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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Mayo 2024, 13:26

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    ANTES DE 1967

    Te amo por ser tan simple...


    Te amo por todo tan simple,
    te di un regalo de mí mismo.
    Pero mi amor es como un papiro,
    aunque lo encendí en mi corazón.

    Estás mirando al pasado y al pasado.
    Con una mirada cáustica, todo a su alrededor es cegador.
    Fumo y toso por el humo,
    me rocío cenizas sobre mí.

    El viento corre detrás de ti,
    rasgando tus cabellos en chispas.
    Fumo por primera vez,
    cuando todavía soy un niño, y
    estoy a punto de quedarme sin cigarrillos.


    (Del libro "Tormenta eléctrica", 1966)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Mayo 2024, 08:02

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B.1

    Todo se juntó en esta vida y se calmó...


    Todo se juntó en esta vida y se volvió silencioso.
    Terminé de caminar por la habitación.
    Apoyándose contra el cristal helado,
    comenzó a helar la sangre que gritaba.

    Ayer me estaba riendo en esta casa,
    llamé a un amigo, traje a un amigo.
    Y con alegría trató de llorar,
    pero el destino no le bastó para las lágrimas.

    Así que me quedé en esa casa silenciosa.
    Y en la luz de Dios se descongelaron las huellas de las palmas levantadas

    , y de los labios un rastro

    que se hundía. Corro hacia el este y hacia el oeste,
    buscaré un amigo.
    Pero los dedos serán arañados,
    y los labios gritarán.

    Año 1967


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Mayo 2024, 12:11

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B.2. No he encontrado un amigo en mi generación...

    No he encontrado un amigo en una generación,
    y los años no han compensado la pérdida.
    Ayer leí
    la carta olvidada Sin dirección, sin firma y sin fecha.

    Una línea
    suave y arqueada Irradiaba un resplandor distante.
    Fue escrito por la mano de una mujer: ¿
    A quién, a quién pertenecía?

    Me preguntó por mi destino:
    el impulso de la última madurez de una mujer sin hogar.
    Y no sé qué le dije,
    me olvidé de todo, no recuerdo nada.

    Eran muchos, luminosos y vacíos,
    y todos buscaban mi amor.
    Me acordé de mis
    contemporáneos, de sus compañeros... No, no escribieron así.

    No hay otra alma como esta en el mundo.
    Olvidado por una nueva generación,
    Nadie ha arrebatado un nombre a la luz
    Ni por lealtad, ni por coraje, ni por palabra.

    Año 1971


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Mayo 2024, 12:18

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B.3.

    .Flores


    ¿Por qué hay flores bajo este cielo,
    cuando no huelen a pan?
    Después de la lluvia están llenos de agua, púrpura,
    amarillo, azul,
    o frescura brumosa,
    de pie como una niebla detrás de una cerca.
    El fenómeno es inexplicable, ¡mira,
    regocíjate y pasa!

    Niebla. Pero el viento soplará desde el mar,
    y será como si un poema hubiera surgido en ti.
    Y los destellos de los claveles
    rojos se oscurecen en la pálida penumbra.
    A través de la multitud oblicuamente,
    como una chispa, una flor correrá.
    ¿Señal de atención? ¡Hola almas?..
    Huele, el rastro se apaga.

    La mejor hora
    del alma es pasar por la locura, y la moda,
    y la gélida falsa naturaleza
    del Número, el hormigón y los plásticos.
    Y el color
    de la margarita de campo no dirá "sí" o "no" al corazón.

    Pero la fragancia en el
    prado brilla a través de un resplandor invisible.
    El calor de la pata de caballo brilla
    , y el aire superficial se dora.
    Y esta rama
    está dorada en el pensamiento tridimensional de una persona.
    Y el silencio del
    Alma se convirtió en duda y ansiedad.
    Fui. Los pies
    olían a hierba y se convertían, de hecho, en hierba.

    Fácil, libre estaba allí,
    Donde recitaba poemas a las flores.
    La barca abandonada se ennegrecía,
    la luna brillaba en el lirio.
    Estaba solo, y la vida era una.
    El alma se rió descuidadamente.

    ¡Oh, la noche de la violeta y el grillo,
    la noche de la fragancia y el arco!
    Una nube de violetas me
    atravesará con un suave aliento.
    El aliento
    de la mujer que amo me atravesará con un rayo.

    Las flores están llenas de libertad,
    como los pueblos sencillos.
    He visto en las llamas y en el humo
    a personas que ya no están.
    Las balas volaron entre ellos
    , y cobraron la vida del color.
    Una ametralladora disparaba desde lejos,
    desde un aciano azul.
    Pasado con el fuego listo
    : Edelweiss – "Edelweiss".

    He visto arbustos muertos,
    flores tardías han crecido.
    ¡No llores, querida mía, por tu hijo!
    No hay forma de llegar allí.
    Flores: lo encontré en el valle,
    Flores encontradas... Consuélate, madre.
    Y el resplandor de las flores se posa sobre las hojas
    y sobre los rostros lejanos de los niños.

    Flores de amor, flores de inmortalidad,
    Flores del siglo de hierro,
    He abierto tu volumen al azar,
    Se trata de nada y de todo.

    Año 1972


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 06 Mayo 2024, 23:21

    Memoria 1

    De nuevo, la memoria arrastra el trineo por el patio.
    Huérfano de padre. Y no hay agua.
    La madre está pasando al pasado como el agua,
    y el pozo está al borde de la guerra.

    Brilla en la nieve como un sol negro,
    iluminando la casa con un escaso resplandor.
    Y en el trineo, los cubos, como velas,
    se queman, flotan con hielo.

    ¡No vayas, por el amor de Dios, madre,
    a este pozo para la guerra!
    ¿Cómo vas a vivir en el mundo, Madre,
    congelada con canas?

    Estás caliente, con las manos sobre la cara,
    derramarás lágrimas lentamente...
    Habrá un recuerdo
    congelado años después con dolor por partir.


    Pues buen poema de presentación, amigo mío.
    Otro autor que promete e invita a seguirle, por aquí estaré, de momento, gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:00

    Gracias a tí, Lluvia.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:07

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B.4.

    Espacio de otoño


    Viejo otoño, tu verso está obsoleto,
    tu costado está vacío.
    Por la noche, bajo el árbol, el aire chirría
    de una hoja que cae.

    Y el viento, que traía el estruendo del invierno,
    voló todas las ventanas del pueblo.
    Los árboles se sacudieron de la tierra
    y las hojas volvieron al suelo.

    Ni el aire, ni el campo, ni el bosque desnudo,
    sino que los abismos entre nosotros han pasado.
    El azul de los cielos arde bajo nuestros pies –
    Tan lejos estamos de la tierra.

    ¡Pero cállate, amigo mío! ¡Esposa!
    Tengo un momento para pensar.
    A veces empezaba a llover, a veces estaba casi en silencio...
    No puedes soportar eso.

    Llovía en línea recta, llovía en línea recta,
    todo estaba en línea recta, en línea recta.
    Llovía en línea recta, llovía en línea recta,
    de repente se volvió oblicuo.

    Todo se volvió oblicuo bajo la lluvia oblicua:
    la cerca, el horizonte, las colinas,
    y la casa, la casa que se oscureció al instante,
    y estamos frente a ella, ¡y nosotros!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:12

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B.5.


    El padre del cosmonauta

    No te paras sobre ella, no te paras sobre ella, ¡por el amor de Dios!
    Lo dejarás con tu vaso a medio terminar.
    Terminará su bebida y se irá, pisoteando el suelo: "¿Quién eres?" "Yo soy el camino, aquí los mongoles pasaron corriendo
    y nadie regresó con vida.

    "¡Oh, no lo hagas!", dirá, "¡no hables de la vieja tristeza!
    ¿Qué sabes de tu hijo?, cuéntame de tu propio hijo.
    ¿No fueron sus pasos los que te barrieron el polvo?
    "Cruzó, no sé nada de él.

    Sobre sus cenizas nativas, donde las brasas aún no se han enfriado,
    la imagen del dolor de la viuda aparecerá como una sombra ante él.
    "Salí a la carretera", dijo, "y había invitados en la casa.
    "Ni los franceses ni los alemanes, nadie volvió con vida.

    "Oh, no lo hagas", dirá, "no lo hagas. Hay una tarifa más cara.
    ¿Qué sabes de tu hijo?, cuéntame de tu propio hijo.
    Compartiste mesa con él y cama secreta por la noche...
    "Ha cruzado, no sé nada de él.

    ¡Dónde buscar a tu hijo, respóndele, Torre Spasskaya!
    ¡Oh lento repiqueteo! ¡Oh lengua solemnemente maravillosa!
    En la gran Rusia hubo, hubo hijos temerarios,
    hubo, hubo padres más inconsolables que este anciano.

    ¿No se volvió este triste anciano hacia la muralla del Kremlin,
    donde el nombre de su hijo desaparecido está inscrito a fuego:
    "Dime, ¿está realmente perdido en estas paredes?"
    "Cruzó, no sé nada de él.

    ¡Dónde buscar un hijo, dónde buscar, respóndele, oh cielo!
    Fracasa, pero responde, pero respóndele a él, la bóveda azul,
    y la estrella bajo la cual sufrimos por amor y pan,
    sí, la estrella bajo la cual pasan tanto la muerte como el amor.

    "¡Oh, no lo hagas!", dirá, "¡no hables de una muerte vergonzosa!"
    ¿Qué sabes de tu hijo?, cuéntame de tu propio hijo.
    Resplandeciste sobre él, resplandeciste sobre él desde la cuna...
    "Ha pasado por mí, no sé nada de él.

    Año 1972


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:16

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B.6.

    О, миг! Это камень проснулся...

    Юрий Поликарпович Кузнецов
    О, миг! Это камень проснулся
    И мира пустого коснулся,
    И каменным стал этот мир.
    Всё сущее камень сломил.

    Дороги назад оглянулись,
    Все стороны света замкнулись,
    И молния в камень ушла...

    И камню открылась душа.

    1972

    B6

    ¡Oh, un momento! Es la piedra que ha despertado...

    Yuriy Polikarpovich Kuznetsov

    ¡Oh, un momento! Fue la piedra la que
    despertó, y tocó el mundo vacío,
    y el mundo se convirtió en piedra.
    La piedra lo ha quebrantado todo.

    Los caminos miraron hacia atrás,
    Todos los puntos cardinales se cerraron,
    Y el relámpago se convirtió en piedra...

    Y el alma se abrió a la piedra.

    Año 1972


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:24

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    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B.7.

    Tablas de suelo que cantan


    En medio del polvo, en una casa
    marchita, vive el Maestro Solitario.
    Las tablas del suelo crujen irritadas,
    y una de las tablas del suelo canta.

    Un trueno cae del cielo terrible,
    o un ratón ligero olfatea,
    - las tablas del suelo crujen irritadas,
    y una tabla del suelo canta.

    Pero cuando llevó a su joven amiga
    a la oscuridad oculta,
    caminó por uno de los pisos,
    y durante todo el camino ella le cantó.

    Año 1971


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:28

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    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B. 8


    Fuera de la tierra a la hora de la noche, ansioso...

    De la tierra en la noche,
    hora ansiosa, creció la aleta jorobada de un pez.
    ¡Solo que aquí no hay mar! ¡Cómo puede!
    Aquí está de nuevo, a tiro de piedra.

    Aquí está. Volvió a salir con un silbido.
    "Está buscando el mar", me dijo el anciano.
    Las hojas del árbol están marchitas,
    son las raíces las que la aleta ha cortado.

    Año 1970


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:31

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B. 9

    Si veo una nube en el cielo...


    Si veo una nube en el cielo,
    si veo un árbol en un campo amplio
    , uno se aleja flotando, otro se seca...
    Y el viento zumba y te entristece.

    Lo que es eterno no lo es, lo que es puro no lo es.
    Fui a vagar por el mundo blanco.
    Pero el corazón ruso está solo en todas partes...
    Y el campo es ancho, y el cielo es alto.

    Año 1970


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 07 Mayo 2024, 14:34

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B. 10

    Viento


    ¿A quién esperas?.. Está oscuro fuera de las ventanas,
    Amar por casualidad se le da a una mujer.
    Eres la primera persona que entra en tu casa,
    has decidido pertenecer, como destino.

    Por un día mi alma ha estado esperando una respuesta.
    Pero la puerta se abrió con una ráfaga de viento.

    Eres mujer, y ese es el viento de la libertad...
    Esparcido en el dolor y el amor,
    Con una mano acarició tus cabellos,
    Con la otra hundió barcos en el mar.

    Año 1969


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Mayo 2024, 05:47

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    PRIMEROS POEMAS

    B. POEMAS DE 1967 A 1972.

    B. 11

    Cuento de hadas atómico

    Ya he oído
    este feliz cuento de hadas en la forma actual,
    cuando Ivanushka salió
    al campo y disparó una flecha al azar.

    Fue en la dirección de
    la huida en el rastro plateado del destino.
    Y llegó a la rana en el pantano,
    a tres mares de distancia de la choza de su padre.

    - ¡Será útil para una causa justa!
    Puso la rana en su pañuelo.
    Abrió su cuerpo
    real blanco y la dejó eléctrica.

    En larga agonía murió,
    en todas las venas latían los siglos.
    Y la sonrisa del conocimiento se dibujó
    en el rostro feliz del tonto.

    (2 de febrero de 1968)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Mayo 2024, 06:32

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS DE LA DÉCADA DE 1970

    1. Serpientes en el faro


    No me importa por dónde empezar... Así, en el Lukomorya, con vistas al faro
    , en beneficio de su
    empresa, vivía un médico,
    al que llamaré Pedro.
    Vino aquí por la
    hormiga para curar a la gente de la peste.
    Alquilé una esquina. Los anfitriones, al parecer,
    no recordaban los dichos.
    Y dice: No toméis bajo el techo
    a médicos, soldados, borrachos y ladrones.
    El invitado se ganó los corazones experimentados
    con la determinación de un rostro redondeado.
    Sabía elegir la hora y el lugar,
    vestía con buen gusto, comía poco,
    entendía media palabra... Y entonces
    el propietario decidió: "No aceptaré el dinero.
    Recuerdo del alma y visión de la salud.
    El Pantano de la Serpiente Sin darnos cuenta
    Drenamos el verano bajo la cebada,
    Y el lomo duele hasta el día de hoy.
    Así que vas a... Espera, ¿cuál es el problema?"

    En el árbol, el sombrío follaje
    hirvió de repente, y una nube de pequeños pájaros
    con un ruido alarmante se hundió en la oscuridad.
    El patio estaba ondulado con crestas y crestas
    de gallinas, pollos y gallos corriendo.
    Y las golondrinas corrían en vano,
    gritando como un halcón. El instinto y la razón se agitaban en el
    aire,
    como si un pensamiento corriera por el suelo.
    Un hombre apareció en el pueblo:
    una gorra con un "cangrejo", una barba como un párpado,
    su cara quemada con ladrillos quemados,
    su chaqueta de guisantes abierta con un hombro desgarrado.
    Sus hijos son pequeños.
    –¡Faro! –Gritó. "¡Muéstrame el águila!" "
    El anciano balanceó sus ardillas, y una ardilla cantó,
    y un águila
    cayó de las alturas, cortando el aire ardientemente,
    y se sentó sobre su hombro derecho.
    Extinguido en las alas
    extendidas Chispas de acero y el barrido del mar.
    Pero el valle y los cielos fueron traspasados
    por ojos rápidos y claros.
    El anciano pasó entre la multitud como un murmullo.
    Y el médico decidió: "Parece estar loco,
    pero ¿quién es?"
    - dijo el dueño. "Y seguramente
    se aflige porque el kubar
    está girando y los pájaros están golpeando contra su linterna.
    Su cama está llena de plumón de aves migratorias
    , para envidia de las mujeres jóvenes.
    Por aburrimiento, ora con el águila, ora solo
    Amenazando entre el cielo y la tierra..."

    En el Lukomorye, el médico buscaba hierba
    Y soñaba con el bien del mundo en realidad.
    Pero el extraño brillo distrajo su sueño:
    en el anillo de la serpiente había una flor fragante.
    ¡Se acercó a él y casi se lo arranca!
    Pero la mirada muerta hechizó la mano,
    Un arroyo elástico fluyó a través de ella...
    Y la boca se abrió como una segunda flor,
    "Hay dos de ellas, deja una", dijo el anciano
    , y apareció ante él desde detrás de la roca.
    Pero un fuerte silbido sonó en las nubes.
    Y, abriendo el cielo de par en par,
    el águila cayó y se elevó. Un solo momento:
    se dejó una flor para dos.
    Sus ojos se detuvieron en él,
    retrocedieron y se alejaron en silencio.

    Cuando el médico llegó a casa, pensó en la
    hierba y en la flor. Pero los pensamientos en mi
    cabeza se empujaban... Se encendieron las luces del faro.
    Y la habitación parpadeó.
    Flasheó durante mucho tiempo... ¡Se levantó de un salto! El faro
    comenzó a hundirse lentamente en la oscuridad,
    el mar estaba cegado... Las sombras llamaban a su casa y a su montaña
    . En los albores
    de OLa puerta se abrió, como un talento en la juventud,
    Un teniente entró en la pelusa y la oscuridad:
    "¿Es usted médico?" Venirse. El servicio es corto,
    el farero se ha vuelto loco.
    Quién sabe por qué... Pero el barco está esperando. "
    Y ambos salieron por la puerta al mar.

    La nieve blanca se extendía por la bahía,
    la risa feliz resonaba aquí y allá, con sus manos blancas extendidas,

    la infancia atrapó la nieve... Atrapa, atrapa,
    hasta que tu
    cabeza se vuelva blanca y el cielo toque la hierba...
    Pero no estaba nevando. Sobre el
    faro se arremolinaba la pelusa adquirida por el anciano.
    Brillaba en el aire y en el suelo,
    y el anciano se sentó en un rincón
    vacío y murmuró a través de la pelusa: "Están volando".
    "En tres horas", juró el teniente, "
    rompió la cama y pisoteó el convoy:
    '¡Salvemos a los pájaros! ¡Están volando a casa!"
    ¿Y qué pasa con la gente?.. Ahogarse... Esa noche
    , el barco naufragó. Se dice que el Incendio del Faro Costero se ha extinguido
    .
    Pero está en buen estado de funcionamiento. Siento lástima por el anciano.
    Así que, hasta mañana. Tengo el honor. ¡Ugh!
    Escupió la pelusa y desapareció a flote.

    El mundo se estaba oscureciendo cuando el faro parpadeó.
    El anciano se movió y suspiró:
    "¡Y está oscuro aquí!" "En pensamiento y rasgos
    , aún no ha estado aquí, sino en algún lugar allá,
    cuya medida y sello no conocen. "¿Dónde está
    mi linterna?" ¡Voy a encontrarme con el final!
    Mirando por la ventana, el anciano se rió:
    "Lo llevé alto, pero no alcancé el cielo.
    Destruirás a los alados y guiarás a los ciegos,
    harás pasar las preguntas por respuestas.
    Estoy contigo... Sepulturero de pájaros. Nadie.
    El primer día, a veces la noche, el tamiz parpadea.
    Ahora la sombra, ahora el rastro, ahora el viento, ahora la ola,
    ondulando la cubierta, la profundidad se estratifica.
    Las palabras son oscuras y entre líneas hay blanco.
    La ciencia está repleta de cosas, la artesanía es sombría.
    ¿Dónde está la verdad sin un rastro oscuro?
    ¿Dónde está la meta que nunca parpadea?
    Arreglar un mundo con fugas es cosa de
    zapateros, médicos y arañas.
    Dime, ¿eres un mensajero? ¿Doctor?.. ¡No te atrevas a ocultarlo! "
    El anciano tropezó en su cama,
    se cayó y se quedó en silencio... El rostro del doctor se oscureció. La ventana
    es intermitente, iluminada por un faro.
    Estuvo parpadeando durante mucho tiempo... ¡Se levantó de un salto! El faro
    comenzó a hundirse lentamente en la oscuridad.
    "¡Se están arrastrando!" El anciano se quedó fascinado,
    y el mundo lo abandonó en el mismo momento.
    Pedro salió corriendo. Cientos de serpientes
    , silbando y silbando desde las grietas, se arrastraron hacia arriba, se enroscaron pesadamente

    y eclipsaron el cálido cristal.
    ¡Las escamas lo cubrieron vivo!
    Peter gritó aterrorizado. Una
    serpiente me picó la cara.
    "¡Tu calor,
    oh Dios, ha atraído este mal!
    Se arrastran, no
    hay lugar para ellos en ningún lugar en un nido humano agujereado.
    ¡Hacia fuera! ¡Véncelo!.. Empujado por el destino,
    se calentó entre el cielo y la tierra.
    Detrás de la oscuridad de los cielos, todavía hay oscuridad.
    El anciano tenía razón cuando se volvió loco...
    Oigo un graznido Su águila salió volando por la ventana
    . Claro u oscuro,
    ¡pero estoy brillando! ¡La luz
    inextinguible me ha llenado! Ni siquiera hay sol...

    El mar gemía. Pájaros Resplandeciente en su totalidad
    , barrió el faro.
    Sobre la banda de olas que corre desde el mar,
    Donde vagaba el médico, la tormenta está llena;
    Estirando los brazos, cayó
    sobre la arena y solo escribió la palabra "serpiente".
    Y las olas, hirviendo al correr,
    amenazaban con borrar las huellas de la orilla...

    Esto es lo que sé. No añadiré nada más al mundo que esto
    .




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    MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2 - Página 24 Empty Re: MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 08 Mayo 2024, 06:45

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS DE LA DÉCADA DE 1970

    2. Casa del Poema. Parte 1. Amanecer silencioso


    Había una aldea en Riazán.
    En los días
    dorados de las profundidades, un cuco voló hacia el pueblo:
    Modest Filya, tómalo y echa un vistazo.
    Y ella dijo: "Volaremos entre los pinos
    ,
    miraremos el mundo, y daremos a luz hijos y los dejaremos,
    volaremos al fin del mundo contigo".
    Sobre el camino, sobre la vida, sobre la muerte
    Contaremos una historia divertida.
    Los niños pequeños nos escucharán,
    y los Reyes Magos discutirán sobre nosotros. Philip
    pensó para sí mismo: "¿Qué clase de pájaro es este?"
    Tomó una pistola y le disparó.
    Comenzaron a surgir
    pesadillas, soñó y quemó la casa.
    Con honestidad;
    No turbó su alma.
    Miró donde se ponía el sol,
    y fue al fin del mundo a buscarlo.

    Dos guerras han dejado entrar la niebla,
    a la izquierda hay sables y a la derecha hay un acantilado.
    La herida civil cicatrizó,
    y el Plan Quinquenal hizo un gran avance.
    Si Filya había sido el hallazgo de un poeta, sí,
    había construido una casa de piedra.
    Y formó una familia... Y el fin del mundo:
    en Rusia, está a la vuelta de la esquina.

    Su padre tenía dos hijos,
    un hombre atrevido y otro tonto.
    Ay, el hombre valiente se ha ido,
    sucede en la vida así.
    Y un rumor, tan vago como una niebla,
    Dijo este dolor,
    Por la libertad de tierras lejanas
    Cayó con la palabra: «¡Rusia!»
    La familia se reunió a la mesa,
    y el padre ordenó
    que se quemara la vela en el lugar
    donde estaba sentado el hijo mayor.
    Arrojó una luz
    rara sobre la mesa y la imagen.
    Ahora se ve la insensatez del más joven,
    o las lágrimas de la madre.
    Por un corto tiempo el hijo menor estuvo adivinando,
    Sonó el silbato de sus amigos,
    Se fue y desapareció
    en Moscú a través de su estupidez.
    Si fue la reina de picas,
    o el vino fuerte,
    o un ladrillo caído,
    ahora no importa.
    "Da vueltas, hijo... Está oscuro aquí",
    escribió el padre en la carta.
    Sin abrir,
    finalmente regresó.
    Sobre ella (¡la luz de la ventana se atenuó!)
    Un rastro polvoriento estaba impreso con una suela
    veloz,
    como una nube.
    Saber, al azar con un pie
    que un tonto llegó aquí, y se lanzó al vacío con el otro
    ,
    y desapareció para siempre.
    Otra vela.
    Durante dos verstas
    la luz se hizo más fuerte.
    Como de estrella en estrella,
    entre las velas hay una mesa.
    Y dos rostros vivos en la noche,
    dos en el crepúsculo de la noche.
    Y la tristeza se congeló en el uno,
    y la angustia en el otro.
    Y este tormento no pudo
    ser vencido por el Nativo.
    ¡Oh, qué lejos ha llegado!
    Y cae la noche.
    ¿De qué está hablando,
    de Alone in the Night House?
    Otra vela está ardiendo.
    ¡Oh, qué brillante es para él!

    Tres grandes fuegos ardían,
    y había sabiduría en ello.
    Parecía que si encendías
    uno nuevo, la casa se quemaría hasta los cimientos.
    El anciano sabía contar hasta tres,
    y había sabiduría en ello.
    Tampoco te des hasta cuatro,
    cuatro es oscuridad.
    Cuando se habla
    de la vida, y el discurso te hace estremecer,
    Tres palabras son correctasveneno,
    y el resto son mentiras.
    A tres se les da la unidad,
    y a ellos se les da la fuerza.
    Tres interlocutores son uno,
    el cuarto es Satanás.
    Tres palabras son solo de amor,
    y el resto son superfluas.
    Llama a la mujer tres veces,
    y entonces no te escuchará.
    De la encrucijada de los tres viejos caminos
    a través de la patria se precipita
    ese suspiro ruso heroico,
    que se llama proeza.

    Las mariposas salieron volando de la niebla
    y se arrastraron sobre el dolor.
    Se arremolinaban, golpeaban las esquinas de
    la Ognevka, las cucharas, las polillas.
    Tres sombras gigantescas arrojaron velas en un instante
    .
    Un anciano sombrío triplicó,
    De espaldas a mi poema.

    Deja tu trabajo, amigo y hermano mío,
    y quédate a mi lado.
    Una distancia cortada tres veces,
    Okin con una sola mirada.
    ¡Deja que tu espíritu
    severo se eleve en un campo abierto!
    ¡Que te golpee la libertad del dolor ruso, amigo mío!


    Enterrada en rosas y espinas,
    la ciudad de Silent Glow duerme:
    sin restaurante, sin multitudes,
    sin ascensor y sin porteros.
    Por encima de él, en las
    frías alturas, nuestras estrellas resplandecen, por debajo de él, en las
    frías profundidades,
    nuestros huesos son blancos.
    El Oeste peludo envía nubes,
    el Este envía polvo seco.
    Y el olor a menta me quema las fosas nasales,
    la hierba de plumas cruje en mis oídos.
    Era el hogar de pájaros y escarabajos,
    perros y hierba,
    libélulas, aire, arañas,
    flores y azul.
    Pasaron volando junto al tren y se rieron a través de las
    ventanas.
    La vida continuó, pero la gente, como el agua
    en una jarra, no cambió.

    ¡Tren de Moscú! Silencio.
    En silencio, salieron tres personas:
    un hombre, una mujer, ella
    con un niño. El
    viento sopló y se apagó,
    el amanecer estaba desolado.
    "¡Esta es la casa de mis padres!"
    Y un hombre empujó la puerta para abrirla.
    Atrás. Una criatura nocturna
    en la pálida penumbra.
    —¿Cómo va la vida, padre?
    —Nada —
    contestó el anciano—.

    ¿Es la palabra "nada"
    un acertijo o una parábola?
    El Universo brilla en él,
    pero Rusia está acostumbrada a él.
    Siempre esquivo,
    llevado a la casa,
    como una sombra con pies, como el agua
    con un colador agujereado.
    Corta invisiblemente el mundo,
    el sueño de la razón perturba.
    A la sombra de la nube habita
    , y con la viuda en el lecho.
    Refractaron a través de él
    las visiones del desierto,
    y el fondo de mi vaso,
    y el reflejo en la parte superior, buscaron
    su rastro en la ciencia,
    y en el agua corriente,
    en el fantasma coronador de la vela
    , y en los posos de café.
    Borraría la luz y la oscuridad,
    pero... El misterio está en mí.
    Y con esta palabra, estamos listos para cualquier cosa
    en la tierra.

    –¡Ivan! El anciano volvió en sí,
    sin ver a nadie.
    ¿Está el hijo mayor delante de él
    O lo parpadeaste?
    "No estoy solo", dijo Iván, "
    esposa e hijo.
    –¿De dónde? -
    ¿Llegó a la Patria como un milagro el zumbido de tierras lejanas
    ?
    El anciano no podía entender el destino,
    se puso de pie y soñó con ellos.
    –¡Maria! ¡Hija! Déjame darte un abrazo...
    ¿Quién es ese?
    –Vladimir.

    Así que, Vladimir... El pensamiento se
    apresura a hablar de él hasta el amanecer.
    El espacio de la epopeya yace
    en una niebla desgarrada.
    ¿Por qué apresurarse? En mi alma hay cien pensamientos en la
    balanza.
    Cada pensamiento tiene cien caminos,
    como un fuego en un bosque.
    Hay silencio en mí y cerca,
    luces y giros.
    El alma es oscura, el alma está
    llena de un sueño trágico.

    La mesa desierta no esperaba a los invitados,
    el Viejo estaba cortando pan.
    - ¿Le diste libertad a la gente?
    "No, pero les abrí el cielo. "
    Un chico corriendo en el patio...
    Oh infancia, no tengas prisa.
    Como el susurro de las hojas sobre la hierba,
    La vida sencilla del alma.
    Vladímir corrió
    como una chispa sobre la espuma floral.
    Y el susurro de las hojas alzó
    el oído hosco del poema.
    El arco verde de la hierba brillaba,
    las nubes cerradas, las cigarras de la hora,
    los cucos del año
    y dentro; En 1999, los Países Bajos anunciaron que

    El gallo gritó sus alabanzas
    al Polo y a los cielos.
    –¿Qué hora es ahora?..
    El anciano refunfuñó
    y se acercó a su reloj.
    Sintió las manecillas, el dial,
    ya no veía los números.
    Un sordo repique
    épico engendró dolor en el alma.
    Una antigua batalla, un jadeo cantor
    llenó la casa desde dentro.
    "¡Choo, tiempo, choo!", saludó el anciano,
    y su nieto lo recordó.

    Un largo grito de "cuco",
    En él se oye el crujido de una cigarra,
    El cuco de un lejano "coo-coo",
    Y un cuervo repique,
    Y el crujido de una rama marchita,
    Y la organización de pesca;
    Y el dolor del arco doblado,
    Y el rugido del océano.
    Grito espejado, grito espejado,
    ¡He aquí una nueva forma de pensar!
    La risa de una niña, un estertor de muerte
    Encuentra expresión.
    En ella hay sangre y alegría, oscuridad y rugido,
    elemento y carácter,
    una llamada de auxilio: "¡Guardia!",
    y el canto de maldiciones.
    Arranca el velo de los lugares comunes,
    y el fondo quedará al descubierto.
    Saryn en la kichka, el círculo y la cruz
    sonará uno.

    –¡Reloj! Un grito resonó en la casa. "¡
    El reloj se ha detenido!"
    El anciano miró a lo lejos con las manos, "
    Las puntas de sus uñas estaban llorando.
    Una mariposa pululaba por la
    ventana con un sonido indeleble.
    Un niño estaba orgulloso a un lado
    , de pie con un arco de arce.
    Iván entró y miró:
    De la placa del reloj,
    Atravesando la esfera con una daga,
    Ambas manos sobresalían.
    "¿Por qué hiciste esta maldad?"
    Le pregunté al chico.
    "¡No quería que pasara el tiempo!"
    La respuesta estremeció a Iván,
    y élDijo apresuradamente:
    "No sé, es uno de los buenos".
    Sacudió la cabeza. "
    Pero sería una hazaña
    hacer que el mundo fuera eterno. Sí, nena,
    creo que tenías buenas intenciones.
    Pero esto no repelerá la muerte,
    y el borde ya está detrás de la puerta.

    El anciano se levantó de la cama, justo antes del amanecer, para inclinarse ante
    la Tierra.
    Desde el porche miré la luz blanca,
    y el aire se divide.
    La distancia de la tierra se corta,
    y la fisura serpentea;
    La patria está llena de flores,
    Hiss está en el extranjero.
    "El mundo está agrietado", dijo Hamlet.
    Se resquebrajó en
    la realidad A través de la sonrisa y la hierba de plumas,
    el sarcasmo y el azul.
    A través de la llanura y la ventana
    se trazó un doble sendero,
    a través de un grano de trigo,
    a través del pecho de una niña.
    Una ruptura ha pasado a través de los huertos
    , y el otoño es dorado,
    y de los manzanos el fruto
    cae en esa profunda grieta.

    Soñaba con juventud y palabras...
    Pero el anciano no puede dormir.
    La cabeza gris tiembla,
    como una rama de la que un
    pájaro se ha hundido en el cielo,
    y sigue temblando...
    Un día salió al patio
    y no vio el sol.
    - Iván, ¿dónde está el sol? –Graznó. "
    Ali, ¿me levanté con la cabeza?"
    El soldado miró al sol:
    "¡Padre, padre, guerra!

    El anciano dijo: "Tuve un sueño,
    vi Rusia desde la colina:
    Un dragón se mueve desde el este,
    y una plaga viene desde el oeste. -
    Hoja de roble, hierba
    de plumas Ellos le respondieron:
    - El viento del este ahuyenta el polvo,
    Y la peste del oeste.

    La ventana está abierta a la puesta de sol,
    al pino lejano.
    Veo a los cuervos volando,
    ¿no es así?
    ¡Europa! La antigua ventana
    está abierta hacia el oeste.
    Bebí tu vino
    como Pedro, casi un olor antiguo.
    Tu vuelo y tu peso,
    tus impulsos y tus pretensiones,
    tu cuenta inglesa, tu brillantez francesa,
    tu tenacidad alemana.
    ¿Y qué te ha traído el siglo?
    Locura y experiencia.
    Ser o no ser, esa es la cuestión,
    siempre es tuya, Europa.
    Puedo oír el sonido de tus pasos.
    Lejos, lejos, muy lejos
    , parpadean las lenguas de las bayonetas.
    En el polvo, en el polvo, en el polvo
    , filas de soldados marchando,
    marchando a quemarropa, que no volverán,

    y la conversación ha terminado.

    Déjalos ir, déjalos ir
    en tu polvo, oh Rusia.
    Siempre te quitarán
    lo que la sombra quita de la tierra,
    lo que el domador quita del agua,
    lo que el gusano quita de los cielos.
    ¡Pueblo y odio, adelante!
    Contra la peste.

    El humo de la Patria tranquila se aflige,
    el espino está cubierto.
    El tren en la estación está parado,
    tren pintado.
    A través de la ciudad, era
    como una roca desgarradora,
    una multitud se agolpó en la plataforma.
    En un número
    inconcebible de Flashed GoalY
    los discursos no cesaron,
    los riachuelos fluyeron y se rompieron
    , y las lágrimas se quedaron en ellos.
    Una multitud de personas parpadeó.
    Stremglav caminaba con el acordeón
    de un lado a otro entre los codos:
    Stepanchikov Stepan tocaba
    el "Kalinka" de su madre,
    pero ella estaba extrañamente callada.
    El anciano besó a
    Iván el Silencioso en la oscuridad.
    Mi esposa comenzó a llorar. ¡Adiós!
    Hasta el final
    de la muerte No lo sueltes, no bajes tu
    hermoso rostro.
    ¡No me digas! ¡El amor es orgulloso!
    No humilles el pasado.
    Déjame morir, pero aun así
    ¡Ni una palabra! Oh, ni una palabra.
    Un gran silencio vendrá del vacío
    eterno,
    Y sabré que eres tú...
    Cumplí mi promesa.

    Un silbido y la roca tembló,
    una ruptura en la separación brilló.
    Ojos, ojos, ojos, manos,
    manos fluyeron.
    Agitando el andén, agitando el tren,
    la mano se hundía en mis manos.
    De la estrecha habitación se levantó una
    manga, y un lamento brilló
    : "¡No olvidaré a mi madre
    !", en el brazo.
    El dueño se escapó, al parecer,
    con una angustia infantil.
    Un grito de respuesta atravesó la niebla,
    Y de quién es indecible.
    ¡Adiós, Stepanchikov Stepan!
    La mano de su madre la reconoció.

    Pasó por delante del tren,
    zumbando en las curvas,
    de un lado a otro, de un lado a otro: Así,
    en las cuentas
    de la oficina, los nudillos arrojan los inválidos,
    encabezando el gasto y el recibo: se fueron, ven, volaron, mintieron:

    la oficina conoce la cuenta.
    ¡Número, estás en las estrellas y en la multitud!
    Cortas el fuego y el agua.
    Un trago de espejos se esconde en ti...
    Héroe, díselo a la gente,
    y la palabra con miles de caras
    se abrirá instantáneamente.
    "¡Ni un paso atrás!" es el grito
    de la Patria.

    No todo el capítulo, amigo mío,
    Una maldita cosa, no más.
    Hay un rumor sobre el hijo menor,
    Like tumbleweeds.
    La ley no está escrita para un necio,
    sino para el azar y el destino.
    El tren que va a Bakú,
    hizo clic aquí.
    –¡Padre! Llamó al anciano,
    saltando la valla
    . - Conoce a - Lucas.
    Y el anciano tembló.

    ¿No es acaso de quién resonó la voz?
    Oh, es una voz rara...
    El fresno marchito era
    verde con una sola rama.
    Luke ha regresado por fin:
    ¡el Errante es tonto!
    Y el ciego extendió los brazos.
    —¿Dónde estás? "
    Y el mundo es ancho.
    Mi hijo ya está parado debajo del fresno.
    Y el anciano
    abrazó
    el árbol y acarició el tronco durante mucho tiempo.
    "Has crecido, has crecido, imbécil,
    te has acordado de tu padre.
    ¿Dónde has estado a dar un paseo? Hijo, hijo...
    ¡Arrugas en la cara!

    Caminó, caminó
    en lo más empinado.
    Y también cayó al árbol,
    al otro lado.


    _________________
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    MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2 - Página 24 Empty Re: MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Mayo 2024, 07:18

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS DE LA DÉCADA DE 1970

    2. Casa del Poema. Parte 2. Batalla de los Durmientes


    La tierra está en llamas, la tierra está en tinieblas...
    El fascismo trae la noticia:
    no hay voluntad de vivir en la tierra,
    pero sí voluntad de poder.
    El caos oriental
    no dará a luz a las estrellas ni a los pensamientos más elevados.
    Dobrynya se ha ido, Oblomov está dormido,
    y Tyulin ha bebido su mente.
    La orden ordena: ¡aniquilad a los eslavos,
    arad el espacio!
    ¿Es ruidoso el Gran Océano?
    ¡Ahuyentarlos con las culatas de los rifles!

    Las carreteras se ponen de punta. Crujido del carro.
    El llanto de las mujeres, la niebla del cielo.
    El brillo se duplica, la fractura se
    arrastra hasta los Seversky Donets.
    En ese Donets no puedes acostarte ni levantarte,
    Casas sin ojos y sin paredes.
    Stepan se acurrucó: "¡Tú! Y
    Vlas dijo: "¿Dónde está el cautiverio?"

    Un mensajero vino en medio del fuego,
    una sombra carbonizada, para estar tres noches y tres días
    ,
    y todo el cuarto día.
    Y el regimiento durante tres noches y tres días
    , y todo el cuarto día
    , permaneció como fuego en medio del fuego
    , y se convirtió en una sombra.
    Llegó la noche...
    El fuego y la oscuridad
    serpenteaban por los campos.
    ¡Oh, ojalá pudiera fumar! Y el tabaco
    Con el suelo partido por la mitad.
    El humo del tabaco era tan amargo como la miel
    o un sueño con una enfermera.
    De la oscuridad una ametralladora
    golpeó a la luz de un cigarrillo,
    así un mosquito cae
    a la luz y arde en el fuego.
    Y qué tipo de poder la comanda,
    la Criatura Nocturna no lo sabe.
    Hay un secreto entre los vivos,
    pero la gente no entiende:
    ¿Qué fuerza los empuja a matarse
    unos a otros?

    Del hombre y de la tierra
    hay ahora una parábola:
    El que estaba en la llanura disparó cuatro veces en la oscuridad
    .
    Cuatro balas alcanzaron los cuatro puntos cardinales de la tierra
    ,
    pero no dieron
    en el blanco y dieron vueltas por el suelo.
    La buena suerte esperaba al joven...
    Pero las cuatro balas
    salieron del otro extremo
    y cerraron el círculo.
    Un héroe ha caído, y es insociable.
    Y ajusté cuentas con la luz...
    La tierra es una, y tú estás solo,
    no lo olvides.

    El cementerio es humeante, cruces,
    hay una hilera entera de Kholms.
    El río reluce, la arena, los arbustos,
    los techos de las chozas están lavados.
    La última estrella es pálida.
    Las zanjas a lo largo de la ladera se están oscureciendo.
    Hay silencio en todo el frente...
    Aguanta la línea,
    Trofim Izmestyev, Pozdnyakov,
    Stepanchikov, Kozmin,
    Akhtyrsky... brillo negro... Sivkov,
    Paul Mustafa, Emin...
    Un golpe - en la pendiente de un vistazo
    Brillo plomizo, niebla,
    En la boca, en los oídos, en los ojos de la arena...

    Un vaso tintinea en el armario.
    Un golpe y la casa tembló,
    el Muro desapareció.
    La mina terrestre dejó su brecha
    hasta el sótano.
    —No —jadeó el anciano—,
    no necesito tanta luz... —
    Su último momento brilló—,
    ¿no es eso un espejo?
    Desde las profundidades supervivientes de la Casa
    en Ruinas
    , brilló desde la pared
    de repente y sin fondo.
    Reflejaba el plano, la Puerta,
    el Amanecer Tranquilo.
    La mina terrestre en el sótano esperará...
    Vive, Iván da Maria..

    Una descarga de negrura
    cortó, golpeó, derribó la llanura.
    Parecía que las cadenas montañosas
    habían convergido y latían en el campo.
    En mis oídos, y cerca y lejos
    , el destello subterráneo de los cañones.
    Con la arena y los terrones de la tierra
    se mezclan las personas.
    El fuego se convirtió en escarcha,
    hocico en el metal vacío.
    A la altura de los cometas y los sueños
    , el Gusano de la Tumba se elevó.
    Los árboles en llamas brillaban con una neblina antracita
    .
    En el cuarzo profundo, bajo tierra
    , rugía la Batería Rugiente.
    La batalla no tenía cielos,
    la tierra aplastaba a la tierra.
    Hubo una batalla en la tierra: su fin
    se perdió en el Universo.

    El suelo se agitaba. Crujiendo vivo,
    el dugout rodó.
    Pero se calmó. La vida entró en razón
    y lo atrapó: ¡tanques!
    "Soldado Stepanchikov, llévatelo...
    Un lamento brilló en la distancia
    : "¡No olvidaré a mi madre
    !", en su brazo.
    La tierra está a punto de partirse,
    los camiones están parpadeando, los camiones están parpadeando, ¡
    la luz es oscuridad!
    Cambiando el polvo, flota
    Un simple estruendo de ataque,
    Saltando con puntos de olas
    Detrás de los tanques en la tierra cultivable.
    "Corta a la infantería... "
    Se desató una pelea.
    Iván
    entró rápidamente en el antiguo combate cuerpo a cuerpo
    con los restos del regimiento,
    Así el gigantesco río cae en el océano
    .
    No es la altura lo que da miedo, sino la pendiente.
    Durante cinco días nadie durmió.
    Y el cuerpo recogía el sueño,
    como un colador de agua.
    Se durmieron en movimiento con los ojos abiertos, no en la
    realidad y no en el delirio
    ,
    inundados de lágrimas.
    ¿Qué soñaron? ¿Qué fantasma
    cruzó la calle?
    Una casa oscura brilló para Iván,
    María estaba en el umbral.
    En el dobladillo de su vestido, el hijo parpadeó,
    como una vela que brilla
    , y su madre esculpió en la oscuridad:
    "¿Dónde estás?", gritando a su padre.
    Iván corrió hacia adelante a través del humo,
    ya encontrado en bayonetas.
    Su esposa brilló frente a él –
    De debajo de su mano
    Golpeó con una bayoneta...
    Sibilancias, gemidos,
    Cuatro no puede levantarse.
    Un gran sueño vino sobre ellos:
    Que dos y dos son cinco.
    Como la oscuridad, la boca está desgarrada.
    –¡Hurra! Truenos a lo largo del borde.
    "¡Por nuestra Patria!" Más de un centenar...
    - Stepan, ¿estás vivo?
    –No sé.
    Stepan tuvo un sueño rápido:
    apareció sobre el agua,
    la corriente arrojó su rostro caído
    .
    Stepan soñó con la profundidad,
    inamovible durante siglos.
    Pero ella
    también se escabulló con la luna y las nubes.
    La oscuridad brilló por todos lados,
    la culata ardía en la palma de su mano...
    Trofim tuvo un sueño sombrío:
    estaba durmiendo en una casa en llamas.
    El fuego corre por sus ojos, su esposa no está allí,
    humo.
    Y grita a las paredes en blanco:
    "¡Despierten! ¡Estamos en llamas! "
    Corrió como una sombra en medio de la muerte, el fuego,
    la tierra y el acero.
    Y las lágrimas de los niños
    que lloran a través de los cienEn 1999, los Estados Unidos y los Estados Unidos de América y la
    No es
    dado abandonar el espacio en el que vivimos.
    Es abrazado por la eternidad,
    como un edificio con fuego.
    El valle sueña con álamos,
    la belleza sueña con un anillo,
    la boca sueña con un vaso, el grano sueña con campos
    y el espejo sueña con un rostro.
    La guerra estalló en estos sueños,
    y el hedor de la sangre, y las llamas.
    Ambos bandos
    están llenos de cadáveres.
    ¡No pases, hermano mío, espera!
    Todavía les tiemblan las manos
    , y el aire está vacío,
    como el pecho de su amigo.
    Todavía el espíritu libre se lamenta
    por la vida joven,
    el alma del soñador se yergue,
    como una garza sobre el agua.

    Al sol, el tanque arde como una mancha.
    Una piedra ardiente rodó hacia abajo
    , un camión cisterna, envuelto en fuego,
    como una casa con hierba que se arrastra.
    El camión cisterna ardió a plena luz del día,
    y el camión cisterna se quemó.
    Un grupo de fuego
    se ha desplazado a la pila del año pasado.
    Y los ratones saltaron a la luz:
    una miríada de ellos.
    Y el desertor los sigue,
    porque hace calor.
    ¡Y tanques otra vez! La ladera está llena de
    conchas. Los árboles
    corren aterrorizados. Las afueras del pueblo están ardiendo
    .
    En tu oscuridad, siglo veinte,
    ¡No investigues el dolor!
    En una casa destrozada, un hombre
    toca el piano.
    Tan lejos de la pura felicidad
    están las penas de la guerra.
    Un loco
    toca el piano.
    Uno para todos o contra todos...
    Las paredes ya estaban en llamas.
    Un hombre
    medio muerto toca el piano.
    Llueven golpes por todas partes,
    y se hacen trizas.
    Pero las manos, pero las manos
    están tocando el piano...

    El humo de la muerte cubrió a Iván...
    Y el enemigo extendió la palma de su mano:
    "Un pueblo así es invencible.
    Pero Dios está con nosotros... ¡Fuego!

    Una carta llegó a la vieja casa.
    Pero negro como la nieve,
    una carta rota sobre el hecho de que
    no hay hombre.
    Un hombre ha partido del mundo, ha dejado una sombra para el sol,
    la niebla para el fuego, la nieve para un vagabundo,
    el pedernal para un hacha,

    una hoja caída para una tormenta de otoño,
    el silencio para un valle,
    un pañuelo para las lágrimas, una puesta de sol para una estrella,
    una luna para un perro nocturno.


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    MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2 - Página 24 Empty Re: MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Mayo 2024, 07:30

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS DE LA DÉCADA DE 1970

    2. Casa del Poema.. Parte 3. Espejo


    Arado por los tanques Vostok
    y la ciudad de Tikhiy Zarya.
    Iván da María vivió una flor,
    solo quedó María.
    En la oscuridad lloró
    por la separación combustible.
    Y pronto el sol y la
    luna doraron la harina.
    La casa estaba vacía desde esa mañana –
    La amenaza es caprichosa.
    Una mina terrestre de los tres metros
    circundantes fue devastada sin una explosión.
    Y en la pared, como la luz de Dios,
    parpadeó un espejo.
    ¿Explotará la bomba o no?
    Pero la verdad guardaba silencio.
    Los párpados brillaron en el espejo.
    Y flotaba el globo terráqueo,
    la tormenta de nieve, las colinas y las nubes,
    el abedul y el anchar.
    Torcido, mongol, teutón
    de acero, yacía sobre él en capas.
    conducido a la madre patria por el masón
    de enormes fosas nasales.
    Y el decembrista se reflejó,
    Y el estudiante con el hacha,
    El Narodnaya Volya y el marxista,
    Y aquel intelectual, Frente a quien,
    brillando
    En la niebla de oro,
    Apareció una exquisita jirafa:
    "¡Rusia, tu fantasma! "
    Febrero ha descendido, octubre
    ha hervido de pupilas facetadas.
    Persiguió las ondas espumosas a través del espejo en jirones
    .
    A la mente y a la búsqueda una rebanada
    Dictó el mandato:
    A la patria la ley, a la idea la carne,
    A las artes la dirección...
    El país está en llamas, el país está en tinieblas,
    el fascismo trae el mensaje:
    no hay voluntad de vivir en la tierra,
    pero sí voluntad de poder.

    La
    corte rusa se ha doblegado.
    Las grajillas relampagueaban a través de las casas,
    y los tanques a través de la cerca.
    Un vecino se acercó y dijo: "¡Oh, es un desastre!
    Vi a Iván muerto venir aquí con vida
    .
    Está cerca, sobre la colina.
    María corrió al encuentro
    del Camino Postrado.
    Y un animado discurso se derramó:
    "¿Estás vivo o muerto?"
    Si estás vivo, entonces dame órdenes,
    ¿Con qué satisfacerte?
    Y si estás muerto, dime:
    ¿Cómo puedo curarte?

    ¡No llores, querida esposa!
    Su esposo escapó del cautiverio.
    La tierra es una, y vosotros sois uno,
    y el encuentro está oculto.
    Le esperaba un camino peligroso.
    Escondiéndose de la persecución,
    huyó
    de cerca de Járkov con un conductor en el coche.
    ¿Dónde estaba ese guía desconocido?,
    Iván no lo cuidó.
    Como una sombra en un espejo, se
    levantó y desapareció como una sombra.

    Iván dijo: "Cállate, esposa.
    Iván tomará el suyo,
    Dame un poco de vino verde,
    averiguaré si está vivo o muerto.
    No os lamentéis, el tiempo es corto,
    no agobiéis vuestras almas.
    Pero para que tu voz no se detenga,
    Háblame de tu hijo.

    El anillo
    de María brilló O una piedra al sol -
    Una falsa llama lejana golpeó el rostro
    polvoriento.
    Iván se cubrió los ojos con la mano,
    y en el campo centellea.
    "¿De dónde viene la luz?" ¡No puedes mirar!
    "Ese espejo está brillando.

    Desde las profundidades
    supervivientes de la Casa
    Invisible, brilló desde la pared
    infiel e insondable.

    "Pero hay un escondite debajo del espejo",
    dijo Iván.
    "¡Oh, Dios mío!
    Vas a explotar ahí en un momento...
    "O más tarde". Y el diablo mismo no encontrará
    un lugar más seguro
    en el mundo.
    Nadie va a ir allí...

    Pero Luke se acercó.
    Estornudando, se metió en la brecha.
    "¡Ahhhhh Tocó
    la bomba con su
    bota y se sentó frente a su hermano.
    De cómo la felicidad en el
    humo le dio lo que pudo,
    le mintió con tres cajas,
    o tal vez lo adivinó.
    "Estaba borracho en casa de un trotskista,
    o tal vez en casa de un sofista.
    ¡Si tan solo supiera que solo hay una vida!
    Ambos fueron golpeados rápidamente.
    La sangre había desaparecido de mi cara,
    pero dije: "Hay fotos,
    el Gran Timonel es amigo de mi padre,
    escapó del exilio con él".
    De un lado a otro, comenzamos a hojear la Historia de los
    Tiempos.
    Melancolía. ¡Estoy esperando, y así sucesivamente! Mira:
    ¡Viene a mí!
    —¿Cómo va la vida, querido? – Nada.
    -Escucha -le dijo-,
    yo conozco a tu hermano:
    España, Madrid
    , lo has metido todo en la pata, sinvergüenza,
    aunque hubiera un águila.
    Díselo a tu hermano...
    Vete".
    Y fui
    a conocer a Zarya y al destino...
    Así que, lo siento, hermano,
    he hablado de ti...
    —¿Lo denunciaste? —dijo Iván—.
    Luke suspiró: "He notificado...
    Y su sombra desapareció.
    Las SS acordonaron
    el Lugar Cauteloso.
    —Escribe, Lucas —dijo el SS—,
    ¡sal fuera,
    o el tuyo no vivirá!

    Al basurman se le ocurrió una astuta idea,
    pero el grito no es peor.
    "¡Escribir es misticismo, imbécil! "Es
    aterrador.
    Una sombra descendió hasta Iván a través de la brecha.
    –¿Vladimir? ¡Aquí están! "
    Y en Vladímir con carboncillo
    Letras torcidas.
    Iván lo entendió todo: había llegado la hora,
    no habría otro camino.
    El niño adivinó
    los pensamientos, y dudó en irse.
    "Padre, tómalo, él estaba conmigo
    y extendió la daga.
    –Él... ¡de madera!
    "¡No, es acero!
    El padre se estremeció.
    Se oyeron pasos de extraños,
    tomó un trozo de madera.
    "Un santo simplón... ¡Salvar! Me besó
    y me lo dio.
    Una mina terrestre dormitaba en el polvo.
    Parecía que solo tocar,
    y el fuego comprimido arderá desde el suelo
    .
    "¡No quiero vivir en absoluto!" –
    El niño lloró fuerte
    y comenzó a golpear la bomba...
    ¡Oh, los puños de un niño!

    ¡Adiós, querido lado!
    Dame un puñado de polvo lindo.
    Su espalda brillaba en el espejo,
    se llevaban a Iván.
    No llores, esposa. ¡El amor es orgulloso!
    ¿Nos volveremos a ver?
    Pero la vida dijo: ¡nunca!
    Esta palabra es triste.
    No puedes encontrar
    las llaves de ella, y no puedes cometer un error con tu frente,
    no puedes entenderla con una mente obstinada,
    pero no puedes deshacerte de ella con tu corazón.
    El enigma de la Esfinge y el número,
    el intercambio o el engaño.
    Es una roca para la vejez,
    una niebla para la juventud.
    En él gimen las lágrimas del primer amor
    y el matrimonio por la mañana.
    Vanas son tus quejas,
    que vinieron de la nada.
    Hay contemplación en el camino
    del espíritu ansioso,
    como si estuviera encerrado,
    sin ver el cristal, una mosca.

    Luka y los pastores fueron encontrados
    por el comandante alemán
    , y contaron
    trescientos marcos para su hermano y su talento.
    Entonces el necio
    reflexionó, y se golpeó la frente con tristeza:
    "El precio es conocido, si es así,
    pero mejor dáselo al bombón".
    De todos modos, está ociosa.
    –¿Para qué?
    "Para la defensa. -
    El deseo ruso es oscuro,
    ¡pero qué razones!
    Y en honor a la mente
    alemana, volvió a tocarse la frente:
    "Es deseable tener una muy
    buena letra en la bonba. -
    ¿Fue el destino o el momento?
    Tranquilamente, el
    comandante emitió un documento para la bomba,
    porque era un pedante.
    Para extraer la mina terrestre de la tierra,
    Del
    sótano del padre Luka los zapadores ayudaron a
    obtener alcohol ilegal y manteca de cerdo.
    Bueno, casi legítimo,
    lo puso en el carro.
    "Gracias... ¡Padi! "
    Calenté el caballo y me fui.
    Su flujo de espacio se alejó,
    Un torrente de anhelo y luz.
    Conmemoró a Lizaveta...
    ¡Vacía, Lizaveta!
    Un halcón
    cayó más allá de los Seversky Donets.
    El anillo
    rodó hacia un final desconocido.
    Las palabras de Luka son una niebla continua, el Lyubov de
    Luka es un tártaro.
    La guerra ramificó tu novela,
    Como un arbusto del norte.
    Una granja
    olvidada dormitaba al borde mismo del acantilado.
    Abajo, como una charla tranquila,
    el río se empujaba perezosamente.
    El crujido viscoso de las ruedas enmudeció en la ventana
    más exterior.
    ¡Bienvenida, esposa de militar!
    Luka trajo algo bueno.
    "¿Qué quieres, hijo lobo?"
    Lucas dijo: "¡Una pala!"
    Quiero defenderme.
    Vamos, pongámonos detrás de la casa.
    —¿Explotará la bomba o...?
    "¡Tsits!" -
    Una margarita
    atascada brilló entre los radios de la rueda.
    Su esposa suspiró profundamente.
    Y, cortando el color blanco,
    a la bomba dijo:
    "¿Sí o no, sí o no?"
    Sus ojos se ondularon.
    El número siempre está ondulando. ¡Está
    vacío, Lizaveta!
    No hay límite para ello,
    y no esperas una respuesta.
    Amor por los ojos azules,
    por la cara blanca.
    Ama por lo que no puedes hacer,
    y escupe por encima de tu hombro.

    Hizo un pasaje
    subterráneo desde el sótano hasta la mina terrestre.
    Se enterró en la tierra como un topo
    y esperó la hora.
    "¡Planta flores en la parte superior!"
    Decidió. "Hay
    tres personas en el mundo: tú y yo, Y...
    Vio a su hermano.
    Con la mano se tapó los ojos,
    Y en el campo centellea,
    ¿De dónde viene la luz? ¡No puedes mirar!
    ¿Brilla el espejo? "
    Desde las profundidades
    supervivientes de la Casa
    Invisible, brilló desde la pared
    infiel y sin fondo.
    Una tormenta eléctrica sopló desde el espejo,
    y la sombra del hermano se adelantó,
    y una figura gigantesca oscureció los cielos
    .
    Pero los rasgos distorsionados se fueron a los campos y a las tierras
    cultivables.
    —Sí, solo tres: tú y yo... —
    Se levantó de un salto—, ¡el nuestro!
    Luka miró el zumbido combinado y el movimiento
    de debajo de la palma de su mano:
    "¡Bueno, gracias a Dios! Rusia está llegando...
    Y se hundió en un sótano oscuro.

    El sonido de los pasos pasó hacia el oeste,
    hasta los confines de otra tierra.
    Las lenguas de las bayonetas se marchitaron,
    y los cerezos florecieron.
    El regimiento estaba embriagado
    con el vino de la victoria, y con la fidelidad de sus amigos.
    Stepanchikov Stepan llegó,
    pero sin las dos manos.
    Las manos desaparecieron en la guerra,
    solo quedó el "No..." de la lamentación
    Sobre el culto izquierdista
    – ¡Esta es la imagen de la negación!

    ¡Victoria! Stalin hizo un brindis.
    Apareció frente al espejo.
    "Estoy bebiendo...", le dijo
    y tintineó su copa.
    Y los truenos se extendieron por todo el mundo.
    Vi Rusia desde la colina:
    María lloraba alegremente,
    y se construían casas.
    El poema desprecia la muerte
    y afirma la luz.
    ¡Un gran momento, adelante!
    Vladimir, es tu turno.


    _________________
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    MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2 - Página 24 Empty Re: MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Mayo 2024, 07:35

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS DE LA DÉCADA DE 1970

    3. Stalnoy Yegoriy


    En el campo abierto, la doncella dormía
    sobre la hierba de la campana del ruiseñor.
    Un terrible relámpago descendió
    del cielo y golpeó el seno claro.
    La carne insensible se hinchó,
    y los hermosos pechos se hincharon.
    ¡Pesada es tu misericordia, oh Señor!
    ¿Qué pensará la gente buena?
    Guardaba cada susurro,
    enterrándose detrás de sus ovejas nativas.
    Al atardecer, dio
    a luz al Hijo Escondido de la Llanura.
    Enfriado con rocío frío,
    dando forma al arbusto poco a poco.
    La envolvió con una pesada guadaña
    y se fue a la carretera.
    El correlimos no se elevó desde el pantano,
    El cielo no descendió a la patria.
    Conoció a un anciano que estaba cantando.
    —¿Qué estás cantando? Y ella le dio un poco de pan.
    Dijo: "Es un bastón que canta,
    un bastón hueco por el viento tempestuoso.
    En zumbidos a través de las montañas una danza
    redonda Por los cuatro rincones del mundo.
    Y canta un verbo triste,
    El fatal misterio eslavo,
    Mientras los mongoles mataban a nuestro ejército,
    Solo quedaba un pequeño puñado.
    Respirando a través de los juncos vacíos,
    nuestros abuelos acechaban en el río.
    El Khan ordenó romper las cañas
    en el lecho desigual de la victoria.
    Y solo quedaba una caña.
    Respiraron a través de uno de los encadenados.

    No llegó a todos en el círculo incompleto del dolor.
    A partir de ese momento la noticia
    se extendió a tierras extranjeras y lejanas.
    Ese bastón, querida mía, es
    esa caña del alma y del dolor.

    Entierra a tu hijo insoportable en la colina
    sin fin.
    Y esconde su nombre del rumor
    De los ojos de los demás.
    De lo contrario, de cualquier lado
    , sacudirán su nombre como una pera.
    Y los dragones del anillo
    terrenal se reunirán para el alma rusa.
    Que la caña le cante
    Sobre el aliento del tur dormido,
    Sobre las penas de las marismas de Masuria Y las airosas fortalezas
    de Port Arthur...
    A veces no era la bandada de urracas la que acudía,
    o la madre loca se lamentaba.
    Con un peine frecuente cavaba la arena,
    con sus cabellos cubría sus huellas.
    De su seno y de su cruz
    se llevó su precioso oro.
    Al despedirse, puso una caña vacía en
    la boca del Viento...


    ***


    El sol sale por el oeste en una cruz,
    El búho araña el alma bajo el puente,
    Las serpientes y los sapos vomitan los cielos.
    La muerte se arrastra como un tornado a través de la estepa,
    Mente por mente se encadena,
    Y las lápidas lloran.
    "¡Drang nach Osten! —dijo Adolf—. -
    La escarcha retrocederá frente a nosotros.
    Estamos en la bisagra de la época.
    La voz de la sangre está por encima de los cielos.
    Kiev ha caído, la flota rusa no ha resucitado,
    ¡y los asuntos de José están mal!"
    En Moscú se eleva una piedra blanca, en Moscú arde
    un forúnculo escarlata,
    cerca de Moscú hay trincheras-barreras.
    Gloria a la patria, la choza no cuenta.
    De las puertas
    de hierro del Kremlin salieron campanas de hierro.
    Las puertas se estaban abriendo.
    ¡Hemorragia nasal, anda tres cruces!
    De las puertas, con un
    paso joven,
    un mensajero salió volando como una luna, y galopó hacia el final
    infranqueable a lo largo del camino olvidado a Murom.
    Cabalgó delante del alba,
    tres horas y tres días sin cien años.
    Se desparramó con silbidos y aullidos
    a través de la llanura en innumerables números.
    Cayó de su caballo y con el ceño
    inclinado golpeó tres veces antes del descanso eterno:
    "Correr, correr, gran venida.
    Rescatar a la gente de acuerdo a la ley. -
    Un estruendo terrible llegó a los oídos,
    la tierra húmeda tembló,
    e Iliá respondió al mensajero:
    - ¡No olvides el espíritu heroico!
    Profundas han desaparecido mis fuerzas,
    mi pisada de Rusia es pesada,
    y la llanura no me detendrá.
    Tu gallarda pokudova está dormida.
    Una anciana está de pie contra el cielo,
    Que llame a su hijo asesinado.

    Contra el cielo pasaron las rupturas,
    la anciana fue quemada, aplastada,
    el dolor de la anciana se dispersó.
    Asentándose como niebla en la distancia,
    las cenizas de la anciana tocaron el suelo:
    "Ha llegado la hora. ¡Despierta, Yegory! -
    Un estruendo corpulento en la colina
    sin fin Se hizo eco del nombre en el rumor.
    Son Yegory sintió ansiedad.
    - ¡Cuánto polvo! Estornudó ruidosamente,
    y sacudió el polvo de sus padres,
    y se fue al camino principal.
    Yegory disparó a un hueso de infantería:
    "Ali se está doblando, Iván, ¿arranca el clavo?" Yo
    dije: "Estoy de pie y me retiro".
    - ¿Has olvidado el hierro en el amor,
    los clavos disueltos en la sangre?
    "Nuestra sangre y leche", respondo, "
    todos somos amamantados..." Pero él
    respondió: "Estoy borracho del espíritu,
    el espíritu ruso de gran dolor.
    Durante muchos años estuve bajo tierra, respiré a través de una caña vacía,

    nuestros abuelos respiraron a través de ella.
    Hasta el día de hoy, el viento canta
    sobre las penas de las marismas de Masuria y las fortalezas aéreas
    de Port Arthur... -
    dije: - ¡Esta es la vieja distancia!
    Suspiró: "Este es nuestro dolor,
    y el dolor es nuestra naturaleza.
    Soy un hombre triste, y tú arrancas un clavo,
    pero a veces tu hueso
    hueco zumba como una caña en el viento.
    Va a zumbar, va a cantar, pero ¿de qué se trata?
    En todo el mundo, nadie lo sabe:
    esta es la vida rusa sin respuesta.
    Soñé con otra tristeza
    sobre el acero gris de Damasco,
    vi cómo se templaba el acero,
    cómo uno
    de los jóvenes esclavos era elegido, alimentado,
    para que su carne se fortaleciera.
    Esperaron el momento señalado,
    y entonces la hoja
    al rojo vivo se sumergió en la carne muscular,
    la hoja terminada fue sacada.
    Oriente nunca ha conocido un acero más fuerte, más fuerte que el acero
    y más amargo que la tristeza.
    Era cierto, pero dormir no es fácil.
    Yo digo, Rusia debería ser de acero... -
    Fue a la fragua de los Urales.
    Y, al ver el trueno de los Urales,
    se sumergió en el metal ardiente,
    para que no fuera más fuerte que el metal.
    A veces, de un cucharón de hogar abierto,
    como una niebla, el alma
    se elevaba y los ojos eslavos brillaban.
    Dijo: "¡Ser la Rusia del acero! -
    El espíritu del pueblo está cubierto de armaduras:
    Tanques de cañón hechos de truenos y acero...

    1979 ?


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    MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2 - Página 24 Empty Re: MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Mayo 2024, 08:04

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS DE LA DÉCADA DE 1970

    4. Montaña Dorada


    No era la menta la que olía bajo la
    montaña, Y el rocío no caía,
    El héroe soñaba con la patria.
    Su alma estaba dormida.

    Cuando su alma, a la edad de diecisiete años
    , se despertó al amanecer,
    le trajo la noticia
    de la montaña de oro:

    "En esa montaña está la morada
    celestial y viven los maestros.
    Están festejando en la mesa,
    te están llamando.

    Hacía mucho tiempo que lo deseaba,
    y corría como una bestia.
    "¡Ya voy!" Dijo alegremente.
    —¿Dónde? —preguntó la puerta. "

    No te alejes de la chimenea y de la mesa.
    No te vayas,
    Donde has entrado invisiblemente,
    Sin abrir la puerta.

    El dolor, el amor y la muerte han quedado atrás,
    y el mundo no puede ser abrazado.
    No pongas tus manos en la puerta,
    no las empujes como una madre.

    "¡Ya voy!" Dijo a pesar
    de sí mismo y se dirigió hacia la salida.
    No levantó la mano,
    sino que la apartó con el pie.

    Con una viga oblicua atravesada
    la Extensión y el Vacío.
    A la sombra de la nube, encontré
    la Losa Pesada.

    El musgo frío raspado de la estufa,
    De las arrugas de los versos grises:
    "A la derecha está la muerte, a la izquierda está el dolor,
    Y contra ella está el amor".

    "¡Quiero!" Dejó caer una palabra. "
    Levantar este mundo
    de tres maneras,
    cortar o abrazar.

    Su pie se torció a la derecha,
    y anduvo trescientos días.
    El río del olvido se acostó
    y él caminó a lo largo de él.

    Un río sin sombra ni rastro,
    sin vado ni puente,
    nunca reflejó
    el cielo y las nubes.

    Y se encontró con
    el gusano, y lo pisó.
    "¿Dónde te arrastras?" Él respondió:
    "Yo soy tu gusano de tumba".

    Por suerte tomó el
    gusano y lo atravesó con un gancho.
    Lo lancé, el Río
    Muerto golpeó con un manantial.

    Y el bosque gritó en respuesta
    De una corriente de aire que no era fácil.
    Pero sacó un anzuelo vacío a este mundo,
    ¡ay!

    ¿No fue Satanás quien descargó su ira?
    En su mano
    , el gancho de acero
    se movió y se arrastró, y desapareció bajo la tierra.

    En el río quiso preguntar
    con quién se encontraría en el futuro.
    Pero se las arregló para olvidar
    tanto su vida como su muerte.

    Retrocedió y raspó
    el musgo de las arrugas de los versos grises
    , y leyó: "A la izquierda está el dolor,
    y contra él está el amor".

    Y el pie se tornó a la izquierda,
    y anduvo seiscientos días.
    El valle de la tristeza se abrió,
    y Él caminó a través de él.

    Un anciano marchito se levantó ante él,
    inclinado, como una pregunta.
    "¿Qué estás agarrando, viejo,
    dime qué pasó?"

    "Érase una vez que mi espíritu estaba elevado
    y poseído por la pasión.
    Me tiraron un pedazo de pan
    y me agaché para buscarlo.

    Mi rostro no conoce estrellas,
    el final y la meta es el camino.
    No puedes desdoblar mi pregunta
    humana.

    A na puEl Gran Océano ya brillaba
    ,
    Donde el muchacho arrojó
    azúcar desde la orilla en pedazos.

    Y preguntó, acercándose,
    borracho de rocío y sal:
    "¿Qué haces aquí, niña?"
    "Estoy cambiando el océano.

    Hazaña o trabajo
    inconmensurable Perdónalo, Padre,
    Hasta que las almas sean atormentadas
    por la duda y el plomo.

    Da temblor al pensamiento, cola al pavo real,
    y el camino a la perfección...
    Se encontró con un carro de lágrimas,
    y no tuvo tiempo de volverse.

    Y su
    sombra se enroscó en los radios de la rueda.
    Y la sombra se precipitó de él,
    y el cielo de su rostro.

    Arrastrado detrás del
    volante Por el otro lado.
    Y su semblante cambió,
    y su alma se entristeció.

    En el recodo fatal
    del Camino Largo
    cortó su sombra con su cuchillo:
    "¡Oh, fiel, perdóname!

    Pagó con sombra el dolor
    de los niños y de los ancianos.
    Se echó hacia atrás y raspó el musgo:
    "Y el amor está en contra".

    Pero él dudó en
    su alma, y bajó
    su mano a la gloria de la piedra del límite
    , y se apartó del lugar.

    Una apretada bola de gusanos se abrió a los
    cielos despejados.
    Y no podía creer lo que veían sus
    ojos y su insolencia.

    Un suspiro vino de la clandestinidad:
    "Ve a donde vayas".
    He enredado mi propio enredo
    , y tú no lo tocas.

    Tú estás en todas partes y yo en ninguna parte
    , pero estamos en el mismo cuadrilátero.
    Tú te reflejas en cada agua,
    y yo estoy en tu cara.

    Un alma sin nombre se aflige.
    Tengo frío. Cubrir.
    Él dijo: "Yo estoy cubierto con el cielo,
    y tú con mi pie".

    Durante novecientos días el pie guió,
    Polvo contra polvo barrió.
    La oscuridad de la noche cayó sobre el mundo.
    Caminó al azar.

    Así el occidente va hacia el oriente,
    y el camino es irreversible.
    Al pensarlo, encendió un fuego.
    Una sombra apareció frente a él.

    —¿Qué haces aquí? "Te amo". Y
    se sentó junto al fuego.
    -Dime, amor, ¿en qué tierra
    me alcanzó la noche?

    "A mitad de camino de la gran montaña,
    donde lloran y cantan.
    A mitad de camino de la gran montaña,
    pero no te esperan allí.

    En la niebla, no se encuentra el pie
    tembloroso del Soporte.
    Las formas indirectas te
    harán girar la cabeza.

    "¡Ya voy!" Dijo
    alegremente, y siguió caminando.
    La distancia se abrió ante sus ojos,
    y había subido a la montaña.

    Su pie no le falló,
    volando como el humo.
    La muchedumbre
    no iniciada se levantó ante él.

    A las puertas
    , los cantores de sus bridas se empujaban de diversas maneras,
    y los guardianes de las cifras,
    y los mirlos de los lugares comunes.

    Un vistazoEntre la muchedumbre había un bloque de aire, que Rus llamaba a su
    esposa,
    y no se le ocurría
    nada mejor en contemplación del país.

    Un vigilante invisible custodiaba
    la Casa del Peregrino.
    Repelía
    a los no iniciados con una mirada y una patada.

    Pero el anciano se retiró ante él.
    Había un abismo pisándole los talones.
    —¿Dónde? ¿Y nosotros? Se oyó un grito.
    Pero él ya estaba allí.

    ¡Ay! Enfermo para siempre es
    el verbo solemne.
    Y el humo del olvido cubrió
    la alta mesa real.

    Donde Homero bebió, donde bebió Sófocles,
    donde el sombrío Dante tuvo hambre,
    donde Pushkin tomó un sorbo,
    pero derramó más.

    Vertió el Sedimento Dorado en uno de los diferentes cuencos
    .
    "La mejor hora ha llegado tarde,
    ¡pero es mía de todos modos!"

    Bebió en profundo silencio
    por los viejos maestros.
    Bebió en profundo silencio
    por amor fiel.

    Ella respondió como bronce,
    triste y tierna:
    "El que no muere,
    un amigo no necesita.

    Tu mejor hora está en lo alto,
    y la mía está en las profundidades.
    Y la profundidad te recordará a mí más de una vez
    .

    Año 1974


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Mayo 2024, 08:26

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1973-1979

    1. HERMANO


    Nació con una camisa llena de agujeros, y le ladró a su madre:
    "¿Por qué interrumpiste
    mi poderoso sueño,
    porque gané la batalla?"

    —¿Por qué luchaste? —preguntó la madre.
    —Por la verdad —dijo—.
    —¿Con quién has luchado? —preguntó la madre.
    "Todos", dijo.

    —¿Dónde está tu verdad? —preguntó la madre.
    "En la oscuridad", tronó la respuesta, "
    vuelvo a entrar en tu seno,
    desde allí la luz brilla hacia mí".

    Volvió a continuar la lucha,
    A través del seno pasó invisiblemente,
    De donde viene toda la raza humana,
    Pero lo echó de menos...

    Cuando vi que había nacido,
    grité a mi madre:
    "¿Por qué interrumpiste mi sueño profundo,
    porque gané la batalla?"

    —¿Por qué luchaste? —preguntó la madre.
    —¿Con quién
    has luchado? —preguntó la madre.
    —Con mi hermano —respondí—.

    ¿Dónde está tu verdad? —No la verás
    , Otsel —fue mi respuesta—. "
    Pero si te hablo,
    Mi enemigo se fortalecerá.

    A tu seno voy silbando,
    como hace cuarenta siglos.
    "¡Quédate, mi esperanza! ¡Niño!..
    –¡Estoy esperando! —dijo su hermano—.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 09 Mayo 2024, 23:10

    ¡Oh, un momento! Es la piedra que ha despertado...
    Yuriy Polikarpovich Kuznetsov

    ¡Oh, un momento! Fue la piedra la que
    despertó, y tocó el mundo vacío,
    y el mundo se convirtió en piedra.
    La piedra lo ha quebrantado todo.

    Los caminos miraron hacia atrás,
    Todos los puntos cardinales se cerraron,
    Y el relámpago se convirtió en piedra...

    Y el alma se abrió a la piedra.


    Filosofía, en buena poesía.
    Veo que hay mucho por leer para mí, poco a poco lo iré haciendo, amigo mío.
    Buen día y gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Mayo 2024, 00:08

    YURIY KUZNETSOV; Me apunto este nombre, su poesía parece larga, extensa...pero a mí me engancha, me gusta porque se ve, se oye, se siente a través de cada verso.

    "Montaña dorada"
    Me parece un buen poema, otro más entre tantos.
    Gracias, y buen día, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Mayo 2024, 07:11

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1973-1979

    2. Estoy cansado de mecer la hoja...


    Estoy cansado de que la hoja
    se balancee sobre el agua corriente.
    Volé y disipé mi melancolía...
    ¿Qué me va a pasar?

    Entonces habrá un destello de oro,
    luego otro será de oro.
    Y le pregunté: "¿A dónde vas?"
    "Hasta el último borde.

    Año 1973


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Mayo 2024, 07:14

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1973-1979

    3. La noche se desvanece. La llanura está vacía...

    La noche se desvanece. La llanura está
    vacía De la estrella querida al arbusto.

    La grieta plateada del pensamiento atraviesa los desiertos y las alturas
    .

    En los granos de piedra, en la mica
    estratificada, camino como si estuviera pisando el agua.

    Y la bóveda
    del árbol exterior flota ahora verde, ahora blanca.

    Como en un rayo de luz difusa,
    un planeta pulula en una persona.

    Y para él, en un destino
    sin fin, el Camino está abierto a ninguna parte y a sí mismo.

    Año 1974


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Mayo 2024, 07:18

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1973-1979

    4. Será

    -1-


    Recuerdo que en el año
    de la posguerra vi a un mendigo en la puerta -
    Solo la nieve cayó en un sombrero vacío,
    Y lo sacudió hacia atrás
    Y habló incomprensiblemente.
    Así soy yo, como este hombre:
    lo que se me dio, eso fue rico.
    No lo haré, lo devuelvo.

    -2-

    Vuelvo mis brazos a los océanos,
    Amor a las olas del mar o a las brumas,
    Esperanza al horizonte y a los ciegos,
    Mi libertad a las cuatro paredes,
    Y devuelvo mis mentiras al mundo.
    A la sombra de la nube, cava una tumba para mí.

    Devuelvo la sangre a las mujeres y a los campos,
    el dolor esparcido a los sauces llorones,
    la paciencia a los desiguales en la lucha,
    entrego a mi esposa al destino,
    y devuelvo mis planes al mundo.
    A la sombra de la nube, cava una tumba para mí.

    Le doy pereza al arte y a las llanuras,
    polvo de las suelas a los que viven en tierra extranjera,
    bolsillos agujereados a la oscuridad estrellada,
    y conciencia a una toalla y prisión.
    Que lo que se ha dicho tenga poder
    a la sombra de la nube...

    Año 1974


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Mayo 2024, 07:21

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1973-1979

    5. Al salir a la carretera, mi alma miró hacia atrás...


    Al salir a la carretera, mi alma miró a su alrededor:
    ¿Tocón o lobo, o Pushkin destelló?
    Has logrado desperdiciar tu juventud pura,
    y has renunciado a la madurez.

    Y en el humo de Moscú a lo largo del mar
    de Jvalynsk Caminabas como una pálida muerte...
    ¿Qué eres, qué has aprendido de tu extensión natal,
    para mirar con tanta indiferencia?

    Año 1975


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Mayo 2024, 07:51

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    POEMAS 1973-1979

    6. Al salir a la carretera, mi alma miró hacia atrás...


    Al salir a la carretera, mi alma miró a su alrededor:
    ¿Tocón o lobo, o Pushkin destelló?
    Has logrado desperdiciar tu juventud pura,
    y has renunciado a la madurez.

    Y en el humo de Moscú a lo largo del mar
    de Jvalynsk Caminabas como una pálida muerte...
    ¿Qué eres, qué has aprendido de tu extensión natal,
    para mirar con tanta indiferencia?

    Año 1975


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Mayo 2024, 07:57

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    POEMAS 1973-1979

    7. Personal

    Liberaré
    mi alma y caminaré por el ancho campo.
    Un antiguo bastón se yergue sobre el suelo,
    rodeado por una serpiente muerta.

    Una vez cada cien años, una tormenta lo rompe.
    Y la serpiente aprieta esta tierra.
    Pero cuando llega el fin,
    el gran muerto resucita.

    "¿Dónde está mi bastón?" — dice sombríamente,
    y atrapa
    el relámpago celestial en su mano heroica,
    y mata para siempre a la serpiente.

    Liberando su alma,
    camina a través de un amplio campo.
    Solo el bastón tiembla a sus espaldas,
    rodeado por una serpiente muerta.

    Año 1977


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Mayo 2024, 08:01

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    8. ¿Por qué te enamoraste de un poeta?


    ¿Por qué te enamoraste del poeta
    por sus palabras de oro?
    La alta luz
    de la luna hace que tu cabeza dé vueltas.

    Has perdido tu tierra y tu apoyo.
    ¿Qué es un ligero tirón en el pie?
    ¿Y qué extensiones
    ha abierto tu cuerpo, tanto en él como en sí mismo?

    Quería disipar sus pensamientos,
    sacudirse el querido olvido.
    Él fue capaz de
    medir Su vuelo y tu caída por los cielos.

    Él nunca volverá,
    Su rastro es ahogado por la hierba.
    Llorarás, y él responderá
    a sus palabras de oro.

    Año 1977


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