MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

El farol

La ventanita de acetileno del farol de la esquina tenía una luz que no era la del día ni la de la noche... la misma luz que bañaba a las personas, animales y cosas que la gente veía en sueños... aquella misma luz que debería iluminar, más tarde, las ventanas altas del otro mundo...







El que llegó de otros mundos

Tengo una silla de espaldar muy alto
Para el visitante nocturno
Y en cuanto levemente me balanceo entre una y otra onda de sueño
Helo aquí

El que llegó de otros mundos —
Allí sentado y sin un movimiento

Tal vez me mira como si yo fuera la blanca estatua derribada de un dios.
Tal vez me mira como a una forma ya ultrapasada
(Que todo él es espanto e inmovilidad se puede decir)

Y yo
Entonces
—¡él todavía debe estar allí!—
Me levanto y voy cumpliendo
Todos mis rituales.

Todos los extraños rituales de mi condición y especie.
Religiosamente. Lleno de humildad y orgullo.




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El tiempo

El despertador es un objeto abyecto.
En él mora el Tiempo. El Tiempo no puede vivir sin nosotros, para no parar.
Y todas las mañanas nos llama frenéticamente como un viejo paralítico que toca la campana atroz.
Nosotros
Es que vamos empujando, día a día, su silla de ruedas.
Nosotros, somos sus esclavos.
Sólo los poetas
los amantes
los borrachos
pueden huir
por instantes
del Viejo... ¡Mas qué rabia impotente le da al Viejo
cuando encuentra niños brincando la rueda
y no tiene otro recurso sino desviarlos de su silla de ruedas!
Porque ellos, simplemente, lo ignoran...



La Tierra

Las fronteras fueron trazadas en el mapa,
La Tierra no sabe de eso:
Son para ella todas inexistentes
Como esos meridianos que los viejos sabios recortaron
Como si fuese un melón.
Es verdad que viene sintiendo desde hace mucho unos pruritos.
Una leve comezón que a veces se agrava:
Ella no sabe que son los hombres...
Ella no sabe que son los hombres con sus guerras
Y otros medios de comunicación.





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Do amoroso esquecimento

*

Eu agora — que desfecho!
Já nem penso mais em ti...
Mas será que nunca deixo
De lembrar que te esqueci?

~

Emergência

*

Quem faz um poema abre uma janela.
Respira, tu que estás numa cela
abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo —
para que possas profundamente respirar.
Quem faz um poema salva um afogado.

~

Segunda canção de muito longe

*

Havia um corredor que fazia cotovelo:
Um mistério encanando com outro mistério, no escuro...
Mas vamos fechar os olhos
E pensar numa outra cousa...

Vamos ouvir o ruído cantado, o ruído arrastado das correntes no algibe,
Puxando a água fresca e profunda.
Havia no arco do algibe trepadeiras trêmulas.
Nós nos debruçávamos à borda, gritando os nomes uns dos outros,
E lá dentro as palavras ressoavam fortes, cavernosas como vozes de leões.

Nós éramos quatro, uma prima, dois negrinhos e eu.
Havia os azulejos, o muro do quintal, que limitava o mundo,
Uma paineira enorme e, sempre e cada vez mais, os grilos e as estrelas...
Havia todos os ruídos, todas as vozes daqueles tempos...
As lindas e absurdas cantigas, tia Tula ralhando os cachorros,
O chiar das chaleiras...

Onde andará agora o pince-nez da tia Tula
Que ela não achava nunca?
A pobre não chegou a terminar o Toutinegra do Moinho,
Que saía em folhetim no Correio do Povo!...
A última vez que a vi, ela ia dobrando aquele corredor escuro.
Ia encolhida, pequenininha, humilde. Seus passos não faziam ruído.
E ela nem se voltou para trás!



**************************




La calle de las veletas

*

La primera vez que me asesinaron,
Perdí el gesto de sonreír que yo tenía.
Después, cada vez que me mataron,
Se fueron llevando cualquier cosa mía.

Hoy, de mis cadáveres yo soy
El más desnudo, el que no tiene nada más.
Arde un tocón de vela amarillenta,
Como único bien que me quedó.

¡Venid! ¡Cuervos, chacales, salteadores de caminos
Pues de esa mano avaramente adunca
No habrán de arrancar la luz sagrada!

¡Aves de la noche! ¡Alas del horror! ¡Revolotead!
¡Que la luz trémula y triste como un ay,
La luz de un muerto no se apaga nunca!

~

Del amoroso olvido

*

Yo ahora — ¡qué desenlace!
Ya ni pienso más en ti...
¿Pero será que nunca dejo
De recordar que te olvidé?

~

Emergencia

*

Quien hace un poema abre una ventana.
Respira, tú que estás en una celda
sofocante,
ese aire que entra por ella.
Por eso los poemas tienen ritmo —
para que puedas profundamente respirar.
Quien hace un poema salva a un ahogado.




Segunda canción de muy lejos

*

Había un pasillo que hacía recodo:
Un misterio encanando con otro misterio, en la oscuridad...
Pero vamos a cerrar los ojos
Y a pensar en otra cosa...

Vamos a oír el ruido cantado, el ruido arrastrado por las corrientes en el aljibe,
Tirando el agua fresca y profunda.
Había en el arco del aljibe trepaderas trémulas.
Nosotros nos asomábamos al borde, gritando los nombres unos de los otros,
Y allí dentro las palabras resonaban fuertes, cavernosas como voces de leones.

Nosotros éramos cuatro, una prima, dos negritos y yo.
Estaban los azulejos, el muro del patio, que limitaba el mundo,
Una ceiba enorme y, siempre y cada vez más, los grillos y las estrellas...
Estaban todos los ruidos, todas las voces de aquellos tiempos...
Las lindas y absurdas cantigas, tía Tula riñendo a los cachorros,
El pitido de las teteras...

¿Dónde andarán ahora los anteojos de la tía Tula
Que ella no encontraba nunca?
¡La pobre no llegó a terminar el Toutinegra do Moinho,
Que salía en folletín en el Correio do Povo!...
La última vez que la vi, iba doblando aquel pasillo oscuro.
Iba encogida, pequeñita, humilde. Sus pasos no hacían ruido.
¡Y ella ni se volvió atrás!

~



Mário Quintana (Alegrete, 1906-Porto Alegre, 1994)
Versiones de Raquel Madrigal Martínez


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Los Poemas

*

Los poemas son pájaros que llegan
no se sabe de dónde y se posan
en el libro que lees.

Cuando cierras el libro, alzan el vuelo
como desde una trampilla.
No tienen donde posarse
ni puerto
se alimentan un instante en cada par de manos
y parten. Y miras, entonces, tus manos vacías,
en el maravillado asombre de saber
que su alimento ya estaba en ti...

~

Déjame seguir hacia el mar

*

Intenta olvidarme... Ser recordado es como
evocarse a un fantasma... Déjame ser
lo que soy, lo que siempre fui, un río que va fluyendo...

En vano, en mis márgenes cantarán las horas,
me recamaré de estrellas como un manto real,
me bordaré de nubes y de alas,
a veces vendrán a mí los niños a bañarse...

¡Un espejo no guarda las cosas reflejadas!
Y mi destino es seguir... es seguir hacia el Mar, las imágenes perdiendo por el camino...
Déjame fluir, pasar, cantar...

¡Toda la tristeza de los ríos es no poder pararse!

~

El pobre poema

*

¡He escrito un poema horrible!
Está claro que él quería decir algo...
¿Pero qué?
¿Estaría atragantado?
En sus medias palabras había sin embargo una ternura mansa como la que se ve en los
ojos de un niño enfermo, una precoz, incomprensible gravedad
de quien, sin leer los periódicos,
supiese de los secuestros
de los que mueren sin culpa
de los que se desvían porque todos los caminos están tomados...
Poema, muchachito condenado,

bien se veía que él no era de este mundo ni para este mundo...
Tomado, entonces, de un odio insensato,
ese odio que enloquece a los hombres ante la insoportable
verdad, lo dilaceré en mil pedazos.

Y respiré...
¡También! ¿Quién le mandó a él a nacer en un mundo errado?




***




Mário Quintana (Alegrete, 1906-Porto Alegre, 1994)
Versiones de Raquel Madrigal Martínez




Os Poemas

*

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles alçam voo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem. E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

~

Deixa-me seguir para o mar

*

Tenta esquecer-me... Ser lembrado é como
evocar-se um fantasma... Deixa-me ser
o que sou, o que sempre fui, um rio que vai fluindo...

Em vão, em minhas margens cantarão as horas,
me recamarei de estrelas como um manto real,
me bordarei de nuvens e de asas,
às vezes virão em mim as crianças banhar-se...

Um espelho não guarda as coisas refletidas!
E o meu destino é seguir... é seguir para o Mar, as imagens perdendo no caminho...
Deixa-me fluir, passar, cantar...

Toda a tristeza dos rios é não poderem parar!

~

O pobre poema

*

Eu escrevi um poema horrível!
É claro que ele queria dizer alguma coisa...
Mas o quê?
Estaria engasgado?
Nas suas meias-palavras havia no entanto uma ternura mansa como a que se vê nos
olhos de uma criança doente, uma precoce, incompreensível gravidade
de quem, sem ler os jornais,
soubesse dos seqüestros
dos que morrem sem culpa
dos que se desviam porque todos os caminhos estão tomados...
Poema, menininho condenado,

bem se via que ele não era deste mundo nem para este mundo...
Tomado, então, de um ódio insensato,
esse ódio que enlouquece os homens ante a insuportável
verdade, dilacerei-o em mil pedaços.

E respirei...
Também! quem mandou ter ele nascido no mundo errado?




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Conto amarelo



Redesarrumando velhas prateleiras, notei que as traças preferiam os meus
livros em francês. Estariam elas em um nível de cultura superior ao dos leitores
de hoje? Desdenhariam as traduções de suspeitos best-sellers ianques, deixariam
de lado a propagandística literatura mafiosa? Que lição! Mas eis que, em plena
atmosfera poesca, descubro a tempo que o segredo estava nas edições
propriamente ditas, aquelas antigas edições amarelas da Garnier e do Mercure,
impressas num papel mais poroso e digestivo... Minha filha, que desilusão para os
amantes do fantástico!