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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 28 Mar - 7:58

    ANGELINA GATELL (1926-2017)

    27. POEMA FRUSTRADO


    ...un buen poema
    por más bello que sea, será cruel.

    Joan Margarit

    Pero no es la belleza. Ni es tampoco
    - - - el asombro que vierte la palabra
    - - - formando claridad en su contorno.
    Lo único imprescindible es esta herida
    - - - por donde entra a empujones el poema.

    Viene muy malherido. Se desangra
    - - - igual que un niño entre las manos
    terribles de Israel.
    - - - - - - - - Tiembla en mis dedos.
    ¿De qué sirve decir cuánto me duele
    no darle vida?
    Intento levantarlo.
    Pero son muchos los cadáveres
    que lleva en su interior y el peso
    hace que se deslice hasta la nieve
    que ha caído esta noche y se emborrone.

    ¿De qué sirve decir que me hace daño
    el inútil rumor de su agonía?

    Sólo queda su boca sin sonido
    como testigo helado de la noche.
    Todo el horror, absorto como un pájaro,
    dormita en su penumbra. Bastaría
    para que despertara una palabra
    que dice Palestina y avergüenza.

    ¿De qué sirve decir que todo el frío
    con que este invierno me avasalla el pecho
    proviene de un lugar que no conozco,
    de un sufrimiento sombra de sí mismo?

    ¿De qué sirve decirlo en este idioma
    de nombrar el amor como metáfora?

    Desde el televisor llega a mis ojos
    el resplandor de Gaza describiendo
    la crueldad de un poema que no quiso
    vivir para contar que estaba muerto.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 1 Abr - 6:13

    OTOÑO DE 1974

    Tan hermosa es la tarde,
    tan de cristal el cielo,
    que en mi frente se aniña
    la tristeza que llevo.

    Raya un pájaro al aire
    con su pico de fuego...
    en mis manos, sus alas
    me derrama un momento.

    Los árboles, al fondo
    de la luz, mudos, quietos,
    dejan caer sus últimas
    alhajas en silencio.

    Es otoño el motivo
    de la hermosura. Siento
    su pulso rumoroso
    señoreando el viento.

    Si yo pudiera ahora
    ser como fui otro tiempo...
    latido del paisaje,
    total advenimiento
    de la tarde que cruzo
    ¿hacia dónde? No tengo
    ni siquiera caminos...

    Los ha borrado el miedo.


    La tristeza y la belleza en perfecta comunión.
    Hoy no te libras de mi, amigo mío, así que por aquí y por allí, me verás.
    Gracias


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 2 Abr - 5:35

    Gracias, Lluvia.


    Sabes como me encuentro... Mejor que nadie... En un ring y a punto de tirar la toalla.




    Besos 


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 5 Abr - 6:24

    ANGELINA GATELL (1926-2017)

    28. PRIMER RECUERDO



     A la memoria de mi padre


    Había tantas palomas festoneando 
    ventanas y cornisas...
    Y aquel olor a mar que se enredaba 
    a la tarde suntuosa; 
    y el aire, celebrando su invisible 
    fulgor en los cabellos 
    que alegremente ondeaban en sus manos.


    En este espacio fue.
    En esta esquina bella y sabia donde 
    ahora me detengo 
    y toco con cuidado las imágenes, 
    su sombra clandestina 
    pegada en la memoria, defendiendo 
    con lealtad un instante 
    que aventuró su luz como un relámpago 
    más allá de la noche.


    Con desorden recuerdo aquella tarde, 
    su tiempo aconteciendo 
    bajo un claror como recién nacido 
    que sé que aún me concierne, 
    y advierto que aquel día tan lejano 
    se abre como una página 
    con bullicio de cantos y banderas, 
    y un lugar transparente 
    donde está escrito mi primer recuerdo. 
    Fue un catorce de abril.
    Obstinada me acude su fragancia, 
    la rosa conmovida 
    que iba a ser devorada por los buitres.


    Mi padre había dicho:
    ―Es necesario que mis hijos vean 
    y guarden la memoria 
    de lo que hoy sucede y lo mediten‖.
    Algo así dijo, creo. 
    Y caminando entre la multitud 
    vinimos hasta aquí.
    A hombros de mi padre mis cinco años 
    recibían la llama 
    que irradiaban los rostros, las miradas, 
    la humildad de las ropas, las canciones...
    Y nunca olvidaré la humedad que de pronto 
    resbaló de sus ojos a mis manos asidas a su cuello, 
    ni aquel extraño asombro de sentirme 
    por vez primera inscrita, 
    anudada a mi entorno y a mi gente.


    Tan sólo percepción o sobresalto 
    debió de ser entonces 
    el estruendo que se quedó en mi pecho, 
    entendido mucho tiempo después... 
    El mismo estruendo que acarrea con júbilo, 
    aún con esperanza, el corazón cansado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 10 Abr - 4:43

    ANGELINA GATELL (1926-2017)

    29. REENCUENTRO



    Entre la vida y la nada
    qué delgada es la frontera.
    Rafael Morales


    A la memoria de Juan José Arnedo


    En esa raya
    tan delgada y confusa en que la vida
    estrella sus mareas; en la linde del tiempo
    donde los actos palidecen y se apagan
    todas nuestras heridas,
    me detendré.


    Sé que habrá alguien esperándome.
    Me tenderá una mano,
    me llevará al lugar donde están ellos
    con su canto y el mío no extinguidos.


    Ven —me dirán sus voces inaudibles—.
    La manifestación es a las siete.


    Desplegaremos
    con ardor las banderas, las pancartas.
    Y unidos otra vez debajo de las pérdidas
    —aún más heridos que la propia historia—,
    levantando las manos con el gesto
    de amor que siempre nos ha unido,
    iremos repitiendo la consigna.


    Y entonces, solo entonces,
    cruzaré muy despacio la frontera
    tan delgada que hay, que siempre ha habido,

    entre mis sueños y la nada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 10 Abr - 4:48

    ANGELINA GATELL (1926-2017)

    30. TU MEMORIA


    Puntual, llegaba a diario la paloma
    cruzando el mar,
    y con tu voz bajaba
    a posarse en mis manos.
    Me decías:
    ―Hay nieve en mis ventanas y me ahoga
    la soledad. En mi memoria sólo
    descansa unos momentos la tristeza
    cuando eres tú, sin ti, quien la visita
    como evasiva, transparente, sombra‖.

    Prometías volver cuando el verano
    desvelara su flor: ―Hemos de vernos
    y hablar de tantas cosas…
    Aún podemos
    regresar a Orihuela…‖
    Cómo quema
    el cristal irisado del recuerdo…

    Yo también estoy sola. En otra nieve.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 15 Mar - 11:20

    .


    ¡Buen trabajo, Pascual! Contribuyo al mismo con cinco poemas de Angelina Gatell:


    De Los espacios vacíos y Desde el olvido:


    LA POESÍA

    Entró en mi casa
    y silenciosamente
    se instaló entre las cosas.
    Nadie la vio  llegar
    ni advirtió su presencia.

    Yo tan sólo recuerdo,
    muy vagamente,
    una extraña inquietud,
    una violencia indescifrable
    lastimando un sosiego
    ya desde siempre
    quebradizo, inseguro.

    No hubo por mi parte
    objeción, resistencia,
    ni nada que impugnara
    su aparición fortuita.
    Y así pudo, impune, clandestina,
    adueñarse del aire,
    del pan, del agua, de mis ojos...

    Decidida, implacable, fue llenando
    mi corazón con su desorden.
    En tan mínimo espacio,
    puso tristeza y gozo,
    unió la claridad con la tiniebla,
    valor y miedovertió con gesto sibilino
    en una misma copa.

    Abrió puertas, descorrió visillos,
    plantó en mi huerto
    su árbol
    esquivo, solidario, amoroso, rebelde...
    Aglutinó en mi voz todas las voces
    y me colmó las manos de dones y vacío.

    Y me dejó viviendo
    en soledad, con ella.




    De El poema del soldado:


    SEÑOR: YO ESTABA ALLÍ, VIVIENDO...

    Señor: yo estaba allí, viviendo
    inclinado  en el surco
    con el sol en la cintura y en la siembra.

    Yo estaba allí, con mis rebaños,
    la hogaza del pan tierno,
    la dorada promesa de la espiga,
    y un paisaje de alondras cuando el alba
    derribaba las sombras por la tierra.

    Y vinieron a quemarme
    las palabras terribles y los hombres terribles:
    palabras y hombres que no entiendo.

    Una Babel de pronto levantada
    a ras de la amapola.
    Porque eran, Señor, los mismos hombres hombres
    de todos los crepúsculos;
    eran sus mismas voces, sus silencios,
    sus ojos y sus brazos.

    Eran aquellos hombres que me llamaban
    con mi nombre sencillo por las tardes,
    y ponían sus manos en mis hombros,
    y me decían:
    "Marta tiene las trenzas rubias,
    y la mirada rubia, y hasta el aire
    es un silencio rubio cuando pasa..."

    Eran los mismos hombres. Los que antaño
    me hablaban de sus trigos
    con un gozoso acento,
    tan tierno y vegetal como una rama.

    "¡Miguel! ¡Miguel!",sus voces como ecos,
    como siniestros ecos me llamaron,
    y me dijeron: "¡Hiere!"
    Y me gritaron: "¡Mata!"
    "Mata, Miguel, es necesario. Deja el trigo en el surco,
    el azadón, el grano,
    a Marta...
    Es la guerra", dijeron, y entonaron sus himnos.

    Los vi perderse lejos, ajenos ya, remotos.
    Sus mantos en mis hombros
    como garfios terribles
    dejaron la consigna de la sangre.
    Y me dieron, Señor, este hierro que empuño.




    De Esa oscura palabra:


    RAMBLA

    No lo intentéis siquiera. No hay vasija posible,
    capaz para mis ansias. Os digo que es inútil.
    Yo soy la rambla inmensa, centelleante de espumas,
    huyendo enteramente.

    Podéis hundir las manos en mis aguas heladas;
    en la piel que transporta pájaros, nubes, sauces;
    podéis sentir la larga caricia que prodigo,
    a mi trémulo paso.

    Podéis, en esas tardes ardientes del estío,
    acercar presurosos vuestra sed a mi orilla
    y beberme despacio, en la copa del viento,
    con goloso deleite.

    Podéis, os lo repito. Aquí estoy, a la espera,
    acudiré cantando, saltando a vuestros labios,
    pero dejadme libre, indócil en mi huida.

    Yo no puedo quedarme dormida en el remanso.
    Me llama el mar, el viento, el verdor de los pinos,
    los caminos distantes.

    No intentéis aquietarme. Yo tengo mi destino.
    Criatura en movimiento, plural, multiplicada.
    En cada gota mía un mundo nuevo brilla
    sustancial y bellísimo.

    Bien sabéis que es inútil. Desistid del empeño.
    Además, ¿qué os importa? Una mujer no es nada.
    En cambio este brazado de sueño y rebeldía,
    puede ser necesario.

    Dejadme. Necesito precipitar mis aguas
    más allá de este tiempo tan oscuro y amargo.
    No extendáis vuestras manos, me deslizo entre ellas
    imposible y lejana.

    Acaso alguna noche me pese haber huido.
    Es posible que grite mi humana pesadumbre,
    que golpee con ansia en las cerradas puertas
    que celan vuestro sueño.

    Pero eso no os importe. Antaño ya lo hice
    y contestó el silencio a mi voz implorante.
    Todo es distinto ahora. Ya nada necesito.
    La libertad me basta.




    De Las claudicaciones:


    DESTINO

    Sólo sombras me dieron.
    Con semilla de sombra fecundaron el vientre,
    la cárcava sumisa
    donde tuve mi origen de sombra.

    Me arroparon con sombra. Me dieron
    pan de sombra amasado
    por manos de sombra y condena.

    Fui creciendo anegada de sombra,
    ahogándome en mares de sombra,
    pisando caminos de tedio y de sombra,
    llevando en los labios
    una dura señal de sombra y de silencio.

    A mi voz opusieron densas sombras, cegando
    la plural hermosura que a mi boca afluía.
    Largo trago de sombra acudió a mi garganta,
    a mi sed insaciable.

    Con pedradas de sombra derribaron mis manos,
    abatieron mis ramos celestes.
    Un látigo de sombra golpeó mi alegría,
    dejó el aire vacío de rosas,
    apagó las estrellas, el beso, la sangre.

    Con un lienzo de sombra envolvieron la clara,
    rebelde sonrisa.
    Me poblaron de sombra la frente y los párpados.
    Una llave de sombra cerró para siempre
    las puertas del alba.

    Y con muros de sombra me hicieron la casa.
    Y amueblaron de sombra y espanto
    la alcoba nupcial, 
    asediando mi cuerpo,
    cercando de sombra furiosa mi vientre.

    Y vinieron, cubiertos de sombra,
    mis hijos.




    De Los espacios vacíos:


    PALABRAS PARA AURORA DE ALBORNOZ

    No suelo hablar apenas
    de aquellos días,
    ni del mucho silencio que se impuso
    en torno a mí desde el inmenso índice
    que ordenaba prudencia.

    Tampoco suelo hablar
    de los que me borraron
    de sus agendas
    y olvidaron mi nombre
    como si nunca lo hubieran pronunciado.

    Tú no estabas entre ellos.
    Nunca estuviste entre ellos,
    ni siquiera
    cuando fingías, desde la distancia
    y el ensimismamiento
    -al que eras tan proclive-
    escuchar sus palabras,
    sus bellas, luminosas palabras:
    solidaridad,
    poesía...

    Por eso aquella tarde de noviembre,
    separando las sombras,
    abriéndome camino en el crepúsculo,
    llegué a tu casa.

    Hacía muchas horas que, sonámbula,
    perdida, vulnerada, malgastando
    mis penúltimas fuerzas, recorría
    calles, plazas, jardines,
    donde el otoño aquel, colérico y terrible,
    me tendía sus trampas, sus ardides de oro.

    La lluvia había dejado en las caladas
    turbios espejos que mis pies rompían
    mientras un viento helado
    parecía empujarme persuasivo
    hacia la calle de Méjico...

    ...........................................tu calle.

    Una llamada trémula.
    Después
    oí tus pasos
    por el largo pasillo,
    y al instante,
    la luz inolvidable de tus ojos,
    desmintiendo la oscuridad,
    salió a mi encuentro.

    Entré en tu casa como tantas veces,
    cuando nuestra amistad era un espacio
    de actitud solidaria:
    firmábamos manifiestos, llamamientos
    a pedíamos indultos, siempre denegados.

    Pero aquel día todo fue diferente.
    No hicieron falta las palabras.
    Con un gesto ritual y hermoso,
    me secaste la frente, el cabello,
    las manos...

    Por si no lo recuerdas,
    por si no puedes recordarlo
    ahora,
    en la profunda cárcava
    que la muerte vigila,
    te diré de qué modo
    se desató la cinta de mi angustia.

    Apoyé mi frente
    en tu hombro, tan frágil,
    y bajo la luz última del día
    lloramos juntas, con desvalimiento,
    como sólo se llora por los hijos presos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Mar - 11:09

    Ciertamente, Pedro, la dejé abandonada, pese a tener archivos suyos. Te agradezco pues que la hayas retomado. Merece la pena.

    Un fuerte abrazo y otro para Juan Ramón.


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