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Mensaje por Maria Lua Mar 05 Abr 2022, 21:14

EL SUEÑO


¿Te ocultas? ¿Te desvaneces?
Sé que eres, viajero,
chispa, perla y ola de extravío
que se aleja y regresa con las estaciones.
He visto tu fuego en el campo,
tus ojos como alas y tu rostro alto como el horizonte
que aprieta los soles y lava la afligida tierra.
¿Te ocultas? ¿Te desvaneces?
He visto tu rostro en el campo,
agua que viaja por las raíces
hacia sus extrañas ciudades
en la hierba,
en el río de las estaciones.


_________________



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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)





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Mensaje por Maria Lua Mar 05 Abr 2022, 21:15

LA MUERTE


Cuando vi a la muerte en mi camino,
vi mis pensamientos
y vi mi cara,
locomotora de niebla desplegada,
esculpido en el suelo,
busqué refugio en el relámpago.


_________________



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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 17:56

El extravío


Perdido, tiro mi rostro al polvo
y a la mañana,
lo arrojo a la locura.
Mis ojos son de yerba y son de incendio.
Mis ojos son banderas y emigrantes.


Perdido, tiro mi rostro al polvo
y a la mañana.
Nazco al fin del camino. Grito.
Y que griten conmigo el camino y el polvo.


¡Qué hermoso es que mi rostro, oh Dios,
se pierda en mí! ¡Qué hermoso que me pierda
yo, colmado de fuego!
¡Oh tumba! ¡Oh final mío
al comenzar la primavera!


_________________



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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 17:58

En la sombra de las cosas




Yo prefiero quedar en la penumbra;
quedarme en el secreto de las cosas.


Me gusta introducirme en las criaturas.
Errar como una idea.
Extraño como el arte.
Anónimo,
incierto
y olvidado.


Naciendo, nuevamente,
en cada día.


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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 17:59

Espejo de una pregunta


Pregunté y me dijeron:
la rama cubierta de fuego es un pájaro,
y me dijeron que mi rostro era una ola
y el rostro del mundo espejos,
suspiros de marinero y faro.

Y vine.
Tinta era el mundo en mi camino
y cada estremecimiento una frase.
No sabía que entre nosotros
había un puente de hermandad,
de pasos de fuego y profecía.
No sabía que mi rostro
era un barco navegando en una chispa.


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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 18:02

Homenaje a la soledad


Soledad – jardín
con un sólo árbol.


Desde la infancia
por este camino vamos
mi amigo el poeta y yo.
¡Qué extraño!
Sus pasos todavía vuelan con el polvo.


Mi amistad es para el narciso.
Mi amor es para otra flor
que no mencionaré.
Sediento
sólo me saciará
un agua que no puedo alcanzar.


El que no tengas secretos
también es un secreto.


Sé ausencia
para permanecer como pregunta.


Amo la lluvia
que ama la palidez de la tierra.


Si no actúas
más que para realizar aquello que deseas,
¡qué ínfimo es lo que haces!


Prefiero la traición de la palabra a la palabra,
que la fidelidad de la piedra a la piedra.


¿Tras la altura el descenso?
No lo creo-
Lo alto lleva siempre hacia lo más alto.


Lo que te dices a ti mismo
se lo dices al otro-
aunque no te lo propongas.


No conozco de lo que conozco
más que mi ignorancia
de lo que aún desconozco.
Dicen: lo fácil es imitar.
¡Ah! Si pudiera imitar al mar.


Siempre olvido lo que poseo
para poder liberarme
de lo que me posee.


El individuo es unidad de lo infinito.
La multitud es el infinito de la unidad.


A veces
el sol no puede alumbrarte
y una vela te alumbra.


Mi deseo- que mi capacidad de deseo
sea mayor que mi capacidad
de realizar mis deseos.


Un hombre solo: un ala.
Una mujer sola: un ala rota.
Saldré de mi soledad
mas ¿para ir adónde?


Me pongo frente al espejo
no para mirarme
sino para asegurarme:
¿de verdad eso que veo soy yo?


El arco iris juró
vagar eternamente
porque perdió su primera casa.


Ayer , al despertarme,
vi al sol frotarse los ojos
en el cristal de mi ventana.


Afirmo que el sol es otra sombra,
mas no tengo pruebas.
Afirmo que la luna es otro fuego-
tengo muchas pruebas.


Mis días pasados tienen una tumba
sin cadáver.


¡Qué extraña es mi memoria!:
Un jardín repleto de toda clase de árboles
y no veo ni un sólo fruto.


Las palabras que conozco se han tomado
en un bosque de tristeza.


A veces siento
que el abismo al que me asomo
no es lo bastante amplio para mis pasos.


Confieso mi error-
creo que era acertado.


Siempre que pregunto
me divido en dos:
mi pregunta y yo-
La pregunta busca respuesta,
yo busco otra pregunta.


¿Por qué aquella noche sentí
que el cielo era la guitarra de la noche
y las estrellas sus cuerdas rotas?
¿Será porque dormí solo?


Ahora sé por qué
alaban, a veces, a las tinieblas
los que no sueñan más que con la luz.


Escucho en las palabras campanadas
que anuncian mi tercer nacimiento.


Todo lo que no he escrito
lo he olvidado.
Y ahora es lo que me escribe.


Escribe-
esa es la vía suprema
para leerte a ti mismo
y escuchar al mundo.


Dale los buenos días a tu camino
si quieres que el sol te acompañe.


Me rebelo contra la llama que me guía.
La llama a la que guío
se rebela contra mí.


Abro un lago para el olvido
y ahogo en él mi historia.


Demasiado tarde
para que seas tú mismo y para saber quién eres-
se te escapó la infancia.


Me das tu rostro,
te doy mis pensamientos.
El rugido es nuestra promesa:
puedes guiarme, mar.


Para ser hermano de la mañana
debes confraternizar con la noche.


¿Qué hacer por este cielo
que se marchita en mis hombros?


Para que ardan en ti los bosques de imágenes
basta con calentarte al fuego del sentido.


Al principio fue la pareja,
luego el primer pecado
que se llamó el solo,
el único.
Así escribiré la palabra pareja,
como si excavara una fuente,
y la pronunciaré
como si fuera a brotar agua.


Todo arde en tomo a él-
fuego en el aire,
fuego en el agua.
¿De dónde viene entonces este frío
que penetra en sus miembros?


Puedes protegerte contra todo
menos contra el tiempo.


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Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jun 2022, 09:56

EL PASADO


¡Cuántas veces he llevado piedras
desde las colinas de Samarcanda!
Moldeaba las piedras en lanzas
o en collares
para mis amadas esclavas.
¡Cuántas veces he tejido de hombres
jaimas y almohadas!...


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Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jun 2022, 09:57

LA BALA




Una bala gira
engrasada con el resplandor de la civilización,
perfora el rostro de la aurora -cada instante
se repite esta escena-
los presentes
renuevan el trago de la vida, animan
sin telón, oscuridad ni descanso:
la escena es la historia
y el actor la civilización.


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Mensaje por Maria Lua Ayer a las 16:20

Canción a la contra-época 


Si me atreviera, diría: las estrellas,
 el cielo y su historia,
 la gente y el lenguaje sólido 
son cadáveres flotantes.


 Si me atreviera, preguntaría: 
¿A quién se quema ahora? 
¿Qué alegra? 
¿Qué se manifiesta? 
¿Acaso dijo? 
?Acaso fue?
 ¿Acaso no? 


Si me atreviera, cantaría 
a las ciudades ocultas, 
a la ceniza ensangrentada, 
a la máquina devoradora,
 y proclamaría: esto,
 oh, tiempo, es una tierra 
que se reproduce en cadáveres,
 y un señor al que el crimen ha colgado
 sobre sus arcos como amuleto. 


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Mensaje por Maria Lua Ayer a las 16:39

Bagdad, te saludo




I
Deja el café y bebe otra cosa
mientras escuchas a los invasores:
“Con la gracia del cielo
hacemos una guerra preventiva;
desde el Hudson y el Támesis
traeremos el agua de la vida
para hacerla fluir en el Éufrates y el Tigris”.
Una guerra contra el agua y los árboles,
contra los pájaros y los rostros de los niños.
De entre sus manos surgen lenguas de fuego
en forma de clavos de cabeza oval,
y en sus hombros resuenan
las palmaditas de los dioses.
El aire gime y llora
a lomos de un junco llamado tierra;
la arena se hace roja y negra
entre los tanques y las bombas,
entre ballenas que son misiles volantes,
en un tiempo improvisado por la metralla,
en volcanes espaciales que expulsan su líquida lava.


Oscila, Bagdad, sobre tu cintura transida de agujeros.
Los invasores nacieron en un viento que anda a cuatro patas
por gentileza de su cielo particular,
ese cielo que está preparando al mundo
para que lo engulla la ballena de su lengua sagrada.


En verdad, como dicen los invasores:
parece que este cielo-madre
sólo sabe alimentarse de sus propios hijos.
¿Pero también hemos de creer, invasores,
que los misiles tienen sello de profecía,
que la civilización se hace a golpe de residuo radiactivo?

Una nueva ceniza vieja bajo nuestros pies.
Pero decidme, pies que andáis sin rumbo,
¿sabéis a qué abismo habéis llegado?
Nuestra muerte está al filo de las agujas del reloj;
nuestro pesar se dispone a clavar sus uñas
en la carne de las estrellas.


Ay de esta nación de la que somos:
una tierra que nada crepitante en incendios
donde los hombres arden cual leña seca.
Cuán hermosa eres, piedra sumeria,
tu corazón sigue latiendo con un Gilgamesh
que se dispone, de nuevo, a echar pie a tierra
para volver a buscar la eternidad de la vida;
pero, esta vez, su guía no será sino
un haz de polvo radiactivo.
Hemos cerrado las ventanas
tras limpiar los cristales con periódicos
que cifran la historia de la invasión.
Luego, hemos arrojado a las tumbas
nuestros vestigios de rosas.
¿Adónde vamos?
Ni siquiera el camino se cree ya nuestros pasos.


II


Una nación entera está a pique de olvidar su nombre.
¿Y todo por qué?
¿Una flor roja me enseñó a dormir
en el seno de mi ciudad de letargo?
El asesino ha devorado la canción;
no preguntes pues, poeta:
a esta tierra sólo puede despertarla
el fuego de la rebelión.






Publicado en Al-Quds al-Arabi el 1 de abril de 2003.


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