LITERATURA AFRICANA - POESÍA AFRICANA

La poeta sudafricana Koleka Putuma Koleka (1992) ha ganado el Luschei Prize del African Poetry Book Fund para su poemario Collective Amnesia. El libro, en español, fue traducido a cuatro manos por Arrate Hidalgo y Lawrence Schimel para la editorial española Flores Raras. Koleka Putuma hace performance y actualmente vive en Cape Town.


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Crecer negrx y cristianx



El primer hombre

que te enseñan a venerar

es un hombre blanco.

Luego vas a la escuela y aprendes

lo mismo.

No parpadeamos.

Pero lo cuestionamos.

Y es así

en todas partes.

Todo el tiempo.

El evangelio

es como la blanquitud se cuela en nuestras casas

y nos pone de rodillas.













Crecer negra y mujer



te enseñará

a acumular esqueletos,

a embalar tus gritos con grapas,

para que todo el mundo pueda pasar la página cómodamente.

la paginación

se

mantiene

a

costa

de

tu cordura.

si nuestros cajones de la ropa interior pudieran hablar,

sangrarían (así te lo digo).

las almohadas se desangrarían en nuestros nombres.

lo lamentable de sanar es esto:

te convence de que el dolor es mejor que una costra.

con las costras, la gente hace preguntas











Tierra adentro



Lleva fuerza el luto,

desmoronarse,

cosas que gotean, gente

que jamás volverá a ti.

Y aun así,

nos enseñan

que el luto es lo opuesto de la fuerza.

Cuántxs de nosotrxs hemos visto llorar a nuestras madres

ese tipo de llanto

que te deja

empapadx en las costuras,

ahogadx en agua salada,

rogando auxilio con los brazos.

El tipo

con el que regateas

para que te deje marchar

con vida.




https://circulodepoesia.com/2019/06/poesia-sudafricana-koleka-putuma/

ARTHUR NORTJE





Carta del nativo



Los planetas habitables son desconocidos o están
demasiado lejos de nosotros para ser
relevantes. Para ser de
valía para su patria debe el vagabundo
no llorar por las aguas del norte, sino amar
su propia barro amargo
andando por las duras ciudades, duro
él mismo como clavo de ataúd.


Insistiendo en las ortigas de su melancolía,
tensando las cuerdas azules de la sangre,
él ahondará en mitologías quizá
llamando espíritus a través de la noche,


o levará recuerdos apócrifos
de Tshaka, Hendrik, Witbooi, Adam Kok,
del sueño de la nación Xhosa
mientras se hace luz de luna en otro país:


pero también deberá tener
ciclos de historia
superando en número a las armas de la supremacía.


Ahora y siempre que llega
extendiendo sus tentativas en escenas extranjeras
explorando tiempos y vidas,
igualmente él podría alzarse y reír,
explotar con una bolsa de papel de poemas,
estallar en un millón de televisores
con una cara como en una fotografía de Karsh,
esclavo voluntariamente en alguna siberia
para ganarse la sal de la victoria.


Oscuro, quien sea que muere
en el malestar de mi querida tierra
acuérdate de mí en el nado,
las movedizas aguas derramándose a través de mis ojos:
y no dejes que amnesia alguna
ataque a la hora del fuego:
pues algunos de nosotros debemos asaltar los castillos
algunos definir aquello que sucede.



(Toronto: mayo de 1970)







Native´s Letter



Habitable planets are unknown or too

far away from us to be

of consequence. To be of

value to his homeland must the wanderer

not weep by northern waters, but love

his own bitter clay

roaming through the hard cities, though

himself as coffin nails.



Harping on the nettles of his melancholy,

keening on the blue strings of the blood,

he will delve into mythologies perhaps

call up spirits through the night,



or carry memories apocryphal

of Tshaka, Hendrik, Witbooi, Adam Kok,

of the Xhosa nation´s dream

as he moonlights in another country:



but he shall also have

cycles of history

outnumbering the guns of supremacy.



Now and whenever he arrives

extending feelers into foreign scenes

exploring times and lives,

equally may he stand and laugh,

explode with a paper bag of poems,

burst upon a million televisions

with a face as in a Karsh photograph,

slave voluntarily in some siberia

to earn the salt of victory.



Darksome, whoever dies

in the malaise of my dear land

remember me at swim,

the moving waters spilling through my eyes:

and let no amnesia

attack at fire hour:

for some of us must storm the castles

some define the happening.



(Toronto: May 1970)

ANDRIES WALTER OLIPHANT



Infancia en Heidelberg



Nací en una casa donde los antepasados
estaban suspendidos en las paredes.
En las tardes calurosas
descendían y caminaban silenciosamente
a través de los pasillos frescos
de la casa oscura, lentamente
como recorriendo un útero.


El techo es un punto de observación para pájaros y palomas.
En la varanda
en una antigua silla plegable mi tocayo se sienta.
Hay un gigante árbol del chicle
en la puerta en la que el sol se pone.
Las estrellas son velas
que mi abuela ha encendido.


Cada mañana padre se despierta para encontrar un hombre
con un agujero en la cabeza
durmiendo en la deriva
del surco que corre
a lo largo de la cerca de madera doble cubierta con creosota.
Yo voy en busca de la orquesta de grillos.


En la cocina, madre llora mientras da vuelta
al pan en las placas negras
de la Welcome Dover.
Cuando padre guardó mis palomas en cajas,
yo acabé con Rover y los gatos
en la parte trasera de una camioneta
con todos los artículos del hogar.
Pensé, si esto es parte de la vida, es divertido.


Al final del viaje del camión
a través del cielo llegamos
a una ciudad de juguete con casas de cajas de cerillos,
alineadas como lápidas en un cementerio.
De golpe, comprendí por qué mi madre lloraba.







Childhood in Heidelberg



I was born in a house where ancestors

were suspended from the walls.

On hot afternoons

they would descend and walk silently

through the cool passages

of the dark house, slowly

as if strolling through a womb.



The roof is a vantage point for birds and pigeons.

On the stoep

in an ancient folding chair my namesake sits.

There is a giant gumtree

at the gate in which the sun sets.

The stars are candles

which my grandmother has lit.



Every morning father wakes to find a man

with a hole in his head

sleeping in the driftsand

of the furrow which runs

along the creosoted split-pole fence.

I go in search of the orchestra of crickets.



In the kitchen mother cries as she turns

the toast on the black plates

of the Welcome Dover.

When father packed my pigeons into boxes,

I ended up with Rover and the cats

on the back of a truck

with all the household goods.

I thought, if this is part of life, it´s fun.



At the end of the truck´s journey

through the sky, we arrived

in a toy town of match-box houses,

lined up like tombstones in a graveyard.

At once, I understood why my mother cried.

NGRID DE KOK



Nuestra Sharpeville



Jugaba a la rayuela sobre la pizarra
cuando los mineros pasaron en camiones, iban de pie,
sus brazos levantados, señales en un cruce,
su canto extranjero y familiar,
como el llamado y respuesta de pandillas radicales
a través de la sabana, construyendo arterias calientes
desde el corazón de la mina Transvaal.


Corrí a la reja para verlos pasar.
Y parecía una gran caravana
moviéndose a través del desierto hacia un oasis
que recordaba de mi libro de la Escuela Dominical:
olivos, una profunda piscina de jade,
hombres descansando en grupo después de un largo viaje,
el peligro de la misión todavía rondándolos,
y la noche cayendo, sus estrellas de plata justo como aquellas
que obtuviste por recordar tus textos de la Biblia.


Después mi abuela me llamó desde detrás de la puerta principal,
su voz una dura escoba sobre los escalones:
“Entra; ellos le hacen cosas a las niñas pequeñas”.


Pues era mediodía y no había piscina de jade.
En cambio, una piscina de sangre que ya tenía un nombre vivo
y creció como una sombra mientras el día se alargaba.
Los muertos, enterrados en voces que llegaban hasta mi puerta,
los hombres cantando en los camiones emboscados,
estos no eran héroes en mi pueblo
sino mauleros de niños,
haciendo cosas que tenían que permanecer sin nombre.
Y nuestro Sharpeville era esta cosa temerosa
que nos podría tentar a través de las bien barridas calles.


Si me hubiera dado la vuelta hubiera visto
cortinas de brocado corridas firmemente a través de otras de red,
sabido que había ojos detrás de ambas,
oído a los perros pasear en el patio cerrado de al lado.
Pero, caminando hacia atrás, todo lo que sentí fue vergüenza,
por ser una niña, por haber sido encontrada en la reja,
por oír a mi abuela mentir
y mi miedo de que su mentira fuera verdad.
Caminando hacia atrás, siendo llamada de vuelta,
Volví a las habitaciones cerradas, a casa.







Our Sharpeville



I was playing hopscotch on the slate

when miners reared past in lorries,

their arms raised, signals at a crossing,

their chanting foreign and familiar,

like the call and answer of rad gangs

across the veld, building hot arteries

from the heart of the Transvaal mine.



I ran to the gate to watch them pass.

And it seemed like a great caravan

moving across the desert to an oasis

I remembered from my Sunday School book:

olive trees, a deep jade pool,

men resting in clusters after a long journey,

the danger of the mission still around them,

and night falling, its silver stars just like the ones

you got for remembering your Bible texts.



Then my grandmother called from behind the front door,

her voice a stiff broom over the steps:

“Come inside; they do things to little girls.”



For it was noon, and there was no jade pool.

Instead, a pool of blood that already had a living name

and grew like a shadow as the day lengthened.

The dead, buried in voices that reached even my gate,

the chanting men on the ambushed trucks,

these were not heroes in my town

but maulers of children,

doing things that had to remain nameless.

And our Sharpeville was this fearful thing

that might tempt us across the wellswept streets.



If I had turned I would have seen

brocade curtains drawn tightly across sheer net ones,

known there were eyes behind both,

heard the dogs pacing in the locked yard next door.

But, walking backwards, all I felt was shame,

at being a girl, at having been found at the gate,

at having heard my grandmother lie

and my fear her lie might be true.

Walking backwards, called back,

I returned to the closed rooms, home.

JEREMY CRONIN



De Corriendo hacia nosotros



… ¿La victoria de la vida sobre la muerte? ¿De la inocente y pequeña persona atrapada en el medio?


¿Pero qué es el medio?


¿Estás seguro de que, en medio de toda esta matanza, él podría ser inocente?


¿A quién traicionó? ¿A quién traicionará aún ahora mientras huye de los verdugos?


Lejos de los espectadores. Lejos de la policía y el ejército con frescos asesinatos en sus manos. Un cuerpo cubierto de petróleo, cada paso tambaleante un paso más lejos de una muerte que ya ha muerto.


Está corriendo hacia nosotros. Hacia nuestro exilio. Hacia el regreso de los exiliados. Corre hacia el acuerdo negociado. Hacia las elecciones democráticas. Él está corriendo, adolorido, hacia la nueva Sudáfrica. Hacia nuestra estación de arco iris, desesperado, un zapato puesto, un zapato perdido. Hacia el medio de nosotros. Corriendo.







from Running Towards Us



… The victory of life over death? Of the innocent small person caught in the middle?



But what is the middle?



Are you sure, in the thick of all this slaughter, he could be innocent?



Whom did he just betray? Whom will he still betray now as he runs away from the executioners?



Away from the spectators. Away from the police and army with fresh killings on their hands. A corpse covered in petrol, each stumbling pace one step more away from a death it has already died.



He is running towards us. Into our exile. Into the return of exiles. Running towards the negotiated settlement. Towards the democratic elections. He is running, sore, into the new South Africa. Into our rainbow station, in desperation, one shoe on, one shoe off. Into our midst. Running.

KELWYN SOLE



Objetivos de vivienda



En alguna parte de nuestro pasado
creímos en el futuro


que un mundo mejor
sería fundado
bajo nuestros pies, y que nosotros
cantaríamos para siempre,
en la cocina.


Los ladrillos se acumulan en un campo.
Si serán suficientes
nadie sabe. Cómo
encajan juntos
es la suposición de todos.


Hombres con pieles oscurecidas
garabateadas por el tiempo
esperan sus instrucciones.


De vez en cuando
limosinas aparecen milagrosamente:
siempre hay un alguien
en un traje dispuesto a sonreír
y estrechar sus manos


que pone la primera piedra.


Entonces las luces de la cámara
y las máquinas veloces
dan la vuelta, retroceden
por donde vinieron.


Aquellos que quedan atrás
miran sus propias manos
después, perplejos
con precisamente aquello que
se ha realizado, por qué
todavía se les ofrece
cautiverio



entrecierran los ojos

entre los dedos anudados
miden las esperanzadoras distancias:
— habrá un cuenco de flores.
— mi cama irá aquí.


Por ahora los pomos de las puertas
No tienen puertas.


Sus ventanas miran hacia fuera
Hacia ningún cielo.







Housing Targets



Somewhere in our past

we believed in the future



that a better world

would discover foundation

under our feet, and we

would be forever singing,

in its kitchen.



Bricks pile up in a field.

Whether they will be enough

no one knows. How

they fit together

is anyone´s guess.



Men with darkening skins

scribbled on by weather

wait for their instructions.



From time to time

limousines miraculously appear:

there is always a somebody

in a suit willing to smile

and shake their hands



who lays the first stone.



Then the camera lights

and racing engines

turn around, shrink back

from where they came.



Those left behind

stare at their own hands

afterwards, puzzled

at precisely what

has been transacted, why

they are still being offered

bonds



squint

between gnarled fingers

pace out the hopeful distances:

—there will be a flower bowl.

—my bed is going here.



As for now the doorknobs

have no doors.



Their windows peer out

at no sky.






https://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-sudafricana-contemporanea/

Desde aquí expresamos nuestra solidaridad con el poeta Vonani Bila quien se debate entre la vida y la muerte por el reciente atentado en que recibió varios impactos de bala. Deseamos su pronta recuperación y justicia para su causa. Vonani Bila (1972) Poeta, editor y músico sudafricano, fundador y editor en jefe de la revista de poesía Timbila, es una de las voces más importantes de la black protest. En 2003 grabó su primer CD de música y poesía: Dahl Street, Pietersburg. Ha publicado diversos libros en inglés y tsonga, entre los que destacan: No Free Sleeping (1998), In the Name of Amandla (2004) y, recientemente, Bilakhulu! (2015). Los tres poemas siguientes son parte de In the Name of Amandla. La traducción es de Roberto Amézquita (1985).



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Hija hermosa





Hija hermosa

deja de caminar por la noche

es muy oscuro

no hay luz en esta tierra

el sol ha muerto hace tanto

serás punzada por espinas

caerás en una donga[1].



Hija hermosa

esta mañana las águilas la descubrieron

tu pequeña amiga

con su largo pelo de bronce

la niña de ojos líquidos oscuros;

canción de pájaro, líder del coro de la iglesia

águilas la descubrieron esta mañana

tirada en un charco de sangre

falda desgarrada, un trapo

la garganta estrangulada

sus afilados, puntiagudos pechos ausentes

niña virgen, ahora un frío cadáver

ninguna sábana blanca, ninguna cobija

para cubrir su cuerpo desfigurado.



Hija hermosa

en el campo cerca de la oficina postal

frente a nuestra casa grande

ellos la cazaron como a una cierva

partieron sus rodillas con acero

para que así pudiera detener su galope

cuatro de ellos soplaron y resoplaron

como animales, encima de ella

que venía de la fiesta

aunque no muy borracha

fue al club nocturno para bailar

cuatro hombres le dieron aventón

de la ciudad al suburbio

la acuchillaron, la apuñalaron varias veces

con cuchillos de carnicero

sus costillas fueron rotas con ladrillos

cuatro de ellos tomaron su turno

soplando y resoplando

chillando como hienas

mientras eyacularon

cortaron su clítoris con unas tijeras

dejaron un desarmador dentro, entre las piernas.



Khanyisa, Khanyisa

ella quería ser doctora en el suburbio.



Hija hermosa

yo escuché su grito dolorosamente:

Ndza fa minoo! Ndza fa minoo!

ellos le rellenaron la boca

con una tanga tintura de sangre y su toalla

para que pudiera dejar de gritar

entonces ellos cortaron su lengua

convirtiéndola en muda

armas disparadas, cinco veces

usaron balas y no balines

para romper su cráneo

se dispersaron en caterva

este año nuevo, los matones

asesinaron a una estudiante



Hija hermosa

deja de caminar por la noche

es muy oscuro

no hay luz en esta tierra

el sol ha muerto hace tanto

serás punzada por espinas

caerás en una donga.









Beautiful Daughter

Beautiful daughter
Stop walking at night
It’s too dark
There’s no light in this land
The sun has long died
You’ll be pricked by thorns
Fall into a donga

Beautiful daughter
This morning eagles discovered her
Your petite friend with brazen long hair
The girl with dark-liquid eyes
Song-bird, leader of the church choir
Eagles discovered her this morning
Lying in a pool of blood
Skirt torn apart, a rag
Her throat throttled
Her sharp, pointed breasts missing
Virgin girl, now a frozen corpse
No white sheet nor blanket
To cover her disfigured body

Beautiful daughter
In the field near the post office
Opposite our big house
They chased her like a deer
Crushed her knees with steel
So she could stop galloping
Four of them huffed and puffed like animals
On top of her
She was from the party –
But not too drunk
She went to the nightclub to dance
Four men gave her a lift
From town to township
They stabbed, hacked her many times
With butcher knives
Her ribs were broken with bricks
Four of them took their turn
Huffing and puffing
Crying like hyenas
As they ejaculated
They cut her clitoris with a pair of scissors
Left a screwdriver inside, between her legs

Khanyisa, Khanyisa
She wanted to be a doctor in the township

Beautiful daughter
I heard her scream painfully
Ndza fa minoo! Ndza fa minoo!
They stuffed her mouth
With a blood-tainted panty and a pad
So she would stop screaming
Then they cut her tongue
Making her mute
Guns fired, five times
They used bullets not pellets
To crack her skull
They drove away
This new year
Thugs killed a scholar

Beautiful daughter
Stop walking at night
It’s too dark
There’s no light in this land
The sun has long died
You’ll be pricked by thorns
Fall into a donga

Desembarque





Este barco se hunde

tan bajo, tan hondo

en el barranco.



El torbellino salvaje está tranquilo,

el traicionero, furioso mar,

está tan quieto.



Yo quiero saltar, aventarme,

como un surfista y desembarcar.



Tiburones y cocodrilos, vienen,

rasgan mi cuerpo en pedazos.



Este barco-amor es un naufragio

arruinado más allá de toda reparación.









Ship Out

This ship is sinking,
so low, deep into the ravines

The wild whirlwind is quiet,
The angry treacherous sea so still.

I want to jump off,
like a surfer & ship out.

Crocodiles & sharks, come,
tear my body into pieces.

This love-ship is a wreck
damaged beyond repair.





En el nombre de Amandla[2]



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

no hay víveres en la cocina

niños desnudos con grietas en los labios no pueden ir a la escuela

algún otro niño hambriento fue arrollado por el coche de un hombre rico

el niño nos ha dejado, el hombre rico contribuyó con un ataúd barato

todo el mundo pensó que se pudriría en la cárcel.

Es invierno, la escuela no tiene bancas, libros, ventanas

nuestros líderes mandan a sus hijos a escuelas privadas

pregúntales a ellos.



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

ese grifo está seco

carraspea aire caliente

la bomba está muerta

la abuelita no tiene efectivo para comprar diésel

camina distancias para acarrear agua sucia

del estanque inmóvil,

de la presa envenenada

donde la gente comparte el agua con los animales

la abuelita lava con una jícara roja rajada

ella compra agua y empuja una carretilla

Ella es grande, ¡70!

su cabaña colapsó durante los días de la inundación

ella sobrevivió porque estaba ocupada recolectando leña en el monte

ella espero por su pensión a los 60 años de edad

ella hace una fila empujando y arrastrando los pies

alguien de su edad colapsa bajo el asfixiante sol

ella cierra sus ojos, aspira rapé, estornuda,

escurren lágrimas en sus mejillas

ella consigue su pensión, es un cheque.



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

Magogo toma un taxi al centro

los jóvenes no quieren sentarse junto a ella

dicen que huele a orines

ella compra una lata de parafina, una cobija y un pollo

ella compra harina de maíz a cuenta

sus hijas, ahora madres, quieren su parte

el gobierno da $110 por hijo

abuelita paga a la sociedad funeraria cada mes

ella no quiere ser enterrada en una sábana

la gente no querrá venir al funeral sin una vaca en sacrificio

ella habla sola, predice la muerte en cualquier momento a partir de ahora

ella es llamada cheque por sus propias hijas

sus esposos están desempleados

ellos tejen y venden cestas, fuman BB y toman mqombhoti

ellos esperan llegar a 65 para acariciar las monedas

Magogo se lava con una jícara roja rajada

ella quiere darse un baño antes de morir

ella llama a Mandela Mondela

ella sólo vota por la ANC

¿Por qué?



En el nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

estamos en problemas

nuestra electricidad es débil

se apaga todo cuando usas una parrilla

se detiene cuando llueve

se va volando con el viento

Viene el invierno —el municipio la cortará

Pobre hombre negro con atrasos

de regreso a mbhawula y malahla

Megogo tiene frío

duerme junto al fuego quemándole los pies

el brasero emite gas,

ella toserá coágulos de sangre

el empleado de salud en la clínica

le dará paracetamol



En el santo nombre de Amandla

dime qué ha cambiado en este pueblo

nuestra casa del RDP[3] filtra cuando llueve

no podemos adecuarnos, es un excusado

los vemos y los escuchamos haciendo el amor

en un cuarto dividido por una cortina

no puede haber ningún secreto

nosotros dormimos en la cocina

nos levantamos temprano como elefantes

Verwoerd, mi enemigo, construye casas mucho más grandes

Trevor Manuel no puede para de comprar submarinos Corvett’s y Jets de combate

nuestros impuestos pueden hacer algo mejor

la guerra está por venir

nos han dicho.





In the name of Amandla



In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
There’s no food in the kitchen
Bare children with chapped lips can’t go to school
Another hungry child knocked down by a rich man’s car
The child is gone, the rich man contributed a cheap coffin
Everyone thought he would rot in prison.
It’s winter, the school has no desks, textbooks & windows
Our leaders send their children to private schools
Ask them

In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
The tap is dry
Coughs hot air
The pump is off
Granny has no cash to buy diesel
She walks distances to draw dirty water
In the still pool
In the poisoned dam
Where people share water with animals
Granny washes in a cracked red plastic basin
She buys water and pushes a wheelbarrow
She is old, 70!
Her hut collapsed during the days of the flood
She survived, because she was busy collecting wood in the bush
She waited for her pension at 60 years of age
She stands in a queue, shoving and shuffling
Someone of her age collapses in the smothering sun
She closes her eyes, sniffs snuff
She sneezes, tears run down her cheeks
She gets her pension, it’s a cheque

In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
Magogo takes a taxi to town
Young ones don’t want to sit next to her
They say she smells of urine
She buys a tin of paraffin, a blanket and chicken
She buys a bag of mealiemeal on account
Her daughters, now mothers, want their share
Government gives R110 per child
Granny pays the burial society every month,
She does not want to be buried with a blanket
People won’t come to the funeral if a cow is not slaughtered
She talks alone, predicts death any time from now
She is called a cheque by her own daughters
Their husbands are unemployed,
They weave & sell baskets, smoke BB & drink mqombhoti
They wait to reach 65 to caress coins
Magogo washes in a cracked red plastic basin
She wants to take a shower before she dies
She calls Mandela Mondela
She only votes for the ANC
Why?

In the name of Amandla
Tell me what has changed in this village
We are in trouble
Our electricity is weak
Switch off everything else when you use a stove
It stops when it rains
It flies away with the wind
Come winter – the municipality will cut it off
Poor black man in arrears
Back to mbhawula and malahla
Magogo is cold
She sleeps by the fire
Burning her feet,
The brazier emits gas
She will cough blood clots
Health worker at the clinic will give her panados

In the holy name of Amandla
Tell me what has changed in this village
Our RDP house leaks when it rains
We can’t fit, it’s a toilet
We hear & see them making love
In a room divided by a curtain
There can’t be any secret
We sleep in the kitchen
Wake up like elephants early in the morning
Verwoerd, my enemy, built much bigger houses
Trevor Manuel can’t stop buying submarines, corvettes and jetfighters
Our taxes can do something better
War is coming we are told.

















N. del T.

[1] Donga o Saginay: Lucha tradicional de los Suri o Surma (Etiopía). Después de los días de lluvia y/o tras la cosecha, se da la lucha entre los hombres jóvenes de los Surma. El combate es con palos de madera de 240 cm aproximadamente. La donga es el ritual por el que se obtiene una posición en la compleja jerarquía social surma además, el único modo para conseguir una esposa.

[2] Palabra zulú que significa «poder». De especial resonancia en la lucha social sudafricana contra el apartheid y por los derechos de la negritud en el continente africano en general. Es un importante grito de poder del pueblo contra la opresión.

[3] Programa de Reconstrucción y Desarrollo (RDP, por sus siglas en inglés). Programa de vivienda desarrollado por el Congreso Nacional Africano durante el gobierno de Nelson Mandela.


https://circulodepoesia.com/2016/01/poesia-sudafricana-vonani-bila/

Breyten Breytenbach (Bonnievale, Sudáfrica, 1939): “…Uno de los principales poetas sudafricanos, y probablemente la voz más brillante entre los escritores en Afrikaans. La traducción fue realizada por el poeta Samuel Espinosa, quien además es el compositor de la música que sirve de fondo a la lectura de Breytenbach.

there is no time



there is no time

time is man’s skin

it cracks and crackles and shrinks

in life’s passing-by

in the fire of being

telling the hours

then letting them be

in the ever reverberating

moment of silence



in the smoking dance

of the evening star and the midnight sun

in the curl of the leaf

in the dove’s swiftly

graceful and fluttered

gesture of dying



there is no time

time is the shooting

comet of recall

strewing heaven with the sparks

of stories no one will ever hear again



time’s my love for you

the lizard movements

in your body that come and go

to fill the hollows

with the fire of telling

those many faces of departure



there is no time

just the pulse of the heart

as pain under eye-shells



just the emptied tell-skin

of this poem

splotched and measured

by cancer words of forgetting

like lizard shit






no existe el tiempo



no existe el tiempo

tiempo no es sino la piel del hombre

que se agrieta y cruje y se reduce

mientras pasa la vida

en el fuego de ser

hablando las horas

para después dejarlas existir

en el siempre reverberante

instante de silencio



en la danza humeante

de la estrella de la tarde y el sol de medianoche

en el rizo de la hoja

en el gracioso y agitado

veloz gesto de muerte

en la paloma



no existe el tiempo

tiempo es el rutilante

cometa del recuerdo

desordenando el cielo con las brasas

de historias que no se volverán a oír



tiempo es mi amor por ti

los movimientos del lagarto

que en tu cuerpo van y vienen

para llenar los huecos

con el fuego del decir

todas las caras de la despedida



no existe el tiempo

sino el ritmo del corazón

como un dolor entre las cuencas oculares



sólo lo dicho en piel vacía

por este poema

medido y manchado

por las palabras del cáncer del olvido

como mierda de lagarto





Datos vitales

Breyten Breytenbach (Bonnievale, Sudáfrica, 1939). Uno de los principales poetas sudafricanos, y probablemente la voz más brillante entre los escritores en Afrikaans. Férreo luchador contra el Appartheit, es también conocido por su obra plástica. Actualmente divide su tiempo entre Universidades de Estados Unidos, África y Europa.




https://circulodepoesia.com/2010/06/poetcast-de-breyten-breytenbach-there-is-no-time/

Leemos poesía africana. Leemos a la poeta botsuana Tjawangwa Dema / TJ Dema (1981), en traducción de Gustavo Osorio de Ita. En 2019 publicó el poemario The Careless Seamstress (University of Nebraska Press) por el que recibió el Sillerman First Book Prize para poetas africanos y el premio a primer libro Brittle Paper Top 15 Debut Book of 2019. Publicó en Alemania Meuterin (Parasitenpress, 2022) y en Inglaterra an/other pastoral (No Bindings, 2022).









Ovaria

I

Cuando llega la medianoche
Me percato que he estado demasiado tiempo alejada
Soplando mis adentros de arriba a abajo
Una sombrilla en el viento
Demasiado ocupada en creer
En los sueños
En la magia por ser descubierta
En las parcelas de calabazas infestadas por ratas
Y hombres con tiempo
Y demasiadas zapatillas de cristal en sus manos





II

Las mujeres aprenden
Que algunas veces hay sangre
Pero no muerte
Aprenden a ocultar el vientre con senos
A escoger aquello que es dispensable
La esperanzada receta o el constante pastel en la alacena
Aprenden a asir la hoja
Del cuchillo a la prestada costilla
A vaciar la copa y estar contentas
Con absolutamente nada









Sacrificio



Existe un bramido que la vaca hace al momento del sacrificio
Un amable asesino sabe cómo súbitamente apuñalar y acuchillar
La garganta de la cabra que bala hacia el silencio
Para detener el latido de un corazón que seguramente sabe
Aquello que viene? Si sólo una vez es demasiado tarde

Él puede sacrificar y desollar una cabra
Más alta que yo puedo soportar entonces
Yo podría mirar, cabello en trenza africana
Apretándose ostensiblemente contra una pared abierta
Mientras él arrasa salvaje sabio con un pisotón y un doble golpe sordo

Las cañas yacerían obedientes
Su dulce hedor deslizándose inadvertido en el aire
Recuerdo la primera vez que vi la vida
Coagularse en el suela de una bota, escurriendo por un cuchillo
Húmeda en los erizados y húmedos pelo y lengua de un Pointer

Ya no se me puede desplazar tan fácilmente
Aunque el sonido que mi lengua de verde ciudad hizo entonces
Anuló todos sus esfuerzos y bondad
Arrastrando el ritual ejecutado reacios
A ser testigos ante mi joven veredicto









Solo porque



Porque sé que vas a preguntar
dónde están las flores,
he recogido rosas dulces y rojas,
las dejé en el camino para que las aves las se las coman.

Porque sé que vas a preguntar
dónde están los dulces,
te he hecho halwa con estas manos
mezclado y luego derramado lo que era tuyo.

Porque sé que vas a preguntar
en dónde estoy,
he dejado hace mucho el lugar donde estaba
para caminar lentamente entre los árboles

Donde tu avaro ojo no pueda alcanzarme.





https://circulodepoesia.com/2022/11/poesia-de-botsuana-tj-dema/

Presentamos el poema Dreams, de la poeta botsuana: TJ Dema, en la traducción de Gustavo Osorio de Ita (1986). Además, una breve semblanza, notas críticas, performance en video y fotos de TJ Dema, invitada al Encuentro Internacional de Poesía CDMX 2015, a celebrarse del 26 al 29 de noviembre de 2015 en la ciudad de México.



T.J. Dema nació en Gaborone, Botswana, en 1981. Es una artista del spoken word. Paticipó en el programa intrafronteras de la Universidad de Lancaster y en el Programa de Escritura Internacional de la Universidad de Iowa. Por su trabajo en la comunidad literaria de Botswana, ha sido nombrada Arise Magazine African Changemaker (2013) y St Louis Top 40 under 40 catalyst (2014). Su libro Mandible (2014) fue publicado por Slapering Hol Press y por el African Poetry Book Fund, como parte de la colección Siete Poetas Africanos de Nueva Generación.




Tradicionalmente no había una separación entre música y poesía en Botswana. Es extraño para mí ser una especie de “chica de calendario” para el spoken word ahora, que tanto se refiere a la tradición de la poesía. Ya sea que esté apropiando la tradición o rehuyendo de ella, esa falta de separación es para mí lo que define la poesía.

-T.J. Dema en entrevista con Joshua Barnes



“La voz poética de Dema es poderosa, fuerte, dando un mensaje al mismo tiempo de confusión y paz interior.”

-Misgana Ghidewon, Universidad de Pensilvania.



“Una poeta que no se limita a la página o al performance.”

– Sampsonia Way, proyecto de literatura y justicia social.



“Poeta fundadora del movimiento Spoken Word en su país.”

-Universidad de Iowa.








Sueños





Los sueños son malvados

Prefiero las pesadillas

Te muestran lo que pasa aquí adentro

Reflejan aquello que sigue allá afuera



Los sueños mienten

Te llevan por un camino

Donde el chocolate blanco fluye sin barreras

Y las moras caen de los árboles sin sacudirlos



Nada es menos fiel

Menos real

O más falso que un sueño

Y hace que cada uno de mis pasos sea tan difícil



Estoy cansada de pasar noches en vela

Persiguiendo mañanas vacilantes apostando mi tiempo

Solo para gastarlo en remendar cosas rotas

Que no tengo deseo alguno de arreglar



No daré más vueltas dentro de esta piel

No lloraré un futuro que nunca he tenido

Me rehúso a sangrarme a mí misma

Por un remedo de realidad enraizada en los ecos distantes

De la que alguna vez fue una voz familiar

Cantando yo sé que puedo, yo sé que puedo

Porque yo sé que puedo

Ser la muchacha que soy ahora

Vivir la vida que tengo ahora

Escoger ser el sueño en el que estoy ahora



Quizás entonces no será tan difícil

Sólo respirar ahora.



https://circulodepoesia.com/2015/11/tj-dema-encuentro-internacional-de-poesia-cdmx/


https://circulodepoesia.com/indice/

“Sobre la negritud” es una entrevista al poeta senegalés Léopold Sedar Senghor que Michel Pierre prepara en 1983 para la revista francesa Magazine Littéraire. Léopold Sédar Senghor (1906-2001) es una de las mayores referencias de la poesía africana del siglo XX. La traducción es de Alí Calderón.



***



MP: Cierto número de escritores africanos refutan o discuten la idea de “la negritud”. Algunos otros pretenden ignorarla. ¿Este concepto, según usted, debe ser revisado o abandonado?

LSS: Los escritores africanos que refutan o pretenden abandonar el concepto de “negritud” son o bien negros acomplejados o bien tipo “M. Jourdain” (1), que escriben sin conocimiento.
En efecto, ¿qué es la negritud? La palabra tiene un doble sentido: objetivo y subjetivo. Objetivamente, la negritud es, como la he definido, “la conjunción de valores de la civilización del mundo negro”. Subjetivamente, es la manera en la que cada negro o cada colectividad negra vive los valores de su civilización.
Se antoja difícil que un escritor negroafricano pretenda ignorar o abandonar la negritud. ¿Qué dirían ustedes si un escritor francés tuviera la misma actitud de confrontación con la francité? ¿o un escritor español o latinoamericano con la hispanidad? Sin duda sería despreciado.



MP: En África ¿la lengua es un vestigio de la era colonial o, por el contrario, debe ser considerada como rasgo de desarrollo, de lo nuevo y original?

LSS: Aquí, con todo, sería cuidadoso en discriminar entre los alboeuropeos y los negroafricanos. El francés, el español, el portugués, el rumano ¿son vestigios de la era colonial romana?
Regresando a la África negra y observando al África del norte, yo diría, con mi mesura de sobrio campesino, que la lengua francesa es, en buena parte de África, la primera lengua de comunicación internacional.
No puede haber en mi casa el menor rastro de algún sentimiento de inferioridad cultural. En efecto, recién salido de la Sorbona, en la primera conferencia que dicté, en 1937, en la Cámara de Comercio de Dakar, pugné, para Senegal, por el regreso a los orígenes, la enseñanza de las lenguas nacionales en la escuela oficial. Paradójicamente, no hubo ningún intelectual, he dicho “ninguno”, que me secundara.
Hoy, Senegal ha escogido hacer del francés su lengua de comunicación internacional. Y a un lado, seis lenguas nacionales. Pero se trata de un francés modificado, enriquecido por el genio senegalés. Incluso hemos ya publicado un Léxico del francés de Senegal para el cual he escrito un prólogo.



MP: ¿Piensa que la literatura africana de expresión francesa pueda, algún día, jugar el rol que ha tenido, por ejemplo, la literatura latinoamericana desde hace algunos decenios?

LSS: Estoy convencido de ello. Sólo espero que junto a esa literatura africana de expresión francesa nazca una literatura en las lenguas negro-africanas como es el caso del árabe en el norte de África. Y es cierto que el árabe es una lengua asiática, semítica. Pero lleva, en nuestro continente, el sello de la africanidad.



MP: Se le acusa, a veces, de pertenecer más al espacio cultural francés que al africano. ¿Qué piensa de ello?

LSS: La geografía y la historia me arrancaron de mi pueblo natal a los siete años y se me hizo el hábito de pensar y escribir en francés. Sin embargo, a los treinta años quemé todos los poemas que había escrito hasta entonces. Me dispuse a aprender nuevamente mi lengua materna y a seguir la escuela de los poetas populares de mi pueblo, aquellos a quienes llamo “las tres gracias”. Sus nombres: Marône Ndiaye, Koumbe Ndiaye y Siga Diouf. Es gracias a ellos que, en el momento en que escribo en francés, las imágenes analógicas, la melodía y el ritmo “llegan” desde las profundidades de la negritud.
Se lo he dicho, y no sin razón. Escribo en francés pero siento, veo y pienso en negroafricano. Me he vuelto un mestizo cultural. Los más grandes biólogos del mundo, como los profesores Jacques Ruffié y Jean Bernard, nos han dicho que las civilizaciones más grandes, “las civilizaciones modelo”, son civilizaciones de mestizajes biológicos, pero sobre todo culturales. Creo que tienen razón.
Desde que un puñado de estudiantes articularon el movimiento de la negritud en el Barrio Latino en los años treinta, sus militantes han predicado diariamente, por un lado, el más profundo arraigo de los valores de la negritud; pero también la fecunda apertura a los aportes de otras civilizaciones.
Sin embargo, al contrario de lo que se nos querría hacer decir, hemos precisado, cada día, que el arraigo es más importante que la apertura.



Nota:
(1) Personaje de Molière en El burgués gentilhombre. Se connota la idea de colonialidad cultural.

“Pour la négritude. Propos recueillis par Michel Pierre” en Magazine Littéraire, n° 195, mayo 1983, p. 31.




https://circulodepoesia.com/2022/08/sobre-la-negritud-entrevista-con-sedar-senghor/

Presentamos, en versión de César Navarrete, algunos poemas del poeta senegalés Léopold Sédar Senghor (1906-2001). Junto con Aimé Césaire (Martinica) y Léon Damas (Islas Guadalupe), creó el movimiento de “La Négritude”, que pugnaba por la reivindicación de una estética inmanentemente Africana. Fundó en 1947 la revista Présence Africaine.




I.
Le totem


Il me faut le cacher au plus intime de mes veines
L’Ancêtre à la peau d’orage sillonnée d’éclairs et de foudre
Mon animal gardien, il me faut le cacher
Que je ne rompe le barrage des scandales.
Il est mon sang fidèle qui requiert fidélité
Protégeant mon orgueil nu contre
Moi-même et la superbe des races heureuses …



I.
El tótem
Debo esconderlo en lo más íntimo de mis venas
El Antepasado de la piel de tormenta surcada por relámpagos y rayos
Mi animal guardián, debo esconderlo
Para que no rompa la represa de los escándalos.
Él es mi sangre fiel que requiere fidelidad
Protegiendo mi orgullo desnudo contra
Mí mismo y la soberbia de las razas felices…





II.
Femme noire


Femme nue, femme noire
Vêtue de ta couleur qui est vie, de ta forme qui est beauté
J’ai grandi à ton ombre; la douceur de tes mains bandait mes yeux
Et voilà qu’au coeur de l’Été et de Midi,
Je te découvre, Terre promise, du haut d’un haut col calciné
Et ta beauté me foudroie en plein coeur, comme l’éclair d’un aigle
Femme nue, femme obscure
Fruit mûr à la chair ferme, sombres extases du vin noir, bouche qui fais lyrique ma bouche
Savane aux horizons purs, savane qui frémis aux caresses ferventes du Vent d’Est
Tamtam sculpté, tamtam tendu qui gronde sous les doigts du vainqueur
Ta voix grave de contralto est le chant spirituel de l’Aimée
Femme noire, femme obscure
Huile que ne ride nul souffle, huile calme aux flancs de l’athlète, aux flancs des princes du Mali
Gazelle aux attaches célestes, les perles sont étoiles sur la nuit de ta peau.
Délices des jeux de l’Esprit, les reflets de l’or ronge ta peau qui se moire
A l’ombre de ta chevelure, s’éclaire mon angoisse aux soleils prochains de tes yeux.
Femme nue, femme noire
Je chante ta beauté qui passe, forme que je fixe dans l’Éternel
Avant que le destin jaloux ne te réduise en cendres pour nourrir les racines de la vie.




II.
Mujer negra


Mujer desnuda, mujer negra
Vestida con tu color que es vida, con tu forma que es belleza
Yo crecí a tu sombra; la suavidad de tus manos vendaba mis ojos
Y ahora en el corazón del Verano y del Mediodía,
Te descubro, Tierra prometida, desde lo alto de un alto collado calcinado
Y tu belleza me fulmina en pleno corazón, como el relámpago de un águila
Mujer desnuda, mujer oscura
Fruto maduro de la carne firme, sombras extasiadas del vino negro, boca que hace lírica mi boca
Sabana de horizontes puros, sabana que se estremece a las caricias fervientes del Viento del Este
Tam-tam esculpido, tam-tam tenso que ruge bajo los dedos del vencedor
Tu voz grave de contralto es el canto espiritual de la Amada
Mujer negra, mujer oscura
Aceite que no arruga ningún soplo, aceite tranquilo en los costados del atleta, en los costados de los príncipes de Malí
Gacela de ataduras celestes, las perlas son estrellas sobre la noche de tu piel.
Delicias de los juegos del Espíritu, los reflejos del oro roen tu piel que se tornasola
En la sombra de tu cabellera, se ilumina mi angustia en los soles próximos de tus ojos.
Mujer desnuda, mujer negra
Yo canto tu belleza que pasa, forma que fijo en lo Eterno
Antes de que el destino celoso te reduzca a cenizas para alimentar las raíces de la vida.



III.
Je suis seule


Je suis seul dans la plaine
Et dans la nuit
Avec les arbres recroquevillés de froid
Qui, coudes au corps, se serrent les uns tout contre les
autres.
Je suis seul dans la plaine
Et dans la nuit
Avec les gestes de désespoir pathétique des arbres
Que leurs feuilles ont quittés pour des îles d’élection.
Je suis seul dans la plaine
Et dans la nuit.
Je suis la solitude des poteaux télégraphiques
Le long des routes
Désertes.



III.
Yo estoy solo


Yo estoy solo en la planicie
Y en la noche
Con los árboles retorcidos de frío
Que, codos en el cuerpo, se estrechan los unos a los
otros.
Yo estoy solo en la planicie
Y en la noche
Con los gestos de desesperanza patética de los árboles
Cuyas hojas abandonaron por islas de elección.
Yo estoy solo en la planicie
Y en la noche.
Soy la soledad de los postes telegráficos
A lo largo de las rutas
Desiertas.




IV.
Émeute à Harlem


Et je me suis réveillé un matin
De mon sommeil opiniâtre et muet,
Joyeux, aux son d’un jazz aérien,
Ils ont débandé les plaies de leur monde gangrené.
Et lors, j’ai vu leurs turpitudes
Sous le velours et la soie fine.
J’ai voulu avaler ma salive,
Je n’ai pu.
Ma tête est une chaudière bouillante
D’alcool,
Une usine à révoltes
Montée par de longs siècles de patience.
Il me faut des chocs, des cris, du sang,
Des morts !




IV.
Disturbio en Harlem



Y me desperté una mañana
De mi sueño obstinado y mudo,
Feliz, al son de un jazz aéreo,
Ellos desvendaron las llagas de su mundo gangrenado.
Y entonces, vi sus ignominias
Bajo el terciopelo y la seda fina.
Quise tragarme la saliva,
Pero no pude.
Mi cabeza es una caldera hirviente
De alcohol,
Una fábrica de revueltas
Acrecentada por largos siglos de paciencia.
¡Necesito combates, gritos, sangre,
muertos!



V.
Blues



Je suis envahi de brume
Et de solitude
Aujourd’hui,
Et je fuis.
Je suis envahi de brume
Et de solitude
Aujourd’hui,
Et je fuis.
Livre ouvert en moi.
Dans mon cerveau gris
Défilent des mots vides
Et défilent des pages, rues désertes
Sans cabarets.
Chère âme, allonge-toi sur le divan long
Et jette l’ancre,
Et laisse descendre jusqu’au fond.
Oui, jette l’ancre!



V.
Blues


Yo estoy lleno de bruma
Y de soledad
Hoy,
Y huyo.
Libro abierto en mí.
En mi cerebro gris
Desfilan palabras vacías
Y desfilan páginas, calles desiertas
Sin cabarés².
Querida alma, acuéstate sobre el largo diván
Y lanza el ancla,
Y déjala bajar hasta el fondo.
¡Sí, lanza el ancla!





Datos vitales


Léopold Sédar Senghor (1906-2001). Nació en Joal, Senegal, y murió en Versón, Normandía, Francia. Poeta, catedrático, ensayista y político senegalés formado en Francia. Fue el primer presidente de su país —la recientemente creada, República de Senegal— de 1960 a 1980, año en que voluntariamente renunció al cargo. Junto a los poetas Aimé Césaire y Léon Gontran Damas, fundó la revistaL’Etudiant noir, “El estudiante negro”, donde se expresaría y consolidaría el concepto de “Negritud”, con el propósito de reivindicar la identidad negra y su cultura.




https://circulodepoesia.com/2012/06/leopold-sedar-senghor-segun-cesar-navarrete/

Léopold Sédar Senghor (1906-2001)

Poeta, ensayista, y primer presidente de Senegal (1960-1979). Junto con Aimé Césaire (Martinica) y Léon Damas (Islas Guadalupe), creó el movimiento de “La Négritude”, que pugnaba por la reivindicación de una estética inmanentemente Africana. De padres acomodados, estudió en Paris desde su infancia, para posteriormente ser profesor en Tours. Fue prisionero de guerra por los alemanes de 1940 a 1943 al servir en el ejército francés durante la II Guerra Mundial. Tras ser liberado continuó ejerciendo la docencia, pero pronto empezó a dedicarse a la política. De 1946 a 1958 fue diputado socialista por Senegal en la Asamblea Nacional francesa. Cuando su país alcanzó la independencia en 1959, fue elegido presidente de la República. Permaneció en el cargo hasta su retiro voluntario, a finales de 1980, tras haber sido reelegido en 1968, 1973 y 1978 de forma ininterrumpida.

Fundó en 1947 la revista Présence Africaine, una de las principales publicaciones panafricanistas de su tiempo y publicó, en 1948 la Anthologie de la nouvelle poésie nègre et malgache de langue française imprescindible para quien quiera estudiar poesía negra en lengua francesa.

Entre su obra poética, encontramos: Chants d’ombre, (1945); Hosties noires (1948); Éthiopiques (1956); Nocturnes (1961). De su trabajo como ensayista destacan entre muchos otros: Nations et voies africaines du socialisme (1961-1964) y Liberté I-V (1964-1993), que presentan la visión post-independentista de los Pueblos Bantúes.




Asesinatos

Se les puede ver sobre las rutas de cautivos, las largas rutas del desastre
Esbeltos álamos, estatuas de los dioses más sombríos ceñidos con sus mantos de oro
Los prisioneros senegaleses alejados tenebrosamente en territorios de Francia.

En vano te cortaron la risa, en vano la flor más negra de tu carne.
Eres la flor de belleza primera entre la ausencia desnuda de las flores
Flor negra de sonrisa grave, diamante de un tiempo inmemorial.
Eres arcilla y savia de la verde primavera en este mundo
De la pareja primitiva eres la carne, el vientre fecundo, la simiente
Eres sagrado pulular de los jardines paradisíacos y claros
En esta selva irreductible, triunfante del fuego y la centella.

El canto vasto de tu sangre vence maquinarias y cañones
Y tu palabra palpitante las mentiras y sofismas
Ningún odio en tu alma sin odio, ninguna coartada para tu alma sin coartada
Oh mártires negros raza inmortal, permítanme decir esas palabras que perdonan.

Frente Stalag 230.

–

Assassinats


Ils sont là étendus par les routes captives, le log des routes du désastre
Les sveltes peupliers, les statues des dieux sombres drapés dans leurs longs manteaux
[d’or
Les prisonniers sénégalais ténébreusement allongés sur la terre de France.

En vain ont-ils coupé ton rire, en vain la fleur plus noire de ta chair.
Tu est la fleur de la beauté première parmi l’absence nue des fleurs
Fleur noire est son sourire grave, diamant d’un temps immémorial.
Vous êtes le limon et le plasma du printemps viride du monde
Du couple primitif vous êtes la charnure, le ventre fécond, la laitance
Vous êtes la pullulance sacrée des clairs jardins paradisiaques
En la forêt incoercible, victorieuse du feu et de la foudre.

Le chant vaste de votre sang vaincra machines et canons
Votre parole palpitante les sophismes et mensonges
Aucune haine votre âme sans haine, aucune ruse votre âme sans ruse
Ô Martyrs noirs race immortelle, laissez-moi dire les paroles qui pardonnent.

Front Stalag 230.




https://circulodepoesia.com/2009/02/traduccion-leopold-sedar-senghor-por-samuel-espinosa/

Presentamos una muestra de N’dèye Coumba Mbengué Diakhaté. Fue una poeta y educadora senegalesa. Su obra poética se publicó en 1980 bajo el título Filles du soleil (Hijas del Sol). En ella, Coumba expresa su preocupación por el devenir de las mujeres africanas y su inserción en la sociedad, por lo que promueve la solidaridad femenina como una solución a este problema. Sus versos permiten ver a la mujer como una fuente de vida y como una figura que representa la lucha y la esperanza. La traducción es de Rocío Cuenca (Puebla, 1996), estudiante de Lingüística y Literatura Hispánica.

Esta colaboración fue seleccionada en la Convocatoria 2020.


******************


Cinturón de amor

Si de las mujeres todas las manos quisieran enlazarse,
Para formar un cinturón abrazando el Universo;

Si de las mujeres todas las voces entonaran la misma melodía,
Disipar la languidez y proclamar libertad;

Si de las mujeres todos los corazones latieran al mismo ritmo,
Reanimar el viejo mundo por el mal sofocado;

Si tan solo todas las mujeres lo quisieran;
Nacería en el viejo mundo un corazón nuevo, lleno de amor y de vida,
Estimulando sin parar la felicidad en abundancia


En el corazón del más sombrío bandido,
Del más inmundo individuo,
En el fondo del limón viscoso,
Yace una fibra de oro.
Una fibra de oro que no puede romperse,
Y que, toda la vida latirá,
Para recordar todo el tiempo,
Al querubín, paria o impío,
Que de una mujer única en el mundo,
Él es el Niño Amor.


*************


Ceinture d’amour



Si, des femmes, toutes les mains voulaient s’enlacer,
Pour former une ceinture embrassant l’Univers;

Si, des femmes, toutes les voix fredonnaient le même air,
Dissiper la langueur, et prôner liberté;

Si, des femmes, tous les cœurs battaient au même rythme,
Ranimer le vieux monde, par le mal étouffé;

Si seulement toutes les femmes le voulaient bien;
Il naîtrait au vieux monde un cœur neuf, plein d’amour et de vie,
Impulsant sans arrêt du bonheur à foison.


Au cœur du plus sombre bandit,
Du plus immonde individu,
Au fond du limon visqueux,
Il est une fibre d’or.
Une fibre d’or qui ne saurait rompre,
Et qui, toute la vie battra,
Pour rappeler tout le temps,
Au chérubin, paria ou mécréant,
Que d’une femme unique au monde,
Il est l’Enfant Amour.




******************
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A todas las madres


¡Día de las madres! de mi madre,
de todas las madres sobre la tierra,
de aquellas que ya no están…
Madre negra mi madre, amarilla, blanca,
De todas ustedes, día tuyo mi madre;
¡Que por Dios este día sea bendito!

Del monarca al mendigo,
Del creyente al impío,
Del virtuoso al convicto,
Olvidando un instante las guerras,
La violencia, el horror
En un baile de amor,
Cercando el universo,
En un sólo soplo de amor,
Barriendo las miserias,
Que por Dios, reencontrados,
Todos digan: ¡oh madre, bendita seas!



Mi corazón está ardiendo como quemando mi sol.
Grande también mi corazón como África mi gran corazón.
Habitada por un gran corazón, pero sin poder amar…
Amar a toda la tierra, amar a todos sus hijos.
Ser mujer, pero no poder crear;
Crear, no solamente procrear.

Y mujer africana, luchar.
Aún luchar, para elevarse más bien.
Luchar por borrar la huella de la bota que aplasta.
¡Señor!… luchar
Contra las prohibiciones, los prejuicios, su peso.
Luchar aún, siempre, contra sí misma, contra todo.

¡Y sin embargo!…
Resistir mujer africana, pero ganar al otro.
Crear, no solamente procrear.
Asumir su destino en el destino del mundo.


**************



A toutes les mères


Fête des mères! de ma mère,
De toutes les mères sur terre,
De celles qui ne sont plus…
Mère noire ma mère, jaune, blanche,
De vous toutes, de toi ma mère;
Que par Dieu, ce jour soit béni!

Du monarque au gueux,
Du croyant à l’impie,
Du vertueux au forçat,
Oubliant un instant les guerres,
Les violences, les horreurs
Dans une ronde d’amour,
Encerclant l’univers,
D’un seul souffle d’amour,
Balayant les misères,
Que par Dieu, retrouvés,
Tous disent : O mère sois bénie!



Mon cœur est ardent, comme brûlant, mon soleil.
Grand aussi mon cœur, comme l’Afrique mon grand cœur.
Habitée d’un grand cœur, mais ne pouvoir aimer…
Aimer toute la terre, aimer tous ses fils.
Être femme, mais ne pouvoir créer;
Créer, non seulement procréer.

Et femme africaine, lutter.
Encore lutter, pour s’élever plutôt.
Lutter pour effacer l’empreinte de la botte qui écrase.
Seigneur!… lutter
Contre les interdits, préjugés, leur poids.
Lutter encore, toujours, contre soi, contre tout.

Et pourtant!…
Rester Femme africaine, mais gagner l’autre.
Créer, non seulement procréer.
Assumer son destin dans le destin du monde.




https://circulodepoesia.com/2020/11/poesia-de-senegal-ndeye-coumba-mbengue-diakhate/

Dos poetas de Senegal



Senegal 2Presentamos, en versión de Samuel Espinosa (Puebla, Pue., 1985) a dos poetas senegaleses Bocar Diong (1946) y Léopold Sedar Senghor (1906). Sedar Senghor fue presidente de Senegal y uno de los mayores difusores de la “poesía de la negritud”. Espinosa fue becario del Fonca y actualmente lo es de la Fundación para las Letras Mexicanas en el área de poesía.









Soleil noir


Ce Soleil n’est pas comme tous les Soleils
Il n’est ni au Ciel
Ni sur la Mer
Il ne se lève pas
Il ne se couche pas
Il vient
Il vient du plus profond
De Moi
De nous
L’Eclipse ne le cache pas
La Nuit ne le tue pas
Il marche
Mon Soleil est dèesse, femme, enfant
Il ne voit pas
Il marche
Il vient vêtu de désordre
Mettre l’ordre au cœur des hommes









Sol negro

Este Sol no es como ninguno de esos otros Soles
No está en el Cielo
Ni en el Mar
No se levanta
Ni se esconde
Viene
Viene de lo más profundo
De Mí
De nosotros
Y no hay Eclipse que lo cubra
Ni Noche que derribe
Su marcha
Mi sol es una diosa, una mujer, una niña
Y no mira nada
Sino que marcha
Viene vestido de desorden
Para poner en orden el corazón de los hombres.
















Femme Noire



Femme nue, femme noire
Vêtue de ta couleur qui est vie, de ta forme qui est beauté!
J’ai grandi à ton ombre, la douceur de tes mains bandait mes yeux.
Et voilà qu’au cœur de l’Été et de Midi, je te découvre,
Terre promise, du haut d’un haut col calciné
Et ta beauté me foudroie en plein cœur, comme l’éclair d’un aigle.

Femme nue, femme obscure
Fruit mûr à la chair ferme, sombres extases du vin noir, bouche qui fait lyrique ma bouche
Savane aux horizons purs, savane qui frémis aux caresses ferventes du Vent d’Est
Tamtam sculpté, tamtam tendu qui gronde sous les doigts du vainqueur
Ta voix grave de contralto est le chant spirituel de l’Aimée.

Femme nue, femme obscure
Huile que ne ride nul souffle, huile calme aux flancs de l’athlète, aux flancs des princes du Mali
Gazelle aux attaches célestes, les perles sont étoiles sur la nuit de ta peau
Délices des jeux de l’esprit, les reflets de l’or rouge sur ta peau qui se moire
À l’ombre de ta chevelure, s’éclaire mon angoisse aux soleils prochains de tes yeux.

Femme nue, femme noire
Je chante ta beauté qui passe, forme que je fixe dans l’Éternel
Avant que le Destin jaloux ne te réduise en cendres pour nourrir les racines de la vie.







Mujer Negra



Mujer desnuda, mujer negra
Vestida en tu color que es vida, en tu forma que es belleza.
Crecí en tu sombra y la dulzura de tus manos me vendaba la mirada.
Y así que al corazón de nuestro otoño y medio día, te descubro,
Tierra prometida, de alturas y de altivo calcinado cuello
Y tu hermosura me fulmina el corazón, como del águila el destello.

Mujer desnuda, oscura
Fruta ya madura y con la carne firme, éxtasis oscuros de este vino negro, boca que hace lírica mi boca
Sabana de horizontes puros, sabana que estremece las caricias fervientes de los aires del Oriente
Tam tam tallado, tam tam tendido que gruñe con los dedos de quien vence
Tu voz grave de contralto es el canto espiritual de la amada.

Mujer desnuda, oscura
Óleo que no arruga el viento, bálsamo de calma en los costados del atleta, en los costados de los príncipes de Malí
Gacela de celestes atractivos, las perlas son estrellas en tu piel de noche
Delicias del espíritu y sus juegos, reflejos de oro rojo que en tu piel destella
A la sombra de tu cabellera, se aclaran mis angustias con los soles a tus ojos tan cercanos.

Mujer desnuda, mujer negra
Yo canto tu belleza ahora que pasa, la forma que en lo Eterno voy fijando
Justo antes que el Destino receloso te reduzca a las cenizas, para poder alimentar las raíces de la vida.




https://circulodepoesia.com/2012/12/dos-poetas-de-senegal/

Recuerda Anselm Jappe que tiene nuestro tiempo la urgencia de descolonizarse y reinventar la felicidad. Para lo primero, es necesario conocer a los nuevos poetas africanos. Kwame Dawes ha construido una selección de autores que viven y escriben en África o bien que, desde su herencia africana, escriben en Estados Unidos. Se trata de poetas que son artistas visuales, performers en spoken word, editores o profesores universitarios. Leeremos poemas de los jóvenes Ama Asantewa Diaka (Ghana), Charity Hutete (Zimbabue), Daisy Odey (Nigeria), Dalia Elhassan (Sudán), Dina El Dessouky (Egipto), Gbenga Adeoba (Nigeria), Hiwot Adilow (Etiopía), Musawenkosi Khanyile (Sudáfrica), Nour Kamel (Egipto), Salawu Olajide (Nigeria). La traducción es de Diana Brenda Galván.


Nueva generación de poetas africanos



Estoy interesado en las formas en las que las tradiciones del pasado son desafiadas e ignoradas y en las maneras en las que son abordadas por la idea de que alguien podría haber cometido un error en la responsabilidad de transmitir un legado poético de una generación a otra. Si, en efecto, la sociedad contemporánea está batallando entre la cultura tradicional y una nueva modernidad, entonces lo que deseamos son poetas con la sensibilidad, inteligencia, audacia y vulnerabilidad para escribir en ese momento. Si, realmente, algo se está perdiendo la poesía debería promulgar esa pérdida. Si, como se tiene claro, el trabajo de los nuevos poetas está examinando el pasado y también el presente, se involucra en el hip-hop pero de igual manera se fascina por los discursos ajenos de marginalidad que caracterizan mucha de la poesía que ha estado surgiendo en los Estados Unidos y el Reino Unido, especialmente entre poetas de color, entonces es agradable ver que se manifiesta en las obras. Yo verdaderamente pienso que la inquietud por la pérdida de autenticidad no está infundada, sino que es errónea. La suposición es que lo auténtico mira hacia un cierto lado y hace una cierta cosa.

El deseo de los poetas más viejos hacia los más jóvenes es fundamentalmente que se sientan orgullosos de su cultura, que sepan que esta tiene una tradición bien desarrollada de artisticidad, poder cultural y claridad, que pueden competir con cualquier cosa, y que no deben vagar por el mundo en busca de otras culturas para adoptarlas. Pero estos viejos poetas no pueden llegar a un acuerdo de cómo será esta confianza. Sería más difícil para algunos el aceptar que podría implicar actos sacrílegos o que los hagan sentirse obligados a criticar estas tradiciones por medio de la mirada de la sociedad actual. Al mismo tiempo, hay una cierta justificación para preocuparse de que algunos escritores jóvenes, en su ambición por “irrumpir” en el mercado literario mundial, han decidido ponerse la máscara de esas culturas para abordar sus temas, sus poéticas, y sus discursos; y que han buscado estereotipar sus propias culturas (para afirmar la concepción que tienen las sociedades occidentales de lo africano) en un esfuerzo por asegurar el interés y elogios de la cultura occidental.

Si las poéticas occidentales parecen fascinadas por el discurso de los cuerpos, los poetas darán a ese mundo cuerpos. Si la percepción occidental de África es que los hombres son machistas y oprimen a las mujeres y que los padres están ausentes, ellos les escribirán sobre hombres hechos con estas características. Y si tienen la idea de que África es un lugar con conflictos armados caracterizada por la gran cantidad de terroristas y niños soldados, compondrán poemas con esta idea por montones. Si bien, no estamos preocupados por esta situación ni por estas tendencias, así como tampoco por el hecho de que muchas mujeres africanas estén escribiendo con la ambición de ser publicadas, y que consecuentemente lo son a un ritmo nunca antes visto en África. No estamos preocupados porque la oportunidad, así como el publicarse, permiten los cambios necesarios en cualquier movimiento literario.

Si se tuviera que identificar la esencia que se encuentra notoriamente a lo largo del trabajo que aparece en esta recopilación, se resumiría esta discusión líneas arriba de alguna manera, y estaría repleta de problemas discursivos e ideológicos, porque estos poetas están sistemáticamente envenenando a sus progenitores -inclusive a sus padres- como una sinécdoque en dirección a incluir una agencia y, más críticamente, hacia una nueva poética que no es del todo confiable.

Ama Asantewa Diaka


Sepia



El amor de mis padres es sepia
algo fermenta a partir de la lenta descomposición de un nuevo brote,
suficientemente atemperado y maduro como para acuñar un sentimiento con su nombre;
me enseñaron que descomposición no siempre es sinónimo de algo putrefacto —
solo es un punto en la curva de crecimiento.
Porque este marrón ha visto ternura y dobleces,
este marrón ha sido tonto y gratuito,
este marrón ha fingido lo suficiente para abrirse camino;
este marrón con su parte de dolor y cicatrices,
sabe como amar el lustre de un sol cualquiera.







Sepia



My parents love in sepia
a thing brewed from the slow decay of a new sprout,
seasoned and mature enough to have a feeling named after it;
teaching me that decay is not always synonymous to rot—
only a point on the growth curve.
Because this brown has seen tender and folded,
this brown has been foolish and free,
this brown has feigned sufficiency to make way for enough;
this brown with its share of pain and scars,
knows how to love the glow out of any sun.

Charity Hutete



Un mapa de ruta africano



En todas partes,
el negro, extenso y largo alquitrán
ha alcanzado incluso el cuerno de la tierra
está dividido por la fina extensión
manchas blancas corren a lo largo de su centro
determinando quién va en cuál
dirección y quién se detiene en dónde.
El alquitrán enfurecido,
se mastica desde los bordes.
Podría devorarse por completo
antes de librarse de la mancha.









An African Roadmap



Everywhere,
the black tar wide and long
reaching even the land’s horn
is divided by very thinly spread
white stains which run along its core
determining who goes in which
direction and who stops where.

The tar enraged,
chews itself from the edges.
It may consume itself completely
before it’s free of the stain.

Daisy Odey



Nombrando



Llamo al agua sobre mi cabeza.
Ahora el río está en casa,
Y ahogarse es un arte de vivir.
Una niña abre su boca…
Recorro la lengua hacia mi interior.

La llamo amor, y pretendo que se quedará.
Llamo a mi madre vida, ahora vivirá por siempre.
Llamo a mi padre agua.
Me llamo a mí misma viento.
Incluso cuando él se va,
sigue siendo la parte fluida de mí.









Naming


I call the water over my head roof.
Now the river is home,
And drowning is an art of living.
A girl opens her mouth . . .
I walk tongue first into myself.

I call her love, and pretend she will stay.
I call my mother life, now she will live forever.
I call my father water.
I call myself wind.
Even as he leaves,
he remains the fluid part of me.




cont

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La escuela Khartoum: La creación del movimiento de arte moderno en Sudán (1945-Presente)



Al modo de Kamala Ibrahim Ishaq



una matriz social compleja
imágenes primitivas
miradas evasivas del espectador
la dimensión abstracta de la fe
& la espiritualidad

alcanzar lo sagrado
indicar santidad
alcanzar
composición sin titulo

la escula Khartoum:
un viaje cronológico
para dilucidar la necesidad
por catalogar una historia
disuelta en el autoexilio
& encarcelamiento
determinar el rumbo
de la Sudán transparente
su visión del universo
es la posición del sujeto
en el mundo
sujeto de cambio
en consecuencia







The Khartoum School: The Making of the Modern Art Movement in Sudan (1945–Present)



after Kamala Ibrahim Ishaq



a complex matrix of the social
primitive imagery
averted gazes of the viewer
the abstract dimension of faith
& spirituality

achieve sacredness
indicate sainthood
achieve
untitled composition

the Khartoum School:
a chronological journey
to elucidate the necessity
for cataloguing a history
disbanded in self-exile
& imprisonment
shape the course
of Sudan transparent
their vision of the universe
is subject position
in the world
is subject to change
accordingly







cont

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Dina El Dessouky



Clavos



Noble es ella

quien permanece anclada
en yeso y asbesto
año tras año

quien es eclipsada
por sonrisas forzadas y
de frágil encanto

quien soporta el peso de
el mundo sobre su cabeza
como un cántaro de arcilla

quien convierte
su casa
en un hogar

quien se dobla
cuando es descuidadamente martillada
pero nunca puesta en cruz

quien se relaja dentro
de féretros
pero nunca muere.









Nails

Noble is she

who remains anchored
to plaster and asbestos
year after year

who is overshadowed
by forced smiles and
fragile beauty

who bears the weight of
the world on her head
like a clay jug

who turned
this house
into a home

who bends
when carelessly hammered
but never crucifies

who eases into
coffins
but never dies.

Gbenga Adeoba



Un himno funerario en falsete . Primero de febrero de 2006



Por la noche mi abuelo rechazó el té
en su lugar ofreció su último aliento,
la tierra se desplazó una pulgada.
Y escuché afuera un susurro de hojas
o el centellear de un trueno
sonar en medio de los lamentos.

En el funeral
cuando el corista cantó
el himno del paraíso en falsete,
yo imaginé un grupo de ángeles
anunciando la llegada de mi abuelo
quien iba migrando en un bote de cristal.

Ha pasado una década ahora,
y los suspiros han remplazado los himnos
en el orden de los recuerdos.
Las elegías, también, regresan a mí
el camino a un callejón vacío
devuelve nuestro regalo de palabras en múltiplos.











A Funeral Hymn in Falsetto. February 1, 2006



On the night my grandfather rejected tea
and offered his last breath instead,
the earth shifted an inch.
And I listened out for a rustle of leaves
or a flash of thunder
amidst the wailers’ phonation.

At the funeral,
when the chorister sang
the paradise hymn in falsetto,
I imagined a brood of angels
heralding the arrival of my grandfather
who was migrating in a boat of glass.

It is a decade now,
and sighs have replaced hymns
in the order of memories.
The elegies, too, return to me
the way an empty alley
returns our gift of words in multiples.

Hiwot Adilow



Vestirse

en volantes y tatefán, que hacen juego con sudaderas,
en brillantes calcetines fucsia, bailando con un calvo en la iglesia

pantalones convertidos en shorts, en camisetas de vestir atadas en nudos,
cantando el siguiente verso y riendo bajo la luna.

Júpiter y Venus se escondieron bajo los capullos de melocotón
Florecen en mi labio superior, los pocos brotes de cabello grueso

crecen alfombras sobre mis piernas asesinas, desnudos
como si hubiera olvidado que pensaba que la vergüenza era una virtud. Vi

posturas rígidas de chismes disfrazados de delicias como salas divididas
en bancos bilaterales, el coro se sacudía con las palmadas

en togas granada, los bebés aplaudían en 2/2
fascinados por los elogios para bailar y reír

mientras que las madres registraron la camiseta de los proverbios 31
mi mamá llegó a anunciar que sería una buena novia

algún día, una costilla estará igualmente unida, pero rehuí
la gloria, alquilé mis prendas, corrí ladrando hacia lo erótico

babeando como Eva en el jardín hambrienta de hambre;
una muestra del verdadero conocimiento que planteé como hipótesis.











Getting Dressed


in ruffles and taffeta, dressed in matching sweats,
in bright fuschia socks, rocking a baldie in church

pants cut into shorts, in dress shirts tied into knots,
singing the next verse chuckling under the moon.

Jupiter and Venus cloaked beneath the peachfuzz
buds on my upper lip, the few sprouts of thick hair

grown into carpets all over my killer legs, bared
like I forgot I thought shame was a virtue. I saw

rigid postures of gossip disguised as delight split
rooms in bilateral pews, the choir swayed palm up

in pomegranate gowns, babies clapped in 2/2
time entranced by praise to dance and laugh

while mothers clocked the proverbs 31 t-shirt
my mom got to announce I’d make a good bride

someday, a rib to be equally yoked, but I shirked
glory, rent my garments, ran barking toward the erotic

slobbering like Eve in the garden starved by want;
a taste of true knowledge in what I hypothesized.

Musawenkosi Khanyile



Lo inalcanzable



En tu pequeña habitación me quedo mirando tus labios
sediento de la humedad de tu boca.
Tú dices No por cuarta vez,
Incluso cuando solo pedí tu frente.
Hemos estado haciendo esto siempre que estoy en Cape Town yendo por tragos, disfrutando la compañía del otro,
Yo queriendo más, tú trazando limites que no se deben cruzar.
Me preguntas por qué te sigo mirando. No tengo palabras.
Me siento inmundo. No deseado.
En el coche, quiero arrancarme el corazón
y ponerlo de vuelta solo cuando deje de doler.
Pero te veré de nuevo.
A pesar de todo.







The unattainable



I stand staring at your lips in your small room,
thirsty for the wetness of your mouth.
You’ve said No about four times,
even when I asked for your forehead.
We’ve been doing this for some time whenever I’m in Cape Town-going out for drinks, enjoying each other’s company,
me wanting more, you drawing lines not to be crossed.
You ask me why I keep staring at you. I have no words.
I feel filthy. Unwanted.
In the car, I want to snatch my heart out
and only put it back when it has stopped aching.
But I will see you again.
Regardless.

Nour Kamel



Ecuación irresoluble de cuerpo



Si un tren parte del cairo hacia dónde se dirige. rhodes lo hubiera logrado el cairo a ciudad del cabo pero todos sabemos qué pasó con él. Nada. La nicabi* en el tren lleva unos guantes con un agujero en un dedo, el índice, y tus ojos miran a través de esa abertura, esperando a que ella te señale la historia. Si un tren parte de belén, nuevo méxico nunca irá a ninguna otra parte de nuevo. pops te habla de cada chica que lo llamaba feo en medio de cada eufemismo que tiene para los gais, fechados hacia 1942. Si un tren parte de casa con tus padres en él miran como si supieran. sabes las cosas que piensas y con las que mientes y que jamás sentirás completamente. Sin un tren se acerca y tu cuerpo está sobre las vías como se ve ahora ese cuerpo cuando todos lo están viendo. nadie quiere decirte que el tren se acerca.

*nicabi (del inglés niqabi) es la denominación hispanizada con la que se identifican las mujeres musulmanas que visten el nicab (velo que cubre totalmente el rostro y que cuenta con una abertura a la altura de los ojos).







Unsolvable body equation



If a train leaves from cairo where does it go. rhodes would have made it cairo to capetown but we all know what happened to him. Nothing. the niqabi on the train wears gloves with a hole in one finger, the index, and your eyes are peeping through that slit, waiting for her to point you in the direction of history. If a train leaves from belen, new mexico it will never go anywhere again. pops tells you about every girl who called him ugly in between every euphemism he has for gay men, dated circa 1942. If a train leaves home with all your parents on it they stare as if they are all knowing. know the things you think and lie about and will never fully feel. If a train is coming and your body is on the tracks what does that body even look like anymore when everyone is looking at it. no one wants to tell you the train is coming.

Adiós a Lampedusa



Es lo que te dicen
porque el océano no deja huellas
para ver donde han acabado otros sus viajes,
y hoy –en esta tarde incandescente –
te dicen que sigas
el camino del viento,
síguelo hasta que el agua te guíe
llega como una nueva mercancía
con un paquete de despedida.

Adiós es lo que te dicen
como regalo de despedida, así que
cierra tu corazón a los pensamientos impíos
sobre las olas.







Goodbye to Lampedusa



It is what they say
because the sea does not have footprints
to see where others have ended their journeys,
and today—this incandescent afternoon—
they tell you to follow
the path of the wind,
follow it to where the water leads you
as a new merchandise arrives
with a parcel of goodbye.

Goodbye is what they tell you
as your final parting gift, so close
your heart to unholy thoughts
about the waves.





https://circulodepoesia.com/2020/06/nuevos-poetas-africanos/

Leemos poesía de Guinea Ecuatorial. Leemos poemas de Recaredo Silebo Boturu. Es poeta, actor, dramaturgo, director y co-fundador de la compañía teatral Bocamandja. Además de Gestor Cultural, Boturu, es uno de los exponentes del arte dramático de Guinea Ecuatorial. Es autor de Luz en la noche (poesía y teatro), Crónicas de Lágrimas anuladas (Poesía y teatro) editorial verbum, 2010 y 2014 y Desde el Mediterráneo (Editorial AUGE, 2019).  Ha dado charlas, conferencias y talleres sobre la cultura y literatura de su país en Colombia, EE. UU, España, Francia, Austria, Nigeria, Marruecos e Italia. Igualmente, sus trabajos han aparecido en antologías y revistas importantes. En el 2014 fue elegido entre los 39 escritores jóvenes menores de 40 años en Nigeria, Port Harcourt, ciudad elegida por la UNESCO como Ciudad del libro.





África



Yo te quiero, mi África desnuda,
errante,
mi África flotante,
brillante.
Yo te quiero, mi África elegante,
exuberante,
con tus olores
y tus colores
y tus tambores.
Yo te quiero, mi África risueña,
con tu sol y tu lluvia y tus tempestades.
Yo te quiero mi África sonriente,
con tu energía y tu inercia.

Si fuera un poeta
si fuera músico, si fuera artesano:
seguro que te escribiría versos,
te tocaría melodías compasadas,
te llovería sueños que faltan para regar tus campos.

Pero soy un pobre poeta bubi
Que sólo puede implorarte PAZ y PAN para tus hijos.
Yo te quiero mi África verdosa, sedienta.





La caída en el Mediterráneo





«Mejor que en la casa de uno, en ninguna parte», dicen.



Pero ellos salieron de aquí, de sus casas,
exhaustos, subyugados, arrastrando
siglos de quimeras escondidas entre bultos y maletas.

Salieron de aquí, de sus tierras,
en busca de cielos y soles distintos;
sedientos de justicia y libertades,
hambrientos de hamburguesas y refrescos,
ataviados por perpetuos temporales,
cansados de lo mismo y de lo mismo.

Atravesaron desiertos, montes y selvas,
se alimentaron de arena y de barro,
bebieron el mar que escurría por sus frentes.

Al final,
les fue inútil tanto sacrificio,
no sirvió de nada haber regado
el sendero frondoso con sangre
porque sucumbieron al camino,
y sus cuerpos fueron devorados
por el corazón come-carroña
del Mediterráneo y del desierto.

Y son miles, ¡miles! Miles de seres humanos
arrastrados por las olas hacia la panza de los peces.

Sí, hacia la panza de los peces.
Africanos: negros, blancos, amarillos,
hombres, mujeres y niños.
Personas. ¡Y niñas! Personas.
Todos a la panza de los peces.

Africanos que siguen soñando, llorando
acunados por los brazos de la mar como una madre
inocente y asesina,
y están ahí y allá, por todas partes
repartidos en la panza de los peces;
pero sus familias no lo saben porque ellas también sueñan,
y sueñan con ellos comiendo hamburguesas
en alguna tierra que nunca conocieron.

Siguen ahí, hundidos como barcos
que nunca volverán a tocar tierra,
trozos de alimento para peces,
sin velorio, sin nombre, ni apellidos,
ojos que no volverán a abrazar sus hijos,
ni a sus enamoradas,
ni a sus padres, ni a sus primos,
porque partieron de aquí en busca
de un sol que no existía;
abandonaron este continente de futuros,
y a sus propios soles, mares, y selvas.

Privaron de sus manos a estas tierras
fértiles de posibilidades.





Corrupción



«Es el cáncer que mortifica a la Madre África.»

De arriba a abajo.
De abajo a arriba. Tú.
Erguida portentosamente.
Quieta y en forma de ceiba gigante
coronada de estrellas.
Tú,
difuminada en forma de partículas tóxicas
por estos y otros tantos arrabales.

El mismo wuruwuru.
El mismo wesewese.
El mismo allá-allá tan calladito,
vestido de chaqueta y de chancleta.

Tienes las raíces hambrientas y emplastadas.

A veces te presentas como un gen en nuestra sangre
y otras como esporas venenosas que inhalamos.

Maman de tu pecho los que siguen escondidos
bajo la envoltura de algún óvulo durmiente.



[¡Asesinémosle!]







Significado de algunos nombres

Wuruwuru…… Trapicheo.
Wesesese….mosquito tropical casi invisible.
Botuku….. Jefe.





Y sigo soñando



Estar agarrado a los barrotes de un sueño
te permite seguir.



Hay hospitales que arrancan
suspiros a los vivos
porque están sitiados por la muerte,
pupitres manchados de fango e ignorancia
que nublan la mente del niño inocente.

Pero yo sigo soñando
Con sembrar palabras, ceibas y arcoíris,
con hilar cascadas, mares y palmeras
aunque otros
quieran que se calle la canción de mis poemas,
y que reine cómplice el silencio
conspirador e insidioso.

Hay calles asfaltadas que revientan de tristeza,
pero yo sigo soñando
con caminos nuevos, sí, veredas y senderos,
y también con lluvias
y tornados
y tormentas:
días libertinos, sosegados y soleados.





En la puerta de la primavera



No quiero que mis poemas
estén revestidos de lana de buey.
No llevarán corbata de Hermès.
No los quiero guapos y atractivos ante nadie.
Los quiero así: rebeldes, picantes.
Medio desnudos. Provocativos.
Llenos de verdades y calores. Exuberantes.

Sean mis poemas como venas
por las que transite sangre negra como pólvora,
explosión de adrenalina cruda,
lago reposado, cascada suspendida,
cerilla encendida de noche a lo lejos,
cerilla encendida en lo íntimo del mar.

Versos que se pongan mascarilla
pero no silencien sus reclamos al botuku.

Versos esparcidos como abrazos
a todos los colores, sin prejuicios.

Sin divisiones necias. Sin pellizcos.

Versos que nos ayuden a que la oscuridad
no se nos meta dentro.

Versos de música y de brujería
que nos salpique de amor hacia el prójimo,
todos los prójimos, aquí y allá.

Versos sostenidos por la mano de un amigo
capaces de aguantar un duro golpe de calor,
una nevada, o un huracán,
y que se conviertan, al final, en una voz alzada
que alerte a los hermanos que se fueron
de que nosotros seguimos aquí
buscándonos la voz, a la deriva.






https://circulodepoesia.com/2022/05/poesia-de-guinea-ecuatorial-recaredo-silebo-boturu/

Recuerda Anselm Jappe que tiene nuestro tiempo la urgencia de descolonizarse y reinventar la felicidad. Para lo primero, es necesario conocer a los nuevos poetas africanos. Leandro Calle construye un dossier en que leemos ahora a Donato Ndongo-Bidyogo (Niefang, Guinea Ecuatorial, 1950), que es considerado uno de los máximos impulsores del africanismo en España. Periodista e historiador, fue delegado de la Agencia EFE en África central, director adjunto del Centro Cultural Hispano-Guineano de Malabo y director del Centro de Estudios Africanos en la Universidad de Murcia (España). Ex profesor visitante de la Universidad de Misuri-Columbia (Estados Unidos), imparte conferencias en instituciones académicas de África, Europa y América. Colaborador habitual en medios de comunicación españoles, entre sus publicaciones destacan las novelas Las tinieblas de tu memoria negra, Los poderes de la tempestad y El Metro, traducidas a varios idiomas. También es autor de libros de ensayo, relatos y poesía. La segunda edición de su Historia y tragedia de Guinea Ecuatorial fue publicada -revisada y ampliada- en diciembre de 2019 por Edicions Bellaterra (Barcelona, España).


**********************








Quizás, algún día, lo sepa todo, casi.

Y te lo diré, amiga mía, en un solo susurro,

para que recuerdes cuánto te quise.

S

i

n



p

a

l

a

b

r

a

s

.





2



Les bastó la fácil facundia de lenguaraces

incontinentes, desoyendo sólidas razones

razonables contenidas en tus suaves latidos,

suprema muestra de amor anhelada en las luchas

temerarias, asidas las cinturas en extorsión sublime.



Y contemplamos el amanecer de un universo

poblado de gnomos imberbes, cantando alegres

glorias al sol glorioso que agostaría sus almas,

sus campos expuestos a plagas desoladoras

que devastaron sus cuerpos y nuestra Tierra.



Mientras, tratabas de venderme tu ternura,

y yo te decía que te abrigaras de su sombra.



Vivir del futuro, limo de un limbo nimio,

fruto de la angustia del tiempo inmóvil,

estólidas sombras agotadas en triviales escarceos

destinados a fenecer sin la más tibia misericordia.



No me engañaste. Vi tus fobias de diosa obsesa,

y supe, amiga mía, que no éramos sino los goznes

perversos que atan sus almas pérfidas al porvenir,

siniestros horizontes conformados de palabras. Solo.







3



Nos cegaron blasones de purpurina

absortos en los juegos florales. ¿Ingenuos?

No… Desoímos las ásperas voces

revelando los encantos velados

en artificios elocuentes:

ríos sin peces, peces sin ríos,

eterna felicidad en nuestras vidas anodinas

gestos ampulosos, voces engoladas,

contundentes martillos recubiertos en suave terciopelo.

Años. Siglos. ¿Tanto tiempo pasó?

¿Y la dicha suprema? ¿Y el paraíso en la Tierra?

Nubes. Vientos. ¿Ves, amiga mía? Nada.

Abre los ojos. Fíjate bien: se vislumbra la claridad

que anunciará lo visible. Y pisarás la tierra,

y verás revolotear las mariposas.



En ti se esconde la clave de tus sueños.







4



Siento calor en tus fríos brazos.

Imposible alegoría condenada desde el albor,

mística corrosiva de la existencia:

(Extenuados por las palabras

aniquilados por la oscuridad

corroídos por nuestra propia insensatez

nos consumimos en la nostalgia del tiempo.



E indecorosos con la inmundicia

gritamos, amiga mía, solos,

tránsfugas de la eternidad

ateridos en el promontorio helado

que imaginamos el Monte Sagrado.)

Y aquí, cuando escribo, marchita el alma,

descubriéndote en la ensoñación

siento el frío del calor de tus días

y s

e

m

e

h

i

e

l

a

e

l

c

o r a z ó n

desde el ecuador de tu cálido aliento.

(Inmarcesible litigio entre tu mar y el viento.)

Sí, siempre sentiré el calor de tus fríos brazos.





5



Yo no quiero ser poeta

para cantar a África.

Yo no quiero ser poeta

para glosar lo negro.

Yo no quiero ser poeta así.



El poeta no es cantor de bellezas.

El poeta no luce la brillante piel negra.

El poeta, este poeta no tiene voz

para andares ondulantes de hermosas damas

de pelos rizados y caderas redondas.



El poeta llora su tierra

inmensa y pequeña

dura y frágil

luminosa y oscura

rica y pobre.



Este poeta tiene su mano atada

a las cadenas que atan a su gente.

Este poeta no siente nostalgia

de glorias pasadas.

Yo no canto al sexo exultante

que huele a jardín de rosas.

Yo no adoro labios gruesos

que saben a mango fresco.



Yo pienso en la mujer encorvada

bajo su cesto cargado de leña

con un niño chupando la teta vacía.

Yo describo la triste historia

de un mundo poblado de blancos

negros

rojos y

amarillos

que saltan de charca en charca

sin hablarse ni mirarse.



El poeta llora a los muertos

que matan manos negras





…/…



en nombre de la Negritud.

Yo canto con mi pueblo

una vida pasada bajo el cacaotero

para que ellos merienden cho-co-la-te.



Si su pueblo está triste,

el poeta está triste.

Yo no soy poeta por voluntad divina.

El poeta es poeta por voluntad humana.



Yo no quiero la poesía

que solo deleita los oídos de los poetas.

Yo no quiero la poesía

que se lee en noches de vino tinto

y mujeres embelesadas.



Poesía, sí.

Poetas, sí.

Pero que sepan lo que es el hombre

y por qué sufre el hombre

y por qué gime el hombre.





7



Bajo las nubes encrespadas contemplé,

sereno, la belleza de tu rostro ardoroso

desde el candor de la hierba yerta.



Escondidos tras fugaces sombras

de nuestro ayer inconcluso

supimos sustraernos a sus flujos y reflujos

absortos en el silencio apacible

de nuestro hedonismo impotente.



Largo fue el camino recorrido

desde el asomo de tu mirada

hasta la consumación de la vida,

de esta vida estática que preferimos

a los ajetreos deliciosos

de un tiempo en constante mutación.



A solas,

recogidos los cuerpos en nuestras almas,

abrazados a la fija idea de sobrevivir,

dejamos pasar las horas que llamaban

de continuo a nuestra razón,

espectros pavorosos del último goce,

confluencia de veredas invisibles.



Y aquí,

mientras se oye nuestra canción,

se me presenta tu figura prodigiosa,

arrinconados los odios que desfiguraron

tu semblante. Reconciliados con la espesura,

aniquilados los rumores. Paz.



Ven, amiga mía,

ocupa el sitio en tu rincón

que jamás abandonaste mientras latiera

un átomo de vida en el corazón de los

hombres.







8



Los amores mortecinos se agazapan

en el contorno, ansiosos de emerger del infinito

-o de la nada-

como viejos rencores reencontrados

-fatalidad-

propiciando el momento de realzarse

-sin remedio-

conjurados en la cúspide de la nostalgia

-premonición-

de un ayer indefinido que debió perpetuarse

-huido, sin embargo-

hacia la condenación eterna.

Consumiré la vigilia indagando

-misterios de lo acontecido-

recuerdos

olvidos

reencuentro

permanente del tiempo ido retomado en cada instante.







9



Con la mano extendida

s

u

p

l

i

cando m

i

s

ericordia miseria eterna

del alma acostumbrada a comer sin plantar

sin segar

sin

deslomarse sobre la tierra fértil

abanicados los sudores por las tórridas sombras.

Y extenuados desde el alba

contemplamos los días y las noches

sucesivos

de un mundo incomprensible

prisioneros

en la abundancia vendimos nuestros dones,

amiga mía, y sonreíamos inefables, arcángeles dichosos,

sobre un erial poblado de cadáveres mudos.

M

u

d

o

s

.





10



Quién pudiera olvidar el encanto

de un trino dulce en la madrugada.

Quién pudiera olvidar el esplendor

de la luna brillando en el cielo oscuro.



Quién pudiera olvidar.




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