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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jun 2018, 00:20

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    6) EL TAJÍN

    II

    Todo es andar a ciegas, en la
    fatiga del silencio, cuando ya nada nace
    y nada vive y ya los muertos
    dieron vida a sus muertos
    y los vivos sepultura a los vivos.
    Entonces cae una espada de este cielo metálico
    y el paisaje se dora y endurece
    o bien se ablanda como la miel
    bajo un espeso sol de mariposas.

    No hay origen. Sólo los anchos y labrados ojos
    y las columnas rotas y las plumas agónicas.
    Todo aquí tiene rumores de aire prisionero,
    algo de asesinato en el ámbito de todo silencio.
    Todo aquí tiene la piel
    de los silencios, la húmeda soledad
    del tiempo disecado; todo es dolor.
    No hay un imperio, no hay un reino.
    Tan sólo el caminar sobre su propia sombra,
    sobre el cadáver de uno mismo,
    al tiempo que el tiempo se suspende
    y una orquesta de fuego y aire herido
    irrumpe en esta casa de los muertos
    —y un ave solitaria y un puñal resucitan.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jun 2018, 00:23

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    6) EL TAJÍN

    III

    Entonces ellos—son mi hijo y mi amigo—
    ascienden la colina
    como en busca del trueno y el relámpago.
    Yo descanso a la orilla del abismo,
    al pie de un mar de vértigos, ahogado
    en un inmenso río de heléchos doloridos.
    Puedo cortar el pensamiento con una espiga,
    la voz con un sollozo, o una lágrima,
    dormir un infinito dolor, pensar
    un amor infinito, una tristeza divina;
    mientras ellos, en la suave colina,
    sólo encuentran
    la dormida raíz de una columna rota
    y el eco de un relámpago.

    Oh Tajín, oh naufragio,
    tormenta demolida,
    piedra bajo la piedra;
    cuando nadie sea nada y todo quede
    mutilado, cuando ya nada sea
    y sólo quedes tú, impuro templo desolado,
    cuando el país-serpiente sea la ruina y el polvo,
    la pequeña pirámide podrá cerrar los ojos
    para siempre, asfixiada,
    muerta en todas las muertes,
    ciega en todas las vidas,
    bajo todo el silencio universal
    y en todos los abismos.

    Tajín, el trueno, el mito, el sacrificio.
    Y después, nada.

    Junio de 1963


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Jun 2018, 00:33

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    7) PERRA NOSTALGIA

    (Para David Huerta)

    Perra nostalgia danza
    croa, barrita, ladra
    ancha elefanta pareja
    para parar las almas
    de cabeza
    - - - - - - Cabecear
    llamear la cara espalda
    de la noviecita santa
    en la húmeda banca
    de San Sebastián

    Decirle me amas y me ama
    porque a todos nos ama
    carambola dorada
    de tres bandas
    - - - - - - - - - Amada
    falda larga bocaza roja,
    brasero en Justo Sierra
    y en San Ildefonso
    Besada excelsamente
    en la matiné del Goya
    luego manoseada
    avaramente atrinchilada
    abeja reina madre
    antorcha adolescente

    Estaba el primer libro
    de Rafael Solana
    el primero de Octavio
    Se conspiraba se era pobre
    se empurpuraba la poesía
    porque queríamos ser
    recelar masturbar el viento
    aromar la algarabía
    al pie de los murales
    de Siqueiros y Orozco

    - - - - - - - - - - - - - - - Vagar
    - - - - - - - - - - - - - - estudiar
    - - - - - - - - - - - - criminalmente

    Vagar ahora
    vagancia elefanta
    cocodrila de dieciséis patas
    Cafetear en el café
    del chino Alfonso
    y sabiamente huir
    beber absurdamente
    como asnos en celo

    Danzar la perra danza
    (Preparatoria Nacional)
    mentársela a Kelsen
    (Escuela de Derecho)
    y emprender la fuga
    - - - - decisiva
    con pasos de tezontle
    y un hambre endemoniada

    La Poesía es una santa
    - - - - - laica
    liberalmente emputecida
    - - - - - hasta el cansancio.

    19 de febrero de 1971


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jun 2018, 00:15

    Efraín Huertas...¡Muy buena poesía!
    ¡Cuánto bueno por aquí, mi querido amigo! y sabes que aunque no te diga...te sigo también por este lado.
    Gracias, y sigo con Octavio Paz y además concluyo con él, que decir de su poesía también.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jun 2018, 00:19

    MÉXICO

    OCTAVIO PAZ



    Retórica

    Cantan los pájaros, cantan
    sin saber lo que cantan:
    todo su entendimiento es su garganta.



    Tu nombre

    Nace de mí, de mi sombra,
    amanece por mi piel,
    alba de luz somnolienta.

    Paloma brava tu nombre,
    tímida sobre mi hombro.












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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jun 2018, 00:30

    MÉXICO

    Y habiendo concluido con toda la obra encontrada de Octavio Paz, continuamos con:


    Margarita Michelena, antología y nota biográfica.


    .
    Nombre familiar para los amantes de la mejor poesía contemporánea, figura en diversas antologías editadas en México, España y Argentina, es considerada por muchos como la mejor y más culta escritora del siglo XX mexicano. Solía decir “mi verdadera biografía está en mis versos”. Afirmaba que su poesía era ontológica, dirigida al ser humano y hecha por un ser humano.

    Pachuqueña de excepción nació el 21 de julio de 1917, hija de padres españoles. De su infancia destacamos esta prueba de su agudeza, “Margarita tenía actitudes que daban noticia de su inteligencia -nos cuenta Aidé Cervantes Chapa- En aquella época tuvo un vecino al que le regalaron un tambor que tocaba mañana, tarde y noche. Harta del ruido, la niña dijo a su vecino ‘qué bonito tambor ¿ya viste lo que tiene dentro?’ Y se acabó el problema del tambor”.

    Estudió en la facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, comenzó su carrera literaria en la revista América, bajo la dirección de Efrén Hernández, dirigió la revista de difusión literaria El libro y el pueblo de la SEP, editorialista de Novedades y combativa articulista de Excelsior,colaboradora habitual de la revista Siempre!, fue directora de su suplemento cultural La cultura en México,participó como guionista en la radiodifusora XEW sobre temas del lenguaje.

    En 1978 doña Margarita pensando en las mujeres, reunió a varias escritoras y periodistas para crear el primer diario a nivel mundial elaborado exclusivamente para mujeres. Este sueño fue hecho realidad en 1980 al aparecer Cotidiano, cuyo lema era “La expresión de la mujer en la noticia”, su principal objetivo fue dar a conocer las noticias desde el punto de vista femenino. Respecto a su labor periodística, Elena Poniatowska consideró que “ojalá y a los jóvenes periodistas de México se les diera un curso de cómo hacer editoriales y que esa cátedra llevara el nombre de Margarita Michelena”.
    En su primer libro Paraíso y Nostalgia (1945), escribió: “Yo vivo siendo una agua de frescura profunda, y consumida siempre en sed inacabable. Estoy íntegra sola, y una sonrisa blanca circula por mi sangre”.

    Con Imágenes desterradas (Alí Chumacero), Perseo vencido (Gilberto Owen) y Laurel del ángel de Michelena (1948), Octavio Paz saludó la publicación de “obras que anuncian o presagian la inminente madurez de la poesía que hoy se escribe en México”. (carta a Chumacero, París, 1949). Como crítica circularon en 1959 sus Notas en torno a la poesía mexicana contemporánea.

    Publicó Laurel del Ángel (1948), Tres poemas y una nota autobiográfica (1953), La tristeza terrestre (1954), El país más allá de la niebla (1968), Reunión de imágenes, antología (1969), La tragedia en rosa (1976), Dos elegías su último libro de poemas.
    Escritora, periodista, crítica literaria, traductora de Baudelaire (Spleen de París, Ediciones Cuadernos Privados), mantuvo colaboraciones en diversas publicaciones nacionales, el diario Cuestión como directora del mismo, y en las revistas Américas de Washington y Casa de la Cultura de Ecuador.

    “Su obra cabe entera en un tomo apenas mayor a las 100 páginas. Pero esa Reunión de imágenes, que vio la luz primera en 1969 y que reimprimiría en 1990 el Fondo de Cultura Económica, en el cual recogió sus cuatro poemarios (Paraíso y nostalgia, 1945; Laurel del ángel , 1948; La tristeza terrestre , 1954, y El país más allá de la niebla, 1968), es uno de los libros más significativos de la lírica mexicana; una obra que no tiene página desperdiciada, un libro que ahí donde lo abramos se nos revelará intenso y elevado”, escribió el poeta y crítico Juan Domingo Argüelles.

    Margarita Michelena no escribe lo que se llama poesía femenina, los suyos son poemas escritos por una mujer que asume su condición, dice Octavio Paz “los poemas de Margarita Michelena son torres esbeltas, construcciones intelectuales de una sensibilidad inteligente. Introspección, dialéctica interior, sutileza, volutas, juegos de la inteligencia y la sensibilidad; con esos elementos la poetisa crea perfectos objetos verbales de admirable transparencia, poemas que son cristalizaciones del tiempo vivido”. Prólogo a Poesía en Movimiento, México, 1915- 1966.

    Las palabras le han sido dadas en prenda divina, y se entrega así a un goce infinito, cada vez que eleva al aire su canto: “No combaten el pájaro y el viento, el pájaro es la música, y el aire su hechizado instrumento”, nos dice en un poema del libro El país más allá de la niebla.
    Encomiable en su labor como difusora de las letras, era un espíritu atormentado, deseoso de volver al origen. Un ser espiritual condenado a la esfera terrenal. Su poesía no tiene los lectores que merece, una poeta para poetas la llamó David Huerta. Aparentemente desconocida por los jóvenes lectores, olvidada por la crítica, es necesario difundir sus poemas a la espera de la publicación definitiva de su obra. Margarita Michelena una de las mejores voces de la poesía mexicana falleció en la Ciudad de México el 27 de marzo de 1998.
    .




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Jun 2018, 01:10

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    8) DESPLIEGUE DE ASOMBROS
    ANTE UN DIOS

    A Margarita Peña
    A Salvador Amelio

    Lo primero es el cielo. Después viene
    el espléndido dios que todo lo atruena
    con su nariz agujereada y sus miembros
    comidos por el hambre de siglos.

    El dios vivo y marcado, ungido
    con cenizas y lágrimas en cada poro.
    El dios traído a un templo a través de otros
    templos y otras catedrales y otros misterios.

    El dios puesto de pie, venerado,
    herido de dolor y de miseria.

    Oh dios de cielos y caminos, dios
    de agua y furor, dios maldito de misericordia,
    devóranos con tu boca sin labios
    y tu dura palabra de serpientes heladas.

    Oh sordo, ciego y luminoso dios,
    enciende alguna vez el rostro del pueblo,
    de este bosque sin dueño, propiedad
    de todos y de nadie. Patria de espejos
    y mediodías, patria embriagada de muerte.

    Húndela, inúndala, oh dios sacado
    del secreto, dios que miró abrirse
    vientres mestizos y padeció la primera herradura.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Jun 2018, 01:25

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    9) AGUA DEL DIOS (1)

    Agua dulce, agua amarga,
    agua de soledad, agua de nada,
    agua quebrada para el verde amor
    y la amarilla piedad;
    agua sin sombra para el aire
    de esta región llamada
    la más transparente de la sangre.

    Dios mío dije ayer en la frontera fuego-sueño
    y un elemento lleno de voz y cielos—agua y tierra—
    me respondió desde el fondo del corazón de la
    / tragedia:
    Acércate, abre las piernas del viento
    y húndele tu puñal de purísima obsidiana.

    Pero nadie vive de aire sino de hambre
    y el canto que anhela lo heroico pierde la alegría
    y todo se quebranta como una conversación entre
    / vasallos.
    Oh dios mío vuelvo a decir y desde una región
    de corales terrestres y desamparo, la misma voz
    de siempre: Llora un instante, mírate en el espejo
    / de mi tiempo
    y aprende a vivir como un hombre adormilado.

    ¿Entonces soy el perro-poeta de rodillas
    o el jaguar vencido, hincada la mandíbula en la
    / tierra que nada engendra?
    Con el hocico enfermo de plumas y cuarzos
    subo y bajo bajo y subo la pirámide del miedo,
    oh dios endemoniado y brujo, tragador de hongos,
    dios de soles envilecidos y príncipes y sacerdotes
    / homosexuales,
    yo estoy en adoración todos los días en nombre
    / de mis muertos
    y de mis vivos, de todos los que amo y de todos los
    / que no he aprendido a odiar,
    así, de rodillas, salvajemente mexicano,
    adherido a las hoyos inmundos de tu ancha cara sin
    / horizontes.

    Porque se debe decir, partiendo
    en dos la podrida manzana de la epopeya:
    la patria es
    impecable como un asesinato al pie de las ruinas
    y una mujer que no pudo parir ni una oración,
    la patria es diamantina como la hora del alba en
    / que un hombre es crucificado
    y los panes y semillas del hombre parecen crecer
    / entre telarañas
    —y rayos e incendios, oh dios de dioses,
    ciegan y matan la inmensidad del sueño.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jun 2018, 02:08

    MÉXICO

    Margarita Michelenda



    Margarita Michelena, poeta

    por María del Rocío González



    La alegría ha de tener dolor;
    y el dolor, alegría.
    Fausto de Goethe.
    .
    En este artículo quiero señalar, brevemente, sobre la obra poética de Margarita Michelena. Su lirismo ha recorrido las vertientes de lo sagrado, los ámbitos de la existencia y los temas universales: el amor, la muerte y la soledad. La totalidad de su obra evidencia notablemente ribetes de autoconfesión y de un amplio bagaje cultural de la literatura occidental.

    Margarita Michelena, poeta, ensayista, crítica literaria, periodista y narradora, en alguna ocasión comentó, en una entrevista concedida a Marco Antonio Campos: “Mi verdadera biografía está en mis versos”.
    Su vocación fue el acto poético de la escritura y, como apunta el dramaturgo Roberto Coria, toda obra de arte tiene rasgos autobiográficos, el caso de la autora no es una excepción.
    No perteneció a ningún grupo literario, sus contemporáneas fueron Emma Godoy, Griselda Álvarez y Guadalupe Amor. Con Griselda y Pita Amor compartió la predilección por las formas clásicas aunque Michelena empleó el verso libre. Temáticamente, Pita, Godoy y Margarita coincidieron en abordar el tema religioso.
    Fue lírica de nacimiento y, ciertamente, de autoformación.
    Muy joven se inició en el periodismo como guionista de radio, colaboró y dirigió el suplemento “La Cultura en México” de la revista Siempre!. Suplemento en el que publicaron, también, sus escritos Carlos Monsiváis, Ernesto de la Peña y otros críticos.
    De manera paralela e ininterrumpida desarrolló su carrera literaria y periodística. Sus primeros artículos los publicó en la revista América(1949) que por aquella época dirigió Efrén Hernández; publicación donde sacó a la luz, también, sus cuentos iniciales y, en la revista Tira de Colores se dio a conocer como poeta en 1943.

    Su ejercicio periodístico diseminado en diversas publicaciones periodísticas examina la producción literaria de autores mexicanos, extranjeros y de los exiliados españoles, principalmente. Sus reflexiones sobre crítica literaria prevalecieron de objetividad y claridad en sus juicios.
    En otro orden de ideas, sus textos poéticos tuvieron una buena recepción de la crítica y fueron incluidos en diversas antologías como la de Jesús Arellano, Antología de los cincuenta poetas contemporáneos; la de Antonio Castro Leal, La poesía mexicana; la de Max Aub, Poesía mexicana 1950-1960; el recuento poético religioso de Carlos González Salas, Antología mexicana de poesía religiosa y en la selección que publicaron Octavio Paz, José Emilio Pacheco y Carlos Monsiváis, Poesía en movimiento. Así como en otras compilaciones aparecen sus colaboraciones líricas.
    Las vertientes que confluyen en su lirismo son los temas del amor, la soledad y la muerte. Escribió, también, extensos poemas dedicados a Dios, como señalé líneas arriba. En sus versos religiosos aspira a establecer una profunda religiosidad y una incesante búsqueda y comunión con el Ser Supremo.

    La crítica ha puntualizado que en su lírica predominan un pulimento verbal, lugares comunes con frases certeras, un tono intimista, en ocasiones, con frases gastadas pero logrando verter las circunstancias humanas donde expresa su abatimiento existencial. De tono confesional, sobresale por una gran carga expresiva y una intensa emotividad, tónicas que predominan a lo largo de su obra. A lo que Octavio Paz apuntó en alguna ocasión”… en formas diáfanas, alía el pensamiento al sentimiento. Lo que pensamos con los sentidos a lo que sentimos con la cabeza”.

    Desde sus textos iniciáticos (Paraíso y nostalgia) se manifiestan estas diversas sensaciones de amor, desamor, la vacuidad del ser, la nostalgia por lo vivido, la visión desencantada de la realidad, el tedio y el hastío.
    Circunstancias que a o largo de sus posteriores poemarios: Laurel del ángel, Tres poemas y una autobiografía, La tristeza terrestre y Reunión de imágenes se manifestarán plenamente.
    Me interesa establecer, en este ensayo, las marcadas referencias con el libro Las flores del mal de Charles Baudelaire en la lírica de Michelena. Lo que distingue en sus textos poéticos son las afinidades con la poesía baudeleriana aunque no podemos afirmar que es una obra mimética, en términos formales. Sólo mencionaremos las reflexiones que el autor teorizó en su obra y que Michelena las retoma en sus escritos. No es una casualidad que tradujera el Spleen de Parísy elaborara la selección de algunos de los poemas del crítico francés. Algunos de los juicios que enunció el poeta, Michelena los asume de manera deliberada para expresar con plena conciencia, que frente a las exigencias de la vida moderna y práctica, la sociedad actual manifiesta una actitud nihilista.
    Entiendo esta actitud como aquella que se hace evidente, en el individuo que está inmerso en una sociedad consumista, atrapado por lo febril y demandante de la vida moderna. Convirtiéndose éste en un hombre masa y perdiendo su individualidad.

    Es de subrayar, que la autora inserta a su obra, ciertos temas baudelerianos para expresar la condición que la que vive el hombre del siglo veinte amén de sus propias revelaciones existenciales en poemas como “Nocturno en ruinas”.

    Una de las aseveraciones que Baudelaire subrayó enfáticamente fue esta pérdida de la individualidad del hombre, reflexión que la autora testifica en el poema “Monólogo del despierto”:

    Estamos ya arrasados, detenidos,
    fuera ya de nosotros, sin ribera ni centro,
    sin nombre ni memoria,
    perdida ya la clave del límite, la cifra
    de nuestra propia imagen y su espejo.

    Todo aquí es más allá
    se ha trascendido el círculo.
    Se ha derogado el número.
    Ni distancia. Ni música. Ni latido. Ni órbita.
    La dulzura terrible, sin fondo, de la nada.

    Estos versos nos llevan a repensar en aquello a lo que se refirió Baudelaire, a lo que nombraban los críticos del siglo XIX la prosa de la vida, el lado oscuro de la vida.
    Michelena adopta esta circunstancia de la existencia humana mostrándonos la realidad adversa a la que se enfrenta la civilización moderna. Asimismo, vaticinando, de manera apocalíptica el destino del mundo que los románticos, como en el caso de Baudelaire acotaron. La periodista explora este juicio en el poema “La casa sin sueño”:

    … a mi soledad vino una sombra.
    Pobló este mundo de orgullosa ruina
    con una voz que gime
    como una criatura vengativa,
    que tiembla entre sus lágrimas
    lo mismo que una isla delirante.

    Las consideraciones de la creadora hidalguense que precisan sobre el aislamiento como condición del hombre y que le originan un vacío existencial, se evidencia en el poema “Muro que da al norte”:

    Toda dulce traición de la memoria
    la enamorada sin amor
    que arde en el casto pecado
    que es su terrible orgullo
    de estar sola.

    Por otra parte, uno de los críticos que han estudiado el movimiento romántico es Mario Praz, quien explica que: “Para los románticos, la belleza toma relieve precisamente por obra de aquellas cosas que parecen contradecirla: lo horrendo, cuanto más triste y dolorosa es, más la saborean.” Así como en el poema “Las dos buenas hermanas” de Baudelaire dice: El desenfreno y la muerte son dos buenas hijas. En el poema: “Como a un muerto de sed” expone y recrea, la autora, este sentido de la belleza, tan peculiar del romanticismo:
    .
    Es que me he deparado
    la terrible alegría
    de contemplar mi amor del dulce mundo
    hecho ceniza.

    Versos como los citados, nos hacen recordar, “el apogeo de la estética de lo horrendo y lo terrible” que desarrollaron los románticos en su escritura a fines del siglo XVIII, apunta, también Praz. En el caso de Michelena es idea inspiradora de sus versos.
    Conviene señalar, este tono de emotividad de los versos de la escritora que se manifiestan cuando alude al sentimiento que la embarga: una tristeza profunda, sentimiento que se convierte, a lo largo de sus textos, en tedio, hastío y desolación por las situaciones adversas a las que se enfrenta. Esta intensa emotividad se evidencia, notablemente, tanto en los escritos de Michelena como en los intensos sentimientos de Baudelaire cristalizados en su libro Las flores del mal.

    Michelena se inspiró en la sensibilidad de los románticos, en especial de la de Baudelaire, quien desarrolla esta expresión del sentimiento. La creadora incorporó uno de los ideales del Romanticismo de unir dos entidades: la mente y la sensibilidad. Aunque para ambos pensadores la sensibilidad se aprecia como algo que se desborda en sus líricas, como expliqué anteriormente.
    Los dos autores poetizaban como una forma de resarcirse a través del arte. La autora en el poema “El velo centellante” declara:
    .
    Yo no canto
    por dejar testimonio de mi paso,
    ni para que me escuchen los que, conmigo, mueren,
    ni por sobrevivirme en las palabras.
    Canto para salir de mi rostro en tinieblas.
    .
    Debemos recordar, que ambos autores manifiestan en su obra las dolencias que los atormentan y en las que se regodean. Si bien, desde el romanticismo hasta nuestros días existe una estrecha relación entre placer y dolor. Baudelaire en su “Himno a la belleza” habla de esta unión. Por su parte, Margarita Michelena la transmite en el poema “La casa sin sueño”.
    Frente a las circunstancias adversas que ella refiere, también las contrapone al lado luminoso de la vida al igual que lo expuso Baudelaire, quien escribió versos a la naturaleza, en cuyos poemas identificamos que existe una comunión entre el individuo y la naturaleza y, que los románticos percibieron como entidades entrelazadas. En el poema “A ti rosal, nevado por la cima” incluido en el libro Reunión de imágenes es evidente esta unión:
    .
    Es que hablándote así, del frágil tallo
    hundido y doloroso de mi voz,
    desde mi noche que olvidó su estrella,
    desde mi soledad, desde mi enero
    y su granizo y sus perdidas aves,
    me parece, loándote en la gloria
    tardía y denodada que terminas,
    que, como tú, levanto yo una rosa.

    Podríamos aseverar que a lo largo de su obra, se presencia una postura de esteta, la de Michelena; ya que, cuando realiza una exégesis sobre el lado oscuro de la vida en sociedad antepuso la belleza como algo sagrado. Al igual que el autor francés, quien estuvo consciente de vivir en un mundo sin sentido. Creyó en los ideales de la defensa de la individualidad del hombre y propuso ante la tendencia del hombre hacia el bien y el mal, que éste asumiera esta dualidad y encontrara una forma de vivir, enfrentando, a estas circunstancias adversas, la belleza y la poesía.

    En síntesis, afirmamos que, ambos artistas, mediante el arte, intentaron liberar sus abatimientos y asumieron estoicamente su existencia. A través de la palabra, desearon redimir al hombre. Recordemos uno de los principios de la estética romántica fue el arte como religión. La lírica de Michelena logra hacer inteligible, al lector, la condición humana y su entorno social con un lenguaje diáfano y sencillo.

    María del Rocío González es colaboradora del Diccionario de Escritores Mexicanos y forma parte del Instituto de Investigaciones Filológicas de la Universidad Nacional Autónoma de México.

    .
    Publicado en Círculo de Poesía – Revista electrónica de literatura


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jun 2018, 02:53

    MÉXICO

    Margarita Michelenda



    CUANDO YO DIGO AMOR

    Cuando yo digo amor
    identifico
    sólo una pobre imagen sostenida
    por gestos falsos,
    porque el amor me fue desconocido.

    Cuando yo digo amor
    sólo te invento
    a ti, que nunca has sido.
    Y cuando digo amor
    abro los ojos
    y sé que estoy en medio
    de mis brazos vacíos.

    Cuando yo digo amor
    sólo me afirmo
    una presencia impar
    como mi almohada.
    Cuando yo digo amor
    olvido nombres
    y redoblo vacíos y distancias.

    Cuando yo digo amor
    en una sala
    llena de rostros fútiles
    y pisadas oscuras en la alfombra.

    Cuando yo digo amor
    crece la noche
    y mis manos encuentran
    para su hambre doble y prolongada
    mi pobre rostro solo
    repetido por todos los rincones.

    Cuando yo digo amor
    todo se aleja
    y me asaltan mi nombre y mis cabellos
    y las hondas caricias no nacidas.

    Cuando yo digo amor
    soy como víctima.
    La inválida en salud.
    El granizo y la rosa paralelos.
    La dualidad del árbol y el paseante.
    La sed y el parco refrigerio.
    Yo soy mi propio amor
    y soy mi olvido.

    Cuando yo digo amor
    se me desploma
    la ascensión de las venas.
    Sobreviene, un otoño
    de fugas y caídas
    en que yo soy el centro
    de un espacio vacío.

    Cuándo yo digo amor
    estoy sin huellas.
    De porvenir desnuda
    e indigente de ecos y memoria.

    Cuando yo digo amor
    advierto inútil
    la palma de mi mano ‒que es convexa‒
    e increíble
    ese girar soltero
    del pez en su pecera.

    LAUREL DEL ÁNGEL





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Jun 2018, 02:55

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    A TI ROSAL, NEVADO POR LA CIMA...





    A ti, rosal, nevado por la cima
    de hielo ligerísimo,
    a ti, que en el rigor abres tu rosa
    póstuma, desplegada
    sobre tu vago verde, y que la agitas
    como una carta del verano ausente.

    A ti, esbeltez intrépida, que subes
    para estallar de tu mudez de espinas
    hasta tu coro de dispersa nieve,
    para mecer y para orear tu viaje,
    en ésa tu paloma de alas quietas,
    bajel de suavidad, vuelo de espumas.

    Para ti, que contigo la trajiste,
    que la sacaste de la tierra oscura
    como si nos subieras un diamante.
    Para ti, que una noche la tuviste
    en soledad, como se tiene un sueño,
    y luego, bajo el sol, su puerta abriste
    igual que desatando
    una celeste voz en tus espinas,
    lo mismo que si anclaras
    una pequeña nube en tus orillas.
    Para ti, tesorero de la nieve,
    silencioso arquitecto de la espuma,
    este poema de este triste día.

    Es que hablándote así, del frágil tallo
    hundido y doloroso de mi voz,
    desde mi noche que olvidó su estrella,
    desde mi soledad, desde mi enero
    y su granizo y sus perdidas aves,
    me parece, loándote en la gloria
    tardía y denodada en que terminas,
    que, como tú, levanto yo una rosa.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Jul 2018, 01:35

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    ELEGÍA

    Imaginad un árbol con las ramas por dentro,
    ahogado por su propia e imposible corona
    y que cautivo lleva ‒aniquilándole‒
    el fruto no vertido de su sombra.

    Esto soy yo. La soledad sin brazos.
    Un mar que, despertando, ya es arena,
    muriendo solo bajo el mismo grito
    que imaginó poner entre sus ondas.

    Yo venía
    de ser raíz para subir a sueño,
    de ser oscuridad a dividirme
    en el sereno reino de mis hojas.
    Subiendo estaba y encontré esta muerte
    de no ser sino el árbol que encerrada
    lleva su irrealizable primavera,
    su fuerza inútil de imposibles ramas
    que no verán jamás a las estrellas.

    Esto soy nada más. Raíz desnuda.
    Un viaje que pensó que se movía
    hacia el diáfano fuego de la rosa
    y se quedó en su origen de ceniza,
    más que nunca en la planta desde donde
    creyó subir por la escalera angélica.

    Y estoy sintiendo lo que siente un sueño
    cuando va a florecer y es despeñado
    desde los mismos ojos que lo sueñan.

    Soy la que nada poseyó. La oscura
    desesperada soledad terrible,
    quien jamás conoció sus propios brazos
    ni los colmó de llanto y de dulzura.

    No se crea en la voz que se me escucha,
    que no es ésta mi voz. Y este poema
    no es siquiera una rama… No es siquiera
    una sospecha de mi oculta sombra.

    Tan sólo quedó aquí del mismo modo
    que en la orilla del mar a veces queda
    ‒testimonio de muerte y abandono‒
    el lúcido esqueleto de una perla.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Jul 2018, 01:37

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    A LAS PUERTAS DE SIÓN

    Jʼattends une chose inconnue
    Mallarmé


    Ya sólo soy un poco de nostalgia que canta.
    Y a tus puertas estoy como una piedra
    gris en el lujo nítido de un prado.

    No traje nada aquí ni dejo nada.
    Tampoco sombra alguna ha descendido
    de mis propias tinieblas y mis brazos.
    Ninguna flor tomé sobre la tierra
    para no encadenarme a su hermosura
    ni por gracia mortal ser poseída.
    Ni traigo ni el fantasma de un perfume
    a tu jardín de límpidas esferas.
    La soledad te traigo que me diste.

    Óyeme aquí gemir, tu criatura
    del exilio y del llanto.
    Óyeme aquí, tu ciega enamorada
    que su muerte muriendo sin morirse,
    tu estrella ve temblando, suspendida,
    desde el hundido túnel de su canto.

    ¿Cuándo enviarás mi sombra a devorarme?
    ¿Cuándo podré marchar hacia tus prados,
    a tus puertas de oro,
    cuándo por tus jardines apartados
    iré ya sin mi muerte, ya robada
    para el ancla vencida de mi polvo?

    No más mi cuerpo ver, como un alcázar
    de música ruinosa, ni la noche
    circundando mi fiesta de amargura.
    No más hablar de ti desde mi boca
    que es sólo como muerte detenida,
    no hablarte con mi voz, que se levanta
    demorado desastre. Abre tus puertas
    y ciega con la vista mis dos ojos.
    Mátame de belleza, ya alcanzado
    el gran callar hacia donde navega
    la nave de nostalgia que es mi canto.

    Deja que en este punto mi ceniza
    se caiga desde mí, que me desnude
    y me deje a tu orilla, consumada.
    Qué con brazos de amor ‒no los que tuve‒
    llegue por fin a la sortija de oro
    con que al misterio ciñen tus murallas.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Jul 2018, 01:41

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    COMO A UN MUERTO DE SED

    Hablo como quien habla
    delante de sí mismo consumido.
    Algo ya de mi muerte está aquí ahora.
    Ya no me pertenece
    la voz que está cantando a mis espaldas
    y mi puro planeta está llegando
    a ponerse debajo de mi planta
    porque ande mi memoria entre su nieve.

    Cierto es que llama fui, muy combatida
    entre contrarios vientos
    y no sé cuál de todos me ha apagado.
    Mas desasida estoy. Y aunque me duele
    el sitio en que moraba
    tan dulce oscuridad, voy asomando
    un paso ya del cerco de mi sombra,

    Cuando me inclino a recoger mi nombre
    nombre de soledad, cetro sombrío
    y célibe corona,
    sé que arrebato su laurel a un muerto
    y me ciño la flor que no se mira,
    que a otra le estoy hablando en estas voces.
    Muerta la tengo en medio de mis brazos,
    mi más honda, mi más amada víctima.

    Me abandono a mí misma como a un muerto de sed.
    Aquí me dejo. Y ya me estoy mirando sin ternura.
    La casa donde amé.
    La vista oscura y engañada de objeto.
    Las guirnaldas de la fiesta extinguida.

    Todo cuanto no era descendido
    de mi más alto ramo,
    de las aguas secretas y desnudas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 01 Jul 2018, 01:42

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    LA TRISTEZA TERRESTRE

    Vivo a veces mi muerte. Me recuerdo.
    Adivino mi rostro y sé mi nombre.
    Y la puerta se abre. Y yo penetro
    en mi primera identidad y salgo
    de la casa fugaz de mi esqueleto.

    Qué difícil volver, con la memoria
    de aquella viva muerte que se tuvo.
    Qué mirarse a sí mismo,
    ya ser desconocido e increíble,
    después de ver las fuentes y los prados
    de la morada quieta y misteriosa.

    Ya se es criatura despojada,
    ángel triste y vacío, helada estrella,
    vagando por el dédalo sonoro
    de una desconocida sangre, por la patria
    extraña de unos ojos,
    después de haber pisado un umbral de centellas.

    Y las manos, que brotan
    como súbitos seres impensados.
    Y esta ciudad equívoca del cuerpo
    donde somos viajeros extraviados.
    Y este volverse a ciegas
    a la oculta potencia, al signo visto
    que de terrible amor ha enamorado.

    Todo ya en la comarca desolada
    de los torpes sentidos,
    cruzando por acequias estancadas,
    por extraños países moribundos
    de cabellos y piel, huesos y sangre,
    hacia el nombre y el rostro ya sabidos.

    Ya no se vive, no, como los otros,
    con esta muerte de fulgor probada,
    ni es nuestro ya el cadáver que devora
    la muerte igual, la muerte que es de todos.

    Y no sé si Dios manda
    esta dulce visita tenebrosa,
    este veneno altísimo y terrible
    o si se escucha el canto de un demonio
    detrás de esta nostalgia,
    de este volver de nuestra muerte propia

    Pero sé que es morir. De eso se muere
    de jubiloso atisbo fulminante,
    de tremenda memoria recobrada.
    Y aquel que haya caído
    alguna vez desde su propio cuerpo,
    como si despertando bruscamente
    se despeñara de una torre sorda,
    andará hasta la muerte como muerto.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Jul 2018, 01:57

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    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    10) AGUA DEL DIOS (II)

    Agua espesa, divinamente pantanosa,
    agua de olvido, espejo de tinieblas,
    agua donde penetra el alma y nada se oye.
    Fresca agua para el rostro, para toda la carne
    mancillada y expuesta
    sanguinolenta en todos los mercados.
    Agua—como la patria— abierta en canal.
    Patria bárbara y militar
    dejada de la mano de los dioses,
    fugitiva del agua que todo lo purifica.
    Patria nuestra muerta de rocío
    y yerbas pisoteadas por asesinos y ladrones
    y después más ladrones y más
    y más y nunca terminan asesinos
    y carceleros, oh dios,
    - - - - - - - - - - - oh amada, desventurada
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - patria-cárcel

    Tal es mi furia y mi testimonio dijo el dios
    en el instante del sagrado crepúsculo, cuando las
    / colinas
    se alejaron hacia un infinito de miseria.
    No otra es mi palabra, mi árido paisaje de sangre,
    la soledad amorosa que me es negada, los ojos
    que me hieren, los poros con que hiero y salvo.

    Oh dios, ay dios de heridas y puñales,
    dios de piedra punzante, hubo una hora en que
    todo pareció como el estallido del alba
    y las sonrisas esplendieron como pétalos
    y el amor era magnífico hasta la belleza total.

    Después nos acribillaron y nos arrebataron la
    desnuda libertad.

    Parece no importar, oh tú, horripilante
    y solitario lleno de asco dios de la infamia,
    gran sacerdote del exterminio.
    A tus pies, hombre y duelo,
    junto a tus heridas cristalinas y tu agua,
    me arrodillo otra vez a contemplar el paso de mi
    / patria,
    y digo que todo podría ser tan hermoso y sagrado
    como el amor, como el Amor,
    como el AMOR, oh dios,
    recíbeme en tu piedra,
    - - - - - - - - - - - - - - ¡hazme vivir!

    Septiembre-octubre de 1964


    _________________
    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


    GRANDES ESCRITORES ES DE TODOS LOS FORISTAS. PARTICIPA, POR FAVOR.


     ISRAEL: ¡GENOCIDA!
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Jul 2018, 02:03

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    11) EL VIEJOY LA PÓLVORA

    A Jesús Arellano

    Viejo sangre de toro
    viejo marino anciano de las nieves
    viejo de guerras de enfermerías
    de heridas
    - - - - - - - Viejo con piel de flor
    viejo santo de tanto amor
    viejo de juventud niño de canas
    viejo amadasantamente loco de amor siempre
    viejo perro soldado
    anciano de los trópicos
    - - - - - - - - - - - - - - - viejo hasta lo eterno
    joven hasta el espacio azul de muerte
    Viejo viejo cazador
    matador amador
    amante amante amante amante
    Puntual exactamente amante
    lento y certero
    marino viejo tempestad y bochorno
    sudor de manos
    - - - - - - - - - - - Viejo dios todos los días
    de Dios escribir amar beber maldecir
    beber tu propia sangre
    viejo sangre de res
    bendita seas maldita sangre tuya
    cuando el disparo
    seco bestial rotundo como un templo mancillado
    degolló la marea la selva la cumbre las heridas
    el amor total el infortunio la dicha la embriaguez
    y un rostro dio fulgores amarillos a la muerte
    y un ataúd de pólvora un ataúd un ataúd
    y dos palabras
    - - - - - - - - - Ernest Hemingway

    5 de julio de 1966


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Jul 2018, 02:15

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    12) SÍLABAS POR EL MAXILAR
    DE FRANZ KAFKA

    Oh vieja cosa dura, dura lanza, hueso impío,
    / sombrío objeto
    de árida y seca espuma; ola y nave, navío sin
    / rumbo, derrumbado
    y secreto como la fórmula del alquimista; velero sin
    / piloto
    por un mar de aguda soledad; barca para pasar al
    / otro lado del mundo,
    enfilados hacia el cielo praguense y las callejuelas
    donde la muerte pisa charcos de la cerveza que no
    / bebió Neruda;
    hueso infinito para ponerse verde de envidia,
    para no remediar nada—ni el silencio ni las alas
    / oscuras y obscenas de tus orejas;
    para no ver siquiera la herida de tu boca
    ni el incendio de allá arriba, donde tus ojos todo lo
    / penetran
    como otras naves, otras lanzas ardidas, otra
    / amenaza;
    para hipnotizar la espada de la melancolía
    y acaso para descifrar el curso de aquel río de
    / palacios
    donde murieron los santos y las vírgenes
    agonizaron
    / tañendo laúdes de piedra;
    para que pasen la novia y el féretro y Nezval
    / resucite
    en el corazón del follaje del cementerio judío;
    para que el poeta te mire y se sonría ante el retrato
    / de Dios;
    para la locura—tu maxilar de duelo—, para la
    / demencia total
    y hasta para la humildad de nuestro lenguaje y su
    / negra lucidez;
    para morir eternamente de una tuberculosis dorada
    y cabalgar las nubes y nombrar a los ángeles del
    / exterminio
    y clamar por los asesinos—otra vez allá arriba—,
    por los que quemaron a Juan Huss
    y arrojaron sus cenizas a un ancho río de espinosa
    / corriente.
    Hueso de piedra, ojo derecho del carlino puente,
    pirámide caída, demolida,muerta desde su muerte;
    hueso para escribir cien veces Señor K Señor K
    / Señor K
    hasta la podredumbre de las estrellas y las ratas de
    / los castillos
    y la infamia de los jueces; hueso vivo, puntiagudo
    como la raíz del alma, como la ciega aurora de tus
    / cejas;
    hueso para llegar de rodillas y aguardar
    / amorosamente
    la carcajada y la oración, la blasfemia y el perdón.
    Nave, navio, barca y espuma para sudar de miedo
    y escribir sobre la piel la palabra abismo,
    la palabra epitafio, la palabra sacrificio
    y la palabra sufrimiento
    - - - - - - - - - - - - - - - y la palabra Hacedor.

    6 de noviembre de 1965


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 01 Jul 2018, 02:46

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    13) RESPONSO POR UN POETA
    DESCUARTIZADO

    Claro está que murió—como deben morir los
    / poetas, maldiciendo, blasfemando, mentando
    / madres,
    viendo apariciones, cobijado por las pesadillas.
    Claro que así murió y su muerte resuena en las
    / malditas habitaciones donde perros, orgías,
    / vino griego, prostitutas francesas, donceles
    / y príncipes se rinden
    y le besan los benditos pies;
    porque todo en él era bendito como el mármol de
    / La Piedad
    y el agua de los lagos, el agua de los ríos y los ríos
    / de alcohol bebidos a pleno pulmón,
    así deben beber los poetas: Hasta lo infinito, hasta
    / la negra noche y las agrias albas
    y las ceremonias civiles y las plumas heridas del
    / artículo a que te obligan,
    la crónica que nunca hubieras querido escribir
    y los poemas rubíes, los poemas diamantes,
    / los poemas huesolabrado, los poemas
    floridos, los poemas toros, los poemas posesión, los
    / poemas rubenes, los poemas danos, los poemas
    / madres, los poemas padres, tus poemas...

    Y así le besaban los pies, la planta del pie que
    / recorrió los cielos y tropezó mil y un infiernos
    al sonido siringa de los ángeles locos y los demonios
    / trasegando absintio
    (El chorro de agua de Verlaine estaba mudo), ante el
    / azoro y la soberbia estupidez de los cónsules
    / y los dictadores, la chirlería envidiosa y la
    / espesa idiotez de las gallinas municipales.
    Maldiciendo, claro, porque en la agonía estaba en su
    / derecho y porque qué jodidos (¡Jure, jodido!,
    dijo Rubén al niño triste que oyó su testamento),
    / ¿por qué no morir de alcholes de todo elmundo
    / si todo elmundo es alcohol y la llama lírica es la
    / mirada de un niño con la cara de un lirio?
    Resollaba y gemía como un coloso crisoelefantino
    hecho de luces y tiniebla, pulido por el aire de los
    / Andes, la neblina de los puertos, el ahogo de
    / NuevaYork, la palabra española, el duelo de
    / Machado, Europa sin su pan.
    Rugía impuramente como deben rugir todos los
    / poetas que mueren (¡Qué horror, mi cuerpo
    destrozado!)
    y los médicos: Aquí hay pus, aquí hay pus—y
    / nunca le hallaron nada sino dolor en la piel
    limpios los riñones heroicos, limpio el hígado, limpio
    / y soberbio el corazón
    y limpiamente formidable el cerebro que nunca se
    / detuvo, como un sol escarlata, como un sol de
    / esmeraldas, como lamansión de los dioses, como
    / el penacho de un emperador azteca, de un
    / emperador inca, de un guerrero taíno;
    cerebro de un amante embriagado a la orilla de un
    / dulcísimo cuerpo, ay, de mieles y nardos
    (su peso: mil ochocientos cincuenta gramos:
    / tonelaje de poeta divino, anchura de navio),
    el cerebro donde estallaron los veintiún cañonazos
    / de la fortaleza de Acosasco
    y que luego...

    Claramente, turbiamente hablando, hubo necesidad
    / de destrozarlo, enteramente destazarlo como a
    / una fiera selvática, como al toro americano
    porque fue mucho hombre, mucho poeta, mucho
    / vida, muchísimo universo
    necesariamente sus vísceras tenían que ser
    / universales, polvo a los cuatro vientos,
    / circunvoluciones repletas de piedad, henchidas
    / de amor y de ternura.
    Aquí el hígado y allá los riñones.
    ¡Dame el corazón de Rubén!Y el cerebro peleado,
    / de garra en garra como un puñado de perlas.
    Aquel cerebro (¡salud!) que contó hechicerías y fue
    / sacado a la luz antes del alba;
    y por él disputaron y por él hubo sangre en las calles
    / y la policía dijo, chilló, bramó:
    ¡A la cárcel! Y el cerebro de Rubén Darío—mil
    / ochocientos cincuenta gramos— fue a dar a la
    / cárcel
    y fue el primer cerebro encarcelado, el primer
    / cerebro entre rejas, el primer cerebro en una
    / celda,
    la primera rosa blanca encarcelada, el primer cisne
    / degollado.

    Lo veo y no lo creo: ardido por esa leña verde, por
    / esa agonía de pirámide arrasada,
    el poeta que todo lo amó
    cubría su pecho con el crucifijo, el crucifijo, el
    / suave crucifijo, el Cristo de marfil que otro
    / poeta agónico le regalara —Amado Nervo—
    y me parece oír cómo los dientes le quemaban y de
    / qué manera se mordía la lengua y la piel se le
    / ponía violácea
    nada más porque empezaba a morir,
    nada más porque empezaba a santificarnos con su
    / muerte y su delirio, sus blasfemias, sus
    / maldiciones, su testamento,
    y nada más porque su cerebro tuvo que andar de
    / garra en mano y de mano en garra
    hasta parecer el ala de un ángel,
    la solar sonrisa de un efebo,
    la sombra de recinto de todos los poetas vivos,
    de todos los poetas agonizantes,
    / de todos los poetas.

    19 de enero de 1967


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 02 Jul 2018, 01:01, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Jul 2018, 00:19

    MÉXICO

    Margarita Michelenda



    MONÓLOGO DEL DESPIERTO

    A Ernesto de la Peña
    ….y solamente lo fugitivo

    permanece y dura.
    Quevedo


    I

       Caen los rostros a oscuras,
    las palabras cerradas.
    A espaldas de la luz se ensaya la catástrofe
    del aire cercenado
    del corazón caído en medio de su sangre
    con el asombro de un asesinato.

       Esta tiniebla sorda, este silencio
    donde apenas se eriza
    un escarpado grito de bestia solitaria,
    o atraviesa el aliento
    de una maligna víscera invisible,
    es ya la asfixia de una sola tumba,
    es la victoria de una sola muerte.

       Estamos ya arrasados, detenidos,
    fuera ya de nosotros, sin ribera ni centro,
    sin nombre ni memoria,
    perdida ya la clave del límite, la cifra
    de nuestra propia imagen y su espejo.

       Todo aquí es más allá.
    Se ha trascendido el círculo.
    Se ha derogado el número.
    Ni distancia. Ni música. Ni latido. Ni órbita.
    La dulzura terrible, sin fondo, de la nada.
    Si ahora cierro los ojos, caeré en su abismo ciego.

       Pero no. Sobre el rostro arden como testigos
    de la luz y del orden.
    Son las llaves que guardan la puerta de
                                                mi nombre;
    la presencia del muro, el regreso del alba.
    Y herido, me resisto.
    Me restaño la vida que me huye
    en oleadas sin forma.
    como un gas, disolviéndose en el sordo vacío.
    ¿Pues qué soy yo ‒qué somos‒,
    qué es entonces el mundo si no el instante ardiendo
    en donde me reúno ‒fuerza aterrada y sola‒
    a detener mi sombra, a denegarme
    al dulce horror que acecha tras mis ojos
    al vaho que se extiende en el espejo
    donde puedo encontrarme?

       Toco la oscura brasa de mi nombre
    ‒esto que soy, que amo y que recuerdo
    Luego voy más allá de mi memoria
    y de lo que es ahora la isla de mi cuerpo,
    de la sonoridad iluminada
    donde acceden las cosas a su forma.
    Bajo por las raíces de mi sangre,
    donde el secreto de quién soy reposa
    y alguien sin rostro ya funda mis pasos
    ‒ése que a veces vuelve, que me escala
    y dentro de mí sueña grandes sueños oscuros‒
    Todo sube a mi boca buscándose la imagen.
    Como entre dos espejos se viste entre mis labios.
    Es mi orilla de muerte y permanencia,
    es la lúcida flor arrebatada
    y la ciega raíz invulnerable.
    La compruebo y me incendia
    y ya hay un largo invierno
    entre el tacto y la llama.
    Este fuego sin pies, duro, cerrado,
    se está haciendo sus alas de ceniza.
    Cuanto lo hace brillar lo va apagando
    y cuanto lo cautiva ya le prepara el vuelo.
    Mas, despierto, defiendo mi medida,
    amurallo mis límites,
    moribundo Narciso arrodillado
    ante el agua que huye con su rostro
    y a la vez lo consagra en su reflejo
    criatura de un tiempo y un espacio.


    II

       Pero ahora me voy. Yo soy el cuerpo
    desordenado y ciego de la arena.
    Y sus miembros ardidos y dispersos
    hacen conmigo el viaje de morir.
    Morir… Morir inacabablemente
    en cada grano seco, en cada sitio
    del viento que me arrastra.

       En soledad, inmune, bajo mi nombre vivo.
    Pero con todos, en la noche, muero.
    Muero por los que duermen,
    por los que dan la espalda al oscuro jadeo,
    por todos los que ignoran que en esta noche
    han muerto y que mañana volverán a morir.
    Muero porque su muerte sea reconocida
    y les sea devuelta la gracia de su nombre
    y acordado el rescate.

       Aquí está el Enemigo,
    el que muestra su rostro en esplendor y ruina,
    ése que en flor y piedra encuentra su alimento
    y en cada criatura se nace y finaliza.
    Gotea sobre el mundo su cuenta solitaria,
    devora en los rincones la música del día,
    afelpado y feroz, pisa a los fugitivos
    y extiende su fisura narcótica en secreto.
    Y sé que no lo saben.
    Él está aquí,
    a la orilla de los cuerpos vencidos
    a oscuras, sin combate,
    de cuantos abatieron el brazo de su llanto
    y no llevan los ojos como un ardiente escudo.
    Nadie escucha su lenta mordedura ni siente
    cómo cae sobre el sueño en ceniza implacable,
    un muerto en agonía perpetua, un polvo oscuro
    al que nadie vigila y crece, y crece y crece,
    hasta que todo sea, una noche, una hora,
    su montana de arena, su total desolado.
    Devorador del vuelo, del paso y la caída,
    trabaja sin testigos.
    Se le ha dejado a solas
    como a una fiera lúcida,
    destruyendo en secreto el orden y las formas.
    Corre sobre nosotros, deshace con nosotros
    el monstruo de su cuerpo.
    Pasa solo, llevándose
    señales y reflejos.
    Por Él una flor salta desde la sombra al aire
    y de la luz desdeña su rostro en el vacío.
    El incendia el espacio de bodas invisibles
    y en el centro del fruto instala ya el derrumbe.
    Por Él la rosa ama a otra desconocida
    y la abeja traslada la promesa y la muerte
    de una orilla a otra orilla del vestido del viento.
    Todo es su dominio, su víctima y su hijo.
    Seca dulces cabellos y labra ocultas sales.
    Abre vuelos y ojos y traiciona al dormido.

       Navegante del pulso, vigila su corriente,
    iza su ardiente oleaje y para su sonido.
    ¡Ay de aquél que no siente el rumor de su quilla!
    ¡Ay de aquél que no siente su cuerpo navegando!
    Porque luego regresa más y más lentamente,
    cada vez más dormido y cada vez más muerto,
    de la gruta sin fondo al espacio encendido,
    del reino de la piedra al resplandor del ojo.

    III

       Aún ha vuelto el alba.
    Pero nadie se asoma
    de su orilla quemada al brocal del espejo
    a saber lo que falta, lo que fue consumido
    a ciegas, en la noche, dentro de la caverna
    suspendida del sueño.
    Pero todos los que duermen en esta hora velo,
    soportando en la frente al mundo abandonado,
    recogiendo los nombres en la tierra caídos.
    Oigo la oscura ruina demoler en secreto
    una orilla de hierba y una punta de astro.
    Todo lo sé y lo sufro en este solo instante
    en que mis ojos arden en el espacio ciego.
    Y en plenitud fugaz e irrevocable, soy eterno.

       No lo sabéis, dormidos, pero soy el escudo
    que oculta vuestra fuga y salva vuestros pasos.
    Y por todos vosotros pido una muerte viva,
    por vosotros me ofrezco
    ‒“no saben lo que hacen”‒
    siendo todos, despierto.
    Pues amo al olvidado y al que olvida,
    al tímpano cegado,
    y al corazón sin música.
    Y por todos en mí busco, velando,
    vuestra propia palabra, confundida
    en el negro desorden, que no sube
    a unirse con la hermana que la aguarda,
    a ser, en una sola y pura eternidad,
    una brizna de música, una astilla de alba.

       Sí, por todos vosotros,
    ciegos, sordos, inmóviles,
    pido morir de pronto y no con esa
    lenta y horrible desmemoria
    del que hace poco a poco su cadáver,
    del que junta su muerte noche a noche en el sueño.
    Sí. Morir con mi nombre en mitad de la frente,
    ojo del alma y última columna
    que presencie el desastre.
    Sí. Morir vigilando el rumor de la muerte
    y, por todos los ojos en esta sombra huidos,
    mirarla en el espejo del alto mediodía
    abrir la puerta y derramar la noche.

    De: el país más allá de la niebla


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Jul 2018, 00:23

    MÉXICO

    Margarita Michelenda


    GOLPE EN LA PIEDRA

    A Jaime Cardeña

    Mirad las aves del cielo, que no
    siembran ni cosechan y nuestro
    Padre celestial las alimenta.

    Contemplad los lirios del campo.
    No tejen ni hilan, y en verdad os digo
    que ni Salomón se vistió así en medio
    de toda su gloria.

    Mateo,VI-XXIV-XVIII-XXIX

    I

    Estoy aquí, en tus ojos.
    Mírame, sombra mía.
    O mejor no me mires.
    Soy como tú.
    Por eso no me conocerías.
    ¿Mi nombre? No lo tengo.
    El rostro gris, nublado, indistinguible.
    Soy éste. Aquél. No importa.
    Todos somos iguales.
    Todos oscuridad. Ni siquiera tristeza.
    Nunca el amor. Y nunca la alegría.
    La palabra jamás. Jamás el fuego.
    Sin arder nos hacemos de ceniza.
    El día nos encuentra
    pasando cartas que jamás abrimos,
    contraseñas exangües, desventradas.
    Por la noche caemos en pozos sin aliento,
    en orillas de sombra,
    en un callado infierno.
    Somos piedras tiradas sobre el cauce
    de un río que se ha muerto.

    Ciertamente que a veces me pregunto
    quién soy, a dónde marcho,
    dónde nace la rama de mi sangre,
    para qué me despierto,
    qué hago sobre el mundo, aún menos que la hierba
    fragmento del color, parte del tacto,
    una leve razón, un signo breve
    de ser en algún sitio para algo.
    Y nadie me responde. No sabemos.
    ¿Cómo saber, si yo mismo estoy mudo,
    si yo mismo me falto?
    ¿Por qué estar solo así, de mí tan solo,
    por mí deshabitado,
    de mí mismo tan ciego,
    hombre de arena seco y dispersado?

    II

    Hoy es viernes.
    Es una de las cosas que sé.
    De las muy pocas.
    Una vez más termino mi tarea
    ‒esta sorda tarea sin ventanas‒
    atrapado en un tiempo febril y paralítico.
    Un resuellos de perros
    rastrea mi pisada entre malezas,
    por el bosque sin término de cegados espejos
    donde perdí la imagen y el reposo,
    la soledad y el nombre,
    donde me está prohibido detenerme
    a buscar mi sortija de misterio,
    mi llave de tinieblas y relámpagos,
    golpear la puerta de mi antigua casa
    y llamar a las vírgenes que duermen
    largamente, esperando
    sitio, vestido y música,
    fiesta de ser mirándose una a otra,
    para luego cruzar los siete umbrales
    del país más allá de la niebla
    donde es el vino pan y pan el vino
    y todo la verdad que sólo advierte
    la última alcoba angélica del ojo.

    Hoy es viernes
    Guardo los instrumentos funerales,
    las negras herramientas
    de borrar, de talar ojos y alma.
    Me quedo aquí, perdido, circundado
    de rebaños que tiemblan, se esparcen y reúnen
    como una ola ciega.
    Con ellos voy y vuelo y me disperso.
    Está cerrada la caverna.
    Y allá lejos, el lirio resplandece
    con su traje de rey, y no teje ni hila.
    El pájaro no siembra ni siega
    ni allega en alfolíes.
    Y suyos son el trigo de la aurora
    y la miel y el rumor de los veranos,
    el aire azul y el verde que se junta
    a ser el árbol.
    Yo tejo oscuridades. Largas telas vacías.
    Siembro. Revuelvo arenas. Les confío
    granos sin esperanza ni secreto,
    puños de sed, de sombra erosionada.

    Y éstos me hablan de amor.
    Del amor hablan todos.
    Amor: negro resuello a lomos de la noche.
    O peor: una pobre lágrima azucarada.
    ¿Amor es este llanto encima de mi carne,
    este horror junto al pozo devorador de estrellas,
    es esta indiferencia de cadáver?
    ¿Amor quedarse solo ‒y más solo que antes‒,
    amor echar cerrojos
    al socavón donde sin lengua vaga el alma?
    ¿Amor tenderse a oscuras, a morir sin un astro,
    sin una sola astilla de sangre iluminada por
    testigo,
    sin raíces que suban
    de su negra piscina sin rumores
    al aire de este tallo que aguarda su corona
    de congregada luz, de música visible?
    ¿Amor el no saberse de pronto derramado,
    amor el no escapar de la caverna
    donde la sangre busca su salida,
    el puro sol del ojo,
    las puntas de sus ramas abriéndose en los dedos,
    la ola centelleante
    de un alto corazón arrebatado?

    Ay, no saber quemarse.
    No saber ser tomado
    a música y a fuego, hechizado y devuelto
    al delirio del bólido y su cabello ardiente,
    a las primeras pieles de la estrella
    y la inauguración de sus perfumes.
    Ay, no ser levantado hasta la zarza en llamas
    del corazón, hasta la piedra pura
    que el golpe del amor en el costado
    pone a manar secretos
    y abre el ojo ya sabio y deslumbrado.

    Ay, y morir. Morir y dar la muerte.
    Y sembrar en la noche mi diáspora de lágrimas,
    dispersar mi semilla de oscuras inscripciones,
    diseminar las bocas destructoras del musgo,
    mi linaje de polvo, mi raza de olvidar.
    De mí descenderán lenguas baldadas,
    lámparas abatidas,
    apretadas legiones de exterminio,
    inocentes, tristísimas legiones de abrazos al vacío.
    Cisternas desastrosas.
    Huecos deshabitados por la música.
    Filas de espesas puertas clausuradas
    que han perdido la llave,
    echadas como tumbas sobre la primavera.
    Sobre los altos gozos de la luz y los pájaros,
    sobre los alimentos celestiales,
    sobre la espuma ociosa y amada de las flores.

    III

    Mañana será lunes. Todos los lunes llueve.
    El lunes: ciudad triste y agrietada.
    Entró allí como un puño de ceniza,
    como un muerto acosado.
    Me interno en sus monótonos martirios,
    en su reloj de insectos implacables.
    Y me doy a la gota que me horada.
    A mi telar vacío.
    A mi mano asesina de palabras.

    Ya concluyó el relámpago
    y su vaina de sombra lo devora.
    Sólo queda la lluvia. Los perros y su aliento.
    La maleza confusa. Y mi loca pisada
    que va a ninguna parte,
    que derrenga mis miembros y los vuelve
    a la piedra.
    Mi voz entra en su costra y mis oídos pierden
    la orilla de la música.

    Casi supe. Alguien vino.
    Dejó caer una palabra.
    Pero ha vuelto a ser lunes.
    Sobre el arroyo turbio va una flor pisoteada.
    La piedra abate un vuelo
    y parte una garganta.
    Y cesa así la música que alzaba en vilo al mundo
    y el color de la tierra es abrogado.

    Traje de rey cuyo caudal sostuve
    sólo por un momento, sosteniendo
    el esplendor y el peso de los cielos y el aire.
    Gran ciudad de sonoros palacios,
    estación de los frutos graciosos y abundantes,
    donde al oído anclé, fuera de tiempo y de la cólera,
    para que conociera cómo suena el verano…
    Hoy es lunes. Es lunes. Es la hora. Ya vamos.
    Vamos al rostro gris. Hacia el olvido.
    Al no saber jamás: la desmemoria,
    el mapa que te excluye, ciudad de siete umbrales.
    Reunámonos a ser como un gran ciego.
    Cerrada puerta para amor y gozo.
    Amianto inexpugnable.
    Los dormidos. Los muertos.
    Solo nadie.

    De: El país más allá de la niebla


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 01:31

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTA

    POEMAS

    14) ESTO SE LLAMA LOS INCENDIOS

    Cuatro jinetes de pólvora derriten los vastos
    / jardines.
    Cuatro fantasmas de plomo cavan la tumba del
    / amor.
    Uno, dos, tres, innumerables asesinos decapitan el
    / ángel de la dicha.
    Un jinete de enrojecidos ojos cabalga los incendios.
    Algo como una lejana tristeza sucede allá,
    en el país de las praderas, del napalm, del oro y de
    / los enormes ríos
    que de pronto se alzan y se preguntan qué pasa,
    aló aló qué ocurre en las ciudades de mármol,
    en las ciudades de miasma; ¿qué sucede que se ha
    / roto
    el coloquio de los enamorados?
    El viento ha perdido
    la dirección y laMadre Primaveramuestra su pecho
    / cercenado.
    Algo como un quebradero de huesos y de plumas
    ha coronado de sombra los capitolios y llenado de
    / cenizas
    las casas que antes del fuego fueron blancas y
    / púdicas como una guerra no declarada.
    ¡Aló alóVietnam, aló padre y poeta Ho Chi Minh!
    Hola, hermana ceniza, hermano dedo, hermanas
    / barbas,
    hola querido Comandante Guevara, viento-verdad,
    / columna asesinada,
    allá arriba de nosotros, cerca del cielo o del
    / infierno,
    algo ardiente como una roja espuma se levanta
    —y es tu palabra insomne, tu agonía, la línea de tu
    / sueño.

    Pólvora y miedo en el país llamado
    “el país más poderoso de la tierra”.
    En cada casa norteña, un becerro dorado.
    En cada palacio del sur, la suma por centenares de
    / esclavos.
    En todas las casas una Biblia nunca leída, acaso
    / murmurada, jamás entendida.

    Pero olvidemos el poder, el orgullo, los becerros
    y las Biblias—y no olvidemos a Abraham Lincoln
    / río Mississippi abajo
    casi al encuentro de don Benito Juárez desterrado
    y liando tabaco virginiano; a Abraham Lincoln con
    / su testimonio a cuestas,
    su vigor de coloso y su tristeza secular.

    Cuando Abraham Lincoln fue asesinado
    un poco de atardecer cayó sobre el mundo de los
    / negros
    y las plegarias se sucedieron como un amargo río
    / de lágrimas.
    Llamearon las pupilas acusadoras, pero nada más.
    / Ah, sí:
    Un poeta de luenga barba blanca y ojos marinos se
    / enfermó por la muerte de un capitán de la vida.
    Los blancos habían empezado a linchar y
    los capuchones del Ku Klux Klan erizaron el
    / silencioso territorio.
    Comenzaba a oler a pólvora, a sangre fresca,
    a sudor de jinetes bramadores y a incendios.
    Palomas delirantes aparecieron tal presagios,
    hasta que los fusiles conmiras telescópicas ocuparon
    el lugar de los arcángeles y callaron las aleluyas.
    El agua del río padre tornóse espesa sangre
    y el blues se arrinconó como un perro sarnoso.

    Cuando hace pocos amaneceres asesinaron a Martin
    / Luther King
    un poco de niebla fustigó el mundo de los negros.
    Pero entonces ya no solamente llamearon las
    / pupilas
    sino la madera, los minerales, los supermercados,
    las farmacias, los bancos, las estaciones de policía,
    las radiodifusoras, las estaciones de TV...
    Ardieron de costa a costa las ciudades para que
    / iluminaran una muerte
    y hubiera un destello de esperanza en la piel negra
    / y en la piel roja,
    y hasta un poco de luz de algo que se llamó bondad,
    / ¿o se llamaba piedad,
    o bíblicamente, malditamente se llamaba
    / violencia?
    Hoy nada sabemos. Ni siquiera dónde empieza la
    / cola de una serpiente de plomo
    no dónde termina el dolor de una viuda—ni qué
    / entraña se arrancaron los huérfanos
    para gemir muertos de angustia en las noches de
    / Memphis y de Atlanta.

    Se necesita ser muy hombre para no ser violento.
    Se necesita saber musitar un versículo.
    / Hoy necesito
    mucha cobardía para callarme la oración
    por Martin Luther King,
    y para no decir nada sobre la sangre que lo ahogó
    como a un cordero para holocausto
    en la piedra solar de una colina mosaica.
    ¡Aló aló Martin Luther King, hombre negro
    / degollado!
    Hola Martin Lutero Rey, pacífico hacedor de
    / incendios,
    campanada king king de la rebelión, tam tam
    / descuartizado,
    suave africano de la dura Norteamérica.

    Aló asesinado
    aló mortificado en cuerpo y alma
    aló balaceado
    Hola enterrado en alma y cuerpo
    hola acribillado
    santo negro de las llamas
    de los negros incendios
    te bendigo
    te bendecimos
    liberador.

    Ahora bendícenos, reverendo,
    desde tu cielo ceñudo
    desde la cálida oscuridad de tu celda celeste
    ¡No eres más que un cuchillo ni menos que un
    / motín!
    Por la muerte de Malcolm X
    por la vida veloz de Stokely Carmichael
    condúcenos, oh animoso,
    - - - - - - - - - - - - - - - - oh tumultuario,
    hacia el sofocante purgatorio
    / de los vastos jardines incendiados!

    9-10 de abril de 1968


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 01:34

    Un poema a todas luces excepcional, y una muestra idónea de lo que es el compromio social en la poesía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 05:29

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    La fuente de los 14 poemas anteriores ( no el que abre la exposición y que repetimos sin numerar) es, al parecer, una selección de poemas hecha por el propio autor y editada como material de lectura por la UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO; Coordinación de Difusión Cultura; Dirección de Literatura, 2007.
    Vamos a seguir con los poemas de Efraín, pero ya obtenidos de diferentes fuentes de la Red.

    Poemas

    15) DEL MIEDO Y LA COMPASIÓN
    (A mis amigos y compañeros del IPN.)

    A las 5.30 del día diez
    fulguré como un elemental agonizante.
    No veo el año ni el mes
    ni los secretos podridos
    ni los silencios rotos pero prolongados
    como los gusanos y las babosas.

    Hoy debo repartir mi miedo
    la firma de mi pánico
    la verde costra de mis dos mudos pies
    sobre las calles ultrajadas.

    Dulcemente a solas me miento la madre,
    porque yo sí procuré, procuro algo,
    canceroso procurador
    —hígado roto, riñones de cemento—,
    procurador de la miseria y de los muertos,
    muerto vivo, poeta funeral,
    nacido en junio, en junio muerto,
    testigo, testimonio,
    dolorido hasta los ascos,
    ardido por mis hijos y mis hermanos apaleados,
    asesinados.
    Dios nos bendiga,
    diez, dieces de junio, dioses de siempre,
    y compadezcamos a Dios
    que tampoco vio nada.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 05:31

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    16) ABSOLUTO AMOR

    Como una limpia mañana de besos morenos
    cuando las plumas de la aurora comenzaron
    a marcar iniciales en el cielo. Como recta
    caída y amanecer perfecto.

    Amada inmensa
    como una violeta de cobalto puro
    y la palabra clara del deseo.

    Gota de anís en el crepúsculo
    te amo con aquella esperanza del suicida poeta
    que se meció en el mar
    con la más grande de las perezas románticas.

    Te miro así
    como mirarían las violetas una mañana
    ahogada en un rocío de recuerdos.

    Es la primera vez que un absoluto amor de oro
    hace rumbo en mis venas.

    Así lo creo te amo
    y un orgullo de plata me corre por el cuerpo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 05:32

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    17) ELEGÍA

    Ahora te soñé, así como eras: sin deslices en la voz,
    con inmóviles sombras en los brazos
    y tus genitales segundos de estatua.
    Así como eres todavía: copiándote a ti misma,
    cuando no eres ya sino la espuma de tu propia vida.

    Bien te sentí en mi sueño como verso divinizado.
    Mi tristeza no cabía en el fondo de mi dolor
    y fue a manchar la noche de violeta.

    El propio ruido de tus piernas habría despertado
    los estanques, los recuerdos que a veces olvidamos en los huecos de los jardines,
    las horas que nunca fueron más allá
    de donde hoy se desangran segundo por segundo,
    el silencio de muchas ventanas,
    antiguos y pulidos razonamientos, montañas de destinos.

    De un seno tuyo al otro sollozaba un poco de ternura.

    Anoche te soñé y no puedo decirte mañana mi secreto
    -porque el amor es un magnífico manzano
    con frutos de metal envueltos en piel de inteligencia,
    con hojas que recuerdan gravemente el futuro
    y raíces como brazos sumidos en una nieve de santidad-
    la misma ruta de mis dedos no podría encontrarte
    ahí donde te guardas tan perfecta.
    Yo no sabría elegir sino violentamente mi presencia:
    te llenaría de asombro; acaso tu memoria no me crea.
    Mi fatiga te gritaría un absoluto amor.
    Por el cristal de aumento de la luna
    la sonrisa de Dios estallaría.

    Y mi cuerpo se deshace en gotas de mañana


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 05:35

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    18) MANIFIESTO NALGAÍSTA
    ALELUYA COCODRILOS SEXUALES ALELUYA

    Para ella que me mira morir
    El gran río penetró la roca viva
    y se adelgazó hasta el miedo y el estruendo
    se hizo rayo se hizo ruina se hizo tonto esqueleto
    y hoy padece a lo largo de pieles de tigre
    a la orilla del cocodrilo que me sueña
    y me hunde en el naufragio
    de su carne tan blanca
    oh carne nacarada en medio
    de la arena
    como tú
    y estas dos medallas de oro que muerdo
    dalias de vida y de martirio
    y en ellas me retrato y consigo el descenso
    al dulce infierno de tu vientre
    y de nuevo los dientes
    ah malditos
    ah maldita tú también
    larga bestia ululante despierta lengua
    en aquel círculo de asesinos
    (Pierde toda esperanza
    amor mío)
    de almas danzantes albas
    cool cool cool cool jazz
    ¡Bríndamelo por fin!
    Aleluya Aleluya magnífico Grijalva
    muerto de frío de rocas y pañuelos rojos
    Piérdete
    adelgázate hasta la soledad
    de los cocodrilos que agonizan
    al pie de mi medio siglo
    y de mi alcohol
    cohol cohol cohol cohol jazz
    cool cool cool cool jazz
    marinera manía
    de pintar escribir declamar pagar impuestos
    luz renta etcétera
    y luego abrazarte
    bajo el diluvio de sones antillanos y misas lubas
    y volver a abrazarte hasta el arte y el hartazgo
    y aleluyarte hasta no sé cuando
    dormida y abrumada purificada
    putificada
    ¡Aleluya! ¡Aleluya!
    poetas elotes tiernos calaveritas apaleadas
    poetas inmensos reyes del eliotazgo
    baratarios y pancistas
    grandísimos quijotes de su tiznadísima chingamusa
    perdónenme grandes y pequeños pequeñísimos poetas
    (Soy acaso el Hijo de Sánchez de la poesía
    ¿Peralvillo Tepito Incorporated?
    Alors los invito a discurrir
    pespunte limpio
    por el nuevo Paseo la Anti-Reforma)




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 05:39

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    19) ÓRDENES DE AMOR

    "¡Ten piedad de nuestro amor
    y cuídalo, oh Vida!"
    Carlos Pellicer


    I

    Amor mío, embellécete.
    Perfecto, bajo el cielo, lámpara
    de mil sueños, ilumíname.
    Orquídea de mil nubes,
    desnúdate, vuelve a tu origen,
    agua de mis vigilias,
    lluvia mía, amor mío.
    Hermoso seas por siempre
    en el eterno sueño
    de nuestro cielo,
    amor.

    II

    Amor mío, ampárame.
    Una piedad sin sombra
    de piedad es la vida. Sombra
    de mi deseo, rosa de fuego.
    Voy a tu lado, amor,
    como un desconocido.
    Y tú me das la dicha
    y tú me das el pan,
    la claridad del alba
    y el frutal alimento,
    dulce amor.

    III

    Amor mío, obedéceme:
    ven despacio, así, lento,
    sereno y persuasivo:
    Sé dueño de mi alma,
    cuando en todo momento
    mi alma vive en tu piel.
    Vive despacio, amor,
    y déjame beber,
    muerto de ansia,
    dolorido y ardiente,
    el dulce vino, el vino
    de tu joven imperio,
    dueño mío.


    Cont



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jul 2018, 05:43

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    19) ÓRDENES DE AMOR

    "¡Ten piedad de nuestro amor
    y cuídalo, oh Vida!"
    Carlos Pellicer

    Cont. y final.

    IV

    Amor mío, justifícame,
    lléname de razón y de dolor.
    Río de nardos, lléname
    con tus aguas: ardor de ola,
    mátame...
    Amor mío.
    Ahora sí, bendíceme
    con tus dedos ligeros,
    con tus labios de ala,
    con tus ojos de aire,
    con tu cuerpo invisible,
    oh tú, dulce recinto
    de cristal y de espuma,
    verso mío tembloroso,
    amor definitivo.

    V

    Amor mío, encuéntrame.
    Aislado estoy, sediento
    de tu virgen presencia,
    de tus dientes de hielo.
    Hállame, dócil fiera,
    bajo la breve sombra de tu pecho,
    y mírame morir,
    contémplame desnudo
    acechando tu danza,
    el vuelo de tu pie,
    y vuélveme a decir
    las sílabas antiguas del alba:
    Amor, amor-ternura,
    amor-infierno,
    desesperado amor.

    VI

    Amor, despiértame
    a la hora bendita, alucinada,
    en que un hombre solloza
    víctima de sí mismo y ábreme
    las puertas de la vida.
    Yo entraré silencioso
    hasta tu corazón, manzana de oro,
    en busca de la paz
    para mi duelo. Entonces
    amor mío, joven mía,
    en ráfagas la dicha placentera
    será nuestro universo.
    Despiértame y espérame,
    amoroso amor mío.

    1958


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Jul 2018, 05:19

    MÉXICO

    EFRAÍN HUERTAS

    POEMAS

    20) UN PECTORAL DE PAVOR PARA EL CAPITÁN FIALLO

    Ardía el caballero con sus ojeras rotas
    llameaba su piel e iluminaba la ciudad
    Moría de hambre el capitán Fiallo
    acostado en su lecho de una bruta piel de toro
    y un leño por almohada
    brasa de muerte y soledad
    rezos y campanadas
    esquilas como cementerios del aire
    Ardía desde el corazón hasta el vientre del valle
    al que tardíamente había llegado
    capitán
    caballero de los pobres
    Tan tarde así que ya el crepúsculo era anciano
    y las estelas eran viejas de siglos
    El que moría era pálido como sus hazañas
    y el oro de su bolso no cabría nunca en su tumba
    porque —digo— había llegado tarde y nunca supo
    caballero de codicia
    capitán y encomendero
    que a un paso de su vida y a un paso de su muerte
    yacían los tesoros las joyas del olvido
    los caracoles de reluciente esperma marina
    y la silenciosa pureza del cristal de roca

    Y entonces muere el más rico de los pobres sin saberlo
    el pobre
    (el de pan duro mojado en agua serenada
    el de un leño de mezquite por almohada
    el dormido en una bruta piel de toro)
    el capitán español
    el benefactor español
    el encomendero español
    el bien llamado
    el bienamado capitán Fiallo
    el pobre
    (Oaxaca tiene una calle con su nombre)
    tan honradamente pobre como un vals empobrecido
    (tiene también Oaxaca un sucio cine antiguo teatro llamado Macedonio Alcalá
    y allí el vals Dios nunca muere se arrastra entre ratas
    como el propio Alcalá moribundo en su negro petate)
    tan pobre el capitán que sus niños y niñas lloraron
    como muertecitos de alambre
    y sus lágrimas eran de yeso
    y los corregidores frailes y tenientes volvieron el estómago
    al pie de los laureles de bronce
    Pues en el horizonte
    al poniente
    y junto a montes color de tigre
    una colina como una leona en reposo
    se preñaba de rayos y de lluvia
    (Xipetótec desollaba el agua, el relámpago y la Tumba 7)
    porque el capitán —pintado al óleo a la entrada del museo—
    había muerto tan aterido y flaco como un murciélago en su urna
    y la riqueza ignorada y desdeñada podía esperar dos siglos
    El capitán no tuvo perlas ni ámbares ni caracoles
    ni oros ni plata ni azabaches ni turquesas
    ni dagas de obsidiana ni pedernales ni cristales de roca
    Mísero capitán
    encomendero español
    muerto como un perrito
    como un perrito muerto
    a la sombra de la sonora carcajada de Cosijo
    en el corazón del marquesado
    en la raíz de los tesoros
    en el pulmón lunar de la noche mixteca
    a un tiro de arcabuz de un pectoral
    ennegrecido y turbio
    como su amarga vida de bien aconsejada hipocresía
    Descanse en paz
    capitán
    Fiallo de nombre


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