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LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Maria Lua

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Mensaje n°31

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 05.07.23 16:50

Ntseka Masoabi

Ntseka Masoabi es un estudiante internacional (originario de Lesotho) de la Universidad de Rodas, Grahamstown / Makhanda, Sudáfrica. Está estudiando para obtener una Maestría en Ciencias en Geología. Él ha dedicado y dedica una gran parte de su tiempo libre a leer libros y escribir poemas, ensayos e historias cortas como un intento de mejorar sus habilidades de escritura y conectarse con una red más amplia de escritores en todo el mundo. Actualmente vive en Sudáfrica.

**************

Poema 1

Le dije a mi madre, cansada como estaba,
que llevaré su nombre
suave y silenciosamente como un
secreto feroz

*************

Poema 6

El secreto es que hay
no es secreto

Si hubo, sin embargo,
tiene que ser amor;

el gran perdonador
el fuego que siempre está furioso
sin cesar

https://liberoamericamag.com/2020/08/01/la-voz-del-fuego-poesia-africana-contemporanea/

_________________

"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)

Maria Lua

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Mensaje n°32

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 06.07.23 15:45

Chenjerai Mhondera

Chenjerai Mhondera es un rabino, el reportero disidente y el Señor de las controversias. Es ciudadano del mundo. Es autor de Hurricane Tortures of Now (Zimbabwe), Hurricane To The World (Nigeria), Manifesto # Anthology of Peace (Nigeria), A Case of Love and Hate (Zimbabwe), Masasi aChinoz (Zimbabwe), Encyclopedia of conscience (Nigeria), Libe The Orator IsNoA Liberator (Nigeria), Mupengo (Zimbabwe), M’cbeth y yo (Zimbabwe), Ruins of Dambudzo (Zimbabwe) y muchos más.

********************

¡Guerra amable y paz despiadada!
(¡Quiero respirar!)

De la guerra amable
A la paz despiadada
La guerra se hace amiga de todos
y los moviliza
para la lucha y el propósito
La paz los aísla;
Romperlos y desmembrarlos

escuchas las voces y los ecos
De guerra, más curación
que la paz, murmurando
Desesperado por dividir un alma
un pueblo, una nación, un medio de vida,
Y los leones en una guarida.

Camina sí, camina hacia adelante
Camina largo, camina ancho
Caminando hacia adelante para mantener el aliento.

https://liberoamericamag.com/2020/08/01/la-voz-del-fuego-poesia-africana-contemporanea/

_________________

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Mensaje n°33

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 07.07.23 18:13

Maria Manuel Godinho Azancot de Menezes

Maria Manuel Godinho Azancot de Menezes , reside en Angola, donde es una pediatra. Escribió «Luna Mágica«, un libro de 100 poemas publicado en 2017. Tiene poemas en el VIII y XI Vol. de la Antología de Poetas Portugueses Contemporáneos «Entre sueño e Sueño»; en la obra «Tributo» Homenaje a Autores Destacados de Literatura Universal; en el II Vol. de la colección «Navidad en Palabras» de 2019; en el III Vol. de la Colección de Cartas de Amor «Tres cuartos de un amor» de 2020; en la Antología Portuguesa de Poesía Contemporánea «No Puedo Posponer el Corazón » 2018 por Editora Paráfrase.Tiene poemas en la Antología BNAP 2017 (Best New Africain Poets); BNAP 2018; BNAP 2019. En el proceso de edición el libro «Vuelo Colorido» con 102 poemas.

******************

Me gustas, niño

Crece en la vida
Como los pajaritos que vuelan en el aire,
En libertad.

Juega en el agua
Como los pececitos y salta al mar,
En libertad.

Contempla el mundo
Mientras las liebres sonríen a las hojas verdes en parejas,
En libertad.

Me gustas, niño.
Veamos mariposas girando sobre las flores en aros
Escucha la melodía cantada pelos grillos raros
Echar un vistazo a las libélulas y luciérnagas caras.

Veremos escrito en la tierra mojada,
Marcas de animales durante la caminata
Y cuesta abajo puede ver el riesgo de una piedra rodada.
Lo haremos!
En libertad!

******************

Monte cerca del cielo

Un colibrí – color de malaquita
Tan azul… ¿es verde?
Cerca del cielo en la montaña nevada
Bebe el agua pura al amanecer.

Una jirafa come ingeniosamente
Frutos del árbol entre picos delgados
Moldea los labios suaves en boquillas
Bailando un largo cuello elástico.

En el bosque helado los elefantes,
Búfalos y jabalíes en la hierba;
En el suelo magma, hay minerales sueltos
Del suelo frío también de los servales.

Servales con manchas y orejas puntiagudas
Saltan astutamente en la montaña,
Asustan a los monos de piel y pelo
Que corren en el viento en el bosque de hielo.

En las sabanas de las capotas y chitas – campeones de salto de longitud! –
Cebras, rinocerontes y elefantes,
Buscan agua como antes.

No saben que el Monte sufre
No saben sobre o glaciar que se derrite
Ni siquiera el vuelo de los buitres carroñeros
Ni siquiera la gente secular ao pie de los lagos.

https://liberoamericamag.com/2020/08/01/la-voz-del-fuego-poesia-africana-contemporanea/

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Mensaje n°34

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 09.07.23 13:22

Tola Bolaji

Tola Bolaji es un escritor de cine, poeta y novelista. Él es un joven que creció en la parte turbia del suroeste y sufrió todo tipo de abusos mientras crecía de guardianes y funcionarios del gobierno que a menudo se oponen a todos los ideales que él apreciaba. Todo esto lo pinta a menudo en sus poemas. Actualmente es el oficial de Relaciones Públicas del Gremio de Directores de Tampan (posiblemente el gremio de directores más grande de Nigeria). Está casado y tiene hijos.

***************

En este día

Que se diga
Que en este día
Dibujé mi edredón
De la envoltura de tinta,
Dibujando sangre azul,
De las venas de rosa,
Con lino de color morado.
Una vez lloré
Lejos en un lugar cerrado,
Haciendo señas al feto genio,
En un paso de auto aborto.
¿Un hombre rogará por miel?
De labios de rico tonto,
¿Quién quiere todas nuestras ganancias?,
Un desastre de excremento y orine,
En este día, recuerdo
Canciones cantadas para atraer
Nuestra mente cansada de antaño,
Monedas en papel arrojado,
A nuestros cerebros hambrientos
Demasiado hambriento para razonar:
Que cuando votamos por última vez
Fue la última vez que comimos arroz.

*****************

Ayer fue mi cumpleaños

Que suenen los tambores y los pájaros canten
Deja que el tambor toque para la guerra.
El pájaro canta un canto.
Porque el niño se hizo hombre
Y ahora debe unirse al ejército.
De despilfarradores y asesinos sin sentido.
Ayer fue mi cumpleaños
Que la doncella forje sus bragas
Sobre hierro macizo metalizado en latón,
Y sus padres se mantienen en guardia
En casas talladas con piedra
y sin puertas y ventanas.
Porque ayer fue mi cumpleaños
El terror nació hoy
Eso fue ayer por la mañana que dormía.
Porque su nube se oscurecerá
Cuando este hombre de edad viene.
Hoy fue el cumpleaños
si hablo de mañana
Soy lo que me has hecho
Un animal sin reputación ni moral.
Me he convertido en el hombre en la jungla
Ven a despertar a tu ciudad roncando.
Es en lo que me he convertido
Un zombie de tu codicia desenfrenada
Para tu hijo que lee en el extranjero
Will me cruza en la calle
Con el arma ardiendo en aleluya grito.
Yo seré el que conduzca a tus hijas
Desde ese elegante aeropuerto hasta la morgue.
Por tu barriga debes pensar que soy un tonto
Cuando ganaste dinero en lugar de leyes
Cuando tu codicia envenenó nuestras corrientes
Y tus jefes contratados arrasaron mi pueblo
Cuando hiciste arder a mis hermanos en las colas de combustible
Cuando la huelga de UCH y mi amigo murieron.
Soy mayor…
Escribe tu testamento.

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Mensaje n°35

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 09.07.23 13:25

Munyaradzi Gibson Bopoto

Munyaradzi Gibson Bopoto es un escritor de 23 años que actualmente reside en Zimbabwe, Bulawayo. Actualmente estudia para obtener un diploma en educación en Hillside Teachers ’College. Su poesía ha aparecido en dos antologías internacionales (los mejores «nuevos» poetas africanos 2018 y la antología del nacionalismo). La antología del nacionalismo fue publicada en 2019 por Mwanaka Media and Publishing. También es un poeta de palabra hablada y ha realizado su poesía en eventos alrededor de Bulawayo, que incluyen el Slam de poesía Lafarge 2019 y el prestigioso Slam de poesía Intwasa.

*******************

Ojos

Comparo la vista de sus pestañas
Al fénix de sus cenizas
A diferencia del presagio del ojo de un cuervo
Eso le dijo a sus alas que no volaran
Su afecto puede debilitarte
Ciega el iris para que tus ojos goteen.
Pero en ese momento de quietud
Te das cuenta de que los ojos hablan
Mucho más que la boca.

*************

Ángeles y demonios

Ángeles en su hombro
Un demonio en su mente
Un día que se vuelve mucho más frío
La vida perdida en los tesoros de la mente.
Ella siempre ha sido un poco bipolar
Felicidad en un momento
Penumbra en el próximo
Una forma de suicidio que puede ser
¡Una forma de muerte que podría ser la vida!
Entonces, cuando la policía viene a investigar
Tan pronto como pasen la puerta
Encontrarán el cuerpo sin vida de un ser
Asesinado y estrangulado … por pensamientos.

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Mensaje n°36

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 10.07.23 18:24

Olatubosun David

Olatubosun David es escritor y poeta de Nigeria. Graduado del Politécnico Rufus Giwa, Owo, Estado de Ondo (2013), actualmente trabaja en la Universidad Achievers, Owo. Estado de Ondo, Nigeria. Él está en Twitter @davidolatubosun.

********************

Estará bien

A quienes han perdido a sus personas y / o propiedades en la crisis actual en Nigeria

La lluvia se ha detenido ahora, y
El cielo esta despejado
Pero la marea permanece en la orilla
Los restos de las paredes desnudas
Aguarda la llegada de los propietarios
Quien nunca volverá a ellos

El fuego ahora ha descansado, y
El humo disminuyó
Pero los cadáveres de las víctimas asadas
Permanezca quieto como heces rancias mordidas por la lluvia
En espera de la reclamación de los deudos
¿Quién puede no reconocer a su gente nunca más?

Estos problemas pronto estarán fuera de escena.
Para instalarse en la mente
Los que se esconden detrás del tiroteo de Hass-o-Rock
Discordia y dolores
Los que cuentan su victoria
Al número de las masas caídas
Aguardan también sus días de ajuste de cuentas

Estará bien
A pesar del oscuro túnel
Puedo ver un nuevo amanecer brillante
Si mantenemos viva la esperanza

****************

Una llamada de Clarion

Hay una tierra donde fluye la bendición
Libremente como el torrente del Éufrates
Allí, al amanecer del día.
El amor floreció como la rosa del Edén
Alimentado por las aguas de la tigresa

Una tierra allí donde la atmósfera es celestial
Y la gloria de su follaje se arrastra sobre la tierra.
En ella está todo radiante y hermoso
A pesar de la abundancia de la tierra
Y las promesas de su visión
Su ambición egoísta y diabólica.
Les trajo división
Y desgarra su escote
Que su voz y misión común
Se pierden en los platos del odio

Mi patria que una vez se llenó de maíz y vino.
Donde la leche y la miel fluían en torrentes
Como las olas actuales del río Nun
Una tierra donde el amor fue una vez el cordón de unión
Entre la gente de las tribus sin tribu
Y ahora la morada de la malicia y la discordia
Un teatro de guerra y genocidio.
Un tabernáculo de lucha y amargura.

Levántate, mi gente, mi buena gente de Adén.
La confianza y la concordia que nos unieron
Debemos regresar a menos que estemos condenados
Debe regresar a Babel para romper nuestra torre de discordia.
Debes unir las manos para arrasar esa montaña
Donde habita nuestra malicia y resentimiento

Tus hijos una vez jugaron juntos
En la arena y el folklore al atardecer
Pero ahora se vuelven enemigos
Convertir espadas sangrientas contra espadas
Luchando por poder y posiciones
Robando su propia parte de la herencia
Oprimiendo, esclavizando a su clan y parientes
Por el poder, por la libertad que esclaviza a otros
Profesando ser fiel, leal y honesto
Manteniendo tu honor y gloria
Con corazones de piedra y sangre de veneno

Es hora de ir en busca de un amor
Y habla con una voz en una lengua
Volvamos a la tierra de honor.
Antes del fundamento de la confusión.
Volvamos a nuestro amanecer de honor

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Mensaje n°37

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 11.07.23 13:50

Jerusha Kananu

Jerusha Kananu se graduó de la Universidad de Nairobi con una licenciatura en educación. Es estudiante de maestría en el departamento de Teatro y Literatura de la Universidad de Kenyatta, investigando en el teatro Forum como una herramienta de concientización contra la violencia de género. También es profesora de inglés y literatura. Solía realizar poesía oral en el Teatro Nacional de Kenia bajo el programa denominado «KIPAWA SATO». Ella ha escrito varios poemas para ser publicados.

*********************

Amor en abundancia

Amor, si la vida fuera una canción, cantaría toda la vida
La ternura de tus ojos, calmó mis suspiros.
En medio de hombres como moscas, silenciaste todas sus mentiras
En tus brazos ruego por la multitud del pecho, mientras escuchamos el canto de los
pájaros
En mis ojos creaste estrellas; en mi corazón erosionas cicatrices
Con un beso suave y anhelado, supe que era un buen auspicio.
Oh! Qué dicha corporal, mientras extiendes el beso
En mi corazón eres Ares, felizmente tras las rejas
Constantemente buscas en los labios, y ¡ay! Un giro sorpresa
Mi muslo acaricias, mi corazón impresionas
Saludo tu dedo con delicadeza, amor en voz alta lo confieso
Los que odian pueden dar una propina, para que no tropecemos
Cariño que adoro, bienvenido a mi amor en abundancia
Y cada vez que ruges, sigo pidiendo más

****************

Tristemente, libre

No estoy triste ni cansada de estar sola
Mi vida amorosa es un césped desierto
No es que no lo haya intentado, he llorado varias veces
He deseado que no me empujen
Para fechar una piedra y llamarla mía
Ciertamente he jurado que no voy a ser desgarrada
Por la violenta turbulencia
Insultada
Lesionada
Descuidada
Rechazada
Todo en nombre del amor ya no moriré de hambre
Escúchame mi vecina
¿Quién está albergando a Satanás?
Ayer casi te rompió el cuello
Hoy te abofeteé y te pregunté: «¿Qué demonios?»
¿No te asará mañana?
Estás hecho de tierra, no de pena
Trabajaste en la granja de un vecino
Solo por un trozo de jamón
Para alimentar a tus hijos delgados y aliviar la carga
Vino borracho del juego, te llamó cariño
Te abofeteé y tomé tus ganancias diurnas
Dejándote a ti y a tus hijos de luto, el cervecero se comió el jamón
Cuando regresó te rompió el brazo
Dime hermana
¿Eres un probador de lucha libre? Una vez tomé tales tonterías
Pero ahora soy más sabio, la cultura es avara
Someter a uno a la tortura como una forma de naturaleza
Si tu costilla te abusa, preferirías no tener ninguno.
Elige antes de convertirte
Un tonto
Un prisionero
Un solitario
Desconocido de tu esclavitud
Hace pensar a un joven en la vejez
Únete a mi hermana
No importa nadie que nos llame siniestro
Hagamos coincidir con la libertad
Al reino humano
Donde de noche la gente sueña
No donde tienen pesadillas

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Mensaje n°38

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Amalia Lateano 11.07.23 14:00

Para muchos, entre ello/as yo, el tránsito por la reciente pandemia
fue más llevadero gracias a asirse a la poesía.

La poesía fue una especie de refugio en los días aciagos de incertidumbre,
miedo generalizado y confinamiento.

El primer año de la enfermedad ha sido uno de los periodos
en los que más he asumido el estado poético permanente.

Pero no sé... sigo con miedo ... Besos y gracias por compartir.

Maria Lua

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Mensaje n°39

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 12.07.23 16:14

Owoyemi Ayomide

Owoyemi Ayomide es un médico que a la luz de la luna es un poeta en staccatos. Su trabajo ha sido publicado en SarabMag y BNAP. Actualmente es estudiante de doctorado en la Universidad de Illinois, Chicago, EE. UU.
La experiencia de Ayomide es en medicina, salud pública y salud digital. Ha tenido experiencia trabajando como médico clínico y médico de salud pública en Nigeria. También ha creado diferentes productos de salud digital para Nigeria y otros países africanos. Es colaborador de un libro de texto de Springer sobre inteligencia artificial en medicina. Actualmente está estudiando para obtener un doctorado en informática de la salud en la Universidad de Illinois en Chicago con un enfoque en las aplicaciones de AI/ML en el cuidado de la salud.
Educación
Candidato a Doctor en Filosofía, Informática Biomédica y de la Salud, Universidad de Illinois en Chicago (2024)
Maestría en Ciencias en Salud Pública, Universidad de Lagos, Akoka, Nigeria (2017)
Licenciatura en Medicina, Licenciatura en Cirugía, Universidad Obafemi Awolowo, Ile – Ife, Nigeria (2012)
Certificaciones
Aprendizaje automático aplicado, LinkedIn Learning (2021)
Programación para todos (Introducción a Python) de la Universidad de Michigan en Coursera (2019)
Gestión de Proyectos en Salud, Universidad de Washington, EE. UU. (2019)
Liderazgo y Gestión en Salud, Universidad de Washington, EE. UU. (2017)
Política de Financiamiento de la Salud para la Cobertura Universal de Salud, Organización Mundial de la Salud (2017)
Introducción a la tecnología móvil para la salud, Global Health eLearning Center (2016)
Experiencia laboral
Universidad de Illinois en Chicago

Departamento de Endocrinología Familiar, Asistente de Investigación de Posgrado | Enero 2022 – Presente

Trabaja en la desidentificación de los datos necesarios para el desarrollo de algoritmos.
Ofrece experiencia en el dominio para respaldar la comprensión de los datos por parte de los ingenieros de datos.
Departamento de Medicina Familiar, Asistente de Investigación de Posgrado | enero 2021 – enero 2022

Trabajó en sociedad con el Dr. Karl Kochendorfer y el Dr. Andy Boyd en el desarrollo de protocolos para una investigación de Inteligencia Artificial patrocinada por la industria. Centrado en utilizar el aprendizaje automático para descubrir patrones y desarrollar conocimientos a partir de datos de pacientes en registros médicos electrónicos.
Aplicaciones administradas de la Junta de Revisión Institucional.
Ofrece experiencia en el dominio para respaldar la comprensión de los datos por parte de los ingenieros de datos.
mHealth Innovation Lab, asistente de investigación de posgrado | Septiembre 2019 – Presente

Administra el sistema de monitoreo y agregación de datos de los participantes de iCardia.
Supervisa el cumplimiento de los participantes del estudio con el protocolo de investigación.
Utiliza RedCap para diseñar cuestionarios y otras herramientas de captura de datos.

Iniciativas de Salud Pública de APIN, Técnico Asociado | Febrero 2017- Junio 2019

Se asoció en la implementación exitosa de la estrategia de tratamiento del VIH Test to Start, reduciendo así el tiempo de retraso entre la prueba y el tratamiento y aumentando la eficiencia de la gestión.
Proporcionó conocimientos técnicos sobre la implementación de las Directrices Nacionales para el Manejo del VIH/SIDA a 14 establecimientos de atención médica en todo el estado. Mejorar la precisión diagnóstica y garantizar prácticas seguras en el manejo de pacientes con VIH/SIDA.
Dirigió más de 40 instalaciones y personal ad-hoc en 14 instalaciones de salud en la implementación de estrategias metodológicas específicas para mejorar las medidas de desempeño organizacional.
Impulsó la recopilación y el análisis de datos en otros para validar la precisión de los datos mensuales de tratamiento del VIH en todas las instalaciones.
Centro de Atención Primaria de Orile-Agege, Médico | Febrero 2015 - Octubre 2015

Ofreció servicios de educación clínica y de salud a mujeres y niños en la unidad ambulatoria.
Realización de procedimientos médicos y quirúrgicos básicos.
Ofrecí consejos de salud y bienestar a clientes y personal del Concejo Local.
Hospital de Especialidades del Estado, Casa de Prerregistro Oficial | Septiembre 2013 - Octubre 2014

Conocimiento médico aprendido y aplicado en la práctica en el manejo de enfermedades.
Procedimientos básicos aprendidos y aplicados en la práctica en medicina y cirugía.
Coordiné y organicé la lista de House Officers en los servicios de emergencia.
Publicaciones Seleccionadas
Owoyemi A., Osiyemi A., Owoyemi J., Boyd A. (2021) AIM for Healthcare in Africa. In: Lidströmer N., Ashrafian H. (eds) Artificial Intelligence in Medicine. Springer, Cham.

Owoyemi A., Oyewusi W. (2021) AIM and Hackathon Events. In: Lidströmer N., Ashrafian H. (eds) Artificial Intelligence in Medicine. Springer, Cham.

Owoyemi, Ayomide et al. 2021. “Mobile Health Approaches to Disease Surveillance in Africa; Wellvis COVID Triage Tool.” Digital Health.

Owoyemi A, Owoyemi J, Adenekan O, and Boyd A. 2020. “Artificial Intelligence for Healthcare in Africa.” Frontiers in Digital Health 2.

Kitsiou S, Gerber B, Buchholz S, Kansal M, Chen J, Nawrocki L, Leigh J, Nieto A, Owoyemi A, Pressler S. Development, and pilot testing of a tailored text messaging intervention to improve self-care efficacy and health beliefs about self-care in people with heart failure. Journal of Cardiac Failure. 2020 October 01; 26(10):s89.

Amaechi, Uchenna Anderson et al. 2020. “Social Approaches to COVID-19 Pandemic Response: Effectiveness and Practicality in Sub-Saharan Africa.” The Pan African Medical Journal 37(2).

Nnaji, C. A., Owoyemi, A. J., Amaechi, U. A., Wiyeh, A. B., Ndwandwe, D. E., & Wiysonge, C. S. (2020). Taking stock of global immunization coverage progress: The gains, the losses, and the journey ahead. International Health.

Owoyemi A. J & Ladi-Akinyemi TW (2017) Comportamiento de búsqueda de salud para bebés por parte de cuidadores en un área semiurbana del estado de Lagos, Nigeria. Revista nigeriana de ciencias de la salud. 2017; 17(1):14-9.

Owoyemi AJ (2017). La lucha contra el cáncer de cuello uterino en Nigeria. Revista IFEMED, Universidad Obafemi Awolowo Ife. 2017; 22(1):69 – 70

Owoyemi AJ (2017). Aprovechamiento del dividendo demográfico a través de inversiones en la salud de los jóvenes. Eco de la Unión Africana 2017; Número 1: 73 - 75.

Owoyemi JM, Falemara BC y Owoyemi AJ (2016) Control y contaminación acústica en las industrias de procesamiento mecánico de la madera. Revista Internacional de Investigación Ambiental y Salud Pública.)

*************************

Hombre tropical: vida en la ciudad

Otoño:

El viento llora Wendy,
como cuerpos que resuenan con sus sonajas hipotérmicas.
El suelo es un tapiz de amarillos,
cambian de forma como lo exige el viento,
el cielo oscurecido por árboles cargados de amarillo
agitando constantemente aleluyas.
Wendy se relaja con el Michigan, mientras el viento la busca
Hombre tropical en una tierra templada
aferrado
porque la canción acaba de comenzar
y debe bailar

*************

Nieve:

El hombre tropical mira por la ventana
en escamas blancas
apresurándose desde el cielo
para una reunión destinada con el suelo.
Se pregunta por la blancura
y frío que sucederá a su alrededor,
y una vez más anhela
por los sofocantes Lagos que una vez detestaba.

***********

Fechas:

Vela encendida,
café amargo,
música suave y un aspecto frágil
mujer blanca preguntando
quién es este hombre negro con chaqueta marrón,
Debajo de la fachada infantil.
mientras reflexiona,¿tani eleyii?

******************

Amor:

Él conoció
esta mujer enamorada
En una noche sin estrellas cuando se atrevió a tambalearse,
Pero el amor era como una estrella fugaz
brillante una vez pero pronto no más,

******************

Pérdida:

Habitación escasamente amueblada,
Paredes blancas desnudas.
Frío furioso por fuera,
soledad haciendo una tempestad en el interior.
La voz de Schultz gime continuamente desde el pequeño altavoz
«pero te dejé ir, oh te dejé ir»

******************

Lamentar:

Aquí no hay amor
solo frío, concreto y metal.
No puedes encontrar pétalos,
todo apagado en los vientos árticos,
todo lo que puedes hacer es sonreír desesperado
en las caras estoicas,
sueño de los trópicos y maravilla
¿Por qué vine aquí?

*****************

Desconocido:

Pero debes aprender
ver la soledad como compañera,
y abrazar el frío
para preservar tu alma de la descongelación.
Debes mantener tu cerebro en vigilia,
y tu cuerpo atravesando círculos,
porque algún día puedes emerger
y sonríe ante la resurrección
habiendo bebido de Lethe.

* tani eleyii (Yoruba): ¿quién es este?

*********************

Los muertos no están muertos

Los muertos no están muertos
están obligados a la vida por leyes estoicas,
se mezclan en los ríos agitados,
deriva en el viento susurrante
y brillo en los rayos del sol

Todavía escucho sus pies golpear,
al estruendo del tambor parlante.
Los escucho silbar
en el meneo de la cola de caballo,
esperando la vuelta de sus espaldas
cada década que pasa.

Los muertos no están muertos
están atados a la vida
en corazones y artes.
Respiran y nunca se van
bajo la lluvia y cada lágrima.

Los escucho hablar en piedras
listo para que nuestros pies golpeen,
lloran como recién nacidos
Babatunde, Yeyetunde,
y todavía susurro en la tierra,
para lamer nuestras libaciones.

Los muertos no están muertos
corren por nuestras venas
e hibernar en nuestros tuétanos,
se sientan en los brazos de nuestros cromosomas
dictando sutilmente la vida y la vida.

Babatunde y Yeyetunde son nombres yoruba para niños que llevan el nombre de un padre o antepasado muerto. Babatunde es «el padre ha regresado», Yeyetunde es «la madre ha regresado».

https://liberoamericamag.com/2020/08/01/la-voz-del-fuego-poesia-africana-contemporanea/

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Mensaje n°40

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 13.07.23 9:06

Noureni Tidjani-Serpos.

Noureni Tidjani-Serpos. Nació en Benín (Congo. Poeta y ensayista. Ha publicado Maïté (poesía), Cotonou, Imprimerie ABM, 1967; Agba'Nla (poesía), París, PJOswald, 1973; Le nouveau souffle (poesía). Benin-City, Ambik Press, 1986; Aspects de la critique africaine (crítica literaria). París; Lomé, Ediciones Silex; Ediciones Haho, 1987; Porto-Novo, un rêve brésilien (poesía) en colaboración con Jean Caffé. París, Ed.Kathala, Ed.ASSOCLE, 1993; Aspectos de la critique africaine (tomo 2): l'intellectuel africain face au roman, (crítica literaria), París: Editions Silex; Editions Nouvelles du Sud, 1996; Bamikilé (novela), París: Présence Africaine, 1996.Trabajó como representante de las culturas africanas ante la Comisión Permanente de la UNESCO. Ha sido Presidente de la Fundación Panafricana Para el Desarrollo Cultural (FONPADEC), Presidente de la Asociación para la Institucionalización del Pensamiento y la Memoria Intelectual Africanos (AIMEPIA), Administrador General de Radio Benin-Cultura y Profesor de literatura africana.

*****************

Los habitantes del corazón

En mi corazón
He contruido un tabernáculo
De puertas y ventanas cerradas
Resiste a los asaltos de la
Asumiendo hasta el delirio
Mis elecciones arquitecturales.
En mi corazón
He sembrado un bonsai
De estatura interior
Que levanta hacia el infinito del cielo
Las espirales de sus ramas.
De mi corazón
He arrancado las malas hierbas
Toda grama y desorden afuera
Ellas querían asfixiarme
Bajo la rabia de mi pasión.
Entonces descolgué mi corazón
Y con un fuego de leña lo ahumé.
Mi sangre se ha secado
Todos mis sentimientos
Malos genios
Han desaparecido de mis aortas
Dejando el espacio libre
A la serenidad.

******************

Visión fugitiva

Lo negro y lo blanco se casan
Al sol del crepúsculo
Redes de oro penden
Y se hunden en el escote
De un camisero
E imagino
Que mis manos se infiltran
Y huyen hacia allá
Hacia el pico de las colinas.
Pero yo sé
En el desierto de mi soledad
Que un poema inacabado
No puede tener por frontera
Más que las cascadas de risas
Que tiemblan
En el borde de tus labios
Que me es necesario dibujar

****************

Saludo al artista

Risible a los ojos de los otros
No se preocupa de sus oropeles de ocasión.
Habla
De un mundo para descubrir
De una arquitectura secreta para rebelar
De un monumento para construir
Tiene en su cabeza hirsuta
Imágenes de formas desconocidas.
Saludo al artista apoyado en la resistencia
A los valores transitorios de lo efímero.
Sus hermanos mayores
De los que se habla hoy
No tenían ni techo ni lugar
Eran vagabundos
Dirigidos al cero del infinito,
Saludo al artista comedor de sueños
El cabo del futuro
En tus signos cabalísticos
Se abría ya en señales plásticas
Y se reía del tiempo,
Saludo a ti, hermano gemelo
Tu inspiración abre un paraguas
Protector de la independencia
De nuestra propia libertad creadora.
Artista, ¡salud!

****************

La sombra de una mujer

Voy a las selvas sagradas
No sé lo que encontraré allí.
Una silueta extraña se ha levantado
Delante de mí y me ha pedido
La palabra clave y solitaria
La miré
Con boca llena de asombro
Y di la vuelta
Pero ella retuvo mi sombra
Le quitó algunas costillas y le dijo
Que con siete costillas
Mi nombre en adelante es mujer
Que me sigue por todas partes
Para impedir la soledad
De sumergir mi corazón en la desbandada.

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/51_52/serpos.html

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Mensaje n°41

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 16.07.23 15:24

Rashidah Ismaili AbuBakr

Rashidah Ismaili AbuBakr nació en Benín en 1947. Poeta, cuentista, novelista, dramaturga, ensayista, profesora, performer, psicóloga, promotora artística y activista social. Ha sido ampliamente antologada y tiene cuatro libros de poemas. Durante más de treinta años ha estado vinculada a importantes universidades norteamericanas. Fue parte, en los 60’s del Movimiento de las Artes Negras, que incluyó danza, teatro, música y poesía, centrado en la ciudad de Nueva York, donde reside actualmente. Algunas obras: Cantata for Jimmy (Cantata para Jimmy), Missing in action and presumed dead (Perdido en acción y presunto muerto); Womanrise (Salida de la mujer) y Ricekeepers (Guardianes del arroz).

*******************

La poesía en la actualidad

La Poesía en el mundo actual es tan vital como en el pasado. No sólo es esencial para la estética sino que también lo es para la poética misma de la humanidad. Al mismo tiempo es peligrosa pues, como Ted Jones dijo al final de su vida “No hay nada que temer del poeta, sólo la verdad”. El clásico poema “He conocido ríos”, escrito por Langston Hughes cuando tenía diecisiete años, ha llegado a ser en nuestros días un llamado fuerte y claro, especialmente en el debate actual sobre el control, la contaminación y los conflictos por el agua alrededor del mundo. De ahí la relevancia de este inquietante estribillo: “Mi alma se ha hecho profunda, como los ríos”.

Si bien me gustan el verso libre y las formas narrativas, trato de experimentar con antiguas formas literarias africanas. El oriki, o canción de alabanza; el ajala, o la exaltación del cazador y del cazado y el antarist, un antiguo relato épico con forma dramática y contenido filosófico. Me gustan los versos cortos porque le dan un aspecto estructural al acoplamiento de la poesía; de todas maneras hay ocasiones en las que, debido al contenido, es necesario utilizar versos un poco más extensos.

Creo en la integridad de la poesía como forma mayor de arte, en la importancia de la palabra y en la responsabilidad del artista en relación con el contenido y el contexto, con la verdad y el valor de representación que las palabras contienen y expresan. Lo que uno nombra y llama a la existencia debe, en mi opinión, ser reconocido por el poeta y por quienes escuchan y leen su obra. La poesía es la poética de la vida.

***********************

Elementos

Montañas se alzan
en la niebla,
en manos que se ahuecan,
se ocultan
al interior de un laberinto.
Cerros,
el paisaje abierto
canta
con el viento y el espacio.
El amor
moldea y la luz
hace girar
el fin del día.

La canción del mosquito, solitaria
inoportuna,
un trino en cuerdas
operáticas
y la Diva llora.

El director
baja su batuta,
una sinfonía
silenciada, disuelta.

2
Dejándose caer suavemente
por túneles secretos
receptivo, dúctil,
viene un arácnido/ mensajero
en un cabello dorado,
regalo del sol y del tábano.

Estremeciéndose bajo la mano del alfarero,
cosecha fecunda, un manto
tejido por un ser misterioso.
El arácnido se va, deslizándose, trenzando
su delgado sendero de regreso al cielo.
Su secreto está a salvo, oculto
en el humus de un cerro distante.

Alzándose bajo las estrellas,
al cobijo de las sombras de los árboles,
bajo el lado suave del cielo,
perforando la montaña, viene un tejedor.
Es él sobre la tierra con sus pies moldeados,
cocidos al sol, bañados por la temporada de lluvias,
quien debe sentarse y sonreír entre las estrellas.

Sobre un piano,
afinado en una frecuencia alta,
la tierra se mueve alrededor de su eje.
En un punto dado,
espera.
La serpiente eterna
aferra su cola con fuerza,
para guardar en un círculo
la música para un planeta de silencio.

******************

El pintor

ÉL
Amarillo bajo un cielo azul,
modulado por un corno ensordinado
que termina en el himnario de la verde
canción del viento de coloración uniforme,
es una melodía al vuelo.

ELLA
Enrojecida, con vetas de blanco que
bajan corriendo de su cabeza y pómulos,
sale deslizándose del cuerpo de una flauta
con dedos como trombones de oro.
Su hábitat es la luz imparcial
que matiza una gama de tonos azul tristeza.

ELLOS
La escalera con una baranda en
filigrana de hierro forjado, aislada
por cámaras de eco de mármol rosa.
Ellos son puntos que bailan en staccato
entre aleros de alabastro,
una fuga espaciada sobre
un pergamino vacío.

ÉL
Sus dedos han venido a capturar
los tonos rojizos del final del día
y a la tierra silenciada que gira
suavemente, una acrobacia de sonido.

ELLA
Lianas alrededor de una vieja casa
desocupada y enmohecida, sus brazos
danzan en verdes jardines donde el cabello
de la damisela gotea sobre bañeras de pájaros.
Ella es finales optativos y sorprendentes.

ELLOS
Mezclan con su ensamble tono
y timbre. Cortan la estructura armónica,
puntean en las gastadas cuerdas de un piano viejo
que soporta el clima en una sala de baile sin estrenar
donde los ecos mueren en el viento invernal.

EN CONJUNTO
Cada instrumento en un aire orquestado.
Archipiélago de silbidos y glissandos,
se rebelan los golpes de lengua de su sinfonía,
acicalamiento longitudinal de las plumas de los machos, se hincha
su vestido de crepé y ella recoge el tul a su alrededor.

Son bailarines sin tablado ni sonido.
Espalda con espalda estiran su hombros,
golpean con los pies en movimientos percutivos.
Chivos sobre un montículo bailan como derviches
acoplados a mensajes armónicos rojos.

Es la hora de los sonidos de viento,
de que la arpas punteen tripas de gato,
de que canten las liras y los timbales
en cacofonía contrapunteada
cada cual se desensambla y empaca
sillas musicales.

****************

El hijo de cualquiera

Dos pies en unos zapatos
abiertos, sin cordones,
sucios, forros
gastados, niño perdido.

Pantalones grises y raídos,
las piernas se sacuden sobre
unos tobillos desnudos,
sin bañar, adoloridos.

Deambulando a solas,
una manzana podrida,
un pan rancio dentro
de sus bolsillos sin rotos

su dinero está a salvo.
Alrededor de su cuello
cuelga una cuerda.
Una medalla de plata con nombres

marcados, padres muertos.
Una dirección de una casa desalojada,
familiares silenciosos
que solían llamar

cuando las baterías eran nuevas
y el teléfono sonaba.
El hijo de cualquiera camina
por senderos anónimos.

Durmiendo donde sea:
bajo árboles,
en los túneles
de algún parque oscuro,

a las puertas de iglesias,
en corredores, camina.
Camina bajo la lluvia
dejando que el agua lave

sus ropas, que moje
su cabello, su espalda.
No hay baños calientes
que lo esperen,
ni caldo de pollo,
no hay té caliente con limón.
El frío se endurece
en su cabeza,

congestiona su nariz
que limpia su manga andrajosa.
Éste fue algún día

el hijo de alguien,
ha dejado de llamar en
noches colmadas de sueño
“¡Mamá! ¡Mamá!”.

*******************

El niño de nadie

Su nombre fue olvidado hace tiempo.
Sólo queda el sonido de sus pies:
hip – hop, hip – hop sobre

solitarias calles invernales.
Unas botas, sus pies nunca crecieron
hasta alcanzar otra talla.
Flip-flop, flip-flop.

Nadie recuerda
a su madre, a su padre.
Murieron hace mucho.
Enterrados con el secreto

de dónde y cuándo
nació y vivió.
No le pertenece a nadie ya.

*****************

La hija de alguien

Se siente y sorbe
su café gourmet.
Dedos delicados,
rojos labios plegados
que dejan su marca
sobre la nívea tela de la servilleta.

Ha sido educada
en el fino arte del ocio.
No hay afán
ni necesidad de beber a prisa,
el líquido caliente
que baja por su hermosa garganta.

Se sienta en ángulo recto
para ostentar miembros discretos
revestidos por la devoción de la seda,
Ah, alguien la ha
educado bien.
No se muestra impresionada
ni sorprendida por miradas
o las preguntas sin responder.

Espera con paciencia
a que alguien venga
y diga su nombre.
Escribió todas las cartas
en fino pergamino
sellado con vidrio industrial.

Se sienta, un aire
de misterio forma una aureola
sobre su cabeza
revestida por los requerimientos
de la caridad.
Alguien va sin duda
a descubrirla y a
acercársele – pronto.

********************

El bebé de cualquiera

Sonrisas se posan en un rostro
rodeado por un cerco de rizos,
babea agua endulzada
ante cualquiera que se detenga
a saludar, a hablar.
Los brazos se agitan en una invitación.
La expectativa colapsa
hacia un chillido.

Alguien viene corriendo,
una cara resplandece
al reconocer el amor
en un biberón listo.
Este bebé podría ser
de cualquiera.

Los hijos de nadie
Pies que se agrupan y
corren por caminos,
por calles pavimentadas
con el afán de llegar a alguna parte.

La noche se acerca,
los gavilanes polleros se
descuelgan y se abaten sobre
pollos y huevos.

Son demasiado rápidos:
¡Ja, Ja! ¡ No pueden
atraparme!

A la carrera, ante sus ojos
grandes casas, casas magníficas se van
desvaneciendo hasta que ya no hay casas.

Ya en su alguna parte
se congregan alrededor de un auto sucio,
clavado verticalmente, sucio.

Estornudando un saludo,
tosiendo un “buenas noches”
estas dieciséis manos
desenvuelven cenas empacadas.

Nadie que conozcan las preparó.
Nadie que pudieran nombrar
los conocía. Se sentaron
mirando el techo del carro.

Se zamparon la comida.
Se apiñaron juntos y
cerraron sus ojos para esperar:
el mañana de seguro vendrá.

****************

Aquí y ahora

1
Este tiempo
de levedad
del aliento,
sepulta
sonrisas marchitas
confinadas a
un roce,
sombras que
se dibujan
sobre
momentos
revividos
que se
hilvanan,
atados
a un hilo
que soporta
la vida,
la muerte.

2
Rodillas crujientes,
nudillos tiesos
que alguna vez
danzaron prestos
sobre muslos
que se apoyaban
en pies;
cuerpos en la
primera, quinta
posición
confían ahora
en la memoria celular
para que guíe
sus piernas,
a regañadientes –
abandonan
un salón de baile.
Muslos adoloridos
que tiemblan nerviosos
se crispan,
se separan,
pueden aún
ejecutar
un salto de ballet,
pueden rodear
una forma móvil,
se pueden abrir
a la vida,
al amor.

3
Aquí
la geografía
indefinida
lucha
por localizar
un lugar
donde poner
un cuenco:
dos décadas
de cenizas,
los restos
de alguien
que buscó
el amor
y al morir
encontró
una tierra
recién
descubierta.

4
La paz de Alá,
piedad del perdón,
alivia a nuestras almas agnósticas,
da calma a la inquietud
y aligera las cargas que llevamos
con la ilógica estoica
que tasa el destino y la fe
cuando ya se han hecho añicos, que deja
el sabor amargo
de la vida sin risa.

5
Estos muslos
que se posan
a medias
en la mitad del camino
entre
la cima y el fondo
soportan un peso,
vigilan las piernas,
observan los pies
y se aferran
a ambos.

Es en el medio
dónde
las fuerzas de la vida
empujan hacia afuera,
allí:
entre dos muslos,
más abajo
y más arriba
de donde se
caldea la tibieza.

Muslos gruesos:
bloques robustos
sobre leños;
muslos enjutos:
huesos con carne;
muslos esbeltos:
gemas acariciadas,
rodearon,
envolvieron una joya
sobre la cabeza de un alfiler,
replegados, penetrados.

Sobre estos muslos,
barricadas de los mares,
descansan el marinero y su nave.

Los muslos en su esfuerzo,
levitan.
Los muslos que se abultan,
dudan.
En un recodo
un mar se abre camino
por encima de un
rápido nadador
y el pescador
se detiene
al final del río
y ve
los peces abrirse camino
contra la corriente.

Esos muslos,
estos muslos,
mis muslos,
esperan, pesan.

* * *

–3–
Hoy es un día en que los poemas
rechazan sus ritmos y rimas.
Las ideas y el brillo de ayer,
enterrados en el cielo que anuncia el alba,
han ardido hasta ser un recuerdo impreciso.

Pero aún las imágenes persisten:
llamas que caen del cielo;
una bola de fuego desciende presurosa
por un camino desgarrado por la guerra.

Oh, ¿cómo lavar las manchas de sangre?
El vinagre y el zumo de limón son
compuestos químicos inútiles
que pueden dañar la tela al desmancharla,
y deteriorar un estampado en Cachemira,
el favorito alguna vez para ir a las fiestas.

Ayer: cuando los cuerpos abrigados por mantas
temblaban bajo los vientos occidentales,
donde las frentes febriles se congelaron
y los rostros de hielo se cristalizaron en pilas
de almas vencidas, señales de su derrota.

El poema no puede consolar a los moribundos.
Los agonizantes mueren sin el bálsamo
de endechas poéticas y tambores funerarios.
El pasado, cuando la historia emprendió
sus anfibios comienzos, tasa
el mar y el aire. El éxito se mide
por dos pies y una espalda recta.
Un poema ha perdido su senda.

El secreto de la vida está oculto en el
regazo de la maternidad del primer año.
Cada vez que se lacta, en cada bocado,
toda la información sobre el cómo
y el por qué se despliega en
minucias históricas insignificantes.

Cada diente, cada dolor soportado
que brota para probar los pezones
de una madre en cosecha, amamantada
por años de entrenamiento tras las faldas
de madres y tías de antes,
todas ellas con mensajes vitales
sobre el discernimiento y la sabiduría de la femineidad.
Y entre los pliegues de caftanes 1, chadores 2,
y boubahs 3, las bocas de los bebés buscan a ciegas
el roce del sustento.
Años antes que los vellos de la pubertad,
llega a la radio esa estática de voz profunda,
son los surahs 4 y los hadiths 4 de los viejos.

* * *

–4–
Hay madres que esperan, año tras año,
cartas que llegan con poca frecuencia,
fotos preciosas de algún estudiante
que lee otros textos en palabras que suenan
extranjeras a sus oídos poco educados.
Se reúnen en cocinas, bajo acacias,
al abrigo de los olivos
para hablar de cosas que nunca han visto.

Son las madres que casan
hijos con hijas que abandonaron
hace muchos, muchos años. Son las que
apaciguan decepcionadas cabezas
doblegadas por la tristeza dentro de sus hiyabs 5
recordando a aquél que ha de volver, pero no por ellas.

Y ellas, las madres, luchan
por arrodillarse y estirar un brazo renuente
bajo colchones enrollados a diario,
buscando una caja de cartas envuelta en trapos
blancos que lavan cada quince días.

Ellas leen, sobremodulando las palabras,
lo bien que le va a éste.
Lo buena que es la escuela.
Lo mucho que confía
el supervisor en ellos.
Lo pronto que volverán a casa.
Lo mucho que llegarán a apreciar a
quien su amor ha elegido: la nueva hija que han
de traer al patio.

Han llorado en años silenciosos.
Las lágrimas no hacen ruido al deslizarse por sus pómulos
y papadas, las han adiestrado para no ser escuchadas.

Por años han esperado
una palabra amable,
un hijo que se fue hace tiempo,
un cielo despejado,
el silencio de la paz.

* * *

–10–
La novia de antaño espera.
Ayer una viuda esperaba.
Hoy una viuda espera
tibia, mojada y luctuosa.
Los ojos desengañados de viudas que esperan
buscando señales de quienes habrían de volver:
hermanos, hijos, esposos, padres.

Hoy los caminos están despejados.
Hoy es posible pasar.
La línea que serpenteaba
ayer y el día antes de ayer
alrededor de un paso en la montaña
está hoy vacía, el eco resuena.
Hoy, sonidos de camiones,
de pies ulcerados y exánimes que se arrastran,
los gruñidos encubiertos,
el eco del estallido amortiguado
de las armas, resuenan en los caminos desiertos.

Pero en lo que alguna vez fueron casas,
el vacío de las habitaciones a las que la risa
dio la espalda, hace eco al sonido
de pies impares y gritos.
Una viuda espera en silencio.
El silencio es el idioma de las mujeres
que enviudaron por la guerra antaño,
ayer y hoy.

* * *

–17–
Cuando las palomas dejan la mezquita de Azrat Ali
y los pobres buscan refugio en las cuevas de antes;
cuando el minarete 6se convierte en un punto estratégico
desde el cual emprender el asalto final,
es tiempo de reconsiderar ese camión que espera.

Cuando son silenciados el zureo
y el azhán 7 de la mañana;
cuando callan el aleteo de mil alas blancas que se alzan
ante niños que juegan a ahuyentar a los pájaros,
entonces es tiempo de empacar la última maleta.

Cuando se extingue el fuego de los orfebres
y no hay quien bombee en sus chimeneas;
cuando se han ido los vendedores de leche y de pan
y las viejas no los llaman ya más,
entonces es tiempo de llenar las cestas vacías.

Cuando la nieve comienza a caer,
cuando se congela el pozo de bombeo,
cuando arde el último bloque de leña,
cuando los cerros y las casas se estremecen,
cuando oscurecen los cielos sobre los cerros,
cuando las luces extranjeras colorean el paisaje,
cuando las pilas de cadáveres destrozados disminuyen,
cuando el poeta hace a un lado su cuaderno de notas,
entonces es tiempo de decir adiós.

Adiós al único cordero que queda,
al sendero recorrido por más de cincuenta años,
a las plegarias diarias que se hicieron en la mezquita, ahora vacía.
Al vagón roto y al camión oxidado,
a un patio en el que la risa alguna vez fue carcajada,
a todas las cosas conocidas, adiós.

Pero es un adiós a lo viejo, a lo conocido.
¿Qué le dice uno al ahora, a lo desconocido?
Los idiomas del pueblo y de la aldea han envejecido.
Un espacio vigilado, emparedado entre tanques, camiones,
caras nuevas, nuevos caminos; se hace necesario usar palabras nuevas.

Pero estas viejas lenguas son tercas y añosas,
hechas a la medida de antiguas necesidades.
¡¿Cómo han de formar la palabra ‘refugiado’?!

Notas del traductor

1. Un caftán es una túnica de algodón o seda abotonada por delante, con mangas, que llega hasta los tobillos y que se viste con una faja.
2. Un chador es una prenda de vestir externa usada por las mujeres de religión musulmana que cubre al portador desde la cabeza hasta los dedos del pie, dejando solamente las manos y parte o toda su cara expuesta.
3. Una boubah es una especie de túnica africana.
4. Surah / Surat: un capítulo del Corán, de los cuales hay 114.
5. N. del T. Hadith: una declaración verificada que describe las palabras o las acciones del Profeta Mahoma.
6. El hiyab es un código de vestimenta femenina islámica. En sentido restringido, suele usarse para designar una prenda específica moderna, llamada también velo islámico.
7. El alminar o minarete es el nombre con el que se conocen las torres de las mezquitas; en realidad significa «faro», porque en siglos pasados era frecuente la colocación de luces en los minaretes para orientar a los viajeros hacia la ciudad.
8. N. del T. Adhan, azhan o adan es, en el Islam, la llamada a la oración para convocar a los fieles a la oración obligatoria. Usualmente la recita
o canta el almuédano desde el minarete de la mezquita.

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/ismaili.html

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Mensaje n°42

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 16.07.23 15:28

Barnabé Laye

Barnabé Laye nació en Porto-Novo, Benín, el 11 de junio de 1941. Poeta, novelista, ensayista y médico. Su obra, impregnada de ritmo y musicalidad, ha sido reconocida como una de las más importantes de la actual generación de escritores negros francófonos.

Ha publicado los libros de poesía: Nostalgia de los días que pasan, 1981; Los senderos de la libertad, 1986; Como un signo en la noche, 1986; Réquiem para un país asesinado, 1999; Poemas al ausente, 2010; Un esperar tanto tiempo, 2010; Por Tiempos de duda e Inmóvil silencio (Nominado al Premio Fetkann, 2013). Por el conjunto de su obra poética obtuvo el Premio Émile Nelligan 2010. Algunos de sus libros han sido vertidos al inglés, español y portugués.

Sus novelas narran historias como los griots africanos: sobre los orígenes, los cambios en la sociedad, la nostalgia y la memoria. Entre sus novelas publicadas, se encuentran: Una mujer en la luz del alba y El adiós al padre. Su último manuscrito Los campos de caña de azúcar, es una historia de amor durante el período de la esclavitud, está próxima a publicarse.

En entrevista con el poeta y periodista peruano Mario Pera, refirió Barnabé: “Me considero a mí mismo un trabajador incansable en el servicio de palabras. Mi poesía es de las palabras habladas, se dirige al lector, le habla. Cada poemario cuenta una historia. Cada vez es una parte de mí mismo. Una parte integral de un todo. Siempre es un puente entre el hombre que soy, el lector que soy y todos los lectores u oyentes de todas las procedencias. Al final, me gustaría la emoción de vivir en ellos porque, en definitiva, se relaciona con la humanidad.”

*****************

Érase un país
Que no se sabe cómo tomar
Nada qué hacer
Sólo
Gritar el resplandor de la herida
Romper el espejo
En los ojos de los otros
Huir la imagen intocable
De una verdad de los días ordinarios

***

No les hablo de un país
Nacido de sueños y quimeras
Les hablo de una tierra
De barro y resistencia
Con efímeros palacios amasados
De sangre y lágrimas
Con el fuego del cielo
Un duro sol
Sobre la cabeza
de mañanas calmas

***

Les hablo de un país
Pequeño
Sin envergadura sin brillo
Con millones de bocas
Millones de bocas
que narran
la desesperación
Y la amargura de las estaciones
Millones de bocas
Que ríen, lloran, gritan
Sin que se sepa jamás por qué

***

Es
un país de campesinos
de pescadores
de montañeses y gente de ciudades
que se apuran por reír y llorar antes
de que sea demasiado tarde.
Porque saben de la urgencia.
De los campesinos y los paisanos
que se que se apuran por tomar mujer
porque saben la urgencia.
Dicen: ¿Qué es acaso
la sal de la vida si no tienes mujer
la sólida en tus sólidos brazos
para hacer las cosas?
¿Qué es si no la vida,
hermano mío?
Es un país, os digo,
donde el día transpira el duro trabajo
y la noche susurra y arrulla.

De Réquiem para un país asesinado

Escribir
Por última vez
El resplandor de la herida
Jirones de vergüenza y oprobio
El espejo
En los ojos de los otros
Reenvían la imagen intocable
De una verdad de los días ordinarios

***

Decir el país
A lo lejos, muy lejos
En medio del hambre
En medio de la sed

Gritar la cosa
Sepultada en lo más profundo
De la rebelión
En lo más profundo de la cólera
En medio de la desesperación

O bien
Depositar la pesada carga
Y esperar que por fin
Despunte un nuevo día

O bien
soñar con un descalabro de astros
De meteoros de galaxias asesinas
Y huir
Hasta que casi nada
Allí
Al confín del horizonte

***

No les hablo
de un país desconocido
Perdido en la amnesia de geografías
Extraviado en algún sitio
Entre páramo y montaña
Les hablo
de un país en subasta
Solo ante las tormentas de la Historia
Adosado contra vientos y mareas
A los sortilegios de malos augurios
Embarcado pese a él en las querellas
E infortunios de los otros
Jugando aquí y allí
a los gladiadores del Imperio

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/ismaili.html

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Mensaje n°43

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 16.07.23 21:11

Barolong Seboni

Barolong Seboni nació en Botsuana el 27 de abril de 1957. Poeta, dramaturgo, profesor universitario y periodista. Entre sus libros publicados se encuentran Images of the sun (Imágenes del sol), 1986; Thinking allowed (Pensamiento permitido); Looking at tomorrow (Mirando al mañana) y Windsongs of the Kgalagadi (Canciones del viento del Kgalagadi), 1995, éste último acerca de sus raíces, su cultura y la política del presente. Miembro fundador de la Asociación de Escritores de Botsuana y de la niversidad de Botsuana, a la cual ha estado vinculado como Lector en el Departamento de Humanidades y como Profesor en el Departamento de Inglés. Ha trabajado así mismo en la radio y como columnista en varios periódicos. Ha fundado y editado diversas revistas y periódicos a través de los años, entre ellos: Marang, Mokwadi, Mahube y Rays of Culture.

*******************

Desfiladero de Lekadiba

siendo piedra
tú no puedes sangrar
aún de tus venas
abiertas
brota esta incolora
sangre
que parece
sostenerte.

siendo roca
tú no alimentas
pero
engendras
la fértil verdura
que como carpeta se extiende
a tus
insensibles pies.

te he escuchado
respirar
sin pulmones
en el eco chorreante
del agua
que resuena
en intemporales tonos

contra los antiguos
muros de piedra
que articulan
los pensamientos
de tu corazón
profundo como la tierra
oscuro y tibio
como una sábana
que protege las almas
de Moffat
Sechele
Sebele.

****************

Manos que sostienen

En memoria de mi padre, Joe-Rex

Cuando yo era pequeño
y tú eras alto
podías levantarme
hasta lanzarme alto
entre el aire de carcajadas
y yo volaba y volaba
hasta casi tocar tu sonrisa
entre el azul del cielo
luego aterrizaba con seguridad
en tus manos gigantescas.

Y ahora soy alto
y tú pareces tan pequeño
tirado allí respirando por última vez
y comprendo cuánto ha sucedido
mientras arqueo mi cuerpo y me inclino
humildemente sosteniendo tu mano.

Más de treinta años han soplado
como aire polvoriento sobre los campos
y ahora siento lo que debí haber sabido;
debimos haber estado siempre sosteniendo las manos...

Pero ahora, has volado
entre el susurro de lo desconocido
y aquí me paro
esperando con estas manos que sostienen

abrazando la esperanza y aferrándome

*****************

Poema

pasión derretida
las palabras zozobran
en el silencio
que asciende
vaporosamente
entre nosotros

*******************

Vacío
Mi vida es un
Vacío
Esperando
Deseando
Ser llenado
Por la totalidad
Tuya

********************

Mundo de mujer
(para mi madre)

Hechas siluetas

contra el sol poniente

mujeres

ascienden

una accidentada pendiente

balanceando

barriles sobre sus cabezas

hablando riendo

con un chapoteo

apenas...

el mundo

rota

sobre el eje

de las mujeres de la tierra

hablando riendo

ante la vida

con océanos

balanceándose

sobre sus cabezas

sin

un

chapoteo...

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/68_69/seboni.html

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Mensaje n°44

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 17.07.23 20:28

TJ Dema

TJ Dema nació en Gaborone, Botsuana, el 14 de agosto de 1981. Destacada representante del movimiento del “Spoken Word”, performer, poeta, escritora y columnista.

Ha viajado con su arte a diversos países, entre ellos Francia, Alemania, Dinamarca, Escocia, Estados Unidos, India, Sudáfrica, Malawi y Zimbabwe. Su obra ha sido parcialmente traducida al francés y fue incluida en una antología de poesía africana, traducida al chino, titulada Sin serenidad aquí. Grabó igualmente el CD multilingüe “Soñar es un regalo para mí” (12 poetas de Botsuana), y más reciente publicó el cuadernillo de poemas Mandíbula, 2014.

Pertenece a la agrupación Sonic Slam Chorus. Es la presidente de la Asociación de Escritores de Botsuana y cofundadora del aclamado colectivo Exoduslivepoetry!, que ha coordinado el único festival anual de poesía de Botsuana, desde 2004.

TJDema brogspot
On the Map 2012: TJ DEMA (poet; Botswana, IWP 2012) IWP at the University of Iowa -English-
The Writer's Block: A Video Q&A with TJ Dema City of Asylum Youtube Channel -English-
TJ Dema's Challenge : Expressing Women's Challenges with Poetry uniterraprogramme Youtube Channel -English-
TJ Dema University of Iowa. International Writing Program -English-
TJ Dema - My Tribe Youtube channel to help promote www.thinktankthuto.org -English-
TJ Dema presents Black Woman and Sound Youtube channel TheSauti -English-
TJ Dema -- 2005 Infinite Word Festival Youtube channel rotzp2 -English-
Ovaria, Slaughter and Neon Poem: Three Poems by TJ Dema Sampsoniaway.org -English-
TJ Dema´s poems Liriklyne -English-
Sonic Slam Chorus - These Women Live at HIFA - TJ Dema - Slam Poetry - Jazz Youtube channel dikson slam
Just Because: A Poem by TJ Dema Sampsoniaway.org
SJ Fowler Interviews TJ Dema Poetry Parnassus
Poetry Postcards British Council
"Love & Boom Bap," TJ Dema & Phil Rotz - 2005 Infinite Word Festival Youtube channel rotzp2 -English-
Luis Bravo & TJ Dema / Se mueven en su sitio Youtube channel eDcvisual

********************

Índigo Tuareg

Yo soy la que viste color en la piel
Adornando la carne con tonos desérticos de índigo
Mis historias se narran bajo los ojos
Sobre pómulos de mantequilla
No necesito un cielo de metal
Un ataúd tallado en hueso, majado en sangre
Soy un millón de constelaciones moldeadas en lodo
El color de un cielo que despierta
Recuerdos azul púrpura, secretos sumidos en tormentas de arena
Entre mi amante el desierto
Y yo

*********************

Porque sí

Porque sé que vas a preguntar
Dónde están las flores
He cogido rosas rojas y dulces
Las dejé junto al camino para que las aves las coman

Porque sé que vas a preguntar
Donde están los dulces
Te he preparado halwa con estas manos que
Revolvieron y derramaron lo que era tuyo

Porque sé que vas a preguntar
Dónde estoy
Hace mucho dejé ese lugar
Para caminar despacio entre los árboles

Donde tu ojo avaro no pueda alcanzarme

*****************

Circuncisión

Habían pasado muchos años desde que se hizo
Desde que una multitud se reunió para despedirse
Con sonrisas en su cara
No tan fría, como una mañana
En que una bandera cayó
Y otra se alzó brillando
Azur y multirracial de prisa al asta
Desde entonces no ha habido tanta alegría

Millares vadearon lo desconocido
Fueron al lugar en que el barbero
Baja el pantalón
Y entre rocas y arbustos
Cada niño debe mutilar el saco de cuero que es
De los juegos y apodos de infancia
Para volverse la versión fornida y acortada
De lo que fue

La pubertad es para el cuerpo
La mente ansía la ceremonia
Y mi gente sabe cómo seducirla
Envolviéndola en un manto raído
Para regresar descalzos a este mundo
No conocemos otro camino que funcione
Excepto enseñarle dolor al arma
Antes de aplicarle el verde consuelo a ese apéndice
Esperando que al recibir tal compasión
Se aliviaran todas sus partes del mañana, inflamadas y adoloridas
De regreso al momento
En que el cazador permanecía firme ante el cuchillo que caía

****************

Escribir

Primero el sentimiento se exhuma solo
No lo puedes llamar
Debe preguntar por ti, nombrándote
Y cuando la primera ola golpea
Tu pecho está endurecido de aires viejos
Desabróchate, flota
No te aferres ni te ocultes
No intentes arenar tus playas con costales
Tú eres yute
Un reloj de arena con hambre de duna y viento
El verdadero trabajo comienza y termina con la liberación

Traducciones de Sebastián Velásquez Escobar

******************

Domboshava*

Imagina que vienes de acá
Y luego despiertas
Entre una casucha
En una plantación de azúcar

Tienes hambre
De la libertad del aire fresco
Aunque incapaz de nombrar aquello
Que ya no está

Dennis** dice, de una prisión diferente
No todo es terror ´
Y privación
Entre la redención y tu salvación

Caminarás al golpe del tambor, sus cueros templados con maldad
Pero esta roca sobre ti ahora se pliega y se pliega
Y se pliega sosteniendo lo antiguo, lo futuro y a ti
Parado aquí ahora en el borde de todo

* Domboshava, que traduce colina roja, en shona, es un lugar en Zimbabwe con pinturas rupestres de 6000 años de antigüedad
** Dennis Brutus, nacido en Zimbabue, fue un poeta surafricano encarcelado en la Isla de Robben

*********************

Poema de neón

A partir del Arte Negro de Amiri Baraka

Los poemas son mierda
a menos que enseñen.
Los poemas no sirven para nada
a menos que alcancen
la audiencia para la que están escritos,
los oídos a los que se dirigen.

Tú podrías escribir el perfecto poema de amor
dinos cómo flirteaste con ella
hasta que dejó que la tocaras,
pero si no te recuerda,
entonces, señor, tu poesía no hizo lo que tenía que hacer.

He oído poemas de guerra
escondiéndose tras sílabas y metáforas de lujo,
silenciosamente cómodos con la idea de llegar a golpes
sobre por qué deberían luchar por algo, por lo que sea,
Una vez escribí un poema de esperanza,
uno de esos poemas tipo “hay un futuro”,
pero nunca habló
hasta que los pocos deseos que teníamos se rompieron.

He visto incluso poemas en vivo
que esperan a que el público se vaya
luego empiezan a tararear en voz baja como una canción
asesinando cualquier sentido del ritmo que pudieran haber tenido en absoluto.
Pienso en un poema del tipo ya es muy tarde.
Lo construiré hasta que suene como bates de metal contra latas,
ruidoso y escandaloso, incluso demasiado poco, demasiado tarde.

Queremos poemas rápidos
que puedan sobrepasarnos, desafiarnos,
tal vez incluso llevarnos adonde nunca hemos estado,
rápidos como el pecado.

Un poema tipo mírame
que grite al mundo,
"Abre tus ojos y mira,
ni siquiera puedes decir lo que piensas,
sin embargo aún crees que tú y tú
y nosotros somos libres de algo o de alguien."

Quien sea, dame un poema de neón:
uno negro, rojo, blanco, amarillo, púrpura, rosa, incluso un poema de limón
que le enseñe a los demás poemas aspirantes
cómo crecer y convertirse en un poema tipo real,
porque los poemas son mierda
a menos que enseñen;
no sirven absolutamente a ningún propósito
a menos que lleguen
a alguien.

*******************

Minuet amotinado

Me han visto
Extender una pierna hacia la luz
Delicado pie con bota

Llantas incinerándose, carne de caucho en la noche,
Vienen por mí
Mientras estoy desnuda como arena del desierto

Húmeda detrás de la oreja / Soy lluvia
Entre muslos / soy bosque creciendo todo nuevamente
Soy arena llevándose la plenitud de la juventud
Me han crecido branquias en nombre de la tormenta que viene

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/25/News/Dema.html

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Mensaje n°45

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 17.07.23 20:32

Frédéric Pacéré Titinga

Frédéric Pacéré Titinga nació en Manega, Oubritenga, Burkina Faso, el 31 de diciembre de 1943. Poeta, novelista, ensayista y abogado. Precursor y militante en la lucha por los Derechos Humanos. Ha sido abogado del tribunal penal internacional en Ruanda y Tanzania. Especialista en la situación de Derechos Humanos en el Congo. Licenciado en Letras y en Derecho con estudios universitarios en Abidjan, Ouagadougou, Dakar y Rennes. Navegando entre la tradición y la modernidad, a través de sus escritos asegura la supervivencia de la tradición oral en su país. Se inspira hondamente en su lugar natal, cantando el país bajo el ritmo del tam-tam. Libros de poesía: Ça tire sous le Sahel, 1976; Refrains sous le Sahel, 1976; Quand s'envolent les grues couronnées, 1976; Problématique de l'aide aux pays sous-développés, 1976; Ainsi on a assassiné tous les Moose, 1979; La poésie des griots, 1983, Gran Premio Literario del África Negra, 1982; Poème pour l'Angola, 1983; Du Lait pour une Tombe, 1974; SAGLEGO ou Poésie du Tam-tam pour le Sahel, 1990; Bendr N Gomdé, Paroles et Poésie du Tam-tam, 1984-1991; Le langage des tam-tams et des masques en Afrique, 1992; Bendrologie et littérature culturelle des Moosse, 1993; Saglengo, la poésie du tam-tam, 1994; Des Entrailles de la Terre, 1999; Pensées Africaines (Recueil de proverbes, dictons de la sagesse africaine), 2005. También ha publicado libros sobre Economía, Sociología, Arte y Derecho. Fundador del Museo de Manéga. Miembro titular de la Academia Mundial de Poesía en Verona, Italia.

*******************

Himno de los escombros

¡La montaña se ha hundido
Poco antes del alba!
¡La noche reina por completo!
La inmensa caoba del pueblo
Ha volado en esquirlas;
Las termitas detentan el poder de las Coronas.

¡El rugido del león se ha agotado
En la sabana hechizada!
¡La noche reina por completo!
La inmensa esperanza del pueblo
Ha volado en esquirlas;
¡Las termitas detentan el poder de las Coronas!

Halcón despavorido;
Abandonado,
Angustiado,
Agusanado,
Traicionado por los espíritus,
Curvando la rodilla milenaria
Que agrieta
Bajo el soplo maldito de los tatarabuelos,
Pueblo desamparado,
Pueblo huérfano
Doblando el lomo
Bajo los KIKIRIKIS lúgubres
De artificiosas trivialidades,
Cargado de un pasado de esperanza,
Traicionado
Lívido,
Apuñaleado
Triturado,
Halcón despavorido
Halcón despavorido
Halcón despavorido
¡Ve!

Ve bajo el ulular enemigo,
Oscuro sobreviviente
Amputado tormentoso,
Bajo el ulular enemigo,
Mil patas desafortunadas,
Ve sobre tus escombros
Esperanza de los decapitados
¡Ve!
Mañana,
El sol estará alto en el cielo.

***************

El eterno retorno

Así,
Todos los años,
¡Se darán cita los Fundadores!
Serán dos,
¡Serán tres!
Vendrán
De los horizontes donde se elevan los Dioses,
¡De los lugares a donde terminan las noches!
Vendrán
De los tabernáculos del Bantú,
Vendrán
De los santuarios del PILIMPIKOU,
Para tam-tamborear y danzar bajo los fuegos de los Ancestros,
¡Todos los ritmos de los trópicos!
Así,
Sus padres han creado las Leyes,
Fundado las Ciudades,
¡Inventado las grandes Civilizaciones!

A la puesta del sol,
Estarán
En los desiertos,
En los bosques atáxicos
En las sabanas hirsutas,
Donde las hienas,
Después de haber aullado,
¡Desaparecen en los misterios profundos de las tinieblas!
Así,
Sus padres han creado las leyes,
Fundado las ciudades,
¡Inventado las grandes civilizaciones!

Pero,
¡Volverán!
Volverán
Al alba de las estaciones,
Cuando
Los campos no serán más campos,
Los ríos, ríos,
Las sabanas, sabanas
Volverán,
Arquípteros de complejas Ciudades,
¡Termitas de las profundas espiritualidades!
Ellos volverán,
En el cruce de caminos,
A la sombra de gigantescos baobabs,
El hacha sobre la espalda,
El cuscús a calabazas llenas
Por tam-tamborear y danzar bajo los fuegos de los ancestros
¡Todos los ritmos de los trópicos!
Así,
Sus padres han
Creado las leyes
Fundado las ciudades,
¡Inventado las grandes Civilizaciones!

*****************

HAY NIÑOS

Hay niños,
Que viven sobre la tierra pero sin tierra;
Excluidos, siguen los caminos férreos;

Hay niños,
De un mundo sin alma y de un mundo sin padre;
Éticas, como los arbustos de los desiertos;

Hay niños,
Con la mirada interrogando la ausencia;
Ignoran la fiesta, el ritmo, la danza;

Hay niños,
Inocentes en los bordes de los senderos;
No tienen siquiera deseos de mendigar;

Hay niños
Que han perdido la fuerza de llorar;
Sin sueño, aprenden a caminar;

Hay niños,
Círculos viciosos; cadenas y mordaza;
Comisaría; Justicia-Prisión,

Hay niños,
Que mueren en la vida, nacidos en la muerte;
Tienen sed de todo, incluso de la muerte.

(Poema escrito para la UNICEF; para la infancia abandonada, 1980)

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/77_78/titinga.htm

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Mensaje n°46

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 18.07.23 21:03

Paul Dakeyo

Paul Dakeyo nació en Bafoussam, Camerún, el 18 de febrero de 1948. Poeta, sociólogo y editor, fundador de las Ediciones Silex. Algunas de sus obras: Barbelés du matin, 1973; Chant d'accusation, 1976; Le cri pluriel, 1976; Soweto, Soleils Fusillés, 1977; Poèmes de Demain, 1982; J'appartiens au grand Jour, La femme ou j'ai mal, 1989; Moroni, cet exil, 2002; Les ombres de la nuit, 2004. Figura también en las antologías: Aube d'un jour nouveau(21 poètes sud-africains), 1981 y Poesie d'un continent, 1983. “¿Por qué se escribe? Esta pregunta nos proporciona la ocasión de establecer dos niveles en la función de la escritura. A nivel individual, cuando el escritor crea una biología personal frente a un problema o frente a una situación. En este caso la escritura representa una especie de catarsis personal, es decir, la expresión, la traducción artística, de una problemática personal, del sentimiento del mundo, que se traspone, que se sublima. A otro nivel, puede decirse que es el paso de esa catarsis personal a una toma de conciencia universal. En ese estadio, la escritura está llamada a ser la transformación del mundo, y el papel del escritor es el de hacer balance de este patrimonio común, de transcribirlo, haciéndolo de tal suerte que sus palabras se conviertan en actos y situaciones. La escritura es igualmente la referencia a las fuentes primeras, al presente, al futuro, es la búsqueda del tiempo primordial, una síntesis esencial de todos los estados de desarrollo individual y colectivo. Podemos concluir diciendo que la escritura es la expresión de un territorio lingüístico, social, político y económico.”

***********************

El tiempo de la libertad

Y nosotros nos lanzaremos entre el día
Como mi bosque natal
Con sus racimos de soles
Entre las piedras
Como la espuma del día
Que se fija en el horizonte
Nosotros nos lanzaremos entre el día
Con el alfabeto dorado del tiempo
Con el derrumbamiento de la noche
Y tienen sed a las puertas del sueño
Mis palabras ardientes
Mi diálogo final

Yo vengo de otro mundo
Y no busco cielos
Para conquistar sino mi fuerza
Sola allí donde se alza el día
Como una signatura de cristal
Tallada de besos
Cuerpo sólo ofrecido al viento
Sin límites
Como el aroma del tiempo
Desprendido de la espuma

Quiero vivir de intensidad
Quiero danzar con todo mi cuerpo
Y golpear con mis puños
Y golpear con mis pies
Las secretas vertientes de la tierra
Quiero vivir fuera de túneles
Entre las palpitaciones del corazón
Entre las palpitaciones de senos
En el hermoso centro del cielo
Entre los lentos corales
De mi sangre
Y cargar mi aliento hasta el poniente
Como un racimo de diamantes
Confundirme en la tierra
Como un beso de llamas
Volver a levantarme como el mar
Que arrulla la arena quieta
Como una frente con diadema
De soles

(J’appartiens au grand jour, p. 64-65)

***

Yo no te aporto ni cielo
Ni crepúsculo
Sino mi pena absoluta
Dolor seco
Como un aullido
Sin salida infinita
Con mi canto que vibra
Todo nuestro sufrimiento

Yo continuaré
Propalando los insomnios
A lo largo de mis noches
Irritadas
Hasta la úlcera final
Cuando sea llevado en alto
Sobre mi tierra de granito rojo
Entre la hierba fresca
Donde pacen las vacas

Quiero la fuerza de los vientos
Entre la profundidad de mi tierra
Contra los asesinos de mi pueblo.

He buscado tu aliento
Hasta en las entrañas
De mi tierra voraz
Llevando al fondo de mí
La astilla del exilio
Mi universo constelado de asesinatos.

Regresaré como una lava azul
Al alba entre los arrecifes
La esencia erguida de mi verbo erguido
Tiene la dimensión de mi aliento
Firmes mis pies callosos
Por encima de tus montañas de fieltro
Con manos que reharán el día.

(Chant d’accusation, p. 18-19)

***

Junté mis manos terrosas
A la insumisión viril
De mi tierra ante el alba
Y mi palabra cargada de aliento
Y de aldeas claras levantadas
Con símbolos con luciérnagas
Y con aire perfumado de llamas
Ha surgido de la gran noche

Yo me sangraré hasta la médula
Como una altiva palmera del Sur
Entre la indiferencia altanera
De tu egoísmo larvario
Asumir mis noches sin sueño
A la sombra de tu humor

***

En Soweto
El viento ha agrietado el espacio
Como un largo solsticio
Y mi cuerpo cansado
Y mi sueño arrastrando
Incansablemente mi angustia
De puerta en puerta
Pero he aquí llegado el instante final
En que mi grito se une
A mi dolor
Y brusca la noche
Y brusco el silencio
Nuestras fraternidades sangradas
La ausencia la ausencia
La inmanencia
De nuestras interrogaciones
Eternas

Mi canto que escala
La aurora primordial
El rigor la exigencia
Mi canto de fuerzas vitales
Y de fuego substancial
Mi canto
En el hueco de los días
Amasado con materia inicial
Mi canto
Del alba original
Mi canto salido de la noche
Como un relámpago en el cielo
Como una mirada
La palabra desatada
El gesto esencial
La danza plural
La danza final
Encuentro del hombre
Y de la mujer
Ofrecido
Mi cuerpo de trance final
En la noche que carga
La luna
Mi cuerpo de ritmos
Flexible
Mi cuerpo de olas
Rebelde
Mi cuerpo de aliento
De pie
Sobre la tierra adormecida
Mi cuerpo de largas marchas
De grandes olas
De sueños múltiples
De ternura
Que lleva la pureza
Del alba
La ecuación de nuestros brazos
Llevados en cada corazón
Como tantas pulsaciones
Nuestros caminos de dolor
De altas lágrimas
Y de errancia
Tengo memoria
De nuestros cuerpos solos
Bajo las oriflamas batientes
De mil soles
Con mi pena que rueda
A lo largo de la noche
Con el tiempo la sed el espacio
Con mi canto en el horizonte
Desnudo en el alba de cada día
Mi canto
Armado de pies a cabeza
Como un acto de vida
Como una marcha interminable
De manos y de viento
Mi pueblo de pie
Liberado por fin de sus bajezas
Mi pueblo en marcha
Como tantas estrellas
En el cielo
Como tantos mares
Acunando mi soledad
Sola
Mi exilio amargo
Como largas lágrimas
En el cuenco de la noche
Mi exilio

(Soweto, soleils fusillés, p. 22-24)

***

Y he aquí el agotamiento de mis silencios
Heme aquí mis soles fusilados
En cifra innumerable
Como el orden numérico
E imprecatorio
Mis duras palabras de recuerdos
Y de sangre
Nuestra sangre que se levanta fuera de la noche
Entre la claridad de nuestros itinerarios
Nuestra sangre nombrada
En toda suspensión
Como grandes fragmentos
De escamas verdes
A lo largo de un tramo de luz
En estallidos
Nuestra sangre nombrada
Entre los desbordamientos de los oleajes
Que fijan la frontera total
De lo desconocido
Nuestra sangre de simientes grávidas
De polen ofrecido a los éxodos
De la inalterable sed del alba
Como las pausas recogidas del amor
En la desmesura del espacio cargado
De cumbres
Como una caracola de diamante
Sobre los cráteres de mi canto
De acusación
Batir la retirada no es
Con nuestros soles silabarios
Que ascienden ascienden ascienden
Como una lengua de fuego
En el horizonte genital
En bosques de cadalsos
Como una explosión venidera
Y El traje de arlequín
El grito plural
El silencio las Púas de la mañana
Entre la enunciación de la ausencia
Formulada en intermitencia
Virtual y salina

Tejeremos la flor umbilical
Contra los días de sangre
Tejeremos el sol desnudo
Frente a la tierra desnuda
Y haremos el amor
Con la escritura del viento
Sobre nuestros cuerpos plurales
Y haremos el amor
Con la escritura del fuego
Sobre nuestros labios agrietados
Con las cicatrices del tiempo
El agua las frases inmortales
La palabra sola grabada con sol

Regresaremos entre la limpidez
Del día
Regresaremos con las irrupciones
Del futuro
Y las pausas de la memoria
Profundamente cargada
De fraternidad
Regresaremos
Con tantos insomnios
Después de tantas ruinas
Después de tantos silencios

Y nosotros nos lanzaremos entre el día
Como mi bosque natal
Con sus racimos de soles
Entre las piedras
Como la espuma del día
Que se fija en el horizonte
Nosotros nos lanzaremos entre el día
Con el alfabeto dorado del tiempo
Con el desmoronamiento de la noche
Y mi sed a las puertas del sueño
Mis palabras ardientes
Mi diálogo final

Nosotros nos izaremos allí donde todo comienza
Como el viento el agua el sol
Entonces romperemos todas nuestras cadenas

Para dar forma a un collar de soles
Nosotros nos vestiremos con la verdad
Y retomaremos aliento
Para acarrear mejor el tiempo
Hasta que la tierra nos pertenezca
Hasta aquello que la mar nos apropie
Y lleve nuestro sufrimiento
Entre el infinito de las estrellas
Entre las horas tenaces
Del silencio
Mis palabras de amor
Como cometas
Entre el espacio indescifrable
Como tantos manantiales
En furia
Mis palabras solas cargadas
De esquifes.

Nombrar las solas palpitaciones de mi corazón
Mis soledades mis raíces minerales
Innumerables
Mis tempestades furiosas
Nombrar el tenebroso humus del olvido
Mi palabra sobre el tiempo entero
Y mi sangre ecuatorial
Como montañas como cráteres
Nombrar mis muertos mutilados la gran masa
Anónima
Y el cristal roto de la noche
Mis odios fatales mis evasiones
Nombrar mis flores inmóviles
Y mis prisiones arañadas por mi cólera

Mis números matriculados
Mis pretendidos suicidios
Nombrar los harapos del tiempo
Y esos grandes frisos que espantan
Mi sueño
En este espacio impenetrable
Nombrar mis torsiones torrenciales
Mi cabaña imperial
Mis reyezuelos mis jefecillos de poli
Y payasos
Nombrar el Emperador y la Reina
Y el Príncipe
Y los bufones los traidores los asesinos
Nombrar mi realidad explosiva
Mis archipiélagos ofrecidos al día
Mi nieve mis cristales azulados

Como grandes arrecifes
Nombrar mis soles fusilados
Mis silencios préstamos del amor
La ternura la resurrección final
Mis planetas ardientes mis tótems
Nombrar el viento el aire los sueños
Mi alma mi época de hambre
Mis calles vacías y la aurora final
Inaprensible
Nombrar las puras sílabas
De mi infancia
Mi raza humillada
Mis lágrimas vertidas a lo largo de los tiempos
Nombrar las horas claras de mañana
El día colmado de soles
De palabras de canto
La sombra desnuda como un cuerpo estelar
Nombrar los sueños escondidos en el fondo
De la memoria
La noche insondable

El desierto con sus cicatrices
Nombrar mi sudor espeso
Como un largo ciclo de amor
Como una corola corporal
Un canto surgido del día
Nombrar el tiempo primordial
Izado a la altura del arco iris
Como una gran playa de arena
Entre la plenitud del mar

Quiero llevarte allí donde el corazón
Llama dócilmente al amor
Quiero llevarte entre el espacio
Consentida por el mar y las tempestades
Frente a la inminencia aérea
Del sol la misma deuda saldada
De mi sangre
La misma deuda saldada de mis estrellas
Fecundas e incorporales
Como un gran viento de palabras
Claras convertidas en lava
Y sílex
Allí estaremos
Con lo esencial llevado realizado por nuestras fuerzas
Para asir el tiempo
Con la espuma levantada del mar
Allí estaremos
Para asir los arrecifes más lejanos
Cargados como un cuerpo
Un solo cuerpo constante
Allí estaremos
Con la palabra engalanada de soles
Como un gran poema escrito
Sobre la bóveda esparcida de nuestras ciudades
Dónde nombrar el viento el mar la tierra
Sin roturas entre la sombra
Dónde escrutar el tiempo a nuestra medida
Con todas las cosas anunciadas
Sin falsos juramentos
Sin falsas promesas
Sino nosotros mismos brizna a brizna
Como solsticios y espacios
Intactos y desnudos en medio de los caminos
Del tiempo
Nuestros abrazos en abundancia
Como cantos de cataratas
Entre el trance final que rompe
La usura de nuestros silencios
Con el sobrecogimiento de nuestros cuerpos
Que se abren como un rumor sordo
Llevando lo posible
A la sola duración del amor

(Editions St-Germain des Prés)

***

Lejos de la sierra
He escuchado el grito
Del muchacho de los Andes
Sin flauta
Pero de pie como un sol
Entre el oscuro balanceo
De los bosques del sur
Exigiendo el hombre libre
Yo he escuchado
Los tambores rugientes
Frente a esta tierra pobre
Orillada a la miseria
De las minas de cobre
Y su grito lleva la herida
Del día que llora
Para que venga el aliento
El agua
El pan
La noche
En paz no violentada
Y nosotros reedificaremos sobre
La ruinas de la dependencia
Pero venceremos el calor del norte
Tórrido
La noche será larga
Y reconstruiremos el día
Para que por doquier
En los Andes
Vuelva a germinar el grano
Un nuevo día
La palabra
La esperanza
La lucha
Manos con sílabas tempestuosas
Sin frontera silenciosa
Y cruel

(Le Crie pluriel, Ed. St. Germain des Près)

Pertenezco al gran día
Enviadme noticias
Cartas ramos de flores
Y vuestras manos
Vuestras pobres manos de ciclón
Y de tierra
Vuestras manos que brotan
De la piedra
Para ascender al asalto
De la noche
Enviadme vuestras manos menudas
Vuestras manos-balas
Vuestras manos-puñales
Vuestras manos tendidas como el arado
Que labra la tierra
Enviadme noticias
De nuestra tierra
Enviadme el soplo del mar
Que me anuda al día
Como raíces múltiples
Vuestras manos-esquistos
Vuestras manos-fósiles
Vuestras manos-yacimientos

De tempestad y de liana
Venas de la aurora
Que me clavan al tiempo primordial
Con vuestras manos-tifón
Vuestras manos-lama-de-fondo
Vuestras manos-azufre
Vuestras manos-metralla
Vuestras manos-río
Vuestras manos de fósforo
Vuestras manos de sal
Vuestras manos de espuma estranguladora
Que rompen la noche
Enviadme noticias
De nuestra tierra
Y que mi cuerpo se vuelva océano
Y que mi grito se vuelva fuego
Para purificar la tierra
De los crímenes orquestados contra nuestro pueblo
Para entregar al hombre
La libertad tan esperada
Mi palabra se abre sobre el espacio entero
Todo el espacio
Y mi voz plural
No es usada por la noche
Que tortura mi alma
Pero cómo borrar mi dolor
Existen todos los Sowetos
Y todos los Sharpevilles
Voy a levantar la historia
En el extremo alto del día
Y los muertos invenciblemente presentes
Sobre mi tierra escamosa
Que se vuelve a levantar con sus ownships
Y sus camastros sórdidos
ITINERANTES de muerte
Como un sudario
Sobre la arena quieta
Mi fraternidad sola
Entre la grandeza de la aurora
Y la horca en la plaza
Del pueblo
La horca como un arco estelar
Que desflora el tiempo
Mi mirada inmensa
Sobre el firmamento
Mi geometría carcelaria
Como grandes fuegos fatuos
Que se arrastran a lo largo
De mis sueños
Y mi tierra como una claridad
Poderosa
Que camina mi palabra fiel
Como el agua del mar
Ola tras ola
Como el viento rebelde
Sobre la extensión de mi cuerpo
MUROS de flores y de lágrimas
Inmóviles
Mi pueblo sin pan
Mi pueblo hambriento alimentado con migajas

(J’appartiens au grand jour, p. 12-15)

***

He cargado duramente
A lo largo de las noches
El nacimiento del día
Y el hambre
Y las lágrimas
La indispensable cesárea
Y la hierba bordeando estas casas
El viento húmedo, los ruidos
Las voces, los gritos de los pájaros
Me llegan como tantas
Inquietudes
Entre la noche esencial
El fuego, el niño, la escuela, el hombre.

(Le cri pluriel, p. 14)

***

Cuando venga el día
No olvidéis amigos
El despertar de las estrellas
Con vuestros duros puños
Coléricos
Las palabras de orden
Sobre nuestros pueblos
Los muros, las prisiones
Y los dóciles polizontes
Por exorcizar
Cuando venga el día
Mañana
Llevadme entre el viento
Al aroma de las sierras
Llevadme entre mis muertos
Mis recuerdos
Mi tierra cuadriculada
Con metralletas
Los cantos de mi pueblo
La miseria de mi pueblo

Recuerdos Perdidos

Nombrar mis recuerdos perdidos
Mis sueños claros
Y presentes
Nombrar mis cartas de amor
Mi infancia mi pueblo
Mis serpientes íntimas
Mi canto fraternal arrancado
Al sol
Nombrar mi gran tierra
De solsticios y de verdes libertades
Mi tierra
Libre, libre para siempre
Como la flor original
Entre el aire impalpable del tiempo
Nombrar mi sangre de llamas
Puliendo el espacio sideral
La noche y sus pesadillas
Nombrar mis simios
Mis confusos gemidos
Mis salvajes claridades
Nombrar mis vientos, mis muros
Interminables
Mis deseos torrenciales
Nombrar el amor

Nombrar nuestros espacios desechados
Nuestras ciudades nuestros volcanes
El tiempo esencial
Y mis puños arteriales
Nombrar la imagen lustrosa
Del agua
Mi tierra amasada con sílex
Y mi canto de cristal
Con iniciales de soles
Nombrar el silencio el viento
La historia
En la cima del alba
Que carga nuestras lavas
Sobre la pupila de la noche
Equinoccial
Nombrar la implacable claridad
De mi mirada interminable
El aliento vegetal del tiempo
Sobre las riberas de mi estatura
Mi palabra genital
Entre las calles invernales
Del exilio
Mi palabra vital
Entre la soledad insondable
Pero cuántas veces me sigo yo

(j’appartiens au grand jour, p. 58-59)

***

Yo saldré de la noche lenta
Y conmigo el hombre
Los muertos sin sepultura
Con sus únicas ganancias
Con sus bucles alargados
Sobre las riberas del tiempo

Lloro cuando mueres
Con la inflexión de tu reír acéfalo
Que me golpea con su espesa lágrima
Con el impulso esencial del hombre
El éxodo indecible
Con tu jeta tan abyecta
A lo largo de la tierra profunda
Cargada de cadenas
Yo tomaré el instante por medio del cuerpo
Fuera de la insumisión viscosa
De la noche que trama mi pena

(Chant d’accusation, p. 20-21)

***

Regresaremos
con la palabra
sola
erguida como un rayo
sostenida
con el pan
solo
amasado con lágrimas
y con sangre
vertidos
con una simetría
de sol
puro
regresaremos
mañana
a unirnos al hombre
anónimo
estremeciéndose entre la noche
sobre mi tierra de cierzo
y de frío
cruel
mi ciudad en ruinas
alzándose de nuevo en el horizonte
en llamas
en la densidad de nuestra hambre
cotidiana

Regresaremos
con nuestras montañas
de espacios inaccesibles
y mi canto de acusación
armado con piedras con ríos
con árboles con presencias invisibles
nuestros muertos que surgen
del suelo
con su odio sin retroceso
como tantas tempestades
viene la hora del levantamiento
en masa
viene la hora
la cólera de mi pueblo
sembrada de guerrilla
viene la trama tejida
de nuestros sufrimientos
contra la negritud cansada
saldremos de los bosques
más grandes
entre la inmensidad sonora
de mi tierra pulida con sangre
con nuestro grito de sílabas
densas
frente a la muerte
que patrulla entre la noche

(Canto de Acusación, Ediciones Saint Germain de Près). P. 85-86

Dime
Qué triste desierto
nos sitia
Ruido de pasos
Y ruido de armas
A lo largo de los días
A lo largo de las noches
Qué lágrimas nos arrullan
Qué sangre
Qué gritos
Detrás de las alambradas
A cada paso
Las botas
Sobre mi tierra
Dime
Cuántos niños muertos
En Soweto
Cuántos
Para enfrentar Johanesburgo
Y sus morgues
para enfrentar la tierra profunda
Y buscar la palabra
Y buscar los rostros
Y sólo encontrar pálidas sombras
Encontrar sólo la muerte
Porque esos niños eran negros
Como en Sharperville
El hombre salió de la noche
Con sus innumerables manos
Con cien mil ladrillos
Justo en la precisa alba
Que martillea el tiempo
Como un tañido fúnebre
Con la sangre las lágrimas
Los muchos niños del país
El llanto el llanto el llanto
En la noche del silencio
La noche amarga
Y el instante nominal del holocausto
El fuego la sangre
Por todas partes
En las calles de Soweto
Donde el horizonte
Se viste de duelo
Y siembra el odio
Y la rabia
Porque esos niños eran negros
Porque esos niños eran negros
Quiero que me den un fusil
Para armar mi dolor
Quiero que me den la palabra
La flor el amor infinito
Y sobretodo
Haz que no escuche más
El llanto de los niños de Soweto
Haz que mi queja brote
De todas las alturas
Del mundo
Lejos del inmenso río
Del silencio
Lejos de la noche
Y de la sangre

*

Volveremos
Con la palabra
Sola
Erguida como un trueno
Tenue
Con el pan
Solo
Modelado con lágrimas
Y sangre
Derramada
Con una simetría
De sol
Puro
Volveremos
Mañana
A unirnos al hombre
Anónimo
que tiembla en la noche
Sobre mi tierra de cierzo
Y de frío
Cruel
Mi ciudad en ruinas
Dirigida hacia el horizonte
En llamas
Con la densidad de nuestra hambre
Cotidiana
Volveremos
Con nuestros montes
Y los espacios inaccesibles
Y mi canto de acusación
Armado de piedras de ríos
De árboles de presencias invisibles
Nuestros muertos que surgen
Del sol
Con su odio sin descanso
Como tantas tempestades
Viene la hora del levantamiento En masa
Viene la hora
La rabia de mi pueblo
Sembrado de guerrilla
Viene la tejida trama
De nuestros sufrimientos
Contra la Negritud cansada
Saldremos de las selvas
las más anchas
En la inmensidad sonora
De mi tierra lisa de sangre
Con nuestro grito de sílabas
Densas
Frente a la muerte
Que patrulla en la noche

*

Y descompongo las palabras de mi cólera
Para desprostituir la lengua
Compréndeme no tengo alternativa
Era necesario lo sé que yo fuera el signo
Y el hombre palabra
Palabra de la tierra, de mi tierra hipotecada
y desapropiada
Los niños han crecido y construyo el verano alrededor
de ellos
Como un monumento al día
Golpeo tu puerta
Rebelde y libre
Como si sintieras el despertar de la tierra en tí
vertida en tus venas
Volcán en el horizonte de nuestra espera
Como si la tierra fuera hierbas y ríos
Árboles y aldeas de infancia
Rutas y senderos
Todo se acomoda finalmente a la calma serena de nuestras
soledades
Vuelvo a encontrar el sol y al país claro
Vuelvo a encontrar mi tierra en el eco de las estaciones
Pero qué me importa el tiempo
Dame la mano
Amo el silencio para elevar el canto
Pero acaso tú eres la fuente herida
Conozco la gran fisura revelada por los siglos
El tiempo es largo
Y el destino de mi tierra no la puede detener

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/dakeyo.html

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Maria Lua

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Mensaje n°47

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 19.07.23 21:15

Marcel Kemadjou Njanke

Marcel Kemadjou Njanke nació en Douala, Camerún, el 6 de diciembre de 1970. Después de truncos estudios de derecho, se consagró a la reventa de artículos de mercería. Había considerado siempre la escritura como un botadero de tiempo pese a las invitaciones de su hermana menor que le encontraba cierto talento. Motivado por ella participa en un concurso y gana el Premio de la joven poesía del África Central en 1994. Es así como las publicaciones se suceden, Cris de l´âme, una selección de poemas publicada en 1997, seguida de Le mendiant bleu -novela corta- en 2000. En 2003 publica Poto-poto blues (poemas) y en 2005, La chambre de Crayonne, una colección de textos. Vive en Douala y allí anima Libro Abierto, una asociación de promoción del libro y de la lectura. Lo que llama la atención en su poesía es la estrecha unión con la música que favorece una escritura abundante en imágenes, simple, densa, viva y alegre. Es una poesía muy a menudo comprometida que desarrolla temas referidas a la pauperización de su país, a la libertad pasando por el segregacionismo de las nuevas leyes occidentales sobre la inmigración, la hipocresía política todo esto visto desde el punto de vista de la calle. Él se sirve pues de juegos de palabras, del lenguaje «universal» de la calle y a veces de lo que se llama en su país el camfranglés que es una mezcla de francés, inglés y camerunés. Sus poemas dejan evidenciar una vasta cultura siempre evitando caer en el lenguaje especializado de la erudición. Para él, la poesía debe utilizar un lenguaje tan universal como aquel de la música para que el mensaje pueda ser captado espontáneamente por aquel que lo escucha o lo lee. Se notan consecuentemente numerosas repeticiones que tienen el valor encantador de los refranes.

********************

Yo soy bello

Como los dedos raídos
De un leproso
Como la pierna flotante
De un enfermo
Como la lengua seca
De un mudo
Como el oído infiel
De un sordo
Como el estómago plano
De un hambriento
Como el placer reducido
De un escindido
Como la hombrera
De una viuda
Como el silencio obstinado
De un cadáver
Como la espalda volteada
Del ingrato
Como las dudas desenfrenadas
Del imbécil
Como la sangre barata
Del inocente
Como la jornada feroz
De un subempleado
Como la prosa lisonjera
De un mentiroso
Como los ayes repetidos
De un gotoso
Como la fealdad
De las taras
Sobre las cuales
Yo poso mis nalgas
Y grito:
…
Soy bello.

************

Mentiras

En nombre del pueblo...
Dar garrote a las masas
Poner su trasero a las botas
Desoxigenar el aire que respiran
En nombre del pueblo…
Tomarse las armas
Alambrar de púas las fronteras
Cavar fosas
En nombre del pueblo…
Dilapidar el tiempo
Colgar a la juventud
Darle una estocada al porvenir
En nombre del pueblo…
Escindir la paz
Enemistar al vecino
Estrangular la verdad
En nombre del pueblo…
Mentir, mentir, mentir
En todos los tiempos
Mentirse, mentirse, mentirse
Mentir, mentir, mentir
En todas las lenguas
En el santo nombre del pueblo.

**************

Paz
Un hermoso día ha llegado
Un día tan radiante
Como el sol soberano de las mañanas
Un gran día
Un gran día cargado de oro
Un gran día
Un gran día decorado con amor.
La aversión está excluida de la tierra
Coloreada de puro goce
Y el infierno del odio está impregnado
De fraternidad.
La aflicción ya no tiene pupitres
En la gran escuela de la vida
Y la tierra juega animosamente
A la rayuela encantadora de las razas:

Paix!

Esta palabra desapareció de los diccionarios
Y de los léxicos de los Órdenes mundiales
Y reina en los corazones
Señor de todos los instintos:

Peace!

Tú corres con los niños
Miel de su vitalidad decuplicada
Los cielos conmovidos hasta las lágrimas
Convierten en arco iris las fronteras:

Shanti!

De sus ciento cuarenta y cuatro mil voces
Que acuden a tu sublime cita
Millares cantan tus cánticos
E incluso las piedras se bañan en este coro:

Amahoro!

Los cañones y su ta ra ta ta
Abanican tus nanas oh divina amante
El Vaticano beatifica al yogui
Y el mahometano cena con el incrédulo:

Lapè!

La miseria y sus marineros naufragaron
Los vecinos se miran a los ojos
Los días son laborados en armonía
Y las manos levantan ramos de fekang *

Kam! kam! kam!

*Fekang: hierba que simboliza la paz

********************

El escribano

Yo soy un escribiente
Y no un escritor

Y no un escritor
Esta palabra me dice
Que escribir es vano
Es decir
Que escribir es remedar
Estas hojas blancas
Que se ofrecen a mí
Con bondad.

Yo soy un escribiente
Porque
Vencí
Mis lágrimas rojizas
En el cruel combate
Por la vida
Porque
Con la tinta
De mis dolores
Yo esculpo
Flores sobre la roca
De mis odios
Porque
Con mi pluma
Inundada por el sudor
De los instantes laboriosos
Yo trazo
Sobre el camino
Las palabras recogidas
En los campos
Del sufrimiento
Y por todo eso
Esto puede escribirse:
Yo soy un escribiente
Y no un escritor.

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/74_75/kemadjou.html

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Maria Lua

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Mensaje n°48

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 20.07.23 16:39

Werewere Liking

Werewere Liking nació en Bondé, Camerún, en 1950. Poeta, escritora, pintora, autodidacta, escultora y directora teatral. Interesada en la literatura tradicional y particularmente en los rituales de los Bassa, tribu del occidente africano. Posteriormene se radica en Costa de Marfil, interesándose por las culturas de Naki, Zaire y Nigeria. Entre sus publicaciones se encuentran: No razonar con el veneno; El Poder de Um; Cuentos de iniciaciones femeninas, Clásicos Africanos, Una Nueva Tierra: teatro ritual, Las nuevas ediciones africanas; El amor a través de cien vidas. Sus obras se expresan en una conjunción de géneros y explora rasgos estilísticos de las tradiciones orales: proverbios, canciones de cuna, cuentos alegóricos, leyendas y mitos. En torno a la capacidad transformadora de la poesía Werewere Linking nos dice:“Igual que una Kindack o « Señora de las recomendaciones » de mi cultura de origen, tendría yo tendencia a prescribir a nuestras sociedades actuales verdaderos baños de poesía, como este festival y otros de su género, para nutrir a todas nuestras familias y aliados con poesía. Embriagar nuestros amores y nuestras acciones de poesía para que la noche agite nuestro sueño y en el día se expandan nuestras percepciones y se consolide nuestra visión del «Árbol Dios».

******************

Solos

Si al menos fuese Dios quien creó el sueño…
Sí pero el sueño lo aisló sin tregua
Si al menos fuese siempre el soñador
Y al menos siempre el creador
En su conciencia de «sí» y del «otro»
Conciencia de las diferencias entre él y su criatura
El espíritu, solo frente a la materia siempre inmadura
El constructor, solo frente a la ineluctable destrucción
Los vivientes solos, frente a la muerte, llenos de emociones
Ligados y unidos como siameses o separados como gemelos
Siempre se encuentran solos

Es el agujero negro en donde Dios se ausenta para huir de la soledad
Aspirándonos en su deseo de plenitud
Y agitando oh la la la
A pleno viento oh la la la
Todas nuestras plegarias
Que vagan por el aire
Todas nuestras súplicas
Y ahí está el quid
Porque están mezcladas a las trompetas que desatan tempestades
Que revientan nuestras cabezas pero en todo caso trompetas
De los querubines y de los serafines

La tierra tiembla entre mis vértebras fósiles…
Frente a las lavas en fusión de mis creencias…
Frente a la calma lustrosa de mi lago de apariencias
Para que tú puedas navegar solo entre tu sueño
Hacia la ribera que lanza tus búsquedas explosivas
Entre el agujero negro donde Dios se ausenta
Solo, frente a su inmortal diferencia
Uno siempre está solo.

Pero ay ay ay! Cuán solo se siente uno
Frente a sus propias aspiraciones
Frente a las respuestas sin llamados
Que imponen las tradiciones
Frente a los impulsos aun más rebeldes
Que multiplican las preguntas
Sufrimientos estridentes que soplan el huracán
Sobre el volcán de nuestros deseos golosos
Porque se nace, se vive y se muere siempre solo.

************************

A yi ti aquel que ha sabido dar

Haití oh « A yi ti » « Aquel que ha sabido dar »
Tal es el significado de tu nombre en mi lengua materna
Oh Haití, sí, siempre tú has sabido dar:

Siglos más pronto tú has sabido dar
El impulso y el coraje de soñar
De liberación y de libertad
Tú tan frágil entre el vientre de los océanos
Siempre hostigada por mil tifones y huracanes
Combativa y altiva frente a los vientos en todo momento
Sí, tú has sabido dar
Haití oh « a yi ti » tú siempre has sabido dar

Allá lejos sobre tierras inestables
Posada sobre fallas despiadadas
Éstos de aquí que tú acogiste
Supieron inspirar a aquellos que aquí permanecieron
Fantasía y tenacidad para la supervivencia oh Haití
Combativa y altiva frente a todos los temblores
De una tierra cansada de las violencias de las contra corrientes
Sí, tú has sabido dar
Haití oh « a yi ti » tú siempre has sabido dar

« Mbôn i wok minson mi yihga ! » Lo que quiere decir:
« Los héroes mueren sus discípulos toman el relevo »

Quien ha sabido dar tendrá siempre a alguien para relevarlo
Y cuando las fallas te hayan vuelto de revés completamente
Revelando la otra cara de tu tierra misteriosa a los cielos
Habrá todavía y para siempre prodigios
Surgiendo del fondo de los escombros
Para llevar muy alto tu nombre glorioso:
Haití, oh « A yi ti » « Aquel que ha sabido dar »
No llores más porque tú vivirás por la eternidad
Tus ancestros han inscrito tu nombre en los cielos
Haití ô « a yi ti » tú siempre has sabido dar

******************

El amor no es el odio

Algunos dicen que el amor se confunde con el odio
Pero yo digo que el amor no sabría ser aquello que frena
Cierto que todos aquellos que confunden el amor con el odio
No cesarán jamás de hacer escenas y de sentir la pena
Esto es cierto y verídico, el amor no es como el odio

No, el amor no es como el odio
Mi amor en todo caso es negación del odio
Ni decepción ni traición lo reducirán hasta querer destruirlo
E incluso muy encolerizado no encontraría placer en hacer sufrir
Cierto que todos aquellos que confunden el amor con el odio
No cesarán jamás de hacer escenas y de sentir la pena
Esto es cierto y verídico, el amor no es como el odio

En mi amor no existe odio
Jamás ,expreso, yo te causaré pena
En mi amor, incluso cuando exista la pasión
Siempre habrá igualmente compasión
En mi amor mira, si existe la paz
Mi secreto es que también existe respeto
En mi amor, existe admiración
Mi amor trasciende todas las frustraciones

Yo te amo sin deseo de reciprocidad
Yo te amo y en ello no tengo más que dignidad
Yo te amo por amarte y amar tu libertad
Yo te amo con un amor irreversible como la fraternidad
Yo te amo con un amor para legarlo a tu posteridad
Yo te amo con un amor para guiarte hacia la eternidad
Yo te amo, yo te amo, yo te amo, yo te amo
Ah no, el amor no es como el odio

Yo te amo, mi marido, mi amigo mi hermano mi compañero
Yo te amo, mi amor es gozo, oh fruto de mis entrañas
Yo te amo como mi amor de madre que se desborda sea allí la semilla
Yo te amo, la mejor sobre la tierra que es aquella de tu corazón
Yo te amo mi amor es fe, oh tú cómplice mi hermana
Yo te amo y mi amor no querrá crear sino la dicha
Yo te amo, yo te amo, yo te amo
Ah no, el amor no es como el odio
Eso es cierto y verídico, el amor no es como el odio

***************

Cuna, no cripta

Cuna, tú no eres una cripta.
No te conviertas en tumba
¡No seas un sepulcro oh!
No Cuna no te conviertas en una carga
Tú no eres una funda, no seas un calabozo
Que uno deja y pronto olvida
Para liberarse más rápido de todo límite

Oh tú, Cuna de la Humanidad
¡Tú eres el santuario de la hospitalidad eh!
Tú tiendes tus brazos a los recién nacidos
Tú les ayudas a crecer y a ennoblecerse
No tiendas manos mendicantes para envilecerte
No ofrezcas a tus niños una tan triste suerte
Apórtales más bien consuelo y conforte, ¡eso es oro!
Eso es oro, consuelo y confort ¡eso es oro!

Cuna, raíz del desarrollo
Si la guerra invade todos tus campos
Por qué la impunidad
Por qué tanta indignidad
Si la pobreza atrofia todos tus poderes
Y si tu alcance no logra la victoria
Cuna dónde está tu gloria, dónde está tu esperanza

No Cuna no te conviertas en un hospicio
Tú no eres pañoleta no te conviertas en un burdel
Una cuna es un símbolo de esperanza y de victoria
En un trofeo de gloria
Oh tú cuna de la humanidad
Sé Patrimonio y Orgullo de esta humanidad
Sí, queremos ver todas tus cadenas rotas
Queremos volver a verte muy elevada

************

Es necesario trabajar

Tú sueñas con la felicidad
Y es en tu honor
Tú sueñas con bellas estaciones
Y verdaderamente tienes razón
La aspiración brotada
Te sueñas liberada
Pero…Tregua de sueños suspendidos
Se acabaron las esperanzas frustradas
No hay qué buscar
Es necesario trabajar
Es necesario comer fuego
Es necesario agitarse un poco
Para realizar tus sueños dorados

Tú sueñas con el Confort
Y tú no te equivocas
Tú sueñas con la dignidad pero también con la libertad
Tu arranque de orgullo honra a toda la humanidad
Este sueño no es demasiado ambicioso
El sueño trasciende la pobreza
Pero no hay porqué engañarse
Es necesario trabajar
Es necesario sudar sangre y agua
Para someter a tratamiento todos estos males
Que son la miseria
Y todas estas galeras
Que rodean y que aprietan
Y a tu pueblo que se muere

Esto marchará ya verás
Si trabajamos esto marchará
No hay qué buscar, es necesario trabajar
No hay porqué engañarse, es necesario trabajar
Es necesario comer fuego, es necesario agitarse un poco
Porque créeme que de alguna manera del trabajo
Del trabajo, no existe un dos

Delante de tus títulos estorbosos
De ejecutivo impotente
Delante de todas esas medallas
Que acorazan tus entrañas
Y las ilusiones políticas
Que te usan y aprovechan sexualmente
No hay que buscar, es necesario trabajar
No hay que engañarse, es necesario trabajar
Es necesario comer fuego
Es necesario agitarte un poco

*****************

Profesión: mujer

El átomo primordial
La célula familiar oh Mujer,
Y ningún aspecto masculino
Le ha faltado a un pecho
A fin de que yo sea lo que soy: Mujer…
Porque de día como de noche ésta es mi profesión, y soy Mujer
A fin de que todo sea, que toda la vida sea, y todo es
Porque Dios es Mujer y la mujer lo sabe
Y la mujer lo calla,
Dios sabe porqué, oh Mujer

Es ésta mi naturaleza de siempre
Primordial como el amor oh Mujer,
Luz del gran sendero
Para toda la humanidad
A la vida, yo lo debo, Mujer
Soy yo el vientre que se habita y el corazón que se tritura
Con secretos que se ocultan allí, a fin de que todo sea y todo es
Porque Dios es Mujer y la mujer lo sabe
Y la mujer lo calla,
Dios sabe porqué, oh Mujer

Ved a mis hombres entre mi piel, mis niños sobre la espalda
A mis pies mis hornos para colmar mi carga
Y vaciarme de todas mis aguas
Mi profesión es Mujer, como Dios
Porque siempre es contradicho, pero siempre invocado
Soy yo la borrada que siempre es exaltada
La Matriz de las ideas pero soy yo la violada
Violada y ultrajada como Dios
Mi profesión es Mujer, como Dios,

La leche nutricia de toda esperanza
Los brazos prometedores de toda liberación
Yo soy mujer hoy en día como ayer
Y lo seré mañana
Porque la eternidad y mi perennidad escapan a la vanidad
Quién perdona siempre y redime sino Dios
Mi profesión es mujer

Porque ésta es mi oportunidad ésta es mi raza
Ésta es mi esencia mi espacio
Yo soy lo imposible para volverlo todo posible

Porque Dios es Mujer y la mujer lo sabe
Y la mujer lo calla,
Dios sabe porqué, oh Mujer

***************

La marcha y el destino

¡Ve! Pero ve entonces Oh vas, ¡vas!
Nosotros…uno se va uno marcha
Vas ah vas, vas…uno marcha
Avanza, avancemos, marchemos
Vayamos, volvamos a la casa nuestra…

Porque no hay forzosamente destino en cada marcha
Sino marchar cada día hasta el siguiente
Conducidos al único verdadero lugar de reflexión y de destino
Hacia un destino que cada día nosotros mismos fabricamos
Un destino hecho de nuestros pensamientos, nuestras sensaciones, nuestras vibraciones
Un destino hecho de nuestras elecciones
¿Que hacia dónde año se va?! Vas, vas !

Vas ah vas, nosotros…uno se va…se marcha
Vas, vas, se marcha pero ¿hacia dónde se va?
Vas ah vas hacia dónde año se va! ¡Vas, vas!
Marchar haciendo pausas viene al cabo de toda distancia
Eso es cierto, yo marcho, ahé i yéyé !

Entonces yo en mi corazón como en mi cabeza, marcho
Sin verdaderamente buscar más para distinguir sueño de realidad
Sin más querer a cualquier precio premeditar
Cualquier cosa o alguien me espera en alguna parte
Yo lo sé yo lo siento
Pero yo no sé verdaderamente ni donde ni cuando
¡No tengo nada distinto que marchar! Hasta ella o él
Y si yo caigo o me duermo, entonces será él
Él o ella, así sea la muerte, quien vendrá a mí
Y yo serena, yo le abriré mis brazos

Marchar como la tierra, como la vida
Marchar como una pura energía
Sin otro objetivo que avanzar
Marchar sin pensamientos para marchar
El único verdadero lugar de reflexión y de destino
Siendo la marcha ella misma en tanto que última acción
En mi corazón, yo marcho, en mi cabeza, yo marcho
En mi vientre, yo marcho, en mis pies, yo marcho
Comiendo, yo marcho, ayunando, yo marcho
Durmiendo, yo marcho velando, yo marcho
En el sufrimiento llorando a mi madre
Ngo Ngwé Banèk ven pronto
En la dicha riendo hé hey
Yo marcho, yo marcho hé! yo marcho…

***************

Marchemos por la paz

Que nada te engañe
Para embarcarte en una guerra
No te armes ni de fusiles ni de lanzas
No desperdicies ni tu fuerza ni tu tiempo, hermano
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor

No existe guerra buena
Ni guerra pequeña
No existe guerra propia
Ni sobrio
Ni guerra santa
Ni hay guerra relámpago
Se sabe cuando comienza
Pero jamás cuándo va a terminar
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor

Toda cosa combatida
Se nutre de la energía del combatiente
Y puede también destruirlo
Confundir guerra y paz en une sola medalla
No puede sino nutrir el odio
Y justificar la violencia
Superar la cólera. Vencer la intolerancia
Es una marcha por la paz y eso es mucho mejor
Alto a las discriminaciones, respetemos las diferencias

La paz no tiene necesidad de Héroes ni de Mártires
Sino de los actos de todos los días para mayor armonía
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor

Todos los combates « Contra »
No han hecho sino reforzar
Ese contra el cual estaban dirigidos
Combates contra las drogas la depravación
La prostitución, la corrupción
E incluso contra la pobreza,
Dirijamos más bien combates « Para »
Para hacer progresar a la humanidad
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor

********************

Morir (o desplegar la eternidad)

Morir, es por pudor cerrar la cortina
Desengrasarse con un poco más de agua
Deshacerse de trozos de viejas pieles
Y restaurarse con un aliento nuevo
Para volver a forjarse un destino más bello
Y desplegar la eternidad
Morir, es por clemencia al menos perdonarse
Aceptar levantarse y trascender
Liberar eso que podía sujetar, aliviar eso que debe permanecer pasajero
Para lo esencial que es la divinidad Eso es desplegar la eternidad

Cuando suene mi hora y yo muera Familia oh
Sean gentiles enterrándome antes incluso de anunciarlo
Déjenme partir muy ligera sin tristeza de ver llorar
O de escuchar despotricar hermanas y hermanos desesperados
Que su indiferencia me deje liberada…
Que habiéndome despreciado yo me les escape
Y que ellos no hayan podido contaminarme
Para matar mi fe en la humanidad

Morir, es por sapiencia, retroceder para dar un salto mejor
Renunciar a un mundo amado pero superado
Aceptar que la eternidad tan deseada
Junta sus alas sobre la muerte para desplegarse mejor
Esto es desplegar la eternidad

Cuando suene mi hora y yo muera
Familia oh, presten oído, van a escuchar a
Mapubi que va a tranquilizarlos
Tirándoles la lengua, haciéndoles bufonerías
Con los grandes del circo realizando acrobacias
Marcellin Yacé oh Francis Bebey
Todo eso serán ustedes los que me lo orquestarán allá…

Familia oh, sean gentiles, ahórrenme todos los gritos de turbación
Esos estallidos de voz que reniegan de la fe predicada a lo largo de los meses
Déjenme sobre mi vía de cantos y danzas del yo
Morir para bien suyo, ¡eso no es morir por nada!
Familia oh
Porque es por ustedes que por amor yo avanzo
Robar fuego, hay todavía una oportunidad para ustedes
De aprender a su vez cómo poder morir en paz
Porque morir, es desaparecer por amor, ceder el lugar
Continuar su rango en la jerarquía de la raza
Aceptar concurrir a la eternidad
Legar la sabiduría a la posteridad
Cada uno a su manera pero en la plenitud de belleza
Para desplegar la eternidad

***************

El último saber

Todo humano te busca oh Último Saber
Para completar bien su rol sobre esta tierra.
Impalpable, tú eres sin embargo accesible a todos
Tú eres saber sobre sí mismo, sobre su propia vida
En el corazón de toda la Vida en general:
Como mi propia diminuta vida
Se vuelve allí benéfica o nociva
Como tengo el poder de escoger
Aquello por lo que entonces soy responsable
Entonces las Cantantes de los génesis me han cantado esto de aquí:

"Sabe aquello mismo si el saber no se agota
Tú que sabes, sabe que hay todavía mucho por descubrir
Pero quien busca encuentra, ¿verdad?
Y tú que has encontrado,
Sabe tú tomar o dejar
Sabe tú hacer o no hacer
Porque hacer o dejar exigen compensación
Para que todo esté en su justo lugar
Tierra, agua, rocas, hierro, fuego
Cielo, aire y planetas, el Universo Ordenado:
Génesis. Rectitud. Esoterismo. Hermafroditismo
Saberes Ocultos en la Caña Curva
Para que a tu turno tú sepas hacer asentar el saber
Contar. Transmitir. Organizar y Crear
Oh Bienaventurado, ve cómo se te distingue,
Cómo se te cubre de nombres de bravura:
« Atuendo de Plumaje de Gallineta »
« Connivencia de Símbolos »,
« Rumor de los Pueblos »
« Organizador de Universo »
Tú puedes ir en paz y en el vientre el corazón puro
Pleno de maravillas y de luces
Porque tú eres Ancestro de futuros Abuelos

********************

Yihè la prudencia, ¿dónde está el saber?

Yihè oh Prudencia, Yihè, ¿dónde está el saber?
Esto que yo sé, ¿dime, es bastante profundo?
Tú que eres obstinada entrega tratándose de cualquier saber
Llena de un tiempo para comparar y buscar aún más
Tú obligas a la experimentación con mesura.

Oh Yihè, aviva la atención y la receptividad a la vigilancia
Para esquivar lo inútil y lo ineficaz a partir de las más grandes certezas
Para que buscar con atención una reflexión inclusive de una más concisa
Para descubrir un nuevo aspecto del problema e interrogarme aún más
Se vuelva un reflejo de sabiduría por adquirir:
Mi saber sin duda real no es quizás forzosamente
El mejor en toda circunstancia.

Yihè oh negación de la impaciencia
El tiempo que uno cree perder en ti oh Prudencia
Es para ahorrarse aquél de las lamentaciones y de la amargura
Prudencia, no estés ahí para retardarnos o bloquearnos
Sino para guiarnos hacia un mejor saber
Yihè, tú eres el tiempo de una pausa salvadora
Porque toma más tiempo reparar los errores que evitarlos
Yihè vuélvete mi arte de vivir, mi manera de ser
Para asegurarme la eficacia y la armonía.
Hazme cambiar de parecer oportunamente para hacerme ganar tiempo

Yihè conviértete en diálogo con mi subconsciente
Tú para quien incluso el olvido hace parte de los códigos
Un pequeño toc-toc a la puerta de mi consciencia
Para tomar una precaución suplementaria...
Que en cada ocasión yo me pueda recuperar frente a un olvido
Descifrar cada signo recibido incluso el más insignificante
Para una mayor connivencia con mi conciencia superior
Y efectuar una revaluación, una buena corrección.

**************

Léba, hallar

Si es una exigencia personal muy apresurada
En toda búsqueda de sí mismo y de un destino
Que sea forjado con las propias manos
Hallar alguna cosa cada vez
Entre este torrente de sensaciones y de sentimientos
Que hierven en el fondo de cada uno…

Hallar aquello que va y aquello que no va
Hallar los problemas y las soluciones
Hallar las preguntas y las respuestas,
Hallar al menos que uno pasado todo este tiempo
Sin verdaderamente buscar nada
Sin saber qué buscar
Sin saber incluso que se buscaba alguna cosa
Y que hay tantos aspectos de la vida que nos hace falta hallar.

¿En qué piensas en este preciso instante mío hermano?
¿Qué es lo que te ha llevado a pensar en éso hermanita mía?
Exageremos un poco oh amor de mi corazón
El hilo de los entrechoques de reminiscencias en tu cerebro
En el vano de mis brazos apacíguate y descansa tibiamente
Acaso no estás sencillamente asombrado de encontrar
Eso que te ha hecho reír o llorar
Eso que te ha hecho andar o detenerte
Eso que te deleita o te produce pena
Eso que te huye y te produce tristeza...

Sin sed no habrá nada qué beber
Sin preguntas no habrá respuestas.
Y hay tantas cosas pequeñas para hallar en sí.
Es en ellas donde se oculta el Último Saber.
Léba, ¡Halla!
A fuerza de eliminar hallazgos superficiales
Alcanzarás unos más esenciales.

Escucha con todo tu ser oh mi Hombre
Con la vigilancia de todos los sentidos oh tú Mujer,
En todos tus estados de consciencia, incluso en pleno sueño
¿Quién sabe si no es en medio del sueño que la iluminación vendrá?

Hay tantas preguntas que el África debe formularse
Tantas soluciones por encontrar para sus innumerables problemas
Hay tantos errores por corregir, tantas deudas por compensar ¡Y es cosa nuestra el encontrarlas! Encuentra, Léba…

Traducciones de León Blanco

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/88_89/liking.html

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Mensaje n°49

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 22.07.23 16:20

Joyce Ashuntantang

Joyce Ashuntantang nació en Kumba Town en 1966. Es una poeta galardonada, actriz, guionista, productora de cine y profesora de literatura inglesa y africana en la Universidad de Hartford, Connecticut. Obtuvo licenciatura en Inglés de la Universidad de Yaundé, Maestría en Bibliotecología en la Universidad de Gales, y Doctorado en Inglés en la Universidad de Nueva York.

Entre sus libros de poesía publicados se encuentran: Su fiesta de champán terminará: poemas en honor a Bate Besong, 2008; Una canasta de cenizas llameantes, 2010; Un bello fuego, 2018, y Dando testimonio: Poemas de una tierra en crisis, 2020. Sus poemas han sido traducidos al español, griego, hebreo, turco, bengalí, árabe y rumano.

Fundadora de Edu-ART INC, organización que promueve el arte como medio para el cambio social, su largometraje, Potent Secrets (2001), es un hito indiscutible en la industria cinematográfica de su país.

Joyce “teje palabras en un bello y fuerte entramado que acaricia y calma, invocando y apelando a todos los sentidos”. Su agudo sentido cinematográfico, la fineza de su ojo y oído le permiten representar vívidamente colores, olores, sonidos y el flujo de la vida no sólo de su Camerún natal, sino también de sus patrias adoptivas.

Advierte: “¿Globalización? ¿En el globo de quién? Globalización es la creación de autopistas contaminadas en los mercados de África. Se está despojando al África desnuda, colocándola sobre otro Berlín para ojos ávidos de mejores postores. La poesía debe cantar las canciones de su desnudez y vestirla de nuevo con la verdad ancestral. Tal es el poder de la poesía, una rapsodia de las esferas. Cuando viene de las mujeres, está ungida, conjuro de la matriz con poderes curativos, llameantes cenizas no sólo para noches de deseos desenfrenados, sino también para días de fiesta comunal. La poesía tiene el poder de humanizar nuestros impulsos, el poder de romper las barreras que se interponen en el camino de una auténtica aldea global.

*********************

Paredes de la prisión de fruta

Querido Dios,

Sólo unas breves palabras
Antes de abandonar tu vista.

Me sentí atrapada
En tu Jardín del Edén

Me diste palabras
Luego reclamaste mi lengua

Me diste canciones
Luego guardaste mi voz

Me diste ojos
Luego tomaste mi vista

Abriste tus oídos
Pero sellaste mi boca

Aprendí a caminar
Pero hacia ningún lado

Me diste hombre
luego te guardaste su hombría

A la única persona a quien le importaba
La maldijiste para siempre.

Así que no me arrepiento de dejar
Esta prisión de paredes de fruta

Atentamente,

Eva

*******************

Tu poema

Trato de capturarte en este poema
Apoyada en el fregadero
Volteando páginas de la cosecha de Meer
Las páginas 339 y 391 cantan el amor de Mandela
Suena el teléfono.
Tu toalla resbala
He aquí el poema

*****************

La sonrisa

Sonrío y mi nariz me ve
Incluso mi tumultuoso pecho es testigo
Amado, ¿cómo enviarte tu parte?

************************

Entre aeropuertos

Mis despedidas son mis piezas rotas lanzadas hacia atrás
Mis bienvenidas, una colcha de mi ser fragmentado
En medio están los fardos de recuerdos
Envueltos en papeles
Sellados en bolsas
Etiquetados de dudas
Empacados en miedo
Límite: 50 libras por maleta

**************

Háblame

Comprendo el lenguaje de tu cuerpo
El verbo de tus dedos
Los sustantivos de tu mirada
Pero háblame esta noche

Disfrázame en capitales
Hazme minúscula en la canción
Ensarta tus letras como abalorios
Adorna mi pecho con palabras

Lengüetea tus vocales en mi pecho
Cosquillea mi cerebro con consonantes
Enfría tu calor en sílabas
Grita mi nombre esta noche

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/91-92/ashuntantang.html

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Mensaje n°50

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 22.07.23 16:25

Mpesse Geraldin

Mpesse Geraldin nació en Evodoula, Camerún, el 31 de mayo de 1991. Es poeta, escritor, traductor, docente de español y fundador y director de la revista cultural Lepan África. Obtuvo una licenciatura en lengua y lingüística española por la Universidad de Yaundé. Escribe en francés, en eton y en español. Muchos de sus textos están traducidos al inglés. Autor del libro de poemas El grito de dolor, 2016, sus poemas y relatos han sido publicados en numerosas revistas y antologías literarias en África, Hispanoamérica y Europa.

Participó en el taller de escritura organizado por Bakwa en 2019 en colaboración con la Universidad de Bristol. En 2020, fue invitado a la primera edición de la Feria del libro del Lycée Fustel de Coulanges. El mismo año, participó en muchos festivales internacionales de poesía (virtuales): Festival Internacional del Norte Poesía en Tránsito, Festival de poesía de Guyaquil Ileana Espinel Cedeño, Festival Internacional de Poesía Amada Libertad, Festival Internacional de Poesía México, entre otros. Socio de la asociación literaria CLIJEC, desde 2015 es uno de los coordinadores del African Festival of Emerging Writers (FESTAE).

Links a Géraldin MPESSE :

-Antología: MPESSE Géraldin. Alter Vox Media
-Poemas de MPESSE Géraldin. Más Allá de la Cortina
-Poesía africana: MPESSE Géraldin (Camerún). Galería del alma
-Recital de Geraldin Mpesse (Camerùn), Festival Internacional del Norte, Poesía en Tránsito

****************

hoy es la fiesta

escucharemos los cantos de aves

descalzos en la rueca del amor

donde mediremos la sombra del tiempo

que nos persigue

te damos las varillas del pueblo

para que toques el tambor de la fraternidad

que nos reúne desde hace siglos

y en las tinieblas del día bailarán

los ancestros al ritmo de pasos olvidados

en el tumulto del tiempo pisado

hoy es la fiesta, amigos

y escucharemos los cantos de aves

que se unen a estribillos del cuentacuentos

el juglar con su mvet

resucitará el tiempo muerto

y la luna sabrá recalentar

las sombras que susurran

a la selva los abismos del pueblo desnudo

***********************

mujer, somos peregrinos

truena el silencio al cruce de las huellas

de los pasos perdidos del amor

y te sobras solo esa sonrisa que es

el velo que esconde las heridas del tiempo

el eco de tu voz que atraviesa los vientres

de las selvas sagradas y convida tus hijos

a la feria del amor

mujer, somos peregrinos del infierno

y queremos alcanzar la selva de fuego

donde queman la fe de la sociedad

contigo buscaremos formas

para salvar a toda costa la cultura su alma

no queremos perder tu sonrisa

la antorcha que alumbra nuestras vidas oscuras

y sabe comunicarse con los ancestros

*********************

la bandera del mundo

el Humanismo es el mástil de la bandera

del mundo que tiene un color único

y ese color simboliza el triunfo del Humanismo

sobre el capitalismo

es el verde de los árboles que dan vida

mejor que las empresas que los reemplazan

cuando flota la bandera del mundo

encima de la maldad de los hombres

su aire puro nos llena los pulmones de esperanza

y rompe los muros y susurra la felicidad

a la humanidad

la bandera del mundo tiene el color

de las selvas ecuatorial y amazónica

adornada por una estrella blanca

símbolo del amor que nos brinda el Cielo

su himno es la poesía, una rapsodia

que cantan los poetas unidos en la orilla del mar

y sus olas la llevan a través de la tierra

para un mundo sin muros

**********************

vengo de la oscuridad

vengo de la oscuridad

del tiempo

borracho de la mierda

de los juglares del tirano

vengo de las entrañas

del silencio vicioso

y quiero golpear con mis puños

el tiempo el cómplice del cielo

que menosprecia la tierra

quiero prestar tu lengua afilada

para cortar la zozobra que

crece en los patios de mis paisanos

vengo con mi corazón

lleno de susto por este mundo

de tinieblas

y quiero que juntos alumbremos

los senderos que llevan al patio

grande de la paz

*********************

dulcinea

ayer cuando las tinieblas

tragaban el día

me pediste el cielo

hoy te traigo este bolsillo

lleno de mis sueños difuntos

y las penas del pueblo miserable

por allí los bosques de África

escucha el susurro del viento

son voces de los antepasados

escucha la voz de Um por ahí

las ramas del ébano

escucha la voz de Njoya

que arrastran las olas del Sanaga

**************************

sanaga

cuando toca el último eco del tam-tam

sigo las huellas de las ranas que se reúnen

con los cangrejos para cantar tu grandeza

en la ribera, con mi mirada acaricia tus olas

que no envejecen en tu vientre hipócrita

para que me digan cuántos años lleva corriendo

a través de Camerún

¡habla, Sanaga! ¡habla, Sanaga!

te quedas mudo pero la selva que te rodea

me cuenta que vio nacer, crecer y morir

todos los baobabs sagrados de mi pueblo

¡dime, Sanaga! ¡dime!

¿por dónde pasó la serpiente enigmática

cuyo lomo sirvió de puente a mi tribu?

tú eres grandeza, Sanaga

cuando cae la noche tus olas se mezclan

con los cantos de las ranas para celebrar

tu magnificencia y tus méritos

te quedas mudo pero sigues ocultando

la verdad al pueblo

*******************

no lo queremos

no,

no queremos que la mano del odio

escriba la historia

amor, la tierra es el mesón donde naciste

aunque te pisan los humanos

y te quedas enano

no queremos que el odio

sea el escritor de tan bellas historias

que nos susurra el silencio de ese río

no queremos que la historia se escriba

a puntas de escopetas

o con el ruido horrible

de estallidos de bombas

no,

no queremos que los gritos

de dolores, de melancolía

sean los cantos a los cuales se acostumbre

la tierra

el odio no tiene que ser el escribano

del testamento de nuestro pueblo

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/MpesseGeraldin/

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Mensaje n°51

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 26.07.23 16:45

Koulsy Lamko

Koulsy Lamko nació en Dadouar, Chad, en 1959. Es poeta, dramaturgo, novelista, profesor universitario, guionista, músico, actor, y gestor cultural. Estudió Artes y Lengua y Literatura Francesa. Su obra es un símbolo contra el autoritarismo y las dictaduras que han asolado a su país y a otras regiones africanas. A causa de la guerra civil en su país natal, ha vivido en exilio desde los 20 años en algunos países de África, Europa y América. Actualmente vive en México donde ha desarrollado una importante labor en función de proteger a escritores perseguidos del mundo, a través de la Casa Refugio Citlaltépetl para Escritores, en la Ciudad de México.

Fundó y dirigió también el Centro para las Artes y el Teatro en la Universidad Nacional de Ruanda. Ha publicado, entre otras obras: Exilios, 1993; El reposo de las máscaras, 1995; Como las flechas, 1996; Aurora, 1997; La cabeza bajo la axila, 1997; La falena de las colinas, 2000; La serpiente emplumada, 2002.

Antología de poemas Web Festival Internacional de Poesía de Medellín
Hay un Dios que adorar Video. Canal Youtube Festival Internacional de Poesía de Medellín
Voces desde África: Koulsy Lamko homohominisacrares.net
Koulsy Lamko, una visión positiva de África en América Entrevista en video. Las voces del mundo.

**************

Concierto de ranas encintas

1
Mi sombra-tonta me sigue, me trastabilla el paso. Salto, salta; me pongo a croar, croa
Me sigue. Se empeña en seguirme. Testaruda. Me acompaña desde mi croar de rana, desde que aprendí a saltar. Sombra-tonta, espesor de mí mismo y revela el sol que ineluctablemente nos dobla.
Me pongo a croar. Sombra-tonta, desmedida: se me pega al trasero. Marcha más rápidamente que yo mismo, salta más alto que yo mismo, se pone en cuclillas, elegantemente, más que yo mismo. ¡Sombra-tonta que habla!
Cuando murmuro, ella murmura, grita sus palabras y cuando yo hablo de modo audible, ella me grita al tímpano. Me contradice. Ella propone universos sonoros de su elección. ¡Insinúa propuestas tendenciosas!
El sol huyó de allí desde que cayó la nube negra. Halos pálidos de farolas que se derrumban vertiginosos sobre el cráneo. Para infiltrarse intermitentemente.
Mi sombra-tonta me adelanta cuando la farola se aleja.
Claro-oscuro. El halo de luz desaparece a merced de los vuelos de los buitres. ¡Carroña!

2
Y esta sombra-tonta que no veo más a mi lado; ¡pero que se afana por contarme a mí mismo! ¡Insistente, tiñosa, y que me canturrea al tímpano, y que me ensordece a veces! Ella se impone a mi conciencia, rectifica todo lo que pienso, se subleva contra mi lógica, impone la suya, despótica, tiránica. Ella me grita:
“Soy tu sombra tonta. Yo soy tu mismo. Si tú me matas, te matarás tú mismo… ¡Me has matado!"

3
Me pongo a croar.
¡Ofrendas a la tierra madre! Libación. Agua. Sol.
La temporada había sido excelente, los graneros rebosaban mijo, frijoles, cacahuates, sésamo.
¡Tierra, madre de todos!
Esa tarde, la luna se había divertido en ponerse una diadema, una corona soberbia y láctea engarzada con estrellas luminosas que se precipitaban por todos lados en un correteo despeinado.
¡Me pongo a croar!

Ofrendas a la tierra que se dejó alegremente embarazar y que generosamente porta los frutos de sus múltiples amores.
Es una tierra sin petróleo

No había gemido, la tierra, durante toda la temporada, no había conocido los dolores del parto que a veces la indomable sequía introduce en el ciclo de la gestación.
Es una tierra sin coltan, sin oro
Ella no había sufrido abortos y por eso había portado las semillas a la maduración, hacia el hogar blando donde estuvieron fuertemente enganchados los ovarios a las trompas.
Es una tierra sin uranio, sin plata, sin diamantes
Ella no había sido inundada por un río de sangre roja y fluyente de gruesas olas hacia la delta de la nada, un río de cuerpos de goma-inflados ahogados flotando sobre los mantos de la crueldad
Es una tierra sin acero, aluminio, cobalto, hierro, manganeso, mercurio, níquel, platino, tungsteno, plomo, plutonio, radio, vanadio

Entonces las espigas fueron pesadas de romperse, pesadas de cosecharse, pesadas de transportarse en los cuévanos sobre la cabeza y el cuello hundido hasta los hombros. ¡No hacía falta sino que el pueblo de la tierra agradeciera a las fuerzas que agitan la vida! Y los hombres, y las mujeres danzaron.

4
¡Danza! ¡Eh! Sí, porque bailar es una plegaria. Que un cuerpo se mueva así en un ritmo, solicitado por la música y los cantos del ambiente, que un pie se ponga a martillar el suelo, a levantar polvo y se deje atravesar por este trance… que un individuo se licuifique en un cuerpo desarticulado con el movimiento de las mejillas que se contraen, se relajan, ojos que se abren se cierran tal el relámpago, del vientre que se contrae, se distiende ondulando sus músculos, del pecho que sacude los hombros, agita los brazos y bate las alas… de retozo en retozo, de acecho en acecho, astucias de estremecimientos felinos… luego el goteo del sudor salado sobre el torso desnudo o empapado que moldea la película fina de tela de algodón sobre los senos…esa libertad que atraviesa el pensamiento se lo lleva consigo y deja el cuerpo en ebullición…
Sólo los dioses y las diosas saben bailar
Necesito una tierra de paz… de paz , de paz, de paz.
¡La tierra de los dioses está muerta!

5
Salto croando e hincho mi piel rugosa recorrida de veneno mortal
si los muros del “Castillo de Varans” pudieran hablar, dirían de la esclerosis múltiple, la muerte cuajada en los intersticios de las paredes de ladrillos mal cocidos y hormigón, gritarían el dolor de los andamiajes-árboles metálicos enmohecidos en el pasillo de un jardín de pesadillas donde crecen los bultos de patatas en las lianas invasivas; apestarían el hedor repugnante de los perros cíclopes tísicos y sarnosos que encontraron allí en el palacio conquistado sobre los campos de perfidia, el reino del caos.
Si los muros del “Castillo de Varans” pudieran hablar,
gemirían, contando la tierra cuajada en estatua de sal, cuajada en granito rosa en los cofres de feldespato de mica y de gneis, publicarían la esclerosis en las articulaciones de los gandules desgraciados y pobres diablos con el cabello prematuramente encanecido, la hipertensión correría por las venas embrutecidas de las inquietudes, farándula de enfermedades cortas: diabetes, sida, Ébola, zika… los corazones gruesos de decepciones y de delirios abortados, los hígados despedazados en la absorción de las aguas de letrinas infiltradas, aguas manchadas por el fracking, el ahogamiento de los hombres-moscas en los vapores fermentados en el alambique; la conciencia en pasta de mandioca alimentada por cianuro intravenoso;

6
Si las paredes del “Castillo de Varans” pudieran hablar,
gritarían el desamparo de cien mil adolescentes suicidados en la hoja de cáñamo; el desamparo de cien mil niños " los llamamos los colombianos "; vivienda-basura ocupada ilegalmente en que se amontonan arroyos de pollos pinchados y heces de cervecería; vivienda-basura ocupada ilegalmente con pedazos de chicouang seco bañado de residuos; vivienda-basura ocupada ilegalmente ocupada por noches blancas tiritando en el ángulo muerto del suelo frío de las tiendas; vivienda-basura ocupada ilegalmente por el polvo de las fábricas abandonadas, de las tiendas des- laminadas bostezando al viento, gritarían la adolescencia que viaja bad trip con el pegamento solvente, hurgando en el bolsillo de los demás, andando a navajazos, se rasga los nervios, la carne… viviendo en bandas-desperradas compartiendo con los coyotes de enfrente la tira de carne rebelde colgada en el hueso del pollo masticado; son todos perros, niños y perros … si, debilidades de boca en el mundo de los perros. ¡Perreros! ¡Perrerías!

7
Si las paredes del “Castillo de Varans” pudieran graznar,
contarían el tiempo de los niños vaqueros, esclavos de vacas, que dicen en coro el blues desmontado la llanta: " ¡Deshonrado sea quien me esclaviza! Maldito sea y mi dolor en esta tierra donde el genitor de las vidas ofrece en esclavitud sus entrañas a los rapaces por una becerra sarnosa; maldita sea la tierra y - a mí esto me desgarra- donde los vientres vergonzosos quemaron el oprobio hasta las cenizas de sal gema. En el pasado, la angustia de dar a luz era un orgullo.
Mi padre, mi madre me han vendido como boyero sin trompetas sin tambores; todavía en mi tobillo ensangrentado el anillo pesado de esclavo cautivo de vacas; la tierra se hizo pueblo de nuevos esclavos, pueblo de zombis; el granizo se derrumbó, rabioso, luego un viento de amoniaco sopla, leones trasijados yacen en tarumbas; zombis que mutan en metempsicosis, leones se dan por el culo sin esperma en los canales del glande; la tierra de los hombres está muerta; qué la tierra maldita se abra y me trague para siempre y qué jamás yo renazca nunca más, ni siquiera en estrella. No I don’t!
Si todos estos muros pudieran llorar, derramarían torrentes furiosos de lágrimas de cólera y sollozarían: dolores de parto; daño a mi país de placenta donde mi pueblo valiente pueblo reducido a la mendicidad melindrosa y torsiones hilarantes de densas habladurías estériles; mal en mi país del sueño aplastado por las diosas llamadas geoestrategias, los lobbies petroleros, las redes militaristas, nostalgias de colonos, esbirros asesinos de llanas devociones, los falsificadores del desarrollo, los fundamentalistas iluminados cooptados, y la lista es infinita; mal en mi país desierto sabana y bosque dónde mi pueblo valiente pueblo pace heces de desesperación como un montón de orugas, torciéndose en contorsiones en una calabaza pirograbada llena de cenizas ardientes. Taparse la oreja, es indecencia; ser ciego es una vergüenza; callarse un crimen.

8
Si los muros del “Castillo de Varans” pudieran hablar, croarían con gravedad y se dejarían pintar un mural en el llano de su espalda con estos colores de revolución roja de mendigo: ojos saliendo de sus órbitas cavernosas, aliento sulfuroso en huevo macerado, basura de palabras gritadas-mojadas en la baba espesa, rabia - basta - mierda – mierda… muchedumbre negra comprimida - apretada, oscurecida, bramando de esperanza; codos escamosos contra los pechos libres, arroyo que chorrea sudor de las axilas, los esqueletos desgarbados, pies sobre pies que chapotean en la sangre de gruesos hervores; vejigas rojas estalladas por los cañones de los carroñeros; muchedumbre gris que no vacila más en los albores del día naciente; puño en alto apretado-cerrado; dedos desnudos para la alianza de bodas eternas selladas para el grito…
BASTA
y el copular histérico con los florilegios de fraternidad autentica… de la Libertad…

México, abril 2016

*****************

Errancia

Quizás queda la otra vida.
Aquella que nos permita otras palabras
La gente honesta perece pobre.

Horror de establecerme
Felicidad del viaje
Este sol irradia carnicería

El árbol en cada floración
Restituye raicillas
Para llevar mejor sus frutos.

******************

¡Si buscamos el cemento!

En este maldito país
Donde el cemento se estanca
Bajo el suelo de asperón

Tras estas chozas
A merced de las termitas
La esterilla de cono icono

Sobre el suelo negro
Cuando pulula el gusano
Nacido del blando vientre del barro

En medio de estos jardines
Hipódromos y campos de ball
Las moscas zumbando sobre caca

Pierdo el sol
Y la conclusión me dice:
Aquí nadie quiere construir

Ya que ninguna mano
Va a buscar en la tierra
El cemento a flor de piel

****************

¡Levanta los ojos!

Nuestra maldición proviene del cielo
¡Oh país mi bello pueblo independiente!
El aeropuerto es territorio de ultramar
Van vienen retumbando detonando, zumbando
Son Jaguar, Awacs, Puma, relámpago espejismo
La danza de aviones de guerra y espías
Dibuja en el cielo con letras ahumadas gas tóxico y ruidos
El círculo vicioso

Tienen un color gris-verde camuflaje
Escoltan los carros de asalto en carrusel
Rodando sobre la hecatombe de cadáveres, cubriendo el pavimento
Llevando al elegido de los Elíseos a los campos de gloria
Al palacio a orillas del Chari-Logone

Y se instalará en el trono
A la marioneta de hilos hipertensos
Que se contentará con obediencia, mutismo
Y rapiña

Van vienen recorren a trancos los pasillos, las bases
Se llaman policías secretos extranjeros, los boinas verdes rojas o gobios
Programas clave en mano
Que alteran las elecciones

Y se nos dirá que somos un pueblo maldito
Incapaces de seguir la marcha del mundo

Critiquen, parloteen, denuncien, griten,
Arránquense los cabellos, ruédense por el suelo
Siempre quedará algo:
Su impotencia

**************

Hay un dios que se adora

Sin rosario
Sin alfombra
Sin rezos
Sin Este-Oeste
Sin acetre para la ablución
Sin hostia
Sin incensario
Sin juntar la frente al suelo
Sin gastarse la rodilla en el presbiterio
Sin quiromancia
Sin cruz
Sin luna creciente
Sin amuleto
Sin margay
Sin trance
Sin versículo
Sin sura
Sin epístola
Sin bosque sagrado...

*******************

Hay un Dios que se adora

Derramando la sangre del Hombre
A cuenta gotas en los oleoductos
Es el Dios Petróleo

No me bendigas oh Dios Petróleo
Porque he pecado contra ti
Soy hereje, y para terminar
Toma mi sangre que corre a grandes borbotones
Puesto que ya has aceptado
El sacrificio de mi Libertad.

*******************

Para ceñir el mundo

Uno
Dos
Soy la palabra
Cuatro
Cinco
Estoy en el otro pulgar
Quedan tres
Más que dos dedos
Aún otro
Y he aquí la cuerda
Para ceñir el mundo

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/26/News/Lamko.html

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Maria Lua

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Mensaje n°52

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 02.08.23 15:35

Nimrod Bena Djangrang

Nimrod Bena Djangrang (Nimrod), nació en Koyom, sur de Chad, el 7 de diciembre de 1959. Es poeta, novelista, ensayista, editor y filósofo. Fundó la revista literaria francófona Agotem y las Ediciones Obsidiane. Fue profesor de francés, historia, geografía y filosofía, en Chad y Costa de Marfil. Algunos de sus libros de poesía: Piedra, polvo, 1989, (Premio de La Vocación, 1989); Pasaje al infinito, 1999 (Premio Louise-Labé); En temporada, seguido de Pierre, polvo, 2004; El oro de los ríos, 2010; Babel, Babilonia, 2010 (Premio Max-Jacob 2011); Gente de bruma, 2017. Autor de las novelas Las piernas de Alice, 2001; La partida, 2005; y El baile de los príncipes, 2008, y El cruce de Montparnasse, 2020, así como de los ensayos Tumba de Léopold Sédar Senghor, 2003, y Rosa Parks: no a la discriminación racial, 2008. Recibió igualmente el Premio Ahmadou Kourouma, el Premio Edouard Glissant y el Premio Apollinaire.

*********************

En el cielo

Tengo en alta estima a ese hijo de perro
que me hace ladrar en la ciudad solar

ay de esa boca mía
que ladra

me descubrí grandilocuente
bajo puentes grandes extravagantes

intentaba decir
la carrera hacia el futuro

cuando el baniano se alza
a la vertical del azul

********************

La llanura de Ham

Aquí renaces, cansado de los deseos, tu noche de muerte que por fin se aclara.
Tu corazón pide al cielo el oscuro tono del azul que consiente.
Y su dulzura conmueve las aguas durmientes. Desnudas y núbiles,
Las nubes inician cerca del horizonte el dibujo de los amores.
Te deslizas sobre la crema de su piel, nuestra carne. En este camino
Viste el rebaño cantando la pastoral, y hasta el hueco de las olas,
Hasta el nido donde el pájaro se calló. Y el trueno retumba... Porque de la base a la cima
Una canción exalta las nubes, devuelve al instante la variación codiciosa de las horas?
Su transparencia se infiltra en nosotros, escurre el borde de una hermosa acacia
Y envuelve nuestros pies. El polvo se derrite, el sol se da cuenta;
Un poema le responde y fecunda una luz musical.

**********************

Canción para un inicio de éxodo

Conté a todos ustedes
Oh, creían en el hombre
y a los bellos ojos de la bondad
pero que el camino se traga como
un enorme y desvergonzado río
¡fantasmas!
¡fantasmas!
Benjamin Fondane, Jornadas de junio.

Esta mañana de mis 19 años, orgulloso del otoño
Y apático y fresco en la ruta crucial
Mi corazón es azul y rosado y fuerte y feliz
Soy el novio de todas las flores
Que levantan el humus, que arremolinan la paja

El espíritu triunfa igual que el cuerpo

A lo lejos, las farolas de la avenida
Muestran la noche ante mis ojos

La felicidad obliga a la pesadilla
¿Pero por cuánto tiempo?

El camino murmura según el clima
Del corazón — el mío está gimiendo

Oh, denme un sueño infantil
Denme sueños, denme

Denme sueños para combatir
La Historia que calienta los pies
La caminata que calienta el corazón
La caminata suave dénmela hasta el infinito

No me gustan estas lágrimas que me llenan
Los ojos, me gusta el agua en los pies
Es una dulzura compatible

Estoy a buena distancia de los guerreros locos
Que mañana estarán en la calle

Y el mañana ya está aquí — ¿Cómo es que dicen?
Vienen a matarme.

Esperaba el cielo, sólo un rayo, allí
Encima de mi ventana

Una espina puso la quemadura
En el corazón de mi dolor

Ella rebaja la inocencia

No quiso ciencia ni lágrimas
En el camino de mi vida

La ruta desenrolla sus líneas argentinas
Planta tras planta por encima de la luna

Es demasiado puro el éxodo
Es ideal y mi novia
Disfraza una miseria
Que vale la mía

Era la historia era la vida
Mi madre nunca lo superó
Mi padre murió de eso
Y apenas entiendo
Llegando a los cincuenta
Esa lucha bárbara
Que impone una élite
Y no otra

La novia-vida el amor-vida
Son sacrificados sobre el altar
De las causas

Es el heroísmo

Gente venida de lejos
Alabando a los ganadores
Eso es lo que perturba el poema

Tener el triunfo modesto
Lon laire
Tener la modestia por triunfo
Lon laire
Conté a los Chadianos fantasmas
Chadianos vivos
Que contaban como fantasmas
Aquí en Sudán y en Mali

Dios mío eran todos los Chadianos
A los que nunca se les mencionaron
Los Derechos humanos

Este triunfo sin letras ni diplomas
Que castiga y que vence
Este triunfo astuto oh Dios
Ten piedad de la tierra del Chad

***************

Las etíopes

¡Jerusalén! Tu rumor me había llegado río abajo; el camino estaba subiendo hacía ya media hora;
Entonces supe, como el Moisés que no soy, que entraría en Canaán. Ya la caliza da testimonio de mi felicidad,

Subraya con una línea blanca las etapas de mi peregrinaje. Lo alargo un codo,
Lo acuesto en la verdad del corazón, en la pureza de un voto mucho tiempo guardado en secreto.
Lo acuesto con los cipreses, con los pinos, y ese fino aroma a pimienta que agudiza el sentido de las alturas.
Amo la montaña, y me acerco a una que es un país con el que no me atrevía a soñar. Ahora soy otro hombre,
Otro beduino: acampo alrededor de la universidad hebraica, los estudiantes, sin maneras,
Conversan conmigo. Contemplo la cúpula de la mezquita de al-Aqsa, contemplo la cara oriental de mi alma.
¿Por qué el aire es tan embriagador? ¿Por qué esa doradura mezclada con el azur en la Ciudad de las Tres Religiones?
¿Por qué el aire es tan transparente? Poeta, di: ¿por qué esa mujer que pedía limosna en la lengua yiddish
A las puertas de la ciudad judía, te arrancó un sollozo? Todavía puedo oír al mirlo que había hecho resonar
En mi oído su alma. Pero no lo escuchaste, ¡escuchaste a la Madre Jerusalén!
Y puedo oír tu corazón, puedo oír el mío en la sonrisa de las pequeñas etíopes que de repente aparecen.
Intercambiamos en francés lo que tenía el brillo de un país compartido. Hijas de la reina de Saba,
Color pimienta, belleza negra en el suelo bíblico, traeré ahora en el muro de las Lamentaciones mis votos para usted,
Expresaré en el silencio de mi corazón, rodeado de los rabinos, de los hasidim, de los piadosos de toda condición,
Su oración. Recuerdo sus perfiles griegos, el satén etíope en la piel de la ciudad santa,
Del exilio que las abraza, como sus cuerpos flexibles y resistentes, solidarios del fuego que los consume,
Solidarios y verticales como el aire en la cima de un ciprés. ¡No se alejen, morenas de Jerusalén!
Déjenme contemplar sus ojos irresistibles. Se inscriben en la caliza
Como la llama en una noche de sabbat. Especias, he dicho especias, ¡queridas etíopes! Son la memoria
De las piedras fundadoras, son el pan fragante, el aroma que me encontró lejos de aquí,
Cuando mi corazón se ajustaba a su expectativa, como un baúl que sueña con su capacidad.
¡Bésenme, Etíopes, bésenme al pie del muro! Para irme con este sabor a pan de especias
En la lengua, en el cerebro, en el corazón, en la cara, como la alianza que una vez selló Moisés.

*********************

Babel, Babilonia
7

En las puertas de Babel, he grabado mi hambre. El poema
Es un niño que sueña; es la gracia alimentada con leche.

Es ciudad en Babel, Babel en ciudad. Oigo silbar
Las balas por encima de mis orejas.

¿El rayo inventa una rima que se empeña en vencer la Belleza,
en convencerla a quedarse? ¿Pero dónde? La tierra está devastada.

Ciudad destinada a los fantasmas, ciudad destinada a la vertical del tiempo;
Ciudad destinada a los perros, un sollozo desgarra ¿mi alma.

¿Adónde se fue el sol claro de las flores, el rosado de las avenidas?
¿Dónde enterré mi miseria?

8

Padre es el nombre hueco, el nombre cueva, cuando el cielo se entremete
Para una eternidad pasada de moda, excepto para el niño

El niño que le responde y que me responde en la noche.

Adquirí más pestilencia, como un soltero empedernido. Hay que haber
sido uno mismo para sentirse huérfano nada menos que del horizonte.

Porque más grande es la belleza si le corresponde el amor.
Planté el árbol del padre, el árbol-padre en ramas y hojas

Como una tristeza después de la lluvia, una tristeza varias veces hermosa
de haber sido alimentado por la luna predecible de los grandes viajes.

9

En la mañana, cuando se va con sus largas piernas de bronce,
Los escultores palidecen de envidia: unas piernas así
Hay un gran propósito en disputarlas con los dioses artistas
A los dioses que caminan como perfiladores de horizonte

Estás orgulloso de un padre con piernas de sueño
Es el camino que está conteniendo su respiración, que sofoca,
Sencillamente... Tu elogio está a la altura de tu edad:
Es un amor de niño que ve pasar a los grandes de este mundo.

La emoción llena tu garganta… Esperas a que hable de nuevo,
El padre, a que alargue un codo las palabras que trazan
Su camino, del alba de una confesión hasta el alba de una palabra
Siempre cumplida, cuando te duermes en medio del rocío.

14

El cielo para rehacer las caras. La casa para acariciarlas. Una estrella muerde a la medida de su hambre. Piedra por piedra, y luego la distancia, y luego el espacio, que reconstruyen su morada.

Entonces se enciende la estrella del buscador, la estrella del pescador. La angustia se apodera de mí en la popa de la piragua. Expresa el pensamiento de ser visto desde tan alto. De ser un agua atrapada en el ruido del cielo.

Mi padre está soñando, su mano en el extremo de la red que va a la deriva como una sonda.

La ciudad, a lo lejos, los pensamientos desplegados río abajo. Sólo buscamos la intuición plenaria — la plenaria sesión de los juegos infantiles.

Ann Arbor, el 14 de enero del 2007.

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/Nimrod/

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Mensaje n°53

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 05.08.23 13:16

Gabriel Okoundji

Gabriel Okoundji Nació en Okondo-Ewo, Congo, el 9 de abril de 1962. Es considerado actualmente una figura prominente de la poesía en lengua francesa. Está presente en destacadas antologías de poesía francófona, entre ellas: Poésie de langue française, 144 poètes d’aujourd’hui autour du monde, 2009; L’Année poétique, 2009; y Poésie de langue française, 30 poètes d’aujourd’hui autour du monde, 2009. Su búsqueda creadora se ha ubicado entre la poesía onírica, la poesía cósmica y el pensamiento filosófico. Obra poética publicada: Cycle d’un ciel bleu, 1996, Premio Pey de Garros; Second poème, 1998; Palabres autour des paroles de Sory Camara, 1999; Gnia, (ma moni mè), 2001; L’Âme blessée d’un éléphant noir, 2002; Vent fou me frappe, 2003; Bono, le guetteur de signes, 2005; Fédérop, 2008, Premio Poésyvelines 2008; Au matin de la parole, 2009; La mort ne prendra pas le nom d’Haïti, 2010; Stèles du point du jour, 2011. Por el conjunto de su obra recibió el Gran Premio Literario del África Negra, en 2010, y al año siguiente, el Premio Especial de Poesía de la Academia de Ciencias, Bellas Artes y Letras de Bordeaux.

****************

De la pantera

Para Aimé Césaire

Ninguno me hará creer a mí nacido en la sabana
que una pantera
se desviste de su pelaje
para disolver en el anonimato
toda huella de su piel

¿Por qué y a nombre de cuál paga se atrevería ella?

Samurai de planicies siempre de pie
en la selva del tiempo
siempre de pie
en tu mirada que se mira en las tinieblas
ngo=ngo=ngo= tu nombre paralelo al sendero
ngo+ngo+ngo= lo que nadie sabe leer
yo mismo no sé más escribirlo

¡Césaire!

******************

Plegaria a los ancestros
(Fragmentos)

I

Despertad, luciérnagas de mi infancia
yo estimé mal las turbulencias de mi profundo destino
no creáis a esta locura que cubre mi rostro y mis pies
no es de ella, ni de su matriz que yo nací

Perdonadme todas estas esperas infieles
no tengo patria donde grabar mis júbilos
y mi razón, día tras día lentamente se encierra
en la arena de la incoherencia sin límite de mis sendas

II

Ancestros, el sol se ocultó tras la colina de vuestra palabra,
de mis dos manos y del eco de mi voz, os lo ruego
os ruego con todas mis lágrimas en nombre de la Alima
decidme la etnia del valle donde se cultiva la sapiencia

Estrellas vosotras que abrigáis mis ascendientes en el segundo
horizonte
subid la voz, aumentad el hambre de mi vista
y que crezca en mí la esperanza entera de una visión
más allá de los vapores del cielo, del frío y del viento de los océanos

III

Memoria, memoria ¡oh! ¡cuánto ha envejecido el tiempo en mis arrugas!
de un cielo al otro, mis recuerdos se cubren de vejez
hace negro, la noche como un río que fluye ha ganado sobre el día
y las tinieblas se llevan en sus mares los sueños de mi juventud
Éramos cinco y cinco, hijos e hijos, hombres en medio de los hombres
Nicolás cantaba, y el gozo subía para ennoblecer el color del sol
éramos el viento de la mañana que bate sus alas en el horizonte
memoria, memoria, ¡oh! ¡lo que fue el hombre está ahora abolido!

IV

Mujeres con el vientre empobrecido, vosotras madres, vosotras tías, Ampili y Ndzam miradme, vuestro hijo que cae, los pies descalzos, enceguecido por el crepúsculo
mis ojos observan el olvido frente al vacío de los cielos mudos de la errancia
dadle a mi canto los favores de una danza al soplido de mi infancia

Vosotras abuelas, hembras ultrajadas, mujeres honorables, decidme ¿en qué devinieron esos infantes soñadores del lejano paraíso de Okondo
aquellos mismos que danzaban el trance de risas ofreciendo sus voces a los ancestros?
decidme, mi cerebro sin gloria mendiga la luz de vuestra palabra

V

Majestuosa tierra de Mpana con naves cargadas de dolor
tierra nacida de la herida profunda de un corazón traicionado
tierra de cenizas, territorio de inmensos rayos
¿qué han hecho del aliento Tegué de tus maestros feticheros?

Tierra de desgracia, la miseria del Hombre es ciega
los Mwènè anuncian el destino en el trasfondo de las almas
el destino todo silencioso está en la sombra de los ruidos de la noche
pero he aquí que la sabana ha perdido la cara de la pantera

Del canto sobre un aire de silencio

*******************

La canción del paseante

El silencio es lugar de todos los lugares
vocablo de todos los vocablos
espacio del vacío
vacío del espacio
conquista del eco…
El silencio es himno
del pensamiento que resiente
de la emoción que piensa
lenguaje en el lenguaje
el silencio entiende
el silencio mira…
El silencio es sin cuerpo
pero su alma más vasta que el tiempo:
¡inconmensurable!
pero su alma muy grande, muy grande:
¡refugio sin refugio!
pero su alma, pero su alma …
no hablemos más …
el arco iris atestiguará
el arco iris atestiguará
el arco iris atestiguará … (¡silencio, por favor! )

(Fragmento de Plegaria a los ancestros)

******************************

Viento loco me golpea

¿Dónde estás tú?
¿es de nuevo la errancia?
falta de tierra
el río se esposa con la mar
dentro del arenal de las almas

Aquí o allá
la marcha es nuestra danza
a usar sobre los caminos de nuestro recorrido

agitador del rayo, dime
ilumina mi rumor
¿es de nuevo la errancia?

¿por cuál enigma a resolver bajo el murmullo?
¿por cuál respuesta?
¿del Hombre
al hombre?

¿dónde estás tú?
madera de hierro madera de tierra
nada tan cierto evoca tu nombre
aquí la tierra
mira
es ella, una verdadera dicha…

la tierra que canta por salvas
te jubila de su vigor
de noche en sueño de día
de días parecidos a las noches
con palabras
con palabras que brotan
como río yendo al mar
palabras que saben
palabras que salvan
palabras que soplan
siempre
en las fuentes del aliento
siempre

al horizonte del árbol
el árbol de la palabra
a las raíces de árboles
al tronco de árbol fuera de grieta

vertical como tu nombre
inmóvil como tu historia
y tu voz al borde de la profecía
incansable como una
montaña
abierta en su cumbre
profunda en su zócalo
madre de montañas

¿dónde estás tú?
¿es de nuevo la errancia?
la noche entera me habla
a la hora de lunas estrelladas
la noche me habla
al grito de instinto fraternal
y tú allí no estás

mi aliento se embriaga como una humareda
en la quemazón de mis pulmones
y tú no escuchas

dame tu presencia
yo reclamo tu presencia
entre dos y dos ecos
del corazón
de la sangre
de nuestro aliento

viento loco me golpea
la locura le es infiel a la locura
la mirada del cielo me asombra
la razón es inocente
oh vías sinuosas de mi alma el grito de la pantera no tiene eco
sino en la sabana de sus orígenes

si viento loco me golpea
y mi boca
carece de palabras
no me entregues
al desafío del sol
la última palabra es para la noche
no entregues mi cuerpo
en pleno mediodía de su sueño
en mil pedazos
no me pierdas
al vértigo de la verdad
viacrúcis de pies de tierra
nosotros seremos la presa
nosotros seremos la sombra
nosotros seremos la huella que escribe la huella
nosotros seremos el sueño en el alma del sueño
sobre el gran camino andado

¡mira!
la aurora no está a lo lejos
el cielo está en secreto
el verbo se libera del verbo

y tú
venido al mundo en piel de negro
nacido en el umbral
de una sombra de fuego
en lo invisible de mundos invisibles
en el lugar del alba
donde maduran los crepúsculos
día tras día
sol y luna reunidos

agitador del rayo
he aquí tu huella
al término
de tu marcha

tu pie derecho adelante
de fronteras
tu pie izquierdo abrazando
la eternidad
de tu paso que escucha la estación de tu paso

no retrocedas
ni de lado
ni hacia atrás
tu estrella es favorable
no dudes, no reniegues

la huella es el lugar
de tu lugar
igual que el grano sembrado
que da a su fruto
los colores de su tierra

ella es el zócalo
de tu zócalo
en la sangre de tus venas
en la savia de tu memoria
ella es el camino
de tu camino
desde el universo, desde la fuente
desde el origen
desde el comienzo
a seguir
como una profecía de día
en la palabra del hombre
a seguir como una profecía de noche
entre los enigmas del tiempo

(fragmento de Viento Loco me golpea).

**************

Verso solar

(himno a Mamonomé)
(Fragmentos)

Akila ma akui
ntsiè ma ébaniki
ébanike é yimi ndi
Okundji mi bbila Mppili
ndè mi bbila nki ya léku!

III

Es de la estrella que nacen todas las leyendas
la leyenda de la luz dentro del negro cielo
dentro del claro de la sombra
dentro del rélampago de tormentas
la leyenda de la noche a la hora de las tinieblas
¡Oh hijo mío!
Tú enseñarás al bosque a estar orgulloso del árbol
¡Mamonomè! ¡eh Da!
El alma herida de un elefante negro reconoce en ti su destreza

IV

¡Accidente!
¿quién llora? ¿y por quién se llora?
¿el don de las lágrimas tendrá más encanto que el gusto del gozo?
¿de qué voluntad absurda la huella de este Citroën que conduce al vértigo?
¿quién es la enrolladora? ¿Para cuál salvación del alma? ¿Quién es la
abrasadora?

se anuncia una noche de estruendo en la eternidad de un sueño
¡qué ligereza!
la alerta inminente es aquella de una estrella que se estremece
de humillación

¡oh padre mío! ¡oh Dios de tierras! ¡madre mía!
¿por cuál lluvia inacabada ese espectro de mis suspendidas lágrimas?

V

Por una lluvia que cae cuando todavía no es lluvia
el cielo tiene la espesura miserable de un sueño abortado en una nube
espejismo extraño que desordena el alma e inquieta la memoria
el nocturno de los días ha llegado dentro de la luz del alba
y la noche clama sus tesoros lúgubres sobre los hombros de la esperanza

VI

Se hace noche. La obscuridad impone a la mirada
un paisaje en perlas de tinieblas. El caos
en pleno trance
saborea la dicha de hacer fuego
de todo destino.

se hace noche cuando aún no es la negra noche
y las tinieblas no son
culpables de nada.

VII

Quien no ha escuchado la palabra no conoce la palabra
tú eres un hombre. Tú te llamas Mamonomè. ¡Eh dá!
un alma inmensa en ti respira el amor del don de tu padre
no te obstines en tender la mano al mar de languideces impalpables
el sudor de tu frente ha caído en peligro en el río de la rasgadura
que importa el nombre del dolor que importa la ebriedad del soplo
¡oh hijo mío!
que el odio se borre de tu corazón, que la sed de estar en el mundo no te pierda

VIII

Si tu itinerario te desautoriza
acepta caer sin precaución. La caída
humana es. No llores. Ella es el testigo
de la travesía de senderos. No llores. La experiencia
es el premio
de la marcha eterna.

riega lágrimas si
tu corazón mordido por el dolor
te lo reclama
pero no llores

IX

Con tu mano entera sobre tu corazón, sólo tu mano como señal
tú aprenderás a estar cerca sin confundirte

tú aprenderás a creer en lo que verán tus ojos de hombre
en el desorden ardiente de la obscuridad mortífera

el árbol que se consume dentro de la prueba de fuego no ignora el recogimiento

y no olvides
tu palabra es tu memoria
el silencio es tu cercado
a las almas vulnerables
la paciencia garantiza la eternidad del camino

( fragmento del Alma herida de un elefante negro)

*****************

Roma no es sino una escala

Toda la belleza del sueño reside en el elogio de un lugar no alcanzado

Todos los caminos llevan a la muerte. Roma no es sino una
escala. Solo está el grito que la tierra no traga

En medio de las hojas muertas que caen en lo profundo de la selva
la montaña madura su soledad en el ombligo de una estación
estación seca : a cada noche su día
estación lluviosa: a cada día su noche
mañana, la aurora tendrá la edad exacta de los vocablos de la eternidad

En el día de la marcha, en la conquista del eco, está permitido
dudar de la semilla hasta el murmullo del grano- La existencia
no necesita pruebas más allá de lo real. Ella es testigo
de su propio sendero frente a la amplitud de los presagios- pero nunca
duda del suelo. Lugar de huella

El espacio de una vida se estira en la necesidad de existir
entre dos intervalos abiertos (llamados Nacimiento y Muerte)
Imposibles de señalar con copos de estrellas reunidas
en chispas de luz, hasta la exacta
medida del deseo humano:
diez mil años: es mucho tiempo-, un solo instante ajustaría
su gloria al día, esto bastaría
un año: es muy corto-, la llama de una estrella
necesita horizonte y tiempo. Su tarea demasiado preciosa
permanece, una labor inconmensurable

El tiempo enseña al tiempo que el hombre, el animal y el árbol
comparten, por partes iguales, los mismos secretos, la misma mortalidad
el mismo sueño, los mismos enigmas, la misma dignidad del alma
así del árbol, del hombre y del animal
ninguno posee el monopolio del más grande numerador

El tiempo enseña al tiempo que el mundo entero reposa
sobre las rodillas
de una hormiga. El hombre no conoce al sol sino de vista, le
faltan los favores de la experiencia de lo real.
Un sol que se busca en el cielo ya no es un sol
Una luna que se busca en el cielo es una promesa cumplida

Cuestión: ¿cuál de esos dos intervalos arrimados al tiempo
fecunda a perpetuidad la vida en su entera plenitud?
¿Quién del hombre
el árbol o el animal ignora las vanidades del cielo y de la tierra?

A cada ser su respuesta, ¡su no! ¡su sí! ¡su silencio!
no hay sino la ausencia que obliga al olvido de la respuesta
pero está bien que el proverbio sea dicho como un proverbio

La cuestión sola es inmortal. Como el grito de un mortal
en la nobleza de su nacimiento. Cada nacimiento escapa
a todos los saberes, a todos los deseos pero todo nacimiento
es esperanza de vida en su propio camino

La tierra es favorable a todas las savias del universo
ella sólo puede dar al hombre lo que está realmente
disponible en la impermanencia del espacio donde se juega
el orden del mundo

Si la sombra es fiel a la sombra
si la luz está al secreto de la luz
si el grano reconoce su árbol
y si la corteza no niega la humedad de su tronco
la tierra inclinará su órbita para acordarse las alabanzas
de su rotación sobre ella misma
estas alabanzas son una palabra de tierra, una palabra sin rodeos

Una palabra sin rodeos no se desvía
para quien lo sabe, las cosas cambian constantemente
para quien lo sabe, mucho aparece como un gesto frente a la idea
para quien lo olvida, su leyenda de diversos rostros será sin nombre

La existencia entera es una promesa extraordinaria del don
el corazón que habla, habla siempre en su lengua materna
cada ser dispone de una luz floreciendo su propio recorrido
¡ningún mortal puede enseñarle a otro la canción de su vida!

Nacemos solos y se nace solo
los ojos abiertos sobre lo ancho del horizonte
el tiempo nos acoge
el más allá nos interroga
el suelo proclama la evidencia de nuestra venida al mundo
caminamos amamos soñamos y recorremos tan naturalmente
bajo la mirada eterna de ancestros y de dioses

Mirada velada, incierta, donde todo aún se calla en el locutorio de los mortales
mirada perturbadora, obscura pero prodigiosa dentro de la cual
en verdad, se colgó como sol en su bóveda celeste
el enigma de los hombres
inútil interrogar al enigma : ¡él tiene respuesta a todo!

Es al final del camino que comienza el caminar
quien no tiene buen pie no puede reconocer su pisada
la audacia del primer paso despierta la imposible búsqueda del espacio
sólo se llama gloria, el período donde el dolor del cosmos
evita aquel del hombre

Pero cuando surge el ciego y mudo cruce de senderos
en el instante en que el cielo perturbado abandona su escala de luz
¡nosotros morimos! ¡simple caída de la noche!
y se muere solo, apartado del sueño del mundo. ¡Palabra de viviente!

Bajo las cenizas polvo de átomos cuyo destino ignoramos
un homenaje es brindado sin orgullo a la herida de lo carente
lloros, lágrimas, ruegos y lamentaciones son el trofeo de los vivientes

Lo que hace que una piedra permanezca piedra entre las piedras
es una frase aún no mencionada en el imperio de los vivos
la palabra justa que bastaría decir para al fin cumplir el sentido
escapa sin cesar a la bella esperanza del lenguaje que fluye sin rostro
pero poco importa, la decepción pertenece al vigía de las cumbres
el hombre es un todo espléndido, queda por definir el umbral de su leyenda

Toda respuesta es palabra y toda palabra es numerosa
una lagartija llevando a una mariposa, esa es una palabra
un gallo llamando a la gallina, esta es también una palabra
el búho cantando su melopea a la noche esta es aún una palabra
la palabra no tiene padre, ni madre, ni ancestros
ella es inmortalidad divina, embarazo y crianza milagrosos
ella es espíritu del viento: ¡ningún mortal puede pedirle cita al viento!

El silencio es un don armonioso surgido de las esferas del cosmos
un don que –¡Oh maravilla de maravillas! -, ve nacer en su honor
en la inmensidad del vacío y del vértigo, todos los vocablos del lenguaje
entre murmullo y coro, entre parábola y grito, entre fervor y torpeza

El silencio es una epopeya del comienzo de comienzos
una epopeya que permanece palabra de todos: del árbol, del animal
y del hombre
la palabra está pues sin que lo sepa, el humilde valet del silencio curandero
de almas
pero la emoción nacida de la palabra es música vibrante de acordes
infinitos
bajo la dirección del silencio gobernante de la vida hasta el último suspiro

No me digas: todos los caminos llevan a Roma
Roma no es sino una escala entre las escalas, Como Burdeos
como Okondo-Ewo, como,…
todos los caminos llevan a la muerte, concédanme ese axioma

El árbol, el animal y el hombre nacen de la arena: ¡lugar de huella!
ellos se levantan, ellos recorren, ellos caen y regresan por siempre
a la arena- ¡lugar de la nada! – en el respeto de la vida: ¡memoria
de la arena!

Las palabras le hablan a quien posee el don de conocerlas
la vida existe allí donde la muerte no puede acabar
no hay tristeza por un difunto que deja un heredero
el agua de una fuente no llena el río sino a medias
los iniciados lo saben, también se ha dicho que ellos no lo saben

El proverbio dice: «si tú sabes que sabes, tú no lo sabrás,
Si tú sabes que no sabes, tú lo sabrás»
los iniciados lo saben, también se ha dicho que ellos no lo saben

Iniciar, es aprender a dar con la mirada del hombre
es dar el saber en toda la claridad del secreto.
Ser iniciado, es aprender en la luz de una memoria
es aprender a recibir el saber entre el alba y
el crepúsculo
los iniciados lo saben, también se ha dicho que ellos no lo saben
es agradable encontrar agua cuando se tiene sed: decidme
¿qué os dirá mi memoria adormecida en los párpados de las tinieblas?

Solo, alrededor de mi ordinaria soledad
Interrogo a mi alma en su afán de estar en el mundo…

(…)

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/94-95/okoundji.html

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Mensaje n°54

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 05.08.23 13:19

Kama Kamanda

Kama Kamanda nació en el Congo en 1952. Es poeta, cuentista y novelista. Ha vivido en el exilio en Bélgica desde 1977. Ha publicado diez libros de poemas, entre ellos: Cantos de bruma, Resignaciones, Eclipse de estrellas, La suma de la nada, El exilio de los sueños, Las miríadas de tiempos vividos, Vientos de desventura, Cuando en el alma se agitan los mares -con prefacio de Jean-Baptiste Tati Loutard-, Abrazo de palabras, y Sangre de soledades. También ha publicado Los Cuentos del Griot (3 tomos) y la novela Lejanas están las orillas del destino. Ha recibido numerosos premios, entre ellos, Premio Paul Verlaine de la Academia Francesa en 1987. Kama Kamanda ha sido Presidente de la Unión de Escritores Africanos.

********************

Encarnación
De lejos vengo,
De haber atravesado los países,
Las razas, continentes y culturas.
Han vertido en mi alma, lágrimas, sudores
y el sufrimiento de generaciones.
Amé, odié, pero nunca traicioné.
Del príncipe hasta el rey, desde el mago al profeta,
He conocido guerras,
Vivido el nacimiento de los desiertos
Y reinos de Faraones.
Mi sangre está hecha de los mares del mundo.
He visto nacer lagos, ríos y naciones.
Soy el viajero del infinito,
El mensajero de lo invisible,
Y el poeta de las fuentes interiores.

Traducciones de Rodolfo Alonso

*******************

La búsqueda del equilibrio

¿Tu alma porosa está en busca de luz?
Remueve tu memoria ¡Oh hermano!
¡Los mundos se confrontan en tu destino!
¡Las estrellas fugaces entre las sombras de la noche
Se confunden con los genios de nuestra existencia!
Tu cuerpo astral en las convulsiones del sueño,
¡Mezcla tu esperanza a las raíces de mi identidad!
¡La muerte, hela ahí, escondida
En lo más profundo de nuestra sangre!

******************

El abrazo de la noche

Tormenta, mi semejante,
Mis ojos quisieran brillar de alegría
Como tú de señales
En la proximidad de tinieblas que cubren toda tu vida.
El cielo es lugar de revuelta; pero la tierra
Es la única patria donde la palabra rompe el silencio!
¡Heme aquí celoso de tus fuerzas ocultas!
Quisiera a través de la mujer
Agitar todas las potencias del hemisferio
Para esculpir la vida. La noche,
Su abrazo es lo que nos aproxima
en nuestra voluptuosidad.

**************

Siwa

¡Santuario de Amón, tierra de orígenes
Donde la sangre de los dioses se mezcla con el cuerpo de los hombres!
Vi la luz de los templos
Atravesar el río del destino
Entre los enigmas que me son prohibidos.
¡Oh Siwa, el Universo cesó de hacer revelaciones!
Martillo los sueños donde las fuerzas inmortales
Anudan mi alma a las potencias cósmicas.
Las aguas del mar están en mi corazón,
los vientos del cielo en mi pensamiento
y las arenas del desierto reviven en mis venas.
Ofrecí a Isis mis sueños en suspenso.
Y la sombra de Ramsés II abre sus palacios
En el espíritu del nuevo rey Bantú.
¡Oh tribus de mis ancestros!
¡Oh espíritus inmortales!
La Esfinge me llama donde la vida
Es río bajo la lengua.

*******************

La inmortalidad de las fuentes

He visto al día en la raíz del sueño.
Sentí nacer al sol en mí.
Estaba pensativo y lúcido.
Aportaba en cortejo
Una miríada de vidas anteriores.
Se abría frente a mi un cielo feérico,
¡Ese cielo se volvió mi poesía!
He percibido al árbol y sus hojas
Danzar en los vientos
¡Oh alma mía! ¡qué de milenios
Arrastras hace generaciones!
Yo me encarné donde la sangre del tiempo
Se confunde en la angustia de la muerte.
Sobre las rampas eternas
Me he comprometido a renacer
Para amontonar en mi pensamiento
Las fuerzas del cosmos.
¡Te escucho, Dios!
Tus estremecimientos y presagios
Viven y sobreviven en mí.
Nuestra tierra prometida es orilla fragmentada,
Hacia donde las olas del mar
Se abren un camino...

Aproximación de Rodolfo Alonso

**********************

El camino de los profetas

Las tumbas y pirámides de nuestros reyes
sin pillados, profanados, saqueados
Y los obeliscos desraizados
Por los vientos y los buitres.
Hemos inaugurado la era de los exilios
Y en nuestro éxodo los leones,
Los leopardos, los cencerros y los escarabajos
Han seguido a lo largo del camino espantado de espejismos,
Revestido de amarguras y cruzado de tristezas.
¡Bantú!, ¡O mi pueblo! ¿Quien conoce nuestras raíces?
A unos, dirán:
“vienen del surco del Nilo”
A otros, que vuelvan a ver la tierra de la abundancia,
un viento atormentado de invisibles profetas va,
murmurando sobre las olas entre los mudos:
“testimonio de la primera hora de la humanidad,
Creadores de Nubia y de Egipto,
durante la larga prueba de la resequedad del Sahara,
son malditos.”

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/kama.html

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Mensaje n°55

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 05.08.23 13:22

Julien Kilanga Musinde

Julien Kilanga Musinde nació en el Congo el 30 de diciembre de 1950. Poeta, ensayista y profesor universitario. Ha publicado tres libros de poemas. Es doctor en Lengua y Literatura Francesa. Fue profesor de Lingüística y de Sociolingüística en la Universidad de Lubumbashi (1984-2004) y rector de la misma universidad entre 1990 y 1997. Desde 2004, fue Director de Lenguas y Escritos de la Agencia Intergubernamental de la Francofonía, en París. También se ha desempeñado como Secretario General de la Sociedad Congolesa de Lingüistas y como Presidente de la Alianza Franco-Congolesa de Lubumbashi. Su profundo interés en las lenguas lo ha hecho manifestarse en ponencias y debates acerca de "Los derechos lingüísticos de los ciudadanos".

**************

EL FRUTO

Dulce y suave
¿De dónde vienes?
Agrio y melado
¿De dónde sales?
Fruto del árbol plantado,
hijo del grano que muere
Imagen de la obra consumada.
Agrio y dulce,
¿Conoces la obra de tus padres?
¿Reconoces el sudor de ese rostro
que brilla y al mismo tiempo
se consume?
Dulce y suave
¿De dónde vienes tú?

****************

JUSTICIA HERIDA

Gracias, grito de victoria sin moderación
Gracias, espíritus pestíferos,
A la sombra de obras mezquinas
Ofreciendo en holocausto
La justicia de nuestros padres.
Felices son ustedes rostros apestados
Dejando ensombrecer la justicia herida.
Gracias de vuestro mirar sin color,
Por el pesado clamor nacido del silencio,
Por el vértigo bermejo de vuestro rostro,
Gracias oh justicia herida,
Por esta obra reducida al humo,
Por el adiós a decir
A las bellas iniciales de su nombre
A esta cabeza que se aloca
En la marcha hacia su agonía.
¡Silencio!
Silencio, ¡oh justicia!
El barro no apaga las estrellas.
Una ráfaga basta
La máscara se descubre,
Es una vida que pasa
Es una vida que se mira
Por la belleza que seca
Por el ser que estalla
En el antro quebrado.

****************

DICHA

En los rostros del universo,
Te busco, dicha de mis sueños,
Bajo los muros sangrantes del crepúsculo,
Quisiera en llamas verte.
Dicha
Huida corriendo sobre las colinas tristes.
De los bosques frondosos, inflados.
¿Qué me dices bajo los coposos árboles?
¿Qué me dices a la sombra de ese sol,
Gris de cólera ante este espíritu
Sin esperanza?
¿Qué murmuras al oído
De ese rostro deplorado
Que besa su imagen
Al llamado de la cruz de su tumba?
En cada rostro del universo,
Te busco dicha de mis sueños
Dicha esparcida en el cielo de ámbar,
Flotando sobre el ritmo ligero
De dísticos antiguos.

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

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Mensaje n°56

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 05.08.23 13:24

Tanella Boni

Tanella Boni. nació en Costa de Marfil en 1954. Doctora en Historia de la filosofía, profesora de la Universidad de Abidján. Obra poética: Laberynthe, 1984; Grains de sable, 1993; Il n'y a pas de parole heureuse, 1997; Chaque jour l'espérance, 2002; Ma peau est fenêtre d'avenir, 2004; Gorée île baobab, 2004. Obra narrativa: Une vie de crabe, 1990; Les baigneurs du Lac Rose, 1995; Matins de couvre-feu, 2005. Libros para niños: La Fugue d'Ozone, 1992; De l'autre côté du soleil, 1991; L'Atelier des génies, 2002.

******************

Había entre tanto dos granos de arena
como dos pirámides sublimes separadas por
la inmensidad del desierto rodaban sobre
las rutas del Tiempo el corazón en bandoler
como un bolso de viaje en la misma espalda
izquierda las manos cribadas de poemas
fuera de estación habían recorrido los meandros
de la tierra húmeda de los faraones y ellos
escribían el Egipto de arena en clave de sol sobre
sus pieles de sueños tatuados

*

Los granos de arena rodaban del desierto al
mar en jeroglíficos infinitos en el intervalo
magnífico que separa una mujer y un
hombre como una grieta relámpago punto de
ruptura insondable.

Habían aprendido a codiciarse a
maldecirse a devorarse el uno consumiendo
al otro con placer él marchando sobre los
pies pulverizando su piel de mujer al gran
día bajo el ojo inquisidor del Sol
en el cenit habían aprendido la lección de
lo Prohibido la Ley de la vida inhumana entonces
comprendieron que a la sombra del Sol no hay
nada de nuevo sobre la tierra

*

Ella atravesaba el mar para ir al país un
bebé en los brazos otro sobre el corazón en aquel
tiempo atravesaba el mar azul lleno
de olas furiosas que danzan y danzan sobre
el golpe de trece horas él estaba siempre allí
colgado en alguna parte en un rincón de su corazón
en bandolera que llevaba como un bolso
de mano ella regresaba al país pasando
por la grieta del Tiempo

La isla fumaba palabras de incienso cerca de su
memoria en vigilia palabras azules palabras
las más bellas susurrando de silencio a los huecos
de la noche cómplice de sus confidencias en
espigas ligadas.

*

Ella no tiene más nada qué decir cuando se dejen
las palabras le faltarán sus manos vuelan
hacia Neptuno hasta el día próximo que
estallará en su memoria de mujer como
un balazo trueno de un corazón en
pleno sol

Ella ha venido así sin aire de nada
era sin embargo todo una nervadura sobre fondo
verde con sus manos sí sus manos abiertas
como un árbol viajero partió
así como había venido una corriente
de Harmattan las manos desligadas era de fuego
un río una mujer un sol en libertad

L era una letra en mayúscula que tenía
los dedos tan finos dedos –tamiz de las perlas-
lluvia entonces ella comprendió que una mujer
como la lluvia se desplaza con el Tiempo

*

La emoción llegaba entonces al encuentro
con un cuarto de hora de retraso y ella hacía
la fiesta tocando el tambor liberada de la
tutela del tiempo
El día iba a levantarse a izarse en el cenit del
mar como un sol de los grandes días el
día iba a levantarse como de costumbre pero
tuvo la audacia de tomar la diagonal que liga
la noche y el día como un eclipse a mediodía

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

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Mensaje n°57

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 09.08.23 13:23

Abdourahman A. Waberi.

Abdourahman A. Waberi. (Djibuti, 1965). Reside en Caen (Francia) desde 1985. Escritor francófono (de lengua y cultura de Somalia). Por su origen es de Yibuti, ciudadano francés por escogencia. Nómada por tradición y por temperamento. Ha publicado Le pays sans ombre, París, 1994. Cahier nomade, París, 1996. Loeil nomade, París, 1997. Balbala, París, 1997. Su obra poética ha aparecido en la Revue Noire y en la Revista Poésie. Premio Albert Bernard de la Academia de Ciencias de Ultramar. Premio del cuento francófono de la academia de lengua y literatura francesas de Bélgica. Premio de Africa negra por Cahier Nomade, 1996.

*************

Los nómadas, mis hermanos,
van a beber a la Osa Mayor

Caravana de palabras

1. Es aquí

donde se escucha el vibrato de Oum Kalthoum
donde se sospecha una pizca del Buen Dios
y de los anónimos vecinos
y se me jurará haber oído el fantasma del viajero feliz
esperando ahogar su malestar
en vasos color de pus

2. Caravana de palabras

1. La eterna repetición de la Palabra para su supervivencia
en el cielo de las edades
oigo la tierra adentro de la infancia
las caligrafías sabias de la memoria
impresas en la saliva del instante
oigo también las cadenas de palabras de un ayer lejano
los pedazos de carne
las carnes vocales que toman las vías secretas
de los cementerios empolvados
la literalidad revela los miedos ancestrales
que nadie razona
oigo la voz de hombre de la corriente de agua
donde se vuelve a jugar la vieja aversión

entre el recitador y el escribiente que pierde la fe
oigo la metralla de palabras como tantas lianas
que descienden de un cielo sin jaula 2. el árbol del conocimiento tiene alas de horizonte

3. hurtar el verbo
a la salida del guardia que acaricia la pátina de los días

4. habrá que darle un lugar a la «p» desterrada
que regresa como una esposa sin consuelo
sobre la punta de los pies

3. El viento calígrafo

pincel en mano el viento dibuja paisajes de palabras
montañas esculpidas
llanuras de sombras
enclaves de horizontes
el calígrafo cosquillea
los surcos inflamados del desierto
con un bastoncillo de tinta delicada

********************

Noche expandida

rostro viejo
rostro otro hombre
niña rostro niño
sala de espera
cielo naranja
bailarines de espalda bailarines de frente
muchacha con lágrimas
pimiento molido
joven llevando carretilla
mujer-luna que teje
niño que mama
sol que desciende sobre el pueblo
hombre habla solo
y ve mujer que camina trenzando
pollo de sacrificio
pompa solar
mujer sacude bebé y además
personas y paisajes amalgamándose y fundiéndose

******************

Cuadro desnudo

el país de los otros
el otro país
el país otro que se burla de mí
otro yo mismo me susurra
tomar por país-en-sí la página blanca
y rueda la vida

somos ese carnero de Panurga que se apoya
sobre el lado-bajo de la no-patria
la bala: flor de un nuevo género que prohíbe

todo transporte
toda lágrima derramada al activo del amor
qué sacar de la leche agri-dulce de la paz

*********************

El viento calígrafo

pincel en mano el viento dibuja paisajes de palabras
montañas esculpidas
llanuras de sombras
enclaves de horizontes
el calígrafo cosquillea
los surcos inflamados del desierto
con un bastoncillo de tinta delicada

*********************

Cuadro de ocre y de espuma

una entrada en sí
canal invisible
una salida hacia los otros
la naturaleza se jacta de ser corrosiva
a nuestros pies el cactus deposita las violetas de su demencia

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/51_52/waberi.html

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Mensaje n°58

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 09.08.23 13:28

Saba Kidane

Saba Kidane Nació en Eritrea en 1978. Poeta en lengua tigriña, artista, performer, activista y periodista, se integró a la lucha por la independencia de su país desde que abandonó el colegio a los trece años. La independencia vino finalmente en 1991. Empezó a escribir en 1995, acerca de “la naturaleza, el espiritualismo, el amor, el silencio, la tristeza y la locura; los conflictos sociales, la liberación de su patria, la guerra y sus secuelas, así como sobre temas de la cotidianidad de su país y vivencias personales.

Ha sido paulatinamente reconocida en la escena internacional, cantando sus versos en su lengua natal. Ha escrito columnas en periódicos y ha trabajado durante años en la radio y en la televisión en programas para los jóvenes de su país. Las mujeres de Eritrea han sido poetas durante mucho tiempo. En una tradición, las mujeres se reúnen alrededor de un recién nacido y componen poemas para su madre. Sin embargo, su participación en los mundos dominados por los hombres de gobierno, las profesiones y la vida pública son un fenómeno nuevo, resultado de la guerra.

Al decir del ya fallecido y laureado poeta de Eritrea, Reesom Haile:“Los poemas de Saba están cargados con energía positiva y cuando actúa en el escenario sientes que estás ante la presencia de alguien que habla con el mandato de una fuerza superior de música y armonía”. “La escritura, dice Saba, es la mejor cura para un mal día.“Reproduzco mi esperanza en los días malos”, escribe.

*******************

Quisiera haber sido tu padre

Cuando él se enteró del pasado de ella,
Fue algo así...

Hubo momentos en los que ella tenía
Leche, pero no quicha*
Pies, pero no zapatos
Un bolso, pero no libros
Cerebro, pero no letras.

Ella no conocía a su prometido
Hasta el día en que una mula se la llevó
¡U-lu-lu-lu-lu!**

Desde aquel momento hasta ahora
no ha sido la dueña de su vida

Así que es por eso que su nieto dice
"Oh, abuela,
Quisiera haber sido tu padre
Así podría haberte enviado a la escuela
Cuando éramos jóvenes."

*Pan plano tradicional tigriño, hecho de harina, sal y agua.
**U-lu-lu-lu-lu – ululaciones de mujeres para celebrar un evento.

**********************

Cuando la basura era limpia

Incluso en la oscuridad
Caminamos por las aguas negras
Para llegar al basurero

Escalamos montículos de basura
Buscando una pelota, un juguete,
Una rueda, una linterna,
Un alambre... canicas
Un lápiz…. crayones
Una peinilla... papel y pilas...

Uno de nosotros en el basurero
Excava en busca de tesoros
Carbón, botones,
Agujas y tijeras
Cuchillas de afeitar, cadenas,
Una chancla.

Él está enterrado bajo una nueva carga de basura.
Pero al fin emerge
Con bananos podridos,
Naranjas y papayas.
Pedimos "sebi y tsin"*
Mientras nos deleitamos con nuestros tesoros.
Fuimos aventureros

Cuando la basura era limpia
Pero actualmente
Sólo podemos revivir estas aventuras
En nuestros recuerdos
Porque hay condones en la basura

• sebi y tsin - pociones imaginarias que protegen contra las enfermedades causadas por alimentos contaminados

**********************

Ser

Por favor, sé...
Una planta deliciosa en el suelo fértil

Sé tranquilos campos verdes
Floreciendo lentamente

Sé un árbol kermede*,
El mal será humillado

Sé una fogata
Da amor a través del calor
Sabiduría a través de la luz
Y crea armonía

Sé un sueño
Que pueda alcanzarse con la imaginación
Una llanura ideal para el caballo de la felicidad

Sé interminable
Ayúdame a ser impecable
Y cumplir mis deseos

Sé sincero
Como un rostro radiante
Amable, elegante
Ataviado de alegría

Sé fácil de sostener
Se útil y reflexivo

Sé una rosa
De gran atractivo

Haz el espacio entre rico y pobre
Tan pequeño como el paso de una hormiga

Sé el producto de la abeja
A ser elegido entre muchos
Dulce y amigable
Un sabor opuesto al amargo

Por favor sé siempre verde
Nunca estéril

Por favor sé un alivio para los trabajadores de la vida
Sé el dador de frutos
Para el que camina por un camino tortuoso

Sé como un espléndido cabello
Deja que el esplendor llegue al núcleo

Sé maná** del cielo,
Sé diminuto, promedio, grande, enorme
y gigantesco,
Sé amor, altruismo, cuidado,
Sin afectarte al verterte
De uno al otro

Sé mi sueño y podré vivir tranquilamente
lo digo en serio
Oh mi mundo

* Árbol de Eritrea, que se cree tiene propiedades mágicas de protección.
** Un evento afortunado que viene del cielo

Traducciones de Nelson Ríos

**************************

De una conversación

“Oh cúspide,
¿Por qué no les recuerdas
Que aquí estoy yo, el fondo?
Yo siempre estoy acordándoles de ti”

***********************

Hercomei*

Te intercambio por
un puñado de maní
para traerle una pequeña alegría
al corazón del niñito.
Mientras rondaba
se tensaban las cuerdas de mi corazón.
Esculqué mi bolsillo
y allí te encontrabas.
Así que, ve con él,
se útil
y trae una sonrisa a su rostro.

Pero se cuidadosa.
Si trata de intercambiarte por un cigarrillo
Rehúsate.
No le permitas que se malcríe a sí mismo.

Si trata de involucrarte en apuestas
Huye.
No permitas que abuse de sí mismo.
Si tienes suerte, encontrarás su chanchito de ahorros.
Pero en caso de que cambie de parecer
Y te arrastre hacia las calles
Haz un hueco en su bolsillo
Y escapa.

Pero, lo mejor de todo
será toparte con el pecho de su madre
sentir la tibieza
y leer la palpitación del corazón hogareño.
¡Salud, hercomei!
¡Buena suerte!

*Moneda de 25 centavos.

************************

Visito mi tumba

Visito mi tumba con flores
Con el perfume de esperanza
Dicha
Optimismo
Amor

Observo perpleja
El suelo de malicia
Celos
Chisme
Rabia
Decepción

Observo mientras sopla el viento
Terror
Angustia,
Estrés
Descontento
El chal de simple tejido
De decepción
La fragmentada piedra
De la arrogancia
Avaricia
La que vencí
La montaña de egoísmo

Mi tumba está solitaria
No estoy allí
Espero nunca más regresar

Ahora estoy viva
Nutrida con la fragancia
De las flores
Te deseo lo mismo

***********************

Más de un poema

El Mogogo* se acabó
La ropa sucia aguarda
Mis bebés duermen
Es hora de cocinar.

Lavar, pelar, picar
Freír, revolver
Comienza a hervir a fuego lento
Mi mente vaga.

La idea emerge
Luego se sumerge de nuevo
La sigo

Trato de agarrarla
Desde un río
Desde las colinas
Desde los pastizales
Para hacerla realidad
Para hacerle saber que es un poema

“Déjame hacerte
hermosa,
elegante,
atractiva.
Toma mi mano
y ven conmigo.
La audiencia espera.”

De pronto, mi nariz me alerta
Volteo mi mirada
¡Oh no! ¡Mi comida se quemó!
Grito
Exclamo
¡Qué tonta! ¿Cómo pude ser tan estúpida?
Pero no
Descargo la espátula
Que se queme
Que entienda qué significa estar quemado
Más de un poema se ha quemado
mientras he estado cocinando.

*mogogo = usado para hacer ‘injera’ (un panqueque plano, agrio)

Traducciones de Rafael Patiño Goez

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/91-92/kidane.html

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Maria Lua

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Mensaje n°59

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 09.08.23 13:32

Alemu Tebeje

Alemu Tebeje un periodista etíope, poeta, escritor y activista de derechos humanos que dejó Etiopía a principios de la década de 1990 y ahora vive en Londres, cerca de la Torre Grenfell. Dirige el sitio web www.debteraw.com y sus poemas han sido publicados en amárico, chino e inglés, así como proyectados en edificios en Dinamarca, Italia, Estados Unidos y el Reino Unido por la artista internacional estadounidense Jenny Holzer. Ha publicado una colección de poemas, ¡Saludos a la gente de Europa! (Tamrat Books, 2018), que incluye el guión de un boceto comisionado por BBC Radio 4 para que los migrantes vuelvan a imaginar la Odisea de Homero, Mi nombre es nadie. Con Chris Beckett, ha traducido y coeditado la primera antología de poesía etíope en inglés, Canciones que aprendemos de los árboles, y ha creado una pequeña editorial llamada Tamrat Books para llevar la belleza de la poesía y las letras etíopes a un lectores de lengua inglesa.

******************

Saludos para la gente de Europa

Por tierra y por mar, vuestros padres vinieron a África
y desempacaron biblias por millares
y llenaron a nuestros ancestros de palabras de amor:

¡Si alguien os abofetea la mejilla derecha
dejad que os golpee también la mejilla izquierda!
¡Si alguien se os lleva el abrigo,
dejad que se os lleve también los pantalones!

Ahora nosotros, los hijos de sus hijos
herederos de las palabras que vuestros padres dejaron atrás,
nuestros cuerpos abofeteados y despojados
por los presidentes durante nuestras vidas,

desafiamos mares y botes agujereados,
olas frías de miedo – que los vientos salobres golpeen
nuestros rostros y vuestros guardacostas
nos saquen del agua, como a pájaros del petróleo

pero aquí estamos por fin,
tocando a vuestra puerta,
esperando contra toda esperanza que recordéis
todas las hermosas palabras que vuestros padres nos predicaron.

***************************

Oh, democracia occidental

Te exalto,

tú que nos llevas a Gleneagles[1]
en un cálido autobús
para poder hacer nuestra protesta
contra el carnicero de Etiopía.

Nos dejas en un campo baldío
a tres kilómetros del hotel,
así que aunque el Carnicero no pueda escuchar,
somos libres de arrojar nuestras consignas
al viento

“Pluralidad política”, gritamos

“¡Derechos humanos!”, increpamos

El sol ha bajado y hace bastante frío.
Los policías zapatean con sus botas.
Algunos cuervos nos escuchan hablar
y se sorprenden, se comprometen

a llevar mensajes a tu conferencia
donde cada pausa acepta con entusiasmo
la dulzura de tus palabras,que golpean las galletas de tus promesas.
Así que, en la oscuridad, te exalto,

por tus autopistas relucientes
de libertad de expresión
por tus campos baldíos y tus cuervos bien dispuestos,
y por las pastas de harina secas con las que alimentas a los monstruos.

**********************

Mi madre en su pueblo campesino

No necesité permiso
para conservar a mi madre
muy adentro de mí por dieciocho años,
su tristeza por no verme,
mi tristeza por no verla.

Pero después de dieciocho años ella murió
y entonces ese tenue rayo de esperanza
al interior de la tristeza por no verla
se deslizó fuera de mí
y se sentó sobre el suelo
y lloró

************************

Calvo

Juventud – ¡No te vayas!

Edad - ¡Déjame entrar!

Dos voces gritan en la torre de asedio de su mente
mientras la sal y la pimienta luchan por su cabello
así que para recuperarse y reagruparse, y acoplar edad con edad
busca en su bolsa de trucos

y agrega una esposa más joven a la vieja,
pasa noches alternándose con cada una de ellas
y enciende un fuego de celos
mientras él sigue feliz, cómodo, orgulloso

pero su esposa joven, para qué él se aproxime más a su edad
le arranca algunas canas todas las noches,
y su esposa mayor, para qué él se aproxime más a su aspecto
le arranca algunos pelos negros todas las noches

así que finalmente él se queda sin pelo y sin trucos,
sólo una cabeza calva en tierra de nadie.

***********************

Las voces de la torre Grenfell

Hashim llama y llama, la esposa
de Hashim llama y llama, los tres hijos
de Hashim llaman, y llaman, y llaman.
¡Mira! El fuego consumió un edificio
y ahora me consume a mí
con todas las ardientes voces de los muertos
de viejos y jóvenes
Marco llama y llama
chicos y chicas… todos los que solía ver
Zainab llama y llama
y saludar en la parada de buses
Bernard llama y llama
o en la estación de trenes o en la calle Latimer
Nura llama y llama
voces que lloran en sus celulares retorcidos
Haniya e Izra llaman y llaman
por las escaleras y el humo
aunque no tengan ojos para ver el edificio
o vivan en él ahora, sin sus cuerpos
Anthony llama y llama
aún si sus palabras amables y sus sonrisas de la calle
Mariem llama y llama
se han hecho humo yo era su vecino
Jeremiah llama y llama
compartimos este campo y ahora soy testigo
de su desaparición ¡oh, las almas que arden tienen voces que arden
déjame ser su garantía de verdad!
Ligaya llama
Mahadi llama
“éramos vecinos… ¿qué harás por nosotros?”
Las voces preguntan cada vez que salgo
o cuando vuelvo a casa quieren saber
por qué se quemó en minutos, como una caja de fósforos
dónde encontraré justicia y un hogar
para la familia de voces de Nur para la familia
de voces de Khadijam para la voz de Malak, y la de Jessica y la de Tuccu
para la voz de Biruk y de su madre, y para la voz de Ali
y la del pequeño Isaac que llaman y llaman y llaman y llaman y llaman y llaman

************************

Visa

El presidente vestido de traje de paño y corbata
y con unos zapatos costosamente lustrados
blande su Carta para la Paz y la Democracia,
hace un recorrido por la justicia étnica de su gobierno
palabras como
Derechos humanos
Crecimiento y desarrollo
resbalan con facilidad por sus labios,
él está feliz de repetir una y otra vez
los cambios a los que ha dado paso a lo largo de los años,
tan generoso en su hablar y hablar y hablar…

eventualmente abre la reunión
(aunque a sus ojos no les gusten las preguntas)
y el primer interrogante sale a flote
de uno de los muchos jóvenes manifestantes que se
arrojaron a Birsheleko, un chico cuya camiseta grita

¡NUNCA MÁS!

cuyas piernas están conectadas a unos pantalones raídos
un zapato sonríe por un agujero por delante
pero está torcido por detrás, su otro pie descalzo
e hinchado, está roto por los azotes.

Este chico se levanta y dice

“Señor presidente, lo he escuchado con cuidado,
pero con respeto siento que todo
lo que tiene que ver con mi vida es distinto de la suya.
Tal vez yo vivo en otro país,
¿hay dos Etiopías?
Si es así, me gustaría irme de la
que conozco y visitar la suya.
¿Sabe dónde puedo conseguir la visa?
¿Hay alguien repartiendo formularios?”

Una risa momentánea ilumina el recinto,
pero el chico sólo está apretando sus cadenas.

*******************

A los turistas

Turistas que viajan a Etiopía,
donde dejé mis huellas sobre la tierra,
tengo algo que decirles, es sólo una anotación
para que se la lleven con ustedes, de vuelta a casa

en cada pueblo que visitan
cada aldea por la que pasan,
piensen en todos los
luchadores por la libertad
activistas de derechos humanos
manifestantes por la democracia
que pelearon juntos, murieron juntos
y ahora yacen enterrados bajos sus pies.

Así que cuando se bajen de su nuevo avión
y entren caminando al festín,
por favor pisen blandito, y despacio,
y saluden en mi nombre a los abnegados héroes -
ellos son el país del que me han exiliado.

[1] Gleaneagles es el nombre de un valle en Escocia, famoso por su hotel y su campo de golf, “el más fortificado de Europa”. El hotel fue sede del 31 encuentro del G8 en el 2005.

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/30/AlemuTebeje/

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Mensaje n°60

Re: LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

Mensaje por Maria Lua 09.08.23 13:36

Quentin Ben Mongaryas Lambaréré

Quentin Ben Mongaryas Lambaréré, Gabón, 1948. Realizó estudios de Relaciones Públicas Internacionales en Toulouse. De 1976 a 1982 desempeñó cargos diplomáticos en Alemania. Miembro de la Asociación de Escritores en Lengua francesa y Presidente del Frente Democrático y Cultural en su país. Durante 8 años fue el presidente de la Asociación de Escritores de Gabón. Obra poética: En route pour Kendjé, 1974; Poème et poésies, 1976; Dans la riviere en feu, 1978; Choix de poèmes, 1980 y Voyage au coeur de la plèbe, 1986. Ha participado entre otros eventos en las Jordanas Culturales Africamas, Rabat, 1984; en Struga Poetry Evenings, Macedonia, 1985; y en el Simposio anti-Apartheid, Brazaville, 1987; así como en otros eventos importantes en Europa y Asia.

****************

África o África

África de los clanes podridos
África sin dignidad
África de los minerales
África de las plantaciones

África de los brujos negros
África de todos los venenos
África del tribalismo
África de los mercenarios

África de los prisioneros
África de los buenos esclavos
África de los buenos corrompidos
África de los buenos buitres

Mi espalda azotada resiste
Mi corazón arrancado sangra
Mi sangre de cobayo salpica
Mi alma crispada se lamenta

Mi cuerpo encadenado gime
Mi flanco despedazado cae
Mis puños atados se desgarran
Mis miembros rotos sufren

Mis ojos reventados lloran
Mis orejas cortadas silban
Mi carne calcinada se pudre
Y mi aliento te lo regalo

*****************

Aliento y alma

El sol se ha velado el rostro
Con las nubes que reúne el cielo
Por encima de mí un violento torbellino
Levanta las hojas y las pequeñas
Ramas muertas de los árboles majestuosos
Niños de la tierra paraje maravilloso
De ríos y de corrientes

Soplo misterioso del viento
De la estación de las lluvias
Movimiento continuo cuyos bolsillos
Animan los pequeños pájaros
De alas frágiles

Amable infante terrible
De la naturaleza desencadenada
Cuna eterna de la vida disparatada

Mis ojos siguen en silencio
El vaivén de los brazos del viento
Porque mi aliento está ligado a su alma

**************************

Refinamiento

La muerte de negro extiende sus mantillas
La muerte de rojo danza en la noche
La muerte de negro hace mi terruño
La muerte de rojo siega con su rasero
La muerte de negro asiste a mi casa solariega
La muerte de rojo patalea de rabia

Y durante la noche ocultadora
A pleno día incluso bajo el sol
El arma blanca ejecuta su trabajo
El arma de fuego se abastece

Y el veneno se hilvana
En el corazón de las invitaciones
Mientras que el estrangulamiento
Galopa entre los pasillos

Aquí la cuerda presente
Remplaza la guillotina

¿Y quién se ofendería por ello?

Los enterradores se ocupan
Y los sepultureros cavan.

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/71_72/ben_mongaryas.html

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