Rabindranath Tagore (1861-1941)

Después de muchos días de duro trabajo edifiqué un templo.
No tenía puertas ni ventanas; sus muros eran gruesos y estaban
formados por piedras macizas.
Olvidé lo demás, me aparté del mundo, y me dediqué a
contemplar la imagen que había colocado en el altar.
La constante nube de incienso envolvía mi corazón en sus
pesados jirones.
Entretuve mis vigilias grabando en las paredes un laberinto de
formas fantásticas: caballos alados, flores de rostro humano,
mujeres con cuerpo de serpiente.
No dejé abertura alguna por la que pudiera entrar el canto de
los pájaros, el susurro de las hojas o el rumor del pueblo
atareado.
Sólo mis invocaciones resonaban en la sombría bóveda.
Mi espíritu se convirtió en la acerada y silenciosa punta de una
llama, y mis sentidos cayeron en éxtasis.
No me di cuenta del paso del tiempo hasta que el rayo,
precipitándose sobre el templo, despertó el dolor de mi
corazón.
A la luz del día la lámpara palideció, avergonzada; las figuras
de los muros, sueños sin sentido, parecían evitar mis miradas.
Contemplé la imagen del altar, y vi que sonreía y se animaba,
en vivificante contacto con Dios.
La noche que yo había apresado desplegó sus alas y huyó.

El 24 de septiembre de 1924, a poco de haber regresado a la
península índica de su periplo en la China y el Japón, Tagore volvía
a partir de la ciudad de Colombo (capital de Sri Lanka) en barco a
Europa, donde tras una semana de estancia en tierra emprendería
un nuevo viaje oceánico con destino sudamericano. Según lo previsto, la puerta de entrada al continente sería Buenos Aires, apenas
una breve escala desde donde trasladarse, esta vez por vía terrestre,
a Lima. Allí debía llegar la primera semana de diciembre. En su diario de viaje correspondiente a ese día de partida, Tagore, que tenía
entonces sesenta y tres años, escribía:



"He estado muchas veces en el exterior; al momento
de partir, nunca encontré difícil levar el ancla de mi mente.
Esta vez parece estar aferrada a la tierra con demasiada
fuerza. De esto puede deducirse fácilmente que debo estar al fn aproximándome a la vejez. No querer partir es
el signo de un corazón miserable [...] Y sin embargo, sé que
una vez que zarpemos de la orilla el lazo que me retiene se
disolverá por sí solo. El joven viajero emergerá en el camino real. Este joven había cantado alguna vez: “Impaciente
estoy, anhelante del más allá”. ¿Acaso esta canción ya se
ha desvanecido en el viento de la marea? ¿No queda nada
de entusiasmo por conocer al distante extranjero, borroso
al otro lado del océano?" (Tagore, 1962: 3-4)






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Pasé, sin darme cuenta, el umbral de esta vida.
¿Qué poder fue el que me hizo abrir en este inmenso misterio, como un capullo, a medianoche, en el bosque?
Cuando, a la mañana, vi la luz, sentí al punto que yo no era un extraño en este mundo, que lo desconocido sin nombre
ni forma me había tenido en brazos, en la forma de mi madre.
De igual manera, al salir a la muerte, esto mismo desconocido me parecerá familiar. Y como amo tanto esta vida,
sé que amaré lo mismo la muerte.
El niño, cuando su madre le quita el seno derecho, se echa a llorar; pero al punto encuentra en el izquierdo su consuelo.



******************


Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío.
Es la lluvia primera del verano, y la arboleda del río
está jubilosa, y los árboles de kadam, en flor,
tientan a los vientos pasajeros con copas de vino de aroma.
Mira, por todos los rincones del cielo los relámpagos
dardean sus miradas, y los vientos se yerguen por tu pelo.
Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada
día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los
trabajos se han parado en la aldea; las praderas están
abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus
ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con
jazmines para tu pelo en su falda azul.

Ya ha caído la noche
y se ha desvanecido el camino desierto.
Brillan las luciérnagas en medio de las frondas.
¿Quién me andará siguiendo en silencio,
ocultándose si me vuelvo a mirar?
¿Quieres robarme, verdad?
Pues no te marcharás con las manos vacías,
pues algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Luego, cuando a medianoche llego a mi casa
con la bolsa sin nada,
tú me estas aguardando a la puerta,
con un mirar ansioso,
insomne y silenciosa; y te echas en mi regazo
como un tímido pájaro, llena de amor.
Sí, sí, ¡Dios mío! ¡Cuánto me resta aún!
¡La suerte no me lo ha quitado todo!



****************



Por qué se sentó a mi puerta con el alba? Cada vez que salgo o entro, tengo que pasar a su lado; y mis ojos,
cada vez, se prenden en sus ojos.
No sé si hablarle o no. ¿Por qué se sentó a mi puerta? ¡Qué negra la noche nublada de julio! ¡Qué suave el azul
del cielo en otoño! Los días de la primavera, ¡qué inquietos al viento del Sur!... Las canciones que él canta
tienen cada vez una melodía.
Y se me nublan los ojos, y tengo que dejar mi trabajo...
¿Por qué se sentó a mi puerta?

Ella vivía en la ladera de la colina, junto a un maizal, cerca de la
fuente que desciende en rientes arroyos a la sombra solemne de
los viejos árboles. Las mujeres iban allí a llenar sus cántaros, y
los caminantes elegían el lugar para sentarse y charlar. Allí, ella
trabajaba y soñaba cada día, acompañada por el borboteo de la
corriente.


Una noche, de una cumbre perdida entre las nubes, descendió
un forastero; sus cabellos enmarañados parecían un haz de
serpientes. Asombrados, le preguntamos: “¿Quién eres?” Sin
responder, se sentó junto al manantial y se puso a contemplar la
cabaña donde ella vivía. Tuvimos miedo y volvimos a casa a
través de la noche.


A la mañana siguiente, cuando las mujeres acudieron a buscar
agua, encontraron abierta la puerta de la cabaña, pero la voz de
ella no se oía... ¿y dónde se había escondido su rostro
sonriente?... El cántaro vacío estaba en el suelo y la lámpara se
había apagado en un rincón. Nadie supo decir a dónde había
huido antes de que amaneciera. También el forastero había
desaparecido.


En mayo el sol se hizo ardiente y la nieve se fundió; nos
sentamos junto a la fuente, llorosos, preguntándonos: “En la
tierra donde ahora está, ¿hay una fuente que le ofrezca su agua
en los días cálidos?” Y pensábamos con temor: “¿Habrá siquiera
otro país más allá de estas colinas en las que vivimos?”


Llegó una noche de verano. Soplaba la brisa del sur y yo estaba
sentado en su estancia abandonada, donde aún había la
lámpara apagada, cuando de pronto las colinas se abrieron ante
mis ojos como cortinas: “Ah, ella vuelve. ¿Cómo estás, niña?
¿Eres feliz? Pero dime, ¿dónde puedes refugiarte bajo este cielo
infinito? Allí no tendrás nuestra fuente para calmar tu sed”.


“Es el mismo cielo, dijo ella, aunque sin la barrera de las
colinas, el mismo arroyo, crecido en río, la misma tierra,
ensanchada en una llanura”.
“Todo esto hay, suspiré, sólo nosotros no estamos”. Sonrió
tristemente y dijo: “Estáis en mi corazón”. Desperté y oí el
murmullo del arroyo y el rumor de los árboles en la noche.

Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos...

Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos.
"Le reñí, agria, y le dije: "Vete." Pero no se fue.
Se vino a mí y me cogía las manos... Yo le dije: "Déjame."
Pero no se fue.

Puso su mejilla en mi oído. Me aparté un poco,
me quedé mirándolo, y le dije: "¿No te da vergüenza?"
Y no se movió. Sus labios rozaron mi mejilla. Me estremecí,
y le dije: "¿Cómo te atreves, di?" Pero no le dio vergüenza.

Me prendió una flor en el pelo. Yo le dije: "¡Es en vano!"
Pero no cedía. Me quitó la guirnalda de mi cuello, y se fue.
Y lloro y lloro, y le pregunto a mi corazón:
"Por qué, por qué no vuelve?"





**************************



Puse en mi bandeja cuanto tenía, y te lo di...

Puse en mi bandeja cuanto tenía, y te lo di.
¿Qué traeré a tus pies mañana?
Soy como el árbol que, huyendo el verano floreciente,
mira al cielo, levantadas sus ramas desnudas de flores.
Pero ¿no hay, entre todas mis ofrendas pasadas, una sola flor
que haya hecho inmarcesible la eternidad de las lágrimas?
¿Te acordarás, me darás las gracias con los ojos
cuando llegue yo a ti con las manos vacías,
en la despedida de mis días estivales?



*******************




Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida...

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida
tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,
llenando con su líquida turbulencia tu sangre.
O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses,
y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas
caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón,
se hacía algarada allí.
Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan
en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores
no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través
de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose
en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo.
Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.

El juez


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Di de él, Juez, lo que te plazca, pero yo conozco las faltas de mi niño.

Si lo amo no es porque sea bueno, sino porque es mi hijo.

¿Qué sabes de la ternura que puede inspirar, tú que pretendes hacer exacto inventario de sus cualidades y sus defectos? Cuando yo tengo que castigarlo se convierte en mi propia carne.

Cuando lo hago llorar, mi corazón llora con él.

Sólo yo puedo acusarlo y reñirle, pues sólo quien ama tiene derecho a castigar.

El cortejo invisible


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


¡Oh!, ¿quién pintó tu vestidillo, hijo mío? ¿Quién cubrió tu delicado cuerpo con esta túnica encarnada? Por la mañana saliste al patio para correr y jugar, tambaleándote y cayendo a cada instante.

Pero ¿quién pintó tu vestidillo, hijo mío? ¿Qué es lo que te hace reír, capullo de mi vida? Tu madre te sonríe, de pie en el umbral.

Cuando ella bate palmas y resuenan sus brazaletes, tú bailas como un pastorcillo, la caña de bambú en la mano.

Pero, ¿qué es lo que te hace reír, capullo de mi vida?

¡Oh, pequeño mendigo! ¿Qué le pides a tu madre, colgándote de su cuello con las dos manos? ¡Oh, corazoncito insaciable! ¿Quieres que tome la tierra del espacio, como se arranca un fruto, para ponerla en la palma de tu breve mano? ¡Oh, pequeño mendigo! ¿Qué pides?

La brisa se lleva alegremente el tintineo de las campanillas que adornan tus tobillos.

El sol contempla sonriente cómo te vistes.

El cielo está atento a tu sueño cuando duermes en brazos de tu madre, y por la mañana se acerca de puntillas a tu cuna para besarte los ojos.

Las campanillas tintinean alrededor de tus graciosos tobillos y su alegre son se esparce con la brisa.

El hada de los sueños cruza el crepúsculo volando hacia ti.

La madre universal tiene su trono junto a ti, en el mismo corazón de tu madre.

Hasta ti descendió aquél cuya música sólo perciben las estrellas, y está tocando su flauta ante tu ventana.

Y el hada de los sueños cruza el crepúsculo volando hacia ti.

El país de las hadas


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Si alguien descubriera dónde está el palacio de mi rey, el palacio se desvanecería en el aire.

Sus muros son de plata y su techo de oro resplandeciente.

La reina vive en un edificio de siete patios y ostenta una joya que ha costado siete reinos.

Pero escúchame, madre, voy a decirte al oído dónde está el palacio de mi rey.

Está en un rincón de nuestra azotea, allí donde florece la albahaca.

La princesa duerme, tendida en la lejana orilla de los siete mares infranqueables.

Soy el único en el mundo que puede encontrarla.

Sus brazos están cubiertos de brazaletes y de sus orejas penden largas perlerías. Su cabellera ondula hasta el suelo.

Cuando la toque con mi varita mágica, despertará, y si sonríe las más bellas joyas caerán de sus labios.

¿Quieres, madrecita, que te lo diga al oído? La princesa está en un rincón de nuestra azotea, allí donde está la maceta de la albahaca.

Cuando llegue la hora de tu baño, antes de ir al río sube a la azotea.

Me encontrarás sentado en el rincón donde se juntan las sombras de las dos paredes.

Sólo la gatita tiene permiso para estar conmigo, pues ella sabe dónde vive el barbero del cuento.

Madrecita, ¿quieres que te diga al oído dónde vive el barbero? En el rincón de la azotea donde está la maceta de la albahaca.

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que anda revoloteando por los ojos del niño?
Sí. Dicen que vive en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta, vagamente
alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el
sueño a besar los ojos del niño.
¿Sabe alguien en dónde nació la sonrisa que está aleteando por los labios del niño
dormido? Sí. Cuentan que en el ensueño de una mañana de otoño, limpia de rocío, el pálido
rayo joven de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo nacer la sonrisa
que aletea por los labios del niño dormido.
¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que
florece en las carnecillas del niño? Sí. Cuando su madre era niña, empapaba su corazón de
un tiempo y callado misterio de amor, suave y dulce frescura que ha florecido en las
carnecillas del niño.



*****************



No puedo ofrecerte una sola flor...

No puedo ofrecerte una sola flor
de todo el tesoro de la primavera,
ni una sola luz de estas nubes de oro.
Pero abre tus puertas y mira; y coge,
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.

¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mando,
a través de cien años, cantando dichosa!



******************


Canción 3

A la rama que suavemente roza mi ventana como un anhelo vago, o una caricia, o un pensamiento,
¿qué aliento la mueve?
El agua que rueda y canta, por el sol, por la luna, ¿qué boca sedienta busca?
La luz que está como un ramo sobre la mesa en que escribo, ¿de qué corazón, de qué mirada
enamorada viene?
Y con esa voz que casi no es y como que me nombra, pasando en breve ráfaga por la calle
solitaria de la media noche, ¿cuál entre mis muertos queridos me nombra?

La vida que fluye por mis venas, noche y día,
Danza en ritmos maravillosos en los cielos,
Circula a través de los poros de la tierra,
Llevando alegría a las hojas, flores y granos.
Año tras año, vida y muerte saltan
Con la marea y flujo de los océanos.
Esa vida perpetua late por mis miembros,
Dándoles majestad,
Y el latir de las Edades
Baila en mis nervios.



Rabindranath Tagore, Últimos poemas, Visor de poesía, 2002


*******************


Sé que en la tarde de un día cualquiera
el sol me dirá su último adiós,
con su mano ya violeta,
desde el recodo de occidente.

Como siempre habré musitado una canción,
habré mirado una muchacha,
habré visto el cielo con nubes
a través del árbol que se asoma a mi ventana.

Los pastores tocarán sus flautas
a la sombra de las higueras,
los corderos triscarán en la verde ladera.
que cae suavemente hacía el río;
el humo subirá sobre la casa de mi vecino…

Y no sabré que es por última vez…

Pero te ruego, Señor: ¿podría saber antes de
abandonarla, por qué esta tierra me tuvo entre sus brazos?
Y, ¿qué me quiso decir la noche con sus estrellas?
Y mi corazón, ¿qué me quiso decir mi corazón?

Antes de partir, quiero demorarme un momento, con el pie
en el estribo, para acabar la melodía que vine a cantar.
¡Quiero que la lámpara esté encendida para ver tu rostro, Señor!
Y quiero un ramo de flores para llevártelo, Señor,
sencillamente.

Presentamos tres textos del escritor hindú Rabindranath Tagore (1861-1941). Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1913. Nació en Calcuta y su lengua era en bengalí. Algunos de sus libros son Kacha y Devayani (1894), El cartero del rey(1913), Ciclo de la primavera (1916); Gora (1910), La casa y el mundo(1916). Bernardo Ortiz de Montellano (1899-1949) perteneció al grupo de Contemporáneos.



*******************




Cuando en un laberinto oscuro te encontré, perdida, en una noche sin luceros, fue mi deseo guiarte con mi linterna.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando te vi pasar por sobre el camino del insulto, echando a volar tus canciones a los cuatro vientos, fue mi deseo coronarte con flores frescas.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando tus servidores plañían amenazándote, el reclamo de un salario indebido, fue mi deseo ofrecerme a ti por nada.

Mas tú no deseabas lo que yo.







***





Amor, con tus últimos reflejos de tu gloria, has dado color a mis pensamientos y a mis sueños; has transfigurado mi vida para la belleza próxima de mi muerte.

Como el sol en el crepúsculo nos hace entrever un girón del paraíso, tú has tornado mi dolor en un éxtasis supremo.

Por tu magia, Amor, la vida y la muerte han llegado a ser para mí un mismo y vasto arrobamiento.







***





Con sus propio color quise trazar las palabras del amor, pero como están en el fondo de mi ser y nuestras lágrimas son pálidas… ¿Reconocerás, amada mía, estas palabras descoloridas?

Quise decir las palabras del amor con sus propia música, pero esa música sólo resuena en mi corazón y mis ojos están cargados de silencio.

¿Reconocerás, amada mía, estas palabras sin música?









***





Esta noche compuse una canción y tú no estabas conmigo.

Las palabras que en vano había buscado todo el día se musicalizaron en el seno de la paz nocturna; las encontré cuando las estrellas, una a una, se encendían y tú no estabas conmigo.

Esta mañana quise cantarte mi canción, mas si todavía recuerdo la música en cambio las rebeldes palabras se me escapan ¡cuando tú estás aquí!




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Vocación


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Todas las mañanas, a las diez, cuando suena el gong, por el camino de la escuela encuentro al vendedor que grita:

-¡Brazaletes de cristal!

Nunca tiene prisa, ni está obligado a seguir ningún camino ni llegar a ninguna parte, ni volver, ni volver a una hora fija.

¡Cómo me gustaría ser un vendedor y pasarme el día por las calles, gritando:

-¡Brazaletes, brazaletes de cristal!

Cuando, a las cuatro de la tarde, vuelvo de la escuela, contemplo por la verja de aquella casa cómo el jardinero cava el jardín.

Trabaja como quiere con su azadón, se llena el vestido de polvo, nadie se preocupa de él si se tuesta al sol o si lo cala la lluvia.

¡Cómo me gustaría ser jardinero y cavar, cavar siempre sin que nadie viniera a interrumpirme!

Al anochecer, cuando mi madre me mete en la cama, veo por mi ventana abierta al vigilante, que pasea arriba y abajo por la calleja.

La calleja es estrecha y está solitaria, la farola se yergue como un gigante con un solo y enorme ojo colorado.

El vigilante hace oscilar su linterna al andar, su sombra anda junto a él y nunca, nunca se va a acostar.

¡Cómo me gustaría ser vigilante y andar por la calle toda la noche, y hacer correr las sombras con mi linterna!

Invocación a la noche

1. Oh noche, noche morena, hazme tu poeta!
Durante miles de años los hombres han velado, mudos, a la sombra de tu estrellado
poderío: déjame cantarte por todos ellos.
Llévame en tu alado carro que silenciosamente se desliza de mundo en mundo,
¡oh tú! nocturna noche, magnífica y oscura!

2. A veces un espíritu ansioso entra, furtivo, en tu corte, y errando por tu mansión
sin luz interroga vanamente los aires.
Y a veces algún corazón traspasado por la
flecha de júbilo que lanza el arquero desconocido, prorrumpe en su misterioso canto
que estremece la tiniebla hasta sus cimientos.
A ti las almas conturbadas vuelven sus ojos y quedan temblando de pronto, ante tu cielo
parpadeante, como quien descubre un tesoro.
Hazme tu poeta, oh noche, el poeta de tu insondable silencio.


*******************






Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera...

Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.

Dime que si...
Entonces, en canastos desbordantes, recogeré todos mis frutos --los que pa, san de
maduros y los que están verdea aún-, para volcarlos en tu morada. Por. que la estación ya está
muy avanzada y; el pastor, en la sombra, deja escuchar el lamento de su flauta.
El inquieto viento de marzo encrespa las aguas que hasta ayer estuvieron Eranquilas. La
huerta ha dado todos sus frutos. Y en la placidez del crepúsculo, desde tu morada al otro lado
del río, por el lado del poniente, llega hasta mí tu voz.
Dime que sí.. .
Y, entregando mi vela a la caricia del viento, cruzaré el río.



Era yo joven y mi vida cual una flor,,, una flor a la cual no le importaba nada perder una
hojita de su tesoro cuando la brisa de la primavera imploraba ante su puerta.
Ahora, cuando se extingue mi juventud, mi vida es como fruto al cual nada le sobra y que,
empero, quisiera darse todo de una vez con su entera dulzura.



¿Por ventura, la fiesta del estío no es también para las hojas secas y las flores mustias?...
¿Acaso es sólo para las flores frescas? ¿El canto del mar se ha hecho sólo para las olas que se
agitan y levantan? ¿No lo es, también, para las que caen y las que yacen serenas!
Mi rey pisa una alfombra tejida con joyas. Pero también el suelo humilde espera paciente
el regaló de sus pisadas.
Contado es el séquito de sabios y de grandes que rodea a mi Señor; mas El sólo ha acudido
en busca del pobre de espíritu, lo ha tomado entre sus brazos y lo ha convertido para siempre
en su esclavo.



Al despertar, esta mañana, he encontrado su carta. Ignoro lo que dice, porque no sé leer. Y
no molestaré al sabio, apartándole de la compañía de sus libros, porque es posible que
tampoco él consiga entender lo que su carta dice.
Déjame que la estreche contra mi pecho y que la lleve a mi frente. Una ves que llegue la
noche, cuando en silencio vayan apareciendo, una a una, las estrellas, la abriré, desplegándola
sobre mis faldas. Y las hojas me confiarán su secreto, y el arroyo me cantará su contenido, y
desde el cielo me lo repetirán las siete estrellas.



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¡No encuentro lo que con ansias busco! ¡No comprendo lo que quisiera! Mas esta carta
que tengo aquí, sin leer, ha aliviado mi carga y ha trocado en canciones mis pensamientos.
Librodot La cosecha Rabindranath Tagore

Un poco de polvo bastaba para ocultar tu huella cuando yo ignoraba su sentido. Ahora que
te conozco, leo todo cuanto antes me ocultaba.
Está pintada con hojas do flores; las espumas del mar préstanle brillo; los montes la
repiten en sus cumbres.
Como no te miraba, como no te conocía, las letras aparecían al revés y no me confiaban su
secreto.


Me pierdo por los caminos. En las aguas sin límite y en el azul del cielo, me ocultan la
senda las alas de los pájaros, los rayos de las estrellas, las flores viajeras.
Corazón... ¿Acaso, sólo tu sangre es la que sabe del camino invisible?

.
Mi hogar, para mí, ya no lo es. ¡No puedo más! Ale marcho! El eterno Desconocido me
llama desde el camino.
¡Duéleme su pisada, resonando en mi pecho!... Y el viento se levanta y comienza a
lamentarse el mar.
¡Queden atrás mis dudas, mis preocupaciones e inquietudes! ¡Me marcho! Sigo la marea
sin hogar. Porque el Desconocido me llama y ya ha echado a andar por el camino.


Apréstate a partir, corazón, pues tu nombre ha sido pronunciado con el alba Que los otros,
si quieren, se queden, ¡Tú no aguardes a nadie!
Si el capullo necesita de la noche .Y, del rocío, la flor abierta clama por la luz.,.. ¡Libertad!
¡Revienta tu pecho, corazón! ¡Busca la luz!


Igual que un gusano era yo cuando la molicie me tenía entre sus tesoros; era yo como el
gusano que, en la sombra, se alimenta del fruto de donde nació.
¡No1 ¡Basta de cárcel! ¡No quiero re. volverme más en la podredumbre de mi quietud!
¡Fuera todo cuanto no es mío, mi propia vida¡ ¡Quiero ser leve coma mi risa y correr en pos
de la eterna juventud!
Así, días y días, voy corriendo, y mi Corazón retoza cantando y bailando.






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3

Cogiéndome de la mano, contigo me arrastraste, sentándome en el trono a a vista de los
hombres. Me hice tímido, incapaz, inútil para la acción y para emprender el camino. De todo
dudaba y, a cada paso, recelaba de mí mismo, temeroso de pisar una espina y perder el favor
humano.
Mas volteó la piedra, estalló el insulto y mi silla rodó, humillada, por el suelo. ¡Estuve
libre, al fin! Abriéronseme los caminos. y mis alas, ebrias de libertad, desplegáronse en el
cielo. Me marché con las estrellas errantes a hundirme en la profundidad de la noche. Fui
como la nube del verano en pleno huracán, que se despoja de su áurea corona y ciñe el rayo,
cual una espada, en la cadena de relámpagos. ¡Con cuánta alegría corro por el polvoriento
camino de los desdeñados en pos de mi anhelado fin!
El niño recién conoce a su madre cuando sale de su vientre. Ahora que estoy lejos de ti,
arrojado de tu morar da. ¡cómo veo de bien tu rostro!




Esta cadena, en lugar de engalanar•. me, no es sino una burla para mí. Me lastima el cuello
y, si quiero quitarme la, me ahorca. ¡Se agarra a mi garganta y estrangula mi corazón!
¡Qué libre quedaría, Señor, si pudiera depositarla en tus manos! ¡Arráncamela! Y, en su
lugar, ponme una guirnalda florida. Que me avergüenza llegar hasta ti con el cuello enjoyado.




Cristalino y ágil corre el Jumna en la hondonada. En lo alto, las ceñudas barrancas. Y,
todo en torno, el oscuro verdor de los montes, agrupándose, separados sólo por el tajo de los
torrentes.
El venerable maestro Govida, sentado en una roca, leía las sagradas escrituras cuando
hasta él Regó, orgullo y engreído por sus riquezas, el discípulo Daghunath e, inclinándose, le
dijo: "Te traigo este mísero regalo, indigno de tu fama". Y le presentó un par de brazaletes de
oro y piedras preciosas.
El maestro tomó uno, haciéndolo girar en uno de sus dedos, y las piedras produjeron un
luminoso chisporroteo. Mas de pronto, escapándosele, el brazalete cayó y, saltando de piedra
en piedra, cayó al Jumna.
Daghunath lanzó un grito y se arrojé al río. El maestro volvió a su libro. Y las aguas,
prosiguiendo su curso, no de- volvieron el tesoro que habían arrebatado.
Cuando, fatigado y chorreando agua, regresó el discípulo cabe su maestro, ya declinaba el
día. Anhelante, le suplicó $ "Dime dónde cayó y quizá, pueda encontrar aún el brazalete".
Pero Govida tomó el brazalete que le quedaba y, arrojándolo, sólo dijo: «"¡Allí!"»



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Moverse equivale a encontrarse a cada paso. Es como cantar al compás de los pies.
Hermano caminante, aquel que rozó tu aliento no se contenta caminando por la ribera sino
que ha desplegado, intrépido-, las velas al viento y cabalga ya sobre las crestas de las
turbulentas olas.
Aquel que abre de par en par sus puertas, recibe al salir tu saludo. Y no se detiene a contar
sus ganancias, ni a lamentar su miseria; sino que escucha el redoblar del latido de su corazón;
puesto que, marchando, siempre va contigo, Hermano Caminante...



Me prometiste que de tus manos recibiría mi parte de felicidad en este mundo. Brilla por
eso tu luz en mis lágrimas. Por eso temo ir en compañía de los otros, no sea que pase por el
rincón donde me aguardas, para guiarme, y no te vea.
Recorro el camino de un extremo a otro, hasta que mi loco anhelo me conduce hasta tu
puerta; y es que me prometiste que de tus manos recibiría la parte de felicidad que en este
mundo me corresponde.



¡Sencilla es la palabra, Maestro! No así la de aquellos que de ti hablan. ¡Con cuánta
claridad percibo la voz de tus estrellas y cómo me conmueve el silencio de tus árboles! Mi
corazón quisiera abrirse como una flor y mi vida se ha colmado en una escondida fuente.
Como pájaros procedentes de un nevado y apartado país, hasta mí vienen volando tus
canciones para anidar en mi corazón. ¡Cuán feliz me siento aguardando los cálidos días de
abril y la alegre estación!



Conocían el camino y, acudiendo en busca de ti, tomaron por el sendero estrecho. Yo, que
lo ignoraba, me aparté de él y eché a vagar en medio de la noche.
Sin saber cómo, me encontré, desprevenido, en el portal de tu morada. Aparecieron los
sabios y, riñéndome por no haber seguido el estrecho sendero, me arrojaron.
Yo me marchaba ya con mis dudas, cuando tú, apareciendo, me retuviste con firmeza.
Pero, desde entonces, la disputa entre los sabios es cada vez más agria.

Con mi lámpara de barro, salí de mi morada y grité: "¡Venid conmigo, hijos míos, que yo
alumbraré vuestro camino!"
Todavía no había amanecido y yo, por el silencioso camino, regresé clamando: "¡Fuego,
alúmbrame, que mi lámpara cayó y se hizo añicos!”



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5

El mundo del niño


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


¡Ah, si yo pudiera entrar hasta el mismo centro del mundo de mi niño para elegir allí un placentero refugio! Sé que ese mundo tiene estrellas que le hablan, y un cielo que desciende hasta su rostro y lo divierte con sus arcoiris y sus fantásticas nubes.

Esos que parecen ser mudos e incapaces de un solo movimiento, se deslizan en secreto a su ventana y le cuentan historietas y le ofrecen montones de juguetes de brillantes colores.

¡Ah, si yo pudiera caminar por el sendero que cruza el espíritu de mi niño y seguirlo aún más allá, más allá, fuera de todos los límites! Hasta donde mensajeros sin mensaje van y vienen entre Estados de reyes sin historia, donde la razón hace barriletes de sus leyes y los lanza al aire; donde la verdad libera a las acciones de sus grilletes.




********************


**************


No, no sabes abrir los capullos para convertirlos en flores. Los sacudes, los golpeas, los
lastimas. No posees el don de hacerlos florecer. Tus manos los mancillan; les rompen las
tiernas hojas; los convierten en polvo.... Y no logran de ellos color alguno, mi extraen ningún
aroma.
No... ¡Tú no sabes abrir el capullo ni convertirlo en flor!...
Aquel que tiene la virtud de abrir los capullos, ¡lo hace con tanta sencillez) Nada más que
con mirarlos logra que la savia de la vida circule por las hojas. Su aliento los roza y la flor,
desplegando sus alas, revolotea en el aire. Y, cual ansias del corazón, colorados, brotan los
capullos, y su perfume delata su dulce secreto.
¡Ah! ¡ Aquel que tiene la virtud dé abrir los capullos lo hace con tanta sencillez!






El jardinero salvó del estanque el último loto que restaba del desastre del invierno y, por si
el rey quería comprarlo, acudió a la puerta del palacio.
En el camino encontróse con un viajero que le dijo: "¿Cuánto pides por tu último loto,
pues quisiera ofrendarlo a Buda, Nuestro Señora".
Sudas, el jardinero, le replicó:lo daré por una masha de oro". Y el viajero se la prometió.
El rey, en aquel instante, salía del palacio para adorar a Buda, Nuestro Señor, y pensó:
¡Cuán hermoso sería de- positar a sus pies este último loto!
Queriendo comprar la flor se dirigió a Sudas, y, como el jardinero le dijera que ya la tenía
comprometida por una masha de oro, él le ofreció diez. Pero, el caminante dobló, entonces,
su promesa.
Codicioso, Sudas, pensó que aquel pa- ra quien querían el loto. el viajero y el rey, le daría.
más por la flor; de manera que, inclinándose, le dijo: "No puedo vender la flor".
Sudas, en la penumbra del bosque, estaba de pie ante la estatua de Buda, Nuestro Señor,
cuyos labios son el templo silencioso del amor y de cuyas pupilas salen destellos de paz que
son como el destello de la estrella matutina en el otoño.
Luego de colocar el loto a los pies de Buda, Nuestro Señor, Sudas humilló su frente hasta
hundirla en el polvo.
Buda sonrió, y le preguntó: "¿Qué quieres por tu loto, hijo mío ?". contestó Sudas: "Sólo la
caricia más leve de tus pies


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¡Noche ! ¡ Noche tenebrosa! ! Conviérteme en tu poeta! Permíteme entonar las canciones
de aquellos que, durante siglos, reposaron en el silencio de tu sombra. Permíteme subir a tu
carroza sin ruedas para vagar silencioso de un mundo a otro mundo... ! Noche! Reina en la
morada del tiempo, tan divina en tu oscuridad!
Afanaso y mudo he penetrado en tú morada y vagado por las estancias, sin lámpara,
interrogándote. ¿Cuántos corazones, que la mano del desconocido armó con la flecha de la
alegría, han prorrumpido en cánticos sacudiendo tu sombra hasta los cimientos?...
¡Noche! ¡Conviérteme, noche, en eI poeta de las almas vigilantes que, a. la luz de las
estrellas, contemplan el tesoro que, inesperadamente hallaron! ¡Que sea yo, noche tenebrosa,
el poeta de tu silencio insondable!



Por más que el polvo de los días trastorne mi camino, he de encontrar mi vida interior, con
esa alegría que se oculta dentro de ella misma. Alguna vez he columbrado sus destellos; algo
de su aliento, por un Instante, ha dado fragan. cia a mis pensamientos.
Encontraré esa alegría que me oculta el velo de la luz. ¡Y he de erguirme también en la
soledad inmensa donde las cosas todas se ven con los ojos del Creador.



La excesiva luz ha fatigado a esta mañana de otoño. Si ya no quieres tañer tu flauta,
déjame, para que con ella jue. gue a mi antojo. La abandonaré sobre mis rodillas, la rozaré
con mis labias, la abandonaré entre las yerbas...
Después, en la imponente serenidad nocturna, he de recoger flores para ella. La engalanaré
con guirnaldas, la col- maré con mi lámpara. Y luego volveré hacia ti para devolvértela.
Entonces, cuando la luna nueva vague solitaria entre las estrellas, tú tocarás melodías de
medianoche.

Flota sobre las olas, entre el rumor, de las aguas y del viento, el pensamiento del poeta.
El sol se ha puesto... El cielo ensombrecido se vuelca sobre el mar como las pestañas de
un párpado cansado. Es el instante para despojar de su pluma al poeta, para que sus
pensamientos se hundan en el abismo insondable y alcancen el eterno secreto del silencio.



Negra está la noche. Tu sueño se confunde con el silencio de mi vida... ¡Despierta, oh
dolor de amar! Estoy fuera, aguardando, y no sé abrir tu puerta.
Las horas aguardan; acechan las estrellas; ha callado el viento. El silencio, plúmbeo,
abruma mi corazón. ¡Ay, amor!
Despierta, calma mi vacío cáliz y acaricia la noche con el suave soplo de tu canción.





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7

Ya ha empezado a cantar el pájaro matutino. ¿Quién le habrá traído noticias del día antes
de rayar el alba, cuando todavía las garras del dragón de la noche tienen cogido al cielo?
Di, pajarillo de la mañana, ¿cómo encontró tu sendero, a través de la noche del cielo y de
las hojas, el mensajero que llegó de Orientes... Nadie quería creerte cuando anunciaste: "¡Se
marchó la, noche! ¡Ya llega el sol!"
¡Despierta, dormido amigo! Presenta tu frente al beso bendito de la luz del alba...
embriagado de fe, con el pajarillo de la mañana



Hacia el cielo sin estrellas elevé, implorante, mis resecas manos, y con famélica voz grité
al oído de la noche. Mi imploración era para la sombra ciega, cual un dios vencido; yacía
bajo el cielo despejado de las ilusiones perdidas. El lamento del deseo volaba en torno del
abismo de la desesperanza cual pájaro junto al vacío nido.
Mas, al anclar la mañana en la ribera oriental, ¡mísero de mí!, di un salto y, exclamé: "¡
Dichoso yo, que la noche traicionera me negó su cofre de pecados!".
Y exclamé: "¡Luz! ¡Vida! ¡Vosotras sí que sois preciosas, como preciosa es la dicha del
que al fin os conoció"!



Satanás, sentado junto al Ganges, desgranaba su rosario cuando se le aproximó un astroso
Bramín, suplicándole "¡Una caridad para este pobrecito!".
"He dado cuanto tenía -le repuso Satanás-: Lo único que me queda es mi platillo".
"Siva, Nuestro Señor, me visitó en sueños, diciéndome que viniera", insistió el Bramín.
Satanás, entonces, recordó que entre los guijarros de la ribera había ocultado una piedra
preciosa.
De manera que le dijo al pordiosero dónde estaba y éste no tardó en hallarla, sentándose
luego en el suelo y entregándose a la meditación, hasta que el sol se ocultó bajo los árboles y
los pastores retornaron a los hogares con sus ganados.
Entonces se levantó y aproximándose con cautela a Satanás, le dijo: "Maestro... lo que
quiero es un pedacito de esa riqueza que nos hace desdeñar todos los bienes del mundo...".
Y arrojó la piedra preciosa al río.



Un día y otro día tendí hasta tus puertas mis manos, implorando, implorando. Tú me diste
y me diste, a veces poco, otras veces mucho. Yo recibía a mi antojo. Algunas cosas me
pesaban mucho; otras las rompía cuando me cansaba; otras las dejé para jugar... El montón de
cosas olvidadas y desdeñadas tornóse tan grande que llegó a ocultarte. Y mi corazón, fatigado
de esperar y esperar, cayó rendido.
Ahora soy yo el que te digo: "¡Toma!
¡Destroza cuanto hay aquí, en este platillo de limosnas! ¡Extingue la lámpara de tu
importuno guardián! ¡ Y, tomándome por las manos, levántame por encima del cúmulo de tus
limosnas hasta la infinita desnudez de tu solitaria presencia!



Ya estoy entre los vencidos.
Bien sé que ya no ganaré, que no puedo ganar la partida. Aunque sólo sea para irme al
fondo, me arrojaré a la charca. ¡Jugaré la partida de mi propia ruina!
Apartaré cuanto poseo; y, cuando ya nada me quede, me pondré yo mismo. Y entonces,
definitivamente arruinado, irremisiblemente vencido, ¡habré ganado!





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9

Alegre fue como ninguna otra la sonrisa de mi corazón cuando, harapiento, lo arrojaste a
mendigar al camino.
De puerta en puerta fue mi corazón, y cada vez que su platillo estuvo colmado, lo robaron.
Al declinar el día, fatigado, llegó mi corazón al portal de tu palacio y, como en otras
partes, presentó implorante su platillo.
Y tú, saliendo, le tendiste la mano y arrastrándolo hacia adentro, lo sentaste a tu vera en el
trono.



Cuando el hambre dominaba a Shravasti, Buda, Nuestro Señor, preguntóles a los que le
seguían: "¿Quién de vosotros sería capaz de dar de comer a los hambrientos ? ".
El acaudalado Ratnakar, humillando la frente, dijo: "¿Alcanzarían mis riquezas para
alimentar a tanta gente?"
El jefe de los ejércitos del rey, Jaysen, alegó: "Yo lo único que puedo darles es la sanee de
mis venas. Otro bien no poseo”.
"El demonio ha resecado mis tierras... ignoro aún con qué pagaré mis tributos al rey", dijo
el que era propietario do tierras inconmensurables.
Fue entonces cuando, levantándose y, luego de saludar a todos, Supriya, la hija del
mendigo, dijo resuelta: "Yo me encargaré de alimentar a los hambrientos".
"¿Estás loca?", exclamaron todos asombrados.
Pero ella dijo:
"Como soy la más pobre de todos, soy también la más poderosa ... Mi arca S mi pan están
en vuestras casas".




Como no conocía aún a mi rey, atrevido, creí que podría esconderme y no pagar mi
tributo.
Luego de mi diaria labor y tras el sueño de cada noche, huía y huía. Mas, en cuanto me
detenía para tomar aliento, veía su mano amenazadora. Así llegué a comprender que él me
conocía y que no había en el mundo un rincón donde pudiera ocultarme.
Ahora, en cambio, no anhelo sino depositar a sus pies cuanto poseo y conquistar mi
derecho a disfrutar de paz en un lugar de su reino.



Te entregué mis cenizas, mis deseos, mis sueños, mis ilusiones, mis coloradas fantasías
para forjar, con mi vida toda, tu imagen y lograr que los hombres la adoraran.
Luego, al pedirte que, en mi vida, forjaras la imagen de tu corazón, para que tú lo amaras,
me entregaste tu fuego y tu hierro, tu talento y tu verdad, tu paz y tu belleza.





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10

El siervo, dijo al rey: "Mi señor, Narottam, el santo, jamás se digna visitar tu templo. En
cambio, si salieras al camino lo verías colmado de gente, cual enjambre de abejas en torno del
blanco loto, deseosa de escuchar las alabanzas que a Dios entona. ¡Por eso, mi rey, tu templo
se encuentra vacío y sin servidores el áureo recipiente de la miel!".
Mortificado y herido en su corazón, el rey salió al camino donde Narottam oraba sentado
en la yerba, y le dijo: 'Padre, ¿por qué te sientas en el polvo ¡el camino y no acudes a mi
templo para predicar el amor a Dios bajo su cúpula de oro?".
Narottam, dijo: "Dios no está en tu templo".
Ceñudo, el rey replicó: "¿Acaso ignoras que en su construcción gasté veinte millones y
que su consagración se realizó con las más magníficas ceremonias? ".
"Lo sé", replicó Narottam. "Recuerdo que fue aquel año trágico en que el fuego destruyó
tu ciudad y millares de desamparados acudieron a tu palacio en demanda de ayuda. F, como
nada recibieron de tus manos, también recuerdo que Dios les ha dicho: "¡Mil veces miserable
aquel que no queriendo levantar la casa de sus hermanos pretende erigir la mía!". "Por eso
Dios se marchó conos desamparados y prefirió el techo que le brindaban las copas de los
árboles. De manera que esa pompa que tú mencionas no tiene más que el vaho cálido de tu
orgullo", concluyó Narottam.
El rey se indignó, gritándole: "¡ Márchate de mi reino! ".
Pero, el santo, sereno, le repuso:
"Lo sé... Ale arrojas adonde desterraste a mi Dios".








En medio de su regocijo, manchaban de lodo tu túnica. Y, padeciendo mi corazón al verlo,
exclamé: "¡Castígalos! ¡Hermoso mío! ¡ Empuña tu vara justiciera!
La luz purísima de la mañana hizo parpadear sus ojos enrojecidos por la orgía de aquella
noche. El blanco lirio exhaló su febril aliento. Las postreras estrellas atisbaron, desde lo más
profundo de la sagrada oscuridad, la algarabía de los que mancillaron tu túnica con el lodo de
su locura. ¡Hermoso mío!










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35 e 37

10

Aciago día! El clarín yace en el polvo. Fatigado está el viento. ¡Muerta la luz!
¡Acudid, guerreros, con vuestros estandartes! ¡Entonad, cantores, el himno marcial!
¡Allegaos, peregrinos, desde todos los caminos! ¡Apresurad la marcha! Que el clarín
aguardándoos yace en el polvo.




Al pie de las murallas de Mathura, Upagupta, el discípulo de Buda, echado en el suelo,
dormía profundamente, Ya estaban extinguidas todas las lámparas y cerradas todas las
puertas de los hogares. Y el sucio cielo de agosto ocultaba el fulgor de todas las estrellas.
De repente, Upagupta sintió sobre su pecho unos pies que, ágiles, hacían repicar sus
ajorcas. Asustado, se incorporó, y a la luz de una lámpara contempló los ojos de una mujer
que perdonaban.
Era la bailarina, constelada de joyas, envuelta como por una nube, por su manto azul
pálido y ebria de juventud.
Hizo descender la lámpara y entonces contempló el rostro mozo de Upagupta y su austera
belleza. Por lo que le dijo: 'Perdóname si te he despertado, hermoso. ¡Vamos! ¡Vente
conmigo! Acompáñame a mi casa, que la tierra sucia no debe ser lecho para ti".
Upagupta le repuso: "Sigue tu camino, mujer; que ya acudiré a ti cuando sea tiempo"
En eso, el lobo de la noche enseñó sus dientes entre el fulgor de un relámpago. El trueno,
desde un rincón del cielo, dejó escuchar su gruñido. Y la mujer, espantada, comenzó a
temblar.





Tantas eran las flores que, agobiados, quebrábanse los árboles del camino. Alegres flautas
llegaban desde lejos, traídas por el cálido soplo primaveral. Ira la fiesta de las flores. Y el
pueblo íntegro habíase volcado en los campos. Desde lo alto del cielo la luna llena contemplaba las sombras del pueblo silencioso.
Upagupta marchaba por la solitaria calleja. En las ramas del mango, sobre su cabeza, los
encelados cucos repetían su desesperada súplica. Transpuso las puertas de la ciudad. Llegó
junto al torreón y se detuvo. Una mujer al pie del muro, perdíase en su sombra. Su cuerpo
estaba llagado por la peste negra, y era evidente que la habían arrojado do la ciudad.
Upagupta se sentó a su vera. Hízola apoyar la cabeza sobre su pecho y la humedeció con
agua los labios. Después cubrió con bálsamo el amoratado pecho. "¿Quién eres ?", preguntó
la mujer. Y Upagupta contestó
"Llegó la hora en que había de visitarte, y aquí me tienes contigo".





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12

Pida mía, este amor nuestro nada tiene de juego.
¡Por la noche, cuántas veces el huracán se ha echado sobre mi lámpara extinguiéndola con
su soplo terrible!
¡Las veces que las negras dudas se agolparon sobre mi cabeza e impidieron que
contemplara las estrellas de mi cielo!
¡Cuántas veces, el diluvio y las aguas rompieron su riberas arrasaron mis cosechas! ¡Y mi
desesperación, en un lamento, desgarró entonces mi cielo desde el norte al sur!
¡Vida mía¡ El dolor golpea y lacera este amor nuestro. ¡Qué esperanza! No es ni apático ni
es frío como la muerte...



Por la grieta del muro penetra el tajo de luz.
¡Luz victoriosa! ¡Has atravesado el corazón de la noche!
¡Atraviesa, también, con tu espada refulgente, este mi laberinto de dudas y vanos anhelos!
¡Victoria! Acude, tú, Implacable, tú que tienes la más terrible de las blancuras.
¡Oh, luz! ¡Cómo redobla tu tambor marcial sobre el fuego! Tu roja antorcha se agita en lo
alto y, en un esplendoroso concierto, da muerte a la muerte.



Para ti mi canto de victoria, ¡hermano Fuego
Eres la imagen fulgurante de la medrosa libertad. Paseas por el cielo tus brazos múltiples y
deslizas tus dedos por las cuerdas tensas del arpa. ¡Cuán hermosa es, hermano Fuego, la
música de tu danza!
Cuando suene mi postrera hora y se abran a mi espíritu las puertas, serás tú quien
convierta en cenizas esta traba de mis manos y mis pies. Mi cuerpo se confundirá contigo,
Fuego. En tu frenético torbellino envolverás mi corazón. Y lo que tuvo de luciente ardor mi
vida, estallando, en un último destello, se confundirá con tu llamarada redentora.




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13

Vaga esta noche por el mar el marino, y el mar está enloquecido.
El mástil se lamenta, con el velamen inflado por el huracán. Envenenado de terror, el cielo
ha sido devorado por las fauces de la noche. Las olas rompen sus cabezas contra los arrecifes
de lo desconocido. Vaga el marino por el mar enloquecido...
¿Para qué ha ido al mar el marino? ¿Por qué espanta a la negra noche con la fúlgida
blancura de su velamen? Ignoro dónde desembarcará; no sé si des- embarcará; si llegará otra
vez al hogar silencioso, donde ella le aguarda, a la luz de la lámpara, sentada en tierra...
¿Qué busca el marino que arriesga su embarcación librándola a la tormenta y a las
sombras? ¿Va cargada, acaso, de perlas y diamantes?



¡No, no! Sólo sé que el marino lleva una blanca rosa en la mano y que en sus labios
florece una canción para aquella que lo aguarda, a la luz de la lámpara, sentada en tierra.
En la choza que está a la vera del sendero vive ella. Tiene suelta al viento su cabellera; y la
cabellera, revuelta, le oculta los ojos.
En las resquebrajadas maderas de su puerta aúlla la tempestad. La luz de la lámpara alarga
y encoge las sombras de los muros. Y ella, entre los bramidos del vendaval, oye que la
llaman por su nombre desconocido.
¿Cuánto dura el viaje del marino por mar? ¿Cuánto tiempo pasará hasta que brille el alba y
llame a la puerta de la choza de ellas Nadie lo sabrá. Tampoco redoblarán los alegres
tambores. Pero la luz colmará la choza, y su suelo será bendito, y habrá alegría en los
corazones.
¡Sí! Cuando pise la playa el marino, en silencio, se disiparán las dudas como sombras.


Aferrado estoy a mi pobre cuerpo, que es como tabla viva entregada a la correntada de mis
años terrenales. Una vez que fine la travesía, lo abandonaré. ¿Entonces? ¿Será la misma luz?
¿Habrá la misma oscuridad?
La eterna libertad está en lo Ignoto? que es impío con sus amores y se complace en
aplastar la perla muda dentro de su cárcel de sombras.
¡Corazón, corazón mío! No llores más, no pienses en los días que pasaron. ¡Regocíjate!
otros días están por llegar. Pronto llegará tu hora, peregrino. ¡Es tiempo ya de que tomes por
el nuevo sendero!
Una vez más el velo caerá de su rostro y podrás contemplarlo con tus propios ojos...:









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14

Sobre las sagradas reliquias de Buda, Nuestro Señor, erigió un blanco santuario el rey
Bimbisar. Era todo de mármol y parecía una oración. Y al atardecer, todos los días, hasta él
acudían las doncellas de la corte para depositar sus ofrendas.
Después, muerto Bimbisar y convertido su hijo en rey, borró con sangre la religión y
alimentó el fuego de los sacrificios con los libros sagrados.
Iba cayendo la tarde otoñal la hora de la oración vespertina.
La doncella de la reina, la pequeña Shrimati, devota de Buda, nuestro señor, se bañó en
agua bendita, adornó con luces v flores frescas el altar, v luego, presentándose ante su señora,
la miró silenciosamente con sus oscuros ojos,
La reina, estremecida, le reprochó: "¿Acaso Ignoras, necia, que es voluntad del rey que
todo aquel que adore a Buda sea condenado a muerte"?
La pequeña Shrimati se inclinó ante la reina y acudió a Amita, la esposa del hijo del rey.
Estaba ésta trenzando su larga cabellera negra, ante un espejo de oro bruñido que sostenía en
Librodot La cosecha Rabindranath Tagore
sus fallas, y se disponía a colocar en el nacimiento de la raya de su peinado el lunar rojo de la
buena suerte.
Cuando vio a la doncellita, la apartó con sus manos temblorosas y le reprochó:
"¡Márchate! ¿Qué maleficio quieres traerme?"
La princesa Shukla, junto a su ventana, a la luz del poniente, leía un romance. Cuando vio
llegar a la doncellita con las sagradas ofrendas, dejando caer el libro, la llamó y susurró al
oído: "¡Qué atrevidas eres l ¿Por qué provocas así a la muerte!"
Shrimati, de puerta en puerta, continuó llamando: "¡Acudid, acudid, mujeres de la casa del
rey, que ha llegado la hora de la oración de Buda, Nuestro Señor!"
Pero, unas le cerraron las puertas y otras la insultaron soezmente.
Ya casi no había luz en lo alto de la torre del palacio. Las sombras se guarecían en las
sombras de las calles. No hubo más movimiento en las calles de la ciudad. El gong del
templo de Siva comenzó a llamar para las oraciones vespertinas. Y en el límpido lago del
atardecer de aquella noche otoñal, comenzaron a palpitar las luciérnagas de las estrellas.
Los guardianes del parque del palacio vieron entonces, con sobresalto, que una hilera de
lámparas ardía en el santuario de Buda. Y, desenvainando las espadas, acudieron, gritando:
"¿Quién eres, desventurado, que acudes en busca de la muerte?"
"Soy Shrimati", respondió una suave voz: " Soy la esclava de Buda, Nuestro Señor",
La sangre de su ardiente corazón tiñó de grana el mármol frío y blanco. Y con la última
luciérnaga del cielo se extinguió la postrera lámpara del suntuario.




Por última vez este día que nos separa, nos saluda a los dos. La noche arroja su pesado
velo y oculta la única lámpara que arde en mi alcoba.
Llega tu negra esclava y tiende el tapiz nupcial. Y tú, sola conmigo, hasta que muere la
noche, en silencio, te sien-tas a mi lad







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14/15

La pesadumbre me ha servido de lecho, y los ojos parece que se me cayeran. Tengo el
corazón de plomo, sin fuerzas aún para afrontar la atropella- da alegría matinal.
¡Echa un velo sobre esta luz demasiado violenta y desnuda! ¡Aparta de mí tan crudo
resplandor y esta vida que marea! Para que sólo me ampare la suave sombra de tu manto y
preserve mi dolor de las arremetidas del mundo.


¡No podré retribuirlo a ella cuanto ¡no dio! Su noche tiene ya mañana, y en tus brazos tú te
la llevas. ¡Toma, pues, estos presentes y este agradecimiento que eran para ella!
¡Perdón por todo cuanto pudo dañarla y ofenderla en mí 1 Toma y convierte en tus
esclavas estas flores de mi amor, que no llegaron a florecer cuando ella aguardaba que
florecieran.


En un cofrecito de ella, cuidadosamente conservadas, he encontrado unas cartas mías,
juguetes de su recuerdo. Su corazón 'receloso las substrajo al atropellado curso de los días, y
se dijo: "¡Estas sólo son para mí!"
¡Ah! Nadie las reclama ya. Nadie las cambia por su amor. Empero... ¡aquí están todavía l
¡Pero me consuela el saber que hay también amor en este mundo, un amor que la libre a ella
del olvido, tal cual su amor salvó estas cartas con amoroso afán!

Lo mismo que cuando vivías, mujer amada, pon orden y belleza en mi vida desamparada.
Borra de mí las sombras polvorientas de las horas; colma mis vacías ti, najas; repara lo que
está roto y abandonado.
Y una vez que todo esté como antes abre la puerta del santuario hogareño, enciende un
cirio, y, en silencio, tornemos a encontrarnos ante Dios.



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¡Maestro mío! ¡Qué dolor al afinarse los recuerdos!
Comienza de una vez tu melodía para que olvide mi dolor. ¡Permite revivir, en toda su
hermosura, el pensamiento de aquellos despiadados días!
La noche, ya declinante, ha hecho alto ante mi morada. Que, cantando, se despida ante mí.
Vuelca tu corazón en las cuerdas de mi vida. ¡Maestro mío! Mézclalas con melodías
arrebatadas a las estrellas.


He visto toda la inmensidad de tu creación en un relámpago. Tu creación entre millares de
ruinas de un mundo, a otro.
El llanto de la indignidad llega a mis ojos cuando contemplo las horas fugaces entre mis
manos. Mas, cuando las veo entre las tuyas, reconozco que mi existencia es harto preciosa
para desperdiciarla en las sombras.



Llegará un día el, que el sol, poniéndose, me dé su postrer adiós.
Empero, indiferentes, los pastores harán resonar sus flautas bajo los árboles y las majadas
pacerán en las barrancas del río. Y mis días serán ya oscuridad,
Solo pido que, antes de marcharme, la tierra me diga por qué me llama a su seno; por qué las
estrellas me hablaron de silencio; por qué la luz besó mi frente haciendo florecer mis
pensamientos.
¡Ah! Que, antes de marcharme, pueda retardar el final de mi última canción, hasta terminarla;
que mi lámpara tenga un postrer destello para contemplar tu rostro; que esté concluida ti
guirnalda para coronarte


¡Qué clase de música es ésta que al mundo mece?
Si la escuchamos en la cumbre de la vida, nos regocija; si se hunde en las sombras, nos
sobrecoge de espanto.
Mas, iguales, van y vienen, luz y sombra, con la música inextinguible.
Cuando agarras, en tu puño cerrado, tu tesoro, te gritamos: "¡Ladrón !" Abre tu mano,
ciérrala, 1o uno o lo otro, a tu agrado, que lo mismo son pérdida o ganancia.
Juega contigo mismo, y a la vez, gana y pierde.


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