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    Mensaje por Maria Lua Dom 02 Jun 2024, 19:32

    A poesia é necessária


    Título de uma antiga seção do velho Braga na Manchete. Pois eu vou mais
    longe ainda do que ele. Eu acho que todos deveriam fazer versos. Ainda que
    saiam maus. É preferível, para a alma humana, fazer maus versos a não fazer
    nenhum. O exercício da arte poética é sempre um esforço de autossuperação e,
    assim, o refinamento do estilo acaba trazendo a melhoria da alma.
    E, mesmo para os simples leitores de poemas, que são todos eles uns poetas
    inéditos, a poesia é a única novidade possível. Pois tudo já está nas enciclopédias,
    que só repetem estupidamente, como robôs, o que lhes foi incutido. Ou embutido.
    Ah, mas um poema, um poema é outra coisa...


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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jun 2024, 17:17

    Poema entredormido ao pé da lareira


    O anjo depenado tremia de frio
    mas veio o Conde Drácula e emprestou-lhe a sua capa negra.
    Na litografia da parede
    Helena a bela grega
    mantém sua pose olímpica... Desloca-se um tição:
    uma chama
    começa a lamber como um gato minha perna de pau.


    *****************


    Poema casi dormido junto a la chimenea.


    El ángel desplumado tremblaba de frío
    pero el Conde Drácula vino y le prestó su capa negra.
    En la litografía en la pared
    Helena la bella griega
    mantiene su pose olímpica... Un tizón se mueve:
    una llama
    comienza a lamer como un gato. mi pata de palo


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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 08:43

    História quase mágica


    O Idiota da Aldeia gostava de coisas brilhantes.
    Mas nos respondia: éramos apenas gentes...
    Mas uma noite o surpreendi falando longamente a um trinco de porta
    redondo, luzente de luar.
    Só vos digo,
    ao que me parece,
    que o brilho do metal ora abrandava, ora fulgia mais
    como se por instantes ouvisse e depois respondesse.
    Só vos digo que, nestes ocultos assuntos, nada se pode dizer...


    ************
    Historia casi magica


    Al Idiota del Pueblo le gustaban las cosas brillantes.
    Pero él nos respondió: éramos solo personas...
    Pero una noche lo atrapé hablando largo y tendido en el pestillo de una puerta.
    redonda, iluminado por la luna.
    Yo solo os digo,
    como me parece,
    que el brillo del metal a veces se suavizaba, a veces brillaba más
    como si por un momento escuchara y luego respondiera.
    Sólo os digo que, en esteo temas ocultas, nada se puede decir...



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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 21:55

    Os elefantes


    — Os elefantes deveriam ser assinzinhos — diz Lili. Tomo nota, não pela
    ideia, que já deve ter ocorrido utilitariamente a muitos, mas pelo “assinzinhos”.
    E, na falta de um elefante doméstico, peço a ela que me traga um copo
    d’água.
    Só os novelistas ianques e os seus personagens é que tomam uísque a cada
    página. Mas, por outro lado, não têm quem lhos traga. Eles próprios se servem.


    *******************


    Los elefantes

    “Los elefantes deberían ser así pequeñitos, dice Lili. Tomo nota, no por la
    idea, que ya se le debe haber ocurrido utilitariamente a muchos, pero por los “ así pequeñitos”.
    Y a falta de elefante doméstico, le pido que me traiga un vaso
    de agua.
    Sólo los novelistas yanquis y sus personajes beben whisky a cada.
    página. Pero, por otro lado, no tienen a nadie que los traiga. Se sirven solos.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jun 2024, 18:42

    O inominável


    O eu nem nome tem. O meu nome, diz ele, é João. E daí? É como se dissesse
    o meu nariz, os meus óculos, o meu par de sapatos.
    Este eu irredutível é o que existe de mais impessoal portanto, mais vasto e
    mais profundo — o assunto primeiro e último dos poemas, o campo de batalha
    dos anjos.
    O resto é a pessoa ocasional, isto é, o indivíduo a quem emprestaram o nome
    de João, que comprou um par de sapatos, que usa óculos e se julga dono do
    próprio nariz.


    ****************

    El innombrable


    El yo ni siquiera tiene nombre. Mi nombre, dice, es Juan ¿Y qué? Es como decir
    mi nariz, mis gafas, mi par de zapatos.
    Este yo irreductible es el más impersonal y, por tanto, el más vasto y
    más profundo: el primer y último tema de los poemas, el campo de batalla
    de los  ángeles.
    El resto es alguna que otra persona, es decir, el individuo al que le prestaron el nombre.
    de Juan, que se compró un par de zapatos, usa gafas y se cree dueño de la
    propia nariz.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 14:46

    O que chegou de outros mundos

    Tenho uma cadeira de espaldar muito alto
    para o visitante noturno
    e, enquanto levemente balanço entre uma e outra vaga de sono,
    ei-lo
    — O que chegou de outros mundos —
    ali sentado e sem um movimento.
    Talvez me olhe como se eu fora a branca estátua derribada
    de um deus.
    Talvez me olhe como a uma forma já ultrapassada
    (que tudo o seu espanto e imobilidade pode dizer).
    E eu
    então
    — ele ainda deve estar ali! —
    levanto-me e vou cumprindo
    todos os meus rituais.
    Todos os estranhos rituais de minha condição e espécie.
    Religiosamente. Cheio de humildade e orgulho.





    *******************

    Aquel que llegó de otros mundos

    tengo una silla con respaldo muy alto
    para el visitante nocturno
    y, mientras me balanceo suavemente entre una ola de sueño y otra,
    mira
    — Aquel que llegó de otros mundos —
    sentado allí sin ningún movimiento.
    Tal vez me mire como si yo fuera la estatua blanca derribada
    de un dios.
    Tal vez me mire como una forma ya obsoleta
    (que todo su asombro e inmovilidad lo pueden decir).
    Y yo
    entonces
    ¡Debe estar todavía allí! —
    me levanto y voy haciendo
    todos mis rituales.
    Todos los extraños rituales de mi condición y especie.
    Religiosamente. Lleno de humildad y orgullo.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Jun 2024, 08:53

    Aminha vida foi um romance


    “A minha vida foi um romance”, diziam, depois de uma pausa e um suspiro,
    aquelas velhinhas que apareciam antigamente nos lares a vender rendas e
    bordados. Não sei por que os de casa desconversavam. Por sinal que anos depois
    escrevi, para as consolar postumamente, um poema que começava assim:
    “Minha vida não foi um romance”...
    Não, a vida nunca é um romance: falta-lhe o senso da composição, o
    crescendo que leva ao clímax. Tudo acontece tão sem lógica e sem preparo que
    os seus golpes nos deixam atônitos mas de olhos secos, como se fôssemos heróis,
    nós que enxugamos furtivamente os olhos no escuro das salas dos cinemas — só
    porque o diretor do dramalhão soube desenrolar devidamente o filme.

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    Mensaje por Maria Lua Dom 09 Jun 2024, 10:07

    Noturno


    O cão está ganindo para a Lua. Romantismo? Pura azia... — alguma daquelas
    abomináveis gulodices de festas de casamento abocanhada numa lata de lixo.
    A Lua, essa continua sonâmbula como sempre. Ela não sabe, a eternamente
    virgem, das titiquinhas que por lá deixaram uns escafandros do ar; ela não sabe,
    ela nunca soube das serenatas que — ainda e sempre e semprerão — cantam-lhe
    aqui da terra os poetas por demais meninos e os poetas muito velhos.
    Ela não sabe, a eternamente inédita, que cada encontro seu é como um
    assalto na esquina... e, no entanto, é como se a gente topasse cara a cara com a
    própria alma!


    ****************


    Nocturno



    El perro le lloriquea a la Luna. ¿romanticismo? Pura acidez de estómago... — una de esas
    abominables delicias de fiesta de bodas arrebatadas en un bote de basura.
    La Luna sigue sonámbula como siempre. Ella no lo sabe, eternamente
    virgen, de los  trozitos que dejaron allí escafandros del aire; ella no sabe,
    ella nunca supo de las serenatas que, todavía y siempre y para siempre, le cantan
    aquí en la tierra, los poetas demasiado jóvenes y los poetas demasiado viejos.
    Ella, la eternamente inaudita, no sabe que cada encuentro suyo es como un
    atraco en la esquina... y sin embargo, es como si nos encontráramos cara a cara con nuestra
    propia alma!



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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 14:05

    Silêncio


    Uma das conquistas do cinema sonoro foi a descoberta do silêncio — o
    silêncio de quando se espera ou se imagina uma coisa.
    No tempo do silencioso, ignorava-se o silêncio: havia sempre nas salas de
    projeção o pano de boca da orquestrinha, como hoje o pano de fundo musical.
    Me ocorre tudo isso ao ver Frenesi, o último filme de Mestre Hitchcock, que,
    Deus o abençoe, não criou mofo com a velhice.
    Há, neste filme, uma esquina terrivelmente silenciosa, sem ninguém. E uma
    escada deserta, por onde sente-se que o silêncio vai subindo. Um truque da
    objetiva, sim, mas pura magia do Mestre.
    Aliás, o silêncio é que torna tão impressionante — tão de outro mundo —
    uma rua numa tela. Que torna tão encantadoras as crianças daquelas cenas
    familiares pintadas pelo velho Renoir. E mesmo lendo-se um romance,
    ouvindo-se um drama — nós o fazemos em um silêncio de almas desencarnadas, isto é,
    quando nós vemos livres de nós mesmos. Esse, o milagre da arte.
    E, diante disto, bem se poderia dizer que toda a arte é feita de silêncio —
    inclusive a música.



    *******************


    Silencio


    Uno de los logros del cine sonoro fue el descubrimiento del silencio: el
    silencio cuando se espera o se imagina algo.
    En el tiempo del cine silencioso, el silencio era ignorado: siempre había
    proyección el telón de fondo de la pequeña orquesta, como hoy el telón de fondo musical.
    Todo eso se me ocurre viendo Frenesí, la última película del maestro Hitchcock que,
    Dios lo bendiga, no le ha salido moho en su vejez.
    En esta película hay una esquina terriblemente silenciosa, sin nadie. Y una
    escalera desierta, donde se siente el silencio ascendiendo. Un truco de
    objectiva, sí, pero pura magia del Maestro.
    De hecho, el silencio es lo que lo hace tan impresionante, tan sobrenatural
    una calle en una pantalla.
    Qué hace tan encantadores los niños de aquellass escenas familiares
    pintadas por el viejo Renoir. E incluso cuando leemos una novela,
    escuchamos un drama, lo hacemos en un silencio de almas incorpóreas, es decir,
    cuando nos vemos libres de nosotros mismos. Ese es el milagro del arte.
    Y, sin embargo, bien se podría decir que todo arte está hecho de silencio.
    incluyendo música.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 10:09

    Crime & castigo


    O remorso é quando o filme (silencioso) da memória põe-se a repetir a
    mesma cena e fica o pobre ator a representá-la para sempre.
    Um exemplo? Aí vai ele. É um simples faz de conta: não te assustes. Estás à
    cabeceira da tua velha tia Filomena e eis que resolves apressar-lhe a herança.
    Tinhas de dar-lhe cinco gotas de meia em meia hora e dás-lhe cinquenta de
    supetão. Ora, o que vês na tela implacável é a contagem das primeiras gotas
    inocentes... e agora não podes, não podes nunca mais parar!
    Será isso o inferno? Esse inevitável mecanismo de repetição?
    Em todo caso, todos já devem estar mais ou menos preparados para esses
    requintes infernais, graças àquele famoso disco em que o cantor repete umas 37
    ou 38 vezes, sem ao menos variar de entonação: — Eu te amo! Eu te amo! Eu
    te...
    Neste ponto, um anjo segreda-me sonsamente ao ouvido:
    — Mas quem sabe se a gravação não estará com defeito?



    *****************




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    MARIO QUINTANA    ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)  - Página 34 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 19:26

    Uni-versos


    “Naître, vivre et mourir dans la même maison” — este belo verso, tão
    obviamente doloroso para alguns, não é de Baudelaire, como me parecia quando
    uma vez precisei citá-lo. Desconfio agora que é de Sainte-Beuve. Alguns dos
    meus leitores velhos talvez pudessem esclarecer-me. Isto porque os novos não
    leem francês. É que eles, em consequência da última Guerra Mundial,
    abandonaram a luz mediterrânea, não pelo fog londrino, mas pelos tremeluzentes
    letreiros de Los Angeles. Ora, aquela simples linha de doze sílabas métricas
    bastaria para conservar o nome de um poeta, como creio que, de Mallarmé, os
    saturados leitores do século XXIII haverão de guardar ao menos este verso: “La
    chair est triste — hélas! — et j’ai lu tous les livres.” Pois, a continuarmos na
    pressa em que vamos, os antologistas do futuro recolheriam de cada poeta
    apenas algumas palavras. Que mais queres? A bom leitor, uma linha basta.



    *****************




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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Jun 2024, 20:12

    Uma simples elegia
    Caminhozinho por onde eu ia andando
    e de repente te sumiste
    — o que seria que te aconteceu?
    Eu sei... o tempo... as ervas más... a vida...
    Não, não foi a morte que acabou contigo:
    Foi a vida.
    Ah nunca a vida fez uma história mais triste
    que a de um caminho que se perdeu...



    ********************


    Una sencilla elegía


    Caminito por donde yo iba caminando
    y de repente desapareciste
    - ¿ qué te pasó?
    Lo sé... el tiempo... las malas hierbas... la vida...
    No, no fue la muerte la que acabó contigo:
    Era vida.
    Ah, nunca la vida ha hecho una historia más triste.
    que la de un camino que se perdió...



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    Mensaje por Maria Lua Jue 13 Jun 2024, 19:26

    Os invasores

    Há muito que os marcianos invadiram o mundo:
    são os poetas
    e
    como não sabem nada de nada
    limitam-se a ter os olhos muito abertos
    e a disponibilidade de um marinheiro em terra...
    Eles não sabem nada nada
    — e só por isso é que descobrem tudo.


    *****************

    Los invasores

    Hace mucho tiempo que los marcianos invadieron el mundo:
    son los poetas
    y
    como no saben nada de nada
    limitanse a tener los ojos bien abiertos
    y la disponibilidad de un marinero en tierra...
    ellos no saben nada de nada
    - y sólo por eso lo descubren todo.












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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 14 Jun 2024, 01:12

    "Quien hace un poeema abre una ventana!

    La belleza no se ccomenta: SE DISFRUTA.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Jun 2024, 18:56

    Gestos

    A mão que parte o pão
    a mão que semeia
    a mão que o recebe
    — como seria belo tudo isso se não fossem
    os intermediários!


    ***************

    Gestos

    La mano que parte el pan
    la mano que siembra
    la mano que lo recibe
    — que hermoso sería todo eso si no fueran
    los intermediarios!












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    Mensaje por Maria Lua Sáb 15 Jun 2024, 17:20

    O TEMPO
    .
    O despertador é um objeto abjeto.
    Nele mora o Tempo.
    O Tempo não pode viver sem nós,
    para não parar.
    E todas as manhãs nos chama freneticamente
    como um velho paralítico a tocar a campainha atroz.
    Nós é que vamos empurrando,
    dia-a-dia,sua cadeira de rodas.
    Nós, os seus escravos.
    .
    Só os poetas
    os amantes
    os bêbados
    podem fugir
    por instantes
    ao Velho...Mas que raiva impotente dá no Velho
    quando encontra crianças a brincar de roda
    e não há outro jeito senão desviar delas
    sua cadeira de rodas!
    Porque elas, simplesmente, o ignoram...
    .






    *****************************






    El tiempo


    El despertador es un objeto abyecto.
    En él mora el Tiempo. El Tiempo no puede vivir sin nosotros, para no parar.
    Y todas las mañanas nos llama frenéticamente como un viejo paralítico que toca la campana atroz.
    Nosotros
    Es que vamos empujando, día a día, su silla de ruedas.
    Nosotros, somos sus esclavos.
    Sólo los poetas
    los amantes
    los borrachos
    pueden huir
    por instantes
    del Viejo... ¡Mas qué rabia impotente le da al Viejo
    cuando encuentra niños brincando la rueda
    y no tiene otro recurso sino desviarlos de su silla de ruedas!
    Porque ellos, simplemente, lo ignoran...


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Ayer a las 10:13

    A rua do poeta



    Há uma rua em Paris, uma pequena rua, mas importante porque no Centro,
    uma rua de uma quadra só, a que deram o nome do poeta Guillaume Apollinaire.
    Nessa ficam os fundos de dois edifícios públicos que só têm entrada pela frente e
    nenhuma porta no lado oposto. Nenhum endereço. Resultado: é uma rua que
    existe e não existe. Que está e não está. O que deve divertir e ao mesmo tempo
    deixar encantado o autor da Chanson du mal-aimé.
    Porque o reino do poeta... bem, não me venham dizer que não é deste
    mundo. Este e o outro mundo, o poeta não os delimita: unifica-os. O reino do
    poeta é uma espécie de Reino Unido do Céu e da Terra.
    E começo a desconfiar que foi por isso mesmo que um dia anotei numa de
    minhas canções:
    “O céu estava na rua?
    A rua estava no céu?”
    O que em verdade não deixa de ser uma interrogação afirmativa. E que
    terminava positivamente assim:
    “Mas o olhar mais azul
    foi só ela quem me deu!”
    Esta peça, escrevi-a em princípios da década de 40, e foi quando li a notícia
    referente à rua do poeta. Assim, me perdoem se não consigo citar
    comprovadamente a data e a fonte. Aliás, em matéria de poesia — que
    importam datas? O que importa é que, com aquele batismo para uma rua assim,
    foi de fato um poema, um comovente poema que a municipalidade de Paris fez
    sem querer.


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