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por Maria Lua Vie 26 Ago 2022, 08:49La raíz de la voz
Homenaje al juego de la vida y de la muerte
La muerte llega por detrás
incluso si parece que viniese por delante:
por delante sólo llega la vida.
El ojo es camino.
El camino encrucijada.
El grupo
escribe la historia.
El individuo es quien la lee.
El niño juega con la vida.
El viejo se apoya en ella.
La lengua se oxida por exceso de palabras.
El ojo se oxida por falta de sueños.
Arrugassurcos en el rostro,
fosas en el corazón.
Cuerpo- mitad umbral
mitad recodo.
Su cabeza es mariposa
con una sola ala.
El rostro es la luz del cuerpo.
Cuando el rostro se ensombrece
todo el cuerpo se apaga.
El cielo te lee
después de que la tierra te escriba.
El cielo tiene dos senos.
Toda la humanidad mama de ellos
en cualquier lugar,
en cualquier instante.
A veces
la línea recta es un camino
que no conduce a ninguna parte.
El hombre es un libro
que la vida lee sin cesar.
La muerte lo lee en un instante,
una sola vez.
La idea de la realidad es un fuego
de pajarápidamente se extingue.
¡Ah! Esta ciudad-,
en ella el alba es bastón
en una oscuridad llamada tiempo.
Bajo la lluvia que gotea de sus miembros,
la primavera llegó al jardín.
Fue dejando sus maletas por los árboles
y por las plantas.
¿Por qué el poeta se equivoca siempre?:
La primavera le da sus hojas
y él se las da a la tinta.
Nuestra existencia es una pendiente.
Vivimos para escalarla.
Te felicito, arena:
sólo tú puedes verter el agua y el espejismo
-en un mismo cuenco.
El sol nos inunda con su luz
sin prestarnos atenciónSu brazo perpetuo
es perpetua despedida.
Las más bellas lámparas, a veces,
son esas que encendemos
no para ver la luz
sino para ver la sombra.
…una mujer encinta
se sienta y habla con su cuerpo.
El color es un manto
que el ojo no puede ver,
a menos que se cubra con él.
Colores- abecedario de la naturaleza.
La melodía es para el oído,
el color es para el ojo,
la palabra es para todo el cuerpo.
Negro- desmayo de la naturaleza
en el regazo del universo.
El blanco embauca.
El rojo excita.
El negro se te entrega plenamente.
De todos los colores
el negro es el más material
y el que mejor desvela
lo desconocido.
Los colores forman una orquesta itinerante
que dirige el negro.
Los colores parecen unas veces desnudos,
otras vestidos,
menos el negro:
siempre parece vestido-desnudo.
El blanco abre la camisa del lugar.
El negro la abrocha.
El desierto le dijo a Qays:
“No te comprendo.”
La locura le dijo:
“Porque él es el mar.”
La razón es ruina.
La locura viaje.
La locura es continuo encuentro con las cosas,
y es, al mismo tiempo, continua despedida.
Los seres se cubren con ropajes que los
enmascaranEl ser no aparece en completa desnudez
más que cuando lo coge de la mano la locura.
La locura es infancia
que practica su más bello juego
en el jardín de la razón.
La imaginación no tiene pasado.
La imaginación es un rito
que no podemos practicar
más que en la casa de la realidad.
La imaginación escribe,
la realidad es quien la lee.
La razón gira en torno nuestro,
el corazón camina delante de nosotros.
Allá donde viajes,
dondequiera que te dirijastus profundidades son los lugares más lejanos.
El planeta del amante está en sus brazos.
El planeta de la amante está entre sus muslos.
La vida de la piedra no termina:
vive muerta.
Homenaje al juego de la vida y de la muerte
La muerte llega por detrás
incluso si parece que viniese por delante:
por delante sólo llega la vida.
El ojo es camino.
El camino encrucijada.
El grupo
escribe la historia.
El individuo es quien la lee.
El niño juega con la vida.
El viejo se apoya en ella.
La lengua se oxida por exceso de palabras.
El ojo se oxida por falta de sueños.
Arrugassurcos en el rostro,
fosas en el corazón.
Cuerpo- mitad umbral
mitad recodo.
Su cabeza es mariposa
con una sola ala.
El rostro es la luz del cuerpo.
Cuando el rostro se ensombrece
todo el cuerpo se apaga.
El cielo te lee
después de que la tierra te escriba.
El cielo tiene dos senos.
Toda la humanidad mama de ellos
en cualquier lugar,
en cualquier instante.
A veces
la línea recta es un camino
que no conduce a ninguna parte.
El hombre es un libro
que la vida lee sin cesar.
La muerte lo lee en un instante,
una sola vez.
La idea de la realidad es un fuego
de pajarápidamente se extingue.
¡Ah! Esta ciudad-,
en ella el alba es bastón
en una oscuridad llamada tiempo.
Bajo la lluvia que gotea de sus miembros,
la primavera llegó al jardín.
Fue dejando sus maletas por los árboles
y por las plantas.
¿Por qué el poeta se equivoca siempre?:
La primavera le da sus hojas
y él se las da a la tinta.
Nuestra existencia es una pendiente.
Vivimos para escalarla.
Te felicito, arena:
sólo tú puedes verter el agua y el espejismo
-en un mismo cuenco.
El sol nos inunda con su luz
sin prestarnos atenciónSu brazo perpetuo
es perpetua despedida.
Las más bellas lámparas, a veces,
son esas que encendemos
no para ver la luz
sino para ver la sombra.
…una mujer encinta
se sienta y habla con su cuerpo.
El color es un manto
que el ojo no puede ver,
a menos que se cubra con él.
Colores- abecedario de la naturaleza.
La melodía es para el oído,
el color es para el ojo,
la palabra es para todo el cuerpo.
Negro- desmayo de la naturaleza
en el regazo del universo.
El blanco embauca.
El rojo excita.
El negro se te entrega plenamente.
De todos los colores
el negro es el más material
y el que mejor desvela
lo desconocido.
Los colores forman una orquesta itinerante
que dirige el negro.
Los colores parecen unas veces desnudos,
otras vestidos,
menos el negro:
siempre parece vestido-desnudo.
El blanco abre la camisa del lugar.
El negro la abrocha.
El desierto le dijo a Qays:
“No te comprendo.”
La locura le dijo:
“Porque él es el mar.”
La razón es ruina.
La locura viaje.
La locura es continuo encuentro con las cosas,
y es, al mismo tiempo, continua despedida.
Los seres se cubren con ropajes que los
enmascaranEl ser no aparece en completa desnudez
más que cuando lo coge de la mano la locura.
La locura es infancia
que practica su más bello juego
en el jardín de la razón.
La imaginación no tiene pasado.
La imaginación es un rito
que no podemos practicar
más que en la casa de la realidad.
La imaginación escribe,
la realidad es quien la lee.
La razón gira en torno nuestro,
el corazón camina delante de nosotros.
Allá donde viajes,
dondequiera que te dirijastus profundidades son los lugares más lejanos.
El planeta del amante está en sus brazos.
El planeta de la amante está entre sus muslos.
La vida de la piedra no termina:
vive muerta.
Vuelta, 209, abril de 1994
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