Rabindranath Tagore (1861-1941)

78



Era mayo. La luna biliosa parecía eternizarse y la tierra seca se abría de sed; cuando
una voz llegó a mí de la ribera, que me llamaba: «Ven, amada mía.» Cerré mi libro y me fui
a la ventana. En la orilla una gran búfala, toda enfangada, miraba con plácidos ojos a un
muchacho que, el agua a la rodilla, la llamaba al río.
Me eché a reír… Una ráfaga dulce me llegó al corazón.



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41

79


A veces me pregunto qué es lo que separa al hombre de la bestia, cuyo corazón no
entiende lengua humana alguna.
¿Por qué remota mañana, de qué primer paraíso, de qué creación, iba el sendero
claro por donde sus dos corazones se entendían? Pues las huellas de su andar jemelo no se
han borrado aún, aunque su parentesco se haya olvidado hace tanto tiempo…
De pronto, en una música sin palabras, el recuerdo dormido se despierta; y la bestia
mira al hombre en los ojos con una confianza tierna, y el hombre mira en los ojos a la bestia
con induljente sonreír. Parece que los dos amigos se reconocieran vagamente a través de su
disfraz…

81


¿Por qué me hablas tan bajo al oído, Muerte mía?
Cuando las flores se doblan, al anochecer, y el ganado vuelve a tus establos, tú
vienes hasta mí con paso blando y me dices palabras que no entiendo…
¿Y has de enamorarme con el beleño de tu susurro y con tus besos yertos, Muerte
mía?
¿No encantará nuestra boda el esplendor de las ceremonias? ¿No cojeras con
guirnalda tu rizada cabellera roja? ¿Nadie vendrá ante ti con tu estandarte? Tus antorchas
sangrientas, ¿no iluminarán la noche, Muerte mía?
¡Sí, ven, tocando tu caracol, en la noche desvelada! ¡Ponme tu manto carmín, coje
mi mano, anda! ¡Quiero oír relinchar impacientes, a mi puerta, los corceles de tu carroza!
¡Levanta mi velo, mira, orgullosa, mi rostro, Muerte mía!



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85

Tú, que no sé quién eres; tú, que lees estos versos míos que tienen ya cien años, oye:
No puedo ofrecerte una sola flor de todo el tesoro de la primavera, ni una sola luz de
estas nubes de oro. Pero abre tus puertas y mira; y coje, entre la flor de tu jardín, el
recuerdo oloroso de las flores que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón la alegría viva que esta mañana de
abril te mando, a través de cien años, cantando dichosa!



FIN DE «EL JARDINERO»



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3



¿Cómo cantas Tú, Señor? ¡Siempre te encuentro mudo de asombro!
La luz de tu música ilumina el mundo, su aliento va de cielo a cielo, su raudal santo
vence todos los pedregales y sigue, en un torbellino, adelante.
Mi corazón anhela ser uno con tu canto, pero en vano busca su voz. Quiero hablar,
pero mi palabra no se abre en melodía; y grito vencido. ¡Ay, cómo me cojes el corazón en
el enredo infinito de tu música, Señor!






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46

9



¡Necio, que intentas llevarte sobre tus propios hombros! ¡Pordiosero, que vienes a
pedir a tu propia puerta!
Deja todas las cargas en las manos de aquel que puede con todo, y nunca mires
atrás, nostáljico.
Tu deseo apaga al punto la lámpara que toca con su aliento. ¡No tomes sus dádivas
malsanas con manos impuras! ¡Coje sólo lo que te ofrece el amor sagrado!



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47

13


La canción que yo vine a cantar no ha sido aún cantada.
Mis días se me han ido afinando las cuerdas de mi arpa; pero no he hallado el tono
justo, y las palabras no venían bien. ¡Sólo la agonía del afán en mi corazón!
Aún no ha abierto la flor, sólo suspira el viento.
No he visto su cara ni he oído su voz; sólo oí sus pasos blandos, desde mi casa, por
el camino.
Todo el día interminable de mi vida me lo he pasado tendiendo en el suelo mi estera
para él; pero no encendí la lámpara, y no puedo decirle que entre.
Vivo con la esperanza de encontrarlo; pero ¿cuándo lo encontraré?



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49

15



Estoy aquí para cantarte. Mi rinconcito está en este salón tuyo.
Nada tengo que hacer en este mundo tuyo; mi vida inútil no sabe más que saltar en
melodías sin razón.
Cuando en el oscuro templo de la medianoche dé la hora del adorarte en silencio,
¡mándame que te venga a cantar, maestro mío!
Cuando el arpa de oro esté afinada en el aire matutino, ¡hónrame tú ordenando mi
presencia!



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18



Las nubes se amontonan sobre las nubes, y oscurece. ¡Ay amor!, ¿por qué me dejas
esperar, solo en tu puerta?
En el afán del mediodía, la multitud me acompaña; pero en esta oscuridad solitaria
no tengo más que tu esperanza.
Si no me enseñas tu cara, si me dejas del todo en este abandono, ¿cómo voy a pasar
estas largas horas lluviosas?
Miro la lejana oscuridad del cielo, y mi corazón vaga jimiendo con el viento sin
descanso.