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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Jul 2022 - 8:17

    ESPEJO DE LAS NUBES




    Alas,
    pero de cera,
    y la lluvia chorreante
    no es lluvia
    sino navíos para las lágrimas.


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Jul 2022 - 8:18

    CELEBRACIÓN DE BEIRUT, 1982. 




    El tiempo avanza
    apoyado en un bastón de huesos de muertos.
    El filo del insomnio
    corta el cuello de la noche.
     
    El sol parece decir a su claridad:
    deslumbra mis ojos
    para no ver.
      
    El día teme al día,
    la noche se oculta de la noche,
    el sol se frota los ojos y suspira:
    no puede creer lo que ve.
     
    Gracias
    al polvo que se mezcla con el humo
    de los incendios y lo mitiga,
    al intervalo entre bomba y bomba,
    a las baldosas que no cesan
    de sostener mis pasos.
    Gracias a la roca que enseña paciencia.
     
    Experimento la borrachera de las explosiones,
    la embriaguez del ruido,
    y disparo mi rostro
    por el espacio de las probabilidades.
     
    La luz se extinguió.
    Encenderé el astro de mis sueños.
     
    Tómame, amor
    y abrázame.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Jul 2022 - 8:19

    CELEBRACIÓN DE LA REALIDAD




    Por alto y radiante que sea el deseo
    no puede tocar el cuello del sol.
     
    La realidad es la flor más marchita
    en el jardín de las palabras.
     
    Realidad: sueño que no visita
    ni hace amistad
    más que con los párpados durmientes.
     
    A veces el cuerpo parece un árbol
    cuyo más bello fruto, el sueño,
    no se puede recoger.
     
    No hay diálogo entre el fuego y el agua:
    un abrazo
    hasta extinguirse.
     
    La realidad
    en la que se han convertido los caminos de la derrota
    es la única
    que conduce a los caminos de la libertad.
     
    El olvido tiene una guitarra
    en la que el recuerdo toca
    sus calladas tristezas.


    _________________



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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Jul 2022 - 8:21

    ESPEJO DE ORFEO




    Tu melancólica lira, Orfeo,
    no puede transformar la levadura,
    no sabe hacer para la amada cautiva
    en la jaula de los muertos
    un tierno lecho de amor
    ni brazos ni trenzas.
    Muere quien debe morir, Orfeo,
    mientras el tiempo corre por tus ojos
    se cae, y entre tus manos
    se rompe la lira.
    Te veo ahora, cabeza sobre los ríos,
    cada flor es un canto
    y el agua voz.
    Te oigo ahora, te percibo
    sombra que escapa de su órbita
    y empieza a girar...


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Jul 2022 - 8:22

    LA CIUDAD 




    Dormí con la ciudad
    en el comienzo de las ramas,
    en el inicio de las heridas.
    Estaba sobre mi lecho,
    más agitada que un navío en alta mar,
    y el semen la estremecía,
    le abría todas las venas...
    Al despertar, el lecho era un río,
    por amor,
    y el semen la historia de dos amantes,
    y eran sus pechos dos ciudades.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Jul 2022 - 8:55

    CARTAS (fragmentos)
     
    La noche cae en los balcones del espacio
    y se sienta en nuestro barrio
    decrépita y pálida.
    Con ella se sientan las casas y sus sueños,
    se arrojan a su pecho
    y coquetean con su bastón...
     
    Mi corazón no es una cuerda ni es nube
    para ser ligero, flotar. Mi corazón es un círculo.
    ¿Por qué, entonces, vuela en pedazos en ti?
       
    El invierno se despide de sus árboles
    sin recordar que tomó
    nuestro fuego y nos mezcló con sus lluvias.
    El verano ignora nuestras tristezas
    y la primavera es prisionera de sus flores
    y de sus plumas:
    ayer escribí una elegía
    que los vientos de otoño repitieron.
    El otoño nos enseña cómo vivir.
     
    Cantaremos
    para que el tiempo que despunta sea puerta
    y el viento sea llave. Pusimos
    la llama de los secretos en ella
    y lanzó nuestro amor entre tus manos.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Jul 2022 - 8:59

    SITUACIONES (fragmentos)
     
    Situación de la colcha
     
    cuando el sol abre su alcoba a la tarde
    las gaviotas ven tejida una colcha
    sobre el rostro del cielo.
     
    Situación de la vejez
     
    Siempre que digo: he envejecido,
    me han consumido las heridas,
    una tempestad me sacude
    y me recubre la mañana con sus miembros.
     
    Situación de la nube
     
    Una nube de palabras:
    se evaporan del cadáver de los profetas
    y cubren el cielo.
     
    Situación de un instante
     
    Un instante nace
    del encuentro de la ciudad y el rechazo.
    Lo he casado con mi espacio,
    le he ofrecido mi anillo,
    y cada vez que la tierra me ahoga, lo despierto.
    Ahora vive conmigo
    en lo más alto de su ritmo.
     
    Situación de la fuente
     
    Exilio es esta fuente y exilio
    para el sediento este agua y esta corriente.
    En las palabras y en las cosas.
    ¿Traiciona la fuente y borra
    lo que escriben las guitarras del agua?
     
    Situación de una rosa
     
    La muerte empezó a acercarse, a descender en el agua,
    se tragó los recipientes,
    la rosa de los recipientes no hizo
    más que inclinarse:
    se desvaneció y entregaron a la muerte
    sus hojas inclinadas.
     
    Situación de una silla
     
    Cuatro extremos
    pero no sé cuáles son
    tus patas y cuáles son
    tus brazos. Sólo me queda
    atestiguar: tú eres la
    más paciente de los extremos
    del hombre, y la más
    duradera.
     
    Situación del desierto/el narciso
     
    El agua posee una flauta que
    yo escuchaba
    y mi deseo escuchaba una lengua
    cuyo sonido se retrasaba
    y surgía en cualquier momento.
    He cambiado de caravana.
    La creación es barro, juego.
    Me recrearé con mis secretos
    y con su juego.
    Yo soy éste que un desierto ha creado.
    Los ciervos de mis sueños
    están vestidos con palmeras.
    Es inútil jugar al tric-trac
    con la luna, viajar en
    una alfombra de seda,
    es inútil creer las profecías
    del cuervo de mi suposición
    ni las promesas de destrucción.
    Oh, poesía, cochero loco,
    tómanos para adelantarnos
    a nuestra muerte, para ver
    y escribir lo que vendrá
    y para ser la Fatiha "1" del libro.
     
    Desierto-madre,
    y yo soy el testimonio perdido,
    desvaría como quien camina sobre
    sus miembros.
    Camina y amarra los pies
    al espacio. Y yo soy el testimonio,
    nuestra tierra se desvanece
    por tantos profetas como ve
    sobre ella.
     
    Desierto: secreto.
    Este es el secreto manifiesto,
    una nube que arroja
    su manto sobre nosotros,
    su murmullo es el lenguaje oculto
    de las estrellas.
    Extravío, y una caravana pierde
    una caravana.
     
    Desierto. Una piedra me roza: ¿eres
    tú mismo? Yo rozo a la acera amiga.
    ¿Eres tú mismo? Tu chispa
    ha devorado a la chispa.
    Desierto. Una palmera lleva
    una estrella. Una camella lleva
    la luna y crea los desiertos.
     
    Desierto: narciso que se sumerge
    y flota en el laberinto
    de los espejos
    hecho añicos.
    Danza con su imagen y su llanto
    y graba en ella su rostro,
    sus fragmentos se desintegran.
    Enloquece con estas imágenes fragmentadas.
    Teje el día con la noche
    como un sueño que alumbra
    y muere amando.
    Narciso es el único que queda.
    Narciso no es más que un espectro,
    este espectro no es más que su sollozo.
    Helo aquí. Lo veo como lo han descrito
    sus sueños. Ha olvidado el camino
    que le conduce a su agua, ha olvidado
    las palabras.
    Lo veo coronado con su espejismo.
    Fatigado, ha dado la mano
    al infinito cielo
    y se ha dormido.

    ___________________________________________
         [1]  Primera azora del Corán.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 17 Jul 2022 - 9:16

    Dale los buenos días a tu camino
    si quieres que el sol te acompañe.



    Me rebelo contra la llama que me guía.
    La llama a la que guío
    se rebela contra mí.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 28 Jul 2022 - 9:52




    Conferencia La poesía como espacio de encuentro entre Oriente y Occidente.
    Impartida por 
    Ali Ahmad SaidADONIS.
    Feria Internacional del Libro Monterrey 2018.



    El Poeta habla en francés, con traducción simultanea en español.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 28 Jul 2022 - 9:59





    No existe una manera más efectiva de privar de su profundo sentido y banalizar cualquier cosa que reduciendola, minimizandola, al ponerla en venta.
    Y así sucede hoy con el mundo árabe. Pero ¿por parte de quién? Y la respuesta es obvia: por el mundo occidental.

    Ali Ahmad Said Esber, conocido por su seudónimo Adonis, exclama, grita, denuncia, en su maravilloso poema 'Epitafio para Nueva York', publicado originalmente en 1971:

    "Y confieso: Nueva York, tienes en mi país la tienda
    y el lecho, la silla y la cabeza.
    Y todas las cosas a la venta, el día y la noche, la piedra de La Meca y el agua del Tigris.
    Pero advierto: a pesar de ello,
    jadeas exhausta en tu intento de vencer en Palestina, en Hanoi,
    en el Norte y en el Sur, en el Este y en el Oeste,
    a hombres que no tienen más historia que el fuego".

    Ahora que tristemente Siria se encuentra en boca de todos, recurrimos a las explicitas pero esperanzadoras palabras de un poeta de aquellas tierras, que no son un pedazo del mundo en contra del resto, sino una herida de la cual supuramos todos.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 28 Jul 2022 - 15:54

    Al final, acabarás solo…
    Al final, acabarás solo, indio rojo, hermano mío, pues nada dispersa mejor que la soledad.
    El yo es arena no semilla. El yo es nube cósmica.
    Antiguo-San Ángel Inn
    Gisèle-César-Afif. El Líbano en miniatura.
    Restaurante en un barrio histórico. El cliente se mezcla con el polvo de la historia, con su oro, sus caballos enjaezados, ensillados con montañas que tiran de la calesa del tiempo.
    Lo efímero no necesita eternidad.
    Lo eterno necesita de lo efímero.
    Hay en este restaurante caderas en forma de alas que hablan la lengua de las nubes.
    ¡Una mujer en relieve! Su cabeza es un bosquecillo en flor. Sus muslos, dos vertientes de un valle.
    Los jinetes de los deseos se enfrentan en su pecho.





    Extraído de Adonis, Zócalo. Traducción de Clara Janés, Editorial Vaso Roto, México, 2021 | Buenos Aires Poetry, 2021 | 


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    Mensaje por Maria Lua Jue 28 Jul 2022 - 15:57

    “SI VIVIERAS”
    Si vivieras, como dije, en mi voz,
    si te guiaras
    por el camino y sus escalas y te pusieras
    el ropaje de los caminantes
    que beben los soles y su exilio,
    si te saciaras de agua,
    si habitaras, como dije, en mi voz,
    serías la adivinación
    y sus faros y el iris
    entre nuestros días de papel
    y las nieves de la distancia.
    Si te guiaras…


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 28 Jul 2022 - 15:58

    «LOS DOS POETAS»


    Entre el eco y la voz
    hay dos poetas,
    uno elocuente cual luna rota
    y el otro silencioso cual niño
    que duerme cada noche
    en los brazos de un volcán.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Vie 5 Ago 2022 - 8:51



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Vie 5 Ago 2022 - 8:52



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    Mensaje por Maria Lua Vie 5 Ago 2022 - 8:54



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    Mensaje por Maria Lua Lun 8 Ago 2022 - 7:32

    El confín del cielo




    Sueña que tira sus ojos en lo profundo
    de la ciudad venidera. Sueña que danza en el abismo.
    Sueña que desconoce tanto los días
    que decoran las cosas
    como los que las crean.
    Sueña que se alza, que se desploma,
    como la mar, que azuza los secretos,
    comenzando su cielo en el confín del cielo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 8 Ago 2022 - 7:33

    El dios ha muerto




    Quemé hoy el espejismo del sábado,
    el espejismo del viernes.
    He tirado la máscara de mi gente,
    la máscara de la casa.
    He cambiado al dios ciego de la piedra
    y al dios de los siete días,
    por un dios.


     
                                  De: El libro de las huidas y mudanzas por los climas del dia y de la noche


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    Mensaje por Maria Lua Lun 8 Ago 2022 - 7:34

    El signo




    He mezclado la nieve con el fuego,
    mas no comprenderán los fuegos mis selvas
    ni las nieves.
    Y seguiré oscuro y manso,
    habitando las flores y las piedras,
    ocultándome,
    indagando,
    viendo,
    oscilando
    como la luz entre la magia y el signo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 8 Ago 2022 - 7:35

    Clima de los brotes




    Por aquí pasó Ícaro.
    Acampó bajo las hojas lívidas,
    inhaló el aroma del fuego
    en las alcobas del verdor, en los brotes suaves.
    Agitó, sacudió el tronco, buscó refugio,
    plegó sobre sí las alas cual tienda de campaña.
    Embriagóse luego y echó a volar?
    Pero no se abrasó —aún no— Ícaro.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 8 Ago 2022 - 7:36

    Estación de los estados espirituales


    I
    —El tiempo es arcilla y el cielo, herrumbre. ¿Qué hacer?
    —Volverse trueno, agua, objeto vivo.
    —¿Y cuando las distancias estén vacías hasta de sombra?
    —Llenarlas con un ojo que cubra los puntos cardinales,
             llenarlas con fantasmas sacados del rostro
                       y las caderas
             que cuiden del sueño y de la memoria de los árboles.
    —¿Y cuando este mundo no te sea favorable?
    —Me recrearé en mis ojos para duplicar en ellos en universo:
             veré dos veces el cielo,
             y la tierra dos veces.
    —Sólo yo
    seré único.
    —¿Y cuando no tengas más amigos que las piedras?
    —Gritaré: ¡Molusco! ¡Yo soy tu parte de blanda!
    Y orientaré mis cuernos al sol.




     
                                  Del libro La escritura


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 8 Ago 2022 - 7:39

    Intermedio




    Es la música del siglo. 
    Dondequiera que estéis, en el Lugar veréis su rostro.
    Si tuvieras la suerte de ver el Lugar, sería recomendable que te inclinaras   elevaras
    solemnemente las palmas de las manos en ese gesto que te distingue   Frota la puerta
    con tu rostro   es más saludable que beses primero el umbral   Acógelo en tu pecho,
    refiérete a él con alabanzas   Camines como camines, conviene que tus pasos sean
    consecutivos y evites los saltos   mejor, los pasos rápidos del peregrino. Y cúbrete
    El Lugar, dondequiera que te dirijas, es lugar de inmolación   Tienes que sacar provecho del aire o del polvo       o de éste que aparece ahora ante nosotros. Mira cómo
    recoge guijarros para saludar al Lugar   no cualquier guijarro   sino los alargados y
    terminados en punta   los arroja a diestra y siniestra   ante él y a sus espaldas
    Con cada piedra que lanza, da gracias a los cielos   alaba a los ángeles   puede
    arrojarlos a pie o a caballo   Sentado
    o erguido
    encargado del lanzamiento
    antes de la salida del sol
    ya entrada la noche
    y un poco antes del ocaso.
    Es la música del siglo.
    Hemos prestado mucha atención a los sermones que instruyen sobre la inmolación por
    degüello   —no se degüella sino lo mejor, siguiendo el ejemplo del carnero con el que
    se redimió a Ismael. El degüello es un acto de devoción   y la sangre sirve
    para escribir la historia con reflexión y discernimiento—         Hemos dicho: la historia es
    un torrente que baja por este espacio en barbecho   hemos preferido la posibilidad de
    describir sus cualidades   es decir, sus salsas o condimentos   agua avinagrada
    o zumo líquido   A veces introducimos correcciones, cambia la descripción
    del torrente, como si lo que estuviera disuelto en el agua fuera parte del agua misma
     entonces podemos decir: el Lugar es un torrente salobre.
    No, solamente esbozabas tu escritura, Imrul-Cáis, porque a continuación la borrabas, decía tu amigo Al-Mutanabbi, cuyo nombre no llegaste a conocer y que ahora está rodeado de figuras de arcos, a semejanza de un ángel que alzara las manos para bendecir a las tropas
             entre la música del siglo
    y les ofreciera las legumbres del alma al ritmo de moharras y yelmos que, rematados por el halo de la inspiración, se sientan en torno a las mesas
              dócilmente, dócilmente
    El cielo desciende y se sienta también   a meditar sobre cómo se asilvestra
    la vegetación humana   cómo salen fuera los animales que estaban echados
    en las vísceras de las palabras    cómo halla el crimen su camino hacia el Lugar donde
    Dios contempló su imagen y dijo: Está bien hecho   Y entonces el cielo se inclina
    hacia unos labios en forma de bandadas de hombres o aves que salmodian el sermón de
    los tiempos   No advertiste que estabas inquieto por esa soberbia (mientras nosotros,
    ahora, conversamos con Al-Mutanabbi)       Hemos dicho que el cielo desciende y se sienta también, puedes acompañarlo hasta donde quieras (mientras nosotros, ahora,
    conversamos con una conciencia ausente) para observar cómo baila y canta   no digas
    que te parece amanerado   di más bien que es un experto en la música del siglo.
    He aquí una cabeza
    que baja de sus hombros
    y comienza a emitir profecías:
    Un tejido esponjoso de cabezas y extremidades absorbe otras cabezas y extremidades
       un instrumento fija el alma a unas tapaderas que la cubren, por miedo a los demonios
       otro lugar crece en este Lugar   de sus entrañas sale la infancia del crimen   y de
    este modo, lo que haya de ser será   amén.
             Es la música del siglo
    Adoptas el vacío como hogar y así culminas la caída   Quizá se abran grietas
    en la tierra por donde la sangre fluya copiosa   puede que haya paredones
    que se traguen a los hombres   hombres que piden limosna al polvo   y tal vez
    acudan como cadáveres de las gargantas a las palabras   Sólo tendrás el privilegio de
    vivir por casualidad
             entre la muerte y la muerte
    ¿No vas a decirnos, entonces, a cada uno de nosotros qué hacer cuando mueras?
    ¿Abusar de las menciones acerca de la destrucción de la felicidad? ¿resignarse y meditar
    sobre la consumación de la vida? ¿marchar delante o detrás de tu féretro? ¿escoltarlo con antorchas o lámparas? ¿alzar la voz? ¿cavar la fosa a la altura del pecho? ¿dónde te
    colocamos la cabeza? ¿a qué distancia del suelo levantamos el túmulo? ¿a un palmo o a
    un jeme? ¿lo regamos con agua? ¿lo construimos de fábrica, esculpimos bajorrelieves, lo enlucimos de yeso? ¿nos sentamos encima, nos reclinamos o caminamos sobre él?
    Y antes de todo esto, ¿llevamos las andas corriendo o de cualquier otro modo?
             Luego confiaremos en la profecía:
    1. El hombre va camino de convertirse en papagayo.
    2. Nacerá otra especie entre las criaturas de Dios.
    3. La sangre es un reloj de arena, féretros flotantes los vientos.
             Es la música del siglo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Ago 2022 - 9:15

    Voz



    Acuso a los espectros.
    Acuso al ave rujj, que desova en la espalda
    del hada ciega.

    Acuso a los vientos,
    a la cera y a la gallina muda.
    Acuso a la serpiente alada
    -¡ah, las alas leprosas y doblemente rotas!-.
    Acuso a los árboles y a las aguas.

    Tú, cielo luminoso,
    ¡oh esposa del dios y del sultán!,
    tú eres inocente, inocente
    de nuestra sangre.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Ago 2022 - 9:16

    A Sísifo

     
    A Halim Barakat




    Juré que escribiría sobre el agua.
    Juré que llevaría con Sísifo
    su sorda roca.
    Juré que me quedaría con Sísifo,
    sometiéndome a la fiebre y a las centellas,
    buscando en las órbitas ciegas
    una última pluma
    que escribiera a la yerba y al otoño
    el poema del polvo.
    Juré vivir con Sísifo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Ago 2022 - 9:17

    Vientos de locura

     
    Las carrozas del día se oxidaron.
    Oxidóse el jinete.

    Yo vengo desde allá,
    desde un país de estériles raíces.
    Trayendo por montura una corola seca.
    Caminando por sendas asediadas.
    ¿Por qué?
    ¿Por qué os burláis?
    ¡Huid!... ¡Huid!...
    Yo vengo desde allá.
    Vestido con el crimen.
    Trayendo hasta vosotros un viento de locura.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Ago 2022 - 9:03

    Las estrellas




    Camino,
    y en pos mío caminan las estrellas.
    Camino a su mañana.
    Y el secreto,
    la muerte,
    lo que nace
    y el oscuro cansancio
    asesinan mis pasos
    y reavivan mi sangre.

    Yo soy aquél
    cuyo camino aún no ha comenzado;
    el que no tiene estrella.

    Camino hacia mí mismo,
    al mañana que llega.
    Camino,
    y en pos mío caminan las estrellas.





    De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961
    Versión de Pedro Martínez Montávez



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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Ago 2022 - 9:06

    Por última vez

    Por una sola vez, por una última vez,
    sueño que estoy cayendo en el espacio.

    Que vivo en una isla de colores.
    Que vivo como el hombre,
    reconciliándome con los dioses ciegos
    y los dioses lúcidos.

    Por una última vez.




    De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961
    Versión de Pedro Martínez Montávez



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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Ago 2022 - 8:13

    El parto




    ¿Para quién abre el alba la ventana del ojo?,
    ¿y para quién excava en mis costados?
    ¿Por qué la muerte, entero, va mamándome,
    y atando mi existencia
    con el breve temblor de los segundos?

    Ahora lo comprendo:
    Mi sangre es el útero del tiempo.
    Y en mis labios alumbra la verdad.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Ago 2022 - 8:13

    Salmo



    Le creo al viento un pecho, una cadera sobre la que apoyarme. Creo al rechazo un rostro que con el mío comparo. Me sirvo de las nubes cual cuadernos y tinta. Lavo la claridad.

    El cielo tiene lóbulos que corto, y las lágrimas, hojas sobre las que yo escribo, las amapolas, galas que me visten, y los pinos, cintura que me ríe. Sin encontrar a nadie a quien amar, ¿es demasiado, muerte, que me ame a mí mismo?

    Me auto-acuno. Mis senderos yo creo de mis dedos y dispongo el espacio en circular, lo mismo que mis ojos. Invento un agua que no me sacie nunca. Igual que el aire soy, sin leyes qué acatar. Creo un paraje donde convergen infierno y paraíso. Invento otros demonios con quienes yo compito en carreras y apuestas.



    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Ago 2022 - 8:14

    La pluma del cuervo



    I

    Sin épocas viniendo.
    Sin flores,
    y sin campos.

    Nada tengo en la arena,
    ni en los vientos.
    Ni en la hermosa mañana.
    Sólo una sangre joven
    que corre con los cielos.
    Y la tierra,
    en mi frente profética,
    es un tropel de pájaros sin fin.

    Sin épocas viniendo.
    Sin flores,
    y sin campos.
    Una fuente de polvo brotándome en la sangre;
    en mis ojos viviendo,
    comiendo de mis ojos.
    Vivo.
    Conduciendo los años a la espera de un barco
    que se hunda en el vacío.
    Igual que si soñara.
    Igual que si marchara sin retorno.



    II

    Asediado.
    En el cáncer del silencio.
    Escribo mis poemas sobre el polvo,
    con la pluma del cuervo.
    Sabiendo
    que no me queda luz sobre los párpados,
    que nada, ya, poseen:
    el sentido del polvo solamente.

    Me siento en el café.
    Con la mañana,
    la silla de madera
    y la colilla.
    Yo me siento.
    A la espera de mi olvidada cita.



    III

    Deseo arrodillarme.
    Quiero rezarle al búho de alas rotas.
    A la brasa,
    a los vientos,
    A la muerte.
    A la peste.
    Quemar en el incienso
    mis días blancos,
    mis cantos,
    mi cuaderno.
    La tinta y el tintero.
    Rezar a cualquier cosa
    que ignore qué es rezar.



    IV

    Beirut no se ha mostrado en mi camino.
    Beirut no ha florecido en estos campos.
    Beirut no ha dado frutos.
    Es una primavera de langostas,
    de arena sobre el campo.
    Yo solo -con los frutos-
    solo, sin estaciones y sin flores.
    De la puesta del sol al mediodía
    atravieso Beirut y no la veo.
    Beirut en la que vivo
    y que no veo.
    Solo yo. Con los frutos. Y el amor.
    Marchando con el día.
    Marchando hacia otro pueblo.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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