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    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

    Pascual Lopez Sanchez
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    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras) - Página 8 Empty Re: Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 26.06.16 1:11

    "LOS MUERTOS

    Hoy vengo a hablarte, mar, como a mí mísmo.

    Como me hablo cuando estoy a solas,

    cuando, alejado de los tristes días

    que nos contemplan desde el ojo humano,

    acerco el ascua tenebrosa y sola

    al principio del ser, a las raíces

    donde alborea, matinal y oscura,

    la caricia primera de la tierra..." ( Cont.1)


    Estoy seguro que si un amigo mío leyera este poema paladearía emocionalmente desla la primera a la última palabra... Desde los primeros a los últimos versos:

    "Hoy vengo a hablarte , mar, como a mí mismo.

    Como me habla cuando estoy a solas, ..."

    ...

    "...donde alborea, matinal y oscura,

    la caricia primera de la tierra"


    Mi idea es descuartizar este poema. Ir reseñando los versos que me impactaron cuando yo tenía 21 o 22 años. Voy a tardar, por tanto unos días en pasarlo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 26.06.16 1:21

    VIENE DEL ANTERIOR

    LOS MUERTOS

    Cont.1

    "A hablarte vengo, mar, como a mí mismo

    en esta noche mineral y lúcida,

    mientras la luna, desde arriba, arroja

    sobre los mundos una luz calcárea

    y en el bisel del horizonte hiere

    su duro. lentos y solitarios hueso..." ( Cont.2)


    Reitera en esta estrofa, J. Luís, su comunicación , con algo inmaterial, como el mar. Por un lado ciñe su soledad; le permite la introspección y usa un recurso propio de los poetas: el mar ha sido, a lo largo de la historia de la poesía, un interlocutor válido al que contar nostalgias, al que sublimar angustias, al que espetar sus propios gritos... Y todo ello, introduciendo, como en una égloga, otro interlocutor: la luna. Entre la luna y el mar de una parte, y el poeta de otra queda todo un mundo interior ( unos "mundos", en plural) que contienen y encierran la inexplicable soledad y el solitario soliloquio al que se somete la voz del hombre que sólamente es capaz de dialogar con lo inmaterial.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 27.06.16 0:29

    "LOS MUERTOS"

    Cont. 2

    Desde hace siglos, sin cesar, palpitas

    tu blando corazón contra las rocas,

    que, ante tu orilla, para siempre oyéndote,

    se bañan mansamente o se derrumban

    fingiendo limos, donde sólo existen

    aristas de ira para tus entrañas.


    Hoy vengo a hablarte , porque tú, conmigo

    naciste y sin cesar crecimos,

    cuando en la rosa del albor primero,

    con vesperal y fabuloso ojo,

    detrás de los helechos acechaba

    el paso de los corzos, y la sangre,

    empapando la tierra, me llamaba

    hacia los bosques, como el fuego ardiente

    de una lejana y cegadora estrella. (Cont.3)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 28.06.16 0:27

    LOS MUERTOS

    Cont.3

    En esta noche en que mi historia acaba,

    en que los siglos sordamente suenan

    bajo las plantas donde crecen árboles,

    y las palomas y las flores vuelan

    junto a la  hermosa garra de las aguilas...

    A ti acudo, mar, en esta hora,

    porque el destierro de tu voz me llama,

    y en el hondón de mis entrañas siento

    removerse otra agua clamorosa.

    Tú solo, mar y mar, gimiendo

    la soledad tremenda del que nadie

    puede decir su soledad. El mundo,

    las lejanas estrellas que podían

    escuchar tu dolor o presentirlo,

    estaban lejos, porque Dios quería

    tu sola soledad, tu dolor solo,

    como un terrible cántico a su gloria.


    Quieta y muda, la tierra, duramente,

    diques ponía a la invasora forma,

    que imitaba la vida de los pétalos

    o la erizada furia de la selva.

    -Nunca nos conocimos. No sabíamos.

    Distintas nuestras sangres, se ignoraban:

    tu tuya, verde, transparente y única;

    la mía, roja, sordamente múltiple...- (Cont.4)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 29.06.16 1:26

    LOS MUERTOS.

    Cont.4

    En esta noche, mar, en esta noche,

    cuando la luna, desde arriba, arroja

    sobre los mundos una luz calcárea

    y en el bisel del horizonte hiere

    su duro, lento y solitario hueso,

    yo te pregunto lo que están buscando

    ese fragor dulcísimo de manos,

    esas inmensas lágrimas que chocan,

    el eco interminable de las aguas,

    que, como cuerpos, sobre ti se aman.


    Dime qué buscas, mar, qué es lo que busco,

    cuando, temblando, de la orilla huyes,

    cuando , temblando, del amor me alzo,

    cuando la mano en mis entrañas hundo

    y golpeo sobre ellas, como un látigo;

    cuando, royendo la caverna oscura,

    te rompes, con horror, contra un peñasco,

    o, ya en la calma de una tarde triste,

    acaricias, soñando, antiguas playas...

    En esta noche, mar, en esta noche

    en que mi sino solitario tiende

    su milenario cuerpo por tus costas,

    mientras los viejos musgos y los liquenes

    prenden grises hogueras a tu orilla,

    donde queman su óxido de sombra

    las invisibles razas invernales,

    que algún día se fueron de la tierra,

    yo pregunto el destino de los muertos

    que antes que yo nacieron y gimieron,

    para darme a la luz; de los que, en siglos

    y siglos, se tendieron, como gérmenes,

    para que el fuego vivo de mi cuerpo

    alma les diera, cuando los recuerde.

    Yo pregunto el destino de su sangre,

    corriendo, como un río sin orillas,

    al inquietante reino donde todo

    - la carne con la carne, el cuero húmedo,

    la tierra, junto al tacto, deshaciéndose-

    forman breves coronas desoladas,

    transparentes cenizas que se hunden. ( Cont. 5)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 05.07.16 23:35

    LOS MUERTOS

    Cont.-5

    Busco en la sombra. Allá, por los confines

    de la mano que elevo, como un pájaro,

    más alta que mi frente. Aquí termina

    todo entero mi ser, la carne acaba

    y comienza la estela de los astros,

    la clamorosa luz de las estrellas.

    Aquí comienza el mar. Yo soy el único

    junto al que habita solo, desde siempre,

    la eternidad errante de la tierra..

    Aquí comienza el mar, aquí termino.

    Sólo después que yo mi voz humana,

    un recuerdo sereno en el vacío.


    - Por denajo de mí los enterrados,

    como fríos veleros, navegando

    por otro mar sombrío, el fin de la muerte,

    donde un viento, que es tierra, los empuja

    hasta el confín ardiente de mi vida. -


    Dios no pregunta, porque Dios se basta.

    La tierra calla, porque nada espera.

    El mar hermoso, bajo los luceros,

    y el hombre solo, bajo los planetas,

    su muerte inútil, sin morir, rechazan

    contra la roca ciega del futuro".( LOS MUERTOS. JOSÉ LUÍS HIDALGO)


    Hemos venido ocupando durante semanas el espacio abiertos por Pedro dedicado a POEMAS DE MUERTE. Lo hemos hecho con el libro Los Muertos de José Luís Hidalgo, intercalando un trabajo de Inmaculada López Sánchez, mi segunda hija, sobre dicha obra y su autor. hemos concluído. Y de momento dejamos este espacio. Continuamos con POESÍA SOCIAL. Y me gustaría volver a POESÍA MÍSTICO- RELIGIOSA para intentar establecer cierto paralelismo entre AURELIO GUIRAO, el último autor que allí tocamos y JOSÉ LUÍS HIDALGO... Y, de alguna manera, la relación que podría establecerse entre ambos espacios y cómo ubicar a un autor en uno u otro espacio no deja de ser un poco caprichoso... Pero primero he de ordenar mis propios pensamientos y no será todavía. Ya llegaré a ello.
    Doy las gracias, insisto, a Pedro por la paciencia usada conmigo.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 04.09.16 14:03

    Gracias, Pascual, por tu extraordinaria aportación sobre los poemas de José Luis Hidalgo dedicados a la muerte y el estudio de tu hija sobre él, así como tus otras valiosas aportaciones. Gracias también a Evangelina, Maria, Cecilia, Lluvia, por vuestras aportaciones en este espacio dedicado a poemas sobre la muerte. A continuación os dejo dos poemas de Rafael Morales.

    Un abrazo.
    Pedro


    .................................


    Rafael Morales (1919-2005)
    Poeta español nacido en Talavera de la Reina, Toledo en 1919. Es Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Madrid y en Literatura Portuguesa por la Universidad de Coimbra. Fue director del Aula de Literatura del Ateneo de Madrid y de «La Estafeta Literaria». Ha sido además crítico literario en la revista Ateneo y en varios diarios españoles. Colaboró activamente en la sección de Filología y Literatura de la Enciclopedia de la Cultura Española. Ha obtenido numerosos premios siendo el más importante el Premio Nacional de Literatura obtenido en 1954. De su obra poética se destacan, «Poemas del toro» en 1943, «El corazón y la tierra» en 1946, «Los desterrados» en 1947, «Canción sobre el asfalto» en 1954, «La rueda y el viento» en 1971, «El prado de las serpientes» en 1982 y «Obra poética completa» en 1999.


    SONETO TRISTE PARA MI
    ÚLTIMA CHAQUETA

    Esta tibia chaqueta rumorosa
    que mi cuerpo recoge entre su lana,
    se quedará colgada una mañana,
    se quedará vacía y silenciosa.

    Su delicada tela perezosa
    cobijará una sombra fría y vana,
    cobijará una ausencia, una lejana
    memoria de la vida presurosa.

    Conmigo no vendrá, que habré partido,
    y entre su mansa lana entretejida
    tan sólo dejaré mi propio olvido.

    Donde alentara la gozosa vida,
    no alentará ni el más pequeño ruido,
    sólo una helada sombra dolorida.

    Rafael Morales (Canción sobre el asfalto, 1954)


    LOS QUE RECUERDAN

    Recordar es volver, es ser ya otro,
    aquelque se ha perdido, que se ha muerto.
    No es volver a vivir, es ser lo ido,
    lo que se acabó, lo que no es nuestro.

    Recordar es morir, vivir la niebla
    de lo que fuimos ya, de lo que fueron
    aquellos que quisimos y quedaron
    borrados de las horas y los sueños.

    Rafael Morales (Los desterrados, 1947)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 04.09.16 14:15

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    Gabino-Alejandro Carriedo (1923-1981) fue un escritor palentino cuya obra se encuentra íntegramente contenida en el siglo XX. Cultivó especialmente el género poético, presentando muchos de sus libros en revistas de la época y siendo editor de algunas de ellas.



    EL NIÑO MUERTO

    Por ejemplo, el niño estaba realmente malo.
    Nadie se sorprendió, por ejemplo,
    de que la madre se pusiera triste,
    de que el domingo nada de concierto,
    de que, por ejemplo, el padre paseara pensativo
    de la mañana a la noche por su colocación.

    Por ejemplo, naturalmente, murió el niño:
    se fue, pobrecito, al cielo a jugar con los caballitos del cielo.
    La madre, claro, no se consolaba,
    andaba de cabeza su marido con los papeles
    y la vecina decía lástima de criatura,
    por ejemplo.

    Quieras que no tuvieron que pensar en sacarlo:
    el niño olía mucho, por ejemplo.
    Las cintitas azules,
    una caja elegida con esmerado gusto,
    por ejemplo, dos curas, una corona, un coche,
    y -pián, pianito, al cementerio,
    con los niños detrás que amigos suyos fueron,
    muy vestiditos, eso sí, por ejemplo.

    Por ejemplo, por ejemplo,
    printo se pasó la pena,
    y la madre se pintaba asiduamente,
    y en seguida volvía al ginecólogo análogo
    para hablar, por ejemplo, de otro niño posible,
    y el padre mientras tanto a ganarlo en la oficina,
    y a decir la vecina poco bien que estará,
    por ejemplo, señores, el angelito en el cielo.

    Gabino-Alejandro Carriedo


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 08.09.16 4:29

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    LA MUERTE DE LA LUNA

    En el parque confuso
    que con lánguidas brisas el cielo sahuma,
    el ciprés, como un huso,
    devana un ovillo de bruma.
    El telar de la luna tiende en plata su urdimbre;
    abandona la rada un lúgubre corsario,
    y después suena un timbre
    en el vecindario.

    Sobre el horizonte malva
    de una mar argentina,
    en curva de frente calva
    la luna se inclina,
    o bien un vago nacar disemina
    como la valva
    de una madreperla a flor del agua marina.

    Un brillo de lóbrego frasco
    adquiere cada ola,
    y la noche cual enorme peñasco
    va quedándose inmensamente sola.

    Forma el tic-tac de un reloj accesorio,
    la tela de la vida, cual siniestro pespunte.
    Flota en la noche de blancor mortuorio
    una benzoica insipidez de sanatorio,
    y cada transeúnte
    parece una silueta del Purgatorio.

    Con emoción prosaica,
    suena lejos, en canto de lúgubre alarde,
    una voz de hombre desgraciado, en que arde
    el calor negro del rom de Jamaica.
    Y reina en el espíritu con subconciencia arcaica,
    el miedo de lo demasiado tarde.

    Tras del horizonte abstracto,
    húndese al fin la luna con lúgubre abandono,
    y las pinieblas palpan como el tacto
    de un helado y sombrío mono.
    Sobre las lunares huellas,
    a un azar de eternidad y desdicha,
    Orión juega su ficha
    en problemático dominó de estrellas.

    El frescor nocturno
    triunfa de tu amoroso empeño,
    y domina tu frente con peso taciturno
    el negro racimo del sueño.
    En el fugaz desvarío
    con que te embargan soñadas visiones,
    vacilan las constelaciones;
    y en un sueño formado de aroma y de estío,
    flota un antiguo cansancio
    de Bizancio.

    Languideciendo en la íntima baranda,
    sin ilusión alguna
    contestas a mi trémula demanda.
    Al mismo tiempo que la luna,
    una gran perla se apaga en tu meñique;
    disipa la brisa retardados sonrojos;
    y el cielo como una barca que se va a pique,
    definitivamente naufraga en tus ojos.

    Leopoldo Lugones (El cante errante, 1907)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 08.09.16 4:40

    .


    Manuel Altolaguirre (1905-1959), poeta, impresor y productor cinematográfico, nació en Málaga. Por su edad y sus afinidades estéticas, está considerado como el poeta más joven entre los de la Generación del 27. Fue importante como poeta, pero también por su actividad en el campo de la creación y edición de revistas: Ambos (1922, con José María Hinojosa), Litoral (1927-1929, con Emilio Prados), y Hora de España (1937-1938).Durante la Guerra Civil tomó partido por el bando republicano, lo que le obligó a exiliarse a Cuba al terminar la contienda fratricida. De Cuba pasó a México, donde trabajó como editor de clásicos castellanos y como productor y guionista de cine de la película Subida al cielo (1951), de Luis Buñuel (1900-1983). Intentó hacer cine experimental con su largometraje El cantar de los cantares (1959). Es autor de un ensayo sobre Garcilaso de la Vega.
    Falleció en Burgos en 1959, a consecuencia de un accidente automovilístico.


    COMO UN ALA NEGRA

    Como un ala negra de aire
    desprendida de hombro alto,
    cuerpo de un muerto reflejo
    en duras tierras ahogado,
    la sombra quieta, tendida,
    flota sobre el liso campo.

    La nube, sombra en el viento
    de la sombra, flor sin tallo,
    de la amplia campana azul
    adormecido badajo,
    techo azul y suelo verde
    tiene en la tarde de mayo.
    Como una rama de almendro
    el horizonte nublado.

    La sombra quieta, tendida,
    flota sobre el liso campo,
    cuerpo de un muerto reflejo
    en duras tierras ahogado.

    Manuel Altolaguirre (Ejemplo, 1927)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 08.09.16 4:44

    .


    ERA MI DOLOR TAN ALTO

    Era mi dolor tan alto
    que la puerta de la casa
    de donde salí llorando
    me llegaba a la cintura.

    ¡Qué pequeños resultaban
    los hombre que iban conmigo!
    Crecí como una alta llama
    de tela blanca y cabellos.

    Si derribaran mi frente
    los toros bravos saldrían,
    luto en desorden, dementes,
    contra los cuerpos humanos.

    Era mi dolor tan alto,
    que miraba al otro mundo
    por encima del ocaso.

    Manuel Altolaguirre (Poesía, 1930-1931)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 08.09.16 5:03

    .


    EL  CRIMEN

    Hoy he amanecido
    como siempre, pero
    con un cuchillo
    en el pecho. Ignoro
    quien ha sido,
    y también los posibles
    móviles del delito.

    Estoy aquí
    tendido
    y pesa vertical
    el frío.

    He sido asesinado.
    (Descarto la posibilidad del suicidio.)

    La noticia se divulga
    con relativo sigilo.
    El doctor estuvo brillante, pero
    el interrogatorio ha sido
    confuso. El hecho
    carece de testigos.
    (Llamada la portera
    dijo
    que el muerto no tenía
    antecedentes políticos.
    Es una obsesión que la persigue
    desde la muerte del marido.)

    Por mi parte no tengo
    nada que declarar.
    Se busca al asesino;
    sin embargo,
    tal vez no hay asesino,
    aunque se enrede así el final de la trama.

    Sencillamente yazgo
    aquí, con un cuchillo...
    Oscila, pendular y
    solemne, el frío.
    No hay pruebas contra nadie. Nadie
    ha consumado mi homicidio.

    José Ángel Valente (A modo de esperanza, 1955)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 08.09.16 5:20

    .


    Antonio Colinas nació el 30 de enero de 1946 en León, España. Destacó como novelista, poeta y ensayista y por su labor ha sido galardonado en repetidas ocasiones con importantes premios, tales como el Nacional de Literatura, en el año 1982. Realizó sus primeras publicaciones a los 29 años, siendo éstas del género lírico y pocos años más tarde publicó su primera novela, "Un año en el sur". Su relación con poetas como Vicente Alexaindre y María Zambrano le permitió enriquecerse profundamente y cultivar sus dotes de poeta con una buena guía; Alexaindre solía leer las poesías de Antonio y darle consejos acerca de ciertas cuestiones estilísticas, mientras que Zambrano fue una mentora más espiritual, que le daba consejos en lo referente a los pensamientos e ideas. Se considera que Colinas es uno de los pocos poetas actuales de España que se dedica al verso alejandrino, aunque presenta tantas variantes con respecto al tradicional, que a menudo esto pasa desapercibido. En lo que respecta a su narrativa, podemos decir que con una tendencia a los aforismos, Colinas consigue llegar a los lectores con un estilo muy cuidado y una prosa poética envidiable.


    NECRÓPOLIS

    aquí el centinela vigila la necrópolis,
    aquí puertas de piedra sólo abiertas al alba,
    aquí la sala para los esclavos que esperan
    con la sal y la leña para los sacrificios,
    aquí el olor de aceite y de flores bravías,
    aquí la fresca gruta en estío y el cálido
    refugio para lobos y liebres en invierno,
    aquí donde la noche de puro impenetrable
    sólo es rota por lámparas muy tristes y tambores,
    aquí la terracota que no ha visto la nieve,
    aquí el cuenco, la piedra para majar la grasa,
    aquí ánforas de trigo negras por el gorgojo
    y el último de agosto con cáscaras doradas,
    aquí la huellas tiernas en el húmedo barro,
    aquí el primer cadáver irreverente, enorme,
    el romano aguerrido de las tropas de Augusto
    y el bastón y la huesa del bárbarp celoso,
    aquí los idolillos de piedra sin cabeza,
    aquí donde no entró un labio de mujer,
    aquí el grito, los rezos al dios de la negrura,
    aquí el ara y la sangre no sabemos si humana,
    aquí la tosca cátedra de los astros hambrientos,
    aquí la sala grande y las mil hornacinas,
    los cantos arrojados por las manos sin nombre,
    la honda desolación de las vasijas rotas,
    la tremenda hecatombre de las santas cenizas

    Antonio Colinas (Sepulcro en Tarquinia, 1975)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 12:20

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    Ramón María del Valle-Inclán (1866-1936) fue un autor gallego nacido en la localidad pontevedresa de Vilanova de Arousa en el año 1866, que estudió la carrera de Derecho en la ciudad de Santiago de Compostela, a la que siempre permaneció muy ligado. Sin embargo tras acabar la carrera se instaló en Madrid y fue colaborador de “El Globo”. Posteriormente se fue a América y trabajó como periodista y sacó a la luz sus primeros relatos para posteriormente volver a España para vivir en Pontevedra, hasta que años más tarde regresó a la capital de España y trabó amistad con algunas de las principales figuras de la literatura nacional del momento a las que conoció en las tertulias, en las que el gallego destacaba por su extravagancia.


    GARROTE VIL

    ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!, canta el martillo.
    El garrote alzando están.
    Canta en el campo el cuclillo
    y las estrellas se van
    al compás del estribillo
    con que repica el martillo:
    ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

    El patíbulo destaca
    trágico, nocturno y gris,
    la ronda de la petaca
    sigue a la ronda de anís;
    pica tabaco la faca
    y el patíbulo destaca
    sobre el alba flor de lis.

    Áspera copla remota
    que rasguea un guitarrón
    se escucha. Grito de jota
    del morapio peleón.
    El cabileño patriota
    canta la canción remota
    de las glorias de Aragón.

    Apicarada pelambre
    al pie del garrote vil
    se solaza muerta de hambre,
    da vayas al alguacil,
    y con un rumor de enjambre
    acoge hostil la pelambre
    a la hostil Guardia Civil.

    Un gitano vende churros
    al socastre de un corral;
    asoman flautistas burros
    las orejas al bardal;
    el gitano de los churros
    beatifica al criminal.

    El reo espera en capilla,
    reza un clérigo en latín,
    llora una vela amarilla
    y el sentenciado da fin
    a la amarilla tortilla
    de hierbas. Fue a la capilla
    la cena del cafetín.

    Canta en la plaza el martillo;
    el verdugo gana el pan.
    Un paño enluta el banquillo;
    como el paño es catalán,
    se está volviendo amarillo
    al son que canta el martillo.
    ........¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!


    ROSA DEL SANATORIO

    Bajo la sensación del cloroformo
    me hacen temblar con alarido interno
    la luz de acuario de un jardín moderno,
    y el amarillo olor del yodoformo.

    Cubista, futurista y estridente,
    por el caos febril de la modorra
    vuela la sensación, que al fin se borra,
    verde mosca, zumbándome en la frente.

    Pasa mis nervios, con gozoso frío,
    el arco de lunático violin;
    de un sí bemol el transparente pío

    tiembla en la luz acuaria del jardín;
    y va mi barca por el ancho río
    que divide un confín de otro confín.

    Ramón María del Valle-Inclán


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 12:26

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    León Felipe (1884-1968) León Felipe fue un poeta oriundo de España, nacido en la provincia de Zamora el 11 de abril del año 1884 y fallecido en Ciudad de México el 18 de septiembre de 1968. Perteneció a una familia adinerada y con influencias, y su trayectoria profesional no comenzó específicamente por la literatura; se licenció como farmacéutico y viajó por diversas partes de su país ejerciendo dicha profesión, mientras exploraba su faceta de actor teatral. Como es de suponerse, esta dualidad no le generó otra cosa que una inestabilidad económica que representó un obstáculo para dedicarse a su vocación. Más adelante, cuando había cumplido los 35 años de edad, dio sus primeros pasos por la lírica, en una época en la que residía en la capital española. En el año 22 se trasladó a México, donde permaneció durante más de diez años, realizando eventuales visitas a Norteamérica. De ese viaje data su incursión en la enseñanza superior.
    Su producción poética incluye los títulos "Versos y oraciones de caminante", "Drop a star", "¿Qué se hizo del rey don Juan?" y "Como tú...". Por otro lado, tenemos sus dramas "La manzana" y "El juglarón". Cabe mencionar que realizó una importante labor de traducción de poemas de Walt Whitman y de adaptación de obras shakespearianas.


    LOS MUERTOS VUELVEN

    Los muertos vuelven,
    vuelven siempre por sus lágrimas.
    El poeta que se fue tras los antílopes
    regresará también.
    Nuestras lágrimas son
    monedas cotizables.
    Guardadlas todas... todas,
    para las grandes transacciones.
    Hay estrellas lejanas
    y yo sé lo que cuestan.

    León Felipe (Ganarás la luz, 1943 y 1963)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 12:39

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    ME VOY PORQUE LA TIERRA
    Y EL PAN Y LA LUZ YA NO SON MÍOS

    Volveré mañana en el corcel del Viento.
    Volveré. Y cuando vuelva, vosotros os estaréis yendo:
    Vosotros, los alcabaleros de la muerte, los centuriones en acecho
    bajo la gran ojiva de la puerta, los constructores de ataúdes que al medir el cuerpo
    amarillo de los que se van, con la cinta de metro y medio
    de los alfayates, decís siempre: ¡Cómo crecen los muertos!
    ¡Oh, sí! Los muertos crecen.El último traje que se hicieron,
    al amortajarlos ya les viene pequeño.
    Crecen.Y apenas los entierran, rompen los tablones de pino y los catafalcos de acero;
    crecen después en la tumba, fuera de la caja, abren la tierra como las semillas del centeno
    y ya, bajo el sol y la lluvia, en el aire, sueltos,
    y sin raíces, siguen y siguen creciendo.

    Yo me voy a crecer con los muertos.

    Volveré mañana en el corcel del viento.
    Volveré ¡y volveré crecido! Entonces vosotros que os estaréis yendo
    no me conoceréis. Mas cuando nos crucemos
    en el puente, yo os diré con la mano:
    ¡Adiós, alcabaleros,
    centuriones,
    sepultureros!...
    A crecer, a crecer,
    a la tierra otra vez...
    al agua,
    al Sol,
    al Viento... al Viento...
    ¡Otra vez al Viento!

    León Felipe (Ganarás la luz,1943 y 1963)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 12:45

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    AL GLORIOSO GENERAL FRANCISCO FRANCO
    DESPUÉS QUE FIRMÓ EL FUSILAMIENTO DE
    GRIMAU

    Mi general...
    ¡Qué bonita letra tiene usted!
    ¡Oh, qué preciosa caligrafía de cuartel!
    Así escriben los tiranos, ¿verdad?
    ¡Y los gloriosos dictadores...!
    ¡Qué rasgos!
    ¡Qué pulso!
    ¿Quién le enseñó a escribir así, mi general?
    Se dice general y se dice verdugo.
    Los dos tienen el mismo rango,
    los mismos galones.
    El general se diferencia del verdugo solamente
    en que el general tiene la letra más bonita.
    Para firmar una sentencia de muerte
    hay que tener la letra muy bonita...
    ¡Qué bonita letra tiene Ud., mi general!

    León Felipe (Nueva antología rota, 1974)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 12:58

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    Delmira Agustini (1886-1914) Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1886, en el seno de una familia burguesa descendiente de alemanes, franceses y porteños. Desde muy corta edad incursionó en el campo poético publicando su primer poemario, El libro blanco en 1907. Luego aparecieron Cantos de la mañana en 1910 y Los cálices vacíos. Mujer de gran sensibilidad y sensualismo, asombró a Montevideo y Buenos Aires con sus libros de versos. Contrajo matrimonio en 1913. Su matrimonio fracasó a los dos meses, y un año después, en 1914, murió asesinada por su marido quien se suicidó después. Después de su muerte se publicaron dos composiciones más: El rosario de Eros y La alborada.


    LO INEFABLE

    Yo muero extrañamente... No me mata la Vida,
    no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
    muero de un pensamiento mudo como una herida...
    ¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

    de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
    devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
    ¿Nunca llevastéis dentro una estrella dormida
    que os abrasaba enteros y no daba fulgor?...

    Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,
    desgarradora y árida, la trágica simiente
    clavada en las entrañas como un diente feroz!...

    Pero arrancarla un día en una flor que abriera
    milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera
    tener entre las manos la cabeza de Dios!

    Delmira Agustini (Cantos de la mañana, 1910)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 13:05

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    CARNE INMORTAL

    Yo le tengo horror a la muerte
    Mas a veces cuando pienso
    Que bajo de la tierra he de volverme
    Abono de raíces,
    Savia que subirá por tallos frescos,
    Árbos alto que acaso centuplique
    Mi mermada estatura,
    Me digo: -Cuerpo mío;
    Tú eres inmortal.
    Y con fruición me toco
    Los muslos y los senos,
    El cabello y la espalda,
    Pensando: ¿Palpo acaso
    El ramaje de un cedro,
    Las pajuelas de un nido,
    La tierra de algún surco
    Tibio como de carne femenina?

    Y extasiada murmuro:
    -Cuerpo mío: ¡estás hecho
    De sustancia inmortal!

    Juana de Ibarbourou (Raíz salvaje, 1922)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 13:16

    .


    El poeta español Jorge Guillén (Valladolid, 1883 – Málaga, 1984) estudió Filosofía y Letras en Madrid (aunque se licenció en Granada) y marchó luego a las universidades de La Sorbona, como lector de español, y de Oxford, como catedrático de Lengua y Literatura Española.
    De vuelta a España, fue encarcelado un corto tiempo, por los nacionales, durante la guerra civil. Una vez liberado, logró salir del país en 1938 para establecerse en Estados Unidos, donde fue profesor de varias universidades, especialmente la de Harvard. Volvió a España en el año 1975, y en 1976 obtuvo el Premio Cervantes. En círculos intelectuales se considera a Jorge Guillén como el principal representante de la poesía pura en España.


    ARS VIVIENDI

    Presentes sucesiones de difuntos.
    QUEVEDO

    Pasa el tiempo y suspiro porque paso,
    aunque yo quede en mí, que sabe y cuenta,
    y no con el reloj, su marcha lenta
    -nunca es la mía- bajo el cielo raso.

    Calculo, sé, suspiro -no soy caso
    de excepción- y a esta altura, los setenta,
    mi afán del día no se desalienta,
    a pesar de ser frágil lo que amaso.

    Ay, Dios mío, me sé mortal de veras.
    Pero mortalidad no es el instante
    que al fin me privará de mi corriente.

    Estas horas no son las postrimeras,
    y mientras haya vida por delante,
    serás mis sucesiones de viviente.

    Jorge Guillén (Clamor, 1957-1963)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 13:30

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    INSOMNIO

    Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
    A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en que hace 45 años que me pudro,
    y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
    Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche ........................................................................de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
    Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
    por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
    por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo,
    Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
    ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
    las tristes azucenas letales de tus noches?

    Dámaso Alonso (Hijos de la ira, 1944)


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 13:43

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    Ramón Gaya (1910-2005) En un autorretrato de 1959, Ramón Gaya se refiere así a su trayectoria: "«Empecé a pintar en 1920, o sea, contando apenas diez años, en el estudio de los pintores Pedro Flores y Luis Garay, únicos atentos, en la Murcia de aquellos días, a cierta universalidad; siete años más tarde -mi pintura de entonces era, según se decía, un cubismo liberado de su prisión geométrica- exponía en París y, lo que es más importante, al contacto directo con los cuadros de Braque, de Rouault, de Matisse -que me habían desilusionado-, rompía definitivamente con esa idea convencional de "arte moderno", llegada hoy como se sabe -a través de su larga agonía snob- a su academicismo y oficialidad»" [Sentimiento y sustancia de la pintura, pág. 157]. A la pintura de Gaya, tan personal y lírica, tan al margen de las vanguardias tras su iniciación vanguardista, ha acompañado desde sus comienzos una dedicación literaria que no puede considerarse sólo como un complemento. Colaborador de Verso y Prosa y de otras revistas del 27, Ramón Gaya comienza a publicar su poesía en Hora de España, continuando luego su publicación en revistas del exilio mexicano. Salvo el breve cuaderno Nueve sonetos del diario de un pintor (1940-1979), su poesía no se reuniría en libro hasta 1991. Cercanas al poema en prosa están muchas de las anotaciones incluidas en los diferentes tomos de su Obra completa.


    A DIÓS

    Me despojas de todo, permitiendo
    que yo mismo contemple esas cenizas.
    No me hieres. Me robas.¿Eternizas
    todo aquello que matas? No te entiendo

    todavía, ¡mi extraño!, mas creyendo
    estoy en esa fuerza que deslizas.
    ¿Por qué, despojador, me tiranizas
    atándome al vivir que voy perdiendo?

    No me matas, me muero, me devoro
    con mi propio existir. Y cuán esquivo
    te siento a mi dolor. ¡Cómo te alejas!

    Me arrancaste mi llanto, y ya no lloro;
    me arrancaste mi vida, y ya no vivo;
    si el morir me arrebatas ¿qué me dejas?

    Ramón Gaya


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 10.09.16 13:53

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    Manuel Mantero (Sevilla, 1930) es un poeta singular dentro de la promoción de los 50 por su alejamiento de la tendencia realista y urbana, predominante en ésta. Su poesía, simbolista y metafísica, de gran perfección rítmica y formal, gira en torno al problema del destino humano.


    A QUÉ TANTO CUIDAR LA CASA

    A qué tanto cuidar la casa,
    regar las flores,
    ponerles toldos a la luz del patio,
    quitar el polvo de los espejos. Oye
    latir la sangre general afuera,
    abandona la mesa donde comes,
    trepa por las columnas al tejado,
    aráñate, hazte niño como entonces,
    mira a lo lejos cuando estés arriba,
    asume el horizonte.
    Con el aire de todos
    llénate los pulmones.
    Alguien, que vive dentro
    de la muerte del hombre,
    quedará abajo. Inútil, mudo y pálido,
    él regará tus flores.

    Manuel Mantero


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    Mensaje por Evangelina Valdez el 17.10.16 13:27

    Epitafio para la muerte

    Por qué temerla si, después de todo,
    como la bala con el abaleado,
    nuestra muerte se muere con nosotros ?

    Germán Espinosa Villareal
    (Cartagena de Indias, 30 de abril de 1938 - Bogotá, 17 de octubre de 2007) fue un novelista, cuentista, poeta y ensayista colombiano. Es autor de cuarenta libros, en los géneros de poesía, novela, cuento, ensayo y biografía, entre los que destaca La tejedora de coronas publicada en 1982. Como el presidente Alberto Lleras, el poeta Álvaro Mutis, el cura revolucionario Camilo Torres, y el columnista Antonio Caballero, estudió en el Colegio Mayor de Nuestra Señora del Rosario, sin poder obtener allí su grado de bachiller.

    Germán Espinosa murió el 17 de octubre del año 2007 luego de haber sido víctima de un paro respiratorio ocasionado por una neumonía que lo aquejaba desde hace varias semanas. Desde hace cinco meses padecía de un cáncer en la lengua, que prácticamente le impedía hablar.1

    https://es.wikipedia.org/wiki/Germ%C3%A1n_Espinosa

    ------------------------------------------------------------------------

    Rufino Blanco Fombona
    (Caracas, Venezuela, 17 de junio de 1874 - Buenos Aires, Argentina, 16 de octubre de 1944) fue un escritor, diplomático y editor venezolano, figura destacada del modernismo literario.


    https://es.wikipedia.org/wiki/Rufino_Blanco_Fombona

    Canción De La Muerte

    Cuando nací caían deshojadas
    Rosas de luz de la primera aurora;
    La vida, con amor en las miradas
    Clamó al verme: Salud, Libertadora.

    Yo viajo en la saeta envenenada,
    En la temida ola traicionera.
    Puedo caer en forma de nevada,
    Puedo rugir en forma de pantera.

    Soy la querida trágica:
    Mi amor es como filtro que emponzoña,
    Yo soy como la mágica
    Y noble margarita de Borgoña.

    Si con mis buenos amadores turno,
    No tildéis mis pasiones de inconstantes;
    Como a sus hijos el voraz Saturno,
    Devoro a mis amantes.

    Extingo con mis manos temerosas
    La ilusión, en las ánimas inquietas,
    De núbiles mujeres candorosas
    De lánguidos y jóvenes poetas.

    Si por azar la vida indiferente
    En medio del camino os abandona,
    No temáis, os buscaré riënte:
    En los labios los besos, la corona
    De níveos azahares en la frente,
    En complacencia ría,
    El elegido que a mi amor sucumba,
    Al escuchar la sorda sinfonía
    De la macabra orquesta de ultratumba.


    ------------------------------------------------------------


    Carlos de Rokha, seudónimo de Carlos Díaz Anabalón
    (Valparaíso, 17 de octubre de 1920 - Santiago, 29 de septiembre de 1962), fue un poeta, cuentista y pintor chileno.

    Carlos de Rokha nació con el nombre de Carlos Díaz Anabalón. Fue el hijo mayor de Carlos Díaz Loyola (Pablo de Rokha) y de Luisa Anabalón Sanderson (Winétt de Rokha), miembros de una familia de reconocidos artistas en Chile —entre ellos, sus propios padres y hermanos Lukó, José, Pablo y Laura, entre otros—.

    Seguidor de Arthur Rimbaud,2 fue incluido por algunos críticos dentro de la Generación Literaria de 1938, pese a las brechas estilística, etaria y temática; sin embargo fue un poeta único, que caminó por diferentes estilos, por lo que no se puede clasificar únicamente en esta generación, sino que también, en cierta medida en la generación de 1950.

    A lo largo de su vida, sufrió de esquizofrenia,3 por lo que en más de una ocasión fue internado en el Hospital Siquiátrico.

    En 1961, su obra Memorial y llaves fue galardonada con el Premio de los Juegos Municipales Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago. En 1962, su obra Pavana del gallo y el arlequín logró el mismo galardón.

    Carlos de Rokha falleció a los 42 años por una sobredosis de fármacos. La razón de muerte es debatida entre una ingesta accidental o un suicidio.4

    Su muerte afectó profundamente a su padre, Pablo de Rokha, quien nunca pudo recuperarse de la muerte de su hijo. En Carta perdida a Carlos de Rokha5 escribió: «el sello del genio de Winétt te persiguió, como una gran águila de fuego, desde la cuna a la tumba, pero no te influyó, porque no te influyó nadie, encima del mundo. Perdóname el haberte dado la vida».

    Mahfúd Massís, cuñado de Carlos de Rokha, se refirió a su muerte de la siguiente forma: «Carlos fue el ángel sediento, desinteresado, atormentado, que cumplía una sola función en el mundo, una sola función, y ninguna otra, una función principal, impuesta por el destino de su organización psíquica, y hasta física, pues todos sus rasgos acusaban al poeta sin redención posible. Era, así, el poeta irremediable, el poeta sin salvación, condenado desde la partida. Terrible, triste, envidiable destino». Asimismo, Enrique Lihn le dedicó Elegía a Carlos de Rokha en su libro La pieza oscura (1963).

    En 1964, se publicó su primera obra póstuma: Memorial y llaves. Luego, en 1967, se publicó su segunda obra póstuma: Pavana del gallo y el arlequín. En 2004, Patricia Tagle, sobrina de Carlos de Rokha, recibió $ 9 000 000 de parte del Fondo Nacional del Libro para la publicación de los poemas inéditos compilados en cerca de diez cuadernos que poseía el poeta.

    Memorial y llaves


    ¡Dadme un sueño de ojos abiertos,
    un muro donde caer arrodillado!


    Mi sangre está llena de islas,
    mis párpados de anunciaciones y agonías.
    ¡Pero en mi corazón no cabe un dolor más!


    Mi piel está llagada por dentro.
    Me han cercado los fantasmas del terror y del sueño.
    ¡Ay, crueles vigías, liberadme
    y tú, río del amor, dóname ya la pura
    quietud de tus anillos!
    ¡A mí, que nada poseo
    sino las mortajas que nos deja el sueño
    los silicios del hambre y del asombro!


    Pues atravesé la noche en busca de otros mundos.
    Y no encontré nada sino bestias degolladas ensangrentando los caminos.
    Nada sino pájaros heridos en los mudos tejados
    y niños que morían sin alcanzar el velero de sus sueños,
    apostados frente a tierras baldías que desde los pies los devoraban.
    Y contra ellos lanzaban los lobos del silencio
    y los puñales del abismo que una mano invisible blandía.
    Cada vez que sus cantos llenaban la mañana
    con corales de júbilo y espera.


    ¡Ven, dulce muerte de ropaje benigno y ardientes instrumentos!
    Porque no encontré nada sino a Ti
    en la víspera de cada viaje.
    Y en el error de todo tumulto.


    Tú llenabas el paisaje de la sierra y las vastas columnas de los ríos.
    ¡Tú, gran liberadora, y tu ojo de piedra clavado en las ventanas!
    ¡Ven! quiero que veas a tu huésped desnudo de recursos.
    Voy a tender hacia ti las mismas manos que tu santa ceniza recibieron.


    Voy a darte mi sed y mi agonía
    y los libros de mi redención y mi locura
    y las palabras con que nombré tu reino para alcanzar los límites
    que el hombre siempre anhela sin lograr sus esencias.
    ¡Ven, leve viajera y quédate
    en tu ligero corcel de plata volando en mis jardines!
    Voy a darte mi vida a cambio de los sellos que me cubran el alma.
    Y del postrer licor que me moje los labios.
    Voy a darte este cuerpo y estos huesos
    que hondas hachas hirieron negándome el reposo.

    -«EL ORDEN VISIBLE»libro


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    Mensaje por Evangelina Valdez el 03.02.17 16:42


    21-LA MUERTE ES OTRO HILO DE LA TRAMA...

    La muerte es otro hilo de la trama.
    Hay momentos en que podría penetrar en nosotros
    con la misma naturalidad que el hilo de la vida
    o el hilo del amor.

    El tejido se completaría entonces casi tiernamente,
    casi como si nosotros mismos lo tejiéramos.

    Hay momentos para morir.
    Hay momentos
    en los que el hilo de la muerte
    no deshace el tejido.


    ---------------
    9

    ¿Quién puede soportar cuatro velas
    velando a una rosa?
    ¿Quién puede soportar una mano
    arrastrada por el río
    cuando iba a alcanzar a otra mano?
    ¿Quién puede soportar un temblor
    en el rostro consagrado de un muerto?
    ¿Quién puede soportar un tumulto
    en el pozo de una noche sin dios?
    ¿Quién puede soportar que algo termine
    mientras todo lo demás continúa?
    ¿Quién puede soportar el contrapunto
    de esta música negra
    y estos silencios blancos?

    Quien pueda soportar
    que pase al frente.

    ¿Pero al frente de qué?


    ROBERTO JUARROZ:

    (Coronel Dorrego, Provincia de Buenos Aires, 5 de octubre de 1925 - Temperley, Buenos Aires, 31 de marzo de 1995) fue un poeta, bibliotecario, crítico y ensayista argentino.

    Graduado en Bibliotecología y Ciencias de la Información por la Universidad Nacional de Buenos Aires,
    se especializó en la Sorbonne, y desde entonces, fue ensayista, traductor y crítico literario, colaborando
    en diversos medios de su país y del extranjero.
    Miembro de número de la Academia Argentina de Letras y catedrático universitario por más de treinta años,
    recibió numerosos premios, entre los que se destacan, el premio Esteban Echavarría en 1994, el premio
    Jean Malrieu de Marsella, y el premio de la Bienal Internacional de Poesía, en Lieja, Bélgica, en 1992.
    La parte más importante de su obra, está reunida en un volumen numerado bajo el título de Poesía Vertical.
    Falleció en Buenos Aires en marzo de 1995.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 12.01.18 15:12

    "¡Ven, dulce muerte de ropaje benigno y ardientes instrumentos!
    Porque no encontré nada sino a Ti
    en la víspera de cada viaje.
    Y en el error de todo tumulto."
    CARLOS DE ROKHA

    Gracias, Evangelina, por aportar tan bellos poemas. Te dejo un poema de Ernestina Champourcin.

    Un abrazo.
    Pedro

    ***

    ERNESTINA DE CHAMPOURCIN

    Poeta española nacida en Vitoria, Alava, en 1905. Su infancia transcurrió en Madrid donde además de cursar sus estudios se inició en la poesía y contrajo matrimonio con Juan José Domenchina, poeta también y secretario durante la guerra del presidente Manuel Azaña. Fue discípula de Juan Ramón Jiménez y estuvo unida por estilo y amistad a los poetas de la Generación del 27. De su obra hacen parte: «En silencio» 1926, «Ahora» 1928, «La voz en el tiempo» 1931 y «Cántico inútil» 1936.
    En 1939 partió a México donde publicó posteriormente, «Poemas del ser y del estar» 1972, «Huyeron todas las islas» 1988, y tras algunas antologías, un libro al filo de sus 90 años, «Del vacío y sus dones» en 1993 y «Presencia del Pasado» en 1996.
    Sólo a partir de 1989 se inició el reconocimiento de su obra, con galardones tan importantes como el premio Euskadi de Poesía, el Premio Mujer Progresista y la nominación al Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1992, y la Medalla al Mérito Artístico del Ayuntamiento de Madrid en 1997.
    Murió en Madrid en marzo de 1999.


    EL ÚLTIMO DIÁLOGO

    ....Todo quedó en la noche
    interminable y dura.
    Yo salía y entraba
    sin romper el coloquio.
    A veces una breve
    y chispeante risa
    rompía la avidez
    del silencio en espera.
    ....¿Qué aguardábamos todos?
    La palabra poesía
    iluminaba un poco
    el cuarto del enfermo.
    ¿Qué os dijisteis los dos
    en aquel intercambio
    de audacia juvenil
    y agonía consciente?
    ....Todo quedó en la noche
    porque al volver el día
    la mitad del diálogo
    se había cercenado.
    Tan solo una palabra
    reiteración monótona
    medía dos insomnios
    paralelos, heridos.
    ....¡Después me quedé sola
    y no la sabré nunca!

    (Primer exilio, 1978)


    .

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 15.01.18 14:41

    .


    LEOPOLDO PANERO

    Poeta español nacido en Astorga, León, en 1909.
    Estudió en la Universidad en Valladolid donde brilló por su talento, experimentando con el verso libre,
    el dadaísmo, y el surrealismo.
    En 1930, viajó a Tours, Poitiers y Cambridge para estudiar literatura francesa e inglesa.
    De su obra poética se destacan: «La estancia vacía» 1944, «Versos al Guadarrama» 1945, «Escrito a cada instante» en 1949 y «Canto personal» 1953. En 1960 publicó «Cándida» considerada como su obra maestra.
    Entre los galardones recibidos se destacan el premio Fastenrath de la Real Academia Española y El Premio Nacional de Literatura en 1949.
    Murió en León en 1962.


    EPITAFIO

    ....Ha muerto
    acribillado por los besos de sus hijos,
    absuelto por los ojos más dulcemente azules
    y con el corazón más tranquilo que otros días,
    el poeta Leopoldo Panero
    que nació en la ciudad de Astorga,
    y maduró su vida bajo el silencio de una encina.
    Que amó mucho,
    bebió mucho y ahora
    vendados sus ojos,
    espera la resurrección de la carne
    aquí, bajo esta piedra.

    (Poemas póstumos, 1968)


    .

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 17.01.18 15:06

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    GARCILASO DE LA VEGA

    Uno de los más grandes exponentes del Siglo de Oro español, nació en Toledo alrededor del año 1496 y falleció en Niza en el año 1536. De crianza noble, se implicó en la política castellana desde muy joven. Participó de varias batallas, tanto militares como políticas, bajo el mando del emperador Carlos I, a quien acompañó a Bolonia para su coronación. Un año más tarde, por razones que no han sido desveladas, de la Vega fue desterrado dos veces, siendo Nápoles su última residencia conocida. El suelo francés vio sus últimos días, ya que las heridas que sufrió en un enfrentamiento en Provenza, lo llevaron a morir a la ciudad de Niza, probablemente sin siquiera haber cumplido cuarenta años.
    Se supone que toda la obra de este excelente poeta, la cual incluye cuarenta sonetos y siete coplas castellanas, fue escrita entre los años 1526 y 1535. Casi una década después de su fallecimiento, sus escritos fueron publicados por primera vez, sin gozar de su propio espacio, en el libro titulado "Las obras de Boscán con algunas de Garcilaso de la Vega". Aunque no existen pruebas de que se conociese su faceta artística antes de esta edición, dado su inconmensurable talento y la innovación que impulsaban sus versos, esto es bastante probable.


    SONETO X

    ....¡Oh dulces prendas por mí mal halladas,
    dulces y alegres cuando Dios quería,
    juntas estáis en la memoria mía
    y con ella en mi muerte conjuradas!
    ....¿Quién me dijera, cuando las pasadas
    horas que en tanto bien por vos me vía,
    que me habiades de ser en algún día
    con tan grave dolor representadas?
    ....Pues en un hora junto me llevastes
    todo el bien que por términos me distes,
    llevadme junto el mal que me dejastes;
    ....si no, sospecharé que me pusistes
    en tantos bienes porque me deseastes
    verme morir entre memorias tristes.


    .


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 17.01.18 15:12

    .


    FONTEFRIDA

    ....Fontefrida,Fontefrida,
    Fontefrida y con amor
    do todas las avecicas
    van tomar consolación;
    sino es la tortolica
    que está viuda y con dolor;
    por ahí fuera a pasar
    el traidor del ruiseñor,
    las palabras que decía
    llenas son de traición:
    - Si tú quisieses, señora,
    yo sería tu servidor.
    - ¡Vete de ahí, enemigo,
    malo, falso, engañador,
    que ni poso en ramo verde
    ni en prado que tenga flor;
    que si hallo el agua clara,
    turbia la bebía yo;
    que no quiero haber marido
    porque hijos no haya, no,
    no quiero placer con ellos
    ni menos consolación!
    ¡Déjame triste, enemigo,
    malo, falso, mal traidor,
    que no quiero ser tu amiga
    ni casar contigo, no!

    Anónimo


    .

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    Mensaje por Pedro Casas Serra el 19.01.18 13:53

    .


    ELEGÍA

    A la memoria de Héctor Marqués, capitán de la Marina mercante española, que murió en alta mar y lo enterraron en Nueva York.

    ....Marineros,
    ¿por qué le dais a la tierra lo que no es suyo
    y se lo quitáis al mar?
    ¿Por qué le habéis enterrado, marineros,
    si era un soldado del mar?
    Su frente encendida, un faro;
    ojos azules, carne de iodo y de sal.
    Murió allá arriba, en el puente,
    con la rosa de los vientos en la mano,
    deshojando la estrella de navegar.
    ¿Por qué le habéis enterrado, marineros?
    ¡Y en una tierra sin conchas! ¡¡En la playa negra!
    ....¡Allá,
    en la ribera siniestra
    del otro mar!
    ¡Nueva York!
    -piedra, cemento y hierro en tempestad.
    Donde el ojo ciclópeo del gran faro
    que busca a los ahogados no puede llegar,
    donde se acaban las torres y los puentes,
    donde no se ve ya
    la espuma altiva de los rascacielos,
    en los escombros de las calles sórdidas
    que rompen en el último arrabal,
    donde se vuelve la culebra sombría de los "elevados"
    a meterse otra vez en la ciudad...
    Allí, la arcilla opaca de los cementerios, marineros...
    ¡allí habéis enterrado al capitán!
    ¿Por qué le habéis enterrado, marineros,
    por qué le habéis enterrado,
    si murió como el mejor capitán,
    y su alma -viento, espuma y cabrilleo-
    está ahí, entre la noche y el mar...

    León Felipe

    (A bordo del "Cristobal Colón, 1922)
    (Versos y oraciones de caminante, II, 1930)


    .


    Última edición por Pedro Casas Serra el 19.01.18 14:07, editado 1 vez


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