ANGELINA GATELL (1926-2017)

ANGELINA GATELL (1926-2017)

27. POEMA FRUSTRADO


Pero no es la belleza. Ni es tampoco
- - - el asombro que vierte la palabra
- - - formando claridad en su contorno.
Lo único imprescindible es esta herida
- - - por donde entra a empujones el poema.

Viene muy malherido. Se desangra
- - - igual que un niño entre las manos
terribles de Israel.
- - - - - - - - Tiembla en mis dedos.
¿De qué sirve decir cuánto me duele
no darle vida?
Intento levantarlo.
Pero son muchos los cadáveres
que lleva en su interior y el peso
hace que se deslice hasta la nieve
que ha caído esta noche y se emborrone.

¿De qué sirve decir que me hace daño
el inútil rumor de su agonía?

Sólo queda su boca sin sonido
como testigo helado de la noche.
Todo el horror, absorto como un pájaro,
dormita en su penumbra. Bastaría
para que despertara una palabra
que dice Palestina y avergüenza.

¿De qué sirve decir que todo el frío
con que este invierno me avasalla el pecho
proviene de un lugar que no conozco,
de un sufrimiento sombra de sí mismo?

¿De qué sirve decirlo en este idioma
de nombrar el amor como metáfora?

Desde el televisor llega a mis ojos
el resplandor de Gaza describiendo
la crueldad de un poema que no quiso
vivir para contar que estaba muerto.

OTOÑO DE 1974

Tan hermosa es la tarde,
tan de cristal el cielo,
que en mi frente se aniña
la tristeza que llevo.

Raya un pájaro al aire
con su pico de fuego...
en mis manos, sus alas
me derrama un momento.

Los árboles, al fondo
de la luz, mudos, quietos,
dejan caer sus últimas
alhajas en silencio.

Es otoño el motivo
de la hermosura. Siento
su pulso rumoroso
señoreando el viento.

Si yo pudiera ahora
ser como fui otro tiempo...
latido del paisaje,
total advenimiento
de la tarde que cruzo
¿hacia dónde? No tengo
ni siquiera caminos...

Los ha borrado el miedo.

La tristeza y la belleza en perfecta comunión.
Hoy no te libras de mi, amigo mío, así que por aquí y por allí, me verás.
Gracias