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    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

    Pedro Casas Serra
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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie 26 Ene 2018, 13:54

    .


    RIMA LXXIII


    ....Cerraron sus ojos
    que aún tenía abiertos,
    taparon su cara
    con un blanco lienzo,
    y unos sollozando,
    otros en silencio,
    de la triste alcoba
    todos se salieron.
    ....La luz que en un vaso
    ardía en el suelo
    al muro arrojaba
    la sombra del lecho
    y, entre aquella sombra,
    veíase a intérvalos
    dibujarse rígida
    la forma del cuerpo.
    ....Despertaba el día
    y, a su albor primero,
    con sus mil ruïdos
    despertaba el pueblo.
    Ante aquel contraste
    de vida y misterio,
    de luz y tinieblas,
    yo pensé un momento:
    ¡Dios mío, qué solos
    se quedan los muertos!

    ....De la casa, en hombros,
    lleváronla al templo
    y en una capilla
    dejaron el féretro.
    Allí rodearon
    sus pálidos restos
    de amarillas velas
    y de paños negros.
    Al dar de las Ánimas
    el toque postrero,
    acabó una vieja
    sus últimos rezos,
    cruzó la ancha nave,
    las puertas gimieron
    y el santo recinto
    quedóse desierto.
    ....De un reloj se oía
    compasado el péndulo
    y de algunos cirios
    el chisporroteo.
    Tan medroso y triste,
    tan oscuro y yerto
    todo se encontraba
    que pensé un momento:
    ¡Dios mío, qué solos
    se quedan los muertos!

    ....De la alta campana
    la lengua de hierro
    le dio volteando
    su adiós lastimero.
    El luto en las ropas,
    amigos y deudos
    cruzaron en fila
    formando el cortejo.
    ....Del último asilo,
    oscuro y estrecho,
    abrió la piqueta
    el nicho a un extremo;
    allí la acostaron,
    tapiáronle luego
    y con un saludo
    despidióse el duelo.
    ....La piqueta al hombro,
    el sepulturero
    cantando entre dientes
    se perdió a lo lejos.
    La noche se entraba,
    el sol se había puesto;
    perdido en las sombras
    yo pensé un momento:
    ¡Dios mío, qué solos
    se quedan los muertos!

    ....En las largas noches
    del helado invierno
    cuando las maderas
    crujir hace el viento
    y azota los vidrios
    el fuerte aguacero,
    de la pobre niña
    a veces me acuerdo.
    ....Allí cae la lluvia
    con un son eterno,
    allí la combate
    el soplo del cierzo.
    Del húmedo muro
    tendida en el hueco,
    ¡acaso de frío
    se hielan sus huesos!...
    ...............................
    ....¿Vuelve el polvo al polvo?
    ¿Vuela el alma al cielo?
    ¿Todo es, sin espíritu,
    podredumbre y cieno?
    No sé; pero hay algo
    que explicar no puedo,
    algo que repugna,
    aunque es fuerza hacerlo
    el dejar ¡tan tristes,
    tan solos los muertos1

    Gustavo Adolfo Bécquer (Rimas)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 27 Ene 2018, 13:35

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    ROSALÍA DE CASTRO (1837 – 1885)

    Nació en Santiago de Compostela. Fue bautizada con los nombres de María Rosalía Rita. hija de padres desconocidos. Muy poco se sabe de su educación. Se sabe que en la escuela mostró talento de versificadora. También le gustaba el dibujo, la música y la declamación.

    Rosalía de Castro contrajo matrimonio con Manuel Martínez Murguía, erudito cronista de Galicia. Al año siguiente Rosalía da luz a su primera hija, Alejandra, a la que han de seguir seis hijos más. Su domicilio cambió varias veces, entre Madrid y Simancas. Rosalía nunca disfrutó de buena salud. Luchó siempre contra enfermedades, y a menudo con la penuria, vivió dedicada a su hogar, a sus hijos y a su marido, nunca aspiró a la fama. Su marido fue quien la convenció para que publicara sus obras. Murió de cáncer a los cuarenta y ocho años en su casa de Padrón, la cual hoy es un museo. Todos sus hijos murieron antes que ella, sin poder dejar herederos.

    Compuso sus primeros versos a la edad de 12 años. A los 17 años ya era conocida en el "Liceo de San Agustín". por su primer libro; La Flor. y Follas Novas es el título de su último libro que contiene su manera de ver la vida, en él muestra su esencia vital. Rosalía muestra una visión sombría de la existencia humana. En los Cantares, Rosalía asume la voz del pueblo gallego. Su obra maestra en castellano es En las Orillas del Sar, versos de tono íntimo, de extraña penetración, cargados de nocturna belleza. Merece ser considerada, al lado de Gustavo Adolfo Bécquer, como la precursora de la Modernidad e iniciadora de una nueva métrica castellana.


    ORILLAS DEL SAR, VII

    ....Ya que de la esperanza, para la vida mía,
    triste y descolorido ha llegado el ocaso,
    a mi morada oscura, desmantelada y fría,
    tornemos paso a paso,
    porque con su alegría no aumente mi amargura
    la blanca luz del día.
    ....Contenta el negro nido busca el ave agorera;
    bien reposa la fiera en el antro escondido,
    en su sepulcro el muerto, el triste en el olvido
    y mi alma en su desierto.

    (En las orillas del Sar, 1884)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 27 Ene 2018, 13:44

    .


    LOS TRISTES, I, II y III

    I

    ....De la torpe ignorancia que confunde
    lo mezquino y lo inmenso,
    de la dura injusticia del más alto,
    de la saña mortal de los pequeños,
    ¡no es posible que huyáis! cuando os conocen
    y os buscan, como busca el zorro hambriento
    a la indefensa tórtola en los campos;
    y al querer esconderos
    de sus cobardes iras, ya en el monte,
    en la ciudad o en el retiro estrecho,
    "¡ahí va!", exclaman, "¡ahí va!", y allí os insultan
    y señalan con íntimo contento
    cual la mano implacable y vengativa
    señala al triste y fugitivo reo.

    II

    ....Cayó por fin en la espumosa y turbia,
    recia corriente, y descendió al abismo
    para no subir más a la serena
    y tersa superficie. En lo más íntimo
    del noble corazón ya lastimado,
    resonó el golpe doloroso y frío
    que ahogando la esperanza
    hace abatir los ánimos altivos,
    y plegando las alas torvo y mudo,
    en densa niebla se envolvió su espíritu.

    III

    ....Vosotros, que lograsteis vuestros sueños,
    ¿qué entendéis de sus ansias malogradas?
    Vosotros, que gozasteis y sufristeis,
    ¿qué comprendéis de sus eternas lágrimas?
    Y, vosotros, en fin, cuyos recuerdos
    son como niebla que disipa el alba,
    iqué sabéis del que lleva de los suyos
    la eterna pesadumbre sobre el alma!

    (En las orillas del Sar, 1884)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 27 Ene 2018, 13:59

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    EVARISTO SILIÓ

    Nació en Santa Cruz de Iguña en 1841, donde pasó su infancia. Durante su adolescencia trabajó en Santander y luego se instaló en Valladolid, donde estrenó su drama juvenil Fe, esperanza y caridad, representado por los miembros de una sociedad literaria. Más tarde se marchó a Madrid, donde se dedicó al estudio de la lengua y literatura alemana, inglesa, italiana y francesa, publicando sus artículos de crítica en La Voz del Pueblo, La Constitución y El Eco del País.

    Entre sus obras se encuentran Desde el Valle (1868), donde predomina la verdad del sentimiento, la corrección y la elegancia.

    Los poemas Santa Teresa de Jesús (1867) y El esclavo. Leyenda (1868)

    Su novela El amor y la patria, publicada en La Voz del Siglo.

    Entre sus obras escénicas destacan la zarzuela El bardo de La Montaña, y la loa A la libertad, escrita con motivo de la Revolución de Septiembre. También escribió tres damas que quedaron inéditos: Elena, Las Apariciones y La tradición de la aldea.

    Evaristo Silió conservó siempre el amor por su valle natal que visitaba a menudo, hasta que allí le sorprendió la muerte en 1874, cuando contaba 33 años.


    UNA TARDE

    ....¡Tarde horrible! El horizonte
    la alta esfera negro velo
    recubrió;
    triste, oscuro estaba el monte,
    triste el valle, triste el cielo,
    ¡triste yo!
    ....En medio el cuadro sombrío,
    de pavuro todo acento
    feneció;
    mudo estaba el manso río.
    muda el ave, mudo el viento,
    ¡mudo yo!
    ....De la aldea a la cabaña
    buscó un ser mi vista..., en vano
    le buscó;
    sola estaba la montaña,
    solo el bosque solor el llano,
    ¡solo yo!
    ....Y tras el negro horizonte,
    sólo el poder soberano
    que hoy logró
    que ni una flor guarde el monte,
    ni una el bosque, ni una el llano,
    ¡ni una yo!
    ....¡Ah!, del tiempo al honda saña,
    seremos, en este arcano
    que él formó,
    polvo estéril la montaña,
    polvo el bosque, ñpolvo el llano,
    ¡polvo yo!

    (Desde el valle, 1868)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar 30 Ene 2018, 13:46

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    GASPAR MARÍA DE NAVA, CONDE DE NOROÑA

    Gaspar María de Nava Álvarez de Noroña (Castellón de la Plana, 1760- Madrid, 1815), conde de Noroña, fue un militar y poeta español. En 1776 entró al servicio de Carlos III de España como paje, Complacido por su talento para las bellas letras, el rey le nombró en 1778 capitán de dragones del regimiento de Lusitania, en Andalucía. Se distinguió en el bloqueo de Gibraltar de 1779, y en 1792, época de la guerra contra la república francesa fue nombrado comandante de escuadrón. Durante la Guerra de la Independencia mandó parte de los ejércitos españoles en Galicia como teniente general.


    A LA MUERTE DE SU DAMA, POR ABU SAHET AL HEDHILY

    ....Si después de la muerte, todavía
    se encuentran nuestras voces dolorosas,
    y bajo las heladas duras losas
    abrasa al pecho el fuego aque solía,
    ....prosiga el eco de la angustia mía;
    y las verdes colinas, que envidiosas
    dividen nuestras tumbas silenciosas,
    le aumenten y repitan a porfía;
    ....para que sea al punto conducido
    a Leyla en alas del piadoso viento,
    hiriendo con amor su tierno oído.
    ....Así tendré al morir este contento,
    que, aunque me haya ya a polvo reducido,
    se goce Leyla con mi triste acento.

    (Poesías asiáticas, 1833)

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar 30 Ene 2018, 14:21

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    MANUEL JOSÉ QUINTANA

    Nació el 11 de abril de 1772 en Madrid.

    Cursó estudios de Derecho y trabajó como abogado en Madrid antes de las Guerras Napoleónicas.

    Durante el conflicto escribió muchos panfletos patrióticos y, tras pasar algún tiempo en prisión, entre 1814 y 1820, intervino activamente en la vida política.

    En 1814 ingresó en la Real Academia Española y en la de San Fernando. Durante la Guerra de la Independencia había militado en el ala liberal del partido antibonapartista, y sufrió las consiguientes persecuciones bajo Fernando VII. Después de la muerte de este monarca recibió honores de toda clase, entre ellos el incluírsele en vida en la Biblioteca de Autores Españoles, y el ser laureado por Isabel II en 1855.

    Fue tutor de la familia real, director de la Instrucción Pública y senador. Su poesía neoclásica es totalmente tradicional. Utiliza la oda para exponer las virtudes del patriotismo y el liberalismo.

    Manuel José Quintana falleció en Madrid, el 11 de marzo de 1857.


    DESPEDIDA DE LA JUVENTUD

    ....Creced y floreced, plantas hermosas,
    corred y floreced, y alzando al cielo
    esas ramas sonantes y frondosas,
    bañad en dulce lobreguez el suelo;
    que yo, angustiado, a vuestra sombra amiga
    me acogeré, yen ella
    tendré un asilo al fin donde no sienta
    el vivo resplandor que el sol ostenta.
    Él, en eterna juventud luciendo,
    vuela, y vuela sin fin:¿qué son los años,
    qué los siglos ante él? Ruedan furiosos
    y a contrastar su solio se amontonan,
    y en su feliz carrera
    nada marchita su beldad primera;
    todos su gloria y su explendor coronan.
    ....¡Oh, cuánta diferencia
    entre su forma y la flaqueza mía!
    Sigue un día a otro día,
    y en su sorda inclemencia
    cada cual me amortigua y me arrebata
    al término en que expira la alegría.
    Vuelvo la vista, y angustiado miro
    yacer segadas de mi edad las flores,
    y la vida mostrárseme erizada
    de espinas solamente y de dolores.
    ....Tened, ¡ay!, compasión de mi amargura,
    que bien me la debéis, árboles bellos.
    Decid: cuando los vientos bramadores
    a la voz del noviembre se desatan,
    y sacudiendo frío,
    en su furor horrísono maltratan
    vuestro verde sombrío,
    y anunciándoos vejez, de angustia os llenan
    y a desnudez tristísima os condenan,
    ¿no sentís?, ¿no lloráis? Y, estremecidos,
    ¿nos os acordáis de abril cuando hañagüenas
    las manos de natura engalanaban
    vuestras fuentes risueñas,
    cuando el aura os besaba con ternura,
    y los ojos distantes que os miraban,
    cual templos de frescura
    y asilos de placer os saludaban?
    ....Tal de mi juventud y de mi gloria
    los venturosos días
    se pintan tristemente en mi memoria,
    al tiempo que volando
    huyen lejos de mí, sin que mis ayes
    sólo un momento detenerlos puedan.
    Adiós, divino amor, que desplegando
    las bellas alas de oro,
    me llevabas en ellas
    por senderos de flores,
    y el pecho y labio sin cesar colmabas
    del néctar celestial de tus favores.
    ....Adiós: la cruda mano
    del tiempo, a mis delicias enemigo,
    te arrebata consigo.
    Y ¡oh cuántos otros bienes el tirano
    me arrebata también! ¿Conque la risa
    huyó por siempre de los labios míos,
    y la fiel confianza de mi frente?
    Mis ojos, ¡ay!, de lágrimas vacíos,
    ¿será que nunca a desahogar ya tornen
    mi triste corazón, y que se vean
    de él por siempre alejadas
    las esperanzas que halagüeñas ríen,
    las ilusiones que sin fin recrean?
    ....Contigo, ¡oh juventud!, contigo nace
    el entusiamo ardiente
    que arrebata hacia el bien, contigo expira,
    y tras él la virtud mustia y doliente
    privar de fuerza y marchitar se mira.
    ¿Qué a tu ferviente anhelo
    cuestan jamás los sacrificios? Oyes
    la voz de la amistad, sientes la llama
    del patriotismo que tu pecho agita,
    o bien la gloria que en honor te inflama;
    partes entonces desalada, y corres
    impávida a tu fin: como en la selva
    el volador caballo,
    cuando en dichosa libertad respira,
    orgulloso se lanza a la carrera;
    el viento no le alcanza, y vanamente
    a intimidar su ardiente lozanía
    las ramblas y torrentes se presentan;
    las ramblas y torrentes acrecientan
    su generoso aliento y su osadía.
    ....Y en vez de tantos dones
    como en mi tierno corazón moraban
    y en su luz generosa me ensalzaban,
    ¿qué ofreces a mi vida,
    oscuro porvenir? El triste freno
    de la prudencia y su compás helado;
    mientras que, derramando su veneno
    la vil sospecha asida
    del funesto puñal del desengaño,
    en cada halago temerá un peligro,
    tras cada bien me mostrará un engaño;
    y, roto el velo a la ilusión, el mundo,
    que pintado en tan mágicos colores
    a mi inocente espíritu reía,
    será de hoy más a la tristeza mía
    yermo sin amistad y sin amores.
    ....Morir fuera mejor; mas ¡ay!, que abiertas
    ya a devorarme aspiran
    de la siguiente edad las negras puertas!
    La vista estremecida
    duda y se vuelve atrás. Detén la mano,
    y no de bronce la eternal barrera
    corras, que esconde mi estación florida,
    ¡dua necesidad! ¡Oye mi ruego!...
    Mas no me escucha, y la corrió, y yo ciego,
    sin poderme valer, desconsolado,
    del carro del destino arrebatado,
    a su imperiosa voluntad me entrego.

    (1813)


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    Mensaje por cecilia gargantini el Mar 30 Ene 2018, 16:14

    Qué bueno Pedro todo esto!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Yo siempre leo esta sección, aunque a veces no lo comente.
    Sucede que con mis cuestionamientos existenciales, siempre estoy en estas búsquedas...
    Besossssssssssss siempre, querido amigo
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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 12 Feb 2018, 08:20

    Gracias por tu interés, Cecilia. Te dejo un soneto de lope de Vega.

    Un abrazo.
    Pedro



    A UNA CALAVERA


    Esta cabeza, cuando viva, tuvo
    sobre la arquitectura destos huesos
    carne y cabellos, por quien fueron presos
    los ojos que mirándola detuvo.

    Aquí la rosa de la boca estuvo,
    marchita ya con tan helados besos;
    aquí los ojos de esmeralda impresos,
    color que tantas almas entretuvo.

    Aquí la estimativa en que tenía
    el principio de todo el movimiento,
    aquí de las potencias la armonía.

    ¡Oh hermosura mortal, cometa al viento!,
    Donde tan alta presunción vivía,
    desprecian los gusanos aposento.

    Lope de Vega (Rimas sacras, 1614)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 12 Feb 2018, 08:27

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    FRANCISCO DE QUEVEDO

    Francisco Gómez de Quevedo y Santibáñez Villegas, más conocido como Francisco de Quevedo, nació en Madrid el 17 de septiembre de 1580, y falleció en Ciudad Real, el 8 de septiembre de 1645.

    Conocido sobre todo por su enemistad con el célebre poeta barroco Luis de Góngora, por su defensa del conceptismo como estilo literario y sus múltiples trifulcas políticas, es uno de los poetas y prosistas más importantes de la lengua española.

    Nacido en el seno de una familia aristócrata, estuvo ligado a la corte y a las altas esferas del poder a lo largo de toda su vida. Se educó en el Colegio Imperial de los jesuitas, y posteriormente en las Universidades de Alcalá de Henares y Valladolid, centrándose en la teología y los idiomas.

    Su amistad con el duque de Osuna, y más tarde con el Conde-Duque de Olivares fomentaron su prestigio, llegando a ser Caballero de la Orden de Santiago, si bien tuvo varias caídas en desgracia que lo empujaron al destierro en varias ocasiones.

    Finalmente, debido a los casos de corrupción que rodeaban al Conde-Duque y las sospechas de éste hacia el autor, fue encerrado en una pequeña celda del convento de San Marcos, del que salió con la salud muy afectada, retirándose definitivamente a la Torre de Juan Abad, desde donde se trasladó a Villanueva de los Infantes, donde murió.

    Frente a sus textos satíricos y burlones, desde sus letrillas y sonetos, pasando por su prosa picaresca, como puede apreciarse en su obra más conocida "Historia de la vida del Buscón llamado Don Pablos", destaca su poesía más seria que refleja su temática reincidente centrada en el tiempo y la muerte. También trató el ensayo político y filosófico ("La cuna y la sepultura") y fue un asíduo traductor y crítico literario.


    SALMO XVII (DE CÓMO TODAS LAS COSAS AVISAN DE LA MUERTE)

    Miré los muros de la patria mía,
    si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
    de la carrera de la edad cansados,
    por quien caduca ya su valentía.

    Salime al campo, vi que el sol bebía
    los arroyos del hielo desatados,
    y del monte quejosos los ganados,
    que con sombras hurtó su luz al día.

    Entré en mi casa; vi que, amancillada,
    de anciana habitación era despojos;
    mi báculo más corvo y menos fuerte.

    Vencida de la edad sentí mi espada.
    Y no hallé cosa en que poner los ojos
    que no fuese recuerdo de la muerte.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 12 Feb 2018, 08:32

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    SALMO XIX (CONOCE LAS FUERZAS DEL TIEMPO,
    Y EL SER EJECUTIVO COBRADOR DE LA MUERTE)

    ¡Cómo de entre mis manos te resbalas!
    ¡oh, cómo te deslizas, edad mía!
    ¡qué mudos pasos traes, oh muerte fría,
    pues con callado pie todo lo igualas!

    Feroz, de tierra el débil muro escalas,
    en quien lozana juventud se fía;
    mas ya mi corazón del postrer día
    atiende el vuelo, sin mirar las alas.

    ¡Oh, condición mortal! ¡Oh, dura suerte!
    ¡Que no puedo querer vivir mañana
    sin la pensión de procurar mi muerte!

    Cualquier instante de la vida humana
    es nueva ejecución, con que me advierte
    cuán frágil es, cuán mísera, cuán vana.

    Francisco de Quevedo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 12 Feb 2018, 08:41

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    BERNARDINO DE REBOLLEDO, CONDE DE REBOLLEDO

    (Bernardino Rebolledo, conde de Rebolledo; León, 1597-Madrid, 1676) Militar, diplomático y poeta español. Fue teniente general del ejército de Flandes, embajador en Dinamarca (1647-1661) y presidente del Consejo de Castilla. Es autor de un Discurso de la hermosura y el amor (1625) y de las obras poéticas Selva militar y política (1652) y Selvas Dánicas.


    A UN RELOJ DE ARENA EL MIÉRCOLES DE CENIZA. SONETO LIV

    Este polvo que agitan mar, y viento,
    de vidrio a cárcel breve reducido,
    las horas de la edad en repetido
    y continuo señala movimiento;

    representado con el mudo acento,
    y por eso de pocos entendido,
    entre el tiempo que fue y el que no ha sido
    el presente que vino de un momento.

    Al fenecer el curso de mi vida,
    fenecerán los males que me han dado
    noticia tal de la flaqueza humana.

    Que ni temo el morir, ni se me olvida
    que vidrio quebradizo, y aun quebrado,
    soy ahora, y seré polvo mañana.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 14 Feb 2018, 14:28

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    BALTASAR DEL ALCÁZAR nació en Sevilla en 1530, en el seno de una familia acomodada de conversos. Fue el sexto hijo del jurado Luis del Alcázar.

    Parece ser que estudió Humanidades en León, pero pronto se decidió por la carrera de las armas, sirviendo a las órdenes del marqués de Santa Cruz y de Álvaro de Bazán. Al retirarse del ejército, ejerce como alcaide de la villa de Molares, al servicio de Fernando Enríquez de Ribera, duque de Alcalá. En esta villa contrae matrimonio, hacia 1565 (1569 según otras fuentes).

    En 1583 vuelve a Sevilla, para ocupar el cargo de tesorero de la Casa de la Moneda y Veinticuatro, como administrador del conde de Gelves.

    La poesía de Baltasar de Alcázar es totalmente distinta de las tendencias comunes en su época. Su tono es festivo, burlón, jocoso; satírico a veces, sin llegar a ser sangrante.

    Los temas más recurrentes en su obra son los placeres de la buena mesa y los encantos y defectos de las mujeres. Esta temática hedonista ha llevado a considerarlo como un poeta menor en numerosas historias de la literatura. No obstante nadie deja de reconocer su talento para la métrica y el ingenio desplegado en la composición: tanto desde el punto de vista del contenido, como desde la forma, siendo consideradas como innovadoras algunas de sus soluciones métricas y estílísticas.

    Excepcional latinista, no oculta su admiración por Marcial, de quien imita claramente sus “Epigramas”. También se nota en su obra cierta influencia de Horacio, no en vano tradujo varias de sus obras al castellano. La mejor definición de su obra es la que figura en la Enciclopedia Espasa:"Tan original como ingenioso, descuella entre los poetas sevillanos por la travesura, gracia y malicia intencionada de sus versos, su imaginación epicúrea y la facilidad con que salva todas las dificultades de la métrica".

    De su obra destacaremos, aparte de las composiciones gastronómicas, el “Diálogo entre dos perrillos”, claro antecedente cervantino, “Diálogo entre un galán y el eco”, y “Consejos a una viuda”. Sus breves “Epigramas” anticipan la poesía satírica que tan corriente será en el siglo XVII en Quevedo, Alarcón y Góngora.

    Baltasar de Alcázar, muere en Ronda en 1606.


    MADRIGAL

    Decidm, fuente clara,
    hermoso y verde prado
    de varias flores lleno y adornado,
    decidme, alegres árboles, heridos
    del fresco y manso viento,
    calandrias, ruiseñores,
    en las quejas de amor entretenidos,
    sombra do yo gocé de algún contento,
    ¿dónde está agora aquella que solía
    pisar las flores tiernas y suaves,
    gustar el agua fría?
    Murió. ¡Dolor cruel! ¡Amarga hora!
    Árboles, fuente, prado, sombra y aves,
    no es tiempo de vivir: quedá en buen hora,
    que el alma ha de ir buscando a su pastora.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 19 Feb 2018, 14:50

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    ENDECHAS A LA MUERTE DE GUILLÉN PERAZA

    ....Llorad, las damas, si Dios os vala.
    Guillén Peraza quedó en La Palma
    la flor marchita de la su cara.
    ....No eres palma, eres retama,
    eres ciprés, de triste rama,
    eres desdicha, desdicha mala.
    ....Tus campos rompan tristes volcanes,
    no vean placeres, sino pesares,
    cubran tus flores los arenales.
    ....Guillén Peraza, Guillén Peraza,
    ¿dó está tu escudo?, ¿dó está tu lanza?
    Todo lo acaba la malandanza.

    Anónimo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 19 Feb 2018, 14:52

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    EN ÁVILA, MIS OJOS...

    ....En Ávila, mis ojos,
    dentro en Ávila.
    ....En Ávila del Río
    mataron a mi amigo,
    dentro en Ávila.

    Anónimo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 19 Feb 2018, 14:55

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    GRITOS DABA LA MORENICA...

    ....Gritos daba la morenica
    so el olivar,
    que las ramas hace temblar.

    ....La niña, cuerpo garrido,
    morenica, cuerpo garrido,
    lloraba su muerto amigo
    so el olivar,
    que las ramas hace temblar.


    Anónimo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 19 Feb 2018, 14:58

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    QUE DE NOCHE LE MATARON...

    ....Que de noche le mataron
    al caballero,
    la gala de Medina,
    la flor de Olmedo.

    ....Sombras le avisaron
    que no saliese
    y le aconsejaron
    que no se fuese
    al caballero,
    la gala de Medina,
    la flor de Olmedo.


    Anónimo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 21 Feb 2018, 13:20

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    COMENDADOR ESCRIVÁ

    Con el nombre de Comendador Escrivá se conoce a un poeta valenciano no claramente identificado de principios del siglo XVI.


    CANCIÓN

    ....Ven, muerte, tan escondida
    que no te sienta conmigo,
    porque el gozo de contigo
    no me torne a dar la vida.
    ....Ven como rayo que hiere,
    que hasta que ha herido
    no se siente su ruïdo
    por mejor herir do quiere.
    ....Así sea tu venida;
    si no, desde aquí me obligo
    que el gozo que habré contigo
    me dará de nuevo vida.

    (Cancionero General, 1511


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 21 Feb 2018, 13:26

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    ROMANCE DEL ENAMORADO Y LA MUERTE

    ....Un sueño soñaba anoche,
    soñito del alma mía,
    soñaba con mis amores
    que en mis brazos los tenía.
    Vi entrar señora tan blanca
    muy más que la nieve fría.
    - ¿Por dónde has entrado amor?
    ¿Cómo has entrado, mi vida?
    Las puertas están cerradas,
    ventanas y celosías.
    - No soy el amor, amante:
    la Muerte que Dios te envía.
    - ¡Ay, Muerte tan rigurosa,
    déjame vivir un día!
    - Un día no puede ser,
    una hora tienes de vida.
    ....Muy deprisa se calzaba,
    más deprisa se vestía;
    ya se va para la calle,
    en donde su amor vivía.
    - ¡Ábreme la puerta, blanca,
    ábreme la puerta, niña!
    - ¿Como te podré yo abrir
    si la ocasión no es venida?
    Mi padre no fue al palacio,
    mi madre no está dormida.
    - Si no me abres esta noche,
    ya no me abrirás, querida;
    la Muerte me está buscando,
    junto a ti vida sería.
    - Vete bajo la ventana
    donde labraba y cosía,
    te echaré cordón de seda
    para que subas arriba,
    y si el cordón no alcanzare
    mis trenzas añadiría.
    ....La fina seda se rompe;
    la Muerte que allí venía:
    - Vamos, el enamorado,
    que la hora ya está cumplida.

    Anónimo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Miér 21 Feb 2018, 13:40

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    ROMANCE DE LOS MOZOS DE MONLEÓN

    ....Los mozos de Monleón
    se fueron a arar temprano,
    para ir a la corrida,
    y remudar con despacio,
    Al hijo de la velluda,
    el remudo no le han dado.
    ....- Al toro tengo que ir,
    aunque lo busque prestado.
    ....- Permita Dios, si lo encuentras,
    que te traigan en un carro,
    las albarcas y el sombrero
    de los siniestros colgando.
    ....Se cogen los garrochones,
    marchan las navas abajo,
    preguntando por el toro,
    y el toro ya está encerrado.
    En el medio del camino,
    al vaquero preguntaron:
    ....- ¿Qué tiempo tiene el toro?
    ....- El toro tiene ocho años.
    Muchachos, no entréis a él;
    mirad que el toro es muy malo,
    que la leche que mamó
    se la di yo por mi mano.
    ....Se presentan en la plaza
    cuatro mozos muy gallardos;
    Manuel Sánchez llamó al toro;
    nunca le hubiera llamado,
    por el pico de una albarca
    toda la plaza arrastrando;
    cuando el toro lo dejó,
    ya lo ha dejado muy malo.
    ....- Compañeros, yo me muero,
    amigos, yo estoy muy malo;
    tres pañuelos tengo dentro,
    y este que meto son cuatro.
    ....- Que llamen al confesor,
    para que vaya a auxiliarlo.
    No se pudo confesar
    porque estaba ya expirando.
    ....Al rico de Monleón
    le piden los bués y el carro,
    para llevar a Manuel Sánchez,
    que el torito le ha matado.
    A la puerta la velluda
    arrecularon el carro.
    ....- Aquí tenéis vuestro hijo
    como lo habéis demandado.
    Al ver a su hijo así,
    para tras se ha desmayado.

    Anónimo


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    Mensaje por cecilia gargantini el Jue 22 Feb 2018, 14:20

    Muy bellos los romances, Pedro!!!!!!!!!!!!!!! Me alegra que los trajeras a mi memoria.
    Besosssssssssss

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