Rabindranath Tagore (1861-1941)

El poeta tiene mucho de mago, Maria, de su sombrero puede sacar cualquier cosa.

Un abrazo.
Pedro




El oficio de autor


Me dices que papá escribe muchos libros, pero no entiendo nada de lo que escribe.

Se pasó toda la noche leyendo para ti, ¿pero has podido descubrir realmente el significado de todo aquello? ¡Tú, sí, madre; tú, sí que sabes contar bonitas historias! No entiendo porqué papá no puede escribir cuentos como los tuyos.

¿Es que su madre nunca le contó historias de gigantes, hadas y princesas? ¿O tal vez las ha olvidado?

A menudo se retrasa para ir a su baño, y tienes que llamarle cien veces.

Tú le esperas, le conservas los platos calientes, pero él sigue escribiendo y lo olvida todo.

Papá sólo sabe jugar a escribir libros.

Si alguna vez me voy a jugar en el cuarto de papá, vienes en seguida a buscarme y dices que soy malo.

Si hago un poco de ruido, me riñes: ‘¿No ves que papá está trabajando?’ ¿Por qué le gustará tanto escribir, escribir siempre?

Cuando cojo la pluma o el lápiz de papá y escribo en su cuaderno a b c d e f g h i exactamente como él, ¿por qué te enfadas conmigo, madre? Pero nunca protestas cuando es papá quien escribe.

Ni te importa que papá malgaste tanto papel.

Pero si yo cojo una sola hoja para hacerme un barco, me gritas en seguida: ‘¡Hijo mío, qué pesado eres!’ ¿Por qué no riñes a papá, que estropea hojas y más hojas, llenándolas de letras negras por los dos lados?



(continuará)

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El cartero malo


Dime, madre querida: ¿Por qué te quedas tan callada, sentada en el suelo? La lluvia entra por la ventana abierta y no te importa que te estés mojando.

¿No oyes el gong que da las cuatro? Ahora volverá mi hermano del colegio.

¿Qué ocurre? ¿Por qué estás tan rara? ¿No has recibido hoy carta de papá? He visto al cartero que llevaba en su bolsa cartas para casi toda la gente del pueblo. Sólo se guarda las de papá para leerlas él.

Estoy seguro de que el cartero es malo.

Pero no te preocupes demasiado, madre mía.

Mañana es día de mercado en el pueblo vecino. Dile a la criada que compre plumas y papel.

Y así podré escribirte yo mismo todas las cartas de papá, y ya verás como no encuentras ni una falta.

Escribiré desde la A hasta la K.

¿De qué ríes ahora, madre? ¿No crees que puedo escribir tan bien como papá? Mira, rayaré el papel con cuidado y todas las letras serán grandes y bonitas.

Y cuando haya terminado, ¿crees que seré tan tonto como papá, y que iré a echar la carta en la bolsa de este cartero tan malo? Yo mismo te la traeré en seguida, y te ayudaré a leer, letra por letra, todo lo que habré escrito.

¡Ah, ese cartero! Sé muy bien que no le gusta darte las cartas que más te agradan.

(continuará)

Un trabajo impecable: Merece que se le preste más atención

Gracias por tu interés, Pascual, la prosa poética de Tagore reune todas las gracias, es bella, tierna, humana, sencilla...

Un fuerte abrazo.
Pedro



El héroe


Madre, figúrate que vamos de viaje, Que atravesamos un país extraño y peligroso.

Yo monto un caballo rubio al lado de tu palanquín.

El sol se pone; anochece. El desierto de Joradoghi, gris y desolado, se extiende ante nosotros.

El miedo se apodera de ti y piensas: ‘¿Dónde estamos? Pero yo te digo: ‘No temas, madre’.

La tierra está erizada de cardos y la cruza un estrecho sendero.

Todos los rebaños han vuelto ya a los establos de los pueblos y en la vasta extensión no se ve ningún ser viviente.

La oscuridad crece, el campo y el cielo se borran y ya no podemos distinguir nuestro camino.

De pronto, me llamas y me dices al oído: ‘¿Qué es aquella luz, allí, junto a la orilla?’ Se oye entonces un terrible alarido y las sombras se acercan corriendo hacia nosotros.

Tú te acurrucas en tu palanquín e invocas a los dioses.

Los portadores, temblando de espanto, se esconden en las zarzas.

Pero yo te grito: ‘¡No tengas miedo, madre, que yo estoy aquí!’ Armados con largos bastones, los cabellos al viento, los bandidos se acercan.

Yo les advierto: ‘¡Deteneos, malvados! ¡Un paso más y sois muertos!’ Sus alaridos arrecian y se lanzan sobre nosotros.

Tú coges mis manos y me dices: ‘¡Hijo mío, te lo suplico, escapa de ellos!’ Y yo contesto: ‘Madre, vas a ver lo que hago’.

Entonces espoleo a mi caballo y lo lanzo al galope. Mi espada y mi escudo entrechocan ruidosamente.

La lucha es tan terrible, madre, que morirías de terror si pudieras verla desde tu palanquín.

Muchos huyen, muchos más son despedazados.

Tú, inmóvil y sola, piensas sin duda: ‘Mi hijo habrá muerto ya’.

Pero yo llego, bañado en sangre, y te digo: ‘Madre, la lucha ha terminado’.

Tú desciendes del palanquín, me besas, y estrechándome contra tu corazón me dices: ‘¿Qué habría sido de mí si mi hijo no me hubiera escoltado?’ Cada día suceden mil cosas inútiles. ¿Por qué no ha de ser posible que ocurra una aventura semejante? Sería como un cuento de los libros.

Mi hermano diría: ‘¿Es posible? ¡Siempre lo tuve por tan poca cosa!’ Y la gente del pueblo proclamaría: ‘¡Qué suerte la de la madre al tener a su hijo a su lado!’


(continuará)

Pero yo te grito: ‘¡No tengas miedo, madre, que yo estoy aquí!’ Armados con largos bastones, los cabellos al viento, los bandidos se acercan.

Muy lindo, amigo Pedro...
Gracias, por compartir
tanta belleza y dulzura...
Besos
Maria Lua


Gracias, amigo Pascial..
Tagore es ternura...
Besos
Maria Lua

Para el niño de Tagore, ser mayor es convertirse en el heroe de su madre, devolviéndole todo el amor, toda la protección que de ella ha recibido.

Un abrazo, Maria.
Pedro



El fin


Madre, ha llegado la hora de que me vaya. Me voy.

Cuando la oscuridad palidezca y dé paso al alba solitaria, cuando desde tu lecho tenderás los brazos hacia tu hijo, yo te diré: ‘El niño ya no está’. Me voy, madre.

Me convertiré en un leve soplo de aire y te acariciaré; cuando te bañes, seré las pequeñas ondas del agua y te cubriré incesantemente de besos.

Cuando, en las noches de tormenta, la lluvia susurrará sobre las hojas, oirás mis murmullos desde tu lecho, y de pronto, con el relámpago, mi risa cruzará tu ventana y estallará en tu estancia.

Si no puedes dormirte hasta muy tarde, pensando siempre en tu niño, te cantaré desde las estrellas: ‘Duerme, madre, duerme’.

Me deslizaré a lo largo de los rayos de la luna hasta llegar a tu cama, y me echaré sobre tu pecho mientras duermas.

Me convertiré en ensueño, y por la estrecha rendija de tus párpados descenderé hasta lo más profundo de tu reposo. Te despertarás sobresaltada y mientras mires a tu alrededor huiré en un momento, como una libélula.

En la gran fiesta de Puja, cuando los niños de los vecinos vengan a jugar en nuestro jardín, yo me convertiré en la música de las flautas y palpitaré en tu corazón durante todo el día.

Llegará mi tía, cargada de regalos, y te preguntará: ‘Hermana, ¿dónde está el niño?’ Y tú, madre, le contestarás dulcemente: ‘Está en las niñas de mis ojos, está en mi cuerpo, está en mi alma’.


(continuará)


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El libro que yo tengo de R. Tagore, Pedro es "El Cartero del Rey. La luna nueva" de Losada, Octava edición, 1969. Acabo de sacarlo para mencionar tan solo una carta. El libro se encontraba entre "El Rayo que no cesa" de Miguel Hernández también de Losada, edición que no sabría decirte ahora ( Año 1963, pero edición indeterminada) y un libro de Nicolás Guillén ( El Son entero, Losada, 5ª Edición, 1973). Lo he cogido para transcribir lo siguiente :

"VOCACIÓN

Todas las mañanas , cuando el gongo da las diez y yo voy camino de la escuela, me encuentro en la calleja con ese vendedor que grita: "¡Pulseras, pulseras de plata y de cristal!". Nunca tiene prisa, ni va más que por donde quiere, ni lo obligan a llegar a sitio alguno, ni a volver a casa a su hora...
Quien fuera vendedor, para pasarme el día por la calleja gritando : "¡Pulseras, pulseras de plata y de cristal!".
A las cuatro, cuando vuelvo de la escuela, miro todas las tardes por el portón de aquella casa que está allí y veo al jardinero cavando la tierra del jardín. Hace lo que le da la gana con su azadón, se mancha la ropa de polvo cunato quiere y nadie viene a decirle que si el sol se está poniendo negro, que si se está calando de agua...
¡Quien fuera jardinero para cavar y cavar toda la tarde en el jardín sin que nadie me quitara!
Cuando madre, en el mismo momento en que oscurece, me manda a la cama, veo por la ventana al sereno, que se pasea vigilando arriba y abajo. La calle está oscura y solitaria y la farola está de pie como un gigante con un solo ojo colorado en la frente. El sereno viene
y va meciendo su farol con su sombra al lado, y en su vida se tiene que acostar.
¡Quién fuera sereno, para pasarme la noche entera calle abajo, calle arriba, persiguiendo las sombras con mi farol"..

Con este breve y bellísimo pasaje termina mi contribución a R. Tagore. Seguiré, por obviedad, centrado en P. Neruda. Pero estaré en las contribuciones a este excepcional autor.

¡Quién fuera sereno, para pasarme la noche entera calle abajo, calle arriba, persiguiendo las sombras con mi farol"..


Hermoso y tierno!
Preciosa VOCACIÓN de libertad!
Gracias, amigo Pascual!
Besos
Maria Lua

En la gran fiesta de Puja, cuando los niños de los vecinos vengan a jugar en nuestro jardín, yo me convertiré en la música de las flautas y palpitaré en tu corazón durante todo el día.

[b]Qué lindo,Pedro!
Besos, amigo
Maria Lua[/b]

Supongo que es ese querer permanecer en lo que amamos que nos embarga a todos, Maria.

Un abrazo.
Pedro



Mi canción


Como los brazos conmovidos del amor, hijo mío, la música de mi canción te envolverá.

Mi canto besará tu frente como una bendición.

Cuando estés solo, vendrá a tu lado y, dulcemente, repetirá su música en tu oído. Cuando estés entre la multitud, te mantendrá aislado en tu soledad.

Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu corazón hasta las fronteras de lo desconocido.

Será como la estrella fiel que brilla en lo alto, cuando la noche esconda tu camino.

Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu mirada hasta el secreto corazón de las cosas.

Y cuando mi voz enmudezca con la muerte, seguirás oyendo mi canción en tu corazón rebosante de vida.


(continuará)

Y cuando mi voz enmudezca con la muerte, seguirás oyendo mi canción en tu corazón rebosante de vida.

[b]Lindo!!!
Besos, Pedro
Maria Lua[/b]

Ese es nuestro deseo y nuestra esperanza: que ausentes nosotros, nuestras voces permanezcan. Un abrazo, Maria.
Pedro




El último trato


‘¡Estoy por alquilar, contratadme!’, gritaba yo una mañana andando por la carretera.

El rey pasó en su carroza, la espada en la mano.

Me cogió de la mano y me dijo: ‘Te tomo a mi servicio; a cambio, tendrás parte de mi poder’. Pero yo no sabía qué hacer de su poder y le dejé partir en su carroza.

En el ardiente mediodía todas las casas estaban cerradas.

Yo vagaba por tortuosos caminos.

Un anciano se me acercó, llevando un saco lleno de oro. Se detuvo pensativo, y me dijo: ‘Ven, te tomo a mi servicio. Te pagaré con este oro’.

Empezó a contar sus monedas, una a una, pero le volví la espalda.

Caía la tarde. El seto del jardín había florecido.

Una hermosa muchacha se me acercó y me dijo: ‘Te tomo a mi servicio y te pagaré con una sonrisa’.

Pero su sonrisa se desvaneció, le saltaron las lágrimas y, sola, se perdió de nuevo en la sombra.

El sol reverberaba en la arena y las olas rompían caprichosamente.

Un niño jugaba con las conchas sentado en la playa.

Levantó la cabeza, me miró como si reconociera, y me dijo: ‘Te tomo por nada’.

Desde que hice este trato, jugando, con un niño, me he convertido en un hombre libre.



(Concluyo con éste, el conjunto de poemas en prosa "para niños" extraidos de "La luna nueva" de Rabindranath Tagore. Son más, pero con los reunidos aquí creo que se alcanza a tener una buena representación de esta deliciosa obra.)

Celebro que te haya gustado, Maria. Para mí también ha sido muy grato.

Un abrazo.
Pedro

13
La canción que yo vine a cantar, no ha sido aún cantada.
Mis días se me han ido afinando las cuerdas de mi arpa; pero no he hallado el tono justo, y las palabras no venían bien.
¡Sólo la agonía del afán en mi corazón!
Aún no ha abierto la flor, sólo suspira el viento.
No he visto su cara, ni he oído su voz; sólo oí sus pasos blandos, desde mi casa, por el camino.
Todo el día interminable de mi vida me lo he pasado tendiendo en el suelo mi estera para él; pero no encendí la lámpara,
y no puedo decirle que entre.
Vivo con la esperanza de encontrarlo; pero ¿cuándo lo encontraré?


Querida María que buen trabajo, que pena ( por no decir otra cosa) jeje que ni Enrique al que está dedicado este post se pase a disfrutarlo, te felicito y te dejo mi cariño, ánimo somos hormiguitas.

Mi querida hermanita
ya ves lo descuidado que soy
tu dedicandome esta maravilla de nuestro poeta
y yo sin enterarme
te doy muchos besos
gracias por tu cariño

Hola Lúa, me siento mal, porque nunca había entrado en esta parte del foro, y hoy de casualidad, piqué mal sobre el acrtel del mismo y no entendía porque me habían salido estos poemas...
Ha hecho un trabajo precioso, realmente entro poco, en el Rosa Buk y el de los relatos, y aquí hay tanto para leer.
Este poeta es para leer y leer, y te felicito por el trabajo que has hecho, comenzaré a ver más de todo lo que el foro brida, gracias por der tan generosa y dar así,

Besos y felicitaciones.

Ana

María, por aquí ando, soy aficionada a esta sección, hay veces que entro, leo y no digo ni aporto nada, pero tengo que repasar aquí a Tagore y luego dejaré mi aporte.
Besotes, ahora me quedo leyendo este post desde el principio.

María, encontré estas frases célebres del primo Tagore:

*Yo dormía y soñé que la vida era alegría. Me desperté y vi que la vida era servicio. Serví y comprendí que el servicio era alegría.
» Vida

*Agradece a la llama su luz, pero no olvides el pie del candil que, constante y paciente, la sostiene en la sombra
» Gratitud

*Cuanto más grandes somos en humildad, tanto más cerca estamos de la grandeza
» Humildad

*Si por la noche lloras por no ver el sol, las lágrimas te impedirán ver las estrellas
» Tristeza

*El mayor azote de la vida moderna es tener que dar importancia a cosas que, en realidad, no la tienen
» Vida

*La vida merece ser vivida con todo entusiasmo y alegría. Es el don más precioso que poseemos
» Vida

*La tierra es insultada y ofrece sus flores como respuesta
» Naturaleza

*Para que una revolución tenga éxito debe redescubrir valores ya olvidados y adaptarlos a las exigencias de la época
» Cambio

*Engarza en oro las alas del pájaro y nunca más volará al cielo
» Dinero

*Tú no ves lo que eres, sino su sombra
» Apariencia

Conozcamos su faceta como pintor:


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Tagore empezó a pintar relativamente tarde en su carrera cuando tenía unos sesenta años. Sin embargo, produjo miles de obras y fue el primer artista en la India para exponer sus obras en toda Europa, Rusia y los Estados Unidos en 1930. Su estilo de pintura es muy personal, caracterizado por simples formas atrevidas y una calidad rítmica, y más tarde sirvió de inspiración a muchos artistas de la India moderna. Las obras incluidas en la exposición se organizaron en torno a cuatro temas de su obra. Sus primeras pinturas son obras muy imaginativas, por lo general se centra en animales o seres imaginarios, que están imbuidos con la vitalidad y el humor. Las figuras humanas se representan, ya sea como individuos con gestos expresivos o en grupos en los entornos teatrales. En los retratos producidos durante la década de 1930, que hace que el rostro humano de una manera que recuerda a una máscara o personaje. Temas Paisaje representan el más pequeño de salida entre las obras de Tagore, y la pantalla incluye cuatro de los mejores de este grupo.

*Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


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-LAS FLORES DE LA PRIMAVERA-



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*Pueden encontrar más de sus pinturas en esta web:

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Belleza de post, gracias a todos, besitos

SOÑÉ QUE ESTABA ELLA
SENTADA A MI CABECERA...

Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.

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SABÍAS QUE...

En 1861, Rabindranath Tagore, nace en una ilustre familia de príncipes, en Calcuta?
A los dieciséis años de edad, viaja a Inglaterra para realizar sus estudios en Leyes, pero pronto regresó a la India para dedicarse por completo a escribir?

La carrera literaria de Tagore será fructífera durante sus ochenta años de vida, dedicando su inspiración a la poesía, al drama, a la novela y a la filosofía?

En todos sus escritos, nuestro autor plasma el misticismo, la lírica y el panteísmo, demostrando que el sentido de la belleza del universo es un todo invisible; así como el amor por la niñez, lo simple y la naturaleza, retornando a la misma conciencia de la divinidad?

Tagore transmite por medio de su persona y su literatura, el deseo de soñar con el misterio del universo; es uno de los mejores representantes de su propia cultura literaria, proveniente de las grandes épocas del sánscrito y de los clásicos?

Pertenecen a Rabindranath Tagore obras como las poesías: Luna nueva, Gitánjali, El jardinero, La cosecha y la fruta; los dramas: Sanjasi, El rey de la cámara oscura, La oficina de correos; las novelas: El hoy y el mundo, Gora, y textos de filosofía: Sadharma, Nacionalismo, Personalidad?

Todos los poemas indios se caracterizan por manifestar un sentimiento tierno y dulce, una profunda admiración de las bellezas naturales, ligada al arraigado sentimiento religioso; incluso los himnos y poesías posteriores adoptan ese aire melancólico ya descrito. Tagore alcanza en sus obras el máximo esplendor del poeta moderno, gana el Premio Nobel de literatura en el año de 1913, por su trascendental conjunto de 103 poesías titulado Gitánjali?

Tagore traduce al inglés Gitánjali ganadora del Premio Nobel, la misma que ha sido traducida al castellano por el poeta español, Juan Ramón Jiménez y su esposa?

Rabindranath Tagore muere en 1941.

EL COMIENZO
-¿De dónde he venido?
¿De dónde me tomaste?
Esto preguntó el bebé a la madre.
Ella respondió, un poco llorando, un poco riendo,
y apretando a su hijo contra el pecho:
-Estabas escondido en mi corazón como un deseo, mi cielo.
Estabas en mis juegos infantiles de muñecas;
y luego con arcilla modelé la imagen de mi dios cada mañana,
te hice y te deshice en ese momento.
Estabas en el vientre de nuestra divinidad hogareña,
y al adorarla te adoraba a ti.
En mis esperanzas y amores,
en mi vida, y en la vida de mi madre has vivido tú.
En el cuenco espiritual de nuestro hogar fuiste cuidado por siglos.
Y cuando en mi juventud mi corazón abrió sus pétalos,
lo rondabas como una fragancia.
Tu ternura floreció en mi juvenil esencia,
como un resplandor en el cielo, como un amanecer.
El primogénito querido del cielo, mellizo de la luz de la mañana.
Has flotado por la corriente de la vida del mundo
y finalmente te quedaste en mi corazón.
Contemplo tu rostro y el misterio me invade;
tú que a todos perteneces ahora eres mío.
Y por miedo a perderte te abrazo contra mi pecho.
¿Qué magia ha atrapado el tesoro del mundo en estas manos mías?

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Pues muchas gracias amiga María,es uno de mis preferidos y he visto aquí mucha materia de Tagore.Maravilla.
Besos y gracias otra vez y sigo leyendo.

María, excelente trabajo, estoy leyendo para no repetir.
Tremenda elección.
Besos mi niña.

Te dejo una pintura del primo Tagore.



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Besos