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Rabindranath Tagore (1861-1941)

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Mensaje n°691

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Miér 28 Sep 2022, 10:34

Viajes al extranjero

En respuesta a algunos admiradores ingleses, tales como el pintor William Rothenstein, Tagore comenzó a traducir algunos de sus poemas en verso libre. En 1912, marchó a Inglaterra llevando con él un puñado de sus traducciones. En las conferencias que allí dio, estos poemas conmovieron a varios ingleses, más notablemente al poeta anglo-irlandés W. B. Yeats y al misionero inglés Charles F. Andrews (protegido de Gandhi).

Yeats escribiría posteriormente el prefacio a la versión inglesa de Gitanjali, y Andrews pasó con él un breve periodo en la India. El Gitanjali en su versión inglesa fue posteriormente publicado por la Sociedad India con un deslumbrante prólogo de Yeats. En noviembre de ese mismo año se sorprendió al serle concedido el premio Nobel de literatura, por un conjunto relativamente escaso de obras traducidas, cuyo centro era el Gitanjali'.

Junto con Charles F. Andrews y W.W.Pearson, Tagore se embarcó en 1916 en un circuito de conferencias que le llevó a Japón y los Estados Unidos. Sus traducciones se multiplican. Durante un descanso de cuatro meses en Japón, Tagore escribió «De camino a Japón» y «En Japón», que fueron recogidos posteriormente en el libro Japanyatri. Durante este viaje, Tagore denunció el chovinismo nacionalista y los nacionalismos beligerantes de forma mundial, incluyendo el de los propios japoneses y estadounidenses.

También sería autor del ensayo Nacionalismo en la India, enfocando el tema desde el punto de vista de su tierra natal. Esta posición le hizo recibir muchas críticas, aunque también le hizo ganar los elogios de pacifistas como Romain Rolland.

Las labores de Tagore como asistente y mentor en Shantiniketan le tuvieron ocupado durante los siguientes años, dando clases por la mañana y elaborando personalmente los libros de texto de los alumnos durante las tardes.

Durante un viaje frustrado al Perú, debe pasar el verano de 1924 en Argentina. La escritora Victoria Ocampo le dará alojamiento, visitándola frecuentemente en el actual museo Villa Ocampo. En 1925, viaja a Italia, luego a Suiza, Austria, Checoslovaquia, Hungría, Rumanía, Yugoslavia, Bulgaria y Grecia. Pasa a Egipto, salta a Rusia y Canadá, antes de volver a Inglaterra. En 1927, Tagore junto con dos compañeros se embarcó en un tour de cuatro meses por el sureste asiático, visitando lugares tales como Bali, Java, Kuala Lumpur, Malaca, Penang, Siam y Singapur. Los diarios de viaje que escribió durante este tiempo fueron recopilados en su obra Jatri. En abril de 1932 Tagore fue invitado a ser huésped del sah iraní Mohammad Reza Pahlevi.

Tagore escribió varias canciones apoyando el movimiento indio de independencia. Tras la masacre de Amritsar en 1919, en señal de protesta, rechazó el título de caballero que anteriormente le había concedido la corona británica en 1915. Su sentimiento profundo era que la nación solamente podía ser despertada por medio de la educación para todas las personas. Estos puntos de vista se reflejaron en su escuela de Shantiniketan.

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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)

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Mensaje n°692

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Miér 28 Sep 2022, 10:35

Contactos con intelectuales

A lo largo de su vida, Tagore mantuvo múltiples contactos con otros intelectuales de su tiempo, incluyendo a Henri Bergson, Albert Einstein, Robert Frost, Mahatma Gandhi, Thomas Mann, George Bernard Shaw, Victoria Ocampo, H. G. Wells y Romain Rolland.

Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí (esta dominaba el inglés, por su familia bilingüe de Puerto Rico) empezaron a traducir a Tagore del inglés en 1915, con La luna nueva y El jardinero;3 y prosiguieron esa tarea abundantemente, tanto con su teatro y su poesía como con su prosa. Fue una verdadera recreación, que tuvo enorme eco en los escritores de lengua española de todo el mundo. Se sabe por el archivo de Juan Ramón Jiménez que hubo un proyecto de viaje de Tagore y su hijo en abril de 1921, con un recorrido por los alrededores de Madrid (o acaso Andalucía) y una fiesta en la Residencia de Estudiantes, con intervención de Federico García Lorca. Finalmente, el poeta se refugió en su Santineketan.4

Particularmente famoso fue el encuentro Tagore-Einstein que tuvo lugar en el hogar de Einstein en Caputh (localidad cercana a Potsdam) el 14 de julio de 1930; la segunda parte de la conversación fue cuando Einstein visitó a Tagore en la casa de un amigo común, el Dr. Mendel. Discutieron sobre una amplia variedad de temas incluyendo la epistemología, ontología, teoría musical y creatividad.

En su viaje hacia Perú, contrajo una enfermedad que lo obligó a hacer reposo en Argentina durante dos meses en 1924. Allí conoce a la escritora argentina Victoria Ocampo, con quien entablaría una gran amistad. Ella le pagaría su estadía en Buenos Aires, en la quinta Miralrío, los dos meses que él estuvo en reposo. En su estadía, él escribió un poema de amor para Victoria que el bengalí la título "Puravi", en un volumen dedicado a "Vijaya", como él cariñosamente la llamaba. Antes de morir, el compuso otro poema hacia ella, contando la admiración de ser una mujer transgresora para la época. En 1930, se volvieron a ver, ya que Ocampo, organizó una exhibición en París, con los extraños dibujos que Tagore componía en sus manuscritos.

Comenzó a pintar a los sesenta años, realizando varias y exitosas muestras de su arte en gran parte de Europa. Murió en su Jorasanko el 7 de agosto de 1941, un día que aún es recordado en actos públicos dentro del mundo de habla bengalí.

Estas influencias le sirvieron de base para declarar un pensamiento célebre y significativo, tal como se recoge en la siguiente frase:

“Convertid un árbol en leña y podrá arder para vosotros; pero ya no producirá flores ni frutos.”

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Mensaje n°693

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Miér 28 Sep 2022, 10:36

Literatura

Tagore hace de anfitrión de Mahatma Gandhi y de su mujer Kasturba en Santiniketan en 1940.
La poesía domina la reputación literaria de Tagore, pero también escribió novelas, ensayos, historias cortas, diarios de viaje y teatro. Suman casi un centenar de libros. También escribió numerosas canciones que compuso en su integridad él mismo.

Prosa

De la prosa de Tagore, quizás las obras que se tienen más en consideración son sus cuentos cortos. Se le atribuye la introducción de este género en la literatura bengalí. Sus cuentos cortos están escritos en una prosa rítmica, a menudo incluso poética, y cuya principal temática son las vidas de la gente corriente. Tagore comenzó a escribir cuentos cortos cuando apenas tenía dieciséis años, en 1877, comenzando con Bhikharini (La mendiga). Los cuatro años entre 1891-1895 son definidos por los historiadores como el periodo "Sadhana" de Tagore (nombrado uno de los magazines de Tagore). El fruto principal de este periodo forma cerca de la mitad de los cuentos en los tres volúmenes del Galpaguchchha, que es una colección de 84 relatos. Tagore solía asociar sus primeros cuentos (como lo son los del periodo "Sadhana") con una exuberante vitalidad y espontaneidad; estas características estaban íntimamente relacionadas con la vida de Tagore en los pueblos de, entre otros, Patisar, Shajadpur, y Shilaida mientras gestionaba las amplias propiedades familiares.

Poesía

La poesía de Tagore, visionaría, con un estilo que oscila entre el formalismo clásico y la comicidad, tiene sus raíces en la tradición de los poetas vishnues de los siglos *xv y *xvi. Tagore estuvo profundamente marcado por el misticismo de los autores de los Upanisads, como Vyasa, así como por el del filósofo bhakti-sufí Kabir y el del poeta Ramprasad Sen. Sin embargo, su obra poética más madura e innovadora se manifestó con el contacto con la música folclórica de la Bengala rural, especialmente con las baladas místicas de los bauls como las del bardo Lalon. Estas canciones, redescubiertas y popularizadas por Tagore, incluyen himnos kartābhajā del siglo xix que celebran la divinidad interior y denuncian la ortodoxia religiosa y social burguesa.

Durante el periodo Shilaidaha sus poemas adquirieron un tono lírico, expresándose a través del manush maner ("el hombre del coro") de los bauls o meditando sobre el devata jivan (el Dios viviente interior), representación que ilustra la investigación de una relación con Dios a través de la atracción de la naturaleza y de la interacción emocional del drama humano. Tagore aplicó esta técnica en sus obras Bhānusiṃha (que explican la historia de amor entre Radha y Krishna), poemas que reescribió varias veces a lo largo de setenta años.

En la década de 1930, Tagore respondió a la repentina aparición del modernismo y el realismo en la literatura bengalí componiendo obras experimentales; estas incluyen por ejemplo África y Camalia, que son sus dos poemas tardíos más famosos. A veces escribió utilizando la Shadhu Bhasha (una forma literaria bengalí próxima del sánscrito); más adelante, sin embargo, utilizó el Cholti Bhasha, una forma más popular.

De entre sus obras más notables se pueden citar Manasi, Sonar Torio ('El barco de oro'), Balaka ('Gansos salvajes' - una metáfora sobre las almas migrantes) y Purobi. El poema más famoso del Sonar Torio, que tiene por tema la naturaleza efímera de la vida y del éxito, acaba con los versos শূন্*য নদীর তীরে রহিনু পড়*ি / যাহা ছিল লয়*ে গেল সোনার তরী ('*hunno nodir echo rohinu poŗi / Jaha chhilo loe gêlo shonar torio' - 'Todo lo que había hecho se fue con el barco de oro / y yo me quedé atrás'). A nivel internacional, la obra más famosa de Tagore es *Gitanjali (গীতাঞ্*জলি), que fue la que le permitió ganar el premio Nobel de Literatura.

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Mensaje n°694

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Miér 28 Sep 2022, 14:36

La luna nueva
(poemas de niños)

Dedicado a T. Sturge Moore

1
EL HOGAR

Iba yo lentamente por el camino de los campos, cuando el sol caído guardaba en el
ocaso, como un avariento, su último oro. La luz se hundía en la sombra, más hondo cada
vez, y la tierra viuda, segadas ya sus mieses, yacía silenciosa.
De pronto sonó por el cielo la aguda voz de un niño que cruzaba invisible la
oscuridad, dejando el hilo de su canción suspenso en la hora callada. Su hogar lo estaría
esperando al fin del llano seco, tras los cañaverales, al amparo de los plátanos, de las finas
arecas, de los cocoteros y los verdinegros panes.
Me detuve un momento en mi solitario caminar, a la luz de las estrellas. La tierra
profunda se tendía ante mí, abrazando una infinidad de hogares con cunas y camas, con
corazones de madre y lámparas encendidas, con vidas jóvenes, alegres de esa alegría que no
sabe todo lo que vale para el mundo.

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Mensaje n°695

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Miér 28 Sep 2022, 14:37

2
EN LAS PLAYAS

En las playas de todo el mundo se reúnen los niños. El cielo infinito se encalma
sobre sus cabezas; el agua impaciente se alborota. En las playas de todos los mundos los
niños se reúnen, gritando y bailando.
Hacen casitas de arena y juegan con las conchas. Su barco es una hoja seca y lo
botan sonriendo en la vasta profundidad marina. Los niños juegan en las playas de todos los
mundos.
No saben nadar ni saben echar la red. Mientras el pescador de perlas se sumerje y el
mercader navega en sus navíos los niños escojen piedrecillas y las vuelven a tirar. Ni
buscan tesoros ocultos ni saben echar la red.
El mar se encaracola en una carcajada y brilla pálida la playa sonreída. Olas
asesinas cantan a los niños baladas sin sentido, igual que una madre que meciera una cuna.
El mar juega con los niños y luce la pálida sonrisa de la arena.
En las playas de todos los mundos se reúnen los niños. Vaga la tempestad por el
cielo sin caminos, los barcos naufragan en el mar sin rutas, anda suelta la muerte, y los
niños juegan. En las playas de todos los mundos se reúnen en una fiesta grande, todos los
niños.

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Mensaje n°696

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Vie 30 Sep 2022, 08:38

3
EL MANANTIAL

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que anda revoloteando por los ojos del niño?
Sí. Dicen que vive en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta, vagamente
alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el
sueño a besar los ojos del niño.
¿Sabe alguien en dónde nació la sonrisa que está aleteando por los labios del niño
dormido? Sí. Cuentan que en el ensueño de una mañana de otoño, limpia de rocío, el pálido
rayo joven de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo nacer la sonrisa
que aletea por los labios del niño dormido.
¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que
florece en las carnecillas del niño? Sí. Cuando su madre era niña, empapaba su corazón de
un tiempo y callado misterio de amor, suave y dulce frescura que ha florecido en las
carnecillas del niño

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Mensaje n°697

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Vie 30 Sep 2022, 08:39

4
EL NIÑO ES ASÍ

Si el niño quisiera, podría volar ahora mismito al cielo. Pero por algo no se va. ¡Le
gusta tanto echar la cabeza en el pecho de su madre y mirarla y mirarla sin descanso!
El niño sabe una infinidad de palabras maravillosas, aunque son tan pocos los que
en este mundo entienden lo que él dice. Pero por algo no quiere hablar. Lo único que quiere
es aprender las palabras de su madre. ¡Así pone ese aire tan inocente!
El niño tenía un montón de oro y perlas y se vino a esta vida como un pobrecito.
Pero por algo vino así. ¡Pordioserillo desnudo, que se hace el desvalido para poder pedirle a
su madre el tesoro de su afán!
El niño era bien libre en la tierra de la lunita nueva. Pero por algo regaló su libertad.
¡Él sabe la alegría inmensa que cabe en el rinconcito del corazón de su madre, y cuánto más
dulce que la libertad es ser cojido y apartado entre sus brazos queridos!
El niño vivía en el mundo de la dicha perfecta y no sabía llorar. Pero por algo elijió
las lágrimas. Porque si con su sonrisa se ganaba el corazón ansioso de su madre, sus
llantitos por cualquier penita le atan un doble lazo de lástima y de amor.

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Mensaje n°698

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Vie 30 Sep 2022, 08:40

5
LA RONDA INVISIBLE

¡Ay!, ¿quién pintó su vestidillo, hijo mío, quién le puso a tu dulce cuerpecito esa
batilla granate? Esta mañana, tambaleándote y tropezando, saliste corriendo a jugar al patio.
Pero di, ¿quién te pintó tu vestidillo, hijo mío?
Di, ¿qué es lo que te hace a ti reír, capullito de mi vida? Tu madre te complace,
parada en el umbral. Te toca las palmas y sus pulseras repiquetean y tú bailas con tu caña
de bambú en la mano, pastorcillo mío. Pero ¿qué es lo que te hace a ti reír, capullito de mi
vida?
Pedigüeño, ¿qué quieres tú, colgado así con las dos manos al cuello de tu madre?
¿Tú quieres, corazoncito ansioso, que arranque el mundo al cielo, como una fruta, para
ponerlo en la palmita rosada de tu mano? ¡Ay pordioserillo!, ¿qué es, di, lo que me pides?
Alegre, el viento se lleva el retintín de las campanitas de las ajorcas de tus tobillos.
Sonríe el sol mirándote cómo te vistes. El cielo te vela mientras duermes en los brazos de tu
madre, y la mañana viene de puntillas a tu cuna a besarte los ojos. El viento alegre se lleva
el retintín de las campanitas de las ajorcas de tus tobillos.
El hada madrina de los sueños viene en el cielo crepuscular volando hacia ti. Todo
el sentimiento maternal del mundo está contigo en el corazón de tu madre. Al pie de tu
ventana toca su flauta el cantor de las estrellas. Y el hada madrina de los sueños viene en el
cielo crepuscular volando hacia ti.

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Mensaje n°699

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Oct 2022, 07:43

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Mensaje n°700

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Oct 2022, 07:45

6
LA LADRONA DEL SUEÑO

—A ver, ¿dónde está esa que se llevó el sueño de los ojos del niño? ¡Yo la
encontraré!
La madre cojió el cántaro, se lo echó a la cintura y se fue por agua a la otra aldea.
Era ya el mediodía. Los niños se habían cansado de jugar y los patos callaban en el charco.
El pastorcillo dormía a la sombra de la higuera. Seria, fija, la cigüeña se eternizaba en el
estero del bosque de los mangles… Y la ladrona del sueño vino, cojió el sueño de los ojos
del niño y se fue volando. Cuando volvió la madre, se encontró al niño gateando por el
cuarto.
—¡A ver!, ¿dónde está esa que robó el sueño de los ojos de mi niño? ¡Yo la
encontraré!
¿Dónde se mete esa picarona? La cojeré y la ataré. La buscaré en aquella cueva
oscura donde el arroyito chorrea entre los pedrotes medrosos. La buscaré entre la sombra
dormidera del bosque de baculas, donde las tórtolas se arrullan en su rincón, donde las
ajorcas de las hadas repiquetean en la honda paz de las noches estrelladas. Me asomaré
anochecido al silencio suspirante de la vega de bambúes, donde derrochan su luz las
luciérnagas. Y preguntaré a quienquiera que me encuentre: ¿Sabe alguien dónde se mete la
ladrona del sueño?
—¡A ver!, ¿dónde está ese que coje el sueño de los ojos del niño? ¡Yo la
encontraré!
¿Dónde, dónde está? ¡Buena leccioncita le daría yo si la encontrara! Levantaría la
piedra de su escondite, cojería todo el sueño que tiene allí robado y me llevaría el botín a
casa. Y a ella la amarraría bien fuerte por las dos alas, la pondría en la orilla del río, ¡y que
se divirtiera allí pescando con caña entre los juncos y lirios!… Y cuando por la noche se
cerrara el mercado y los niños estuvieran en la falda de sus madres, irían los pajarracos
nocturnos y le graznarían burlonamente en las orejas: «¡Anda, a ver a quién le robas ahora
el sueño!»

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Mensaje n°701

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Oct 2022, 07:46

7
EL PRINCIPIO

—¿De dónde venía yo cuando tú me encontraste? —preguntó el niño a su madre.
Ella, riendo y llorando, le respondió apretándolo contra su pecho: «Tú estabas en mi
corazón, como su ansia, amor mío. Estabas con las muñecas de juguete de mi infancia; y
cuando cada mañana hacía yo la imajen de mi dios con barro, a ti te hacía y te deshacía.
Estabas en el altar con el dios de nuestra casa; al adorarlo a él te adoraba a ti. Estabas en
todas mis esperanzas y en todos mis cariños. Tú has vivido en mi vida y en la vida de mi
madre. Tú fuiste viniendo, siglo tras siglo, en el seno del espíritu inmortal que rije el hogar
nuestro. Cuando yo era una muchacha y mi corazón abría sus hojas, tú flotabas en fragancia
a mi alrededor. Tu tierna suavidad floreció antes en mis carnes juveniles, como el color en
el oriente antes de salir el sol. Primer amor del cielo, hermano jemelo de la luz del alba,
bajaste al mundo en el río de la vida y al fin te paraste en mi corazón…»
¡Qué embeleso me sobrecoje al mirarte a ti, hijo, que siéndolo todo te has hecho
mío; y qué miedo de perderte! ¡Así, bien apretado contra mi pecho! ¡Ay!, ¿qué poder
májico ha enredado el tesoro del mundo a mis débiles brazos?

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Mensaje n°702

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Oct 2022, 15:40

8
EL MUNDO DEL NIÑO

¡Si yo pudiera encontrar un rinconcito tranquilo en el mismo corazón del mundo de
mi niño! Sé que en él tiene estrellas que le hablan, y un cielo que baja hasta su cara para
divertirlo con sus nubes tontas y sus bobos arcoíris. En él todos esos que parecen que nunca
dicen nada y que nunca se mueven, se deslizan hasta su ventana y le cuentan cuentos y le
ofrecen bateas cargadas de juguetes de ricos colores.
¡Si yo pudiera andar ese camino que cruza el pensamiento de mi niño, salirme de
todas sus lindes, ir hasta donde los mensajeros desconocidos traen y llevan mensajes sin
razón por reinos de reyes sin historia; hasta donde la razón hace barriletes con sus leyas y
los echa al aire; donde quita a las acciones sus cadenas la verdad!

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Mensaje n°703

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Lun 03 Oct 2022, 16:53

9

CUANDO Y PORQUE

Cuando te traigo juguetes de colores, hijo mío, comprendo por qué hay ese juego de
color en las nubes y en el agua, y por qué están pintadas las flores tan preciosamente…
Cuando te traigo juguetes de colores, hijo mío.
Cuando te canto, amor mío, para que tú bailes, adivino por qué tienen música las
hojas y por qué las olas ruedan sus coros de voces hasta el corazón maravillado de la
tierra… Cuando te canto para que tú bailes, amor mío.
Cuando colmo de dulces tus manos codiciosas, hijo mío, entiendo por qué hay
mieles en el cáliz de la flor, y por qué los frutos se cargan secretamente de ricos jugos…
Cuando colmo de dulces tus manos codiciosas, hijo mío.
Cuando beso tu cara, amor mío, para hacerte sonreír, sé bien cuál es el placer que
chorrea del cielo en la luz de la mañana, y el deleite que traen a mi cuerpo las brisas del
verano… Cuando beso tu cara, amor mío, para hacerte sonreír.

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Mensaje n°704

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Lun 03 Oct 2022, 18:48

10

MALA FAMA

No llores tú, hijo mío. ¡Qué malos deben de ser esos que siempre te están regañando
sin motivo! ¿Te han llamado sucio porque cuando estabas escribiendo te manchaste de tinta
los dedos y la cara? ¿Y no les da vergüenza? ¿Se atreverían a llamar sucia a la luna nueva
porque se ha tiznado la cara con tinta?
Hijo mío, por cualquier cosilla te culpan. Todo lo tuyo les parece mal. ¿Que te
rompiste tu ropita jugando? ¿Y por eso te llaman destrozón? ¡Y no les da vergüenza! ¿Pues
qué dirían de la mañana de otoño cuando sonríe detrás de las nubes rajadas?
Pero no les hagas tú caso, hijo mío. ¡Qué bien contaditas te tienen tus faltas! Todo el
mundo sabe lo goloso que eres. ¿Y por eso te llaman tragón? ¿Y no les da vergüenza?
Entonces, ¿cómo nos llamarían a nosotros porque tú nos gustas tanto que te comeríamos a
besos?

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Mensaje n°705

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Lun 03 Oct 2022, 18:49

11

EL JUEZ

Di de él cuanto quieras, pero yo sé mejor que tú y que nadie las faltas de mi niño.
Yo no lo quiero porque es bueno, sino porque es mi hijo. ¿Y cómo has de saber tú el
tesoro que él es, tú que tratas de pesar sus méritos con sus faltas? Cuando yo tengo que
castigarlo, es más mío que nunca. Cuando lo hago llorar, mi corazón llora con él.
Sólo yo tengo el derecho de acusarlo y penarlo, porque solamente el que ama puede
castigar.

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Mensaje n°706

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Mar 04 Oct 2022, 09:48

12
JUGUETES

¡Qué feliz eres, chiquillo, tirado ahí en el polvo, jugando hora tras hora con ese
palito! No puedo menos de reírme viéndote jugar y jugar toda la mañana con ese pedacillo
de palo. Yo sumo y sumo, hora tras hora también, preocupado con mis cuentas. Y quizá tú,
mirándome, piensas: «¡Vaya un juego tonto! ¡Qué ganas de perder la mañana!»
¡Ay chiquillo! ¡Yo he olvidado ya el arte de distraerme con palitos y con tortas de
barro! ¡No quiero más que juguetes caros, reunir pedazos de oro y plata! Tú, con cualquier
cosilla que te encuentras juegas contento. Yo malgasto tiempo y fuerzas en cosas que nunca
podré tener. Pretendo atravesar el mar de la ambición con mi frájil barquilla, ¡y me olvido
de que yo también estoy jugando!

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Mensaje n°707

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 06 Oct 2022, 08:41

13

EL ASTRÓNOMO

Yo sólo dije: «Cuando al oscurecer la luna llena redonda se enreda en las ramas del
cadabo, ¿no podríamos cojerla?»
Pero Dada, como es mayor, se rió de mí y me dijo: «Eres la criatura más tonta que
he conocido. La luna está lejísimos de nosotros. ¿Quién la va a cojer?»
Yo le dije: «¡Dada, tú sí que eres tonto! Cuando madre se asoma a la ventana y nos
mira sonriendo jugar, ¿te parece a ti que está tan lejos?»
Dada me dijo otra vez: «¡Qué niño tan simple eres tú! Pero, vamos a ver, ¿dónde
ibas a encontrar una red tan grande que cupiera en ella la luna?»
Yo le dije: «Estoy seguro de que podrías cojerla con las manos.»
Pero Dada se echó a reír, y me dijo: «¡En mi vida he visto una criatura más tonta
que tú! ¡Si la luna se acercara más ya tú verías lo grande que es!»
«Dada, ¡qué disparates enseñan en tu escuela! —le dije yo—. Cuando madre se
inclina para besarnos, ¿te parece a ti tan grande su cara?»
Pero Dada me sigue diciendo: «¡Tú eres tonto, tú eres tonto!»

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Mensaje n°708

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 06 Oct 2022, 08:41

14
NUBES Y OLAS

Madre, los que viven allá arriba en las nubes, me gritan: «¡Oye, jugamos desde que
empieza hasta que acaba el día; jugamos con la aurora de oro y con la luna de plata!» Yo
les pregunto: «Pero ¿cómo voy a subir hasta donde estáis vosotros, tan alto?» Y me
contestan: «¡Vente hasta el borde de la tierra, alza las manos al cielo y te levantaremos con
las nubes!» «¡Mi madre me está aguardando en casa! —digo yo—, ¿cómo podré dejarla y
subir?» Y ellos se sonríen y pasan flotando…
Pero yo sé un juego más bonito que ése, madre. Mira: yo seré la nube y tú serás la
luna. Te taparé con mis dos manos y el techo será nuestro cielo azul.
Los que viven en las olas me gritan: «¡Cantamos desde el amanecer hasta la noche;
vamos más y más allá siempre y no sabemos dónde vamos!» Yo les pregunto: «Pero ¿cómo
podré irme tan lejos con vosotros?» Me responden: «¡Vente a la orilla del mar, aprieta bien
los ojos, espera, y te arrastraremos con las olas!» Yo les digo: «Mi madre no quiere nunca
que salga anochecido. ¿Cómo podré dejarla y huir?» Y ellos se sonríen y pasan bailando…
Pero yo sé un juego mejor que ése, madre. Yo seré la ola y tú serás la playa
desconocida. Me echaré a rodar y a rodar, y romperé riéndome en tu pecho. ¡Y nadie sabrá
en el mundo dónde estamos tú y yo!

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Mensaje n°709

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 06 Oct 2022, 08:42

15
LA FLOR DE LA CHAMPACA

Oye, madre, si sólo por jugar, ¿eh?, me convirtiera yo en una flor de champaca, y
me abriera en la ramita más alta de ese árbol, y me meciera muerto de risa en el viento, y
bailara sobre las hojas nuevas, ¿sabrías tú que era yo, madre? Tú me llamarías: «Niño,
¿dónde estás?» Y yo me reiría para dentro y me estaría muy quietecito. Abriría muy
despacio mis hojas y te vería trabajar.
Cuando después de bañarte tú pasaras con el pelo mojado abierto sobre tus
hombros, por la sombra de la champaca al patinillo donde rezas, sentirías el perfume de la
flor, madre, pero no sabrías que salía de mí. Cuando después de la comida estuvieras
sentada en la ventana leyendo el Ramayana, y la sombra de mi árbol te cayera en el pelo y
en la falda, yo echaría mi sombra chiquitita en la hoja de tu libro, en el mismísimo sitio en
que estuvieras leyendo. Pero ¿adivinarías tú que era la sombrita de tu hijo? Cuando al
anochecer te fueras al establo con la lámpara encendida, yo caería de pronto otra vez al
suelo y sería otra vez tu niño, y te pediría que me contaras un cuento.
«¿Dónde has estado tú, picarón?» «No te lo cuento, madre», nos diríamos.

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Mensaje n°710

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 06 Oct 2022, 08:43

16
EL PAÍS DE LAS HADAS

Si alguno llegara a saber dónde está el palacio de mi rey, el palacio desaparecería en
el aire. Sus muros son de plata blanca y su techo de oro vivo. Mi reina vive en un alcázar
que tiene siete patios y lleva una joya que costó todo lo que valían los siete reinos. Pero
déjame tú decirte bajito, madre, dónde está el palacio de mi rey. Mira: está en aquel rincón
de la azotea donde está la maceta de la albahaca.
La princesa duerme encantada en la última playa de los siete mares que nadie pudo
pasar. Nadie en el mundo puede encontrarla más que yo. Oye: tiene los brazos llenos de
brazaletes y gotas de perlas en las orejas. Su cabello le llega al suelo. Se despertará cuando
yo la toque con mi varita de virtud; y cuando se sonría se le caerán las joyas de sus labios.
Pero déjame decírtelo bajito, madre: la princesa está en aquel rincón de la azotea donde está
la maceta de la albahaca.
Cuando sea la hora de irte a bañar al río, sube a la azotea, madre. Yo estaré sentado,
mira, allí, en aquel sitio en que las sombras de las dos paredes se juntan. Sólo a la gata le
consiento estar conmigo, porque la gata sabe dónde vive el barbero del cuento. Pero déjame
tú decirte bajito, madre, dónde vive el barbero del cuento: vive en aquel rincón de la azotea
donde está la maceta de la albahaca.

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Mensaje n°711

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 06 Oct 2022, 08:44

17
LA PATRIA DEL PROSCRITO

Madre, ¡mira qué oscuro se ha vuelto el cielo! ¿Qué hora será? Estoy ya aburrido de
jugar y me vengo contigo. ¿No sabes que es sábado y que no tengo escuela? ¡Deja ya de
trabajar, madre!; ven, anda, siéntate aquí conmigo en la ventana y cuéntame un cuento. Di,
madre, ¿dónde era, que yo no me acuerdo, donde estaba el desierto de Tepantar?
La lluvia ha puesto sombría la tarde de Norte a Sur. ¡Cómo araña el cielo con sus
uñas el rabioso relámpago! Cuando retumban las nubes, ¡me gusta tanto sentir encojido mi
corazón, madre, y apretarme contra ti! Y cuando la lluvia cansada repiquetea horas y horas
en las hojas del bambú y el viento bufeante traquetea las ventanas, ¡cómo me gusta
sentarme solo contigo en tu cuarto, madre, y oírte contar el cuento del desierto de Tepantar!
Di, madre, ¿dónde está? ¿En qué playa de cuál mar, debajo de qué montaña, en el
reino de qué rey está el desierto de Tepantar? Estoy seguro que no habrá en él, como aquí,
esas cercas que cierran los campos, ni esas veredas por donde el labrador vuelve al
oscurecer al pueblo y la leñadora que vive en el bosque trae su carga al mercado. Cuadros
de hierba amarilla en la arena y un árbol solitario donde tienen su nido los dos viejos
pájaros sabios es lo que habrá en el desierto de Tepantar.
Yo, madre, me imajino divinamente que, en un día nublado igualito que éste, el
joven príncipe galopa solo por el desierto en su caballo de plata gris, buscando a la princesa
que tiene encerrada el jigante en su castillo, más allá del mar que nadie ha visto. Dime,
madre: cuando la lluvia tapa con su telón el último cielo, y el relámpago salta como una
punzada aguda, ¿se acordará el príncipe de su pobrecita madre abandonada por el rey, que
estará barriendo la cuadra y secándose los ojos, mientras su hijo cabalga por el desierto de
Tepantar?
Madre, mira, todavía es un poquito de día, pero ya es de noche. Nadie vuelve por el
camino de la aldea. El pastorcillo dejó ya las praderas y estará ahora en su casa. Y los
hombres del campo han dejado de trabajar y se han sentado en su estera bajo el alero de sus
chozas, mirando las nubes feas. No me digas que ahora estudie, madre; deja los libros en
paz sobre la mesa. Cuando sea mayor como mi padre, ya aprenderé todo lo que haya que
aprender. ¡Pero hoy, sólo hoy, madre, cuéntame tú, que ya no me acuerdo, dónde está el
desierto de Tepantar!

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Mensaje n°712

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Mar 11 Oct 2022, 08:31

18
EL DÍA DE AGUA

Las nubes taciturnas se amontonan aprisa sobre el negro horizonte del bosque. (¡No
salgas, niño!) Las palmeras que bordean en fila el lago están cabeceando contra el cielo
tristón. En las ramas del tamarindo los grajos callan con las alas sucias. Una sombra más
profunda cada vez ronda la orilla levante del río.
(¡Oye la vaca atada en la cerca cómo muje rabiosa! ¡Hijo, espera aquí, que voy a
llevarla al establo!) Los hombres entran atrepellándose en los campos anegados a cojer los
peces de los salidos estanques. El agua corre en arroyitos por las veredas como un niño rión
que se ha escapado jugando de su madre.
(¡Calla; alguien llama en el vado al barquero! ¡Y la luz del día se va, hijo y está
cerrada la barca!) Parece que el cielo cabalga sobre la lluvia loca que se viene encima
galopando. El río, impaciente, se alborota. Las mujeres vuelven de prisa del Ganjes, con sus
cántaros.
(¡Voy a preparar las luces, que hoy anochece temprano! ¡No salgas, hijo!) Por el
camino del mercado no pasa un alma. El callejón que baja al río está resbaloso. El viento
ruje y lucha en las ramas del bambú como una fiera cojida en una red

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Mensaje n°713

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Mar 11 Oct 2022, 08:31

19
BARCOS DE PAPEL

Todos los días echo mis barquitos de papel, uno tras otro, corriente abajo. Llevan
pintado con grandes letras negras mi nombre y el nombre de mi pueblo. Si en la playa
desconocida a donde lleguen alguien los encuentra sabrá quién soy yo… Mis barquitos van
cargados con flores de siuli del jardín de mi casa; y estoy seguro que estos capullos cojidos
al alba llegarán con bien a tierra por la noche.
Echo mis barquitos de papel en la corriente, y cuando levanto los ojos al cielo, veo
las nubes que vagan, llenas de viento sus velas blancas… Yo no sé qué amigo mío del cielo
las echa aire abajo para que corran con mis barcos… Anocheciendo, escondo mi cara entre
mis manos y sueño que mis barcos de papel bogan y bogan más lejos cada vez bajo las
estrellas de la medianoche. Las hadas del sueño los rijen, cargados con sus cestos de
ensueños.

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Mensaje n°714

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Mar 11 Oct 2022, 08:32

20
EL MARINERO

¡Qué de tiempo hace que el bote de Madu, el botero, está atracado al muelle de
Rangun con su carga de yute sin servir! Si Madu me lo prestara, yo lo tripularía con cien
remos e izaría en él cinco o siete velas. ¡Y no iba a navegar con rumbo a esos mercados
tantos, sino que surcaría los siete mares y los trece ríos del país de las hadas!
Madre, pero tú no llorarás por mí en ese rincón, ¿verdad? ¡No seré yo como
Ramachandra, que se fue al bosque y tardó catorce años en volver! ¡Yo seré el príncipe del
cuento, y cargaré mi barco con lo que se me antoje, y llevaré conmigo a mi amigo Asu! ¡Y
surcaremos cantando los siete mares y los trece ríos del país de las hadas!
Nos haremos a la mar tempranito, con el alba. A mediodía, cuando tú te estés
bañando en el estanque, nosotros estaremos ya en la tierra del Rey desconocido. Pasaremos
luego el estrecho de Tirpurni y dejaremos atrás el desierto de Tepantar. Cuando volvamos a
casa ya estará oscureciendo. ¡Y te contaré todo lo que hayamos visto! ¡Y cruzaré los siete
mares y los trece ríos del país de las hadas!

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Mensaje n°715

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Miér 12 Oct 2022, 17:19

Pasé, sin darme cuenta, el umbral de esta vida.
¿Qué poder fue el que me hizo abrir en este inmenso misterio, como un capullo, a medianoche, en el bosque?
Cuando, a la mañana, vi la luz, sentí al punto que yo no era un extraño en este mundo, que lo desconocido sin nombre
ni forma me había tenido en brazos, en la forma de mi madre.
De igual manera, al salir a la muerte, esto mismo desconocido me parecerá familiar. Y como amo tanto esta vida,
sé que amaré lo mismo la muerte.
El niño, cuando su madre le quita el seno derecho, se echa a llorar; pero al punto encuentra en el izquierdo su consuelo.

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Mensaje n°716

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 13 Oct 2022, 21:50

21

LA OTRA ORILLA

¡Qué ganas tengo de ir a la otra orilla del río; adonde están atadas en fila aquellas
barcas en las estacas de bambú; adonde todas las mañanas van en la balsa los hombres con
su arado al hombro para trabajar en los campos lejanos; adonde los pastores de ganados
pasan nadando con sus rebaños mujientes para pacer en la ribera; por donde todos vuelven
al anochecer a sus hogares cuando los chacales aúllan entre el yerbazal silvestre de la isla
abandonada!
Madre, si a ti no te importa, yo, cuando sea mayor, quisiera ser barquero de esa
golondrina.
Dicen que detrás de esa ribera alta hay unas raras lagunas donde, cuando se acaban
las lluvias, van los bandos de patos silvestres; donde los pájaros del agua ponen sus huevos
por el espeso juncal de las orillas; donde las alzacolas dejan la huella de sus patitas en el
barro limpio y suave; donde al anochecer las altas yerbas cresteadas de blancas flores
invitan al rayo de la luna a errar sobre las ondas…
Madre, si a ti no te importa, yo, cuando sea mayor, quisiera ser barquero de esa
golondrina.
Pasaré entonces mil veces de una orilla a otra, y los chiquillos y las chiquillas de la
aldea, que se estarán bañando allí, me mirarán maravillados. Cuando el sol esté en lo más
alto del cielo y la mañana llegue al mediodía, vendré corriendo un momento y te diré:
«¡Madre, dame algo de comer!» Por la tarde, apagado ya el poniente, cuando las sombras se
acurrucan bajo los árboles, volveré yo en la oscuridad. Nunca me separaré de ti para ir a
trabajar a la ciudad como mi padre.
Madre, si a ti no te importa, yo, cuando sea mayor, quisiera ser barquero de esa
golondrina.

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Mensaje n°717

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 13 Oct 2022, 21:50

22
LA ESCUELA DE LAS FLORES

Cuando caen los chubascos de junio, y los nubarrones negros braman por el cielo, y
el viento levante viene mojado por el desierto a tocar la flauta en los bambúes, las flores
salen en súbita algazara, sin que nadie sepa de dónde, y se ponen a bailar sobre la yerba
locas de alegría.
—Madre, yo digo que las flores irán a una escuela que habrá bajo tierra, ¿no? Allí,
con la puerta cerrada, estudiarán sus lecciones. Y si quieren salir a jugar antes de la hora, su
maestra las pondrá de rodillas en un rincón. Pero cuando vienen las lluvias, ¡qué día de
fiesta para ellas!
Las ramas chasquean ya ruidosamente en la arboleda, y las hojas murmuran en el
viento loco, y las nubes de tronada palmotean con sus manos jigantes… Y las flores niñas
salen fuera corriendo, vestidas de rosa y amarillo y blanco…
—Oye, madre, las flores tendrán su casa en el cielo, con las estrellas, ¿verdad?
¡Mira tú, si no, qué ganas tienen de subir! ¿Ya que no sabes tú por qué corren tanto? ¡Yo sí
lo sé! Y sé también a quién echan sus brazos. Las flores tienen su madre como yo te tengo a
ti.

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Mensaje n°718

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Jue 13 Oct 2022, 21:52

23
EL MERCADER

Figúrate tú, madre, que yo me iba a viajar por países desconocidos y tú tenías que
quedarte en casa. Imagínate tú que mi barco, cargado hasta arriba, me aguarda ya en el
muelle. Ahora piénsalo tú bien, madre: ¿Qué quieres que te traiga cuando vuelva?
Madre, di qué quieres. ¿Montones y montones de oro? Pues allí donde yo voy, unos
ríos dorados van y vienen entre campos que están repletos de trigales de oro. Y en el
camino sombrío del bosque las amarillas flores de champaca cubren toda la tierra. En mis
cien cestos lo recojeré todo para ti.
¿Quieres, madre, perlas tan grandes como las gotas de la lluvia de otoño? Pues yo
tengo que llegarme a la costa de la isla de las perlas. Allí, en la luz primera del alba,
tiemblan las perlas en las flores del prado, caen peras sobre la yerba y más perlas, y las olas
locas riegan perlas por la arena, con la espuma de la mar.
A mi hermano le traeré un par de caballos con alas para que vuele por las nubes. A
mi padre le traeré una pluma májica que escriba sola sin que él lo sepa. Pero para ti, madre,
conquistaré el tesoro y el arca que costaron los reinos de los siete reyes.

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Mensaje n°719

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Vie 14 Oct 2022, 08:21

24
MIMOS

Si en vez de ser tu niño, madre mía, fuese yo sólo un perrillo, ¿me dirías tú «que
no» si quisiera comer en tu plato? Di, ¿me echarías tú de tu lado diciéndome: «¡Vete de una
vez, perrillo del demonio!»? ¿Sí? ¡Pues vete tú, madre, vete! ¡Ya no vendré más cuando me
llames ni te dejaré que me des de comer!
Si fuera yo sólo un lorito verde en vez de ser tu niño, madre mía, di, ¿me tendrías
atado para que no fuese volando? ¿Me reñirías con el dedo tieso, diciéndome: «¡Qué
maldito pájaro desagradecido! ¡Todo el día y toda la noche picando su cadenal!»? ¿Sí? Pues
vete tú, madre, vete tú. ¡Yo me escapare volando al campo y no te dejaré ya más tenerme
entre tus brazos!

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Mensaje n°720

Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

Mensaje por Maria Lua Vie 14 Oct 2022, 08:22

25
VOCACIÓN

Todas las mañanas, cuando el gongo da las diez y yo voy camino de la escuela, me
encuentro en la calleja con ese vendedor que grita: «¡Pulseras, pulseras de plata y de
cristal!» Nunca tiene prisa, ni va más que por donde quiere, ni lo obligan a llegar a sitio
alguno, ni a volver a casa a su hora…
¡Quién fuera vendedor, para pasarme el día por la calleja gritando: «¡Pulseras,
pulseras de plata y de cristal!»!
A las cuatro, cuando vuelvo de la escuela, miro todas las tardes por el portón de
aquella casa que está allí y veo al jardinero cavando la tierra del jardín. Hace lo que le da la
gana con su azadón, se mancha la ropa de polvo cuanto quiere y nadie viene a decirle que si
el sol lo está poniendo negro, que si se está calando de agua…
¡Quién fuera jardinero, para cavar y cavar toda la tarde en el jardín sin que nadie me
quitara!
Cuando madre, en el mismo momento en que oscurece, me manda a la cama, veo
por la ventana al sereno, que se pasea vijilando arriba y abajo. La calle está oscura y
solitaria y la farola está en pie como un jigante con un solo ojo colorado en la frente. El
sereno viene y va meciendo su farol con su sombra al lado, y en su vida se tiene que
acostar.
¡Quién fuera sereno, para pasarme la noche entera calle abajo, calle arriba,
persiguiendo las sombras con mi farol!

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