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    Patti Smith (1946-

    Pedro Casas Serra
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    Patti Smith (1946- Empty Patti Smith (1946-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb Jul 30, 2022 3:27 am

    .


    Patti Smith
    (Chicago, Illinois; 30 de diciembre de 1946) es una legendaria cantante, artista visual y escritora estadounidense. Apodada habitualmente «la madrina del punk», Smith saltó a la fama durante el movimiento punk con su álbum debut Horses (1975), con el que trajo un punto de vista feminista e intelectual a la música punk y se convirtió en una de las artistas más influyentes de la música rock.

    Ha publicado once álbumes de estudio y recibido numerosos premios y reconocimientos. Por su extensa carrera, se ha convertido en un icono del rock y del movimiento feminista y es habitualmente reconocida como una influencia para otros músicos. En diciembre de 2010, la revista Rolling Stone la situó en el puesto 47 de la lista de los 100 mejores artistas de todos los tiempos. En 2007 entró en el Salón de la Fama del Rock and Roll.​ En 2005, fue nombrada Comendadora de la Orden de las Artes y las Letras de Francia,​ en 2007 obtuvo el Premio de Música Polar, concedido anualmente por la Real Academia Sueca de Música y en 2019 recibió la Medalla de Oro de Bellas Artes otorgada por el Gobierno de España.4

    Además de su faceta como cantante, Smith ha escrito más de veinte libros de poemas, canciones y narrativa. En 2010, ganó el National Book Award por sus memorias Éramos unos niños, en las que cuenta cómo se conoció con su amigo, el famoso fotógrafo Robert Mapplethorpe.

    ( Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Patti_Smith )


    *


    Cinco poemas de Patti Smith:


    SUEÑO DE PERRO

    has visto
    el perro de dylan
    tiene alas
    puede volar
    hablarle
    de él
    es la única manera
    de que dylan te mire a los ojos

    has sostenido
    la serpiente de dylan
    cascabelea como un juguete
    duerme en la hierba
    se enrosca en su mano
    canturrea y ataca
    cuando  dylan grita
    cuando dylan grita

    has apretado
    contra tu cara
    el pájaro de dylan
    el pájaro de dylan
    está en la cadera de dylan
    también dentro de él
    cae al suelo
    rueda con  dylan
    es el único que viene
    cuando dylan viene

    has visto
    el perro de dylan
    tiene alas
    puede volar
    cuando aterriza
    como un payaso
    es el único
    que puede
    mirar a dylan a los ojos

    (De Séptimo cielo, 1972)



    SUEÑO DE RIMBAUD

    soy viuda. podría ser charleville. podría ser cualquier parte.
    me muevo detrá de los arados. los campos. el joven arthur merodea
    por la granja (¿roche?) la bomba del pozo
    artesiano lanza vidrio verde conocido como desecho de cristal.
    me pega en el ojo.

    estoy arriba en la habitación vendando mi herida. él
    entra. se apoya contra el dosel. sus mejillas rosadas.
    aire desdeñoso manos grandes. lo encuentro endiabladamente sexy.
    cómo ocurrió pregunta indiferente. demasiado indiferente.
    levanto el vendaje. muestro mi ojo ensangrentado hecho un dessstre.
    un sueño de Poe. se queda asombrado.

    se lo explico rápido bruscamente. alguien me lo hizo. tú me lo hiciste.
    se cae sobre la cama. llora. me coge por las rodillas. lo cojo del pelo. que no
    hace sino arder en mis dedos. fuego espeso de zorro. suave pelo amarillo.
    pero ese inconfundible tono rojo. rúbeo. reflejo rojo. pelo de Él.

    oh, jesús, cómo lo deseo. sucio hijo de perra. lame
    mi mano. me sereno. ve rápido tu madre espera. se
    levanta. se está yendo. pero no sin la mirada de
    esos fríos ojos azules que destroza. ese que duda
    es mío. estamos sobre la cama. le he puesto un cuchillo en el
    delicado cuello. dejo que gotee. nos abrazamos. devoro su cuero cabelludo.
    piojos gordos como pulgares de bebé. piojos caviar de cráneo.

    oh, arthur, arthur, estamos en Abisinia Aden, haciendo el amor
    fumando cigarrillos. nos besamos. pero es mucho más. azur.
    charco azul. denso lago de aceite. las sensaciones se condensan, se avivan.
    golfo cristalino. bolas de cristal de colores que explotan.
    la costura de la tienda beréber se deshilacha. aberturas, abiertas como una
    cueva, se abren más, entrega total.

    (De Witt, 1973)



    MIRA HACIA ATRÁS

    Harry nació prematuro, tenía unas ganas
    terribles de salir. si, nació en budapest.
    en la cima del mundo. y antes de dejar
    de usar pantalón corto se escapó. para
    meterse en un circo. corría rápido. incluso hizo
    realidad sus sueños más tempranos.

    Pues mira, incluso en plena juventud era conocido por
    sus misteriosos actos de magia. y más adelante ni sogas
    ni candados ni barriles ni calabozos ni esposas pudieron
    sujetarlo. nada nada pudo
    encerrarlo.

    Los hombres (y las mujeres también) lo intentaron. desde
    chicago hasta moscú. desde los gángsteres hasta
    los emperadores.

    algunos lo recuerdan corriendo por la pista de carreras
    rusa. planeando su escapada, latido a
    latido, trasportado como un preso
    en el furgón siberiano revestido de acero.

    ¡como Joás, salió de un pescado alemán
    gigante! menudo cuento. pero
    es verdad todo es verdad.

    y las fugas al aire libre con la camisa
    de fuerza que dejaron boquiabierto a todo el sur.

    Dejó perplejos a los poderosos mandarines saliendo
    de su acuática celda de tortura china.

    y los peligrosos números bajo el
    agua. cuando un fallo suponía morir
    ahogado. pero no tenía miedo.

    Porque como se ha dicho: no estaba
    solo escapándose. quizá iba lanzado
    directamente a las estrellas.
    estaba probando. hasta qué profundidad podía llegar.
    desatarse. subir. salir.

    ambicionaba perforar ese techo de gravedad
    que muchos llaman cielo.

    sus maravillosos actos de magia no eran más que calentamientos
    para la gran escapada.

    Ah, Houdini. lo intentó. no lo consiguió.
    murió antes. rápido. pero murió.
    en forma.

    Y regresará
    regresará
    regresará...

    Una noche cuando menos te lo esperes.
    la luna se cuarteará como un huevo.
    y deslizándose por esa larga corriente dorada
    no bajará la gallina de pascua...

    ¡Será Houdini!
    Harry Houdini.
    saludando blandiendo una espada sonriente
    y romperá el corazón de todos
    los cerrajeros de América.

    (De Ha! ha! Houdini, 1977)



    ARTE EN EL CIELO

    Navegando por el terreno cubierto de plumas dejando caer frases como
    "He estado en sitios peores
    He estado en mejores
    He andado por ahí..."
    Y todo lo que deseas es una mano amiga
    Que te saque del lodazal,
    de la belleza
    Que te levante...

    Dejo que las ventanas vuelen, sobre los ríos, el campo y la rama que se dobla.

    A lo largo de la orilla del río unas mujeres cogen agua, otras golpean las camisas de sus maridos con una piedra. Niños medio desnudos muerden frutas extrañas, deliratemente dulces, y cantan:

    Un día todos estaremos muertos
    Pero los que se siguen moviendo
    Rastreando y volviendo sobre sus pasos
    Nunca morirán
    Se llamarán
    Rembrandt, Colón

    Soñé que era una misionera
    Soñé que era una mercenaria.
    Mi mochila era un corte de lino
    atado como un globo a un palo.

    Arriba, las nubes se forman una y otra vez. Parecen -un embrión, un amigo que se ido y descansa horizontal. Sobre un gran brazo, compasivo como un resorte que recibiera la orden de alcanzar y agarrar ese bolso de lino y todo lo que lleva dentro, aunque solo fuera el alma de una idea -el color del agua, el peso de una colina.

    (de Soñar despierta, 1992)



    RUINA INIMAGINABLE CON GEOMETRÍA PARPADEANTE

    Escarbó entre los escombros de su mundo
    con la cabeza cubierta sirvienta escrupulosa buscando gemas
    un collar que su señora había perdido en el suelo de mármol
    de un salón de baile bajo un cielo apaleado

    Se arrastró con su bebé fláccido como una muñeca de trapo floreada
    huyendo del infierno derecha a la luz de sus antepasados

    Se arrastró por arcos suspendidos
    envolvió a su bebé en el chal que se puso
    para ir al mercado apenas una cicatriz en el rostro de una colina
    los lazos de su pelo revoloteando vigas sangre seda
    rezumaban del cielo herido acribillado
    los zorros se escabullan los cables chisporroteaban
    manchas color miel pieles que temblaban
    mezcladas con pedazos de carne y calicó

    se arrastró por un tablero de ajedrez una jaula de barrotes
    de oro se arrastró con la cara en posición oblicua
    colocó su bebé ante el altar del Arte de la Guerra

    eligió entre los vestigios del campo
    vasco a un sastre bizco
    que estaba tratando de dar forma a un patrón que no casaba
    entre los escombros se arrastró
    con un zapato había perido el otro pie
    un rastro pegajoso y caliente

    trepó hasta el vientre de un caballo caído
    respiró la vida de él en su boca
    cubriendo de besos a la muñeca
    se agachó y rezó a su dios
    un crucifijo inmenso envuelto
    en cable telegráfico giraba
    como una botella en medio de un círculo

    se hizo la señal en el pecho
    y se llenó la boca de galletas

    Cuerpo de Cristo... Cuerpo de Cristo...

    Los caballos lloraban joyas del tamaño de puños
    que  los estudiosos barrían con la intención de
    retorcer y alisar las caras
    de cada plano para rifarlas
    cuando acabara el bombardeo

    Ante el Arte de la Guerra dejó a su bebé

    Para que fuera rifado junto al corazón del artista
    avasallado crucificado y vuelto a arrasar
    para alojar  un  brazo  estirado
    pezuña y muslo riendas reguero escarlata
    que corría por la nudosa crin del caballo

    brotaba sangre de las heridas de Cristo
    brotaba sangre de las heridas de España

    sangre blanca y negra brotaba

    el fantasma de Sofía pasó cabriolando con su vestido de trapo
    a través de las paredes de cristal -lo innombrable

    el vello del antebrazo se le erizó al sentir su
    presencia como si lo adormecieran con un pañuelo

    agarró un pincel grande y cubrió hojas blancas

    Goteaba el cuerno endurecido
    Goteaba el  anillo indignante

    matanza flor niña muerta pezuña ojo que todo lo abarca
    alumbraban los salones del pabellón español

    se abatió sobre el pincel agotado en el lienzo
    y al séptimo día lloró

    (De Augurios de inocencia, 2005)


    PATTI SMITH (Poesía, Artium, 2008. Traducción de Eli Tolaretxipi)

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    Patti Smith (1946- Empty Re: Patti Smith (1946-

    Mensaje por cecilia gargantini Sáb Jul 30, 2022 3:43 pm

    Qué intensos estos versos, querido Pedro!!!!!!!!!!!!!!
    El lector no puede quedar indiferente.
    Graciassssssssss y besosssssss, amigo
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    Patti Smith (1946- Empty Re: Patti Smith (1946-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom Jul 31, 2022 3:26 am

    Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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