TANUSSI CARDOSO (1946-

FIAT LUX

para Cristina da Costa Pereira

o tempo
vem dos pés e das mãos e da água e dos ventos
e da terra
e do fruto do ventre das mães
vem das árvores primevas
da paz que faísca em sua casca
nasce da pureza do sangue das areias
da existência da folha em branco
das ancestrais lembranças do caráter mágico
das palavras


o tempo
nasce das escrituras dos pássaros
ou do seu canto
ou do riso do primeiro galo na primeira manhã
ou antes
quando a idéia de um Deus queimava os olhos
e as crianças brincavam
no sopro da espuma dos versos dos poetas


vem da seda das abelhas
da pele das tartarugas
do encontro da aranha e sua rede
do ínfimo grão dos desertos


o tempo
começa em ti
no teu gemido diante do umbigo da lua
e das espirais das nuvens
nasce das cidades invisíveis
do movimento que existe no jugo do criador
e da pedra fundamental
nasce do amor das lagartas
das uvas moídas no vinho
do fogo dos vulcões
dos céus e dos parques
do espírito que perfuma o ar
nasce do mistério gozoso
que existe entre o espinho e a rosa
dos relâmpagos que iluminam os cabelos
da primeira formiga no seu labor diário
das asas dos peixes quando esses voaram


o tempo
nasce do acaso das galáxias e das estrelas
do húmus das chuvas
nasce da memória da poeira
dos incêndios do desejo
vem ungido pelas dores dos profetas
nasce do vôo de Deus e seu suor
e do dedo do sol entre as sombras


o tempo
resiste no sorriso lento da noite
ofertando-se à boca estelar e melancólica
da aurora mais longínqua
e harmoniza o silêncio
apascenta o vinagre
colhe os estrumes e o mel
e nos faz estremecer

sós e humanos



****************



FIAT LUX
para Cristina da Costa Pereira


el tiempo
viene de los pies y de las manos y del agua y de los vientos
y de la tierra
y del fruto del vientre de las madres
viene de los árboles
de la paz que brilla en su cáscara
nace de la pureza de la sangre de las arenas
de la existencia de la hoja en blanco
de los ancestrales recuerdos del carácter mágico
de las palabras


el tiempo
nace de la escritura de los pájaros
o de su canto
o de la risa del primer gallo en la primera mañana
o antes
cuando la idea de un Dios quemaba los ojos
y los niños jugaban
en el soplo de la espuma del verso de los poetas


viene de la seda de las abejas
de la piel de las tortugas
del encuentro de la araña y su red
del ínfimo grano de arena de los desiertos


el tiempo
comienza en ti
en tu gemido delante del ombligo de la luna
y de las espirales de las nubes
nace de las ciudades invisibles
del movimiento que existe en el juego del creador
y de la piedra fundamental
nace del amor de los lagartos
de las uvas molidas para el vino
del fuego de los volcanes
de los cielos y de los parques
del espíritu que perfuma el aire
nace del misterio gozoso
que existe entre la espina y la rosa
de los relámpagos que iluminan los cabellos
de la primera hormiga en su labor diaria
de las alas de los peces cuando estos vuelan


el tiempo
nace del acaso de las galaxias y de las estrellas
del humus de las lluvias
nace de la memoria del polvo
de los incendios del deseo
viene ungido por el dolor de los profetas
nace del vuelo de Dios y su sudor
y del dedo del sol entre las sombras


el tiempo
resiste en la sonrisa lenta de la noche
ofreciéndose a la boca estelar y melancólica
de la aurora más larga
y armoniza el silencio
el vinagre y la miel
y nos hace estremecer


solos y humanos


Trad: Leo Lobos

Toda palavra é falácia.
Nada e maravilha.
Toda palavra é nunca.
O amor, por exemplo. Ou como Deus se pronuncia.

(Eis que nenhuma palavra é dia.
A não ser alguma que à esperança mentia.)

Toda palavra ornamenta uma lápide
De mistérios e magias.
Daí, a incompletude – sua infinita largueza.
Daí, a poesia implícita em cada uma:
Barro e cimento. Pedra-viva.



******************


Toda palabra es falacia.
Nada es maravilla.
Toda palabra es nunca.
El amor, por ejemplo. O cómo se pronuncia Dios.

(Mira, ninguna palabra es día.
Excepto alguna que mintió a la esperanza.)

Toda palabra decora una lápida
De misterios y magias.
De ahí lo incompleto, su infinita grandeza.
De ahí la poesía implícita en cada una:
Arcilla y cemento. Piedra viva.

ASAS



Dentro de mim
existem asas.


Às vezes, voam
para viverem o sonho
de completude
e amplidão.


Pura ilusão.

Voltam a habitar
o seu lugar seguro.


Liberdade não precisa de asas
para sair do escuro.


************


ALAS



Dentro de mi
exinten alas.


A veces vuelan
para vivir el sueño
de integridad
y amplitud.


Pura ilusión.

Vuelven a vivir
en su lugar seguro.


La libertad no necesita alas
para salir de la oscuridad.

El poema es raíz
que en silencio crece



Vacío
Todo es soledad. Silencio.
Todo es misterio. Miedo.
Aunque en ebullición
están naciendo las palabras.
Todo es angustia. Ausencia.
Todo.
También el poema.
Principalmente el poema.

O TÊNUE FIO DO TEMPO



o menino, o pai e o violino

unidos, únicos, sozinhos



árvores num jardim de delícias

dedos de brinquedos do destino



delicados, os gestos do pai

ensinam ao menino o violino



cordas num mesmo abraço

sons de um mesmo sino



(só a vida determina

a equação dos caminhos)



não se sabe onde doeu o grito

quando o elo foi perdido



o menino cresceu do pai

entre solidões e atritos



e nunca mais se tocaram

como se toca um violino



(de Exercício do olhar, Fivestar, 2006)



*********************



EL HILO TENUE DEL TIEMPO

el niño, el padre y el violín
solos,
únicos, unidos
árboles en un jardín de delicias
dedos de juguetes del destino
delicados, los gestos del padre
enseñan al niño el violín
cuerdas en un mismo abrazo
de una misma campana tañidos
(sólo la vida determina
la ecuación de los caminos)
no se
sabe dónde dolió el grito
cuándo el eslabón fue perdido
el niño maduró sin padre
entre soledades y conflictos
y nunca más se tocaron
como se toca un violín

Lição de mestre



AR



poema é raiz
que em silêncio cresce
sopro sem nenhum alarde
como se o ar para existir
precisasse da absoluta urgência da tarde

poema é fome
que a pedra arranha
na lâmina que dita o corte
como se a vida para existir
precisasse da absoluta urgência da morte

poema é feito novelo
olho noturno
desterro
como se a sombra para existir
precisasse da absoluta urgência do espelho

poema é susto
risco de rio lento
como se o poema para existir
se dissolvesse no vento



https://www.lusofoniapoetica.com/brasil/tanussi-cardoso/licao-de-mestre

DA PELE



Nenhum rio
deságua em mim
Nenhum peixe
me socorre
Eu seco

O GESTO INCONSÚTIL



O eclipse da Lua despedaçando-se nas vidraças.
O olho se escondendo no terceiro olho do guru da Índia.
As estrelas que nascem no peito e não nos ensinam
como comê-las.
A infância, dissolvida na neblina.
Mamoeiros, mangueiras e morcegos
voam, nos cabelos e arrepios,
no casarão do Cachambi.
Os fantasmas dos porões
arrastam-se nos medos.
O vento uiva nas janelas.
O assoalho sempre limpo.
A chuva no telhado de zinco.
O sexo, no quarto ao lado, onde nasci homem.
O sexo encardido dos meninos descobrindo-se nos lençóis.
Eu, de joelhos, e as velas acesas na culpa da igreja.
O samba, a Carmen, a Aracy e o tango vermelho do pai
rodopiam
entre ternos cortados, saias rasgadas, chapéus-panamá, saltos altos e coxas.
O sol no jardim, que a catarata do pai não vê mais.
A bicicleta do E.T. voando pelos ares: liberdade.
A noviça cantando nas montanhas: liberdade.
Las aves que anuncian las flores de Sara.
Johnny Guitar morrendo por amor.
E Deus criando o pecado chamado Bardot.
A lâmpada lilás do sexo barato das gonorreias.
O abismo que é abismar-se com o abismo e as maravilhas da Arte.
O rio da poesia que corre não sei pra onde
e sempre é menor que o Tejo.

A poesia, o poema, a palavra, o verbo, o verso, a fala: a ponte.
A loucura da irmã, a loucura de Torquato,
a loucura de Sérgio com seu bloco na rua,
a loucura da Aids,
a loucura drogada
e o furacão de corpos nas valas.
A mãe jogada no futuro das rugas dos cabelos:
quase corpo, quase memória.
A memória da memória da memória da memória
que vira retrato em branco e preto:
esquecimento.
O afogamento sem água,
a inútil gilete sem corte,
o umbigo que nunca se livrou do nó.
A faca na carne que sangra mais do que pode uma dor,
na partida do amigo.
O choro o choro o choro o choro o choro,
que é pra sempre e nunca mais.
A primeira morte, a segunda morte, a terceira morte,
a morte de tudo que renasce todos os dias.
A vida.

CHARCO


Que irrespirável mentira me habita?
O que me encurrala sem paredes?
Que segredo – imenso e brutal –
Entre mim e o que sou?
Por que, dentro, a poesia?
O que é o poema?
Por que ele me espanca?



file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/amandaborges,+Poesia_Tanussi+Cardoso_p.377-395%20(2).pdf


4

PAISAGEM 1


Fazer a faca de sílex
Me reinventar
Nascer homem todos os dias
Tecer o poema do outro
Criar maravilhas
Ouvir a pronúncia de Deus
Ou Seu silêncio

O INFERNO CRONOLÓGICO DO POETA


Primeira visão:

Um som de acordeom vinha das montanhas,
na certa, tocado pelos lobos noturnos.
Dançando, surgiam estátuas de virgens serenas,
enquanto se ouviam aplausos vindos dos navios naufragados.
Demônios, travestidos de palhaços,
brincavam num carnaval de valsas e sussurros.
Ela chega à cidade com seus anéis febris,
bebe nas ruas em cristais sutis,
nada nos rios, dorme nos ares
e sua visão brilha com o metal do olhar de Deus.
A Morte, costura definitiva, é cheia de detalhes.
Corpo sem ossos, sem pele e músculos.
Substância amorfa, mas com vida.
A morte corporal, símbolo das horas inúteis.
Thánatos sem o seu contrário.
Essa que nasce sem morrer e morre sem nascer.
Essa que cintila no vazio do caos por todos los días de la Eternidad.
Essa velhice feita de sol que se desamarela.
O Tempo escorrendo seu asco, náusea, raiva.
O Tempo vivo. A Guerra.
A Morte.
Guernica!

Segunda visão:




Um olhar solto pelas ruas.
Uns passos catando, na noite, outros passos.
O odor de urina quente na terra úmida.
Um beijo frio no espelho do quarto.
Um riso seco, de dentes claros, num rosto de vidro.
Fosso e fóssil.
Metralhadora que dispara flor e sangue.
O pássaro com sua dor de voar.
Rios de flores pútridas nas veias.
E todos, desde o nascimento, à espera dela.
E santos hipócritas a nos dar a vida da própria Morte.
Máquina de triturar ossos e deuses
para que se creia no advento de la Eternidad.
Sombras, mistérios, fetos roubados,
fuga e contraponto.
O terceiro olho que chora diante do escuro de Deus.
Todo tempo é voo da memória.
Asa silenciosa como relógio sem ponteiro.
Todo tempo é voo e vão:
olho sobreposto a outro que se sobrepõe a outro.
A memória do que não mais se vê por trás do último olho.
Todo olho é o olho escondido do furacão.
Olho sem memória: nada.
O escuro. A Guerra.
Olhar cifrado, não poético.
Como o inferno cronológico do poeta.
Guernica!



file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/amandaborges,+Poesia_Tanussi+Cardoso_p.377-395%20(3).pdf


8

El nombre en el espejo




¿Qué nombre soy yo?

¿Qué rostro habito a diario?

¿A quién respondo cuando me pregunto?

¿Qué ojos me adentran?

¿Qué cuerpo es esta piel

y qué huesos este árbol

dulce y rabioso?

¿Quién me lee

antes de mí?





Cosa es cosa que no es -

Eres mi nombre.



Diluvio seco

Un filtro

Un fantasma abandonado al aire

Susto

Miedo



¿Qué nombre soy yo, sino fragmentos?




http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/brasil/tanussi_cardoso.html

Registro




É no silêncio que melhor te amo
Os pássaros quedam suas asas nos ninhos
a música dorme seus acordes
o monstro marinho esconde a sua face
Te amo no silêncio de tudo
Quando na noite livros se escondem das poeiras
sinos cortam seus tendões
corpos nus retesam dedos músculos diafragmas
e telefones se calam como um beijo cala a língua
É no silêncio
Quando as pedras descansam das dores dos pés
e os mares sabem da calmaria dos peixes
É no silêncio sem culpa dos torturadores
no silêncio de santos em pecado
no silêncio paciente do voyeur
que te amo melhor
Ouvindo tua chegada
lambendo tuas pegadas
cozinhando teus ossos e teus dentes
É no silêncio tão mais e mais e mais
No silêncio dos ventres e dos umbigos
que te compreendo melhor
e à vida melhor
e aos homens melhor
Que te ouço delicado como um soco no vento
E durmo feliz mastigando teus gemidos


Tanussi Cardoso, Amor, verbo atemporal

O GESTO INCONSÚTIL




O eclipse da lua despedaçando-se nas vidraças.
O olho se escondendo no terceiro olho do guru da Índia.
As estrelas que nascem no peito e não nos ensinam como comê-las.
A infância dissolvida na neblina.
Os mamoeiros, as mangueiras, os morcegos voando nos cabelos e arrepios
no casarão do Cachambi.
A chuva no telhado de zinco e o assoalho lindo e limpo
no casarão do Cachambi.
Os fantasmas dos porões arrastando-se nos medos
no casarão do Cachambi.
O vento uivando nas janelas
no casarão do Cachambi.
O sexo no quarto ao lado onde nasci homem.
O sexo encardido dos meninos descobrindo-se nos lençóis.

1

Eu, de joelhos, e as velas acesas na culpa da igreja.
O samba, a Carmen, a Aracy e o tango vermelho do pai
rodopiando
entre ternos cortados, saias rasgadas, chapéus panamá, saltos altos e coxas.
O sol no jardim que a catarata do pai não vê mais.
A bicicleta do ET voando pelos ares: liberdade.
A noviça cantando nas montanhas: liberdade.
Las aves que anunciam las flores de Sara.
Johnny Guitar morrendo por amor.
E Deus criando o pecado chamado Bardot

Os primeiros pelos, os primeiros pentelhos, o primeiro orgasmo.
O primeiro beijo na boca, a primeira língua, o cuspe, o primeiro corpo,
o primeiro amor a gente nunca esquece, ou não?
A lâmpada lilás do sexo barato das gonorreias.
O abismo que é abismar-se com o abismo e as maravilhas da Arte.
O rio da poesia que corre não sei pra onde e sempre é menor que o Tejo.
As pernas dos homens e mulheres subindo e descendo bondes de Drummond.
A poesia, o poema, a palavra, o verbo, o verso, a fala: a ponte.
A loucura da irmã,
a loucura de Torquato,
a loucura de Sergio com seu bloco na rua,
a loucura da Aids,
a loucura drogada
e o furacão de corpos nas valas.

A mão que aperta a nossa mão é a mesma que assassina.
A mãe jogada no futuro das rugas dos cabelos: quase corpo, quase memória.
A memória da memória da memória da memória,
que vira retrato em branco e preto da própria memória: esquecimento.
O afogamento sem água,
a inútil gilete sem corte,
o umbigo que nunca se livrou do nó.
A faca na carne sangrando mais do que pode uma dor, na partida do amigo.
O choro o choro o choro o choro o choro, que é pra sempre e nunca mais.
A primeira morte, a segunda morte, a terceira morte,
a morte de tudo que renasce todos os dias.
A vida.

CHARCO


Que coisas me espantam?
Que coisas me espantam por dentro?
Quem me espanta?
Que espanto sou eu?
Que irrespirável verdade?
Que irrespirável mentira me habita?
O que me encurrala sem paredes?
Que segredo – imenso e brutal –
Entre mim e o que sou?
Por que, dentro, a poesia?
O que é o poema?
Por que ele me espanca?


***************


CHARCO


¿Qué cosas me asustan?
¿Qué cosas me asustan por dentro?
¿Quién me asusta?
¿Qué asombro soy?
¿Qué verdad irrespirable?
¿Qué mentira irrespirable me habita?
¿Qué me atrapa sin paredes?
¡Qué secreto – inmenso y brutal –
¿Entre yo y lo que soy?
¿Por qué, dentro, poesía?
¿Cuál es el poema?
¿Por qué me golpea?




file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/amandaborges,+3.Tanussi+Cardoso.pdf

Exercício do olhar / Ejercicio de la mirada (Amotape Libros, 2020), de Tanussi Cardoso (Río de Janeiro, 1946), es una de las últimas entregas de traducción hecha en el país sobre poesía brasileña y llega a cargo del vate Óscar Limache. Afortunadamente, la simbiosis entre los esfuerzos de Limache y la editorial Amotape por continuar la inserción de nuevos autores extranjeros en nuestro idioma no se ha visto interrumpida. Ya en anteriores oportunidades, dicha labor ha traído las propuestas de clásicos como Rabindranath Tagore o Carlos Drumond de Andrade, así como las voces contemporáneas de Ademir de Marchi, Paulo de Toledo, entre otros. Visto de esa manera, el camino para acceder a estas lecturas imprescindibles, en buena parte, se nos allana gracias al reto asumido por Limache (sin olvidar a otros traductores de este sello como han sido Renato Sandoval o Jorge Nájar) y la tarea de difusión que, en casi una década, ha logrado Amotape. Ahora bien, tan igual que con otros títulos del catálogo impulsado por su editor Alfredo Ruiz, creemos que el poemario que nos ocupa también es capaz de ofrecer una variada riqueza en claves de lectura a dilucidar.


Tanussi Cardoso: Foto Archivo Fan page Centro Cultural Trilce)
Aunque la elección del texto a traducir, tal como lo expresó Limache en un diálogo virtual con Cardoso, correspondió por un lado al desafío que el libro implicaba, también señaló un aspecto que notó a lo largo de su lectura: “¿Por qué elegí este [poemario]? … Porque había misterio, creo que un poemario debe tener misterio, y no digo que haya un crimen que resolver ni un fantasma que va a aparecer sino un misterio en las palabras, las palabras ocultan algo” (Feria Internacional del Libro de Huánuco, 2021, 25:32 – 25:47). Por nuestra parte, consideramos conveniente sumar a esta característica puntualizada por el traductor otras coordenadas que contienen sus páginas.

Una vez hemos ingresado al poemario, como podría sugerirnos el propio paratexto del título elegido por Cardoso, es posible adelantar que aquí no se habla necesariamente de una postura contemplativa o pasiva, sino de sugerir la labor incesante a la que el poeta se entrega, desprendida por el sustantivo ejercicio —tomando en cuenta, además, la interacción del concepto de mirada con los conceptos de vista y ojo—. El poema homónimo, por su parte, en su vertiginosidad, en su opción por “no dar concesiones”, como describe el traductor al estilo de Cardoso, va de lleno a objetos, autores y discursos sobre los que posa su reflexión y da cuenta de lo que como poeta continuamente recoge en la cotidianidad y en el ejercicio reflexivo.

Dividido en tres secciones, el caso de sus paratextos nos indica también la opción por determinados absolutos (“EL TIEMPO”, “LOS DÍAS”, “LAS NOCHES”) que, a su vez, el poeta hace dialogar entre sí al indagar constantemente en el tiempo y el viaje. Se trataría de un viaje que se desdobla en el viaje interior y en el terreno de los sentidos y el cuerpo. De aquí es posible emparentar los títulos del poema con el que inicia el libro (“óvulo I”) y el último (“óvulo II”), que, aunque podrían dar la apariencia de un viaje circular, cuentan con sus propias reglas.




cont.
https://elhablador.com/blog/2022/07/20/resena-exercicio-do-olhar-ejercicio-de-la-mirada-2020-de-tanussi-cardoso/

CONVITE


eles chegam

rios caminhos estradas
sóis luas cavalgadas
jornais diários
rezas velas fotos
cartas de amor
saudades
jardins repletos
primaveras
frutas cães geadas


eles chegam


meus mortos
nunca
se apartam




INVITACIÓN


ellos llegan


ríos caminos carreteras
soles lunas cabalgatas
jornadas diarias
rezos velas fotos
cartas de amor
nostalgias
jardines repletos
primaveras
frutas perros


ellos llegan


mis muertos
nunca
se apartan





Trad: Leo Lobos



https://www.tanussicardoso.com.br/post/best-podcasts-to-listen-to-when-traveling

O poema dentro de ti

De modo geral,
acho que devemos ler apenas
os livros que nos cortam e nos ferroam.
Kafka

O poema só serve para acender o fogo intenso do frio que te habita.
Para te golpear como a dor do fim do amor que amas,
ou como raio a quebrar o lago que te espelha a face.
O poema só serve para deixares de bordar estrelas
e cumprires teu destino humano,
pois cabe somente a ti o teu enredo.
O poema não está nem aí para tua felicidade ou suicídio.
O poema só serve para que saias de ti, te leias e te encontres.

CÓDIGO




A palavra é armadilha.
A palavra é cilada.
A palavra é trilha.
A palavra é água.


Cuidado!


Ao dizer amor diga amor.
Ao dizer medo diga medo.
Ao dizer horror diga horror.
Não a dilua em ardis.


Deixe-a livre
sem corretor corrente
e adjetivo.
Deixe-a substantivo.



Cuidado!



A palavra é dura.
A palavra é crua.
A palavra é casta.



A palavra é seca.
A palavra é nua.
A palavra se basta.



***************



CÓDIGO




La palabra es trampa.
La palabra es celada.
La palabra es sedero.
La palabra es agua.


¡Cuidado!


Cuando digas amor, di amor.
Cuando digas miedo, di miedo.
Cuando digas horror, di horror.
No lo diluyas con trucos.


Déjala libre
sin corrector actual
y adjetivo.
Déjala sustantivo.



¡Cuidado!



La palabra es dura.
La palabra está cruda.
La palabra es casta.


La palabra está seca.
La palabra está desnuda.
La palabra se basta.