Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:45

    ¡No encuentro lo que con ansias busco! ¡No comprendo lo que quisiera! Mas esta carta
    que tengo aquí, sin leer, ha aliviado mi carga y ha trocado en canciones mis pensamientos.
    Librodot La cosecha Rabindranath Tagore

    Un poco de polvo bastaba para ocultar tu huella cuando yo ignoraba su sentido. Ahora que
    te conozco, leo todo cuanto antes me ocultaba.
    Está pintada con hojas do flores; las espumas del mar préstanle brillo; los montes la
    repiten en sus cumbres.
    Como no te miraba, como no te conocía, las letras aparecían al revés y no me confiaban su
    secreto.


    Me pierdo por los caminos. En las aguas sin límite y en el azul del cielo, me ocultan la
    senda las alas de los pájaros, los rayos de las estrellas, las flores viajeras.
    Corazón... ¿Acaso, sólo tu sangre es la que sabe del camino invisible?

    .
    Mi hogar, para mí, ya no lo es. ¡No puedo más! Ale marcho! El eterno Desconocido me
    llama desde el camino.
    ¡Duéleme su pisada, resonando en mi pecho!... Y el viento se levanta y comienza a
    lamentarse el mar.
    ¡Queden atrás mis dudas, mis preocupaciones e inquietudes! ¡Me marcho! Sigo la marea
    sin hogar. Porque el Desconocido me llama y ya ha echado a andar por el camino.


    Apréstate a partir, corazón, pues tu nombre ha sido pronunciado con el alba Que los otros,
    si quieren, se queden, ¡Tú no aguardes a nadie!
    Si el capullo necesita de la noche .Y, del rocío, la flor abierta clama por la luz.,.. ¡Libertad!
    ¡Revienta tu pecho, corazón! ¡Busca la luz!


    Igual que un gusano era yo cuando la molicie me tenía entre sus tesoros; era yo como el
    gusano que, en la sombra, se alimenta del fruto de donde nació.
    ¡No1 ¡Basta de cárcel! ¡No quiero re. volverme más en la podredumbre de mi quietud!
    ¡Fuera todo cuanto no es mío, mi propia vida¡ ¡Quiero ser leve coma mi risa y correr en pos
    de la eterna juventud!
    Así, días y días, voy corriendo, y mi Corazón retoza cantando y bailando.






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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 33 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Mayo 2024, 09:15

    Cogiéndome de la mano, contigo me arrastraste, sentándome en el trono a a vista de los
    hombres. Me hice tímido, incapaz, inútil para la acción y para emprender el camino. De todo
    dudaba y, a cada paso, recelaba de mí mismo, temeroso de pisar una espina y perder el favor
    humano.
    Mas volteó la piedra, estalló el insulto y mi silla rodó, humillada, por el suelo. ¡Estuve
    libre, al fin! Abriéronseme los caminos. y mis alas, ebrias de libertad, desplegáronse en el
    cielo. Me marché con las estrellas errantes a hundirme en la profundidad de la noche. Fui
    como la nube del verano en pleno huracán, que se despoja de su áurea corona y ciñe el rayo,
    cual una espada, en la cadena de relámpagos. ¡Con cuánta alegría corro por el polvoriento
    camino de los desdeñados en pos de mi anhelado fin!
    El niño recién conoce a su madre cuando sale de su vientre. Ahora que estoy lejos de ti,
    arrojado de tu morar da. ¡cómo veo de bien tu rostro!




    Esta cadena, en lugar de engalanar•. me, no es sino una burla para mí. Me lastima el cuello
    y, si quiero quitarme la, me ahorca. ¡Se agarra a mi garganta y estrangula mi corazón!
    ¡Qué libre quedaría, Señor, si pudiera depositarla en tus manos! ¡Arráncamela! Y, en su
    lugar, ponme una guirnalda florida. Que me avergüenza llegar hasta ti con el cuello enjoyado.




    Cristalino y ágil corre el Jumna en la hondonada. En lo alto, las ceñudas barrancas. Y,
    todo en torno, el oscuro verdor de los montes, agrupándose, separados sólo por el tajo de los
    torrentes.
    El venerable maestro Govida, sentado en una roca, leía las sagradas escrituras cuando
    hasta él Regó, orgullo y engreído por sus riquezas, el discípulo Daghunath e, inclinándose, le
    dijo: "Te traigo este mísero regalo, indigno de tu fama". Y le presentó un par de brazaletes de
    oro y piedras preciosas.
    El maestro tomó uno, haciéndolo girar en uno de sus dedos, y las piedras produjeron un
    luminoso chisporroteo. Mas de pronto, escapándosele, el brazalete cayó y, saltando de piedra
    en piedra, cayó al Jumna.
    Daghunath lanzó un grito y se arrojé al río. El maestro volvió a su libro. Y las aguas,
    prosiguiendo su curso, no de- volvieron el tesoro que habían arrebatado.
    Cuando, fatigado y chorreando agua, regresó el discípulo cabe su maestro, ya declinaba el
    día. Anhelante, le suplicó $ "Dime dónde cayó y quizá, pueda encontrar aún el brazalete".
    Pero Govida tomó el brazalete que le quedaba y, arrojándolo, sólo dijo: «"¡Allí!"»



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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Mayo 2024, 18:22

    Moverse equivale a encontrarse a cada paso. Es como cantar al compás de los pies.
    Hermano caminante, aquel que rozó tu aliento no se contenta caminando por la ribera sino
    que ha desplegado, intrépido-, las velas al viento y cabalga ya sobre las crestas de las
    turbulentas olas.
    Aquel que abre de par en par sus puertas, recibe al salir tu saludo. Y no se detiene a contar
    sus ganancias, ni a lamentar su miseria; sino que escucha el redoblar del latido de su corazón;
    puesto que, marchando, siempre va contigo, Hermano Caminante...



    Me prometiste que de tus manos recibiría mi parte de felicidad en este mundo. Brilla por
    eso tu luz en mis lágrimas. Por eso temo ir en compañía de los otros, no sea que pase por el
    rincón donde me aguardas, para guiarme, y no te vea.
    Recorro el camino de un extremo a otro, hasta que mi loco anhelo me conduce hasta tu
    puerta; y es que me prometiste que de tus manos recibiría la parte de felicidad que en este
    mundo me corresponde.



    ¡Sencilla es la palabra, Maestro! No así la de aquellos que de ti hablan. ¡Con cuánta
    claridad percibo la voz de tus estrellas y cómo me conmueve el silencio de tus árboles! Mi
    corazón quisiera abrirse como una flor y mi vida se ha colmado en una escondida fuente.
    Como pájaros procedentes de un nevado y apartado país, hasta mí vienen volando tus
    canciones para anidar en mi corazón. ¡Cuán feliz me siento aguardando los cálidos días de
    abril y la alegre estación!



    Conocían el camino y, acudiendo en busca de ti, tomaron por el sendero estrecho. Yo, que
    lo ignoraba, me aparté de él y eché a vagar en medio de la noche.
    Sin saber cómo, me encontré, desprevenido, en el portal de tu morada. Aparecieron los
    sabios y, riñéndome por no haber seguido el estrecho sendero, me arrojaron.
    Yo me marchaba ya con mis dudas, cuando tú, apareciendo, me retuviste con firmeza.
    Pero, desde entonces, la disputa entre los sabios es cada vez más agria.

    Con mi lámpara de barro, salí de mi morada y grité: "¡Venid conmigo, hijos míos, que yo
    alumbraré vuestro camino!"
    Todavía no había amanecido y yo, por el silencioso camino, regresé clamando: "¡Fuego,
    alúmbrame, que mi lámpara cayó y se hizo añicos!”



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mayo 2024, 17:10

    El mundo del niño


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    ¡Ah, si yo pudiera entrar hasta el mismo centro del mundo de mi niño para elegir allí un placentero refugio! Sé que ese mundo tiene estrellas que le hablan, y un cielo que desciende hasta su rostro y lo divierte con sus arcoiris y sus fantásticas nubes.

    Esos que parecen ser mudos e incapaces de un solo movimiento, se deslizan en secreto a su ventana y le cuentan historietas y le ofrecen montones de juguetes de brillantes colores.

    ¡Ah, si yo pudiera caminar por el sendero que cruza el espíritu de mi niño y seguirlo aún más allá, más allá, fuera de todos los límites! Hasta donde mensajeros sin mensaje van y vienen entre Estados de reyes sin historia, donde la razón hace barriletes de sus leyes y los lanza al aire; donde la verdad libera a las acciones de sus grilletes.




    ********************


    **************


    No, no sabes abrir los capullos para convertirlos en flores. Los sacudes, los golpeas, los
    lastimas. No posees el don de hacerlos florecer. Tus manos los mancillan; les rompen las
    tiernas hojas; los convierten en polvo.... Y no logran de ellos color alguno, mi extraen ningún
    aroma.
    No... ¡Tú no sabes abrir el capullo ni convertirlo en flor!...
    Aquel que tiene la virtud de abrir los capullos, ¡lo hace con tanta sencillez) Nada más que
    con mirarlos logra que la savia de la vida circule por las hojas. Su aliento los roza y la flor,
    desplegando sus alas, revolotea en el aire. Y, cual ansias del corazón, colorados, brotan los
    capullos, y su perfume delata su dulce secreto.
    ¡Ah! ¡ Aquel que tiene la virtud dé abrir los capullos lo hace con tanta sencillez!






    El jardinero salvó del estanque el último loto que restaba del desastre del invierno y, por si
    el rey quería comprarlo, acudió a la puerta del palacio.
    En el camino encontróse con un viajero que le dijo: "¿Cuánto pides por tu último loto,
    pues quisiera ofrendarlo a Buda, Nuestro Señora".
    Sudas, el jardinero, le replicó:lo daré por una masha de oro". Y el viajero se la prometió.
    El rey, en aquel instante, salía del palacio para adorar a Buda, Nuestro Señor, y pensó:
    ¡Cuán hermoso sería de- positar a sus pies este último loto!
    Queriendo comprar la flor se dirigió a Sudas, y, como el jardinero le dijera que ya la tenía
    comprometida por una masha de oro, él le ofreció diez. Pero, el caminante dobló, entonces,
    su promesa.
    Codicioso, Sudas, pensó que aquel pa- ra quien querían el loto. el viajero y el rey, le daría.
    más por la flor; de manera que, inclinándose, le dijo: "No puedo vender la flor".
    Sudas, en la penumbra del bosque, estaba de pie ante la estatua de Buda, Nuestro Señor,
    cuyos labios son el templo silencioso del amor y de cuyas pupilas salen destellos de paz que
    son como el destello de la estrella matutina en el otoño.
    Luego de colocar el loto a los pies de Buda, Nuestro Señor, Sudas humilló su frente hasta
    hundirla en el polvo.
    Buda sonrió, y le preguntó: "¿Qué quieres por tu loto, hijo mío ?". contestó Sudas: "Sólo la
    caricia más leve de tus pies


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 33 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:48

    ¡Noche ! ¡ Noche tenebrosa! ! Conviérteme en tu poeta! Permíteme entonar las canciones
    de aquellos que, durante siglos, reposaron en el silencio de tu sombra. Permíteme subir a tu
    carroza sin ruedas para vagar silencioso de un mundo a otro mundo... ! Noche! Reina en la
    morada del tiempo, tan divina en tu oscuridad!
    Afanaso y mudo he penetrado en tú morada y vagado por las estancias, sin lámpara,
    interrogándote. ¿Cuántos corazones, que la mano del desconocido armó con la flecha de la
    alegría, han prorrumpido en cánticos sacudiendo tu sombra hasta los cimientos?...
    ¡Noche! ¡Conviérteme, noche, en eI poeta de las almas vigilantes que, a. la luz de las
    estrellas, contemplan el tesoro que, inesperadamente hallaron! ¡Que sea yo, noche tenebrosa,
    el poeta de tu silencio insondable!



    Por más que el polvo de los días trastorne mi camino, he de encontrar mi vida interior, con
    esa alegría que se oculta dentro de ella misma. Alguna vez he columbrado sus destellos; algo
    de su aliento, por un Instante, ha dado fragan. cia a mis pensamientos.
    Encontraré esa alegría que me oculta el velo de la luz. ¡Y he de erguirme también en la
    soledad inmensa donde las cosas todas se ven con los ojos del Creador.



    La excesiva luz ha fatigado a esta mañana de otoño. Si ya no quieres tañer tu flauta,
    déjame, para que con ella jue. gue a mi antojo. La abandonaré sobre mis rodillas, la rozaré
    con mis labias, la abandonaré entre las yerbas...
    Después, en la imponente serenidad nocturna, he de recoger flores para ella. La engalanaré
    con guirnaldas, la col- maré con mi lámpara. Y luego volveré hacia ti para devolvértela.
    Entonces, cuando la luna nueva vague solitaria entre las estrellas, tú tocarás melodías de
    medianoche.

    Flota sobre las olas, entre el rumor, de las aguas y del viento, el pensamiento del poeta.
    El sol se ha puesto... El cielo ensombrecido se vuelca sobre el mar como las pestañas de
    un párpado cansado. Es el instante para despojar de su pluma al poeta, para que sus
    pensamientos se hundan en el abismo insondable y alcancen el eterno secreto del silencio.



    Negra está la noche. Tu sueño se confunde con el silencio de mi vida... ¡Despierta, oh
    dolor de amar! Estoy fuera, aguardando, y no sé abrir tu puerta.
    Las horas aguardan; acechan las estrellas; ha callado el viento. El silencio, plúmbeo,
    abruma mi corazón. ¡Ay, amor!
    Despierta, calma mi vacío cáliz y acaricia la noche con el suave soplo de tu canción.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 15 Mayo 2024, 17:59

    Ya ha empezado a cantar el pájaro matutino. ¿Quién le habrá traído noticias del día antes
    de rayar el alba, cuando todavía las garras del dragón de la noche tienen cogido al cielo?
    Di, pajarillo de la mañana, ¿cómo encontró tu sendero, a través de la noche del cielo y de
    las hojas, el mensajero que llegó de Orientes... Nadie quería creerte cuando anunciaste: "¡Se
    marchó la, noche! ¡Ya llega el sol!"
    ¡Despierta, dormido amigo! Presenta tu frente al beso bendito de la luz del alba...
    embriagado de fe, con el pajarillo de la mañana



    Hacia el cielo sin estrellas elevé, implorante, mis resecas manos, y con famélica voz grité
    al oído de la noche. Mi imploración era para la sombra ciega, cual un dios vencido; yacía
    bajo el cielo despejado de las ilusiones perdidas. El lamento del deseo volaba en torno del
    abismo de la desesperanza cual pájaro junto al vacío nido.
    Mas, al anclar la mañana en la ribera oriental, ¡mísero de mí!, di un salto y, exclamé: "¡
    Dichoso yo, que la noche traicionera me negó su cofre de pecados!".
    Y exclamé: "¡Luz! ¡Vida! ¡Vosotras sí que sois preciosas, como preciosa es la dicha del
    que al fin os conoció"!



    Satanás, sentado junto al Ganges, desgranaba su rosario cuando se le aproximó un astroso
    Bramín, suplicándole "¡Una caridad para este pobrecito!".
    "He dado cuanto tenía -le repuso Satanás-: Lo único que me queda es mi platillo".
    "Siva, Nuestro Señor, me visitó en sueños, diciéndome que viniera", insistió el Bramín.
    Satanás, entonces, recordó que entre los guijarros de la ribera había ocultado una piedra
    preciosa.
    De manera que le dijo al pordiosero dónde estaba y éste no tardó en hallarla, sentándose
    luego en el suelo y entregándose a la meditación, hasta que el sol se ocultó bajo los árboles y
    los pastores retornaron a los hogares con sus ganados.
    Entonces se levantó y aproximándose con cautela a Satanás, le dijo: "Maestro... lo que
    quiero es un pedacito de esa riqueza que nos hace desdeñar todos los bienes del mundo...".
    Y arrojó la piedra preciosa al río.



    Un día y otro día tendí hasta tus puertas mis manos, implorando, implorando. Tú me diste
    y me diste, a veces poco, otras veces mucho. Yo recibía a mi antojo. Algunas cosas me
    pesaban mucho; otras las rompía cuando me cansaba; otras las dejé para jugar... El montón de
    cosas olvidadas y desdeñadas tornóse tan grande que llegó a ocultarte. Y mi corazón, fatigado
    de esperar y esperar, cayó rendido.
    Ahora soy yo el que te digo: "¡Toma!
    ¡Destroza cuanto hay aquí, en este platillo de limosnas! ¡Extingue la lámpara de tu
    importuno guardián! ¡ Y, tomándome por las manos, levántame por encima del cúmulo de tus
    limosnas hasta la infinita desnudez de tu solitaria presencia!



    Ya estoy entre los vencidos.
    Bien sé que ya no ganaré, que no puedo ganar la partida. Aunque sólo sea para irme al
    fondo, me arrojaré a la charca. ¡Jugaré la partida de mi propia ruina!
    Apartaré cuanto poseo; y, cuando ya nada me quede, me pondré yo mismo. Y entonces,
    definitivamente arruinado, irremisiblemente vencido, ¡habré ganado!





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 18 Mayo 2024, 18:13

    Alegre fue como ninguna otra la sonrisa de mi corazón cuando, harapiento, lo arrojaste a
    mendigar al camino.
    De puerta en puerta fue mi corazón, y cada vez que su platillo estuvo colmado, lo robaron.
    Al declinar el día, fatigado, llegó mi corazón al portal de tu palacio y, como en otras
    partes, presentó implorante su platillo.
    Y tú, saliendo, le tendiste la mano y arrastrándolo hacia adentro, lo sentaste a tu vera en el
    trono.



    Cuando el hambre dominaba a Shravasti, Buda, Nuestro Señor, preguntóles a los que le
    seguían: "¿Quién de vosotros sería capaz de dar de comer a los hambrientos ? ".
    El acaudalado Ratnakar, humillando la frente, dijo: "¿Alcanzarían mis riquezas para
    alimentar a tanta gente?"
    El jefe de los ejércitos del rey, Jaysen, alegó: "Yo lo único que puedo darles es la sanee de
    mis venas. Otro bien no poseo”.
    "El demonio ha resecado mis tierras... ignoro aún con qué pagaré mis tributos al rey", dijo
    el que era propietario do tierras inconmensurables.
    Fue entonces cuando, levantándose y, luego de saludar a todos, Supriya, la hija del
    mendigo, dijo resuelta: "Yo me encargaré de alimentar a los hambrientos".
    "¿Estás loca?", exclamaron todos asombrados.
    Pero ella dijo:
    "Como soy la más pobre de todos, soy también la más poderosa ... Mi arca S mi pan están
    en vuestras casas".




    Como no conocía aún a mi rey, atrevido, creí que podría esconderme y no pagar mi
    tributo.
    Luego de mi diaria labor y tras el sueño de cada noche, huía y huía. Mas, en cuanto me
    detenía para tomar aliento, veía su mano amenazadora. Así llegué a comprender que él me
    conocía y que no había en el mundo un rincón donde pudiera ocultarme.
    Ahora, en cambio, no anhelo sino depositar a sus pies cuanto poseo y conquistar mi
    derecho a disfrutar de paz en un lugar de su reino.



    Te entregué mis cenizas, mis deseos, mis sueños, mis ilusiones, mis coloradas fantasías
    para forjar, con mi vida toda, tu imagen y lograr que los hombres la adoraran.
    Luego, al pedirte que, en mi vida, forjaras la imagen de tu corazón, para que tú lo amaras,
    me entregaste tu fuego y tu hierro, tu talento y tu verdad, tu paz y tu belleza.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Mayo 2024, 18:44


    El siervo, dijo al rey: "Mi señor, Narottam, el santo, jamás se digna visitar tu templo. En
    cambio, si salieras al camino lo verías colmado de gente, cual enjambre de abejas en torno del
    blanco loto, deseosa de escuchar las alabanzas que a Dios entona. ¡Por eso, mi rey, tu templo
    se encuentra vacío y sin servidores el áureo recipiente de la miel!".
    Mortificado y herido en su corazón, el rey salió al camino donde Narottam oraba sentado
    en la yerba, y le dijo: 'Padre, ¿por qué te sientas en el polvo ¡el camino y no acudes a mi
    templo para predicar el amor a Dios bajo su cúpula de oro?".
    Narottam, dijo: "Dios no está en tu templo".
    Ceñudo, el rey replicó: "¿Acaso ignoras que en su construcción gasté veinte millones y
    que su consagración se realizó con las más magníficas ceremonias? ".
    "Lo sé", replicó Narottam. "Recuerdo que fue aquel año trágico en que el fuego destruyó
    tu ciudad y millares de desamparados acudieron a tu palacio en demanda de ayuda. F, como
    nada recibieron de tus manos, también recuerdo que Dios les ha dicho: "¡Mil veces miserable
    aquel que no queriendo levantar la casa de sus hermanos pretende erigir la mía!". "Por eso
    Dios se marchó conos desamparados y prefirió el techo que le brindaban las copas de los
    árboles. De manera que esa pompa que tú mencionas no tiene más que el vaho cálido de tu
    orgullo", concluyó Narottam.
    El rey se indignó, gritándole: "¡ Márchate de mi reino! ".
    Pero, el santo, sereno, le repuso:
    "Lo sé... Ale arrojas adonde desterraste a mi Dios".








    En medio de su regocijo, manchaban de lodo tu túnica. Y, padeciendo mi corazón al verlo,
    exclamé: "¡Castígalos! ¡Hermoso mío! ¡ Empuña tu vara justiciera!
    La luz purísima de la mañana hizo parpadear sus ojos enrojecidos por la orgía de aquella
    noche. El blanco lirio exhaló su febril aliento. Las postreras estrellas atisbaron, desde lo más
    profundo de la sagrada oscuridad, la algarabía de los que mancillaron tu túnica con el lodo de
    su locura. ¡Hermoso mío!










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    Mensaje por Maria Lua Jue 23 Mayo 2024, 18:56

    Aciago día! El clarín yace en el polvo. Fatigado está el viento. ¡Muerta la luz!
    ¡Acudid, guerreros, con vuestros estandartes! ¡Entonad, cantores, el himno marcial!
    ¡Allegaos, peregrinos, desde todos los caminos! ¡Apresurad la marcha! Que el clarín
    aguardándoos yace en el polvo.




    Al pie de las murallas de Mathura, Upagupta, el discípulo de Buda, echado en el suelo,
    dormía profundamente, Ya estaban extinguidas todas las lámparas y cerradas todas las
    puertas de los hogares. Y el sucio cielo de agosto ocultaba el fulgor de todas las estrellas.
    De repente, Upagupta sintió sobre su pecho unos pies que, ágiles, hacían repicar sus
    ajorcas. Asustado, se incorporó, y a la luz de una lámpara contempló los ojos de una mujer
    que perdonaban.
    Era la bailarina, constelada de joyas, envuelta como por una nube, por su manto azul
    pálido y ebria de juventud.
    Hizo descender la lámpara y entonces contempló el rostro mozo de Upagupta y su austera
    belleza. Por lo que le dijo: 'Perdóname si te he despertado, hermoso. ¡Vamos! ¡Vente
    conmigo! Acompáñame a mi casa, que la tierra sucia no debe ser lecho para ti".
    Upagupta le repuso: "Sigue tu camino, mujer; que ya acudiré a ti cuando sea tiempo"
    En eso, el lobo de la noche enseñó sus dientes entre el fulgor de un relámpago. El trueno,
    desde un rincón del cielo, dejó escuchar su gruñido. Y la mujer, espantada, comenzó a
    temblar.





    Tantas eran las flores que, agobiados, quebrábanse los árboles del camino. Alegres flautas
    llegaban desde lejos, traídas por el cálido soplo primaveral. Ira la fiesta de las flores. Y el
    pueblo íntegro habíase volcado en los campos. Desde lo alto del cielo la luna llena contemplaba las sombras del pueblo silencioso.
    Upagupta marchaba por la solitaria calleja. En las ramas del mango, sobre su cabeza, los
    encelados cucos repetían su desesperada súplica. Transpuso las puertas de la ciudad. Llegó
    junto al torreón y se detuvo. Una mujer al pie del muro, perdíase en su sombra. Su cuerpo
    estaba llagado por la peste negra, y era evidente que la habían arrojado do la ciudad.
    Upagupta se sentó a su vera. Hízola apoyar la cabeza sobre su pecho y la humedeció con
    agua los labios. Después cubrió con bálsamo el amoratado pecho. "¿Quién eres ?", preguntó
    la mujer. Y Upagupta contestó
    "Llegó la hora en que había de visitarte, y aquí me tienes contigo".





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    Mensaje por Maria Lua Vie 24 Mayo 2024, 20:39



    Pida mía, este amor nuestro nada tiene de juego.
    ¡Por la noche, cuántas veces el huracán se ha echado sobre mi lámpara extinguiéndola con
    su soplo terrible!
    ¡Las veces que las negras dudas se agolparon sobre mi cabeza e impidieron que
    contemplara las estrellas de mi cielo!
    ¡Cuántas veces, el diluvio y las aguas rompieron su riberas arrasaron mis cosechas! ¡Y mi
    desesperación, en un lamento, desgarró entonces mi cielo desde el norte al sur!
    ¡Vida mía¡ El dolor golpea y lacera este amor nuestro. ¡Qué esperanza! No es ni apático ni
    es frío como la muerte...



    Por la grieta del muro penetra el tajo de luz.
    ¡Luz victoriosa! ¡Has atravesado el corazón de la noche!
    ¡Atraviesa, también, con tu espada refulgente, este mi laberinto de dudas y vanos anhelos!
    ¡Victoria! Acude, tú, Implacable, tú que tienes la más terrible de las blancuras.
    ¡Oh, luz! ¡Cómo redobla tu tambor marcial sobre el fuego! Tu roja antorcha se agita en lo
    alto y, en un esplendoroso concierto, da muerte a la muerte.



    Para ti mi canto de victoria, ¡hermano Fuego
    Eres la imagen fulgurante de la medrosa libertad. Paseas por el cielo tus brazos múltiples y
    deslizas tus dedos por las cuerdas tensas del arpa. ¡Cuán hermosa es, hermano Fuego, la
    música de tu danza!
    Cuando suene mi postrera hora y se abran a mi espíritu las puertas, serás tú quien
    convierta en cenizas esta traba de mis manos y mis pies. Mi cuerpo se confundirá contigo,
    Fuego. En tu frenético torbellino envolverás mi corazón. Y lo que tuvo de luciente ardor mi
    vida, estallando, en un último destello, se confundirá con tu llamarada redentora.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 28 Mayo 2024, 21:25


    Vaga esta noche por el mar el marino, y el mar está enloquecido.
    El mástil se lamenta, con el velamen inflado por el huracán. Envenenado de terror, el cielo
    ha sido devorado por las fauces de la noche. Las olas rompen sus cabezas contra los arrecifes
    de lo desconocido. Vaga el marino por el mar enloquecido...
    ¿Para qué ha ido al mar el marino? ¿Por qué espanta a la negra noche con la fúlgida
    blancura de su velamen? Ignoro dónde desembarcará; no sé si des- embarcará; si llegará otra
    vez al hogar silencioso, donde ella le aguarda, a la luz de la lámpara, sentada en tierra...
    ¿Qué busca el marino que arriesga su embarcación librándola a la tormenta y a las
    sombras? ¿Va cargada, acaso, de perlas y diamantes?



    ¡No, no! Sólo sé que el marino lleva una blanca rosa en la mano y que en sus labios
    florece una canción para aquella que lo aguarda, a la luz de la lámpara, sentada en tierra.
    En la choza que está a la vera del sendero vive ella. Tiene suelta al viento su cabellera; y la
    cabellera, revuelta, le oculta los ojos.
    En las resquebrajadas maderas de su puerta aúlla la tempestad. La luz de la lámpara alarga
    y encoge las sombras de los muros. Y ella, entre los bramidos del vendaval, oye que la
    llaman por su nombre desconocido.
    ¿Cuánto dura el viaje del marino por mar? ¿Cuánto tiempo pasará hasta que brille el alba y
    llame a la puerta de la choza de ellas Nadie lo sabrá. Tampoco redoblarán los alegres
    tambores. Pero la luz colmará la choza, y su suelo será bendito, y habrá alegría en los
    corazones.
    ¡Sí! Cuando pise la playa el marino, en silencio, se disiparán las dudas como sombras.


    Aferrado estoy a mi pobre cuerpo, que es como tabla viva entregada a la correntada de mis
    años terrenales. Una vez que fine la travesía, lo abandonaré. ¿Entonces? ¿Será la misma luz?
    ¿Habrá la misma oscuridad?
    La eterna libertad está en lo Ignoto? que es impío con sus amores y se complace en
    aplastar la perla muda dentro de su cárcel de sombras.
    ¡Corazón, corazón mío! No llores más, no pienses en los días que pasaron. ¡Regocíjate!
    otros días están por llegar. Pronto llegará tu hora, peregrino. ¡Es tiempo ya de que tomes por
    el nuevo sendero!
    Una vez más el velo caerá de su rostro y podrás contemplarlo con tus propios ojos...:









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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Mayo 2024, 18:37

    Sobre las sagradas reliquias de Buda, Nuestro Señor, erigió un blanco santuario el rey
    Bimbisar. Era todo de mármol y parecía una oración. Y al atardecer, todos los días, hasta él
    acudían las doncellas de la corte para depositar sus ofrendas.
    Después, muerto Bimbisar y convertido su hijo en rey, borró con sangre la religión y
    alimentó el fuego de los sacrificios con los libros sagrados.
    Iba cayendo la tarde otoñal la hora de la oración vespertina.
    La doncella de la reina, la pequeña Shrimati, devota de Buda, nuestro señor, se bañó en
    agua bendita, adornó con luces v flores frescas el altar, v luego, presentándose ante su señora,
    la miró silenciosamente con sus oscuros ojos,
    La reina, estremecida, le reprochó: "¿Acaso Ignoras, necia, que es voluntad del rey que
    todo aquel que adore a Buda sea condenado a muerte"?
    La pequeña Shrimati se inclinó ante la reina y acudió a Amita, la esposa del hijo del rey.
    Estaba ésta trenzando su larga cabellera negra, ante un espejo de oro bruñido que sostenía en
    Librodot La cosecha Rabindranath Tagore
    sus fallas, y se disponía a colocar en el nacimiento de la raya de su peinado el lunar rojo de la
    buena suerte.
    Cuando vio a la doncellita, la apartó con sus manos temblorosas y le reprochó:
    "¡Márchate! ¿Qué maleficio quieres traerme?"
    La princesa Shukla, junto a su ventana, a la luz del poniente, leía un romance. Cuando vio
    llegar a la doncellita con las sagradas ofrendas, dejando caer el libro, la llamó y susurró al
    oído: "¡Qué atrevidas eres l ¿Por qué provocas así a la muerte!"
    Shrimati, de puerta en puerta, continuó llamando: "¡Acudid, acudid, mujeres de la casa del
    rey, que ha llegado la hora de la oración de Buda, Nuestro Señor!"
    Pero, unas le cerraron las puertas y otras la insultaron soezmente.
    Ya casi no había luz en lo alto de la torre del palacio. Las sombras se guarecían en las
    sombras de las calles. No hubo más movimiento en las calles de la ciudad. El gong del
    templo de Siva comenzó a llamar para las oraciones vespertinas. Y en el límpido lago del
    atardecer de aquella noche otoñal, comenzaron a palpitar las luciérnagas de las estrellas.
    Los guardianes del parque del palacio vieron entonces, con sobresalto, que una hilera de
    lámparas ardía en el santuario de Buda. Y, desenvainando las espadas, acudieron, gritando:
    "¿Quién eres, desventurado, que acudes en busca de la muerte?"
    "Soy Shrimati", respondió una suave voz: " Soy la esclava de Buda, Nuestro Señor",
    La sangre de su ardiente corazón tiñó de grana el mármol frío y blanco. Y con la última
    luciérnaga del cielo se extinguió la postrera lámpara del suntuario.




    Por última vez este día que nos separa, nos saluda a los dos. La noche arroja su pesado
    velo y oculta la única lámpara que arde en mi alcoba.
    Llega tu negra esclava y tiende el tapiz nupcial. Y tú, sola conmigo, hasta que muere la
    noche, en silencio, te sien-tas a mi lad







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    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Jun 2024, 18:57

    La pesadumbre me ha servido de lecho, y los ojos parece que se me cayeran. Tengo el
    corazón de plomo, sin fuerzas aún para afrontar la atropella- da alegría matinal.
    ¡Echa un velo sobre esta luz demasiado violenta y desnuda! ¡Aparta de mí tan crudo
    resplandor y esta vida que marea! Para que sólo me ampare la suave sombra de tu manto y
    preserve mi dolor de las arremetidas del mundo.


    ¡No podré retribuirlo a ella cuanto ¡no dio! Su noche tiene ya mañana, y en tus brazos tú te
    la llevas. ¡Toma, pues, estos presentes y este agradecimiento que eran para ella!
    ¡Perdón por todo cuanto pudo dañarla y ofenderla en mí 1 Toma y convierte en tus
    esclavas estas flores de mi amor, que no llegaron a florecer cuando ella aguardaba que
    florecieran.


    En un cofrecito de ella, cuidadosamente conservadas, he encontrado unas cartas mías,
    juguetes de su recuerdo. Su corazón 'receloso las substrajo al atropellado curso de los días, y
    se dijo: "¡Estas sólo son para mí!"
    ¡Ah! Nadie las reclama ya. Nadie las cambia por su amor. Empero... ¡aquí están todavía l
    ¡Pero me consuela el saber que hay también amor en este mundo, un amor que la libre a ella
    del olvido, tal cual su amor salvó estas cartas con amoroso afán!

    Lo mismo que cuando vivías, mujer amada, pon orden y belleza en mi vida desamparada.
    Borra de mí las sombras polvorientas de las horas; colma mis vacías ti, najas; repara lo que
    está roto y abandonado.
    Y una vez que todo esté como antes abre la puerta del santuario hogareño, enciende un
    cirio, y, en silencio, tornemos a encontrarnos ante Dios.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 08:05


    ¡Maestro mío! ¡Qué dolor al afinarse los recuerdos!
    Comienza de una vez tu melodía para que olvide mi dolor. ¡Permite revivir, en toda su
    hermosura, el pensamiento de aquellos despiadados días!
    La noche, ya declinante, ha hecho alto ante mi morada. Que, cantando, se despida ante mí.
    Vuelca tu corazón en las cuerdas de mi vida. ¡Maestro mío! Mézclalas con melodías
    arrebatadas a las estrellas.


    He visto toda la inmensidad de tu creación en un relámpago. Tu creación entre millares de
    ruinas de un mundo, a otro.
    El llanto de la indignidad llega a mis ojos cuando contemplo las horas fugaces entre mis
    manos. Mas, cuando las veo entre las tuyas, reconozco que mi existencia es harto preciosa
    para desperdiciarla en las sombras.



    Llegará un día el, que el sol, poniéndose, me dé su postrer adiós.
    Empero, indiferentes, los pastores harán resonar sus flautas bajo los árboles y las majadas
    pacerán en las barrancas del río. Y mis días serán ya oscuridad,
    Solo pido que, antes de marcharme, la tierra me diga por qué me llama a su seno; por qué las
    estrellas me hablaron de silencio; por qué la luz besó mi frente haciendo florecer mis
    pensamientos.
    ¡Ah! Que, antes de marcharme, pueda retardar el final de mi última canción, hasta terminarla;
    que mi lámpara tenga un postrer destello para contemplar tu rostro; que esté concluida ti
    guirnalda para coronarte


    ¡Qué clase de música es ésta que al mundo mece?
    Si la escuchamos en la cumbre de la vida, nos regocija; si se hunde en las sombras, nos
    sobrecoge de espanto.
    Mas, iguales, van y vienen, luz y sombra, con la música inextinguible.
    Cuando agarras, en tu puño cerrado, tu tesoro, te gritamos: "¡Ladrón !" Abre tu mano,
    ciérrala, 1o uno o lo otro, a tu agrado, que lo mismo son pérdida o ganancia.
    Juega contigo mismo, y a la vez, gana y pierde.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 21:28


    Con mis ojos, con mis labios, con todo mi ser he besado al mundo. Lo he atesorado
    celosamente en mi corazón. Con mis pensamientos, lo he colmado noche y día. Hasta que el
    mundo y mi vida, fundiéndose, han sido una misma cosa. De manera que, así como amo la
    luz del cielo que está fundida con mi corazón, también amo la vida.
    Si el abandonar este mundo es tanta realidad como el amarlo, también tendrá un sentido
    separarse de la vida cual lo tiene el unirse a ella. Y si la muerte engañara este amor, el veneno
    del engaño lo secaría todo y hasta las estrellas se volverían negras.




    La nube, me dijo: "Me marcho". La noche, anunció: "Me arrojaré en la hoguera de la aurora".
    El dolor, me previno: "Yo, cual la huella de tus plantas, permaneceré en silencio ".
    "Yo me muero llena", dijo la vida. La tierra: "Mis luces se reflejan en cada uno de tus
    pensamientos".
    El amor: "Pasan los días, pero yo te aguardo". La muerte: "Yo voy remando, en tu bote, por
    el mar"



    El poeta Tulsidas, pensativo y solitario, vagaba por la triste ribera del Ganges donde se
    incineran los muertos, cuando encontró una mujer, vestida alegremente, como para una boda,
    sentada a los pies del cadáver de su esposo.
    Al verle llegar, se incorporó v, saludándole, le rogó: "Maestro, dame tu bendición, que quiero
    marcharme al cielo con mi marido".
    El poeta le repuso: "Rija mía, ¿qué risa tienes? ¿Acaso esta tierra no es también de aquel que
    hizo el cielo?"
    -El cielo no me importa", alegó ella; lo que quiero es mí marido". Entonces Tulsidas,
    sonriente, le ordenó: "Vete a tu casa, mujer; que antes de terminar este mes, ya lo
    encontrarás". Y, esperanzada, la viuda retornó al hogar.
    Todos los días, Tulsidas iba a verla hablando a la mujer de cosas bellas, colmó el corazón de
    divino amor. De manera que, una vez que transcurrió el ,es, al preguntarle los vecinos si
    había encontrado marido, ella respondía, sonriendo: "Sí ".
    Entonces quisieron conocerlo, e, impacientes, preguntáronle: "¿Dónde está?”.
    "Aquí, en mi corazón", fue la respuesta de ella.”








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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jun 2024, 18:26


    Sólo viniste por un instante y sentí en tu contacto el misterio de la mujer que palpita en el
    corazón del universo; aquella que restituye constantemente a Dios su raudal de dulzura; la
    siempre eterna y lozana belleza juvenil que brinca en los arroyos borboteantes, la que canta a
    la luz de la alborada, la que vuelca oleadas sobre la sedienta tierra; esa misma en la cual el
    Eterno so divide en dos: en la alegría incontenible, y en el dolor que el amor derrama.
    Librodot La cosecha Rabindranath Tagore
    La senté en el carro triunfal para pasearla por la tierra- Millares de corazones, rendidos, se
    postraron a su paso. Las aclamaciones colmaron los cielos... El orgullo lució un instante en
    sus ojos; pero lo borraron las lágrimas. Y con pena me dijo: "En la victoria tampoco está mi
    regocijo".
    Entonces, la interrogué: "¡Qué quieres ?" Su respuesta fue: "Aguardo a uno cuyo nombre
    ignoro". Después calló.
    Y transcurren los días y no se escucha sino sus doloridas preguntas: ¿Cuándo vendrá el
    desconocido amado? ¿Cuándo lo conoceré? ¿Cuándo quedará


    Tuya es la luz que surge de las tinieblas.
    Tuyo es el bien que mana del corazón hendido en la lucha.
    Tuyo es el hogar que abre al mundo sus puertas.
    Tuyo el amor que impulsa a la batalla. Tuyo es el don que -e convierte en ganancia cuando
    todo es pérdida.
    Tuya la vida que nace en las cavernas de la muerte.
    ¡Y tuyo es el cielo que yace en el lodo de cada día, y en el que estás para mi y para todos!



    Cuando el camino me fatiga y me tortura la sed del día ardiente; cuando entristecen mi vida
    los aspecto del crepúsculo. Amado mío, no te suplico que me hables, sino que sélo me toques
    con tu mano.
    Los tesoros que no te di agobian aún más mi corazón. Saca de la noche tu mano, déjame
    tenerla entre las mías, colmarla y guardarla. ¡Deja que la simia en el vacío cada vez más
    grande de mi corazón!














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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 33 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 14:35

    En el capullo, el perfume suspira: "¡Ay! Huye la primavera y yo estoy aún encerrada entre
    estas hojas.
    “Aguarda, perfume, aguarda! Estallará tú cárcel, será flor tu capullo; y, muerto en lo mejor de
    tu vida, seguirás viviendo la eterna primavera".
    Ahogándose, dentro del capullo, el perfume suspira: "¡Ay! ¡Pasan las horas y ya no sé lo que
    anhelo ni, dónde iré!"
    "¡Aguarda, sutil perfume! La brisa primaveral ya te ha escuchado... Antes de que muera el
    día, conocerás tu deseo".
    Desesperado, clama el perfume contra su incierto porvenir: "¡Ay! ¿Quién me ha dado esta
    vida sin motivo? ¿Quién me dirá lo qué seré?'



    "Aguarda, desdichado perfume... Ya llega la aurora. Tu vida se confundirá con la vida toda, y
    has de conocer, al fin para qué has nacido.
    Es una niña, señor... Corretea y juega por tu palacio, y, en su inocencia, creo que también tú
    eres un juguete. No so cuida en despeinarse ni que sus vestidos queden sucios.
    Si le hablas, duérmese sin contestar y pierde las flores que le regalas por la mañana. Al
    estallar la tormenta, luego, de cubrirse el cielo de negros nubarrones, abandona sus muñecas
    y acude a ti, temblorosa, aferrándose de tus vestidos.
    No te tiene confianza. Empero, tú la miras sonriendo mientras juega, y sabes, que la criatura
    de hoy será un día tu prometida.
    Será entonces cuando su juego se liará menos bullicioso, tornándose más profundo hasta
    convertirse en amor.




    «¡Señor Sol! ¡Únicamente el cielo puede ser el reflejo en que tú te reflejas!". Tal suspiró la
    gota de rocío. "Siempre sueño contigo. Mas, ¿qué puedo esperar? i Soy tan pequeña para contenerte en mi ! ".
    Luego echó a llorar, desconsolada.
    Y el Sol le contestó: "Verdad es que yo colmo el cielo infinito. Pero, también lo es que
    puedes contenerme, íntegro, dentro de tu pequeñez, gotita de rocío, Me convertiré en una
    chispa para llenarte. Y tu diminuta existencia se convertirá en un mundo de sonrisas".



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Jun 2024, 08:28




    No quiero más amor de ese que es incapaz de contenerse y como el vino espumoso desborda
    de su vaso, volcándose y perdiéndose sin objeto.
    Que tu amor sea puro y fresco como la lluvia mañanera, que es bendición para la tierra
    sedienta y hace desbordar, las tinajas del hogar.
    Que tu amor penetre hasta el fondo, calándola, a la vida. Que se derrame cual invisible savia,
    prolongándose por las ramas del árbol de la vida, haciendo brotar las flores y los frutos.
    ¡Dame, dame de, ese amor tranquilo y fuerte, que penetra en el corazón y lo, satura de paz.



    El sol se había ocultado en la maraña de la selva, por encuna del río. Los niños de la ermita
    estaban de regreso con los rebaños, y, alrededor del hogar, escuchaban a Gautama, el
    maestro. En eso, llegó un pequeño desconocido, cargando una brazada de flores y frutos, y le
    saludó, haciendo una profunda reverencia a la vez que, con voz alada, decía: "Maestro
    Gautama, vengo para que me guíes por el sendero de la ver- dad. Mi nombre. Mi nombre es
    Satiakama ".
    "¡Bendita seas!", dijo Gautama, y, luego le preguntó: "¿De qué casta eres, hijo mío? Bien
    sabes que únicamente un bramín puede aspirar a la sabiduría suprema... ".
    "Lo ignoro, maestro... Pero he de preguntarlo a mi madre".

    Satiakama se despidió, y cruzando el río por el vado, regresó a la choza materna que se
    hallaba más allá de la aldea dormida, en la extremidad de un arenal.
    La madre lo aguardaba en pie, y su silueta se recortaba en sombra ante la puerta de la
    habitación débilmente iluminada.
    Cuando llegó, lo estrechó contra su cuerpo, y, besándole en la frente, le preguntó qué le había
    dicho el Maestro Gautama.
    El niño preguntó: "¿Qué nombre tiene mi padre?... Porque el Gautama dice que sólo un
    bramín tiene derecho a la suprema sabiduría".
    Bajando humildemente los párpado con dulzura, la madre repuso: "Cuando joven, hijo mío,
    yo era muy pobre y tus muchos amos. Únicamente puedo decir te que llegaste al mundo en
    los brazo de Jabala, tu madre, que no tuvo marido..."

    Los rayos del sol matinal ardían y en la copa de las árboles de la ermita Los niños, recién
    salidos de la ablución, de la mañana, tenían mojadas las revueltas cabelleras. Y, bajo un árbol
    frondoso, estaban sentados alrededor, del Maestro.
    Al llegar, Satiakama hízole una pro funda reverencia, y, silencioso, permaneció en pie.
    "¿Sabes a qué casta perteneces?" le preguntó el Maestro.
    Satiakama respondió: '" Señor, lo ignoro. Mi madre me ha dicho: "Yo era pobre y tuve
    muchos amos... Tú llegas te al mundo en los brazos de Jabala, tu madre, que no tuvo
    marido"...
    Fue entonces, cuando, bajo la ramazón el árbol, se escuchó un rumor iracundo como de
    abejas hostigadas en la colme. a. Eran los estudiantes que, entre dientes, censuraban la osadía
    del niño sin madre,
    Mas Gautama, el Maestro, incorporándose, tomó al niño y lo estrechó contra su pecho, a la
    vez que le decía: "Satiakama, hijo mío, tú eres el mejor de los bramines, puesto que has
    recibido la mejor de las herencias, la de la verdad.








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    Mensaje por Maria Lua Dom 09 Jun 2024, 19:25


    ¿Existirá en esta ciudad un hogar cuyas puertas, en esta .mañana, se hayan abierto para
    siempre dando entrada al sol de la aurora portador del mensaje de la luz?
    Flores recién abiertas en los jardines y en los prados, ¿habrá algún corazón que, en esta
    mañana, haya, recibido de vosotras el don llegado de la eternidad?



    Escucha, corazón, la flauta de mi amigo. En ella está la música del aroma de las flores
    silvestres, de las hojas relucientes, del agua cristalina, de los rincones umbríos donde zumban
    las abejas laboriosas.
    Esta flauta le arrebata de los labios su sonrisa y la vuelca sobre mi vida.



    En la otra ribera del río de mis canciones. ¡Siempre estás solo! Mis melodías sólo alcanzan a
    las plantas de tus pies. No sé cómo alcanzarlos... ¡Sólo desde lejos me está permitido jugar
    contigo!
    La melancolía de la distancia dilúyese en las melodías de mi flauta. ¿Cuándo llegará tu barca
    hasta mi orilla? ¿Cuándo tomarás mis melodías entre tus manos?





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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 18:03




    Repentinamente, el vientecillo de la madrugada abrió aquella ventana de mi corazón que mira
    hacia el tuyo. Entonces vi, maravillado, que el nombre que tú me das estaba escrito con flores
    p hojas abrileñas, Y, en silencio, continué sentado.
    El viento arrebató la cortina que se paraba mis canciones de las tuyas. De pronto vi que la luz
    matinal resplandecía en mis canciones no cantadas. Y pensando que las aprendería a tus pies,
    seguí sentado, en silencio.




    Tú estabas en medio de mi corazón. Vivías de mis amores, de mis esperanzas. Hasta el fin te
    ocultaste, y, por eso, mi pobre corazón, ignorante, no podía hallarte.
    Eres la alegría más profunda de mi corazón. Embriagado por los juegos, yo corría sin
    percatarme de ella. Me cantabas las delicias de la vida... ¡Y yo me olvidaba de cantarte a ti!





    Al encender tu lámpara en el cielo, te quedas en la sombra y me iluminas a mí.
    Cuando enciendo la lámpara del amor en tu corazón, para ti es la luz, para mí la sombra.




    ¡Olas! ¡Olas invadiendo el cielo! ¡Olas! que avanzáis relucientes de vida! ¡Olas
    arremolinadas de gozo! ¡Olas que os precipitáis sin cesar una en pos de la oca!
    En vosotras, olas, reflejándose, se mecer, las estrellas. De las profundidades arrancáis
    pensamientos de múltiples colores y los arrojáis, desparramándolos sobre las playas de la
    vida. Vuestro ritmo, vida y muerte, llega y se marcha, sube y baja. Y hacia vosotras, olas, la
    gaviota de mi corazón tiende las alas alborozada





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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 10:11


    El mundo hecho alegría acudió hacia mí para formar mi cuerpo.
    Me besaron las estrellas, me besaron tanto hasta que desperté. Las flores de los fugitivos
    estíos aspiraron perfume en mi boca. Los vientos y los mares cantaron en mis ademanes.
    Nubes y frondas, fluyendo en apasionadas mareas de colores, penetraron en mi vida. Y la
    música universal acariciándome terminó por darme forma.
    Mi cuerpo es mi amor p ha dado luz a su lámpara en mi hogar.




    Con sus frondas, con sus flores, ha penetrado en mi cuerpo la primavera. Durante toda la
    mañana, las abejas han zumbado alrededor mío. Y los vientos ociosos juegan incesantes con
    mis sombras.
    Del corazón de mi corazón mana una dulce fuente. La dicha humedece mis ojos cual rocío de
    la mañana. Y, como la cuerda del laúd, vibra la vida en todo mi ser.
    Dime, amor de mis días sin fin, vagabundo solitario de las costas de la vida, ¿ acaso, no
    revolotean en torno de ti las multicolores mariposillas de mis sueño? Este eco de mis
    profundas cavernas, ¿no es, también, el de tus canciones?
    ¿Quién, si no tú, escuchará este manojo de las horas que palpita en tus venas ? ¿Y este bailar
    de alegres pies en mi corazón? ¿Y este palpitar de vida inquieta en mi cuerpo rejuvenecido?



    Rotas están mis ligaduras, pagadas mis deudas, abiertas de par en par mis puertas,... ¡Al fin!. .
    . ¡Ante mí se abren todos los camino!
    En cambio, arrinconados, ellos siguen con el tejido del pálido lienzo de sus horas. O vuelven
    a sentarse en el polvo para contar sus monedas. Y me imploran para que no me marche.
    Mas, ya está forjada mi espada, yo visto mi armadura, ya está impaciente mi corcel. ¡Y
    ganaré mi reino!



    Desnudo y desconocido, Señor, llegué a tu tierra sin aliento. Hoy mi voz es alegría. Y tú,
    Señor, haciéndote a un lado, como si fuera poco, para colmo de mi dicha, me haces un sitio.
    Hasta cuando fe ofrendo mis canciones recelo que los hombres llegarán hasta mí y me
    adorarán por ellas. ¡Cuánto te place, Señor, saber que estoy loco de amor por este mundo
    adonde me has traído!




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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 19:29

    Tímidamente, antes me inclinaba ante la sombra dé lo seguro. Ahora, cuando la marea de la
    alegría me levanta sobre sus crestas, mi corazón se agarra a las rocas ásperas del dolor.
    Antes, resignado y solitario, me arrinconaba en la parte más sombría de mi casa, porque la
    consideraba indigna de albergar a cualquiera que llegaba. Ahora, abiertas sus puertas de par
    en par por la Alegría impetuosa, reconozco que en mi hogar hay sitio para Ti y para todos
    cuantos llegan.
    Antaño, receloso, remilgado, andaba en puntillas. Hoy, luego que el torbellino de la alegría
    me echó por tierra, río a carcajadas, y a tus pies, como un niño, me revuelco en el polvo.





    El mundo, íntegro, por siempre, es para ti. Pero, como tú, Señor, nada necesitas, no le tomas
    gusto a tus riquezas. ¡Es como si no las tuvieras!
    Por eso, día a día, me vas dando cuanto posees; por eco, día a día conquistas tu reino dentro
    de mí.
    Día tras día compras a mi corazón la Aurora; y de tal modo ves tu amor esculpido en la
    estatua de mi vida.



    Un día entregaste tus canciones a los pájaros y ellos te las devolvieron convertidas en
    cánticos. A mí sólo me diste voz y, como me pidieras más, yo te canté.
    Hiciste leves los vientos y tus vientos son ligeros en servirte. A mí me hiciste pesado de
    manos y yo mimo para servirte la impalpable libertad, tuve que aligerarlas.
    Llenaste tu tierra con chispazos luminosos y quedaste en ellas. A mí me quedó sólo el polvo
    y la nada entre, las manos para forjar tu cielo.
    A. todos les das; a mí, me pides. Dé esta manera, el sol y la lluvia han madurado mi
    existencia solitaria. Recojo más





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    Mensaje por Maria Lua Miér 12 Jun 2024, 20:16

    No quiero estar libre de peligros; sólo quiero valor para afrontarlos.
    No quiero que concluyas mis dolores; sino que mi corazón sepa sobrellevarlos.
    No busco camaradas para el campo de batalla; quiero sólo mis fuerzas para luchar.
    No anhelo, temeroso, ser salvado; quiero, sí, mi libertad conquistada con paciencia.
    ¡No seré tan cobarde, Señor, como para querer el triunfo gracias a tu misericordia! ¡Quiero tu
    mano apretada en mi fracaso!




    Vivías solitario, y no te conocías. Nadie te llamaba. Jamás el viento, de una a otra orilla, te
    llevaba su mensaje.
    Yo llegué, despertaste, y los cielos florecieron en luz. Me obligaste a abrir en millares de
    flores; me meciste en las cunas de infinitas formas; me ocultaste en la muerte y me recobraste
    en la vida.
    Yo llegué. Tu corazón se dilató. Conociste la alegría y el dolor. Me tocaste, y vibraste hasta
    enamorarte de mí.
    Mas la vergüenza nubla mis ojos y mi rostro está velado. Mi pecho palpita de temor y lloro al
    no poderte ver.
    Empero, bien conozco la sed de tu corazón por verme; tu sed infinita que llama cada aurora, a
    mi puerta, desesperadamente.



    En tu eterno desvelo, yo sé que escuchas mis pasos cuando llegan. Y tu regocijo se sume en
    el alba y, por fin, estalla en una floración de luz.
    Cuanto más me aproximo a ti más intenso es el hervor de las olas del mar.
    Tu mundo es una floración de luz que se derrama, colmándote las manos. Mas tu cielo, oculto
    está en mi corazón, y, sólo muy tímidamente va abriendo sus capullos de amor






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    Mensaje por Maria Lua Jue 13 Jun 2024, 20:49


    Tengo la sensación de que todas las estrellas brillan en mí. Como si un dique se hubiera roto,
    irrumpe en mí la vida. Las flores ábrense en mi cuerpo: Revienta en mi corazón y humea
    como incienso, la juventud del mar y de la tierra. Y el aliento de las cosas todas hace sonar
    las maravillosas flautas de mis pensamientos.



    El mundo se duerme y llego a tu puerta. Están mudas las estrellas y tengo miedo de cantar,
    Vigilante permanezco en mi ventana en la noche, esperando el paso de tu sombra. Y entonces mi corazón queda colmado.
    Al amanecer salgo al camino y mi pongo a cantar. Me escucha el aire, las flores me contestan
    y los caminantes se detienen, mirándome a la cara, como si los hubiera llamado por sus
    nombres.



    Oblíganme a esperar ante tu puerta siempre tus deseos. Permíteme vagar; por tu reino atento a
    tu llamada. No permitas que me hunda en el seno de la languidez ni que mi vida derrochadora
    se desgaste y se convierta en harapos.
    ¡No permitas que de mí se apodere la duda, ni que enturbie mi vida el polvo de la distracción!
    ¡No dejes que me disperse por los caminos acicateado por los locos afanes! ¡Ni que mi
    corazón agobien implacables yugos! ¡Haz, Señor, que mi cabeza se levante con el valor y, el
    orgullo de servirte!





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 14 Jun 2024, 01:17

    La verdadera amistad es como la fosforescencia, resplandece mejor cuando todo se ha oscurecido.

    ÚNICO COMENTARIO : ECUANIMIDAD. Que debe ser recíproca para que no se rompan, ni la amistad ni, más vulgarmente, la baraja.


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 33 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Jun 2024, 18:48

    Gracias, Pascual.

    Mira que hermoso:


    LOS MARINEROS


    Se escuchan, a lo lejos, las voces tumultuosas de la muerte; entre oleadas de fuego y
    emponzoñadas nubes, las órdenes e imprecaciones del capitán al timonel para que enfile la
    nave hacia la grilla innominada.
    Y es que han pasado ya los días de estancamiento en el fangoso puerto, donde la misma
    mercancía envejecida y, manida, se compra y se vende sin cesar; donde, vacías de pesar,
    pasan, a la deriva, las cosas que fueron.
    Despiertan, asustados, los marineros e inquieren: "Compañeros; ¿qué hora es? ¿Ha llegado ya
    la Aurora?" Mientras, las nubes van ocultando las estrellas y nadie, todavía, puede vislumbrar
    la llamada del día.

    Las camas quedan varias. Corren con los remos al hombro. En el hogar, de: pie, ante la
    puerta, queda una mujer con el lamento de la despedida quebrado en la garganta y la mirada
    perdida en el, cielo. Y se escucha, aun en la oscuridad, la voz del Capitán, ordenando
    "¡Vamos, vamos, marineros! Que ya se han concluído las jornadas de puerta".
    Se han desbordado de sus cauces los males del mundo. Pero, vosotros, marineros, volved a
    vuestros puestos. Lleváis la bendición del dolor en vuestras almas. No es de nadie la culpa,
    hermanos. Humillad vuestras frentes, pues el pecado es de todos, vuestro y nuestro.

    Desde hace siglos, el corazón de Dios venía consumiéndose por la cobardía do los débiles, y
    la arrogancia de los pode- rosos, y la avaricia de los ricos, y el rencor de los ofendidos, y el
    orgullo de las razas, y los insultos al hombre. Y bondad divina.
    ¡Que la tormenta parta su corazón en mil pedazos, cual vaina de maduro fruto, y se desgrane
    en interminables truenos. Cese, por fin, la voz de los condenados lo mismo que nuestras
    alabanzas. Y, serenamente, con la oración nueva en vuestras frentes, navegad hasta la playa
    que no tiene nombre, marineros...

    Como nubes, por encima del mundo, ]burlándose de nosotros, pasajeros con carcajadas de
    relámpago, van el pecado, la muerte, el mal, que hemos padecido y soportado cada día. Hasta
    que, da pronto se paran trocándose en prodigio.
    Acudid hombres y exclamad: "No fememos tu poder, monstruo, pues caria día te hemos
    arrebatado nuestra vida disputándotela, hasta morir con la convicción de que la verdad está en
    la Paz, en el Sien y en la Eternidad.

    Si la Inmortalidad no reside en el corazón de la muerte, ni florece en la alegre sabiduría, ni
    rompe la cárcel del dolor; si el pecado no sucumbe a su propia revelación, si el orgullo no lo
    aplasta la plúmbea carga de los hombres, Ido dónde procede la esperanza que acicatea a estos
    hombres, arrojándolos de sus hogares como estrellas quo, al amanecer, se precipitaran en el
    vacío de luz?
    El llanto de las madres, la sangre de los mártires, ¿se perderán, estériles, en el polvo de la
    tierra? ¿no servirán de nada, para llegar al cielo? Y, una vez que el hombre ha transpuesto los
    límites de la vida, ¿no debe. acaso, aparecérsele lo Infinito


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 15 Jun 2024, 17:12

    EL CANTO DE LOS VENCIDOS

    Mi Señor me ha ordenado que, mientras esté yo al borde del camino, entone la canción de la
    derrota, la amada, predilecta suya.
    Ella ha cubierto su rostro con el oscuro velo; pero, sobre su pecho, deja brillar su joya. Es la
    eterna abandonada durante el día; pero, en la noche, Dios la aguarda con sus lámparas
    encendidas y sus flores húmedas de rocío.
    Permanece en silencio, con las pupilas dormidas. Abandonó su hogar y do él trae el viento su
    lamento. Mas las estrellas le cantan la melodía del eterno amor y su rostro deja ver la huella
    de la vergüenza y el dolor.
    Se ha abierto la puerta de la alcoba Solitaria. Alguien ha llamado... Y el corazón palpita
    apresuradamente, sobrecogido porque ha llegado la hora de la esterada visita.

    ACCION DE GRACIAS



    Denle las gracias con regocijo, Señor, aquellos que vagan por los caminos del orgullo,
    aplastando la humildad de la vida con sus sandalias. ensangrentando con sus huellas el verde
    suave y tierno de la tierra... ¡Ha llegado el día!
    Yo en cambio te las doy porque he permanecido con los humildes que sufren el peso del
    poderío y ocultan sus rostros y sofocan sus sollozos en las tinieblas. Porque cada latido de
    nuestro dolor ha repercutido en la secreta profundidad nocturna, y cada insulto y cada ofensa
    se ha perdido en la inmensidad sin eco de tu silencio. ¡El día de mañana es nuestro!
    ¡Levántale, sol! Ilumina los corazo res ensangrentados que, como corolas se han abierto esta
    mañana sobre las cenizas que dejó el orgullo luego del festín alumbrado por las extinguidas
    antorchas.




    Solo, entre las sombras silenciosas de mis pensamientos, pronunciaré tu nombre... Lo diré sin
    palabras, locamente, como niño que mil veces clama por En madre, satisfecho con sólo poder
    exclamar: ¡Madre!



    F I N


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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Jun 2024, 14:35

    El oficio de autor


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Me dices que papá escribe muchos libros, pero no entiendo nada de lo que escribe.

    Se pasó toda la noche leyendo para ti, ¿pero has podido descubrir realmente el significado de todo aquello? ¡Tú sí, madre; tú sí que sabes contar bonitas historias! No entiendo por qué papá no puede escribir cuentos como los tuyos.

    ¿Es que su madre nunca le contó historias de gigantes, hadas y princesas? ¿O tal vez las ha olvidado?

    A menudo se retrasa para ir a su baño, y tienes que llamarlo cien veces.

    Tú lo esperas, le conservas los platos calientes, pero él sigue escribiendo y lo olvida todo.

    Papá sólo sabe jugar a escribir libros.

    Si alguna vez me voy a jugar en el cuarto de papá, vienes en seguida a buscarme y dices que soy malo.

    Si hago un poco de ruido, me riñes: ‘¿No ves que papá está trabajando?’ ¿Por qué le gustará tanto escribir, escribir siempre?

    Cuando cojo la pluma o el lápiz de papá y escribo en su cuaderno a b c d e f g h i exactamente como él, ¿por qué te enfadas conmigo, madre? Pero nunca protestas cuando es papá quien escribe.

    Ni te importa que papá malgaste tanto papel.

    Pero si yo cojo una sola hoja para hacerme un barco, me gritas en seguida: ‘¡Hijo mío, qué pesado eres!’ ¿Por qué no riñes a papá, que estropea hojas y más hojas, llenándolas de letras negras por los dos lados?







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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Jun 2024, 10:02

    Mi canción


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Como los brazos conmovidos del amor, hijo mío, la música de mi canción te envolverá.

    Mi canto besará tu frente como una bendición.

    Cuando estés solo, vendrá a tu lado y, dulcemente, repetirá su música en tu oído. Cuando estés entre la multitud, te mantendrá aislado en tu soledad.

    Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu corazón hasta las fronteras de lo desconocido.

    Será como la estrella fiel que brilla en lo alto, cuando la noche esconda tu camino.

    Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu mirada hasta el secreto corazón de las cosas.

    Y cuando mi voz enmudezca con la muerte, seguirás oyendo mi canción en tu corazón rebosante de vida.





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    Mensaje por Maria Lua Jue 20 Jun 2024, 09:51

    Nubes y olas


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Madre, los que viven allá arriba, en las nubes, me llaman:

    -Nosotros jugamos desde que despertamos hasta el anochecer -dicen-. Jugamos con el alba de oro y con la luna de plata.

    Yo les pregunto:

    -Pero ¿cómo subiré hasta ustedes?

    Y me contestan:

    -Ven hasta el borde de la tierra, levanta entonces las manos al cielo y te subiremos con las nubes.

    Pero yo les digo:

    -Mi madre me espera en casa, ¿cómo podría dejarla para venir?

    Entonces sonríen y se van flotando.

    Pero conozco un juego más bonito que ése.

    Yo seré la nube y tú la luna.

    Yo cubriré tu rostro con mis dos manos y el techo de nuestra casa será el cielo azul.

    Los que viven en las olas me llaman:

    -Nosotros cantamos desde el alba al crepúsculo; avanzamos siempre, siempre, sin saber por dónde pasamos.

    Yo les pregunto:

    -Pero, ¿cómo me uniré a ustedes?

    -Ven -dicen- ven hasta la orilla de la playa, cierra los ojos y serás arrebatado por las olas.

    Yo respondo:

    -Pero cuando llega la noche mi madre me quiere a su lado; ¿cómo podría dejarla para venir?

    Entonces sonríen, y se van bailando.

    ¡Pero yo conozco un juego más divertido que ése! Yo seré las olas y tú una playa lejana.

    Yo rodaré, rodaré, y como una ola que se rompe, mi risa rodeará tus rodillas.

    Y nadie sabrá, en todo el mundo, dónde estamos tú o yo.


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