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    POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.) - Página 8 Empty Re: POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 22 Oct 2024, 22:57

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    Ojos esquivos

    Puesto que de ojos se trata...
    ¡tantas historias pudiera
    contar sin que se supiera
    que un par de ojos me mata...!

    Ojos donde se desata
    de angustias un huracán,
    trazando un siniestro plan
    por arrasar mi cordura
    cuando miran mi cintura
    como el hambre mira el pan.

    Ojos de azul verdemar,
    quizás tristemente hermosos,
    que me evaden temerosos
    porque se niegan a hablar;
    y callan pues, al callar,
    es como si clausuraran
    dos ventanas que ocultaran
    inconfesables secretos
    o pecados indiscretos
    que jamás se confesaran.

    Mas no importa si tus ojos
    llevas cerrados o abiertos:
    se ama más a los muertos
    que de un vivo los despojos.
    Si has de vivir entre abrojos,
    al menos siembra una rosa,
    ya que es menos dolorosa
    la espina más perfumada,
    y consagra tu mirada
    al camino de la fosa.


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    POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.) - Página 8 Empty Re: POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 22 Oct 2024, 22:58

    CUBA


    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    AMAR EN TIEMPO DEL NO TIEMPO




    Flotan,

    se escurren,

    divagan,

    se deslizan por su inopia

    mudos y ausentes,

    pretendiendo llegar antes que otro,

    aplastando mentes

    ajenas o propias,

    o vendiendo lo que queda de alma

    al mejor postor de turno.

    Prostituyen su muerte asegurada

    por el pan rancio de cada día,

    y se van hinchando de miseria

    hasta estallar en gritos calcinados.

    A pocos les suena el nombre de Cristo,

    pues tienen los oídos llenos

    del tintineo que ensordece.

    Muchos dicen que Edgar Cayce

    profetizaba en aceite de ricino,

    que Nostradamus vendía cannabis por las noches,

    que Solari Parraviccini solo era

    una sombra frustrada.

    Y que los hopis,

    mayas,

    incas,

    aymaras,

    guaraníes,

    toltecas,

    aztecas

    y demás ilusos de este mundo

    perseguían mitos para ahuyentar sus miedos.

    Todo esto comentan ciertas gentes,

    criaturas macilentas que dan pena

    a falta de poder dar otra cosa.

    Mas flotan,

    se escurren,

    divagan,

    se deslizan hacia una fosa común,

    porque en su insaciedad de sí mismas

    olvidaron lo fácil que es amar.


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    POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.) - Página 8 Empty Re: POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 23 Oct 2024, 01:30

    Ojos donde se desata
    de angustias un huracán,
    trazando un siniestro plan
    por arrasar mi cordura
    cuando miran mi cintura
    como el hambre mira el pan.


    Gracias, Lluvia. Excelente exposición.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 23 Oct 2024, 23:17

    Gracias a ti, por ser y estar, a pesar de todo.
    Buen día y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 23 Oct 2024, 23:18

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    REMEDIO SANTO

    Tu risa se clavó como una espina
    en medio de mi pecho desmedrado
    [tu risa es sólo un dardo envenenado
    que vuela con disfraz de golondrina].

    Reías como fuente cantarina,
    tratando de anotarte otro pecado
    [tu risa es un hechizo almibarado
    que lleva sobredosis de morfina].

    Así es que, alucinada con tu risa,
    no tuve compasión de mi camisa
    manchada de dolor: la eché en el lodo.

    Rasgué mi piel desnuda de malicia
    y, con la misma mano que acaricia,
    ahogué mi corazón... ¡espina y todo!


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 23 Oct 2024, 23:20

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    Brevísima historia de un hombre bueno

    Conoció el amor
    recién dejaba atrás la adolescencia;
    mas le dio miedo,
    porque no es bueno enamorarse tan joven.
    Al menos eso dijo su buena madre
    de un buen “no”.
    Muerta la buena mujer de buena gana,
    su buen hijo casó con buena chica
    de buenas costumbres cotidianas
    Profesó un buen credo
    ajeno al de su buena progenitora.
    Vivió una buena vida
    un buen número de años
    con una buena conducta de buen grado.
    Y entonces, un buen día,
    el buen Dios concedióle buena muerte
    a aquel hombre bueno con un buen bostezo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 24 Oct 2024, 01:22

    Y entonces, un buen día,
    el buen Dios concedióle buena muerte
    a aquel hombre bueno con un buen bostezo.


    Me encantó. Gracias, LLuvia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 26 Oct 2024, 00:00

    Pues muchas gracias, Pascual y la verdad, creí que no iba a encontrar nada y tuve la suerte de hacerlo, así que sigo, seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 26 Oct 2024, 00:01

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    NOCHE HABANERA

    Puerta del día; techo de la tarde;
    negra deidad de titilantes ojos
    que adornas tu cabello con los rojos
    destellos del crepúsculo que arde.

    Rezumo de belleza sin alarde
    que satisfaces todos los antojos;
    sirena que acaricias los despojos
    de náufragos nocturnos...¡Dios te guarde!

    Espérame en tu trono, reina mía,
    porque a tus plantas volveré ese día
    en que no llore más tu corazón;

    y gozaré de nuevo tu sonrisa
    entre las suaves alas de la brisa
    que besa el muro gris del Malecón.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 26 Oct 2024, 00:02

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    ESTADO DEL TIEMPO

    Se anuncian cielos parcialmente nublados
    por rezagos de alguno que otro trauma,
    con amenazas de pena intermitente
    y posibles granizos de nostalgia.
    Soplarán fuertes vientos mitológicos,
    provocando alarmantes marejadas
    de enigmáticos poemas ya escuchados
    en las voces antiguas de las playas.
    Si algún vecino ha dejado a la deriva,
    ingenuamente, su embarcación sin ancla,
    que la ponga de inmediato a buen resguardo
    en la costa más recóndita del alma
    )(


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 26 Oct 2024, 00:24


    ESTADO DEL TIEMPO

    Se anuncian cielos parcialmente nublados
    por rezagos de alguno que otro trauma,
    con amenazas de pena intermitente
    y posibles granizos de nostalgia.
    Soplarán fuertes vientos mitológicos,
    provocando alarmantes marejadas
    de enigmáticos poemas ya escuchados
    en las voces antiguas de las playas.
    Si algún vecino ha dejado a la deriva,
    ingenuamente, su embarcación sin ancla,
    que la ponga de inmediato a buen resguardo
    en la costa más recóndita del alma


    Me describe de tal manera que no sé qué decir.

    Gracias, Lluvia.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2024, 03:56

    Gracias, Pascual.
    Sigo


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2024, 03:58

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    LA SOMBRA ILUMINADA

    Sombra fui por eones, siempre en busca
    del áureo rayo que mi fe salvara.
    Medí el amor con infinita vara.
    Pesé el dolor con resistencia etrusca.

    De todo lo que el alma humana ofusca
    huí: de la jauría y de la piara.
    Sané con áloe puro toda escara.
    Traté de disculpar la frase brusca.

    Y al fin llegó la luz a mi guarida,
    cubriéndome de paz bien merecida
    hasta que me descubra la alborada.

    Bañó de oro el sol mi vieja silla:
    la angustia transformóse en maravilla,
    y entonces fui una sombra iluminada.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2024, 03:59

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    SONETOS MÁGICOS




    ACUÉRDATE DE ABRIL


    Tu cielo dijo “no”, pero tu tierra
    siguió la historia por probar el caso.
    Ni el tiempo ingrato perturbó su paso,
    ni el libro sacro concluyó su guerra.

    El hombre miente tanto, que se aterra
    cuando la farsa le desborda el vaso,
    mas al palpar su sol en el ocaso,
    herido de ansiedad, los ojos cierra.

    Tu cielo es falso, y aunque se hizo tarde,
    porque en la hoguera ningún leño arde,
    te tiembla el pulso al percibir tu hastío,

    pues no hay pecado que al amor se niegue,
    ni un dios perverso que castigos riegue,
    y el miedo engendra soledad y frío.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2024, 04:00

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    BESAR A UN POETA


    Besar a un poeta implica,
    para un tierno corazón,
    más que riesgo, tentación
    que sumo cuidado indica.
    No sé si le mortifica
    mi consejo de prudencia,
    pues le hablo por experiencia
    (bien conozco la receta),
    ¡y es que un beso de poeta
    encierra toda la ciencia!





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2024, 22:35

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)





    CONTROVERSOS



    Al menos en mi presencia,
    no vuelvas a hablar de amor,
    ni le otorgues ese honor
    a un acto sin trascendencia.
    De ser amor, tu existencia
    fuera un remanso de luz,
    y no una pesada cruz
    que te has impuesto cargar
    con el pretexto de andar
    tras las huellas de Jesús.

    Me da gran pena tu Dios,
    porque es un Dios viejo y triste:
    el mío es joven y existe
    más allá de piel y voz.
    Y aunque me parece atroz
    que tu vida sea un remedo
    de vida quizás, el miedo
    que te ata a la mentira
    habrá de arder en la pira
    cuando el Amor sea tu credo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Oct 2024, 22:37

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    IVONNE MARTÍN

    (1946)




    A una amiga de todos los tiempos........



    Dentro de infinitos retos

    este me causa alegría

    porque quiere el alma mía

    regalarte mil sonetos.

    Letras de mis alfabetos

    canción de cuna, una nana,

    y la rima que ya emana

    como cascada flotante

    del corazón que anhelante

    te grita !amiga, mi hermana!...



    Y, hasta aquí llegué, amigo mío, no encontré más.
    Todo tuyo, cuando quieras, puedas, claro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Oct 2024, 01:49

    Gracias, Lluvia. No sé cuándo podré seguir, pero seguro que lo hago.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Oct 2024, 00:53

    CUBA

    LILLIANA MORO (1946 - 2020 )


    RESEÑA BIOGRÁFICA (*)


    Lilliam Moro nació en La Habana y murió en Miami (1946-2020). Su exilio se inició en 1970. Por cuatro décadas vivió en España. Fue poeta y novelista. En su trayectoria, destacan las numerosas ediciones crítico-pedagógicas que hizo de clásicos de la literatura española: Don Quijote de la Mancha, El Lazarillo de Tormes, Poema del Cid, La Celestina, El burlador de Sevilla y La vida es sueño, entre muchas otras.

    RESEÑA CRÍTICA.

    La poesía de Lilliam Moro, “donde la trama y el estilo y la vida / son una misma cosa”, es el diálogo inquisidor de una conciencia ardiente traspasada por el desconsuelo, el impertinente paso del tiempo, la noche abulense, el amor y el desamor, con dudas, interrogaciones y perplejidades. Los accidentes del alma transcurren como si la sencillez y la “palabra en el tiempo” de Antonio Machado crearan una nueva objetividad que no impida “un destello que ciegue, / que contenga el misterio / y que nos corte la respiración”. Es una poesía que habla como en ningún otro de sus contemporáneos.

    Pío E. Serrano


    (*) Cometí el error de no apuntar la fuente. Pido disculpas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Oct 2024, 00:56

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    LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

    POEMAS.

    1.PIEDRAS EN LOS BOLSILLOS DE VIRGINIA WOOLF


    Las toscas piedras llenaban tus bolsillos
    porque no pretendías quedar flotando
    como la dulce Ofelia.
    El bastón lo dejaste colocado en la orilla
    sobre la hierba húmeda.

    El río te aguardaba.

    Los aviones enemigos sobrevolaban
    el cielo gris de Londres.

    El río te aguardaba.

    La gasolina escondida en el garaje
    dispuesta para arder
    antes de que tumbaran a patadas tu puerta
    resultaba una opción demasiado dramática,
    estridente.

    El río te aguardaba,
    te prometía un tránsito discreto
    arropada con algas,
    acompañada de diminutos pececillos.

    A veces pienso
    que quizás el impacto de tu cuerpo
    con el agua tan fría
    te hizo reaccionar,
    pero ya tus gélidos y agarrotados dedos
    no pudieron deshacerse con rapidez
    de las pesadas piedras;
    y fueron incapaces de mantenerte a flote
    los adjetivos exactamente colocados,
    los nombres tan cuidadosamente escogidos
    en cada uno de tus párrafos
    en esas construcciones sostenidas por un hilo invisible
    donde la trama y el estilo y la vida
    son una misma cosa;
    no te ayudaron las últimas pruebas
    que corregiste con esmero,
    la desazón, las dudas ante un final que no te convencía
    en tu última novela.

    Este final tampoco.

    Pero ahora te estás hundiendo sin remedio.
    Imposible la segunda edición.

    Lo primero que encontraron fue el bastón en la orilla.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Oct 2024, 00:57

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    LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

    POEMAS.

    2. LA HABANA


    Para Glendys Cambero

    Como el amor
    te adhieres en el alma con tu susurro melancólico.

    Decir amor es recordarte
    abrazada por álamos suntuosos,
    con raíces que escarban tenazmente la tierra
    buscando un asidero contra el feroz olvido.

    Ciudad enardecida
    entre densos vapores de sudor y lavanda,
    te aquietas, sin embargo, aletargada, soñolienta,
    con la apacible dejadez del verde humedecido
    de tus jardines descuidados.

    Te vuelves múltiple y diversa
    en las piedras estoicas de las columnas y los muros,
    los muros de las casas desvencijadas, carcomidas,
    de puertas siempre abiertas,
    con paredes rajadas por la desesperanza,
    piedras que van cayendo con discreción solemne
    al compás de la ruina,
    como sordos latidos de un corazón exhausto.

    Sembrada en adoquines o en asfalto,
    impávida ante el tráfago de almas o gorriones,
    transitada por miedos vestidos de paisano,
    te alzas crepuscular, magnífica, maltrecha,
    con tu belleza mórbida embadurnada de consignas.

    No importan la erosión del polvo y el salitre,
    la sordidez de las perennes cucarachas,
    las aguas pestilentes,
    los amorosos perros abandonados a su sarna,
    los gatos del terrible festín de los hambrientos,
    los cuerpos que se compran y venden por las sobras:
    ciudad de socavones como desgarraduras
    de un alma que no sana,
    que no puede cerrar su herida, su desastre,
    cada día aumentado como un remordimiento.

    Oh ciudad dibujada con volutas de humo,
    movida por el son que conjura la muerte,
    nacida de la cópula del sueño de unos dioses:
    ángel de la bahía,
    alas empegotadas de melaza y penuria,
    vulgaridad y alcohol,
    permaneces, no obstante, con tus muertos ilustres,
    con tus medias palabras contra toda retórica,
    porque lo tuyo es resistir.

    Quiero decir amor pero digo La Habana,
    su metáfora.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Oct 2024, 00:59

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    LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

    POEMAS.

    3. JOSÉ LEZAMA LIMA


    Para Vicente Báez

    dónde los libros,
    los empolvados, los queridos;
    dónde el helado de fruta en sutil equilibrio
    sobre el barquillo tan crujiente;
    dónde la brisa que casi apaga el oloroso habano,
    la Avenida del Puerto, las tardes de aquiescencia,
    y esa tranquilidad crepuscular que mitiga la sordidez del día;
    dónde la bondadosa porcelana,
    el diario milagro del café,
    la taza pequeñísima que aún quedaba visible
    entre los grandes dedos;
    dónde las madrugadas del asma recurrente,
    el horrible pitido entre pecho y espalda,
    dónde la medicina que siempre llega tarde
    de tan lejos, tan lejos;
    dónde las confituras,
    el festivo papel de celofán hecho para envolver todo lo efímero;
    dónde la madre;
    dónde aquellos amigos —los de entonces, los únicos—,
    que se fueron marchando poco a poco
    sin ruido de palabras;
    dónde los manuscritos importantes,
    y los menos también, el simple y olvidado papelito,
    el apunte fugaz,
    el verso suelto que no llegó a ser parte de un poema,
    quizás escudriñado ávidamente
    ahora que ya no estás para prohibir la entrada
    a los esbirros ilustrados:
    que no entren, no, a esa casa
    en una calle de simbólico nombre: Trocadero;
    dónde los libros dedicados,
    los huérfanos zapatos,
    las cartas de Eloísa;
    dónde el miedo, Maestro, siempre el miedo
    cuando entre madrugada y madrugada
    ibas creando el Paradiso.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Oct 2024, 01:02

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    LILLIANA MORO (1946 - 2020 )

    POEMAS.

    4. EL BALSERO.


    Cuando lo recogieron

    era un cadáver más, boca arriba en la balsa,

    con los ojos comidos por el sol,

    los párpados abiertos que dejaron pasar

    la última mirada interrogante

    al cielo azul bellísimo, indolente.



    Mirad el fondo de esas cuencas podridas:

    ahí reposa la Historia con todos sus discursos.

    5. Ofelia flota sobre las aguas verdes

    A Sir John Everett Millais

    Ofelia flota sobre las aguas verdes,

    su cabello enredado entre nenúfares,

    los juncos de la orilla.

    Los pececillos de colores entran en sus oídos

    Con su batir de aletas diminutas

    Reproduciendo el perenne murmullo de la alucinación.

    Ofelia flota y está inmóvil.

    Bajo sus párpados conserva la imagen última:

    el fugaz pajarillo, la abeja sobre el lirio,

    las ojeras del príncipe de Dinamarca.

    La conciencia se desvanece lentamente con su cerebro

    que ya de descompone.

    Pero no habrá descanso para la dulce Ofelia:

    la locura no es alimento de la muerte

    y flotará –como ella ahora-

    sobre los ruidos del cuerpo reventándose,

    sobre el hedor de sus emanaciones

    y aun cuando todo esto haya pasado

    persistirá en los órdenes desconocidos,

    en los recuerdos que en los demás pervivan,

    en el remordimiento del ojeroso príncipe.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Oct 2024, 01:05

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    POEMAS.

    5.  ELOGIO DEL DANZÓN.



    En recuerdo del primer danzón,

    Las alturas de Simpson, 1879.

    Para Ana Riutort
             

    Inquieta abre la puerta llenando aquel salón

    la herencia afrancesada,

    el experto compás que intenta una cadencia

    más colonial si cabe. Son las luces

    que blanquean la piel como es debido.

    La contradanza está sonando.

    No obstante la levita y el cuello almidonado.

    las largas y acampanadas faldas,

    se cuela entre los pies un ritmo abrupto,

    melancólico suena en aire y percusión:

    toque negro insolente pese a las muchas luces.

    Y el cochero allá afuera sonríe picaresco

    y el que lleva las copas de ponche se estremece:

    el flautita mulato se ha estado congraciando.

    Han nacido el danzón y muchas cosas:

    Las alturas de Simpson están tomadas ya.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 30 Oct 2024, 01:24

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    POEMAS.

    6. En memoria de ellos


    Los poetas poetas

    mueren en vida o se suicidan

    o se entregan al virus de las tres iniciales

    o abren las puertas al cangrejo que camina de lado

    y los devora internamente como si fuera un gran amor.

    Los poetas poetas,

    los que desprecian las certezas,

    los aguafiestas, lo que visten tan mal,

    son los que eligen arder como en la alquimia

    para crear los mundos imposibles

    que sustituyan la sonrisa forzada,

    la mediocre metáfora,

    el premiecito que los compra,

    la otra mejilla puesta para la bofetada

    del que administra las medallas y el hambre.

    Los poetas poetas se arriesgan al olvido,

    la peor de las muertes.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 30 Oct 2024, 01:27

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    POEMAS.

    7. Alba de Tormes obligó por fin a descansar a la que nunca descansó


    A Santa Teresa de Ávila

    Préstame tu inocente desvarío,

    la imposible quietud de tus quimeras,

    tus incansables huellas andariegas,

    tus ateridos pies besando el frío,



    la empecinada fuerza de tu brío,

    tus palabras ardientes, las primeras

    dudas y certidumbres, tus maneras

    de sentir el ardiente escalofrío.



    Un Amor absoluto que libere

    del cuerpo el alma que volar quisiera

    y que por no morir de sí se muere



    mientras el corazón se transverbera

    por la flecha de amor que quema y hiere

    y otra vida a esta vida la supera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 30 Oct 2024, 01:34

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    POEMAS.

    8. . FE DE ERRATAS




    No sé cómo decir este dolor,

    no sé cómo escribirlo, que suena tan común

    que ya no se parece a lo que siento.

    Quiero otra cosa, acaso

    semántica detrás de la semántica,

    
más allá del bisílabo manido,

    con la misma grafía, y que no obstante

    
suene a pasión descomunal,

    a esta laceración hecha vocablo

    en la fonética de siempre,

    pero que aúlle el verbo,

    que explosione la tinta, y que se raje


    la página en que escribo,


    mientras arden, exhaustos, los ojos del que lee.

    Pero si no lo logro, estad atentos:

    
donde dice “dolor”, debe decir “dolor”.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 30 Oct 2024, 01:44

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    POEMAS.

    9. MEDITACIONES DE ODISEO


    La ventaja del mar sobre nosotros
    es que es el mar
    Un golpe más de agua y todo habrá pasado.
    Son propicios los dioses
    -se piensa en ambos grupos pero
    sólo el azar tiene sus reglas,
    sus preferencias y sus elegidos.
    Un golpe más de agua y todo
    -nuestras noches de amor,
    los ojos almendrados de Penélope habrá
    pasado.
    Encendamos el fuego.
    Qué noche
    qué pájaro sobrevolando
    los desechos del sol.
    Llegas con un susurro tenso,
    con un sonido lleno de rencor,
    tan majestuosa
    extraña joven de los pies descalzos
    cómo te llamas, dilo, para saber qué responderte.
    Un golpe más de agua sobre mi rota nave
    y todo habrá pasado
    y nunca llegaremos a las playas de Ítaca.
    El mar dice que no
    dice que no, que es demasiado tiempo
    descalza inmemorial
    dice que no
    con maderos podridos y revueltas insignias
    por las que alguna vez luchamos
    dice que no.
    No es posible que todas las ciudades,
    se incendien con la nuestra.
    Haz leña, fuego todo,
    haz una pira humeante
    y descifra las vísceras
    del animal que sacrifiques.
    Oh Circe
    si guardas los designios dame una tregua al menos,
    descúbrete los ojos para saber qué responderte
    que es demasiado tarde
    que dice el mar que no
    que ha caído la noche y tengo miedo.
    Pero el Oráculo no miente:
    y el hijo de Laertes pudo llegar
    a Itaca,
    y Atenea lo protegió a él sólo,
    y Odiseo consumó la matanza
    de los pretendientes.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 30 Oct 2024, 01:47

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    10. ARTE POÉTICA




    Ninguna línea sobra

    ni una palabra está de más

    ni de menos.

    Pero el poema todavía no existe

    porque hay un verso único,

    inencontrable,

    al que solo la furia luminosa puede tener acceso:

    un destello que ciegue,

    que contenga el misterio

    y que nos corte la respiración.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 31 Oct 2024, 00:25

    "JOSÉ LEZAMA LIMA" Este poema, me ha gustado, como escribe y describe , Llliana Moro.

    Gracias, Pascual


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