Aires de Libertad

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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Dom 25 Dic 2022, 08:51

    63


    ¿Te vas, caminante?… La noche se ha callado y la sombra se desmaya sobre el
    bosque. En nuestros balcones lucen vivas las lámparas, frescas las flores, abiertos, todavía,
    los ojos de la juventud. ¿Es ya hora de dejarnos? ¿Te tienes que ir, caminante?
    No queremos trabarte los pies con nuestros brazos deseosos. De par en par tienes las
    puertas, y tu caballo, ensillado, te aguarda en el umbral… Si un momento quisimos cerrarte
    la salida, sólo fue con nuestras canciones. Si te quisimos detener un instante, fue sólo con
    nuestros ojos. Caminante, no podemos retenerte. No nos queda más que nuestras lágrimas.
    ¿Qué fuego inagotable te quema los ojos? ¿Qué fiebre inquieta hierve en tu sangre?
    ¿Qué voz de la sombra te hostiga? ¿Qué terrible enigma has descifrado en las estrellas, que
    así entra la noche en tu corazón, silenciosa y estraña, con secreto mensaje?
    Si no te es grato el bullicio de la fiesta, si quiere paz tu corazón cansado,
    apagaremos las lámparas, dejaremos nuestras arpas, nos sentaremos, mudos, bajo el susurro
    oscuro de las hojas, y la luna doliente derramará sus rayos pálidos en tu ventana…
    Caminante, ¿qué espíritu inquieto se ha entrado en tu corazón, del corazón de la noche?




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    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Dic 2022, 08:13

    64


    La carretera ardorosa y polvorienta ha sido mi día. Ahora, en la gratitud fresca del
    anochecer, llego a la puerta de la posada ruinosa y desierta. Un ashath lóbrego agarra sus
    raíces ávidas por las grietas hondas del paredón.
    Un tiempo, los caminantes venían aquí a lavar sus pies cansados. Tendían sus
    esterones en el patio, y, a la luz tenue de la luna temprana, se sentaban a hablar de tierras
    distantes… Despertaban con el alba descansados, y oían alegres los primeros pájaros, y las
    flores amigas les daban los buenos días cabeceando en el vallado.
    A mí no me esperaba ninguna lámpara encendida. El hollín que dejaron todas las
    lámparas olvidadas, me mira con ojos ciegos desde la pared. Entre los matojos del estanque
    de la charca seca, van y vienen las luciérnagas, y el bambú echa su sombra sobre el
    yerbazal del sendero… Nadie me acoje en el morir del día; sólo me espera la noche larga, y
    estoy cansado.


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Dic 2022, 08:14

    65


    ¿Eres tú? ¿Otra vez me estás llamando? Esta noche el cansancio se me cuelga al
    cuello, como los brazos del amor suplicante. ¿Me llamas? ¿Eres tú?
    Todo el día he sido tuyo, tirana mía. ¿También vas a robarme la noche? Todo tiene
    su límite y quiero quedarme solo con la sombra. ¿Por qué traspasa tu voz, hiriéndome, las
    tinieblas?
    La música del sueño de la noche, ¿no suena a tu puerta? ¿No vuelan al cielo, por
    encima de tu torre despiadada, las estrellas de alas silenciosas? ¿No caen nunca flores, en
    muerte suave, sobre el polvo de tu jardín?
    ¿Me llamas? ¿Me llamas? ¿Sí? ¡Pues lloren en vano los ojos tristes del amor, y
    esperen! ¡Que se consuma la lámpara en la casa desierta! ¡Que la barca vuelva a los
    hombres del campo a sus hogares! ¡Ahí se quedan mis sueños! ¡Voy contigo!


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Dic 2022, 08:15

    66

    Hecho un espíritu, marañoso el rojo pelo polvoriento, sumida la boca, cerrada la
    puerta del corazón; los ojos ardiendo, como el farol de la luciérnaga que quiere compañero,
    el loco buscaba la piedra de toque.
    El mar inmenso bramaba ante él. Las olas incansables hablaban sin parar de sus
    tesoros ocultos, burlándose de su ignorancia, que no las entendía. Quizá no le quedaba una
    esperanza, pero no quería descansar, porque su vida era ya sólo búsqueda.
    Como el mar tiende, sin descanso, sus brazos al cielo imposible; como van las
    estrellas, en círculos eternos, buscando la meta ignorada, el loco, sudosos los rojos cabellos,
    erraba por la playa solitaria buscando la piedra de toque.
    Una vez, un niño del pueblo le dijo: «Oye, ¿quién te dio esa cadena de oro que
    llevas a la cintura?» Él loco se miró sobresaltado. ¡Su cadena de hierro era de oro! No
    estaba soñando, no; pero no se acordaba del camino. Y, enfurecido, se golpeaba la frente.
    ¿Dónde, dónde había encontrado la piedra, sin saberlo? Tenía tal costumbre de cojer
    piedrecitas, tocar con ellas la cadena, y volverlas a tirar, sin mirar si el hierro se hacía oro,
    que había encontrado la piedra de toque y la había vuelto a perder.
    Se ponía el sol, bajo, y todo el cielo era de oro. El loco empezó a desandar lo
    andado, detrás del perdido tesoro, sin fuerza, doblado el cuerpo, el corazón en el polvo,
    como un árbol arrancado de raíz.


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Dic 2022, 08:15

    67


    Aunque llegue, lenta, la noche, apagando las canciones; aunque los otros pájaros se
    hayan ido a dormir y tú estés cansado; aunque el miedo rumie en la sombra y se cubra el
    rostro del cielo, ¡pájaro mío, óyeme, no cierres las alas!
    No, no son las sombras del bosque, es el mar que se hincha como un culebrón
    negro; no es la danza del jazmín en flor, sino el filo de la espuma… ¿Dónde, dónde está la
    verde orilla con sol? ¿Dónde tu nido? ¡Pájaro mío, óyeme, no cierres las alas!
    La noche solitaria está atravesada en tu camino y la aurora duerme tras los montes
    sombríos. Las estrellas, contenido el aliento, cuentan las horas. La luna débil nada en el
    cielo profundo. ¡Pájaro mío, óyeme, no cierres las alas!
    ¡Ni la esperanza ni el temor son tuyos! ¡No hay para ti palabras, ni suspiros, ni
    gritos, ni hogar, ni nido! ¡Sólo tienes tus dos alas y el cielo sin rutas! ¡Pájaro mío, óyeme,
    no cierres las alas!


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Dic 2022, 08:17

    68


    Nadie es eterno, hermano, y nada pervive. Recuerda esto y alégrate.
    No es nuestra vida la sola carga añosa, nuestro sendero no es el único camino largo.
    Ningún poeta tiene el deber de cantar la antigua canción. La flor se marchita y muere; pero
    el que la lleva no ha de llorarla siempre…
    Hermano, recuerda esto, y alégrate.
    Llegará un silencio absoluto y la música será, entonces, perfecta. Decae la vida
    hacia poniente para ahogarse en sombras doradas. El amor ha de ser llamado de su juego a
    que beba penas y suba al cielo de los llantos…
    Hermano, recuerda esto, y alégrate
    .
    Cojamos, volando, nuestras flores, no las robe el viento pasajero. Nuestra sangre se
    enciende y se avivan nuestros ojos robando besos que se mustiarían si los olvidáramos.
    Avidez es nuestra vida y pujanza nuestro deseo, porque el tiempo está tocando a muerto.
    Hermano, recuerda esto, y alégrate.
    No podemos, en un punto, abrazar las cosas, hacerlas pedazos y echarlas al polvo.
    Las horas pasan lijeras, con los sueños bajo el manto. La vida, sin fin para el trabajo y el
    hastío, sólo nos da un día para el amor.
    Hermano, recuerda esto, y alégrate.
    La belleza nos es dulce porque el ritmo voluble de su danza es el de nuestras vidas.
    La sabiduría nos es cara porque no tenemos tiempo de completarla. En lo eterno todo está
    hecho y concluido, pero las flores de la ilusión terrena son eternamente frescas, gracias a la
    muerte.
    Hermano, recuerda esto, y alégrate.



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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Miér 28 Dic 2022, 08:44

    69


    Sonreíd, amigos, si queréis, porque persigo al ciervo dorado; pero yo seguiré y
    seguiré detrás de esta visión que me escapa.
    A través de montes y valles, por tierras sin nombre, correré y correré detrás del
    ciervo dorado.
    ¡Venid vosotros, en buen hora, al mercado, y volved cargados a vuestros hogares! A
    mí, no sé dónde ni cuándo, me ha cojido el hechizo de los vientos sin guarida. Cuanto tenía
    lo dejé caer en mi carrera. ¡Sólo me queda mi corazón Ubre!
    ¡Y montes y valles, y tierras y tierras sin nombre, huyen de mí, que persigo sin fin
    al ciervo dorado!


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Miér 28 Dic 2022, 08:44

    70



    Un día mojado de julio, siendo yo niño, hice un barco de papel y lo eché al arroyo.
    Yo estaba solo ¡y era tan feliz con mi juego!
    … Y eché mi barco de papel al arroyo.
    Las nubes se pusieron negras, pasó el vendaval y cayó del cielo un diluvio. Y el
    agua fangosa, ancha y violenta, se llevó mi barco.
    Pensé amargamente que la tormenta había sido sólo contra mi ventura, que todo su
    daño había sido sólo para mí.
    Hoy, día nublado y largo de julio, meditaba yo en esos juegos de la vida en los que
    siempre perdí. Le reñía a mi destino por tanta y tanta treta, cuando, de repente, recordé el
    barquito de papel que se me fue en el agua del arroyo…


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Miér 28 Dic 2022, 08:45

    71



    Aún es de día y la feria del río aún está abierta. Temí haber perdido del todo tiempo
    y dinero. Pero no, hermano, algo me queda todavía; el Destino no me ha robado del todo.
    He terminado mi negocio. Las cuentas están acabadas y me vuelvo a mi casita.
    ¿Qué tengo que pagarte, guardián? Tranquilízate, algo me queda todavía; el Destino no me
    ha robado del todo.
    Se ha parado el viento, y los nubarrones bajos del ocaso no traen nada bueno. El
    agua, callada, espera el huracán. Voy a cruzar el río, no se eche encima la noche. ¿Tu paga,
    verdad, barquero? Sí, hermano, algo me queda todavía; el Destino no me ha robado del
    todo.
    En el camino, bajo un árbol, está sentado un mendigo. ¡Con qué tímida esperanza
    me mira! ¡Sin duda cree que vuelvo cargado de dinero! Sí, hermano, algo me queda
    todavía; el Destino no me ha robado del todo.
    La noche se ha entrado y el camino está solitario. Las luciérnagas brillan en las
    hojas. ¿Quién será ése que me sigue callado y escondiéndose? Quieres robarme, ¿eh? Pues
    no has de irte con las manos limpias, que algo me queda todavía; el Destino no me ha
    robado del todo.
    Cuando, a medianoche, llego, con las manos vacías, tú me esperas a la puerta con
    ojos ansiosos, desvelada y muda; y te echas en mi pecho, como un pájaro tímido, llena de
    amor. Sí, sí, Dios mío, ¡cuánto me queda todavía! ¡El Destino no me ha robado del todo!





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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Dom 01 Ene 2023, 11:53

    72


    Levanté —¡qué larga fatiga!— un templo. No tenía puertas ni ventanas y sus muros
    eran de piedra maciza. Dejé el mundo, me olvidé de todo, y, arrobado, miraba, día tras día,
    la imajen que yo mismo pusiera en el altar.
    Lámparas de aceite fragante ardían perennes en la noche absoluta del templo; y el
    humo constante del incienso envolvía mi corazón en su espiral pesada.
    Esculpí en las paredes, vijilante eterno, fantásticas figuras, en raros laberintos —
    alados caballos, floras de cara humana, mujeres serpientes—. No quedó resquicio alguno
    por donde pudiese entrar el canto de los pájaros, el susurro de las hojas, ni el rumor de la
    ciudad afanada. Sólo en mi boca, cantando encantamientos, lenta y cadenciosamente,
    despertaba los ecos en la bóveda oscura.
    Mi intelijencia se tornó aguda e inmóvil como la lanza de una llama, y mis sentidos
    cayeron en estasis sin nombre.
    No sé qué tiempo estuve así. Hasta que un día, el rayo hirió el templo y me pasó de
    dolor el corazón.
    La lámpara temblaba vergonzosa y débil. Los jeroglíficos de las paredes eran como
    sueños enredados, sin sentido, en la luz, y parecía como si quisieran esconderse. En el altar,
    la imajen sonreía, viva con el contacto del Dios vivo.
    Y la noche, que fue mi prisionera, había tendido sus alas para siempre…


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    Mensaje por Maria Lua Dom 01 Ene 2023, 11:53

    73


    La riqueza innumerable no es tuya, madre oscura, polvo resignado. Trabajas y
    trabajas para las bocas de tus hijos, mas tu alimento no nos basta. Tu don de alegría jamás
    es perfecto. Frajilidad es el juguete que le haces a tus hijos… No, no puedes colmar
    nuestras esperanzas hambrientas… Pero ¿he de dejarte por eso?
    No. Tu sonrisa sombreada de dolor es dulce a mis ojos. Tu amor sin realidad es caro
    a mi corazón.
    Nos has dado a tu pecho la vida, no la inmortalidad, y estás siempre con los ojos
    inquietos. Color y canción has puesto, siglo tras siglo, en tu cielo, que es sólo aún una triste
    esperanza, y sobre la belleza que has creado flota siempre la bruma de las lágrimas…
    Pero ten mis canciones para tu corazón silencioso, mi •amor para tu amor. Te
    cansaré trabajando, porque he visto tu cara tierna, y te amo, ¡polvo triste,
    madre tierra!


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Dom 01 Ene 2023, 11:54

    74



    En el tribunal de la vida, la pobre hoja de yerba se sienta en la misma alfombra que
    el rayo de sol y entre las estrellas de la medianoche. Así, en el corazón del mundo, mis
    canciones comparten el trono con la música de las nubes y el cantar de la arboleda.
    Mas tu fortuna, ¡oh avaro!, no está con la sencilla grandeza del oro alegre del sol, ni
    con el tierno resplandecer de la luna pensativa. La bendición que el cielo abre sobre el
    mundo no cae sobre tus tesoros. Y cuando la muerte es llegada, palidecen, se mustian y se
    desmoronan en el polvo.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 03 Ene 2023, 21:04

    75


    A medianoche, el hombre dijo: «Ha llegado la hora de dejar mi casa y de buscar a
    Dios. ¿Quién me ha tenido en engaño tanto tiempo?» Dios le respondió, sereno: «Yo.» Pero
    el hombre nada oía.
    La madre dormía dulce, con el niño dormido en el pecho, a un lado de la cama. Dijo
    el hombre: «¿Quiénes sois vosotros que me habéis engañado tanto tiempo?» La voz de Dios
    dijo otra vez: «Ellos son Dios.» Pero el hombre nada oía.
    El niño gritaba en sueños, apretándose contra su madre. Dios le dijo al hombre:
    «Detente, necio, y no dejes tu hogar.» Pero el hombre nada oía. Y Dios suspiraba
    tristemente: «¿Por qué querrá venir a mí, abandonándome?»


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    Mensaje por Maria Lua Mar 03 Ene 2023, 21:04

    76


    Ardía la feria ante el templo. Estaba lloviendo desde el alba y se echaba la tarde.
    En el gozo de la multitud, nada era tan radiante como la sonrisa de una niña que
    había comprado por un cuarto un pito de palmera. Y la aguda alegría de aquel silbido
    flotaba por encima de toda la risa y de todo el bullicio.
    Un jentío sin fin llegaba, empujándose. Estaba el camino enfangado, crecido el río,
    ahogado el campo.
    En el fastidio de la muchedumbre no había pena como la de un chiquillo que no
    tenía un cuarto para comprar un palo pintado. Y al mirar sus ojos nostáljicos fijos en la
    tienda, la jente toda me pareció lamentable.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 03 Ene 2023, 21:05

    77


    Hombre y mujer, los alfareros que un día llegaron de Occidente, cavan el barro. La
    niña friega cazuelas y sartenes en el río. El niño, monda la cabeza, enfangado el cuerpecillo
    moreno, la sigue un poco y la espera paciente en el cabezo, como ella se lo ha dicho. Y la
    niña, criadita seria de su madre, vuelve con su cántaro lleno en la cabeza, un caldero en la
    mano y el niño de la otra.
    Un día, el niño estaba sentado todo desnudo, abiertas las piernas. La niña fregaba
    con tierra un perol, dándole vueltas y vueltas. Un corderillo miraba, dulce, el río. De
    pronto, se vino al niño, balando reciamente, y el niño comenzó a llorar. Dejó la niña su
    perol y llegó corriendo. Y el niño en un brazo y en otro el corderillo, dividía entre ellos su
    cariño, atando con el lazo de su amor al hijo de la bestia y al hijo del hombre.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 03 Ene 2023, 21:06

    78



    Era mayo. La luna biliosa parecía eternizarse y la tierra seca se abría de sed; cuando
    una voz llegó a mí de la ribera, que me llamaba: «Ven, amada mía.» Cerré mi libro y me fui
    a la ventana. En la orilla una gran búfala, toda enfangada, miraba con plácidos ojos a un
    muchacho que, el agua a la rodilla, la llamaba al río.
    Me eché a reír… Una ráfaga dulce me llegó al corazón.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 06:27

    79


    A veces me pregunto qué es lo que separa al hombre de la bestia, cuyo corazón no
    entiende lengua humana alguna.
    ¿Por qué remota mañana, de qué primer paraíso, de qué creación, iba el sendero
    claro por donde sus dos corazones se entendían? Pues las huellas de su andar jemelo no se
    han borrado aún, aunque su parentesco se haya olvidado hace tanto tiempo…
    De pronto, en una música sin palabras, el recuerdo dormido se despierta; y la bestia
    mira al hombre en los ojos con una confianza tierna, y el hombre mira en los ojos a la bestia
    con induljente sonreír. Parece que los dos amigos se reconocieran vagamente a través de su
    disfraz…


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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 06:28

    80


    Te alabo, mujer, porque con una mirada puedes robar al arpa toda su riqueza
    melodiosa, y ni siquiera escuchas sus canciones.
    Te adoro porque, pudiendo humillar las cabezas más altivas del mundo, amas a los
    desconocidos de la tierra.
    Me conmueves porque esos brazos, cuya hermosura diera gloria a un rey, son los
    esclavos diarios de tu hogar humilde.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 06:29

    81


    ¿Por qué me hablas tan bajo al oído, Muerte mía?
    Cuando las flores se doblan, al anochecer, y el ganado vuelve a tus establos, tú
    vienes hasta mí con paso blando y me dices palabras que no entiendo…
    ¿Y has de enamorarme con el beleño de tu susurro y con tus besos yertos, Muerte
    mía?
    ¿No encantará nuestra boda el esplendor de las ceremonias? ¿No cojeras con
    guirnalda tu rizada cabellera roja? ¿Nadie vendrá ante ti con tu estandarte? Tus antorchas
    sangrientas, ¿no iluminarán la noche, Muerte mía?
    ¡Sí, ven, tocando tu caracol, en la noche desvelada! ¡Ponme tu manto carmín, coje
    mi mano, anda! ¡Quiero oír relinchar impacientes, a mi puerta, los corceles de tu carroza!
    ¡Levanta mi velo, mira, orgullosa, mi rostro, Muerte mía!



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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 19:20

    82


    Esta noche, ella y yo vamos a jugar al juego de la muerte.
    Todo está negro; las nubes yerran caprichosas y desvarían las olas de la mar…
    Hemos dejado el lecho de nuestros ensueños; hemos abierto, de par en par, la puerta y
    hemos salido.
    Y nos hemos sentado en el columpio y el huracán nos empuja locamente por la
    espalda. Ella, sobresaltada, llena de deleite y de temor, se ha echado al suelo y se ha venido
    contra mi pecho, temblando.
    ¿Cuánto tiempo he sido tierno esclavo de su amor? Le hice un lecho de flores, y
    cerraba las puertas para que no le diese la luz en los ojos. La besé, suave, en los labios, y le
    hablé al oído hasta que se desmayaba de languidez… Se me había perdido en la niebla sin
    fin de una dulzura vaga. No me sentía mi mano y no la despertaban mis canciones…
    Esta noche, la voz de la tormenta, nos llamaba desde el arenal. Ella, estremecida, se
    ha puesto en pie, me ha cojido de la mano y hemos salido.
    Su cabellera vuela al viento, su velo tiembla vivo, su guirnalda le susurra contra le
    pecho. Le echó a la vida el empujón de la muerte, y estamos los ojos en los ojos, el corazón
    en el corazón.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 19:20

    83


    Ella vivía en la ladera, junto al maizal. Una fuente bajaba en hilos, riéndose, a la
    sombra solemne de los árboles viejos, y las mujeres venían a ella con sus cántaros y los
    caminantes se llegaban a descansar y a hablar a su paz.
    Una noche bajó el estranjero del picacho anubarrado. Traía la greña enredada como
    serpientes en letargo. «¿Quién eres?», le preguntamos, estrañados. No contestó, y se sentó
    en la fuente, fijos los ojos en la choza de ella. Y volvimos, ya de noche, con nuestro
    corazón estremecido.
    A la mañana, cuando vinieron las mujeres por agua a la fuente de los deodares,
    encontraron de par en par la puerta de ella, pero su voz no estaba; ¿y dónde estaba su cara
    sonriente? El cántaro sin agua yacía en el suelo y su lámpara se había estinguido. Nadie
    supo dónde la habría encontrado la mañana. Y el estranjero no estaba ya.
    En mayo apretó el sol y se derritieron las nieves. Sentados en la fuente, llorábamos
    diciendo en nuestro pensamiento: «¿Habrá en la tierra a donde se ha ido una fuente donde
    pueda llenar su cántaro en estos días de sed?» Y nos preguntábamos, tristes: «¿Habrá otras
    tierras más allá de estos montes?»
    Y vino la noche de verano. Soplaba la brisa del Sur, y yo estaba sentado en su
    cuarto desierto, con su lámpara apagada. De pronto, los montes desaparecieron ante mí,
    como si unas cortinas se descorriesen. ¡Era ella que venía! «¿Eres feliz, hija? Di, ¿qué te
    guarece bajo este cielo abierto? Y, ¡ay!, ¿no tienes aquí nuestra fuente para aliviar tu sed?»
    «Este es el mismo cielo —dijo— libre de montes; ésta es la misma fuente hecha río;
    la misma tierra, abierta en llanura…» «Todo está aquí —suspiré—; ¡sólo nosotros no
    estamos!» Ella sonrió tristemente, y dijo: «Estáis en mi corazón.» Desperté, oía el
    murmullo de la fuente y el rumor de los deodares, en la noche.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 19:21

    84


    Por los arrozales amarillos y verdes huyen sombras y sombras de nubes, que el sol
    de otoño persigue rápido. Las abejas se olvidan de libar la flor, y ebrias de luz, zumban, en
    vuelo estático. En las islas del río, los patos alegres clamorean sin razón…
    ¡Nadie vuelva a su casa esta mañana! ¡Que no trabaje nadie hoy! ¡Vamos a asaltar
    el cielo azul, a saquear, corriendo enloquecidos, los espacios! ¡Flote la risa en los aires,
    como la espuma en el río! ¡Derrochemos, cantando sin sentido, la mañana!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 05 Ene 2023, 19:22

    85

    Tú, que no sé quién eres; tú, que lees estos versos míos que tienen ya cien años, oye:
    No puedo ofrecerte una sola flor de todo el tesoro de la primavera, ni una sola luz de
    estas nubes de oro. Pero abre tus puertas y mira; y coje, entre la flor de tu jardín, el
    recuerdo oloroso de las flores que hace cien años murieron.
    ¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón la alegría viva que esta mañana de
    abril te mando, a través de cien años, cantando dichosa!




    FIN DE «EL JARDINERO»



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    Mensaje por Maria Lua Vie 06 Ene 2023, 18:57

    Ofrenda lírica


    (Gitánjali)[3]
    (poemas)


    dedicado a William Rothenstein

    A RABINDRANAZ TAGORE

    Hemos intentado dar un cuerpo nuevo a tu gran corazón, a este libro donde tú
    quisiste recojer tu corazón completo y verdadero. ¿Lo moverá tu corazón con su sangre y
    con su ritmo? ¿Latirá tu corazón, libre, en nuestro cuerpo? Di, ¿cómo se encuentra en este
    cuerpo nuestro lu corazón?
    ¿Echa nuestra palabra, un poquito, su sombra en tu alegría inmensa, en ese arenal
    de gozo, hermano sólo del mar del paraíso? ¿Es estrella grande y baja de tu noche de
    ventura? ¿Puedes alzar con ella al cénit tu fuego; puedes callar con ella, como con un
    agua subterránea, tu amor pensativo?
    ¡Vas a ser oído en las palabras nuestras —¡dicha de otros más!— por tu Dios!
    ¿Serán ellas suficientes para que tu Dios se venga a oír tu corazón al cielo de nosotros?
    ¿Puedes tú hablarle a gusto, con nuestra voz española, a ese Dios tuyo, cercano, visible,
    humano, que oye las palabras bellas?

    JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 06 Ene 2023, 18:58

    1


    Fue tu voluntad hacerme infinito. Este frájil vaso mío tú lo derramas una y otra vez,
    y lo vuelves a llenar con tu nueva vida.
    Tú has llevado por valles y colinas esta flautilla de caña, y has silbado en ella
    melodías eternamente nuevas.
    Al contacto inmortal de tus manos, mi corazoncillo se dilata sin fin en la alegría, y
    da vida a la espresión inefable.
    Tu dádiva infinita sólo puedo cojerla con estas pobres manitas mías. Y pasan los
    siglos, y tú sigues derramando, y siempre hay en ellas sitio que llenar.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 06 Ene 2023, 18:58

    2


    Cuando tú me mandas que cante, mi corazón parece que va a romperse de orgullo.
    Te miro y me echo a llorar.
    Todo lo duro y agrio de mi vida se me derrite en no sé qué dulce melodía, y mi
    adoración tiende sus alas, alegre como un pájaro que va pasando la mar.
    Sé que tú te complaces en mi canto, que sólo vengo a ti como cantor. Y con el fleco
    del ala inmensamente abierta de mi canto, toco tus pies, que nunca pude creer que
    alcanzaría.
    Y canto, y el canto me emborracha, y olvido quién soy, y te llamo amigo, a ti que
    eres mi señor.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 06 Ene 2023, 18:59

    3



    ¿Cómo cantas Tú, Señor? ¡Siempre te encuentro mudo de asombro!
    La luz de tu música ilumina el mundo, su aliento va de cielo a cielo, su raudal santo
    vence todos los pedregales y sigue, en un torbellino, adelante.
    Mi corazón anhela ser uno con tu canto, pero en vano busca su voz. Quiero hablar,
    pero mi palabra no se abre en melodía; y grito vencido. ¡Ay, cómo me cojes el corazón en
    el enredo infinito de tu música, Señor!






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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 09 Ene 2023, 08:57

    4



    Quiero tener mi cuerpo siempre puro, vida de mi vida, que has dejado tu huella viva
    sobre mí.
    Siempre voy a tener mi pensamiento libre de falsía, pues tú eres la verdad que ha
    encendido la luz de la razón en mi frente.
    Voy a guardar mi corazón de todo mal, y a tener siempre mi amor en flor, pues que
    tú estás sentado en el sagrario más íntimo de mi alma.
    Y será mi afán revelarte en mis acciones, pues que sé que tú eres la raíz que
    fortalece mi trabajo.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 09 Ene 2023, 08:58

    5


    Sé induljente conmigo un momento, y déjame sentarme a tu lado, que luego
    terminaré lo que estoy haciendo.
    Mi corazón, si no te ve, no tiene sosiego, y mi trabajo es como un afán infinito en
    un fatigoso mar sin playas.
    El verano ha venido hoy a mi ventana, zumbando y suspirando, y han venido las
    abejas, trovadores en la corte del bosque florecido.
    Es el tiempo de sentarse quieto frente a ti, el tiempo de cantarte, en un ocio mudo y
    rebosante, la ofrenda de mi vida.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    (Hánjel)





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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 24 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Lun 09 Ene 2023, 08:58

    6


    Anda, no esperes más; coje esta florecilla, no se mustie y se deshoje.
    Quizá no tengas sitio para ella en tu guirnalda; pero hónrala, lastimándola con tu
    mano, y arráncala, no sea que se acabe el día sin que yo me dé cuenta, y se pase el tiempo
    de la ofrenda.
    Aunque su color sea tan pobre, y tan poco su olor, ¡anda, ten esta flor para ti,
    arráncala ahora que es tiempo!


    _________________



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    o un ciego soñando
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