NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA.

2166. HIJOS DEL SOL . Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.

Hijos del sol

5. En sombríos análisis estadísticos
Enterrado en tomos filosóficos
Estudiado y debatido
Supervisado y encuestado
Distribuido y transbordado
Saqueado y pirateado
Agredido e insultado
Asesinado y mutilado
Violado y subyugado
Castigado y excluido por dinero
Despojado y revolcado y desollado
Y perturbado y dividido
Y sancionado y embargado
Sermoneado y acosado
Le han mentido y engañado
Arengado hasta la estupefacción
¡Exhibido a un costo exorbitante y astronómica
Ganancia!
Vapuleado por horas días años
¿Qué queda de nosotros?
¿Qué queda de nosotros?



6. ¿Qué queda de nosotros….
Cuando lo sostenemos... tiernamente
Acunado... en la memoria
Y amamantado
Nos susurraron
Y canturrearon
Y nos obligaron a sonreír
Y a reír
Y nos sacaron...
¿A Jugar?



CONT.

NO A LA GUERRA


2167. LOS DESTERRADOS  Autora: CONCHA ZARDOYA. Expone: PEDRO CASAS



LOS DESTERRADOS


Hoy estamos llorando
entre el cielo y la tierra.


¿Ha caído la lluvia,
el cruel sol de los trópicos
o la nieve del Norte
sobre el viejo recuerdo?


El amor es antiguo:
nos rodea los ojos,
la profunda tristeza
que se quema en el alma.


Hay en ellos cien bosques:
de su aliento vivimos
con la dulce nostalgia
de las bellas ciudades.


¿Nos deshacen las sombras
esa luz tan esbelta
que por dentro nos mira?
¡Enamora su fuegol


¡Nos asaltan las sienes
aires puros, lejanosl
¿Vienen siempre de España?
¿No nos miente el anhelo?


¡Ah, volver a ser niños
tiernamente queremos!
En el sueño jugamos
y olvidamos la Historia.


CONCHA ZARDOYA
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NO A LA GUERRA.

2168. HIJOS DEL SOL . Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.

Hijos del sol (Final de la Selección).


7. Y sólo cuando la acción reemplace este lamento
Cuando el sudor de los hombres ahogue las lágrimas
Cuando la positividad suplante esta negatividad
Cuando la exuberancia sacuda la penumbra
Cuando el fatalismo se convierta en valentía
Cuando el amor se dé gratis
Cuando los niños vayan a escuelas no adulteradas
Cuando las universidades eduquen la mano, la cabeza y el corazón
Cuando la innovación genere oportunidades
Cuando el gobernador cumpla lo que dice
Cuando los sistemas responsabilicen a los funcionarios públicos
Cuando el fraude se incline ante la integridad
Cuando las tribus luzcan la misma insignia
Cuando la fe en uno mismo desbanque al cinismo
Cuando el compromiso subyugue al letargo
Cuando la autosuficiencia entre en cada morada
Cuando los pozos rebosen de patriotismo
Cuando la generosidad natural sostenga el progreso
Cuando el acceso a la información rompa barreras
Cuando demasiado trago, sueño y sexo se vuelve obsoletos
Cuando la diáspora invierta en su patria
Cuando los tugurios cedan a la urbanización



8. Mi pueblo no vivirá más con las pulgas de antaño
Mi pueblo sonreirá y reirá de corazón
Mi pueblo comerá y sobrará para sus perros
Mi pueblo vestirá y acogerá al mendigo
Mi pueblo caminará alegre hacia el mall
Mi pueblo tratará a sus enfermos en su propia tierra
Mi pueblo deshonrará al Virus y a sus hermanos
Mi pueblo enviará las privaciones al congelador
Mi pueblo no mutilará los miembros de sus mujeres
Mi pueblo celebrará más cumpleaños y menos funerales.
Mi pueblo estará seguro en sus dormitorios
¿Qué queda de nosotros?
¿Qué queda de nosotros?



9. ¿Qué queda de nosotros…?



10. Cuando lo sostenemos... tiernamente
Acunado... en la memoria
Y nutrido
Y el sol naciente
Sobre la bandera nacional
Comienza a elevarse de verdad
Y calienta cada alma
De los Hijos del Sol
Y en esa calidez
Bajo la luz de la luna
Bajo el árbol de Kachere
Todos nosotros saldremos a
Bailar
Y allí…
Habrá una espiral de polvo

NO A LA GUERRA


2169. GUERNICA  Autora: CONCHA ZARDOYA. Expone: PEDRO CASAS


GUERNICA

El toro negro y blanco bramando sordamente:
un cuerpecillo laxo de niño dislocado,
avecilla sin sangre en el suelo caída.
El grito de la madre se aguza perforando
el centro de los ojos, la paz, certero dardo.

La aguja de la lengua se clava entre los dientes.
El aire negro cruza su pavor acerado.
Y la paloma en sombra exhala su alarido.
La lámpara se estalla, fatal, en lo más alto.
La pena, cristal roto, irradia tristes rayos.

Equino apocalipsis -el monstruo de la guerra-
pisotea al guerrero con sus cascos aciagos,
con escamas metálicas y asesino delirio.
Una flor elegíaca en la espalda ha brotado:
rotas, sangran las venas, se vacían en blanco.

Los quejidos desploman altas vigas, dinteles.
¡Ay, la esposa se alarga hasta el muerto llorando!
La blasfemia en su boca es justicia y es fuego.
Y los ojos traspasa su honda voz de venablo,
los oídos en llagas y los pechos clamando.

Sobre tanta desgracia es testigo que acusa,
un gran rostro -conciencia, corazón- va flotando.
Otras manos alzadas con un gesto condenan
tanta muerte y pavor negro-gris, azulado.
Hoy aún nuestros ojos atestiguan el llanto.

El desastre, la furia, la victoria maligna,
al caer, otro hombre condena con sus brazos.
Y es justo que maldiga, y es justo que blasfeme.
En la oscura memoria de los pueblos callados,
la raíz de su grito se clava en lo más claro.


A la luz del mañana, a la paz del futuro,
un ventano se escapa a los cielos callados.
El techo no gravita, mas se alza la esperanza
del friso, en puro blanco: la hecatombe y el hado
-sol de muerte- pregonan en lo negro, en lo blanco.

Al mirar nuestros ojos desde hoy la distancia,
el ayer se hace vivo y se viste de llanto:
el alma que contempla ve ruinas apagadas,
del roble las cenizas... Revive lo pasado.
El toro, sin color, brama ¡ay! Desolado.

CONCHA ZARDOYA
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NO A LA GUERRA.

2170. TÚ . Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.



Tú


Mientras vivas en esta agitada habitación de "tu" alma
Seguirás preguntándote: "¿Por qué sigo aquí?"
Y entre aquellas paredes asfixiantes que te tienen cautivo
Seguirás librando guerras contra enemigos desconocidos.
Librarás guerras contra tu propia Alma
Enfrentarás esta pared contra aquella otra en la guerra
Treparás para ver el sol de agosto nunca nacido
Y desde los cuatro vientos allá no surgirán aliados

Agachado en un rincón de la habitación de tu alma
Sólo tú
Escucharás el canto eufórico en la trasera habitación antediluviana
Encorvado sobre el suelo de la habitación de tu alma
Sólo tú
Olfatearás el aroma a camaradería en la habitación infantil de enfrente

Sólo tú en tu cuarto

Preguntarás: "¿Por qué sigo aquí?"

Encorvado
Sobrecargado con diez ítems, entre un millón de cosas por hacer
Portador de generaciones egoístas que no te permiten abortar
Un puente soportando pesadas patas de elefante en junio y octubre.
Un cuerpo luciendo adornos de lágrimas que las lluvias de enero no pueden lavar

Sólo tú en la agitada habitación de "tu" Alma

Cantarás: "Todas las miradas sobre mí"

Dentro y fuera de notas
Dentro y fuera de tono
En espasmos y estremecimientos
En ataques y convulsiones

Sólo tú
Tendrás que excavar a través de las paredes de la cárcel y huir o luchar de nuevo
Sólo tú
Tendrás que sacudirte el polvo del presidio y ser libre o estar maldito de nuevo.
Sólo tú
Tendrás que arrancarle tu alma a las travesuras y descansar o seguir soportando
Sólo tú
Tendrás que tomar el toro por los cachos y construir una nueva habitación
como la de atrás.

Y en la moderna habitación de tu alma
Puedes cantar una mejor canción y llorar lágrimas dichosas
Puedes construir una ciudadela y gobernar sobre Queen-Dom
Y aún puedes vivir aquí, estar aquí en tu alma
Hasta siempre

NO A LA GUERRA


2171. Y EL SILENCIO FLUYE EL DON. Autor: VADIM BAKULIN (Ruso). Expone: P.L.



Y el silencio fluye el Don

Y el silencio fluye el Don. Trébol rizado.
Manojos de tanaceto dorado...
Una casa
antigua y robusta se hunde en la densa vegetación.
Corro por el acantilado
para tocar con mi mano
al agua donde los sauces lloran,
el guardián del río es la paz.
Los sauces lloran solitarios...
Y bajo las motas de estas lágrimas
Círculos: ¡excéntricos, juguetones! "
Una bandada de libélulas matutinas.

NO A LA GUERRA


2172. DE UNA A OTRA MUERTE  Autora: CONCHA ZARDOYA. Expone: PEDRO CASAS


DE UNA A OTRA MUERTE

Inermes criaturas van huyendo
de una muerte a otra muerte, con el alba,
La guerra terminó. En gran silencio
por los caminos van de las montañas.

Buscando la frontera, van hambrientos
de pan y libertad, Mas, emboscada,
la muerte los acecha en los senderos
con la fiebre y el frío de su escarcha.

En las breñas se quedan: el ensueño
se hiela finalmente en sus pestañas.
Otros cruzan el puente del destierro,
sin mirar hacia atrás. ¡Adiós, España!

De una muerte a otra muerte, todo un pueblo
camina, fatigado, con el alba.


CONCHA ZARDOYA
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NO A LA GUERRA


2173. ¿...? (1)  Autora: CONCHA ZARDOYA. Expone: PEDRO CASAS


¿...?

Su córvido perfil, su frente rasa,
los impasibles ojos duros, fríos,
la boca cruel, sumida y apretada,
la gola doble, el cuello desvaído...

Impertinente, el aire de esta cara
—de palidez cetrina y ceño arisco—
que sueña, vanidosa, en su medalla,
en su efigie cesárea y en su himno.

Estrellas dé oro, cruces laureadas
al pecho viejo dan caducos brillos,
a su ignominia gloria, noble pátina
a la triste soberbia de su sino.

En todas las conciencias su mirada
es un sangriento ayer, un hoy sombrío.


CONCHA ZARDOYA
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NO A LA GUERRA.

2174. CORRE BAMBINO, CORRE . Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.



Corre bambino corre


Rumores rastreros han construido un techo sobre la integridad de ella
Ese techo de concreto destinado a contener prisioneros
Hay un extraño en las voces de su celda
Ella aún no sabe si esta voz es desdeñosa
Halagadora, degradante o reconfortante
Todo lo que sabe es que estas son voces que cargan
Una miríada de carcajadas que le roen el corazón mismo
¡Corre Bambino! ¡Corre!

La cacofonía del ruido dentro de ella cae
Sobre aisladas paredes de sangre humana
Hablando en lenguas todo sin que ella se dé cuenta
La sinfonía de la destrucción
Hace un carrusel a su alrededor
Ella es un fantasma que habla con sus propias sombras.
Esta es la historia degradante de la digna figura
De una virgen tímida
¡Corre Bambino! ¡Corre!

Ese símbolo de honor que ella llamó su papi
La paradoja de la paternidad que aún tiene que comprender
Obligada a gemir gemidos de dolor hasta ahora desconocidos
Risa hosca del señuelo sin escrúpulos de la inocencia robada
Ella es un amanecer desvaneciéndose sobre las praderas del sur
Ella es pétalos negándose a florecer en un jardín de abominación.
Los capullos marchitos de un otoño moribundo
¡Corre Bambino! ¡Corre!

Pero ¿de dónde obtienen los hombres estas inflexiones caníbales
De cenar a su prole? ¡Corre Bambino! ¡Corre!
¿Su propia sangre ahí depositada, retirada y contaminada?
¡Corre Bambino! ¡Corre!
¡Y vengan cielos vengan!
Exorcicen demonios unidos a cremalleras de hombres
¡Vengan cielos vengan!
Con cuchillos de relámpago desmiembren hombres libidinosos
¡Corre Bambino Corre!

Los vientos de la sabiduría no pueden reparar las grietas de la feminidad de ella.
Los pájaros parlanchines del bosque no pueden ver la guerra civil en las lágrimas
de ella.
Es la oscuridad sola la que comparte la vergüenza que aguantan sus pechos
La oscuridad sola que participa en los gemidos humillantes del despreciable placer
La humedad de su irritante sudor mientras mastica la punta de sus pezones
La infamia de sus manos callosas ensuciando su vulva
La revelación de sucios dientes de león en una mueca sofocante de falso triunfo
El placer impío del éxtasis efímero
¡Pero corre Bambino corre!

Ella es una ola del océano esperando derramarse
Sobre la orilla burlona; y cuando vuelva en sí
Le habrán crecido alas sobre las cicatrices mismas
Abandonada en días carentes de conocimiento
Ella revivirá la fuga de la prisión y volará junto a la alondra.
El mundo muerto desde su muerte
Resucitará y se suicidará de nuevo en el asombro de la nueva ella.
Todas las voces desconocidas se fusionarán en una
Poderosa orquesta y canto para la nueva Reina
Como el sol emergente, ella se elevará sobre el mar de la angustia
Y brillará sobre sus depredadores
La vergüenza que expondrá a través de su brillo perfecto.
Ella será la voz de toda mujer
(¿Quiénes nunca tuvieron la oportunidad de contar sus historias?)
Ellos se alimentarán sobre las arenas costeras de su gloria robada
La melodía de su canción anidará a todas las almas náufragas
Sobre playas de grava como frailecillos silbadores.
Ella es la única línea delgada de brillo en los cielos oscuros
Pronto brillarán dinamitas de almas ascendentes
Y al cantar, los pulmones se llenarán de dulce pulpa de deleite
Exprimida, extraída de los espasmos del orgullo de una mujer
Todos aquellos que anudaron el rencor florecen en un atadillo de hierbas
Para condimentar sus ácidos platos de impureza
Yacerán postrados a los pies de sus víctimas

¡Y el Bambino no correrá más!

NO A LA GUERRA.

2175. UN RESPIRO. Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.



Un respiro


Igual que cáscaras de banano arrojadas, podridas,
Gusanos azules hacen heno de lo que queda
De nuestra desnudez; somos olvidados
Esperando que la esperanza nos encuentre visibles
En las costuras profundas de intactos pajares;
Y meditamos una y otra vez,
Meditamos sobre las mentiras que engordaron nuestras esperanzas.
Érase una vez antes de esta elección;
Que nuestra erección nunca vio la luz del agujero,
Por esta apertura cortejamos los últimos 5 años;
La apertura que significó un mundo orgásmico
Que engendró espasmos sísmicos de nuevas perspectivas
Para nosotros, los pobres, los hambrientos, los sin techo,
Los asesinados, los sin matrícula escolar.

Durante demasiado tiempo hemos sido papel higiénico
Usado y arrojado al abismo maldito
De promesas incumplidas; hemos sido pobres,
Pañales emanando el olor desordenado de heces frescas
Al comienzo y al final de cada trimestre; ahora vemos sus rostros
Radiantes y exuberantes como notables conquistadores,
Cuando se inclinan para ver cuántas heces
De sus traseros están pegadas a nuestros rostros;
Y a través de la alcantarilla caminamos hacia nuestras chozas lamentables
Guardando carbones calientes dentro de nuestras cabezas como pensamientos
Sosteniendo el aire frío en nuestras manos para mayor comodidad
Bolas de arena clavadas en las grietas de nuestros pies
Grumos de gas lacrimógeno atascados en el camino de nuestra vista,
Es cuestión de tiempo, antes de que el tiempo nos dé un respiro

NO A LA GUERRA.

2176. LOS POETAS ESCRIBEN Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.



Los poetas escriben
                                                  ... Y así es que

En su soledad y su consuelo
En su antagonismo y su complacencia
En su frustración y su plenitud
En su ver doble y su sobriedad
En su anticipación y su cumplimiento
En su meditación y su desprecio

                                                    Los poetas escriben

En su conmiseración y su indiferencia
En su duelo y su éxtasis
En su asamblea y su adiós
En su disgusto y su adoración
En su viaje y su llegada
En su entusiasmo por la vida y su calma

                                                      Ellos persisten en la esperanza

En su dilema y su milagro
En su ensueño y su conciencia
En su encarcelamiento y su liberación
En su enfermedad y su salud
En su opulencia y su necesidad
En su incumplimiento y su lealtad

                                                          Se esfuerzan por comprender
En su persecución y su alegría
En su protesta y su aprobación
En su tentación y su repulsión
En su hambre y su satisfacción
En su perdida y su logro
En su desesperanza y su aspiración

                                                          Buscan respuestas

En su rechazo y su apropiación
En su aprensión y su valentía
En sus alucinaciones y sus ensoñaciones
En su luchar y su ardor
En su decepción y su comodidad
En su llanto y su risa

                                                              Ellos buscan la razón
En su silencio y su clamor
En su vivir y su morir

NO A LA GUERRA

2177. LAS DOS ORILLAS. Autora: CLARA FUENTE. Exxpone P.L.


Las dos orillas


En un limpio amanecer
el viento mece los sueños
se hacen caracolas
bailan como estrellas

El horizonte silente
no sabe de los temores
humanos cantan
gritan pesares

La naturaleza despierta
brilla, sonríe, baila
Los hombres pelean
sufren y matan

Y el universo sigue su camino ajeno al nuestro.

NO A LA GUERRA.

2178.¿CÓMO ENTERRAMOS A LOS POETAS? Autor: PAUL SIZZIE ( Malawi)). Expone: P.L.


¿Cómo enterramos a los poetas?


Tantas veces enterramos a los poetas, muertos
Por la imaginación de los malvados
Todos los días enterramos a los poetas, muertos
Por el ataque de extrañas dolencias
Y todo el tiempo enterramos a los poetas, muertos
Por el asedio de elementos desconocidos

Siendo lo que somos enterramos a los poetas
Detenidos sin juicio por años y años
Esperando contra toda esperanza que con el paso
De las estaciones tanto el poeta como la poesía
Se vuelvan indefinidos e ilegibles; y sin embargo
Tanto el poeta como el poema son como el vino en
El viejo adagio, que se vuelve cada vez mejor
Tras cada puesta de sol y cada amanecer

Siendo absolutamente desalmados, apaleamos y enterramos
La sangre y la carne de los poetas hasta
Shambuks y botones de
Madera de las montañas; y en poco tiempo
Napolo viene llevando cargas
De trozos de poesía que respira, hacia las profundidades
De los ríos, lagos y océanos y así
Pitones y peces pueden disfrutar un buffet de poesía
Sin gastar ni un centavo

Siendo ingenuos enterramos a los poetas en la oscuridad
De cárceles hechas por el hombre y declaramos haber
Eliminado malos versos; y al amanecer
Aún vemos imborrables poemas de grafiti apilados
Sobre los muros de la prisión, escritos con la mierda de "fríjoles con gorgojo del poeta”
y así los culpables de violación, agresión a la esposa,
Corrupción y matanza de albinos sabrán que
Los poetas han estado aquí antes

Siendo insensatos enterramos a los poetas en implacables
Cámaras de persecución pública
Y cuando cesa la lluvia aún vemos hermosas mariposas
Cargando bajo sus axilas libros de Gibran, Wordsworth, Yeats, Rubadiri,
Okgbo, Chimombo, Manjawira para regalar a
Los jóvenes en su boda poética; y entonces observamos
Pájaros celestes recitando sonetos de Shakespeare
Durante el espectáculo de Pelekani Pelekani



Siendo estúpidos enterramos a los poetas en perdurables
Ataúdes de caoba y cofres de bronce
Pero aun estos no pueden evitar
Que los poemas que los poetas escriben y recitan
Escapen del cruel agarre de cajas cuadrúpedas
Y hexagonales para disfrutar de la vista de la virgen
Sol; y así cuando cae la noche, símiles y
Metáforas se suplican entre sí a la luz de la luna

Siendo pobres de juicio enterramos a los poetas
A seis pies de profundidad en suelos desconocidos, y ante la muerte,
El enemigo comienza a regocijarse, el viento ha barrido
El polvo de la tumba cargado con rimas hacia nuestros pies
Rajados y calzoncillos sudorosos y así nos arrastramos
A casa habiendo perdido y ganado en igual medida;

Siendo pueriles enterramos a los poetas en hoyos cavados con pequeños,
Extraños y malditos azadones
Los hoyos no son lo suficientemente espaciosos para contener todo el largo y ancho
De 2018 páginas de poesía
Los azadones no son lo suficientemente buenos para enterrar los rascacielos de los poetas
Vivos y muertos, enfermos y andantes; y entonces sostenemos
Nuestras cabezas avergonzadas en el gigantesco fracaso de combatir el destino

Siendo particularmente insensibles, enterramos a los poetas a plena vista
De la lluvia de lágrimas y el deslumbrante sol vespertino
Y antes de que las sombras se alarguen, antes que el gong de la noche
Resuene, el rocío ya nos ha regalado una cena
Suntuosa de ritmo y métrica
Y entonces todos debemos coincidir en que los poetas en Zomba, Londres o Ibadan
Nunca se pueden enterrar por la tarde

Siendo de alguna manera románticos enterramos a los poetas en los más agradables
Y limpios rincones de nuestros corazones, y así, cuando cae la noche
Sobre su espalda comenzamos a masajearlos con los más frescos
Arrullos porque, siendo más románticos, advertimos
Que los poetas no son sólo poemas: son familia

Rara vez siendo sabios enterramos a los poetas en las orillas profundas
De nuestras mentes tiernas y desnudas y pronto
Advertimos que caminamos con fantasmas inmortales de sabiduría que,
En un nuevo tipo de bautismo, nos sumergen en las aguas
De soluciones inmortales a las complicaciones mundanas

Pero enterrar poetas muertos y vivos, enfermos y andantes
Es un arte probado por muchos y dominado por ninguno
¿Cómo enterramos a los poetas?
¿Para que sus bolígrafos y sus manos y sus cerebros
Y sus versos y sus personas sean enterrados para siempre
Con sus huesos?
¿Cómo enterramos a los poetas?
¿Para no leer más del pentámetro yámbico
Que trae erecciones odiosas y eyaculaciones llenas de lágrimas?
¿Cómo enterramos a los poetas,
Cuando todo lo que vemos son estrofas de baladas talladas sobre sus
Frentes inmóviles, y los ojos muertos aún parpadean haikus?
¿Cómo enterramos a los poetas?
¿Para no tener de este alivio de los despechados
Y de aquellos cuyas esperanzas se estrellan contra el pedernal?

Pero poetas y poemas no se detendrán; porque poetas
Y poemas aman cabalgar el viento
Poetas y poemas aman a la gente
Poetas y poemas se niegan a ser enterrados
Poetas y poemas odian los cementerios
Poetas y poemas odian a los sepultureros
Poetas y poemas odian a los quejumbrosos
Poetas y poemas odian a los fabricantes de ataúdes
Poetas y poemas odian la muerte
Poetas y poemas viven para siempre

(En memoria de Steve Chiomombo, Mimo Manjawira, Robert Rubadiri y todos los poetas caídos)

NO A LA GUERRA.

2179. LA LIBERTAD. Autora: FATOUMATA BA. Expone: P.L.

Por: Fatoumata Ba
Traductor: Rafael Patiño Góez

LA LIBERTAD


Y soplo estas palabras
A tu grito del vientre
Y tu nombre se ahueca
Con el viento y la lluvia
Bajo mi párpado
De sal y de lágrima
En mi sangre

Y yo visito los pasillos
De tu humanidad
Yo te invoco en cada
Parcela de mi existencia a
Hender el silencio pesado de soledad
Converger hacia tu luz

Yo te tomo apretado contra mí
Nombre Pálido de nieve
En mi temblorosa palma

Yo me abro un camino
Franqueo mis propias fronteras
Perfumo el universo de tu sendero
Y bogo a tu encuentro

Yo soy un alma errante
Vacía, plena
El año se comprime, se desmorona
Siempre, no habría visto más que su penumbra
Sobre el párpado de la noche

Yo te llamo sobre la senda del miedo
Yo te espero en mi sufrimiento
Herida abierta, dolor inmenso
Que ocupa el espacio

Yo canto tu nombre
A aquellos que no creen ya en él
A los países asesinados
A los corazones mutilados
A las almas afligidas

No hay límite a mi continente
Abro mi casa
Grande ardiente

De estas noches de gran frío
Para convidarte al banquete
De los corazones ávidos
De libertad.

NO A LA GUERRA.

2180. LA INJUSTICIA. Autora: FATOUMATA BA (Malí). Expone: P.L.

Por: Fatoumata Ba
Traductor: Rafael Patiño Góez

INJUSTICIA

Déjame
Mojar mi pluma
Abismo de los malvados
Déjame detenerme
El tiempo de un suspiro

Furtiva, límpida
Guardar la imagen del mundo
Desviado por su mentira
Verdad enmudecida

Romper la enfermiza ignorancia
Romper la pasividad
Silencio abrevador de reproches

Pesado mi sueño
Pesado sobre mi párpado
Frágil
Donde se agota la apatía
Se subleva la justicia.

NO A LA GUERRA.

2181. EL HEREDERO. Autora: FATOUMATA BA (Malí). Expone: P.L.

EL HEREDERO


En el corazón del desespero
La periferia, un grito,
Grito de calamidad
Trampa, desilusión
Agramadera del negro
Guerra, recesión, desempleo

¿Adónde
Ir entonces a buscar la solución?
En este mundo,
Constante mutación
El porvenir está por venir
¿Cuál es la parte del heredero?

Siglo de miedo,
Terror
El África se muere-
Enorme masa de deuda

Ella agoniza
Resbala
Se vacía sombría.
¿Cuál es la parte del heredero?

Sanguijuela
Ávida sin remordimientos
El centro se erige en amo

Danza indanzable
El heredero está desorientado
Escruta el firmamento
Analiza todos los contornos

Diagnóstico amargo, deslumbrante:
El sur cabalgado por el occidente
¿Imperialismo?

No recolonización
Pregunta que persiste
Se enraíza
Se coagula
¿Cuál es la parte del heredero?

¿Arena movediza?
¿Se desliza en
Infernal torbellino?
Reflexiona
Desconocido ritmo
Deja en su golpe
El torno se afianza.

¡NO A LA GUERRA!

2182. LA PAZ DESNUDA Y ABATIDA. Autor: KIM MEJÍA OSPÍN. (Colombia). Expone: Pascual López.

La muerte de silencios va sembrando,
los campos donde otrora florecía
la esperanza exultante de alegría,
hoy solo la violencia está reinando.

En espanto los pueblos soportando,
traiciones, juramentos y falsía,
la libertad es religión vacía,
y la paz es sofisma sollozando.

La ilusión se coloca cuál pantalla
de un poder que jamás dará la talla,
y en falsos ideales se desgasta.

Hoy miro con asombro que la guerra,
va bañando de sangre nuestra tierra,
y la paz como siempre está en subasta.


KIN MEJIA OSPINA

¡NO A LA GUERRA!

2183. "JUNTOS." Autora: FATOUMATA BA. (Malí). Expone: P.L.


JUNTOS


Todavía ayer han pasado cosas
Ayer apenas han renovado la ignominia
La muchachita inocente lanzó su último suspiro
¿Por qué vertió lágrimas?
Dicen:
Se trata de su honor.

Centenares de miles de muchachas mutiladas
Miles de centenas de muchachas torturadas
Dicen:
Se trata de su honor.

Mi hermana, allá en el terruño no comprendió
Ella no comprendió que este gesto le quitaba su dignidad
Mi hermana, aquí en la ciudad se interroga sobre su progenitura
¿En qué mundo vivimos?
¿Adonde vamos?

Todo lo que está bien está mal
Todo lo que está mal está bien
Despertarse
Despertarse de este sueño
La muchachita pierde su identidad
La muchachita se muere a fuego lento

Sobre todo no dormitar
Hundirse entre la mediocridad
Respetar las tradiciones
Mejorarlas

Todavía hoy, han ocurrido cosas
Apenas esta mañana ella fue víctima
De una cultura conjugada en todos los tiempos pasados
Víctima de nuestra pasividad

¿Cómo rebelarse?
Mi hermana, por respeto se calla
Hablar sería una afrenta
Evita la maledicencia
Los antepasados siempre tuvieron razón

Como encaminados
Entre esta arena movediza
Gritarlo, clamarlo
Una impotencia me corroe,
Me siento desfallecer

Sola estoy
Entre este vértigo
Una voz en el fondo de mí
Por acariciar mi ser
Me propone detener juntas esta calamidad

¡NO A LA GUERRA!

2184. "MENSAJE".  Autora: FATOUMATA BA. (Malí). Expone: P.L.


MENSAJE


Escuchen
El himno a la paz,
Historia del hombre
Humanidad como especie.
Escucha víctima del desarraigo  

Vivimos una era de incomprensión
Jalonada sin cesar por la indiferencia
Nosotros consumimos sufrimiento;

¿Pretender qué identidad?
En este universo donde el sueño es lujo
Estar bien, vivir bien
Sentirse libre sobre un territorio
Cultivar, paciencia,
Dominio de sí
Reaprender la tolerancia,
Viajar al corazón de las nuevas esperanzas
Sobre una isla de múltiples colores;

!Ay!
El bello continente es espejismo
Es necesario edificarlo
Nuestros derechos merecerlos
Si fragmentos de nuestras vidas cohabitan
Inútil oponer resistencia        
Extraer nuestras fuerzas en la mirada del otro
Inventar juntos una melodía.

Los días suceden a las noches
El nómada prosigue su camino
Continua huída  
Su alma abriga una resonancia particular
Porque el sabe que el griot*
Memoria del tiempo
Guardián del templo
Conservará las huellas
Recorrido insólito
En un mundo excéntrico.

Descentrar permanece como una necesidad
En esta pesada atmósfera de prejuicio
La distancia es una incapacidad,
Entre nuestras consciencias cerradas,
Aspirar al amor al deseo de dividir  
Ser ciudadano en la escritura,
Descubrir en la poesía
La ligereza de las palabras
Descolonizar las mentalidades
Reconsiderar el sincretismo
Rehabilitar la utopía.

Y en esta maravillosa trascendencia    
Pertenecer a un planeta
Donde globalización no es sinónimo de perdición
Otorgarnos la oportunidad de recomenzar.

*Griot : miembro de la casta de poetas, músicos depositarios de la tradición oral (Nota del traductor)

¡NO A LA GUERRA!

2185. EL NIDO DE LAS GARZAS BLANCAS. Autor: DIADIÉ HAÏDARA, ISMAËL, (Malí). Expone: P.L.

El nido de las garzas blancas


Soy una cabaña en ruinas entre tu voz y un largo invierno
Conozco el canto del pájaro solitario en su nido vacío
Me fui de un país lejano para vivir en una lengua extranjera
Conozco la cama fría, la mañana sin café
Conozco la espera que germina para nadie
La espera de alguien que podría llamar a mi ventana con sus alas
o una vieja carta entre los labios.

En el corazón del invierno la poesía enciende un fuego
y en las más profundas soledades llena el cielo de garzas blancas
que siempre vienen para hacer su nido en mi voz.

¡NO A LA GUERRA!

2186. GEORGE FLOYD. Autor: ISMAËL DIADIÉ HAÏDARA (Mali). Epone: P.L.

George Floyd


                    I am not your Negro
                    James Baldwin.

Me hubiera gustado no escribir este poema
Me hubiera gustado no pronunciar el nombre de Georges Floyd
Me hubiera gustado no decir que ha muerto Georges Floyd
Ha muerto Georges Floyd la rodilla de un policía sobre el cuello
Ha muerto Georges Floyd gritando que le falta aire
Ha muerto la cara en el suelo pidiendo ayuda y cordura
Me hubiera gustado decir que no ha muerto porque era Negro
No era nadie Georges Floyd no era nadie era solo un negro más
Era solo hijo de los esclavos de aquellos campos de algodón del Mississippi
Esclavos en los campos de algodón florecidos por la sangre negra
No era nadie para que arda América no era nadie
Me hubiera gustado decir esta noche es blanca y callada
Me hubiera gustado decir la flor del almendro canta en el alba
Me hubiera gustado decir el pájaro azul y los besos bajo los semáforos
Pero hoy Georges Floyd ha bebido el alba y la noche y sus estrellas
Y el día y la tarde ante los ojos azules de la muerte.

[b]¡NO A LA GUERRA!

2187. SACRIFICARSE. Autor: SHAIP EMËRLLAU (Albania) expone : P.L.

Sacrificarse

cerca al amanecer
y al sucederse los años
ellos se precipitaron a construir muros

en medio del nombre
nuestras tumbas

dijeron, se prolongan más allá
del límitede las sombras

distantes de las pesadillas
del viaje preferimos vivir nuestro sueño

sin muros
en el reino del sol más feliz

NO A LA GUERRA


2188. ¿...? (2) Autor: CONCHA ZARDOYA. Expone: PEDRO CASAS


¿...? (2)


Apagada pupila va mirando
rojinegras banderas, aspas, flechas,
los viejos combatientes, desfilando
bajo el sol de una paz ¡ay! irredenta.


Más viejo hoy que ayer, está mirando
sin emoción, con vieja indiferencia,
las divisiones lentas, bajo el arco
triunfal, con alma fofa, gris y yerta.


“Su” paz, aquí, se arrastra, va pasando...
Las armas negras, máquinas de guerra,
los hombres arrancados a los campos,
Víctores tristes, quedos, sin vehemencia...


Bajo el sol de “su” paz, sin luz, cansado,
España, “grande y libre”, desespera...


CONCHA ZARDOYA
https://www.airesdelibertad.com/t48907-concha-zardoya-1914-2004?highlight=Zardoya

NO A LA GUERRA!

2189.ALBANIAAutor: SHAIP EMËRLLAU. (Albania). Expone: P.L.


Albania

es inútil

la geografía de las tumbas
no asegura

tu ascensión

NO A LA GUERRA


2190. VALLE DE LOS CAÍDOS  Autor: CONCHA ZARDOYA. Expone: PEDRO CASAS


VALLE DE LOS CAÍDOS

Sobre peñas agrestes y retama,
esta cruz de dolor sus piedras alza
al cielo hondo, inmenso de la Historia,
en grito y en quejumbre acusadora.

Una a una, con sangre modelada,
con libertad y sueño, cada roca,
con hambre, sed y frío, fue arrancada
al hosco monte azul, en mil auroras.

Y a su pie, en lo remoto, fue cavada
una tumba en su cripta, cueva lóbrega
que espera todavía a su alimaña
con la vieja paciencia de las sombras.

Esta cruz no es de amor... A derribarla
se concitan los muertos en sus fosas.

CONCHA ZARDOYA
https://www.airesdelibertad.com/t48907-concha-zardoya-1914-2004?highlight=Zardoya

NO A LA GUERRA!

2191.EL CAMINO HACIA ALBANIA Autor: SHAIP EMËRLLAU. (Albania). Expone: P.L.

El camino hacia Albania
(Via Albania)

à Sadudin Gjura

seguia el camino
y le parecia la vida ofrecida
una vida de perros
y se daba prisa por dejar
todo lo que tenia por dejar

se iba
con el sol del camino
en su palma

la nieve
se extendia en su sueno
quebrado
y la marcha
le escuchaba
en las alturas

NO A LA GUERRA


2192.LA GUERRA  Autora: AMALIA LATEANO. Expone: PEDRO CASAS


LA GUERRA

Los diablos el único cuerno profanados
terminaron poco a poco
por hacerse de prosa en las entrañas.

Los niños de cara estallada mueren
terminaron poco a poco
por dar salvación para ellos.

Los asesinos en cimitarra rescatadas
terminaron poco a poco
por aliviar la soledad de la guerra . -

AMALIA LATEANO
(del foro Aires de Libertad)

NO A LA GUERRA!

2193. LA ANGUSTIA DEL RETORNO. Autor SHAIP EMËRLLAU. Albania. Expone : P.L.

La angustia del retorno


cuando te pongas en marcha
no busques jamas
saber cuando estes de vuelta
basta con llegar a la madrugada
en su rocio
lavar
la angustia del retorno

Struga, verano 1996

NO A LA GUERRA

2195. SAMURAI. Autor: HASAN EL OUAZZANI (Marruecos). Expone: P.L.

Samurai


Yo soy así.

Ofrezco mi amistad a los muertos
Cuando celebras la vida.

Llevo la noche sobre mi espalda
Cuando te extiendes en el alba.

Celebro la nieve cuando el sol
de agosto te ilumina.

Tengo fuerte la mano de los ahogados
cuando la nada me sumerge.

Hago guerras para volverme un héroe
Invento
otras
para ser un mártir.

Traducción de Pablo Montoya