Rabindranath Tagore (1861-1941)

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Nada te pedí; ni siquiera te dije mi nombre al oído. Y cuando te despediste, me
quedé silenciosa.
Yo estaba sola junto al pozo, donde caía la sombra oblicua del árbol. Las mujeres se
volvían a sus casas con sus cántaros morenos de barro rebosantes, y me gritaron: «¡Vente,
que va a ser mediodía!» Pero yo me retardaba lánguidamente, perdida en vanos
pensamientos.
No oí tus pasos cuando venías. Cuando me miraste, tenías tristes los ojos; y con qué
fatigada voz me dijiste bajo: «¡Ay, qué sed tiene el pobre caminante!» Desperté
sobresaltada de mis ensueños, y eché agua de mi cántaro en tus palmas juntas… Las hojas
se rozaban sobre nuestras cabezas, el cuco cantaba desde la sombra invisible, y de la
revuelta del camino venía el perfume de las flores del babla.
Cuando me preguntaste mi nombre, ¡me dio una vergüenza! Verdaderamente, ¿qué
había yo hecho para merecer tu recuerdo? Pero el recordar que yo pudiera quitarte tu sed
con mi agua se me ha quedado cojido al corazón, y lo envolverá para siempre de su
dulzura.
Ya pasó la mañana, el pájaro canta monótono, las hojas del nima murmuran más
arriba. Y yo, sentada, pienso, pienso…




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¡Que todas las alegrías se unan en mi última canción: la alegría que hace
desbordarse a la tierra en el esceso desenfrenado de la yerba; la alegría que echa a bailar
vida y muerte, hermanas jemelas, por el vasto mundo; la alegría que la tempestad barre
adentro, despertando y sacudiéndolo todo con su carcajada; la alegría que se sienta, en paz
con sus lágrimas, en el abierto loto rojo del dolor; la alegría que tira cuanto tiene; la alegría
que lo ignora todo!




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¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que pasa, volando, por los ojos del niño? Sí.
Dicen que mora en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta vagamente
alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el
sueño a besar los ojos del niño.
¿Sabe alguien de dónde viene la sonrisa que revuela por los labios del niño
dormido? Sí. Cuentan que, en el ensueño de una mañana de otoño, fresca de rocío, el pálido
rayo primero de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo la sonrisa que
vaga en los labios del niño dormido.
¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que
florece en las carnecitas del niño? Sí. Cuando la madre era joven, empapaba su corazón de
un tierno y misterioso silencio de amor, la dulce y suave frescura que ha florecido en las
carnecitas del niño.



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63


Tú me has traído amigos que no me conocían. Tú me has hecho sitio en casas que
me eran estrañas. Tú me has acercado lo distante y me has hermanado con lo desconocido.
Mi corazón se me inquieta si tengo que dejar mi albergue acostumbrado. Olvido que
lo antiguo está en lo nuevo, que en lo nuevo vives también tú.
En el nacimiento y en la muerte, en este mundo o en otro, en cualquier sitio donde
tú me lleves, tú eres tú mismo, el único compañero de mi vida infinita, tú, que estás atando
siempre mi corazón, con lazos de alegría, a lo ignorado.
Pero cuando se te conoce, nadie es estranjero, ninguna puerta está cerrada. ¡Señor,
concédeme esto que te pido: que yo no pierda nunca la felicidad de encontrar lo único en
este juego de lo diverso!




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La libertad no está para mí en la renunciación. Yo siento su abrazo en infinitos lazos
deleitables.
Siempre estás tú escanciándome, llenándome este vaso de barro, hasta arriba, con el
fresco brebaje de tu vino multicolor, de mil aromas.
Mi mundo encenderá sus cien distintas lámparas en tu fuego, y las pondrá ante el
altar de tu templo.
No; nunca cerraré las puertas de mis sentidos. Los deleites de mi vista, de mi oído y
de mi tacto soportarán tu deleite.
Todas mis ilusiones arderán en fiesta de alegría, y todos mis deseos madurarán en
frutos de amor.

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Ha muerto el día, y la sombra anega la tierra. Voy al río, que ya es la hora, a llenar
mi jarra.
El aire oscuro está afanoso con la música triste del agua, que me está diciendo que
vaya, en el crepúsculo. Nadie pasa por el callejón solitario. Se levanta el viento, y las olas
tiemblan y se encabritan en el río.
No sé si volveré. No sé con quién me voy a encontrar. En el vado, el hombre
desconocido toca, en su barquilla, su laúd.





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77


Te reconozco como mi Dios, y me estoy aparte. No te reconozco como mío, y me
acerco a Ti. Te miro como padre, y me inclino ante tus pies. No cojo tu mano como la de
un amigo.
Yo no estoy allí donde tú desciendes y te llamas mío; no voy a abrazarte contra mi
corazón, a tratarte como compañero.
Eres mi Hermano entre mis hermanos; pero a ellos no les atiendo ni divido con ellos
mi ganancia, sino que comparto mi todo contigo.
Ni en el placer ni el dolor estoy con los hombres, sino contigo sólo. Soy tímido para
dar mi vida, y así no me echo en las grandes aguas de la vida.



78


Cuando la creación era nueva, y todas las estrellas brillaban en su esplendor
primero, los dioses celebraron asamblea en el cielo, y cantaron: «¡Alegría pura, imajen de
la perfección!»
Pero uno gritó de pronto: «Parece que la cadena de luz tiene en alguna parte una
sombra, que se ha perdido una estrella.»
Estalló la cuerda de oro de sus arpas, y, dejando la canción, clamaron todos,
desolados: «¡Sí; y la estrella perdida es la mejor, la gloria de los cielos!»
Desde entonces, la buscan sin parar, gritando que el mundo ha perdido con ella su
única alegría.
Y en el profundo silencio de la noche, las estrellas se suspiran sonriendo: «¡Qué
vana busca! ¡La perfección inquebrantable está en todo!»





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Soy como un jirón de una nube de otoño, que vaga inútilmente por el cielo. ¡Sol
mío, glorioso eternamente; aún tu rayo no me ha evaporado, aún no me has hecho uno con
tu luz! Y paso mis meses y mis años alejado de ti.
Si éste es tu deseo y tu diversión, ten mi vanidad veleidosa, píntala de colores,
dórala de oro, échala sobre el caprichoso viento, tiéndela en cambiadas maravillas.
Y cuando te guste dejar tu juego, con la noche, me derretiré, me desvaneceré en la
oscuridad; o quizá, en una sonrisa de la mañana blanca, en una frescura de pureza
transparente.


81


¡Cuántos días ociosos he sentido pena por el tiempo perdido! Pero ¿ha sido perdido
alguna vez, Señor? ¿No has tenido tú mi vida, cada instante, en tus manos?
Escondido en el corazón de las cosas, tú nutres las semillas y las tornas en brotes, y
los capullos en flores, y las flores en frutos.
Estaba yo dormitando, rendido, en mi lecho ocioso, y pensaba que no hacía cosa
alguna. Cuando desperté, en la mañana, vi mi jardín lleno de flores maravillosas.



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67

82


El tiempo es infinito en tus manos, Dios mío. ¿Quién podrá contar tus minutos?
Pasan días y noches, se abren los años y luego se mustian, como flores. Tú sabes
esperar.
Tus siglos vienen, uno tras otro, perfeccionando la florecilla del campo.
Pero nosotros no podemos perder nuestro tiempo, y tenemos que echarnos de
cabeza a nuestras ocasiones. ¡Somos demasiado pobres para llegar tarde!
Y así, el tiempo se va mientras yo se lo estoy dando a los otros que, irritados, lo
reclaman. Y así tu altar está sin una sola ofrenda.
Por la tarde, me apresuro temeroso, no vaya a estar cerrado tu portal. Pero siempre
llego a tiempo.





83
Madre, yo te haré una cadena de perlas para tu garganta, con las lágrimas de mi
dolor.
Las estrellas forjaron con luz las ajorcas de tus pies; pero mi cadena va a ser para tu
pecho.
Riqueza y nombradía vienen de ti, y tú puedes darlas o no a tu gusto. Pero mi dolor
es sólo mío, y cuando te lo ofrezco, tú me pagas con tu gracia.



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La Muerte, tu esclava, está a mi puerta. Ha cruzado el mar desconocido y llama, en
tu nombre, a mi casa.
Está oscura la noche y tiene miedo mi corazón. Pero yo cojeré mi lámpara, abriré mi
puerta, y le daré, rendido, la bienvenida; porque es mensajera tuya la que está a mi puerta.
La adoraré, llorando, con las manos juntas. La adoraré echando a sus pies el tesoro
de mi corazón.
Y ella se volverá, cumplido su mandato, dejando su sombra negra en mi mañana. Y
en mi casa desolada quedaré yo, solo y mustio, como mi última ofrenda a ti.


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89


Callen mis palabras bulliciosas, callen mis gritos, que así lo quiere mi Señor. Desde
hoy, hablaré en susurro y una suave melodía llevará la palabra de mi corazón.
Todos van, presurosos, al mercado del Rey. Allí están ya los tratantes. Pero yo
tengo mi descanso inoportuno en lo mejor del día, cuando es mayor el trabajo.
¡Que broten, pues, las flores de mi jardín a destiempo, que las abejas del mediodía
vengan a zumbar perezosas!
¡Qué de horas perdidas en esta lucha del bien y del mal! Pero mi compañero de
juego de los días ociosos se deleita ahora cojiéndome el corazón; y no sé qué es esta
llamada repentina, ni por qué inútil volubilidad.

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¿Qué ofrecerás a la muerte el día que llame a tu puerta?
—Le tenderé el cáliz de mi vida, lleno del dulce mosto de mis días de otoño y de
mis noches de verano.
¡No se irá con las manos vacías! Todas las cosechas y todas las ganancias de mi
afán, se las daré, el último día, cuando ella llame a mi puerta.