POETAS LATINOAMERICANOS

Juan Calzadilla (Venezuela, 1931). Es uno de los más destacados poetas venezolanos de hoy. También es dibujante, pintor, ensayista, crítico de arte y traductor. Cofundó el grupo El Techo de la Ballena (1961) y la revista Imagen (1984). Su obra tiene una estrecha cercanía con el surrealismo y los movimientos de vanguardia del Siglo Veinte. Ha publicado una veintena de libros de poemas entre ellos: Los herbarios rojos, 1958; Dictado por la jauría, 1962; Malos modales, 1965; Ciudadano sin fin, 1969; Oh smog, 1978; El ojo que pasa, 1979; Minimales, 1993; Principios de Urbanidad, 1997; Libro de las poéticas, 2006 y Noticias del alud, 2009. Sus poemas han sido incluidos en las más importantes antologías de poesía latinoamericana. En 1996 obtuvo el Premio Nacional de Cultura de Venezuela y en 2016 el Premio de Poesía León de Greiff.


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(Fragmento) 12

Los dioses de la zona tórrida
llevaban macanas.
Ahora llevamos macanas
pero no somos dioses.

La visita que a la pirámide Tikal iba a efectuar la
comitiva concluye en el desastre aéreo donde todos los pasajeros

de la nave perecen

sin que ninguno de

estos acertara a divisar desde el aire, momentos antes,
cuando el avión sobrevolaba el aeropuerto de Santa
Elena en un último intento de aterrizar, la famosa
pirámide maya.

Por algo se le dice al hombre viajero: su misión
consiste en pasar. En cambio

la
pirámide
siempre queda



Asilo en otro cuerpo

Mi cuerpo es el lugar donde momentáneamente
he encontrado asilo. Lo que más temo en este nuevo estado es que pueda ser víctima de una orden de desocupación y que entonces no tenga yo otro cuerpo a donde ir.

A menos que me asignen cupo en un galpón del cielo.



Paradoja del circunloco

Yo estoy bastante satisfecho de que
pueda hablarme a mí mismo
y de que, además, pueda ser oído por alguien
que como yo es de mi entera confianza.
Y que me presta tanta tanta atención
como la que yo a mí mismo me presto.



Derecho a réplica

Cuando la naturaleza respeta tu vida
Y te salva por un tris en el momento
En que estás a punto de perecer
Es porque ya se la habrá arrebatado a otro.
La naturaleza no suelta prendas.
Pero cuando es a ti a quien, en una segunda vuelta,
La arrebata, es porque sabe que
No tienes derecho a réplica.
Ni más alternativa.



Estética de bolsillo

Si todo está permitido, nada es imprevisible.
Por tanto, no hay secreto, no hay misterio,
No hay enigma, no hay originalidad.
Apenas un catálogo a la mano.



Ítaca

Es más fácil llegar para el que está dentro
que para el que viene de afuera.
No es menester que avance lentamente
o a la carrera, que sepa la dirección o que la averigüe.
Ni que dé muestras de estar llegando, liviano o exhausto,
a campo traviesa, por avenidas, bosques o encrucijadas.
No importa el medio de transporte, lento o acelerado,
ni la velocidad a que hace el camino
ni el paso de las horas.
Bien enterado del sitio, no necesitará cruzar la calle
ni abrir la puerta para informar, como Ulises,
que ha llegado.
Y para que, adentro, en el hogar, estén junto a él,
convocados, al calor del fuego, unos brazos,
unos labios, unas miradas.
Bastará con que esté en su casa
para saber en ese mismo momento
que sin necesidad de venir afuera,
ya ha llegado,
ya ha llegado.






https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

Ramón Palomares nació en Escuque, Venezuela, el 7 de mayo de 1935, muriò el 4 de marzo de 2016. Uno de las grandes poetas actuales en lengua castellana. Maestro y especialista en lenguas clásicas. Personaje central del grupo Sardio y de El techo de la ballena, expresión de la vanguardia poética en su país. Libros de poemas: El reino, 1958; Paisano, 1964; Honras fúnebres, 1965; Santiago de León de Caracas, 1967; El vientecito suave del amanecer con los primeros aromas, 1969; Adiós Escuque (Poemas 1968-1974); Elegía 1830, 1980; El viento y la piedra, 1984; Mérida, elogio de sus ríos, 1985; Poesía (Antología), 1985; Alegres provincias, 1988; Lobos y halcones, 1997. Más recientemente Casa de las Américas editó su antología En el reino de Escuque, 2006. Ha obtenido diversos reconocimientos, entre ellos, el Premio Nacional de Literatura, en 1974 y el Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora, 2006. Como se afirma en la contrarátula de En el reino de Escuque: “…Existe en la obra de Ramón Palomares algo más que un intento por recuperar la relación mágica con el entorno, y que una recreación de la provincia y de los personajes de la infancia con un sentido mítico, pues, aunque su poesía está definida en estas claves fundamentales, traslada las angustias, desafíos e interrogantes a un plano universal, alimentando y rompiendo a la vez su aparente localismo…” Y nos dice Ramón Palomares: “Estar atento siempre, pendiente de ciertas zonas sensoriales, del sueño, de todo (…). Tú asumes el pájaro y lo encuentras con un espíritu de bosque (…). Tú tienes que salirte del poema como lenguaje y entrar en el poema como la vida, como visión, como sensación, como aire, como piedra, como roce…”


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PREHISTORIA


El animal rojizo
bañándose con aire nuevo
estrenando su fuerza
va en el fulgor de ondulantes praderas.
Ningún acoso en el resonar de sus patas.
No ayer No mañana Sólo su imagen y bramido
Perseguido de su gran esplendor
sólo espacio para su hambre, pasto salvaje y viento
todavía no se ha inventado la muerte
El infinito no se ha escapado todavía
Tan sólo una gloriosa voluntad
Resplandece.




AGUAS LUSTRALES

Cuando se quedó atrás la oscuridad
me encontré desplazándome con fuerza incontenible
en el agua lustral de la primera noche -que atravesaba veloz-
mente todo rayo de luz mi cuerpo
y miles junto a mí, todos hermanos, fluyendo hasta rabiar
fijos hacia delante, apremiando con furia.
Y el corazón ausente exigía más y más
y así llegamos.
Y ya el umbral,
apretujados y feroces
aquella impresionante multitud disímil y enconada
ardía en alaridos
Salté!
Y no pude volverme.
Y quedé solo -extraño y asombrado
creciendo fuegos y devorando un cielo ajeno
primero brasa, luego un sol, luego una inmensa estrella
rodando y dando saltos por espacios
que algún sueño ajustará a otro sueño.




MIRIAM DE BOCONÓ

¡Qué plaza ingrávida y luz turbia!
Flores del paraíso
Rosas de Holanda
Malabares:
Las campanas y valses encorvados
espuman flores.
Daré tres rondas, tres vueltas
al ángel de sus piedras,
y que aparezcan ya
Destrucción Silencio Olvido
-gracias de la muerte
En esta plaza honda y de tanto extrañada
Miriam no está
Desanda un puerto humoso
-diligencia unos coros, un drama fantástico
un edificio suspendido en cristal.
Abordó un ferryboat todo geranios
iluminándose en su candelabro de plata
Qué luciérnagas Qué ensalmos la guardan.
De verdad se habrá ido en un ferry pálido
su belleza de irradiante granada



ARROYO

Tiene una carrera de cola de pájaro.
Pájaro Mosca
Colibrí largo
Y baila y baila sobre el trébol
Junto al berro tierno.
Habla como el ala de una cigarra
Dice que es Páramo
Cielo verde
Copas-
Y se va.




ELEGÍA A LA MUERTE DE MI PADRE

Esto dijéronme:
Tu padre ha muerto, más nunca habrás de verlo.
Ábrele los ojos por última vez
Y huélelo y tócalo por última vez.
Con la terrible mano tuya recórrelo
Y huélelo como siguiendo el rastro de su muerte
Y entreábrele los ojos por si pudieras
Mirar adonde ahora se encuentra.
Ya los gavilanes han dejado su garra en la cumbre
Y en el aire dejaron pedazos de sus alas,
Con una sombra triste y dura se perdieron
Como amenazando la noche con sus picos rojos.
Las potentes mandíbulas del jaguar se han abandonado
A la noche se han abandonado como corderos
O como mansos puercos pintados de arroyos;
Vélos abrirse paso en el fondo del bosque
Junto a los ríos que buscan su lecho subterráneo.
Y de esos mirtos y de esas rosas blancas
Toma el perfume entre las manos y échalo lejos,
Lejos, donde haya un hacha y un árbol derribado.
Ya entró la terrible oscuridad
Y con sus inexorables potencias cubre las bahías
Y hunde las aldeas en su vientre peludo.
Toma ahora el jarro de dulce leche
Y tíralo al viento para que al regarse
Salpique de estrellas la tiniebla.
Pero aquel cuerpo que como una piedra descansa
Húndelo en la tierra y cúbrelo
Y profundízalo hasta hacerlo de fuego
Y que el vapor se hunda con sus exánimes miembros
Y que su fuerza descoyuntada desaparezca
Como en el mes de mayo desaparecen algunas aves
Que se van, errantes, y nadie las distinguirá jamás.
La joven vestida de primavera,
La habitante en colinas más verdes,
La del jardín más bello de la comarca,
La del amante de las lluvias;
La joven vestida de primavera se ha marchado,
Inconstante, como los aires, como las palomas,
Como el fuego triste que ilumina las noches.
Así pues:
Que tus manos no muevan más esos cabellos,
Que tus ojos no escudriñen más esos ojos,
Pues se cansa el caminante que en la cumbre se detuvo
Y que el camino no pudo determinar su fin.
Pon sobre los lechos tela limpia,
Arrójate como el vencido por el sueño
Y como si fueras sobre los campos, sobre los mares,
Sobre los cielos, y más, y más aún:
Duérmete, como se duerme todo,
Pues el limpio sueño nos levanta las manos y nos independiza
De esta intemperie, de esta soledad,
De esta enorme superficie sin salida.
Dijéronme:
Tu padre ha muerto, más nunca habrás de verlo.
Abréle por última vez los ojos
Y huélelo y tócalo por última vez:
Como se toca la flor para la amada, así tócalo;
Como se miran los extraños mundos de un crepúsculo, así míralo;
Como se huelan las casas que habitamos un tiempo, así huélelo.
Ya los zamuros se retiraron a las viejas montañas
Y también los lobos, las serpientes,
Y no saldrán hacia los claros bellos de la luna
Y no escucharán el canto de las estrellas silvestres
Y no detendrán el suave viento que mueve las hojas.
Voltearon y se fueron y ya no quieren más las claridades,
Las claridades que bailan serenamente en las copas.
Ya las flores nacidas anoche,
Como el lirio, como la amapola, como la orquídea blanca;
Las flores nacidas anoche han desaparecido
Y sólo cuelgan con olores tristes de los gajos.
No mires más a los arroyos que se llevaron las aguas,
Las de ayer, las de hoy, las de ahora mismo,
Y por la lejanía no dejes vagar tu mirada
Acuciada por el dolor de los pájaros presos,
Por el dolor de quienes dejaron partir a la amada,
Por el dolor de quien no puede marchar más nunca a su país.
Hace poco tiempo han pasado ante tus ojos
Sobre la tarde gris, por el cielo inhóspito,
Ciertas aves migratorias llenas de tristeza.




Máscaras


He aquí que existimos en el límite de la mentira
Que nuestra vida es impalpable
Que estas personas representadas pertenecen
A un dueño de otro orden.
Cumplimos cabalmente en escena
Ante el gran público. Así recreamos bajo los astros
Y acudimos a una cita en los vientos
Saliendo al paso de nuestras fiestas.
Nuestro corazón está prestado a otros personajes,
Murmuramos un sueño y nuestros labios no son responsables,
Somos bellos o nobles según la circunstancia.
Nos asalta un delirio azaroso
Y caemos en los escenarios bajo una voluntad extraña.
Y no tenemos vida,
Pues andamos sobre ruedas en un país desconocido
Cuyas flores nos interesan de manera frívola
Y cuyas mujeres nos aman en alcobas de falsedad.
Producimos un fuego y su corazón azul
Crepita con más fuerza que el nuestro
En tanto arden los leños a la manera de sangre.
Nos permitimos ser extraños. Falsos.
Llevar una emoción no sincera.
Mientras andamos, desterramos de nuestro cuerpo
En un interminable paseo.





EL PATIO

Pues me estuve entre las flores del patio
Con las cayenas
Gozando con las hojas y los rayos del cielo.
Aquí pongo mi cama y me acuesto
Y me doy un baño de flores.
Y después saldré a decirle a las culebras y a las gallinas
Y a todos los árboles.
Me estuve sobre las betulias y sobre las tejas de rosas
Conversando, cenando, escuchando al viento.
Yo me voy a encontrar un caballo y seremos amigos.
Mañana le digo al sauco que me voy
Hasta muy lejos, hasta allá donde están cantando los hombres,
Donde corren los muertos y se entierran.
Yo caminaba por unos árboles, por unas hojas doradas
Y me comía las estrellas, y me senté
Y escuché la hierba alta y vi los ojos de una mujer
Que brillaban como un diente
Entonces arrojé una gran rama de naranjo
Y todo quedó oscuro.





Yo soy como aquel hombre (Ramón Palomares, Venezuela). Lectura en la clausura del XVII Festival Internacional de Poesìa de Medellin. -VIDEO-
Releyendo a Paisano de Ramón Palomares Por Juan José Barreto Gonzále









https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

Ana María Oviedo Palomares nació en Valera, República Bolivariana de Venezuela, en 1964. Es poeta, música y promotora cultural. Fundadora y miembro del grupo directivo de la Red Nacional de Escritoras y Escritores Socialistas de Venezuela (2007-2010). Ha coordinado la Bienal Nacional de Literatura "Orlando Araujo" en sus nueve ediciones. Presidió de la Asociación de Escritores de Barinas, (2000-2005). Ha facilitado talleres de lectura y escritura creativa para jóvenes.

Ha publicado los libros: De fuego o de ceniza, 1997; Dominio oscuro, 1977; Flor de sal, 2003; Ruegos, 2004; Crueles, treinta y siete canciones y un poema de amor, 2007 y las antologías Dominio Oscuro, 2007 y De fuego o de ceniza, 2019. Textos suyos aparecen además en diversas antologías, y han sido traducidos al árabe, al italiano y al portugués.



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Hermanos
Anda por ahí un igual
que te conoce
en el tiempo detenido de la infancia,
ese idioma de dos, irrepetible.

En otras calles ya,
en otra ciudad, en otro mundo,
tiene el recuerdo exacto de los juegos,
los miedos, las sombras cómplices, las risas,
las voces de los que se fueron para siempre.

Un igual con tu mismo corazón,
alumbra, llama firme, la memoria.
Resguarda intacto el esplendor
del primer amanecer,
un jardín,
la noche.

Tiene tus ojos y el fuego en que reincides.
Los secretos. La pura libertad de ser.

Un igual para el que no hay distancias.





Cuarentena en un patio con pájaros
Siembro tréboles para que no me alcance la suerte de los mortales.
Por fortuna no ha crecido nunca en mi huerta alguno de 4 hojas

A veces de ellos nacen pequeñas flores rosadas
como perlas de un sueño.

Es mi único lujo, porque
entonces llegan pájaros que acaban con el brote de luz,
Y se marchan,
cruzando con su vuelo encendido, la tarde.



El poema
Tú y yo nunca llegamos a nada,
apenas a añoranza de lo imposible.

Como una ventana que diera
hacia el campo en medio del día,
hacia limpias sabanas sin árboles.

Nunca llegamos a nada.

Imaginar una puerta que al abrirse mostrara
el desierto,
una plaza para besarnos como adolescentes,
una ciudad, Trujillo o Praga, por ejemplo,
trenes, rutas de viaje,
flores amarillas, silvestres, sin amarres,
un libro, Justine, la del cuarteto, por ejemplo,
una idea por la que morir,
una canción ridícula,
una fotografía de la infancia, o cuento,
Vientos Alisios, por ejemplo.

Pero nada.
Ni una carta de amor,
ni un pequeño animal detrás de nuestros pasos,
un gato lúcido de dos colores
que mirara desde su indiferencia o
peces dorados en un acuario artificial,
un día de sol, una piedra
sobre la que tendernos limpios e inocentes,
un poema, la música,
Mahler por ejemplo,
almendras, mangos, café, chocolate,
agua pura bajando desde los labios como un beso,
un perfume, el olor inconfundible y persistente
en las manos después del amor,
una película, Portero de Noche, por ejemplo,
pero nunca llegamos a nada
nunca tuvimos nada,
crueles bonsais de granadas mínimas,
una calle, una vereda, una fecha de cumpleaños,
un patio, una mesa, una cama,
un trago de cocuy para enfrentar tristezas,
dulzón en medio de la lengua.

Era mucho pedir y nunca llegamos a nada.
Una habitación de hotel en las afueras
un día a la semana,
te veo, amor, el jueves, por ejemplo.
pero
tu y yo nunca llegamos a nada,

dormimos juntos y no basta
cuando apenas se añora lo imposible.



Amargo
Busco recetas de cocina
fáciles
sobre todo y más bien
baratas.
La televisión está encendida y la OMS
dice que tal vez no haya cura
definitiva y
debamos esperar a ser
un nuevo
rebaño.

Vuelvo a la receta una para
aderezar esta crisis que nos cala ya los huesos
desde que no tenemos mar
y nos han secuestrado el aire el de volar
y nos han hecho olvidar la tierra
y las semillas.

En la brisa de esta tarde una copa de agua
es un caracol
que reproduce el sonido del mar
en el patio de mi casa,
las cuatro paredes que resguardan el mundo.

"Pan sin huevo sin leche ni manteca"
Ah puede ser ese hay que
ahorrar comida así no salgo tanto
en la cuarentena
la televisión habla de los desahucios,
gentes debajo de los puentes y el frío,
pero el gas...
Tengo que encontrar un pan que se haga en el fogón,
en los campos de refugiados las carpas
no llegan a caparazón ni el cielo es techo,
la voz del programa
dice que no tienen que perder y
pienso que perdieron siempre,
perdieron desde su nacimiento
junto al lobo de la pobreza
qué metáfora manida,
minada,
lobo,
hiena,
lo encuentro
se puede hacer pan sin horno,
pan de sartén,
en un país del oriente medio ahora mismo
explota un hongo y es casi 6 de agosto
pero
después de que lo haga
estoy segura,
aunque acaban de rescatar a una muchacha
de entre los escombros,
será el pan más amargo que comí
alguna vez,
en fogón, sin huevos, sin leche, sin manteca,
pero con la sal, y el agua que no tienen allá,
allá en la inmensa geografía del desamparo
el pan más amargo de mi historia
culinaria.





Pandemia anterior
Siempre estuvo de este lado de la ventana.

Mirando.

Evitando rozarse con el prójimo,
sobre todo si él la estaba viendo
(y siempre la estaba viendo).
Al menos eso sentía,
sus ojos sobre ella donde fuera

El tapabocas era innecesario, pues ya era su costumbre
permanecer callada.

Hasta comer era oscuro.

Arrullar un niño,
cantar cualquier canción.

Gustavo Pereira Poeta venezolano nacido en la isla de Margarita en 1940. Se doctoró en Estudios Hispanoamericanos en la Universidad de París y ejerció durante veintiocho años la docencia. Fundador de la revista Trópico Uno, dirigió también la Revista Nacional de Cultura durante cuatro años. Fue miembro del directorio de la Casa de la Poesía, de la Biblioteca Ayacucho y de la revista A plena voz. Su obra poética abarca más de veinte títulos, algunos de los cuales han merecido reconocimientos como el Premio Joven Poesía de las Universidades Nacionales (1965), Premio Universidad del Zulia (1966 y 1967), Premio Latinoamericano de Poesía de la Revista Imagen (1970), Premio Alarico Gómez (1973), Premio Municipal de Poesía de Caracas (1987), Accésit al Premio Internacional Pérez Bonalde de la Casa de la Poesía (Caracas, 1992), Premio Fundarte de Poesía (1993) y Premio de la Bienal Ramos Sucre (1997). En el año 2000 le fue concedido el Premio Nacional de Literatura. Entre sus libros de poesía destacan Preparativos de viaje, 1964; En plena estación, 1965; El interior de las sombras, 1968; Los cuatro horizontes del cielo, 1973; Sumario de somaris, 1980; Vivir contra morir, 1988; Escrito de salvaje, 1993; Oficio de partir, 1999; Sentimentario, 2004 y Equinoccial, El Perro y la Rana, 2008. En 1994 Monte Avila Editores editó su Antología poética con prólogo de Juan Liscano y en el 2004, en la Biblioteca Básica de Autores Venezolanos, Poesía Selecta (selección y prólogo de José Balza). En el 2007 la Casa de las Américas de Cuba publicó una antología de su obra poética, Sobre salvajes, seleccionada y prologada por Norberto Codina. Entre sus libros en prosa figuran El peor de los oficios, Academia Nacional de la Historia, 1991 (2da edición: La Habana, Editorial Arte y Literatura, Instituto Cubano del Libro, 2004), Historias del Paraíso, vasta obra en tres volúmenes sobre la presencia colonialista en el Caribe, Fondo Editorial del Estado Nueva Esparta, 1997 (2da edición: Caracas, El perro y la rana, Biblioteca Popular para los Consejos Comunales, 2007), Costado indio, estudios sobre literaturas indígenas venezolanas, Biblioteca Ayacucho, 2001, Simón Bolívar, Escritos Anticolonialistas, Caracas, Conac-Ministerio de la Cultura, 2005; El joven Bolívar, Caracas, Fundación Defensoría del Pueblo, 2007; Cuentas, Monte Avila Editores, 2007.

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NOCTURNO


Cuando las tabernas quedan vacías
el viento de las calles agita el polvo
y juega con los envoltorios
Es el tiempo en que los solitarios recorren la noche
El tiempo en que los borrachos recobran sus delirios
y los vidrios sus dobles
Es el tiempo en que despojadas de humanos
son más humanas las calles
y terribles los sueños.



ENUMERACIÓN DE LOS ENCANTOS DE LA CIENCIA


El cuadrivio de la hipotenusa
La energía de las ondas magnéticas
apuntadas al mero lado izquierdo
La aceleración de las partículas atómicas
bajo la rótula de un impulso inútil
El aprovechamiento de la energía solar para soslayar
cuanto se tiene por ridículo
El movimiento de los planetas como acumulaciones
de epiciclos
y escombros semejantes
La nube de materia y radiación que se expande
infinitamente al infinito
sin que ningún hado alcance a rozarla
y finalmente
el destello
de tus ojos
cuando
a su furtivo
disparo
capitulo.





PARA DESNUDAR A UNA MUJER


Para desnudar a una mujer no hace falta penumbra
ni pericia ni astucia
De nada valen erudición destreza brusquedad
Ni siquiera sabiduría
Para amanecer a su lado
poco importa el arrojo el valor
la treta o la artimaña
De nada sirven apostura o tenacidad
No hay método ni sapiencia ni sistema que puedan vencer su resolución
o su mesura

Para desnudar a una mujer toda presunción es inútil
toda voracidad resulta amarga
todo discernimiento se vuelve melancólica penuria

Para desnudar a una mujer basta el instante
en que el ciego misterio la envuelva y la estremezca
y restaure en su pecho la incordura
y sepulte su cuerpo en nuestros brazos.





SOMARI DE LA REINA O EL GOLPE DEBELADO


En el turbio Café de mi barrio donde empezaba un poema para ti
pasó a mi lado la más perfecta de las diosas

Dio unos pasos de sílfide me miró de soslayo sonrió y se sentó
(con otro por supuesto)

Seguí con el poema

Tú seguías reinando.



ESTO QUE NOS PASA


Esto que entre los dos pasa es el precio
del sobresalto de desparramarnos uno
en el otro

Pasó mil veces pero siempre pasa

Ningún lugar común será capaz de erigir a su sombra nada
Ningún desaliento podrá impedir que termine como debe concluir todo
Transgredido
Recurrente
Desquiciado

Esto que entre los dos pasa no es demonio suelto
sino deslumbramiento del infierno
inseparable de la brasa que hila

Cuando hayamos suprimido de nuestras vidas el tiempo y los vecinos
y la calle y los necios
y las escaleras por donde regresar a la cordura
y al aburrimiento
la fascinación de estrecharnos volverá a lamernos y a perdernos
y así sabremos que esto que nos pasa es simplemente
cursimente
neciamente
perramente amor.





SOBRE SALVAJES


Los pemones de la Gran Sabana llaman al rocío Chirïké-yeetakuú,
que significa Saliva de las Estrellas; a las lágrimas Enú-parüpué,
que quiere decir Guarapo de los Ojos, y al corazón Yëwán-enapué:
Semilla del Vientre. Los waraos del delta del Orinoco dicen Mejo-
koji (El Sol del Pecho) para nombrar al alma. Para decir amigo di-
cen Ma-jokaraisa: Mi Otro Corazón. Y para decir olvidar dicen
Emonikitane, que quiere decir Perdonar.

Los muy tontos no saben lo que dicen
Para decir tierra dicen madre
Para decir madre dicen ternura
Para decir ternura dicen entrega

Tienen tal confusión de sentimientos
que con toda razón
las buenas gentes que somos
les llamamos salvajes.



SOMARI CON PEZ Y PÁJARO


En mi cabaña conservo un pez de arcilla
y un pájaro de sombra
A ellos acudo para librarme del hastío

El pez habla por los cuatro costados el pájaro me alumbra
Sobre nosotros sólo el loco firmamento es perfecto

Cuando todo duerme
el pez despierta a los lagartos amordaza las arañas y conforta a
los náufragos
Y mientras el cielo nocturno se desliza
el pájaro de sombra sube hasta el costado del cosmos impasible

y regresa convertido en punzada.




TRAMA DE AMANECER


Cuando en Tokio anochecía
yo festejaba la radiante aventura de amanecer en tu pecho

Había conjugado todos los verbos
y en ninguno hallé el tiempo exacto de deshacer lo irremediable

Condescendí con la penumbra
y me deparó tu resplandor

Quería simplemente restituir las coordenadas que nos constituyeron
El batir de olas que armonizó nuestra existencia

Arrebato salido de su órbita a encontrarte
Encantamiento asimilado a tu cuerpo
Cuando en Tokio amanecía tú anocheciste en mis brazos
Y esto fue más importante que todos los verbos conjugados
y más hermoso que la rotación de la tierra.





BODHIDHARMA I


Preguntó un monje a su maestro: “¿Qué sentido tiene que el
Bodhidharma venga del oeste?”, queriendo significar: “¿Qué
es la verdad?”.
El maestro contestó: “El caracol que sube a un palo”.
El día anterior, a otro, le había respondido: “La rana lame el
humo de las cigüeñas”.



POR LOS NUESTROS



Por aquellos que amaron o fueron amados sin medida
Por aquellos que escribieron cartas de amor sin esperanza
Por quienes rehicieron con ceniza cuanto les fue desarraigado o prohibido
Por los que no renegaron de sí mismos en la desolación de sus tormentas
Por quienes se negaron a pactar con la astucia
Por aquellos que optaron por un pedazo de pan duro entre el coraje y la vergüenza
Por aquellos que en el desconcierto se precipitaron en la alucinación de la audacia
y convocaron el fanal compartido
Por los que no supieron de treta despreciable
Por los que atravesaron sin herirse zarpazos y mordeduras
Por los que hechos polvo aún guardan en el pecho
pobres poderes para franquear la inclemencia
Por quienes resistieron sin quejarse ni pedir nada a cambio
Por quienes aunque sólo recibieron afrentas y desprecio hallaron en los otros
motivos para persistir
Por aquellos que nos dejaron la llave de los primeros paraísos
y descifraron por nosotros los jeroglíficos de los inescrutables
Por todos los que lucharon y nos enseñaron a luchar
Por quienes entregaron huesos y sueños como disculpándose
Por los que no ambicionaron más gloria que su pobre intemperie sin amparo
Por aquellos que se abismaron ante la maravilla
y se reconocieron en sus llamas

digo estos versos.





SOMARI DE LA INCANDESCENCIA


Diré que eras blanca como las desangradas
amapolas rosa como el carmín de la pasión
Diré que te consumías en tu poder
y que no había caracola del océano que no poseyera la
resonancia de tu cuerpo
Diré que el esmalte sobre el puerto no bastaba para romper
el hechizo que te envolvía a la deriva
Y si el amor concluye de repente diré que fuiste apenas
incandescencia recobrada en mi copa
en una habitación de hotel desvanecida en el olvido.



SOBRE SALVAJES


Los pemones de la Gran Sabana llaman al rocío Chirïké-yeetakuú,
que significa Saliva de las Estrellas; a las lágrimas Enú-parupué,
que quiere decir Guarapo de los Ojos, y al corazón Yewán-enapué:
Semilla del Vientre. Los waraos del delta del Orinoco dicen Mejo-
koji (El Sol del Pecho) para nombrar al alma. Para decir amigo di-
cen Ma-jokaraisa: Mi Otro Corazón. Y para decir olvidar dicen
Emonikitane, que quiere decir Perdonar.

Los muy tontos no saben lo que dicen
Para decir tierra dicen madre
Para decir madre dicen ternura
Para decir ternura dicen entrega

Tienen tal confusión de sentimientos
que con toda razón
las buenas gentes que somos
les llamamos salvajes.


Fin de la historia
“El capitalismo es el fin de la historia”

Tal vez sobrevivan los metales relucientes pero no las mariposas

los plásticos y los escombros pero no los pétalos bajo el rocío
los gremios de rufianes pero no los solitarios
los banquetes y los festines pero no la alegría
los ruidos y los estrépitos pero no la música del amanecer
las mesas servidas como nunca pero no los aromas
las estrecheces de espíritu pero no la compasión
los bandos del poder pero no los secretos del habla
las máquinas traganíqueles pero no el incrédulo azar
las meretrices y las zorras pero no las diosas de la noche
las acritudes y las ferocidades pero no las revelaciones
los circuitos integrados pero no el despertar de la hierba
los malos olores pero no la transpiración de los amantes
la estupidez y la vulgaridad pero no la evidencia de lo sensible
lo redondo y lo cuadrado pero no lo indescifrable
los trajes y las joyas pero no la transparencia de las aguas
las metáforas pero no la poesía.




Somari
Un ridículo poema en tu nombre señora
Una taza levantada en tu nombre señora
La última cerveza en el último bar en tu nombre señora
Todos los sueños ¿adónde escaparon? Aquello que brilló ¿fueron
tus ojos alguna vez?

Déjame extraer la última
moneda de mi manga

por ti señora
La última monea del sol
Un pájaro a lo lejos Tal vez el mar
Parroquianos fumando
y este ridículo poema en tu nombre

amor mío amor mío.


Somari de la piedra del fondo
Salí a luchar pero me vencieron las furias.
Hurgué en lo hondo pero a la luz escaseaba
Subí a respirar

mas por todo aire aspiré arena
Bajé de nuevo y fui piedra del fondo
y acampé allí
y combatí

pero esta vez contra mí mismo.


La incertidumbre de hacer un poema
La incertidumbre de hacer un poema no es porque no haya lectores

o amantes de la poesía
ni porque no queden almas sensibles sobre el mundo

Tampoco porque a veces se derrumbe en nosotros con el escenario

parte de la iluminación
Ni porque en el fondo hacer un poema sea el acto menos afortunado

entre los muchos que la técnica tiene por estúpidos
La incertidumbre de hacer un poema parte del mismo poema

que finalmente ignora su papel como poema
y desea con fervor parecerse a una piedra

a la arena
o al agua
O mejor Ser la piedra

la arena
y el agua
que todo poeta desdice.


















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Ernesto Román Orozco (Zulia, República Boliviariana de Venezuela, 1962) Realizó estudios de Artes en la Escuela de Artes Plásticas Valentín Hernández Useche de la ciudad de San Cristóbal, estado Táchira, Venezuela. Posteriormente, en los talleres del Centro Integral de Artes Gráfica, CINGRAF, Universidad Los Andes, Núcleo Táchira, bajo la tutela del maestro Rafael Ulacio Sandoval. Ha publicado: Los zapatos descalzos, 1995; Las piedras inconclusas, 2001; La costumbre de ser sombra, 2003; Los hemisferios distantes del silencio, 2005; Las casas líquidas, 2006; Las casas líquidas, 2006; Artesa del tiempo, 2000-2008, 2008; Gestos deshabitados, 2012; Edades manuscritas, 2012 y en una edición venezolana, Edades manuscritas, 2015. Ha merecido entre otros galardones: el Premio Nacional de Literatura, Mención Poesía, 2001; Premio Nacional de Poesía Héctor Roviro Ruiz, Venezuela y el Premio Nacional de Literatura, Mención Poesía, Revista Solar, 2007. La Universidad de Salamanca, España realizó, en el año 2007, un amplio ensayo sobre su obra poética, cuya autora es Francisca Noguerol Jiménez. Parte de su obra está publicada en antologías de Argentina, España, Ecuador, Colombia, México, Chile y Portugal.


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Tranströmer
Lirios por ser roto.

Esos pájaros dormidos
dentro de las fracturas
de un viejo en su madera.

El que cruje al sacar
su sombra del talego,
y reza de noche
para salir a infundir miedo,

arropado de temblores.









Cercano al vuelo


Los pájaros,
aunque inocentes, saben por qué vuelan.
No se trata de linimento alguno;
es una clara cuerda de verdades
colmando la gloria de la víspera.
Luego, los pájaros se irán,
y quedará la luz de esos balcones
que le nacen a los libros abiertos.





Donde la grieta
Ahí,
donde la grieta
alumbra el desatino,
y la altura
de la sal
me altera,



mi voz
pierde pared.





Edades manuscritas
I

De nuevo el tiempo
ejercita sus manuscritos;
dibuja la leche fresca y madura,
en heredad de una alondra.

II

Hoy, cuando cumplo la eternidad
de los árboles que no pierden su niñez
ni dejan de ser viejos,
la tierra traduce en mí,
esta contemplación de mendicante.

(a Carmen Yolanda Román Marín)





II

Wang Wei
tiene la costumbre de desnudar sus pies
cuando camina entre las flores.

He visto sus lágrimas
frente a las hojas escarchadas
de los árboles;
abre su eslabón entre cristales
de esos montes
con la tranquilidad
de las piedras y las horas.

(Levita levemente
en su sala de silencio).

Cada medio día
coloca una calabaza de frutas
a macerar en vino,
para que coman los pájaros.

Pablo Armando Fernández nació en la provincia de Oriente, Cuba, el 2 de marzo de 1930- murió en noviembre de 2021, poeta, novelista y ensayista. Premio Casa de las Américas en 1968. Dirigió la revista Unión, en Cuba. Publicó 20 libros, entre otros,los libros de poemas: Salterio y Lamentaciones (1953), Nuevos poemas (1955), Toda la poesía (1964), y Un sitio permanente. En 1996 el Ministerio de Cultura de Cuba le otorgó por la importancia de su obra el Premio Nacional de Literatura.

Fue subdirector de Lunes de Revolución (1959-1961); secretario de redacción de Casa de las Américas (1961-1962). Desempeñó el cargo de Consejero Cultural de la Embajada de Cuba en Gran Bretaña (1962-1965) y fue jefe de publicaciones de la comisión cubana de la UNESCO (1966), también trabajó en la imprenta de la Academia de Ciencias (1971-1979). Fue director de la revista UNION, de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba.


**************


Fabio


Ya tú verás, cuando amanezca,
el mundo era tu hechura
de esta noche en Medellín,
la luna en Acirreale y el mar
cantando en otra orilla,
donde aparece Narciso
en el río, tú mismo,
amigo imaginado
imaginario,
el rostro de luz,
mirándose otra vez
hasta que vuelva a anochecer
y sean sus ojos -los tuyos-
dos astros de otro cielo:
el río de Heráclito.





Parábola


Mi madre quiere que yo sea feliz, quiere
que yo sea joven y alegre;
un hombre que no tema al paso de los años,
ni tema a la ternura y al candor
del niño que debiera ser
cuando voy de su mano y la oigo repetirme
–para que no lo olvide– éstas y otras nociones.
Mi madre no quisiera avergonzarse de mí.

Mi madre quiere que no mienta, quiere
que sea libre y sencillo.
No quisiera verme sufrir,
porque el miedo y la duda
son males que padecen los adultos,
y ella quiere que yo sea su niño.

Cualquiera que nos viese
no la comprendería: en edad coincidimos
–no quiere que lo diga–,
aunque ella me dio vida
cuando tenía los años que tengo hoy.

Podríamos ser hermanos, ella un poco mayor.
Podríamos ser amigos: su memoria y la mía
corresponden a un tiempo en que ambos fuimos jóvenes.
(Yo era menor, pero recuerdo verla cantar feliz
entre sus hijos, compartir nuestra infancia).

Mi madre quiere verme luchar a toda hora
contra el dolor y el miedo.
Sufriría si supiera que a mi edad,
la de ella entonces cuando me dio a la vida,
yo soy su viejo padre y ella mi dulce niña.





Aprendiendo a morir


Mientras duermen mi mujer y mis hijos
y la casa descansa del ajetreo familiar,
me levanto y reanimo los espacios tranquilos.
Hago como si ellos –mis hijos, mi mujer–
estuvieran despiertos, activos
en la propia gestión que les ocupa el día.
Voy insomne (o sonámbulo) llamándoles,
hablándoles;
pero nadie responde, nadie me ve.
Llego hasta donde está la menor de mis niñas:
ella habla a sus muñecas, no repara en mi voz.
El varón entra, suelta su cartapacio de escolar,
de los bolsillos saca su botín:
las artimañas de un prestidigitador.
Quisiera compartir su arte y su tesoro,
quisiera ser con él. Sigue de largo:
no repara en mi gesto ni en mi voz.
¿A quién acudo? Mis otras hijas ¿dónde están?
Ando por casa jugando a que me encuentren:
¡Aquí estoy!
Pero nadie responde, nadie me ve.
Mis hijas en sus mundos siguen otro compás.
¿Dónde se habrá metido mi mujer?
En la cocina la oigo; el agua corre,
huele a hojas de cilantro y de laurel.
Está de espaldas. Miro su melena,
su cuello joven: ella vivirá…
Quiero acercármele pero no me atrevo
―huele a guiso, a pastel recién horneado―:
¿y si al volver los ojos no me ve?
Como un actor que olvida de repente
su papel en la escena,
desesperado grito:
¡Aquí estoy!
Pero nadie responde, nadie me ve.
Hasta que llegue el día y con su luz
termine mi ejercicio de aprender a morir.





Suite para Maruja

I

La primavera, dices, y escojo madreselvas,
geranios y begonias.
A casa vuelves con los pies mojados,
la falda llena de guisasos ásperos.
Verbenas sin olor en los cabellos
y, entre las manos, romerillo y malvas.

Dices, el aire, y cierro las ventanas,
busco el sillón más próximo a la esquina
donde libro y lámpara me esperan.
Y el aire es la mañana del sol, blanca,
la loca expedición de las hormigas,
pájaros y caguayos de astuta, fina lengua.
Tu canto por el patio saliendo del brocal,
los baldes y las piedras.

El sol, dices tranquila, y presuroso escalo
los templos más antiguos. Arenales recorro.
Duermo a la sombra ámbar de un dátil.
Y el sol es la ventana limpia donde te acodas,
sueltos la blusa y el cabello,
y es el camino al mar los viernes de la Pascua;
recoger gajos santos que ahuyenten los ciclones;
café que huele a cuaba ardiendo y sabe a madrugar
de plátanos, anones y ciruelas.
Son mis brazos ciñendo tu cintura
sin que lo sepa yo.
Y cuando dices es la noche, sueño
con países que anduve,
a los que vuelven mis pisadas
lentas y oscuras, para recobrarte.
Pero la noche no es lo que me pone
el corazón a repartirse en tiempos
que fueron míos. Pues la noche es tu voz
conversadora, tu voz que quiere ser
una palabra sola.

II

Cuando anochece espero
confiarte de una vez todo el espanto
que hay de día en mi pecho.
No es obsesivo gusto por la vida
plena del dios sin tiempo;
ni es el miedo a perder
el poder y la magia del poeta:
miedo a la muerte y al olvido.
Lo que me pone el corazón pequeño
cuando anochece y estoy contigo, a solas,
es oírme las dóciles palabras
que te ocultan que miento
cuando te digo que aún no tengo miedo.

III

Casi siempre y solos,
en el portal hablamos, claro, los dos,
(o en la cocina, que es igual)
de los amigos; sus nombres son palabras
que yo elijo como quien gusta
de una flor o de un fruto: una joya remota
que tú guardas, amor.
Tú, misterio inacabable
que juntas, hora a hora, mi ser
disperso entre recuerdos que no hemos compartido.
Nombres inalcanzables que el niño rememora
en una adolescencia fugaz.
Me desconcierta haberlos olvidado.
Nombres presentes, míos de hoy, huyendo,
ruidosos, en silencio,
a nuestra soledad.
Nuestra.
Yo me duelo. ¿Sabes?: los días nos corroen.
¿A quién hablar? ¿A quién el corazón
darle de par en par?
Sufro, hasta que tu remansas mis sospechas
contándome una historia
de niños malos que resultan buenos
y niños buenos que la historia infama.

IV

En voz baja decir, amor, tu nombre,
junto a ti, a tus oídos, a tu boca.
Y ser ese animal
feliz que junta sus mitades.
En voz baja o sin ella, muda
la boca revertida a su unidad:
silencio inaugural que a verbo y carne
otorga nueva vida.
Los ojos, ciegos, de regreso al todo:
luz revelando mundos
como fueron o son, como serán.
Vueltos a ser alegría del otro,
uno consigo mismo en compañía.
Una vida otra: la tuya; tan amada.
Volver a ser origen sin tristeza
o dolor, sin miedo, sin nostalgia o con ellos;
tú y yo, nuestros recuerdos y cenizas.






Lo que sé


Yo que he hablado en lenguas
Conozco la piedad que mora en las palabras:
Llovizna, asilo, hospital, penumbra.
Conozco la aflicción
que estas palabras ponen en el ánimo.
El fervor de conocer al triste.
Yo que lo sé,
Que he sido pobre, extranjero, sombrío.
Sé también que hay que humillarse
más allá del ruego,
hacia la sangre hasta dejarla limpia,
hasta sentir su transparencia
cuajada en la mirada,
hasta poder mirarle el rostro a la inocencia


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Víctor Rodríguez Núñez nació en La Habana, Cuba, en 1955. Poeta, periodista, crítico, traductor y profesor universitario. Ha publicado los poemarios: Cayama; Con raro olor a mundo, Premio David, 1981; Noticiario del solo, Premio Plural, 1987; Cuarto de desahogo, 1993; Los poemas de nadie y otros poemas, 1994; El último a la feria, 1995; Oración inconclusa, 2000; Con raro olor a mundo: Primera antología, 1978-1998, 2004; Actas de medianoche, 2006; y Actas de medianoche II, 2007. Fue redactor y jefe de redacción de la revista cultural El Caimán Barbudo, donde publicó numerosos trabajos sobre literatura y cine. Seleccionó las antologías de su generación: En su lugar la poesía, 1982; Usted es la culpable, 1985, y El pasado del cielo: La nueva y novísima poesía cubana, 1994. Es autor del ensayo Cien años de solidaridad: Introducción a la obra periodística de Gabriel García Márquez (Premio UNEAC, La Habana, 1986), y compiló y prologó la obra del mismo autor, La soledad de América Latina: Escritos sobre arte y literatura, 1948-1985 (La Habana, 1990). Es profesor de Literaturas Hispánicas en Kenyon College, Estados Unidos. En sus palabras, “La poesía es algo más que un reflejo porque puede hacer sangrar. Algo más que una escritura porque germina en la conversación. Algo más que un sitio porque está en todas partes. Algo más que un género porque se adelanta a la literatura. Algo más que un instante porque “el traje que vestí mañana”. Algo más que una fijeza porque la espiral y el río la imitan. Algo más que una iluminación porque se mete con las cosas. Algo más que un tesoro porque le sobra al pobre. Algo más que un ritmo porque le encantan los silencios. Algo más que un alarde de civilización porque hay notas al margen. Algo más que un nombre porque se enmascara y llega a ser anónima. Algo más que una fe porque rebasa la razón. Algo más que una gracia de poeta porque los lectores olvidan. Algo más que un testimonio porque “yo amo los mundos sutiles”. Algo más que un alma porque siempre toma cuerpo. Algo más que una mercancía porque no se vende ni se compra. Algo más que un poder sagrado porque desmitifica. Algo más que una idea porque es apasionada. Algo más que un signo de desinterés porque se enreda. Algo más que un sentimiento porque es metódica. Algo más que un refugio porque vale de herramienta. Algo más que un saber porque los poderosos la rondan. Algo más que un oficio porque en Cayama Higinio López hablaba en versos. La poesía es sólo algo más.”



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Certezas

En esta lucha que
no imaginaste a muerte
estarás siempre sólo

Sólo como el zanate
en su piedra redonda
ante un cielo de arroz
Sólo como ese viento
amarillo que silba
todo el verano en contra
Sólo como la estrella
que estalla en la noche
y se consume en su propio esplendor

En esta lucha que
no imaginaste a muerte
nadie te ayudará

Pagarás el precio de la revelación








ENTRADA


No sé por qué camino
pero he llegado aquí
Hasta este raro sitio
sin casas ni paisaje
Este lugar desnudo
de las piedras al alma
donde el mundo germina

Quizás también tú llegas
siguiendo ese camino
En esta vida harta
de aciertos y certezas
sólo el error nos une
La poesía es el reino
de los equivocados





CONJUROS


Mi madre recoge flores silvestres
entre los árboles de Selva Negra
El pico del tucán
las plumas de la lapa
el canto del chorlito
qué no la embrujen
Y no se quede atrás en el sendero
ni se vaya a perder
entre tantos colores
El danto
la guardatinaja
el armadillo
qué se aparten de ella
Y acabe de subir esta colina
desde donde hoy la miro
por primera vez Esa vela que alumbra
los ojos de mi madre
La vela desnudísima
con su candela áspera
y su alma de cera
La vela que no duerme
deshilando las sombras
La vela que no cesa
de volver luz su miedo
y quieta se consume
Esa vela que solo
con tu aliento se aviva
La vela que no logran
a pesar del insomnio
apagar estos versos






TAROT



A la izquierda el amor
su flecha única
que atraviesa el vórtice del verano
El tiempo y sus mitades
La mujer amarilla
y la mujer azul vuelta de espaldas La fuerza a la derecha
como siempre
La que abre las fauces del león
y lo congela todo con su risa
pero no se echaría
la medialuna al hombro Y más al fondo el sol
inevitable derramando su miel
sobre la ambigua torre
La torre que será
abolida por el rayo Al centro la templanza
mezcla desconsolada
el agua con el vino
Nadie la ve
no obstante
su delantal está sucio de estrellas






Masatepe
para Marusa Krese


saco a bailar a la poeta muerta
con su carne precisa
su resignado olor
no quiero molestarla solo salir del paso

ante la impertinencia de un alcalde
nos han dado un diploma de tres sellos
y un rollo de pintura primitiva
extáticos los músicos

la desentierran solo para poder tocar
sus ojos caen sobre el indio viejo
que se agruma a pesar de la calor

breve como sus versos
un cáncer sin banda municipal
acaba con la vida de la muerta








Central Point


no hay nada en Central Point
todo es el viaje
por la regia autopista que desciende
del páramo al desierto

lo raro en Central Point no son las vacas
apacentando en oro sus mugidos
sino que allí se puede
ordenar la hamburguesa de tu vida

también en Central Point con aire en sí
se acierta la montaña
imposible que crece en California

por eso de Central Point una tarde has partido
a ochenta y cinco lágrimas por hora
y la franela roja ya un poco desteñida





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Georgina Herrera nació en Jovellanos, provincia de Matanzas, Cuba, en abril de 1936. Comienza a publicar a los 16 años, en periódicos y revistas de la Capital, a donde se traslada posteriormente. A su primer libro: GH (1963), siguieron Gentes y Cosas, Granos de Sol y Luna, Grande es el Tiempo y Gustades Sensaciones, en 1997. Desde 1962 trabaja en la emisora Radio Progreso, donde escribe novelas, cuentos y teatro. Tanto en la literatura como en la radio ha recibido premios y distinciones; también trabaja para la televisión. En toda su obra abunda la temática feminista. Ha participado en diferentes eventos nacionales e internacionales, en los que aborda precisamente este tema, poniendo especial énfasis en la mujer negra, sobre cuyos orígenes investiga actualmente. Su poesía ha sido traducida a varios idiomas, incluida en Antologías y se estudia en Universidades en Inglaterra, Estados Unidos y Canadá. Pertenece a la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC).


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Del libro en preparación Gatos y Liebres



El tigre y yo, durmiendo junto


El tigre tuvo sueño,
se echa junto a mí, se duerme
como un regalo inusitado; tiendo
la mano y lo acaricio.
Dichosa es esta mano que se pierde
entre el dibujo de su piel.
Me arrimo aún más.
El tigre es tibio y manso. Pego
mi oído a su corazón.
Apenas late. Cómo
puede ser tan pausado
el corazón del tigre?.
Entre él y yo no hay selva,
tempestad ni miedo,
ninguna distancia nos separa.
Respira suave; huele
cerezas el aliento
de este animal que amo y cuido.
Se mueve ahora; vuélvese
al otro lado; no despierta,
pero temo
que el sueño acabe.
No el del tigre, el mío.





Reencarnación



Como será si vuelves
y yo también,
sin que sepamos
que fuimos ya; sin un indicio.
Ser otra vez, sin más destino
que encontrarnos así,
como si nunca.

Quiero llegar a ti y que tú vengas
en despacioso viaje, como
tú sólo sabes.
No tener más destino
que el de siempre.
Asombrarnos los dos.

No importa que paguemos
deudas que no sabemos cuales fueron,
pero que vuelvas
y venga y, para estar juntos,
queriéndonos, mientras
se hace palabras sobre mi piel
aquel asombro tuyo al descubrirme;
yo, asombrada también.
Que me concedas lo que ya me diste,
que nuevamente
me prometas lo que sí cumpliste.




Morirse es malo



Lo malo de la muerte es ese llanto,
no el de los que se quedan;
a esos, la misma vida
les devuelve la risa poco a poco.
Hablo de los que parten.
Yo pude ver en sueños
lo malo que es morirse.
Te la pasas llorando todo ese tiempo,
todos cruzan llorando por tu lado,
nadie da consuelo
porque nadie lo tiene,
y pasamos sin ver a los que amamos
y ellos igual... sin vernos.
Nada de bienvenidas,
no se hacen preguntas;
la palabra es el llanto.
Llegas
a ese lugar que no se sabe donde
queda ni lo que es,
ligera, como en vuelo,
sin venir de algún sitio
ni andar a otro,
ni estarse en paz.
Llorando.
Así es la muerte:
sin besos, sin abrazos,
sin odio, sin amarse,
llorando todo el tiempo.




Primera vez ante un espejo


(viendo una cabeza terracota de mil años, excavada en Ifé)

¿Dice alguien que no es
mi rostro este que veo?
¿Que no soy yo, ante el espejo
más limpio reconociéndome?
O.... ¿Es que vuelvo a nacer?
Esta que miro
soy yo, mil años antes o más,
reclamo ese derecho.
Mi mano va
desde ese rostro al mío
que es uno solo y de las dos,
asciende, palpa
el mentón purísimo,
la espaciosa boca. Sí,
con mucho espacio, así que un solo beso
de ella basta
para pedir la bendición al viento,
la tierra, el fuego y la llovizna.
Ahora toca mi mano la nariz.
De un lado a otro va sobre ese rostro
de las dos. Esa nariz... mi dios; en la pradera
para mí sola, esa que llaman Universo,
en la que ando a mi albedrío,
atrapa olores.
Olor a fuego, a tempestad,
a tierra y agua juntos,
olor de amor, de vida inacabable
entra por ella; es
el total alimento de mi sangre.
Mi mano, al fin, a lo más alto
de ambos rostros llega:
los pómulos, la frente, baja
un poco nada más hasta los ojos
que yo miro y me ven.
Ojos tremendos
en los que apaga y aviva sus fuegos la tristeza.
Soy yo. Espejo o renacida.












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Leymen Pérez Nació en la ciudad de Matanzas en 1976. Es poeta, editor e investigador. Ha publicado los libros: Números del escombro, 2002; Pared con grabado de Pollock (Premio Nacional “José María Heredia”, 2004); Circo artesanal (Premio Provincial de la AHS “Eliécer Lazo” y Premio Nacional Poesía de Primavera 2004); Hendiduras, 2005; Tallador de ruidos, 2005; Transiciones (Premio Nacional Hermanos Loynaz, 2005); Corrientes coloniales (Premio Calendario 2006). Ha obtenido premios nacionales, entre los que se destacan: Premio Especial José María Heredia 2003; Premio Regino Pedroso 2004; Premio Cauce (Uneac) 2004 y 2006; Premio Poesía de Primavera 2004; Beca de Creación Prometeo del Premio de Poesía de La Gaceta de Cuba 2006 y 2009; Premio José Jacinto Milanés 2006 (Uneac); Premio Calendario 2006.
“... En el fondo, la palabra es el mismo ser. El impulso de trasmitir el dolor del otro sin sentirlo como propio es uno de los actos más indecorosos que se puede asumir. Sin embargo, edificar una obra honesta y profunda, dejando la vida en el fondo de cada poema es uno de los caminos, una de las metas de todo artista. Para “mantener una subjetividad permanente” –como dijo el notable intelectual cubano José Martí, sería necesario estar poeta y no creer que lo somos todo el tiempo. Estar poeta significa tocar ese espacio imaginario entre el significante y el significado, el todo y la nada, lo grotesco y lo hermoso. El poeta es el ser que más resurrecciones alcanza mientras lucha por trasladar la conciencia del mundo sensible al mundo de la fantasía y se le exige ser preciso en su expresión de lo impreciso, porque está atrapado en sí mismo y solo su alma deja unas cuantas luces en toda una vida dedicada al arte”.


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Soleada cáscara




Cuba, soleada cáscara.

En una semilla rompiéndose
por dentro vivimos, hilando
el dolor de los gajos
con el dolor de los frutos
dormidos, sin sueños ni paisajes
que abracen a los restos.

Cuba, hay otro mundo mejor.

Separado del cuerpo
comienzas a comprenderlo.
Separado del cuerpo
no hay tejidos enfermos,
no hay átomos asfixiados
de tanto impulso,
auras, espigas, hebras,
agujeros negros que
te hayan creado.
Nada hay que trasmutar.
Somos parte del vacío
al mismo tiempo que
somos parte del todo
como ciegas olas que trae
el silencio hasta el interior
de un falso paraíso.
¿Somos energía y vibración
o sepultura de imágenes?

Cuba, soleada cáscara.

Cerrada con la voz del bosque
que vibra dentro de cada semilla,
cerrada como una lenta raíz
que no siente al tallo contraerse.





El cortador de naturalezas

Me siembro
por dentro y me arranco
por fuera. ¿Sobre qué van a apoyarse
las manos? ¿Qué se deshoja
entre el sol que ha plantado Olga
y las costuras del silencio?
Hilo soy (naciendo). Tierra soy
(rompiéndome la aspereza).
Dos o tres encarnaciones
tengo en los ojos. ¿Cuántas capas
de tela necesita el cortador
de naturalezas? Ciego estuve
(¿estoy?) mientras abro el cuerpo
de una patria extraña
donde también sale y se oculta la luz
desde los mismos dolores.
¿Cuál es tu dolor, naturaleza?
Léenos el tiempo que nos abraza
la infertilidad de nuestras semillas
y muda la cáscara
el tronco que respira
su propio vacío. Me arranco
y me siembro por dentro.
Una naturaleza abierta
es mi dolor. Aprendo
a golpes de tijera
como el cortador
que también es cortado
en grandes y pequeñas vidas.






Albañales fatigas

Albañales fatigas, sombras
almacenadas con cuidado
para que podamos contemplarlas,
respirarlas, muerte tras muerte,
nacimiento tras nacimiento, vacío
tras vacío. Nada queda
por destruir. Todo se
amontona sobre el cadáver
que nos examina.

No hay cosedores de tejidos
que rehagan la piel, la voz
del caimán acostumbrado
al sol y a la playa donde
reposan los que se llevan
miel a los labios y oro a la boca.

En los ojos de los políticos
he visto el abismo, el miedo de
la madre naturaleza a remover
la naturaleza donde duermen
sus muertos ilustres y los
que nos hicieron creer
agua limpia que ya no limpia
los huesos.

El gusano también se cansa
de tu angustiada carne.







Tierra muerta

Desde que el aborigen enterraba a su cemí
y el colonizador su crucifijo

desde que el criollo enterraba a su criolla

desde que el revolucionario se enterraba
–cabeza abajo–

tierra muerta es la tierra que crece
en las mutiladas manos
que reman surco adentro
contra la tierra

tierra hay en la lenta sangre de la patria
alta y baja
árida y semiárida
blanca o negra según leemos
en los altos racimos
o en las raíces vencidas

tierra muerta hay en la muerta sangre
de los hombres de la independencia
que ya no pueden reencarnar

en las rápidas semillas de las sombras
y en el lenguaje que se abre
como una herida
en el fruto que se compra
y vende, en las hordas cubanas,

dentro de la naturaleza que pasa
por La Florida y desembarca
en La Habana hay tierra muerta

sobre mis ojos, los ojos de mi padre.








Las vacías sucesiones

Mi sombra se ha ido quedando en los quirófanos,
entre la mirada fija de otras sombras
y la escasa luz que nadie ve
en las mutilaciones.

¿De qué restos venimos?, ¿hacia dónde van los soles
que no pudieron respirar?

Hay buenos animales que
se desollan a sí mismos
durante varias resurrecciones
y otros se dejan raspar los huesos
por su propia familia.

Mi sombra se ha ido quedando sin tierra
sin morral o espacios vacíos.
Los restos tienen la misma deformación
el mismo lenguaje de sangre
que acomoda a rígidas naturalezas.

Mi sombra se ha ido quedando sin sombras.








https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

Antonio Armenteros Álvarez nació en Ciudad Habana, Cuba, en 1963. Poeta, narrador y crítico literario. Ha publicado cinco poemarios: Nastraienie, 2000; La Caída, 2000; Los Estados Crepusculares, 2002; Casa Québec, 2002; La Cortadura y el Signo, 2003 y el libro de relatos País que no era, 2005. Ha colaborado en diversas publicaciones culturales, entre ellas: El Caimán Barbudo, La Gaceta de Cuba y Casa de Las Américas, y ha obtenido varios reconocimientos, entre ellos, Premio Pinos Nuevos, 1999 y Premio Razón de Ser 2003, auspiciado por la Fundación Alejo Carpentier.

Afirma Enrique Saínz, refiriéndose a su obra La cortadura y el signo, “…Lo primero que yo subrayaría en una definición de este poemario es la voluntad de ruptura con las poéticas que lo anteceden, esa voluntad de desestructurar el discurso y de entretejer la historia del poeta en esa superposición de planos que integrando los textos. Siempre que volvemos a estas páginas tenemos la misma experiencia: los hechos y los objetos, las memorias y los diálogos, la mirada y los espacios, todo se deshace y se entremezcla, se deshace porque sus estructuras convencionales no subsisten en las palabras de este libro, sino que las percibimos como fragmentos rotos, desarticulados, disfuncionales; decimos que al mismo tiempo se entremezclan porque esos fragmentos se van integrando con otros igualmente separados de sus estructuras originarias, y forman entonces otras imágenes de la realidad. Me satisface sobremanera ese modo de decirnos y de ver, sin complacencias ni bellezas aparentes, sino revelándonos nuevas interrelaciones y significados de los objetos y sus posibles lecturas. Esta poesía me parece radicalmente auténtica, en perenne búsqueda de un sentido último de la realidad, aunque el poeta pretendiese desentenderse de metafísicas y de cualquier propósito sublimante. Hay en estos poemas, al menos yo lo siento así, una inquietante desazón, una como lucidez de la insuficiencia de la imagen del mundo que el poeta contempla y nos comunica en sus entregas. No estamos ante una poesía de complacencias ni de cánticos, de relatos hermosos o historias de amor, sino ante hechos hirientes y desgarradores, a veces trocados de una extraña plenitud y otras de una desesperanza que suponemos imposible de redimir. Yo diría que este libro alcanza una sabiduría diferente de la que tradicionalmente hemos conocido como tal, una sabiduría que más nos enseña las diferencias y los alcances de esta poética en su diálogo con la realidad y que nos abre a un conocimiento ilimitado, distinto al que nos tenían acostumbrados otros poetas cubanos. Cierta actitud vanguardista está en el centro mismo de La cortadura y el signo, cierta rebelión de la palabra porque quiere conducirnos a otros espacios y otras esperanzas. Todo es diferente en este poemario, en primer lugar en el tono de los textos, en su fuerza y en lo que podríamos llamar su sobreescritura, la escritura sobre los objetos del mundo real, signo sobre signo. Con este poemario de Armenteros estamos ante una propuesta de lectura antes que de una interpretación del mundo...”




***************

MATERIAL SÓLIDO


A Eva (Embil es también un sitio grande y pequeño).

Hoy he comprendido que de nada vale,

calcular con esa minuciosidad enfermiza

los instantes que nos acercan o alejan del vacío.

Cuando los gritos retumbaron por el edificio,

supe que el salto inevitable

en su propia perfección

se había producido.






MÁSCARAS AFRICANAS
1

De lejos como máscaras africanas nos vemos

en esta ciudad, en la fijeza áspera de su representación.

Afuera se arremolinan los excesos, nos compadecen...

Cuando te admiraba dormir como naturaleza imprecisa,

mientras dormías, salté el marco de madera.

2

Ella penetró las ciencias astutas del espíritu

yo iniciaba este proceso lento / virtuoso hasta el suicidio.

Se lo explicaba en la orilla báltica:

"Tener que separarnos, alzar muros / profundidades".

Pedía que no la atormentase más,

--desde sus ojos-

con un efecto (tan) devastador.

3

Octubre otoñal en su baño de sangre.

Las víctimas coaguladas de miedo.

Por no gritar, por no... -envejecer--.

Esa eternidad que nos destina en la costumbre.

Tal como relatan los judíos en las sagradas escrituras.

Nos salvamos. Nos salva: La belleza fiel del sufrimiento.






Plegarias contra el miedo


Temo no ser el que querían.
Madre me palmotea suavemente:
"Pero hijo esa obsesión por las palabras".
Cristo me ve ríe en toda su imagen
alguna vez él y yo
jugamos a des-clavarnos
escupir frente a las cruces
no ser infinitamente normales. Ahora temo que el reloj se quiebre
la arena en mi cabeza estalle.
Junto al mar se alza-mezcla la tarde veloz.
De la fiebre surgió la música o viceversa
hay figuras entre la sal y el hollín de la casa
suplicando:
"No mojes los huesos"
de asegurar o imaginar que no giran
no rotan estos diez mil ojos.
Réquiem por esta noche de arenas movedizas
donde ella finalmente no está:
Y es el deseo mayor
es sin carne (girando) aún
hasta que razono.






Balada inconclusa del hombre gentil


"El diablo se ha metido en mi cabeza".

Tal vez un aire solitario de Vivaldi
sería la respuesta
pero el hombre
ocupa su lugar dentro del circo
y juega decidido su poca suerte
a los dados marcados de antemano.
Apuesta su sonrisa a la moneda
su voz en la moneda
a la moneda todo el corazón
hasta que el tedio
sobre carta y jugador detiene la ruleta.






La nada / nada prefigura

Rogarle a la mano: "Por favor no ser mi mano".
¿Y si sucede?
Me tornaré irreal como los personajes
de mis versos.
—Me encantaré con ellos.
He practicado el ritual de los obedientes y nada.
He practicado el ritual de los iletrados y nada.
He practicado el error de los sin nada... y nadie.
Como esas provincias que nada esperan enarbolo
el alma.
Rogarle a los nervios: "Por favor, no habitar
jamás la mano".





Máscaras africanas

Ella penetró las ciencias astutas del espíritu
yo iniciaba este proceso lento / virtuoso hasta el suicidio.

Se lo explicaba en la orilla báltica:
“Tener que separarnos, alzar muros / profundidades”.

Pedía que no la atormentase más,
-desde sus ojos-
con un efecto (tan) devastador.










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Yansy Sánchez Fernández, nació el 31 de julio de 1981 en Cuba. Graduado de Letras en el 2008 por la Universidad de la Habana, donde también fungió como profesor hasta el 2017; no obstante, desde hace un año, se desempeña como profesor-investigador en el Centro de Estudios Sociales Cubanos y Caribeños José Antonio Portuondo (CESCA) de la Universidad de Oriente. Entre sus principales premios y publicaciones se encuentran: Premio Pinos Nuevos (poesía), 2005, con el libro Maldita sea, el cual fue editado por Letras Cubanas, en el 2006, Finalista en el premio de poesía La Gaceta de Cuba, 2007, Premio Beca de Creación de la Gaceta de Cuba (poesía), 2014, Premio Paco Mir (poesía), 2015, Premio Dador (poesía), 2016, Mención en La Gaceta de Cuba (poesía), 2017, Premio Beca Ciudad del Ché (poesía), 2017 y, más reciente, Premio La Gaceta de Cuba (poesía), 2018.

Ha publicado además el libro Té para los barbaros (poesía), ed. Santiago, 2006. Figura en: la Revista de Poesía Cubana Amnios no. 2, antología Rosa Caribe, poesía de Venezuela y Cuba, ed. La Mancha, Venezuela, 2011, antología Distintos modos de evitar a un poeta: poesía cubana del siglo XXI, ed. El Quirófano, Colombia, 2012, revista literaria La Noria, no. 4 Santiago de Cuba, 2012, antología La calle de Rimbaud, ed. Aldabón, Matanzas, Cuba, 2013, revista La Gaceta de Cuba, 2014.


***************

La tala


La tala indiscriminada ha llegado hasta mí. Yo tenía en mi cabeza un árbol como tener la razón. Yo tenía la razón hasta que la tala indiscriminada me hizo perder la cabeza, perder el árbol que era mi razón de ser. Mi madre decía que no sembrara árboles en la cabeza, porque terminan por crecer y hacerse tan visibles, que alguien de seguro querría aventurase a derribarlos. “Los árboles hijo, se siembran en la tierra, como los hombres”; pero aquel era tan lindo, tanto lo celebraba, tanto, que fue creciendo, creciendo, hasta que se hizo extraordinario, y duro contra el árbol no se hizo esperar el talador, duro contra mi cabeza hasta que por fin cayó y fue grande mi ruina.





Perro negro a plena luz


En medio de la carretera, insalvable el perro insalvable, fracturas en la vertebral, mi ocurrencia reconstruía su cadáver. La masa informe aún sugiere animal voluptuoso. Qué pena para esos automóviles a gran velocidad que no lo hubieran visto qué pena; pero cómo justificar el topetazo, a plena luz, con toda esa anatomía sugiriendo el pare. Cualquiera, a la verdad, puede quedar en blanco unos segundos. El chofer quizás nunca quiso matar a un animal. El chofer, que aprende también por referencia, se impedía vengarse de un amigo. Le habrían dicho quizás: esto te arrancará la rabia mijo, sería para ti una limpieza, le habrían dicho. El chofer que aprende también por referencia, prefirió quedarse en blanco frente aquella aparición, el perro incólume en medio de la vía: su chivo expiatorio perplejo a plena luz, frente al claxon y las velocidades; el perro, que nunca aprendió por referencia, pagó su aprendizaje con la vida.





El precio del alpiste


En el Hotel Sevilla era la primera vez que yo veía pajaritos húngaros, quiero decir: gorriones. La jaula metálica, suspendida, favorecía la contemplación. De tan lejos, encerrados allí con todo el alpiste y algo de apetencia, los pájaros húngaros exploraban su contraste con otros pájaros, que ágiles, sagaces por el incierto, sustraían de los bordes de la jaula el alpiste. Torpes de gordura, apenas se enojaban, apenas disentían, quedaban absortos considerando el vuelo: aquel desplazamiento inadvertido; parecían reducidos a la envidia. Tras la reja, como dos cristos, permanecerían allí, tan quietos, con todos sus colores, admirando la opacidad del plumaje enemigo: los pájaros del parque que volverían después, supongo, con la misma insolencia, la misma presunción de creerse juntamente dignos e ignorar el precio del alpiste.





Mala praxis


Por alguna razón siempre asocié los kimonos a la guerra. De pequeño, en el justo momento de combate, me vestían de un ejemplar para principiantes. Conforme a mi destreza cambiarían sus colores, conforme a mi adicción, recalcaban, para el arte de golpear sobre el tatami. Nunca tuve un kimono color negro. Albergo desde entonces alguna frustración: “¡tú no sirves para esto, muchacho!” las palabras del maestro con su negro kimono restallante. La verdad, experimento cierta emoción, una secreta afinidad por los que van de negro hacia el combate, tan bellos. Me divorcia la emoción por los kimonos de los golpes recurrentes del maestro. Propinar contra el maestro un golpe y una linda margarita a los que van de negro hacia el tatami, tal vez así conciliaría; pero no pude. Dar contra el maestro un golpe no pude, frente a su negro kimono color negro no pude, frente a su amplio cabello rozando el cinturón: dojo o tatami, no podría. Por si acaso, sigo en guardia. El maestro del kimono color negro me golpea, donde no espero me golpea, descubre bajo la manga una sonrisa. En verdad, tiene razón el maestro, yo no sirvo para esto.





Cuando los Rolling están pienso en ti


Pensé que si le hablaba de los Rolling ella pudiera perdonarme. A la verdad, no me gusta ni el rock. Yo levanto pesas con cierta disciplina, con cierto instinto de supervivencia; pero mi novia es blanca y a ella le gusta el rock. Entre otras cosas, dice: es que somos diferentes, mijo. En el concierto de los Rolling yo debía aprender esas diferencias. Las mujeres que bailan rock todas se desnucan con su pelo. A la verdad que no me gusta, no pudiera entrar a mi edificio con esas murumacas, pero en los Rolling la recuerdo diferente, sería muy sincero si le hablara en ese instante que ellos cantan Satisfation, sería gentil con esos gordos que se lanzan, que hacían hardcore sobre mí como dijeron, porque los Rolling me recuerdan a mi novia, pudiera sacarlos de concierto a esos gordos, dos repeticiones con su peso: uno arriba, dos abajo y fuera, que vayan con su hardcore hacia otra parte; pero no: los Rolling me recuerdan a mi novia y sé que ella jamás pudiera perdonarme.





El ermitaño


Quien dice entre la soledad o entre los cerdos, por ejemplo, ¿un hombre encontrará lo semejante? ¿Olisqueando bajo fango y sobre el aire? Y el que dijo sobre el aire pudo decir también: el viento, o sobre un potro quizás, ¿un hombre encontrará? En la tristeza de un buey, ¿un hombre encontrará lo semejante? Lo que semeja ¿cómo lo asociará con la palabra? ¿Levantará con brío la cabeza? ¿Dará fuerte contra el suelo una patada? ¿Largará un bramido extenso? ¿Agitará su pequeño rabillo como se agita por pequeña una lombriz? Acostumbrado entre las bestias y la soledad, el hombre solo hará lo que conoce. Entre el bramido y la palabra una coz; entre la coz y la palabra una música; entre la música y la palabra, su cabeza. Los hombres de sociedad siempre lo cuestionarán; sin embargo, si aparecieras tú, ¿no entenderías con la palabra amor?, si aparecieras, ¿no entenderías lo que dice?










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Caridad Atencio La Habana, Cuba, 1963. Poeta, ensayista e investigadora. Autora de media docena de libros y merecedora de varios premios y reconocimientos, entre ellos la Distinción por la Cultura Nacional, en su país. En 2015 recibió el Premio Nacional de Poesía de la Revista Gaceta de Cuba- Revista Prometeo. Autora de los poemarios: Los viles aislamientos, 1996; Los poemas desnudos, 1995; Umbrías, 1999; Los cursos imantados, 2000; Salinas para el potro, 2001; La Sucesión, 2004; La Sucesión, (poesía) Editorial Letras Cubanas, 2005; Notas a unas notas para L.A.; (poesía) Ediciones Unión, La Habana, 2005; Recepción de Versos sencillos: poesía del metatexto, (ensayo) Editorial Abril, La Habana, 2001; Génesis de la poesía de José Martí, (ensayo) Editorial del Centro de Estudios Martianos y Universidad Estatal a Distancia de Costa Rica, 2005; Circulaciones al libro póstumo, (ensayo) Premio Razón de Ser de la Fundación Alejo Carpentier en 2003, Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 2005; El mérito de una solicitud misteriosa: De algunos poetas románticos mexicanos en Martí, (ensayo), Instituto Mexiquense de Cultura, Toluca, 2005; Un espacio de pugna estética, (ensayo) Ediciones Matanzas, Matanzas, 2006; Además, obras suyas aparecieron en la antología Álbum de poetisas cubanas, con prólogo y selección de Mirta Yáñez. Publica regularmente en revistas literarias cubanas, y de Estados Unidos, España y México.

Ha publicado en revistas de Cuba, Estados Unidos, España y México. Fue incluida en el Álbum de Poetisas Cubanas, prólogo y muestra poética de Mirta Yánez. Miembro del Consejo Científico del Centro de Estudios Martianos.



*************


Vestida y sin rostro
le estaba torciendo el cuello a mi niño.
Una puñalada en la boca
con los dedos abiertos sobre los ojos,
aunque las venas se salen de mis manos.

"Oí tu voz llamándote a ti mismo".
Vi vasijas de sólido llenándose de agua.
Y lo pesado se fue al fondo
convirtiendo su vuelo en un crujido.

Comiendo por la partidura
los esclavos no sienten horror.

El carácter está perforado.



El vientre que gotea como un ojo se escuda en un abismo.
Ya volverán por mí, me falta una obsesión.
Rozaba los objetos del insomnio,
el gesto zigzagueante en la antesala.

Sé que le presto sangre al lado muerto.

Clavada en mi señal yo recupero el mundo,

sobredivido la permanencia íntima.

El estupor refleja el fondo de la noche,

La crueldad con que una nube tapa la luna.



Con una cuchilla raspan tu identidad. La idea se mueve como hierro desaceitado. Descubres una voz a tu nombre, "en medio del más delicado baño de sangre" un secreto dentro de un secreto. Ahora soy un peso, un árbol trasplantado. De un golpe acaricio mi cráneo. Del espíritu las puertas de metal cerraron bruscamente, tragando vibración, cada segundo.

***



La le gis en el texto
Un problema de fondo, de sustrato vacío o conjurado. Un asunto de espejo sin espejo, un segmento del agua y la figura. Zona de ventisca. ¿Qué hace al otro valerse del escriba?, ¿sostenerlo y moverlo, al son de la propia osadía que ha creado? Un líquido disparo en pugnas con la lógica: ¿El sostén de aguas pútridas?, ¿nitidez sumergida de la fuente?

Hay que sorber el limo, la hinchazón del cadáver. Hay que guardar las huellas del desgaste cuando acuda el peso de la transparencia.

De Los cursos imantados



Querida:
He sabido serena de su muerte. La más delgada, la más alta de las hermanas. En apariencia la menos agraciada. La única que para unirse tomó un hombre casado que casi le doblaba en edad, cuando apenas había tiempo para aquello: En su pueblo hacía la zafra, mientras las vacaciones eran para sus hijos y su esposa acá en La Habana. Pervivían en paz aquellas dos familias, hasta que el tiempo le dio el marido eterno. Una muerte, un dolor, una herradura que arrancaban.
Una vez cada año íbamos donde ella. Si guardaba el gesto tutelar. Su ropa sucia, sus uñas, tiznadas del fogón, pero siempre la comida a su hora y el café claro. Cuando murió el abuelo, al que siempre fue la única que cuidó, llegaron de otras urbes sus hermanas, bien tenaces, a rifarse la cadena y su reloj de oro. Si alguien se casaba o se operaba, era ella quien cuidaba a los niños. Fue el alma de sus hijos hasta que partieron. Una hacia afuera, otro perdidamente para dentro de sí. Le quedaba la casa. Hasta que la casa de guano y de madera comenzó a derribarle. Como sus tablas, se averiaban sus piernas, sus deseos. Nunca quiso mudarse de aquel sitio vastísimo por el que todos los nuestros habían pasado, y como tal era el encaje oscuro de lo que no existía. Mi permanencia y mi recuerdo eran una explanada para su sacrificio. *

De El libro de los sentidos

* Para Lila, Andrea Mendoza (30 de noviembre de 1928-23 de abril de 2005)



Atencio: Podrías haber escrito cualquier otra cosa a la que aquí has escrito. Y siempre dirías lo mismo. TODO ES LO MISMO. Todo es posición mental, capacidad de moverse de un estado a otro, de una condición a otra, de un modo a otro. Hay algo que escribió un tal Foucault: «Hasta dónde se puede pensar de otro modo al que pensamos […]». Todo esto me viene leyendo LOS CURSOS: me reafirmo: existe un gran aburrimiento, un modo cegato de representar la realidad: toda: la íntima, la inmediata a nuestra intimidad; la realidad que nos refieren y depositan de nuestra propia realidad y del «MUNDO»: * sin duda esta última nos coacciona, nos (auto)censura — entonces nos ocultamos en los juegos infinitos del intelecto. No veo ni bien ni mal LOS CURSOS… veo lo que representa.
Ahora mismo una pregunta general: ¿Hasta cuándo la representación? PREGUNTA RESPUESTA; PREGUNTA RESPUESTA
Y otra más para terminar:
—ATENCIO (N!!) ¿Por qué insistes en publicar tu gran libro por partes??? (¿pregunta inútil porque trae consigo la respuesta?)
Porque LOS CURSOS me abren para decir decir decir(te), pero siento que ya estoy y estaría diciendo de otro modo lo SUBRAYADO EN UN LIBRO DE NIETZSCHE… y por ahí para allá hasta LLEVO EL GANCHO DE CARNICERO —HUIDIZO Y FEROZ— GRAVITANDO…

Parece que ¿todo está imantado?

16 de noviembre de 2001
Escambray


* EL MUNDO TRANSMITE AL HOMBRE DE UNA MANERA ENFERMIZA SU HUELLA DE VASTEDAD

De El libro de los sentidos



Cada uno de nosotros proyectaba la imagen del país en límites pendientes. Un extremo nos marca. La ignorancia también nos hunde la imaginación. A dónde vamos, sosteniendo ridículamente el rastro de una punta. La magnitud raída ascenderá. Cómo adentrar el diente en la otra carne cuando aprietas tus labios con horror.

De La sucesión




Un gran cuchillo sobre el que cae continuamente el pecho, eso es la sucesión. Penetraban en lo amargo con miedo. Con las facciones propias al hueco de la identidad. ¿Quién es capaz de aquietar lo turbio, cuando ello se aclara con lentitud? «La bisagra alimenta los horrores.» Va muda la procesión de vulnerados. Como el tiempo por dentro de un castillo, soy un grito cuajado en sus cerebros.

De La sucesión










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Por: Affonso Romano de Santana
Traductor: John Galán Casanova / Felipe de Jesús Hernández

Traducciónes de John Galán Casanova


Elogio del cuerpo




Los hay más diestros, lo sé.
Pero con éste
corto a tiempo el gesto oculto,
asalto la noche, cruzo las horas
y huyo galopando en potros verdes.

Los hay más fuertes, lo siento.
Pero con éste
ataco, esquivo y agredo
como puedo.
Con éste parto para el combate
y con él retorno
–si pierdo.

Los hay más amados, me dicen.
Pero éste sabe dónde, y sabe cómo, y sabe cuándo
y nunca contaría
lo que oye y siente,
cuando en sus lechos se entreabren otros cuerpos
con secretos repentinos,
floraciones de ataque y paz.

Los hay más bellos, los veo,
en los tonos del bronce
y en el esplendor de mil calzadas.
Pero éste me calza como guante
y lo hundo entero en los abrazos
y lo retiro intacto del espejo.

Los hay mejores en todo, ya lo sé.
Pero es de éste que me sirvo,
es éste el que me dieron,
éste el que alimento,
con éste como, beso y fructifico
y es con éste que fecundo mi propia muerte.



Noticias montadas en la tv




1. Siento meter mi mano en vuestra sangre
para sacar poemas, pero
seis mil antílopes están siendo abaleados en Yellowstone
y ensucian mi cena.

Helicópteros y tractores los siguen por la nieve
–un antílope es demasiado oscuro si el fondo es
blanco.
Antílopes y hélices,
rifle y cuerno,
pata y bala.
Todo es deporte.
Giants versus Dodgers,
Bruins versus Trojans,
bicicleta contra tanques,
trampa de liebre contra Napalms.

(Dijo el gobernador del Estado de Wyoming que
sufre al verlos abatidos en lucha desigual, sin
escapatoria.

Y el guardia forestal: I’m really sorry, pues nuestra
tarea sería protegerlos. Pero habrá carne y pieles
para los indios.)

2. En Vietnam no corren antílopes.
Pero, si corrieran, tendrían que morir:
seis mil en una semana
y más aún en la estación de lluvias.

¿Cómo se escondería un vietílope
en el blanco sobre blanco?

¿Cómo se defendería en este paisaje
sin los colores de la tecnocracia?

Un vietílope corriendo en plena nieve
es más visible cuanto más sucia es la bala.
Los vietílopes hacen túneles
así las bombas de gas penetren por detrás,
se sumergen respirando por bambúes,
pero bulldozers sedientos secan los pantanos.

–Hay demasiados antílopes en esta área,
es preciso diezmarlos.
–Guerreamos porque queremos paz.
–Si no los liquidamos
en breve invadirán nuestros jardines.

No obstante, el vietílope, confundido en su edad dorada,
sustraído de su ley natural,
continúa gestando futuras muertes en los periódicos.

Tiro al blanco,
tiro al palomo,
tiro al platillo.
–¡My gosh! ¡Cómo son veloces!
–¡Mi reino por un vietílope!

3. Plagas existen siempre.
Es imposible diezmarlas
por más clorox, ajax, solvex
que arrojemos sobre las tierras baldías.
Hoy, antílopes.
Ayer, carneros en Argentina,
canguros en Australia,
papagayos en el Brasil colonial.

Un día,
tortugas en la Amazonia





Epitafio del siglo XX (Fragmento)



1. Aquí yace un siglo donde hubo dos guerras mundiales y miles de otras pequeñas e igualmente bestiales.

3. Aquí yace un siglo que casi se desvaneció en la nube atómica. Salváronlo la casualidad y los pacifistas con su homeopática actitud -nuez vómica.

4. Aquí yace un siglo que un muro dividió Un siglo de concreto armado, canceroso, drogado, contaminado que en fin sobrevivió a las bacterias que parió.

5. Aquí yace un siglo que se abismó con las estrellas en las pantallas y que el suicidio de supernovas contempló. Un siglo filmado que el vient se llevó.

6. Aquí yace un siglo semiótico y despótico que se pensó dialéctico y fue patético y aidético. Un siglo que decretó la muerte de Dios la muerte de la historia la muerte del hombre en que se pisó la luna y se murió de hambre.

Traducción: Felipe de Jesús Hernández







Affonso Romano de Santana. (Brasil, 1937). Poeta, ensayista, cronista. Varias veces ha ganado el Premio Nacional de Poesía en su país. Algunos de sus libros de poesía son: Poesía y palabra (1965), Poesía sobre poesía (1975), ¿Qué país es éste? (1980), La catedral de Colonia y otros poemas (1985), La poesía posible (1987) y Al lado izquierdo de mi pecho (1993).




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

Por: Thiago de Mello
Traductor: Mario Benedetti / Arturo Corcuera




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LOS ESTATUTOS DEL HOMBRE



Artículo 1.
Queda decretado que ahora vale la vida,
que ahora vale la verdad,
y que de manos dadas
trabajaremos todos por la vida verdadera.

Artículo 2.
Queda decretado que todos los dlas de la semana,
inclusive los martes más grises,
tienen derecho a convertirse en mañanas de domingo.

Artículo 3.
Queda decretado que, a partir de este instante,
habrá girasoles en todas las ventanas,
que los girasoles tendrán derecho
a abrirse dentro de la sombra;
y que las ventanas deben permanecer el día entero
abiertas para el verde donde crece la esperanza.

Artículo 4.
Queda decretado que el hombre
no precisará nunca más
dudar del hombre.
Que el hombre confiará en el hombre
como la palmera confía en el viento,
como el viento confía en el aire,
como el aire confía en el campo azul del cielo.



Parágrafo único:
El hombre confiará en el hombre
como un niño confía en otro niño.

Artículo 5.
Queda decretado que los hombres
están libres del yugo de la mentira.
Nunca más será preciso usar
la coraza del silencio
ni la armadura de las palabras.
El hombre se sentará en la mesa
con la mirada limpia
porque la verdad pasará a ser servida
antes del postre.

Artículo 6.
Queda establecida, durante diez siglos,
la práctica soñada por el profeta Isaías,
y el lobo y el cordero pastarán juntos
y la comida de ambos tendrá el mismo gusto a aurora.

Artículo 7.
Por decreto irrevocable
queda establecido
el reinado permanente
de la justicia y de la claridad.
Y la alegría será una bandera generosa
para siempre enarbolada
en el alma del pueblo.

Artículo 8.
Queda decretado que el mayor dolor
siempre fue y será siempre
no poder dar amor a quien se ama,
sabiendo que es el agua
quien da a la planta el milagro de la flor.

Artículo 9.
Queda permitido que el pan de cada día
tenga en el hombre la señal de su sudor.
Pero que sobre todo tenga siempre
el caliente sabor de la ternura.

Artículo 10.
Queda permitido a cualquier persona,
a cualquier hora de la vida,
el uso del traje blanco.

Artículo 11.
Queda decretado, por definición,
que el hombre es un animal que ama
y que por eso es bello,
mucho más bello que la estrella de la mañana.

Artículo 12.
Decrétase que nada estará obligado ni prohibido.
Todo será permitido.
Inclusive jugar con los rinocerontes
y caminar por las tardes
con una inmensa begonia en la solapa.

Parágrafo único:
Sólo una cosa queda prohibida:
amar sin amor.

Artículo 13
Queda decretado que el dinero
no podrá nunca más comprar
el sol
de las mañanas venideras.
Expulsado del gran baúl del miedo,
el dinero se transformará en una espada fraternal
para defender el derecho de cantar
y la fiesta del dia que llegó.

Artículo final.
Queda prohibido el uso de la palabra libertad,
la cual será suprimida de los diccionarios
y del pantano engañoso de las bocas.
A partir de este instante
la libertad será algo vivo y transparente,
como un fuego o un río,
o como la semilla del trigo,
y su morada será siempre
el corazón del hombre.




Santiago de Chile, 1964.
Traducción de Pablo Neruda.






MADRUGADA CAMPESINA


Madrugada campesina
aún oscurece en la tierra:
pero es preciso plantar.
Pasó su noche, la noche,
la mañana va a llegar.

Ya no vale la canción
hecha de miedo y remedo
para engañar soledad.
Ahora vale la verdad
cantada simple y por siempre
ahora vale la alegría
que se construye de día
hecha de lucha y de pan.

Siento en el aire que vienen
tiempos de trigo maduro.
Va a ser tiempo de segar.
Ya aparecen los prodigios:
lluvia azul en el maizal,
estalla el frijol en flor,
nueva leche va manando
de mi lejos seringal*.

Ya es casi tiempo de amor.
Del suelo recojo el sol,



* Bosque o conjunto de seringueiras, árbores típicos del nordeste brasileño. (Nota del revisor).





CANTIGA DE CLARIDAD


Campesino, plantas el grano
en lo oscuro —y nace un albor.
Quiero llamarte hermano.

De noche, comiendo pan,
siento el gusto de esa aurora
que te despunta en la mano.

Haces de sombras un haz
de luz para multitudes.
Un compañero tan claro
que vive en la oscuridad.

Y mientras no llegue el día
en que la tierra sea un reino
de trabajo y de alegría,
cantando juntos, alcemos
armas de amor activas.
La rosa ya se hace llama
al hilo del corazón.

Campesino, plantas el grano
en lo oscuro —y nace el alba.
Quiero llamarte hermano.




Traducción de Enrique Lihn.





SONETO DE LA PLAZA DESTERRADA

Cierta noche de abril estuve cerca
del pueblo erguido en esperanza y canto.
Antes nunca jamás mi pecho cierto
de la alegría estuvo, pero el llanto

fue el que bajó, arando en el desierto
de la plaza burlada. Fue mi espanto
menos el ver el corazón cubierto
por el miedo feroz, de torvo manto,

que el descubrir que nadie amar sabía,
como se ama la rosa enamorada,
a la patria pronto degradada.

Ver que nadie en la calle una canción
de amor cantó llamando a rebeldía,
a construir con sangre la alegría.



Traduccíon de Enrique Lihn.





MEDITACIÓN EN REINO DE LA PANTERA AZUL


Viene de pronto, nunca viene
cuando se presiente su llegada.
Llega y es tarde ya y en todo es tarde.
Nunca se muestra entera. Pero es hembra.
Es necesario esperar y seguir siendo
hasta que olfatea
lo que guardas al fondo de tu nombre.
Pero no vale su precio, ni la sórdida
moneda que te exige: nada quiere.
Marcha a tu lado, del que no se aparta,
agazapada en pliegues de la ropa,
le encantan la nuca y los cabellos.
Inmóviles sus manos posadas en los hombros
que nada sienten pero saben: sufren
tanto o más que brasas.
Es igual
a lo que fuera antaño, a lo que fue
en tu jardín una semana antigua.
La víspera parece tan remota
que llega a ser penoso recordarla.
La casa se convierte en selva densa,
hay secretos desvanes nunca vistos
que nos llaman con tibios terciopelos
enseñándonos cantos amorosos
que no saben jamás por qué callaron.
Si te llama a la lucha traicionera,
todo se cubre de ceniza y polvo.
No hay nada pegajoso a no ser los contactos
inesperados como mariposas
que bajan devastando soledades.

El sol de la más vieja primavera
quema tu sangre, estalla en la garganta
que, desde hace cien noches, no dominas
y hay sequedad en tus encías.

deslumbradas surgen las rodillas

que van dejando ver colores curvos
casi a los costados de los muslos.
nada más. El cielo es lo que falta.
Toda azul te acecha la pantera
como si no te conociera —y canta.
De súbito las cosas huecas crujen
y en el más trivial acto de la vida
cifras un interés total: el sortilegio
es terrible y fugaz, porque te ofrece
en un brote de luz la certidumbre
de la inutilidad feroz y fría
de la prenda que te iba seduciendo.

Es ahí cuando, cada cosa, y todas,
incluso la pared, el calendario,
y hasta el cuchillo junto al velador,
los grandes sentimientos, las palabras
altisonantes y los compromisos
como agua pasan, pasan como un rio
de aguas espesas que no corren nunca,
de una espuma podrida recubiertas.

Con todo, luce flores en sus flancos
y distracciones que permiten pájaros,
con ese ardor húmedo de macho,
que ella no deja alzarse de los sótanos
en los cuales contigo se oculta
sabiendo que le cabe la tiniebla.
Y en su reino luminoso clavas
tus huecas raíces de silencio
que se hunden cantando en la tierra.




Santiago de Chile, 1963.
Traducción de Enrique Lihn





COMO UN RIO


Ser, como un río, capaz
de llevar por su cuenta
a la canoa que se cansa
de servir de camino
para la esperanza.
Y de lavar al límpido
la pena de la mancha,
como el río que lleva
y lava.
Crecer para entregar
en la distancia callada
un poder de canción,
como el río descifra
el secreto de la tierra.

Sí el tiempo es de descender,
retener el don de la fuerza
sin dejar de seguir.
Desaparecer incluso
para, subterráneo,
aprender a volver
y cumplir en el trayecto
el oficio de amar.

Como un río aceptar
esas súbitas olas
hechas de impuras aguas
que traen a flote la verdad
oculta en las profundidades.
Como un río, que nace
de otros, saber seguir
siendo junto con otros
y en otros prolongándose
y construir el encuentro
con las grandes aguas
del océano infinito.




Barreirinha, Amazonas, 1978.
Traducción de Adán Méndez.





HACE TIEMPO QUE ESCOGÍ

La luz que me abrió los ojos
para los desheredados
y heridos de la injusticia
no me permite cerrarlos
nunca más, en tanto vivo.

Sea por asco o fatiga
me dispongo a no ver más
y aun cuando el miedo acosa
mis ojos, me es imposible
dejar de ver. La verdad
me ha tocado con su lámina
de amor el centro del ser.
No se trata de escoger
entre ceguera y traición.
Pero si entre ver y hacer
de cuenta que nada vi
o hablar del dolor que veo
y ayudarlo a tener fin,
ya hace tiempo que escogí.




Rio de Janeiro, 1981.
Traducción de Mario Benedetti.





LA LUZ QUE ALUCINA


Mi hijo se murió de madrugada.
Él era un girasol, así de rojo,
como un caballo siempre de perfil,
un avestruz con odio hacia la arena,
un tulipán helado en el volcán.
Temía convertirse en compañero,
llena de espinas lilas la garganta
y anochecía con la voluntad
de romper el secreto en los cristales.
Pero era un ruiseñor si la mañana
llegaba en las laderas de la sierra
cubiertas por un musgo imperdonable.
Mi hijo yace muerto aquí a mi lado:
las estrellas que crecen en sus ojos
iluminan mis yerros más antiguos.
Pero de su tobillo se alza un canto
que me apacigua, porque muestra clavos
que le fueron hundidos por las aguas
que navegamos ciegos y abrazados
cual se abrazan los pájaros que huyen.

Ayer crucé con tres rinocerontes.
Con florido unicornio me llamaban
por el nombre que tuve cuando niño.
Mordidos por los pájaros nocturnos,
con pupilas de asombro me pedían
que con ellos me fuera antes del alba
hacia el sitio en que nacen las estrellas,
en tanto iban hundiéndose en el lodo
cubierto de amatistas y de garzas.
Quiero perderme, mas antes que se hundan,
que me dejen la piel, la piel les pido
que en carne viva sigan por el fango,
que me la dejen para que proteja
lo que aún queda en mi pecho de la infancia.



Rio Andirá Amazonas, 1980.
Traducción de Mario Benedetti.



FELIZ, INSOPORTABLEMENTE


De a poco la luz pierde el resplandor.
A sangre sabe el río y no lo sabe nadie.
Esta es la última oportunidad de verme
por primera vez entero: cara a cara.
(Siempre quise morir
antes de verme como soy).
Prefiero simplificar. Entonces ¿por qué dudo
en revelar las oscuras aguas
que me recorren, esas en donde habitan
peces cenicientos, sordos, que me conocen?
El peor pecado del hombre
es no ser feliz. (El juicio es de Borges,
que era ciego pero descubrió la rosa
encendida en el corazón de una mujer).

Pude ver el fondo de un lago de esmeraldas.
Fui insoportablemente feliz.
Las peores desgracias (también la de existir)
que me hirieron, nada significaron comparadas
con los milagros que viví,
con los mágicos momentos que inventé.

No es preciso ir muy lejos. Cierta noche
de ardiente primavera, viajé
abrazado a los cabellos de una mujer
que me enseñaba a amar como ella amaba,
en el mar de los espacios siderales.
Regresé intacto. Al parecer
transcurrieron eternidades.
Ahora estoy solo. Frente a mí
o entre mi soledad y la noche que me llama,
queda un espacio en el que no hay sitio
para lo que escondí.
Y más de medio siglo de fiesta,
de lágrima, de asombro, de ternura,
se resume inútil en la chispa
de ese tiempo fugaz en que mi ser total,
residuo de memorias, ya se adhiere
imperceptiblemente
al silencio nocturno de la floresta.



En el río Amazonas.
Traducción de Mario Benedetti.



LA CREACIÓN DEL MUNDO


No desfloré a nadie.
La primera mujer que vi desnuda
(era adulta de alma y de cabellos)
fue la primera que me mostro los astros,
pero no fui el primero a quien se los mostró.

Vi el resplandor de sus nalgas
de espaldas a mí: era morena,
mas al darse vuelta fue dorada.

Sonrió porque sus pechos me asombraron,
por mi mirada de adolescente no acostumbrado
a la gloria de la belleza corporal.
Era de mañana en la selva, pero nacían
estrellas de sus brazos y resbalaban
por el cuello, lo recuerdo, era el cuello
Lo que me enseñaba a deletrear secretos
guardados en la clavícula. Pedía,
ya echada de bruces y llamándome,
que posara mis labios por los pétalos
con rocío de la nuca, eran lilas;
que alisara, levemente, con las yemas
las espaldas de espumas y esmeraldas;
quería que mi mano recorriera,
yendo y viniendo, el valle de la columna,
très doucement, porque me cuidaba.
Ella inauguró en mí la alegría
inefable de dar felicidad.
Tanto conocimiento no podía
ser sino innato, pienso ahora.
Pero no.
Era un saber hecho de experiencia,
más que ingenio para transmitirlo.
Ella era de otras aguas, una fuente
de treinta años, que vino desde el Sena
con el destino de darme de beber
— en la aurora de sus ojos, en sus pechos,
en la boca musical, en el mar del vientre,
en la risa de azucena, en la voz densa,
en Las cejas y en el vértice de la piernas—
la miel antigua de la sabiduría,
de saber que el deseo crece cuando entiende
que la chispa se enciende en la ternura,
que las antesalas se prolongan
hasta que uno esté listo para entrar en el cielo.



Traducción de Jorge Enrique Adoum.





LA TERCERA ALA


Traigo una esperanza nueva como la primera claridad
que marca la mañana
de cada ser humano.

Traigo la sabiduría
de los colores que danzan
y ordenados se juntan en el aire
cuando es preciso alumbrar el arco iris.

Traigo el milagro de la vida,
latiendo en el corazón
del recién nacido.

Llego tras el rastro del pájaro
que atravesó el tiempo
y con el trino de su tercera ala
rasga el cielo de la atopía.

Llegas entregándonos, pájaro,
la poesía de tu canto,
certeza de un amanecer
que se posa ya en mi frente,
en la palma de tu mano.




*********************




Amadeu Thiago de Mello nació en Barreirinha, Brasil, en 1926, falleció el 15 de enero de 2022. Desde 1951 con la publicación de su libro Silencio y Palabra, su producción poética fue permanente. La colección Viento General consta de una docena de libros publicados antes de 1981.También publicó, entre otros, Los estatutos del hombre; Bochorno en la floresta; Un campo de margaritas; De una vez por todas. Después de estar detenido durante el golpe de Estado en 1964, se exilió en Chile, donde conoció a Pablo Neruda, de quien fue traductor al portugués. También viajó por Argentina, Francia, Alemania y Portugal hasta el fin del régimen militar, cuando volvió a su pueblo natal. Fuje un defensor de la naturaleza y del Amazonas. Al preguntarle si defender la Amazonia y crear conciencia su propósito como poeta respondió: “Existe un bello poema que mi gran amigo Nicolás Guillén escribió y dice en uno de sus versos: “el río es hondo y lleno de monstruos”. Nuestro Amazonas no escapa de esa verdad y la poesía dice la verdad y de ella debemos echar mano para hacer la denuncia, la conciencia. Hace más de diez años que apareció en nuestras aguas un terrible monstruo que los mestizos llaman azogue. Es simplemente mercurio, utilizado por los mineros en el proceso de extracción de oro. Algunas toneladas del metal ya están en el fondo de la cuenca amazónica, principalmente en las aguas que bañan el área de las minas”.




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Pozo sin luz



a Adovaldo Fernandes Sampaio

Todos los días caen en la oscuridad,
la brea de las horas canta en la amplitud.

Amo lo que no tuve.
Fui siempre por callejuelas
pobres y olvidadas,
donde el mimbre de la vida
vibra
sus cristales más antiguos.
Una carroza de viento
es mi herencia mal recibida.
América adentro;
del vientre de la pampa,

por agua de río
a la estampa sagrada del mar.

El viaje no tiene fin,

no tiene rumbo,
mas tiene alma,

que exhala su luz,
prolongando los caminos.
La hora es acre y dulce para mi sufrimiento,
pan, vino, palabras son mi alimento.
No permanezco en la avenida, rememoro.
Si miro hacia atrás, sin duda lloro.
Existo demoradamente,
en aquello que no sé.
Amar martiriza el horizonte,
con su plumaje sin viento.
Construyo mi angustia

y sus puentes.
Pienso con pesadez y estoy ausente,
el mar inmenso es mi sustento.
En la lejanía, construyo
una casa de madera,
para que en ella habite
la ingratitud y el olvido.

Oh estrellas,

hermanas primeras
del laberinto,

del pozo sin luz,
donde fue puesta la esperanza,
rosa púrpura, rosa sin tallo,

creencia que me ilumina,
sueño feliz que ya soñaste,
pero que vibra

donde todo termina.



Porto Alegre, 3 de agosto






Es tarde


Es tarde, muy tarde para que vuelvas
de la insolvencia del tiempo.
Calles y calles
cayeron en la ceniza de las horas,
perdieron mi dirección.
Lo cercano llora,
la vida es lluvia,

lluvia
que no conozco.

Asperezas bajo la intemperie

permanecen
cerca del corazón.
Lo que era amor,

desmaya,
se olvidan de mí,

como de un jazmín
arrojado en la playa,

lejos de su perfume

y su raíz.
Lentos relatos

me quedan,
donde antes estabas,
bordada en oro,
hoy, un cielo apagado,
sólo un dolor sonando
en la sombra de tu mirar,
a millares de millas del verbo amar.Es tarde, muy tarde,
mas en el horizonte se eleva
la flor en tus ojos,
que parece un puente
para quien vive esperando

la esperanza:
son mis días
y su triste geografía.



Porto Alegre, tarde del 9 de mayo de 1997.





Solo


La ventana de mi corazón está cerrada.
Has permitido al viento del invierno
barrer las esperanzas

que había en mis manos
blancas y azules
sobre el espacio brillante del poema.
La ventana de mi corazón está cerrada.
El cristal de mi canto no responde

a la mujer amada.
La tarde iluminada

vence a otras tardes pálidas.
Llega la noche.
El cielo resplandece

en la más alta estrella.


Solo,
el vino derrama
sus ácidos de silencio.


Y quien ama
está solo.
Un camino que llama
por mí, desde los confines del mundo.

Solo,
iluminado por el sol de la soledad,
y él en azules se reparte.



Porto Alegre, Septiembre 25 de 1996





Luiz de Miranda nació en Uruguaiana, Brasil, (Frontera con Argentina y Uruguay), en abril de 1945. Ha colaborado en importantes revistas de poesía, entre ellas, Poesia Sempre, en Río de Janeiro y en importantes suplementos literarios. Ha trabajado y escrito en varios periódicos de su país, entre ellos: Correio do Povo, Folha da Manhã, Zero Hora, Jornal do Brasil, y O Globo. Algunos de sus libros publicados son: Amor de Amar; Livro dos Meses); Livro do Pampa (que obtuvo mucho reconocimiento por parte de los lectores); Trilogia do Azul, do Mar, da Madrugada (Editora Sulina, Porto Alegre, 2000); y Quartetos dos Mistérios, Amor e Agonias (1999). La mayoría de sus libros están en ediciones agotadas. Fue creador y primer presidente de la Asociación Gaucha de Escritores en 1982.





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De la poesía


el canto del pájaro
en busca del viento
no

la promesa de amor
en las caras de la luna
no

el miedo del mundo
en lo alto del muro
no

el malabarista
en la cuerda floja
no

el ojo del tigre
exacto certero
preciso

el ojo del tigre
sí






Del aprendizaje del aire


imaginemos el aire suelto en la atmósfera
el aire inexistente a la luz de los ojos
imaginemos el aire sin sentirlo
sin el sofocante olor a abejas y zinabrio
el aire sin cortes ni fronteras
el aire sin el cielo
el aire de olvidos
imaginemos fotografiarlo
fantasma sin textura
moldura inerte
tabla de sugerencias y apariencias
imaginemos el aire
paisaje blanco sin el poema
vacío impregnado de Dios
el aire que sólo ven los ciegos
el aire silencioso de Bach

imaginemos el amor
así como el aire







Ejercicio de la mirada


el ojo cortado del perro andaluz
el ojo de la lámina afilada
el ojo de la sangre y su chorro
el ojo y la visión de Borges
el ojo ciego que ve
el ojo de los brujos
el ojo oculto del eclipse
el ojo de la parábola y de la profecía

el ojo que circunda el ojo claro del miedo
el ojo de Dios en el centro del huracán
el ojo del padre y de la madre y de los gallos en la aurora
el ojo que habita el planeta de la infancia

el ojo de la muerte anunciada
el ojo de la vida atrasada
el ojo en la edad madura de los huesos

el ojo de la ciudad fragmentada
dentro del hombre fragmentado
el ojo ruidoso de la urbanidad
el ojo del sueño que se recuerda
el ojo de la memoria en movimiento
el ojo partido de la esperanza y de la utopía
el ojo de los girasoles

el ojo de Clarice
el ojo triste de la alegría
el ojo de los 3 misterios
el ojo prismático de los cristales

el ojo como acto de despedazamiento
el ojo de las sombras y de las dudas
el ojo absurdo de las águilas
el ojo atento de las horas detenidas
el ojo en la desnudez escondida
de las señoritas de Picasso
el ojo azul de Matisse
el ojo de las bañistas de Cézanne
el ojo sonso de la sonrisa santa de Gioconda

el ojo que se ilumina
más allá de la superficie de la máquina
el ojo del ritmo de los engranajes
el ojo que se vigila
más allá de la lengua y el lenguaje
el ojo que la palabra libera

el ojo del verbo ser
el ojo doble de la androginia
el ojo del que soy y no soy
o viceversa
el ojo que parte de mí hacia el otro
o viceversa
el ojo fatal del nombre y de la cosa
el ojo de la máscara dentro del ojo

el ojo de la carne dentro de la piel
el ojo entre las sábanas
el ojo insoportable de los límites
el ojo sin grilletes

el ojo del verso en trance y en tránsito
el ojo a contramano de la dicción
el ojo dentro de la hipérbole y del espanto
el ojo paradojal de la contradicción

el ojo de la serpiente succionando el mar
el ojo en la mano de Gullar
el ojo de las 5 raíces
Cecília Bandeira Murilo Cabral Drummond

el ojo del sonido de Cage
el ojo del río bebiendo la sed
el ojo aguado de los peces
el ojo de la flecha
el ojo de la canción de los gatos

el ojo en el ojo del poema
que se anuncia

la mirada nuestra de cada día









Fiat lux
para Cristina da Costa Pereira



el tiempo
viene de los pies y de las manos y del agua y de los vientos
y de la tierra
y del fruto del vientre de las madres
viene de los árboles primigenios
de la paz que relumbra en su corteza
nace en la pureza de la sangre de las arenas
de la existencia de la hoja en blanco
de los ancestrales recuerdos del carácter mágico
de las palabras

el tiempo
nace de las escrituras de los pájaros
o de su canto
o de la risa del primer gallo en la primera mañana
o antes
cuando la idea de un Dios quemaba los ojos
y los niños jugaban
en la brisa de la espuma de los versos de los poetas

viene de la seda de las abejas
de la piel de las Tortugas
del encuentro de la araña con su red
del ínfimo grano de los desiertos

el tiempo
comienza en ti
en tu gemido ante el ombligo de la luna
y de las espirales de las nubes
nace de las ciudades invisibles
del movimiento que existe en el yugo del Creador
y de la piedra fundamental
nace del amor de las orugas
de las uvas exprimidas en el vino
del fuego de los volcanes
de los cielos y de los parques
del espíritu que perfuma el aire
nace del misterio gozoso
que existe entre la espina y la rosa
de los relámpagos que iluminan los cabellos
de la primera hormiga en su labor cotidiana
de las alas de los peces cuando estos volaron

el tiempo
nace del azar de las galaxias y de las estrellas
del humus de las lluvias
nace de la memoria del polvo
de los incendios del deseo
viene ungido por las congojas de los profetas
nace del vuelo de Dios y su transpiración
y del dedo del sol entre las sombras

el tiempo
resiste en la sonrisa lenta de la noche
ofertándose a la boca estelar y melancólica
de la aurora más lejana
y armoniza el silencio
da pasto dulce al vinagre
recoge el estiércol y la miel
y nos hace estremecer

únicos y humanos





Morada


allí, donde los girasoles aprenden el dolor del sol
el mar pone sal a las aguas primigenias
y los peces aprenden agallas y escamas.
donde el primer hombre sangra el primer diente
y apaga la sed del prójimo.
allí, donde los jardines sueñan con sus texturas de seda
se pronuncia la primera palabra
y la primera lágrima mancha la faz serena.
donde los insectos queman pieles
y copulan flores, frutos y miel.
allí, donde se oye el nombre que será tuyo:
el elegido, el creado, el nombre que será llamado yo.
donde mueren las estatuas
piedra y amalgama
y se hacen alma.
allí, en el morder de las lenguas, en el arder de las lluvias
donde se reproducen sombras y auroras
y el silencio se hace poema e ilumina la Tierra.
donde Dios habita y baila
respira Su Aliento
y alivia Su Fiebre.
ahí, dentro de los ombligos
donde se ordenan Tiempo y Movimiento.
en el hueco, donde explota y vive ―único― el azul.
en el abismo, donde reverberan los instintos
es que el Amor ―donde todo nace―
crece hermoso y todo inunda.

Traducciones de Óscar Limache







De la paz de las mariposas
Para Marcio



Moran en mí bravos animales.
Peligrosos, erizan los pelos
rechinan sus dientes
emiten gruñidos
por cualquier hora o motivo.
Pero duermen en mí, tranquilos
cuando les hablo de las mariposas
posadas sobre los vitrales nocturnos.

Traducción de Leo Lobos



La hora absoluta


Extraños
mis muertos abren las ventanas
penetran en mi habitación
y me sofocan.
Insinuantes
me besan y sangran sobre mis
alegrías y pecados
acariciando, sin pudor
mis sueños, mis huesos
y mi carne.
Mis muertos y sus gemidos
tienen rostros, señales
y ojos que producen
escalofríos.
Osados
vienen con la brea del sueño
duermen en mi cama
y me despiertan
se inclinan sobre mi cuerpo
silentes y queridos
rezan
y lloran por mí
clamando como la luna
su otra mitad
como un espejo
que une sus propios fragmentos.

Mis muertos sin censura
mis delicados muertos
que, en la noche, peinan mis cabellos
y, solidarios, preparan mi jardín.

Traducción de Angélica Santa Olaya

Tanussi Cardoso nació en Rio de Janeiro, Brasil, en 1946. Es poeta, cuentista, periodista, crítico literario y autor de letras para canciones. También licenciado en inglés y abogado. Ha publicado, entre otros, los libros de poemas: Desintegración, 1979; Boca maldita, 1982; Callejón con salidas, 1991; Viaje en torno de Río de Janeiro, 2000; La medida del desierto y otros poemas, 2003; Ejercicio del mirar, 2006; Carne serena, 2009; Del aprendizaje del aire, 2009; y 50 poemas selectos, 2010.

Al decir de Affonso Romano de Sant’Anna: “La poesía de Cardoso es de la mejor calidad: densa, creativa, funcionando oral o escrituralmente, reinventándose continuamente”. Desde finales dos 70’s ha participado en movimientos vinculados a la poesía hablada, con lecturas poéticas en casi todo el territorio nacional. Es invitado constantemente a Congresos y Festivales de Literatura nacionales e internacionales.






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Tomado de La Educación de los Cinco Sentidos


Como ella es
acupunturas con rayos cósmicos
realismo: la poesía como ella es
inscripciones rupestres en la punta de la lengua
poesía en boca-a-boca: en el último fuelle del pulmón
como ella es (la poesía)
fuego (es)
fuego
(la poesía)
fuego



los portales del tercer milenio


(del vestíbulo
del)

ruedan sobre sus ruedecillas de tres ceros

acoplados en c o l a de cometa
a un dos redondo
ruedan los signos del zodíaco
atizando la cósmica
relumbrante
antorcha augural

el principio-esperanza
pilastra izquierda del portal
y la mora-desespero
pilastra a la derecha
sustentan ambas
(discordante concordia)
los portones que chirrían
sobre los tres
ceros esféricos
donde la sûnya el
vacío búdico
emblanquea
como ojo de águila
absorto en redondos
plenisoles
el ojo y el astro
se contraespejan

un dos broncíneo
doble garra de goznes
articula los portales
en cuanto las ruedecillas cantan
la música gimiente de los batientes
que se entreabren
en el engaste dobladizo
de los quicios broncefúlgidos

el ángel-esperanza
y la gárgola-desespero
se confrontan
en el aplazado converger del
calendario

a lo largo del estepario
del futuro que se entre-
muestra vaciopleno de latentes
acasos
el ángel y la gárgola se enfrentan
del más hondo
de los siglos la voz del sabio melancólico
suena aún
resuena
aún
como antes
en el entrecielo del porvenir
que sibila su enigma:
la voz vieja del sabedor-
-de las-cosas repite
su refrán que el tránsito
de las centurias solo hizo
confirmar como caja-
-de ecos:

“y yo me volví
yo / y vi /
toda la opresión //
que se hizo / bajo el
sol ///
y he aquí el lloro de los oprimidos/
y no hay para ellos / consuelo //
y de la mano que los oprime /
fuerza //
y no hay para ellos /
consuelo”

y el ángel-esperanza retrocede
en su armadura de diamante
la gárgola-desespero jubila
en su gótico esqueletode piedra

: “lo que ya fue /
es lo que será //
y lo que será //
y lo que se hizo //
eso /
se hará //
y no hay nada nuevo /
bajo el sol” –
prosigue el-que-sabe
por entre las nieblas
de la nada

el arcángel-esperanza
poseído de sagrado
furor
llamea su espada
multicentelleante
y rasga un claro
no ob-
nubilado
horizonte donde
se engendra el
f u t u r o
la gárgola chilla
en su nicho de piedra –
en la lámina
fulgurante de la espada se lee lee
clavado en estrellas:
“la esperanza existe
por causa de los desesperados”



***

poesía pues sí
poesía

te detestan
lumpenproletaria
voluptuaria
vicaria
elitista piraña de la basura
porque no tienes mensaje
y tu contenido es tu forma
y porque estás hecha de palabras
y no sabes contar ninguna historia
y por eso eres poesía
como cage decía

o como
hace poco
augusto
el augusto:

que la flor flora

el colibrí colibrisa

y la poesía poesía





poema qohelético 1 : año bueno, día uno
la vida pasó como un
murciélago
como un muerto
ciego
que desbarata
demora este despertar
cotidiano
sin memoria
desmemoria cotidiana
que naufraga
entre el exit y el éxito
liquidada
por el saberse nada:
ni trazo ni proyecto
la poesía
pensada como un punto (punctum)
ciego en la retina
bajo un sol salvaje
la poesía
una punta que revienta de esa cuerda
debilitada por el asedio del
diario trabajo de lo real:
ejecutivos jineteando en lugar eminente
de las noches de overnight
donde el latido de los duendes insomnes
ratea como un cero
cero y ratones — hechos
en este domingo de primero de año
cuarenta años de poesía son un bloque
inútil de raeduras
garbage lixo basura

oí la fuente
una vez
y el rumor de la fuente:

la mano se quemó
se desfiguró la escritura
en la quemadura se deformó el rostro
se me cerró el horizonte




**************

Haroldo de Campos (1929-2003) Es una de las más relevantes figuras de la literatura latinoamericana. Fundador en los años 50 de la Poesía Concreta, su obra lírica -ya traducida a numerosas lenguas- abarca desde Auto del Poseso (1949-1950) hasta el reciente La Educación de los Cinco Sentidos (1985). Autor de una ya larga y decisiva obra crítico-ensayística. Haroldo de Campos representa en la literatura de nuestro tiempo la más lúcida y comprometida recepción del legado de la modernidad literaria, a la que ha contribuído grandemente.







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Despedázame
despedázame
pero no me dejes inacabada
palacio inviolado en memoria de la nada
regresión miserable a visiones abstractas

despedázame
pero no me dejes quimera en el cristal
porque yo sé satisfacer tu carne
incluso así aérea en la alucinación



Nave en el diluvio
Más fuerte que los dioses soy ahora
senos que arden bajo un olor de lluvia
sangre al final del sueño, rosa y piedra:
abstracta hembra de un dragón nocturno
concha dilacerada, tosca espada
cerco de soledad única y múltiple
y hojas, astros, colores, mares súbitos
jamás pueden frenar esa ardentía
soberana visión, fiera encendida
simétrica memoria semidesnuda
soy más fuerte que los dioses en esta hora
fugaz, cristal de nave en el diluvio



Decisión
Me gusta amar así ávidamente
hoguera terremoto tempestad
sobre tu mayor tranquilidad

ventosa universal nadando leve
el cielo se precipita de mi sexo

entraña nervio corteza voltaje
arrastro los horizontes de la ciudad

cautelas seguridades subsuelos
perdonen si me desnudo de repente
y me encamino al mar sin dar respuesta





ACUARELA


Yo vivo por el trazo de Van Gogh
en este cuerpo tal vez de Renoir
y los sátiros persiguen en el bosque
al hada bailarina de Degas

Soy la maja desnuda en la hoguera
gitana de Franz Hals presa al rayo de luna
y el rapto de Rubens me extasía
mujer oriental de Delacroix

Alumbra e ilumíname, gracia plena
en el cenit perpetuo voy a soñar
jardín de encantamiento, flor de abismo
yo vivo por el trazo de Van Gogh





PERO NO TARDES TANTO


El cuerpo —dicen— no será más el mismo
en su reflejo exterior,
pero algo debe decirse sobre las cavernas fosforescentes
que transportan el hambre del demonio
en la hora de su resplandor

Mira mi cuerpo antiguo en la curva de la fuente o en el timón del navío.
Soy un pájaro nocturno perturbado.
Te ofrezco mis senos muy blancos
En una escalera secreta del mar Caspio.

Alguien habló de un modo descuidado
y las gárgolas de Notre Dame
contornaron los pezones
como breves y clandestinos fuegos fatuos.

El cuerpo —dicen— ya no será el mismo,
desesperadamente te deseo
mientras navego rocas subterráneas
al borde de la conciencia humana
y la grieta de la atmósfera interfiere en la faja luminosa
en el centro mismo de la pantalla del televisor que se quebró.

Porque en aquel tiempo
el amor era como un príncipe ebrio
y forzosamente hindú
era como la voz ronca de Dionisos
haciendo sonar las teclas del piano austríaco
abandonado en la pasarela roja
de un carnaval de plumas en la calle del Buen Jesús.

Salí por el atracadero embriagada
arrastrando candelabros escarlatas
en el río de letreros luminosos
mientras la lluvia batía en el pico duro de aquellos senos
ardiendo siempre de tanto amor.
Todos eran demasiado y no sabían
pero cuando tú me asiste con fuerza me sorprendí tímida
y hasta hoy estoy huyendo entre palmeras
por los caminos líquidos del vino y del neón.

Digo que sigue urgente la ilusión de ese momento
acometido de inenarrables confesiones.
Utopía presa en el cartílago húmedo,
cuando tu boca recubra el seno
seremos entonces las dos otras caras
de una misma única posesión,
como una historia adherida a la otra
mientras se lame el lacre de la carta escrita en la infancia
que un agua súbitamente tibia casi borró

Cómo decir, sin extrañarte: rehúsame
que la dama desnuda al teléfono puede estar en el transe
al que tanto aspiras bajo el rojo de las linternas
mientras la lluvia cubre los tejados a la orilla del mar.
Todo ahora se tornó tan urgente
que duele la espera inmemorial de las muñecas
sobre la madera oscura
inmóviles pero no inertes
esperando su número de magia
quebrando la banalidad de los noticieros de televisión.

La blusa de satín verde tiene un escote de princesa judía
asesinada desnuda en un campo de concentración
espléndido violinista, vamos enloqueciendo lentamente.
La blusa de satín verde deja entrever la parte muerta de la carne blanca
bajo la luz del globo fosforescente
girando dobre los danzarines
mañana invisibles del bar Royal.

Cierra los ojos y piensa en lo que quieras
mientras las manos y las bocas cumplen itinerarios de espejismos desérticos,
mientras yo toco de nuevo
mi piano austríaco en la acera del muelle
y el mar casi revienta las ventanas dalinianas del Almacén XIV.

Porque el espíritu ha de ser siempre el mismo
yo desafío tu preferencia
y la blusa de satín verde sin mi cuerpo adentro
tiene todavía un océano de lentejuelas
reflejando la vibración de la piel
que por algunos momentos la habitó.
Dragón gigante
lengua demoníaca
unión clandestina
oculto encantamiento
abismo volcánico
donde la partitura se deshace en notas para cubrir la pauta
que guía al violoncelista al Palacio de Cristal.

Cierra los ojos y bésame de modo frágil
porque todo se tornó más urgente
desde que el Museo Serralves y los dibujos rosa del mármol
revelan caminos recifenses de la piel emparedada
soñando el éxtasis de la resurrección.

Tu mirada tiene el mismo brillo de un lanzador de cuchillos
mientras giro en la pista sobre mí misma
dramáticamente presa en las cuerdas
al son de Tchaicovski en la Overtura 1812.

Tu mirada es como una campana milenariamente gigante
rondando las terrazas de la Régua hasta la acera de Copacabana,
tu mirada es como un barco vikingo pidiendo ensenada
desde las palmeras de Recife hasta los verdes pinos gallegos
que dieron sombra al romance de mis bisabuelos.

Sé que has de venir bajo la nieve bañada de luna
llevando una linterna en el cuello del caballo blanco
y me envolverás al galope en tu capa de terciopelo oscuro
mientras en el circo abandonado la trapecista seguirá durmiendo
completamente desnuda
en la jaula de los leones.

Sé que has de venir ferozmente hechizado
en ese rapto anunciado para cruzar las aguas del Capibaribe al Duero
y bailaremos a la luz de un candelabro de siete brazos
hasta que el sol seque las siete sayas
quitadas al son de siete violines
durante las siete noches del encantamiento.

Pero no tardes tanto.
Que amar es el arte
de hacerse presente
y todo aquello que necesitamos
es de poesía
locura y énfasis
en el acto heroico de reabrir las puertas
de la carne mansa que se equivocó.

Que el cuerpo —dicen— ya no será el mismo
y lo que era asedio puede convertirse en fuga
y hasta nosotros —dicen— no seremos los mismos
en el extraño instante del rayo láser
cuando llegará sin aviso el placer de la mañana.





DESESPERO BLUE


Soy la muñeca tuya
prohibida en la infancia
El gusto de canela
de ése tu vino Glogg
tú pasas por mi cuerpo
las rosas de Colombia
tú me quieres de espaldas
dentro del edredón

mas de repente lloro
y entonces tú me extrañas
sólo ves a la diva
junto del reflector
yo me desnudo al son
de Carmina Burana
en la lucidez noir
del desespero blue



Video: Nave en el diluvio

Lucila Nogueira nació en Río de Janeiro, Brasil, el 30 de marzo de 1950 murió el 25 de diciembre de 2016). Fue poeta, ensayista, cuentista, editora, ensayista, profesora universitaria y traductora. Publicó quince libros de poesía, a saber: Almenara, 1979; Pecho abierto, 1983; Quasar, 1987; La dama de Alicante, 1990; Libro del desencanto, 1991; Ainadamar, 1996; Ilaiana, 1997-2000; Zinganares, 1998; Imilce, 1999; Amaya, 2001; La cuarta forma del delirio, 2002; Reflectores, 2002; Bastidores, 2002; Desespero blue, 2003 y Estocolmo, 2004. Su primer libro, Almenara, obtuvo el premio de poesía Manuel Bandeira, del Gobierno del Estado de Pernambuco, en 1978. Dicho premio le fue nuevamente concedido por Quasar, en 1986.

Como ensayista publicó Ideología y forma literaria en Carlos Drummond de Andrade, 2002 y La leyenda de Fernando Pessoa, 2003. Fue miembro de la Academia Pernambucana de Letras desde 1992, y socia correspondiente de la Academia Brasilera de Filología, con sede en Río de Janeiro. Editó, la revista de lusofonía Encuentro. Perteneció al Consejo Editorial de la revista electrónica «Mafuá», de la Universidad Federal de Santa Catarina, y colaboró en la revista electrónica «Aguja», editada por Floriano Martins y Cláudio Willer.

La suya es una voz que viene desde el canto de las antiguas sibilas hasta los sonidos más característicos de la actualidad, transita entre la sexualidad más explícita y los niveles más abstractos de la espiritualidad, hurga en el sentido trágico de la vida y busca además el instante más delicado; pasa de la serenidad de un lago de agua cristalina a los eléctricos relámpagos de la humana tempestad; marcha desde una belleza sublime hasta un relato contundente sobre temáticas de la modernidad, representa un cruce de lecturas y vivencias, desde su ancestralidad ibérica hasta el arquetipo mítico suramericano, una dicción brasilera que rompe con el cerebralismo experimental, ya agotado en este comienzo de siglo, rescata la fantasía y lo espontáneo al guiarnos, por una interioridad llena de atmósferas referentes, hacia otras geografías y otros mundos.







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CELEBRACIÓN


Nada en el aire
sino el Tiempo que alimento.
Pasa el viento.
Un consuelo de ausencias.
Cuchillo afilado rasgando la mañana.
Sólo ella sabe las cicatrices de septiembre.
Madera vieja rechina en el tejado.
El barro de las tejas respira musgos y
lagartijas se aparean en la pared;
Blanco contra blanco.
Serena sed de verano.
El bochorno sorbe el rocío en
las hojas aterciopeladas del caladium:
Botijo verde
Vaciado de mí me consagro.
Vacío
Expectador del paisaje.
Nadie me habita.
Sin embargo me basto.
Repleto de memoria
Pasto en donde me alimento.
Sereno.
Gorrión trigueño depraderas verdes.
¿Sereno?
Ni alegre ni triste.
Distante como la melodía que viene.
Música de nubes.
Leve
Como este poema.
Grave

Un solo

Solamente.
......... Sólo.

Traducción de Helena Ferreira



ARTE DE LA INUTILIDAD
Ya me entrego por entero
en la entrega de mi canto
que inútil hace parejas
al yugo de cosas simples
aquellas en que se rumian
los hervores de mil sueños.

Del misterio soy esclavo
de los vientos me emancipo
consagrado en muchas nubes
con licencia más que azul
por el cielo vagabundo
en el cepo del acaso.

Marcado a hierro en la piel
hado firmando sentencia
la pena ensillada encuerda
la transgresora guitarra
del domador de palabras
en los senderos de seda.

Esa tarea de fardos
no escanciada en apariencias
convoca al suelo olvidado
de fatigados de hambre
distantes del pan del beso
de proteína amorosa.

Y oso poner al mantel
mi dicha inutilidad
cubre la mesa común
para mi verso traer:
poca comida en el plato
servida en un gesto largo.

Traducción de Juan Carlos Galeano



¿PARA QUE SIRVE LA POESÍA?
De utensilio que sirve día a día
como utilidad práctica aplicada
nada sobre la nada anula nada
al descubrir misterios en la magia.
El sueño en fantasía iluminada
aquí se oferta en módica cuantía
por quincalleros de palabras aladas
mercaderes de mansa mercancía.
De pago solamente una sonrisa
de nubes y partículas de grama,
rocío y luz fugaz de estrella esquiva.
Sentencia por el sino serenada
..... su valor se aquilata y desparrama
..... en la llama encendida de quien ama.

Traducción de Juan Carlos Galeano y E. Antonio Torres Glez



VIEJA SEÑORA
Con aretes de comas
ella se arreglaba para la página
mas nunca usaba el guión corto.
El polvo compacto de los adjetivos
cubría algunas arrugas
que se empecinaban en aparecer después
del baño sustantivo.

Ella no se sabía evanescente
silueta tenue
en el espiral de sus apariciones.

Ante sus ojos aparecía
pero nunca en el visillo
de las ventanas vecinas.

Era como si nunca hubiera existido.

Sin embargo estaba allí, se miraba allí
húmeda de rocío
brillando al sol de su sintaxis.
Este corsé
ceñido
intentando esconder
los excesos de su cintura

Se dio entonces
al sueño
a la levitación
lámina fragmentada:
calidoscopio.
Y se miró sola
concreta
esbelta
estrella que se bastaba
elevada del lecho de la palabra:

Poesía.

Traducción de E. Antonio Torres Glez



(Inédito)

Borracho
Llegado acá en los vientos de un insomnio
tercera imagen mía de esas sombras
y por las madrugadas traigo el cáliz
de la liturgia de las noches pálidas.

Sé por quien bebo el trago de mi pánico;
sé por quien brindo el trago de mi amago;
y aún así no sé por quien me traigo.
Nada mas sé que el tímido compaso

a arder por la garganta hondo y agrio
guardando las tinieblas de esas noches.
Sé que soy en la espina que me clavo,
Ya no me sé en los sorbos que me anulan.
Sé de ese sol que borracho me engaña
en mi ensuciado cáliz de nubes.




Anibal Beça (Manaus , 13 de septiembre de 1946 - 25 de agosto de 2009) fue escritor, poeta, traductor, dramaturgo y periodista brasileño. Trabajó también en el teatro, las artes plásticas y la música popular, como compositor y letrista. Su primer libro, Convite frugal, fue publicado en 1966. Otros de sus libros: Hijos de Várzea (1984); y, Suite para los habitantes de la noche. Publicó otros libros, entree ellos: Banda da Asa - poemas recopilados, 1999; Tue / na Colheita, 2006, segunda edición; Night Desmedida, 2006; Folhas da Selva, 2006; Té de la tarde, 2006; Águas de Belém, 2006; Águas de Manaus, 2006. Fue miembro de la Unión Brasilera de Escritores.











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Tomado de La Educación de los Cinco Sentidos

Como ella es
acupunturas con rayos cósmicos
realismo: la poesía como ella es
inscripciones rupestres en la punta de la lengua
poesía en boca-a-boca: en el último fuelle del pulmón
como ella es (la poesía)
fuego (es)
fuego
(la poesía)
fuego



los portales del tercer milenio


(del vestíbulo
del)

ruedan sobre sus ruedecillas de tres ceros

acoplados en c o l a de cometa
a un dos redondo
ruedan los signos del zodíaco
atizando la cósmica
relumbrante
antorcha augural

el principio-esperanza
pilastra izquierda del portal
y la mora-desespero
pilastra a la derecha
sustentan ambas
(discordante concordia)
los portones que chirrían
sobre los tres
ceros esféricos
donde la sûnya el
vacío búdico
emblanquea
como ojo de águila
absorto en redondos
plenisoles
el ojo y el astro
se contraespejan

un dos broncíneo
doble garra de goznes
articula los portales
en cuanto las ruedecillas cantan
la música gimiente de los batientes
que se entreabren
en el engaste dobladizo
de los quicios broncefúlgidos

el ángel-esperanza
y la gárgola-desespero
se confrontan
en el aplazado converger del
calendario

a lo largo del estepario
del futuro que se entre-
muestra vaciopleno de latentes
acasos
el ángel y la gárgola se enfrentan
del más hondo
de los siglos la voz del sabio melancólico
suena aún
resuena
aún
como antes
en el entrecielo del porvenir
que sibila su enigma:
la voz vieja del sabedor-
-de las-cosas repite
su refrán que el tránsito
de las centurias solo hizo
confirmar como caja-
-de ecos:

“y yo me volví
yo / y vi /
toda la opresión //
que se hizo / bajo el
sol ///
y he aquí el lloro de los oprimidos/
y no hay para ellos / consuelo //
y de la mano que los oprime /
fuerza //
y no hay para ellos /
consuelo”

y el ángel-esperanza retrocede
en su armadura de diamante
la gárgola-desespero jubila
en su gótico esqueletode piedra

: “lo que ya fue /
es lo que será //
y lo que será //
y lo que se hizo //
eso /
se hará //
y no hay nada nuevo /
bajo el sol” –
prosigue el-que-sabe
por entre las nieblas
de la nada

el arcángel-esperanza
poseído de sagrado
furor
llamea su espada
multicentelleante
y rasga un claro
no ob-
nubilado
horizonte donde
se engendra el
f u t u r o
la gárgola chilla
en su nicho de piedra –
en la lámina
fulgurante de la espada se lee lee
clavado en estrellas:
“la esperanza existe
por causa de los desesperados”



***

poesía pues sí
poesía

te detestan
lumpenproletaria
voluptuaria
vicaria
elitista piraña de la basura
porque no tienes mensaje
y tu contenido es tu forma
y porque estás hecha de palabras
y no sabes contar ninguna historia
y por eso eres poesía
como cage decía

o como
hace poco
augusto
el augusto:

que la flor flora

el colibrí colibrisa

y la poesía poesía





poema qohelético 1 : año bueno, día uno
la vida pasó como un
murciélago
como un muerto
ciego
que desbarata
demora este despertar
cotidiano
sin memoria
desmemoria cotidiana
que naufraga
entre el exit y el éxito
liquidada
por el saberse nada:
ni trazo ni proyecto
la poesía
pensada como un punto (punctum)
ciego en la retina
bajo un sol salvaje
la poesía
una punta que revienta de esa cuerda
debilitada por el asedio del
diario trabajo de lo real:
ejecutivos jineteando en lugar eminente
de las noches de overnight
donde el latido de los duendes insomnes
ratea como un cero
cero y ratones — hechos
en este domingo de primero de año
cuarenta años de poesía son un bloque
inútil de raeduras
garbage lixo basura

oí la fuente
una vez
y el rumor de la fuente:

la mano se quemó
se desfiguró la escritura
en la quemadura se deformó el rostro
se me cerró el horizonte



Haroldo de Campos (1929-2003) Es una de las más relevantes figuras de la literatura latinoamericana. Fundador en los años 50 de la Poesía Concreta, su obra lírica -ya traducida a numerosas lenguas- abarca desde Auto del Poseso (1949-1950) hasta el reciente La Educación de los Cinco Sentidos (1985). Autor de una ya larga y decisiva obra crítico-ensayística. Haroldo de Campos representa en la literatura de nuestro tiempo la más lúcida y comprometida recepción del legado de la modernidad literaria, a la que ha contribuído grandemente.

Asilo Santa Leopoldina
Todos los días vuelvo a Maceió.
Llego en navíos desaparecidos, en trenes sedientos.
En aviones ciegos que sólo aterrizan al anochecer.
En los estrados de las plazas blancas pasean cangrejos.
Entre las piedras de las calles escurren ríos de azúcar
fluyendo dulcemente de los sacos almacenados
en los trapiches
y clarean la sangre vieja de los asesinados.
Luego que desembarco tomo el camino del hospicio.
En la ciudad donde mis ancestros reposan en
cementerios marinos
sólo los locos de mi infancia continúan vivos a mi espera.
Todos me reconocen y me saludan con gruñidos
y gestos obscenos o ruidosos.
Cerca, en el cuartel. La corneta que chilla
separa la puesta del sol de la noche estrellada.
Los locos lánguidos bailan y cantan entre las gradas
. ¡Aleluya! ¡Aleluya! Más allá de la piedad
el orden del mundo brilla como una espada.
Y el viento del mar océano inunda mis ojos de lágrimas.





LOS ANDAMIOS DEL MUNDO


Mi vida es como una ventana abierta sobre Asia.

Profeso lo imaginario y, en este rito,
renazco al contemplar lo inexistente
que brilla a la luz de mi trópico de agua
como esas islas ficticias que no se ajustan a las horas triviales de los navegantes.
Tierras jamás nacidas, horizontes pensados.

Los países son hipótesis de secretos
que aparecen y desaparecen, ante el asombro de la Tierra.
Inmóvil o caminando, veo siempre los polos
con sus rápidas lluvias y sus esfinges entre andamios,
y principalmente, amigos míos, con esa atmósfera de última estación
que inquieta a todos los que nacieron en el centro del mundo.

Además de mis párpados, donde mi pensamiento es de sal
como si una lágrima lo hubiese mojado,
habrá un país claro y perfecto, de dulce talle
como las piedras femeninas de la noche.
Oh estatuas solares, abatidas por el peso de tantas flechas…
Veo una flor, absurda como la vida.

Donde el agua canta dormida, otrora nidos de coral,
Allí te veré nuevamente,
Desolada vida, en todo semejante a los desiertos reales.
Invención sucesiva de mí mismo,
Oh días, fieras domadas, oh días de mi vida,
sumidero donde me sumerjo, incógnito.







LOS PIES IMPACIENTES


Como los pájaros a la noche, prescindimos del cielo
que no ofrece nidos en la oscuridad.
La tierra dulce y maligna es nuestro paraíso.
Las sábanas que nos cubren son cárceles floridas.
Borramos los caminos. Ocultamos las colinas.
Nuestros pies impacientes ahuyentan a las estrellas
que insisten en caer sobre nosotros.



LA TEMPESTAD


Para que los castaños puedan florecer cayó esta lluvia
que apagó las estrellas empantanando los caminos.
Agua y viento derrumbaron viejos portones,
rompieron tejas, curvaron árboles, suprimieron cercas,
desalojaron abejas y avispas,
expulsaron a los pájaros depredadores,
y el gallinero es un cementerio de pollos amarillos.

Esta es la ley del mundo: relámpagos y rayos
antes de la flor y el fruto.



EL AMANECER DE LAS CRIATURAS


El día se hace
de casi nada:
un desnudo seno
entre los párpados.

El sol que irradia
y la luz encendida
en el rascacielos
que la aurora lava.

La mano incierta
deja en la rosácea
carne dormida
el gesto equívoco.

Todo es lila
en la luminosa
y vana heredad.

En el día infinito
tesoros nacen:
torcidos, redondos.

El pan en la puerta,
después la leche,
y el erguir de los cuerpos.



EL REGRESO


Ahora que te fuiste es que vienes
más visible que nunca.
Me miras tan de cerca que me estremezco.
En tu mano ya no traes el juguete.
Ni siquiera viniendo de tan lejos,
sobre las estrellas, del sordo espacio sin ángeles,
recobras la vieja deuda
anotada en el álgebra gris.

Y fue necesario que atravesaras velozmente los cielos posibles,
cruzando los acueductos de lo Invisible y plazas donde no retumban
los populares tambores de la vida,
para que regresaras así, sin guardapolvo, en el día
claro que la noche no oculta,
con la espantosa novedad de que aún estás vivo
con tus anteojos, tu calva y tu maletín
Yo pensaba que los muertos no regresaban
y sin embargo aquí estás, radiante y pobre.
¿Qué vienes a husmear, viejo curioso? ¿Qué quieres decirme humildemente,
tú que te transustanciaste en todo y en nada
y reíste de la mentira de los abismos?
¿Y por qué te pusiste tu mejor ropa
si no vas a salir más los domingos, y sólo resurges
como claridad del día calcinado?
Tú, que nada dejaste, regresas lleno de todo
y me sonríes con tus manos vacías.
Vuelves de pronto. Igual que cuando
llegabas de tus pequeños viajes
y era como si hubieses recorrido el mundo.
Yo sabía que no cambiarías. Ninguna muerte
te haría intocable, intransitivo, abstracto.
Por eso vienes, y luego te reconozco
como si, invisible y cansado, volvieras a casa.
¡Con qué prisa volviste, y cómo tienes
tantas horas marcadas!

Tu aparición me sorprende.
No esperaba tu visita. Te creía muy lejos,
entre bosques de sal, allá donde el dolor no llega
y nadie siente frío en el invierno perenne.
Pero lo importante es que volviste, desmintiendo
el equívoco de creer en la desaparición de los muertos.
Y mientras me contemplas, leo en tus ojos
el intangible legado de tu duro
amor sin lágrimas.



RETRATO DE UNA ALDEA
Es apenas una aldea de pescadores junto al mar.
Los naranjales se iluminan al sol.
En el verano las naranjas caen maduras en los arenales de la playa,
uniéndose a los cangrejos y a las conchas
mientras que los niños se aventuran al mar
y las mujeres van a buscar agua, con sus latas en la cabeza.
Hombres, escenario y animales se integran al aire de la mañana.
Antes de que hubieran descubierto la redondez de la tierra
esa aldea existía, con su iglesia y su cementerio,
los artesanos mirando el océano, la cal de sus casas,
y su aire que llena las flores y los patios bajo la nieve.
En la noche las parejas se aman gravemente, sensibles al deber
de procrear nuevas figuras para el paisaje.
Del mar, los hombres sacan el sustento, cavando las olas con las
Redes, que al anochecer extienden en la playa, al momento preciso en
que, junto a rígidas puertas, las mujeres jóvenes dejan de hilar.
Los niños se aproximan a ver los frutos del mar
y miran las estrellas marinas y la agonía de los peces, que
en los platos se unen al aceite, al vino
y a las conversaciones familiares.
Es una aldea con sus cabras sobre colinas de piedras.
En la noche bajo las constelaciones,
no se ve ni el mar ni los olivos.
Una lámpara cerca de una ventana, ilumina la sala.
En torno a una mesa, una pareja de viejos duerme,
un hombre canta y bebe vino y una mujer joven
ofrece a un niño la dádiva de un seno desnudo,
un seno bello y antiguo como Europa.


EL SOL DE LOS AMANTES
El oficio de quien ama es ver
un sol oscuro sobre la cama,
y en el frío, nacer el fuego
de un verano que no dice su nombre.
Es ver, constelaciones de pétalos,
la nieve caer sobre la tierra,
seda del cielo, aire de silencio
que nace entre dos espaldas.
Es morir, lúcido y secreto,
cerca de tierras absolutas,
de ese amor que mueve las estrellas
y encierra a los amantes en un cuarto.


PRIMAVERA REAL
Como quien vuelve siempre de un entierro
o se sepulta vivo en pesadillas,
así me siento unido por los hombros
a las legiones de los hombres sobre la tierra.
Debajo de mi sueño, fluyen ríos.
Cruzando puentes de acero, se van las aguas
y la vida se queda sin balsas.
Mundo de transición, sangre resbalando
en las piedras, muerte anónima en las calles,
piso de siglos, monte de cadáveres,
oh mordaza y cadena, grito y bomba,
la soledad se rompe como un dique,
y en el campo por donde marcho se yerguen sombras
que desconocen el exilio.


Levo Ivo (Maceió, 18 de febrero de 1924 - Sevilla, 23 de diciembre de 2012). Publicó los poemarios: As imaginacoes (1944), Ode e elegía, (1947), Acontecimiento do soneto (1948), Ode ao crepúsculo (1948), Cántico (1949), Liuguagem (1951), Ode equatorial (1951), Acontecimento do soneto e Ode a noite (1951), Um brasileiro em Paris e o rei da Europa (1955), Magias (1960), Uma lira dos vinte anos (1962), Estacao central (1964), Finisterra (1972), O sinal semafórico (1974), O soldado raso (1988), A noite misteriosa (1982), Calabar (1985), Mar oceano (1987), Crepúsculo civil (1990). También ha publicado varias novelas y ha traducido a Dostoievski y a Rimbaud al portugués







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Tomado de La Educación de los Cinco Sentidos




Como ella es
acupunturas con rayos cósmicos
realismo: la poesía como ella es
inscripciones rupestres en la punta de la lengua
poesía en boca-a-boca: en el último fuelle del pulmón
como ella es (la poesía)
fuego (es)
fuego
(la poesía)
fuego



los portales del tercer milenio


(del vestíbulo
del)

ruedan sobre sus ruedecillas de tres ceros

acoplados en c o l a de cometa
a un dos redondo
ruedan los signos del zodíaco
atizando la cósmica
relumbrante
antorcha augural

el principio-esperanza
pilastra izquierda del portal
y la mora-desespero
pilastra a la derecha
sustentan ambas
(discordante concordia)
los portones que chirrían
sobre los tres
ceros esféricos
donde la sûnya el
vacío búdico
emblanquea
como ojo de águila
absorto en redondos
plenisoles
el ojo y el astro
se contraespejan

un dos broncíneo
doble garra de goznes
articula los portales
en cuanto las ruedecillas cantan
la música gimiente de los batientes
que se entreabren
en el engaste dobladizo
de los quicios broncefúlgidos

el ángel-esperanza
y la gárgola-desespero
se confrontan
en el aplazado converger del
calendario

a lo largo del estepario
del futuro que se entre-
muestra vaciopleno de latentes
acasos
el ángel y la gárgola se enfrentan
del más hondo
de los siglos la voz del sabio melancólico
suena aún
resuena
aún
como antes
en el entrecielo del porvenir
que sibila su enigma:
la voz vieja del sabedor-
-de las-cosas repite
su refrán que el tránsito
de las centurias solo hizo
confirmar como caja-
-de ecos:

“y yo me volví
yo / y vi /
toda la opresión //
que se hizo / bajo el
sol ///
y he aquí el lloro de los oprimidos/
y no hay para ellos / consuelo //
y de la mano que los oprime /
fuerza //
y no hay para ellos /
consuelo”

y el ángel-esperanza retrocede
en su armadura de diamante
la gárgola-desespero jubila
en su gótico esqueletode piedra

: “lo que ya fue /
es lo que será //
y lo que será //
y lo que se hizo //
eso /
se hará //
y no hay nada nuevo /
bajo el sol” –
prosigue el-que-sabe
por entre las nieblas
de la nada

el arcángel-esperanza
poseído de sagrado
furor
llamea su espada
multicentelleante
y rasga un claro
no ob-
nubilado
horizonte donde
se engendra el
f u t u r o
la gárgola chilla
en su nicho de piedra –
en la lámina
fulgurante de la espada se lee lee
clavado en estrellas:
“la esperanza existe
por causa de los desesperados”



***

poesía pues sí
poesía

te detestan
lumpenproletaria
voluptuaria
vicaria
elitista piraña de la basura
porque no tienes mensaje
y tu contenido es tu forma
y porque estás hecha de palabras
y no sabes contar ninguna historia
y por eso eres poesía
como cage decía

o como
hace poco
augusto
el augusto:

que la flor flora

el colibrí colibrisa

y la poesía poesía





poema qohelético 1 : año bueno, día uno
la vida pasó como un
murciélago
como un muerto
ciego
que desbarata
demora este despertar
cotidiano
sin memoria
desmemoria cotidiana
que naufraga
entre el exit y el éxito
liquidada
por el saberse nada:
ni trazo ni proyecto
la poesía
pensada como un punto (punctum)
ciego en la retina
bajo un sol salvaje
la poesía
una punta que revienta de esa cuerda
debilitada por el asedio del
diario trabajo de lo real:
ejecutivos jineteando en lugar eminente
de las noches de overnight
donde el latido de los duendes insomnes
ratea como un cero
cero y ratones — hechos
en este domingo de primero de año
cuarenta años de poesía son un bloque
inútil de raeduras
garbage lixo basura

oí la fuente
una vez
y el rumor de la fuente:

la mano se quemó
se desfiguró la escritura
en la quemadura se deformó el rostro
se me cerró el horizonte






Haroldo de Campos (1929-2003) Es una de las más relevantes figuras de la literatura latinoamericana. Fundador en los años 50 de la Poesía Concreta, su obra lírica -ya traducida a numerosas lenguas- abarca desde Auto del Poseso (1949-1950) hasta el reciente La Educación de los Cinco Sentidos (1985). Autor de una ya larga y decisiva obra crítico-ensayística. Haroldo de Campos representa en la literatura de nuestro tiempo la más lúcida y comprometida recepción del legado de la modernidad literaria, a la que ha contribuído grandemente.