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    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

    Pedro Casas Serra
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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 19, 2018 1:59 pm

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    EN EL ENTIERRO DE UN AMIGO

    ....Tierra le dieron una tarde horrible
    del mes de julio, bajo el sol de fuego.
    ....A un paso de la abierta sepultura,
    había rosas de podridos pétalos,
    entre geranios de áspera fragancia
    y roja flor. El cielo
    puro y azul. Corría
    un aire fuerte y seco.
    ....De los gruesos cordeles suspendido,
    pesadamente, descender hicieron
    el ataúd al fondo de la fosa
    los dos sepultureros...
    ....Y al reposar sonó con recio golpe,
    solemne, en el silencio.
    ....Un golpe de ataúd en tierra es algo
    perfectamente serio.
    ....Sobre la negra caja se rompían
    los pesados terrones polvorientos...
    ....El aire se llevaba
    de la honda fosa el blanquecino aliento.
    ....?Y tú, sin sombra ya, duerme y reposa,
    larga paz a tus huesos...
    ....Definitivamente,
    duerme un sueño tranquilo y verdadero.

    Antonio Machado (Soledades, 1903)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 19, 2018 2:13 pm

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    MANUEL MACHADO (Sevilla, 1874 - Madrid, 1947) Poeta español. Hermano mayor del gran poeta Antonio Machado, es una figura representativa del espíritu modernista en la poesía española de su época. Su personalidad a la vez cosmopolita y andaluza se plasma en una lírica en la que el gusto modernista coexiste con los motivos populares.


    A ALEJANDRO SAWA (EPITAFIO)

    ....Jamás hombre más nacido
    para el placer, fue al dolor
    más derecho.
    Jamás ninguno ha caído
    con facha de vencedor
    tan deshecho.
    Y es que él se daba a perder
    como muchos a ganar.
    Y su vida,
    por la falta de querer
    y sobra de regalar,
    fue perdida.
    ....Es el morir y olvidar
    mejor que amar y vivir.
    ¿Y más mérito el dejar
    que el conseguir?...

    (Dedicatorias, 1910-1922)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 19, 2018 2:22 pm

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    RUBÉN DARÍO

    Rubén Darío, cuyo verdadero nombre era Félix Rubén García Sarmiento, nació el 18 de Enero de 1867 en Metapa, Nicaragua. Hijo de Manuel García Darío y Rosa Sarmiento Darío.

    Fue periodista y diplomático.

    Estudió con los Jesuitas en 1878 y escribió en 1879 sus primeros poemas. Poesías y artículos en prosa fue un trabajo que realizó en 1881 y nunca llegó a publicar. Suspende sus estudios y luego se emplea en la Biblioteca Nacional de Managua en 1885.

    En 1886 llegó a Valparaíso, tenía diecinueve años, allí realizó colaboraciones periodísticas en diarios de Valparaíso y Santiago. En 1888 aparecen sus Rimas y Azul. En Febrero del año siguiente parte a centroamérica pocos días después de haber enviado su primera colaboración al diario La Nación de Buenos Aires.

    En los años siguientes desempeña diversos cargos diplomáticos y publica en Madrid Cantos de vida y esperanza (1905) y El canto errante (1907). México, La Habana, París, Barcelona, son las escalas del viaje final de Darío. En Nueva York cae enfermo y se retira a una hacienda de Nicaragua.

    A las 10 de la noche del 6 de febrero de 1916 murió Darío a los 49 años de edad en León, la ciudad de su infancia. Frente a su distinguido cadáver de poeta desfilaron durante cinco días miles de personas.


    LO FATAL

    ....Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
    y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
    pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
    ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
    ....Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
    y el temor de haber sido y un futuro terror...
    Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
    y sufrir por la vida y por la sombra y por
    ....lo que no conocemos y apenas sospechamos,
    y la carne que tienta con sus frescos racimos,
    y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
    ¡y no saber adónde vamos,
    ni de dónde venimos!...

    (Cantos de vida y esperanza, 1905)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom Ene 21, 2018 3:23 pm

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    MUERTE A LO LEJOS

    ....Alguna vez me angustia una certeza,
    y ante mí se estremece mi futuro,
    acechándolo está de pronto un muro
    del arrabal final en que tropieza
    ....la luz del campo. ¿Mas habrá tristeza
    si la desnuda el sol? No, no hay apuro
    todavía. Lo urgente es el maduro
    fruto. La mano ya lo descorteza.
    .......Y un día entre los días el más triste
    será. Tenderse deberá la mano
    sin afán. Y acatando el inminente
    ....poder diré sin lágrimas: embiste,
    justa fatalidad. El muro cano
    va a imponerme su ley, no su accidente.

    Jorge Guillén (Cántico, 1950)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom Ene 21, 2018 3:28 pm

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    DEL TRANSCURSO

    ....Miro hacia atrás, hacia los años, lejos,
    y se me ahonda tanta perspectiva
    que del confín apenas sigue viva
    la vaga imagen sobre mis espejos.
    ....Aun vuelan, sin embargo, los vencejos
    en torno de unas torres, y allá arriba
    persiste mi niñez contemplativa.
    Ya son buen vino mis viñedos viejos.
    ....Fortuna adversa o próspera no auguro.
    Por ahora me ahínco en mi presente,
    y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.
    ....Ante los ojos, mientras, el futuro
    se me adelgaza delicadamente,
    más difícil, más frágil, más escaso.

    Jorge Guillén (Clamor. Tiempo de historia, 1957 y 1963)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom Ene 21, 2018 3:32 pm

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    CANCIÓN DEL JINETE

    En la luna negra
    de los bandoleros,
    cantan las espuelas.

     Caballito negro.
    ¿Dónde llevas tu jinete muerto?

     ...Las duras espuelas
    del bandido inmóvil
    que perdió las riendas.

     Caballito frío.
    ¡Qué perfume de flor de cuchillo!

     En la luna negra,
    sangraba el costado
    de Sierra Morena.

     Caballito negro.
    ¿Dónde llevas tu jinete muerto?

     La noche espolea
    sus negros ijares
    clavándose estrellas.

     Caballito frío.
    ¡Qué perfume de flor de cuchillo!

     En la luna negra,
    ¡un grito! y el cuerno
    largo de la hoguera.

     Caballito negro.
    ¿Dónde llevas tu jinete muerto?

    Federico García Lorca


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    Última edición por Pedro Casas Serra el Dom Ene 21, 2018 3:36 pm, editado 1 vez

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom Ene 21, 2018 3:34 pm

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    CANCIÓN DE JINETE

    Córdoba.
    Lejana y sola.

    Jaca negra, luna grande,
    y aceitunas en mi alforja.
    Aunque sepa los caminos
    yo nunca llegaré a Córdoba.

    Por el llano, por el viento,
    jaca negra, luna roja.
    La muerte me está mirando
    desde las torres de Córdoba.

    ¡Ay qué camino tan largo!
    ¡Ay mi jaca valerosa!
    ¡Ay que la muerte me espera,
    antes de llegar a Córdoba!

    Córdoba.
    Lejana y sola.

    Federico García Lorca (Canciones, 1927)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Dom Ene 21, 2018 3:48 pm

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    ROMANCE SONÁMBULO

    ....Verde que te quiero verde.
    Verde viento. Verdes ramas.
    El barco sobre la mar
    y el caballo en la montaña.
    Con la sombra en la cintura
    ella sueña en su baranda,
    verde carne, pelo verde,
    con ojos de fría plata.
    Verde que te quiero verde.
    Bajo la luna gitana,
    las cosas le están mirando
    y ella no puede mirarlas.
    ....Verde que te quiero verde.
    Grandes estrellas de escarcha,
    vienen con el pez de sombra
    que abre el camino del alba.
    La higuera frota su viento
    con la lija de sus ramas,
    y el monte, gato garduño,
    eriza sus pitas agrias.
    ¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
    Ella sigue en su baranda,
    verde carne, pelo verde,
    soñando en la mar amarga.
    ....-Compadre, quiero cambiar
    mi caballo por su casa,
    mi montura por su espejo,
    mi cuchillo por su manta.
    Compadre, vengo sangrando,
    desde los montes de Cabra.
    ....-Si yo pudiera, mocito,
    ese trato se cerraba.
    Pero yo ya no soy yo,
    ni mi casa es ya mi casa.
    ....-Compadre, quiero morir
    decentemente en mi cama.
    De acero, si puede ser,
    con las sábanas de holanda.
    ¿No ves la herida que tengo
    desde el pecho a la garganta?
    ....-Trescientas rosas morenas
    lleva tu pechera blanca.
    Tu sangre rezuma y huele
    alrededor de tu faja.
    Pero yo ya no soy yo,
    ni mi casa es ya mi casa.
    ....-Dejadme subir al menos
    hasta las altas barandas,
    ¡dejadme subir!, dejadme,
    hasta las verdes barandas.
    Barandales de la luna
    por donde retumba el agua.
    ....Ya suben los dos compadres
    hacia las altas barandas.
    Dejando un rastro de sangre.
    Dejando un rastro de lágrimas.
    Temblaban en los tejados
    farolillos de hojalata.
    Mil panderos de cristal,
    herían la madrugada.
    ....-Verde que te quiero verde,
    verde viento, verdes ramas.
    Los dos compadres subieron.
    El largo viento, dejaba
    en la boca un raro gusto
    de hiel, de menta y de albahaca.
    ....-¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
    ¿Dónde está mi niña amarga?
    ....-¡Cuántas veces te esperó!
    ¡Cuántas veces te esperara,
    cara fresca, negro pelo,
    en esta verde baranda!
    ....Sobre el rostro del aljibe
    se mecía la gitana.
    Verde carne, pelo verde,
    con ojos de fría plata.
    Un carámbano de luna
    la sostiene sobre el agua.
    La noche su puso íntima
    como una pequeña plaza.
    Guardias civiles borrachos,
    en la puerta golpeaban.
    Verde que te quiero verde.
    Verde viento. Verdes ramas.
    El barco sobre la mar.
    Y el caballo en la montaña.

    Federico García Lorca (Romancero gitano, 1928)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 1:48 pm

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    SI MI VOZ MURIERA EN TIERRA

    ....Si mi voz muriera en tierra
    llevadla al nivel del mar
    y dejadla en la ribera.
    ....Llevadla al nivel del mar
    y nombardla capitana
    de un blanco bajel de guerra.
    ....¡Oh mi voz condecorada
    con la insignia marinera:
    sobre el corazón un ancla,
    y sobre el ancla una estrella,
    y sobre la estrella el viento,
    y sobre el viento la vela!

    Rafael Alberti (Marinero en tierra, 1925)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 1:58 pm

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    LUIS CERNUDA

    Nació el 21 de septiembre de 1902 en Sevilla (España).

    Hijo de un militar, se educó en un ambiente de rígidos e intransigentes principios.

    Inició sus estudios de Derecho en la Universidad de Sevilla, donde conoció a Pedro Salinas, que fue su profesor.

    Ya en los años veinte se trasladó a la ciudad de Madrid, donde entra en contacto con los ambientes literarios de lo que luego se llamará Generación del 27.

    Su descontento con el mundo y su rebeldía se deben, en gran medida, a su condición de homosexual, a su conciencia de ser un marginado. Admite ser un "inadaptado". Recibió influencias de autores románticos: Keats, Hölderling, Bécquer... También de los clásicos, en especial de Garcilaso.

    Durante un año trabajó como lector de español en la Universidad de Toulouse. Cuando se proclamó la República se mostrará dispuesto a colaborar con todo lo que fuera buscar una España más tolerante, liberal y culta. Durante la Guerra Civil participó en el II Congreso de Intelectuales Antifascistas de Valencia, y en 1938 fue a dar unas conferencias a Inglaterra, de donde ya no regresó a España, iniciando un triste exilio. Pasó por Inglaterra, Escocia y, desde 1952, México.

    Su primera obra, Perfil del aire (1927), estaba en la línea de la poesía pura. De su estancia en Francia surgió Un río, un amor (1929), influido por el surrealismo. Donde habite el olvido (1934) es un libro desgarrador por la sinceridad con la que aborda el fracaso amoroso. Desde 1936 agrupa toda la poesía que va produciendo bajo el título La realidad y el deseo, al que va añadiendo poemas. En el exilio publicó Las nubes (1940), Con las horas contadas (1950-1956) y Desolación de la quimera (1962). También escribió interesantes ensayos literarios y colaboró en revistas y periódicos mexicanos como Excélsior o Novedades.

    Luis Cernuda falleció el 5 de noviembre de 1963 en Ciudad de México.


    DONDE HABITE EL OLVIDO

    ....Donde habite el olvido,
    en los vastos jardines sin aurora;
    donde yo sólo sea
    memoria de una piedra sepultada entre ortigas
    sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
    ....Donde mi nombre deje
    al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
    donde el deseo no exista.
    ....En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
    no esconda como acero
    en mi pecho su ala,
    sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
    ....Allá donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
    sometiendo a otra vida su vida,
    sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
    ....Donde penas y dichas no sean más que nombres,
    cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
    donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
    disuelto en niebla, ausencia,
    ausencia leve como carne de niño.
    ....Allá, allá lejos;
    donde habite el olvido.

    Luis Cernuda (Donde habite el olvido, 1935)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 2:09 pm

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    DESPEDIDA

    ....Muchachos
    que nunca fuisteis compañeros de mi vida,
    adiós.
    Muchachos
    que no seréis nunca compañeros de mi vida,
    adiós.
    ....El tiempo de una vida nos separa
    infranqueable:
    a un lado la juventud libre y risueña;
    a otro la vejez humillante e inhóspita.
    ....De joven no sabía
    ver la hermosura, codiciarla, poseerla;
    de viejo la he aprendido
    y veo a la hermosura, mas la codicio inútilmente
    ....Mano de viejo mancha
    el cuerpo juvenil si intenta acariciarlo.
    Con solitaria dignidad el viejo debe
    pasar de largo junto a la tentación tardía.
    ....Frescos y codiciables son los labios besados,
    labios nunca besados más codiciables y frescos aparecen.
    ¿Qué remedio, amigos? ¿Qué remedio?
    Bien lo sé: no lo hay.
    ....Qué dulce hubiera sido
    En vuestra compañía vivir un tiempo:
    bañarse juntos en aguas de una playa caliente,
    compartir bebida y alimento en una mesa.
    Sonreír, conversar, pasearse
    mirando cerca, en vuestros ojos, esa luz y esa música.
    ....Seguid, seguid así, tan descuidadamente,
    atrayendo al amor, atrayendo al deseo.
    No cuidéis de la herida que la hermosura vuestra y vuestra gracia abren
    en este transeúnte inmune en apariencia a ellas.
    ....Adiós, adiós, manojos de gracias y donaires.
    Que yo pronto he de irme, confiado,
    adonde, anudado el roto hilo, diga y haga
    lo que aquí falta, lo que a tiempo decir y hacer aquí no supe.
    ....Adiós, adiós, compañeros imposibles.
    Que ya tan sólo aprendo
    a morir, deseando
    veros de nuevo, hermosos igualmente
    en alguna otra vida.

    Luis Cernuda
    Ciudad de México, abril de 1961 (Desolación de la quimera, 1962)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 2:33 pm

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    JUAN GIL ALBERT


    Nació el 1 de abril de 1904 en Alcoy (Alicante).

    En el año 1927 publica dos obras en prosa, La fascinación de lo irreal y Vibración del estío.

    Su primer libro de poemas fue Misteriosa presencia (1936), al que siguieron Candente horror (1936) y Son nombres ignorados (1938).

    Finalizada la Guerra Civil española se exilia en México y regresa a España en 1947. Publica, El existir medita su corriente (1949) y Concertar es amor (1951), Crónica general (1974) y los libros de memorias Heraclés (1975) y Breviarium Vitae (1979).

    Juan Gil Albert falleció el 4 de julio de 1994 en Valencia.


    LA FIDELIDAD

    ....Quisiera tener tumba en la alta sierra
    cubriéndome cual techo el cielo azul.
    Y allá bajo, en la arena, refrescante,
    el rumoroso mar. Unos olivos
    en torno de mi piedra sin que impidan
    al sol dejar sus besos sobre el nombre
    de quien lo amó. Después, a ser posible,
    que un festón de violetas muy oscuras
    abracen, cual guardianes, esa sombra
    de un mortal ya dichoso.

    (Poesía, 1961)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 2:38 pm

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    A MIS HERMANAS

    ....Estamos siempre solos. Cae el viento
    entre los encinares y la vega.
    A nuestro corazón el ruido llega
    del campo silencioso y polvoriento.
    ....Alguien cuenta, sin voz, el viejo cuento
    de nuestra infancia, y nuestra sombra juega
    trágicamente a la gallina ciega;
    y una mano nos coge el pensamiento.
    ....Ángel, Ricardo, Juan, abuelo, abuela,
    nos tocan levemente, y sin palabras
    nos hablan, nos tropiezan, les tocamos.
    ....¡Estamos siempre solos, siempre en vela,
    esperando, Señor, a que nos abras
    los ojos para ver, mientras jugamos!

    Leopoldo Panero (Escrito a cada instante, 1949)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 2:42 pm

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    UMBRÍO POR LA PENA, CASI BRUNO...

    ....Umbrío por la pena, casi bruno,
    porque la pena tizna cuando estalla,
    donde yo no me hallo no se halla
    hombre más apenado que ninguno.
    ....Sobre la pena duermo solo y uno,
    pena es mi paz y pena mi batalla,
    perro que ni me deja ni se calla,
    siempre a su dueño fiel, pero importuno.
    ....Cardos y penas llevo por corona,
    cardos y penas siembran sus leopardos
    y no me dejan bueno hueso alguno.
    ....No podrá con la pena mi persona
    rodeada de penas y cardos:
    ¡cuánto penar para morirse uno!

    Miguel Hernández (El rayo que no cesa, 1936)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 2:46 pm

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    SONETO FINAL

    ....Por desplumar arcángeles glaciales,
    la nevada lilial de esbeltos dientes
    es condenada al llanto de las fuentes
    y al desconsuelo de los manantiales.
    ....Por difundir su alma en los metales,
    por dar el fuego al hierro sus orientes,
    al dolor de los yunques inclementes
    lo arrastran los herreros torrenciales.
    ....Al doloroso trato de la espina,
    al fatal desaliento de la rosa
    y a la acción corrosiva de la muerte
    ....arrojado me veo, y tanta ruina
    no es por otra desgracia ni por otra cosa
    que por quererte y sólo por quererte.

    Miguel Hernández (El rayo que no cesa, 1936)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun Ene 22, 2018 2:53 pm

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    GABRIEL CELAYA

    El poeta español Gabriel Celaya nació en el año 1911 en la localidad vasca de Hernani, provincia de Guipúzcoa. Su nombre real era mucho más largo (Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Laceta), por lo que jugó con eso a la hora de publicar usando diversos alias como Rafael Múgica o Juan Laceta, algo que le dio muchas posibilidades en una época en la que se perseguía tanto a los poetas que hablaban de la realidad del país.

    Estudió en Madrid y tuvo contacto con la Residencia de Estudiantes en la que bebió del ambiente cultural y de creación artística que allí se vivía. Obtuvo el premio Centenario de Bécquer con “La soledad cerrada” y finalmente cuando comenzó la guerra civil, Celaya tuvo claro su bando y ejerció como capitán del ejército republicano, lo que le traería muchos enemigos al término de la misma.

    Fundó una colección de poesía llamada Norte junto con su compañera Amparo Gastón y en 1956 dejó la ingeniería, que era su profesión y a la que había dedicado sus estudios y buena parte de su tiempo para dedicarse a la empresa familiar al frente de la cual pudo darse por completo a la literatuda obteniendo el premio de la Crítica y el premio Nacional de las letras antes de su muerte, que tuvo lugar en Madrid en el año 1991.


    BIOGRAFÍA

    ,,,,No cojas la cuchara con la mano izquierda.
    No pongas los codos en la mesa.
    Dobla bien la servilleta.
    Eso, para empezar.
    ,,,,Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
    ¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
    Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
    Eso, para seguir.
    ,,,,¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
    La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
    Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas.
    Eso, para vivir.
    ,,,,No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
    No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
    ¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
    Y descansar: morir.

    (La hija de Arbigorriya, 1975)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 2:16 pm

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    BLAS DE OTERO

    Blas de Otero Muñoz fue un poeta español nacido en Bilbao el 15 de marzo de 1916 y fallecido el 29 de junio de 1979 en Majadahonda, Madrid.

    Otero estudió en un colegio jesuita y se trasladó a Valladolid para matricularse en Derecho, si bien no terminó allí la carrera, sino en Zaragoza. Posteriormente se matriculó en Madrid en Filosofía y Letras, pero no llegó a licenciarse. Si bien inició su carrera poética con una poesía marcada por sus creencias religiosas, una crisis depresiva lo llevó a adoptar un tono más pesimista y existencialista.

    Esta época de desarraigo finalmente se transformó en una poesía de encuentro conforme iba concienciándose cada vez más a nivel social, con una oposición cada vez más clara al franquismo, que censuraba parte de su poesía.

    Probablemente, la mejor obre de Otero sea Ancia, de 1958 (tomado de sus otras obras Ángel fieramente humano y Redoble de conciencia), obra que obtuvo el Premio de la Crítica de 1958 y el Premio Fastenrath en 1961. En 1964 se casó con la cubana Yolanda Pino, con quien convivió en La Habana durante tres años.

    Se divorció en 1967 y regresó a Madrid, donde reanudó relaciones con Sabina de la Cruz, que se mantuvo a su lado hasta la muerte del escritor.


    HOMBRE

    ....Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
    al borde del abismo, estoy clamando
    a Dios. Y su silencio, retumbando,
    ahoga mi voz en el vacío inerte.
    ....Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
    despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo
    oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
    solo. Arañando sombras para verte.
    ....Alzo la mano, y tú me la cercenas.
    Abro los ojos: me los sajas vivos.
    Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
    ....Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
    Ser -y no ser- eternos, fugitivos.
    ¡Ángel con grandes alas de cadenas!

    (Ángel fieramente humano, 1956)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 2:21 pm

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    GRITANDO NO MORIR

    ....¡Quiero vivir, vivir, vivir! La llama
    de mi cuerpo, furiosa y obstinada,
    salte, Yavé, contra tu cielo, airada
    pluma de luz. En el costado, brama
    ....la sangre, y por las venas se derrama
    como un viento de mar o de enramada:
    tras tu llamada se hace llamarada,
    oh Dios, y el pecho, desolado, clama.
    ....Vivir. Saber que soy piedra encendida,
    tierra de Dios, sombra fatal ardida,
    cantil, con un abismo y otro, en medio:
    ....y yo de pie, tenaz, brazos abiertos,
    gritando no morir. Porque los muertos
    se mueren, se acabó, ya no hay remedio.

    Blas de Otero (Redoble de conciencia, 1951)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 2:25 pm

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    FE DE VIDA

    ....Sé que el invierno está aquí,
    detrás de esa puerta. Sé
    que si ahora saliese fuera
    lo hallaría todo muerto,
    luchando por renacer.
    Sé que si busco una rama
    no la encontraré.
    Sé que si busco una mano
    que me salve del olvido
    no la encontraré.
    Sé que si busco al que fui
    no lo encontraré.
    ....Pero estoy aquí, me muevo,
    vivo. Me llamo José
    Hierro. Alegría. (Alegría
    que está caída a mis pies.)
    Nada en orden. Todo roto,
    a punto de ya no ser.
    ....Pero toco la alegría,
    porque aunque todo esté muerto
    yo aún estoy vivo y lo sé.

    José Hierro (Alegría, 1947)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 2:29 pm

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    EL MUERTO

    ....Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría
    no podrá morir nunca.
    ....Yo lo veo muy claro en mi noche completa.
    Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo,
    muchos siglos de olvido y de sombra constante,
    muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido
    a la hierba que encima de mí balancea su fresca verdura.
    ....Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos,
    será azul. Temblará estremecido, rompiéndose,
    desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,
    por el curvo volar de los gorriones,
    por las flores doradas y blancas de esencias frutales.
    (Yo una vez hice un ramo con ellas.
    Puede ser que después arrojara las flores al agua,
    puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,
    que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo,
    que a mi madre llevara las flores:
    yo querría poner primavera en sus manos.)
    ....¡Será ya primavera allá arriba!
    Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría
    no podré morir nunca.
    Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino
    no podré morir nunca.
    Morirán los que nunca jamás sorprendieron
    aquel vago pasar de la loca alegría.
    Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos
    no podré morir nunca.
    ....Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí.

    José Hierro (Alegría, 1947)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 2:41 pm

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    EL ADIÓS

    ....Entró y se inclinó hasta besarla
    porque de ella recibía la fuerza.
    (La mujer lo miraba sin respuesta)
    Había un espejo humedecido
    que imitaba la vida vagamente.
    Se apretó la corbata, el corazón,
    sorbió un café desvanecido y turbio,
    explicó sus proyectos
    para hoy,
    sus sueños para ayer y sus deseos
    para nunca jamás.
    (Ella lo contemplaba silenciosa)
    Habló de nuevo. Recordó la lucha
    de tantos días y el amor
    pasado. La vida es algo inesperado,
    dijo. (Más frágiles que nunca las palabras.)
    Al fin calló con el silencio de ella,
    se acercó hasta sus labios
    y lloró simplemente sobre aquellos
    labios ya para siempre si respuesta.

    José Ángel Valente (A modo de esperanza, 1955)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 2:53 pm

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    FRANCISCO BRINES

    Poeta español nacido en Oliva, Valencia, en 1932. Su nombre completo es Francisco Brines Bañó. Estudió Derecho en Deusto, Valencia y Salamanca, y cursó estudios de Filosofía y Letras en Madrid. Fue profesor de Lengua Española en la Universidad de Oxford. En 2001 fue nombrado miembro de la Real Academia Española de la Lengua, ocupando el sillón “X”, vacante tras el fallecimiento del dramaturgo Antonio Buero Vallejo en abril de 2000. Se le considera miembro de la llamada segunda generación de la posguerra, más concretamente Generación del 50 aunque, en contraposición a la temática habitual de los autores circunscritos a ella, no ha cultivado la poesía social. Una constante de su poética, muy marcada por la obra de Luis Cernuda, es la continua obsesión por el paso del tiempo y todo lo que esto conlleva: una infancia despreocupada e inmortal, una juventud de plenitud y una madurez en la que el hombre ha abandonado los mejores años y las sensaciones de entonces, que sólo recupera en contadas ocasiones de placer sensorial. Esta exaltación de la vida queda patente en su obra más aclamada, El otoño de las rosas (1986), que fue Premio Nacional de Poesía. También ha ganado el Premio Adonais, el Federico García Lorca, el Nacional de la Crítica y el Nacional de las Letras Españolas, o el Reina Sofía de 2010 entre otros muchos.


    LA ESPERA

    I

    ....El campo, oscuro; lejos, al mar,
    las luces. Y un pájaro nocturno.
    ....Sentado está mi padre,
    con olor de naranjo entre sus dedos
    y el rostro plateado. Espera.
    Y en un paseo largo,
    de rezo y vigilancia del jazmín,
    mi madre está esperando.
    ....Vaharadas de tiempo
    suben hasta el balcón, desde allí miro
    su soledad, son sombras. En esta casa todos
    estamos esperando a quien nos niega.

    II

    ....El campo, oscuro; lejos, al mar,
    las luces. Y un pájaro nocturno.
    ....Con rostros plateados, y hondo olor
    de naranjo, espera un hombre.
    Y una mujer espera, vigilando
    el jazmín. Son dos extraños.
    ....Miré desde el balcón,
    y en el balcón no había nadie.

    (Aún no, 1971)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 2:59 pm

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    LA DESPEDIDA

    ....Ya está, tras del recodo, la vejez,
    como un árbol sin hojas. Parémonos
    aquí, por un momento, bajo el cielo
    que da el velo dorado a las palmeras
    y pásame la mano sobre el hombro.
    Respiremos la luz que se hace oscura
    y alarga las distancias: un engaño,
    que es la piedad de un dios. Él favorece
    la dura despedida con tu vida.
    Tú habrás de regresar, y harás camino
    de nuevo por el mundo tan amado;
    van contigo mi amor y mi silencio.
    Mas espera a la noche todavía:
    cuando aparezca arriba el primer astro
    nos diremos adiós, y me iré solo.

    Francisco Brines (El otoño de las rosas, 1987)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar Ene 23, 2018 3:04 pm

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    LA ÚLTIMA COSTA

    ....Había una barcaza, con personajes torvos,
    en la orilla dispuesta. La noche de la tierra,
    sepultada.
    .............Y más allá aquel barco, de luces mortecinas,
    en donde se apiñaba, con fervor, aunque triste,
    un gentío enlutado.
    .........................Enfrente, aquella bruma
    cerrada bajo un cielo sin firmamento ya.
    Y una barca esperando, y otras varadas.
    ....Llegábamos exhaustos, con la carne tirante, algo seca.
    Un aire inmóvil, con flecos de humedad,
    ....................................................flotaba en el lugar.
    Todo estaba dispuesto.
    ...............................La niebla, aún más cerrada,
    exigía partir. Yo tenía los ojos velados por las lágrimas.
    Dispusimos los remos desgastados
    y como esclavos, mudos,
    empujamos aquellas aguas negras.
    ....Mi madre me miraba, muy fija, desde el barco,
    en el viaje aquel de todos a la niebla.

    Francisco Brines (La última costa, 1995)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 26, 2018 12:52 pm

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    ENRIQUE GIL Y CARRASCO

    Enrique Gil y Carrasco nació en Villafranca del Bierzo, el 15 de julio de 1815. Su padre era el administrador de las fincas de la Marquesa de Villafranca. Cuando era pequeño la familia se trasladó a Ponferrada, donde estudió en el Colegio de los Padres Agustinos. Entre 1829 y 1831 estudió en el Seminario de Astorga, para pasar después a la Universidad de Valladolid.
    En 1836 se trasladó a Madrid, donde frecuentó las reuniones de “El Parnasillo”. Espronceda lo ayudó al leer públicamente la composición “Una gota de rocío” de Gil Carrasco, que fue publicada después en El Español.
    En 1838 inició su colaboración en El Correo Nacional y ese mismo año uno de sus poemas, “La niebla”, fue seleccionado para el álbum de sus composiciones poéticas que El Liceo regalaba a doña María Cristina de Borbón.
    En 1839 su estado de salud empeoró y volvió a Ponferrada a pasar una temporada con la familia, y allí escribió su primera novela. De regreso a Madrid obtuvo un puesto en la Biblioteca Nacional y fundó con su amigo Miguel de los Santos Alvarez la revista El Pensamiento. Tras la muerte de Espronceda en 1842 escribió la novela que le dio fama: El señor de Bembibre, considerada la novela histórica española más importante de la época romántica, la obra trata la disolución de los templarios en España. En 1844 se trasladó a Berlín para desempeñar su cargo de representante de España en Prusia. Falleció el 22 de febrero de 1846, a los treinta y un años de edad.
    Como representante del romanticismo español, se ha equiparado su poesía con la de Bécquer, a quien se anticipa, y se le considera uno de los más valiosos autores de prosa poética de su época.


    A LA MEMORIA DEL GENERAL TORRIJOS

    ....Ondas del mar de Málaga la bella,
    que visteis apagarse en vuestra orilla
    del cielo de Cortés la última estrella
    con el último nieto de Padilla;
    ....arenas, que con peine de cristales
    pule esa mar tan lánguida y sonora,
    do flotaron del Cristo las señales
    ante el pendón de la falange mora;
    ....aguas, de espuma coronad la huesa
    donde duerme el caudillo de los bravos,
    arenas, amparad en sombra espesa
    la víctima inmortal de los esclavos.
    ....No guarda el mar el rastro de su barca,
    ni su huella la margen floreciente:
    serenó el mar la mano de la Parca,
    borró su huella sangre del valiente.
    ....Costas del mar de Málaga encantada,
    si por vosotras algún día errante
    se extendiera mi vista desolada,
    se perdiera mi paso vacilante;
    ....arrodillado, con los ojos fijos,
    esa tumba sagrada adoraría,
    y la gigante sombra de Torrijos
    entre el sol del ocaso buscaría.
    ....Paz, le dijera, a tu desierta losa;
    yo te cantara y, si laurel tuviera,
    yo dejaría su guirnalda hermosa
    en la tranquila paz de esta ribera.

    (El Entreacto, núm. 28, 4 de julio nde 1839; Poesías, 1873)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 26, 2018 1:06 pm

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    JOSÉ ZORRILLA

    Nació el 21 de febrero en Valladolid.

    Cursó estudios en las universidades de Toledo y Valladolid.

    En el entierro de Mariano José de Larra leyó como homenaje: "A la memoria del joven literato don Mariano José Larra" (1837) lo que le dio popularidad. A pesar de gozar del éxito, no consiguió salir de la ruina por su afición a gastar y derrochar.

    Fue miembro de la Real Academia Española en 1848, cuando contaba contaba treinta y un años de edad leyó su discursó de investidura en verso.

    Autor de Cantos del trovador, del poema Granada, de las obras teatrales El zapatero y el rey, Don Juan Tenorio, Traidor, inconfeso y mártir y El puñal del godo.

    En el año 1850 viaja a Francia y en 1855 a México.

    Fue nombrado director del Teatro Nacional por el emperador Maximiliano.

    Cuando regresó a España, en 1866, comprobó que pese a la extraordinaria fama de su obra no podía cobrar derechos de autor. Vivió en la pobreza hasta que recibió una pensión del Gobierno.

    En el año 1889 fue coronado como poeta laureado de España en Granada por el duque de Rivas en presencia de la reina regente Isabel II.

    Don Juan Tenorio
    (1844), quizá la única pieza dramática conocida por todos los españoles, suele reponerse tradicionalmente todos los años el 1º de noviembre.

    José Zorrilla falleció en Madrid el 23 de enero de 1893.


    A LA MEMORIA DESGRACIADA DEL JOVEN LITERATO
    DON MARIANO JOSÉ DE LARRA

    ....Ese vago clamor que rasga el viento
    es la voz funeral de una campana:
    vano remedo del postrer lamento
    de un cadáver sombrío y macilento
    que en sucio polvo dormirá mañana.
    ....Acabó su misión sobre la tierra
    y dejó su existencia carcomida,
    como una virgen al placer perdida
    cuelga el profano velo en el altar.
    ....Miró en el tiempo el porvenir vacío,
    vacío ya de ensueños y de gloria,
    ¡y se entregó a ese sueño sin memoria
    que nos lleva a otro mundo a despertar!
    ....Era una flor que marchitó el estío,
    era una fuente que agotó el verano;
    ya no se siente su murmullo vano,
    ya está quemado el tallo de la flor.
    ....Todavía su aroma se percibe
    y ese verde color de la llanura,
    ese manto de yerba y de frescura
    hijos son del arroyo creador.
    ....Que el poeta en su misión,
    sobre la tierra que habita,
    es una planta maldita
    con frutos de bendición.
    ....Duerme en paz en la tumba solitaria
    donde no llegue a tu cegado oído
    más que la triste y funeral plegaria
    que otro poeta cantará por ti.
    ....Ésta será una ofrenda de cariño
    más grata, sí, que la oración de un hombre,
    pura como la lágrima de un niño,
    ¡memoria del poeta que perdí!
    ....Si existe un remoto cielo
    de los poetas mansión,
    y sólo le queda al suelo
    ese retrato de hielo,
    fetidez y corrupción,
    ....¡digno presente por cierto
    se deja a la amarga vida!
    ¡Abandonar un desierto
    y darle a la despedida
    la fea prenda de un muerto!
    ....Poeta, si en el no ser
    hay un recuerdo de ayer,
    una vida como aquí
    ....detrás de ese firmamento...,
    conságrame un pensamiento
    como el que tengo de ti.

    14 de febrero de 1837 (Poesías, 1837)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 26, 2018 1:21 pm

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    RAMÓN DE CAMPOAMOR

    Ramón de Campoamor y Campoosorio nació en Navia, Asturias, el 24 septiembre de 1817. Su padre era un modesto campesino y su madre una rica hacendada. A los nueve años comenzó sus estudios secundarios en la villa de Puerto de Vega. Posteriormente cursó estudios de filosofía en Santiago de Compostela y de lógica y matemáticas, en Madrid. A los dieciocho años se trasladó a Torrejón de Ardoz (Madrid) donde empezó los estudios de Medicina, pero los dejó en breve tiempo. A los veinte años publicó su primera obra impresa, una comedia titulada "Una mujer generosa" y sus primeros versos "Ternezas y flores".
    Se afilió al partido moderado y fue nombrado gobernador civil de la provincia de Castellón. Se casó con Guillermina o'Gorman, una joven dama de acomodada familia irlandesa afincada en Alicante; una devotísima católica, de cuya unión no hubo descendencia. Entre 1851 y 1854 fue gobernador de Valencia e intervino con un escaño en el Congreso. En 1861 fue designado como miembro de la Real Academia de la Lengua Española, ocupando el sillón E.
    Murió en Madrid el once de febrero de 1901.


    EL TREN EXPRESO, CANTO III, II

    ....«Mi carta, que es feliz, pues va a buscaros,
    cuenta os dará de la memoria mía.
    Aquel fantasma soy que, por gustaros,
    jugó a estar viva a vuestro lado un día.

    ....Cuando lleve esta carta a vuestro oído
    el eco de mi amor y mis dolores,
    el cuerpo en que mi espíritu ha vivido
    ya durmiendo estará bajo unas flores.
    ....Por no dar fin a la ventura mía,
    la escribo larga..., casi interminable...
    ¡Mi agonía es la bárbara agonía
    del que quiere evitar lo inevitable!...
    ....Hundiéndose al morir sobre mi frente
    el palacio ideal de mi quimera,
    de todo mi pasado solamente
    esta pena que os doy borrar quisiera.
    ....Me rebelo a morir, pero es preciso...
    ¡El triste vive, y el dichoso muere!...
    ¡Cuando quise morir, Dios no lo quiso;
    hoy que quiero vivir, Dios no lo quiere!
    ....¡Os amo, sí! Dejadme que habladora
    me repita esta voz tan repetida;
    que las cosas más íntimas ahora
    se escapan de mis labios con mi vida.
    ....Hasta furiosa, a mí, que ya no existo,
    la idea de los celos importuna:
    ¡Juradme que esos ojos que me han visto
    nunca el rostro verán de otra ninguna!
    ....Y si aquella mujer de aquella historia
    vuelve a formar de nuevo vuestro encanto,
    aunque os ame, gemid en mi memoria;
    ¡yo os hubiera también amado tanto!
    ....Mas tal vez allá arriba nos veremos,
    después de esta existencia pasajera,
    cuando los dos, como en el tren, lleguemos
    de nuestra vida a la estación postrera.
    ....¡Ya me siento morir!... El cielo os guarde.
    Cuidad, siempre que nazca o muera el día,
    de mirar al lucero de la tarde,
    esa estrella que siempre ha sido mía.
    ....Pues yo desde ella os estaré mirando;
    y como el bien con la virtud se labra,
    para verme mejor, yo haré, rezando,
    que Dios de par en par el cielo os abra.
    ....¡Nunca olvidéis a esta infeliz amante
    que os cita, cuando os deja, para el cielo!
    ¡Si es verdad que me amasteis un instante,
    llorad, porque eso sirve de consuelo!...
    ....¡Oh Padre de las almas pecadoras!
    ¡Conceded el perdón al alma mía!
    ¡Amé mucho, Señor, y muchas horas;
    mas sufrí por más tiempo todavía!
    ....¡Adiós, adiós! Como hablo delirando,
    no sé decir lo que deciros quiero.
    Yo sólo sé de mí que estoy llorando,
    que sufro, que os amaba y que me muero.»

    (Los pequeños poemas, 1871)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 26, 2018 1:25 pm

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    SIEMPRE TÚ

    ....La niebla del diciembre quebrantaba
    del sol los melancólicos fulgores
    cuando en mi corazón de tus amores
    el acento primero resonaba.
    ....El segundo diciembre se acercaba
    trayendo para mí nieblas mayores
    que a merced de los vientos bramadores
    tu nave en el Atlántico bogaba.
    ....Y el diciembre tercero aparecía
    templado, alegre como el mayo hermoso
    y eras tú mi suspiro todavía.
    ....El cuarto arrebatado, tempestuoso,
    vino a robarme la ventura mía
    ¡ay!, mas no a dar a mi pasión reposo.

    Carolina Coronado
    Badajoz, 1846 (Poesías, 1852)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 26, 2018 1:31 pm

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    JOSÉ SELGAS

    José Selgas y Carrasco (Lorca, 1822-Madrid, 1882) Escritor español. Fue uno de los ideólogos del conservadurismo. Con la Restauración se afilió al partido de Cánovas: fue diputado en dos legislaturas y subsecretario de la presidencia del gabinete de Martínez Campos. Sus poesías, publicadas con el título de La primavera y el estío (1850), revelan cierto influjo germánico. Es autor de cuadros costumbristas y de novelas sentimentales (La manzana de oro, 1872).


    LA CUNA VACÍA

    ....Bajaron los ángeles,
    besaron su rostro
    y cantando a su oído dijeron:
    -Vente con nosotros.
    ....Vió el niño a los ángeles,
    de su cuna en torno,
    y agitando los brazos les dijo:
    -Me voy con vosotros.
    ....Batieron los ángeles
    sus alas de oro,
    suspendieron al niño en sus brazos
    y se fueron todos.
    ....De la aurora pálida
    la luz fugitiva,
    alumbró a la mañana siguiente
    la cuna vacía.

    (Flores y espinas, 1879)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Vie Ene 26, 2018 1:42 pm

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    ÁNGEL MARÍA DACARRETE

    Ángel María Dacarrete Hernández (El Puerto de Santa María, provincia de Cádiz, 14 de noviembre de 1827 - Madrid, 13 de octubre de 1904), escritor español del Postromanticismo.

    Hijo de José Dacarrete y de María Hernández, estudió en el Colegio San Felipe Neri de Cádiz, donde tuvo por maestro a Alberto Lista, y luego fue a Sevilla para estudiar Derecho, donde obtuvo el grado de bachiller en 1847; allí conoció a Bécquer, espíritu muy afín al suyo; fue propuesto para la Real Academia Española, pero cuando estaba preparando el discurso de entrada falleció el 13 de octubre de 1904.


    ACUÉRDATE DE MÍ

    ........I

    ....La noche está sombría;
    la calle está desierta;
    al estrechar la mía
    tu mano siento yerta
    llamándome hacia ti.
    ....¡Adiós! En tu ventana
    su luz el alba vierte:
    cuando, al nacer mañana,
    su rayo te despierte,
    ¡acuérdate de mil!

    ........II

    ....No más con alegría
    te oiré decir: ¡te amo!
    No más a la voz mía,
    cual pájaro al reclamo,
    vendrás... ¡ya te perdí!
    ....Sí al descender la sombra
    tu pecho da latidos,
    y piensas que te nombra
    la brisa en sus gemidos,
    ¡acuérdate de mí!

    ........III

    ....¡Por siempre adiós! Me aleja
    mi despiadada suerte:
    no exhalo ni una queja...
    ¡y no volveré a verte!...
    ¡mi alma queda aquí!
    ....Si acaso en tu aislamiento
    tu seno se estremece,
    y amargo sentimiento
    tus ojos humedece,
    ¡acuérdate de mí!

    (La América, 8 de agosto de 1858)


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