Fabricio Carpinejar (1972-

A chuva é a única chama
que caminha contra o vento.
Refaço seu lastro
com a insônia dos sapatos.

Enlouqueço de ternura,
indeciso entre o furor e o fulgor.
Desperto amarrado em alguma estrela,
servindo de referência
para o alinhamento das esferas.



– Fabrício Carpinejar, no livro “Biografia de uma árvore”. 2002.

§

O riacho é um cavalo líquido,
a pedra é um cavalo preso.
As borboletas são flores com abelhas dentro.
Liberdade é apenas mudar a forma,
o que não diminui a solidão
do nascimento.



– Fabrício Carpinejar, no livro “Como no céu/Livro de visitas”. 2005.

A palavra é falível
posta em outra boca:
o horizonte deitou

o fuzil dos pássaros.
Volta, pai, que a fundura
não está nos passos,

a tapera dispersa
a caça e o paradeiro
das pegadas.

A queda atalha a subida,
o homem permanece
uma pronúncia inacabada.

Tantas vezes caí
em teu lugar,
que descobri o inferno

ao repetir a salvação.
Tantas vezes caíste
em meu lugar,

que descobriste a salvação
ao repetir o inferno.

Fabrício Carpinejar nasceu em Caxias do Sul (RS), em 1972. É jornalista e poeta, autor de As solas do sol, Um terno de pássaros ao sul, Terceira sede e Biografia de uma árvore. O poema publicado pelo Cândido faz parte do livro inédito Não venderei a minha casa.



https://www.bpp.pr.gov.br/Candido/Pagina/POEMA-Fabricio-Carpinejar-0

Las rocas encuentran

Las rocas encuentran
alas en la espuma.
Ninguna despedida compensa

la fidelidad de la casa.
¿Cómo devolverá tú memoria
las calles prestadas

para interrumpir la infancia?
¿Qué eclipse, o calendario,
va a mitigar

la nostalgia del futuro?
¿Quién inventará el fuego
sin el estilo del creador?

Obedecías únicamente

Obedecías únicamente
al instinto de resucitar,
resplandeciendo

una ensenada a lo lejos.
Entrelazabas con misterio
versículos y frases,

las cuerdas de la embarcación
en el interior del frasco.
Transparente del combate,

viril en su fragilidad,
recogido en el exilio
de estar pleno de si.

Segunda elegía



Ser íntegro cuesta caro.
Me dividí por no dividirme.
Atrás de la apariencia, hay una pizca de miseria,
es el gusto por las sobras.

Parto en expedición hacia las pruebas de que viví.
Excavo boletines, cartas, álbumes
—el gesto reaccionario de mi letra de gancho.

EI pasado tiene sentido si permanece en desorden.
La verdad organizada es una mentira.

El musgo envanece las reliquias. Los dedos retiran las telarañas,
y asisto al revuelo de insectos que se vieron atrapados.
Huyo de la claridad, resplandece el polvo.
El par de rodillas permanece inmóvil como una roca.

Reviso el testamento, alisando la textura
como un gramático de la seda.
Descubro mi herencia de tajo.

No tengo lo que ansiaba
y tropiezo con objetos desposeídos de lógica
que me encuentran antes de que los busque.

Mi vida cabe en una caja de zapatos.

E que se ponha a roupa do vento
O jogo é inventar a goleira
mais do que a bola.
Garagens são traves,
lápides são traves,
cercas são traves,
chinelos são traves.
O que pode ser levado
com uma mão,
adivinhado pelas pernas.
Postes de luz são traves,
placas são traves,
lixeiras são traves,
bancos são traves.
Marcar o chão numa linha imaginária,
daqui pra ali é o campo.
E o mundo não existe mais
fora do giz branco.
Um quarto está pronto a céu aberto.
Um quintal no meio da casa.
Uma rua cortando a praça.
Corra no jardim sonâmbulo,
pise a grama com raiva, raízes
são cadarços amarrados
nos tornozelos das árvores.
Há coices, quedas, uivos:
nada termina a vida,
essa explosão suspirada.
É um transe, a trave;
trânsito parado, feriado.
O defensor descansa
na tranca dos joelhos.
O pássaro voa de cabeça a cabeça,
descasca a chuva, espalha os cabelos.
A trave é montinho, formigueiro,
capuz de ciscos, ninhos.
Formigas transportam alimento
por dentro dos seus riscos.
Que seja capacete de moto,
um tijolo, um toco,
qualquer troco de mato e entulho.
Dez passos ao lado e uma altura infinita,
fazer endereço para receber cartas,
desenhar gol de letra.
Trave é o quadro-negro dos pés.
Caroço de brilho, queimadura de cometa.
Na praia, no calçadão, no descampado.
Tudo o que foi costurado pelo invisível
entre o corpo e uma porta.
Pedras são traves,
bambus são traves,
frutas são traves.
Até crianças são traves
para o adulto passar
de volta à infância.




– Fabrício Carpinejar, poema publicado na “Revista Serafina”, na “Folha de São Paulo”, em 6.2010.

As horas são amargas,
derradeiras,
os anjos perderam









a escala dos teus ouvidos,
O destino nos assemelha
mais que o nascimento.

Tuas passadas são curtas,
o perfil, enviesado.
Há uma parelha sendo

levada nas costas.
Fermentas o funcho,
o fungo e o estrume.



– Fabrício Carpinejar, no livro “Um terno de pássaros ao sul”. 2000.

Ocultemos-nos um pouco. Que separes lembranças
a confiar aos outros. Que reserves aos amigos
noites de bar. Que não me aborreças
com pormenores de relações passadas.
Que eu não mexa em tua correspondência.
não reviste na tua bolsa.
Que seja homem de uma única mulher,
como uma banda de um único sucesso.
como um poeta de uma único livro.
Que não me digam: a poesia é hereditária.
Os filhos não merecem nossa culpa.

Que segredo não seja amaldiçoado em degredo.
Que a confissão não apague a avidez dos pecados.
Que a reconciliação faça desabar crenças.
Que envelope do sereno feche nossa rua.
Que eu entenda ainda que tarde, agora sem ti.
Deus improvisa.



– Fabrício Carpinejar, no livro “Terceira sede”. 2001.




mais
https://www.revistaprosaversoearte.com/fabricio-carpinejar-poemas/

Versos de Fabrício Carpinejar inspiram tatuagens Brasil afora

“Eu vejo uma esperança quando a literatura se torna carne”, declara o poeta

“Depois é nunca”, anunciam os versos marcados na pele da artista plástica Vanessa Marin, de Três de Maio. Acima das veias de Cleanto Amorim, chef de Curitiba, um encorajamento: “Se você não tem coragem de falar, não terá também coragem de viver”. Enquanto no pulso do fotógrafo Paulo Pinto, de Salvador, pulsa o veredicto: “Se a porta não abre, serei a própria porta. A porta aberta para alguém como eu”.


Linhas invisíveis unem esses três estranhos com tantos outros, que encontraram na poesia de Fabrício Carpinejar verdades que mereciam ser eternizadas como tatuagens em seus corpos. Fenômeno que segue uma surpresa para o próprio poeta, que conta ter recebido inúmeras fotos das tatuagens pelos últimos anos:

— Eu fico impactado com a afluência, com o volume de tatuagens. Já daria para fazer uma antologia apenas com elas — brinca Carpinejar.



E não são quaisquer versos que ganham os corações e a pele dos leitores. A maior parte das tatuagens é fruto da poesia em guardanapos proposta pelo escritor, que há anos encontrou no material pouco usual uma tela perfeita para algumas de suas obras-primas. Para ele, trata-se tanto de um desafio, quanto de uma metáfora:

— A folha do guardanapo é fina. Tanto que se você usa uma caneta com ponta muito fina, vai furar. E pensei: "Meu deus, o guardanapo é como a poesia: descartável, é o momento, é o agora, é o presente. E se a gente transformasse o guardanapo em algo definitivo a partir de uma frase?" Ou seja: lutar contra o esquecimento.

Nasceu naquele momento, então, a ideia de criar guardanapos cujo destino não seria jogar fora, mas sim trazer para dentro de si. Um dia efêmeros, os pedaços de papel ganhariam uma longevidade impensável, como quando ilustraram as páginas do livro Liberdade na Vida é Ter um Amor Para se Prender.

— Nunca imaginei que o guardanapo viraria pele. Ou seja, encontraria uma superfície ainda mais indelével. Do descartável ao eterno, foi essa a travessia do guardanapo — reflete o poeta.


Epitáfio em vida
Cicatrizes impostas por vontade própria, como diria Carpinejar, as tatuagens marcam diferentes momentos para cada leitor: uma homenagem a alguém que partiu, o fim de um relacionamento, uma amizade que vingou com o tempo. Para o escritor, elas ainda são uma forma única de particularizar seu corpo, customizá-lo, de guardar uma porção para revelar apenas a quem você quiser.

Veterano no assunto, com nove tatuagens — incluindo um mapa da cidade de Porto Alegre nas costas — Carpinejar conta não ter nenhum verso entre elas, até o momento. O que não quer dizer que não estaria aberto à possibilidade:

— Colocaria uma frase da Maria Carpi e uma frase do Carlos Nejar. Um verso de um e um verso do outro — revela, citando seus pais. Porém, em seguida, completa, rindo: — Só não coloquei até hoje porque eles odeiam tatuagem.

E que mais pessoas encontrem na arte das palavras uma resposta digna o suficiente para levar consigo para o resto da vida, é um alento para Carpinejar:

— Vejo uma esperança quando a literatura se torna carne. Quando alguém espelha sua vida em um livro ou em um pensamento, dá uma esperança. Porque, assim como existe o epitáfio para a morte, existe a tatuagem para a vida.




Ver imágenes de los tatuajes en

https://gauchazh.clicrbs.com.br/cultura-e-lazer/livros/noticia/2021/04/versos-de-fabricio-carpinejar-inspiram-tatuagens-brasil-afora-cknzd2yto00ea0198cjsp4n2l.html

Não há quem não feche os olhos ao cantar a música favorita.
Não há quem não feche os olhos ao beijar, não há quem não feche os olhos ao abraçar.
Fechamos os olhos para garantir a memória da memória.
É ali que a vida entra e perdura, naquela escuridão mínima, no avesso das pálpebras.
Concentramo-nos para segurar a dispersão, para segurar a barca ao calor do remo.
O rosto é uma estrutura perfeita do silêncio. Os cílios se mexem como pedais da memória.
Experimenta-se uma vez mais aquilo que não era possível.
Viver é boiar, recordar é nadar.


************* ************* ****************


No hay nadie que no cierre los ojos mientras canta su canción favorita.
No hay quien no cierre los ojos al besar, no hay quien no cierre los ojos al abrazar.
Cerramos los ojos para asegurar la memoria de la memoria.
Es allí donde entra y perdura la vida, en aquella mínima oscuridad, al revés de los párpados.
Nos concentramos para aguantar la dispersión, para aguantar la barca al calor del remo.
El rostro es una estructura perfecta de silencio. Las pestañas se mueven como pedales de memoria.
Experimenta una vez más lo que no era posible.
Vivir es flotar, recordar es nadar.

Postes de luz são traves,
placas são traves,
lixeiras são traves,
bancos são traves.

Marcar o chão numa linha imaginária,
daqui pra ali é o campo.
E o mundo não existe mais
fora do giz branco.

O Riacho é um Cavalo líquido
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O riacho é um cavalo líquido,
a pedra é um cavalo preso.
As borboletas são flores com abelhas dentro.
Liberdade é apenas mudar a forma,
o que não diminui a solidão
do nascimento.

A chuva é a Única Chama


A chuva é a única chama
que caminha contra o vento.
Refaço seu lastro
com a insônia dos sapatos.

Enlouqueço de ternura,
indeciso entre o furor e o fulgor.
Desperto amarrado em alguma estrela,
servindo de referência
para o alinhamento das esferas.

Ocultemos-nos um Pouco


Ocultemos-nos um pouco. Que separes lembranças
a confiar aos outros. Que reserves aos amigos
noites de bar. Que não me aborreças
com pormenores de relações passadas.
Que eu não mexa em tua correspondência.
não reviste na tua bolsa.
Que seja homem de uma única mulher,
como uma banda de um único sucesso.
como um poeta de uma único livro.
Que não me digam: a poesia é hereditária.
Os filhos não merecem nossa culpa.

Que segredo não seja amaldiçoado em degredo.
Que a confissão não apague a avidez dos pecados.
Que a reconciliação faça desabar crenças.
Que envelope do sereno feche nossa rua.
Que eu entenda ainda que tarde, agora sem ti.
Deus improvisa.




https://recantodopoeta.com/fabricio-carpinejar/

Nenhuma ferida


Nenhuma ferida
separava teus pesadelos.
Quando vagaste em meia-idade

pela selva escura, fiquei
a conversar com tuas camisas,
aprumando boinas

que afogavam os cabelos.
Tinha sete anos ao certo
e uma lua vadia disputando

corridas comigo.
Fiquei a entreter
os tecidos alinhados,

como um exército em revista,
procurando convencer
uma peça ao menos

a delatar tua deserção.
Quando vagaste em meia-idade
pela selva escura, fiquei

alimentando o aquário
das gravatas.
Pedia privacidade às traças.

Vestia tua camisa,
copiando o ritmo
dos teus traços,

a respiração copiosa,
sendo meu próprio
e definitivo pai.


“Um Terno de Pássaros ao Sul” (Escrituras, 2000)

Testamento


Sou também um livro
que levantou
dos teus olhos deitados.

Em tudo o que riscavas,
queria um testamento.
Assim recolhia os insetos

de tua matança,
o alfabeto abatido
nas margens.

Folheava os textos,
contornando as pedras
de tuas anotações.

Retraído,
como um arquipélago
nas fronteiras azuis.

Desnorteado,
como um cão
entre a velocidade

e os carros.
Descia o barranco úmido
de tua letra,

premeditando
os tropeços.
Sublinhavas de caneta,

visceral,
impaciente com o orvalho,
a fúria em devorar as idéias,

cortar as linhas em estacas da cruz,
marcá-las com a estada.
Tua pontuação delgada,

um oceano
na fruta branca.
Pretendias impressionar

o futuro com a precocidade.
A mãe remava
em tua devastação,

percorria os parágrafos a lápis.
O grafite dela, fino,
uma agulha cerzindo

a moldura marfim.
Calma e cordata,
sentava no meio-fio da tinta,

descansando a fogueira
das folhas e grilos.
Cheguei tarde

para a ceia.
Preparava o jantar
com as sobras do almoço.

Lia o que lias,
lia o que a mãe lia.
Era o último a sair da luz.


“Um Terno de Pássaros ao Sul” (Escrituras, 2000)

POEMAS ENGARRAFADOS

Eu tenho costume de reaproveitar as garrafas de suco de uva. Passei a remanejar os cascos bonitos, encorpados e verdes para escrever meus poemas mais conhecidos. Cada lado é empregado para uma frase e todos juntos formam uma mensagem de amor e de esperança. Virou uma marca em meu apartamento: criei vasos poéticos para as minhas flores prediletas. Jarros de gérberas encantam as visitas.



******************


POEMAS EMBOTELLADOS

Tengo la costumbre de reutilizar las botellas de zumo de uva. Empecé a reorganizar los hermosos cascos verdes y con mucho cuerpo para escribir mis poemas más conocidos. Cada lado se utiliza para una frase y todos juntos forman un mensaje de amor y esperanza. Se convirtió en un elemento básico de mi apartamento: creé jarrones poéticos para mis flores favoritas. Los tarros de gerberas deleitan a los visitantes.

PAPEL CARBONO

Ela reclama de minha fraca memória.
Fala alguma coisa, escuto, mas não guardo.
Juro que escuto, a deficiência não é auditiva.
É que não encontro um local seguro para guardar.

Há muito tempo deixei
de ser um esconderijo confiável.

PAPEL CARBONIZADO

Ela não reclama de minha fraca memória.
Agradece quando esqueço para aperfeiçoar a história.
Agradece porque nunca será repetitiva para mim.
Estou sempre interessado quando sua voz emudece.

Ela perdoa homens sem memória,
mas não perdoa homens sem imaginação.

OPORTUNISTA (ou Chamfort)

O fim ainda é um meio.
O político vê em seu cadafalso
mais uma chance de subir ao palco.

“Estou Cansado Da Tristeza. De Olhar O Dia Lindo E Não Achar Que É Meu” – Fabrício Carpinejar




Até os pássaros têm mais esperança do que nós, beliscando a pedra para ver se é pão.
Estou cansado da intolerância, da impaciência diante de pensamentos contrários, da execução sumária das aparências.

Estou cansado da ausência da delicadeza, de como não nos comovemos mais com os sons de casa: da chaleira chiando e juntando as pessoas na cozinha, do clique do grampeador juntando papéis velhos, do rádio tocando uma música aleatória e juntando saudades.
Estou cansado de me proteger e de me defender da própria sensibilidade. Estamos ilhados pela raiva, no mesmo naufrágio, evitando que o outro se salve primeiro, dispersando os sinais de fumaça de quem pede ajuda.

Que mundo é este que não para de omitir socorro? Em que mal nos acordamos e temos inimigos e desafetos inexplicáveis, por uma questão de opinião?

Opiniões mudam, caráter não. Não se pode atacar o caráter de alguém pela fragilidade das opiniões.

Dê silêncio ao tempo, para não cometer injustiças.

O ódio é sério, só deveria acontecer depois de muitas chances.

Onde está a poesia? De olhar os pés no fundo cristalino das palavras? De confiar primeiro, discutir em último caso?

Será que ninguém pega um bebê no colo para esquecer as mágoas? Será que ninguém deita a cabeça nas pernas de quem gosta para trocar de perspectiva? Será que não existem mais beijos e carícias no rosto para apequenar as aflições?

Será que ninguém mais elege prioridades em sua vida, não luta pelos seus objetivos além das circunstâncias adversas?

Venho sobrevivendo para poder ver os meus pais de oitenta anos e os meus filhos adolescentes – estamos separados há mais de um ano. Nada é mais importante para mim. Botei em minha cabeça que irei conseguir abraçá-los novamente. Não me distraio do caminho por qualquer notícia ruim. Ajo com cordialidade para chegar lá, para não ser tragado pelo medo e pelo ódio, para não desperdiçar a minha saúde emocional com aborrecimentos.

Cuidar das nossas atitudes é tudo o que nos resta.

Quando criança, lembro que o meu grande dilema na escola era entregar a redação para o professor sem as pontas da folha que havia sido arrancada do caderno. Eu limpava as sobras do espiral. Despetalava uma por uma das arestas. Não alteraria a minha nota, mas eu me sentia caprichando nos detalhes.

Os detalhes são decisivos: aquilo que não se vê, mas faz a maior diferença em nossa vontade de amar.



https://www.tribaladas.com.br/noticias/onde-esta-a-poesia-texto-de-fabricio-carpinejar/

cambiar de año
aparentemente

no cambia nada
pero tenemos todas

las nuestras esperanzas
devueltas

Você não sente que algo quebrou no interior de si? Um elástico se
soltou? Uma inteireza desapareceu? Uma sensação de
pertencimento não foi mais recuperada? Como se a sua vida não
pudesse ser a mesma em linha reta, porém em zigue-zague, aos
trancos, aos empurrões?
Você não tem notado essa ruptura de naturalidade: você ri com
culpa, chora do nada sem saber o motivo? Está evitando o contato
mais intenso para não se afogar na saudade? Tornou-se alguém com
menos palavras do que antes? Parece que alguns sinônimos foram
cancelados, que não tem mais o dicionário emocional de sempre,
que ele encolheu pela falta de uso? Até tem vontade de telefonar
para os amigos, mas para ficar em silêncio? E não o faz pelo medo
de suspirar em excesso?
Por mais que alguém negue a realidade, não assuma a grandeza
da tragédia, não compreenda o que significa milhões de vítimas de
uma pandemia, acabará atingido pelo mal-estar em sua rotina.
Se não for pelo luto por tantas mortes, acontecerá pela inflação,
pela recessão, pela falta de gasolina nos postos, pela ausência de
trabalho.
Ainda que seja por uma hora, por um minuto, por um flash. Não
existem paredes que nos isolem definitivamente dos outros.
Mesmo que não tenha nenhum parente falecido, nenhum amigo,
nenhum conhecido mais direto, ainda que não se assuste com os
gemidos e tosses ao redor, faça pouco caso e se veja dotado da
onipotência da saúde, ficará, pelo menos, incomodado que não se
fala de outro assunto.
Quem não enxerga os urubus e corvos sobrevoando o céu ainda
verá as suas sombras pelo solo.
A verdade é que, por dentro, ninguém mais será igual. Não
haverá a normalidade costumeira. Amores e amizades não serão
mais iguais. Nossa família não será mais igual. Nosso emprego não
será mais igual.
Não tem como fingir que nada aconteceu. Todos cairão em si,
inevitavelmente. Todos perceberão, em algum momento, que o
modo de enfrentar a morte é somando as partes quebradas dentro
de nós.
O pior não é perder o olfato, e sim o tato.

A morte não leva tudo.
Há algo que não daremos. Uma manta com o cheiro da pessoa,
uma carta com a caligrafia, uma fotografia com a data rascunhada
atrás. Pode ser um pijama ou um casaco. Um travesseiro ou um
relógio. Pode ser uma xícara lascada ou um copinho de cachaça. Um
pertence sublime ou banal.
Não são pagas todas as prestações do fim — uma se encontrará
pendente, em aberto. Um pouquinho da presença restará conosco.
Tanto faz que soe como possessividade, apego, resistência em se
despedir.
Nem todo luto precisa ser completo. Nem toda doação precisa
ser integral.
A saudade é tátil, depende de um objeto para reconstituir a
memória. Temos que tocar em uma superfície já que não podemos
abraçar a pele e fungar o cangote como antes.
Escolhemos um talismã para dizer a nós mesmos que ficamos
com um pedaço, uma parte viva de quem partiu. Para lutar contra a
extinção sumária de uma vida, contra o desaparecimento ingrato de
uma hora para outra.
É uma lembrança para nos inspirar a viver, para um dia — se
Deus quiser — contar com condições de agradecer o tempo lado a
lado, manuseando novamente as alegrias com leveza, sem culpa,
sem medo do futuro.
Que os terapeutas nos perdoem, mas roubamos, descaradamente,
os bolsos e gavetas de nossos mortos para manter um fragmento de
sua existência por perto.




file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/Depois%20%C3%89%20Nunca%20Fabr%C3%ADcio%20Carpinejar.pdf

E que se ponha a roupa do vento
O jogo é inventar a goleira
mais do que a bola.
Garagens são traves,
lápides são traves,
cercas são traves,
chinelos são traves.
O que pode ser levado
com uma mão,
adivinhado pelas pernas.
Postes de luz são traves,
placas são traves,
lixeiras são traves,
bancos são traves.
Marcar o chão numa linha imaginária,
daqui pra ali é o campo.
E o mundo não existe mais
fora do giz branco.
Um quarto está pronto a céu aberto.
Um quintal no meio da casa.
Uma rua cortando a praça.
Corra no jardim sonâmbulo,
pise a grama com raiva, raízes
são cadarços amarrados
nos tornozelos das árvores.
Há coices, quedas, uivos:
nada termina a vida,
essa explosão suspirada.
É um transe, a trave;
trânsito parado, feriado.
O defensor descansa
na tranca dos joelhos.
O pássaro voa de cabeça a cabeça,
descasca a chuva, espalha os cabelos.
A trave é montinho, formigueiro,
capuz de ciscos, ninhos.
Formigas transportam alimento
por dentro dos seus riscos.
Que seja capacete de moto,
um tijolo, um toco,
qualquer troco de mato e entulho.
Dez passos ao lado e uma altura infinita,
fazer endereço para receber cartas,
desenhar gol de letra.
Trave é o quadro-negro dos pés.
Caroço de brilho, queimadura de cometa.
Na praia, no calçadão, no descampado.
Tudo o que foi costurado pelo invisível
entre o corpo e uma porta.
Pedras são traves,
bambus são traves,
frutas são traves.
Até crianças são traves
para o adulto passar
de volta à infância.




– Fabrício Carpinejar, poema publicado na “Revista Serafina”, na “Folha de São Paulo”, em 6.2010.

As horas são amargas,
derradeiras,
os anjos perderam

a escala dos teus ouvidos,
O destino nos assemelha
mais que o nascimento.

Tuas passadas são curtas,
o perfil, enviesado.
Há uma parelha sendo

levada nas costas.
Fermentas o funcho,
o fungo e o estrume.


– Fabrício Carpinejar, no livro “Um terno de pássaros ao sul”. 2000.