POESÍA ÁRABE

Ahmad Al-Shahawi - Egipto





El mensaje del desconocido



No vine para derramar el agua,

Ni para labrar la tierra

ni para cuidar las criaturas que asombraron a su creador,

Sino para terminar mi mensaje.

Ahmad Al-Shahawi - Egipto


Mi sombra robada



Alá te protegerá

No volverás derrotado sobre el ala de aquella

No te harán volver con rabia

No confiscarán lo que escribieron tus manos.



Te quitarás los zapatos

No es para decirles tu número de calzado,

Ni para probar cómo tus pies en esposas de hierro

Tal vez para que entiendan como pintaste un cuadro.



Confiscarán un código,

Para que no degüelles dos pájaros de un golpe

Y con sacies tu hambre con ellos

No has sido más que un profeta

Tus cuatro letras no son más que un abecedario

Para terminar el mapa

Para un reencuentro con una abubilla

Enviando la sabiduría en la letra Ra.



Atacarán tu sombra,

Si este traspasas tu línea de rectitud

La encarcelarán para que queda en su obstinación

Rota y humillada

Hasta que la soledad toque el silencio.



Nueva York

5 de Junio de 2010

Ahmad Al-Shahawi - Egipto


La obra poética de Ahmed Shahawy propone el amor como una ventana para asomarse al mundo, presenta a la mujer como razón de ser la existencia y plantea el amor como un deber sagrado.

Y no pecaría yo de exagerado si dijera que Ahmed Shahawy es el legítimo heredero de la saga de los grandes amantes que en el mundo ha habido.

Ahmed Shahawy ahonda, por un lado, en su herencia espiritual del Corán y de la senda recta y, por otro, en la herencia secular de amor mundano.

Asimismo, y a lo largo de su trayectoria con la tradición, pudo desplegar parte de su experiencia personal y sus propias vivencias cuyo resultado, lejos de limitarse a la mera recreación, bucea en la misma raíz de lo feminino o de la mujer primera ausente desde muy temprano aunque presente siempre día y noche.

Por otra parte, es clara y notoria, como herencia de la tradición ancestral, la tendencia a que, en la poesía amorosa y la relación hombre-mujer, el hombre ocupase el corpus y la mujer, el margen. Llegó Ahmed Shahawy e invirtió esa tendencia cambiando el sentido y rumbo de la misma para ser mujer-hombre; de modo que, en su poética, la mujer ahora ocupa el corpus y el hombre, la nota a pie de página”.

[Dr. Muhámmad Abdul-Muttalib: Poetas de los 1970 y el caos creativo, El Cairo, Ediciones Maktabat Al-Usrah, 2009]











Datos vitales

Ahmad Al-Shahawi nació en Damietta, Norte de Egipto, el 12 de noviembre de 1960. Realizó estudios de Periodismo, en la ciudad de Suhag, en la Facultad de Letras de la Universidad de Asiut, licenciándose en 1983. Trabaja actualmente como Director de Redacción en Al-Ahram,  que se considera la mayor  fundación periodística en Egipto y el Mundo Árabe, a la que se incorporó en el año 1985. En septiembre del 1991, participó en el Programa de los Autores Internacionales en los Estados Unidos por tres meses y recibió el certificado de asociado en Literatura de la Universidad de Iowa en el 12 de diciembre del 1991. En septiembre del 1994 obtuvo un diploma especial en Cultura y Ciencias del Centro Jónico en Grecia y sus Obras Poéticas están traducidas a varios idiomas. Miembro de la Enciclopedia Internacional de Poesía Quién es quién desde 1992. En 1995 obtuvo el premio UNESCO de Letras. Participó en el Programa de la Fundación Girace de Creación, octubre del 1995- San Francisco, California. En 1998 obtuvo el premio Kafavis de poesía. Es miembro de la Comisión de Poesía del Consejo Superior de Cultura de Egipto desde el año 2001 y hasta 2006. El Festival Internacional de Poesía en Rotterdam le publicó dos Antologías poéticas en inglés y holandés en junio del 2004. Su obra poética ha sido objeto de estudio de varias investigaciones de máster y doctorado en la universidades egipcias y árabes. Ha publicado más de una docena de libros de poesía.



Biografía de la traductora:

Dra. Abeer Abdel Hafez.

Profesora titular en el departamento de Lengua y Literaturas Hispánicas en la facultad de Letras de la universidad de El Cairo. Actualmente directora del Centro de estudios Iberoamericanos en la Universidad de El Cairo. Estudió en la universidad Complutense Madrid. Profesora visitante en la Universidad de Zaragoza, La universidad de Castilla La Mancha, y la universidad Complutense Madrid. Publicó estudios sobre literatura española y latinoamericana en español y árabe. Tradujo obras de julio Cortázar, Roberto Arlt, Juan Goytisolo, Pedro Mir, Roberto Bolaño entre otros escritores del español al árabe. Tradujo antologías de poesía árabe al español del poeta egipcio Ahmad Al Shahawy, y del poeta saudí Aly Alhazmy.













Notas



[1] Primera aleya de las fibras del Corán.

[2] Título de la azora número 12 del Corán.

[3] Soad y Zainab son las hermanas del poeta..




https://circulodepoesia.com/2017/05/poesia-arabe-actual-ahmad-al-shahawi/

Leemos poesía contemporánea de Irak con Abdul Hadi Sadoun, quien prologó, seleccionó y tradujo el libro Campo de batalla. Poesía iraquí actual. 1990-2020, publicado por Círculo de Poesía Ediciones. Abdul Hadi Sadoun (Bagdad, 1968). Escritor e hispanista. Reside en Madrid desde 1993. Actualmente es profesor de lengua y literatura árabes en la UCM. Doctor en Filosofía y Letras por la universidad Autónoma de Madrid. Es autor de una larga lista de libros, tanto en árabe como en castellano, entre sus últimas publicaciones en castellano se destacan: Siempre todavía (2010) Campos del extraño (2011), Memorias de un perro iraquí (2016), Todos escriben sobre el amor menos tú (2018), No son versos lo que escribo: Breve antología del canto popular de la mujer iraquí (2018), El canto y la herida: aproximación a la poesía popular de la mujer iraquí (2020) y Compañeras de Enheduana: Poetas árabes clásicas (2021). Es traductor a más de 30 libros del español al árabe de destacados autores hispanos, entre ellos; Cervantes, Machado, Lorca, Borges, Alberti, Bécquer, Vila-Matas o Javier Marías.




(…) la modernidad en la poesía árabe es una característica inseparable del nombre de Iraq. La producción poética iraquí y su tendencia renovadora han preparado el camino para revolucionar la poesía árabe. Incluso la crítica árabe oficial llegó a decir en más de una ocasión que Iraq es un centro de peso en el mundo poético. Si no fuera por él se hubiera desequilibrado la tierra, saliendo la poesía de su órbita. Iraq es el padre de todas las descendencias poéticas… en una sola palabra, es el Adán poético, y todos nosotros somos sus hijos o bien sus nietos.

Abdul Hadi Sadoun





TALIB ABDELAZIZ
(Basora, 1959)

ESCULPIR

Ahora
o después
en los fines de semana
o en Navidad
si una vez te falla el francotirador
o te falla un fragmento de obús,
pues, te vendrá la bala
que está hecha para ti
y tu nombre está grabado en ella,
y dentro de ti suena su eterno silencio.







ZUHER KARIM
(Bagdad, 1965)

TATUAJE

Hace bien.
Un soldado tatúa
el nombre de su amada
en un punto cercano al corazón.

Al atardecer
de ese día
una bala
perfora
el mismo punto.







ALI IBRAHIM SAFI
(Basora, 1965)

AGUAS

Se arrojó
desde ayer
la red del pescador
en una alberca vacía.
Hoy al rescatarla
no se encontraron
más que unos cuantos sueños
fuera del agua
magullados.




https://circulodepoesia.com/2022/11/campo-de-batalla-poesia-iraqui-actual-1990-2020/

Leemos poesía iraquí en versión de Abdul Hadi Sadoun. Leemos poemas de Jamal Jumá (Bagdad – 1956) Desde 1984 vive en Copenhague, Dinamarca. Editó y publicó varios libros de tema erótico, como: El jardín perfumado, de Nifzawi; Esparcidos de corazones, de Tifashi; y Textos prohibidos, de Abu Nawas. Ha sido traducido al inglés, el danés, el sueco, el turco, entre otras lenguas. Algunos de sus libros poéticos son: Dibujar con ciudades (1990), El libro del libro (1991), Tiempos con Miró (1995) y Diario del sonámbulo (1998).







Hoy he escrito…


Hoy he escrito y he roto las hojas;
las palabras ya no son lo que eran.
Ahora son un agua
blanca,
lágrimas incoloras,
insípidas,
incoloras.
Agua que se vierte en las hojas
sin mojarlas,
que se vierte entre las líneas
sin verlas.
Las palabras ya no tienen a nadie.









Estos son nuestros nombres…


Estos son nuestros nombres en la arena:
llévatelos, viento, y espárcelos
en las dunas.
Lápidas olvidadas
de soldados que murieron sin nombres.
Un vacío en las entrañas de los cañones,
un eco en las orugas de los tanques.
Nuestros despojos tratan,
bajo los blindados,
de engrasar el último misil
dirigido hacia los aviones que atacan
a tantos soldados muertos.




https://circulodepoesia.com/2022/09/poesia-iraqui-jamal-juma/

Leemos poesía iraquí. Leemos poemas de Abdul Hadi Sadoun (Bagdad, 1968). Escritor e hispanista. Reside en Madrid desde 1993. Actualmente es profesor de lengua y literatura árabes en la UCM. Doctor en Filosofía y Letras por la universidad Autónoma de Madrid. Es autor de una larga lista de libros, tanto en árabe como en castellano, entre sus últimas publicaciones en castellano se destacan: Siempre Todavía (2010) Campos del extraño (2011), Memorias de un perro iraquí (2016), Todos escriben sobre el amor menos tú (2018), No son versos lo que escribo: Breve antología del canto popular de la mujer iraquí (2018), El canto y la herida: aproximación a la poesía popular de la mujer iraquí (2020) y Compañeras de Enheduana: Poetas árabes clásicas (2021). Es traductor a más de 30 libros del español al árabe de destacados autores hispanos, entre ellos; Cervantes, Machado, Lorca, Borges, Alberti, Bécquer, Vila-Matas o Javier Marías.









Revelación



Hay un tiempo dotado de solera, que me concede la capacidad de pensar en tu partida de una forma sorprendente. Pienso obligatoriamente en al-Buraq, un ser mitológico, en el instante del parto insólito entre la lentitud del pie sobre la tierra o el vuelo con sus alas desubicadas.

Hay un tiempo para pensar en un vacío que ralentiza el camino, para que dote a las palabras de sentido y a las voces de un murmullo que lo aguarda. Damos a los hechos nuestro interés y nuestras riñas, mientras se superan con la agilidad de un pájaro.

Hay un tiempo para el propio tiempo, ese que está a tu lado, en tu única trinchera, fortificada por tus compañeros, quienes extienden el aceite en tu candil, solo para que tus ojos se iluminen por ellos. Entre tanto superan centenares de millas, alargadas, redondas, veladas y la alejas sin aflicción, ni rotación ni espera. La aflicción nos llena sin que nos fortalezcamos con tu aceite.

Hay una ceniza, la esparces con tus vueltas. Hay un patrimonio común que portamos hacia ti y transporta nuestros ojos en las frentes de los rostros, buscando un par de ríos y la negrura del sur hacia su norte para que echemos en ella tus láminas y olamos con ella tu misericordia.

Hay un fuego que se prende en los lados, que ahora y en cada comienzo, me pregunta por ti. Lo recuerdo en los cuadros, en las arcillas y en la memoria. Él admira y examina. Le digo que los principios han eternizado un fuego y han soplado por si mismos al fuego. En el fuego hay memoria, se ve la verdad sin obstáculo y no cabe detrás del después un después.









Soledad



Como una idea explícita que te alienta a reconciliarte con lo que viene; Un grito que nadie oye; Un vacío que te rodea y tal vez lo rodeas tú;

Aquellos que buscan luz en la oscuridad; Una línea recta al dibujar objetos torcidos del giro innecesario;

Ya no es un dilema de su mundo; Estará en un nombre que no sea aislamiento; Una palabra vacía como un tambor hueco; Gritos estériles ni siquiera llegan más lejos de la garganta.

Vivir como un objeto prehistórico; Su tablilla cuenta las piedras de su cueva; Pinta libre, la jirafa de los alargados Sueños.











Sencillo equilibrio





5



La cabeza es una cabeza
y las letras están colmadas
de enigmas.

El rugido
con
forma
de perro
relajado
donde la lanza;
Los círculos están delante
y también detrás.







21



El que está arriba
sin nombre determinado;

El que está abajo
sin nombre visible.

Cuadrículas de luz
no más.
Un estómago
para revelar
el deseo
dilatado
hasta
el umbral.







23



Bastantes cabezas
cada una salta de un agujero
y tu cabeza es la única
sonriendo
decide su asiento habitual:
Blanca
es la silla
vacía
como la misma ausencia.







24



Solo por hoy
nos quitamos nuestras caras repetidas
y nos ponemos
caretas
de una salvación
errante.



https://circulodepoesia.com/2022/06/poesia-iraqui-abdul-hadi-sadoun/

Salah Hassan nació en Babilonia, Irak, en 1960. Poeta, dramaturgo, periodista y crítico. Abandonó su país por razones políticas en 1992. En la actualidad, reside en Holanda. Es autor de varias obras de teatro y de poesía, entre ellas: Saliendo con averiada brújula e Inquietud babilónica. Sus críticas y artículos periodísticos han aparecido en periódicos y revistas en Irak, Siria y Jordania. Algunas de sus obras: A Rebel with a Broken Compass, 1997; Illusions, 1999; Love in Uruk, 2000; The Blow, 2001; Slapen in een vreemde taal, (Sleeping in a Foreign Language), 2002; Een oud liedje over de weiden (An Old Song about the Meadows), 2005; también publicó, para niños, tres libros de poesía y una obra dramatúrgica. Recibió el premio de poesía iraquí en 1992 y el premio Dunya de poesía holandesa en 1996. Participó en Poetry International Festival Rotterdam en 1997 y 1999. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, alemán, español y farsi.






GEOGRAFÍA APLAZADA


Oh hembra… acércate...
Eres el espíritu del bosque.
Tu cuerpo húmedo
Con sus perfumes y su blandura
Despierta en mi sangre
Una muchedumbre de presas.
Me invita a preparar las trampas
Y empuñar mis armas
Oh hembra… acércate...
Tu cuerpo con sus arcos y curvas
Despierta en mi imaginación
Unos padres primitivos,
Atados a su ferocidad
Y preparados para atacar.
Unos padres salvajes
Cazan las tormentas
Fabricando con ellas un echarpe
Para sus presas.
Oh hembra… acércate
Tu cuerpo, con su fruta,
Que la han hecho madurar
Los soles de los desiertos.
Y la luz de las estrellas lejanas
Despierta en mi memoria un fetiche
Que me hace bailar a su alrededor
Cada día
Para no morirme.
Oh hembra… acércate...
Eres la alegría de la salud.
¿Cómo se entristece esta geografía
si tu cuerpo es un barco en ella?



*********************


VIDA BOMBA
A los mártires de Babilonia e Irak
Con la sangre empiezo
Y con ella finalizo cada día.
Cada mañana me bajo
al almacén de las chatarras,
Quito mi cabeza y la vacío de las astillas
de las bombas de ayer.
Luego, lavo la sangre seca
de mi imaginación.
Tengo la sensación de que todo esta minado.
Pulso el teclado del ordenador
y me escondo rápidamente tras la pared
antes de que explote.
No puedo encender un cigarrillo
Sin pensar en las explosiones.
Para mí, todo puede explotar.
El teléfono, la cafetera,
el timbre de la puerta, las cartas.
Siento que mi cuerpo también es una bomba
y puede explotar.
Con la sangre empiezo
y con la sangre finalizo cada día.
Cada noche me voy a mi cama arrastrándome.
Deseando no despertar.
No quiero seguir viviendo
En esta vida bomba.


cont


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HUIR DE LA FAMILIA


No era mala idea
Soñé con una casa y la habité
No era mala idea
Soñé con una mujer y me casé con ella
No era mala idea
Dibujé cuatro niños y los tuve
Tampoco era mala idea
Cuando dibujé una puerta trasera de la casa
Y por ella me escapé.



********************


BAGDAD


Bagdad
¿Eres una patria o un campo de tiro?
¿Eres un paisaje que hay que destruir
o una escalera de víctimas
que no se sacia de su muerte?
Bagdad
¿Eres una cesta que se hunde
y no se llena sino de vida?
¿Acaso es ésta tu fiesta
o tu muerte?
¿Estos caramelos de fuego
son para tus niños muertos
o para la última fiesta de tu degollación?
Entonces, muérete.
Volvámonos a donde hemos venido
A los desiertos y al infinito
Esperando un nuevo profeta.





cont


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VELAS


Aléjate de mí, mujer
No soy un enamorado
Ni soy un poeta, ni un caballero
No soy más que un grito ...
No soy más que una vela.
* * *
Sigue durmiendo, mujer
No se ha roto la ventana
Ni la maceta del jazmín
Lo que comienza a romperse
Son las campanas de mi cuerpo
sino porque tu vela comienza a marchitarse.
* * *
No me beses, mujer
No soy tu amante,
Soy su vela.
* * *
Oh, vela, quiero besarte
Pero,
¿Dónde está tu boca?
* * *
Oh, enamorado
¿Dónde está tu vela?
* * *
Mujer,
La maternidad es una vela
Y no es un saco de leche.
* * *
No me importa el número de los hermanos,
Lo que me importa es
¿Cuántas velas hay en ellos?
* * *
De veras, eres bella e impresionante
Te mereces todo elogio
Pero,
¿Dónde está tu vela?
* * *
¿Ves aquel hombre anciano?
Lleva cincuenta años siendo una vela
Él es el maestro del alfabeto.



***************


ERRAR



Vestidos de harapos
Llegamos tarde a las limpias ciudades.
¿Ha salido el sol,
cuando estábamos en el bosque?
Y estas manos blancas
Que nos llevan de la muñeca
¿Habrán pensado en la oscuridad?
¡Oh, Dios mío, que tarde hemos llegado!
¿Estábamos desconcertados enfrente de la nieve,
con nuestras extrañas voces
y nuestros desérticos recuerdos?
¡Oh, Dios mío, ya hemos llegado
mas aún estamos errados!.




cont


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LA CASA DE LA AGUJA



A la espera de la tercera salida
Entre yo y yo mismo hay una guerra civil
* * *
Es mi guerra solo
lavaré el habla
y cruzaré la trinchera lingüística
dimitiré del oficio oral
y escribiré mi nombre en el manuscrito de la inexistencia.
Te describiré guerra,
guerra mía.
Y del cielo de la sequedad y de la indiferencia
echaré, al atlas de la sangre,
una mirada de un ave
como un halcón que respira las tormentas
porque el rojo caliente
inunde el mapa.
Mi salud es una vela
Pero el viento
Es quien me parió..
La verdad no es libre
Ni el error es un esclavo
saldré de la casa de la aguja
para liberar el horizonte de sus ventanas
y dejaré el trueno charlando
hasta que se desborde el Eufrates
e inundará las zigurates y los dioses.
Ese es mi pueblo
No es del mundo
Sino un pasajero en él
Su memoria es un cementerio..
Extraño respecto a su felicidad
No sueña,
Porque no duerme
Y si duerme
Sería en un ataúd.
Te describiré guerra,
guerra mía.
Te escribiré
Te dibujaré
Te momificaré
Te traduciré
Y contigo seduciré a los comerciantes, aventureros,
neuróticos, Edipos, sicópatas..
para que seas completa
quiero que salgas de mi lenguaje
para poder escribir un texto
libre del terror.
* * *
es el presente continuo
unos reyes que escalan la zigurat
y roban El Mito de la Creación
y el idioma sumerio.
Unos soldados lanzan a la ausencia sus cascos
Es el presente continuo
Brillos guían el diluvio
Hacia los convoyes cansados.
Una oscuridad corriendo detrás de
El cuerpo amargo y la memoria
Te describiré guerra,
guerra mía.
Con la escritura negra
O con la escritura violeta
labraré, los campos de tus minas,
Con las letras cuneiformes
O con los huesos de tus muertos
Estos son mis tableros de barro
Todos son brechados.
Ni tus dioses
Ni tus reyes
Ni tus sacerdotes
Ni tus diluvios, han podido
Borrar la sangre de ellos.
Es un lenguaje derrumbado
Pero se respira de sus heridas.
* * *
nos morimos y la guerra no se para
y nuestros hijos andan
llega a sus sombras
y la guerra no se para
y sus hijos andan
y la guerra no se para
y sus hijos andan
y la guerra no se para
y sus hijos andan
y la guerra no se para.




cont


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13

Nizar Qabbani (Siria, 1923 – 1998)



Una mujer camina dentro de mí



Nadie ha leído mi taza

sin que sepa que eres mi amada,

nadie ha estudiado las rayas de mi mano

sin que descubra las cuatro letras de tu nombre.

Todo se puede negar

salvo el olor de la mujer amada,

todo se puede disimular

salvo los pasos de la mujer que se mueve dentro de nosotros,

todo se puede discutir

salvo tu feminidad.



Dónde ocultarte, amor mío?

Si somos dos bosques que arden,

y todas las cámaras de televisión están fijas en nosotros.

¿Dónde esconderte, amor mío?

Si todos los periodistas quieren convertirte

en la estrella de las portadas,

y a mí en un héroe griego

y en un escándalo gráfico.



Dónde llevarte?

¿Dónde me llevarás?

Si todos los cafés conocen de memoria nuestra cara,

todos los hoteles conocen de memoria nuestro nombre

y todas las aceras conocen de memoria la música de nuestros pasos.

Estamos al descubierto como una terraza marina

y nos observan como a dos peces dorados

en una vasija de cristal.

Nadie ha leído mis poemas sobre ti

sin que conozca las fuentes de mi lenguaje,

nadie ha viajado en mis libros

sin que llegue sano y salvo al puerto de tus ojos.

No hay nadie a quien haya dado mi dirección

que no se dirija hacia tus labios.

Nadie abre mis cajones

sin que te encuentre allí, dormida cual mariposa.

Nadie ha desenterrado mis hojas

sin que conozca la historia de tu vida.



Enséñame una forma

de encerrarte en la ta marbuta*

e impedirte salir.

Enséñame a dibujar en torno a tus pechos

un círculo violeta

e impedirlos volar.

Enséñame una forma de retenerte, como el punto y aparte,

enséñame una forma de caminar bajo la lluvia de tus ojos sin mojarme,

oler tu cuerpo, perfumado con especias de la India, sin marearme,

y despeñarme desde las elevadas cumbres de tus pechos

sin estrellarme…



Levanta la mano de mis pequeñas costumbres,

de mis pequeñas cosas,

de la pluma con la que escribo,

de las hojas en las que hago garabatos,

del llavero que porto,

del café que sorbo

y de las corbatas que poseo.

Levanta la mano de mi escritura:

no es lógico que escriba con tus dedos

y respire con tus pulmones.

No es lógico que me ría con tus labios

ni que tú llores con mis ojos.



Siéntate conmigo un momento

para tornar la vista al mapa del amor que trazaste

con la dureza de un conquistador mongol

y el egoísmo de una mujer que ordena a un hombre:

“Sé. Y será”.

Háblame con democracia;

en mi país, los varones de la cábila

practican el juego de la represión política,

y no quiero que practiques conmigo

el juego de la represión sentimental.

Siéntate para que veamos

dónde está la frontera entre tus ojos

y mi tristeza,

dónde comienzan tus aguas territoriales

y termina mi sangre..

Siéntate para acordar

en qué parte de mi cuerpo

se detendrán tus conquistas

y a qué hora de la noche

comenzarán tus algaradas.



Siéntate conmigo un momento

para acordar una forma de amar

en la que no seas mi esclava

ni yo una pequeña posesión

en la lista de tus colonias

que no cesa, desde el siglo diecisiete,

de reivindicar ante tus pechos la liberación.

Pero no escuchan,

no escuchan.



*Letra árabe que, generalmente marca el femenino.












https://www.otroparamo.com/web/articulo.php?ed=55&ar=95

CUADRO


Cada vez que me siento frío
Me pongo al lado
Del cuadro de Mohammad Quraysh
Aquel cuadro del que saldrá el sol
Dentro de poco.









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MADRE


Oh, madre mía
Tú, que diste a luz doce hijos
Cada vez que miro tu foto
Yo, el joven que soy
Deseo ser una mujer
Para ser una madre
Como tú.




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EL SUSPIRO DEL VINO



Eres un árbol
Lleno de frutas
Cuando me acerco a ti
Tus frutos están al alcance.
Cuando te toco te abres
Y en cada horizonte te pongo
Brillas.
Tu boca es el suspiro del vino
Y su espíritu borracho
La beso y sé que los volcanes
Me esperan en ella.
Rozo con mi lengua tus pezones
Pero al tocar cada pezón
Escucho las topetadas de las gamuzas
En las montañas.
La humedad rosa esta debajo de tu ombligo
Es la casa de la ternura y la pasión
Quiero residir en ella,
En su ácida miel
Quiero oler su viscosidad y relajarme.
Entre tu espalda y tus ancas
Hay un abismo en el que se pierde todo ser vivo,
Me perdí en él desde el principio
Y no quiero llegar a ninguna parte.








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PEREZA



Estaba pensando en escribir un poema
Sobre la pereza
Pero, como esto necesita
Un bolígrafo y un papel
Abandoné la idea.



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EL AÑO NUEVO



Con un enfado quieto
Recibo el año nuevo
Abriendo mi casa para él.
Abro las ventanas y las puertas
Para la nieve y el viento
Para las alegrías y los fuegos artificiales
Pero el año nuevo
Cada vez que pasa
No se da cuenta.
Esta vez mi vida no va a ser buena
Sin que entre el año nuevo
En mi casa
Por eso, decidí abrir todo
Todo lo que está cerrado.
Después de un año largo y melancólico
La nieve se acumuló en la ventana
Y el viento rompió las cortinas
El año nuevo pasó cerca de mi casa
Sin pararse
Y cuando le llamé, dijo:
Has abierto todo
Pero has olvidado de
Abrir tu corazón, para mí.





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EL AÑO NUEVO



Con un enfado quieto
Recibo el año nuevo
Abriendo mi casa para él.
Abro las ventanas y las puertas
Para la nieve y el viento
Para las alegrías y los fuegos artificiales
Pero el año nuevo
Cada vez que pasa
No se da cuenta.
Esta vez mi vida no va a ser buena
Sin que entre el año nuevo
En mi casa
Por eso, decidí abrir todo
Todo lo que está cerrado.
Después de un año largo y melancólico
La nieve se acumuló en la ventana
Y el viento rompió las cortinas
El año nuevo pasó cerca de mi casa
Sin pararse
Y cuando le llamé, dijo:
Has abierto todo
Pero has olvidado de
Abrir tu corazón, para mí.




:: Salah Hassan escribió un correo electrónico a Allah, pero lo que obtuvo como respuesta fue
... ¡hatemail![1] Su poema fue publicado en un periódico Marroquí, y posteriormente –sin su conocimiento – se publicó en una página web. Recibió
alrededor de 75 páginas con reacciones, si bien algunas positivas, otras contenían deseos de que quedara ciego, sordo y paralítico durante los largos años
que le quedaran de vida. Fue abiertamente amenazado de muerte. Salah:
/"Estas personas dan fe del rol de Allah. Dicen: poseemos la sabiduría. Se trata de extremistas que están enojados porque mi poema se dirige a los
extremistas. Esos extremistas que hacen que Irak sea inseguro con sus ataques de bombas."






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LA ESTATUA DEL POETA



Soy yo
el que estaba a la mira de los ángeles
y les veía bailando
alrededor de mi estatua.
Vi las palomas
picoteando a través de un hoyo de mi camisa
y construyendo un nido cerca de mi corazón,
escuché a un loco decir …
el poeta es la criatura que huye
hacia su certidumbre
y añadir:
la locura es el salto imperfecto hacia lo imposible…
vi las ventanas
buscar en mi cara
a los hombres que se fueron a la guerra
y que nunca regresaron,
vi hombres buscando
en el polvo las estrellas gastadas,
les vi
girando a mi alrededor sin alas o cantando,
vi a los fotógrafos
con los equipo que mantienen
el lugar despierto
buscando una razón para la tristeza
en mi risa..
Soy yo
el que al final de la noche
estaba a la mira de los borrachos
y les veía orinar sobre mi estatua.








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FIESTA DE RECEPCION



Perpleja, maquillada a la antigua
como un personaje de Shakespeare
mi muerte me persigue.
A pesar de su dura apariencia
y su preocupación por los detalles
sus pasos, por alguna misteriosa razón,
parecen inciertos
-quizá sean los zapatos nuevos.
Es doloroso verla confundida
de esta manera.
Para que se relaje
voy a invitarla esta noche
a tomar un trago conmigo…
Cerraré los ojos
para que ella pueda poner el veneno
en mi copa…
Fingiré ir al baño
-no quiero ver
como tiembla su manopara que pueda terminar su labor...
Mi vida ha fracasado
no quiero que mi muerte
fracase también







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VIEJA CANCION

ACERCA DE LAS PLANICIES



Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
Seré un objeto abandonado
y tú tendrás frío.
Cuando comience la guerra
Voy a necesitar tocar tus manos
porque el fuego será la última despedida
y los altos muros negros
devolverán el eco de mi voz suprimida
¿Me escuchas?
Estoy detrás de este muro negro
cantando una vieja canción sobre las planicies
Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
Tengo una navaja de afeitar
No sé si voy a poder tragarla
pero se siente sanguinolento
y gotas de sangre bajan
por mi garganta.
Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
¿Te parece que luzco
como hace veinte años?
¿Puedo saltar las pequeñas vallas
como cuando tenía a penas doce?
¿Puede alguien escucharme
detrás de este muro negro?
¿Es este un hospital o una escuela?
Ya no puedo recordar adónde estaba
cuando cayeron los misiles
sobre ancianos,
atacando y quemando niños
Esta celebración barbárica con soldados derrotados
me hizo darme cuenta de que se trata de la guerra.
Es una partida
que no le concierne a nadie
¿Te encontrabas entre quienes nos deseaban el bien
cuando yo, con los ojos sanguinolentos,
abordé el tren
con los soldados derrotados?
Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
pero yo seré un objeto abandonado
y tú tendrás frío.
¿Puedes ver el dolor?
Diles del dolor
del dolor de los ancianos
del lugar en que duele
Ellos no creen
que el dolor puede ser exorbitante
Ellos no creen
que yo me encontraba detrás del muro negro
tratando de despertar a los niños y a los ancianos
de su muerte
Todos estos insectos multiplicándose alrededor
de mi cama en descomposición
¿de dónde han venido?
¿Han caído mis ojos?
¿Por qué sólo se ven niños sin vida
y atareados insectos?
¿Es esta piel
ennegrecida y despellejada
la de mi cuerpo?
¿Adónde he estado?
Y ¿por qué estoy tan solo?
¿Caerán nuevamente las bombas?
Oh mi mano
¿Adónde está?
Puedo mover mi mano, pero no verla
¿Me he convertido en un cadáver
mientras los insectos se multiplican
alrededor de mi cama en descomposición?
¿Escuchas disparos
o los estoy imaginado?
Cuando comience la guerra
Voy a necesitar tocar tus manos
porque el fuego será la última despedida
Cuando comience la guerra
Seré un objeto abandonado
que no le concierne a nadie



Publicado inicialmente en esta traducción en Banipal No 22, Spring 2005, traducido de la publicación en Nizwa magazine, Issue No 39, Oman,
2004







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Leemos poesía contemporánea de Irak con Abdul Hadi Sadoun, quien prologó, seleccionó y tradujo el libro Campo de batalla. Poesía iraquí actual. 1990-2020, publicado por Círculo de Poesía Ediciones. Abdul Hadi Sadoun (Bagdad, 1968). Escritor e hispanista. Reside en Madrid desde 1993. Actualmente es profesor de lengua y literatura árabes en la UCM. Doctor en Filosofía y Letras por la universidad Autónoma de Madrid. Es autor de una larga lista de libros, tanto en árabe como en castellano, entre sus últimas publicaciones en castellano se destacan: Siempre todavía (2010) Campos del extraño (2011), Memorias de un perro iraquí (2016), Todos escriben sobre el amor menos tú (2018), No son versos lo que escribo: Breve antología del canto popular de la mujer iraquí (2018), El canto y la herida: aproximación a la poesía popular de la mujer iraquí (2020) y Compañeras de Enheduana: Poetas árabes clásicas (2021). Es traductor a más de 30 libros del español al árabe de destacados autores hispanos, entre ellos; Cervantes, Machado, Lorca, Borges, Alberti, Bécquer, Vila-Matas o Javier Marías.




(…) la modernidad en la poesía árabe es una característica inseparable del nombre de Iraq. La producción poética iraquí y su tendencia renovadora han preparado el camino para revolucionar la poesía árabe. Incluso la crítica árabe oficial llegó a decir en más de una ocasión que Iraq es un centro de peso en el mundo poético. Si no fuera por él se hubiera desequilibrado la tierra, saliendo la poesía de su órbita. Iraq es el padre de todas las descendencias poéticas… en una sola palabra, es el Adán poético, y todos nosotros somos sus hijos o bien sus nietos.

Abdul Hadi Sadoun


****************


TALIB ABDELAZIZ
(Basora, 1959)

ESCULPIR

Ahora
o después
en los fines de semana
o en Navidad
si una vez te falla el francotirador
o te falla un fragmento de obús,
pues, te vendrá la bala
que está hecha para ti
y tu nombre está grabado en ella,
y dentro de ti suena su eterno silencio.







ZUHER KARIM
(Bagdad, 1965)

TATUAJE

Hace bien.
Un soldado tatúa
el nombre de su amada
en un punto cercano al corazón.

Al atardecer
de ese día
una bala
perfora
el mismo punto.







ALI IBRAHIM SAFI
(Basora, 1965)

AGUAS

Se arrojó
desde ayer
la red del pescador
en una alberca vacía.
Hoy al rescatarla
no se encontraron
más que unos cuantos sueños
fuera del agua
magullados.




https://circulodepoesia.com/2022/11/campo-de-batalla-poesia-iraqui-actual-1990-2020/

Leemos poesía iraquí en versión de Abdul Hadi Sadoun. Leemos poemas de Jamal Jumá (Bagdad – 1956) Desde 1984 vive en Copenhague, Dinamarca. Editó y publicó varios libros de tema erótico, como: El jardín perfumado, de Nifzawi; Esparcidos de corazones, de Tifashi; y Textos prohibidos, de Abu Nawas. Ha sido traducido al inglés, el danés, el sueco, el turco, entre otras lenguas. Algunos de sus libros poéticos son: Dibujar con ciudades (1990), El libro del libro (1991), Tiempos con Miró (1995) y Diario del sonámbulo (1998).



Hoy he escrito…


Hoy he escrito y he roto las hojas;
las palabras ya no son lo que eran.
Ahora son un agua
blanca,
lágrimas incoloras,
insípidas,
incoloras.
Agua que se vierte en las hojas
sin mojarlas,
que se vierte entre las líneas
sin verlas.
Las palabras ya no tienen a nadie.









Estos son nuestros nombres…


Estos son nuestros nombres en la arena:
llévatelos, viento, y espárcelos
en las dunas.
Lápidas olvidadas
de soldados que murieron sin nombres.
Un vacío en las entrañas de los cañones,
un eco en las orugas de los tanques.
Nuestros despojos tratan,
bajo los blindados,
de engrasar el último misil
dirigido hacia los aviones que atacan
a tantos soldados muertos.



https://circulodepoesia.com/2022/09/poesia-iraqui-jamal-juma/

Leemos poesía iraquí. Leemos poemas de Abdul Hadi Sadoun (Bagdad, 1968). Escritor e hispanista. Reside en Madrid desde 1993. Actualmente es profesor de lengua y literatura árabes en la UCM. Doctor en Filosofía y Letras por la universidad Autónoma de Madrid. Es autor de una larga lista de libros, tanto en árabe como en castellano, entre sus últimas publicaciones en castellano se destacan: Siempre Todavía (2010) Campos del extraño (2011), Memorias de un perro iraquí (2016), Todos escriben sobre el amor menos tú (2018), No son versos lo que escribo: Breve antología del canto popular de la mujer iraquí (2018), El canto y la herida: aproximación a la poesía popular de la mujer iraquí (2020) y Compañeras de Enheduana: Poetas árabes clásicas (2021). Es traductor a más de 30 libros del español al árabe de destacados autores hispanos, entre ellos; Cervantes, Machado, Lorca, Borges, Alberti, Bécquer, Vila-Matas o Javier Marías.


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Revelación



  Hay un tiempo dotado de solera, que me concede la capacidad de pensar en tu partida de una forma sorprendente. Pienso obligatoriamente en al-Buraq, un ser mitológico, en el instante del parto insólito entre la lentitud del pie sobre la tierra o el vuelo con sus alas desubicadas.

  Hay un tiempo para pensar en un vacío que ralentiza el camino, para que dote a las palabras de sentido y a las voces de un murmullo que lo aguarda. Damos a los hechos nuestro interés y nuestras riñas, mientras se superan con la agilidad de un pájaro.

  Hay un tiempo para el propio tiempo, ese que está a tu lado, en tu única trinchera, fortificada por tus compañeros, quienes extienden el aceite en tu candil, solo para que tus ojos se iluminen por ellos. Entre tanto superan centenares de millas, alargadas, redondas, veladas y la alejas sin aflicción, ni rotación ni espera. La aflicción nos llena sin que nos fortalezcamos con tu aceite.

  Hay una ceniza, la esparces con tus vueltas. Hay un patrimonio común que portamos hacia ti y transporta nuestros ojos en las frentes de los rostros, buscando un par de ríos y la negrura del sur hacia su norte para que echemos en ella tus láminas y olamos con ella tu misericordia.

Hay un fuego que se prende en los lados, que ahora y en cada comienzo, me pregunta por ti. Lo recuerdo en los cuadros, en las arcillas y en la memoria. Él admira y examina. Le digo que los principios han eternizado un fuego y han soplado por si mismos al fuego. En el fuego hay memoria, se ve la verdad sin obstáculo y no cabe detrás del después un después.









Soledad



Como una idea explícita que te alienta a reconciliarte con lo que viene; Un grito que nadie oye; Un vacío que te rodea y tal vez lo rodeas tú;

Aquellos que buscan luz en la oscuridad; Una línea recta al dibujar objetos torcidos del giro innecesario;

Ya no es un dilema de su mundo; Estará en un nombre que no sea aislamiento; Una palabra vacía como un tambor hueco; Gritos estériles ni siquiera llegan más lejos de la garganta.

Vivir como un objeto prehistórico; Su tablilla cuenta las piedras de su cueva; Pinta libre, la jirafa de los alargados Sueños.











Sencillo equilibrio





5



La cabeza es una cabeza
y las letras están colmadas
de enigmas.

El rugido
con
forma
de perro
relajado
donde la lanza;
Los círculos están delante
y también detrás.







21



El que está arriba
sin nombre determinado;

El que está abajo
sin nombre visible.

Cuadrículas de luz
no más.
Un estómago
para revelar
el deseo
dilatado
hasta
el umbral.







23



Bastantes cabezas
cada una salta de un agujero
y tu cabeza es la única
sonriendo
decide su asiento habitual:
Blanca
es la silla
vacía
como la misma ausencia.







24



Solo por hoy
nos quitamos nuestras caras repetidas
y nos ponemos
caretas
de una salvación
errante.




https://circulodepoesia.com/2022/06/poesia-iraqui-abdul-hadi-sadoun/



https://circulodepoesia.com/tag/poesia-de-irak/

Leemos, en versión de Ariel Miller, un fragmento de El jugador de dados del poeta palestino Mahmoud Darwish (1941). Luego de ser considerado "refugiado interno" se exilió en Beirut y en París. Escribió más de treinta libros de poesía. Recibió el Lannan Cultural Freedom Prize from the Lannan Foundation y el Premio Lenin de la Paz. Murió en Houston en 2008.










Jugador de dados

(Fragmento)







¿Quién soy yo para decirles esto

que les digo?

Yo, que no soy un guijarro alisado por las aguas

hasta convertirse en rostro

ni una caña perforada por el viento

hasta convertirse en flauta…



Soy un jugador de dados:

a veces gano, a veces pierdo;

soy como ustedes

o acaso un poco menos…

Nací junto al pozo

y tres árboles aislados como monjas;

nací sin cortejo ni partera,​​

me nombraron por casualidad

y por casualidad​​

pertenezco a una familia,

heredé sus razgos y costumbres,

sus enfermedades:



primero: problemas arteriales

​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​​​ e hipertensión;

segundo: timidez al dirigirme a mi madre, a mi padre

​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​​​ y a mi abuela –el árbol–;

tercero: la esperanza de curarme de la influenza

​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​ ​​​​ con una taza de té de camomila​​

cuarto: la indolencia al hablar sobre la gacela y la alondra​​

quinto: tedio en las noches invernales​​

sexto: una exorbitante ineptitud para cantar…



No juego ningún papel en lo que soy:

¡es casualidad el que esté aquí,​​

yo, hombre…

y es casualidad el que vea la luna,

pálida como un limonero que por la noche usurpa a las mujeres,​​

y el que no me desvele

tratando de hallar

un lunar en el las más íntimas partes de mi cuerpo!



Pudo haber sido posible que no estuviera aquí,

Pudo haber sido posible que mi padre no estuviera aquí

y que quizá fuera casualidad que se casara con mi madre​​

o que yo fuera como mi hermana, que lloró y después murió

y no pudo entender

que meramente vivió por una hora

y que no llegó a conocer a su madre…

O pudo haber sido posible que fuera el huevo de una paloma que se rompió​​

antes de que el pichón saliera de la cáscara.



Fue casualidad el que esté aquí,

yo, que sobreviví cuando chocó el autobús

por llegar un poco tarde a la parada:

no me importaban ni la existencia ni sus contingencias

cuando por la noche solía leer historias de amor​​

en las cuales reencarnaba tanto en autor

como en amante –víctima–

para volverme mártir de la pasión en el relato

y sobreviviente de aquel accidente de tránsito.​​



No jugué ningún papel cuando me entretuve con el mar,

mas era un impetuoso niño​​

que se aficionaba en perder el tiempo con la atracción del agua

que clamaba: –¡Ven a mí!

Y no jugué ningún papel cuando sobreviví al mar:

una gaviota humana me salvó​​

al ver que las olas me apresaban, tulléndome los brazos.



¡Pudo haber sido posible que no fuera víctima​​

del genio de los Mu'allaqat

si las puertas de mi casa hubieran dado al norte

en lugar de ver al mar,

si la patrulla del ejército no hubiera observado las llamas en la aldea

que horneaban la noche,

si quince mártires​​

hubieran venido a reconstruir las barricadas,

si no hubiera sido destruída esta tierra de cultivo,

tal vez me hubiera vuelto olivo

o profesor de geografía​​

o mirmecólogo​​

o guardián de ecos!



¿Quién soy yo para decirles esto

que les digo?

Yo, que les digo esto desde el atrio de la iglesia;

yo, que no soy sino un tirar de dados​​

entre depredador y presa,

que obtuvo inmensa nitidez​​

no para alegrarme de mi noche de luna

sino para ser testigo de la matanza.​​



Escapé por casualidad: muy pequeño para ser un objetivo militar

y muy grande para ser una abeja que volara entre las flores de las vallas,

y temí muchísimo por mis hermanos y mi padre

y temí por un tiempo vidrioso​​

y temí por mi gato y mi conejo

y por la maravillosa luna sobre el elevado minarete de la mezquita

y temí por el rácimo de uvas​​

que se sacudía como las tetillas de mi perra…

Y el miedo sostuvo mi mano y yo la suya,

descalzo, olvidando las escasas memorias de lo que quiero

del mañana –no hay tiempo para el mañana–



Camino, me apresuro, corro, trepo, bajo, grito, aullo, rujo, clamo, chillo, me apresuro, me alento, me caigo, me abato, me agoto, sigo adelante, vuelo, veo, dejo de ver, me tropiezo, me torno amarillo, verde, azul, me desmorono, sollozo, me da sed, me canso, me da hambre, me desmayo, me levanto, corro, me olvido, veo, dejo de ver, me acuerdo, escucho, observo, me calmo, deliro, balbuceo, pido auxilio, no puedo, berreo, enloquezco, me pierdo, me achico, crezco, me desmayo, me alzo y desciendo, sangro y caigo desfallecido.​​



Y qué suerte la mía que los lobos se hayan alejado de aquel sitio,

fuera por casualidad o porque escaparan de los militares.​​



No juego ningún papel en mi vida

más allá​​

de los himnos que me enseñó.

Pregunté: –hay acaso más?

Y alumbré su candil​​

para intentar cambiarlos…



Pudo haber sido posible que no fuera golondrina

si el viento hubiera elegido algo distinto para mí,

el viento, que es el destino del viajero…

me dirijo al norte, al este, al poniente, al extranjero,

mas el sur me fue lejano lejano y contumaz​​

puesto que es mi propia tierra;

Luego, me convertí en la metáfora de una golondrina para sobrevolar mis escombros

en la primavera y el otoño…

Bauticé mi plumaje en las nubes del lago​​

para llevar mis mi religión

al nazareno que no nunca morirá

puesto que tiene el ánimo de Dios en su interior,

Dios, que es el destino del profeta…



Y soy afortunado por tener el destino de ser vecino de la divinidad…

¡soy desafortunado por tener el destino de la cruz,

eterna escalinata hacia nuestro mañana!



¿Quién soy yo para decirles esto

que les digo?

¿Quién soy yo?



Pudo haber sido posible que la revelación no fuera mi aliada,

la revelación, que es el destino del desamparado:

el poema del juego de dados

sobre el tablero de la oscuridad

que a veces se extiende y a veces no

a fin de que caiga la palabra

como una pluma en la arena.



No juego ningún papel en el poema

más allá de hincarme ante su ritmo:

el desplazamiento de los sentidos:​​

el sentido que reconstruye al sentido que le sigue

y la anticipación que declina el significado,

el estupor en el eco de cada palabra

y mi propia imagen cuando se traslada

de mi yo a sus otros yoes,

y mi codependencia de mí mismo,

mi añoranza por el manantial.​​











***



Mahmoud Darwish (13 marzo 1941 – 9 agosto 2008) fue un poeta y autor palestino, considerado el poeta nacional de la Nación de Palestina. Fue galardonado por numerosos premios por sus obras a nivel internacional. Darwish utilizó el eje de Palestina como metáfora y alegoría de la pérdida del Edén, el nacimiento y la resurrección, y la angustia del despojo, así como el exilio. Se le ha descrito como encarnando y reflejando "la tradición del poeta político en el Islam, el hombre de acción cuya acción es la poesía." También sirvió como editor de varias revistas literarias en Palestina y es considerado uno de los protagonistas de la poesía de resistencia árabe junto con Ahmal Dunqul entre otros



****************

Ariel Miller (México, 1994) es licenciado en Historia y Arte, poeta y ha traducido textos poéticos del persa, árabe, inglés, portugués, sánscrito, hebreo y alemán para la revista literaria Opción (México), donde ha publicado su poesía desde 2013 y donde se publicó su traducción de la poesía completa del autor iraní Sohrab Sepehrí bajo el título​​ Los ocho libros: poesía reunida​​ (2021). Cursa estudios de maestría en Estudios de Irán en la Freie Universität Berlin y forma parte del Corpus Avesticum Berolinense. Sus proyectos se centran en la difusión de la poesía iraní y actualmente traduce el poemario Man gurg-e xiyālbāfī hastam (Yo soy un lobo soñador) al alemán con el poeta y traductor iraní Ali Abdolahi.



https://circulodepoesia.com/2023/11/poemas-de-mahmoud-darwish/

Presentamos, en versión de Gustavo Osorio de Ita, una muestra de textos del poeta palestino Ghassan Zaqtan (1954), recientemente finalista del Premio Neustadt 2016. Ha publicado los poemarios Early Morning (1980), Ordering Descriptions: Selected Poems (1998), and Like a Straw Bird It Follows Me (2012). Además de poeta y activista político, Ghassan Zaqtan es novelista. Ha sido editor de la revista literaria de la Organización para la Liberación de Palestina (OLP). Actualmente vive en Ramala.






Aquella vida



Voy a ver cómo murieron

yendo hacia los escombros

yendo para verlos ahí

tranquilos sobre la colina de la intervención



Querido Narciso de miércoles, qué hora es

qué muerte es esta

qué planeta en la mano de la viuda

¿cinco o tres?



Su vestido florecía

nosotros éramos

flores abandonadas sobre su vestido



Queridos umbrales de las mujeres, cuánto es una vida

qué tiempo es un río

cuántas dagas hay en la sangre

de la arremolinante tormenta

¿tres o cinco?



Dejamos que la ciudad jugara

y guardamos enrollados nuestros amplios velos



Voy a ver cómo murieron

yendo hacia los escombros

yendo para ver su muerte

colinas del norte

viento que se levanta del sur

voy a llamarlos por sus nombres





*****************





Muerte colectiva



La tarde no arribó sin su obscuridad

dormimos sin techo pero cubiertos

y ningún superviviente vino en la noche

para contarnos sobre la muerte de los otros.

Los caminos siguieron silbando

y el lugar estaba retocado con los asesinados

que venían desde el cuartel vecino

cuyos gritos escapaban hacia nosotros.

Nosotros vimos y escuchamos

a los muertos caminar sobre el aire

amarrados por el hilo de su conmoción

su susurro halando de nuestros cuerpos

afuera de nuestras mantas de paja.

Una reluciente cuchilla

caía una y otra vez sobre los caminos.

Las mujeres daban a luz sólo a aquellos que morían

y no lo harían más.

¿Creerán ellos?



¿Perdonarán los niños a la generación

pisoteada por caballos de guerra, exilio y preparación para la partida?



¿Pensarán en nosotros tal como fuimos:

emboscados en los barrancos

nos sacudíamos los celos

y marcábamos árboles en la superficie de la tierra

para sentarnos debajo

nosotros los peleadores facciosos

quienes disipaban las nubes de guerra con sus carros

y nos agrupábamos al rededor de nuestro eterno asedio

o atrapábamos a los muertos

como repentina fruta que cae sobre la tierra baldía?



¿Perdonarán los niños aquello que fuimos:

pastores de misiles y maestros del exilio y la caótica celebración

siempre que una guerra vecina nos hacía un ademán

nosotros nos levantábamos

para levantar en sus galones un lugar

bueno para el amor y la residencia?



El bombardeo raramente descansaba

los lanzadores de misiles raramente regresaban sin daño alguno

nosotros raramente recogíamos flores para los muertos o seguíamos

con nuestras vidas.

Si tan sólo aquel verano nos hubiese

dado un poco de espacio del tiempo

antes de nuestra demente partida.













Aquel que accidentalmente encontraste en el espejo



Éste que accidentalmente encontraste en el espejo

en su obscura esquina para ser exactos

estuvo ahí sólo, pensando en ti,

haciéndose amigo de tu soledad.

Aquel, pues tu ya no necesitas más compañía,

que llamabas para que saliera de su oscuridad y alimentabas

con tus manos.

Solías llamarlo y el venía

le apuntabas y él saltaba sobre sus píes

y tan pronto como le dabas la espalda el descargaba en ti

su mirada de hiena antes de regresar a su esquina.

Ahora recuerdas todo esto

ya que debes pasar mucho tiempo aquí

contemplando el espejo

y su oscura esquina para ser exactos

y él se sienta en tu silla

te alimenta con sus propias manos

y te da un poco de agua

te llama

y tu vienes.

Potros negros



El muerto enemigo

Piensa en mí sin piedad alguna en el sueño eterno

Fantasmas ascienden por las escaleras de la casa, doblando en las esquinas

Los fantasmas que yo levanté de los caminos

Recolectando los pecados al rededor de los cuellos de la gente.



El pecado cuelga en la garganta como un lastre

Es ahí donde crío a mis fantasmas y los alimento

Los fantasmas que flotan como negros potros en mis sueños.



Con el vigor de los muertos las últimas canciones de blues se elevan

Mientras me reflejo en los celos

La puerta está combada hacia afuera, el aliento se desliza por sus fisuras

El aliento del río

El aliento de los ebrios, el aliento

De la mujer que despierta en su pasado en un parque público.



Cuando duermo

Veo a un potro apacentando el pasto

Cuando me quedo dormido,

El potro vigila mis sueños



En mi mesa en Ramallah

Hay cartas sin terminar

Y fotos de viejos amigos

El manuscrito de un joven poeta de Gaza

Un reloj de arena

Y líneas de inicio que aletean en mi cabeza como alas.

Quiero memorizarte como a aquella canción de primer año

La cual recuerdo

Completa y

Sin error alguno

El ceceo, el inclinar la cabeza, fuera de tono

Los pequeños pies golpeteando el concreto con tantas ansias

Las palmas abiertas golpeando las bancas.



Todos ellos murieron en la guerra

Mis amigos y compañeros de clase

Sus pequeños pies

Sus ansiosas manos… aún golpean los pisos de cada cuarto

Golpean las mesas;

Y aún golpean el pavimento, las espaldas de los transeúntes, sus hombros.

A donde quiera que voy

Los veo

Los escucho.











Adiciones al pasado



Las cartas en la recámara de la viuda

En la cesta de paja

En la cama purgada de sueño

En la intención de ayuno que se esconde

En el aire del corredor.



Los vegetales, normalmente comprados en la mañana

Los boletos,

El autobús matinal en un jueves

Las almohadas

Las velas

La indulgencia…., donde las frases sacras están

Estridentemente grabadas

En las tallas.



El borde de la alacena dese la fisura de la puerta

La puerta misma…donde los himnos congregados

Aletean como pañuelos en la obscuridad de la llanura.



La sombra del aire

La novela que ella no ha devuelto al estante,

¡Ella no puede recordar!

Sus héroes caen muertos en el piso

Ella los barre

Uno tras otro

Con su escoba, sus reproches y sus plegarias.



Las cartas permanecieron cerradas

Los muertos

Regresaron por la fisura de la puerta

Para robar el florero

La sábana naranja

Y los velos.

La trinchera



Cuán extraños son los días de sal

Es como si hubiesen pertenecido a otros

Y como una tragedia con buena trama

Justo cuando los ponemos cerca

Empiezan a respirar en cuanto los recordamos



Las colinas olvidadas en el aburrimiento de las laderas

Las montañas que aspiran hacia el oeste

Las errantes caravanas de la muerte

La fe de los muertos, todos completos.



Las manos que emergen desde la oscuridad

Para decírtelo todo

La profunda fraternidad que no lleva a la sabiduría

Las palabras ya no aptas para altos lugares.



Extraños son los días de sal

Ahora solos en el abismo

Despreciados como semillas podridas



Y mientras ascendemos,

Pues es todo lo que podemos hacer

Los días se deslizan tras de nosotros en la distancia,

Abandonados, nunca podrán volver



Nuestras oscuras complexiones

Nuestros intentos por dormir

…Nombres, títulos largos sin fin

Dialectos también

Proclamando un paisaje

Ya innecesario.



Cuán extraños son los dais de sal

Ni siquiera valen lo suficiente para ser recordados.














Un joven hombre de Al-Jaheer expresa sus arrepentimientos



¡Debo dejar este pueblo:

un pueblo donde el sol nunca brilla para mí,

donde nunca hay ninguna sombra,



un pueblo sin bar en dónde ahogar mis penas,

un lugar donde nadie sabe ni siquiera que existo!



Debo avanzar subrepticiamente,

sin arrepentimientos ni amargura…



No tengo un lugar en las celebraciones oficiales,

ni en los jardines un asiento propio.



Aquellas aves me han mostrado el camino:

Puede que no tenga un caballo



pero no tengo nada que temer

y no hay paredes a mi alrededor…



¡Pero debo marcharme ya!

Debo arrojar estas viejas leyes a los perros,



y restregar estas tradiciones en el polvo,

luego escabullirme, bajo el manto de la oscuridad…



Era de noche la primera vez que llegué aquí –

aquellos días antes de que mi cabello se tornara gris –



Yo deambulaba en estas alturas a la deriva y confundido,

con tan pocas raíces como una planta de casa en un florero.



En aquellos días mi zancada era firme,

y mi voz nunca titubeaba,



En aquellos días nunca me sentí silencioso…

Ahora estoy exhausto por los rumores de este lugar,



estoy desgastado por la corrupción,

por aquellas obtusas, exaltadas mujeres



por los borrachos, extraviados desfiles de cada noche,

por los balbucientes viejos, los fanáticos que se lamentan y arrepienten…



¡Debo salir!

Debo sacudir de mis pies el polvo de este pueblo…



Así que mientras los pastores regresan del pozo,

mientras los indolentes ancianos se adentran en sus refugios,



mientras los predicadores salen de la oscuridad,

y las viudas se encierran entra la tormenta de arena,



al tiempo en que todos estén revolcándose en sus sueños

y las lineas se vuelvan borrosas



entre lo sagrado y lo profano

donde el día se vuelve noche…



-yo estaré en el lado lejano del valle,

por el límite de los bosques de cedro, en la cima de la colina.

Lobos



La partida de las aves de su corazón

deja las planicies blancas

donde la historia es blanca

y el sueño es blanco

y el silencio es el ícono del que convoca.

Una carcajada de arena brotará cuando se abra la puerta

desde el ángulo del miedo, un himno

para el gran invierno, y las voces

de aquellos que partieron hace mucho saltarán como cigarras

cuando se abra la puerta.

Espera, espera un momento

por nosotros para secar un momento

que hay en nuestras huellas

un lamento imprudente

y un pájaro de cerámica…

y ten cuidado de los collares en el techo

Porqué no enciendes las luces

o sé feliz mientras te sientas

y observas las frutas en el suelo

Tu voz en mi cuarto agota el silencio

el silencio de las macetas

el silencio de los estantes

el silencio de escribir

el silencio del relámpago

y el silencio de la supervivencia

el cuál he estado juntando por años

con la paciencia de aquel que está sólo con el jardín en el verano

o aquel que recupera ausencia

la ausencia

que nunca para.













El extraño en su ícono



La naturaleza que me ha dejado sin esperanzas

se volvió árida en los campos



mi abandonada casa en las memorias y hazañas de otros

las niñas en el muelle

con sus malas intenciones mientras esperan por mí



el sueño del lobo en su natural soledad

la hiena deseándome y a su vecino



el ciprés que escruté

los caminos donde dí vuelta



se vuelven distantes y similares

mientras olvido y recuerdo



Yo, que exageré todo,



me voy tan solo como mi madre me parió

y me siento en mi ícono.

Él no dormía



Hay una mujer indefensa en sus sueños

Una reclusa preocupada con simples pensamientos

y accesorios innecesarios



Una mujer que entra en su cuarto mientras él duerme

ella contempla su corazón

exactamente ahí, el corazón de él,

luego saca una flor del florero

antes de que él despierte para contar las flores y falta una



Cuando él dormita se encuentra a sí mismo errando

por infinitas bóvedas

y caminos en acuarela

fijo en el íntimo aroma de la ausencia de una mujer

como si él estuviese paseándose

entre las memorias de las flores ausentes



Hoy

a las cinco treinta AM

ella se paró detrás del vidrio

y lo miró fijamente a los ojos



y él no estaba durmiendo













Obscuridad



La obscuridad tiene un hueco,

con suficiente espacio para una mano,

negra, con cinco dedos y un brazo

La oscuridad tiene una casa,

atormentada por los muertos,

donde vuelve a enterrar sus secretos en los ladrillos

La obscuridad mata a las voces

que vocalizan desde las rocas,

ahogándose en las ortigas en el fondo del pozo

Y un lamento,

un duro grito de protesta,

se alza desde el obscuro corazón de la madera















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