Rabindranath Tagore (1861-1941)

La otra orilla



¡Ah, cómo me gustaría ir allá, a la otra orilla del río, donde hay la fila de barcas amarradas a las estacas de bambú! Allí los campesinos cruzan el río en sus barcas, y van a trabajar en lejanos campos con el pequeño arado al hombro.

Allí los pastores hacen pasar a nado a sus rebaños mugientes, para conducirlos a los pastos ribereños.

Desde allí vuelven al anochecer a sus casas, y la pequeña isla cubierta de hierbajos queda en poder de los chacales aulladores.

Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.

Dicen que tras las alturas de la orilla hay maravillosas lagunas.

En ellas, las bandadas de patos silvestres se reúnen después de la estación de las lluvias, crecen apretadamente los juncos y los pájaros acuáticos depositan sus huevos.

Allí, las alzacolas dejan la huella de sus patitas en el barro suave y limpio.

Allí, las hierbas altas invitan a los rayos de luna a que se dejen mecer en la ondulante almohada de sus flores blancas...

Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.

Pasaré sin cesar de una a otra orilla, y los muchachos y las muchachas de la aldea, cuando se bañen, me mirarán pasar maravillados.

Cuando el sol corone el cielo, cuando tras la mañana llegue el mediodía, correré hacia ti gritando: ‘¡Madre, tengo hambre!’ Cuando el día desfallezca y las sombras se oculten bajo los árboles, volveré a casa con el crepúsculo.

Nunca te abandonaré para ir a trabajar a la ciudad como mi padre.

Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.


(continuará)

Un hermoso regalo querida Maria
y lo encontré por la voz de un hada que nme dijo
entra en el foro de Pascual....
de no ser asi no me habria enterado
Gracias, Tagore (Takur como lo pronuncian los hindues) es uno de mis poetas favoritos, siempre adore su canto, y el me inspira
Gracias amiga mia, eres especial, tu lo sabes

Allí, las alzacolas dejan la huella de sus patitas en el barro suave y limpio.

Allí, las hierbas altas invitan a los rayos de luna a que se dejen mecer en la ondulante almohada de sus flores blancas...


Dulce y bello,
me encanta...
Gracias, querido amigo Pedro
Un beso con cariño
Maria Lua

Maria, Enrique: Os dejo un nuevo poema para niños de Tagore.

Un abrazo.
Pedro





El hombrecito



Soy pequeño porque soy un niño.

Seré grande cuando sea tan viejo como mi padre.

El maestro me dirá: ‘Vamos, es tarde, trae la pizarra y los libros’.

Y yo le contestaré: ‘¿Pero no has visto que soy mayor como papá? No necesito más lecciones’.

El maestro quedará sorprendido y dirá: ‘Sí, puede dejar los libros, si quiere, porque ya es un hombre’.

Me vestiré solo y me iré a la feria, donde hay tanta gente.

Mi tío correrá hacia mí, diciéndome: ‘Te perderás, chiquillo, deja que te acompañe’.

Y yo le contestaré: ‘¿Pero no ves, tío, que ya soy mayor como papá? Quiero ir a la feria solo’.

Y mi tío dirá: ‘Sí, ahora puede ir donde quiera, ya es un hombre’.

Cuando mi madre vuelva del baño verá que estoy dándole dinero al ama, pues sé abrir la caja con la llave.

Me dirá: ‘¿Pero qué estás haciendo, infeliz?’ Y yo le contestaré: ‘¿Pero no ves, madre, que ya soy mayor como papá y que debo pagar a mi ama?’ ‘Es verdad’, pensará mi madre, ‘puede dar dinero a quien quiera, porque ya es un hombre’.

Mi padre volverá a casa para las vacaciones de octubre, y creyéndome todavía un niño me traerá de la ciudad zapatitos y vestiditos de seda.

Y yo le diré: ‘Dáselos a mi hermano mayor, padre, porque yo ya soy tan grande como tú’.

Y padre pensará: ‘Sí, puede comprarse sus vestidos él mismo, si así lo quiere, porque ya es un hombre’.



(continuará)

La belleza es pura en los versos de Tagore.

Un abrazo.
Maria



El mercader



Imagínate, madre, que vas a quedarte en casa y que yo viajaré por países desconocidos.

Mi barco me espera en el puerto, ya cargado y completamente aparejado.

Y ahora piénsalo bien, madrecita, antes de decirme qué quieres que te traiga cuando vuelva. ¿Quieres un enorme montón de oro, madre? Allí, en las orillas de los ríos de oro, los campos rebosan de trigo dorado.

En la oscuridad del bosque, las flores de oro del champa alfombran el suelo.

Con ellas llenaré centenares de cestas para ti.

¿Quieres, madre, perlas tan grandes como las gotas de la lluvia de otoño? Navegaré hasta las playas de la isla de las perlas.

Allí, al amanecer, hay perlas que tiemblan sobre las flores del prado, perlas que caen sin cesar sobre la hierba, y la espuma de las caprichosas olas se deshace en perlas sobre la arena.

A mi hermano le traeré un par de caballos alados para que vuele por entre las nubes.

A mi padre le traeré una pluma mágica que escribirá sola.

Para ti, madre, debo conquistar el tesoro que se compró con los reinos de los siete reyes.


(continuará)

Allí, al amanecer, hay perlas que tiemblan sobre las flores del prado, perlas que caen sin cesar sobre la hierba, y la espuma de las caprichosas olas se deshace en perlas sobre la arena.


Qué lindo, amigo Pedro!
Ternura y magia en los
versos de Tagore...
Un beso
Maria Lua

Ternura y magia que nos hacen creer que otro mundo es posible, Maria.

Un abrazo.
Pedro



Si yo fuera


Si yo fuera un perrito, y no tu hijo, madre mía, y si quisiera comer en tu plato, ¿me dirías ‘no’ entonces? ¿Me rechazarías diciendo: ‘Vete, chucho entrometido’¿ Pues vete, madre, vete,. Ya no vendré más cuando me llames, ni dejaré que me des de comer.

Si yo fuera sólo un lorito verde, y no tu hijo, madre mía, ¿me tendrías encadenado para que no me fuera volando? ¿Me amenazarías con el dedo, diciéndome: ‘¡Pajarraco desgraciado! Todo el día estás picoteando tu cadena’¿ Pues vete, madre, vete. Me iré al bosque. Ya nunca dejaré que me cojas en tus brazos.


(continuará)

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Mediodía


Mamá, me gustaría muchísimo dejar mis lecciones. No me he separado de mi libro en toda la mañana.

Dices que sólo son las doce.

Bueno, aunque efectivamente no sea más tarde, ¿no podemos suponer que, aun siendo mediodía, ha empezado ya la tarde? A mí me es muy fácil imaginar que el sol ha llegado ya al otro extremo del arrozal, y que la vieja pescadora anda recogiendo hierbas para su cena junto a la laguna.

Cierro los ojos y me parece estar viendo las sombras, cada vez más oscuras, bajo el madar, y el agua del estanque reluce con toda su negrura.

Si también en plena noche son las doce, ¿por qué ahora que suenan las doce no puede ser de noche?


(continuará)


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El poeta tiene mucho de mago, Maria, de su sombrero puede sacar cualquier cosa.

Un abrazo.
Pedro




El oficio de autor


Me dices que papá escribe muchos libros, pero no entiendo nada de lo que escribe.

Se pasó toda la noche leyendo para ti, ¿pero has podido descubrir realmente el significado de todo aquello? ¡Tú, sí, madre; tú, sí que sabes contar bonitas historias! No entiendo porqué papá no puede escribir cuentos como los tuyos.

¿Es que su madre nunca le contó historias de gigantes, hadas y princesas? ¿O tal vez las ha olvidado?

A menudo se retrasa para ir a su baño, y tienes que llamarle cien veces.

Tú le esperas, le conservas los platos calientes, pero él sigue escribiendo y lo olvida todo.

Papá sólo sabe jugar a escribir libros.

Si alguna vez me voy a jugar en el cuarto de papá, vienes en seguida a buscarme y dices que soy malo.

Si hago un poco de ruido, me riñes: ‘¿No ves que papá está trabajando?’ ¿Por qué le gustará tanto escribir, escribir siempre?

Cuando cojo la pluma o el lápiz de papá y escribo en su cuaderno a b c d e f g h i exactamente como él, ¿por qué te enfadas conmigo, madre? Pero nunca protestas cuando es papá quien escribe.

Ni te importa que papá malgaste tanto papel.

Pero si yo cojo una sola hoja para hacerme un barco, me gritas en seguida: ‘¡Hijo mío, qué pesado eres!’ ¿Por qué no riñes a papá, que estropea hojas y más hojas, llenándolas de letras negras por los dos lados?



(continuará)

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El cartero malo


Dime, madre querida: ¿Por qué te quedas tan callada, sentada en el suelo? La lluvia entra por la ventana abierta y no te importa que te estés mojando.

¿No oyes el gong que da las cuatro? Ahora volverá mi hermano del colegio.

¿Qué ocurre? ¿Por qué estás tan rara? ¿No has recibido hoy carta de papá? He visto al cartero que llevaba en su bolsa cartas para casi toda la gente del pueblo. Sólo se guarda las de papá para leerlas él.

Estoy seguro de que el cartero es malo.

Pero no te preocupes demasiado, madre mía.

Mañana es día de mercado en el pueblo vecino. Dile a la criada que compre plumas y papel.

Y así podré escribirte yo mismo todas las cartas de papá, y ya verás como no encuentras ni una falta.

Escribiré desde la A hasta la K.

¿De qué ríes ahora, madre? ¿No crees que puedo escribir tan bien como papá? Mira, rayaré el papel con cuidado y todas las letras serán grandes y bonitas.

Y cuando haya terminado, ¿crees que seré tan tonto como papá, y que iré a echar la carta en la bolsa de este cartero tan malo? Yo mismo te la traeré en seguida, y te ayudaré a leer, letra por letra, todo lo que habré escrito.

¡Ah, ese cartero! Sé muy bien que no le gusta darte las cartas que más te agradan.

(continuará)

Un trabajo impecable: Merece que se le preste más atención

Gracias por tu interés, Pascual, la prosa poética de Tagore reune todas las gracias, es bella, tierna, humana, sencilla...

Un fuerte abrazo.
Pedro



El héroe


Madre, figúrate que vamos de viaje, Que atravesamos un país extraño y peligroso.

Yo monto un caballo rubio al lado de tu palanquín.

El sol se pone; anochece. El desierto de Joradoghi, gris y desolado, se extiende ante nosotros.

El miedo se apodera de ti y piensas: ‘¿Dónde estamos? Pero yo te digo: ‘No temas, madre’.

La tierra está erizada de cardos y la cruza un estrecho sendero.

Todos los rebaños han vuelto ya a los establos de los pueblos y en la vasta extensión no se ve ningún ser viviente.

La oscuridad crece, el campo y el cielo se borran y ya no podemos distinguir nuestro camino.

De pronto, me llamas y me dices al oído: ‘¿Qué es aquella luz, allí, junto a la orilla?’ Se oye entonces un terrible alarido y las sombras se acercan corriendo hacia nosotros.

Tú te acurrucas en tu palanquín e invocas a los dioses.

Los portadores, temblando de espanto, se esconden en las zarzas.

Pero yo te grito: ‘¡No tengas miedo, madre, que yo estoy aquí!’ Armados con largos bastones, los cabellos al viento, los bandidos se acercan.

Yo les advierto: ‘¡Deteneos, malvados! ¡Un paso más y sois muertos!’ Sus alaridos arrecian y se lanzan sobre nosotros.

Tú coges mis manos y me dices: ‘¡Hijo mío, te lo suplico, escapa de ellos!’ Y yo contesto: ‘Madre, vas a ver lo que hago’.

Entonces espoleo a mi caballo y lo lanzo al galope. Mi espada y mi escudo entrechocan ruidosamente.

La lucha es tan terrible, madre, que morirías de terror si pudieras verla desde tu palanquín.

Muchos huyen, muchos más son despedazados.

Tú, inmóvil y sola, piensas sin duda: ‘Mi hijo habrá muerto ya’.

Pero yo llego, bañado en sangre, y te digo: ‘Madre, la lucha ha terminado’.

Tú desciendes del palanquín, me besas, y estrechándome contra tu corazón me dices: ‘¿Qué habría sido de mí si mi hijo no me hubiera escoltado?’ Cada día suceden mil cosas inútiles. ¿Por qué no ha de ser posible que ocurra una aventura semejante? Sería como un cuento de los libros.

Mi hermano diría: ‘¿Es posible? ¡Siempre lo tuve por tan poca cosa!’ Y la gente del pueblo proclamaría: ‘¡Qué suerte la de la madre al tener a su hijo a su lado!’


(continuará)

Pero yo te grito: ‘¡No tengas miedo, madre, que yo estoy aquí!’ Armados con largos bastones, los cabellos al viento, los bandidos se acercan.

Muy lindo, amigo Pedro...
Gracias, por compartir
tanta belleza y dulzura...
Besos
Maria Lua


Gracias, amigo Pascial..
Tagore es ternura...
Besos
Maria Lua

Para el niño de Tagore, ser mayor es convertirse en el heroe de su madre, devolviéndole todo el amor, toda la protección que de ella ha recibido.

Un abrazo, Maria.
Pedro



El fin


Madre, ha llegado la hora de que me vaya. Me voy.

Cuando la oscuridad palidezca y dé paso al alba solitaria, cuando desde tu lecho tenderás los brazos hacia tu hijo, yo te diré: ‘El niño ya no está’. Me voy, madre.

Me convertiré en un leve soplo de aire y te acariciaré; cuando te bañes, seré las pequeñas ondas del agua y te cubriré incesantemente de besos.

Cuando, en las noches de tormenta, la lluvia susurrará sobre las hojas, oirás mis murmullos desde tu lecho, y de pronto, con el relámpago, mi risa cruzará tu ventana y estallará en tu estancia.

Si no puedes dormirte hasta muy tarde, pensando siempre en tu niño, te cantaré desde las estrellas: ‘Duerme, madre, duerme’.

Me deslizaré a lo largo de los rayos de la luna hasta llegar a tu cama, y me echaré sobre tu pecho mientras duermas.

Me convertiré en ensueño, y por la estrecha rendija de tus párpados descenderé hasta lo más profundo de tu reposo. Te despertarás sobresaltada y mientras mires a tu alrededor huiré en un momento, como una libélula.

En la gran fiesta de Puja, cuando los niños de los vecinos vengan a jugar en nuestro jardín, yo me convertiré en la música de las flautas y palpitaré en tu corazón durante todo el día.

Llegará mi tía, cargada de regalos, y te preguntará: ‘Hermana, ¿dónde está el niño?’ Y tú, madre, le contestarás dulcemente: ‘Está en las niñas de mis ojos, está en mi cuerpo, está en mi alma’.


(continuará)


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El libro que yo tengo de R. Tagore, Pedro es "El Cartero del Rey. La luna nueva" de Losada, Octava edición, 1969. Acabo de sacarlo para mencionar tan solo una carta. El libro se encontraba entre "El Rayo que no cesa" de Miguel Hernández también de Losada, edición que no sabría decirte ahora ( Año 1963, pero edición indeterminada) y un libro de Nicolás Guillén ( El Son entero, Losada, 5ª Edición, 1973). Lo he cogido para transcribir lo siguiente :

"VOCACIÓN

Todas las mañanas , cuando el gongo da las diez y yo voy camino de la escuela, me encuentro en la calleja con ese vendedor que grita: "¡Pulseras, pulseras de plata y de cristal!". Nunca tiene prisa, ni va más que por donde quiere, ni lo obligan a llegar a sitio alguno, ni a volver a casa a su hora...
Quien fuera vendedor, para pasarme el día por la calleja gritando : "¡Pulseras, pulseras de plata y de cristal!".
A las cuatro, cuando vuelvo de la escuela, miro todas las tardes por el portón de aquella casa que está allí y veo al jardinero cavando la tierra del jardín. Hace lo que le da la gana con su azadón, se mancha la ropa de polvo cunato quiere y nadie viene a decirle que si el sol se está poniendo negro, que si se está calando de agua...
¡Quien fuera jardinero para cavar y cavar toda la tarde en el jardín sin que nadie me quitara!
Cuando madre, en el mismo momento en que oscurece, me manda a la cama, veo por la ventana al sereno, que se pasea vigilando arriba y abajo. La calle está oscura y solitaria y la farola está de pie como un gigante con un solo ojo colorado en la frente. El sereno viene
y va meciendo su farol con su sombra al lado, y en su vida se tiene que acostar.
¡Quién fuera sereno, para pasarme la noche entera calle abajo, calle arriba, persiguiendo las sombras con mi farol"..

Con este breve y bellísimo pasaje termina mi contribución a R. Tagore. Seguiré, por obviedad, centrado en P. Neruda. Pero estaré en las contribuciones a este excepcional autor.

¡Quién fuera sereno, para pasarme la noche entera calle abajo, calle arriba, persiguiendo las sombras con mi farol"..


Hermoso y tierno!
Preciosa VOCACIÓN de libertad!
Gracias, amigo Pascual!
Besos
Maria Lua


*****************



En la gran fiesta de Puja, cuando los niños de los vecinos vengan a jugar en nuestro jardín, yo me convertiré en la música de las flautas y palpitaré en tu corazón durante todo el día.


Qué lindo,Pedro!
Besos, amigo
Maria Lua

Supongo que es ese querer permanecer en lo que amamos que nos embarga a todos, Maria.

Un abrazo.
Pedro



Mi canción


Como los brazos conmovidos del amor, hijo mío, la música de mi canción te envolverá.

Mi canto besará tu frente como una bendición.

Cuando estés solo, vendrá a tu lado y, dulcemente, repetirá su música en tu oído. Cuando estés entre la multitud, te mantendrá aislado en tu soledad.

Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu corazón hasta las fronteras de lo desconocido.

Será como la estrella fiel que brilla en lo alto, cuando la noche esconda tu camino.

Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu mirada hasta el secreto corazón de las cosas.

Y cuando mi voz enmudezca con la muerte, seguirás oyendo mi canción en tu corazón rebosante de vida.


(continuará)

Y cuando mi voz enmudezca con la muerte, seguirás oyendo mi canción en tu corazón rebosante de vida.

[b]Lindo!!!
Besos, Pedro
Maria Lua[/b]

Ese es nuestro deseo y nuestra esperanza: que ausentes nosotros, nuestras voces permanezcan. Un abrazo, Maria.
Pedro




El último trato


‘¡Estoy por alquilar, contratadme!’, gritaba yo una mañana andando por la carretera.

El rey pasó en su carroza, la espada en la mano.

Me cogió de la mano y me dijo: ‘Te tomo a mi servicio; a cambio, tendrás parte de mi poder’. Pero yo no sabía qué hacer de su poder y le dejé partir en su carroza.

En el ardiente mediodía todas las casas estaban cerradas.

Yo vagaba por tortuosos caminos.

Un anciano se me acercó, llevando un saco lleno de oro. Se detuvo pensativo, y me dijo: ‘Ven, te tomo a mi servicio. Te pagaré con este oro’.

Empezó a contar sus monedas, una a una, pero le volví la espalda.

Caía la tarde. El seto del jardín había florecido.

Una hermosa muchacha se me acercó y me dijo: ‘Te tomo a mi servicio y te pagaré con una sonrisa’.

Pero su sonrisa se desvaneció, le saltaron las lágrimas y, sola, se perdió de nuevo en la sombra.

El sol reverberaba en la arena y las olas rompían caprichosamente.

Un niño jugaba con las conchas sentado en la playa.

Levantó la cabeza, me miró como si reconociera, y me dijo: ‘Te tomo por nada’.

Desde que hice este trato, jugando, con un niño, me he convertido en un hombre libre.



(Concluyo con éste, el conjunto de poemas en prosa "para niños" extraidos de "La luna nueva" de Rabindranath Tagore. Son más, pero con los reunidos aquí creo que se alcanza a tener una buena representación de esta deliciosa obra.)

Celebro que te haya gustado, Maria. Para mí también ha sido muy grato.

Un abrazo.
Pedro

13
La canción que yo vine a cantar, no ha sido aún cantada.
Mis días se me han ido afinando las cuerdas de mi arpa; pero no he hallado el tono justo, y las palabras no venían bien.
¡Sólo la agonía del afán en mi corazón!
Aún no ha abierto la flor, sólo suspira el viento.
No he visto su cara, ni he oído su voz; sólo oí sus pasos blandos, desde mi casa, por el camino.
Todo el día interminable de mi vida me lo he pasado tendiendo en el suelo mi estera para él; pero no encendí la lámpara,
y no puedo decirle que entre.
Vivo con la esperanza de encontrarlo; pero ¿cuándo lo encontraré?


Querida María que buen trabajo, que pena ( por no decir otra cosa) jeje que ni Enrique al que está dedicado este post se pase a disfrutarlo, te felicito y te dejo mi cariño, ánimo somos hormiguitas.

Mi querida hermanita
ya ves lo descuidado que soy
tu dedicandome esta maravilla de nuestro poeta
y yo sin enterarme
te doy muchos besos
gracias por tu cariño

Hola Lúa, me siento mal, porque nunca había entrado en esta parte del foro, y hoy de casualidad, piqué mal sobre el acrtel del mismo y no entendía porque me habían salido estos poemas...
Ha hecho un trabajo precioso, realmente entro poco, en el Rosa Buk y el de los relatos, y aquí hay tanto para leer.
Este poeta es para leer y leer, y te felicito por el trabajo que has hecho, comenzaré a ver más de todo lo que el foro brida, gracias por der tan generosa y dar así,

Besos y felicitaciones.

Ana

María, por aquí ando, soy aficionada a esta sección, hay veces que entro, leo y no digo ni aporto nada, pero tengo que repasar aquí a Tagore y luego dejaré mi aporte.
Besotes, ahora me quedo leyendo este post desde el principio.