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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 11 Oct 2024, 06:05

    NO A LA GUERRA


    2314. LOS GRITOS RITUALES  Autor: EUGENIO DE NORA. Expone: PEDRO CASAS


    LOS GRITOS RITUALES

    ¡España, una!

    ............................Y ellos dieron fuego
    traición y muerte al pueblo único,
    que trabajaba por su misma dicha.
    Y rompieron España en dos Españas,
    y separaron, irreduc6tiblemente
    hasta un millón de muertos de su banda asesina.
    Y la unidad que gritan
    es la de nuestra sangre con su látigo pronto;
    el aburrido, ahíto, y el pueblo, hambre sin fecha.

    ¡España, grande!

    ............................Y ellos vendieron todo,
    el pan de cada día y el honor de un país vivo
    por la vieja quijada del crimen fratricida.
    E hipotecan ahora el hogar usurpado
    al primer usurero, al mercachifle ávido,
    degradando su misma voluntad de ladrones.

    ¡España, libre!

    ............................Y a la libre, españa,
    que seguía su camino de paz hacia el futuro,
    asesinaron por la espalda, y a los supervivientes dieron
    la libertad del plomo, de pudrirse en la tierra,
    o de acumular odio entre rejas y estacas.

    ¡Arriba España!

    ............................Ellos, los que al hermano
    pisotean hasta hundirlo en el polvo,
    ellos, los que amontonan
    su baba de mentiras sobre la faz hermosa de la patria,
    ellos, los que a las zanjas y cunetas inmensas
    alzaron, lo más puro del vigor de la vida;
    ellos, que ahí están inclinados, serviles,
    ante el sucio extranjero que negocia y escupe.

    EUGENIO DE NORA
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 12 Oct 2024, 04:12

    NO A LA GUERRA


    2315. LA HERENCIA RENOVADA  Autor: EUGENIO DE NORA. Expone: PEDRO CASAS


    LA HERENCIA RENOVADA

    De todo lo ganado, de todo lo perdido,
    de lo que fue algún día como luto o derrota,
    del amor y el desprecio que en el alma combaten,
    algo queda, sin duda:
    ....................................mirad la amarga tierra,
    húmeda, incorporando lo podrido y deforme
    en árboles y estratos de nueva arquitectura:
    se sucede la vida, y al igual, tiempo a tiempo,
    la historia se sucede.
    ....................................Desolación o muerte
    recibimos; un pueblo debatido en el fango:
    ¿qué edificar, entonces? Lo podrido dio podre,
    el cadáver de España, peste negra y gusanos.

    Pero la vida sigue; sobre la muerte misma
    en el pulso del pueblo la patria late y sigue.
    Y aún de aquella imposible resistencia a la muerte
    heredamos también coraje y gloria.
    ....................................................................Nada
    podemos olvidar, nada queremos
    que borre el tiempo en nuestros corazones,
    pero nuestra mirada busca la vida nueva,
    y una inmensa esperanza
    puebla el aire futuro de cánticos y espigas.

    Alegría es nuestra obra:
    con bautismo de sangre, alegría nombramos,
    vida plena nombramos en el tiempo que viene.

    Heredamos a todos nuestros muertos,
    hombres, niños, ausentes
    en zanjas, entre escombros, bajo rejas mohosas;
    heredamos a nuestros tristes vivos, a nuestra oscura vida
    de alimañas aún libres en los montes hermanos,
    o de esclavos que el plomo, por acaso, desprecia.

    Pero no, compañeros, nosotros tomaremos
    ejemplo de la tierra siempre joven.
    Trágica primavera que alimentó la muerte,
    de lo informe alzaremos flores, árboles, frutos:
    porque amamos aquello que nos falta;
    queremos pan en el hueco del hambre;
    libertaremos toda la alegría;
    en cada seria, dolorosa ausencia
    florecerán sonrisas de niños y muchachas.

    Y la semilla a la tierra fecunda
    y el plomo al corazón estéril,
    para que bala y rosa también tengan su sitio.

    EUGENIO DE NORA
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 13 Oct 2024, 06:55

    NO A LA GUERRA


    2316. HIROSHIMA  Autor: EUGENIO DE NORA. Expone: PEDRO CASAS


    HIROSHIMA

    Pensemos en una ciudad
    entre la noche y la mañana.
    Amaneciendo junto al mar.
    Casi dormida, o desvelada
    aquí y allá en lo más sensible:
    un niño llora, una ventana
    se enmarca en luz para el trabajo,
    en una calle quizá pasa
    un hombre, un carro... Los caminos
    traen solos la madrugada.
    Sin duda el país está en guerra.
    Sin duda alguien no descansa.
    Quizá en el muelle se amontonan
    para el soldado telas, latas
    de sardinas, fusiles nuevos;
    quizá en una plaza se alza
    un cuartel, o en los barrios pobres
    de las afueras, una fábrica
    de máscaras, o de tejidos,
    de ruedas de autos, o de planchas
    especiales para el blindaje.
    Todo eso entra en la balanza.

    Pero mirad los dos platillos.
    Imaginad miles de casas.
    Una ciudad es así: tiene
    cinco cuarteles, cuatro fábricas,
    y veinte DCA Junto a ellos,
    hay cien mil madres, dulces, grávidas
    de niños (en el vientre, al pecho,
    de la mano, cuando ya andan,
    cuando van a ir a la escuela...),
    hay cien mil vidas que se apagan
    en las largas tardes, al sol
    que ya no sólo luchan..., con lágrimas
    por el nieto o el hijo muerto:
    hay miles y miles de almas:
    arracimadas a una vida
    de trabajo y paz, cotidiana.

    Y en este momento despiertan.
    En ese momento se alzan,
    las medusas de las sirenas,
    en el terror petrificadas
    y en el zumbido. Se alzan, corren
    a los refugios. Gritan, llaman
    apresuradamente extraen del sueño
    niños y ropas. Llegan, pasan
    atropellándose a lo oscuro.
    Se aprietan y rezan. Y aguardan.

    A varios miles de kilómetros
    hay un hombrecillo con gafas
    algo intranquilo. ¿Está bien hecho?
    ¿Cabe una ira tan sagrada?
    Lo más malo que ellos han hecho
    (tener una industria barata,
    en competencia con la nuestra).
    ¡Muertos de hambre, piojos de Asia!
    ¿Querían copar nuestros mercados?
    ¿No han atacado por la espalda?
    Además, en último término,
    ¡ni son gente de raza blanca, blanca...
    son casi iguales que nuestros negros!
    ¡Ea, ya está hecho! A ver qué pasa.

    Lo que ha pasado no se puede
    contar. No hay lengua, no hay palabras
    para decirlo. Al lado de esto
    hablar de infierno es decir nada.
    Pensad una ciudad enorme,
    alejada de la batalla.
    Miles y miles de personas,
    miles y miles. Sí. Pensadlas.
    Jóvenes madres por decenas
    de millares. Y una infancia
    de colmenar innumerable.
    Y la ternura algo beata
    y temblorosa de los viejos
    y las abuelas. Sí; pensadlas...
    Y pensad, que ya no existen.
    Ya es una sola llamarada.
    Humo, silencio sin oídos.
    Despellejada luz amarga.

    Como obra de ricos, cifrémosla,
    haciendo una cuenta sumaria,
    en grandes números. Es eso:
    una operación de Finanzas.
    Ved: 17.000 personas
    son nada más aire, quemadas
    (y vergüenza en ti, si eres hombre);
    45.000 aún tardan
    horas inmensas en morir:
    (son cuerpos negros, grieta y llaga,
    que ulula y arde y agoniza);
    65.000 ardiendo
    en la parrilla americana
    para adobar la suculenta
    cena del Club; días, semanas,
    sin piel primero, luego sin
    manos, sin piernas; sin entrañas
    finalmente, y la paz se firma.
    Toda una Paz americana.
    129.000 muertos.
    Más 18.000 que se arrastran
    sin todo el cuerpo, para siempre.
    Y 80.000 feroces camas
    todavía muerden, clavan, queman
    en la sufriente carne humana...

    Hiroshima. Sólo un recuerdo.
    (El hombrecillo de las gafas,
    ni lo recuerda. No hace mucho
    discurseaba, en propaganda
    "antoitotalitaria"· el trémolo
    de moda: Guernica arrasada,
    astutamente, entre el Kaytin
    mitificado y una pobre Holanda,
    de retórica. Nobles nombres
    llevando del brazo al fantasma
    de la calumnia. Y la victoria
    de Hiroshima, por bien ganada.

    Sólo recuerdos, en un mundo
    con la memoria recargada.
    Pero la vida no es recuerdo.
    Y nuevamente la amenazan.
    El hombrecillo, hablando a la orden
    de los chacales de ancha garra:
    "Lo volveré a ordenar de nuevo"
    acaba de decir. ¡Acaba
    de decirlo! En contra de un mundo
    que trabaja por la paz, que ama
    la paz sobre todas las cosas,
    construyéndose, cada jornada.

    ¡No, no es un recuerdo Hiroshima!
    Está en tu país, en tu casa,
    en Madrid, en el jardín mismo
    de tu niñez, está en la Plaza
    de Cataluña, junto al quiosco
    donde compras cada mañana
    los periódicos, en tus manos
    que querrán paz aún hechas llamas,
    está en la frente de tu madre,
    sobre los labios de tu amada:
    Hiroshima está en los juguetes
    de tus hijos, va a estar al alba
    (de algún día tuyo, suyo y nuestro);
    está Hiroshima donde estaban
    París o Sevilla o Florencia,
    está en tu carne, está en tu alma.

    Hay que detener a la muerte.
    hay que acallar esta amenza.
    Hay que demostrar que la Historia
    la rige el Hombre, y no la rabia
    de negreros que ven hundirse
    sus colonias dolorizadas.
    (También es cierto, americano,
    por ti. Piensa cuál es tu patria).

    Todos unidos venceremos.
    No volverá a estallar un alba
    como la que borró Hiroshima.
    Todos unidos, mientras canta
    la voz del hierro en construcciones,
    la voz del trigo en la llanada
    de una serena luz fecunda.
    Un mundo nuevo en paz se alza.
    La libertad está llegando
    en lucha por la paz. El hombre
    hará surgir la aurora humana.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 13 Oct 2024, 11:37

    NO A LA GUERRA


    2317. PABLO DE CHILE  Autor: CARLOS EDMUNDO DE ORY. Expone: PEDRO CASAS


    PABLO DE CHILE

    Pistolas y fusiles manos negras
    Hombres torcidos máquinas de lepra
    Enemigos del trigo azote sucio
    Basura del verano universal
    Oscurantistas de la luz humana
    Asesinos de halos y luciérnagas
    Herederos de ciegos y miopes
    Bandada de odio duchos en tinieblas
    Gente docta en doctrinas maníacas
    Turba tentacular señores grises
    jefes de la terrible tierra muerta
    Coleccionistas de la sangre roja
    Funcionarios de la tortura

    Entrando en la casa de la poesía
    Escupiendo en los azulejos de las metáforas
    Llenando de baba la espuma de las barcarolas
    Disparando contra los violines
    Ametrallando la miel olorosa
    Enlodando los cereales
    Manchando con sus dedos la luna menguante
    Amarrando la lluvia
    Espantando a la dulzura y los ojos cerrados del rocío
    Pisoteando el peumo en la boca del invulnerable
    Ultrajando los libros del cantor del otoño
    Sangrando la patria de abejas
    Del gran caminante de Agosto
    Del viajero en la niebla entre trenes e insectos
    Del hijo terrestre de Chile profsor de francés en el cielo
    Del poeta amoroso de su patria pequeña infinita callada sonora y `profunda
    ¡De Pablo de Chile!

    (1-I-1974)

    CARLOS EDMUNDO DE ORY
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 15 Oct 2024, 04:19

    NO A LA GUERRA


    2318. PÉRDIDAS DEL EJÉRCITO UCRANIANO  Autora: VICTORIA AMELINA. Expone: PEDRO CASAS


    PÉRDIDAS DEL EJÉRCITO UCRANIANO

    Las cifras de bajas en nuestro ejército están clasificadas.
    No habrá números hasta el final de la guerra.
    Habra un vecino, el marido de una mujer extraña,
    que plantó flores rojas.
    Un amigo que no avisó a nadie.
    La maestra que tanto amamos.
    Esa chica que molestaba a todos.
    Un artista que siempre fue del agrado del público
    y que parece que amaba a esa chica.
    En nombre de los secretos de Estado,
    lo juro, no contaré los muertos.
    No los contaré, aunque me vuelva loca,
    y hasta el final de la guerra.
    (En realidad, comencé, pero perdía la cuenta.

    (7 de mayo de 2022)

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 15 Oct 2024, 14:47

    NO A LA GUERRA


    2319. ASILO SANTA LEOPOLDINA.
    Autor: LEVO IDO (Brasil). Expone: P.L.ç


    Asilo Santa Leopoldina


    Todos los días vuelvo a Maceió.
    Llego en navíos desaparecidos, en trenes sedientos.
    En aviones ciegos que sólo aterrizan al anochecer.
    En los estrados de las plazas blancas pasean cangrejos.
    Entre las piedras de las calles escurren ríos de azúcar
    fluyendo dulcemente de los sacos almacenados
    en los trapiches
    y clarean la sangre vieja de los asesinados.
    Luego que desembarco tomo el camino del hospicio.
    En la ciudad donde mis ancestros reposan en
    cementerios marinos
    sólo los locos de mi infancia continúan vivos a mi espera.
    Todos me reconocen y me saludan con gruñidos
    y gestos obscenos o ruidosos.
    Cerca, en el cuartel. La corneta que chilla
    separa la puesta del sol de la noche estrellada.
    Los locos lánguidos bailan y cantan entre las gradas
    . ¡Aleluya! ¡Aleluya! Más allá de la piedad
    el orden del mundo brilla como una espada.
    Y el viento del mar océano inunda mis ojos de lágrimas.





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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 16 Oct 2024, 03:19

    NO A LA GUERRA


    2320. POEMA SOBRE UN CUERVO  Autora: VICTORIA AMELINA. Expone: PEDRO CASAS


    POEMA SOBRE UN CUERVO

    Sobre un campo de primavera estéril
    hay una mujer vestida de negro
    llorando los nombres de sus hermanas
    como un ave en el cielo vacío
    las llorará a todas fuera de sí misma
    la que voló muy pronto
    la que rogó por su muerte
    la que no pudo detener la muerte
    la que no dejó de esperar
    la que no dejó de creer
    la que todavía pena en silencio
    las llorará a todas a través de la tierra
    como sembrando el campo con dolor
    y del dolor y el nombre de las mujeres
    sus nuevas hermanas crecerán desde la tierra
    y cantarán nuevamente la dicha de la vida
    pero ¿qué hay de ella, la cuervo?
    permanecerá en los campos por siempre
    porque sólo este grito suyo
    sostiene a todas esas golondrinas en el aire
    ¿escuchas cómo llama
    a cada una por su nombre?

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 17 Oct 2024, 02:49

    NO A LA GUERRA


    2321. SIRENAS  Autora: VICTORIA AMELINA. Expone: PEDRO CASAS


    SIRENAS

    Sirenas de ataque aéreo por todo el país
    Se siente como si todos fueran llevados afuera
    Para su ejecución
    Pero sólo una persona es el blanco
    Generalmente, quién está en el límite
    Esta vez no eres tú; todo despejado.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 17 Oct 2024, 09:00

    NO A LA GUERRA


    2322.LOS ANDAMIOS DEL MUNDO
    . Autor: LEVO IDO (Brasil). Expone: P.L.

    LOS ANDAMIOS DEL MUNDO



    Mi vida es como una ventana abierta sobre Asia.

    Profeso lo imaginario y, en este rito,
    renazco al contemplar lo inexistente
    que brilla a la luz de mi trópico de agua
    como esas islas ficticias que no se ajustan a las horas triviales de los navegantes.
    Tierras jamás nacidas, horizontes pensados.

    Los países son hipótesis de secretos
    que aparecen y desaparecen, ante el asombro de la Tierra.
    Inmóvil o caminando, veo siempre los polos
    con sus rápidas lluvias y sus esfinges entre andamios,
    y principalmente, amigos míos, con esa atmósfera de última estación
    que inquieta a todos los que nacieron en el centro del mundo.

    Además de mis párpados, donde mi pensamiento es de sal
    como si una lágrima lo hubiese mojado,
    habrá un país claro y perfecto, de dulce talle
    como las piedras femeninas de la noche.
    Oh estatuas solares, abatidas por el peso de tantas flechas…
    Veo una flor, absurda como la vida.

    Donde el agua canta dormida, otrora nidos de coral,
    Allí te veré nuevamente,
    Desolada vida, en todo semejante a los desiertos reales.
    Invención sucesiva de mí mismo,
    Oh días, fieras domadas, oh días de mi vida,
    sumidero donde me sumerjo, incógnito.






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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 18 Oct 2024, 03:43

    NO A LA GUERRA


    2323. A "NIEBLA", MI PERRO  Autor: RAFAEL ALBERTI. Expone: PEDRO CASAS


    A “NIEBLA”, MI PERRO

    “Niebla”, tú no comprendes: lo cantan tus orejas,
    el tabaco inocente, tonto, de tu mirada,
    los largos resplandores que por el monte dejas,
    al saltar, rayo tierno de brizna despeinada.

    Mira esos perros turbios, huérfanos, reservados,
    que de improviso surgen de las rotas neblinas,
    arrastrar en sus tímidos pasos desorientados
    todo el terror reciente de su casa en ruinas.

    A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo,
    que transportan la muerte en un cajón desnudo;
    de ese niño que observa lo mismo que un festejo
    la batalla en el aire, que asesinarle pudo;

    a pesar del mejor compañero perdido,
    de mi más que tristísima familia que no entiende
    lo que yo más quisiera que hubiera comprendido,
    y a pesar del amigo que deserta y nos vende;

    «Niebla», mi camarada,
    aunque tú no lo sabes, nos queda todavía,
    en medio de esta heroica pena bombardeada,
    la fe, que es alegría, alegría, alegría.

    (Capital de la Gloria,1938)

    RAFAEL ALBERTI
    https://www.airesdelibertad.com/t12196-rafael-alberti-1902-1999

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 18 Oct 2024, 09:23

    NO A LA GURRA

    2324. NOTICIAS MONTADAS EN TV.
    Autor: AFFONSO ROMANO DE SANTANA (Brasil). Expone: P.L.

    Noticias montadas en la tv

    1. Siento meter mi mano en vuestra sangre
    para sacar poemas, pero
    seis mil antílopes están siendo abaleados en Yellowstone
    y ensucian mi cena.

    Helicópteros y tractores los siguen por la nieve
    –un antílope es demasiado oscuro si el fondo es
    blanco.
    Antílopes y hélices,
    rifle y cuerno,
    pata y bala.
    Todo es deporte.
    Giants versus Dodgers,
    Bruins versus Trojans,
    bicicleta contra tanques,
    trampa de liebre contra Napalms.

    (Dijo el gobernador del Estado de Wyoming que
    sufre al verlos abatidos en lucha desigual, sin
    escapatoria.

    Y el guardia forestal: I’m really sorry, pues nuestra
    tarea sería protegerlos. Pero habrá carne y pieles
    para los indios.)

    2. En Vietnam no corren antílopes.
    Pero, si corrieran, tendrían que morir:
    seis mil en una semana
    y más aún en la estación de lluvias.

    ¿Cómo se escondería un vietílope
    en el blanco sobre blanco?

    ¿Cómo se defendería en este paisaje
    sin los colores de la tecnocracia?

    Un vietílope corriendo en plena nieve
    es más visible cuanto más sucia es la bala.
    Los vietílopes hacen túneles
    así las bombas de gas penetren por detrás,
    se sumergen respirando por bambúes,
    pero bulldozers sedientos secan los pantanos.

    –Hay demasiados antílopes en esta área,
    es preciso diezmarlos.
    –Guerreamos porque queremos paz.
    –Si no los liquidamos
    en breve invadirán nuestros jardines.

    No obstante, el vietílope, confundido en su edad dorada,
    sustraído de su ley natural,
    continúa gestando futuras muertes en los periódicos.

    Tiro al blanco,
    tiro al palomo,
    tiro al platillo.
    –¡My gosh! ¡Cómo son veloces!
    –¡Mi reino por un vietílope!

    3. Plagas existen siempre.
    Es imposible diezmarlas
    por más clorox, ajax, solvex
    que arrojemos sobre las tierras baldías.
    Hoy, antílopes.
    Ayer, carneros en Argentina,
    canguros en Australia,
    papagayos en el Brasil colonial.

    Un día,
    tortugas en la Amazonia


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 19 Oct 2024, 03:40

    NO A LA GUERRA


    2325. TÚ ME DUELES, ESPAÑA  Autora: MARÍA ENCISO. Expone: PEDRO CASAS


    TÚ ME DUELES, ESPAÑA

    Tú me dueles, España. Cuando yo te miraba
    profunda herida, abierta sobre el mar,
    eras la vida que la muerte ansiaba
    en lkas horas sin rumbo de mi sangre.

    Te miraba en la rubia agonía de tus trigales,
    y en el verde morir de tus olivos.
    Toda tu noche era un resplandor de fuego,
    que4mando tus entrañas de luces y de gritos.

    Saltaban por tus montes y tus sierras,
    bajaban locamente por tus ríos,
    y se prendían al fin, en tus árboles altos,
    y eran voces sombrías, que nunca habías oído.

    Yo te miraba entonces, volcarte desangrada,
    por el costado tuyo, ensangrentar tus mares,
    y beber en los vientos salados, tus orillas,
    y oscurecerse en ellas, la verde luz del agua.

    Aunque fluía la vida por todas tus arterias,
    con tus ríos venían el dolor y la muerte,
    y se alejaban solas, las horas de tus días.
    Tu soledad, rondaba la angustia de perderte.

    Tú me dueles, España. Por las venas vacías
    de tus héroes anónimos. Por la orfandad,
    sin culpa, de tus niños morenos.
    Por el largo camino, recorrido en silencio,
    en tus días sin vida, y en tus noches sin sueño.

    Tú me dueles, España. Dolor de tu costado,
    que, gota a gora, en mi costado viertes,
    y va quemando aprisa los bordes de esta herida
    que rebasa viviendo el filo de la muerte.
    Tú me dueles, España. Y este dolor profundo,
    lleva tu clara huella, perfecta, definida.
    Clavada está mi planta en la arenosa orilla,
    y mis manos se abren sobre tu tierra áspera,
    y mi sangre, en tu sangre, diluye su agonía,
    y estoy en carne viva, sobre tu cruz, tendida.

    (De mar a mar, 1946)

    MARÍA ENCISO
    https://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Enciso

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 20 Oct 2024, 00:37

    NO A LA GURRA

    2326. EPTAFIO DEL SIGLO XX
    (Fragmentos). Autor: AFFONSO ROMANO DE SANTANA (Brasil). Expone: P.L.

    Epitafio del siglo XX (Fragmento)
    1. Aquí yace un siglo donde hubo dos guerras mundiales y miles de otras pequeñas e igualmente bestiales.

    3. Aquí yace un siglo que casi se desvaneció en la nube atómica. Salváronlo la casualidad y los pacifistas con su homeopática actitud -nuez vómica.

    4. Aquí yace un siglo que un muro dividió Un siglo de concreto armado, canceroso, drogado, contaminado que en fin sobrevivió a las bacterias que parió.

    5. Aquí yace un siglo que se abismó con las estrellas en las pantallas y que el suicidio de supernovas contempló. Un siglo filmado que el vient se llevó.

    6. Aquí yace un siglo semiótico y despótico que se pensó dialéctico y fue patético y aidético. Un siglo que decretó la muerte de Dios la muerte de la historia la muerte del hombre en que se pisó la luna y se murió de hambre.

    Traducción: Felipe de Jesús Hernández


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 20 Oct 2024, 03:06

    NO A LA GUERRA


    2327. CANTO PRIMERO  Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PEDRO CASAS


    CANTO PRIMERO

    Definitivamente, cantaré para el hombre.
    Algún día -después-, alguna noche,
    me oirán. Hoy van -vamos- sin rumbo,
    sordos de sed, famélicos de oscuro.

    Yo os traigo un alba, hermanos. Surto un agua,
    eterna no, parada ante la casa.
    Salid a ver. Venid, bebed. Dejadme
    que os unja de aceite y luz, bajo la carne.

    De golpe, han muerto veintitrés millones
    de cuerpos. Sobre Dios saltan de golpe
    -sorda, sola trinchera de la muerte-
    con el alma en la mano, entre los dientes

    el ansia. Sin saber por qué mataban;
    muerte son, solo muerte. Entre alambradas
    de infinito, sin sangre. Son hermanos
    nuestros. Vengadlos, sin piedad, vengadlos!

    Solo está el hombre. ¿Es esto lo que os hace
    gemir? Oh si supieseis que es bastante.
    Si supieseis bastaros, ensamblaros.
    Si supierais ser hombres, solo humanos.

    ¿Os da miedo, verdad? Sé que es más cómodo
    esperar que Otro -¿quién?- cualquiera. Otro,
    os ayude a ser. Soy. Luego es bastante
    ser, si procuro ser quien soy. ¡Quién sabe

    si hay más! En cambio, hay menos: sois sentinas
    de hipocresía. ¡Oh, sed, salid al día!
    No sigáis siendo bestias disfrazadas
    de ansia de Dios. Con ser hombres os basta.

    (Ángel fieramente humano, 1950)

    BLAS DE OTERO
    https://www.airesdelibertad.com/t11308p30-blas-de-otero-1916-1979#1068178

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Oct 2024, 00:07

    NO A LA GURRA

    2328. BUSCO LA PALABRA PALABRA
    Autor:LINDOFF BELL (Brasil). Expone: P.L.

    BUSCO LA PALABRA PALABRA


    No es la palabra fácil
    la que busco.
    Ni la difícil sentencia,
    aquella de la muerte,
    la de la fértil y definitiva soledad.
    La que antecede a este camino siempre rápido.
    Donde me deslizo, me deletreo
    en fantasías de pájaro, hombre, serpiente.

    Busco la palabra fósil.
    La palabra antes de la palabra.

    Busco la palabra palabra.
    Esta que me antecede
    Y se antecede en la aurora
    Y en el origen del hombre.

    Busco dibujos
    dentro de la palabra.
    Sonoros dibujos, táctiles,
    olores, desencantos y sombras.
    Olvidados trazos. Lazos.
    Escritos, encantos re-escritos.
    En el área de los atritos.

    De los detritos.
    En ritos ardientes de la carne
    Y ritmos del verbo.
    En callejones metafísicos sin salida.

    Señales, vendavales, silencios.
    En la palabra fermentan restos, rastros de animales,
    Minerales de la insensatez.
    Distancias, circunstancias, sollozos,
    destierro.

    Palabras son de seda, acero.
    Ceniza donde hago poemas, me rehago.

    Utilizo raciocinio.
    Busco en la razón.
    Pero lo que se revela, arcaico, pungente,
    eterno y para siempre, vivo,
    viene del buril del corazón




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 21 Oct 2024, 13:17

    NO A LA GUERRA.

    2329. ¿SIGO DURMIENDO?
    Autor: CARLOS PONCE FLORES ( Perú). Expone: P.L.


    ¿Sigo durmiendo?

    Cada vez que despierto
    las dudas, cual enjambre sin fin
    de langostas voraces, me agobian
    me susurran que aún duermo.

    He querido despertar, ahora
    que me entero de tantas guerras,
    las moiras se han multiplicado,
    mas la ansiada vigilia nunca llega.

    Esta pesadilla de voces e imágenes
    me arrinconan en ese ángulo de locura,
    y siguen las injusticias, las violaciones
    los golpes a las Marías de hoy !Quiero despertar!.

    Lo onírico se ha vuelto tragedia
    quiero despertar en cada llanto, sentimiento
    cárcel, hambre de pan…de justicia y la ¡verdad!
    tan lejos…lejos de nuestra limitada humanidad.

    El llanto gana mi viejo corazón, llora
    por el pasado el presente y lo que ha de venir,
    he gritado fuerte estos años que me adornan… pero
    ¿no será?... que sin saberlo, ¿sigo durmiendo?.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 21 Oct 2024, 13:23

    NO A LA GUERRA


    2330. ORACIÓN POR LOS POETAS EXILIADOS  Autora: CONCHA LAGOS. Expone: PEDRO CASAS


    ORACIÓN POR LOS POETAS EXILIADOS


    A Emilio Prados, Rafael Alberti, León Felipe,
    Luis cernuda y Concha Méndez

    En el nombre del Padre,
    en el nombre del Hijo y el Espíritu Santo.

    Voy a pedir por todos;
    imploraré los puentes, las escalas,
    el barco más ligero,
    las alas de la paz.
    Un pasaje de amor para el que quiera
    pisar tierra de infancia,
    ser semilla otra vez,
    andar por sus veredas columpiando domingos,
    irse por torres altas….
    Sé que soñáis las plazas y el santo de la ermita,
    los cafés con penumbra de catedral y coro.
    Para todos el rezo y el agua de mi orilla,
    un canto de esperanza,
    esta rama de olivo.
    Aquí pongo los nombres:
    Emilio, Rafael, León Felipe
    y Luis el tan lejano…
    También por Concha
    y por los ignorados, los que no he conocido,
    los que se fueron con su queja de amor.
    Por todos mi oración en cruz elevo
    desde estos surcos, mares y salinas,
    arroyos, lomas, tierra de esta España.
    Que nadie nos la cerque con alambre de espino.
    Campo abierto la imploro.
    Lo pide el corazón.
    …………………..Dios es testigo.

    CONCHA LAGOS
    https://es.wikipedia.org/wiki/Concha_Lagos

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Oct 2024, 01:31

    NO A LA GURRA

    2331. RECÓNDITO IMPULSO
    Autor:LINDOFF BELL (Brasil). Expone: P.L.

    RECÓNDITO IMPULSO

    Voy madurando
    en la palabra
    que madura.
    Entre fibras, sangre, deseo
    que entumece.
    En el amor
    donde crezco, me acreciento:
    he aquí la mies.


    Nivelar
    es tajar la libertad.
    Y vivir es un largo camino,
    es recóndita voluntad
    dicha y no dicha:
    vocablo,
    coágulo.

    Madurar.
    Lúcido,
    lúdico.

    En la maravilla,
    En la maravilla.

    Madurar en la médula
    la médula amada.
    La amarga médula, amada.
    Madurar la médula armada
    del tiempo espléndido de la alegría.
    Pero también del tiempo de la amargura
    que destroza
    y desconfía.


    Madurar.
    La áspera y roja protuberancia.
    La tierna manzana
    de recóndito impulso.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 22 Oct 2024, 03:12

    NO A LA GUERRA


    2332. LA SEMANA FANTÁSTICA  Autor: FERNANDO BELTRÁN. Expone: PEDRO CASAS


    LA SEMANA FANTÁSTICA

    Viajo
    de Cibeles a Sol,
    camino a cualquier sitio, como siempre,
    y en mitad de Ruanda,
    rodeado por cebras y jirafas
    que se estiran aún más en sus carteles
    cuando me ven mirar.

    El Corte Inglés anuncia
    con bellezas letales
    sus rebajas de infarto.

    Regreso a mis rodillas.

    El periódico abierto todavía
    por la hueca mirada de esa foto
    que me hiela la sangre.

    Una madre muriéndose en Ruanda
    y junto a ella una niña
    sin semblante, sin lágrimas
    mientras el autobús avanza
    camino a cualquier sitio, como siempre,
    atrapado en la jungla del horario.

    Y es curioso de pronto
    comenzar a pensar y a preguntarse
    de qué tribu serán
    las personas de al lado.

    Hay una rubia tutsi al fondo del pasillo
    y una anciana muy hutu
    sentada junto a mí,
    molestándome a veces con la torpe
    incursión de sus brazos.

    También hay entre todas las personas
    seis o siete sencillas de fichar.

    Encorbatados tutsis
    con el gesto grapado a sus disfraces
    y a su lado la trama milenaria
    de los sufridos hutus de la calle.

    Pero me dan más miedo el resto de los rostros.

    Los ojos sin indicios.
    Las frentes sin señales.

    ¿Serán hutus o tutsis?
    ¿Serán serbios o croatas?
    ¿Serán rojos o azules?
    ¿Serán pan o bocados?

    ¿Serán el blanco y negro de esta foto
    o el festivo color de aquella valla publicitaria?

    Regreso a sus rodillas.

    Tienen razón las chicas del anuncio.

    Mejor cambiar de bando,

    tenderme fijamente
    en el cuidado césped de sus faldas,

    acribillar mis sueños
    con los suaves obuses de sus piernas
    disparándose al aire,

    alzar el velo oscuro
    que a veces me persigue
    camino a cualquier parte.

    Cerrar al fin el diario.

    Apoyar mis dos manos

    -la hutu con que grito,
    la tutsi con que amo-

    en el tenue respaldo
    de los días que pasan
    y dejarme llevar por la alegría
    de saber que ahora mismo
    se celebra en Madrid

    La Semana Fantástica.

    (La semana fantástica, 1999)

    FERNANDO BELTRÁN
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 22 Oct 2024, 12:49

    NO A LA GUERRA

    2333. MADRUGADA CAMPESINA Autor:THIAGO DE MELLO (Brasil). Expone: P.L.

    MADRUGADA CAMPESINA


    Madrugada campesina
    aún oscurece en la tierra:
    pero es preciso plantar.
    Pasó su noche, la noche,
    la mañana va a llegar.

    Ya no vale la canción
    hecha de miedo y remedo
    para engañar soledad.
    Ahora vale la verdad
    cantada simple y por siempre
    ahora vale la alegría
    que se construye de día
    hecha de lucha y de pan.

    Siento en el aire que vienen
    tiempos de trigo maduro.
    Va a ser tiempo de segar.
    Ya aparecen los prodigios:
    lluvia azul en el maizal,
    estalla el frijol en flor,
    nueva leche va manando
    de mi lejos seringal*.

    Ya es casi tiempo de amor.
    Del suelo recojo el sol,


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 22 Oct 2024, 13:20

    NO A LA GUERRA


    2334. COLLIURE  Autor: LUIS GARCÍA MONTERO. Expone: PEDRO CASAS SERRA


    COLLIURE

    Un rincón en el mundo
    detrás de una frontera,
    o detrás de los años y los amaneceres
    con la esquina doblada
    como la página de un libro,
    o detrás de las curvas de una guerra.

    Se conmueve el camino a la orilla del mar.
    Parece un látigo en el aire
    de febrero lluvioso.
    Cuando baja del coche,
    Ángel González duda,
    pone sus pies heridos en la historia
    y sube muy despacio,
    entre muros franceses
    y casas repintadas
    con el azul de los veranos,
    hasta llegar al cementerio.

    Lo que nos trae aquí,
    no es el sol de la infancia.

    Los lugares sagrados nos permiten vivir
    una historia de todos en primera persona.
    Las flores de la tumba de Machado
    imitan el color de una bandera
    sagrada por mandato
    de mi melancolía.

    Aquello que perdimos una vez,
    y el frío de las manos, la palabra en el tiempo,
    el dolor de las vidas que se cortan
    en el cristal de los destinos rotos,
    descansa hoy, casi desnudo,
    en una tumba de poeta.

    ¿Cuándo llegamos a Sevilla?,
    preguntaba su madre al entrar en Colliure.

    Qué difícil la suerte
    de los pueblos que viven protegidos
    por la misericordia de un poema.
    Qué difícil la última
    soledad de Machado.
    La luna llega al mar,
    el mar llega a Sevilla,
    nosotros a un recuerdo
    y a esta pálida,
    desarmada emoción
    de compartir una derrota.

    (Vista cansada, 2008)

    LUIS GARCÍA MONTERO
    https://www.airesdelibertad.com/t48833-luis-garcia-montero-1958#1055577

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 23 Oct 2024, 08:04

    NO A LA GUERRA

    2335. CÁNTIGA DE LA CLARIDAD.
    Autor: THIAGO DE MELO ( Brasil). Expone: P.L.

    CANTIGA DE CLARIDAD


    Campesino, plantas el grano
    en lo oscuro —y nace un albor.
    Quiero llamarte hermano.

    De noche, comiendo pan,
    siento el gusto de esa aurora
    que te despunta en la mano.

    Haces de sombras un haz
    de luz para multitudes.
    Un compañero tan claro
    que vive en la oscuridad.

    Y mientras no llegue el día
    en que la tierra sea un reino
    de trabajo y de alegría,
    cantando juntos, alcemos
    armas de amor activas.
    La rosa ya se hace llama
    al hilo del corazón.

    Campesino, plantas el grano
    en lo oscuro —y nace el alba.
    Quiero llamarte hermano.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 24 Oct 2024, 01:16

    NO A LA GUERRA

    2336. SONETO DE LA PLAZA DESTERRADA .
    Autor: THIAGO DE MELO ( Brasil). Expone: P.L.

    SONETO DE LA PLAZA DESTERRADA


    Cierta noche de abril estuve cerca
    del pueblo erguido en esperanza y canto.
    Antes nunca jamás mi pecho cierto
    de la alegría estuvo, pero el llanto

    fue el que bajó, arando en el desierto
    de la plaza burlada. Fue mi espanto
    menos el ver el corazón cubierto
    por el miedo feroz, de torvo manto,

    que el descubrir que nadie amar sabía,
    como se ama la rosa enamorada,
    a la patria pronto degradada.

    Ver que nadie en la calle una canción
    de amor cantó llamando a rebeldía,
    a construir con sangre la alegría.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 24 Oct 2024, 02:32

    NO A LA GUERRA


    2337. NANA DE GAZA  Autor: CARLOS PIERA. Expone: PEDRO CASAS


    NANA DE GAZA

    Que guapa en la cuna, mi niña adorada,
    para que la muerte cuando venga a verte
    te encuentre acostada.

    Cierra los ojitos, vida de mi vida,
    para que la muerte cuando venga a verte
    te encuentre dormida.

    Duérmete, mi rosa,
    para que la muerte cuando venga a verte
    sea cariñosa.

    Duérmete, ojos bellos,
    si hay gatitos muertos por entre las ruinas
    jugarás con ellos.

    Duérmete, rubí,
    y a ver si la muerte cuando venga a verte
    se me lleva a mí.

    (Apartamentos de alquiler, 2013)

    CARLOS PIERA
    https://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Piera

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 24 Oct 2024, 13:58

    NO A LA GUERRA-

    2338. ESPERANZA,
    Autora: KETTY NIVYABANDI ( Burundi). Expone: P.L.

    La vieja mariposa bate sus delgadas alas
    a través del aire humeante

    Exhausto y sin aliento
    Vuela sobre los campos de batalla cenicientos
    y traza su rastro polvoriento y dorado
    en el Lamento

    Se sumerge en los mares grises y secos
    ahora un remolino de amarillos mantecosos
    Azules profundos, profundos
    flores y cáscaras de azahar

    Él respira todas las flores no nacidas
    Y vive.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 25 Oct 2024, 03:47

    NO A LA GUERRA


    2339. SOLDADO JUAN  Autor: ANTONIO PEREIRA. Expone: PEDRO CASAS


    SOLDADO JUAN

    A ti te dicen, Juan:
    ¡Colócate en tu sitio!
    Ya sabes, como entonces,
    cuando en el Castañón
    corría la pelota
    y Juan a las que pasen.
    "Llamad a Juan si estamos
    impares". Y venías
    a la medida, como
    un calzo en el que aploma
    todo el peso del mundo.
    ¡Retrasa el paso, Juan!
    No hay en este baile
    muchachas desairadas.
    Nadie te necesita.
    ¡Aparta del camino
    de los héroes! No estorbes.
    ¡Aparta, Juan! Colócate
    en tu sitio. Si Dios
    se lo propone, ya
    te mandará una bala
    perdida.

    ANTONIO PEREIRA
    https://www.airesdelibertad.com/t49262-antonio-pereira-1923-2009#1068550

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 25 Oct 2024, 08:45

    NO A LA GUERRA.

    2340. JUSTICIA HERIDA
    . Autor: JULEN KILANGA MUSINDE (Congo). Expone: P.L.

    JUSTICIA HERIDA

    Gracias, grito de victoria sin moderación
    Gracias, espíritus pestíferos,
    A la sombra de obras mezquinas
    Ofreciendo en holocausto
    La justicia de nuestros padres.
    Felices son ustedes rostros apestados
    Dejando ensombrecer la justicia herida.
    Gracias de vuestro mirar sin color,
    Por el pesado clamor nacido del silencio,
    Por el vértigo bermejo de vuestro rostro,
    Gracias oh justicia herida,
    Por esta obra reducida al humo,
    Por el adiós a decir
    A las bellas iniciales de su nombre
    A esta cabeza que se aloca
    En la marcha hacia su agonía.
    ¡Silencio!
    Silencio, ¡oh justicia!
    El barro no apaga las estrellas.
    Una ráfaga basta
    La máscara se descubre,
    Es una vida que pasa
    Es una vida que se mira
    Por la belleza que seca
    Por el ser que estalla
    En el antro quebrado.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 26 Oct 2024, 00:12

    NO A LA GUERRA.

    2341. VINE A CANTAR LA HERIDA DEL MUNDO.
    Autor: AMAD MOHSEN (Egipto). Expone: P.L

    Vine a cantar la herida del mundo


    Vine a tocar la puerta del mundo
    pero una mano echa una cerradura
    por cada vez que mi mano llama

    Vine a ofrecer mi corazón
    Y ¿qué haría el corazón
    al niño degollado
    al lado de su peluche
    manchado de su sangre?

    Vine al agua que limpia
    y vi la sangre derramada
    Vi lo grifos desiertos
    y la sed de las criaturas
    que no alcanzaron a ver la luz
    del mundo,
    (el mundo que le niega
    a las plantas su luz)
    Vi mis palabras hundirse
    en un volcán de rabia
    Vi mi cuerpo desmembrado
    Confundí mis brazos con otros brazos
    y mi lengua con otras lenguas
    salidas de sus bocas
    buscando una gota de lluvia
    Me miré a los ojos
    y vi en mi cara
    el horror del mundo,
    el horror al mundo.
    Quise matar en mí

    al asesino,
    al genocida,
    al verdugo.

    Vine a cantar la herida
    Y mi sangre oxida
    mi voz.

    Cantar embellece la herida
    del mundo,
    pero el niño herido
    quiere un vaso de agua,
    y yo le dibujo:
    bellos oasis de luz.

    Busco mis palabras moribundas,
    las reúno en el cuarto cerrado
    de la casa en llamas.
    Si la mano que tiembla de terror
    no escucha la última bomba
    que le dispara el tiro de gracia,
    entonces
    que se quemen mis palabras
    que ardan con los cuerpos ardidos
    que caigan
    ceniza entre la ceniza
    polvo en el polvo
    nada en la nada.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 26 Oct 2024, 04:12

    NO A LA GUERRA


    2342. AHORA VOY A DECIRTE POR QUÉ LLORÉ AQUEL DÍA  Autor: ANTONIO PEREIRA. Expone: PEDRO CASAS


    AHORA VOY A DECIRTE POR QUÉ
    LLORÉ AQUEL DÍA

    Ahora voy a decirte por qué lloré aquel día
    aunque qué no sabrás tú de mis ojos.
    No era por mi blandura,
    no por niño que sufre en las películas,
    yo sabía que un muerto no es gran cosa
    en una edad de tapias y cunetas.
    Lloré por el adviento afectuoso,
    por el primor con que lo disponían,
    porque tiernos lo habían cultivado
    hasta la madurez de la cosecha.
    Él tenía una herida en el costado,
    la herida iba cerrando poco a poco,
    los guardianes entraban a quererle.
    "¡Veamos esa herida! ¡Con el tiempo
    de primavera curan las heridas!",
    y alababan su buena encarnadura.
    Al día en que los bordes se juntaron
    siguió una noche, una amanecida...
    No lloré por su pena, lo aseguro,
    era porque le habían ayudado
    a vestirse, a calzarse, y lo peinaban
    con el agua más pura de las fuentes.
    Lloré cuando piadosos me ilustraron.
    ..........................................Para matar a un hombre
    tiene que estar entero, de otro modo
    sería rematarlo.

    ANTONIO PEREIRA
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Oct 2024, 00:18

    NO A LA GUERRA.

    2343. VIDA PEQUEÑA
    . Autor: AMAD MOHSEN (Egipto). Expone: P.L

    Vida pequeña


    Cada uno en su lugar
    con lo que tenga en las manos
    No hay tiempo para empacar equipaje
    No hay equipaje
    El mar arrastra los recuerdos
    Los amigos del pasado se escapan entre los dedos
    Las palabras desvanecen día tras día
    Las ruedas de los automóviles
    deshabitaron la arena de la playa
    La orilla es una reunión de troncos en exilio
    que las olas trajeron desde países lejanos
    El mar lanza su carga
    como un portador de maletas
    cansado al final de la jornada
    Las nubes se alinean mano a mano todas las tardes
    Un pedazo de la frente del sol se escapa cada tres días,
    se asoma diciéndonos: ¡todavía estoy vivo!
    Todo se queda en silencio
    Los alcatraces no volvieron a la playa a los atardeceres
    La última vez vinieron en bandadas unas tras otras
    y se tiraron al agua, rendidos
    No aprendí el idioma de las olas
    antes de que cerraran los colegios
    pero el agua me susurra que no importa
    Día a día,
    juntos... todos reposamos para siempre.


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