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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 28 Mar 2023, 02:58

    ANGELINA GATELL (1926-2017)

    27. POEMA FRUSTRADO


    ...un buen poema
    por más bello que sea, será cruel.

    Joan Margarit

    Pero no es la belleza. Ni es tampoco
    - - - el asombro que vierte la palabra
    - - - formando claridad en su contorno.
    Lo único imprescindible es esta herida
    - - - por donde entra a empujones el poema.

    Viene muy malherido. Se desangra
    - - - igual que un niño entre las manos
    terribles de Israel.
    - - - - - - - - Tiembla en mis dedos.
    ¿De qué sirve decir cuánto me duele
    no darle vida?
    Intento levantarlo.
    Pero son muchos los cadáveres
    que lleva en su interior y el peso
    hace que se deslice hasta la nieve
    que ha caído esta noche y se emborrone.

    ¿De qué sirve decir que me hace daño
    el inútil rumor de su agonía?

    Sólo queda su boca sin sonido
    como testigo helado de la noche.
    Todo el horror, absorto como un pájaro,
    dormita en su penumbra. Bastaría
    para que despertara una palabra
    que dice Palestina y avergüenza.

    ¿De qué sirve decir que todo el frío
    con que este invierno me avasalla el pecho
    proviene de un lugar que no conozco,
    de un sufrimiento sombra de sí mismo?

    ¿De qué sirve decirlo en este idioma
    de nombrar el amor como metáfora?

    Desde el televisor llega a mis ojos
    el resplandor de Gaza describiendo
    la crueldad de un poema que no quiso
    vivir para contar que estaba muerto.


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 01 Abr 2023, 01:13

    OTOÑO DE 1974

    Tan hermosa es la tarde,
    tan de cristal el cielo,
    que en mi frente se aniña
    la tristeza que llevo.

    Raya un pájaro al aire
    con su pico de fuego...
    en mis manos, sus alas
    me derrama un momento.

    Los árboles, al fondo
    de la luz, mudos, quietos,
    dejan caer sus últimas
    alhajas en silencio.

    Es otoño el motivo
    de la hermosura. Siento
    su pulso rumoroso
    señoreando el viento.

    Si yo pudiera ahora
    ser como fui otro tiempo...
    latido del paisaje,
    total advenimiento
    de la tarde que cruzo
    ¿hacia dónde? No tengo
    ni siquiera caminos...

    Los ha borrado el miedo.


    La tristeza y la belleza en perfecta comunión.
    Hoy no te libras de mi, amigo mío, así que por aquí y por allí, me verás.
    Gracias


    _________________
    “Como siempre; apenas uno pone los pies en la tierra
    se acaba la diversión”.


    "Mafalda"
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 02 Abr 2023, 00:35

    Gracias, Lluvia.


    Sabes como me encuentro... Mejor que nadie... En un ring y a punto de tirar la toalla.




    Besos 


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 05 Abr 2023, 01:24

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    28. PRIMER RECUERDO



     A la memoria de mi padre


    Había tantas palomas festoneando 
    ventanas y cornisas...
    Y aquel olor a mar que se enredaba 
    a la tarde suntuosa; 
    y el aire, celebrando su invisible 
    fulgor en los cabellos 
    que alegremente ondeaban en sus manos.


    En este espacio fue.
    En esta esquina bella y sabia donde 
    ahora me detengo 
    y toco con cuidado las imágenes, 
    su sombra clandestina 
    pegada en la memoria, defendiendo 
    con lealtad un instante 
    que aventuró su luz como un relámpago 
    más allá de la noche.


    Con desorden recuerdo aquella tarde, 
    su tiempo aconteciendo 
    bajo un claror como recién nacido 
    que sé que aún me concierne, 
    y advierto que aquel día tan lejano 
    se abre como una página 
    con bullicio de cantos y banderas, 
    y un lugar transparente 
    donde está escrito mi primer recuerdo. 
    Fue un catorce de abril.
    Obstinada me acude su fragancia, 
    la rosa conmovida 
    que iba a ser devorada por los buitres.


    Mi padre había dicho:
    ―Es necesario que mis hijos vean 
    y guarden la memoria 
    de lo que hoy sucede y lo mediten‖.
    Algo así dijo, creo. 
    Y caminando entre la multitud 
    vinimos hasta aquí.
    A hombros de mi padre mis cinco años 
    recibían la llama 
    que irradiaban los rostros, las miradas, 
    la humildad de las ropas, las canciones...
    Y nunca olvidaré la humedad que de pronto 
    resbaló de sus ojos a mis manos asidas a su cuello, 
    ni aquel extraño asombro de sentirme 
    por vez primera inscrita, 
    anudada a mi entorno y a mi gente.


    Tan sólo percepción o sobresalto 
    debió de ser entonces 
    el estruendo que se quedó en mi pecho, 
    entendido mucho tiempo después... 
    El mismo estruendo que acarrea con júbilo, 
    aún con esperanza, el corazón cansado.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 09 Abr 2023, 23:43

    ANGELINA GATELL (1926-2017)

    29. REENCUENTRO



    Entre la vida y la nada
    qué delgada es la frontera.
    Rafael Morales


    A la memoria de Juan José Arnedo


    En esa raya
    tan delgada y confusa en que la vida
    estrella sus mareas; en la linde del tiempo
    donde los actos palidecen y se apagan
    todas nuestras heridas,
    me detendré.


    Sé que habrá alguien esperándome.
    Me tenderá una mano,
    me llevará al lugar donde están ellos
    con su canto y el mío no extinguidos.


    Ven —me dirán sus voces inaudibles—.
    La manifestación es a las siete.


    Desplegaremos
    con ardor las banderas, las pancartas.
    Y unidos otra vez debajo de las pérdidas
    —aún más heridos que la propia historia—,
    levantando las manos con el gesto
    de amor que siempre nos ha unido,
    iremos repitiendo la consigna.


    Y entonces, solo entonces,
    cruzaré muy despacio la frontera
    tan delgada que hay, que siempre ha habido,

    entre mis sueños y la nada.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 09 Abr 2023, 23:48

    ANGELINA GATELL (1926-2017)

    30. TU MEMORIA


    Puntual, llegaba a diario la paloma
    cruzando el mar,
    y con tu voz bajaba
    a posarse en mis manos.
    Me decías:
    ―Hay nieve en mis ventanas y me ahoga
    la soledad. En mi memoria sólo
    descansa unos momentos la tristeza
    cuando eres tú, sin ti, quien la visita
    como evasiva, transparente, sombra‖.

    Prometías volver cuando el verano
    desvelara su flor: ―Hemos de vernos
    y hablar de tantas cosas…
    Aún podemos
    regresar a Orihuela…‖
    Cómo quema
    el cristal irisado del recuerdo…

    Yo también estoy sola. En otra nieve.


    _________________
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 15 Mar 2024, 07:20

    .


    ¡Buen trabajo, Pascual! Contribuyo al mismo con cinco poemas de Angelina Gatell:


    De Los espacios vacíos y Desde el olvido:


    LA POESÍA

    Entró en mi casa
    y silenciosamente
    se instaló entre las cosas.
    Nadie la vio  llegar
    ni advirtió su presencia.

    Yo tan sólo recuerdo,
    muy vagamente,
    una extraña inquietud,
    una violencia indescifrable
    lastimando un sosiego
    ya desde siempre
    quebradizo, inseguro.

    No hubo por mi parte
    objeción, resistencia,
    ni nada que impugnara
    su aparición fortuita.
    Y así pudo, impune, clandestina,
    adueñarse del aire,
    del pan, del agua, de mis ojos...

    Decidida, implacable, fue llenando
    mi corazón con su desorden.
    En tan mínimo espacio,
    puso tristeza y gozo,
    unió la claridad con la tiniebla,
    valor y miedovertió con gesto sibilino
    en una misma copa.

    Abrió puertas, descorrió visillos,
    plantó en mi huerto
    su árbol
    esquivo, solidario, amoroso, rebelde...
    Aglutinó en mi voz todas las voces
    y me colmó las manos de dones y vacío.

    Y me dejó viviendo
    en soledad, con ella.




    De El poema del soldado:


    SEÑOR: YO ESTABA ALLÍ, VIVIENDO...

    Señor: yo estaba allí, viviendo
    inclinado  en el surco
    con el sol en la cintura y en la siembra.

    Yo estaba allí, con mis rebaños,
    la hogaza del pan tierno,
    la dorada promesa de la espiga,
    y un paisaje de alondras cuando el alba
    derribaba las sombras por la tierra.

    Y vinieron a quemarme
    las palabras terribles y los hombres terribles:
    palabras y hombres que no entiendo.

    Una Babel de pronto levantada
    a ras de la amapola.
    Porque eran, Señor, los mismos hombres hombres
    de todos los crepúsculos;
    eran sus mismas voces, sus silencios,
    sus ojos y sus brazos.

    Eran aquellos hombres que me llamaban
    con mi nombre sencillo por las tardes,
    y ponían sus manos en mis hombros,
    y me decían:
    "Marta tiene las trenzas rubias,
    y la mirada rubia, y hasta el aire
    es un silencio rubio cuando pasa..."

    Eran los mismos hombres. Los que antaño
    me hablaban de sus trigos
    con un gozoso acento,
    tan tierno y vegetal como una rama.

    "¡Miguel! ¡Miguel!",sus voces como ecos,
    como siniestros ecos me llamaron,
    y me dijeron: "¡Hiere!"
    Y me gritaron: "¡Mata!"
    "Mata, Miguel, es necesario. Deja el trigo en el surco,
    el azadón, el grano,
    a Marta...
    Es la guerra", dijeron, y entonaron sus himnos.

    Los vi perderse lejos, ajenos ya, remotos.
    Sus mantos en mis hombros
    como garfios terribles
    dejaron la consigna de la sangre.
    Y me dieron, Señor, este hierro que empuño.




    De Esa oscura palabra:


    RAMBLA

    No lo intentéis siquiera. No hay vasija posible,
    capaz para mis ansias. Os digo que es inútil.
    Yo soy la rambla inmensa, centelleante de espumas,
    huyendo enteramente.

    Podéis hundir las manos en mis aguas heladas;
    en la piel que transporta pájaros, nubes, sauces;
    podéis sentir la larga caricia que prodigo,
    a mi trémulo paso.

    Podéis, en esas tardes ardientes del estío,
    acercar presurosos vuestra sed a mi orilla
    y beberme despacio, en la copa del viento,
    con goloso deleite.

    Podéis, os lo repito. Aquí estoy, a la espera,
    acudiré cantando, saltando a vuestros labios,
    pero dejadme libre, indócil en mi huida.

    Yo no puedo quedarme dormida en el remanso.
    Me llama el mar, el viento, el verdor de los pinos,
    los caminos distantes.

    No intentéis aquietarme. Yo tengo mi destino.
    Criatura en movimiento, plural, multiplicada.
    En cada gota mía un mundo nuevo brilla
    sustancial y bellísimo.

    Bien sabéis que es inútil. Desistid del empeño.
    Además, ¿qué os importa? Una mujer no es nada.
    En cambio este brazado de sueño y rebeldía,
    puede ser necesario.

    Dejadme. Necesito precipitar mis aguas
    más allá de este tiempo tan oscuro y amargo.
    No extendáis vuestras manos, me deslizo entre ellas
    imposible y lejana.

    Acaso alguna noche me pese haber huido.
    Es posible que grite mi humana pesadumbre,
    que golpee con ansia en las cerradas puertas
    que celan vuestro sueño.

    Pero eso no os importe. Antaño ya lo hice
    y contestó el silencio a mi voz implorante.
    Todo es distinto ahora. Ya nada necesito.
    La libertad me basta.




    De Las claudicaciones:


    DESTINO

    Sólo sombras me dieron.
    Con semilla de sombra fecundaron el vientre,
    la cárcava sumisa
    donde tuve mi origen de sombra.

    Me arroparon con sombra. Me dieron
    pan de sombra amasado
    por manos de sombra y condena.

    Fui creciendo anegada de sombra,
    ahogándome en mares de sombra,
    pisando caminos de tedio y de sombra,
    llevando en los labios
    una dura señal de sombra y de silencio.

    A mi voz opusieron densas sombras, cegando
    la plural hermosura que a mi boca afluía.
    Largo trago de sombra acudió a mi garganta,
    a mi sed insaciable.

    Con pedradas de sombra derribaron mis manos,
    abatieron mis ramos celestes.
    Un látigo de sombra golpeó mi alegría,
    dejó el aire vacío de rosas,
    apagó las estrellas, el beso, la sangre.

    Con un lienzo de sombra envolvieron la clara,
    rebelde sonrisa.
    Me poblaron de sombra la frente y los párpados.
    Una llave de sombra cerró para siempre
    las puertas del alba.

    Y con muros de sombra me hicieron la casa.
    Y amueblaron de sombra y espanto
    la alcoba nupcial, 
    asediando mi cuerpo,
    cercando de sombra furiosa mi vientre.

    Y vinieron, cubiertos de sombra,
    mis hijos.




    De Los espacios vacíos:


    PALABRAS PARA AURORA DE ALBORNOZ

    No suelo hablar apenas
    de aquellos días,
    ni del mucho silencio que se impuso
    en torno a mí desde el inmenso índice
    que ordenaba prudencia.

    Tampoco suelo hablar
    de los que me borraron
    de sus agendas
    y olvidaron mi nombre
    como si nunca lo hubieran pronunciado.

    Tú no estabas entre ellos.
    Nunca estuviste entre ellos,
    ni siquiera
    cuando fingías, desde la distancia
    y el ensimismamiento
    -al que eras tan proclive-
    escuchar sus palabras,
    sus bellas, luminosas palabras:
    solidaridad,
    poesía...

    Por eso aquella tarde de noviembre,
    separando las sombras,
    abriéndome camino en el crepúsculo,
    llegué a tu casa.

    Hacía muchas horas que, sonámbula,
    perdida, vulnerada, malgastando
    mis penúltimas fuerzas, recorría
    calles, plazas, jardines,
    donde el otoño aquel, colérico y terrible,
    me tendía sus trampas, sus ardides de oro.

    La lluvia había dejado en las caladas
    turbios espejos que mis pies rompían
    mientras un viento helado
    parecía empujarme persuasivo
    hacia la calle de Méjico...

    ...........................................tu calle.

    Una llamada trémula.
    Después
    oí tus pasos
    por el largo pasillo,
    y al instante,
    la luz inolvidable de tus ojos,
    desmintiendo la oscuridad,
    salió a mi encuentro.

    Entré en tu casa como tantas veces,
    cuando nuestra amistad era un espacio
    de actitud solidaria:
    firmábamos manifiestos, llamamientos
    a pedíamos indultos, siempre denegados.

    Pero aquel día todo fue diferente.
    No hicieron falta las palabras.
    Con un gesto ritual y hermoso,
    me secaste la frente, el cabello,
    las manos...

    Por si no lo recuerdas,
    por si no puedes recordarlo
    ahora,
    en la profunda cárcava
    que la muerte vigila,
    te diré de qué modo
    se desató la cinta de mi angustia.

    Apoyé mi frente
    en tu hombro, tan frágil,
    y bajo la luz última del día
    lloramos juntas, con desvalimiento,
    como sólo se llora por los hijos presos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Mar 2024, 07:09

    Ciertamente, Pedro, la dejé abandonada, pese a tener archivos suyos. Te agradezco pues que la hayas retomado. Merece la pena.

    Un fuerte abrazo y otro para Juan Ramón.


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    ANGELINA GATELL (1926-2017) - Página 3 Empty Re: ANGELINA GATELL (1926-2017)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 09 Mayo 2024, 13:04

    .


    Dos poemas más de Angelina Gatell:


    De Poema del soldado (1955):


    SEÑOR, NO SÉ SI ME RECUERDAS...

    Señor, no sé si me recuerdas.
    Yo me llamo Miguel. "¡Miguel!", me llaman
    gritando mis amigos.
    «Miguel…», murmura Marta súbitamente mínima.
    Y hasta el viento me grita «¡Miguel!» por los caminos.

    Debes de haberlo oído, Señor,
    en la naranja viva
    de un ocaso cualquiera, monte arriba
    mi nombre en caravana de sonidos.

    No sé si me recuerdas. Tú me diste
    menesteres sencillos,
    eternos menesteres de los hombres,
    arar las tierras o segar el trigo…

    Debes de haberme visto,
    tan cerca
    del cósmico latido
    de tus pulsos inmensos, desbordados,
    bajo el arco dorado que en los montes
    multiplica el fulgor último y frío.

    Lo sé, Señor, no te hablé nunca,
    pero tampoco fue preciso.
    Estabas en la rosa y en el alba,
    en la luz del estío,
    en la esteva, en mi mano,
    en la flor del tomillo…

    Latías en la tierra como un hondo
    corazón serenísimo;
    bajabas con la lluvia y esparcías
    sobre mí tus racimos…
    ¿Para qué decir «Dios», si todo era
    sustancia de Ti mismo?
    Si yo decía “siembra” te nombraba,
    y te nombraba también diciendo «río»…

    Pero ahora, Señor, cuando la furia
    como una araña tiende sus poderosos hilos
    desde un hombre a otro hombre;
    cuando en la orilla verde del olivo
    se desata la ira y en las hoces despierta
    no sé qué extraño brillo,
    acudo a Ti para decirte:
    «Necesito
    que vengas y me expliques
    el porqué de este viento en los caminos
    como una espesa vaharada
    de donde emerge el grito
    de esos hombre de pronto tan distintos,
    con los ojos colmados
    de odios antiquísimos…

    Explícame por qué se niegan
    a la paz; qué misteriosos sonidos
    desordenan la música
    que arde en sus gargantas. Necesito
    saber qué ansias los empujan,
    qué secretas razones, qué misteriosos signos
    les crecen en la sangre
    como las verdes llamas de los pinos
    subiendo por el viento…

    Tengo miedo, Señor. Y necesito
    hablar contigo largamente,
    como viejos amigos».



    De Las claudicaciones (1969):


    LOS VENCIDOS

    ...con los pies rotos
    entre polvo y piedra,
    por el duro camino catalán,
    bajo las balas últimas
    caminando,
    ay, hermanos valientes,
    al destierro.

    PABLO NERUDA

    Yo estuve allí también.
    Era tan sólo
    una mínima hoguera donde ardía,
    sin que yo lo supiera,
    mi esperanza, mi fe, mi dignidad futura.

    Todo fue consumiéndose y consumándose
    bajo el crepúsculo de enero,
    sobre la tierra helada,
    allá, en los campos míos,
    entre las viñas que mostraban
    sus oscuros muñones como indomables puños.

    Los vi pasar con los pies rotos
    entre polvo y piedra.

    Nunca he visto otros ojos
    más arados por el dolor,
    más transitados por la pesadumbre.

    Bajo la tarde, hambrientos
    de pan, de muerte, de soledad,
    fueron pasando.

    Los pies
    calzados con la sangre
    que caía
    por el duro camino catalán,
    condecorando hermosamente
    la tierra aquella donde yo nací
    y donde
    mi corazón se cubre de hojas verdes
    todas las primaveras,
    como si fuera un árbol,
    una vid,
    o acaso
    una gota pequeña
    de aquella sangre
    que iluminó mi patria.

    Los vi pasar. Llevaban
    apagadas las frentes,
    las manos señaladas
    por la costumbre del fusil;
    sus ojos
    eran como náufragos en el crepúsculo
    que, cómplice, caía
    solapadamente, borrando
    los últimos caminos.

    Uno de aquellos hombres
    —casi blanco el cabello—
    tocó con un temblor
    mis trenzas,
    que fueron en sus manos
    como un presentimiento
    de cadenas futuras,
    y dijo,
    con una voz que nunca
    podré olvidar:

    ...............Nina, no’m donaries
    ...............un tros, solament un tros
    ...............de pa?

    Le di mi pan, las rubias
    avellanas del huerto,
    el agua…

    Le di, definitivamente,
    un lugar en mi vida:
    un pequeño recinto
    donde su voz me dura,
    donde sus ojos
    hallaron estadía,
    donde sus labios
    alguna vez me hablan
    con nuestro dulce acento inolvidable,
    con las bellas palabras
    que los vencedores quisieron
    borrar…

    Y aunque la muerte
    rondara sus cabellos,
    con aquel mismo gesto largo y torpe
    con que él rozó los míos,
    y no sé dónde yace
    su cuerpo desgarrado
    por la derrota,
    no he podido olvidar su sombra triste
    que cruzó mi niñez
    y acuñó en ella, para siempre,
    la ira y la impotencia.

    Desde aquel día
    —25 de enero de 1939—
    el pan sabe a vergüenza y a cobarde
    consentimiento,
    y cuando acerco
    un pedazo a mis dientes,
    en vez de iluminarse se me tiñen
    de un rubor infinito.
    Y me acude a recuerdo, inevitablemente,
    aquel pan y aquel hombre.

    Fueron pasando, uno tras otro, los vencidos
    por mis ojos de niña,
    bajo las balas últimas
    que partían
    de los avellanos,
    de los bosques fríos,
    de la tarde…

    Los vi pasar —eran los míos—
    caminando,
    ay, hermanos valientes, al destierro.



    ANGELINA GATELL, Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta, Bartleby, 2006.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Miér 23 Oct 2024, 02:48, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 08 Jun 2024, 01:52

    Lo es sin duda, Pedro. Pero yo hace tiempo que he desistido: este espacio es de MARIA LUA. y así debería llamarse. Voy a constarte todos los comentarios que has hecho.

    Pero no voy a participar de momento. En realidad AIRES DE LIBERTAD o es suyo o no es de NADIE. eN NOMBRE DE LA LIBERTAD QUE ELLA SOSTIENE. Ejemplo: MACHACARME CUANDO EXPUSE UN POEMA SOBRE Brasil, que no concordaba con sus ideas. .

    De nuevo gracias. Pero no sé cuando volveré. Me siento más agusto en SUBFORO LLUVIA ( aunque ya ha empezado a acaparlo todo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 23 Oct 2024, 02:59

    .


    Dos poemas más de Angelina Gatell:


    De Los espacios vacíos, 2001:


    A MI MADRE

    Subiendo por la noche,
    tanteando
    las súbitas paredes
    que levantó la ausencia,
    busco, madre, tu lámpara,
    aquella luz humilde
    que en tus dedos nacía
    como nace en la hierba
    el fulgor del rocío.

    Nunca he visto
    nada más esplendente que tus manos.
    Y ahora,
    cuando ya dedicadas a la muerte me faltan,
    puedo hallar la medida
    exacta de lo oscuro.

    Dura es tu ausencia, madre.
    Y qué difícil
    acomodar en ella
    el corazón, como si fuera un pájaro indefenso,
    sin aire que sostenga
    la gracia de su vuelo.

    Tiende tus manos,
    tan claras,
    tan llenas de bienaventuranza
    hacia mí.
    Rescátame
    de tanto desamparo,
    ahora,
    en este instante
    en que a tientas camino
    mendigando,
    un poco
    de tu esplendor...

    Pero es inútil, madre,
    mi búsqueda.
    Sólo la sombra y sus estalactitas
    me acuden.
    Sólo el drío y su atado de ortigas;
    sólo el viento que rompe
    la rosa encendida del alba
    y me entrega, maligno
    su música.

    Dura es la noche, madre.
    No me dejes en ella
    tan sola,
    sin tu lámpara,
    sin el destello o mínimo relámpago
    que siempre
    pusiste en mi camino.



    LA CASA

    A Sabina de la Cruz

    -Pero no fue un sueño. Yo tuve
    mi casa junto al mar.

    Recuerdo
    sus torreones de espuma
    elevándose
    en medio de mi infancia.
    Claras habitaciones
    donde todos los actos tuvieron su principio:
    tibias
    paredes de brisa, ventanales de bruma
    desde donde, asombrada,
    vi encenderse la vida
    y sus paisajes
    de barcos y gaviotas.

    Un aire caricioso
    fue dejando en mis manos
    esa leve fragancia
    de azucenas marinas
    que me acompaña siempre
    y me otorgó este oficio
    de edificar castillos
    con arena, con viento.

    No. No fue un sueño.
    Podría enumerar el gozo
    con las cifras del agua
    o nombrar la tristeza
    con el idioma frío
    del nácar...
    Todo
    lo que llena mi vida
    tuvo allí su raíz,
    su principio,
    su casa.


    ANGELINA GATELL, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 25 Oct 2024, 05:50

    .


    Otros poemas de Angelina Gatell:


    De De mar a mar (Sonetos mexicanos):


    LAGO DE CHAPALA

    Esta extensión inmensa que no acaba;
    esta plomiza lámina expandida;
    esta opaca planicie sin fisuras
    que casi no respira, que no tiembla...

    Esta quietud solemne, apenas rota
    por el vuelo velos de los pelícanos,
    o la sombra del aire, suspendida
    sobre el sueño densísimo del agua...

    Sólo un momento, contra el frío azogue
    pálido el sol, sin brillo, reverbera
    y se rompe en esquirlas de oro altivo...

    ¿Será la muerte así, duro paisaje
    inmune a la dulzura, riguroso,
    imagen, sin memoria, de lo inerte?


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 26 Oct 2024, 05:31

    .


    CON LOS CINCO SENTIDOS

    Sonoridad del sueño tal vez sea;
    acuerdo entre la luz y la mañana;
    conspiración del bosque y sus criaturas...
    pero a mi oído llegan voces, sones

    nunca escuchados... cantos secretísimos,
    armónicos rumores, dulces ecos.
    ¿Es la hierba quizá? ¿Quizá es el agua?
    ¿El colibrí? ¿El quetzal de antiguo acento?

    ¿La savia del magüey, su espeso líquido
    subiendo atropellado por las hojas
    de furia radical? ¿O acaso el viento

    pulsando la flor blanca del caobo?
    ¿O tú, Tajín, requeridor de lluvias,
    señor augusto de las tempestades?



    TRES SONETOS CON ESTRAMBOTE
    PARA SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ.

    EN LA IGLESIA DE SAN FRANCISCO

    I

    Porque tal vez tu mano se detuvo
    en los viejos sillares. Porque acaso
    en uno de estos arcos tu sonrisa
    atestiguó tu indócil primavera.

    Porque no es imposible que tus ojos
    en otros enredaran su destello
    y, prendido quedara en este espacio
    el espectro de un sueño.

    ...............................................Y no sería
    en absoluto extraño que tus labios
    dibujaran un nombre ya imposible
    resumido en la muerte o el olvido.

    Quizá por eso bajo hipnotizada
    las carcomidas gradas de este templo
    con ansia de encontrar algún indicio,

    una señal que arguya la tormenta
    que te empujó a la sima de ti misma.


    ANGELINA GATELL, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007


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