POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

Y bien, comenzamos una nueva andadura, ahora con autores de  Santo Domingo. Hemos concluido la senda de Puerto Rico, donde se ha podido comprobar que hay muchos y grandes poetas, amantes de las letras y seguro que aquí, vamos a descubrir también a muchos, de los que daremos cuenta en la medida que podamos y seguro nos sorprenderemos de nuevo, bueno, yo lo hago constantemente, gracias al amigo Pascual, así que, intentaré estar a la altura y procuraré hacerlo lo mejor posible.

Gracias y vamos a comenzar con:

"MIGUEL ALFONSECA"

Gracias, mi querida amiga. A bote pronto - sin saber lo que hay detrás ni lo que nos espera.

INDICE:

1.- MIGUEL ALFONSECA ( Lluvia)
2.- JULIA ÁLVAREZ (Pascual)

3.- ARTURO PERELLANO (Lluvia).

4.- JOSÉ ACOSTA ( Pascual)

5.- MÁXIMO AVILÉS BLONDA ( Lluvia)

6.- MIGUEL BATISTA (Pascual)
7.- FEDERICO JOVINE BERMÚDEZ (Lluvia)
8.- REI BERROA (Pascual)
9.- BONAPARTE GAUTREAUX PIÑEYRO (Lluvia)
10.- JUAN BOSCH GAVIÑO (Pascual)
11.- MANUEL DEL CABRAL (Lluvia)
12.- FERNANDO CABRERA (Pascual)
13.- AIDA CARTAGENA PORTALATÍN (Lluvia)
14.- CAYO CLAUDIO ESPINAL (Pascual)

SANTO DOMINGO


MIGUEL ALFONSECA



BIOGRAFÍA

Miguel Alfonseca nació en Santo Domingo el 25 de enero de 1942. Ha publicado en periódicos y revistas. Tiene inéditas las obras en verso Isla o promontorio, Arribo de la luz, Primero de mayo, y Alba para nosotros. Ha escrito teatro y cuentos. Ensaya una novela titulada Rancho-tierra.
Miguel Alfonseca dice estar más en contacto con la poesía dominicana que parte de la Generación del 48 y de ésta ha leído mejor Víctor Villegas, Lupo Hernández Rueda, Ramón Cifré Navárro, Abelardo Vicioso, Rafael Valera Benítez y quien escribe.

Respecto a los intelectuales no encapillados en grupo le interesan Héctor Incháustegui Cabral y Pedro Mir. Del movimiento de la Poesía sorprendida, señala los nombres representativos de Franklin Mieses Burgos, Aída Cartagena Portalatín, Freddy Gatón Arce y Manuel Rueda.
Considera que ni éstos poetas ni los cuarentayochistas tienen una decisiva influencia sobre la última promoción lírica del país.

Expresa que ésta ha recibido influencias más directas de otras figuras americanas y es distinta por la manera de tratar nuestra realidad, ya que su mensaje es más preciso.
Cita, entre los nuevos valores, a los poetas Pedro Caro, Jack Viau, Juan José Ayuso, Roberto Marte y René del Risco; y a los cuentistas Antonio Lockward y Ciro Coll. Piensa Miguel Alfonseca que en toda la República deben existir poetas y prosistas quizás con tanto o más bagaje que los por él conocidos.
Dice que el grupo literario que cronológicamente pertenece no es una generación sino escritores que se reúnen sin una orientación artística unánime. No obstante, se advierte en algunos cierta unidad temática.

Considera afortunados los coloquios e intercambios con intelectuales de más edad.
Miguel Alíonseca, quien se emociona con la obra artística bien hecha sin importarle el tema, prefiere, entre otros a los autores contemporáneos universales, Saint John-Perse, T.S. Eliot, Pablo Neruda, Nicolás Guillén, Federico García Lorca, Vicente Aleixandre, y algunos de la poesía norteamericana..
En cuanto al teatro nacional, sólo califica, entre los jóvenes, de verdaderos dramaturgos conscientes a Franklin Domínguez e Iván García. Pero gusta, a ratos, de las obras de Máximo Avilés Blonda, Marcio Veloz Maggiolo, Carlos Esteban Deive y Rafael Añez Bergés.

SANTO DOMINGO


MIGUEL ALFONSECA



CORAL SOMBRÍO PARA LOS INVASORES


Morirán sin los abetos de Vermont.
Morirán sin los grandes pastos rizados por el viento,
sin los frescos terrones de California
ni la cordillera del Oeste,
donde el cielo es un pálido patriarca en mansedumbre.

Morirán sobre una tierra que no es suya,
entre unos hombres de distinta lengua,
ojos diferentes y distinto corazón.
Porque son invasores.
Destrozan nuestros niños
y aúllan las raíces del planeta.
Matan nuestras madres
y el mundo gime pateado en los ovarios.

Morirán sin la sana harina del labriego
cocida en el fuego saludable de los árboles.
Morirán sin los cánticos de la campiña,
sin la ronda amorosa de la escuela,
sin el jubileo de los pájaros en la ventana cuando la edad sitúa el mundo lejos,
en el marco de madera tibia labrada con las manos.
Morirán sin el cedro, sin el olmo, sin el roble,
que escucharon el vagido de su nacimiento.
Porque son invasores.
Porque matan al hombre que defiende su heredad,
la tierra en que nacieron sus padres
y murieron,
la tierra en que nacieron sus hijos
y morirán.
Porque vienen sin el amplio corazón de Lincoln.
Morirán lejos de los grandes bosques de Oregón
donde el aire es una canción silvestre.
Morirán sin los dulces brazos de sus ríos,
sin las cálidas palma de sus madres,
sin los besos temblorosos de la amada,
sin la risa de sus hijos.
Porque son invasores.
Porque no defienden su patria
sino que agreden la nuestra.
Patria pequeña de tierra.
Patria inmensa de hombres.
Porque vienen a enterrar el alba
que subimos con huesos y con sangre
con pólvora y con llanto y con amor.

Fuente:
Antología histórica de la poesía dominicana del siglo XX (1912-1995) / estudio y selección de Franklin Gutiérrez. 2a ed. San Juan, Puerto Rico: Universidad de Puerto Rico, 1998.

SANTO DOMINGO


MIGUEL ALFONSECA




CANTO DEL MAR EN LA GUERRA

Oscuro es el mar en la madrugada
como un vuelo lejanísimo de aguas,
como un gran animal de tristeza y espanto
rodeándonos,
cercándonos.
Oscuro es el mar en la hora
de blancas cabelleras sobre la ciudad,
de enredaderas malvas y violáceas
colgando del viento insomne y del cielo
aun los pájaros no desgarran la niebla
y se hunden las estrellas, desoladas.
El ojo de nuevo se abre al mundo.
Oscuro es el mar en la madrugada,
como la desolación del hombre,
como la soledad después de la entrega,
como el recuerdo de grandes matanzas
en los días más agrios de la guerra.
Oscuro es el mar.
A través de los cristales yo veo su lomo,
yo veo su espinazo de movible epidermis
donde los peces muerden las algas y las sombras.
Los peces muerden el anzuelo del hombre,
donde se acaba el mar.
A través de los cristales yo veo su universo,
escucho su voz más honda que los tiempos
y la tristeza, ¡ah, la tristeza!,
suelta avispas en mi pecho y mi garganta.
Oscuro es el mar a través de esta ventana.
Sueño de amante quebrados en la despedida
Y de ancianas gaviotas sobre los peñascos.
Oscuro es el mar a través de esta ventana
y más oscuro aun en la madrugada de guerra.
Yo veo los escombros, el resto del incendio,
allí quedaron cuerpos de muchachos alegres
para quienes la vida era el combate,
para quienes la vida fue una infancia enrejada
y luego las cenizas antes de crecer.
Yo veo escombros, el resto del incendio,
allí quedo la sangre caída junto al grito
en un derrumbamiento de árboles y huesos.
Allí quedaron muertos
junto a rocas y troncos y lenguas de salitre.
Oscuro es el mar
Y la canción marina de la guerra:
-abril trajo la guerra y entonces todo ardió.
Yo vi las llamaradas girar en desenfreno
Desencadenando humo y huestes de la furia.
Los muertos cubrieron
El espacio más amplio y maduro de la tierra.
Los muertos cubrieron
la voz y el corazón de los habitantes.
Entonces fue el acero
sobre mis marinos herbazales
y la muerte ladro desde mis aguas tranquilas.
Entonces fue la muerte desde mis ondas
Y el sollozo más duro salió de mi garganta.
Guinda el cielo sus morados telares
sobre las extensas planicies salobres.
El silencio aprieta calles y edificios
y ferozmente lucha con la brisa.
A mi lado está la amada y la esperanza
durmiendo en la tregua de la guerra
y dulcísimo es el vagido del alba.
Claro es el mar.
Más claro.
Abajo, el ruido de un fusil despereza la calle.
Alguien golpea los tímpanos del sueño
anunciando un periódico.
Claro es el mar.
Más claro.
Un rumor de pasos creciendo tira del día.
En los vidrios, una violenta rotura sin estruendo
me enceguece.
El mar de golpe borbota reflejos en Oriente
desparramando blancos, verdes, azules,
sobre las lilas y violetas de la madrugada.
La sangre sobre el mar, extendida y brillante.
Claro es el mar.
Claro es el mar en la alborada.
El despertar.

Una nueva andadura que se me antoja compleja; difícil...

Habrá que poner ganas - sé que no faltan - y horas...

Hasta donde lleguemos.

Tienes razón, difícil, compleja...
Pero es cierto que ganas no faltan, quizás sí falte tiempo, pero ahí estaremos haciendo todo lo posible por seguir conociendo, así aumentando el amor a la poesía.
De nuevo gracias, jefe(broma)

SANTO DOMINGO


MIGUEL ALFONSECA



Isla o promontorio).


Acribillada isla.
A lo largo de la costa
animales de huesos contra el viento,
inmóviles bajo el movimiento de los astros
y las bulliciosas caminatas de la lluvia.

Algazara de minúsculos seres acuáticos
delicias de las barbas verdinegras,
fáciles al anzuelo o a las redes del canto.

Del alto farallón se lanza el alcatraz
hacia el pez que mora en el abismo azulísimo
sin que el temor mine la destreza de su vuelo.

El cielo cabe en el ojo avezado del pescador.
Se desliza sobre el agua y el regocijo.
Corre a la altura del amor y los cánticos
y se estrella, raudo, sobre el parpado salino.

“Chillidos y crustáceos para alegrar a los niños,
dulce arena húmeda en la construcción de la Inocencia,
almendras y uvas hasta cansarse
y mojarse los pies buscando pececillos,
llenándose las manos de cielo las manitas,
y cansados de alborozo sonreír tan anchos como el sol
recostados de los troncos de la ternura.

Chillidos y crustáceos para alegrar a los niños
y almendras y uvas de la playa y pececillos y bajeles
para alegrar a los niños antes de que lleguen al odio,
antes de crecer en la angustia,
antes de crecer.
Y entonces tengan que llorar o morder en el cerco.
Y entonces tengan los ojos arrasados del pueblo.
Y no poder ya más del fuego desprenderse”.

-Aquí sabe a quemadura.

-Corazón,
leves las banderas de la risa, apenas en el labio.
Cálido es el clima y el lugar.
Cálidas las lágrimas.

Si pudiera levantarse la alegría
como se levanta la gaviota o golondrina.
Ágil expandiendo su vuelo,
remontando las extensas dimensiones,
las dimensiones libérrimas.
Si pudiera levantarse la alegría de manera tan simple.

-Corazón,
si pudiera…si pudiéramos levantar la alegría.

REPÚBLICA DOMINICANA

JULIA ALVÁREZ

A VECES LAS PALABRAS ESTÁN TAN CERCA

A veces las palabras están tan cerca que soy
más quien soy cuando estoy sobre el papel
que en ningún otro lado como si mi vida fuera
practicar para la verdadera yo en que me convierto
desabrochada de lo anecdótico e
innecesario y no presionada
a la figura del poema, línea por línea,
el texto real que un niño podría entender.
¿Por qué me confunde vivirlo?
Aquellos de ustedes, perdidos y anhelando ser libres,
que oyen estas palabras, anímense.
Estuve en un tiempo en tantos borradores como ustedes.
Pero brevemente, esencialmente, aquí estoy...
  Quien toca este poema toca a una mujer.

Traducción de Gabriela Adelstein
Propuesta de traducción de [url=https://libroemmagunst.blogspot.com/search/label/traducci%C3%B3n a pedido]Emma Gunst[/url]

REPÚBLICA DOMINICANA

JULIA ALVÁREZ


ÉL: ¡La edad no importa si los dos están enamorados!
ELLA: Eso dices ahora, espera a que te hayas hartado.
ÉL: Mi amor es para siempre. No te voy a decepcionar.
ELLA: Mientes, querido, seguramente me vas a enterrar.
ÉL: Probablemente yo moriré primero, según las estadísticas.
ELLA: La mayoría de parejas se divorcia, según las estadísticas.
ÉL: Mejor amar y perder, que no haber amado.
ELLA: ¡Mejor de espantos quedar curado!
ÉL: Si por la pérdida te riges, mejor ya ni vivas.
ELLA: O mejor soltera y psicoanalizada, pero viva.
ÉL: Me parte el corazón oírte hablar de esa manera.
ELLA: (Con el muchacho entre los brazos, le da la receta 
Contra el dolor existencial, limpiándose las lágrimas con un paño)
Pasa, mi bien, date gusto con este pastel de cumpleaños.

Traducción de Pura López Colomé


HE: Age doesn’t matter when you’re both in love!
SHE: You say that now, wait till you’ve had enough.
HE: I love for keeps. I’ll never let you down.
SHE: You lie, my dear, you’ll lay me in the ground. 
HE: Statistics say I’ll probably die first.
SHE: Statistics say most couples get divorced.
HE: Better to love and lose than not at all.
SHE: Better to read the writing on the wall! 
HE: You go by loss, you might as well not live.
SHE: Or live, single, and psychoanalyzed.
HE: It breaks my heart to hear you talk that way.
SHE: (Boy in her arms, wiping his tears away, 
prescribes the cure for existential ache)
Come in, my sweet, and have some birthday cake.

Fte. de los dos poemas anteriores: libroemmagunst.blogspot.com (EMMA GUNST).

REPÚBLICA DOMINICANA

JULIA ALVÁREZ


Julia Alvarez vive en los estados unidos ahora pero cuando era niña, ella vive en la republica dominicana. Ella es una escritora y poeta famosa. Muchas de sus obras son en inglés pero sobre temas hispánicas. Cuando llegó a los estados unidos, cuando tuvo diez años, fue difícil para ella hablar en inglés aunque aprendió inglés en su escuela en su país original. Un poema bueno de ella se llama “Bilingual Sestina”. El poema es en inglés pero tiene palabras españoles y es sobre la prueba entre las dos lenguas y turbación en su cabeza. Ella escribió como español es una lengua cómoda pero inglés es confundida. Español es su idioma original. “Bilingual Sestina” es una sestina, un tipo de poesía que tiene seis estrofas con seis versos y una parte se llama “envoi”. El “envoi” es tres versos que usa un truco que incluye las últimas palabras de otros versos en el poema.


Bilingual Sestina


Some things I have to say ain’t getting said
in this snowy, blond, blue-eyed, gum-chewing English
dawn’s early light sifting through persianas closed
the night before by dark-skinned girls whose words
evoke cama, aposento, suenos in nombres
from that first world I can’t translate from Spanish.

Gladys, Rosario, Altagracia—the sounds of Spanish
wash over me like warm island waters as I say
your soothing names: a child again learning the nombres
of things you point to in the world before English
turned sol, tierra, cielo, luna to vocabulary words—
sun, earth, sky, moon. Language closed

like the touch-sensitive morivivi whose leaves closed
when we kids poked them, astonished. Even Spanish
failed us back then when we saw how frail a word is
when faced with the thing it names. How saying
its name won’t always summon up in Spanish or English
the full blown genie from the bottled nombre.

Gladys, I summon you back by saying your nombre.
Open up again the house of slatted windows closed
since childhood, where palabras left behind for English
stand dusty and awkward in neglected Spanish.
Rosario, muse of el patio, sing to me and through me say
that world again, begin first with those first words

you put in my mouth as you pointed to the world—
not Adam, not God, but a country girl numbering
the stars, the blades of grass, warming the sun by saying,
Que calor! As you opened up the morning closed
inside the night until you sang in Spanish,
estas son las mananitas, and listening in bed, no English

yet in my head to confuse me with translations, no English
doubling the world with synonyms, no dizzying array of words
--the world was simple and intact in Spanish—
luna, sol, casa, luz, flor, as if the nombres
were the outer skin of things, as if the words were so close
one left a mist of breath on things by saying

their names, an intimacy I now yearn for in English—
words so close to what I mean that I almost hear my Spanish
heart beating, beating inside what I say en ingles.

Te admiro, amigo mío, puedes con todo y veo que aquí hay trabajo extra, así que gracias mil y besos.

REPÚBLICA DOMINICANA

JULIA ALVÁREZ

(TRADUCCIÓN GOOGLE DEL POEMA ANTERIOR:Bilingual Sestina)




Algunas cosas que tengo que decir no se dicen
 en este inglés nevado, rubio, de ojos azules, que mastica chicle
 la luz temprana del amanecer se filtra a través de persianas cerradas
 la noche anterior por chicas de piel oscura cuyas palabras
 evocar cama, aposento, suenos en nombres
 del primer mundo no puedo traducir del español.

 Gladys, Rosario, Altagracia: los sonidos del español
 lava sobre mí como las cálidas aguas de la isla como digo
 sus nombres relajantes: un niño nuevamente aprendiendo los nombres
 de cosas que señalas en el mundo antes del inglés
 convertido sol, tierra, cielo, luna en palabras de vocabulario
sol, tierra, cielo, luna. Lenguaje cerrado

 como el morivivi sensible al tacto cuyas hojas se cerraron
 cuando los niños los golpeamos, asombrados. Incluso español
 nos falló en ese entonces cuando vimos cuán frágil es una palabra
 cuando se enfrenta con lo que nombra. Como decir
 su nombre no siempre aparece en español o inglés
 El genio completo del nombre embotellado.

 Gladys, te vuelvo a llamar diciéndote tu nombre.
 Abre de nuevo la casa de ventanas de listones cerradas
 desde la infancia, donde las palabras dejaban atrás para el inglés
 pararse polvoriento e incómodo en español descuidado.
 Rosario, musa del patio, cántame y a través de mí di
 ese mundo nuevamente, comienza primero con esas primeras palabras

 pones en mi boca mientras señalas al mundo
no Adam, no Dios, sino una niña de campo numerando
 las estrellas, las briznas de hierba, calentando el sol diciendo:
 Que calor! Cuando abriste la mañana cerrada
 dentro de la noche hasta que cantaste en español,
 estas son las mananitas, y escuchando en la cama, no ingles

 aún en mi cabeza confundirme con traducciones, sin inglés
 duplicar el mundo con sinónimos, sin una vertiginosa variedad de palabras
 --el mundo era simple e intacto en español—
luna, sol, casa, luz, flor, como si los nombres
 eran la piel exterior de las cosas, como si las palabras estuvieran tan cerca
 uno dejó una niebla de aliento en las cosas diciendo

 sus nombres, una intimidad que ahora anhelo en inglés:
palabras tan cercanas a lo que quiero decir que casi escucho mi español
 latidos del corazón, latiendo dentro de lo que digo en ingles.

REPÚBLICA DOMINICANA

JULIA ALVÁREZ

(TRADUCCIÓN GOOGLE DEL POEMA ANTERIOR


NO HAY POESÍA HASTA AVISO ADICIONAL!

En cambio, los romos son aspirados y configurados
para reuniones a puerta cerrada que planean un ataque
contra los que siempre llevan la peor parte
de silenciar: los pobres, los impotentes,
los que sirven, los que llevan poemas, no las armas.
Entonces, ¿por qué nos tiene miedo, señora Bush?
Estás casado con un tipo más aterrador.
Te traemos noticias de gran alegría.
no solo paz sino poesía en la tierra.

Julia Álvarez es una autora de una gran producción literaria. Con varios libros de poemas; e incluso excelentes novelas como LA LENGUA DE LAS MARIPOSAS - llevada al cine-.
Para nosotros, sin embargo, resulta un inconveniente, que su producción esté enteramente en inglés. Por tanto lo dejamos aquí. Hay suficiente información en la red para quien desee seguir buscando.

Gracias.

Te toca Lluvia: ARTURO PERELLANO CASTRO es todo tuyo.

Pues muchas gracias y continuamos.

SANTO DOMINGO


ARTURO PELLERANO CASTRO


Arturo Pellerano Castro nació en Willemstad (Curazao) el 13 de marzo de 1853 y falleció en Santo Domingo el 5 de mayo de 1916.

Sus padres fueron Manuel María Pellerano Bonetti y Teresa de Castro. Su abuelo Juan Bautista Pellerano Costa, nativo de Santa Margarita de Génova, Italia, fue el primer emigrante de la familia llegado a la isla. Muy pequeño vino a vivir a Santo Domingo y estudió en el Colegio San Luis Gonzaga dirigido entonces por el Pbro. Francisco Xavier Billini, donde conoció a los hermanos Gastón Fernando Deligne y Rafael Deligne.
Fue contable y funcionario público. Contrajo matrimonio con la poetisa cubana Isabel de Amechazurra.

Al principio, sus obras aparecieron bajo el seudónimo de Publio el Bautista y después fue reconocido por el sobrenombre de Byron. Colaboró en Los Lunes del Listín, Letras y Ciencias, Revista Ilustrada y La Cuna de América. Su obra poética se enmarca en el movimiento literario del criollismo, del cual fue iniciador junto con otros poetas.

Arturo Pellerano, mejor conocido con el sobrenombre de Byron, gozó de muchísima popularidad; sus Criollas tienen el don de ser captadas fácilmente. Pero esta misma facilidad le impide lograr poemas de altura, y queda en los devaneos románticos de salón.
Defendió siempre la expresión fácil, la claridad, el estilo sencillo y popular y no dudó en fustigar a los hermanos Deligne por lo que consideraba un secuestro oscurantista del hermoso y bello ejercicio de construir poesías.

Con su arte, su oficio y su técnica hubiera podido aspirar a empresas mayores. Pero Arturo Pellerano prefirió en su vida y en su obra vivir a su manera y a su modo el espíritu antillano que el sentía profundamente. Pese a esa cierta bohemia, vivió el momento político de su tiempo y admiró sobre todo la personalidad de José Martí, componiendo el poema Americana en su honor, publicado con motivo del primer aniversario de la muerte del célebre independentista cubano.
La naturaleza fresca, los ambientes populares y la vida en el campo son el escenario que una y otra vez le atrae para sus rimas en las que todo es sencillo y natural sin querer buscar dramatismos o sufrimientos.

Gracias, querida amiga. Te sigo con este autor.

Besos.

SANTO DOMINGO


ARTURO PELLERANO CASTRO



En el cementerio

Junto a una cruz, al expirar un día,
Una pobre mujer, de angustia llena,
Sus lagrimas vertía.

Dolió a mi corazón su amarga pena,
Y ante el sepulcro de la madre ajena
Llore la muerte de la madre mía…

SANTO DOMINGO


ARTURO PELLERANO CASTRO




Criolla

Si te importa saber mis quebrantos,
y te duelen, quizá, mis angustias,
a esos pardos cocuyos que crías
con rajitas de caña de azúcar,
y que a veces, mi bien, en la noche,
como estrellas azules alumbran
en la blanda prisión de tu seno,
mis cuitas pregunta...

En la margen frondosa del río,
en las noches tranquilas y oscuras,
los cacé, para tí, con un hacho
del pinar oloroso que encumbra
por la cuesta empinada del monte
sus ramas agudas.

Como van hacia tí mis miradas
y mi amante querella y mi súplica,
a la lumbre del hacho vinieron
en alegre comparsa nocturna,
con sus alas color de murciélago,
y su vientre, encendido, de luna.

Una vieja mendiga a quien llaman,
por lo bajo, en el pueblo, La Bruja,
y que cuenta unos cuentos muy lindos,
y que todo lo sana y lo cura,
a la gente del barrio le ha dicho
que esos pájaros negros que alumbran,
son las almas en pena de monjas
que el amor arrastrara a la tumba,
y que salen, en ronda, de noche,
a decirnos la buenaventura.

Si es verdad lo que dice esa vieja
-que vive en la altura-
a esos pardos cocuyos que crías
con rajitas de caña de azúcar,
a esas almas que penan de amores,
cuando den sus reflejos de luna
sobre el negro cendal de tu pelo,
que los duendes del campo perfuman
con aceite de flor de romero
y vinagre de frutas maduras,
al decirle mi amor y tu enojo,
mi suerte pregunta.
.

Junto a una cruz, al expirar un día,
Una pobre mujer, de angustia llena,
Sus lagrimas vertía.

Dolió a mi corazón su amarga pena,
Y ante el sepulcro de la madre ajena
Llore la muerte de la madre mía…

Precioso  y bello poema donde el llanto ajeno provoca nuestra nostalgia y nuestro llanto.

SANTO DOMINGO


ARTURO PELLERANO CASTRO





A tí...(Criolla)

Yo quisiera, mi vida, ser burro,
ser burro de carga,
y llevarte, en mi lomo, a la fuente,
en busca del agua,
con que riega tu madre el conuco,
con que tú, mi trigueña, te bañas.

Yo quisiera, mi vida, ser burro,
ser burro de carga,
y llevar al mercado tus frutos,
y traer, para tí, dentro del árgana,
el vestido que ciña tu cuerpo,
el pañuelo que cubra tu espalda,
el rosario de cuentas de vidrio
con Cristo de plata,
que cual rojo collar de cerezas
rodee tu garganta...
Yo quisiera, mi vida, ser burro,
ser burro de carga...

Desde el día que en el cierro del monte,
cogida la falda
el arroyo al cruzar, me dijiste
sonriendo: ¿me pasas?...
y tus brazos ciñeron mi cuello,
y al pasarte sentí muchas ganas,
de que fuera muy ancho el arroyo,
de que fueran muy hondas sus aguas...
desde el día que te cuento, trigueña,
¡yo quisiera ser burro de carga!...

Y llevarte en mi lomo a la fuente,
y contigo cruzar la cañada,
y sentirme arrear por ti misma,
cuando, a vuelta del pueblo, te traiga,
el vestido que ciña tu cuerpo,
el pañuelo que cubra tu espalda,
el rosario de cuentas de vidrio
con Cristo de plata,
que cual rojo collar de cerezas
rodee tu garganta...

¡Yo quisiera, mi vida, ser burro,
ser burro de carga!
.

SANTO DOMINGO


ARTURO PELLERANO CASTRO



Americana
Homenaje a Cuba y a Martí
A Fed. Henríquez y Carvajal


Cántame el viejo canto, el viejo canto,
el de las notas bravas,
el del aliento del pulmón de Hércules,
el del empuje de crecidas aguas.


Cántame el viejo verso, el verso heroico,
el de la musa trágica,
el del canto insurrecto en la manigua,
el verso del clarín y de la diana.


¿No ves teñirse en púrpura los cielos?
No ves la vieja guardia,
de pié, como un titán, en la trinchera,
desceñida del cinto el arma blanca...?


¿No escuchas en el seno de la sombra
la vibración de un harpa;
una voz que departe en las alturas
con el viejo coloso de la fábula...?


¿No ves en el levante un punto de oro,
una chispa que irradia,
una visión de luz adolescente
como la virgen proyección de un alma...?


Esa púrpura roja es el incendio!
la aurora de otra patria!
Esa legión que ciñe la trinchera
es la legión titánica,
la misma de Pichincha y Ayacucho,
la misma del Naranjo y de las Guásimas!


Ese canto en la sombra es la epopeya!
Es Homero que pasa!
La musa de Junín que se despierta
con su perfil de india americana!...


Cántame el viejo canto, el viejo canto,
el de las iras santas...
Esa voz de la altura, es la del genio!
Bolívar que delira en la montaña!


Cántame el viejo verso, el verso heroico,
el himno de la patria,
el del canto insurrecto en la manigua,
el verso del clarín y de la diana!
El punto de oro que en la sombra crece
es el ojo del águila,
la pupila del sol de las Américas:
La Estrella Solitaria!

SANTO DOMINGO


ARTURO PELLERANO CASTRO


Las hojas


La mañana está fresca, limpia y pura;
cuajada de racimos la cosecha;
ardiente el Sol... Cuando las hojas caen,
quisiera detenerme a recogerlas,
porque parece que en sus verdes láminas
hallaría escrito el eternal poema
de su nombre de flor... ¡nombre de novia
que canta un madrigal en cada letra!

Con esas hojas verdes que las brisas
saludan, al pasar, en su carrera,
yo formaría un libro de esperanzas
donde encerrar, cuando la noche llega,
las vírgenes de amor que vistió el alma
en la víspera hermosa de la fiesta,
y que perdieron, al bailar, sus calzas
de rubias y de blancas cenicientas.

¡Jamás había pensado en mis vigilias
en esas hojas que el Abril renueva!
Gloriosa y alta como el Sol, su vida;
del fango libres, a la luz reflejan;
bebieron en los vientos sus perfumes,
Aurora les brindó su lumbre nueva;
y el mismo cielo, al complacer sus obras,
cuidó de su tocado y de su vesta.

¿No sabéis lo que son? Son las cortinas
que Céfiro, el travieso de la selva,
agita en los balcones del palacio
que el árbol alza en la región aérea;
el lujoso abanico de las aves;
la hamaca en que se mecen las abejas
a la vez que el resguardo de los nidos
y del fruto maduro las promesas...

¡Qué bien alaban la fecunda savia,
los gérmenes fecundos de la tierra,
cuando asoman sus lenguas diminutas
por la boca entreabierta de las yemas!
Felices en su espléndido palacio,
saludan siempre a la legión viajera,
y le ofrecen, galantes, sombra amiga,
de paz, de amor, y de frescura llena.

Mas ¡ay, cuán triste cuando caen rendidas
del polvo del camino entre las huesas!
Enflaquecidas, pálidas, rugosas,
a merced de los vientos, van en pena,
mendigando del árbol cuya pompa
la antigua pompa de su hogar recuerda,
una limosna de color y vida
para sus rotas y marchitas células.

¡Oh, pobres hojas que marchitó el ábrego!
¡Oh, tristes hojas secas!...
¡Alas sin vuelo de la flor que un día,
como gentil doncella,
tras las cortinas de su oliente alcoba
abrió al insecto su amorosa tienda,
y le dio, en cambio de su amante elogio,
su puro, y rico, y delicado néctar!

¡Mi corazón os llora! mi alma os sigue...
Y si dado me fuera
recoger vuestros cuerpos del camino,
¡oh, pobres hojas secas!,
yo de vosotras formaría mi nido,
mi último albergue, mi ignorada huesa,
donde huir de la injuria de los hombres,
do reposar de la mundana brega.



Pues gracias, mi querido amigo: por tu paciencia y por supuesto por estar siempre ahí.
Te toca y sí, disfruté la poesía de Arturo Pellerano.

De acuerdo, Lluvia. En cuanto pueda entro para seguir con JOSÉ ACOSTA.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


José Acosta (Santiago, República Dominicana, 1964). Poeta, narrador y comunicador social. Reside en Nueva York desde 1995. Ha ganado en seis ocasiones el Premio Nacional de Literatura de la República Dominicana, el más importante del país. Con su primer libro, Territorios extraños, ganó el Premio Nacional de Poesía "Salomé Ureña de Henríquez" en 1993, y en 1998 obtuvo el Premio Internacional de Poesía "Odón Betanzos Palacios" de Nueva York con la obra Destrucciones. Su poemario El evangelio según la Muerte obtuvo en 2003 el Premio Internacional de Poesía "Nicolás Guillén", de México, y ese mismo año otro poemario suyo quedó finalista del Premio Internacional de Poesía "Miguel de Cervantes", de Armilla, en España. Como narrador ha recibido numerosos premios, entre ellos el Premio Nacional de Cuento Universidad Central del Este (2000), con El efecto dominó; el Premio Nacional de Novela (2005), con Perdidos en Babilonia y el Premio Nacional de Cuento (2005), con Los derrotados huyen a París. En 2010, una novela suya estuvo entre las 10 finalistas del XV Premio Fernando Lara de Novela, de la editorial Planeta. En 2011, fue finalista del Premio Internacional de Cuento Juan Rulfo, de Francia, y ese mismo año volvió a ganar el Premio Nacional de Novela con La multitud. En 2015, su novela Un kilómetro de mar recibió el Premio Casa de las Américas, en la categoría de Literatura Latina en los Estados Unidos, uno de los más prestigiosos del continente americano.

SANTO DOMINGO

JOSÉ ACOSTA


I.

A MI MADRE

(In memoriam)


Aquí hubo una mujer, lo huelo, lo adivino
comprendiendo este vacío donde el aire
teme integrarse a su nada y ser mujer
adquirir vientre y figura para que
yo la ame y la atormente como un hijo.
Nada quiere ocupar este hueco
este borde azul que ha dejado una mujer.
Nada se escancia, se derrama adentro
se arriesga a ser su forma, su pecho
su alegría. Sólo yo avanzo triste
por el secreto misterio de su mano
y subo a su memoria
donde ella está intacta aún como un
perfume
y la busco desde donde ella partió
a ser eterna.

REPÚBLICA DOMINICANA.

JOSÉ ACOSTA


II.







EL UNIVERSO  RESUENA COMO LLOVIZNA



El universo resuena como llovizna
sobre el agua,
imperceptible como el susurro de un árbol al crecer.
Estamos encerrados en una dimensión oscura;
la noche es la sombra de una pared lejana;
Dios vive del otro lado.
No te has preguntado ¿a quién le ladran
los perros?
¿Qué ven que tú no puedes descubrir con tu linterna?
Es al sonido de la eternidad,
al espacio que tú sólo conoces en sueños
y crees irreal.
Es a él mismo a quien el perro le ladra,
al ladrido que rebota al colisionar con la noche
y regresa irreconocible.
Es a ti a quien le ladran los perros,
a tu presencia que por tus pensamientos se desborda
llenando la Tierra de murmullos.