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    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

    Evangelina Valdez
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    Mensaje por Evangelina Valdez el Lun 28 Abr 2014, 12:23

    "LA MUERTE NO ES NADA"

    La muerte no es nada.

    Simplemente pasé a la habitación de al lado.

    Yo soy yo, ustedes son ustedes.

    Lo que fui para ustedes lo seguiré siendo siempre.

    Llámenme con el nombre con que siempre me llamaron.

    Háblenme como lo hicieron siempre, no cambien el tono de voz.

    No se pongan solemnes ni tristes.

    Sigan riéndose de lo que juntos nos reíamos.

    Recen, sonrían, recuérdenme…

    Que mi nombre sea pronunciado en casa como lo fue siempre,

    sin ningún énfasis, ni asombro de sombra.

    La vida significa todo lo que siempre fue.

    El hilo se cortó.

    ¿Por qué estar ausente de sus pensamientos?

    ¿Sólo porque no me ven?

    No estoy lejos… estoy sólo al otro lado del camino.
    Verán, todo está bien.

    *Charles Péguy:
    nacido el 7 de enero de 1873 en Orleans (Loiret) y muerto el 5 de septiembre de 1914 en Villeroy (Seine et Marne), filósofo, escritor, poeta y ensayista francés, considerado uno de los principales escritores católicos modernos.


    *fuente. http://es.wikipedia.org/wiki/Charles_P%C3%A9guy

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    Mensaje por Evangelina Valdez el Lun 28 Abr 2014, 12:28

    Concertado

    Qué míseras las voces. Llamean, imploran, gimen,
    se desatan en llanto. En la espesura surte
    una liviana flauta, tímidamente vibra, y resonante
    asciende y vigorosa turba
    los reinos de la sombra.
    Vibración de la música
    derrumba las altísimas vidrieras. Qué deseo
    para que brote el arpa, fluya el clave continuo,
    irrumpa a contratiempo la vida.
    En las noches de estío
    qué míseras las voces.

    ©Guillermo Carnero
    *(De "Dibujo de la muerte").

    ---------

    Muerte en Venecia

    Detlev Spinell, son aquí debajo
    de la muerte.
    La sangre de la noche
    por el parque, las alas de la noche
    por el agua del parque, hasta la sangre
    los ojos submarinos, las palomas,
    el negro viento de su pelo, el agua
    por el kiosko, por las porcelanas
    azules, por los álamos, la orilla
    de la noche, los mimbres destejidos
    de la noche.
    Debajo de su nombre,
    del borroso marchamo, demasiada
    fue su belleza por entre las barbas
    de los antepasados, los blasones
    y el yeso colorado de los culos
    de los ángeles.
    Mira: no es el pájaro
    debatiendo su herida en el teclado
    ni es la cuerda que gime ni el antiguo
    sonido de su nombre, ni los tilos
    ni el sol sobre la nieve.
    Aquí debajo,
    Detlev Spinell, de la muerte, al fondo
    de las playas que rozan las palomas
    de sus dedos, debajo de la muerte,
    ya has olvidado el nombre de los bancos
    de madera, la grava del camino,
    las sombrillas de seda, los rugidos
    de un presentido mar, mira la horrible
    presencia de las cosas, los zarpazos
    del sol, rugen las flores, se despliegan
    los dientes de la noche, arriba sombra,
    el martillo del mar, amor, oh noche
    debajo de la muerte!
    Se ha rizado
    muy tenuemente el mar, o era su pelo,
    se levanta cantando entre el tiznado
    desnudo de los árboles, o el viento
    ya quebrantado de su pelo, ola
    por el monte lluvioso, hacia los viejos
    sonidos de la vida, su lejana
    adolescencia...
    No, ni en el piano
    ni en su muerto cabello, no, debajo
    de la muerte renace, ni en las fotos
    amarillas, debajo de la muerte,
    en la ola de hoy se ha creado
    su pasada belleza.
    Ahora recoge
    tu viejo libro... Pola, la sirena,
    il vaporetto, las palomas grises
    su belleza la ola pronto el viejo
    maletín, hacia el puerto, hacia Venecia,
    hacia ninguna parte.
    El afilado
    grito desde la nieve, desde el hueco
    bramido de la noche los zapatos
    de viaje deprisa allí la muerte
    la arena, aquel sonido como el largo
    vuelo de las gaviotas, allí tienes
    Detlev Spinell deprisa la capa
    de viaje tu muerte pronto, tienes
    que llegar
    el sombrero de los músicos
    la pasarela, el Lido, las palomas,
    und bon jour, euer Exzellenz!
    la ola
    ya está muy lejos, Venecia, tu muerte,
    Detlev Spinell, has sentido el largo
    sonido anticipado, ve, tu muerte,
    rescata la belleza de su inútil adolescencia.

    Una vez más el silencioso resbalar de la góndola, casi
    para tocar hacia la sangre un ramillete de frío,
    para mirar al fondo de los derrumbaderos de la noche.
    Como tantas otras veces, hacia la laguna,
    despacio, desde ese ligero puñado de fresas,
    tantas y tantas veces por entre los leones de piedra
    y las columnillas transparentes de mármol, su delgado racimo de sangre,
    tantas veces entre el aire mordido por las gárgolas,
    en los rincones de las loggias, en los ecos
    cubiertos de polvo en el mojado silencio de las fuentes,
    una y otra vez
    casi podría decirte cómo he recorrido
    los dedos y la palma de mi mano,
    cómo he visto despacio el opaco vacío de mis ojos
    al mirar y tocar y correr y seguir cada tarde hacia la laguna
    la góndola ligeramente velada por la niebla,
    un puñado de fresas, a lo lejos,
    allá atrás, en la playa, podría buscar ahora
    las largas trasparencias sobre el pálido fondo del abismo
    pero no
    rozar la mano ligeramente sobre las aguas
    para tocar con los dedos la punta de otros dedos, no,
    allá a lo lejos es la muerte acaso,
    tan sólo es un racimo de fresas salvajes, casi puedo
    decirte cómo iba buscando el rostro de las cosas desde el brocal de los pozos,
    quiero descender blandamente hacia la más alta noche,
    ahora llevo mi muerte por la sangre vuela una golondrina,
    quiero llevar mi muerte hacia la noche,
    a la orilla del mar, hasta la orilla
    de la noche,
    quiero dejar mi muerte a orillas de la noche,
    respirar la brisa de la noche, las flores ateridas,
    el aire de las cosas, la tierra que no es,
    al mismo fondo de los derrumbaderos de la noche.

    ©Guillermo Carnero
    De: Dibujo de la muerte (1967)

    Guillermo Carnero Arbat:
    (Valencia, 1947), poeta perteneciente a la corriente de los novísimos, una de las más reconocidas y relevantes en la poesía española contemporánea; es profesor e historiador de las literaturas dieciochesca y decimonónica (con particular énfasis en el Romanticismo), y ha investigado también el arte de las vanguardias.

    Licenciado en Ciencias Económicas y doctor en Filología Hispánica. Catedrático de Literatura Española en la Universidad de Alicante desde 1986. Ha sido profesor visitante en las Universidades norteamericanas de Virginia, Berkeley y Harvard, y miembro del Consejo Asesor de la Fundación March y de la Sociedad Estatal de Conmemoraciones Culturales para el centenario de Rafael Alberti y la exposición del Museo del Prado y el Centro Cultural Conde Duque, "Tres mitos españoles: Don Quijote, Don Juan Tenorio y la Celestina". Miembro del consejo editorial de las revistas Hispanic Review, Dieciocho, Ínsula, Castilla, Voz y Letra, La Nueva Literatura Hispánica, Studi Ispanici, y de las Sociedades Española e Internacional de Estudios sobre el siglo XVIII. Dirige desde su fundación la revista Anales de Literatura Española y ha sido codirector (junto a Alberto Blecua y Pedro Cátedra) de la colección "Clásicos Taurus". Ha coordinado los vols. 6, 7 y 8 (1700-1868) de la Historia de la Literatura Española fundada por Ramón Menéndez Pidal, y dirigida en la actualidad por Víctor García de la Concha. Ha dirigido numerosos cursos en la Universidad Menéndez Pelayo, y pronunciado conferencias en las principales Universidades españolas, europeas y americanas. Ha practicado la crítica literaria en Ínsula, El País, El Cultural de "El Mundo", Letras Libres y otros periódicos y revistas. Ha publicado quince libros de poesía desde 1967, y existen recopilaciones de su obra poética en 1979 y 1998. Fue uno de los autores incluidos en la antología Nueve novísimos poetas españoles (1970) de José María Castellet. Sus poemas han sido traducidos al alemán, búlgaro, checo, francés, holandés, inglés, italiano y valenciano. Es especialista en literatura española y comparada de los siglos XVIII y XIX, así como de la época vanguardista; y ha publicado seis libros sobre los temas de su especialidad. Como poeta se le suele encuadrar en el grupo culturalista entre los poetas de los 70 llamados novísimos o venecianos,.

    Ha recibido importantes premios literarios, incluyendo el Premio Nacional de Literatura (2000), el Premio de la Crítica (2000) y el de la Crítica Valenciana (2000) por "Verano inglés"; el Premio Fastenrath de la "Real Academia Española" (2002) por "Espejo de gran niebla"; y el Premio Internacional de Poesía "Fundación Loewe" en su decimoctava edición por "Fuente de Médicis" (2006). En el año 2002 recibió nuevamente el premio de la Crítica Literaria Valencia al conjunto de su obra.

    La poesía de Carnero se caracteriza por el hermético culturalismo de sus referentes y la metapoesía. Su obra, muy compleja, se desarrolla en forma de espiral, profundizando a lo largo de cada título sobre unos mismos problemas y fundamentalmente sobre el tema de la muerte, del que derivan otros temas como:

    La crisis del racionalismo.
    El poema, no como forma de transmisión de la realidad, sino como ficción (“el poema es una hipótesis sobre la realidad”).
    La relación conflictiva entre la personalidad del autor, el lenguaje y el mundo.


    *Fuente. http://es.wikipedia.org/wiki/Guillermo_Carnero



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    Mensaje por Evangelina Valdez el Lun 28 Abr 2014, 12:32

    VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS

    Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
    esta muerte que nos acompaña
    desde el alba a la noche, insomne,
    sorda, como un viejo remordimiento
    o un absurdo defecto. Tus ojos
    serán una palabra inútil,
    un grito callado, un silencio.
    Así los ves cada mañana
    cuando sola te inclinas
    ante el espejo. Oh, amada esperanza,
    aquel día sabremos, también,
    que eres la vida y eres la nada.

    Para todos tiene la muerte una mirada.
    Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
    Será como dejar un vicio,
    como ver en el espejo
    asomar un rostro muerto,
    como escuchar un labio ya cerrado.
    Mudos, descenderemos al abismo.

    Cesare Pavese:
    nacido en Santo Stefano Belbo (Cuneo) el 9 de septiembre de 1908 y fallecido en Turín el 27 de agosto de 1950), fue un escritor italiano, uno de los más importantes del siglo XX.


    http://es.wikipedia.org/wiki/Cesare_Pavese

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    Mensaje por Evangelina Valdez el Lun 28 Abr 2014, 12:42

    "RUEGO A LA MUERTE"

    Enseñé, no me escucharon;
    escribí, no me leyeron;
    curé mal, no me prendieron;
    maté, no me castigaron.

    Si con morir satisface,
    ¡oh muerte, quiero quejarme!

    Bien pudieras perdonarme
    por los servicios que te hice.

    Félix Lope de Vega y Carpio:
    (Madrid, 25 de noviembre de 1562-ibídem, 27 de agosto de 16351 ) fue uno de los más importantes poetas y dramaturgos del Siglo de Oro español y, por la extensión de su obra, uno de los más prolíficos autores de la literatura universal.

    El llamado Fénix de los ingenios y Monstruo de la Naturaleza (por Miguel de Cervantes) renovó las fórmulas del teatro español en un momento en el que el teatro comenzaba a ser un fenómeno cultural de masas. Máximo exponente, junto a Tirso de Molina y Calderón de la Barca, del teatro barroco español, sus obras siguen representándose en la actualidad y constituyen una de las más altas cotas alcanzadas en la literatura y las artes españolas. Fue también uno de los grandes líricos de la lengua castellana y autor de muchas novelas.

    Se le atribuyen unos 3000 sonetos, 3 novelas, 4 novelas cortas, 9 epopeyas, 3 poemas didácticos, y varios centenares de comedias (1800 según Juan Pérez de Montalbán). Amigo de Quevedo y de Juan Ruiz de Alarcón, enemistado con Góngora y en larga rivalidad con Cervantes, su vida fue tan extrema como su obra. Fue padre de la también dramaturga sor Marcela de San Félix.
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    Mensaje por Evangelina Valdez el Lun 28 Abr 2014, 12:46

    "EL VIAJE DEFINITIVO"

    … Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
    cantando;
    y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
    y con su pozo blanco.

    Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
    y tocarán, como esta tarde están tocando,
    las campanas del campanario.

    Se morirán aquellos que me amaron;
    y el pueblo se hará nuevo cada año;
    y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
    mi espíritu errará, nostáljico…

    Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
    verde, sin pozo blanco,
    sin cielo azul y plácido…
    Y se quedarán los pájaros cantando

    Juan Ramón Jiménez Mantecón:
    (Moguer, Huelva, 23 de diciembre de 1881 – San Juan, Puerto Rico, 29 de mayo de 1958) fue un poeta español, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1956, por el conjunto de su obra, designándose como trabajo destacado de la misma, la narración lírica Platero y yo.


    Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Ram%C3%B3n_Jim%C3%A9nez

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    Mensaje por Evangelina Valdez el Mar 29 Abr 2014, 19:26

    "EPITAFIO EN LA TUMBA DE..."


    Ayes, suspiros, lágrimas, pasiones,
    que al pasar por el mundo sollozando,
    mi existencia fugaz fuisteis llenando
    de sentidas y amargas decepciones.

    Dichas, sonrisas, dulces ilusiones,
    horas de amor en que viví soñando,
    ¡cuan triste realidad estáis mirando
    de mi tumba en las lóbregas regiones!…

    Adiós tristes memorias de otros días
    desvanecidas ya de mi memoria,
    alegres, cuanto locas fantasías…

    Adiós llanto y tristeza de la gloria,
    mis cenizas ajadas y sombrías
    espejo son de mi infeliz historia.


    Juan Díaz Covarrubias:
    Fue hijo del poeta José de Jesús Díaz de quien recibió su influencia artística, ya que acostumbraba organizar tertulias en su hogar. En 1848 se trasladó junto con su familia a la Ciudad de México. Ingresó en el Colegio de Letrán cursando Filosofía y Latín. Entabló amistad con el estudiante de leyes Manuel Mateos —hermano de Juan Antonio Mateos—, y con Ignacio Manuel Altamirano. Fue discípulo de Ignacio Ramírez.1

    A pesar de haber demostrado un gran interés por la literatura y la poesía, en 1852 comenzó a estudiar la carrera de medicina. Se afilió al Partido Liberal. Paralelamente publicó artículos y poemas en los periódicos El Monitor Republicano, El Siglo Diez y Nueve y el Diario de Avisos.

    Al escuchar los rumores del inminente enfrentamiento entre tropas liberales y conservadoras en Tacubaya, decidió asistir al lugar para ofrecer sus servicios médicos a las tropas de Santos Degollado. La batalla de Tacubaya resultó ser un victoria para el ejército conservador comandado por Leonardo Márquez. Terminada la contienda, el general Miguel Miramón ordenó ejecutar a los oficiales liberales que habían sido aprehendidos. Debido a un exceso cometido por la soldadesca de Márquez, además de los oficiales y soldados, fueron ejecutados médicos y civiles. Covarrubias y su amigo Mateos murieron en el paredón el 11 de abril de 1859.2 El fusilamiento de Díaz Covarrubias y el de los mártires de Tacubaya fue criticado fuertemente por Francisco Zarco en El Siglo Diez y Nueve. Manuel Acuña lo llamó "el Poeta Mártir".3

    La población de San Juan Sugar, del municipio de Hueyapan de Ocampo, en Veracruz, fue bautizada en su honor el 20 de mayo de 1938


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 01 Mayo 2014, 13:55

    "Respiremos sin miedo.
    Despertemos a la gran realidad de estar naciendo ahora, y en la última hora."
    GONZALO ROJAS

    "Tan sólo sueño con mi primer amor,
    atado en cruz con una cinta roja,
    como si fuera un cofre de gran valor.
    Y cuando en el silencio de mi cuarto
    bajo la lámpara, me consumo de dolor,
    en el incienso de mis sueños se trasluce
    el fantasma azul de mi adorada muerta."
    Aleksandr Aleksandrovich Blok

    "Nada quedó de mí
    salvo mi pie derecho
    y mi hombro izquierdo.
    Yacen blancos como el ovillo de una araña que flota
    en un campo de nieve hacia un edificio oscuro
    contra el que arremete el viento, manchándolo."
    James Arlington Wright



    ......



    Gracias, Evangelina, Pascual, Maricruz, Ana, Walter... por vuestra activa participación en este tema. Los poema de muerte inducen a honda reflexión, y hace falta tiempo para su meditada lectura. Así lo iré haciendo a medida que el tiempo me lo permita. Nuevamente, muchas gracias.

    Os dejo un poema de Joan Vinyoli, del que este año se celebra el centenario de su nacimiento.

    Un abrazo.
    pedro


    ...................



    Joan Vinyoli

    (Barcelona, 1914 - 1984) Poeta en lengua catalana, de obra meditativa y lírica contenida. Se trata de una de las voces más fuertes y personales y que más influyó en la nueva poesía catalana. Autodidacta, permaneció largos años ignorado por el mundo literario, entregado a la creación de su obra, más próxima a la tradición centroeuropea que a la propiamente catalana. Sus primeros libros -Primer desenllaç (1937), De vida i somni (1948)- nacieron a la sombra de Rilke y Riba, escritores por los que sintió siempre una gran admiración.



    CASTAÑADA CON LECTURA DE POEMAS
    Y UN MUERTO ACCIDENTAL


    A la memoria de Ramon Rogent

    Burguesamente fuimos todos a celebrar la castañada,
    pero sin mazapanes ni boniatos,
    sin frutas escarchadas. Se servirán poemas.
    Y que el silencio queme por los muertos.
    Se diría que todos hemos llegado, el círculo
    de intimidad se estrecha.
    Todo se hace sencillo, aunque solemne,
    cada vez que un poeta alza su voz.

    ¿Quién es aquel que no ha sido invitado
    y comparece ahora, de improviso,
    como quien se equivoca? No me engañan
    los ojos, no, no, veo ese impreciso rostro
    picado de viruela, la corbata sin nudo,
    y su sonrisa franca
    de firme partidario de la vida.
    Sin embargo, me temo, que todo en él parece
    terrible y demudado.
    ….............................Absurdo, un vendaval
    apagando la vela cuando se pide luz,
    una piedra lanzada expresamente
    contra el ojo de un tuerto, parecían
    rocío matinal, canción de pájaro,
    si pienso en todo ello.
    …...............................¿Y por qué no avisaste,
    diciendo que volvías del barranco
    donde habías caído, sin tener
    ni tiempo de mudarte, que estás vuelto
    entera sangre urgente y escarnio de la vida?

    Renacido conejo maquillado
    con pintura rojiza, desollado en temblores,
    decapitado pollo que tropieza
    hasta caer en el inmenso charco.
    Me doy la vuelta y veo la noche frente a mí,
    veo la noche.
    ….................(Hombre, no juegues a las cartas,
    por más irreparable
    que sea el existir.)
    ….........................Servidme vino.
    Así pasan las horas, nos ahogamos
    en hoscos subterráneos, mientras fluyen
    en ceguedad los árboles, con rumbo hacia la noche.

    JOAN VINYOLI (De "Realitats" - Realidades, 1963)

    (Traducción de Carlos Marzal y Enric Sòria)


    .

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    Mensaje por Evangelina Valdez el Sáb 03 Mayo 2014, 18:55

    CANTO A LA MUERTE

    Con tu callada luz con tu alta rama
    con tus uvas oscuras vienes vienes
    pisando las cerezas de la sangre
    Vienes vienes huyendo como androide
    de una alcoba de besos de betún
    ¡Oh Muerte manilarga maternal!
    Bebe coñac conmigo y emborráchame
    cuando el silencio tiene sed de leche
    y apoya su cabeza en las estrellas
    ¡Sí yo seré un payaso de ceniza!
    Muerde los peces de mis pies y manos
    Muerte olfatea mi ser de regaliz
    Ven tú con tu pupila personal
    de nómada nonato en movimiento
    Estás en el aquí nunca te alejas
    ¡tienes perros amigos y violines!
    ¡mendigos que te adoran como monjes!
    ¡mariposas azules! ¡mariposas azules!
    Dios se ríe se ríe con tus cuencas

    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras) - Página 3 1289472176_0

    Carlos Edmundo de Ory :
    (Cádiz, España, 27 de abril de 1923 – Thézy-Glimont, Francia, 11 de noviembre de 20101 ) fue un poeta, ensayista, epigramista y traductor español, principal representante del postismo e hijo del poeta modernista Eduardo de Ory.


    http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Edmundo_de_Ory

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    Mensaje por Evangelina Valdez el Sáb 03 Mayo 2014, 19:01

    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras) - Página 3 Roque

    ALTA HORA DE LA NOCHE

    Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
    porque se detendrá la muerte y el reposo.

    Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
    sería el tenue faro buscado por mi niebla.

    Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
    Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

    No dejes que tus labios hallen mis once letras.
    Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

    No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
    desde la oscura tierra vendría por tu voz.

    No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
    Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.
    :
    _________Roque Dalton (San Salvador, 1935-1975)
    _________En Taberna y otros lugares (Baile del Sol, Tacoronte, 2006)

    Roque Dalton García :
    (San Salvador, 14 de mayo de 1935 - 10 de mayo de 1975) fue un poeta, ensayista, narrador, dramaturgo, periodista y revolucionario salvadoreño.


    http://es.wikipedia.org/wiki/Roque_Dalton

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 31 Mayo 2014, 12:10

    .


    Seamus Heaney

    Poeta y crítico literario irlandés, galardonado con el premio Nobel. Nació en el condado de Derry, Irlanda del Norte, y estudió en el Queen's College de Belfast, donde impartió clases entre 1966 y 1972 antes de dedicarse por entero a la literatura. Heaney, católico irlandés, se vio muy afectado por la violencia de 'los disturbios' en el Ulster, y decidió trasladarse a Dublín en 1972, donde impartió clases desde 1975. Obtuvo una cátedra en Harvard en 1984, y entre 1989 y 1994 fue catedrático de poesía en la universidad de Oxford. La poesía de Heaney, desde sus comienzos en Muerte de un naturalista (1966), está anclada en los contextos físicos y rurales de su infancia. A medida que se desarrolla su obra, esos escenarios se convierten en el foco de una búsqueda arqueológica de los mitos e historias que han contribuido a configurar la violenta situación política de Irlanda del Norte, que sólo ha tratado abiertamente en Norte (1975). La obra de Heaney muestra una gran flexibilidad rítmica, pero es sobre todo la intensidad de su lenguaje lo que la ha hecho famosa. La articulación de su poesía contrasta vivamente con el laconismo y la austeridad de la gente de la que procede, y a la que con tanto cariño describe; la tensión también es muy importante en su obra. Otros libros suyos son, Puerta a las tinieblas (1969), Huyendo del invierno (1972), Trabajo de campo (1979), Isola stazione (1984), The Haw Lantern (1987) -que contiene un soneto-secuencia de elegías a la muerte de su madre- y Viendo cosas (1991), elegías a su padre. También ha escrito diversos ensayos de crítica literaria: Preocupaciones (1980) y Gobierno de la lengua (1988). Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1995. Seamus Heaney murió el día 30 de Agosto del 2013 en Dublín, ciudad en la que residió desde 1976.


    TAMBIÉN UN PERRO AULLABA EN WICKLOW
    ESTA NOCHE

    ............................................en memoria de Donatus Nwoga

    Cuando los seres humanos repararon en la muerte,
    Enviaron un mensaje a Chukwu con el perro:
    Querían volver a entrar a la casa de la vida.
    No querían acabar perdidos para siempre,
    Como leña en brasas que se disuelve en el humo
    O cenizas que se lleva el viento hacia la nada.
    Sería mejor ver sus almas en crepuscular parvada,
    Graznando y regresando a sus antiguas perchas,
    Sus aires brillantes y matinales despliegues de alas.
    Morir sería como pernoctar en el bosque:
    Con las primeras luces, volverían a la casa de la vida.
    (El perro debía informar todo esto a Chukwu.)

    Pero la muerte y los seres humanos dejaron de importarle
    Cuando, trotando, se alejó del sendero y comenzó a ladrarle
    A otro perro a plena luz del día, a ladrarle simplemente
    En respuesta desde la otra, distante, margen de aquel río.

    Y así fue como el sapo llegó hasta Chukwu primero,
    El sapo, que había acertado a oír en un principio
    Lo que el perro debía comunicar. "Los seres humanos -dijo-
    (Y en esto se le dio crédito absoluto)
    Quieren que la muerte dure para siempre."
    Así pues, Chukwu vio las almas de la gente en forma de aves
    Orientándose hacia él como manchas negras al ponerse el sol
    Hasta un lugar donde no habría ni perchas ni árboles
    Ni camino alguno de regreso a la casa de la vida.
    El pensamiento se le encendió y oscureció a un tiempo
    Y nada de lo que el perro lograra decir después
    Cambiaría aquella visión. Grandes jefes y grandes amores
    Bajo la luz obliterada, el sapo en el lodo,
    El perro aullando la noche entera tras la casa de la muerte.

    Seanus Heaney (De "El nivel", 1996)
    Versión de Pura López Colomé


    Donatus Nwoga: Académico nigeriano y crítico literario, ex decano de la Facutad de Arte de la Universidad de Nigeria y directo del Instituto de Estudios Africanos. También fue autor de numerosos libros, entre ellos "El Dios Supremo como forastero en el pensamiento religioso Igbo', y "El verso tradicional Igbo", inspirado en los encantamientos Igbo tradicionales y poemas de alabanza.

    Chukwu: Es el nombre de la suprema deidad en la mitología igbo tradicional, adorada por el pueblo Ibo.


    .


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    Mensaje por Maria Lua el Dom 01 Jun 2014, 15:43

    POEMAS DEL POETA BRASILEÑO MARIO QUINTANA


    Poema da Gare do Astapovo



    O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
    E foi morrer na gare de Astapovo!
    Com certeza sentou-se a um velho banco,
    Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
    Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo,
    Contra uma parede nua...
    Sentou-se... e sorriu amargamente
    Pensando que
    Em toda a sua vida
    Apenas restava de seu a Glória,
    Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas
    Coloridas
    Nas mãos esclerosadas de um caduco!
    E então a Morte,
    Ao vê-lo sozinho àquela hora
    Na estação deserta,
    Julgou que ele estivesse ali à sua espera,
    Quando apenas sentara para descansar um pouco!
    A Morte chegou na sua antiga locomotiva
    (Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)
    Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,
    E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...
    Ele fugiu de casa...
    Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...
    Não são todos os que realizam os velhos sonhos da infância!


    Poema de la estación de Astapovo



    El viejo Leon Tolstoi huyó de su casa a los ochenta años
    ¡Y fue a morir a la estación de Astapovo!
    Seguro que se sentó en un viejo banco,
    Uno de esos relucientes por el uso
    Que hay en todas las estaciones pobres del mundo,
    Junto a sus paredes desnudas...
    Se sentó... y sonrió amargamente
    Pensando que
    De toda su vida
    Sólo le quedaba la Gloria,
    Ese ridículo sonajero lleno de cascabeles y cintitas
    De colores
    ¡En las manos escleróticas de un viejo decrépito!
    Entonces la Muerte,
    Al verlo solo a aquella hora
    En la estación desierta,
    Pensó que él estaba allí esperándola,
    ¡Cuando sólo se había sentado para descansar un rato!
    La Muerte llegó en su vieja locomotora
    (Ella siempre llega puntualmente en hora incierta...)
    Aunque quizá no pensó nada de eso, el gran Viejo,
    Y quien sabe si hasta no murió feliz: él había huido...
    Había huido de su casa...
    Había huido de su casa a los ochenta años de edad...



    ..............................................



    Torre azul


    É preciso construir uma torre
    -uma torre azul para os suicidas.
    Tèm qualquer coisa de anjo esses suicidas voadores,
    Qualquer coisa de anjo que perdeu as asas.
    É preciso construir-lhes um túnel
    -um túnel sem fim e sem saída
    e onde um trem viajasse eternamente
    como uma nave em alto mar perdida.

    É preciso construir uma torre...
    É preciso construir um túnel...
    É preciso morrer de puro,
    puro amor!...



    DA VEZ PRIMEIRA EM QUE ME ASSASSINARAM...



    Da vez primeira em que me assassinaram
    Perdi um jeito de sorrir que eu tinha...
    Depois, de cada vez que me mataram,
    Foram levando qualquer coisa minha...

    E hoje, dos meus cadáveres, eu sou
    O mais desnudo, o que não tem mais nada...
    Arde um toco de vela, amarelada...
    Como o único bem que me ficou!

    Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!
    Ah! Desta mão, avaramente adunca,
    Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!

    Aves da Noite! Asas do Horror! Voejai!
    Que a luz, trêmula e triste como um ai,
    A luz do morto não se apaga nunca!


    Mario Quintana (A Rua dos Cataventos, 1940)



    DE LA PRIMERA VEZ QUE ASESINARON...



    De la primera vez que asesinaron
    Perdí aquel sonreír que yo tenía...
    Después, de cada vez que me mataron,
    Fueron llevando alguna cosa mía...

    Y hoy, de mis cadáveres, yo soy
    El más desnudo, quien no tiene nada...
    Arde un cabo de vela, adelgazada...
    ¡Como el único bien que me quedó!

    ¡Venid, cuervos, chacales en manada!
    ¡Ah! De esta mano, avaramente adusta,
    ¡Nadie me arrancará la luz sagrada!

    ¡Nocturnas Aves! ¡Alas de Desdicha!
    La luz, trémula y triste como un ay,
    ¡La luz del muerto no se apaga nunca!


    ..................................................



    O morto



    Eu estava dormindo e me acordaram
    E me encontrei, assim, num mundo estranho e louco...
    E quando eu començava a compreendê-lo
    Um pouco,
    Já eram horas de dormir de novo!



    El muerto



    Estaba yo durmiendo y me llamaron
    Y me encontré en un mundo extraño y loco...
    Y cuando yo empezaba a comprenderlo
    Un poco,
    ¡Ya era hora de dormir de nuevo!


    .....................................



    A morte é que está morta



    Para José Régio

    A morte é que está morta.
    Ela é aquela Princesa Adormecida
    no seu claro jazigo de cristal.
    Aquela a quem, um dia - enfim - despertarás...

    E o que esperavas ser teu suspiro final
    é o teu primeiro beijo nupcial!

    - Mas como é que eu te receava tanto
    (no teu encantamento lhe dirás)
    e como podes ser assim - tão bela?!
    Nas tantas buscas, en que me perdi,
    vejo que cada amor tinha um pouco de ti...

    E ela, sorrindo, compassiva e calma:

    - E tu, por que é que me chamavas Morte?
    Eu sou, apenas, tua Alma...




    La muerte es la que está muerta




    Para José Régio

    La muerte es la que está muerta.
    Ella es aquella Bella Durmiente
    en su transparente urna de cristal.
    Aquella a quien, un día - finalmente - despertarás...

    ¡Y lo que esperabas que fuera tu suspiro final
    es tu primer beso nupcial!

    - ¡¿Pero cómo es que yo te temía tanto
    (en tu fascinación le dirás)
    y como puedes ser así - tan bella?!
    En tantas búsquedas, en que me perdí,
    veo que cada amor tenía un poco de ti...

    Y ella, sonriendo, compasiva y tranquila:

    - Y tú, ¿por qué me llamabas Muerte?
    Yo soy, sólo, tu Alma...




    ...................................................


    O morituro



    Por que é que assim, com suas caras móveis e simiescas,
    os vivos nos devassam, num cínico impudor?
    Por que nos olham assim - como se fôramos cousas -
    quando os nossos traços vão repousando, enfim,
    na tranqüila dignidade da morte?
    Por que é que eles, com a sua obscena curiosidade,
    não respeitam o ato mais íntimo de nossa vida
    - ato que deveria ser testemunhado apenas pelos Anjos?
    Ah, que Deus me guarde na hora de minha morte, amém,
    que Deus me guarde da humilhação desse espetáculo
    e me livre de todos, de todos eles:
    não quero os seus olhos pousando como moscas na minha cara.
    Quero morrer na selva de algum país distante...
    Quero morrer sozinho como um bicho!




    El moribundo




    ¿Por qué así, con sus caras gesticulantes y simiescas,
    los vivos nos escrutan, con cínico impudor?
    ¿Por qué nos miran así - como si hubieramos sido cosas -
    cuando nuestros rasgos van reposando, finalmente,
    en la tranquila dignidad de la muerte?
    ¿Por qué, con su obscena curiosidad,
    no respetan el acto más íntimo de nuestra vida
    - acto que debería ser testificado sólo por los Ángeles?
    Ah, que Dios me guarde en la hora de mi muerte, amén,
    que Dios me guarde de la humillación de ese espectáculo
    y me libre de todos, de todos ellos:
    no quiero sus ojos posando como moscas en mi cara.
    Quiero morir en la selva de algún país distante...
    ¡Quiero morir solo como un bicho!







    ***


    Poemas de Mario Quintana
    (versiones de Pedro Casas Serra)



    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras) - Página 3 Mario%20quintana_thumb%5B3%5D



    Mario Quintana ( Alegrete, 30 de julio de 1906 — Porto Alegre, 5 de mayo de 1994) fue un poeta brasileño. Mário Quintana hizo sus primeras letras en su ciudad natal, se mudo en 1919 para Porto Alegre, donde estudio en el Colegio Militar de Porto Alegre, publico allí sus primeras producciones literarias. Trabajo para la Editora Globo y después en la farmacia paterna. Considerado el "poeta de las cosas simples", con un estilo marcado por la ironía, por la profundidad y por la perfección técnica, trabajo como periodista casi toda su vida. Tradujo mas de 130 obras de la literatura universal, entre ellas En busca del tiempo perdido de Marcel Proust, Mrs Dalloway de Virginia Woolf, e Palabras y Sangre, de Giovanni Papini.


    _________________



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    Te encuentro
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    y la rosa roja del amor
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    Mensaje por Maria Lua el Vie 18 Jul 2014, 17:21

    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras) - Página 3 Florbela_espanca

    FLORBELA ESPANCA



    El cansancio emocional de sus fracasos amorosos, uno detrás de otro, un estado febril y dolores de estómago que le acompañaron sus últimos diez años de vida, y sobre todo, la muerte de su hermano menor, Apeles, a quien consideraba su alma gemela, la que se realizaba en el mundo mientras ella quedaba prisionera en su “claustro de las quimeras”, hizo que, ya exhausta, decidiera poner fin a su vida . Y fue su último deseo que cubriesen su sepulcro de flores, con las que en su divino panteísmo se identificaba. Y no solo por su nombre, el mejor nombre para una poetisa, Bella Flor , sino porque su vida fue la de una flor que se abre y mustia desplegando toda su belleza ante el beso de un sol ardiente cada vez más lejano. Mas, como diría Platón, quiebra la lira que a todos nos deleitó con su música pero no su son, muere la flor que hechizó, vestida de belleza, a los caminantes, pero no su aroma. Así, los versos de Florbela eran como el perfume de su alma abriéndose paso en medio del drama de su vida. La misma muerte a quien nunca temió es vista como su amiga y libertadora. Pocos días antes de morir escribió:




    A LA MUERTE




    Muerte, mi Señora y Dueña Muerte,
    Tu abrazo, ¡debe ser tan bueno!
    Lánguido y dulce como un dulce lazo
    Y como una raíz, sereno y fuerte.

    No hay mal que no sane o no conforte
    Tu mano que nos guía paso a paso,
    En ti, dentro de ti, en tu regazo
    No hay triste destino ni mala suerte.

    Doña Muerte de los ojos de terciopelo,
    ¡Cierra mis ojos que ya todo lo vieron!
    ¡Sujeta mis alas que ya volaron tanto!

    Vine de la Moirama, soy hija de rey,
    Mal hada me encantó y aquí quedé
    A tu espera... ¡quiebra el encantamiento!




    À morte


    Morte, minha Senhora Dona Morte,
    Tão bom que deve ser o teu abraço!
    Lânguido e doce como um doce laço
    E como uma raiz, sereno e forte.

    Não há mal que não sare ou não conforte
    Tua mão que nos guia passo a passo,
    Em ti, dentro de ti, no teu regaço
    Não há triste destino nem má sorte.

    Dona Morte dos dedos de veludo,
    Fecha-me os olhos que já viram tudo!
    Prende-me as asas que voaram tanto!

    Vim da Moirama, sou filha de rei,
    Má fada me encantou e aqui fiquei
    À tua espera... quebra-me o encanto!




    Sonetos, Paisagem Editora, 1982 - Porto, Portugal




    Flor Bela de Alma da Conceição, conocida como Florbela Espanca (Vila Viçosa, Portugal, 8 de diciembre de 1894 - Matosinhos, Portugal, 8 de diciembre de 1930). Escritora portuguesa.

    Precursora del movimiento feminista en Portugal, tuvo una vida tumultuosa, inquieta, transformando sus sufrimientos íntimos en poesía de la más alta calidad, cargada de eroticidad y feminidad.

    Hija de Antónia de Conceição Lobo y de João Maria Espanca, que no la reconoció como hija. Sin embargo, tras la muerte de Antónia en 1908, João y su mujer Maria Espanca crían a la niña. Su padre sólo reconocería la paternidad muchos años después de la muerte de Florbela.

    En 1903 Florbela Espanca escribió la primera poesía de que se tiene conocimiento, A Vida e a Morte. Se casó en el día de su cumpleaños en 1913, con Alberto Moutinho. Concluyó un curso de Letras en 1917, inscribiéndose después en Derecho, siendo la primera mujer en hacerlo en la Universidad de Lisboa.
    Sufrió un aborto involuntario en 1919, año en que publica el Livro de Mágoas.
    En 1921 se separa de Alberto Moutinho, teniendo que afrontar los prejuicios sociales al respecto. Al año siguiente se casa por segunda vez, con António Guimarães.

    El libro Sóror Saudade es publicado en 1923. Florbela sufre un nuevo aborto, y su marido pide el divorcio. En 1925 se casa por tercera vez, con Mário Lage. La muerte de su hermano Apeles (en un accidente de aviación) la afecta gravemente y la inspira para escribir As Máscaras do Destino.

    Intentó suicidarse por dos veces en octubre y noviembre de 1930, en vísperas de la publicación de su obra maestra, Charneca em Flor. Tras el diagnóstico de un edema pulmonar se suicida el día de su cumpleaños, el 8 de diciembre de 1930. Charneca em Flor se publicaría en enero de 1931.


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    Mensaje por Maria Lua el Vie 25 Jul 2014, 22:51

    La luna y la muerte



    Federico García Lorca



    La luna tiene dientes de marfil.
    ¡Qué vieja y triste asoma!
    Están los cauces secos,
    los campos sin verdores
    y los árboles mustios
    sin nidos y sin hojas.
    Doña Muerte, arrugada,
    pasea por sauzales
    con su absurdo cortejo
    de ilusiones remotas.
    Va vendiendo colores
    de cera y de tormenta
    como un hada de cuento
    mala y enredadora.

    La luna le ha comprado
    pinturas a la Muerte.
    En esta noche turbia
    ¡está la luna loca!

    Yo mientras tanto pongo
    en mi pecho sombrío
    una feria sin músicas
    con las tiendas de sombra.





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    Mensaje por Cynthia Harte el Miér 30 Jul 2014, 22:54

    Sólo la muerte de Pablo Neruda

    Hay cementerios solos,
    tumbas llenas de huesos sin sonido,
    el corazón pasando un túnel
    oscuro, oscuro, oscuro,
    como un naufragio hacia adentro nos morimos,
    como ahogarnos en el corazón,
    como irnos cayendo desde la piel del alma.

    Hay cadáveres,
    hay pies de pegajosa losa fría,
    hay la muerte en los huesos,
    como un sonido puro,
    como un ladrido de perro,
    saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
    creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

    Yo veo, solo, a veces,
    ataúdes a vela
    zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
    con panaderos blancos como ángeles,
    con niñas pensativas casadas con notarios,
    ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
    el río morado,
    hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
    hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

    A lo sonoro llega la muerte
    como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
    llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
    llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

    Sin embargo sus pasos suenan
    y su vestido suena, callado como un árbol.

    Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
    pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
    de violetas acostumbradas a la tierra,
    porque la cara de la muerte es verde,
    y la mirada de la muerte es verde,
    con la aguda humedad de una hoja de violeta
    y su grave color de invierno exasperado.

    Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
    lame el suelo buscando difuntos;
    la muerte está en la escoba,
    en la lengua de la muerte buscando muertos,
    es la aguja de la muerte buscando hilo.

    La muerte está en los catres:
    en los colchones lentos, en las frazadas negras
    vive tendida, y de repente sopla:
    sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
    y hay camas navegando a un puerto
    en donde está esperando, vestida de almirante.
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    Mensaje por Evangelina Valdez el Vie 15 Ago 2014, 19:09

    Sigo la secuencia...

    ¿Por quién doblan las campanas?
    -John Donne (1572- 1631)

    ¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
    ¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
    ¿Quién no presta oídos a una campana cuando por alguna muerte tañe?
    ¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?
    Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
    Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
    Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida,
    Como si se tratara de un legendario monte, o de la casa solariega de uno de tus amigos o la tuya propia.
    Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta porque me encuentro unido a toda la humanidad;
    Por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas;
    doblan por ti.


    * JOHN DONNE:

    Poeta inglés nacido en Londres en 1572.
    Perteneciente a una familia de profundas convicciones religiosas, recibió una educación orientada en principio por los Jesuitas,  y a partir de los once años en Hertford College de Oxford y la Universidad de Cambridge, de donde se retiró sin obtener el grado por no renunciar a su condición de católico.
    Después de viajar por España e Italia, regresó a su país, se convirtió  a la religión anglicana, e inició desde 1602 una prolífica carrera literaria, que abarcó desde los temas satíricos referentes a la sociedad y la política inglesa, hasta los más bellos poemas de la lírica amorosa de la época.
    Es considerado como un maestro de la metáfora, con obras tan importantes como "Satires" en 1600,"The Progresse of the Soule" en 1601, "Divine poems" en 1610, "An Anatomy of the World" en 1611 o "Devotion" en 1624.
    Falleció en Londres en 1631

    ------------------------

    NO VOLVERÉ A SER JOVEN,
    -Jaime Gil de Biedma, Poemas póstumos. Madrid.1969

    Que la vida iba en serio
    uno lo empieza a comprender más tarde
    –como todos los jóvenes, yo vine
    a llevarme la vida por delante.
    Dejar huella quería
    y marcharme entre aplausos
    –envejecer, morir, eran tan sólo
    las dimensiones del teatro.
    Pero ha pasado el tiempo
    y la verdad desagradable asoma:
    envejecer, morir,
    es el único argumento de la obra.

    Jaime Gil de Biedma y Alba
    (Barcelona, 13 de noviembre de 1929 - Barcelona, 8 de enero de 1990)
    fue un poeta español, uno de los autores más importantes de la Generación del 50.

    Nacido en 1929 en el seno de una familia de la alta burguesía castellana, su padre se trasladó a Barcelona para trabajar en la Compañía de Tabacos de Filipinas. El que fuera su despacho puede ser visitado hoy en día en el Hotel 1898 en La Rambla de Barcelona.

    Gil de Biedma estudió Derecho en Barcelona y en Salamanca, donde obtuvo la licenciatura en dicha materia. Su poesía evoluciona desde los primeros poemas intimistas de Las afueras al compromiso social de Compañeros de viaje. Al mismo tiempo es una poesía que evita constantemente el surrealismo y busca la contemporaneidad y la racionalidad a toda costa a través de un lenguaje coloquial, si bien desnudo de toda referencia innecesaria. Verdadero exponente de lo que se suele denominar una doble vida, Biedma desarrolla actividades empresariales (su padre le introdujo en el negocio tabaquero familiar) y al mismo tiempo coquetea intelectualmente con el marxismo y su vida interior queda por completo marcada por su condición de homosexual, circunstancia que, en el seno de su profundo pesimismo, le va a llevar a vivir al límite toda una serie de experiencias íntimas autodestructivas.

    Si bien hasta entonces había sido un gran lector de poesía francesa, en particular de Charles Baudelaire, en 1953 se trasladó a vivir a Oxford, lo que le puso en contacto con la poesía anglosajona del momento, hecho que ejercería la influencia más determinante en su obra posterior. A partir de 1955 trabaja en la empresa de tabacos de su familia. En 1959 publica Compañeros de viaje, que juntamente con Moralidades (1966) integra la parte más social de su poesía, con piezas llenas de denuncia política en las que evoca la hipocresía burguesa, la miseria que presidía el sistema capitalista, la opresión del pueblo por la España franquista y la discriminación de la mujer.
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    Mensaje por Evangelina Valdez el Vie 15 Ago 2014, 19:13

    EL VIAJE DEFINITIVO,
    -Juan Ramón Jiménez



    Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
    y se quedará mi huerto con su verde árbol,
    y con su pozo blanco.

    Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
    y tocarán, como esta tarde están tocando,
    las campanas del campanario.

    Se morirán aquellos que me amaron;
    y el pueblo se hará nuevo cada año;
    y en el rincón de aquel mi huerto florido y encalado,
    mi espíritu errará, nostálgico.

    Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
    verde, sin pozo blanco,
    sin cielo azul y plácido...
    Y se quedarán los pájaros cantando.

    Juan Ramón Jiménez Mantecón

    (Moguer, Huelva, 23 de diciembre de 1881 – San Juan, Puerto Rico, 29 de mayo de 1958) fue un poeta español, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1956, por el conjunto de su obra, designándose como trabajo destacado de la misma, la narración lírica Platero y yo.


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    Mensaje por Evangelina Valdez el Vie 15 Ago 2014, 19:16

    EL VIAJE DEFINITIVO,
    -Juan Ramón Jiménez



    Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
    y se quedará mi huerto con su verde árbol,
    y con su pozo blanco.

    Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
    y tocarán, como esta tarde están tocando,
    las campanas del campanario.

    Se morirán aquellos que me amaron;
    y el pueblo se hará nuevo cada año;
    y en el rincón de aquel mi huerto florido y encalado,
    mi espíritu errará, nostálgico.

    Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
    verde, sin pozo blanco,
    sin cielo azul y plácido...
    Y se quedarán los pájaros cantando.

    Juan Ramón Jiménez Mantecón

    (Moguer, Huelva, 23 de diciembre de 1881 – San Juan, Puerto Rico, 29 de mayo de 1958) fue un poeta español, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1956, por el conjunto de su obra, designándose como trabajo destacado de la misma, la narración lírica Platero y yo.
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    Mensaje por Evangelina Valdez el Vie 15 Ago 2014, 19:19

    Fuga de muerte


    Leche negra del alba te bebemos de tarde
    te bebemos al mediodía y en la mañana
    te bebemos de noche
    bebemos y bebemos
    cavamos una tumba en el aire
    donde no estamos encogidos
    Un hombre vive en la casa
    juega con las serpientes
    escribe cuando oscurece a Alemania tu pelo de oro Margarete
    escribe y sale de la casa
    y brillan las estrellas y silba a sus perros
    silba a sus judíos
    y los manda a cavar una tumba en la tierra
    y nos ordena ahora toquen para bailar

    Leche negra del alba te bebemos de noche
    te bebemos de mañana y al mediodía
    te bebemos de tarde
    bebemos y bebemos
    Un hombre vive en la casa
    y juega con las serpientes y escribe
    y escribe cuando oscurece a Alemania
    tu pelo de oro Margarete
    tu pelo de ceniza Sulamith
    cavamos una tumba en el aire
    donde no estamos encogidos
    Grita
    caven más hondo canten unos toquen otros
    y empuña el acero del cinto
    lo blande
    sus ojos son azules
    hundan más hondo las palas
    toquen unos bailen otros

    Leche negra del alba te bebemos de noche
    te bebemos de mañana y al mediodía
    te bebemos de tarde
    bebemos y bebemos
    un hombre vive en la casa
    tu pelo de oro Margarete
    tu pelo de ceniza Sulamith
    un hombre juega con serpientes
    Grita toquen más dulce la muerte
    la muerte es un maestro de Alemania
    y grita toquen más oscuro los violines
    luego ascienden al aire
    convertidos en humo
    sólo entonces tienen una tumba en las nubes
    donde no están encogidos.

    Leche negra del alba te bebemos de noche
    te bebemos al mediodía
    la muerte es un maestro de Alemania
    te bebemos en la tarde y de mañana
    bebemos y bebemos
    la muerte es un maestro de Alemania
    sus ojos son azules
    te alcanzan sus balas de plomo
    te alcanzan sin fallar
    un hombre vive en la casa
    tu pelo de oro Margarete
    lanza sus mastines contra nosotros
    nos regala una tumba en el aire
    juega con las serpientes y sueña
    la muerte es un maestro de Alemania
    tu pelo de oro Margarete
    tu pelo de ceniza Sulamith.

    Paul Celan
    (Cernauti, Rumanía, 23 de noviembre de 1920 - París, 20 de abril de 1970) fue un poeta alemán de origen judío rumano y habla alemana, considerado por la crítica internacional como el más grande lírico en alemán de la segunda posguerra.


    http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Celan

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 11 Dic 2014, 07:12

    .


    Ángel Crespo fue un poeta español nacido en Ciudad Real el 18 de julio de 1926 y fallecido en Barcelona el 12 de diciembre de 1995. Entre los géneros que cultivó se encuentran la poesía, el ensayo y la crítica.
    Su primer acercamiento a las letras lo tuvo gracias a un amigo de la familia que le mostró las joyas de la literatura francesa (Salgari, Verne y Rice Burroughs). Posteriormente se sintió atraído por los escritores clásicos de la lengua castellana, principalmente por Rubén Darío. Estas lecturas lo convencieron para lanzarse a la creación y comenzó a escribir poemas tales como "El muro", presente en esta web.
    Ángel Crespo es una figura clave en lo que respecta al panorama cultural de España de las décadas del ´50 y ´60; sin embargo, por haber decidido retirarse en el país de Puerto Rico a causa del importante agobio que le generaba la situación política en España, fue condenado al olvido. Incluso al día de hoy no se encuentra en las listas de autores destacados de su tiempo, aunque la poesía española no sería la misma sin Ángel Crespo.
    Entre sus obras más importantes se encuentran "Mis caminos convergentes" (obra autobiográfica), "Quedan señales" y "Junio feliz".


    UN VASO DE AGUA PARA LA MADRE DE JUAN ALCAIDE

    Te recuerdo callando entre mujeres
    mientras tu Juan, metido en una caja
    aguardaba los puentes de la tierra.

    Yo no le quise ver porque me daba miedo.
    No porque la muerte me estremezca
    ni un muerto me dé espanto,
    sino porque era Juan con su calva y su frente
    y con sus labios gordos y sus manos helándose.

    Entonces me dio miedo de estar en Valdepeñas,
    de haber llegado en tren por la mañana
    y haber bebido vino antes de verte.
    Porque tú estabas quieta en una silla
    sin pronunciar un verbo
    y con gesto de no importarte nada
    ni yo, ni el tren, ni Valdepeñas,
    ni tu hermana, ni el cura,ni los salmos,
    ni el maestro que viene y te saluda.

    Apenas si sabías donde estabas,
    si en tu casa, en la iglesia con las monjas,
    o en el Ayuntamiento pronunciando
    un discurso pidiendo que arreglen una calle.
    Transitaba la gente por la alcoba,
    y tú, entonces, pensabas
    en que aquel lleva sucia la camisa,
    el hilo azul para zurcir, en niños
    que van en aeroplano, en Juan corriendo,
    en reparar el mueble de las mantas,
    en sentarte  en el suelo para morir deprisa.

    Cerca estaba tu hijo
    y hacían fuerza para alzarle algunos.

    ÁNGEL CRESPO


    .


    Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 10 Mar 2015, 11:35, editado 1 vez

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 11 Dic 2014, 08:02

    .


    José Hierro fue un destacado poeta español nacido en Madrid el 3 de abril del año 1922 y fallecido en la misma ciudad el 21 de diciembre de 2002. La Guerra Civil ciertamente repercutió en su vida: cuando tenía 14 años, se vio obligado a abandonar sus estudios secundarios, y más tarde fue a la cárcel a raíz de su participación de un grupo de ayuda a los presos por causas políticas. Entre las víctimas de tales sentencias abusivas se encontraba su padre, por haber accedido a información comprometedora para el gobierno. Una vez liberado, José no dudó en continuar cultivando sus intereses literarios, rodeándose de otros intelectuales, que lo influenciaron positivamente y que lo enriquecieron como artista. Aparte de su labor poética, se especializó desde muy joven en la crítica de cuadros.

    Hierro es uno de los grandes nombres de la literatura española, y entre los premios que recibió a lo largo de su carrera se encuentra nada menos que el Cervantes. Algunos de sus libros más importantes son los poemarios "Alegría", "Con las piedras, con el viento" y "Cuaderno de Nueva York", los ensayos "Problemas del análisis del lenguaje moral" y "Reflexiones sobre mi poesía" y la novela "Quince días de vacaciones".


    REQUIEM

    Manuel del Río, natural
    de España, ha fallecido el sábado
    11 de mayo, a consecuencia
    de un accidente. Su cadáver
    está tendido en D'Agostino
    Funeral Home, Haskell. New Jersey.
    Se dirá una misa cantada
    a las 9,30 en St. Francis.
    Es una historia que comienza
    con sol y piedra, y que termina
    sobre una mesa, en D'Agostino
    con flores y cirios eléctricos.
    Es una historia que comienza
    en una orilla del Atlántico.
    Continúa en un camarote
    de tercera, sobre las olas
    -sobre las nubes- de las tierras
    sumergidas ante Poseidón.
    Halla en América su término
    con una grúa y una clínica,
    con una esquela y una misa
    cantada, en la iglesia de St. Francis.
    Al fin y al cabo, cualquier sitio
    da lo mismo para morir:
    el que se aroma de romero,
    el tallado en piedra o en nieve,
    el empapado de petróleo.
    Da lo mismo que un cuerpo se haga
    piedra, petróleo, nieve, aroma.
    Lo doloroso no es morir
    acá o allá...

    …..............Requiem aeternam,
    Manuel del Río. Sobre el mármol
    en D'Agostino, pastan toros
    de España, Manuel, y las flores
    (funeral de segunda, caja
    que huele a abetos del invierno)
    cuarenta dólares. Y han puesto
    unas flores artificiales
    entre las otras que arrancaron
    al jardín... Liberanos domine
    de morte aeterna... Cuando mueran
    James o Jacob verán las flores
    que pagaron Giulio o Manuel...
    Ahora descienden a tus cumbres
    garras de águila. Dies irae.
    Lo doloroso no es morir
    dies illa acá o allá;
    sino sin gloria...

    …......................Tus abuelos
    fecundaron la tierra toda,
    la empaparon de la aventura.
    Cuando caía un español
    se mutilaba el Universo.
    Los velaban no en D'Agostino
    Funeral Home, sino entre hogueras,
    entre caballos y armas. Héroes
    para siempre. Estatuas de rostro
    borrado. Vestido aún
    sus colores de papagayo,
    de poder y de fantasía.
    Él no ha caido así. No ha muerto
    por ninguna locura hermosa.
    (Hace mucho que el español
    muere de anónimo y cordura,
    o en locuras desgarradoras
    entre hermanos: cuando acuchilla
    pellejos de vino derrama
    sangre fraterna.) Vino un día
    porque su tierra es pobre. El Mundo,
    Liberanos Domine, es patria.
    Y ha muerto. No fundó ciudades.
    No dio su nombre a un mar. No hizo
    más que morir por diecisiete
    dólares (él los pensaría
    en pesetas) Requiem aeternam.

    Y en D'Agostino le visitan
    los polacos, los irlandeses,
    los españoles, los que mueren
    en el wewk-end.

    ….......................Requiem aeternam
    Definitivamente todo
    ha terminado. Su cadáver
    está tendido en D'Agostino
    Funeral Home. Haskell. New Jersey.
    Se dirá una misa cantada
    por su alma.
    …................Me he limitado
    a reflejar aquí una esquela
    de un periódico de New York.
    Objetivamente. Sin vuelo
    en el verso. Objetivamente.
    Un español como millones
    de españoles. No he dicho a nadie
    que estuve a punto de llorar.

    JOSÉ HIERRO


    .

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 11 Dic 2014, 08:44

    .


    Dionisio Ridruejo Jiménez (Burgo de Osma, Soria, 12 de octubre de 1912 – Madrid, 29 de junio de 1975) fue un escritor y político español perteneciente a la Generación del 36 o Primera generación poética de posguerra. Participó como falangista en el bando de Franco, pero ya desde 1941 su distancia con el nuevo régimen se iniciaba, consumándose al año siguiente con la dimisión de sus cargos. Desde entonces, se enfrentó al franquismo, sufrió cinco años de destierro y unos meses de cárcel; en fin, manteniendo cierta libertad de acción, luchó hasta el final de su vida por las libertades, uniéndose con la oposición democrática.


    CEMENTERIO

    Negar la muerte es imposible. Viene
    por todas partes. Como hielo crudo
    que desdora el otoño y como rayo
    que raja el tronco de la primavera.
    Como secreta podredumbre viva
    que deja de comer o como bruto
    que desde fuera rasga. La llevamos
    en las horas contadas o nos tiende
    su trampa en el descuido. Es nuestra casa
    originaria donde volveremos
    sin remedio a dormir. No hay quien la oculte.
    Cabe disimularla. Para todo
    tiene industrias el hombre y hay estudios
    de repintar cadáveres con suave
    música celestial y hasta con discos
    donde el muerto agradece los favores.
    Aunque al fin es preciso devolverlo
    a su dueña. Sembrarlo o reducirlo
    a vago polvo estéril. Pero es terco
    en su residuo. Al fin y al cabo el hombre
    se ha hecho labrando su esperanza sorda
    en urnas y pirámides. No puede
    de un golpe separarse de sus muertos,
    separarse del sueño de ser sueño
    en tierra inacabable. Su gastada
    resistencia ha inventado estos jardines
    donde la muerte late con los pájaros,
    negada, distraída. Donde un niño,
    el más medroso de los niños, puede
    quedarse con sus juegos, pues ninguno
    de los parques sonríe mejor hierba
    ni en octubre se encienden tantos cobres,
    púrpuras, oros, ocres, verdes suaves
    de ala tendida, como en su arboleda.
    Los hermosos jardines de la muerte
    sobreentendida, entre los hitos pulcros
    sin patetismo, chicos como el ara
    de alguna ninfa, donde queda impresa
    la cruz, la estrella, el nombre, como un llanto
    de manantial sin énfasis que enjuga
    la piadosa alegría de las flores.

    DIONISIO RIDRUEJO


    .

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 11 Dic 2014, 13:16

    .


    Francisco Martínez de la Rosa (1787-1852)

    Francisco de Paula Martínez de la Rosa Berdejo Gómez y Arroyo fue un poeta, dramaturgo, político y diplomático español. Este catedrático de Filosofía Moral por la Universidad de Granada se sumó a las filas de los revolucionarios liberales durante la Guerra de la Independencia y fue diputado en las Cortes de Cádiz que aprobaron la Constitución de 1812. Por ello, fue encarcelado tras el regreso de Fernando VII y el restablecimiento del absolutismo


    EPÍSTOLA AL SEÑOR DUQUE DE FRÍAS CON MOTIVO DE LA MUERTE DE SU ESPOSA

    Desde las tristes márgenes del Sena,
    cubierto el cielo de apiñadas nubes,
    de nieve el suelo, y de tristeza el alma,
    salud te envía tu infeliz amigo,
    a ti, ¡más infeliz!..., y ni le arredra
    el temor de tocar la cruda llaga,
    que aún brota sangre, y de mirar tus ojos
    bañarse en nuevas lágrimas... ¿Qué fuera
    si no llorara el hombre?...Yo mil veces
    he bendecido a Dios, que nos dio el llanto
    para aliviar el corazón, cual vemos
    calmar la lluvia al mar tempestuoso.

    Llora, pues, llora; otros amigos fieles,
    de más saber y de mayor ventura,
    de la estoica virtud en tus oídos
    harán sonar la voz; yo, que en el mundo
    el cáliz de amargura una vez y otra
    apuré hasta las heces, no hallé nunca
    más alivio al dolor que el dolor mismo
    hasta que ya cansada, sin aliento,
    luchando el alma y reluchando en vano,
    bajo el inmenso peso  se rendía...

    ¿Lo creerás, caro amigo?...Llega un tiempo
    en que, gastados del dolor los filos,
    ese afán, esa angustia, esa congoja,
    truécase al fin en plácida tristeza;
    y en ella absorta, embebecida el alma,
    repliégase en sí misma silenciosa,
    y ni la dicha ni el placer envidia.

    Tú dudas que así sea, y yo otras veces
    lo dudé como tu; juzgaba eterna
    mi profunda aflicción, y grave insulto
    anunciarme que un tiempo fin tendría...
    Y le tuvo: de Dios a los mortales
    es ésta otra merced; que así tan sólo,
    entre tantas desdichas y miserias,
    sufrir pudieran la cansada vida.

    Espera pues; da crédito a mis voces,
    y fiate de mí... ¿Quién en el mundo
    compró tan caro el triste privilegio
    de hablar de la desdicha... En tantos años,
    ¿viste un día siquiera, un solo día,
    en que no me mirases vil juguete
    de un destino fatal, cual débil rama
    que el huracán arranca, y por los aires
    la remonta un instante y contra el suelo
    la arroja luego y la revuelca impío?...

    FRANCISCO MARTÍNEZ DE LA ROSA


    .


    Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 10 Mar 2015, 11:39, editado 1 vez

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 11 Dic 2014, 13:38

    .


    Manuel Fernández y González (1821-1888) fue un novelista español, hermano del filólogo y filósofo Francisco Fernández y González.


    ELEGÍA

    A Carlos Latorre


    Helo sin voz, el que arranco al pasado
    cien héroes y otros cien, y les dio aliento,
    helo cadáver; aun ayer sonaban
    entusiastas aplausos en su oído,
    y hoy polvo y corrupción. La musa hispana
    su postrer homenaje le tributa,
    y no ya al gozo del ansiado triunfo
    responde el noble corazón latiendo.
    La mentira pasó, pasó la vida,
    y la verdad eterna, incomprensible,
    la tremenda verdad, para él descorre
    su negro velo que rasgo la muerte.

    ¡Carlos! Si de ese abismo inmensurable
    do gira la creación, tras la grandeza
    tu espíritu me escucha, oye propicio
    el postrimer adiós que desde el fondo
    de un corazón leal a ti se eleva.
    Digno de lo que fuiste, yo no puedo
    consagrarte un gemido de mi lira,
    más a do eterno vives y no alcanza
    la mortal vanidad, mi afecto sube.
    Otros, de gloria, en inspirado plectro,
    a tu genio inmortal egregio canto
    entonen mas dichosos; yo tan sólo
    cuanto tu muerte de dolor me inspira
    decirte quiero, y añadir, inculta,
    una pálida flor a la corona
    del auro divo que tu sien rodea.
    Fuérame, en vez de lamentar tu muerte,
    de un Dios dado el poder, y << Alza cadáver
    del polvo de la fosa>>, te diría.
    <<¡Alza! ¡Torna! ¡El atónito concurso
    vuelva a escuchar tu voz! ¡Zumbe en tu oído
    una vez y otra vez el alto aplauso,
    y una vez y otra vez deba el poeta
    a tu gigante inspiración su fama!...>>
    Mas sueños, sueños son; que la inflexible
    sentencia del Eterno nadie borra.
    Quien nace, ha de morir; así está escrito.
    ¡Carlos: adiós hasta el incierto día!
    Tal vez el sol, al fulgurar mañana,
    aquí en reposo me verá contigo.
    Hasta entonces, ¡adiós! En paz, pues, queda!

    MANUEL FERNÁNDEZ Y GONZÁLEZ


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 01 Ene 2015, 14:19

    Jorge Teillier

    Poeta chileno nacido en Lautaro en 1935.
    Estudió pedagogía en la Universidad de Chile. Ejerció la docencia y el periodismo colaborando en importantes diarios y revistas de su país. Hizo parte del grupo "Trilce" al lado de Enrique Lihn, Efraín Barquero y otros poetas muy vigentes de la época, cuyo objetivo era construir un gran país cultural. Sus inquietudes literarias lo llevaron a recorrer varios países de América y Europa. Fue galardonado con importantes premios entre los que se destacan el "Premio Gabriela Mistral" y "Premio Alerce" . Su poesía fue traducida a varios idiomas.
    Falleció en Viña del Mar en 1996.


    DESPEDIDA

    ...el caso no ofrece
    ningún adorno para la diadema de las Musas.

    Ezra Pound

    Me despido de mi mano
    que pudo mostrar el paso del rayo
    o la quietud de las piedras
    bajo las nieves de antaño.

    Para que vuelvan a ser bosques y arenas
    me despido del papel blanco y de la tinta azul
    de donde surgían ríos perezosos,
    cerdos en las calles, molinos vacíos.

    Me despido de los amigos
    en quienes más he confiado:
    los conejos y las polillas,
    las nubes harapientas del verano,
    mi sombra que solía hablarme en voz baja.

    Me despido de las virtudes y de las gracias del planeta:
    los fracasados, las cajas de música,
    los murciélagos que al atardecer se deshojan
    de los bosques de casas de madera.

    Me despido de los amigos silenciosos
    a los que sólo les importa saber
    dónde se puede beber algo de vino
    y para los cuales todos los días
    no son sino un pretexto
    para entonar canciones pasadas de moda.

    Me despido de una muchacha
    que sin preguntarme si la amaba o no la amaba
    camino conmigo y se acostó conmigo
    cualquiera tarde de esas en que las calles se llenan
    de humaredas de hojas quemándose en las acequias.
    Me despido de una muchacha
    cuya cara suelo ver en sueños
    iluminada por la triste mirada de linternas
    de trenes que parten bajo la lluvia.

    Me despido de la memoria
    y me despido de la nostalgia
    -la sal y el agua
    de mis días sin objeto-

    y me despido de estos poemas:
    palabras, palabras -un poco de aire
    movido por los labios- palabras
    para ocultar quizás lo único verdadero:
    que respiramos y dejamos de respirar.

    De "El árbol de la memoria". 1961


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 01 Ene 2015, 14:33

    .


    Grigore Vieru (1936 – 2009 República Moldava)


    No tengo, muerte, contigo nada más,

    No tengo, muerte, contigo nada más,
    Ni siquiera te odio,
    Así como alguien te echa una maldición,
    Es decir, denunciando la luz.

    ¡¿Pero que harías tú y como vivirías
    Si tuvieses una madre y ella muriese?
    ¿Qué harías tú y que pasaría
    Si tuvieras unos hijos y ellos muriesen?!

    No tengo, muerte, contigo nada más,
    Ni siquiera te odio, yo.
    Puede ser que seas grande y yo tan pequeño,
    Pero vivo solo desde mi existencia.

    No tengo miedo, y nada de temor,
    Solo compasión por ti,
    Porque nunca has tenido una madre,
    Porque nunca has tenido unos hijos.

    Grigore Vieru


    .

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 01 Ene 2015, 14:44

    .


    Miguel de Unamuno (29 de septiembre de 1864, Bilbao - 31 de diciembre de 1936, Salamanca)

    Escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía.



    MORIR SOÑANDO

    (Último poema de Unamuno, muerto el 31-XII-1936)

    "Au fait, se disait-il a lui-même, il parait que
    mon destin est de mourir en rêvant.

    (Stendhal, Le Rouge et le Noir, LXX,
    «La tranquillité»)

    Morir soñando, sí, mas si se sueña
    morir, la muerte es sueño; una ventana
    hacia el vacío; no soñar; nirvana;
    del tiempo al fin la eternidad se adueña.

    Vivir el día de hoy bajo la enseña
    del ayer deshaciéndose en mañana;
    vivir encadenado a la desgana
    ¿es acaso vivir? ¿y esto qué enseña?

    ¿Soñar la muerte no es matar el sueño?
    ¿Vivir el sueño no es matar la vida?
    ¿A qué poner en ello tanto empeño?:

    ¿aprender lo que al punto al fin se olvida
    escudriñando el implacable ceño
    -cielo desierto- del eterno Dueño?

    Miguel de Unamuno
    (28 -día de Inocentes- de diciembre, 1936.)

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Jue 01 Ene 2015, 15:02

    .


    Federico García Lorca (5 de junio de 1898, Fuente Vaqueros - 19 de agosto de 1936, Alfacar)

    Poeta, dramaturgo y prosista español, también conocido por su destreza en muchas otras artes. Adscrito a la llamada Generación del 27, es el poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo XX



    ASESINATO

    (Dos voces de madrugada en River Side Drive)

    ¿Cómo fue?
    -Una grieta en la mejilla.
    ¡Eso es todo!
    Una uña que aprieta el tallo.
    Un alfilez que bucea
    hasta encontrar las raicillas del grito.
    Y el mar deja de moverse.
    -¿Cómo, cómo fue?
    -Así.
    -¡Déjame! ¿De esa manera?
    -Sí.
    El corazón salió solo.
    -¡Ay, ay de mí!

    Federico García Lorca (Poeta en Nueva York)


    .


    Última edición por Pedro Casas Serra el Mar 10 Mar 2015, 11:42, editado 1 vez

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom 04 Ene 2015, 13:14

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    Vicente Aleixandre

    Poeta español (Sevilla 1898-Madrid 1984)
    Nacio en Sevilla y su infancia transcurrió en Málaga.A los trece años se trasladó con su familia a Madrid. Fue profesor de Derecho Mercantil y miembro de la Real Academia Española.
    Su primer libro, «Ámbito», fue publicado en 1928, al que siguieron, «Espadas como labios» en 1932, «Pasión de la tierra» en 1935, «Sombra del paraíso» en 1944, «Mundo a solas» en 1950, «Nacimiento último» en 1953, «Historia del corazón» en 1954, «Poemas de la consumación» en 1968, «Diálogos del conocimiento» en 1974 y póstumamente «En gran noche» en 1991.
    En 1934 fue Premio Nacional de Literatura y en 1977 recibió el Premio Nobel de Literatura.



    MIRADA FINAL
    (Muerte y Reconocimiento)

    La soledad, en que hemos abierto los ojos.
    La soledad en que una mañana nos hemos despertado, caídos,
    derribados de alguna parte, casi no pudiendo reconocernos.
    Como un cuerpo que ha rodado por un terraplén
    y, revuelto con la tierra súbita, se levanta y casi no puede reconocerse.
    Y se mira y se sacude y ve alzarse la nube de polvo que él no es, y ve aparecer sus miembros,
    y se palpa: "Aquí yo, aquí mi brazo, y este mi cuerpo, y esta mi pierna,
    e intacta está mi cabeza";
    y todavía mareado mira arriba y ve por dónde ha rodado,
    y ahora el montón de tierra que le cubriera está a sus pies y él emerge,
    no sé si dolorido, no sé si brillando, y alza los ojos y el cielo destella
    con un pesaroso resplandor, y en el borde se sienta
    y casi siente deseos de llorar. Y nada le duele,
    pero le duele todo. Y arriba mira el camino,
    y aquí la hondonada, aquí donde sentado se absorbe
    y pone la cabeza en las manos; donde nadie le ve,
    pero un cielo azul apagado parece lejanamente contemplarle.
    Aquí, en el borde del vivir,
    después de haber rodado toda la vida como un instante, me miro.
    ¿Esta tierra fuiste tú, amor de mi vida?
    Me preguntaré así cuando en el fin me conozca,
    cuando me reconozca y despierte,
    recién levantado de la tierra, y me tiente, y sentado en la hondonada,
    en el fin, mire un cielo piadosamente brillar?

    No puedo concebirte a ti, amada de mi existir,
    como solo una tierra que se sacude al levantarse,
    para acabar cuando el largo rodar de la vida ha cesado.
    No, polvo mío, tierra súbita que me ha acompañado todo el vivir.
    No, materia adherida y tristísima que una postrer mano, la mía misma,
    hubiera al fin de expulsar.
    No: alma más bien en que todo yo he vivido,
    alma por la que me fue la vida posible
    y desde la que también alzaré mis ojos finales
    cuando con estos mismos ojos que son los tuyos,
    con los que mi alma contigo todo lo mira,
    contemple con tus pupilas, con las solas pupilas que siento bajo los párpados,
    en el fin el cielo piadosamente brillar.

    Vicente Aleixandre


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom 04 Ene 2015, 13:54

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    Evaristo Carriego

    Poeta argentino nacido en Paraná, Entre Ríos en 1883. Se educó en Buenos Aires, y desde joven participó en tertulias literarias y movimientos de tipo intelectual. Escribió en diversas publicaciones de la época, como «La Protesta», «Ideas», «Caras y caretas» y otras. Su obra literaria se extendió al teatro y al cuento dejando dejando varias publicaciones junto a su único libro de versos editado en vida, «Misas herejes», en 1908. Después de su muerte, ocurrida en 1912, se publicó el conjunto de su producción poética con el título de «Poemas póstumos» y «La canción del barrio


    Aquella vez que vino tu recuerdo

    La mesa estaba alegre como nunca.
    Bebíamos el té: mamá reía
    recordando, entre otros,
    no sé qué antiguo chisme de familia;
    una de nuestras primas comentaba
    -recordando con gracia los modales,
    de un testigo irritado- el incidente
    que presenció en la calle;
    los niños se empeñaban, chacoteando,
    en continuar el juego interrumpido,
    y los demás hablábamos de todas
    las cosas de que se habla con cariño.

    Estábamos así, contentos, cuando
    alguno te nombró, y el doloroso
    silencio que de pronto ahogó las risas,
    con pesadez de plomo,
    persistió largo rato. Lo recuerdo
    como si fuera ahora: nos quedamos
    mudos, fríos. Pasaban los minutos,
    pasaban y seguíamos callados.

    Nadie decía nada, pero todos
    pensábamos lo mismo. Como siempre
    que la conmueve una emoción penosa,
    mamá disimulaba ingenuamente
    queriendo aparecer tranquila. ¡Pobre!

    ¡Bien que la conocemos!... Las muchachas
    fingían ocuparse del vestido
    que una de ellas llevaba:
    los niños, asombrados de un silencio
    tan extraño, salían de la pieza.
    Y los demás seguíamos callados
    sin mirarnos siquiera.

    Evaristo Carriego


    .

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom 04 Ene 2015, 14:37

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    Dulce María Loynaz (1903 – 1997)

    Nació en La Habana. Hija del general del Ejército Libertador Enrique Loynaz del Castillo y hermana del poeta Enrique Loynaz Muñoz. De joven estudió bajo tutores selectos sin tener que salir de su hogar. Publicó, a los diez y siete años, sus primeros poemas en La Nación, en 1920, año en el que también visita a los Estados Unidos y casi toda Europa.

    En 1927 pasó los exámenes del doctorado en Derecho Civil, por la Universidad de la Habana, profesión que practicó, aunque a desganas, durante su vida adulta, pero que dejó de ejercer en 1961.

    En 1950 publicó crónicas semanales en El País y Excélsior. También tiene colaboraciones en Social, Grafos, Diario de la Marina, El Mundo, Revista Cubana, Revista Bimestre Cubana, Orígenes.

    Invitada por la Universidad de Salamanca, asistió a la celebración del V centenario del nacimiento de los Reyes Católicos (1953). Fue electa miembro de la Academia Nacional de Artes y Letras en 1951, de la Academia Cubana de la Lengua en 1959 y de la Real Academia Española de la Lengua en 1968. Ha ofrecido conferencias y lecturas, tanto en Cuba, como en Hispanoamérica y en España.

    Ha recibido muchos premios, entre los que podemos mencionar: Orden Carlos Manuel de Céspedes, Orden Félix Varela, Distinción por la Cultura Nacional y Medalla Alejo Carpentier (Cuba) y Orden de Alfonso X el Sabio (España). Fue galardonada con el Premio Nacional de la Literatura (1987), Premio de la Crítica (1991) y Premio Miguel de Cervantes (1992). Murió en la Habana en 1997.



    EL JUEGO DE LA MUERTE

    Tu mano dura, rígida, apretando...
    Apretando, apretando hasta exprimir
    la sangre gota a gota...
    Tu mano, garra helada, garfio lento
    que se hunde... Tu mano.
    ¿Ya?...

    La sangre...
    No he gritado. No lloré apenas.
    Acabemos pronto ahora: ¿ves?,
    estoy quieta y cansada.
    De una vez acabemos este juego
    horrible de tu mano deslizándose
    -¡todavía!...-suave y fría por mi espalda.

    Dulce María Loynaz


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