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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 28 Feb 2020, 05:58

    Y bien, comenzamos una nueva andadura, ahora con autores de  Santo Domingo. Hemos concluido la senda de Puerto Rico, donde se ha podido comprobar que hay muchos y grandes poetas, amantes de las letras y seguro que aquí, vamos a descubrir también a muchos, de los que daremos cuenta en la medida que podamos y seguro nos sorprenderemos de nuevo, bueno, yo lo hago constantemente, gracias al amigo Pascual, así que, intentaré estar a la altura y procuraré hacerlo lo mejor posible.

    Gracias y vamos a comenzar con:

    "MIGUEL ALFONSECA"


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 28 Feb 2020, 07:00

    Gracias, mi querida amiga. A bote pronto - sin saber lo que hay detrás ni lo que nos espera.

    INDICE:

    1.- MIGUEL ALFONSECA ( Lluvia)
    2.- JULIA ÁLVAREZ (Pascual)

    3.- ARTURO PERELLANO (Lluvia).

    4.- JOSÉ ACOSTA ( Pascual)

    5.- MÁXIMO AVILÉS BLONDA ( Lluvia)

    6.- MIGUEL BATISTA (Pascual)
    7.- FEDERICO JOVINE BERMÚDEZ (Lluvia)
    8.- REI BERROA (Pascual)
    9.- BONAPARTE GAUTREAUX PIÑEYRO (Lluvia)
    10.- JUAN BOSCH GAVIÑO (Pascual)
    11.- MANUEL DEL CABRAL (Lluvia)
    12.- FERNANDO CABRERA (Pascual)
    13.- AIDA CARTAGENA PORTALATÍN (Lluvia)
    14.- CAYO CLAUDIO ESPINAL (Pascual)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 31 Mar 2020, 06:03, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Feb 2020, 00:43

    SANTO DOMINGO


    MIGUEL ALFONSECA




    BIOGRAFÍA

    Miguel Alfonseca nació en Santo Domingo el 25 de enero de 1942. Ha publicado en periódicos y revistas. Tiene inéditas las obras en verso Isla o promontorio, Arribo de la luz, Primero de mayo, y Alba para nosotros. Ha escrito teatro y cuentos. Ensaya una novela titulada Rancho-tierra.
    Miguel Alfonseca dice estar más en contacto con la poesía dominicana que parte de la Generación del 48 y de ésta ha leído mejor Víctor Villegas, Lupo Hernández Rueda, Ramón Cifré Navárro, Abelardo Vicioso, Rafael Valera Benítez y quien escribe.

    Respecto a los intelectuales no encapillados en grupo le interesan Héctor Incháustegui Cabral y Pedro Mir. Del movimiento de la Poesía sorprendida, señala los nombres representativos de Franklin Mieses Burgos, Aída Cartagena Portalatín, Freddy Gatón Arce y Manuel Rueda.
    Considera que ni éstos poetas ni los cuarentayochistas tienen una decisiva influencia sobre la última promoción lírica del país.

    Expresa que ésta ha recibido influencias más directas de otras figuras americanas y es distinta por la manera de tratar nuestra realidad, ya que su mensaje es más preciso.
    Cita, entre los nuevos valores, a los poetas Pedro Caro, Jack Viau, Juan José Ayuso, Roberto Marte y René del Risco; y a los cuentistas Antonio Lockward y Ciro Coll. Piensa Miguel Alfonseca que en toda la República deben existir poetas y prosistas quizás con tanto o más bagaje que los por él conocidos.
    Dice que el grupo literario que cronológicamente pertenece no es una generación sino escritores que se reúnen sin una orientación artística unánime. No obstante, se advierte en algunos cierta unidad temática.

    Considera afortunados los coloquios e intercambios con intelectuales de más edad.
    Miguel Alíonseca, quien se emociona con la obra artística bien hecha sin importarle el tema, prefiere, entre otros a los autores contemporáneos universales, Saint John-Perse, T.S. Eliot, Pablo Neruda, Nicolás Guillén, Federico García Lorca, Vicente Aleixandre, y algunos de la poesía norteamericana..
    En cuanto al teatro nacional, sólo califica, entre los jóvenes, de verdaderos dramaturgos conscientes a Franklin Domínguez e Iván García. Pero gusta, a ratos, de las obras de Máximo Avilés Blonda, Marcio Veloz Maggiolo, Carlos Esteban Deive y Rafael Añez Bergés.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Feb 2020, 00:45

    SANTO DOMINGO


    MIGUEL ALFONSECA




    CORAL SOMBRÍO PARA LOS INVASORES


    Morirán sin los abetos de Vermont.
    Morirán sin los grandes pastos rizados por el viento,
    sin los frescos terrones de California
    ni la cordillera del Oeste,
    donde el cielo es un pálido patriarca en mansedumbre.

    Morirán sobre una tierra que no es suya,
    entre unos hombres de distinta lengua,
    ojos diferentes y distinto corazón.
    Porque son invasores.
    Destrozan nuestros niños
    y aúllan las raíces del planeta.
    Matan nuestras madres
    y el mundo gime pateado en los ovarios.

    Morirán sin la sana harina del labriego
    cocida en el fuego saludable de los árboles.
    Morirán sin los cánticos de la campiña,
    sin la ronda amorosa de la escuela,
    sin el jubileo de los pájaros en la ventana cuando la edad sitúa el mundo lejos,
    en el marco de madera tibia labrada con las manos.
    Morirán sin el cedro, sin el olmo, sin el roble,
    que escucharon el vagido de su nacimiento.
    Porque son invasores.
    Porque matan al hombre que defiende su heredad,
    la tierra en que nacieron sus padres
    y murieron,
    la tierra en que nacieron sus hijos
    y morirán.
    Porque vienen sin el amplio corazón de Lincoln.
    Morirán lejos de los grandes bosques de Oregón
    donde el aire es una canción silvestre.
    Morirán sin los dulces brazos de sus ríos,
    sin las cálidas palma de sus madres,
    sin los besos temblorosos de la amada,
    sin la risa de sus hijos.
    Porque son invasores.
    Porque no defienden su patria
    sino que agreden la nuestra.
    Patria pequeña de tierra.
    Patria inmensa de hombres.
    Porque vienen a enterrar el alba
    que subimos con huesos y con sangre
    con pólvora y con llanto y con amor.

    Fuente:
    Antología histórica de la poesía dominicana del siglo XX (1912-1995) / estudio y selección de Franklin Gutiérrez. 2a ed. San Juan, Puerto Rico: Universidad de Puerto Rico, 1998.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Feb 2020, 00:48

    SANTO DOMINGO


    MIGUEL ALFONSECA





    CANTO DEL MAR EN LA GUERRA

    Oscuro es el mar en la madrugada
    como un vuelo lejanísimo de aguas,
    como un gran animal de tristeza y espanto
    rodeándonos,
    cercándonos.
    Oscuro es el mar en la hora
    de blancas cabelleras sobre la ciudad,
    de enredaderas malvas y violáceas
    colgando del viento insomne y del cielo
    aun los pájaros no desgarran la niebla
    y se hunden las estrellas, desoladas.
    El ojo de nuevo se abre al mundo.
    Oscuro es el mar en la madrugada,
    como la desolación del hombre,
    como la soledad después de la entrega,
    como el recuerdo de grandes matanzas
    en los días más agrios de la guerra.
    Oscuro es el mar.
    A través de los cristales yo veo su lomo,
    yo veo su espinazo de movible epidermis
    donde los peces muerden las algas y las sombras.
    Los peces muerden el anzuelo del hombre,
    donde se acaba el mar.
    A través de los cristales yo veo su universo,
    escucho su voz más honda que los tiempos
    y la tristeza, ¡ah, la tristeza!,
    suelta avispas en mi pecho y mi garganta.
    Oscuro es el mar a través de esta ventana.
    Sueño de amante quebrados en la despedida
    Y de ancianas gaviotas sobre los peñascos.
    Oscuro es el mar a través de esta ventana
    y más oscuro aun en la madrugada de guerra.
    Yo veo los escombros, el resto del incendio,
    allí quedaron cuerpos de muchachos alegres
    para quienes la vida era el combate,
    para quienes la vida fue una infancia enrejada
    y luego las cenizas antes de crecer.
    Yo veo escombros, el resto del incendio,
    allí quedo la sangre caída junto al grito
    en un derrumbamiento de árboles y huesos.
    Allí quedaron muertos
    junto a rocas y troncos y lenguas de salitre.
    Oscuro es el mar
    Y la canción marina de la guerra:
    -abril trajo la guerra y entonces todo ardió.
    Yo vi las llamaradas girar en desenfreno
    Desencadenando humo y huestes de la furia.
    Los muertos cubrieron
    El espacio más amplio y maduro de la tierra.
    Los muertos cubrieron
    la voz y el corazón de los habitantes.
    Entonces fue el acero
    sobre mis marinos herbazales
    y la muerte ladro desde mis aguas tranquilas.
    Entonces fue la muerte desde mis ondas
    Y el sollozo más duro salió de mi garganta.
    Guinda el cielo sus morados telares
    sobre las extensas planicies salobres.
    El silencio aprieta calles y edificios
    y ferozmente lucha con la brisa.
    A mi lado está la amada y la esperanza
    durmiendo en la tregua de la guerra
    y dulcísimo es el vagido del alba.
    Claro es el mar.
    Más claro.
    Abajo, el ruido de un fusil despereza la calle.
    Alguien golpea los tímpanos del sueño
    anunciando un periódico.
    Claro es el mar.
    Más claro.
    Un rumor de pasos creciendo tira del día.
    En los vidrios, una violenta rotura sin estruendo
    me enceguece.
    El mar de golpe borbota reflejos en Oriente
    desparramando blancos, verdes, azules,
    sobre las lilas y violetas de la madrugada.
    La sangre sobre el mar, extendida y brillante.
    Claro es el mar.
    Claro es el mar en la alborada.
    El despertar.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 29 Feb 2020, 02:41

    Una nueva andadura que se me antoja compleja; difícil...

    Habrá que poner ganas - sé que no faltan - y horas...

    Hasta donde lleguemos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Feb 2020, 02:52

    Tienes razón, difícil, compleja...
    Pero es cierto que ganas no faltan, quizás sí falte tiempo, pero ahí estaremos haciendo todo lo posible por seguir conociendo, así aumentando el amor a la poesía.
    De nuevo gracias, jefe(broma)


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Mar 2020, 03:24

    SANTO DOMINGO


    MIGUEL ALFONSECA




    Isla o promontorio).


    Acribillada isla.
    A lo largo de la costa
    animales de huesos contra el viento,
    inmóviles bajo el movimiento de los astros
    y las bulliciosas caminatas de la lluvia.

    Algazara de minúsculos seres acuáticos
    delicias de las barbas verdinegras,
    fáciles al anzuelo o a las redes del canto.

    Del alto farallón se lanza el alcatraz
    hacia el pez que mora en el abismo azulísimo
    sin que el temor mine la destreza de su vuelo.

    El cielo cabe en el ojo avezado del pescador.
    Se desliza sobre el agua y el regocijo.
    Corre a la altura del amor y los cánticos
    y se estrella, raudo, sobre el parpado salino.

    “Chillidos y crustáceos para alegrar a los niños,
    dulce arena húmeda en la construcción de la Inocencia,
    almendras y uvas hasta cansarse
    y mojarse los pies buscando pececillos,
    llenándose las manos de cielo las manitas,
    y cansados de alborozo sonreír tan anchos como el sol
    recostados de los troncos de la ternura.

    Chillidos y crustáceos para alegrar a los niños
    y almendras y uvas de la playa y pececillos y bajeles
    para alegrar a los niños antes de que lleguen al odio,
    antes de crecer en la angustia,
    antes de crecer.
    Y entonces tengan que llorar o morder en el cerco.
    Y entonces tengan los ojos arrasados del pueblo.
    Y no poder ya más del fuego desprenderse”.

    -Aquí sabe a quemadura.

    -Corazón,
    leves las banderas de la risa, apenas en el labio.
    Cálido es el clima y el lugar.
    Cálidas las lágrimas.

    Si pudiera levantarse la alegría
    como se levanta la gaviota o golondrina.
    Ágil expandiendo su vuelo,
    remontando las extensas dimensiones,
    las dimensiones libérrimas.
    Si pudiera levantarse la alegría de manera tan simple.

    -Corazón,
    si pudiera…si pudiéramos levantar la alegría.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Mar 2020, 07:06

    REPÚBLICA DOMINICANA

    JULIA ALVÁREZ

    Fte.- POEMAS Y RELATOS, PORTAL DE LITERATURA.

    JULIA ÁLVAREZ - 1950
    Escritora, dominicana

    BIOGRAFIA


    Nace en la República Dominicana en 1950. Diez años más tarde su familia abandona la isla huyendo de la dictadura del general Leonidas Trujillo y se exilia en los EE.UU.

    Para Julia Alvarez, su estancia en Nueva York esta confrontación entre dos culturas es brillante y humorísticamente narrada en las 15 historias que componen Cómo las García perdieron su acento. Historias de Nueva York, antojos del pasado, regresos frustrados entretejen ésta, su primera novela.
    Actualmente Julia Alvarez vive en Vermont, USA y es escritora residente en Middlebury College.
    Ha Publicado:
    Poesía: Homecoming: New and Collected Poems (1984 -1996); El otro lado (1995); Housekeeping Book; Seven Trees.
    Novelas: Cómo las García perdieron su acento (1991); En el tiempo de las Mariposas (1994); ¡Yo! (1997); In the Name of Salomé (2000); A Cafecito Story (2001), Before we were Free (2002).
    Libros para niños: The Secret Footprints (2000); How Tía Lola Came to Stay (2001).
    Ensayos: Something to Declare (1998).
    Premios: American Academy of Poetry Prize (1974), The Third Woman Press Award (1986), General Electric Foundation Award for Younger Writers (1986), Research Board Award, University of Illinois (1986), PEN Syndicated Fiction Prize (1987), National Endowment for the Arts Grant (1987), Ingram Merril Foundation Grant (1990), PEN Oakland/Josephine Miles Book Award por Cómo las García perdieron su acento (1991), National Books Critics, nominación como el mejor libro del año por En el tiempo de las Mariposas (1994) y American Library Association elegido como el mejor libro del año por la misma obra.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 19 Mar 2020, 08:54, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Mar 2020, 07:11

    REPÚBLICA DOMINICANA

    JULIA ALVÁREZ

    A VECES LAS PALABRAS ESTÁN TAN CERCA

    A veces las palabras están tan cerca que soy
    más quien soy cuando estoy sobre el papel
    que en ningún otro lado como si mi vida fuera
    practicar para la verdadera yo en que me convierto
    desabrochada de lo anecdótico e
    innecesario y no presionada
    a la figura del poema, línea por línea,
    el texto real que un niño podría entender.
    ¿Por qué me confunde vivirlo?
    Aquellos de ustedes, perdidos y anhelando ser libres,
    que oyen estas palabras, anímense.
    Estuve en un tiempo en tantos borradores como ustedes.
    Pero brevemente, esencialmente, aquí estoy...
      Quien toca este poema toca a una mujer.

    Traducción de Gabriela Adelstein
    Propuesta de traducción de [url=https://libroemmagunst.blogspot.com/search/label/traducci%C3%B3n a pedido]Emma Gunst[/url]



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    Sometimes the words are so close I am

    more who I am when I'm down on paper

    than anywhere else as if my life were

    practicing for the real me I become

    unbuttoned from the anecdotal and

    unnecessary and unpressed down

    to the figure of the poem, line by line,

    the real text a child could understand.

    Why do I get confused living it through?

    Those of you, lost and yearning to be free,

    who hear these words, take heart from me.

    I was once in as many drafts as you.

    But briefly, essentially, here I am...

    Who touches this poem touches a woman.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Mar 2020, 07:17

    REPÚBLICA DOMINICANA

    JULIA ALVÁREZ


    ÉL: ¡La edad no importa si los dos están enamorados!
    ELLA: Eso dices ahora, espera a que te hayas hartado.
    ÉL: Mi amor es para siempre. No te voy a decepcionar.
    ELLA: Mientes, querido, seguramente me vas a enterrar.
    ÉL: Probablemente yo moriré primero, según las estadísticas.
    ELLA: La mayoría de parejas se divorcia, según las estadísticas.
    ÉL: Mejor amar y perder, que no haber amado.
    ELLA: ¡Mejor de espantos quedar curado!
    ÉL: Si por la pérdida te riges, mejor ya ni vivas.
    ELLA: O mejor soltera y psicoanalizada, pero viva.
    ÉL: Me parte el corazón oírte hablar de esa manera.
    ELLA: (Con el muchacho entre los brazos, le da la receta 
    Contra el dolor existencial, limpiándose las lágrimas con un paño)
    Pasa, mi bien, date gusto con este pastel de cumpleaños.

    Traducción de Pura López Colomé


    HE: Age doesn’t matter when you’re both in love!
    SHE: You say that now, wait till you’ve had enough.
    HE: I love for keeps. I’ll never let you down.
    SHE: You lie, my dear, you’ll lay me in the ground. 
    HE: Statistics say I’ll probably die first.
    SHE: Statistics say most couples get divorced.
    HE: Better to love and lose than not at all.
    SHE: Better to read the writing on the wall! 
    HE: You go by loss, you might as well not live.
    SHE: Or live, single, and psychoanalyzed.
    HE: It breaks my heart to hear you talk that way.
    SHE: (Boy in her arms, wiping his tears away, 
    prescribes the cure for existential ache)
    Come in, my sweet, and have some birthday cake.

    Fte. de los dos poemas anteriores: libroemmagunst.blogspot.com (EMMA GUNST).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Mar 2020, 07:47

    REPÚBLICA DOMINICANA

    JULIA ALVÁREZ


    Julia Alvarez vive en los estados unidos ahora pero cuando era niña, ella vive en la republica dominicana. Ella es una escritora y poeta famosa. Muchas de sus obras son en inglés pero sobre temas hispánicas. Cuando llegó a los estados unidos, cuando tuvo diez años, fue difícil para ella hablar en inglés aunque aprendió inglés en su escuela en su país original. Un poema bueno de ella se llama “Bilingual Sestina”. El poema es en inglés pero tiene palabras españoles y es sobre la prueba entre las dos lenguas y turbación en su cabeza. Ella escribió como español es una lengua cómoda pero inglés es confundida. Español es su idioma original. “Bilingual Sestina” es una sestina, un tipo de poesía que tiene seis estrofas con seis versos y una parte se llama “envoi”. El “envoi” es tres versos que usa un truco que incluye las últimas palabras de otros versos en el poema.


    Bilingual Sestina


    Some things I have to say ain’t getting said
    in this snowy, blond, blue-eyed, gum-chewing English
    dawn’s early light sifting through persianas closed
    the night before by dark-skinned girls whose words
    evoke cama, aposento, suenos in nombres
    from that first world I can’t translate from Spanish.

    Gladys, Rosario, Altagracia—the sounds of Spanish
    wash over me like warm island waters as I say
    your soothing names: a child again learning the nombres
    of things you point to in the world before English
    turned sol, tierra, cielo, luna to vocabulary words—
    sun, earth, sky, moon. Language closed

    like the touch-sensitive morivivi whose leaves closed
    when we kids poked them, astonished. Even Spanish
    failed us back then when we saw how frail a word is
    when faced with the thing it names. How saying
    its name won’t always summon up in Spanish or English
    the full blown genie from the bottled nombre.

    Gladys, I summon you back by saying your nombre.
    Open up again the house of slatted windows closed
    since childhood, where palabras left behind for English
    stand dusty and awkward in neglected Spanish.
    Rosario, muse of el patio, sing to me and through me say
    that world again, begin first with those first words

    you put in my mouth as you pointed to the world—
    not Adam, not God, but a country girl numbering
    the stars, the blades of grass, warming the sun by saying,
    Que calor! As you opened up the morning closed
    inside the night until you sang in Spanish,
    estas son las mananitas, and listening in bed, no English

    yet in my head to confuse me with translations, no English
    doubling the world with synonyms, no dizzying array of words
    --the world was simple and intact in Spanish—
    luna, sol, casa, luz, flor, as if the nombres
    were the outer skin of things, as if the words were so close
    one left a mist of breath on things by saying

    their names, an intimacy I now yearn for in English—
    words so close to what I mean that I almost hear my Spanish
    heart beating, beating inside what I say en ingles.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 19 Mar 2020, 08:56, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mar 2020, 01:08

    Te admiro, amigo mío, puedes con todo y veo que aquí hay trabajo extra, así que gracias mil y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Mar 2020, 08:35

    REPÚBLICA DOMINICANA

    JULIA ALVÁREZ

    (TRADUCCIÓN GOOGLE DEL POEMA ANTERIOR:
    Bilingual Sestina)




    Algunas cosas que tengo que decir no se dicen
     en este inglés nevado, rubio, de ojos azules, que mastica chicle
     la luz temprana del amanecer se filtra a través de persianas cerradas
     la noche anterior por chicas de piel oscura cuyas palabras
     evocar cama, aposento, suenos en nombres
     del primer mundo no puedo traducir del español.

     Gladys, Rosario, Altagracia: los sonidos del español
     lava sobre mí como las cálidas aguas de la isla como digo
     sus nombres relajantes: un niño nuevamente aprendiendo los nombres
     de cosas que señalas en el mundo antes del inglés
     convertido sol, tierra, cielo, luna en palabras de vocabulario
    sol, tierra, cielo, luna. Lenguaje cerrado

     como el morivivi sensible al tacto cuyas hojas se cerraron
     cuando los niños los golpeamos, asombrados. Incluso español
     nos falló en ese entonces cuando vimos cuán frágil es una palabra
     cuando se enfrenta con lo que nombra. Como decir
     su nombre no siempre aparece en español o inglés
     El genio completo del nombre embotellado.

     Gladys, te vuelvo a llamar diciéndote tu nombre.
     Abre de nuevo la casa de ventanas de listones cerradas
     desde la infancia, donde las palabras dejaban atrás para el inglés
     pararse polvoriento e incómodo en español descuidado.
     Rosario, musa del patio, cántame y a través de mí di
     ese mundo nuevamente, comienza primero con esas primeras palabras

     pones en mi boca mientras señalas al mundo
    no Adam, no Dios, sino una niña de campo numerando
     las estrellas, las briznas de hierba, calentando el sol diciendo:
     Que calor! Cuando abriste la mañana cerrada
     dentro de la noche hasta que cantaste en español,
     estas son las mananitas, y escuchando en la cama, no ingles

     aún en mi cabeza confundirme con traducciones, sin inglés
     duplicar el mundo con sinónimos, sin una vertiginosa variedad de palabras
     --el mundo era simple e intacto en español—
    luna, sol, casa, luz, flor, como si los nombres
     eran la piel exterior de las cosas, como si las palabras estuvieran tan cerca
     uno dejó una niebla de aliento en las cosas diciendo

     sus nombres, una intimidad que ahora anhelo en inglés:
    palabras tan cercanas a lo que quiero decir que casi escucho mi español
     latidos del corazón, latiendo dentro de lo que digo en ingles.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 19 Mar 2020, 08:57, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Mar 2020, 08:46

    REPÚBLICA DOMINICANA

    JULIA ALVÁREZ


    NO POETRY UNTIL FURTHER NOTICE!

    Instead the romos are vacumed and set up
    for closed-door meetings planning an attack
    against the ones who always bear the brunt
    of silencing: the poor, the powerless,
    the ones who serve,those bearing poems, not arms.
    So why be afraid of us, Mrs. Bush?
    you´re married to a scarier fellow.
    We bringyou tidings of great joy-
    not only peace but poetry on earth.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 19 Mar 2020, 08:58, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Mar 2020, 08:53

    REPÚBLICA DOMINICANA

    JULIA ALVÁREZ

    (TRADUCCIÓN GOOGLE DEL POEMA ANTERIOR



    NO HAY POESÍA HASTA AVISO ADICIONAL!

    En cambio, los romos son aspirados y configurados
    para reuniones a puerta cerrada que planean un ataque
    contra los que siempre llevan la peor parte
    de silenciar: los pobres, los impotentes,
    los que sirven, los que llevan poemas, no las armas.
    Entonces, ¿por qué nos tiene miedo, señora Bush?
    Estás casado con un tipo más aterrador.
    Te traemos noticias de gran alegría.
    no solo paz sino poesía en la tierra.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 19 Mar 2020, 08:59, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Mar 2020, 08:59

    Julia Álvarez es una autora de una gran producción literaria. Con varios libros de poemas; e incluso excelentes novelas como LA LENGUA DE LAS MARIPOSAS - llevada al cine-.
    Para nosotros, sin embargo, resulta un inconveniente, que su producción esté enteramente en inglés. Por tanto lo dejamos aquí. Hay suficiente información en la red para quien desee seguir buscando.

    Gracias.

    Te toca Lluvia: ARTURO PERELLANO CASTRO es todo tuyo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mar 2020, 01:15

    Pues muchas gracias y continuamos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 04 Mar 2020, 01:30

    SANTO DOMINGO


    ARTURO PELLERANO CASTRO



    Arturo Pellerano Castro nació en Willemstad (Curazao) el 13 de marzo de 1853 y falleció en Santo Domingo el 5 de mayo de 1916.

    Sus padres fueron Manuel María Pellerano Bonetti y Teresa de Castro. Su abuelo Juan Bautista Pellerano Costa, nativo de Santa Margarita de Génova, Italia, fue el primer emigrante de la familia llegado a la isla. Muy pequeño vino a vivir a Santo Domingo y estudió en el Colegio San Luis Gonzaga dirigido entonces por el Pbro. Francisco Xavier Billini, donde conoció a los hermanos Gastón Fernando Deligne y Rafael Deligne.
    Fue contable y funcionario público. Contrajo matrimonio con la poetisa cubana Isabel de Amechazurra.

    Al principio, sus obras aparecieron bajo el seudónimo de Publio el Bautista y después fue reconocido por el sobrenombre de Byron. Colaboró en Los Lunes del Listín, Letras y Ciencias, Revista Ilustrada y La Cuna de América. Su obra poética se enmarca en el movimiento literario del criollismo, del cual fue iniciador junto con otros poetas.

    Arturo Pellerano, mejor conocido con el sobrenombre de Byron, gozó de muchísima popularidad; sus Criollas tienen el don de ser captadas fácilmente. Pero esta misma facilidad le impide lograr poemas de altura, y queda en los devaneos románticos de salón.
    Defendió siempre la expresión fácil, la claridad, el estilo sencillo y popular y no dudó en fustigar a los hermanos Deligne por lo que consideraba un secuestro oscurantista del hermoso y bello ejercicio de construir poesías.

    Con su arte, su oficio y su técnica hubiera podido aspirar a empresas mayores. Pero Arturo Pellerano prefirió en su vida y en su obra vivir a su manera y a su modo el espíritu antillano que el sentía profundamente. Pese a esa cierta bohemia, vivió el momento político de su tiempo y admiró sobre todo la personalidad de José Martí, componiendo el poema Americana en su honor, publicado con motivo del primer aniversario de la muerte del célebre independentista cubano.
    La naturaleza fresca, los ambientes populares y la vida en el campo son el escenario que una y otra vez le atrae para sus rimas en las que todo es sencillo y natural sin querer buscar dramatismos o sufrimientos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Mar 2020, 01:57

    Gracias, querida amiga. Te sigo con este autor.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mar 2020, 01:35

    SANTO DOMINGO


    ARTURO PELLERANO CASTRO




    En el cementerio

    Junto a una cruz, al expirar un día,
    Una pobre mujer, de angustia llena,
    Sus lagrimas vertía.

    Dolió a mi corazón su amarga pena,
    Y ante el sepulcro de la madre ajena
    Llore la muerte de la madre mía…



    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mar 2020, 01:35

    SANTO DOMINGO


    ARTURO PELLERANO CASTRO





    Criolla

    Si te importa saber mis quebrantos,
    y te duelen, quizá, mis angustias,
    a esos pardos cocuyos que crías
    con rajitas de caña de azúcar,
    y que a veces, mi bien, en la noche,
    como estrellas azules alumbran
    en la blanda prisión de tu seno,
    mis cuitas pregunta...

    En la margen frondosa del río,
    en las noches tranquilas y oscuras,
    los cacé, para tí, con un hacho
    del pinar oloroso que encumbra
    por la cuesta empinada del monte
    sus ramas agudas.

    Como van hacia tí mis miradas
    y mi amante querella y mi súplica,
    a la lumbre del hacho vinieron
    en alegre comparsa nocturna,
    con sus alas color de murciélago,
    y su vientre, encendido, de luna.

    Una vieja mendiga a quien llaman,
    por lo bajo, en el pueblo, La Bruja,
    y que cuenta unos cuentos muy lindos,
    y que todo lo sana y lo cura,
    a la gente del barrio le ha dicho
    que esos pájaros negros que alumbran,
    son las almas en pena de monjas
    que el amor arrastrara a la tumba,
    y que salen, en ronda, de noche,
    a decirnos la buenaventura.

    Si es verdad lo que dice esa vieja
    -que vive en la altura-
    a esos pardos cocuyos que crías
    con rajitas de caña de azúcar,
    a esas almas que penan de amores,
    cuando den sus reflejos de luna
    sobre el negro cendal de tu pelo,
    que los duendes del campo perfuman
    con aceite de flor de romero
    y vinagre de frutas maduras,
    al decirle mi amor y tu enojo,
    mi suerte pregunta.
    .


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mar 2020, 01:45

    Junto a una cruz, al expirar un día,
    Una pobre mujer, de angustia llena,
    Sus lagrimas vertía.

    Dolió a mi corazón su amarga pena,
    Y ante el sepulcro de la madre ajena
    Llore la muerte de la madre mía…

    Precioso  y bello poema donde el llanto ajeno provoca nuestra nostalgia y nuestro llanto.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mar 2020, 01:15

    SANTO DOMINGO


    ARTURO PELLERANO CASTRO






    A tí...(Criolla)

    Yo quisiera, mi vida, ser burro,
    ser burro de carga,
    y llevarte, en mi lomo, a la fuente,
    en busca del agua,
    con que riega tu madre el conuco,
    con que tú, mi trigueña, te bañas.

    Yo quisiera, mi vida, ser burro,
    ser burro de carga,
    y llevar al mercado tus frutos,
    y traer, para tí, dentro del árgana,
    el vestido que ciña tu cuerpo,
    el pañuelo que cubra tu espalda,
    el rosario de cuentas de vidrio
    con Cristo de plata,
    que cual rojo collar de cerezas
    rodee tu garganta...
    Yo quisiera, mi vida, ser burro,
    ser burro de carga...

    Desde el día que en el cierro del monte,
    cogida la falda
    el arroyo al cruzar, me dijiste
    sonriendo: ¿me pasas?...
    y tus brazos ciñeron mi cuello,
    y al pasarte sentí muchas ganas,
    de que fuera muy ancho el arroyo,
    de que fueran muy hondas sus aguas...
    desde el día que te cuento, trigueña,
    ¡yo quisiera ser burro de carga!...

    Y llevarte en mi lomo a la fuente,
    y contigo cruzar la cañada,
    y sentirme arrear por ti misma,
    cuando, a vuelta del pueblo, te traiga,
    el vestido que ciña tu cuerpo,
    el pañuelo que cubra tu espalda,
    el rosario de cuentas de vidrio
    con Cristo de plata,
    que cual rojo collar de cerezas
    rodee tu garganta...

    ¡Yo quisiera, mi vida, ser burro,
    ser burro de carga!
    .


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mar 2020, 01:16

    SANTO DOMINGO


    ARTURO PELLERANO CASTRO




    Americana
    Homenaje a Cuba y a Martí
    A Fed. Henríquez y Carvajal


    Cántame el viejo canto, el viejo canto,
    el de las notas bravas,
    el del aliento del pulmón de Hércules,
    el del empuje de crecidas aguas.


    Cántame el viejo verso, el verso heroico,
    el de la musa trágica,
    el del canto insurrecto en la manigua,
    el verso del clarín y de la diana.


    ¿No ves teñirse en púrpura los cielos?
    No ves la vieja guardia,
    de pié, como un titán, en la trinchera,
    desceñida del cinto el arma blanca...?


    ¿No escuchas en el seno de la sombra
    la vibración de un harpa;
    una voz que departe en las alturas
    con el viejo coloso de la fábula...?


    ¿No ves en el levante un punto de oro,
    una chispa que irradia,
    una visión de luz adolescente
    como la virgen proyección de un alma...?


    Esa púrpura roja es el incendio!
    la aurora de otra patria!
    Esa legión que ciñe la trinchera
    es la legión titánica,
    la misma de Pichincha y Ayacucho,
    la misma del Naranjo y de las Guásimas!


    Ese canto en la sombra es la epopeya!
    Es Homero que pasa!
    La musa de Junín que se despierta
    con su perfil de india americana!...


    Cántame el viejo canto, el viejo canto,
    el de las iras santas...
    Esa voz de la altura, es la del genio!
    Bolívar que delira en la montaña!


    Cántame el viejo verso, el verso heroico,
    el himno de la patria,
    el del canto insurrecto en la manigua,
    el verso del clarín y de la diana!
    El punto de oro que en la sombra crece
    es el ojo del águila,
    la pupila del sol de las Américas:
    La Estrella Solitaria!






    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mar 2020, 01:20

    SANTO DOMINGO


    ARTURO PELLERANO CASTRO



    Las hojas


    La mañana está fresca, limpia y pura;
    cuajada de racimos la cosecha;
    ardiente el Sol... Cuando las hojas caen,
    quisiera detenerme a recogerlas,
    porque parece que en sus verdes láminas
    hallaría escrito el eternal poema
    de su nombre de flor... ¡nombre de novia
    que canta un madrigal en cada letra!

    Con esas hojas verdes que las brisas
    saludan, al pasar, en su carrera,
    yo formaría un libro de esperanzas
    donde encerrar, cuando la noche llega,
    las vírgenes de amor que vistió el alma
    en la víspera hermosa de la fiesta,
    y que perdieron, al bailar, sus calzas
    de rubias y de blancas cenicientas.

    ¡Jamás había pensado en mis vigilias
    en esas hojas que el Abril renueva!
    Gloriosa y alta como el Sol, su vida;
    del fango libres, a la luz reflejan;
    bebieron en los vientos sus perfumes,
    Aurora les brindó su lumbre nueva;
    y el mismo cielo, al complacer sus obras,
    cuidó de su tocado y de su vesta.

    ¿No sabéis lo que son? Son las cortinas
    que Céfiro, el travieso de la selva,
    agita en los balcones del palacio
    que el árbol alza en la región aérea;
    el lujoso abanico de las aves;
    la hamaca en que se mecen las abejas
    a la vez que el resguardo de los nidos
    y del fruto maduro las promesas...

    ¡Qué bien alaban la fecunda savia,
    los gérmenes fecundos de la tierra,
    cuando asoman sus lenguas diminutas
    por la boca entreabierta de las yemas!
    Felices en su espléndido palacio,
    saludan siempre a la legión viajera,
    y le ofrecen, galantes, sombra amiga,
    de paz, de amor, y de frescura llena.

    Mas ¡ay, cuán triste cuando caen rendidas
    del polvo del camino entre las huesas!
    Enflaquecidas, pálidas, rugosas,
    a merced de los vientos, van en pena,
    mendigando del árbol cuya pompa
    la antigua pompa de su hogar recuerda,
    una limosna de color y vida
    para sus rotas y marchitas células.

    ¡Oh, pobres hojas que marchitó el ábrego!
    ¡Oh, tristes hojas secas!...
    ¡Alas sin vuelo de la flor que un día,
    como gentil doncella,
    tras las cortinas de su oliente alcoba
    abrió al insecto su amorosa tienda,
    y le dio, en cambio de su amante elogio,
    su puro, y rico, y delicado néctar!

    ¡Mi corazón os llora! mi alma os sigue...
    Y si dado me fuera
    recoger vuestros cuerpos del camino,
    ¡oh, pobres hojas secas!,
    yo de vosotras formaría mi nido,
    mi último albergue, mi ignorada huesa,
    donde huir de la injuria de los hombres,
    do reposar de la mundana brega.



    Pues gracias, mi querido amigo: por tu paciencia y por supuesto por estar siempre ahí.
    Te toca y sí, disfruté la poesía de Arturo Pellerano.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mar 2020, 02:18

    De acuerdo, Lluvia. En cuanto pueda entro para seguir con JOSÉ ACOSTA.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mar 2020, 08:27

    SANTO DOMINGO

    JOSÉ ACOSTA


    José Acosta (Santiago, República Dominicana, 1964). Poeta, narrador y comunicador social. Reside en Nueva York desde 1995. Ha ganado en seis ocasiones el Premio Nacional de Literatura de la República Dominicana, el más importante del país. Con su primer libro, Territorios extraños, ganó el Premio Nacional de Poesía "Salomé Ureña de Henríquez" en 1993, y en 1998 obtuvo el Premio Internacional de Poesía "Odón Betanzos Palacios" de Nueva York con la obra Destrucciones. Su poemario El evangelio según la Muerte obtuvo en 2003 el Premio Internacional de Poesía "Nicolás Guillén", de México, y ese mismo año otro poemario suyo quedó finalista del Premio Internacional de Poesía "Miguel de Cervantes", de Armilla, en España. Como narrador ha recibido numerosos premios, entre ellos el Premio Nacional de Cuento Universidad Central del Este (2000), con El efecto dominó; el Premio Nacional de Novela (2005), con Perdidos en Babilonia y el Premio Nacional de Cuento (2005), con Los derrotados huyen a París. En 2010, una novela suya estuvo entre las 10 finalistas del XV Premio Fernando Lara de Novela, de la editorial Planeta. En 2011, fue finalista del Premio Internacional de Cuento Juan Rulfo, de Francia, y ese mismo año volvió a ganar el Premio Nacional de Novela con La multitud. En 2015, su novela Un kilómetro de mar recibió el Premio Casa de las Américas, en la categoría de Literatura Latina en los Estados Unidos, uno de los más prestigiosos del continente americano.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mar 2020, 08:28

    SANTO DOMINGO

    JOSÉ ACOSTA


    I.

    A MI MADRE

    (In memoriam)


    Aquí hubo una mujer, lo huelo, lo adivino
    comprendiendo este vacío donde el aire
    teme integrarse a su nada y ser mujer
    adquirir vientre y figura para que
    yo la ame y la atormente como un hijo.
    Nada quiere ocupar este hueco
    este borde azul que ha dejado una mujer.
    Nada se escancia, se derrama adentro
    se arriesga a ser su forma, su pecho
    su alegría. Sólo yo avanzo triste
    por el secreto misterio de su mano
    y subo a su memoria
    donde ella está intacta aún como un
    perfume
    y la busco desde donde ella partió
    a ser eterna.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mar 2020, 08:32

    REPÚBLICA DOMINICANA.

    JOSÉ ACOSTA


    II.







    EL UNIVERSO  RESUENA COMO LLOVIZNA



    El universo resuena como llovizna
    sobre el agua,
    imperceptible como el susurro de un árbol al crecer.
    Estamos encerrados en una dimensión oscura;
    la noche es la sombra de una pared lejana;
    Dios vive del otro lado.
    No te has preguntado ¿a quién le ladran
    los perros?
    ¿Qué ven que tú no puedes descubrir con tu linterna?
    Es al sonido de la eternidad,
    al espacio que tú sólo conoces en sueños
    y crees irreal.
    Es a él mismo a quien el perro le ladra,
    al ladrido que rebota al colisionar con la noche
    y regresa irreconocible.
    Es a ti a quien le ladran los perros,
    a tu presencia que por tus pensamientos se desborda
    llenando la Tierra de murmullos.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 19 Mar 2020, 09:04, editado 1 vez


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