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Billy Collins Nueva York, 22 de marzo de 1941), es un poeta estadounidense, designado como Poeta Laureado de los Estados Unidos entre 2001 y 2003. El New York Times lo ha descrito como "el poeta más popular de América".
Biografía
Collins nació en Manhattan y creció entre Queens y White Plains. Sus padres, William y Katherine Collins, provenían de familias irlandesas y canadienses, respectivamente. Según el propio poeta, su afán lírico proviene por vía materna, pues Katherine Collins solía recitarle versos cuando apenas era un niño, lo cual despertaría en él una temprana pasión por las palabras.
Billy Collins estudió en el instituto Archbishop Stepinac High School, en White Plains, y luego se licenció en Lengua y Literatura Inglesa en el College of the Holly Cross en 1963. Cursó un máster y los estudios de doctorado (con especialidad en poesía romántica) en la Universidad de California, Riverside. Allí conoció al profesor Robert Peters, poeta y estudioso de la literatura victoriana. También en esa época acusó la influencia de la Generación Beat y de poetas contemporáneos como Reed Whittemore, Howard Nemerov y Karl Shapiro.
Collins ha sido profesor en el Leham College desde 1968, y allí ha desempeñado su labor investigadora en el CUNY Institute for Irish-American Studies, donde también imparte seminarios de poesía.
Como poeta, no solo divulga su obra desde la escritura, sino también desde la performance. Entre 2013 y 2015 colaboró con la cantante Aimee Mann en un tour que aunaba música y poesía en formato conversacional. También ha colaborado con Paul Simon en cuatro ocasiones desde 2008, y ha presentado una TED Talk,
Everyday moments, caught in time (2012). El 6 de septiembre de 2002 leyó en público, en una sesión especial en el Congreso de los Estados Unidos, su poema
The Names, dedicado a la memoria de las víctimas de los atentados del 11-S. Su poema
Fishing on the Susquehanna in July ha sido incorporado en el registro literario nativo americano de los Estados Unidos como un importante bien cultural.
Billy Collins ha recibido numerosas becas de creación, como la concedida por National Endowment for the Arts, la de la Fundación para las Artes de Nueva York y la de la Fundación John Simon Guggenheim (en 1993).
En 1977 Collins se casó con Diane Olbright, con quien se trasladó a Westchester County (actualmente se encuentran divorciados). En 2008, Collins optó por mudarse a Winter Park, Florida, con su prometida Suzananah Gilman. Se casaron el 21 de julio de 2019 en Southampton.
Estilo
Sus poemas tienden hacia un estilo conversacional, al mismo tiempo que ofrecen ingeniosos juegos de palabras e ironías que acercan al lector a la reflexión y observación del aspecto más trascendental de la cotidianidad. John Taylor ha comentado que “rara vez se han escrito poemas en apariencia tan transparentes pero que se revelan como ambiguos, provocadores y astutos cuando el lector penetra en sus profundidades". También Richard Howard ha señalado 'la voz indiscutiblemente americana' de Collins, "tanto que se reconoce inmediatamente como un producto instantáneo, si bien posee una verdadera validez oculta, pues lleva el verso hasta sus últimas consecuencias".
( Sacado de
https://es.wikipedia.org/wiki/Billy_Collins )
Algunos poemas de Billy Collins, sacados de
Lo malo de la poesía y otros poemas, Bartleby Editorres, 2007, traducción de José Almagro Iglesias:
LUNES
Los pájaros están en los árboles,
la tostada en el tostador,
y los poetas están en las ventanas.
Están en las ventanas
en cada gajo de la mandarina de la tierra–
los poetas chinos mirando a la luna,
los poetas americanos mirando fijamente
a las cintas rosas y azules del amanecer.
Los oficinistas en sus mesas,
los mineros abajo en su mina,
y los poetas están mirando por sus ventanas
quizá con un cigarrillo, una taza de té,
y quizá haya por ahí una camisa de franela o un albornoz.
Los correctores de pruebas están jugando el ping-pong
de la corrección,
volviendo a revisar página a página,
los chefs están troceando patatas y apio,
y los poetas están en sus ventanas
porque es su trabajo por el cual
no se les paga nada los viernes por la tarde.
La ventana en cuestión no parece ser que importe
aunque muchos tienen una favorita,
porque siempre hay algo que ver-
un pájaro agarrando una fina rama,
los faros de un taxi dando la vuelta a una esquina,
esos dos chavales con gorros de lana que merodean por la calle.
Los pescadores se balancean en sus barcos,
los de mantenimiento escalan postes redondos,
los peluqueros esperan frente a espejos y sillas,
y los poetas continúan con la mirada fija
en el frenético baño del pájaro o en la rama arrancada por el viento.
A estas alturas, no debería hacer falta decir
que lo que el horno es al panadero
y la blusa manchada de moras al tintorero,
lo mismo es la ventana al poeta.
Date cuenta de que-
antes de la invención de la ventana,
los poetas habrían tenido que ponerse una chaqueta
y un sombrero de invierno para salir a la calle
o quedarse dentro con sólo una pared a la que mirar.
Y cuando digo una pared,
no me refiero a una pared con papel pintado a rayas
y un dibujito de una vaca en una cenefa.
Hablo de una fría pared de piedra de campo,
la pared del soneto medieval,
el corazón de piedra de la mujer primera,
la piedra atravesada en la garganta de su amante poeta.
HORA LOCAL DE LA COSTA ESTE
La poesía habla a toda la gente, se dice,
pero aquí me gustaría dirigirme
sólo a aquellos en mi misma zona horaria,
esta genuina rodaja de longitud
que va de polo a polo nevado
atravesando el globo `por Montreal hasta Bogotá.
Ay, compañeros habitantes de esta singular franja,
incorporados esta mañana en vuestras correspondientes camas-
el sol que penetra por las ventanas
y va dejando una sombra en el reloj de sol-
pensad en aquellos de otras zonas que no pueden oír estas palabras.
No están metiéndose en un albornoz como nosotros,
o siguiendo el aroma del café en perfecta sincronía.
Al contrario, ya están en el trabajo,
apoyados en fotocopiadoras,
clavando clavos en el armazón de una casa.
No están ingiriendo unas vitaminas como nosotros;
más bien se están fumando un cigarrillo bajo una media luna,
incluso dando saltos en una pista de baile,
o justo ahora metiéndose bajo la colcha,
tirando de los cordones de las lámparas de sus mesillas.
Pero no somos como estos otros,
porque en este preciso instante en la faz de la tierra,
estamos debajo de una ducha caliente,
o estamos tomándonos el desayuno,
considerado por la gente de todas la zonas
como la comida más importante del día.
Luego, cuando sea el momento adecuado,
puede que nos sentemos con el jefe,
que lavemos el coche, o que nos eternicemos en la mesa a la luz de las velas,
pero ahora es la hora de echar el zumo
y darle la vuelta a los huevos con un ojo puesto en la tostadora.
Así que troceemos un plátano y destapemos la mermelada,
levantemos las cucharas rebosantes de leche,
y dejemos a otros que arríen la bandera
o que giren absurdamente en el sillón del peluquero-
esos excéntricos de las Antípodas, siempre temprano o tarde.
Alabemos a Sir Stanford Fleming,
el genio canadiense que por primera vez calculó
con estas líneas la longitud de este planeta que gira.
Avancemos juntos durante el resto del día
cambiando al unísono de la luz a la sombra,
aprovechando la inercia para remontar la cresta del mediodía
hacia el valle de la tarde
y entonces, de la mano, adentrarnos en el más profundo valle de la noche.
EL REBAÑO
Se ha calculado que cada ejemplar de
la Biblia de Gutenberg... requirió la lana de 300 ovejas.-sacado de un artículo sobre la imprenta,
Puedo verlas apretujadas en el redil que las encierra
detrás del edificio de piedra
donde se guarda la imprenta.
todas moviéndose inquietas
para encontrar un pequeño espacio
y que son tan parecidas
que sería casi imposible
contarlas,
o poder discernir
cuál será la portadora de la noticia
de que el Señor es pastor,
una de las pocas cosas que ya saben.
LA NIÑEZ
Solo en el sótano,
solía a veces agacharme y alinear un ojo
con el nivel de la estrecha vía del tren
para observar cómo la locomotora humeante
arrastraba a los vagones por una curva
para luego aniquilarme con su deslumbrante ojo.
¿Qué tenían estos momentos
antes de que alzara la cabeza y dejara que el tren
traquetease en mis propias narices?
Recuerdo el no importarme mucho
de la hierba artificial o los edificios
que constituían la ciudad en miniatura.
Lo mismo valía para la estación y su jefe,
los cruces de vías y las luces intermitentes,
el vagón de leche, los troncos del tamaño de un lápiz,
los hombres y mujeres metálicos,
el inestable depósito de agua
y el espejo redondo que hacía de estanque.
Lo único que quería era ser cegado
una y otra vez por esa luz titilante
mientras el tren se aferraba a su curso oval.
O mejor aún, cerrar los ojos,
para permanecer allí en las frías y estrechas vías
y dejar que el tren me atravesase como a un túnel
de la forma que atravesaba la montaña
pintada del color de la roca
y que no existiese nada más
que el largo silbido en la oscuridad-
sin sótano, sin chico,
sin la interminable tarde de verano.
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