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    Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

    Evangelina Valdez
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    Mensaje por Evangelina Valdez el Vie 03 Jul 2015, 18:56

    Visitando este cementerio de poemas y trayendo algunos versos muertos jajajajaja.
    Abrazos.

    ANNE SEXTON:
    (1928-1974) fue una poeta estadounidense, reconocida por su poesía confesional. Obtuvo el premio Pulitzer de poesía en 1967.

    Anne Sexton (nacida bajo el nombre de Anne Gray Harvey) nació el 9 de noviembre de 1928 en el seno de una familia burguesa de Massachusetts. Hija de un exitoso fabricante de lanas, era la menor de tres hermanas. Siempre vivió en buenos barrios de Boston. Decidió dejar los estudios para casarse. Su primer contacto con la depresión fue en el posparto de su primera hija.

    Pasó la mayor parte de su vida en los alrededores de Boston. Vivió en San Francisco y Baltimore. En 1945, estudió en un colegio-pensión, la Rogers Hall School, en Lowell (Massachusetts). Se casó en 1948 con Alfred Muller Sexton II, conocido por el pseudónimo «Kayo». Vivieron juntos hasta su divorcio en 1973, y tuvieron dos hijas, Linda Gray Sexton (1953), que más tarde se haría novelista, y Joyce Sexton (1955).

    En 1954 se le diagnosticó depresión postparto, sufrió su primer colapso nervioso, y fue admitida en el hospital Westwood Lodge. En 1955, después del nacimiento de su segunda hija, Sexton sufrió otra crisis y fue hospitalizada de nuevo; sus hijas fueron enviadas a vivir con sus abuelos paternos. Ese mismo año, en su cumpleaños intentó suicidarse.

    Su médico, el doctor Martin Orne, la alentó a escribir poesía y en 1957 se unió a un taller de poesía animada por John Holmes. Poco después sus poemas conocieron cierto reconocimiento, sobre todo con sus publicaciones en varias revistas de prestigio estadounidenses como el New Yorker, Harper's Magazine o Saturday Review. Su mentor, W.D. Snodgrass, intentó desarrollar su creatividad. Su poema "Heart's Needle" la inspiró para escribir "The Double Image", poema sobre las relaciones entre madre e hija.

    En el atelier de John Holmes, conoció a la poetisa Maxine Kumin, de quien no se separó hasta el final de su vida y con quien escribió 4 libros infantiles (publicados entre 1963 y 1975). En otro taller conoció a Sylvia Plath, animada por Robert Lowell. Y más tarde dirigirá sus propios talleres en el Boston College, el Oberlin College y la Colgate University.

    Sexton ofrece al lector una visión íntima de la angustia emocional que caracterizó su vida. Anne convirtió la experiencia de ser mujer en el tema central en su poesía, es la figura moderna del poeta confesionalista, a pesar de que soportó críticas por tratar asuntos tales como la menstruación, el aborto y la drogadicción.

    Sexton fue una mujer reconocida y premiada en su tiempo, becada para escribir sus libros, profesora titular en la Universidad de Boston, ganadora del Pulitzer de poesía en 1967 por su libro Live or Die (Vive o muere), y luego jurado del prestigioso premio. También le fue otorgada, en agosto de 1959, la beca Robert Frost para asistir a la conferencia de escritores de Bread Loaf, y en 1965 le fue otorgado un viaje subvencionado por el Congreso por la Libertad de la Cultura.1 Su poesía confesional la convirtió en una de las escritoras más famosas de su país.

    Muerte[editar]
    El 4 de octubre de 1974, Anne Sexton almorzó con Maxine Kumin para revisar las galeras del manuscrito de Sexton The Awful Rowing Toward God (El horrible remar hacia Dios), programado para publicarse en marzo de 1975. Al volver a casa se ​​puso el abrigo de piel de su madre, se quitó sus anillos, se sirvió un vaso con vodka, se encerró en el garaje, y encendió el motor de su automóvil, suicidándose por intoxicación por monóxido de carbono. Sus restos se hallan en el cementerio-crematorio de Forest Hills, a las afueras de Boston.



    0]]LOS BOMBARDEROS[/b]

    Nosotros somos América.
    Somos los que rellenan los ataúdes.
    Somos los tenderos de la muerte.
    Los envolvemos como si fuesen coliflores
    La bomba se abre como una caja de zapatos.
    ¿Y el niño?
    El niño decididamente no bosteza.
    ¿Y la mujer?
    La mujer lava su corazón.
    Se lo han arrancado
    y se lo han quemado
    y como último acto
    lo enjuaga en el río.
    Este es el mercado de la muerte.
    ¿Dónde están tus méritos,
    América?

    -------------------------------------

    NOCHE ESTRELLADA

    El pueblo no existe
    excepto donde un árbol de negra cabellera
    se desliza como una mujer ahogada en el cálido cielo.
    El pueblo permanece en silencio. La noche hierve con once estrellas.
    ¡Oh noche estrellada! Así es como
    quiero morir.

    Se mueve. Todas están vivas.
    Incluso la luna se abulta en sus aceros anaranjados
    para expulsar hijos, como un dios, de su ojo.
    La vieja serpiente oculta se traga las estrellas.
    ¡Oh noche estrellada estrellada! Así es como
    quiero morir:

    dentro de esa bestia impetuosa de la noche,
    succionada por el gran dragón, para escindirme
    de mi vida sin bandera,
    sin vientre,
    sin llanto.

    ---------------------------

    LA VERDAD QUE LOS MUERTOS CONOCEN

    Se acabó, digo, y me alejo de la iglesia,
    rehusando la rígida procesión hacia la sepultura,
    dejando a los muertos viajar solos en el coche fúnebre.
    Es junio. Estoy cansada de ser valiente.
    Conducimos hasta el Cabo. Crezco
    por donde el sol se derrama desde el cielo,
    por donde el mar se mece como una cancela
    y nos emocionamos. Es en otro país donde muere la gente.
    Querido, el viento se desploma como piedras
    desde la bondadosa agua y cuando nos tocamos
    nos penetramos por completo. Nadie está solo.
    Los hombres matan por ello, o por cosas así.
    ¿Y qué ocurre con los muertos? Yacen sin zapatos
    en sus barcas de piedra. Son más parecidos a la piedra
    de lo que lo sería el mar si se detuviera. Rehusan
    ser bendecidos, garganta, ojo y nudillo.
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    Mensaje por Evangelina Valdez el Vie 03 Jul 2015, 19:03

    Más de ANNE SEXTON:

    DESEANDO MORIR

    Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
    Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
    Luego la casi innombrable lascivia regresa.
    Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
    Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
    los muebles que has puesto al sol.
    Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
    Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
    Nunca preguntan por qué construir.
    En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
    he poseído al enemigo, comido al enemigo,
    he aceptado su destreza, su magia.
    De este modo, grave y pensativa,
    más tibia que el aceite o el agua,
    he descansado, babeando por el agujero de mi boca.
    No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
    Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.
    Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.
    Nacidos sin vida, no siempre mueren,
    pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
    que hasta los niños mirarían con una sonrisa.
    ¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
    que, por sí misma, se convierte en pasión.
    La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,
    y a pesar de todo ella me espera, año tras año,
    para reparar delicadamente una vieja herida,
    para liberar mi aliento de su dañina prisión.
    Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,
    rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
    Dejando el pan que confundieron con un beso
    Dejando la página del libro abierto descuidadamente
    Algo sin decir, el teléfono descolgado
    Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.

    -----------------------

    EL ASESINO

    La muerte correcta está escrita.
    Colmaré la necesidad.
    Mi arco está tenso.
    Mi arco está listo.
    Soy la bala y el garfio.
    Estoy armada y lista
    Desde mi mira, lo tallo
    como un escultor. Moldeo
    su última mirada a todos.
    Cambio sus ojos y su cráneo
    constantemente de posición.
    Conozco su sexo de macho
    y lo recorro con mi dedo índice.
    Su boca y su ano son uno.
    Estoy en el centro de la sensación.
    Un tren subterráneo
    viaja a través de mi ballesta.
    Tengo un cerrojo de sangre
    y lo he hecho mío.
    Con este hombre tomo en mis manos
    su destino y con este revólver
    tomo en mis manos el periódico y
    con mi ardor tomaré posesión de él.
    Se inclinará ante mí
    y sus venas saldrán en desorden
    como niños… Dame
    su bandera y sus ojos.
    Dame su duro caparazón y su labio.
    Él es mi mal y mi manzana y
    lo acompañaré a casa.

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    Mensaje por Evangelina Valdez el Miér 16 Sep 2015, 12:13

    FIN DE UNA VOZ


    9
    y digo: si muriera antes que tú
    te encomendaría lo imposible


    pregunto: ¿aún está lejana la noche?
    contestas: la generación siguiente
    tomará ventaja
    del vientre de la bailarina ciega


    y digo: ¿y si muero antes que tú?
    contestas: entonces acariciaré las colinas de Galilea
    como a ballenas muertas cubiertas de luna
    cuando el trovador ciego vomite su métrica
    vagando entre libros
    y escribes: “la belleza es para
    conseguir lo imprescindible”


    o: “nunca olvides
    si muero antes que tú
    que te confío lo imposible”


    Breyten Breytenbach (Bonnievale, Provincia del Cabo Occidental, 16 de septiembre de 1939) es un escritor y pintor sudafricano de etnia afrikáner. También tiene la ciudadanía francesa, por el largo exilio vivido en Francia.

    A nivel internacional, Breyten Breytenbach es reconocido como uno de los más importantes líricos de Sudáfrica y poseedor de varios premios literarios, pero también como pintor cuyos cuadros han sido expuestos tanto en Europa, como en los Estados Unidos, como en Hong Kong y como en su país natal. Inseparablemente entrelazado con su obra artística, en especial con su obra literaria es su papel activo en el movimiento anti-apartheid y su lucha desde hace décadas contra el racismo y el gobierno racista imperante en Sudáfrica hasta 1994.

    Breyten Breytenbach proviene de una familia bóer acomodada de Bonnievale. En 1958 empezó a estudiar arte y literatura en Ciudad del Cabo. Un año más tarde se marchó a Europa, retomó sus estudios en 1961 en París y se hizo miembro fundador de la organización anti-apartheid Okhela. Después de casarse en 1968 con una francesa de origen vietnamita, ya no le dejaron entrar en Sudáfrica, a causa de las leyes racistas que prohibían los matrimonios de blancos con personas de otras razas. Aun así regresó en 1975 a Sudáfrica con la ayuda de un pasaporte falso; ahí fue arrestado, y condenado a nueve años de prisión por actividades "terroristas", por su rechazo del apartheid e "inmoralidad pública" por su matrimonio. Las protestas internacionales y negociaciones al más alto nivel gubernamental finalmente llevaron a que en 1982 fuera puesto en libertad y pudiera regresar a París, donde un año más tarde adquirió la nacionalidad francesa.

    Breytenbach escribió al principio sus novelas influidas estilísticamente por el surrealismo francés y tomos de poesía, en afrikáans, luego en inglés o francés, y más tarde otra vez en afrikáans – espejo de su vida entre los mundos opuesto en los que ha vivido. Entre sus obras más conocidas figuran un testimonio de los siete años en prisión, la novela Confesiones de un terrorista blanco; la autobiografía Momentos en el paraíso, y la novela Vuelta al paraíso, en la que Breytenbach describe y asimila su encuentro con la nueva Sudáfrica gobernada por los políticos del Congreso Nacional Africano.

    Breytenbach vive entre Europa, EEUU y África. Imparte clases en Nueva York y en Ciudad del Cabo como profesor invitado en las universidades y trabaja desde 1992 colaborando en la creación del centro cultural senegalés Gorée, situado en la isla que lleva el mismo nombre frente a Dakar, capital del país. También en Alemania es invitado con frecuencia, como por ejemplo en la primavera del 2005 con ocasión de la feria del libro de Leipzig.


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    Mensaje por Maria Lua el Dom 01 Nov 2015, 13:31

    PABLO NERUDA


    SÓLO LA MUERTE


    Hay cementerios solos,
    tumbas llenas de huesos sin sonido,
    el corazón pasando un túnel
    oscuro, oscuro, oscuro,
    como un naufragio hacia adentro nos morimos,
    como ahogarnos en el corazón,
    como irnos cayendo desde la piel del alma.

    Hay cadáveres,
    hay pies de pegajosa losa fría,
    hay la muerte en los huesos,
    como un sonido puro,
    como un ladrido de perro,
    saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
    creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

    Yo veo, solo, a veces,
    ataúdes a vela
    zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
    con panaderos blancos como ángeles,
    con niñas pensativas casadas con notarios,
    ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
    el río morado,
    hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
    hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

    A lo sonoro llega la muerte
    como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
    llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
    llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

    Sin embargo sus pasos suenan
    y su vestido suena, callado como un árbol.

    Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
    pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
    de violetas acostumbradas a la tierra,
    porque la cara de la muerte es verde,
    y la mirada de la muerte es verde,
    con la aguda humedad de una hoja de violeta
    y su grave color de invierno exasperado.

    Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
    lame el suelo buscando difuntos;
    la muerte está en la escoba,
    en la lengua de la muerte buscando muertos,
    es la aguja de la muerte buscando hilo.

    La muerte está en los catres:
    en los colchones lentos, en las frazadas negras
    vive tendida, y de repente sopla:
    sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
    y hay camas navegando a un puerto
    en donde está esperando, vestida de almirante.




    Lee todo en: Sólo la muerte - Poemas de Pablo Neruda http://www.poemas-del-alma.com/pablo-neruda-solo-la-muerte.htm#ixzz3qG3tDt9U


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    Te encuentro
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    y la rosa roja del amor
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    Mensaje por Maria Lua el Dom 01 Nov 2015, 13:35

    JORGE LUIS BORGES

    LÍMITES




    "Hay un poema de Borges llamado "Límites" que habla de la muerte con tal realismo, que cuando murió mi nonna, lo repartí en el sepelio. No hay nada mejor que un poema para expresar lo indecible. En ese momento repartí la versión larga de LÍMITES que Borges escribió para La Nación y el diario publicó el 30 de Marzo de 1958.
    Sin embargo, había una versión anterior de 1923, que Borges atribuía a un tal Julio Platero Haedo-uno de sus multiples alias-, he incluyó en su libro " El Hacedor" ( 1960).Ambos hablan de cuantas cosas ya no puedes hacer una vez que estás muerto. Pero Borges se olvidó de la parte buena : ya no hay que hacer camas, lavar platos, limpiar las cacas del gato, esperar e le consultorio del dentista a que te taladren una muela, ni hacerte mala sangre cuando el mecánico del auto te dice que lo reparó, te cobra una fortuna y sigue perdiendo aceite , ni sonarte la nariz cuando te resfrías. Y ya no te duele más nada . "
    Esta es la versión corta:


    LÍMITES


    Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
    Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
    hay un espejo que me ha visto por última vez,
    hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
    Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
    hay alguno que ya nunca abriré.
    Este verano cumpliré cincuenta años;
    La muerte me desgasta, incesante.



    Para el diario La Nación , Borges se plagió a sí mismo , ampliando el concepto:



    LÍMITES



    De estas calles que ahondan el poniente,
    una habrá (no sé cual) que he recorrido
    ya por última vez, indiferente
    y sin adivinarlo, sometido

    a quien prefija omnipotente normas
    y una secreta y rígida medida
    a las sombras, los sueños y las formas
    que destejan y tejan esta vida.

    Si para todo hay término y hay tasa
    y última vez y nunca más olvido,
    ¿quién nos dirá de quién, en esta casa,
    sin saberlo, nos hemos despedido?

    Tras el cristal ya gris la noche cesa,
    y del alto de libros que nos trunca
    sombra dilata por la vaga mesa,
    alguno habrá que no leeremos nunca.

    Hay en el Sur más de un portón gastado
    con sus jarrones de manpostería
    y tunas, que a mi paso está vedado
    como si fuera una litografía.

    Para siempre cerraste alguna puerta
    y hay un espejo que te aguarda en vano;
    la encrucijada te parece abierta
    y la vigilia, cuadrifonte, Jano.

    Hay, entre todas tus memorias, una
    que se ha perdido irreparablemente;
    no te verán bajar a aquella fuente
    ni el blanco sol ni la amarilla luna.

    No volverá tu voz a lo que el persa
    dijo en su lengua de aves y de rosas,
    cuando el ocaso, ante la luz, dispersa,
    quieras decir inolvidables cosas.

    ¿Y el incesante Ródano y el lago,
    todo es ayer sobre el cual hoy me inclino?
    Tan perdido estará como Cartago
    que con fuego y con mal borró el latino.

    Creo en el alba oír un atareado
    runor de multitudes que se alejan;
    son lo que me ha querido y olvidado;
    espacio y tiempo y Borges ya me dejan.


    http://morirnoesparatanto.blogspot.com.br/2009/01/limites-poema-de-borges-sobre-la-muerte.html


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    Mensaje por Adriana Pardo (Luia) el Dom 01 Nov 2015, 22:33

    Poemas a la muerte del Che Guevara:


    Julio Cortázar: Che


    Yo tuve un hermano.

    No nos vinos nunca
    pero no importaba.

    Yo tuve un hermano
    que iba por los montes
    mientras yo dormía.
    Lo quise a mi modo,
    le tomé su voz
    libre como el agua,
    caminé de a ratos
    cerca de su sombra.

    No nos vimos nunca
    pero no importaba,
    mi hermano despierto
    mientras yo dormía,
    mi hermano mostrándome
    detrás de la noche
    su estrella elegida.



    Nicolás Guillén: Che Comandante

    No porque hayas caído
    tu luz es menos alta.
    Un caballo de fuego
    sostiene tu escultura guerrillera
    entre el viento y las nubes de la Sierra.
    No por callado eres silencio.
    Y no porque te quemen,
    porque te disimulen bajo tierra,
    porque te escondan
    en cementerios, bosques, páramos,
    van a impedir que te encontremos,
    Che Comandante,
    amigo.

    Con sus dientes de júbilo
    Norteamérica ríe. Mas de pronto
    revuélvese en su lecho
    de dólares. Se le cuaja
    la risa en una máscara,
    y tu gran cuerpo de metal
    sube, se disemina
    en las guerrillas como tábanos,
    y tu ancho nombre herido por soldados
    ilumina la noche americana
    como una estrella súbita, caída
    en medio de una orgía.
    Tú lo sabías, Guevara,
    pero no lo dijiste por modestia,
    por no hablar de ti mismo,
    Che Comandante,
    amigo.

    Estás en todas partes. En el indio
    hecho de sueño y cobre. Y en el negro
    revuelto en espumosa muchedumbre,
    y en el ser petrolero y salitrero,
    y en el terrible desamparo
    de la banana, y en la gran pampa de las pieles,
    y en el azúcar y en la sal y en los cafetos,
    tú, móvil estatua de tu sangre como te derribaron,
    vivo, como no te querían,
    Che Comandante,
    amigo.

    Cuba te sabe de memoria. Rostro
    de barbas que clarean. Y marfil
    y aceituna en la piel de santo joven.
    Firme la voz que ordena sin mandar,
    que manda compañera, ordena amiga,
    tierna y dura de jefe camarada.
    Te vemos cada día ministro,
    cada día soldado, cada día
    gente llana y difícil
    cada día.
    Y puro como un niño
    o como un hombre puro,
    Che Comandante,
    amigo.

    Pasas en tu descolorido, roto, agujereado traje de campaña.
    El de la selva, como antes
    fue el de la Sierra. Semidesnudo
    el poderoso pecho de fusil y palabra,
    de ardiente vendaval y lenta rosa.
    No hay descanso.
    ¡Salud, Guevara!
    O mejor todavía desde el hondón americano:
    Espéranos. Partiremos contigo. Queremos
    morir para vivir como tú has muerto,
    para vivir como tú vives,
    Che Comandante,
    amigo.




    Roque Dalton: El credo del Che

    El Ché Jesucristo
    fue hecho prisionero
    después de concluir su sermón en la montaña
    (con fondo de tableteo de ametralladoras)
    por rangers bolivianos y judíos
    comandados por jefes yankees-romanos.
    Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas
    cuyo portavoz fue Caifás Monje
    mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos
    hablando en inglés militar
    sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca
    sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás
    (Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla
    y enseñaron el camino a los rangers)
    Después le colocaron a Cristo Guevara
    una corona de espinas y una túnica de loco
    y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla
    INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices
    Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma
    y lo crucificaron con ráfagas de M-2
    y le cortaron la cabeza y las manos
    y quemaron todo lo demás para que la ceniza
    desapareciera con el viento
    En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino
    que el de resucitar
    y quedarse a la izquierda de los hombres
    exigiéndoles que apresuren el paso
    por los siglos de los siglos
    Amén.



    Pablo Neruda: Tristeza en la muerte de un Héroe

    Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra esperanza enlutada,
    los que escogimos el combate y vimos crecer las banderas, supimos que los más callados
    fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron los vociferantes
    llena la boca de jactancia y de proezas salivares.
    El pueblo movió la cabeza:
    y volvió el héroe a su silencio.
    Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en las montañas
    el fuego ilustre de Guevara.
    El comandante terminó asesinado en un barranco.
    Nadie dijo esta boca es mía.
    Nadie lloró en los pueblos indios.
    Nadie subió a los campanarios.
    Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a salvar
    el comandante asesinado.
    ¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos?
    Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal.
    Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha que cayó
    en la cisterna del silencio.
    Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria intransigente,
    y como brujos asustados los sargentos de la deshonrra, los generalitos del crimen,
    escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto los quemara.
    La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies
    de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces
    y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.




    Mario Benedetti: Che 1997

    Lo han cubierto/ de afiches de pancartas
    de voces en los muros
    de agravios retroactivos
    de honores a destiempo

    lo han transformado en pieza de consumo
    en memoria trivial
    en ayer sin retorno
    en rabia embalsamada

    han decidido usarlo como epílogo
    como última thule de la inocencia vana
    como añejo arquetipo de santo o satanás

    y quizás han resuelto que la única forma
    de desprenderse de él
    o dejarlo al garete
    es vaciarlo de lumbre
    convertirlo en un héroe
    de mármol o de yeso
    y por lo tanto inmóvil
    o mejor como mito
    o silueta o fantasma
    del pasado pisado

    sin embargo los ojos incerrables del che
    miran como si no pudieran no mirar
    asombrados tal vez de que el mundo
    no entienda que treinta años después sigue bregando dulce y tenaz por la dicha del hombre.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Lun 02 Nov 2015, 01:11

    Felicitaciones por esta sección ; adecuada en estas fechas. Y siempre necesaria para valorar la poesía elegíaca y su evolución.

    Gracias Pedro. A ti y a todos los que contribuyen contigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Lun 02 Nov 2015, 01:43

    Uno de los problemas de "asumir responsabilidades" es, posiblemente, la poca capacidad de participación que queda en otros espacios, importantísimos, como éste , tan bien dirigido por Pedro. Si he contribuido - perdonad que no lo recuerde bien- esta contribución ha sido escasa. Y desgraciadamente seguirá siendo escasa. Ahora mismo estoy inmerso, con LLUVIA, en POESÍA SOCIAL. Y , con motivo de su muerte, hemos abierto un espacio - también entre los dos - sobre CARLOS BOUSOÑO.  Además tengo por ahí abandonado - espero que no por mucho tiempo- el espacio que ANA abriera sobre POESÍA MÍSTICO-RELIGIOSA.

    Retomando a Carlos Bousoño ( miré la lista de autores de las primera páginas y no lo vi) . Y puesto que de la MUERTE se trata, me voy a cambiar de espacio para traer aquí a todo un emblema de la poesía de la segunda mitad del siglo pasado en nuestro país. Con dos poemas de dos libros diferentes:

    - "PRIMERA ELEGÍA EN LA MUERTE DE VICENTE ALEIXANDRE" ( Perteneciente al libro METÁFORA DEL DESAFUERO -1988-). (1)

    - "SEGUNDA ELEGÍA A VICENTE ALEIXANDRE, EN SU MUERTE" ( Perteneciente al libro EL MARTILLO EN EL YUNQUE -1996- ).

    (1) Hay suficientes estudios sobre la influencia del Vicente Aleixandre en Carlos Bousoño. Y de su amistad no hace falta hablar.  De todo ello habla el Director de la RAE, DARÍO VILLANUEVA, en un artículo publicado recientemente en El País tras el deceso de Carlos Bousoño.

    En cuanto pueda paso dichas elegías.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Lun 02 Nov 2015, 02:39

    PRIMERA ELEGÍA EN LA MUERTE DE VICENTE ALEIXANDRE

    1

    EN LA MUERTE


    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Lo último que dijo fue esto: "La vida es un dolor".

    Ojos que vi

    tan llenos de dolor

    en el último día, cuando faltaba poco

    para morir,

    y desde el lecho

    él recordaba triste,

    lejos, muy lejos, y un poquito borroso,

    cuando con sus amigos,

    allá en su niñez,

    divirtiéndose mucho,

    inmortal aún la vida,

    iban al huerto, o al pinar, o al alto

    palpitar de la luz.


    Correr luego escondiéndose

    tras unos matorrales,

    un momento,

    por que no los llamase

    desde la casa aún.

    "Un poco más, un poco

    más tan sólo.

    La última vez, y ya."

    Y cuando le pusieron

    una corona como rey del mundo

    el día en que cumplía

    siete años de rey,

    siete de dueño,

    de todo, el universo: el aire, el mar.


    Respiraba. Fatiga

    e imposibilidad. La vida, la corona,

    cartón pintado, alegre,

    luego el amor, la compañía

    honda, felicidad. Años sin duda, y todo fue

    un instante tan sólo:

    amarga pesadumbre

    real.

    Y ahora las lágrimas

    que no lloró jamás vinieron a sus ojos,

    resbalaban despacio

    por sus mejillas pálidas,

    humedecían la piel,

    la boca,

    y seguían bajando

    cuando estaba ya muerto.

    - - - - - - - - - - - - - - - - Las lágrimas duraban

    más que sus ojos tristes,

    más

    que su propio dolor.


    2

    MEDITACIÓN TRAS LA MUERTE DE VICENTE ALEIXANDRE  ( A todos los amigos de Vicente)

    I  (cont.)

    ¿Por qué arruga de tu decadencia

    te fuiste? ¿Por qué palidez, lividez? ¿ Y por cual lugar de mi dolor,

    por cual de los estratos de mi sufrimiento,

    por cual de los amontonados días en que viví a tu lado,

    te ibas separando poco a poco de mí, marchando al otro lado

    - - - / y aún visible, volviendo la cabeza, antes de aquella

    - - - / curva del camino.

    Si yo hubiese sabido

    que estabas ya llegando al justo límite en que tu estancia aquí,

    - - - / en la tierra,

    no podía soportar ni un día más de nuestra felicidad junto a ti,

    junto a la acacia, junto al cedro famoso,

    si hubiera sabido que una hora más de alegría en nuestrs

    - - - / conversaciones era suficiente para colmar el vaso,

    que una sonrisa más, y ya tendrías

    que salir por la puerta,

    si yo hubiese intuido que no se podía ya dejar caer en el platillo

    ni un gramo más de la dicha que nos fue concedida, ni una

    - - - / gota de lluvia, que no era posible un paseo más debajo de

    - - - / los chopos, ni un pétalo, ni un murmullo más, ni una queja,

    que sólo, un movimiento, un además, un gozo, un dolor más,

    - - - / era bastante para romper el sortilegio

    en que tu vivir consistía,

    para quebrar el equilibrio inverosímil de pesas y medidas, de

    - - - / engranajes y agujas que permitían esa gracia,

    que un soplo más habría de hacer estallar la burbuja mágica en

    - - - / la que estabas instalado,

    en la que hablabas, y eras, e ibas y venías por la habitación,

    teniendo tanta duración y fijeza en tu ser,

    tanto peso y valor, tanta resistencia, consistencia, grosor,

    - - - / seguridad,

    y que bastaba un soplo, un ligero soplo de viento,

    acaso mi propia respiración,


    para que aquella pompa de jabón estallase,

    sin que quedase nada,

    ni siquiera una espuma,

    si mi respiración te hacía daño,

    si todo eso te hacía daño,


    no hubiese respirado, no hubiese trasladado a un cenicero una

    - - - / ingrave ceniza,

    me hubiese hecho silencio, cerrado las ventanas

    instalado del todo en la inmovilidad, y sin moverme, sin mover

    - - - / ni un dedo, ni una uña,

    hubiese así esperado, conteniendo el aliento, apretando los

    - - - dientes

    y cerrando los ojos,

    sentir que te acercabas, viniendo hacia nosotros

    andando sigiloso, andando misterioso, con serena sonrisa

    como siempre,

    sobre el agua del mar.


    Aunque todo ello fuese fantasía,

    espejismo, ilusión.


    Cont.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 02 Nov 2015, 07:05

    Gracias a todos cuantos han participado hasta ahora en este tema dedicado a la poesía sobre la muerte, que yo no hice sino abrir a la participación de todos cuantos conocieran algún poema de algún poeta ilustre que quisieran incluir.
    Dicen que si no existiera la muerte, no existiría la poesía. Es posible. A mí entre todos estos poemas, me han impactado especialmente aquellos escritos por poetas que han optado por el suicidio como forma de muerte, quizás porque su obsesión por la muerte en primera persona, los hace expertos en este tema y a sus obras realmente impactantes. Entre ellos, para mí, destacan Sylvia Plath -a la que conozco bastante bien-, y Anne Sexton -a la que conocía menos- y cuyos poemas aquí recogidos me han conmocionado especialmente. Gracias Evangelina.

    Os dejo un poema de Cavafis que, más que de la muerte, habla de la actitud con que afrontarla.

    Un abrazo.
    Pedro

    .........


    QUE EL DIOS ABANDONABA A ANTONIO

    Cuando de repente, a medianoche, se escuche
    pasar una comparsa invisible
    con músicas maravillosas, con vocerío -
    tu suerte que ya declina, tus obras
    que fracasaron, los planes de tu vida
    que resultaron todos ilusiones, no llores inútilmente.
    Como preparado desde tiempo atrás, como valiente,
    di adiós a Alejandría que se aleja.
    Sobre todo no te engañes, no digas que fue un
    sueño, que se engañó tu oído:
    no aceptes tales vanas esperanzas.
    Como preparado desde tiempo atrás, como valiente,
    como te corresponde a ti que de tal ciudad fuiste digno,
    acércate resueltamente a la ventana,
    y escucha con emoción, mas no
    con los ruegos y lamentos de los cobardes,
    como último placer los sones,
    los maravillosos instrumentos del cortejo misterioso,
    y dile adiós, a la Alejandría que pierdes.

    CAVAFIS


    .

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    Mensaje por Lluvia Abril el Lun 02 Nov 2015, 09:41

    Pues ya que Pascual ha dejado, Primera elegía en la muerte de Alexaindre, vengo y dejo, la segunda.


    "SEGUNDA ELEGÍA A VICENTE ALEIXANDRE, EN SU MUERTE" ( Perteneciente al libro EL MARTILLO EN EL YUNQUE -1996- ).

    Desde muy joven,  Carlos Bosoño, se interesó por la investigación de los fenómenos poéticos, en especial las diversas formas de metaforización, desde la clásica comparación que decía Tu mano es como la nieve, para resaltar la blancura de aquélla, hasta llegar a los difíciles símiles superrealistas, como la aleixandrina espadas como labios. Como teórico de la literatura investigó en profundidad el fenómeno poético y la poesía simbolista. En especial, mostró un gran interés por la lírica superrealista de  Vicente Aleixandre.



    El trabajo de Bousoño  constituye una buena explicación e interpretación de la poesía de Vicente Aleixandre. Enfocándola desde múltiples puntos de vista, desmenuza y aclara sus elementos, hasta poner en claro las causas de su excelencia. Escrito con pulcritud científica, no pierde por eso el tono de la pasión. Es testimonio de sensibilidad y disciplina, de intuición y rigor.


    (Ricardo Gullón)


    Segunda elegía a Vicente Aleixandre
    en su muerte


                            I

    …Y de lo que de ti queda, tras tu muerte tan dura,
    pasadizos, escalas,
    por donde tantos íbamos a verte
    llevándonos a ti cual sin final,
    estaba construido con materiales sólidos,
    estructura sin día hecha para durar,

    como, romano, un acueducto
    donde discurre todavía el agua, muy amorosa,
    y así, con terquedad,
    nuestro amor empeñado,
    absorto, ensimismado
    prosigue y sigue y sigue, más y más,
    tan insensatamente sin que sepamos nada,
    por qué aún corre, qué quiere, adónde va…



                             II

                             I

    Y alguno dice:>> El agua
    que mana y corre,
    por el romano cauce
    de piedra inmóvil,

    cuando nadie la bebe,
    ¿para qué corre?>>

    Nadie bebe si duerme
    y es ya la oscura noche.
    La noche tuya y mía.
    La noche doble.

    La noche ya cerrada.
    Todo se esconde.
    La noche tuya y mía.
    ¡Tuya, y del orbe!

               2

    La abundancia del agua
    nadie recoge.
    Quien la conoció tanto
    no la conoce.

    El acueducto lleno,
    rico hasta el borde,
    sin el ahora ausente,
    ¡qué absurdo y pobre!


                   3

    La voz sin sueño insiste
    en su redoble:
    <<…y si nadie la bebe,
    ¿para qué corre?>>

    Enormemente calla
    la doble noche.
    Y el agua aún suena, lejos
    corre que corre…


                4

    Despilfarrada el agua
    como el insomne.
    ¡Despilfarrado el mundo,
    mudo y enorme!


                    5

    Nadie turba el silencio
    del horizonte.
    Se ahonda más la sombra,
    la verdadera
    hija del hombre.



    Gracias Pedro, gracias a todos, por tanto.


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    “ Que difícil intentar salir ilesos
    de esta magia en la que nos hayamos
    presos”

    Joaquín Sabina
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 03 Nov 2015, 01:18

    2

    MEDITACIÓN TRAS LA MUERTE DE VICENTE ALEIXANDRE (A todos los amigos de Vicente)

    Cont.

    II

    Y quedan, sin embargo, tras tu ausencia,

    uniones, relaciones,

    coyunturas o hilos por los que antes íbamos a ti,

    cables de plata y oro, refulgentes, solventes, para que siempre

    - - - / fuésemos por ellos

    a tu presencia inamovible,

    recovecos, pasillos, andaduras,

    que nos llevaban, que nos conducían

    con suavidad y con benignidad, pero de un modo que nos

    - - -´/ prometía

    permanencia sin fin,


    como una ola que rompe

    dulcemente,

    y ese quehacer, tan rodadizo y leve, no parece tener ni

    - - - / principio ni término,

    ni aun siquiera el permiso de alguna breve interrupción,

    pues sigue así, doblándose sin ruido cada día en la orilla,

    aunque ahora nada ocurra en la dorada arena, como ante,

    ni en la marina azul.


    Y sin embargo, a diario,

    sin faltar a la cita,

    cuando llega la aurora,

    yo salgo a la terraza , junto al mar,

    por atisbar si un rayo

    de sol, de los que antes te anunciaban, únicamente un rayo,

    si un hilo, hoy suelto, que nos conducía, únicamente un hilo,

    pudiera hacernos ver

    de nuevo durante un solo instante ( tan misericordioso, sin

    - - - / embargo), por un lugar cualquiera,

    aunque fuese borroso, aunque fuese engañoso,

    el polvo de tu túnica,

    la huella, aunque dudosa de tus pies...


    3

    HIMNO ELEGÍACO ( cont.)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 04 Nov 2015, 01:44

    CARLOS BOUSOÑO

    3

    HIMNO ELEGÍACO (Cont.)

    Ahora que has muerto es cuando al fin aprendí

    lo que era en el alma el dulce caer de la lluvia o la nieve.

    Todo quedaba más fresco o nevado por ti,

    el campo y el alma que así

    más allá

    de la blancura de una flor se atreve.


    Se esparcía en el aire un olor más fragante que cualquier

    - - - / floración de este mundo, jazmín o alhelí,

    y entonces empecé a sospechar

    que al vivir con nosotros

    tu estancia tan larga y tan bteve,

    crecía a la par,

    en un magno lugar singular,

    otra flor

    de un candor superior que es amor

    en su máximo ardor y es sólo un olor,

    frenesí

    delicado, que en más alto destino se embebe,

    en un mundo improbable que nunca soñé ni creí,

    por más libre, más suave y más leve.


    4

    DESDE QUE YO LO CONOCÍ

    Desde que yo lo conocí,

    lluvias cayeron abundantes,

    soles hubo también,

    muertes, amores, cielos.


    Su rostro fue cambiando.

    La vejez llegó al fin con gran estruendo,

    como llega un alud

    inesperado,

    una trompa de agua que inundara el planeta,

    en el mar convertido.


    Pero en su ser profundo, llevado por corrientes oceánicas

    que arrastraban alegrías y penas hacia regiones árticas de olvido,

    el entusiasmo de un puro corazón no cesó nunca.

    Un puro corazón amaba siempre

    lo que siempre había amado.


    Llegó todo por fin a su polar destino,

    soplo helado, blancura interminable.

    Y bajo de las nieves, en el frío

    de la región más gélida,

    al fondo de la capa de hielo más tenaz,

    una rosa imperaba, tranquila, inalterable.

    En la cámara indemne no había viento ni frío.

    La rosa se ensanchaba , más y más, y era el mundo.


    5

    LA DERROTA


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 04 Nov 2015, 02:09

    CARLOS BOUSOÑO

    5

    LA DERROTA (Cont.)


    Verano era el invierno

    cuando se estaba junto a ti,

    había azules repentinos,

    auges,

    en los cielos de enero que en tus manos alzadas

    al contacto suave de tus dedos nacían,

    regresaban alegres las golondrinas todas

    hacía el estío absorbente, insensato y audaz,

    incalculable

    en el campo imprevisto,

    todo sol y tibieza

    dulcísima. Una hierba

    blanda nos acogía,

    y sentados hablábamos

    en la estival molicie,

    mientras fuera del círculo de bienestar

    nevaba y, había un viento

    áspero. Un cierzo frío

    soplaba, más allá de nosotros, inmortales, sumos,

    con nuestros puños duros sosteníamos

    las bóvedas del mundo

    que se venían abajo

    a cada instante,

    y a cada instante quedaban restauradas,

    totalmente inocentes,

    en lo alto, pulidas,

    sin roce en sus estrellas,

    sin un sólo rasguño

    en la continua porcelana intacta

    del incesante amanecer.


    Hasta que al fin la porcelana pura se hizo añicos,

    incomprensiblemente,

    y apresurándose, agolpadas,

    las aguas retenidas de todos los inviernos

    de un vez penetraron,

    allí,

    en el recinto sacro,

    de un golpe solo, en torrentera, turbia, tumultuosa,

    con sus centurias ávidas,

    instantáneas, añosas, disciplinadas, férreas,

    entrando al ritmo de tambores,

    hondos, horrísonos, como en una ciudad

    tras el saqueo y los desmanes ( sellos rotos, sortijas)

    el enemigo avanza desfilando,

    con estandartes y banderas

    alegres y triunfantes,

    intrépidas, en horrible algazara,

    llameando,

    al centro mismo

    del derrotado corazón.


    y 6

    TU MANO


    Donde ponías tu mano

    no nacía una rosa,

    una mano nacía

    mejor, no claridades

    ni pájaros nacían

    cuando ponías tu mano

    en el magma del hombre,

    una mano nacía

    humana, cual la mano

    de un hombre, no una rosa,

    una mano clamaba,

    tu mano belicosa,

    tu mano donde "humano"

    implicaba otra cosa,

    otra cosa cantaba,

    tu mano aleteaba

    fragancia deleitosa,

    sin ser pájaro o rosa.


    (La Primera elegía en la muerte de Vicente Aleixandre, de Carlos Bousoño, pertenece a su obra METÁFORA DEL DESAFUERO. Debido al reciente fallecimiento de este autor Lluvia y yo le abrimos su propia espacio en el cual no expondremos ni ésta ni la segunda elegía a Vicente Aleixandre.

    Agradecer a Pedro la apertura de éste espacio con la temática de LA MUERTE. Un tema tan interesante como inagotable dentro de la poesía. No pasamos por aquí con frecuencia por el mucho trabajo acumulado. Pero sabemos que está y volveremos. Un abrazo, Pedro)


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    Mensaje por Evangelina Valdez el Jue 10 Mar 2016, 20:21

    Aquí, detenida entre estos versos de muerte que brotan de los mausoleos.

    2,059

    He imaginado siempre el día de mi muerte.
    Incluso en la niñez, cuando no existe.

    Soñaba un fin heroico de planetas en línea.
    Cambiar por Rick mi puesto, quedarme en Casablanca
    sumergirme en un lago junto a mi amante enfermo
    caer como miliciana en una guerra
    cuyo idioma no hablo.
    Siempre quise una muerte a la altura de la vida.

    Dos mil cincuenta y nueve.
    Las flores nacen con la mitad de pétalos
    ejércitos de zombis ocupan las aceras.
    Los viejos somos muchos
    somos tantos
    que nuestro peso arquea la palabra futuro.
    Cuentan que olemos mal, que somos egoístas
    que abrazamos
    con la presión exacta de un grillete.

    Estoy sola en el cuarto.
    Tengo ojos sepultados y movimientos lentos
    como una tarde fría de domingo.
    Dientes muy blancos adornan a estos hombres.
    No sonríen ni amenazan: son estatuas.
    Aprisionan mis húmeros quebradizos de anciana.
    No va a doler, tranquila.
    Igual que un animal acorralado
    muerdo el aire, me opongo, forcejeo,
    grito mil veces el nombre de mi madre.
    Mi resistencia choca contra un silencio higiénico.
    Hay excesiva luz y una jeringa llena.

    Tenéis suerte, -mi extenuación aúlla-,
    si estuviera mi madre
    jamás permitiría que me hicierais esto.

    Raquel Lanseros:
    es una poeta y traductora nacida en 1973 en Jerez de la Frontera (Andalucía, España).

    Ha recibido numerosos galardones por su obra poética, destacando el Premio Unicaja (2008),1 el Premio Antonio Machado en Baeza (2009), el Premio de Poesía del Tren (2011) o el Premio Jaén (2013), además de un accésit en el Premio Adonáis2 (2005).

    Licenciada en Filología Inglesa y Máster en Comunicación Social, su obra ha sido parcialmente traducida al inglés, francés, italiano, holandés, hindi, turco, hebreo, griego, ruso, armenio, serbocroata y portugués. Asimismo, ha sido incluida en numerosas antologías y publicaciones literarias tanto en España como en otros países como Italia, México, Bélgica, Francia, Nicaragua, Macedonia, Colombia, El Salvador, Turquía, Chile, Perú, India, Ecuador, Bolivia, Estados Unidos, Armenia y Argentina.

    Es colaboradora habitual de medios literarios, revistas y páginas web dedicadas a la cultura.3

    Lanseros forma parte del colectivo artístico fundado por Fernando Marías Amondo, llamado Hijos de Mary Shelley. Es además, traductora oficial al español del proyecto Pop Science, auspiciado por el CERN, l'Accademia Mondiale della Poesia y la Universidad de Ginebra.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 11 Mar 2016, 02:49

    Con permiso de Pedro, he repasado las páginas de esta reseña, y no he encontrado ningún poema de un gran autor, que si se encuentra en el espacio de grandes autores desaparecidos. Tiene un libro que creo ejerció una influencia determinante en mí. Con el tiempo que me vaya dejando POESÍA SOCIAL ( en concreto ELVIO ROMERO, del que ahora estamos hablando Lluvia y yo como representante del TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO), IRÉ BAJANDO ALGUNOS DE SUS POEMAS.

    "SILENCIO

    Silencio sobre el mundo. Va espesando sus alas

    la grave mansedumbre del corazón que escucha.

    Pesa sobre los muertos, como un cielo caído,

    todo el latir del tiempo sobre la tierra única.


    Dios es sobre vosotros. Azul tiene su carne,

    azul su vasta sangre inmensamente lúcida:

    azul es el silencio del mundo que os sostiene

    contra el silencio negro que vuestra carne oculta.


    ¿Cantar?...¿cantar?...¿Quién canta?¿ Acaso un mar de piedra

    pudo lanzar su voz sobre la tierra nunca?

    ¿Acaso, de estos hombres tendidos, la voz triste

    podrá brotar jamás de su muerte absoluta?


    Hay almas, pero callan. Sobre los cuerpos vuelan,

    pasan celestemente con un roce sin música;

    pero el silencio existe; pesa sobre los muertos,

    sobre la tierra pesa, como una eterna luna. " ( LOS MUERTOS. JOSÉ LUÍS HIDALGO.)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 12 Mar 2016, 01:55, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 12 Mar 2016, 01:54

    "ESPERA SIEMPRE


    La muerte espera siempre, entre los años,

    como un árbol secreto que ensombrece,

    de pronto, la blancura de un sendero,

    y vamos caminando y nos sorprende.


    Entonces, en la orilla de su sombra,

    un temblor misterioso nos detiene:

    mirando a lo alto, y nuestros ojos

    brillan, como la luna, extrañamente.


    Y como la luna, entramos en la noche,

    sin saber dónde vamos, y la muerte

    va creciendo en nosotros, sin remedio,

    con un dulce terror de fría nieve.


    La carne se deshace en la tristeza

    de la tierra sin luz que la sostiene.

    Sólo quedan los ojos que preguntan

    en la noche total, y nunca mueren." ( LOS MUERTOS. JOSÉ LUÍS HIDALGO.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom 13 Mar 2016, 02:23

    "CREPÚSCULO HELADO


    Los cuerpos, aquí están, irremediables.

    Bajo los cuerpos, sé que nada queda.

    Arriba, sólo el aire, adelgazándose,

    donde un cielo, implacable, se despeña.


    Yo no sé por qué ríos, por qué valles,

    por qué oscuros barrancos de la tierra

    vuestra sangre se pierde y se levanta

    hasta esas nubes de dolor, proféticas.


    El aire se endurece, como un pájaro,

    inmensamente helado, que muriera.

    Y el corazón, el corazón, abriéndose,

    se me va desangrando de tristeza."( LOS MUERTOS. JOSÉ LUÍS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 15 Mar 2016, 06:43

    "MUERTOS BAJO EL AGUA


    Los que estáis en el mar con vuestro sueño,

    igual que los que en tierra con la muerte,

    jamás veréis el cielo de los pájaros,

    donde una rosa azul se desvanece.


    Muertos ya sin remedio, reposando

    bajo el ojo luciente de los peces:

    el aire que en la tierra respirabais,

    ahora es agua mortal que os detiene.


    Único y solo mar, donde la noche

    se tiñe de verdor, extrañamente.

    Altos prados de sueño que, hacia arriba,

    crecéis bajo la luna refulgente...


    Pero la mar redonda, con sus muertos,

    rueda por el espacio, dulcemente.

    Lágrima del señor, va resbalando

    por su mejilla azul, llorando siempre." (LOS MUERTOS. JOSÉ LUÍS HIDALGO.)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 16 Mar 2016, 02:02

    "FLORES BAJO LOS MUERTOS

    Bajo los puros muertos, a veces, brotan flores,,

    blancas y dolorosas, que levemente gimen,

    porque crecer es duro, porque crecer es triste,

    cuando un cuerpo sin vida en las espaldas pesa.


    Entonces -escuchad- un pájaro detiene

    el vuelo de sus alas y se apaga, se apaga,

    mientras el hombre muerto, sin saberlo, transcurre

    arriba, más arriba, sobre la tierra, solo.


    Si en un mundo vacío crecieran estas flores,

    qué vivamente irían al aire, a la alegría,

    pero esta muerte mata su breve primavera,

    como un gusano dulce, pisado y amarillo.


    ¿Y qué? Todo es lo mismo : crecer o derrumbarse,

    tener sobre la carne una nube o la muerte,

    doblarse ciegamente, doblarse como un río,

    con estas blancas flores, leves y detenidas." ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 17 Mar 2016, 01:27

    "NUBES SOBRE LOS MUERTOS

    Espesas, como tierra removida,

    vuelan sobre los cuerpos y las flores,

    y no los tocan nunca; los apagan,

    los borran de una luz que no conocen.


    Altas, como fantasmas, van creciendo,

    surgiendo de sí mismas a sus torres;

    celestemente negras, navegando

    hasta el azul del cielo, en resplandores.


    Un solo muerto llevan, lo levantan.

    Un solo y blanco muerto de los hombres,

    desnudo y refulgente , como un astro.

    Nadie sabe quién es, cuál es su nombre. ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 18 Mar 2016, 01:36

    "MUERTO EN EL AIRE


    Murió en el aire, cuando estaba Dios

    más cerca de su ser, cuando la tierra

    no sentía su peso y le llamaba

    con su mano rugosa entre la niebla.


    Venció el Señor. Murió en la zona pura

    donde el odio es amor y la tristeza

    parece azul, porque los hombres, lejos,

    dejan sola la luz de las estrellas.


    Alta tumba, sin música ni roces,

    donde el silencio nace y sólo tiembla

    cuando el latir de un corazón se para

    y a su eterno vivir el alma vuela.


    Murió en el aire, cuando estaba Dios

    más cerca de su ser, cuando la tierra

    no sentía su peso y le llamaba

    con su mano rugosa entre la niebla..." ( LOS MUERTOS. J.LUIS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 19 Mar 2016, 02:42

    "ANTE EL MUERTO

    Esta piedra del tiempo que me apresa

    el corazón desnudo y lo detiena,

    es sólo eternidad, agua parada

    en el mundo, sin sombras de la muerte.


    Sin noches y sin días, se va alzando

    con el cuerpo de DDios, y en ella crece

    el dolor de los hombres, con sus ciegas

    y dolorosas formas que perecen.


    Es triste levantarse, con el cuerpo

    como una antorcha viva, y encenderle

    con la carne mortal, en las estrellas

    de su cielo impasible y transparente.


    Y es triste caminar, siempre en su noche,

    con esta pobre luz que se nos muere

    apenas ha nacido y que se quema

    como un breve relámpago celeste.


    Yo no quiero morir, como tú has muerto,

    sobre la tierra dura, oscuramente.

    Quiero brillar con las estrellas, alto;

    jamás descansaré, arderé siempre." ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Lun 21 Mar 2016, 01:36

    "LOS AMIGOS MUERTOS

    He adelantado mi esperanza,

    como una mano, largamente;

    os he tocado en este mundo

    que ahora os tiene para siempre.


    Pero estáis muertos , y no puedo

    elevarme hasta vuestra muerte,

    porque soy tierra, soy materia,

    y vosotros luces celestes.


    Aunque me hunda, aunque me arrranque

    y hasta la sangre me golpee,

    no he de encontraros ya, viejos amigos;

    os habéis ido para siempre.


    Solo, en la noche, yo os recuerdo,

    y hasta el recuerdo se desvanece.

    Ya nada sois: vaga amargura,

    que se deshace tristemente.


    Y me avergüenzo de este cuerpo

    que entre los vivos me sostiene.

    Muertos estáis, y con mi vida

    no he de encontraros en la muerte." ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO)





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 22 Mar 2016, 00:58

    "SOL DE LA MUERTE

    Sueño un sol misterioso, hoja de un viejo otoño,

    que pasa levemente por los cuerpos sin dicha,

    atardecer de un mundo que nadie ha visto nunca,

    donde sólo los muertos con ojos quietos miran.


    Fuente de un oro triste, como una antigua luna,

    manando de un sol vago, sin luz de mediodía;

    sombrío sol, que roza sobre los muertos lívidos

    y de las almas muertas su lento fulgor liba.


    Cuando en la noche helada mi carne se deshaga,

    también yo he de llamarte con voz atardecida;

    también daré mi alma para que tu fulgures,

    por ver si con tu llama mi cuerpo se ilumina.


    Pero no has de quererme. Mi alma estará sola.

    Las almas de los tristes a Dios sólo iluminan,

    y en su noche infinita, inacabablemente,

    como un espectro ardiendo, con luz opaca brillan." ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 23 Mar 2016, 00:53

    "RUMOR LEJANO

    Bajo el viento implacable de los años,

    me inclino, como un árbol doloroso,

    hasta tocar la tierra donde el tiempo

    mis pasos va borrando con su soplo.


    En la frente me suenan, dulcemente

    los que aún no han nacido y los despojos

    de los muertos desnudos que algún día

    vivieron, sin saberlo, entre nosotros.


    Eterna es esta tierra, y nunca de ella

    alcéis, hacia la vida, vuestros ojos;

    en ella mi raíz he hundido siempre,

    a ella vuelvo mi frente, y vuelvo solo." ( LOS MUERTOS . J. LUÍS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 24 Mar 2016, 05:42

    "LO FATAL

    He nacido entre muertos, y mi vida

    es tan sólo el recuerdo de sus almas,

    que, lentas, van soñando entre mi sangre

    y sobre el mundo ciego la levantan.


    Quedó lejos la tierra; mis raíces

    no saben del frescor que en ella canta.

    De invisibles cenizas es mi cuerpo.

    Los muertos de la tierra me separan.


    Quisiera ser yo mismo, luz distinta,

    brillando, cada día, con el alba;

    estrella de la noche, siempre joven,

    que fulge de sí misma solitaria.


    Pero ya no esto solo. Mi ser vivo

    lleva siempre los muertos en su entraña.

    Moriré como todos, y mi vida

    será oscura memoria en otras almas" ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 25 Mar 2016, 03:26

    "ESTA NOCHE


    Si en la noche de Dios yo me muriera

    y el mundo de los vivo yo dejase,

    que triste sonaría, entre los hombres,

    el ruido de mi alma al derrumbarse.


    En la noche desnuda, se alzarían

    los pájaros divinos, y, en el aire,

    sus alas romperían el durísimo

    silencio de los siglos que en él yace.


    Sólo un viento furtivo cruzaría:

    el aliento de un niño cuando nace.

    Niña el alma, elevándose,

    muriendo, al encontrarse viva sin su carne.


    Y la noche, la noche, las estrellas

    impasibles, brotando eternidades,

    y la mano de Dios, inmensamente

    abierta, temblorosa y esperándome." ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 26 Mar 2016, 04:30

    "AMANECER

    Cuando los ojos de Dios se abren,

    amaneciendo por la tierra,

    y, sobre el mundo de los vivos,

    se derrama su transparencia,


    yo abro los míos para todo,

    y en todo veo Su belleza

    y comprendo que si he nacido

    es porque El quiere que así sea.


    Mi alma entera se desnuda

    de la materia en que está presa,

    y una luz pura me traspasa

    y como un agua azul me anega.


    Agua de siglo, me has llegado

    del fondo ciego de su alberca.

    Luz incesante que de El brotas,

    para los hombres, agua eterna,


    ya me he mojado y he bebido

    hasta saciar mi sed inmensa,

    y te miro, desde la orilla,

    y no comprendo que no muera" ( J. Luís Hidalgo. Los Muertos.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 29 Mar 2016, 01:13

    Los poemas que vienen ahora pertenecen a la segunda parte del libro LOS MUERTOS , de JOSÉ LUÍS HIDALGO. En algún caso, como en el que viene a continuación, el poema se aproxima a la temática mística religiosa; pero parece una obviedad que el hombre intenta aproximarse a la trascendencia de su espíritu - y en dicha medida acercarse a Dios- cuando percibe la caducidad de su cuerpo.


    "MANO DE DIOS


    La mano era tan larga que todos la olvidaron,

    y, de pronto, en el cielo brilló tu mano ardiendo,

    como una luna roja que hasta la tierra baja

    y nos toca la frente hundida en el silencio.


    Desde entonces te siento, Señor, ya tan lejano,

    que no sé si es que existes o fuiste sólo un sueño;

    porque quise saberte, Señor, quise tocarte,

    al ver sobre mi vida toda tu luz cayendo.


    Señor, ¿por qué encendiste, con tu fulgor terrible,

    la pura noche negra que oculta mis secretos?

    ¿Por qué no me dejaste , como la piedra, inerte,

    eternamente blanco, eternamente muerto?" ( LOS MUERTOS. J. LUÍS HIDALGO)


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