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Mensaje por Maria Lua Mar 05 Abr 2022, 21:14

EL SUEÑO


¿Te ocultas? ¿Te desvaneces?
Sé que eres, viajero,
chispa, perla y ola de extravío
que se aleja y regresa con las estaciones.
He visto tu fuego en el campo,
tus ojos como alas y tu rostro alto como el horizonte
que aprieta los soles y lava la afligida tierra.
¿Te ocultas? ¿Te desvaneces?
He visto tu rostro en el campo,
agua que viaja por las raíces
hacia sus extrañas ciudades
en la hierba,
en el río de las estaciones.


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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Mensaje por Maria Lua Mar 05 Abr 2022, 21:15

LA MUERTE


Cuando vi a la muerte en mi camino,
vi mis pensamientos
y vi mi cara,
locomotora de niebla desplegada,
esculpido en el suelo,
busqué refugio en el relámpago.


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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 17:56

El extravío


Perdido, tiro mi rostro al polvo
y a la mañana,
lo arrojo a la locura.
Mis ojos son de yerba y son de incendio.
Mis ojos son banderas y emigrantes.


Perdido, tiro mi rostro al polvo
y a la mañana.
Nazco al fin del camino. Grito.
Y que griten conmigo el camino y el polvo.


¡Qué hermoso es que mi rostro, oh Dios,
se pierda en mí! ¡Qué hermoso que me pierda
yo, colmado de fuego!
¡Oh tumba! ¡Oh final mío
al comenzar la primavera!


_________________



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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 17:58

En la sombra de las cosas




Yo prefiero quedar en la penumbra;
quedarme en el secreto de las cosas.


Me gusta introducirme en las criaturas.
Errar como una idea.
Extraño como el arte.
Anónimo,
incierto
y olvidado.


Naciendo, nuevamente,
en cada día.


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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 17:59

Espejo de una pregunta


Pregunté y me dijeron:
la rama cubierta de fuego es un pájaro,
y me dijeron que mi rostro era una ola
y el rostro del mundo espejos,
suspiros de marinero y faro.

Y vine.
Tinta era el mundo en mi camino
y cada estremecimiento una frase.
No sabía que entre nosotros
había un puente de hermandad,
de pasos de fuego y profecía.
No sabía que mi rostro
era un barco navegando en una chispa.


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Mensaje por Maria Lua Lun 13 Jun 2022, 18:02

Homenaje a la soledad


Soledad – jardín
con un sólo árbol.


Desde la infancia
por este camino vamos
mi amigo el poeta y yo.
¡Qué extraño!
Sus pasos todavía vuelan con el polvo.


Mi amistad es para el narciso.
Mi amor es para otra flor
que no mencionaré.
Sediento
sólo me saciará
un agua que no puedo alcanzar.


El que no tengas secretos
también es un secreto.


Sé ausencia
para permanecer como pregunta.


Amo la lluvia
que ama la palidez de la tierra.


Si no actúas
más que para realizar aquello que deseas,
¡qué ínfimo es lo que haces!


Prefiero la traición de la palabra a la palabra,
que la fidelidad de la piedra a la piedra.


¿Tras la altura el descenso?
No lo creo-
Lo alto lleva siempre hacia lo más alto.


Lo que te dices a ti mismo
se lo dices al otro-
aunque no te lo propongas.


No conozco de lo que conozco
más que mi ignorancia
de lo que aún desconozco.
Dicen: lo fácil es imitar.
¡Ah! Si pudiera imitar al mar.


Siempre olvido lo que poseo
para poder liberarme
de lo que me posee.


El individuo es unidad de lo infinito.
La multitud es el infinito de la unidad.


A veces
el sol no puede alumbrarte
y una vela te alumbra.


Mi deseo- que mi capacidad de deseo
sea mayor que mi capacidad
de realizar mis deseos.


Un hombre solo: un ala.
Una mujer sola: un ala rota.
Saldré de mi soledad
mas ¿para ir adónde?


Me pongo frente al espejo
no para mirarme
sino para asegurarme:
¿de verdad eso que veo soy yo?


El arco iris juró
vagar eternamente
porque perdió su primera casa.


Ayer , al despertarme,
vi al sol frotarse los ojos
en el cristal de mi ventana.


Afirmo que el sol es otra sombra,
mas no tengo pruebas.
Afirmo que la luna es otro fuego-
tengo muchas pruebas.


Mis días pasados tienen una tumba
sin cadáver.


¡Qué extraña es mi memoria!:
Un jardín repleto de toda clase de árboles
y no veo ni un sólo fruto.


Las palabras que conozco se han tomado
en un bosque de tristeza.


A veces siento
que el abismo al que me asomo
no es lo bastante amplio para mis pasos.


Confieso mi error-
creo que era acertado.


Siempre que pregunto
me divido en dos:
mi pregunta y yo-
La pregunta busca respuesta,
yo busco otra pregunta.


¿Por qué aquella noche sentí
que el cielo era la guitarra de la noche
y las estrellas sus cuerdas rotas?
¿Será porque dormí solo?


Ahora sé por qué
alaban, a veces, a las tinieblas
los que no sueñan más que con la luz.


Escucho en las palabras campanadas
que anuncian mi tercer nacimiento.


Todo lo que no he escrito
lo he olvidado.
Y ahora es lo que me escribe.


Escribe-
esa es la vía suprema
para leerte a ti mismo
y escuchar al mundo.


Dale los buenos días a tu camino
si quieres que el sol te acompañe.


Me rebelo contra la llama que me guía.
La llama a la que guío
se rebela contra mí.


Abro un lago para el olvido
y ahogo en él mi historia.


Demasiado tarde
para que seas tú mismo y para saber quién eres-
se te escapó la infancia.


Me das tu rostro,
te doy mis pensamientos.
El rugido es nuestra promesa:
puedes guiarme, mar.


Para ser hermano de la mañana
debes confraternizar con la noche.


¿Qué hacer por este cielo
que se marchita en mis hombros?


Para que ardan en ti los bosques de imágenes
basta con calentarte al fuego del sentido.


Al principio fue la pareja,
luego el primer pecado
que se llamó el solo,
el único.
Así escribiré la palabra pareja,
como si excavara una fuente,
y la pronunciaré
como si fuera a brotar agua.


Todo arde en tomo a él-
fuego en el aire,
fuego en el agua.
¿De dónde viene entonces este frío
que penetra en sus miembros?


Puedes protegerte contra todo
menos contra el tiempo.


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Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jun 2022, 09:56

EL PASADO


¡Cuántas veces he llevado piedras
desde las colinas de Samarcanda!
Moldeaba las piedras en lanzas
o en collares
para mis amadas esclavas.
¡Cuántas veces he tejido de hombres
jaimas y almohadas!...


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Mensaje por Maria Lua Lun 20 Jun 2022, 09:57

LA BALA




Una bala gira
engrasada con el resplandor de la civilización,
perfora el rostro de la aurora -cada instante
se repite esta escena-
los presentes
renuevan el trago de la vida, animan
sin telón, oscuridad ni descanso:
la escena es la historia
y el actor la civilización.


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Mensaje por Maria Lua Dom 03 Jul 2022, 16:20

Canción a la contra-época 


Si me atreviera, diría: las estrellas,
 el cielo y su historia,
 la gente y el lenguaje sólido 
son cadáveres flotantes.


 Si me atreviera, preguntaría: 
¿A quién se quema ahora? 
¿Qué alegra? 
¿Qué se manifiesta? 
¿Acaso dijo? 
?Acaso fue?
 ¿Acaso no? 


Si me atreviera, cantaría 
a las ciudades ocultas, 
a la ceniza ensangrentada, 
a la máquina devoradora,
 y proclamaría: esto,
 oh, tiempo, es una tierra 
que se reproduce en cadáveres,
 y un señor al que el crimen ha colgado
 sobre sus arcos como amuleto. 


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Mensaje por Maria Lua Dom 03 Jul 2022, 16:39

Bagdad, te saludo




I
Deja el café y bebe otra cosa
mientras escuchas a los invasores:
“Con la gracia del cielo
hacemos una guerra preventiva;
desde el Hudson y el Támesis
traeremos el agua de la vida
para hacerla fluir en el Éufrates y el Tigris”.
Una guerra contra el agua y los árboles,
contra los pájaros y los rostros de los niños.
De entre sus manos surgen lenguas de fuego
en forma de clavos de cabeza oval,
y en sus hombros resuenan
las palmaditas de los dioses.
El aire gime y llora
a lomos de un junco llamado tierra;
la arena se hace roja y negra
entre los tanques y las bombas,
entre ballenas que son misiles volantes,
en un tiempo improvisado por la metralla,
en volcanes espaciales que expulsan su líquida lava.


Oscila, Bagdad, sobre tu cintura transida de agujeros.
Los invasores nacieron en un viento que anda a cuatro patas
por gentileza de su cielo particular,
ese cielo que está preparando al mundo
para que lo engulla la ballena de su lengua sagrada.


En verdad, como dicen los invasores:
parece que este cielo-madre
sólo sabe alimentarse de sus propios hijos.
¿Pero también hemos de creer, invasores,
que los misiles tienen sello de profecía,
que la civilización se hace a golpe de residuo radiactivo?

Una nueva ceniza vieja bajo nuestros pies.
Pero decidme, pies que andáis sin rumbo,
¿sabéis a qué abismo habéis llegado?
Nuestra muerte está al filo de las agujas del reloj;
nuestro pesar se dispone a clavar sus uñas
en la carne de las estrellas.


Ay de esta nación de la que somos:
una tierra que nada crepitante en incendios
donde los hombres arden cual leña seca.
Cuán hermosa eres, piedra sumeria,
tu corazón sigue latiendo con un Gilgamesh
que se dispone, de nuevo, a echar pie a tierra
para volver a buscar la eternidad de la vida;
pero, esta vez, su guía no será sino
un haz de polvo radiactivo.
Hemos cerrado las ventanas
tras limpiar los cristales con periódicos
que cifran la historia de la invasión.
Luego, hemos arrojado a las tumbas
nuestros vestigios de rosas.
¿Adónde vamos?
Ni siquiera el camino se cree ya nuestros pasos.


II


Una nación entera está a pique de olvidar su nombre.
¿Y todo por qué?
¿Una flor roja me enseñó a dormir
en el seno de mi ciudad de letargo?
El asesino ha devorado la canción;
no preguntes pues, poeta:
a esta tierra sólo puede despertarla
el fuego de la rebelión.






Publicado en Al-Quds al-Arabi el 1 de abril de 2003.


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 12:47

Canción


Te deletreo cuadro del terror
Leo tu largo desierto
Mi mañana que tiembla, y en mis mejillas
Las manchas de este cielo asesinado
Manchas de mis dos manos
Te deletreo, despierto el fuego en tu rostro,
Hago gritar a las letras avaras
Beso al lince y al cuervo
Beso a los muertos
Han despenado abandonaron su hierba y resucitaron
Como hormiga o libro
Acepto lavarles
Con mi mañana o con mi ayer
Yo digno de mí:
Me adelanto
E invento a los otros.


 
Fuente: El Correo de la Unesco, Novbre.1982


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 12:50

Damasco


 
El cuerpo amoroso sobre su cama
como el arco
y la luna nueva
Abre a nombre del agua
la botella del tiempo
Cambia cada día
en su órbita nocturna
Tumba de sacrificio
en un volcán deseado
Los árboles duermen alrededor de mi dormitorio
Mi cara es manzana, es mi amor
isla, almohada
Acaso no vendrás
Damasco
a la cama
al fruto de la noche




 
Traducción de Sergio Badilla Castillo


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 12:52

El sueño y el despertar 


Crea en su sueño
 un modelo de revolución rebelde 
que abraza el creciente futuro. 
Despierta de su sueño
 y sus días se convierten
 en anhelos que lloran
 la noche pasada
 y su quimera perdida.


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 12:54

Epitafio para New York
 
Pincela la tierra como una pera
Oh pecho.
Entre tales frutos y muerte
sobrevive un truco de ingeniería:
Nueva York,
Llámele una ciudad en cuatro patas
rumbo al asesinato
aunque el ahogado ya gime
a la distancia.
Nueva York es una mujer
que sostiene, según la historia,
un trapo llamado libertad con una sola mano
y estrangula a la tierra con la otra


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 12:56

Espejo del siglo veinte
 
 
Ataúd vestido con el rostro de un niño,
libro escrito en las entrañas de un cuervo,
fiera que avanza llevando una flor,
roca que respira con los pulmones de un loco:
eso es,
eso es el siglo veinte.


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 13:02

Homenaje a ellos


 
¡Qué veloz es la bala!
No obstante, jamás llegará.
Están sentados-
 sus pestañas son velas,
sus manos restos de navíos.
De vez en cuando
el cielo envía un ángel para visitarlos
mas éste se pierde por el camino.


Avanzo en su dirección.
Entre ellos, muerta, una mujer a la que amé.
Entre ellos, un niño que se parece a mí.
Aprenden el alfabeto de las olas
para leer las playas.
Tu pálida imagen
relumbra nuevamente en ellos:
¡Salve! Feminidad de la tierra.


Sin embargo...
No veo en sus heridas ninguna rosa
y las estrellas, sobre ellos, permanecen blancas.
Intentó cruzar la calle:
no pudo andar por la sombra
ni pudo andar por el sol
ni halló, entre ambos, camino.


El día se inclina,
el cielo se acurruca
y el sol
se contenta con ser bastón
para el viejo vendedor de fruta.
Se ahoga al recordar.
Se ahoga al intentar olvidar:
es un infierno que se devora.


El humo es tinta
que escribe el tiempo.
Calle templo que se apoya 
en las muletas de sus oraciones.
De las ventanas cuelgan espectros
que no son ni cuerpos ni ropajes.


Preguntad a la silente misa
que flota sobre los escombros.
El tiempo corre a mi lado
en una pesadilla que improvisa el camino.


La ceniza
que ha devorado a los muertos
no se acuerda de ninguno.
El cielo afirma que desciende
y camina entre la gente.
Tal vez sea cierto
mas yo no lo veo.


Con hilos de rosa
amarraban la muerte
y la arrojaban al regazo del agua.
Despojos de figuras en el cuerpo del aire:
son los hijos del Líbano
que embellecen el libro de la tierra
y enmiendan el horizonte.


Si el mar envejeciera
elegirá Beirut como recuerdo.
A cada instante la ceniza demuestra
que es el palacio del futuro.


Desesperado,
hasta el aire se dispone
a tender el cuello a cualquier asesino.
Rebaños de sangre
pastan por la superficie de la tierra.
¿Cómo podrá cicatrizar esa herida?
¿Y cómo podría alumbrarse de otra?


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 13:04

La bala


Una bala gira
engrasada con el resplandor de la civilización,
perfora el rostro de la aurora -cada instante
se repite esta escenalos presentes
renuevan el trago de la vida, animan
sin telón, oscuridad ni descanso:
la escena es la historia
y el actor la civilización.


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 13:06

No quiero que mi casa




No quiero que mi casa
Sea cuervo,
No quiero que sea amiga de los tanques,
No quiero que tienda las manos a los genios,
No quiero que abra sus puertas a la guerra,
No quiero que sea bandera para el faraón o Jehová.
Destruidla
Y escribid en sus escombros:
“Por aquí pasó un soldado de Dios”.
Sólo quiero que mi casa sea
Luz y amor. ¡Pobre de ella!


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 13:08

Pregunta por sus hijos




Pregunta por sus hijos. ¿Dónde? ¿Qué?
La ceniza es la respuesta.
Coge un puñado de tierra del lugar,
Se inclina, lo besa
Y llora sobre él.
Entre esta tierra y sus pestañas
Hay una época de amor y promesas.


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 13:12

VEINTICINCO DÍAS




1
Con sus penas, con sus despojos
Ondula en Gaza
Y surgen imágenes como se representan
En sus mitos.
Surge Beirut –amasada en chispas
Ondula, se eleva
Y mancha la tierra de la alegría.
 
2
Pregunta por sus hijos. ¿Dónde? ¿Qué?
La ceniza es la respuesta.
Coge un puñado de tierra del lugar,
Se inclina, lo besa
Y llora sobre él.
Entre esta tierra y sus pestañas
Hay una época de amor y promesas.
 
3
Quitadle esa basura
Alejad la cubierta de su estructura:
Ella ha entregado su rostro al cielo.
 
4
¿Retornamos a nuestra tierra la destrucción
y el guía-libro?
 
5
Pintan en crepúsculo
Como un túnel dentro de otro:
La luz está asustada,
La luz tiene los ojos perplejos.
 
6
¿Cómo? (No hay diferencia entre ascender y descender)
¿Cómo caminar juntos y para qué ser amigos?
El camino no es camino
Y tú no eres tú.
 
7
El sol está perplejo, sentado en cuclillas:
¿Qué dirá la primavera
a sus hijos en el invierno?
 
8
Escriben el hierro y yo escribo un himno
Para los niños. Mayy,
No enciendas la luz en la casa
Esta noche.
El hierro nos busca,
Tiene celos de nosotros,
Explosiona su volcán y cubre el firmamento.
 
9
No hay lecho, tómame como quieras
En esta esfera desconcertada.
¿Dónde ir, entonces? No hay camino pero...
aquí está el bombardeo. Un infierno
loco, errante.
 
10
Por el cielo, por lo que he escrito al cielo:
Los mitos se desangran
Y el Señor golpea a Su rebaño
Con Sus espuelas
-barcos corriendo a lomos de este aire.
 
11
Horizonte cerrado, angosto,
Horizonte para el éxodo,
No quiero más amigo que la palmera
¡Bendita palmera!
 
12
El agua llora
Y el aire se compadece y enjuga sus pestañas.
 
13
Un cuerpo fundido en llamas. Una llama
Que caza al señor de la eternidad
En la ceniza del cuerpo.
 
14
¿Queréis que lea la paz
entre estos cadáveres humanos,
en el horror de esta ruina?
 
15
No pienso más que en la paz, pero
No veo más que guerra.
 
16
No rezaré a la guerra,
No santificaré a los muertos,
No bendeciré a los soldados que bailan ufanos
Sobre los despojos de un pueblo.
 
17
No quiero que mi casa
Sea cuervo,
No quiero que sea amiga de los tanques,
No quiero que tienda las manos a los genios,
No quiero que abra sus puertas a la guerra,
No quiero que sea bandera para el faraón o Jehová.
Destruidla
Y escribid en sus escombros:
“Por aquí pasó un soldado de Dios”.
Sólo quiero que mi casa sea
Luz y amor. ¡Pobre de ella!
 
18
¡Desplazado! No hay tiempo en la tierra
más que para convertir la tierra en amor.
 
19
Dijo: “Os lo suplico,
Cuando me muera tomadme, tomad
Mis libros y extendedlos
Bajo mi cabeza como almohada
Y enterradnos juntos”.
 
20
Una tierra borrada por el viento.
¿Cómo escribir? ¿Qué?
¿Escribiré lo que me borra?
 
21
Después de esta dispersión
Confiaré mi cuerpo a su herida
Y resucitaré a los rebeldes.
 
22
Le diré a mi tiempo
Que sea espacio –mis heridas sus lámparas.
Intentaré
Crear unos ojos dentro de mis ojos
Para ver.
 
23
Un país a punto de olvidar su nombre.
¿Por qué
me ha enseñado una rosa damascena
a dormir en el regazo de Damasco?
 
24
El asesino persevera en su víctima,
Arranca las raíces de la canción.
No intercedas, poeta,
A esta tierra sólo le excita la rebeldía.
25
Después de esta dispersión
¿Qué haré? ¿Regaré
una rosa que permanece viva?
Pero la ceniza de las bombas cubre sus hojas.
Quitaré la ceniza y mostraré
Su rostro y la maceta cuyos hombros se han roto.
Construiré desde el principio nuestra casa.
Estoy vivo y amo.
No hay paz sino en el amor.
No hay amor sino en la vida.


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Mensaje por Maria Lua Lun 04 Jul 2022, 13:14

DESIERTOS (Fragmentos)




Las ciudades se deshacen
y la tierra es una locomotora de polvo.
Sólo el poeta sabe casar este espacio.
 
No hay camino hacia mi casa: estado de asedio,
las calles son cementerios.
Desde lejos, sobre su casa,
una luna ensimismada se cuelga
en los hilos del polvo.
 
Dije: "Este es el camino a mi casa". Respondió: "No,
no pasarás", y me apuntó con el fusil...
Está bien. Tengo en todos los barrios
amigos, y todas las casas del mundo.
 
Caminos de sangre.
Los evocaba un niño
y su amigo le susurraba:
No hay en el cielo
sino agujeros llamados estrellas...
 
Encontraron a seres en sacos:
el primero sin cabeza
el segundo sin manos ni lengua
el tercero estrangulado
y el resto sin forma y sin nombre.
- ¿Te has vuelto loco? Por favor,
no hables nunca de esto.
 
Una página de libros
por los que aparecen las bombas,
aparecen las profecías y los proverbios pasajeros,
aparecen los mihrabs, alfombra de letras,
caen, hilo tras hilo,
sobre el rostro de la ciudad
desde las agujas del recuerdo.
 
Del vino de la palmera a la calma de los desiertos...
a una mañana que pasa de contrabando sus entrañas
y duerme sobre el cadáver de los rebeldes...
calles, camiones para soldados y grupos...
sombras, hombres y mujeres...
bombas cargadas de plegarias,
de fieles y de herejes,
un hierro que supura hierro
y se desangra en carne,
campos nostálgicos de trigo,
hierba y hortelanos,
fortalezas que cercan nuestros cuerpos
y vierten sobre nosotros oscuridad,
la mitología de los muertos
que la vida dice y guía...
una palabra que es a la vez
víctima, sacrificio y todos los verdugos...
tinieblas, tinieblas, tinieblas...
Respiro, palpo mi cuerpo, me busco,
te busco, le busco a él y a los otros.
 
Cuelgo mi muerte
entre mi rostro y esta palabra: la hemorragia...
 
Pronuncia su nombre,
di: he dibujado su rostro.
Extiende los brazos hacia ella,
sonríe.
Di: una vez conocí la alegría,
una vez conocí la tristeza.
Verás
que aquí no hay patria...
 
La muerte ha cambiado la forma de la ciudad.
Esta piedra es la cabeza de un niño
y este humo es un suspiro humano.
 
Departieron con ella,
prolongaron la velada.
Ella sienta a la noche en su regazo
y palpa sus días
una hoja vieja.
Guarda las últimas imágenes
en sus pliegues.
Ellas palpan en su arena,
en un océano de chispas,
y sobre su cuerpo
hay un campo de gemidos humanos.
Semilla a semilla se esparce en nuestra tierra
y se conserva el secreto de esta sangre.
Oh, campos! Comed nuestros mitos.
Hablaré de un perfume en las estaciones
y de un relámpago en el espacio.
 
Plaza de la torre:
figura que susurra sus secretos
a los puentes rotos...
Plaza de la torre:
recuerdo que busca su estado
en el polvo y el fuego...
Plaza de la torre:
desiertos abiertos
que los vientos eligen y arrastran...
Plaza de la torre:
magia que ve cadáveres que se mueven.
Sus bordes están en los callejones,
sus siluetas están en los callejones
y se escuchan sus gemidos.
 
Plaza de la torre:
Oriente y Occidente,
los patíbulos alzados,
mártires y testamentos.
Plaza de la torre:
un grupo de caravanas,
hiel, leche y almizcle.
Las especias inauguran el festival.
Plaza de la torre:
grupo de caravanas,
trueno, explosión y relámpago,
y los torbellinos inauguran el festival.
 
Plaza de la torre.
He escrito la historia de esta época
con el nombre de este lugar.
 
Ahora soy un espectro
que vaga por un desierto
y acampa en una calavera.
 
El espacio es un límite que se debilita,
una ventana que se aleja,
y el día son hilos
que se cortan en mis pulmones
y cosen el cielo,
una piedra bajo mi cabeza,
todo cuanto he dicho de mi vida y de su muerte
se repite en su silencio.
 
¿Me contradigo? Es cierto,
ahora soy semilla
y ayer fui cosecha.
Estoy entre el agua y el fuego,
soy brasa y flor,
sol y sombra,
no soy señor.
¿Me contradigo? Es verdad...
 
Cerrada está la puerta de mi casa
y la oscuridad es túnica,
luna pálida que lleva en las manos
un puñado de luz.
Mis palabras no pueden
dirigir mi gratitud hacia ella.
 
Cerró la puerta,
no para encadenar sus alegrías
sino para liberar sus tristezas.
 
Todas las cosas que vendrán son antiguas.
Elige un amigo distinto de esta locura
y prepárate para permanecer apartado.
 
El sol no ha vuelto a despuntar:
se cuela en secreto
y oculta los pies en la paja.
 
Espero que la muerte venga una noche,
con una almohada en los brazos,
agotada con el polvo que cubre la frente del alba,
cansada de los suspiros de los hombres.
 
La noche cae
(es una página que había dado a la tinta,
a la tinta de la mañana que no ha venido).
La noche cae sobre el lecho
(el lecho preparado para el amante que no ha venido).
La noche cae sin ruido
(nubes, humo...).
La noche cae
(un ser en cuya mano hay un conejo o una hormiga).
La noche cae
(los muros del edificio vibran,
todas las cortinas son transparentes).
La noche cae (se oyen
estrellas mudas que la noche conoce
y los últimos árboles al final de la muralla
no recuerdan lo que el viento dice a sus ramas).
La noche cae
(entre las ventanas y el viento hay un susurro).
La noche cae
(una luz se filtra, un vecino se tumba desnudo).
La noche cae
(dos siluetas, un vestido abraza a otro vestido,
las ventanas son transparentes).
 
La noche cae
(es una mezcla. La luna de la noche
cuenta a los zaragüelles
las quejas de todos los amantes).
La noche cae
(reposa en su jarra llena de vino, no de arrepentidos.
Un hombre solo da vueltas por su cabeza).
La noche cae
(lleva algunas arañas que reposan para los insectos
que no atacan más que a las casas con luz).
¿Ha venido un ángel o son proyectiles,
llamadas? Todas nuestras vecinas
fueron a hacer la peregrinación y han
vuelto menos atrofiadas y más presumidas).
La noche cae
(entra en los pechos de mis días,
y nuestras vecinas son mis días).
La noche cae
(aquel sofá, aquella almohada, este pasaje
y esa morada).
 
La noche cae
(¿qué contamos? ¿Vino, sopa o carne?
La noche se esconde de nosotros, ávida de
sus vísceras).
La noche cae
(se divierte un poco con sus caracolas,
con una extraña paloma que ignoramos
de dónde vino y con insectos
que no vagan por las estaciones del libro
que escribe el semen de los animales
y las especies).
 
La noche cae
(¿trueno o alboroto de los ángeles que vienen en sus caballos?)
La noche cae
(delira y se revuelve en su vaso).
 
¿Quién me mostrará la estrella?
¿Quién me dará la tinta para escribir mi noche?
 
Ha escrito el poema:
(¿Cómo convencerlo de que mi futuro es un desierto?)
Ha escrito el poema:
(¿Quién moverá la roca de palabras que pesa
sobre mí?).
Ha escrito el poema:
(No eres de los nuestros si no matas a tu hermano).
Ha escrito el poema:
(¿Cómo comprender este lenguaje cazado
entre la pregunta y la poesía?)
Ha escrito el poema:
(¿Podrá el alba errante abrazar a su sol?)
Ha escrito el poema:
(Entre el rostro del sol y el horizonte hay
un equívoco).
Ha escrito el poema: (Que muera...).
 
Me fue concedido ser desgarrado,
ser dispersado en un bosque de fuego
para alumbrar el camino.
Tiéndeme tu mano afectuosa,
devuélveme lo que tus noches le han quitado
a mi sangriento sol.
¡Oh amigo!
¡Oh fatiga!
 
Después de que el poeta desgarre el traje del tiempo
invitaré al viento y le mostraré el camino
para que sus dedos se tornen agujas
y cosa el espacio con los restos del tiempo.
 
No mueres porque seas un creador
o porque tengas este cuerpo.
Estás muerto porque eres el rostro eterno.
 
Sí.
Mis sueños tienen derecho a abandonar mi cuerpo,
y mi cuerpo tiene derecho a traicionar el insomnio que le frecuenta.
 
Invito al lobo
para que lave el espejo de los corderos:
han olvidado su imagen...
 
No hemos vuelto a encontrarnos.
No hay entre nosotros más que renuncia y exilio.
Las promesas han muerto, el espacio ha muerto.
Sólo la muerte
es encuentro.
 
Una flor sedujo al viento
para que trasladara su perfume.
Murió ayer.
 
Cada vez que anuncio:
            Este es mi país que se aproxima
y ofrece sus frutos en una lengua próxima,
otra lengua me exilia
a otro país.
 
Los árboles se inclinan para despedir
a las flores que se abren, orgullosas,
ponen sus hojas boca abajo para despedir
a los caminos semejantes a zanjas,
entre suspiros y palabras se despiden.
Un cuerpo se viste de arena,
cae en su vagar para decir adios.
Las páginas de amor de la tinta,
el alfabeto y los poetas dicen adios,
y el poema dice adios.
 
Toda esta certidumbre que he vivido se desvanece.
Todas estas antorchas de mis deseos se desvanecen.
Todo lo que había entre mí y la existencia
luminosa en mi hégira se desvanece.
Ahora comienzo desde el principio...


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Mensaje por Maria Lua Mar 05 Jul 2022, 08:05

La raíz de la voz








Homenaje al juego de la vida y de la muerte
La muerte llega por detrás
incluso si parece que viniese por delante:
por delante sólo llega la vida.
El ojo es camino.
El camino encrucijada.
El grupo
escribe la historia.
El individuo es quien la lee.
El niño juega con la vida.
El viejo se apoya en ella.
La lengua se oxida por exceso de palabras.
El ojo se oxida por falta de sueños.
Arrugassurcos en el rostro,
fosas en el corazón.
Cuerpo- mitad umbral
mitad recodo.
Su cabeza es mariposa
con una sola ala.
El rostro es la luz del cuerpo.
Cuando el rostro se ensombrece
todo el cuerpo se apaga.
El cielo te lee
después de que la tierra te escriba.
El cielo tiene dos senos.
Toda la humanidad mama de ellos
en cualquier lugar,
en cualquier instante.
A veces
la línea recta es un camino
que no conduce a ninguna parte.
El hombre es un libro
que la vida lee sin cesar.
La muerte lo lee en un instante,
una sola vez.
La idea de la realidad es un fuego
de pajarápidamente se extingue.
¡Ah! Esta ciudad-,
en ella el alba es bastón
en una oscuridad llamada tiempo.
Bajo la lluvia que gotea de sus miembros,
la primavera llegó al jardín.
Fue dejando sus maletas por los árboles
y por las plantas.
¿Por qué el poeta se equivoca siempre?:
La primavera le da sus hojas
y él se las da a la tinta.
Nuestra existencia es una pendiente.
Vivimos para escalarla.
Te felicito, arena:
sólo tú puedes verter el agua y el espejismo
en un mismo cuenco.
El sol nos inunda con su luz
sin prestarnos atenciónSu brazo perpetuo
es perpetua despedida.
Las más bellas lámparas, a veces,
son esas que encendemos
no para ver la luz
sino para ver la sombra.
…una mujer encinta
se sienta y habla con su cuerpo.
El color es un manto
que el ojo no puede ver,
a menos que se cubra con él.
Colores- abecedario de la naturaleza.
La melodía es para el oído,
el color es para el ojo,
la palabra es para todo el cuerpo.
Negro- desmayo de la naturaleza
en el regazo del universo.
El blanco embauca.
El rojo excita.
El negro se te entrega plenamente.
De todos los colores
el negro es el más material
y el que mejor desvela
lo desconocido.
Los colores forman una orquesta itinerante
que dirige el negro.
Los colores parecen unas veces desnudos,
otras vestidos,
menos el negro:
siempre parece vestido-desnudo.
El blanco abre la camisa del lugar.
El negro la abrocha.
El desierto le dijo a Qays:
“No te comprendo.”
La locura le dijo:
“Porque él es el mar.”
La razón es ruina.
La locura viaje.
La locura es continuo encuentro con las cosas,
y es, al mismo tiempo, continua despedida.
Los seres se cubren con ropajes que los
 enmascaranEl ser no aparece en completa desnudez
más que cuando lo coge de la mano la locura.
La locura es infancia
que practica su más bello juego
en el jardín de la razón.
La imaginación no tiene pasado.
La imaginación es un rito
que no podemos practicar
más que en la casa de la realidad.
La imaginación escribe,
la realidad es quien la lee.
La razón gira en torno nuestro,
el corazón camina delante de nosotros.
Allá donde viajes,
dondequiera que te dirijastus profundidades son los lugares más lejanos.
El planeta del amante está en sus brazos.
El planeta de la amante está entre sus muslos.
La vida de la piedra no termina:
vive muerta.








Atlas de poesía. Blogcindario: Homenaje al
juego de la vida y de la muerte


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Mensaje por Maria Lua Mar 05 Jul 2022, 10:31

Después de esta dispersión
¿Qué haré? ¿Regaré
una rosa que permanece viva?
Pero la ceniza de las bombas cubre sus hojas.
Quitaré la ceniza y mostraré
Su rostro y la maceta cuyos hombros se han roto.
Construiré desde el principio nuestra casa.
Estoy vivo y amo.
No hay paz sino en el amor.
No hay amor sino en la vida.


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Mensaje por Maria Lua Jue 07 Jul 2022, 08:30

Por mi tierra...


Por mi tierra yo hiero estas venas malditas.
Por mi tierra escondí entre mis heridas
mi mañana y mis vientos.
        
          Mi tierra es pitonisa y amuleto.
          Mi tierra está borracha. Sus hombros
          son dos príncipes de perlas,
                       un crimen.


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Mensaje por Maria Lua Jue 07 Jul 2022, 08:31

Por última vez
           
Por una sola vez, por una última vez,
sueño que estoy cayendo en el espacio.
           
             Que vivo en una isla de colores.
             Que vivo como el hombre,
             reconciliándome con los dioses ciegos
             y los dioses lúcidos.
           
             Por una última vez.




           
De Canciones de Mihyar el de Damasco, 1961


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Mensaje por Maria Lua Jue 07 Jul 2022, 08:33

sin que me vean tus ojos    


 
No me han visto tus ojos.
                   Tan virgen
                   como el agua creadora de la linfa.
                   No me han visto.
                   Lentamente
                   viniendo,
                   desde allá.
                   En medio del cortejo de holocaustos.
                   Con el rayo y la hiedra entre los pies.           
 
Y mañana...
                   Mañana...
                   En el fuego y la dulce primavera,
                   sabrás que voy matando a la manada,
                   que transporto en mis brazos la semilla.
                   Y en mí creerán tus ojos.
                   Mañana.
                   Sí,
                   mañana.




               
                                                               De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961
                                                                             Versión de Pedro Martínez Montávez


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)





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Mensaje por Maria Lua Vie 08 Jul 2022, 16:13

  INVASIÓN


El pájaro se quema,
los caballos, las mujeres y las aceras
se parten como pan
en las manos de Taymur.


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y en ese vuelo y en ese sueño
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Mensaje por Maria Lua Dom 10 Jul 2022, 08:20

Clima de los brotes




Por aquí pasó Ícaro.
Acampó bajo las hojas lívidas,
inhaló el aroma del fuego
en las alcobas del verdor, en los brotes suaves.
Agitó, sacudió el tronco, buscó refugio,
plegó sobre sí las alas cual tienda de campaña.
Embriagóse luego y echó a volar?
Pero no se abrasó —aún no— Ícaro.


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Mensaje por Maria Lua Dom 10 Jul 2022, 08:23

Estación de los estados espirituales


I
—El tiempo es arcilla y el cielo, herrumbre. ¿Qué hacer?
—Volverse trueno, agua, objeto vivo.
—¿Y cuando las distancias estén vacías hasta de sombra?
—Llenarlas con un ojo que cubra los puntos cardinales,
         llenarlas con fantasmas sacados del rostro
                   y las caderas
         que cuiden del sueño y de la memoria de los árboles.
—¿Y cuando este mundo no te sea favorable?
—Me recrearé en mis ojos para duplicar en ellos en universo:
         veré dos veces el cielo,
         y la tierra dos veces.
—Sólo yo
seré único.
—¿Y cuando no tengas más amigos que las piedras?
—Gritaré: ¡Molusco! ¡Yo soy tu parte de blanda!
Y orientaré mis cuernos al sol.


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Mensaje por Maria Lua Lun 11 Jul 2022, 08:16

ESPEJO DE UN SUEÑO




El héroe, en vela cual ola
duerme.
Nuestra tierra es una niña que duerme
sin cabeza y sin almohada
y el rojo pensamiento depredador
es un cadáver dormido.
¡Oh, ceniza de los miembros!
¡Oh, vías de los humores
de mi cuerpo, del cuerpo del arabismo!
¿Desde cuándo y cómo despertaré a los durmientes?


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