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Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

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Pedro Casas Serra
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Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Abr 15, 2014 1:44 am

.


LISTA DE POEMAS Y AUTORES RESEÑADOS EN ESTE TEMA POR EL ORDEN EN QUE APARECEN



Página 1


Joaquín Marco. . . . . . . . . . . . . . . POESÍA, REALIDAD
Joaquín Marco. . . . . . . . . . . . . . . FUGAZ PAPEL
Vicente Huidobro. . . . . . . . . . . . . ¿QUÉ ES POESÍA'
Salvador Díaz Mirón. . . . . . . . . . ¡LA POESÍA1 PUGNA SAGRADA...
Gustavo Adolfo Bécquer. . . . . . . .RIMA XXI. ¿QUÉ ES POESÍA?
Mario Quintana. . . . . . . . . . . . . . . OS POEMAS
Blas de Otero. . . . . . . . . . . . . . . .  CARTILLA 8POÉTICA)
Octavio Paz. . . . . . . . . . . . . . . . . LA POESÍA / LA POESÍA 2 / LA POESÍA 3 / DESTINO DEL POETA
Pablo Neruda. . . . . . . . . . . . . . . . LA POESÍA
Gabriel Celaya. . . . . . . . . . . . . . . LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Gloria Fuertes. . . . . . . . . . . . . . . . NO PERDAMOS EL TIEMPO
Carlos Drummond de Andrade. . . . BÚSQUEDA DE LA POESÍA / MANOS DADAS
Nicanor Parra. . . . . . . . . . . . . . . . . LA POESÍA TERMINÓ CONMIGO
Jorge Luis Borges. . . . . . . . . . . . . ARTE POÉTICA
Pablo Neruda. . . . . . . . . . . . . . . . . ODA A LA POESÍA
Florbela Espanca. . . . . . . . . . . . . . SER POETA
José Hierro. . . . . . . . . . . . . . . . . . . TEORÍA Y ALUCINACIÓN DE DUBLÍN
José Ángel Buesa. . . . . . . . . . . . . . ARTE POÉTICA
Ángel González. . . . . . . . . . . . . . . POÉTICA
Seamus Heaney. . . . . . . . . . . . . . . LAS PRIMERAS PALABRAS
Alejandra Pizarnik. . . . . . . . . . . . . COLD IN HAND BLUES
Alejandra Pizarnik. . . . . . . . . . . . . SOLAMENTE LAS NOCHES
Ana Cecilia Blum. . . . . . . . . . . . . POETICUS
Rabindranath Tagore. . . . . . . . . . . EL POETA
Agustín Millares. . . . . . . . . . . . . . YO POETA DECLARO
Nicanor Parra. . . . . . . . . . . . . . . . MANIFIESTO




Página 2


Vicente Huidobro. . . . . . . . . . . ARTE POÉTICA
Eugenio de Nora. . . . . . . . . . . . . . POESÍA
José Martí. . . . . . . . . . . . . . . . . . . ESTROFA NUEVA
Joaquín O. Giannuzzi. . . . . . . . . . POÉTICA
José María Fonollosa. . . . . . . . . . ¿ACIERTO, ACASO, AL DESNUDAR EL POEMA...
José Asunción Silva. . . . . . . . . . . UN POEMA
Jaime Gil de Biedma. . . . . . . . . . EL JUEGO DE HACER VERSOS
Javier Egea. . . . . . . . . . . . . . . . . . POIÉTICA
Manoel Bandeira. . . . . . . . . . . . . POÉTICA
Juan Ramón Jiménez. . . . . . . . . . PARA SENTIR LOS DOLORES...
Cassiano Ricardo. . . . . . . . . . . . . POÉTICA
Roque Dalton. . . . . . . . . . . . . . . . . COMO LA SIEMPREVIVA
Raúl Gustavo Aguirre. . . . . . . . . . LA OBSESIÓN DE SER EN LA POESÍA...
Charles Bukowski. . . . . . . . . . . . . COMO SER UN GRAN ESCRITOR
Juan Ramón Jiménez. . . . . . . . . . . INTELIJENCIA, DAME...
Juan Ramón Jiménez. . . . . . . . . . . LA TORRE ABIERTA
Boris Pasternak. . . . . . . . . . . . . . . DEFINICIÓN DE LA POESÍA
Pablo Neruda. . . . . . . . . . . . . . . . ARTE POÉTICA
Miguel Otero Silva. . . . . . . . . . . . . LA POESÍA
Octavio Paz. . . . . . . . . . . . . . . . . UN POETA / HACIE EL POEMA
Nicanor Parra. . . . . . . . . . . . . . . . MANIFIESTO
Nicanor Parra. . . . . . . . . . . . . . . . LA MONTAÑA RUSA
Rubén Darío. . . . . . . . . . . . . . . . . YO PERSIGO UNA FORMA
Miguel de Unamuno. . . . . . . . . . . . CREDO POÉTICO
Jorge Guillén. . . . . . . . . . . . . . . . LOS NOMBRES
José Agustín Goytisolo. . . . . . . . . . EL OFICIO DE POETA
José Ángel Valente. . . . . . . . . . . . POETA EN TIEMPO DE MISERIA



Página 3


Diego Jesús Jiménez. . . . . . . . . . . . CONCEPCIÓN DEL POEMA
Diego Jesús Jiménez. . . . . . . . . . . . POÉTICA
Aníbal Núñez. . . . . . . . . . . . . . . . . ARTE POÉTICA
Juan Manuel Bonet. . . . . . . . . . . . . ESCRIBIR
Juan Ramón Jiménez. . . . . . . . . . . . EL NOMBRE CONSEGUIDO DE LOS NOMBRES
León Felipe. . . . . . . . . . . . . . . . . . BIOGRAFÍA, POESÍA Y DESTINO
Delmira Agustini. . . . . . . . . . . . . . . LA MUSA
Octavio Paz. . . . . . . . . . . . . . . . . ESCRITURA
Octavio Paz. . . . . . . . . . . . . . . . . TRABAJOS DEL POETA III y VII
Gloria Fuertes. . . . . . . . . . . . . . . . MIEDO DA A VECES COGER LA PLUMA
Gloria Fuertes. . . . . . . . . . . . . . . . ESCRIBO
Ángel González. . . . . . . . . . . . . . . OTRO TIEMPO VENDRÁ DISTINTO A ÉSTE...
José Ángel Valente. . . . . . . . . . . . . MATERIA
José Moreno Villa. . . . . . . . . . . . . . CANTAR SIEMPRE




.............



Inauguro este nuevo tema, que incluirá todo aquellos poemas que tienen por tema la poesía misma. Los poetas son muy dados a hablar de poesía, entonces hay muchos poemas sobre este tema. Os dejo un poema de Joaquín Marco que ofrece sobre el tema una visión muy personal e interesante.

Un abrazo.



............................................




Joaquín Marco, nacido en Barcelona en 1935, se licenció y doctoró en Filología Románica en la Universidad de Barcelona y ha dado cursos y conferencias en diversas universidades españolas, europeas y estadounidenses. En la actualidad es catedrático emérito de la Universidad de Barcelona, así como crítico literario e historiador de la literatura española e hispanoamericana modernas. Fundó y dirigió la colección de poesía Ocnos. En 1961 publicó su primer libro de poemas, Fiesta en la calle, al que siguieron: Abrir una ventana a veces no es sencillo, Algunos crímenes y otros  poemas, Aire sin voz, Poesía 1961-1975, Esta noche, El significado de nuestro presente y El muro de Berlín. Sus poemas han sido traducidos, entre otros idiomas, al francés, portugués, italiano, ruso e inglés.




POESÍA, REALIDAD

Sabes lo que es poesía:
no eres tú, ni yo,
ni el amor de estos jóvenes
amantes y, en consecuencia, desdichados.

Tampoco los sentimientos,
ni la inteligencia deslumbrante,
ni los atardeceres de agosto,
ni la ciudad de la niebla.

Pájaros, obscenidades, ojos claros,
bellezas de los mares de abril,
los senos desbordados,
la luz incierta del candil.

Poesía es realidad,
a la pata la llana,
sin más recurso
que el recuerdo
de lo que ya se vivió.

Según las circunstancias
se añora, se retorna
sin otro adorno
que la sinceridad,
aunque corrupta
por el tiempo.

Joaquín Marco (De “Variaciones sobre un mismo paisaje”, 2012)


.


Última edición por Pedro Casas Serra el Dom Sep 11, 2016 5:02 am, editado 6 veces


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Pedro Casas Serra
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Abr 15, 2014 1:47 am



FUGAZ PAPEL

Se escribe, lector escaso, no para ti,
ni para que te llegue un mensaje cifrado.
Las palabras no trasforman el mundo,
ni siquiera confíes en capturar
aquel rayo de luz o un amor imposible
como un relámpago, al que seguirá el trueno
que deshacer el misterio y asusta
hasta los perros.

El objetivo es simple. La fortuna parece
inalcanzable. Hay quien florece en recitales,
de ciudad a país, de una lengua a otra.

Pero se escribe no para ti, ni para la eternidad,
tan fugaz el papel como este signo en la pantalla,

sino para obtener, mendigo, algo de amor,
la cómplice limosna de algún desconocido.

Joaquín Marco (De “Variaciones sobre un mismo paisaje”, 2012)


.


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Ana María Di Bert

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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Ana María Di Bert el Mar Abr 15, 2014 4:25 am

Hola Pedro.
Gracias por inaugurar este tema que seguro será muy rico con todas las posturas que cada autor aporte.
Un modo más de hablar sobre poesía.
Muy interesante.
Un abrazo
Ana
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Evangelina Valdez
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér Abr 16, 2014 1:18 am

Bueno Pedro, es bueno leer sobre este tema.
Gracias por tus aportes.
Te sigo...

"¿QUÉ ES POESÍA?"
Que lo digan los poetas:




Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando;

Cuanto miren los ojos creado sea

Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,

Como recuerdo, en los museos;

Más no por eso tenemos fuerza;

El vigor verdadero

Reside en la cabeza.

¡Por qué cantais la rosa, oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema;

Sólo para nosotros

Viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Vicente García-Huidobro Fernández:

(Santiago, Chile, 10 de enero de 1893 - Cartagena, Chile, 2 de enero de 1948), más conocido como Vicente Huidobro, fue un poeta chileno. Iniciador y exponente del movimiento estético denominado creacionismo, es considerado uno de los más grandes poetas chilenos, junto con Gabriela Mistral, Pablo Neruda, Nicanor Parra y Pablo de Rokha.



Más sobre él: http://es.wikipedia.org/wiki/Vicente_Huidobro

---------------------------------




¡La poesía! Pugna sagrada,

radioso arcángel de ardiente espada,

tres heroísmos en conjunción:

el heroísmo del pensamiento,

el heroísmo del sentimiento

y el heroísmo de la expresión.



Flor que en la cumbre brilla y perfuma,

copo de nieve, gasa de espuma,

zarza encendida do el cielo está,

nube de oro vistosa y rauda,

fugaz cometa de inmensa cauda,

onda de gloria que viene y va.



Nébula vaga de que gotea,

como una perla de luz, la idea;

espiga herida por la segur,

brasa de incienso, vapor de plata,

fulgor de aurora que se dilata

de oriente a ocaso, de norte a sur.



Verdad, ternura, virtud, belleza,

sueño, entusiasmo, placer, tristeza;

lengua de fuego, vivaz crisol;

abismo de éter que el genio salva,

alondra humilde que canta al alba,

águila altiva que vuela al sol.



Humo que brota de la montaña,

nostalgia obscura, pasión extraña,

sed insaciable, tedio inmortal,

anhelo tierno e indefinible,

ansia infinita de lo imposible,

amor sublime de lo ideal.


Salvador Díaz Mirón - cuyo nombre de bautizo fue Salvador Antonio Edmundo Espiridión y Francisco de Paula Díaz Ibáñez:

(Puerto de Veracruz, Ver., 14 de diciembre de 1853 - id., 12 de junio de 1928), fue un poeta mexicano precursor del modernismo. Trabajó como periodista y profesor. Como político fue diputado de oposición en la época de Porfirio Díaz, a quien posteriormente apoyó, incluso en la celebración del centenario de la Independencia, donde lo alaba en un poema dedicado a Miguel Hidalgo: "su inicial grandeza (de la nación) acredita de sabia tu proeza"
.



http://es.wikipedia.org/wiki/Salvador_D%C3%ADaz_Mir%C3%B3n

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Maria Lua
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Jue Abr 17, 2014 1:53 am






¿Qué es poesía?



Responde Gustavo Adolfo Bécquer 





RIMA XXI




—¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas 
en mi pupila tu pupila azul, 
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas? 
Poesía... eres tú.


Gustavo Adolfo Bécquer




Gustavo Adolfo Bécquer 


Originario de Sevilla, España, Bécquer nació el 17 de febrero de 
1836 siendo su padre un célebre pintor del costumbrismo sevillano 
quien dejó huérfano a Adolfo a los cinco años; comenzó sus primeros 
estudios en el colegio de San Antonio Abad, para luego pasar a tomar 
la carrera náutica en el colegio de San Telmo.
A los nueve años quedó huérfano también de madre y salió del anterior 
colegio para ser acogido por su madrina de bautismo. A la edad de 
diecisiete años dejó a su madrina y a la buena posición que ésta 
le proporcionaba para viajar a Madrid en busca de fortuna a través 
del campo de las letras que se le daba con facilidad. 
Como es conocido, no era fácil subsistir de la literatura y 
paradójicamente, Bécquer que deseaba encontrar fortuna lo que 
abundó fueron escaseces, por lo que se vio obligado a servir de 
escribiente en la Dirección de Bienes Nacionales, donde su 
habilidad para el dibujo era admirada por sus compañeros, pero 
fue motivo de que fuera cesado al ser sorprendido por el Director 
haciendo dibujos de escenas de Shakespeare. De este modo volvió 
Gustavo a vivir de sus artículos literarios que eran entonces de 
poca demanda por lo que alternó esta actividad con la elaboración 
de pinturas al fresco. 
Tiempo después encontró una plaza en la redacción de 
"El Contemporáneo" y fue entonces que escribió la mayoría de sus 
leyendas y las "Cartas desde mi celda".
En 1862 llegó a vivir con Bécquer su hermano Valeriano, célebre en 
Sevilla por su producción pictórica pero no por eso más afortunado 
que Gustavo, y juntos vivieron al día uno traduciendo novelas o 
escribiendo artículos y el otro dibujando y pintando por destajo; 
mucho les costó a los hermanos salir adelante de su infortunio y 
con el tiempo lograron juntos una modesta estabilidad que les 
permitía a uno retratar por obsequio y al otro escribir una oda 
por entusiasmo. 
Como legado para la literatura del mundo, Gustavo Adolfo Bécquer 
dejó sus "Rimas" a través de las cuales deja ver lo melancólico y 
atormentado de su vida; en el género de las leyendas escribió la 
célebre "Maese Pérez el Organista", "Los ojos verdes", "Las hojas 
secas" y "La rosa de pasión" entre varias otras. Escribió esbozos 
y ensayos como "La mujer de piedra", "La noche de difuntos", "Un 
Drama" y "El aderezo de esmeraldas" entre una variedad similar a 
la de sus leyendas. Hizo descripciones de "La basílica de Santa 
Leocadia", el "Solar de la Casa del Cid" y el "Enterramiento de 
Garcilaso de la Vega", entre otras. Por último, dentro del 
costumbrismo o folklor español escribió "Los dos Compadres", 
"Las jugadoras", la "Semana Santa en Toledo", "El café de Fornos" 
y otras más. 
En septiembre de 1870 dejó de existir Valeriano, duro golpe para 
Gustavo, que pronto enfermó sin ningún síntoma preciso, de pulmonía 
que se convirtió luego en hepatitis para tornarse en una pericarditis 
que pronto había terminar su vida el 22 de diciembre de ese mismo año.




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Te encuentro
tus huellas son tatuajes en mi corazón
intensas e inmensas
como el vino de la pasíón
y la rosa roja del amor
eternas y etereas
como los sortilegios de una Luna Creciente...


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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Jue Abr 17, 2014 2:11 am





Responde: Mario Quintana




Os poemas 



Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...


Los poemas 



Los poemas son pájaros que llegan
quien sabe de donde y se posan
en el libro que lees.
Cuando cierras el libro, ellos alzan el vuelo
como de una trampa.
No tienen pista
ni puerto
se alimentan un momento en cada par de manos
y parten.
Y miras, entonces, tus manos vacías,
con el maravillado espanto de saber
que su alimento ya estaba en ti...





Traducción: Pedro Casas Serra







Mario Quintana
Biografía de Mario Quintana





  • Nace: 30 de julio de 1906
  • Lugar: Alegrete, Rio Grande do Sul,Brasil
  • Muere: 5 de mayo de 1994
  • Lugar: Porto Alegre, Río Grande do SulBrasil





Poeta, traductor y periodista brasileño cuya obra transita entre la cotidianidad intimista, el estoicismo y el deslumbramiento surrealista.


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Pascual Lopez Sanchez
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb Abr 19, 2014 6:54 pm

Aunque el poema que viene a continuación lo expondré en POESÍA SOCIAL, no me he resistido a pasar por aquí sin dejarlo:

"CARTILLA (POÉTICA)

La poesía tiene sus derechos.
Lo sé.
Soy el primero en sudar tinta
delante del papel.

La poesía crea las palabras.
Lo sé.
Esto es verdad y sigue siéndolo
diciéndola al revés.

La poesía exige ser sinceros.
Lo sé.
Le pido a Dios que me perdone
y a todo dios, excúsenme.

La poesía atañe a lo esencial
del ser.
No lo repitan tantas veces,
repito que lo sé.

Ahora viene el pero.

La poesía tiene sus deberes.
Igual que un colegial.
Entre yo y ella hay un contrato
social.

Ah las palabras más maravillosas,
"rosa", "poema", "mar",
son m pura y otras letras:
o, a...

Si hay un alma sincera, que se guarde
(en el armario) su cantar.
¿Cantos de vida y esperanza,
serán?

Pero yo no he venido a ver el cielo,
te advierto. Lo esencial
es la existencia; la conciencia
de estar
en esta clase o en la otra.

Es un deber elemental"

(Blas de Otero, 1916-1979. De "La palabra" en Que trata de España).

__________


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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Ana María Di Bert el Sáb Abr 26, 2014 8:29 am




Por Octavio Paz


La Poesía


Llegas, silenciosa, secreta,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente

Verdad abrasadora,
¿a qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas. contra invisibles huestes.

Subes desde lo más hondo de mí,
desde el centro innombrable de mi ser,
ejército, marea.
Creces, tu sed me ahoga,
expulsando, tiránica,
aquello que no cede
a tu espada frenética.

Ya sólo tú me habitas,
tú, sin nombre, furiosa substancia,
avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas,
despiertas a mi tacto,
hielas mi frente,
abres mis ojos.

Percibo el mundo y te toco,
substancia intocable,
unidad de mi alma y de mi cuerpo,
y contemplo el combate que combato
y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas,
y a las mismas imágenes
otras, más profundas, las niegan,
ardiente balbuceo,
aguas que anega un agua más oculta y densa.
En su húmeda tiniebla vida y muerte,
quietud y movimiento, son lo mismo.

Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
substancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.





La Poesía 2


Inmóvil en la luz, pero danzante,
tu movimiento a la quietud que cría
en la cima del vértigo se alía
deteniendo, no al vuelo, sí al instante.

Luz que no se derrama, ya diamante,
fija en la rotación del mediodía,
sol que no se consume ni se enfría
de cenizas y llama equidistante.

Tu salto es un segundo congelado
que ni apresura el tiempo ni lo mata:
preso en su movimiento ensimismado


tu cuerpo de sí mismo se desata
y cae y se dispersa tu blancura
y vuelves a ser agua y tierra obscura.

Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te denuda y quema y vuelve yelo.

Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo del verde cielo adolescente
tu cuerpo da su enamorada suma.






La Poesía 3

¿Por qué tocas mi pecho nuevamente?
Llegas, silenciosa, secreta, armada,
tal los guerreros a una ciudad dormida
quemas mi lengua con tus labios, pulpo,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia sin fin
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una aridez sombría.

El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto
y quedo frente a ti,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente
contra invisibles huestes.

Verdad abrasadora,
¿a qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma,
mas hace arder
todas las formas
con un secreto fuego indestructible.

Pero insistes, lágrima escarnecida,
y alzas en mí tu imperio desolado.

Subes desde lo más hondo de mí,
desde el centro innombrable de mi ser,
ejército, marea.
Creces, tu sed me ahoga,
expulsando, tiránica,
aquello que no cede
a tu espada frenética.
Ya sólo tú me habitas,
tú, sin nombre, furiosa substancia,
avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas,
despiertas a mi tacto,
hielas mi frente
y haces proféticos mis ojos.
Percibo el mundo y te toco,
substancia intocable,
unidad de mi alma y de mi cuerpo,
y contemplo el combate que combato
y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas,
y a las mismas imágenes
otras, más profundas, las niegan,
tal un ardiente balbuceo,
aguas que anega un agua más oculta y densa.

La oscura ola
que nos arranca de la primer ceguera,
nace del mismo mar oscuro
en que nace, sombría,
la ola que nos lleva a la tierra:
sus aguas se confunden
y en su tiniebla
quietud y movimiento son lo mismo.

Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
substancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho,
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma,
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con tu aceite,
para que al conocerte, me conozca.





Destino del Poeta



¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.

Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde.



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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Jue Mayo 01, 2014 1:17 am





LA POESÍA


Pablo Neruda



Y FUE a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.



http://www.neruda.uchile.cl/obra/obramemorial1.html


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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Evangelina Valdez el Dom Mayo 04, 2014 9:31 am

¡Hermoso sentir poético de cada autor, maravilloso!
Gracias por compartirlo.

Olvidé dejar un aporte poético, aquí vamos:

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO



Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.



Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.



Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.



Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.



Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.



Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.



Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.



No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.



Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.




Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Leceta:
(Hernani, Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911 – Madrid, 18 de abril de 1991), conocido como Gabriel Celaya, fue un poeta español de la generación literaria de posguerra. Fue uno de los más destacados representantes de la que se denominó «poesía comprometida» o poesía social.


http://es.wikipedia.org/wiki/Gabriel_Celaya


Última edición por Evangelina Valdez el Dom Mayo 04, 2014 9:44 am, editado 1 vez
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Evangelina Valdez el Dom Mayo 04, 2014 9:42 am

NO PERDAMOS EL TIEMPO



Si el mar es infinito y tiene redes,

si su música sale de la ola,

si el alba es roja y el ocaso verde,

si la selva es lujuria y la luna caricia,

si la rosa se abre y perfuma la casa,

si la niña se ríe y perfuma la vida,

si el amor va y me besa y me deja temblando...

¿Qué importancia tiene todo eso,

mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,

un niño sin zapatos o un contable tosiendo,

un banquete de cáscaras,

un concierto de perros,

una ópera de sarna?

Debemos inquietarnos por curar las simientes,

por vendar corazones y escribir el poema

que a todos nos contagie.

Y crear esa frase que abrace todo el mundo;

los poetas debiéramos arrancar las espadas,

inventar más colores y escribir padrenuestros.

Ir dejando las risas en la boca del túnel

y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;

no cantar a la luna, no cantar a la novia,

no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.

Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,

gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo

debajo de las latas con lo puesto y aullando

y madres que a sus hijos no peinan a diario,

y padres que madrugan y no van al teatro.

Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;

cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.

Asediar usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.

Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;

ser buzo una semana, visitar los asilos,

las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,

danzar en las leproserías.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,

que al corazón le llega poca sangre.



Gloria Fuertes García :
(Madrid, 28 de julio de 1917 - Ibídem, 27 de noviembre de 1998) fue una poeta española y autora de literatura infantil y juvenil.


http://es.wikipedia.org/wiki/Gloria_Fuertes
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Dom Mayo 04, 2014 10:00 am



Carlos Drummond de Andrade


Carlos Drummond de Andrade (Itabira, Minas Gerais, 31 de octubre de 1902 – Río de Janeiro, 17 de agosto de 1987) fue un poeta, periodista y político brasileño. A los 23 años edita junto a otros escritores La Revista, cuyo objeto era dar difusión a las expresiones del modernismo brasileño, movimiento que tiene su inicio durante la Semana de Arte Moderno realizada en São Paulo durante 1922.

Sus padres Carlos de Paula Andrade y Julieta Augusta Drummond eran primos. Drummond tenía 13 hermanos.Se traslada a Belo Horizonte en 1920. Este año, Drummond publicó su primer informe, en el Jornal de Minas. Después de escribir algunos artículos y ensayos, comienza a trabajar en la agenda de Minas, donde escribió para los próximos diez años.1 En 1925 Andrade ingresó en la Facultad de Farmacia en Belo Horizonte, se graduó aunque nunca llegó a ejercer su profesión. Junto a su amigo Emilio Moura y otros amigos fundó La Revista, que fue uno de los principales órganos de difusión del modernismo local. En 1930 publicó su primer libro Alguna poesía. En 1934 se trasladó definitivamente a Río de Janeiro, ocupando el cargo de jefe de gabinete del nuevo ministro de Educación y Salud Pública. En ese mismo año ve la luz su segunda obra Brejo das Almas y en 1940 Sentimiento do Mundo.

Al finalizar la segunda guerra mundial y caer el gobierno de Getúlio Vargas, ocupó por un corto período la dirección del diario Tribuna Popular. Regresó al ministerio de Educación desempeñándose en la Dirección de Patrimonio Histórico y Artístico. En forma paralela una intensa actividad periodística a la vez que una riquísima labor poética. Ejerció en su país primero y luego en el mundo la representación de los altos valores del modernismo de Brasil (nacionalismo no dogmático, empatía con el pueblo, creatividad no académica y libertad total a la palabra). En su momento no tembló su conciencia al renunciar a un importantísimo premio nacional que iba acompañado de una gran cantidad de dinero ya que éste era otorgado por el entonces gobierno militar de su país.

Desde sus primeros libros la poesía de Drummond se destacó del resto; es un obsequio verbal de la más alta calidad; es auténtica, legítima y grande. Siempre mantuvo una estrecha relación con la gente ejerciendo el poema y su prosa de prensa. Este enorme autor brasileño (tiene 28 libros de poesía editados) es considerado por la crítica como uno de los mayores poetas del Brasil.

Murió el 17 de agosto de 1987 en la ciudad de Río de Janeiro, doce días después de la muerte de su única hija María Julieta Drummond de Andrade.




BÚSQUEDA DE LA POESÍA




No hagas versos sobre acontecimientos.
No hay creación ni muerte ante la poesía.
Ante ella, la vida es un sol extático,
ni calienta ni ilumina.
Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan.
No hagas poesía con el cuerpo.
ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan indefenso a la efusión lírica.
Tu gota de bilis, tu careta de gozo o del dolor en la sombra
son indiferentes.
Ni me reveles tus sentimientos,
que se prevalecen del equívoco e intentan el largo viaje.
Lo que piensas y sientes, tampoco eso es poesía.

No cantes a tu ciudad, déjala en paz.
El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.
No es música de paso; rumor del mar en las calles junto a la línea de espuma.
El canto no es la naturaleza
ni los hombre en sociedad.
Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza nada significan.
La poesía (no saques la poesía de las cosas) elide sujeto y objeto.

No dramatices, no invoques,
no indagues. No pierdas tiempo em mentir.
No te aborrezcas.
Tu yate de marfil, tu zapatilla de diamante,
vuestras mazurcas y errores, vuestros esqueletos de familia
desaparecen en la curva del tiempo, son algo imprestable.

No recompongas
tu sepultada y melancólica infancia.
No osciles entre el espejo y la
memoria en disipación.
Lo que se disipó no era poesía.
Lo que se quebró cristal no era.

Penetra sordamente en el reino de las palabras.
Allí están los poemas que esperan ser escritos.
Están paralizados, mas no hay que desesperar,
hay calma y frescura en la superficie intacta.
Helos allí solos y mudos, en estado de diccionario.
Convive con tus poemas, antes de escribirlos.
Ten paciencia, si son oscuros. Calma, si te provocan.
Espera que cada uno se realice y consuma
con su poder de palabra
y su poder de silencio.
No fuerces el poema a desprenderse del limbo.
No recojas del suelo el poema que se perdió.
No adules el poema. Acéptalo
como él aceptará su forma definitiva y concentrada
en el espacio.
Acércate y contempla las palabras.
Cada una
tiene mil rostros secretos sobre el rostro neutro
y te pregunta, sin interés por la respuesta,
pobre o terrible, que le dieres:
¿Trajiste la llave?

Fíjate:
yermas de melodía y concepto,
las palabras se refugian en la noche.
Aún húmedas e impregnadas de sueño,
ruedan en un río difícil y se transforman en desprecio.




(Traducción del portugués de Jaime Tello)


Extraído de CUATRO SIGLOS DE POESÍA BRASILEÑA. Introducción, traducción y notas de Jaime Tello.  Caracas: Centro Abreu e Lima de Estudios Brasileños; Instituto de Altos Estudios de América Latina, Universidad Simón Bolívar, 1983.  254 p.




MANOS DADAS



No seré el poeta de um mundo caduco.
Tampoco cantaré el mundo futuro.
Estoy preso a la vida y miro a mis compañeros.
Están taciturnos, pero nutren grandes esperanzas.
Entre ellos, considero la enorme realidad.
El presente es tan grande, no nos alejemos.
No nos alejemos mucho, vayamos de manos dadas.

No seré el cantor de una mujer, de una historia,
no diré los suspiros al anochecer, el paisaje visto desde la ventana,
no distribuiré alcaloides o cartas de suicida,
no huiré a las islas ni seré raptado por serafines.
El tiempo es mi materia, el tiempo presente, los hombres presentes,
la vida presente.


Traducción de Manuel Graña Etcheverry









PROCURA DA POESIA



Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.


 
MÃOS DADAS


 
Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos,
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,
não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

( Sentimento do Mundo)


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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Ana María Di Bert el Mar Mayo 06, 2014 3:42 pm

Graias a las compañeras por el aporte tan rico a este espacio de poesía.
Un abrazo amigas.
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por cecilia gargantini el Vie Mayo 09, 2014 6:58 am

Gracia, querido Pedro, por abrir este espacio y a todos los que colaboraron en él.
Leer, disfrutar y aprender...una maravilla!!!!!!!!!!!!!!!
Besitossssssssss miles para cada uno
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Vie Mayo 23, 2014 2:34 am






Nicanor Parra




Nicanor Parra Sandoval (San Fabián, Provincia de Ñuble, 5 de septiembre de 1914) es un poeta, matemático y físico chileno cuya obra ha tenido una profunda influencia en la literatura hispanoamericana. Considerado el creador de la antipoesía, Parra es, en palabras de Harold Bloom, «incuestionablemente, uno de los mejores poetas de Occidente».2 El mayor de la Familia Parra —cantera de connotados artistas y músicos de la cultura chilena—, ha sido galardonado con el Premio Nacional de Literatura 1969 y con el Cervantes 2011, entre otros.






La Poesía Terminó Conmigo




Yo no digo que ponga fin a nada
no me hago ilusiones al respecto
yo quería seguir poetizando
pero se terminó la inspiración.
La poesía se ha portado bien
yo me he portado horriblemente mal.

Qué gano con decir
yo me he portado bien
la poesía se ha portado mal
cuando saben que yo soy el culpable.

¡Está bien que me pase por imbécil!

La poesía se ha portado bien
yo me he portado horriblemente mal
la poesía terminó conmigo.





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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Mar Mayo 27, 2014 10:50 am











JORGE LUIS BORGES

(1899-1986)





Nacido el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires, e hijo de un profesor, estudió en Ginebra y vivió durante una breve temporada en España relacionándose con los escritores ultraístas. En 1921 regresó a Argentina, donde participó en la fundación de varias publicaciones literarias y filosóficas como Prisma (1921-1922), Proa (1922-1926) y Martín Fierro en la que publicó esporádicamente; escribió poesía lírica centrada en temas históricos de su país, que quedó recopilada en volúmenes como Fervor de Buenos Aires (1923), Luna de enfrente (1925) y Cuaderno San Martín (1929). De esta época datan sus relaciones con Ricardo Güiraldes, Macedonio Fernández, Alfonso Reyes y Oliveiro Girondo.

En la década de 1930, a causa de una herida en la cabeza, comenzó a perder la visión hasta quedar completamente ciego. A pesar de ello, trabajó en la Biblioteca Nacional (1938-1947) y, más tarde, llegó a convertirse en su director (1955-1973). Conoció a Adolfo Bioy Casares y publicó con él Antología de la literatura fantástica (1940). A partir de 1955 fue profesor de Literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires. Durante esos años, fue abandonando la poesía en favor de los relatos breves por los que ha pasado a la historia. Aunque es más conocido por sus cuentos, se inició en la escritura con ensayos filosóficos y literarios, algunos de los cuales se encuentran reunidos en Inquisiciones. La historia universal de la infamia (1935) es una colección de cuentos basados en criminales reales. En 1955 fue nombrado académico de su país y en 1960 su obra era valorada universalmente como una de las más originales de América Latina. A partir de entonces se suceden los premios y las consideraciones. En 1961 comparte el Premio Fomentor con Samuel Beckett, y en 1980 el Cervantes con Gerardo Diego. Murió en Ginebra, el 14 de junio de 1986.

Sus posturas políticas evolucionaron desde el izquierdismo juvenil al nacionalismo y después a un liberalismo escéptico desde el que se opuso al fascismo y al peronismo. Fue censurado por permanecer en Argentina durante las dictaduras militares de la década de 1970, aunque jamás apoyó a la Junta militar. Con la restauración democrática en 1983 se volvió más escéptico.

A lo largo de toda su producción, Borges creó un mundo fantástico, metafísico y totalmente subjetivo. Su obra, exigente con el lector y de no fácil comprensión, debido a la simbología personal del autor, ha despertado la admiración de numerosos escritores y críticos literarios de todo el mundo. Describiendo su producción literaria, el propio autor escribió: "No soy ni un pensador ni un moralista, sino sencillamente un hombre de letras que refleja en sus escritos su propia confusión y el respetado sistema de confusiones que llamamos filosofía, en forma de literatura". Ficciones (1944) está considerado como un hito en el relato corto y un ejemplo perfecto de la obra borgiana. Los cuentos son en realidad una suerte de ensayo literario con un solo tema en el que el autor fantasea desde la subjetividad sobre temas, autores u obras; se trata pues de una ficción presentada con la forma del cuento en el que las palabras son importantísimas por la falsificación (ficción) con que Borges trata los hechos reales. Cada uno de los cuentos de Ficciones está considerado por la crítica como una joya, una diminuta obra maestra. Además, sucede que el libro presenta una estructura lineal que hace pensar al lector que el conjunto de los cuentos conducirán a un final con sentido, cuando en realidad llevan a la nada absoluta. Otros libros importantes del mismo género son El Aleph (1949) y El hacedor (1960).







ARTE POÉTICA






Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.






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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por cecilia gargantini el Mar Mayo 27, 2014 12:04 pm

Excelente, querida Luita, lo de Parra y Borges!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Me encantó leer esto, para seguir aprendiendo.
Graciasssssssssss y besitosssssssssss miles
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér Mayo 28, 2014 2:55 am

"ODA A LA POESÍA"

Cerca de cincuenta años
caminando
contigo, Poesía.
Al principio
me enredabas los pies
y caía de bruces
sobre la tierra oscura
o enterraba los ojos
en la charca
para ver las estrellas.
Más tarde te ceñiste
a mí con los dos brazos de la amante
y subiste
en mi sangre
como una enredadera.
Luego
te convertiste
en copa.

Hermoso
fue
ir derramándote sin consumirte,
ir entregando tu agua inagotable,
ir viendo que una gota
caída sobre un corazón quemado
y desde sus cenizas revivía.
Pero no me bastó tampoco.
Tanto anduve contigo
que te perdí el respeto.
Dejé de verte como
náyade vaporosa
te puse a trabajar de lavandera,
a vender pan en las panaderías,
a hilar con las sencillas tejedoras,
a golpear hierros en la metalurgia.
Y seguiste conmigo
andando por el mundo,
pero tú ya no eras
la florida
estatua de mi infancia.
Hablabas
ahora
con voz férrea.
Tus manos
fueron duras como piedras.
Tu corazón
fue un abundante
manantial de campanas,
elaboraste pan a manos llenas,
me ayudaste a no caer de bruces,
me buscaste
compañía,
no una mujer,
no un hombre,
sino miles, millones.
Juntos, Poesía,
fuimos
al combate, a la huelga,
al desfile, a los puertos,
a la mina,
y me reí cuando saliste
con la frente manchada de carbón
o coronada de aserrrín fragante
de los aserraderos.
Y no dormíamos en los caminos.
Nos esperaban grupos
de obreros con camisas
recién lavadas y banderas rojas.

Y tú, Poesía,
antes tan desdichadamente tímida,
a la cabeza
fuiste
y todos
se acostumbraron a tu vestidura
de estrella cotidiana,
porque aunque algún relámpago delató tu familia
cumpliste tu tarea,
tu paso entre los pasos de los hombres.
Yo te pedí que fueras
utilitaria y útil,
como metal o harina,
dispuesta a ser arado,
herramienta,
pan y vino,
dispuesta, Poesía,
a luchar cuerpo a cuerpo
y a caer desangrándote.

Y ahora,
Poesía,
gracias, esposa,
hermana o madre
o novia,
gracias, ola marina,
azahar y bandera,
motor de música,
largo pétalo de oro,
campana submarina,
granero
inextinguible,
gracias,
tierra de cada uno
de mis días,
vapor celeste y sangre
de mis años,
porque me acompañaste
desde la más enrarecida altura
hasta la simple mesa
de los pobres,
porque pusiste en mi alma
sabor ferruginoso
y fuego frío,
porque me levantaste
hasta la altura insigne
de los hombres comunes,
Poesía,
porque contigo
mientras me fui gastando
tú continuaste
desarrollando tu frescura firme,
tu ímpetu cristalino,
como si el tiempo
que poco a poco me convierte en tierra
fuera a dejar corriendo eternamente
las aguas de mi canto.


-PABLO NERUDA-


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JuanPablo

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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por JuanPablo el Miér Mayo 28, 2014 3:12 am

Una EXCELENTE EXCUSA
para sacar a la luz la obra
de tantos insignes poetas
manifestando el concepto en que tienen
a DOÑA POESÍA.

¡¡Gracias, amigo Pedro,
por abrir la puerta
y a tod@s l@s colaborador@s
por atravesarla
en beneficio de todo este foro.

Mogollón de ABRACIBESOS.
* * *
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Affelix

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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Affelix el Miér Mayo 28, 2014 6:41 am



MI DEFINICIÓN DE POESÍA

La poesía ,¿es un arte?¿es una ciencia?
O simplemente es: un sentimiento.
Sentimiento de embeleso  que arrulla,
que se infiltra en el cuerpo y la razón
suscitando el encomio a la belleza
Incitando el amor hacia el gran Dios,
por ese éxtasis en que nos sume
la sonrisa del niño en cuento nace,
la  grandeza del sol en la alborada,
la majestad del mar en su templanza
y esa dulce palabra que subyuga
en la dicha inefable del amor.

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Evangelina Valdez
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér Mayo 28, 2014 11:23 am

"SER POETA"

¡Ser poeta es ser más alto, es ser mayor
De lo que son los hombres! ¡Morder como quien besa!
¡Es ser mendigo y dar como quien es
Rey del Reino de Más Acá y Más allá del Dolor!

¡Es tener de mil deseos el esplendor
Y no saber siquiera qué se desea!
¡Es tener aquí dentro un astro que flamea,
Y tener garras y alas de cóndor!

¡Es tener hambre, es tener sed de Infinito!
Por yelmo, las mañanas de oro y de satén…
¡Es condensar el mundo en un solo grito!

Y es amarte, así, perdidamente…
Es que seas alma y sangre y vida en mí
¡Y decirlo cantando a todo el mundo!

-FLORBELA ESPANCA-




EN PORTUGUÉS



SER POETA


Florbela Espanca


Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!



Flor Bela de Alma da Conceição, conocida como Florbela Espanca (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930), fue una escritora portuguesa.

Precursora del movimiento feminista en Portugal, tuvo una vida tumultuosa, inquieta, transformando sus sufrimientos íntimos en poesía de la más alta calidad, cargada de erotismo y feminidad.

Hija de Antónia de Conceição Lobo y de João Maria Espanca, que no la reconoció como hija. Sin embargo, tras la muerte de Antónia en 1908, João y su mujer Maria Espanca crían a la niña. Su padre sólo reconocería la paternidad muchos años después de la muerte de Florbela.

En 1903 Florbela Espanca escribió la primera poesía de que se tiene conocimiento, A Vida e a Morte. Se casó en el día de su cumpleaños en 1913, con Alberto Moutinho. Concluyó un curso de Letras en 1917, inscribiéndose después en Derecho, siendo la primera mujer en hacerlo en la Universidad de Lisboa.

En 1919 año en que publica el Livro de Mágoas. En 1921 se separa de Alberto Moutinho, teniendo que afrontar los prejuicios sociales al respecto. Al año siguiente se casa por segunda vez, con António Guimarães.

El libro Sóror Saudade es publicado en 1923. Su marido pide el divorcio. En 1925 se casa por tercera vez, con Mário Lage. La muerte de su hermano Apeles (en un accidente de aviación) la afecta gravemente y la inspira para escribir As Máscaras do Destino.

Intentó suicidarse por dos veces en octubre y noviembre de 1930, en vísperas de la publicación de su obra maestra, Charneca em Flor. Tras el diagnóstico de un edema pulmonar se suicida el día de su cumpleaños, el 8 de diciembre de 1930. Charneca em Flor se publicaría en enero de 1931.


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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por cecilia gargantini el Miér Mayo 28, 2014 11:35 am

Qué hermoso espacio!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Desde que Pedro lo abrió y Maria Lua y Evangelina ayudaron a engrandecerlo, vengo disfrutando este espacio.
Y ahora un regalo, la definición de nuestro querido Affelix.
Besitosssssssssss miles para cada uno
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Evangelina Valdez
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér Mayo 28, 2014 11:50 am

Teoría y alucinación de Dublín.



Un instante vacío

de acción puede poblarse solamente

de nostalgia o de vino.

Hay quien lo llena de palabras vivas,

de poesía ( acción

de espectros, vino con remordimiento).



Cuando la vida se detiene,

se escribe lo pasado o lo imposible

para que los demás vivan aquello

que ya vivió (o que no vivió) el poeta.

El no puede dar vino,

nostalgia a los demás: sólo palabras.

Si les pudiese dar acción...



La poesía es como el viento,

y como el fuego, o como el mar.

Hace vibrar árboles, ropas,

abrasa espigas, hojas secas,

acuna en su oleaje los objetos

que duermen en la playa.



La poesía es como el viento,

o como el viento o como el mar:

de apariencia de vida

A lo inmóvil, a lo paralizado.

Y el leño que arde,

las conchas que las olas traen o llevan,

el papel que arrebata el viento,

destellan una viva momentánea

entre dos inmovilidades.



Pero los que están vivos,

los henchidos de acción,

los palpitantes de nostalgia o vino,

Esos...felices, bienaventurados,

porque no necesitan las palabras,

como el caballo corre, aunque no sople el viento,

y vuela la gaviota, aunque esté seco el mar,

y el hombre llora, y canta,

proyecta y edifica, aún sin el fuego.

-JOSÉ HIERRO-

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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Evangelina Valdez el Miér Mayo 28, 2014 11:52 am

Gracias Cecilia; los aportes de los compañeros son valiosos.
Besos mi niña.
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Catalina de Alvarado el Jue Mayo 29, 2014 12:51 am

Querido poeta Pedro

Es un gusto pasar por esta página y leer tan buenos poemas, gracias y a todos los que han colaborado con tan bellos poemas mis saludos.
Caty
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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Jue Mayo 29, 2014 1:02 am

Amiga Evangelina, agregué el soneto
de Florebela Espanca en portugués y una
pequeña biografía...


Hermosa definición de poesía, amigo
Angel Félix...

Gracias, amigo Pedro y a todos los
compañeros!


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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Jue Mayo 29, 2014 1:11 am





José Ángel Buesa
(1910-1982)

José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba.

Su precocidad lo lleva a incursionar en la poesía a los 7 años de edad, que es cuando empieza a escribir sus primeros versos. Al llegar a la adolescencia, marcha a Cienfuegos a continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas. La gente, los cañaverales, y todo el medio ambiente de Cienfuegos, ejerce un embrujo en el alma del poeta y este empieza a plasmar en sus versos la magia destelleante del paisaje que lo rodea. Aun joven, deja a Cienfuegos para irse a trabajar a la Habana, donde la rutina de su empleo le da tiempo para tomar parte activa en los grupos literarios existentes en aquel entonces.

Por ese entonces empieza a publicar sus libros, Sus principales obras son: La fuga de las horas (1932), Misas paganas (1933), Babel (1936), Canto final (1936), Oasis, Hyacinthus, Prometeo, La Vejez de Don Juan, Odas por la Victoria y Muerte Diaria (todas de 1943), Cantos de Proteo (1944), Lamentaciones de Proteo, Canciones de Adán (ambas de 1947), Poemas en la Arena, Alegría de Proteo (ambas de 1948), Nuevo Oasis y Poeta Enamorado (1949).

Buesa se ve obligado a abandonar cuba para empezar una peregrinacion por varios paises, España, Islas Canarias El Salvador, y Santo Domingo Republica Dominicana donde muere en 1982.







ARTE POÉTICA


José Ángel Buesa



Ama tu verso, y ama sabiamente tu vida,
la estrofa que más vive, siempre es la más vivida.
Un mal verso supera la más perfecta prosa,
aunque en prosa y en verso digas la misma cosa.

Así como el exceso de virtud hace el vicio,
el exceso de arte llega a ser artificio.
Escribe de tal modo que te entienda la gente,
igual si es ignorante que si es indiferente.

Cumple la ley suprema de desdeñarlas todas,
sobre el cuerpo desnudo no envejecen las modas.
Y sobre todo, en arte y vida, sé diverso,
pues sólo así tu mente revivirá en tu verso.





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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Maria Lua el Jue Mayo 29, 2014 1:25 am





Ángel González Muñiz nació en Oviedo el 6 de septiembre de 1925 y falleció en Madrid en el 2008. Fue un reconocido poeta español que estuvo adscrito a la Generación del 50 y que supo con su poesía atravesar los límites del territorio español. En más de una ocasión, González fue invitado a dar conferencias sobre poética en otros países, tales como México, Venezuela o Chile. Además, formó parte de la Real Academia Española, ocupando el sillón de la letra "P".
En su obra puede encontrarse una fuerte contradicción, posiblemente porque los temas que toca son profundos e íntimos a la vez. Pero además ha sabido abordar cuestiones sociales con un lenguaje coloquial y con mucha ironía. Prestó especial atención a la Guerra Civil Española, otro de los acontecimientos que le marcó en la más tierna edad. Algunas de sus obras más reconocidas son "Sin esperanza, con convencimiento", "Tratado de urbanismo" y "Nada grave".





De Ángel González





POÉTICA
 a la que intento a veces aplicarme.

Escribir un poema: marcar la piel del agua.
Suavemente, los signos
se deforman, se agrandan,
expresan lo que quieren
la brisa, el sol, las nubes,
se distienden, se tensan, hasta
que el hombre que los mira—
—adormecido el viento,
la luz alta—
o ve su propio rostro
o —transparencia pura, hondo
fracaso— no ve nada.






     A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más, en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
no pasa nada.

Lo expresaba muy bien César Vallejo:
«Lo digo, y no me corro».

Pero él disimulaba.


J.R.J.

Debajo del poema
—laborioso mecánico—,
apretaba las tuercas a un epíteto.
Luego engrasó un adverbio,
dejó la rima a punto,
afinó el ritmo
y pintó de amarillo el artefacto.
Al fin lo puso en marcha, y funcionaba.

—No lo toques ya más,
                                   se dijo.
                                                 Pero
no pudo remediarlo:

volvió a empezar,
rompió los octosílabos,
los juntó todos,
cambio por sinestesias las metáforas,
aceleró...
                 mas nada sucedía.
Soltó un tropo,
                           dejó todas las piezas
en una lata malva,
y se marchó,
cansado de su nombre.


LA POESÍA

Ya se dijeron las cosas más oscuras.
También las más brillantes.
Ya se enlazaron las palabras como
cabellos, seda y oro en una misma trenza
—adorno de tu espalda transparente—.
Ahora,
tan bella como estás,
recién peinada,
quiero tomar de ti lo que más amo.
Quiero tomarte
—aunque soy viejo y pobre—
no el oro ni la seda:
tan sólo el simple, el fresco, el puro
(apasionadamente), el perfumado,
el leve (airadamente), el suave pelo.
Y sacarte a las calles,
despeinada,
ondulando en el viento
—libre, suelto, a su aire—
tu cabello sombrío
como una larga y negra carcajada.





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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom Jun 01, 2014 2:44 am

.


Seamus Heaney

Poeta y crítico literario irlandés, galardonado con el premio Nobel. Nació en el condado de Derry, Irlanda del Norte, y estudió en el Queen's College de Belfast, donde impartió clases entre 1966 y 1972 antes de dedicarse por entero a la literatura. Heaney, católico irlandés, se vio muy afectado por la violencia de 'los disturbios' en el Ulster, y decidió trasladarse a Dublín en 1972, donde impartió clases desde 1975. Obtuvo una cátedra en Harvard en 1984, y entre 1989 y 1994 fue catedrático de poesía en la universidad de Oxford. La poesía de Heaney, desde sus comienzos en Muerte de un naturalista (1966), está anclada en los contextos físicos y rurales de su infancia. A medida que se desarrolla su obra, esos escenarios se convierten en el foco de una búsqueda arqueológica de los mitos e historias que han contribuido a configurar la violenta situación política de Irlanda del Norte, que sólo ha tratado abiertamente en Norte (1975). La obra de Heaney muestra una gran flexibilidad rítmica, pero es sobre todo la intensidad de su lenguaje lo que la ha hecho famosa. La articulación de su poesía contrasta vivamente con el laconismo y la austeridad de la gente de la que procede, y a la que con tanto cariño describe; la tensión también es muy importante en su obra. Otros libros suyos son, Puerta a las tinieblas (1969), Huyendo del invierno (1972), Trabajo de campo (1979), Isola stazione (1984), The Haw Lantern (1987) -que contiene un soneto-secuencia de elegías a la muerte de su madre- y Viendo cosas (1991), elegías a su padre. También ha escrito diversos ensayos de crítica literaria: Preocupaciones (1980) y Gobierno de la lengua (1988). Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1995. Seamus Heaney murió el día 30 de Agosto del 2013 en Dublín, ciudad en la que residió desde 1976.


LAS PRIMERAS PALABRAS

Las primeras palabras se contaminaron
Como agua de río por la mañana
Que fluye entre la suciedad
De noticias y primeras planas.
Yo sólo abrevo en el significado
De las homduras del cerebro,
Donde abrevan las aves y las hierbas y las piedra.
Que todo fluya en ascenso
Rumbo a los cuatro elementos,
Rumbo al agua y la tierra y el fuego y el aire´

................................de la lengua rumana de Marin Sorescu

Seamus Heaney (De "El nivel", 1996)
Versión de Pura López Colomé


.


Última edición por Pedro Casas Serra el Miér Mar 11, 2015 4:08 am, editado 1 vez


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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Mensaje por cecilia gargantini el Dom Jun 01, 2014 3:20 am

Mi pequeño aporte a este rico espacio:

COLD IN HAND BLUES

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

ALEJANDRA PIZARNIK (argentina, nació y murió en Buenos Aires, en 1972, a los 36 años)

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Re: Poesía sobre poesía (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

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