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ADONIS (Ali Ahmad Said) (1930-  - Página 5 Empty Re: ADONIS (Ali Ahmad Said) (1930-

Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:09

5

He aquí tu polo, tú discípulo del grabado ,
donde las cúpulas son situaciones y estados.
De la cúpula se escucha un murmullo
del que, las olas, tienen celos.
Debajo del placer hay sillones que se mueven,
llevados por las gacelas del anhelo.
Aquí, la infinidad se viste de jubón,
y el horizonte se descansa en la hornacina.
Escuchad los pórticos:
el matrimonio de la noche y del sol
es la permanente boda entre el yo y el yo mismo.
Ahora mi cuerpo no es mío
me lo quitó el deseo y el placer.
Dejadme, entonces
penetrar el sentido e inventar mis caprichos.


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:10

6

He aquí universos
que entran por los ojos de las agujas,
que cosen los vestidos de las ventanas –
tienen naves, cuellos de gacelas, monturas
me monté en una de ellas
y sacudí las palmeras de las distancias.

No supe por qué lloraba aquella ventana,
a pesar de que vi el espacio ofreciéndole su azul pañuelo.
Cuenta esta ventana que la luna en la Alhambra, cuando se esconde bajo las
[nubes, hace milagros.
Ventanas como las albercas no caben sino las naves del sueño.
Ventanas – pendientes en las orejas de las estrellas.
El vacío no es una letra digna para el alfabeto de la Alhambra


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Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:12

7

En los baños de Comares, entre el amarillo, el azul y el rojo,
no se sacia el sed del agua, y puedes saber por qué.
Así, la fuente anhela ser un cuerpo,
y el agua trabaja para transformarse en cuerpo
y todo bañado
cree que el cielo es un brazo que aprieta su cintura,
donde el índole abraza la naturaleza y su metafísica,
o así me pareció y dije, encantado por lo que me pareció:
bien que en esta ilusión
las cosas se ignoran a sí mismas.
En aquella noche, Granada no durmió en mi imaginación,
sino durmió entre mis brazos.
Arrastra, ¡oh Granada!, las colas de tus albornoces
porque el tiempo le aplazca tropezarse con ellas.


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Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:13

8


Me susurró un rincón:
Oh, – ¡tu poeta!, entraste en mi triángulo,
y ahora es imposible salir,
tengo senos y no tengo loza,
sé como yo –
viaja, pero en tu cuerpo,
para sobreentender bien el universo.
Y dijo otro rincón:
La razón aquí es criada del sentido
y los grabados son quienes enseñan al barro a hablar.
Pero, basta con mirar fijamente en este grabado,
porque tras hay herejes que nadan en el aire,
vestidos de la púrpura de la duda.
Los rincones de la Alhambra desmienten la ciencia:
En ellas se vierte la luz como si fuera líquido desconocido, aún.
Los rincones empezaron a recoger sus greguescos,
mientras que los rayos del sol arropaban de dudas.


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Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:14

9

Debajo de los estratos del arabesco y el grabado
hay ríos subterráneos del sueño –
pero no hay verdugo debajo de esta cúpula,
no hay sangre en estas galerías
no hay huellas excepto las de la poesía.
Hombres se apoyan a las puertas de la Alhambra,
como si estuvieran echados desde las alturas de viaje,
y cada quien intenta arrastrar el paraíso a su morada.
Mujeres soplan en los nudos de Granada,
y arriba, las estrellas desatan sus trenzas.
Pero mi cuerpo está triste ahora mismo –
¿Acaso diría que todavía no he nacido?

¡Oh mañana! No vengas.
No tengas prisa, despacio
espéranos para aprender cómo verte;
para aprender cómo recibirte.


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Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:15

10


Tiempo – viejo,
se sienta en la sombra de una carro roto y fuma las estaciones.
¿Acaso digo a los muros de la Alhambra: rompe tus bolsillos?
¿Acaso pido que lloren las columnas?
“No me sobra tiempo para vendar las heridas”:
¿Será el tiempo quien me dice esto?
Pero, ¡escucha Granada! a tu sombra
consolando las arrugas de la realidad,
escucha a tus torres recitando los poemas de amor.
Pero, pero
Aquí está la noche ofreciéndome su guitarra
para cantar el canto del alba.


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Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:16

11

¿Se inventará otro astrolabio
que diga que las estrellas habiten en el hígado de la Alhambra,
y que la poesía talle su rastros en las estrellas?
Y por qué no me gusta mirarme sino en el espejo que no veo?
De esta manera junto entre la creación y su acción;
la cosa y su símil;
la cosa y su contrario,
y digo que las dos manos de Granada están en los campos del futuro,
y todas las cosas a que vengan de enfrente.

He aquí los pasos de Granada,
son tinta que escribe la moaxaja del universo.


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Mensaje por Maria Lua Mar 13 Dic 2022, 09:17

12


¡Oh tu poeta!, ¡escucha a Granada!:
Tu no amaste la noche del pasado sino porque estas encantado en la mañana del
futuro.
La noche prepara el alba –
Raíz que te abre el horizonte;
Profundidad que te alimenta de altura.
Y tú poeta, tienes como el sol, y como Granada,
dos mejillas:
Una da al Oriente;
y otra al Occidente.




YAAFAR AL-ALOUNI
ADONIS (ALI AHAMAD SAED ISBER), “DOCE CANDILES PARA GRANADA”


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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:26

Abrazo a la espiga del tiempo,

mi cabeza es una torre de fuego.

¿Qué es esta sangre que palpita en la arena

y qué es este ocaso?

Llama del presente, ¿qué vamos a decir?



En mi garganta están los jirones de la Historia

y en mi rostro los signos del sacrificio.

¡Qué amargo es ahora el lenguaje!

¡Qué angosta la puerta del alfabeto!



Abrazo a la espiga del tiempo,

mi cabeza es una torre de fuego.

¿Se ha convertido el amigo en verdugo?


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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:26

Un vecino ha dicho: ¡Cuánto tarda Hulagu en venir!

¿Quién llama a la puerta? ¿El recaudador de impuestos?

Dale el tributo... siluetas de mujeres

y de hombres... imágenes que caminan...

Nos hemos hecho señales, nos hemos intercambiado secretos.

Nuestros pasos son una hebra de muertos.

¿Tu muerto viene de tu Señor

o tu Señor viene de tu muerto?

Perdido por el enigma, se inclina

cual arco de terror sobre sus días encorvados.



- Tenía un hermano. Desapareció. Mi padre se volvió loco.

Mis hermanos murieron. ¿A quién invocar?

¿Hay que abrazar a la puerta, suplicar a la alfombra?

- Delira. Trae la tabaquera y cúralo con el rapé de los sabios.



Cadáveres que el asesino lee cual anécdotas.

¿Este montón es un granero de huesos, la cabeza de un niño

o un trozo de carbón?



¿Es un cuerpo esto que veo o un esqueleto de barro?

Me inclino, arreglo dos ojos y remiendo una cadera.

Tal vez la intuición me ayude

y me guíe un fulgor de memoria

pero es inútil que investigue la delgada hebra,

inútil que junte una cabeza, dos brazos y dos piernas

para descubrir la identidad del muerto.


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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:27

- ¿A quién predica la hormiga y por qué asustarse?

Poesía es mezclar en el ojo esta trágica chispa.

Éxtasis es ver tu casa volar en estallidos hacia Dios.

Encaramada a un alminar,

la lechuza del adivino ulula.

De su grito ha tejido un arco iris

y, ahogada de alegría, ha llorado

Abrazo a la espiga del tiempo,

mi cabeza es una torre de fuego.

El payaso ha revelado sus secretos.

Este tiempo rebelde es una tienda de alhajas,

un pantano de profetas.

El payaso ha revelado sus secretos.

La verdad será la muerte, el pan de los poetas

y lo que se llamó o se convertirá en patria

no es más que un instante a la deriva

sobre el rostro del tiempo.



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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:28

El payaso ha revelado sus secretos.

Esplendor del diluvio, ¿dónde está tu llave?

Inúndame de gracia, toma mis últimas riberas,

tómame.

Un abismo ardiente me ha hechizado,

un camino por el que huyen los caminos.


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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:28

Abrazo a la espiga del tiempo,

mi cabeza es una torre de fuego.

Mi alma ha olvidado sus pasiones,

ha olvidado su patrimonio, oculto en la casa de las imágenes.

No volverá a recordar lo que ha dicho la lluvia,

lo que ha escrito la tinta de los árboles.

Mi alma no dibuja más que una gaviota

empujada por las olas contra las amarras de un barco.

No escucha más que un grito metálico:

he aquí el corazón de la ciudad,

luna rota, unida al ombligo de un fantasma de chispas.

No sabe que Dios y el poeta

son dos niños que duermen en la mejilla de una piedra.


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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:29

Mi alma ha olvidado sus pasiones,

por eso temo la sombra

y el bosquejo del futuro,

por eso me invade la duda

y el sueño se me resiste.

Amarrado, corro de un fuego a otro,

sofocado bajo el sudor que chorrea por mi cuerpo,

compartiendo con los muros el insomnio de la noche

(fieras son los pasos de la noche).

A menudo he dicho a la poesía sedimentada

en el fondo de mi memoria:

¿qué es esta sierra en mi cuello?

¿Quién me dicta la aleya del silencio?

¿A quién contaré mis cenizas?

Yo, que no sé arrancar el pulso y arrojarlo a la mesa.

Yo, que rechazo hacer de mi tristeza un tambor para el cielo.

Así pues diré: mi vida ha sido morada de espectros,

molino de viento.


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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:30

Abrazo a la espiga del tiempo,

mi cabeza es una torre de fuego.

Los árboles del amor en Qassabin

son hermanos de los árboles de la muerte en Beirut.

El bosque de mirto consuela al bosque del exilio.

Qassabin penetra en el mapa de la hierba

y destila las entrañas de las llanuras.

Beirut penetra en el mapa de la muerte:

las tumbas son jardines, despojos, campos.

¿Qué fuerza vierte a Qassabin en Tiro y Sidón

y es Beirut quien se derrama?

¿Qué es eso que alejándose se aproxima?

¿Quién mezcla en mi mapa esta sangre?


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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Dic 2022, 16:48

El verano se seca y el otoño no ha llegado,

la primavera ha ennegrecido en la memoria de la tierra,

el invierno es como la muerte lo dibuja:

agonía y hemorragia,

época surgida de un frasco de predestinación

y de la palma de la suerte,

época del extravío que improvisa el instante y rumia el aire.



¿Cómo podréis reconocerla?

Un muerto sin rostro que contiene todos los rostros.





https://sites.google.com/site/adonisantologiaarmada/


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Mensaje por Maria Lua Mar 20 Dic 2022, 14:23

el viajero

He dejado

-viajero.

mi rostro sobre el vidrio de mi lámpara.

Mi mapa es una tierra sin creador.

La negación de todo, mi evangelio.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 196 Versión de Pedro Martínez Montávez


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Mensaje por Maria Lua Mar 20 Dic 2022, 14:24

En la sombra de las cosas


Yo prefiero quedar en la penumbra;

quedarme en el secreto de las cosas.



Me gusta introducirme en las criaturas.

Errar como una idea.

Extraño como el arte.

Anónimo,

incierto

y olvidado.

Naciendo, nuevamente,

en cada día.


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Mensaje por Maria Lua Mar 20 Dic 2022, 14:25

sin que me vean tus ojos


No me han visto tus ojos.

Tan virgen

como el agua creadora de la linfa.

No me han visto.

Lentamente

viniendo,

desde allá.

En medio del cortejo de holocaustos.

Con el rayo y la hiedra entre los pies.



Y mañana...

Mañana...

En el fuego y la dulce primavera,

sabrás que voy matando a la manada,

que transporto en mis brazos la semilla.

Y en mí creerán tus ojos.

Mañana.

Sí,

mañana.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez



https://sites.google.com/site/adonisantologiaarmada/



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Mensaje por Maria Lua Jue 29 Dic 2022, 07:18



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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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Mensaje por Maria Lua Jue 29 Dic 2022, 07:23

Adonis: “La poesía es como el amor: una chispa, una tormenta”


En entrevista exclusiva, el escritor sirio, radicado en París, habla del poder transformador de la poesía, de su libro más reciente, Adoniada, y de las demandas de las mujeres en el mundo árabe.
José Antonio Belmont

Ciudad de México / 17.12.2022 Milenio – Arte - Laberinto



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El mito cuenta que Adonis murió atacado a traición por un enorme jabalí que no era otro que el mismo dios Ares, envuelto en celos por el amor de Adonis y Afrodita, seres de deslumbrante belleza.



En sus inicios en las letras, Ali Ahmed Said Esber, nacido en Al Qassabin, pequeño poblado al norte de Siria, tuvo a su propio jabalí en editores de periódicos y revistas, quienes rechazaron publicar sus textos. Este desdén a su obra inicial causó también un efecto fatal: la muerte literaria de Ali Ahmed Said Esber, quien nunca más vio su nombre plasmado en un texto porque desde entonces, a sus 17 años, Adonis es el poeta, el ensayista, el traductor, el creador.



Incluso desde hace mucho tiempo, Adonis dejó de ser un seudónimo o alter ego; ya forma parte del nombre legal del poeta nacido “algún día” de 1930, pues en aquella época “las fechas no eran importantes sino lo que pasaba en ellas”. En su condición de creador, Adonis pudo elegir su nombre y día de nacimiento.



En su obra, Adonis, autor de Sombra para el deseo del sol (2012) y Principio del cuerpo, final del mar (2020), ambas bajo el sello editorial Vaso Roto, refleja todos los aspectos del mito del dios con quien comparte nombre: creación, amor, muerte, belleza, traición, celos, violencia, religión… cuyos tópicos desmenuzó en una larga conversación con MILENIO durante la Feria Internacional del Libro (FIL) de Guadalajara, donde declamó algunos de sus más recientes poemas, siempre con la puntual traducción de su sobrino Jaafar Al Aluni, quien también aquí ofrece su apoyo.



—Evocando el mito de Adonis, ¿cuál sería su jabalí hoy en día?



Ese jabalí se ha convertido en un símbolo cultural que mata a todos los creadores en el mundo de hoy; es la enfermedad que vivimos en la cultura.



—¿Las letras le deben algo a Adonis? ¿El Premio Nobel de Literatura?



Yo le debo a todo, y la postura del poeta, del creador en general, es la posición de la persona que explora y que aprende siempre de las cosas. En ese sentido, yo le debo a todo, desde la cosa más simple hasta lo más superior, le debo todo lo aprendido: mi experiencia. El Nobel no es problema de los poetas, es problema del Comité y del jurado. La obsesión del poeta es cómo crear un poema y no cómo ganar un premio.



—Usted ha contado que en sus charlas con Octavio Paz discutían de qué era capaz la poesía. Al cabo de los años, ¿lo ha descubierto?



Esa pregunta es muy antigua y la respuesta es variable según las circunstancias. ¿Qué se quiere decir con la palabra “capaz”? ¿Capacidad material o moral? Las palabras, el habla en general, no tienen una capacidad práctica. Si tuvieran una, la gente no les habría dado esa importancia y las habrían olvidado. Entonces, el lenguaje ha sido creado para crear la capacidad, y la poesía es capaz de crear esa capacidad en el ser humano porque, para el poeta, el poema es el único lugar en el universo donde se siente libre. Ese sentimiento es una capacidad.



Por lo general, hay dos tendencias en la poesía. Una reproduce o imita lo familiar, lo conocido, y otra crea un nuevo mundo, nuevas relaciones entre las cosas y las palabras. Una es creación y otra es reproducción. La primera es la tradicional, la ligada al poder, a la autoridad, y normalmente presenta lo común entre la gente. La segunda tendencia, la de la creación, la de la innovación y la de la invención, es la que provoca en el lector la capacidad de cambiar el mundo.



—Esto me remite a su obra poética: “si nos alejamos de la poesía nos alejamos de nosotros mismos”…



Esta pregunta me lleva un poco a seguir en la pregunta anterior, porque la poesía es esa capacidad de crear esa nueva visión que cambia al mundo y que provoca en el lector ese poder y esa nueva visión de cambiar el universo y las relaciones en este universo. La cuestión está o reside en el lector: ¿sabe, acaso, leer esa poesía? Porque la crisis que vivimos actualmente no reside en la poesía en sí misma, sino en la lectura. Se trata de una crisis de lectura, de lectores, porque la lectura, si no tiene un nivel sublime, un nivel superior, no cuenta, es estéril. De ahí podemos decir que la crisis que vivimos, la crisis cultural, la crisis de la poesía, no reside en la poesía, sino que es una crisis social porque siempre ha habido grandes poetas.

Adonis con Jeanette L. Clariond en la FIL Guadalajara 2022. (Foto: Ariel Ojeda)



—Ha dicho que la persona nace poeta o al menos tiene ese potencial, nada más hace falta pulirlo. ¿Quién es su poeta favorito?



Siempre me he hecho esa pregunta, siempre me pregunto quién es el mejor poeta para mí y en ese sentido todos los creadores son los mejores poetas. Creo que es muy académico decir que un poeta es mejor que otro.



—Lo que sí tiene claro, de acuerdo a su obra poética, es que la poesía es amor.



La poesía es como el amor: una chispa, una tormenta y una luz que llena el espacio. Estamos hablando en México pero yo, ahora mismo, estoy a la vez en Nueva York, Shanghai, en otro sitio. La soledad dispersa al ser humano, lo esparce, lo hace extendido en todo el mundo, y el amor que te hace el centro del mundo también te reparte por todo el mundo. Es como si fuese un árbol: arraigada en la tierra pero mirando hacia arriba y hacia todas las partes; tiene el tronco en la tierra pero sus ramas están extendidas en todas las direcciones, tanto la raíz como la copa, abajo y arriba, en todas las direcciones.



—Acaba de participar con gran éxito en la FIL de Guadalajara. ¿Qué representan para usted actos literarios como éste?



En términos comunicativos, es un hecho muy importante porque une las diversas manifestaciones expresivas en un mismo lugar y también une a los creadores. Esto debe provocarnos para otra cuestión: de todos estos libros que están aquí, cuántos trasladan al lector a un nuevo mundo o cuánto influyen en él para que pueda crear un nuevo mundo o transformar este mundo en el que vivimos.



—El título de su más reciente obra, Adoniada, remite a la Ilíada. ¿Qué buscó con esta referencia?



Siempre hay grandes obras que dejan influencia y dejan huella en cada persona y la Ilíada de Homero me habita del mismo modo que me habitan las grandes obras de Gilgamesh, de Virgilio. Para celebrar ese mundo antiguo, del nombre de Adonis quería crear la palabra Adoniada para pertenecer a ese mundo de creadores porque todos los poetas, todos los creadores, viven, desde el origen del mundo, en el mismo bosque, en el mismo jardín, más allá del espacio y el tiempo. El tiempo de Homero se ha acabado, pero Homero, el poeta y su poesía, va más allá del tiempo y sigue viviendo entre nosotros. Así que el tiempo es parte de la poesía y no al revés.



—Se dice que es una “autobiografía poética e intelectual”.



No es biografía en el sentido estricto de la palabra. Soy de los poetas que habla de los problemas personales, de los problemas íntimos, a través de los problemas universales, de los problemas de la gente, del yo poeta al nosotros. En segundo lugar, la poesía, para mí, forma parte esencial del pensamiento. Cada poeta importante ha sido y es un pensador y los ejemplos son muchos en el mundo antiguo. Octavio Paz pertenecía a este grupo de poetas pensadores. Octavio era muy buen amigo mío, y su poesía es un ejemplo de esa fusión y de esa unión entre pensamiento y poesía, y eso es Adoniada.



—Ha dicho que, como todos los poetas, sigue siendo un niño porque, si dejara de serlo, moriría. A sus 92 años, ¿en qué trabaja ahora Adonis?



La poesía, en este sentido, es como el amor, es un comienzo, y entendido el comienzo como un inicio, es una infancia. En la poesía nos renovamos a nosotros mismos, al igual que con el amor. El Tiempo, con mayúscula, no puede acabar con la poesía, al contrario, es ese espacio por el que la poesía se mueve libremente. Ahora estamos preparando una antología de casi 30 poetas árabes, mujeres que son de la calidad de Saniya Saleh, Zulekha Abu Risha y Rayaá Alem, escritoras que están dando a la poesía árabe una nueva dimensión.



—¿Eso es lo que ahora lee Adonis?



Sigo a los jóvenes y sobre todo a las poetas árabes, porque me parece que están produciendo una poética importante en el mundo árabe, que puede ser la base de una nueva era poética. Antes leía de forma vertical, tomaba un poeta o escritor y leía su obra entera, pero hoy, con el paso del tiempo, depende si me gusta o no.



—Esto me lleva a preguntar, ¿qué opina de lo que está pasando con el movimiento de las mujeres en Irán?



Lo que pasa en Irán es parte de una cultura predominante en el mundo e Irán forma parte de esa cultura y esto va ligado a la visión monoteísta del hombre y el universo. Esa cultura predominante, religiosa, ve a la mujer como un ser secundario, inferior al hombre. Me refiero a las tres religiones monoteístas: judaísmo, cristianismo y por supuesto el Islam, y hoy vemos ese problema en Irán porque gobiernan hombres religiosos. Todos debemos apoyar a la mujer en su lucha por la libertad, en Irán y fuera de Irán, debemos apoyarla y estar con ella y eso es lo más básico: liberar a la mujer de las cadenas del hombre y de la religión, no sólo en Irán, sino en todo el Islam y en el mundo entero. Una sociedad en la que la mujer no es libre se convierte en una sociedad en la que el propio hombre no es libre. El hombre que se adueña de la mujer, que esclaviza a la mujer, es el esclavo. Pero hay que hacer una distinción muy importante: estoy en contra del régimen iraní en este sentido, estoy a favor de los derechos de la mujer, de que sea libre y de que decida su vida, pero esto no quiere decir que no debamos estar con el pueblo iraní en su lucha contra el imperialismo.

Artículo completo en Milenio






https://adonisinspanish.blogspot.com/


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Mensaje por Maria Lua Jue 29 Dic 2022, 07:25

Premios y distinciones

Premio de la revista Shi'r 1961
Premio de los Amigos del Libro 1968 (Beirut)
Syria-Lebanon Award 1971 of the International Poetry Forum (Pittsburg)
Premio Nacional de Poesía 1974 (Beirut)
Miembro de la Academia Mallarmé (1983)
Officier des Arts et des Lettres (Francia, 1983)
Medalla Picasso 1984 (UNESCO)
Gran Premio de las Bienales Internacionales de la Poesía de Lieja 1986
Miembro de la Academia Universal de Culturas (París, 1990)
Premio Jean Marlieu Etranger 1991 (Marsella)
Premio Nazim Hikmet 1994 (Estambul)
Premio Méditerranée-Etranger 1995 (París)
Premio del Foro Cultural Libanés en Francia 1995
Premio de Poesía de Struga 1997
Premio de Poesía Nonino 1999 (Italia)
Premio Alain Bosquet 2000 (Paris)
Doctor honoris causa por la Universidad de Ginebra (2004)
Medalla de Oro del Gobierno de Italia (Comité Científico del Centro Internacional de Investigaciones Pio Manzú, 2006)
Doctor honoris causa por la Universidad Estadounidense de Beirut (2007)
Premio Bjornson 2007 (Noruega)
Premio Grinzane Cavour per la Lettura 2008 (Italia)
Premio Max Jacob 2008 (Francia)
Premio Giovanni Pascoli 2008 (San Mauro di Romagna, Italia)
Premio Goethe 2011 (Fráncfort del Meno)


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Mensaje por Maria Lua Jue 29 Dic 2022, 07:26

LA OLA



Eterna,
una pena en torno a la cual
florecen las ramas.
Eterna,
un viaje cuyos ojos
hunde el río en sus aguas.
Una ola me enseñó
que la luz de las estrellas,
el rostro de las nubes
y el gemido del polvo
son una sola flor...


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Mensaje por Maria Lua Jue 29 Dic 2022, 07:28

Invasión



El pájaro se quema,
los caballos, las mujeres y las aceras
se parten como pan


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Mensaje por Maria Lua Jue 29 Dic 2022, 16:57

Locura y razón


La razón es ruina.
La locura viaje.
La locura es continuo encuentro con las cosas,
y es, al mismo tiempo, continua despedida.
Los seres se cubren con ropajes que los
enmascaranEl ser no aparece en completa desnudez
más que cuando lo coge de la mano la locura.
La locura es infancia
que practica su más bello juego
en el jardín de la razón.
La imaginación no tiene pasado.
La imaginación es un rito
que no podemos practicar
más que en la casa de la realidad.
La imaginación escribe,
la realidad es quien la lee.
La razón gira en torno nuestro,
el corazón camina delante de nosotros.


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Mensaje por Maria Lua Lun 02 Ene 2023, 17:11

diálogo

¿Quién eres tú?

¿Qué luz, bajo los párpados,

te llora?

¿Dónde estuviste?

¡Enséñame lo que has escrito!



Yo no le respondí,

no podía decir ni una palabra.

Había roto todos mis papeles,

por no haber encontrado

estrellas en las nubes de la tinta-



¿Qué luz, bajo los párpados,

te llora?

Dime, ¿dónde estuviste?



Y no le respondí.

La noche era una choza beduina.

Las lámparas,

la gente de la tribu.

Y yo, tan solamente

un sol enflaquecido,

bajo el cual la ancha tierra

había cambiado de sitio las colinas.

Mientras el descarriado se encontraba

con el largo camino.


De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961


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Mensaje por Maria Lua Lun 02 Ene 2023, 17:12

Por una sola vez, por una última vez,

sueño que estoy cayendo en el espacio.



Que vivo en una isla de colores.

Que vivo como el hombre,

reconciliándome con los dioses ciegos

y los dioses lúcidos.



Por una última vez.



De Canciones de Mihyar el de Damasco, 1961

Versiones de Pedro Martínez Montávez


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Mensaje por Maria Lua Lun 02 Ene 2023, 17:13

Por mi tierra...

Por mi tierra yo hiero estas venas malditas.

Por mi tierra escondí entre mis heridas

mi mañana y mis vientos.



Mi tierra es pitonisa y amuleto.

Mi tierra está borracha. Sus hombros

son dos príncipes de perlas,

un crimen.


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Mensaje por Maria Lua Lun 02 Ene 2023, 17:15

Del vino de la palmera a la calma de los desiertos...

a una mañana que pasa de contrabando sus entrañas

y duerme sobre el cadáver de los rebeldes...

calles, camiones para soldados y grupos...

sombras, hombres y mujeres...

bombas cargadas de plegarias,

de fieles y de herejes,

un hierro que supura hierro

y se desangra en carne,

campos nostálgicos de trigo,

hierba y hortelanos,

fortalezas que cercan nuestros cuerpos

y vierten sobre nosotros oscuridad,

la mitología de los muertos

que la vida dice y guía...

una palabra que es a la vez

víctima, sacrificio y todos los verdugos...

tinieblas, tinieblas, tinieblas...

Respiro, palpo mi cuerpo, me busco,

te busco, le busco a él y a los otros.




https://sites.google.com/site/adonisantologiaarmada/


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Mensaje por Maria Lua Vie 06 Ene 2023, 07:59

Semblante de mujer

anido en el semblante de una mujer

que mora en una marejada

a la que el oleaje arrastra hacia una playa

cuyo ancladero se extravía en sus caracolas.

anido en el semblante de una mujer

que me lleva a la agonía, que se antoja ser

luz apagada

en mi sangre que navega

a las fronteras de la locura.


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