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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Ene 2024, 18:01

    Rabindranath Tagore


    7 de mayo de 1861, Calcuta - 7 de agosto de 1941, Calcuta
    Rabindranath Tagore fue un poeta, cuentista, compositor de canciones, ensayista y pintor hindú, considerado el artista más destacado del siglo XX en India. De origen noble e hijo de un reformador religioso, Tagore estudió en Reino Unido y ejerció una gran influencia en la introducción de la cultura india en Occidente y viceversa. Con gran visión de futuro, Tagore supo introducir el lenguaje coloquial y las nuevas formas de prosa y verso en la literatura en bengalí, liberándola de los modelos tradicionales heredados del sánscrito clásico. En 1901 fundó una escuela al aire libre llamada Shantiniketan (“Morada de la paz”), donde instituyó un sistema pedagógico que promovía la libertad intelectual. A partir de 1912, Tagore impartió numerosas conferencias en Europa y Estados Unidos, lo cual hizo acrecentar su prestigio. Tanto es así que en 1913 se convirtió en el primer no europeo en recibir el Premio Nobel de literatura. Su obra cumbre es _El jardinero_, una recopilación de poemas hecha por el propio Tagore para introducir su obra entre el público occidental.


    ******************


    "Si lloras por haber perdido el sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas".

    "El bosque sería muy triste si solo cantaran los pájaros que mejor lo hacen".

    "Es fácil hablar claro cuando no va a decirse toda la verdad".

    "Los hombres son crueles, pero el hombre es bueno".

    "La verdad no está de parte de quien más grita".

    "Si cierras la puerta a todos los errores, también la verdad se quedará fuera".

    "Leemos mal el mundo y luego decimos que nos engaña".

    "Arrancándole los pétalos, no le robas la belleza a una flor".

    "La música llena el infinito ente dos almas"


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Ene 2024, 18:19

    La escuela de las flores


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Cuando el cielo tempestuoso ruge sordamente y caen los chubascos de junio, el húmedo viento del este camina a través de los brezales para tocar la cornamusa entre los bambúes.

    Entonces, innumerables flores se abren de súbito; nadie sabe de dónde han salido, y se las ve bailar locamente sobre la hierba.

    Madre, estoy seguro de que las flores tienen una escuela bajo tierra.

    Cuando hacen sus deberes las puertas se cierran, y si antes de que sea la hora quieren salir para jugar, el maestro las manda castigadas al rincón.

    Tienen vacaciones cuando llega la época de las lluvias.

    Las ramas entrechocan en el bosque y las hojas se estremecen con el viento furioso, las gigantescas nubes dan unas palmadas y las niñas-flores salen corriendo, con sus vestidos rosados, amarillos y blancos.

    ¿Sabes, madre? Las flores viven en el cielo, como las estrellas. ¿No te has fijado qué deseos tienen de llegar allá arriba? ¿Y sabes el porqué de tanta impaciencia? Yo sí, yo adivino hacia quién tienden sus brazos: las flores tienen, como yo, una madre.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 16 Ene 2024, 09:06

    Los barcos de papel


    Todos los días echo mis barcos de papel al río, donde flotan y, uno tras otro, son arrastrados por la corriente.

    En ellos he escrito, con grandes letras negras, mi nombre y el nombre de mi pueblo.

    Confío en que alguien los encontrará, en un país lejano, y así sabrá quién soy.

    Cargo mis barquitos con flores de shiuli cogidas en nuestro jardín, y espero que estas flores abiertas al amanecer tendrán la suerte de llegar al país de la noche.

    Después de haber echado al agua mis barcos de papel, levanto los ojos al cielo y veo que las nubecillas preparan sus velas blancas y combadas.

    Tal vez algún amiguito juegue conmigo desde el cielo, lanzándolas al viento, para que compitan con mis barcos…

    Cuando llega la noche, hundo la cabeza entre mis brazos y sueño que mis barcos de papel bogan sin cesar, cada vez más lejos, bajo la claridad de las estrellas de la medianoche.

    Las hadas del sueño viajan en ellos, y llevan por carga sus cestos llenos de ensueños.

    FIN




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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Ene 2024, 15:59

    El principio
    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore



    -¿De donde venía yo cuando me encontraste? -preguntó el niño a su madre. Ella, llorando y riendo, le respondió apretándolo contra su pecho:

    -Estabas escondido en mi corazón, como un anhelo, amor mío: estabas en las muñecas de los juegos de mi infancia, y cuando, cada mañana, formaba yo la imagen de mi Dios con barro, a ti te hacía y te deshacía; estabas en el altar, con el Dios del hogar nuestro, y al adorarlo a Él, te adoraba a ti; estabas en todas mis esperanzas, y en todos mis cariños. Has vivido en mi vida y en la vida de mi madre, tú fuiste creado siglo tras siglo, en el seno del espíritu inmortal que rige nuestra casa. Cuando mi corazón adolescente abría sus hojas, flotabas tú, igual que una fragancia, a su alrededor; tu tierna suavidad florecía luego en mi cuerpo joven como antes de salir el sol la luz en el Oriente. Primer amor del cielo, hermano de la luz del alba, bajaste al mundo en el río de la vida y al fin te paraste en mi corazón… Qué misterioso temor me sobrecoge al mirarte a ti, hijo, que siendo de todos, te has hecho mío. Y qué miedo de perderte! ¡Así, bien apretado contra mi pecho! ¡Ay! ¿Qué magia ha entregado el tesoro del mundo a mis frágiles brazos?

    FIN



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    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Ene 2024, 11:24

    Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada
    día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los
    trabajos se han parado en la aldea; las praderas están
    abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus
    ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con
    jazmines para tu pelo en su falda azul.




    ************************


    Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
    pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
    Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
    como una barca, sobre la ola de cada hora.
    Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
    que florece en flores de anochecer,
    y busca en la puesta del sol su momento perdido.
    Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
    buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
    la palabra que yo tenía que decirle.





    *******************


    Tú eres la nube crepuscular del cielo de mis fantasías.
    Tu color y tu forma son los del anhelo de mi amor.
    Eres mía, eres mía, y vives en mis sueños infinitos.
    Tienes los pies sonrojados del resplandor ansioso de mi corazón,
    ¡segadora de mis cantos vespertinos!
    Tus labios agridulces saben a mi vino de dolor. Eres mía,
    eres mía, y vives en mis sueños solitarios.
    Mi pasión sombría ha oscurecido tus ojos,
    ¡cazadora del fondo de mi mirada! En la red de mi música
    te tengo presa, amor mío. Eres mía, eres mía,
    y vives en mis sueños inmortales.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Ene 2024, 09:45

    Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
    pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
    Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
    como una barca, sobre la ola de cada hora.
    Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
    que florece en flores de anochecer,
    y busca en la puesta del sol su momento perdido.

    Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
    buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
    la palabra que yo tenía que decirle.



    *******************



    Allí donde existen los caminos, pierdo mi camino.
    En el ancho mar, en lo azul del vasto
    cielo nadie trazó rutas jamás.


    Las alas de los pájaros y su canto,
    la llamita de las estrellas,
    las flores en ronda de las estaciones,
    ocultan el sendero.

    Y he preguntado a mi corazón: ¿Acaso tu sangre,
    el paso de la sangre, no conoce el camino
    invisible?



    *****************


    Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida…

    Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida

    tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,

    llenando con su líquida turbulencia tu sangre.

    O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses,

    y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas

    caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón,

    se hacía algarada allí.

    Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan

    en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores

    no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través

    de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose

    en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo.

    Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Ene 2024, 10:17

    Las flores de la primavera salen,
    como el apasionado dolor del amor no dicho;
    y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
    Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
    No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
    y su voz me llega a través de los campos fragantes.
    Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
    ¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
    pero sus labios, ¿dónde están?



    ***************



    Anoche, en el jardín, te ofrecí el vino espumeante
    de mi juventud. Tu te llevaste la copa a los labios,
    cerraste los ojos y sonreíste;

    y mientras, yo alcé tu velo, solté tus trenzas
    y traje sobre mi pecho tu cara dulcemente
    silenciosa; anoche, cuando el sueño de la
    luna rebosó el mundo del dormir.

    Hoy, en la calma, refrescada de rocío,
    del alba, tú vas camino del templo de Dios,
    bañada y vestida de blanco,
    con un cesto de flores en la mano.

    Yo, a la sombra del árbol,
    me aparto inclinando la cabeza;
    en la calma del alba,
    junto al camino solitario del templo.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 26 Ene 2024, 19:38

    Las flores de la primavera salen,
    como el apasionado dolor del amor no dicho;
    y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.

    Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
    No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
    y su voz me llega a través de los campos fragantes.

    Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
    ¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
    pero sus labios, ¿dónde están?



    ******************


    Tu lenguaje, Señor, es muy sencillo,
    mas no así el de tus discípulos
    que hablan en tu nombre.
    Yo comprendo la voz de tus alas
    y el silencio de tus árboles.

    Comprendo la escritura de tus estrellas
    con que nos explicas el cielo.
    Comprendo la líquida redacción de tus ríos
    y el idioma soñador del humo,
    en donde se evaporan
    los sueños de los hombres.

    Yo entiendo, Señor, tu mundo,
    que la luz nos describe cada día
    con su tenue voz.

    Y beso en la luz la orilla de tu manto.
    El viento pasa enumerando
    tus flores y tus piedras.

    Y yo, de rodillas,
    te toco en la piedra y en la flor.
    A veces pego mi oído
    al corazón de la noche
    para oír el eco de tu corazón.

    Tu lenguaje es sencillo, mas no así
    el de tus discípulos que hablan en tu nombre.
    Pero yo te comprendo, Señor.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Ene 2024, 12:27

    Señor:
    que yo nunca rece para ser preservado de los peligros,
    sino para alzarme ante ellos y
    mirarlos cara a cara.

    Que no pida la extinción de mi dolor,
    sino el coraje que me falta
    para sobreponerme a él.

    Que no confíe en aliados en la guerra de la vida
    sobre el campo de batalla del alma:
    que sólo espere de mí.

    Que no implore, espantado mi salvación,
    que tenga la fe necesaria para conquistarla.

    Dame no ser ingrato:
    pues a tu misericordia debo mis triunfos.

    Y si sucumbo, acude a mí con tu brazo fuerte.
    ¡Y dame la paz, y dame la guerra!



    ****************




    «Mi oración, Dios mío, es esta:

    Hiere, hiere la raíz de la miseria en mi corazón.
    Dame fuerza para llevar ligero
    mis alegrías y mis pesares.

    Dame fuerza para que mi amor dé frutos útiles.
    Dame fuerza para no renegar nunca del pobre,
    ni doblar la rodilla al poder del insolente.

    Dame fuerza para levantar mi pensamiento
    sobre la pequeñez cotidiana.

    Dame fuerza, en fin, para rendir mi fuerza
    enamorado, a tu voluntad.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 30 Ene 2024, 22:23

    No se ha puesto el sol todavía
    y aún no ha empezado la feria
    que han montado en la ribera.

    Pensé que había perdido
    todo mi tiempo y mis monedas;
    pero no, hermano mío, algo me resta aún.
    La suerte no me lo ha quitado todo.

    He acabado mi negocio.
    Están hechas las cuentas
    y regreso a mi hogar.

    ¿Qué he de pagarte, guardián?
    Tranquilízate, algo me resta aún.
    La suerte no me lo ha quitado todo.

    Se ha detenido el viento
    y las nubes oscuras y bajas del crepúsculo
    no anuncian nada bueno.
    El agua espera callada el vendaval.

    Voy a pasar al otro lado del río
    pues tengo miedo de que caiga la noche.
    ¿Me pides el dinero de¡ viaje, barquero?
    Sí, hermano mío, algo me resta aún.
    La suerte no me lo ha quitado todo.

    Un mendigo se ha sentado
    a la vera del camino debajo de un árb
    Me mira esperando con timidez.


    Es muy posible que crea que llevo mucho dinero.
    Sí, hermano mío, algo me resta aún.
    La suerte no me lo ha quitado todo.

    Ya ha caído la noche
    y se ha desvanecido el camino desierto.
    Brillan las luciérnagas en medio de las frondas.

    ¿Quién me andará siguiendo en silencio,
    ocultándose si me vuelvo a mirar?
    ¿Quieres robarme, verdad?

    Pues no te marcharás con las manos vacías,
    pues algo me resta aún.

    La suerte no me lo ha quitado todo.

    Luego, cuando a medianoche llego a mi casa
    con la bolsa sin nada,
    tú me estas aguardando a la puerta,
    con un mirar ansioso,
    insomne y silenciosa; y te echas en mi regazo
    como un tímido pájaro, llena de amor.

    Sí, sí, ¡Dios mío! ¡Cuánto me resta aún!
    ¡La suerte no me lo ha quitado todo!



    ****************


    Tu lenguaje, Señor, es muy sencillo,
    mas no así el de tus discípulos
    que hablan en tu nombre.

    Yo comprendo la voz de tus alas
    y el silencio de tus árboles.
    Comprendo la escritura de tus estrellas
    con que nos explicas el cielo.

    Comprendo la líquida redacción de tus ríos
    y el idioma soñador del humo,
    en donde se evaporan
    los sueños de los hombres.

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    Yo entiendo, Señor, tu mundo,
    que la luz nos describe cada día
    con su tenue voz.

    Y beso en la luz la orilla de tu manto.
    El viento pasa enumerando
    tus flores y tus piedras.

    Y yo, de rodillas,
    te toco en la piedra y en la flor.
    A veces pego mi oído
    al corazón de la noche
    para oír el eco de tu corazón.

    Tu lenguaje es sencillo, mas no así
    el de tus discípulos que hablan en tu nombre.
    Pero yo te comprendo, Señor.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 31 Ene 2024, 09:06

    Te amo, sí ¡Perdóname mi amor!
    Pajarito que yerras tu camino, como tú, estoy cazada.


    Cuando mi corazón se estremeció de dicha,
    perdió su velo y se quedó desnudo.
    Cúbrelo tú de piedad, ¡y perdóname mi amor!

    Si no puedes amarme, ¡perdóname mi pena!
    ¡Pero no me mires así, desde tan lejos!

    Me arrastraré callada a mi rincón
    y m sentaré en la sombra, tapando con mis dos manos
    la vergüenza desnuda. No me mires , no me mires,
    ¡y perdóname mi pena!


    Si me amas, ¡perdóname mi alegría!
    No te rías de mi descuido porque ves que mi corazón
    se me va en este mar de ventura.
    Cuando me siente yo en mi trono,
    y reine sobre ti, tirana de mi amor;

    cuando, como una diosa, yo te conceda mis favores,
    sé tú indulgente con mi orgullo,
    ¡y perdóname mi alegría!





    *****************



    Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo,
    divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!
    Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.


    Estoy ocupado haciendo cuentas,
    y me paso horas y horas sumando cifras.
    Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:
    «¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ese!»

    Niño, los bastones y las tortas de barro
    ya no me divierten; he olvidado tu arte.
    Persigo entretenimientos costosos
    y amontono oro y plata.

    Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.
    Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo
    a la conquista de cosas que nunca podré obtener.
    En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición,
    y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 01 Feb 2024, 09:02

    Para que yo no te conozca tan pronto, juegas conmigo…

    Para que yo no te conozca tan pronto, juegas conmigo.

    Me ciegas con tus repentinas risas para que no te vea tus lágrimas…

    Conozco, conozco tu arte. ¡Nunca dices lo que quieres decir!



    Por miedo a que yo no te tenga en lo que vales,

    me evitas de mil modos. Te apartas de la multitud

    para que yo no te confunda con ella… Conozco, conozco tu arte.

    ¡Nunca vas por donde quisieras ir!



    Como puedes más que nadie sobre mí, te callas. Me dejas

    mis regalos con descuido juguetón… Conozco, conozco tu arte.

    ¡Nunca aceptas lo que quisieras aceptar!




    ********************



    Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío…

    Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío.

    Es la lluvia primera del verano, y la arboleda del río

    está jubilosa, y los árboles de kadam, en flor,

    tientan a los vientos pasajeros con copas de vino de aroma.

    Mira, por todos los rincones del cielo los relámpagos

    dardean sus miradas, y los vientos se yerguen por tu pelo.

    Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada

    día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los

    trabajos se han parado en la aldea; las praderas están

    abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus

    ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con

    jazmines para tu pelo en su falda azul.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Vie 02 Feb 2024, 11:19

    Te cojo las manos, y mi corazón, buscándote a ti,
    que siempre me eludes tras palabras y silencios,
    se hunde en la oscuridad de tus ojos.
    Sin embargo, sé que debo estar contento en este amor,
    con lo que viene a rachas y huye, porque nos hemos encontrado
    por un momento en la encrucijada de los caminos.
    ¿Soy yo tan poderoso que pueda llevarte a través de este
    enjambre de mundos, por este laberinto de veredas?
    ¿Tengo yo alimento para sostenerte por el oscuro pasaje bostezante,
    de arcos de muerte?



    ********************


    Si acaso piensas en mí, te cantaré cuando el anochecer lluvioso
    suelta sus sombras por el río, arrastrando, lento, su luz vaga hacia el ocaso;
    cuando lo que queda del día es ya demasiado poco para trabajar o jugar.
    Te sentarás sola en el balcón que da al Sur, y yo me pondré a cantarte
    en el cuarto oscuro. El olor de las hojas mojadas entrará por la ventana,
    en el crepúsculo creciente, y los vientos tormentosos
    clamorearán en los cocoteros.
    Traerán la lámpara encendida al cuarto, y entonces me iré yo.
    Y tú, quizá, entonces, escucharás la noche, y oirás mi canción cuando esté yo
    callado.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Feb 2024, 21:37

    Puse en mi bandeja cuanto tenía, y te lo di.
    ¿Qué traeré a tus pies mañana?
    Soy como el árbol que, huyendo el verano floreciente,
    mira al cielo, levantadas sus ramas desnudas de flores.
    Pero ¿no hay, entre todas mis ofrendas pasadas, una sola flor
    que haya hecho inmarcesible la eternidad de las lágrimas?
    ¿Te acordarás, me darás las gracias con los ojos
    cuando llegue yo a ti con las manos vacías,
    en la despedida de mis días estivales?



    ***************


    Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
    y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
    suscitando la melodía de su contacto.
    La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
    hasta que la angustia de las palabras no dichas
    quebró mi sueño como una burbuja.
    Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
    como un mundo de silencio inflamado.
    Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
    un sueño que viniera, bien con el mío.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 04 Feb 2024, 19:47

    Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto,
    pensé que iba a decirle alguna cosa; pero ella se fue.
    Y la palabra que yo tenía que decirle se mece día y noche,
    como una barca, sobre la ola de cada hora.
    Parece que navega en las nubes de otoño, en un ansia sin fin;
    que florece en flores de anochecer,
    y busca en la puesta del sol su momento perdido.
    Chispeaba la palabra, como las luciérnagas, por mi corazón,
    buscando su sentido en el crepúsculo de la desesperanza;
    la palabra que yo tenía que decirle.



    ***************


    LAS FLORES DE LA PRIMAVERA SALEN…

    Las flores de la primavera salen,
    como el apasionado dolor del amor no dicho;
    y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
    Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
    No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
    y su voz me llega a través de los campos fragantes.
    Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
    ¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
    pero sus labios, ¿dónde están?


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Feb 2024, 21:02

    «Ay, poeta, se acerca la noche; tu pelo se está poniendo cano.
    ¿Oyes en tus meditaciones solitarias el mensaje del más allá?».

    «Se está haciendo de noche, dijo el poeta, y yo estoy escuchando porque alguien puede llamarme desde la aldea, aunque sea tarde.
    Observo por si dos corazones jóvenes y errantes se encuentran, y dos pares de ojos ardientes suplican que suene una música que rompa su silencio y hable por ellos.
    ¿Quién hay que teja sus canciones apasionadas si yo me siento en la ribera de la vida a contemplar la muerte y el más allá?».

    «Desaparece la primera estrella de la noche.
    El resplandor de una pira funeraria se extingue despacio junto al río callado.
    Los chacales aúllan a coro desde el patio de la casa desierta a la luz de la luna cansada.
    Si algún paseante, dejando su casa, viniera aquí a observar la noche y a escuchar con la cabeza baja el murmullo de la oscuridad, ¿quién estaría aquí para susurrarle al oído los secretos de la vida si yo, cerrando mis puertas, tratara de liberarme de las mortales ataduras?».

    «Poco importa que mi pelo se esté poniendo cano.
    Siempre soy tan joven y tan viejo como el más joven y el más viejo de esta aldea.
    Unos tienen una sonrisa dulce y sencilla, y otros tienen en los ojos un centelleo de astucia.
    Unos tienen lágrimas que brotan a la luz del día, y otros lágrimas que se ocultan en la oscuridad.
    Todos ellos me necesitan, y yo no tengo tiempo para meditar sobre la vida de después.
    Tengo la edad de cada cual, ¿qué importa si mi pelo se está poniendo cano?».



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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Feb 2024, 19:57

    Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
    y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
    suscitando la melodía de su contacto.
    La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
    hasta que la angustia de las palabras no dichas
    quebró mi sueño como una burbuja.
    Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
    como un mundo de silencio inflamado.
    Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
    un sueño que viniera, bien con el mío.


    ******************


    Pasan días y noches, se abren los años y luego se mustian, como flores. Tú sabes esperar. Tus siglos vienen, uno tras otro, perfeccionando la florecilla del campo. Pero nosotros no podemos perder nuestro tiempo, y tenemos que echarnos de cabeza a nuestras ocasiones. ¡Somos demasiado pobres para llegar tarde!. Y así, el tiempo se va mientras yo se lo estoy dando a los otros que, irritados, lo reclaman. Y así tu altar está sin una sola ofrenda. Por la tarde, me apresuro temeroso, no vaya a estar cerrado tu portal. Pero siempre llego a tiempo.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Feb 2024, 19:30

    El niño ángel


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Gritan y luchan, vacilan y se desesperan, y nunca acaban sus querellas.

    Que tu vida, hijo mío, aparezca en medio de ellos como la llama de una luz intensa y pura, y maravillándoles, les haga callar.

    Son crueles, codiciosos y envidiosos, y sus palabras son traidores puñales que piden sangre.

    Ponte en medio de esos corazones atormentados, hijo mío, y que tu serena mirada descienda sobre ellos como la misericordiosa paz de la noche pone fin al embate del día.

    Que vean tu rostro, hijo mío, para que comprendan el significado de todas las cosas; para que te amen y así se amen unos a otros.

    Ven a ocupar el lugar que te espera en lo infinito, hijo mío. Al amanecer, abre y levanta tu corazón como una flor; al atardecer, inclina tu cabeza y, en silencio, termina el día y la oración.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 11 Feb 2024, 08:16

    Pájaros y luciérnagas


    Rabindranath Tagore


    Pensamientos y aforismos

    Nuestra emancipación se produce a través del sendero del sufrimiento. Y, para ello, debemos dejar
    libre acceso a la puerta del gozo y abrirla con la
    llave del dolor. Nuestro corazón se asemeja al agua
    de una fuente que mientras circula por el estrecho
    caño del yo está llena de temores, recelos y pesadumbres, porque corre en la oscuridad y no conoce
    su término, pero que en cuanto brota en el espacio
    abierto, en el seno del Todo, resplandece en la luz
    y canta en el gozo de la libertad.


    *****************


    La nebulosidad no es extraña a la naturaleza, sino
    que representa una de sus fases. En literatura, por
    ejemplo, excluir la poesía que no alcanzara la claridad plena no sería orientarse hacia la verdad, ya
    que cuando una fase cualquiera de la vida humana
    ha encontrado su expresión justa, debe ser consignada igualmente. En principio, sólo debe rechazarse lo que está mal expresado. En cambio, en algunos momentos nuestros sentimientos son patéticos
    por ser inexpresables y experimentamos la angustia
    de lo vago. Y la poesía que quiere explicarlo tiene
    su razón de ser; aunque puede que sea mediocre,
    eso no es así necesariamente. En literatura, el pecado no consiste en el estado de ánimo que se expresa, sino en la expresión defectuosa de ese estado.



    *********************


    Todo lo que nuestros apetitos rechazan hacia el interior de nosotros mismos emponzoña nuestra vida
    e impide que se expansione hacia el exterior; así, el
    egoísmo, que limita la natural expansión de nuestro ser y lo aparta de su fin verdadero, está acompañado siempre por errores que corrompen y por extravagancias. Por el contrario, cuando nuestros
    deseos pueden expansionarse en un buen trabajo,
    sacuden su morbosidad y retornan a su naturaleza
    verdadera, que es su fin real y la alegría de su existencia.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Feb 2024, 19:50

    El débil es un peligro tan grande para el fuerte
    como lo son las arenas movedizas para el elefante.
    No favorece el progreso, porque no resiste, y sólo
    sirve para hundir. El pueblo que adquiere el hábito
    de reinar como amo absoluto de los demás tiene
    tendencia a olvidar que, al hacerlo, engendra una
    fuerza invisible que un día reducirá su poder a migajas. Los oprimidos, con su fuerza silenciosa, encuentran un temible sostén en la ley universal del
    equilibrio moral. El mismo aire, que es tan ligero y
    tan inconsistente, engendra el huracán, al que no se
    le resiste nada.

    ******************

    La manera de considerar el mundo, tal como lo comprende la India, se resume en la palabra sánscrita
    Satchitananda, que significa «Realidad», la cual, esencialmente, es una en tres partes: sat, es decir, constatación sencilla de la existencia de las cosas, el hecho
    que nos conecta con todo por la relación de nuestra
    existencia común; chit, o sea, el hecho de conocer
    que nos conecta con todo por la relación del saber, y
    ananda, es decir, el hecho de nuestra alegría, que nos
    conecta con todo por la relación del amor.



    **************



    La peor forma de la esclavitud es el pesimismo que
    mantiene a los hombres desesperadamente encadenados a su falta de fe en sí mismos. En este sentido,
    nos han dicho muchas veces, y no sin razón, que
    Asia vive en el pasado, que se parece a un rico mausoleo que emplea todo su esplendor en el intento
    de inmortalizar a los muertos. Se ha dicho de Asia
    que no podrá avanzar jamás en el camino del progreso mientras mire inalterablemente hacia atrás.
    Y hemos aceptado esta acusación y hemos llegado a
    creerla.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Feb 2024, 11:39

    ***

    La vida espiritual es la emancipación de la conciencia y mediante ella encontramos inmediatamente
    los indicios y las reacciones del alma en todas partes. Antes de alcanzar esta vida, vemos a los hombres por medio del interés propio, del prejuicio o
    de la jerarquización, a causa de la lejanía permanente que nos rodea y que no podemos sobrepasar.
    Pero cuando desaparece ese velo, no sólo reconocemos la fugacidad de las formas del mundo, sino
    que nos acercamos a su esencia eterna, que no es
    otra que la belleza inefable.
    Algunos persiguen pruebas de la verdad espiritual en el mundo exterior. Y en esta persecución
    uno puede toparse con espíritus o con algún fenómeno sobrenatural de la Naturaleza, pero eso no le
    conducirá a la verdad espiritual, así como las palabras nuevas que hallamos en un diccionario no nos
    llevan a la literatura.


    ***************


    Cuando confié en el gran mundo que me había pasado desapercibido tras las rejas del hábito de mi
    oficio, se desarrolló en mí la creencia de que yo era
    indispensable. Y de los muchos métodos que la
    Naturaleza emplea para conseguir que un hombre
    trabaje, este orgullo es uno de los más eficientes.
    Aquellos que trabajan por dinero lo hacen sólo en
    la medida de sus salarios y hasta un determinado
    punto, a partir del cual trabajar ya les parece una
    pérdida. Pero aquellos cuyo orgullo les impulsa a
    trabajar, no conocen el descanso. Y ni siquiera el trabajo excesivo les parece una pérdida personal.
    Bajo el convencimiento de que era indispensable, yo solía estar tan atareado que apenas si me
    permitía dormir. Mi médico me advertía una y otra
    vez, y me decía: «Para, ve más despacio». Pero yo le
    respondía: «Pero si yo paro, ¿cómo se moverán las
    cosas?». Y al poco tiempo me acabó fallando la salud. Las ruedas de mi carro se rompieron y se quedó detenido bajo esta ventana. Desde aquí me dediqué a contemplar el espacio sin límites. Y pude ver
    cómo giraban las incontables ruedas del carro
    triunfal del tiempo, sin levantar polvo, sin estrépitos, sin apenas dejar una sola marca en el camino.
    De repente volví en mí mismo. Y comprendí con
    claridad que las cosas podrían continuar sin mí.
    Nada hacía pensar que esas ruedas pudieran detenerse, o refrenarse en lo más mínimo, porque faltara alguien en particular.
    Pero ¿aceptar todo esto puede ser realmente así
    de fácil? Ya que incluso si lo admito con palabras,
    mi mente sigue rechazándolo. Si de verdad diera
    igual si me marcho o me quedo, ¿cómo encontraría
    entonces el orgullo de mí mismo su lugar en el universo, aunque fuera por un momento? ¿En qué podría sostenerse? En medio de la gran abundancia
    con que rebosan el espacio y el tiempo, sin embargo,
    no era en absoluto posible eliminar mi propio ego.
    Porque el hecho de que soy indispensable queda
    probado por el mismo hecho de que yo existo.


    ***************


    Los ideales no son como el dinero. Son una realidad viva y su conjunto es indivisible. Cuando una
    mendiga pide dieciséis annas, y se le niegan, puede
    llegar a contentarse con una moneda que valga la
    mitad, pero no consentirá nunca en aceptar una mitad de su hijo.




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Feb 2024, 08:22

    ***

    El egoísmo es el precio que se paga por el hecho de
    existir. Y tan pronto como me doy cuenta de este
    precio en mi interior, rápidamente asumo de forma
    resuelta todos los dolores y todas las penalidades de
    mantener mi existencia. Y eso es lo que sostienen
    los budistas, que para destruir el egoísmo hay que
    cortar las raíces de la existencia; porque, sin el orgullo del ego, existir deja de tener sentido y valor
    alguno.
    Sea como sea, este precio lo ha abonado algún
    fondo de reserva; en otras palabras, en alguna parte
    existe cierto interés en que yo exista, y el precio pagado es la medida de hasta dónde llega ese interés.
    El universo entero —cada una de sus moléculas y de
    sus átomos— está prestando su ayuda a este deseo
    de que yo exista. Y la gloria de este deseo se manifiesta en mi orgullo de mí mismo. En virtud de esta
    gloria, este «yo» infinitesimal no es inferior, en medida o en valor, a ninguna otra cosa de este universo.



    El hombre se ha aproximado al deseo que existe en
    él de dos maneras distintas. Algunos han sostenido
    que se trata de un impulso del Poder Creador,
    mientras que otros lo han entendido como una gozosa expresión del Amor Creador. Y así, el hombre
    puede plantearse de manera distinta el sentido de
    su vida, y sus objetivos, dependiendo de si concibe su
    mismo ser como la revelación del Poder o como la
    revelación del Amor.
    El valor que, como entidad, recibimos del Poder es bastante distinto del que podemos recibir del
    Amor. Porque la dirección en que nuestro orgullo
    nos puede impulsar, en el dominio del Poder, es
    completamente opuesta a la que ese mismo orgullo
    nos imprimiría en el dominio del Amor.








    FIN

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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Feb 2024, 08:43

    Cuando abrazo tu cara de jazmín y canela
    para hacerte sonreír, mi niñito querido,
    comprendo la dicha que se extiende
    por el cielo límpido de la mañana
    y la delicia en que la brisa de verano
    envuelve mi cuerpo
    y la onda del trigal al medio día:
    cuando te abrazo para que sonrías




    ***********************



    No puedo ofrecerte una sola flor
    de todo el tesoro de la primavera,
    ni una sola luz de estas nubes de oro.
    Pero abre tus puertas y mira; y coge,
    entre la flor de tu jardín,
    el recuerdo oloroso de las flores
    que hace cien años murieron.
    ¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
    la alegría viva que esta mañana de abril te mandó,
    a través de cien años, cantando dichosa!



    **********************



    Veo un profundo odio acabando con los indefensos
    bajo el manto de la noche
    y la justicia llorando en silencio y furtivamente ante el abuso de poder
    no hay esperanza de compensación
    Veo a hombres jóvenes al borde de la histeria,
    en agonía dándose cabezazos contra la pared sin sentido.
    Hoy mi voz se entrecorta: no tengo música en mi flauta
    negra noche sin luna
    que ha atrapado mi mundo, sumergido en una pesadilla.
    Y por ello,
    con lágrimas en los ojos, pregunto:
    a aquellos que han envenenado tu aire ,a aquellos que han
    apagado tu luz
    ¿puede ser que los hayas perdonado? ¿puede ser que
    los ames?


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Feb 2024, 20:14

    Anoche, en el jardín, te ofrecí el vino espumeante
    Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto
    El último trato
    En mi cielo al crepúsculo
    Juguetes
    Las flores de la primavera salen
    Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos"
    Me parece, amor mío
    No puedo ofrecerte una sola flor
    Para que yo no te conozca tan pronto
    Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío
    Puse en mi bandeja cuanto tenía
    Regalo de amante
    Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera
    Te amo, sí. ¡Perdóname mi amor!
    Te cojo las manos
    Una mañana iba yo por la pedregosa carretera


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    Mensaje por Maria Lua Vie 23 Feb 2024, 10:24

    Tú me has hecho inmortal.
    Así ha sido de tu agrado.
    Este vaso mío lo vacías y lo llenas
    con vida siempre nueva.
    Esta flauta pequeñita2
    la has llevado por riberas y colinas
    y has tocado con ella
    un sinfín de melodías.
    Al contacto de ambrosía de tus manos,
    mi corazón explota de inmensa alegría
    y alumbra un torrente de poesía.
    Día y noche vas llenando
    la palma de mi mano con tus dádivas.
    Van y vuelven los siglos
    y Tú continúas dando y dando
    y siempre hay espacio para más.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Feb 2024, 21:40

    Dois poemas de Rabindranath Tagore em português, traduzidos por Cecília Meireles :



    Última primavera

    Antes que o dia termine,
    consente-me este desejo:
    vamos colher
    flores da primavera
    pela última vez.
    Das muitas primaveras
    que ainda visitarão
    tua morada,
    concede-me uma,
    – implorei.

    Todo este tempo,
    não prestei atenção
    às horas,
    perdidas e gastas à toa.
    Num lampejo
    de um crepúsculo,
    li nos teus olhos agora
    que meu tempo está próximo
    e devo partir.

    Assim, ávido, ansioso,
    conto um por um
    – como o avarento o seu ouro –
    os últimos, poucos dias de primavera
    que ainda me restam.

    Não tenhas medo
    Não me demorarei muito
    no teu jardim florido,
    quando tiver de partir,
    no fim do dia.

    Não procurarei lágrimas
    nos teus olhos
    para banhar minhas lembranças
    no orvalho da piedade.

    Ah, escuta-me,
    não te vás.
    O sol ainda não se esconde.
    Podemos permitir que o tempo
    se prolongue.
    Não tenhas medo.

    Deixa que o sol da tarde
    olhe por entre a folhagem
    e se detenha um momento
    brilhando no negro rio
    do teu cabelo.

    Faze o tímido esquilo,
    perto do lago,
    fugir de repente
    ao estrépito de teu riso
    que irrompe
    com descuidosa alegria.

    Não procurarei
    retardar teus rápidos passos,
    sussurrando esquecidas lembranças
    aos teus ouvidos.

    Segue teu caminho depois,
    se teu dever é seguir, se tens de seguir
    calcando folhas caídas
    com teu andar apressado,
    enquanto as aves que voltam
    povoam o fim do dia
    com o clamor dê seus gritos.

    Na escuridão crescente,
    tua distante figura
    irá fugindo e apagando-se
    como as últimas frágeis notas
    do cântico da tarde.

    Na noite escura,
    senta-te à tua janela,
    que eu passarei pela estrada,
    seguindo o meu trajeto,
    deixando tudo para trás.

    Se te aprouver,
    atira-me
    as flores que te dei
    pela manhã,
    murchas agora ao fim do dia.

    Isso vai ser
    o último e supremo presente:
    tua homenagem
    de despedida.



    ******************




    Troca

    Ela me trouxe flores de alegria
    eu tinha comigo
    os frutos da minha tristeza.

    Quem sairá perdendo,
    perguntei-lhe,
    se trocarmos?

    Encantada e risonha,
    ela disse:
    “Então troquemos:
    minha grinalda é tua
    e aceitarei
    teus frutos de sofrimento”.

    Olhei para o seu rosto
    vi que era de uma beleza
    implacável.

    Bateu palmas, alegre,
    e apanhou
    minha cesta de frutos
    enquanto eu suspendia sobre o coração
    sua grinalda de flores.

    Ganhei,
    disse ela sorrindo
    e retirando-se
    logo.

    O sol subiu
    para o alto do céu
    e fazia muito calor.

    No fim do dia
    sufocante
    todas as flores murcharam
    e perderam as pétalas.



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    Mensaje por Maria Lua Hoy a las 17:18

    El tesoro


    ¿Quién de nosotros se encargará de alimentar a los hambrientos?" -preguntó el señor Buddha a sus discípulos,
    cuando el hambre se abatía sobre Shravasti.
    Ratnakar, el banquero, inclinando la cabeza, dijo:
    -"Una fortuna mucho más grande que la mía sería necesaria para alimentar a los hambrientos."
    Jaysen, jefe de los ejércitos del rey, dijo:
    -"Gustoso daría mi sangre y mi vida, pero no hay alimento suficiente en mi casa."
    Dharmapal, que poseía grandes dehesas, musitó:
    -"El dios de los vientos arrasó mis campos y ni siquiera sé cómo podré pagar los impuestos
    del rey."
    Entonces Supriya, la hija del mendigo, se levantó:
    Humildemente se inclinó ante la asamblea, diciendo:
    -"Yo alimentaré a todos esos miserables."
    -"¿Y cómo? -exclamaron todos sorprendidos~. ¿Cómo esperas cumplir tu promesa?"
    -"Soy entre todos la más pobre -dijo Supriya-, y ésa es mi fuerza. Mi tesoro y mi abundancia los buscaré
    a vuestras puertas. Como nada tengo que abandonar, allí clamaré que se os ablanden las entrañas."



    * * * * *


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