Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Vie 29 Sep - 14:33

    El confín del cielo


    Sueña que tira sus ojos en lo profundo
    de la ciudad venidera. Sueña que danza en el abismo.
    Sueña que desconoce tanto los días
    que decoran las cosas
    como los que las crean.

    Sueña que se alza, que se desploma,
    como la mar, que azuza los secretos,
    comenzando su cielo en el confín del cielo.


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Vie 29 Sep - 14:34

    El dios ha muerto


    Quemé hoy el espejismo del sábado,
    el espejismo del viernes.
    He tirado la máscara de mi gente,
    la máscara de la casa.
    He cambiado al dios ciego de la piedra
    y al dios de los siete días,
    por un dios.





    https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Diario/20_01_10_08.html


    _________________



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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Sep - 22:32

    El signo


    He mezclado la nieve con el fuego,
    mas no comprenderán los fuegos mis selvas
    ni las nieves.
    Y seguiré oscuro y manso,
    habitando las flores y las piedras,
    ocultándome,
    indagando,
    viendo,
    oscilando
    como la luz entre la magia y el signo.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Sep - 22:32

    Estación de los estados espirituales
    I

    —El tiempo es arcilla y el cielo, herrumbre. ¿Qué hacer?
    —Volverse trueno, agua, objeto vivo.
    —¿Y cuando las distancias estén vacías hasta de sombra?
    —Llenarlas con un ojo que cubra los puntos cardinales,
    llenarlas con fantasmas sacados del rostro
    y las caderas
    que cuiden del sueño y de la memoria de los árboles.
    —¿Y cuando este mundo no te sea favorable?
    —Me recrearé en mis ojos para duplicar en ellos en universo:

    veré dos veces el cielo,
    y la tierra dos veces.

    —Sólo yo
    seré único.
    —¿Y cuando no tengas más amigos que las piedras?
    —Gritaré: ¡Molusco! ¡Yo soy tu parte de blanda!
    Y orientaré mis cuernos al sol.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Sep - 22:35

    Del libro La escritura


    Intermedio
    Es la música del siglo. Dondequiera que estéis, en el Lugar veréis su rostro.

    Si tuvieras la suerte de ver el Lugar, sería recomendable que te inclinaras elevaras
    solemnemente las palmas de las manos en ese gesto que te distingue Frota la puerta
    con tu rostro es más saludable que beses primero el umbral Acógelo en tu pecho,
    refiérete a él con alabanzas Camines como camines, conviene que tus pasos sean
    consecutivos y evites los saltos mejor, los pasos rápidos del peregrino. Y cúbrete
    El Lugar, dondequiera que te dirijas, es lugar de inmolación Tienes que sacar provecho del aire o del polvo o de éste que aparece ahora ante nosotros. Mira cómo
    recoge guijarros para saludar al Lugar no cualquier guijarro sino los alargados y
    terminados en punta los arroja a diestra y siniestra ante él y a sus espaldas
    Con cada piedra que lanza, da gracias a los cielos alaba a los ángeles puede
    arrojarlos a pie o a caballo Sentado
    o erguido
    encargado del lanzamiento
    antes de la salida del sol
    ya entrada la noche
    y un poco antes del ocaso.
    Es la música del siglo.

    Hemos prestado mucha atención a los sermones que instruyen sobre la inmolación por
    degüello —no se degüella sino lo mejor, siguiendo el ejemplo del carnero con el que
    se redimió a Ismael. El degüello es un acto de devoción y la sangre sirve
    para escribir la historia con reflexión y discernimiento— Hemos dicho: la historia es
    un torrente que baja por este espacio en barbecho hemos preferido la posibilidad de
    describir sus cualidades es decir, sus salsas o condimentos agua avinagrada
    o zumo líquido A veces introducimos correcciones, cambia la descripción
    del torrente, como si lo que estuviera disuelto en el agua fuera parte del agua misma
    entonces podemos decir: el Lugar es un torrente salobre.

    No, solamente esbozabas tu escritura, Imrul-Cáis, porque a continuación la borrabas, decía tu amigo Al-Mutanabbi, cuyo nombre no llegaste a conocer y que ahora está rodeado de figuras de arcos, a semejanza de un ángel que alzara las manos para bendecir a las tropas
    entre la música del siglo
    y les ofreciera las legumbres del alma al ritmo de moharras y yelmos que, rematados por el halo de la inspiración, se sientan en torno a las mesas
    dócilmente, dócilmente
    El cielo desciende y se sienta también a meditar sobre cómo se asilvestra
    la vegetación humana cómo salen fuera los animales que estaban echados
    en las vísceras de las palabras cómo halla el crimen su camino hacia el Lugar donde

    Dios contempló su imagen y dijo: Está bien hecho Y entonces el cielo se inclina
    hacia unos labios en forma de bandadas de hombres o aves que salmodian el sermón de
    los tiempos No advertiste que estabas inquieto por esa soberbia (mientras nosotros,
    ahora, conversamos con Al-Mutanabbi) Hemos dicho que el cielo desciende y se sienta también, puedes acompañarlo hasta donde quieras (mientras nosotros, ahora,
    conversamos con una conciencia ausente) para observar cómo baila y canta no digas
    que te parece amanerado di más bien que es un experto en la música del siglo.

    He aquí una cabeza
    que baja de sus hombros
    y comienza a emitir profecías:
    Un tejido esponjoso de cabezas y extremidades absorbe otras cabezas y extremidades
    un instrumento fija el alma a unas tapaderas que la cubren, por miedo a los demonios
    otro lugar crece en este Lugar de sus entrañas sale la infancia del crimen y de
    este modo, lo que haya de ser será amén.

    Es la música del siglo
    Adoptas el vacío como hogar y así culminas la caída Quizá se abran grietas
    en la tierra por donde la sangre fluya copiosa puede que haya paredones
    que se traguen a los hombres hombres que piden limosna al polvo y tal vez
    acudan como cadáveres de las gargantas a las palabras Sólo tendrás el privilegio de
    vivir por casualidad
    entre la muerte y la muerte
    ¿No vas a decirnos, entonces, a cada uno de nosotros qué hacer cuando mueras?
    ¿Abusar de las menciones acerca de la destrucción de la felicidad? ¿resignarse y meditar
    sobre la consumación de la vida? ¿marchar delante o detrás de tu féretro? ¿escoltarlo con antorchas o lámparas? ¿alzar la voz? ¿cavar la fosa a la altura del pecho? ¿dónde te
    colocamos la cabeza? ¿a qué distancia del suelo levantamos el túmulo? ¿a un palmo o a
    un jeme? ¿lo regamos con agua? ¿lo construimos de fábrica, esculpimos bajorrelieves, lo enlucimos de yeso? ¿nos sentamos encima, nos reclinamos o caminamos sobre él?
    Y antes de todo esto, ¿llevamos las andas corriendo o de cualquier otro modo?

    Luego confiaremos en la profecía:

    1. El hombre va camino de convertirse en papagayo.
    2. Nacerá otra especie entre las criaturas de Dios.
    3. La sangre es un reloj de arena, féretros flotantes los vientos.
    Es la música del siglo.




    https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/57_58/adonis.html


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    Mensaje por Maria Lua Dom 1 Oct - 17:27

    El pie de los niños


    Te doy, jaca alazana que alimentamos
    de chumbos y cizaña,
    el rebelde y el fuego.

    Te doy puertas y vientos,
    te doy los juegos,
    el sueño, los cuadernos amarillos,
    la letra y la escritura
    en las cámaras de la sapiencia y los proverbios.

    ¡Oh sol!, Oh duende de las cascadas
    y de las nubes!
    ¡Pie de los niños!


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    Mensaje por Maria Lua Dom 1 Oct - 17:28

    Diálogo



    -¿Quién eres tú, Mihyar, a quién eliges?
    Adonde te dirijas, está Dios o el abismo satánico.
    Un abismo que va, un abismo que viene.
    El mundo es elección.

    -No elijo a Dios ni a Satanás:
    son un muro los dos,
    me cierran ambos los ojos.

    ¿Voy a cambiar un muro por otro muro?
    Tengo la perplejidad del que ilumina,
    la perplejidad de quien conoce todo.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 1 Oct - 17:29

    Voz

    Cae entre los remos y entre las rocas. Se encuentra con los descarriados en las jarras de las sirenas y en el murmullo de las conchas. Proclama la resurrección de las raíces, la resurrección de nuestras bodas, de los rapsodas y de los puertos. Proclama la resurrección de los mares.



    Entre el eco y la llamada

    Se esconde entre el eco y la llamada. Se esconde bajo la escarcha de las letras. Se esconde en la ansiedad de los errabundos. Se esconde entre las olas, entre las conchas. Y en el instante mismo de la mañana le cierra las puertas en los ojos y se esconde, pone su lámpara de una montaña que había perdido, desesperado, y se refugia.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 1 Oct - 17:30

    La herida
    I

    La hoja dormida bajo el viento
    es un barco para la herida.
    El tiempo perecedero es la gloria de la herida,
    y el árbol que sube por nuestras cejas
    es un lago para la herida.

    La herida está en los puentes
    cuando se alarga la tumba,
    cuando se alarga la paciencia
    entre los bordes de nuestro amor y nuestra muerte.
    La herida es un gesto.
    Está en las travesías.

    II

    A la lengua de timbres asfixiados
    yo le otorgo la voz de la herida.
    A la piedra que viene de lejos,
    al mundo seco, a la aridez,
    al tiempo transportado en camilla de hielo,
    le enciendo el fuego de la herida.
    Y cuando la historia arda en mis vestidos
    y las uñas azules crezcan en mi libro.
    Cuando le grite al día:
    ¿quién eres tú?,
    ¿quién te ha arrojado en mis cuadernos
    unos ojos de polvo.
    Oiré decir a alguien
    y en mi tierra virgen?,
    notaré cómo brillan en mis cuadernos
    unos ojos de polvo.
    Oiré decir a alguien:
    Yo soy esa herida que comienza a crecer
    en tu historia pequeña.

    III

    Te he llamado nube,
    ¡oh herida y paloma del adiós!
    Te llamé pluma y libro.
    Y es ahora cuando empiezo a dialogar
    con la lengua hundida
    en las islas viajeras,
    en el archipiélago de la vieja caída.
    Es ahora cuando enseño a dialogar
    al viento y las palmeras ,
    ¡oh herida y paloma del adiós!

    IV

    Si en el país de los espejos y los sueños
    tuviera un puerto.
    Si poseyera un barco
    y los restos de un pueblo.
    O una ciudad tuviera
    en el país del llanto y de los niños.

    Haría con todo ello
    una limpia canción para la herida.
    Aguda como una flecha
    que traspasara árboles,
    piedras y firmamentos.
    Tan tierna como el agua.
    Igual que la invasión,
    desafiante,
    atónita.





    Por: Adonis
    Traductor: Pedro Martínez Montávez


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    Mensaje por Maria Lua Miér 11 Oct - 15:28


    ISMAEL (fragmentos)

    Vestido en mi sangre, camino:
    las cenizas me llevan y me guían las ruinas.
    Hombres, olas que rompen, diluvio de
    lenguas: a cada frase un rey
    y cada boca es una tribu.
    Solo, camina
    delante de su tiempo,
    camina.

    Y yo, desterrado de todas las tribus,
    abrazado por las heridas,
    abrazando a la tierra asesinada,
    partí,
    y en mi sangre levanté mis jaimas.

    A mi nombre le ordeno
    que reúna mis cuadernos
    y los saque de la casa de Ismael.
    Si Ismael fuera campo
    vertería mis nubes sobre él,
    si fuera huracán, yo sería
    espacio para su polvo,
    y me haría su confidente.

    (Ismael flota.
    Desierto:
    Desierto de libros que mueren
    collar de arena
    y encima una luna enarbola su espada
    cuyo hilo es la caravana.
    y pasa arrastrando sus camellas)
    Es inútil que busques
    a tu amigo:
    ha muerto.
    La casa que le ha acogido
    ha muerto.
    Excava un camino
    para encontrarlo
    en lo que te queda:
    tu corazón.
    Pero ¿crees que
    el corazón permanece?
    Y yo, desterrado de todas las tribus,
    acecho a la chispa-guía
    con los cometas aún soñolientos
    en la seda de las tinieblas.
    He visto mi rostro,
    lunar de belleza en su luz,
    he visto mi muerte,
    pájaro en el hombro de las tinieblas,
    y he visto a la arena
    improvisar las palabras.
    Camina errante,
    pensamientos cual peces podridos,
    ciudad de lenguas
    cortadas y pisoteadas.

    Camina errante
    y pregunta a las raíces
    cómo el cuerpo del lugar
    se viste con sus fieras.

    Pregunta al cuervo del alfabeto:
    el cuerpo de Ismael
    (Ismael
    es el mapa del tiempo).

    Camina errante.
    Aquí abre un cráneo
    y allí abre una idea.

    Verás una imagen desconocida
    de tu rostro,
    verás tu ropa sobre un cuerpo
    que no es el tuyo.

    Tal vez seas la presa
    de colmillos que salmodian
    en la lengua de los ángeles
    y toman forma de cielo.

    Camina errante,
    verás cómo el libro
    torna a los cerdos antílopes.



    --------------------------------
    (Beirut, julio-octubre de 1983).


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Oct - 0:49

    “LOS DOS POETAS»



    Entre el eco y la voz

    hay dos poetas,

    uno elocuente cual luna rota

    y el otro silencioso cual niño

    que duerme cada noche

    en los brazos de un volcán.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Oct - 0:49

    EL SUEÑO Y EL DESPERTAR»



    Crea en su sueñoesber1

    un modelo de revolución rebelde

    que abraza el creciente futuro.

    Despierta de su sueño

    y sus días se convierten

    en anhelos

    que lloran la noche pasada

    y su quimera perdida.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Oct - 0:50

    “EL PASADO”



    ¡Cuántas veces he llevado piedras

    desde las colinas de Samarcanda!

    Moldeaba las piedras en lanzas

    o en collares

    para mis amadas esclavas.

    ¡Cuántas veces he tejido de hombres

    jaimas y almohadas!…


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 28 Oct - 0:09

    Poemas em português:


    Amor


    Me amam o caminho, a casa
    e na casa uma jarra vermelha
    amada pela água,
    me amam o vizinho
    o campo, a debulha, o fogo,
    me amam braços que trabalham
    contentes do mundo descontentes
    e os arranhões acumulados no peito
    exaurido do meu irmão atrás
    das espigas, da estação, como rubis
    mais rubros que o sangue.
    Nasci e nasceu comigo o deus do amor
    — que fará o amor quando eu me for?




    ***************


    Canções para a morte
    1.
    A morte quando passa por mim é como se
    o silêncio a abafasse
    é como se dormisse quando eu dormisse.
    2.
    Ó mãos da morte, alonguem meu caminho
    meu coração é presa do desconhecido,
    alonguem meu caminho
    quem sabe descubro a essência do impossível
    e vejo o mundo ao meu redor.




    *******************

    Folhas
    1.
    Um eco me diz agora vindo de ti:
    “o que conta de mim e de ti
    o segredo não tem vida”.
    2.
    As estações sabemos como amam
    que língua falam os campos
    e ventos — eles não sabem.





    Continuará
    https://cdl-static.s3-sa-east-1.amazonaws.com/trechos/9788535921243.pdf



    _________________



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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Dom 29 Oct - 23:40

    Escucho en las palabras campanadas
    que anuncian mi tercer nacimiento.


    Todo lo que no he escrito
    lo he olvidado.
    Y ahora es lo que me escribe.


    Escribe-
    esa es la vía suprema
    para leerte a ti mismo
    y escuchar al mundo.


    Dale los buenos días a tu camino
    si quieres que el sol te acompañe.


    Me rebelo contra la llama que me guía.
    La llama a la que guío
    se rebela contra mí.


    Abro un lago para el olvido
    y ahogo en él mi historia.


    _________________



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    o un ciego soñando
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    Mensaje por Maria Lua Vie 3 Nov - 0:27

    LA MUERTE


    Cuando vi a la muerte en mi camino,
    vi mis pensamientos
    y vi mi cara,
    locomotora de niebla desplegada,
    esculpido en el suelo,
    busqué refugio en el relámpago.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Nov - 17:05

    Yo estoy aquí

    las flores acopiando

    excitando los árboles

    extendiendo los cielos como pórticos

    y amo,

    vivo

    y nazco

    en mis palabras.

    Yo estoy aquí

    juntando mariposas

    bajo el limpio dosel de la mañana

    recogiendo los frutos.

    compartiendo la noche con la lluvia

    en el mar,

    en la nube y sus campanas

    Aquí estoy

    acarreando,

    anclando las estrellas.

    alzándome a mí mismo

    en monarca del tiempo.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Nov - 17:06

    Hay un puente de llanto

    que camina conmigo,

    y que, bajo mis párpados se rompe

    En mi piel de cerámica,

    un jinete infantil

    que anuda sus caballos

    Con los cables del viento,

    las sombras de los ramos,

    y que con voz profética nos canta

    ¡Oh vientos¡

    ¡Oh niñez¡

    ¡Largos puentes de llantos

    tras los párpados, rotos¡


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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Nov - 17:07

    No me han visto tus ojos

    Tan virgen

    Como el agua creadora de la linfa

    No me han visto

    Lentamente

    Viniendo

    Desde allá

    En medio del cortejo de holocaustos

    Con el rayo y la hierba entre los pies

    Y mañana….

    Mañana

    En el fuego y la dulce primavera

    Sabrás que voy matando la manada

    Que transporto la semilla.

    Y en mí crecerán tus ojos

    Mañana

    sí mañana


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Nov - 17:07

    Deseo arrodillarme

    quiero rezarle al búho de alas rotas

    A la braza

    A los vientos,

    Al planeta en los cielos detenidos

    A la muerte

    A la peste

    Quemar en el incienso

    mis días blancos,

    mis cantos,

    mi cuaderno.

    La tinta y el tintero

    Rezar a cualquier cosa

    Que ignoré que es rezar.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Nov - 17:07


    Te invito,

    mis días están sin centinela y esta distancia vacía

    es un banquete para el sueño,

    una fiesta de la nostalgia por sus fructíferos árboles.

    Te invito a que vengas,

    el mástil de las tristezas es alto.

    Quizá si reposaras, si te inclinaras cual rama en sus vientos

    ocultos, el aguamanil sería elegía o flor

    y el té fuente.

    Te invito a que escuches este eco que nos llega con la hierba ebria.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Nov - 21:00

    EL SUEÑO Y EL DESPERTAR



    Crea en su sueño

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    que abraza el creciente futuro.

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    Mensaje por Maria Lua Dom 3 Dic - 0:02



    Canción a los lenguajes




    Todos esos lenguajes-fragmentos son levadura
    de las ciudades venideras.
    Cambian la naturaleza del nombre,
    el verbo y la partícula, dijeron:
    Ya no hay entre nosotros velo,
    ya no hay entre nosotros obstáculos,
    y se alegraron con los comienzos de las azoras
    de los deseos
    y sus paraísos cerrados.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 3 Dic - 0:04

    En la sombra de las cosas



    Yo prefiero quedar en la penumbra;
    quedarme en el secreto de las cosas.
    Me gusta introducirme en las criaturas.
    Errar como una idea.
    Extraño como el arte.
    Anónimo,
    incierto
    y olvidado.
    Naciendo, nuevamente,
    en cada día.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 3 Dic - 12:16

    Semblante de mujer

    anido en el semblante de una mujer
    que mora en una marejada
    a la que el oleaje arrastra hacia una playa
    cuyo ancladero se extravía en sus caracolas.
    anido en el semblante de una mujer
    que me lleva a la agonía, que se antoja ser
    luz apagada
    en mi sangre que navega
    a las fronteras de la locura.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 3 Dic - 12:16

    Damasco

    Caravana de estrellas en una alfombra verde
    dos pechos de brasas y de naranjas

    Damasco
    El cuerpo amoroso sobre su cama
    como el arco
    y la luna nueva
    Abre a nombre del agua
    la botella del tiempo
    Cambia cada día
    en su órbita nocturna
    Tumba de sacrificio
    en un volcán deseado

    Los árboles duermen alrededor de mi dormitorio
    Mi cara es manzana, es mi amor
    isla, almohada

    Acaso no vendrás
    Damasco
    a la cama
    al fruto de la noche


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 4 Dic - 15:31

    El cielo es ahora la misma muerte | Un poema inédito de Adonis - (París, noviembre, 2023)
    https://www.milenio.com/cultura/laberinto/el-cielo-es-ahora-la-misma-muerte-un-poema-inedito-de-adonis


    El cielo es ahora la misma muerte

    I

    Eres la tierra

              los jefes de las matanzas y emires de la esclavitud

              te devoran palmo a palmo.

    Eres la tierra

                la oscuridad engulle la luz

              tu manjar

                        pan seco amasado con el aliento de los de los muertos.

    Eres la tierra

              los pies descalzos

              tiembla el suelo

              vistes andrajos, velos metálicos

              para ocultar el rostro de la verdad.



    El horizonte se esfuma,

    pregunta el sol:

    ¿Qué es esta nebulosa que gira a mi alrededor?

    Lee más:

    Hans Christian Andersen y otros cinco autores para leer esta semana

    Benditos monstruos

    II

    Occidente es hiedra para Oriente

                                              palmo a palmo

    arden los cuerpos

    el espacio en llamas

                             ¡túnica universal!

    ¿Quién cultiva la llama?

    ¿De dónde viene la semilla?

    ¿Cuándo termina la cosecha?

    ¿Tienes respuesta

    tú, cabeza de esfera que gira entre las tapas de un libro

    tú, libro que se deshoja por agujeros cósmicos

    mientras se desangran?



    ¿Tenéis respuesta,

    lenguas que bendecís y escanciáis la sangre en copas de carbón y perlas

    como “bebida purificadora”?

    ¿Tienes respuesta,

    cuerpo del sacrificio?

    ¿Y qué decir a tus invitados de otros planetas y galaxias

    con sus centinelas explosivos y jinetes que hablan los idiomas del cielo

    asistidos por misiles milagro?



    Nosotros, fantasmas adánicos, caminamos sobre esta tierra sin tino.

    Las palabras cansadas del desierto y de los puentes

                                                      tendidos entre el abismo y su sima,

    la luz agotada de moverse entre los cuerpos.

    Aquí el tiempo se abandona,

      elige ser arena en todas partes.



    Los espacios se preparan para acoger las danzas bajo el estandarte del milagro

    allí donde ángeles, demonios y sus huestes de criaturas mitológicas,

    humanas o genios,

    intercambian manos, corazones, sesos, acción, ideas y lenguas.

              Lejanas voces gritan y preguntan:

              ¿Acaso debemos desenfundar las letras de las palabras,

              despellejar el cuerpo de las cosas para entender?

              ¿Con qué agua purificaremos la tinta y el papel,

               escritura y escritores?

              ¿Qué encuentros nos depara la muerte

               y el infinito?

              ¿Cuándo y cómo se nos aparecerá el cielo?

              ¿Por detrás de una roca que rueda en el espacio de lo absurdo

              o entre los labios de un trono que “ensancha los Cielos y la Tierra”?

              ¿Hacia dónde, oh, Cielo?




    III

    Los relámpagos agonizan, y mi cuerpo se consume

                                                                                      palmo a palmo

    en el atanor de la razón

    alimentado por los mitos de la Creación.

    Los días se inflaman en el seno de la eternidad.

    Ensilla el sol su caballería.

    Oh sol, planta tus tiendas de piel de recién nacido

    fruto de vientres perdidos en un desierto lleno de desahuciados

    que ruedan en barriles sujetos al envés de la historia.

    Una historia dictada por escritores y lectores que poseen las palabras

    ocultas bajo las lenguas del cielo.

    ¿Qué lenguas son éstas, qué cielo es éste?

    ¡Oh universo del que se mofa una masa de barro llamada Adán, discúlpanos!



    IV

    ¿Quién es éste que habla de lo que ignora?

    Se estremece y pregunta:

    ¿Soy quizá un topo que viaja a ciegas y sin tiempo

                                                                 y regresa de igual modo?

    Y dime, tú que deliras:

    ¿Acaso debo aprender

    a leer el libro del universo al revés?


    V

    El latido del corazón apenas se ha detenido en el cuerpo de la muerte,

    ¿“murió la muerte” como dice Al-Mutanabbi?

    El tribunal de la vida abre juicio a esta segunda tierra

    que violó a la anterior:

              martillo de la justicia: el presente

              la experiencia: su fiel testigo

              el pasado, un verdugo tuerto

                   Y el cielo es ahora la misma muerte.


    VI

    El agua a punto de alzarse gesticula, grita:

    No matéis en mi nombre al vientre, la infancia y la crianza.

    Ya no basta contemplar a las mariposas y a las aves

    que se visten y protegen al amor de la naturaleza.

    Ya no basta escuchar el llanto de los manantiales

    sobre las tumbas de las plantas y los árboles.



    Las cosas son espejos,

              cada espejo, un temblor,

                un océano de dolor, cada espejo.



    Es el aire el que impone su mano sobre la cabeza del sol:

    ¿Cuándo dará comienzo el futuro de la Humanidad?






    ***************************

    Traducción del árabe: Jaafar Al Aluni y Yolanda Soler Onís


    https://www.milenio.com/cultura/laberinto/el-cielo-es-ahora-la-misma-muerte-un-poema-inedito-de-adonis


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 4 Dic - 20:05

    Cada noche la tristeza coloca una lámpara

    en la cabecera de la dicha

    y descifra la historia del amor.

    *

    Salvo en las palabras,

    la naturaleza no envejece.

    *

    El perfume se agota al salir del capullo.

    ¿Es por eso que huye sin retorno?

    *

    Cada día, el sol deja cartas

    en el alféizar de mi ventana.

    Sólo la noche sabe leerlas.



    https://siglonuevo.mx/nota/404.un-titan-llamdo-adonis-poeta-del-mundo


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    Mensaje por Maria Lua Mar 5 Dic - 20:05

    Diálogo

    ¿Quién eres tú?
    ¿Qué luz, bajo los párpados,
    te llora?
    ¿Dónde estuviste?
    ¡Enséñame lo que has escrito!

    Yo no le respondí,
    no podía decir ni una palabra.
    Había roto todos mis papeles,
    por no haber encontrado
    estrellas en las nubes de la tinta-

    ¿Qué luz, bajo los párpados,
    te llora?
    Dime, ¿dónde estuviste?

    Y no le respondí.
    La noche era una choza beduina.
    Las lámparas,
    la gente de la tribu.
    Y yo, tan solamente
    un sol enflaquecido,
    bajo el cual la ancha tierra
    había cambiado de sitio las colinas.
    Mientras el descarriado se encontraba
    con el largo camino.





    De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961
    Versión de Pedro Martínez Montávez


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    Mensaje por Maria Lua Miér 6 Dic - 21:37

    (***)


    Es la música del siglo
    Adoptas el vacío como hogar y así culminas la caída Quizá se abran grietas
    en la tierra por donde la sangre fluya copiosa puede que haya paredones
    que se traguen a los hombres hombres que piden limosna al polvo y tal vez
    acudan como cadáveres de las gargantas a las palabras Sólo tendrás el privilegio de
    vivir por casualidad
    entre la muerte y la muerte
    ¿No vas a decirnos, entonces, a cada uno de nosotros qué hacer cuando mueras?
    ¿Abusar de las menciones acerca de la destrucción de la felicidad? ¿resignarse y meditar
    sobre la consumación de la vida? ¿marchar delante o detrás de tu féretro? ¿escoltarlo con antorchas o lámparas? ¿alzar la voz? ¿cavar la fosa a la altura del pecho? ¿dónde te
    colocamos la cabeza? ¿a qué distancia del suelo levantamos el túmulo? ¿a un palmo o a
    un jeme? ¿lo regamos con agua? ¿lo construimos de fábrica, esculpimos bajorrelieves, lo enlucimos de yeso? ¿nos sentamos encima, nos reclinamos o caminamos sobre él?
    Y antes de todo esto, ¿llevamos las andas corriendo o de cualquier otro modo?
    Luego confiaremos en la profecía:
    1. El hombre va camino de convertirse en papagayo.
    2. Nacerá otra especie entre las criaturas de Dios.
    3. La sangre es un reloj de arena, féretros flotantes los vientos.
    Es la música del siglo.


    (***)


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