Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua 14.09.22 9:47

    El principio


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    -¿De donde venía yo cuando me encontraste? -preguntó el niño a su madre. Ella, llorando y riendo, le respondió apretándolo contra su pecho:

    -Estabas escondido en mi corazón, como un anhelo, amor mío: estabas en las muñecas de los juegos de mi infancia, y cuando, cada mañana, formaba yo la imagen de mi Dios con barro, a ti te hacía y te deshacía; estabas en el altar, con el Dios del hogar nuestro, y al adorarlo a Él, te adoraba a ti; estabas en todas mis esperanzas, y en todos mis cariños. Has vivido en mi vida y en la vida de mi madre, tú fuiste creado siglo tras siglo, en el seno del espíritu inmortal que rige nuestra casa. Cuando mi corazón adolescente abría sus hojas, flotabas tú, igual que una fragancia, a su alrededor; tu tierna suavidad florecía luego en mi cuerpo joven como antes de salir el sol la luz en el Oriente. Primer amor del cielo, hermano de la luz del alba, bajaste al mundo en el río de la vida y al fin te paraste en mi corazón… Qué misterioso temor me sobrecoge al mirarte a ti, hijo, que siendo de todos, te has hecho mío. Y qué miedo de perderte! ¡Así, bien apretado contra mi pecho! ¡Ay! ¿Qué magia ha entregado el tesoro del mundo a mis frágiles brazos?


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    Mensaje por Maria Lua 14.09.22 9:49

    El regalo


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Quiero hacerte un regalo, hijo mío, pues la vida nos arrastra a la deriva.

    El destino nos separará, y nuestro amor será olvidado.

    Ya sé que sería demasiada ingenuidad creer que puedo comprar tu corazón con mis regalos.

    Tu vida es aún joven, tu camino largo. Bebes de un sorbo la ternura que te ofrecemos, luego te vuelves y te vas de nuestro lado.

    Tienes tus juegos y tus compañeros, y comprendo que no nos dediques ni tu tiempo ni tus pensamientos.

    Pero a nosotros la vejez nos da ocasión de recordar los días pasados, de reencontrar en nuestro corazón lo que nuestras manos perdieron para siempre.

    El río corre rápidamente y rompe, cantando, todos los obstáculos que se le presentan. Pero la montaña inmóvil lo ve pasar con amor y guarda su recuerdo.





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    Mensaje por Maria Lua 17.09.22 9:22

    El último trato


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    -¡Estoy por alquilar, contrátenme! -gritaba yo una mañana andando por la carretera.

    El rey pasó en su carroza, la espada en la mano.

    Me cogió de la mano y me dijo:

    -Te tomo a mi servicio; a cambio, tendrás parte de mi poder.

    Pero yo no sabía qué hacer de su poder y le dejé partir en su carroza.

    En el ardiente mediodía todas las casas estaban cerradas.

    Yo vagaba por tortuosos caminos.

    Un anciano se me acercó, llevando un saco lleno de oro. Se detuvo pensativo, y me dijo:

    -Ven, te tomo a mi servicio. Te pagaré con este oro.

    Empezó a contar sus monedas, una a una, pero le volví la espalda.

    Caía la tarde. El seto del jardín había florecido.

    Una hermosa muchacha se me acercó y me dijo:

    -Te tomo a mi servicio y te pagaré con una sonrisa.

    Pero su sonrisa se desvaneció, le saltaron las lágrimas y, sola, se perdió de nuevo en la sombra.

    El sol reverberaba en la arena y las olas rompían caprichosamente.

    Un niño jugaba con las conchas sentado en la playa.

    Levantó la cabeza, me miró como si reconociera, y me dijo:

    -Te tomo por nada.

    Desde que hice este trato, jugando, con un niño, me he convertido en un hombre libre.


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    Mensaje por Maria Lua 17.09.22 9:23

    Juguetes

    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore

    ¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo, divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota! Yo sonrío al verte jugar con ese trocito de madera.

    Yo estoy ocupado haciendo cuentas, y me paso horas y horas sumando cifras.

    Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas: “¡Qué necedad perder la tarde con un juego como ése!”

    Niño, los bastones y las tortas de barro ya no me divierten; he olvidado tu arte.

    Persigo entretenimientos costosos y amontono oro y plata.

    Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras. Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo a la conquista de cosas que nunca podré obtener.

    En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición, y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.


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    Mensaje por Maria Lua 18.09.22 17:13

    La flor de champa


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore
    Si por divertirme me convirtiera en una flor de champa… Si creciera allí arriba, en una rama de este árbol, y sacudido por el viento sintiera deseos de reír y bailara entre las hojas tiernas ¿me reconocerías, madrecita? Me llamarías:

    -Niño, ¿dónde estás?

    Y yo reiría en silencio sin moverme.

    Entreabriría mis pétalos y te espiaría mientras trabajas.

    Después de tu baño, con los cabellos todavía mojados, desparramados sobre tus hombros, cruzarías bajo la sombra del champa para ir al pequeño patio donde dices tus oraciones, y allí sentirías el aroma de la flor, pero no sabrías que sale de mí.

    Después de la comida del mediodía, cuando te sentarías a la ventana a leer el Ramayana y la sombra del árbol caería sobre tus cabellos y tu regazo, yo proyectaría mi minúscula silueta de flor sobre la página del libro, exactamente en el lugar en que estuvieses leyendo.

    Pero, ¿adivinarías tú que es la pequeña sombra de tu hijito? Al anochecer, cuando fueras al establo de las vacas con la lámpara encendida, yo me dejaría caer de pronto al suelo, y convertido otra vez en tu niño, te pediría que me contaras un cuento.

    Y eso sería lo que nos diríamos:

    -¿Dónde te has metido, pillín?

    -Es un secreto, madre.


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    Mensaje por Maria Lua 21.09.22 8:26

    La llamada


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore



    La noche era oscura y todos dormían, cuando ella se fue.

    También ahora la noche es oscura, y la llamo: ‘Vuelve, tesoro mío, el mundo está dormido; si vienes un momento, mientras las estrellas se miran largamente, nadie se dará cuenta’.

    Los árboles reverdecían y la primavera era joven, cuando ella se fue.

    Ahora todo ha florecido abundantemente, y la llamo: ‘Vuelve, tesoro mío. Los niños cogen y esparcen flores a manos llenas en la locura de sus juegos interminables. Si vienes a coger una sola florecilla, ¿quién protestará?’

    Los que entonces jugaban, siguen jugando todavía. ¡Qué generosa es la vida! Yo escucho su bullicio y te llamo: ‘Vuelve, tesoro mío, el corazón de tu madre rebosa amor, y si vienes a robarle un solo besito, nadie más se lo reclamará’.



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    Mensaje por Maria Lua 23.09.22 9:58

    La otra orilla

    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore

    ¡Ah, cómo me gustaría ir allá, a la otra orilla del río, donde hay la fila de barcas amarradas a las estacas de bambú! Allí los campesinos cruzan el río en sus barcas, y van a trabajar en lejanos campos con el pequeño arado al hombro.

    Allí los pastores hacen pasar a nado a sus rebaños mugientes, para conducirlos a los pastos ribereños.

    Desde allí vuelven al anochecer a sus casas, y la pequeña isla cubierta de hierbajos queda en poder de los chacales aulladores.

    Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.

    Dicen que tras las alturas de la orilla hay maravillosas lagunas.

    En ellas, las bandadas de patos silvestres se reúnen después de la estación de las lluvias, crecen apretadamente los juncos y los pájaros acuáticos depositan sus huevos.

    Allí, las alzacolas dejan la huella de sus patitas en el barro suave y limpio.

    Allí, las hierbas altas invitan a los rayos de luna a que se dejen mecer en la ondulante almohada de sus flores blancas…

    Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.

    Pasaré sin cesar de una a otra orilla, y los muchachos y las muchachas de la aldea, cuando se bañen, me mirarán pasar maravillados.

    Cuando el sol corone el cielo, cuando tras la mañana llegue el mediodía, correré hacia ti gritando:

    -¡Madre, tengo hambre!

    Cuando el día desfallezca y las sombras se oculten bajo los árboles, volveré a casa con el crepúsculo.

    Nunca te abandonaré para ir a trabajar a la ciudad como mi padre.

    Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.


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    Mensaje por Maria Lua 23.09.22 9:59

    La patria del proscrito
    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore
    Madre, la luz palidece en el cielo gris. ¿Qué hora es? Ya me cansa el juego y vengo a tu lado. Es sábado, nuestro día de fiesta.

    Deja tu trabajo, madre, ven a sentarte a la ventana y dime dónde está el desierto de Tepantar de que habla el cuento.

    La sombra de la lluvia ha cubierto el cielo de punta a punta. El feroz relámpago desgarra las nubes con sus uñas.

    Cuando las nubes truenan, ¡qué agradable es sentir cómo tiembla mi corazón y estrecharme contra ti! Cuando la lluvia pesada azota horas y horas las hojas del bambú, y nuestras ventanas gimen, sacudidas por el viento, ¡cómo me gusta sentarme a tu lado en la estancia, mientras me cuentas algo del desierto de Tepantar de que habla el cuento!

    ¿Dónde está, madre? ¿En qué orilla de qué mar? ¿Al pie de qué montañas? ¿En el reino de qué rey? Allí no habrá vallas entre los campos, ni en los prados habrá caminos para que, por la tarde, los campesinos regresen a su pueblo, y las recogedoras de leña vayan del bosque al mercado. Mucha arena, algunos matojos de hierba amarillenta, un solo árbol en el que anidan dos viejos pájaros astutos: esto es el desierto de Tepantar.

    Me imagino que un joven príncipe, montado en un caballo gris, cruza a solas el desierto en un día tan sombrío como hoy. Va en busca de la princesa que languidece en la cárcel del gigante, en la otra orilla de este mar desconocido.

    Mientras la lluvia desciende como un telón y el relámpago salta como un hombre víctima de súbito dolor, ¿piensa el príncipe en su pobre madre abandonada por el rey, en su madre que limpia el establo y se seca las lágrimas de los ojos, mientras él cabalga por el desierto de Tepantar de que habla el cuento?

    Mira, madre, todavía es de día, pero hay la oscuridad de la noche; nadie anda por el camino de la aldea.

    El pastorcillo volvió muy pronto de los pastos, y los hombres dejaron los campos: sentados en las esteras de sus chozas, contemplan las nubes amenazadoras.

    Mamá: he guardado mis libros en el estante. Te lo ruego, no me pidas hoy que estudie.

    Cuando sea mayor como mi padre, ya aprenderé todo lo que hay que saber.

    Pero hoy, por una vez tan sólo, madre, dime dónde está el desierto de Tepantar de que habla el cuento.





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    Mensaje por Maria Lua 25.09.22 9:07

    Las razones del niño

    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore

    Si quisiera, el niño podría volar ahora mismo al cielo.

    Pero tiene sus razones para no dejarnos.

    Toda su felicidad consiste en descansar su cabeza en el seno de su madre; por nada del mundo dejaría de verla.

    La sabiduría del niño se expresa en sutiles palabras. ¡Qué pocos son los que pueden comprender su sentido! Si no habla, es que tiene sus razones.

    Lo que más desea es aprender la lengua materna de los mismos labios de su madre. ¡Por ello adopta un aire tan inocente!

    Pese a que poseía montones de oro y perlas, el niño vino a esta tierra como un mendigo.

    Tuvo sus razones para llegar con este disfraz.

    Pequeño, desnudo y suplicante, si simula una completa indigencia es para reclamar a su madre el inmenso tesoro de su ternura.

    En el país de la minúscula luna creciente nada entorpecía la libertad del niño.

    Si renunció a su independencia tuvo sus razones.

    Sabe muy bien que ese pequeño nido, el corazón de su madre, contiene una alegría inagotable, y que la tierna atadura de los brazos maternales es infinitamente más dulce que la libertad.

    El niño no sabía llorar. Vivía en el país de la felicidad perfecta.

    No le faltaron las razones para empezar a verter lágrimas.

    Las entrañas de su madre se conmueven con las sonrisas de su dulce rostro, pero es el pequeño llanto que nace de sus penas de niño el que teje entre ella y él el doble lazo de la piedad y el a
    mor.




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    Mensaje por Maria Lua 27.09.22 8:36

    Los primeros jazmines

    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore

    ¡Ah, estos jazmines! ¡Estos blancos jazmines! Recuerdo aún el primer día en que cubrí mis brazos con estos jazmines, con estos blancos jazmines.

    He amado la luz del sol, el cielo y la verde tierra.

    He oído el cristalino murmullo del río en la oscuridad de medianoche.

    En el recodo de un camino, el crepúsculo otoñal ha venido a mi encuentro, como una novia que aparta su velo para recibir a su amado.

    Sin embargo, mi memoria está perfumada aún con aquellos primeros jazmines blancos que tuve en mis manos de niño.

    La vida me ha ofrecido muchos días alegres y noches de fiesta; uní mis risas a las de los felices invitados.

    En las mañanas grises y lluviosas, he tarareado lentas canciones.

    He colgado de mi cuello la guirnalda vespertina de bakulas, tejida por las manos del amor.

    Sin embargo, mi corazón está perfumado aún con el recuerdo de aquellos frescos jazmines, los primeros que llenaron mis manos de niño.


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    Mensaje por Maria Lua 27.09.22 8:37

    Mala fama


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    ¿Por qué lloras, hijo mío? ¡Qué malos son, pues siempre te regañan sin motivo! Mientras escribías, te has manchado de tinta la cara y las manos; ¿por esto te han llamado sucio? ¡Cómo se atreven! ¿Se les ocurrirá decir que la luna nueva es sucia porque tiene la cara negra de tinta? Te acusan por cualquier tontería, hijo mío; siempre están dispuestos a meter ruido por nada.

    Jugando te rompiste tu vestido: ¿por esto te llaman destrozón? ¡Cómo se atreven! ¿Qué dirían de la mañana de otoño que sonríe a través de las nubes rasgadas? No te preocupen sus regañinas, hijo mío, ni la perfecta y minuciosa cuenta que llevan de tus faltas.

    Todos sabemos que te gustan los dulces. ¿Y por esto te llaman goloso? ¡Cómo se atreven! Pues, ¿qué nombre nos darán a los que encontramos tanto gusto en besarte?


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    Mensaje por Maria Lua 27.09.22 8:37

    Mediodía


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Mamá, me gustaría muchísimo dejar mis lecciones. No me he separado de mi libro en toda la mañana.

    Dices que sólo son las doce.

    Bueno, aunque efectivamente no sea más tarde, ¿no podemos suponer que, aun siendo mediodía, ha empezado ya la tarde? A mí me es muy fácil imaginar que el sol ha llegado ya al otro extremo del arrozal, y que la vieja pescadora anda recogiendo hierbas para su cena junto a la laguna.

    Cierro los ojos y me parece estar viendo las sombras, cada vez más oscuras, bajo el madar, y el agua del estanque reluce con toda su negrura.

    Si también en plena noche son las doce, ¿por qué ahora que suenan las doce no puede ser de noche?


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua 27.09.22 8:39

    Mi canción


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Como los brazos conmovidos del amor, hijo mío, la música de mi canción te envolverá.

    Mi canto besará tu frente como una bendición.

    Cuando estés solo, vendrá a tu lado y, dulcemente, repetirá su música en tu oído. Cuando estés entre la multitud, te mantendrá aislado en tu soledad.

    Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu corazón hasta las fronteras de lo desconocido.

    Será como la estrella fiel que brilla en lo alto, cuando la noche esconda tu camino.

    Mi canción será una luz en tus pupilas y adentrará tu mirada hasta el secreto corazón de las cosas.

    Y cuando mi voz enmudezca con la muerte, seguirás oyendo mi canción en tu corazón rebosante de vida.





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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 8:55

    Nubes y olas


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Madre, los que viven allá arriba, en las nubes, me llaman:

    -Nosotros jugamos desde que despertamos hasta el anochecer -dicen-. Jugamos con el alba de oro y con la luna de plata.

    Yo les pregunto:

    -Pero ¿cómo subiré hasta ustedes?

    Y me contestan:

    -Ven hasta el borde de la tierra, levanta entonces las manos al cielo y te subiremos con las nubes.

    Pero yo les digo:

    -Mi madre me espera en casa, ¿cómo podría dejarla para venir?

    Entonces sonríen y se van flotando.

    Pero conozco un juego más bonito que ése.

    Yo seré la nube y tú la luna.

    Yo cubriré tu rostro con mis dos manos y el techo de nuestra casa será el cielo azul.

    Los que viven en las olas me llaman:

    -Nosotros cantamos desde el alba al crepúsculo; avanzamos siempre, siempre, sin saber por dónde pasamos.

    Yo les pregunto:

    -Pero, ¿cómo me uniré a ustedes?

    -Ven -dicen- ven hasta la orilla de la playa, cierra los ojos y serás arrebatado por las olas.

    Yo respondo:

    -Pero cuando llega la noche mi madre me quiere a su lado; ¿cómo podría dejarla para venir?

    Entonces sonríen, y se van bailando.

    ¡Pero yo conozco un juego más divertido que ése! Yo seré las olas y tú una playa lejana.

    Yo rodaré, rodaré, y como una ola que se rompe, mi risa rodeará tus rodillas.

    Y nadie sabrá, en todo el mundo, dónde estamos tú o yo.


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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 9:15

    Si yo fuera


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Si yo fuera un perrito, y no tu hijo, madre mía, y si quisiera comer en tu plato, ¿me dirías ‘no’ entonces? ¿Me rechazarías diciendo: ‘Vete, chucho entrometido’ ¿Pues vete, madre, vete,. Ya no vendré más cuando me llames, ni dejaré que me des de comer.

    Si yo fuera sólo un lorito verde, y no tu hijo, madre mía, ¿me tendrías encadenado para que no me fuera volando? ¿Me amenazarías con el dedo, diciéndome: ‘¡Pajarraco desgraciado! Todo el día estás picoteando tu cadena’¿ Pues vete, madre, vete. Me iré al bosque. Ya nunca dejaré que me cojas en tus brazos.


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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 9:16

    Superioridad

    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore

    ¡Mamá, tu niña es tonta! ¡Qué ridícula es! No acierta a distinguir las luces de la calle y las estrellas.

    Cuando jugamos a comer piedrecillas, se cree que son buenas para masticar e intenta metérselas en la boca.

    Cuando abro un libro ante sus ojos y le pido que aprenda el abecé, rompe las hojas y se echa a reír sin motivo.

    ¡Mira cómo tu niña aprende sus lecciones! Cuando muevo la cabeza, irritado, y la riño diciéndole que es mala, lo encuentra tan divertido que vuelve a reír.

    Todo el mundo sabe que papá no está aquí, pero si jugando yo grito “¡Papá, papá!”, vuelve a todas partes sus ojos asombrados y se imagina que papá está junto a nosotros.

    Cuando estoy dando clase a los borricos de la lavandera que viene a buscar la ropa, le explico que soy el maestro de la escuela, pero se pone a gritarme “hermano” sin parar.

    Tu niña quiere coger la luna. ¡Qué absurda es! A Ganesh le llama Ganush.

    ¡Mamá, tu niña es tonta y ridícula!


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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 9:17

    Vocación


    [Cuento - Texto completo.]

    Rabindranath Tagore


    Todas las mañanas, a las diez, cuando suena el gong, por el camino de la escuela encuentro al vendedor que grita:

    -¡Brazaletes de cristal!

    Nunca tiene prisa, ni está obligado a seguir ningún camino ni llegar a ninguna parte, ni volver, ni volver a una hora fija.

    ¡Cómo me gustaría ser un vendedor y pasarme el día por las calles, gritando:

    -¡Brazaletes, brazaletes de cristal!

    Cuando, a las cuatro de la tarde, vuelvo de la escuela, contemplo por la verja de aquella casa cómo el jardinero cava el jardín.

    Trabaja como quiere con su azadón, se llena el vestido de polvo, nadie se preocupa de él si se tuesta al sol o si lo cala la lluvia.

    ¡Cómo me gustaría ser jardinero y cavar, cavar siempre sin que nadie viniera a interrumpirme!

    Al anochecer, cuando mi madre me mete en la cama, veo por mi ventana abierta al vigilante, que pasea arriba y abajo por la calleja.

    La calleja es estrecha y está solitaria, la farola se yergue como un gigante con un solo y enorme ojo colorado.

    El vigilante hace oscilar su linterna al andar, su sombra anda junto a él y nunca, nunca se va a acostar.

    ¡Cómo me gustaría ser vigilante y andar por la calle toda la noche, y hacer correr las sombras con mi linterna!


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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 9:19

    Anoche, en el jardín, te ofrecí el vino espumeante
    Cuando nuestros ojos se encontraron a través del seto
    El último trato
    En mi cielo al crepúsculo
    Juguetes
    Las flores de la primavera salen
    Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos"
    Me parece, amor mío
    No puedo ofrecerte una sola flor
    Para que yo no te conozca tan pronto
    Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío
    Puse en mi bandeja cuanto tenía
    Regalo de amante
    Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera
    Te amo, sí. ¡Perdóname mi amor!
    Te cojo las manos
    Una mañana iba yo por la pedregosa carretera



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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 10:33

    Biografía

    Primeros años

    Tagore nació en Jorasanko (Calcuta), hijo de Debendranath Tagore y de Sarada Ravat. Debendranath Tagore formuló la fe Brahmo propagada por su amigo, el rajá reformador Rammohun Roy. Debendranath se convirtió en la figura central de la sociedad Brahmo después de la muerte de Roy, a quien respetuosamente se le trataba de maharishi por parte de sus seguidores. Continuó liderando el Adi Brahmo Shomaj hasta su muerte.

    Tagore fue el menor de catorce hijos. De niño, vivió en una atmósfera de publicación de revistas literarias y de representaciones musicales y de teatro. De hecho, los Tagore de Jorasanko eran el centro de un extenso grupo social amante del arte. El hermano mayor de Tagore, Dwijendranath, era un respetado poeta y filósofo. Otro de los hermanos, Satyendranath, fue el primer miembro de etnia india admitido en el elitista y antiguamente formado solo por blancos Servicio civil indio. Además, otro hermano, Jyotirindranath Tagore, era un músico de talento, compositor y autor de obras. Entre sus hermanas, Swarna Kumari Devi se ganó fama como novelista por su propio derecho. La esposa de Jyotirindranath, Kadambari, que tenía casi la misma edad que Tagore, fue una querida amiga y tuvo una poderosa influencia sobre él. Su abrupto suicidio en 1884 le dejó fuera de lugar durante varios años y marcó profundamente el timbre emocional de la vida literaria de Tagore.

    En 1878, Tagore viajó a Brighton en Inglaterra para estudiar en un colegio privado. Más tarde, estudió en el University College de Londres. Sin embargo, no terminó sus estudios y dejó Inglaterra después de una estancia de un año. Esta exposición a la cultura inglesa y a su lengua se filtraría en sus primeros escarceos con la tradición de la música bengalí para crear nuevas formas de música. A pesar de eso, Tagore no abrazó nunca completamente las rígidas normas inglesas ni la estricta interpretación de la tradicional religión hindú por parte de su familia en su vida o en su arte, eligiendo en su lugar tomar lo mejor de ambas esferas de experiencia.2​

    Vida en Shelaidaha

    En el 9 de diciembre de 1883 Tagore se casó con Mrinalini Devi cuando ella tenía aproximadamente 10 años. La pareja tuvo dos hijos (Amir Tagore, Harun Tagore Ravat) y tres hijas, varios de los cuales murieron en sus primeros años. Por esa época, se había convertido en el centro de atención del mundo literario con varias obras, incluyendo un poema largo adaptado al estilo Maithili del que fue pionero Vidyapati, que a su vez reclamaba que pertenecía al poeta perdido llamado Bhanu Simha. Su reputación se consolidó con recopilaciones como Sandhya Sangit (1882), que incluye el famoso poema Nirjharer Svapnabhanga (El grito de la cascada).

    En 1890 Tagore se marchó a gestionar las propiedades familiares en Shilaidaha, una región estuaria situada en el actual Bangladés, donde vivió en una casa-barco sobre el sistema tributario del río Padma. Trabajos de este periodo tales como Sonar Tari (1894), Chitra (1892) y Katha O Kahini (1900), terminaron de mostrarle como poeta. Además, estaba ganándose también una reputación como ensayista, escritor de obras y de historias cortas, reflejando la vida del pueblo que veía a su alrededor, haciéndole obtener considerables elogios.

    Vida en Santiniketan

    En 1901 Tagore dejó Shilaidaha y se trasladó a Santiniketan en Bengala Occidental, donde puso en funcionamiento una escuela experimental. Su padre le había dejado propiedades en este lugar. Esta escuela, establecida según la tradicional estructura brahmacharya de los estudiantes viviendo junto a su gurú en una comunidad autosuficiente, fue un imán para grupos internacionales de talentosos estudiantes, artistas, lingüistas y músicos. Tagore dedicó prodigiosas cantidades de energía a obtener fondos para esta escuela (utilizando por ejemplo lo ganado en el Nobel). Hoy en día la institución es conocida como universidad Visva Bharati (বিশ্বভারতী, 'India en el mundo'), bajo el control del gobierno indio.


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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 10:35

    Contactos con intelectuales


    A lo largo de su vida, Tagore mantuvo múltiples contactos con otros intelectuales de su tiempo, incluyendo a Henri Bergson, Albert Einstein, Robert Frost, Mahatma Gandhi, Thomas Mann, George Bernard Shaw, Victoria Ocampo, H. G. Wells y Romain Rolland.

    Juan Ramón Jiménez y Zenobia Camprubí (esta dominaba el inglés, por su familia bilingüe de Puerto Rico) empezaron a traducir a Tagore del inglés en 1915, con La luna nueva y El jardinero;3​ y prosiguieron esa tarea abundantemente, tanto con su teatro y su poesía como con su prosa. Fue una verdadera recreación, que tuvo enorme eco en los escritores de lengua española de todo el mundo. Se sabe por el archivo de Juan Ramón Jiménez que hubo un proyecto de viaje de Tagore y su hijo en abril de 1921, con un recorrido por los alrededores de Madrid (o acaso Andalucía) y una fiesta en la Residencia de Estudiantes, con intervención de Federico García Lorca. Finalmente, el poeta se refugió en su Santineketan.4​

    Particularmente famoso fue el encuentro Tagore-Einstein que tuvo lugar en el hogar de Einstein en Caputh (localidad cercana a Potsdam) el 14 de julio de 1930; la segunda parte de la conversación fue cuando Einstein visitó a Tagore en la casa de un amigo común, el Dr. Mendel. Discutieron sobre una amplia variedad de temas incluyendo la epistemología, ontología, teoría musical y creatividad.

    En su viaje hacia Perú, contrajo una enfermedad que lo obligó a hacer reposo en Argentina durante dos meses en 1924. Allí conoce a la escritora argentina Victoria Ocampo, con quien entablaría una gran amistad. Ella le pagaría su estadía en Buenos Aires, en la quinta Miralrío, los dos meses que él estuvo en reposo. En su estadía, él escribió un poema de amor para Victoria que el bengalí la título "Puravi", en un volumen dedicado a "Vijaya", como él cariñosamente la llamaba. Antes de morir, el compuso otro poema hacia ella, contando la admiración de ser una mujer transgresora para la época. En 1930, se volvieron a ver, ya que Ocampo, organizó una exhibición en París, con los extraños dibujos que Tagore componía en sus manuscritos.

    Comenzó a pintar a los sesenta años, realizando varias y exitosas muestras de su arte en gran parte de Europa. Murió en su Jorasanko el 7 de agosto de 1941, un día que aún es recordado en actos públicos dentro del mundo de habla bengalí.

    Estas influencias le sirvieron de base para declarar un pensamiento célebre y significativo, tal como se recoge en la siguiente frase:

    “Convertid un árbol en leña y podrá arder para vosotros; pero ya no producirá flores ni frutos.”


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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 10:36

    Literatura

    Tagore hace de anfitrión de Mahatma Gandhi y de su mujer Kasturba en Santiniketan en 1940.
    La poesía domina la reputación literaria de Tagore, pero también escribió novelas, ensayos, historias cortas, diarios de viaje y teatro. Suman casi un centenar de libros. También escribió numerosas canciones que compuso en su integridad él mismo.

    Prosa

    De la prosa de Tagore, quizás las obras que se tienen más en consideración son sus cuentos cortos. Se le atribuye la introducción de este género en la literatura bengalí. Sus cuentos cortos están escritos en una prosa rítmica, a menudo incluso poética, y cuya principal temática son las vidas de la gente corriente. Tagore comenzó a escribir cuentos cortos cuando apenas tenía dieciséis años, en 1877, comenzando con Bhikharini (La mendiga). Los cuatro años entre 1891-1895 son definidos por los historiadores como el periodo "Sadhana" de Tagore (nombrado uno de los magazines de Tagore). El fruto principal de este periodo forma cerca de la mitad de los cuentos en los tres volúmenes del Galpaguchchha, que es una colección de 84 relatos. Tagore solía asociar sus primeros cuentos (como lo son los del periodo "Sadhana") con una exuberante vitalidad y espontaneidad; estas características estaban íntimamente relacionadas con la vida de Tagore en los pueblos de, entre otros, Patisar, Shajadpur, y Shilaida mientras gestionaba las amplias propiedades familiares.

    Poesía

    La poesía de Tagore, visionaría, con un estilo que oscila entre el formalismo clásico y la comicidad, tiene sus raíces en la tradición de los poetas vishnues de los siglos *xv y *xvi. Tagore estuvo profundamente marcado por el misticismo de los autores de los Upanisads, como Vyasa, así como por el del filósofo bhakti-sufí Kabir y el del poeta Ramprasad Sen. Sin embargo, su obra poética más madura e innovadora se manifestó con el contacto con la música folclórica de la Bengala rural, especialmente con las baladas místicas de los bauls como las del bardo Lalon. Estas canciones, redescubiertas y popularizadas por Tagore, incluyen himnos kartābhajā del siglo xix que celebran la divinidad interior y denuncian la ortodoxia religiosa y social burguesa.

    Durante el periodo Shilaidaha sus poemas adquirieron un tono lírico, expresándose a través del manush maner ("el hombre del coro") de los bauls o meditando sobre el devata jivan (el Dios viviente interior), representación que ilustra la investigación de una relación con Dios a través de la atracción de la naturaleza y de la interacción emocional del drama humano. Tagore aplicó esta técnica en sus obras Bhānusiṃha (que explican la historia de amor entre Radha y Krishna), poemas que reescribió varias veces a lo largo de setenta años.

    En la década de 1930, Tagore respondió a la repentina aparición del modernismo y el realismo en la literatura bengalí componiendo obras experimentales; estas incluyen por ejemplo África y Camalia, que son sus dos poemas tardíos más famosos. A veces escribió utilizando la Shadhu Bhasha (una forma literaria bengalí próxima del sánscrito); más adelante, sin embargo, utilizó el Cholti Bhasha, una forma más popular.

    De entre sus obras más notables se pueden citar Manasi, Sonar Torio ('El barco de oro'), Balaka ('Gansos salvajes' - una metáfora sobre las almas migrantes) y Purobi. El poema más famoso del Sonar Torio, que tiene por tema la naturaleza efímera de la vida y del éxito, acaba con los versos শূন্*য নদীর তীরে রহিনু পড়*ি / যাহা ছিল লয়*ে গেল সোনার তরী ('*hunno nodir echo rohinu poŗi / Jaha chhilo loe gêlo shonar torio' - 'Todo lo que había hecho se fue con el barco de oro / y yo me quedé atrás'). A nivel internacional, la obra más famosa de Tagore es *Gitanjali (গীতাঞ্*জলি), que fue la que le permitió ganar el premio Nobel de Literatura.







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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 14:36

    La luna nueva
    (poemas de niños)


    Dedicado a T. Sturge Moore


    1
    EL HOGAR

    Iba yo lentamente por el camino de los campos, cuando el sol caído guardaba en el
    ocaso, como un avariento, su último oro. La luz se hundía en la sombra, más hondo cada
    vez, y la tierra viuda, segadas ya sus mieses, yacía silenciosa.
    De pronto sonó por el cielo la aguda voz de un niño que cruzaba invisible la
    oscuridad, dejando el hilo de su canción suspenso en la hora callada. Su hogar lo estaría
    esperando al fin del llano seco, tras los cañaverales, al amparo de los plátanos, de las finas
    arecas, de los cocoteros y los verdinegros panes.
    Me detuve un momento en mi solitario caminar, a la luz de las estrellas. La tierra
    profunda se tendía ante mí, abrazando una infinidad de hogares con cunas y camas, con
    corazones de madre y lámparas encendidas, con vidas jóvenes, alegres de esa alegría que no
    sabe todo lo que vale para el mundo.






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    Mensaje por Maria Lua 28.09.22 14:37

    2
    EN LAS PLAYAS

    En las playas de todo el mundo se reúnen los niños. El cielo infinito se encalma
    sobre sus cabezas; el agua impaciente se alborota. En las playas de todos los mundos los
    niños se reúnen, gritando y bailando.
    Hacen casitas de arena y juegan con las conchas. Su barco es una hoja seca y lo
    botan sonriendo en la vasta profundidad marina. Los niños juegan en las playas de todos los
    mundos.
    No saben nadar ni saben echar la red. Mientras el pescador de perlas se sumerje y el
    mercader navega en sus navíos los niños escojen piedrecillas y las vuelven a tirar. Ni
    buscan tesoros ocultos ni saben echar la red.
    El mar se encaracola en una carcajada y brilla pálida la playa sonreída. Olas
    asesinas cantan a los niños baladas sin sentido, igual que una madre que meciera una cuna.
    El mar juega con los niños y luce la pálida sonrisa de la arena.
    En las playas de todos los mundos se reúnen los niños. Vaga la tempestad por el
    cielo sin caminos, los barcos naufragan en el mar sin rutas, anda suelta la muerte, y los
    niños juegan. En las playas de todos los mundos se reúnen en una fiesta grande, todos los
    niños.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua 30.09.22 8:38

    3
    EL MANANTIAL

    ¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que anda revoloteando por los ojos del niño?
    Sí. Dicen que vive en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta, vagamente
    alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el
    sueño a besar los ojos del niño.
    ¿Sabe alguien en dónde nació la sonrisa que está aleteando por los labios del niño
    dormido? Sí. Cuentan que en el ensueño de una mañana de otoño, limpia de rocío, el pálido
    rayo joven de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo nacer la sonrisa
    que aletea por los labios del niño dormido.
    ¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que
    florece en las carnecillas del niño? Sí. Cuando su madre era niña, empapaba su corazón de
    un tiempo y callado misterio de amor, suave y dulce frescura que ha florecido en las
    carnecillas del niño


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua 30.09.22 8:39

    4
    EL NIÑO ES ASÍ

    Si el niño quisiera, podría volar ahora mismito al cielo. Pero por algo no se va. ¡Le
    gusta tanto echar la cabeza en el pecho de su madre y mirarla y mirarla sin descanso!
    El niño sabe una infinidad de palabras maravillosas, aunque son tan pocos los que
    en este mundo entienden lo que él dice. Pero por algo no quiere hablar. Lo único que quiere
    es aprender las palabras de su madre. ¡Así pone ese aire tan inocente!
    El niño tenía un montón de oro y perlas y se vino a esta vida como un pobrecito.
    Pero por algo vino así. ¡Pordioserillo desnudo, que se hace el desvalido para poder pedirle a
    su madre el tesoro de su afán!
    El niño era bien libre en la tierra de la lunita nueva. Pero por algo regaló su libertad.
    ¡Él sabe la alegría inmensa que cabe en el rinconcito del corazón de su madre, y cuánto más
    dulce que la libertad es ser cojido y apartado entre sus brazos queridos!
    El niño vivía en el mundo de la dicha perfecta y no sabía llorar. Pero por algo elijió
    las lágrimas. Porque si con su sonrisa se ganaba el corazón ansioso de su madre, sus
    llantitos por cualquier penita le atan un doble lazo de lástima y de amor.


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    Mensaje por Maria Lua 01.10.22 7:43

    5
    LA RONDA INVISIBLE


    ¡Ay!, ¿quién pintó su vestidillo, hijo mío, quién le puso a tu dulce cuerpecito esa
    batilla granate? Esta mañana, tambaleándote y tropezando, saliste corriendo a jugar al patio.
    Pero di, ¿quién te pintó tu vestidillo, hijo mío?
    Di, ¿qué es lo que te hace a ti reír, capullito de mi vida? Tu madre te complace,
    parada en el umbral. Te toca las palmas y sus pulseras repiquetean y tú bailas con tu caña
    de bambú en la mano, pastorcillo mío. Pero ¿qué es lo que te hace a ti reír, capullito de mi
    vida?
    Pedigüeño, ¿qué quieres tú, colgado así con las dos manos al cuello de tu madre?
    ¿Tú quieres, corazoncito ansioso, que arranque el mundo al cielo, como una fruta, para
    ponerlo en la palmita rosada de tu mano? ¡Ay pordioserillo!, ¿qué es, di, lo que me pides?
    Alegre, el viento se lleva el retintín de las campanitas de las ajorcas de tus tobillos.
    Sonríe el sol mirándote cómo te vistes. El cielo te vela mientras duermes en los brazos de tu
    madre, y la mañana viene de puntillas a tu cuna a besarte los ojos. El viento alegre se lleva
    el retintín de las campanitas de las ajorcas de tus tobillos.
    El hada madrina de los sueños viene en el cielo crepuscular volando hacia ti. Todo
    el sentimiento maternal del mundo está contigo en el corazón de tu madre. Al pie de tu
    ventana toca su flauta el cantor de las estrellas. Y el hada madrina de los sueños viene en el
    cielo crepuscular volando hacia ti.


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    Mensaje por Maria Lua 01.10.22 7:45

    6
    LA LADRONA DEL SUEÑO



    —A ver, ¿dónde está esa que se llevó el sueño de los ojos del niño? ¡Yo la
    encontraré!
    La madre cojió el cántaro, se lo echó a la cintura y se fue por agua a la otra aldea.
    Era ya el mediodía. Los niños se habían cansado de jugar y los patos callaban en el charco.
    El pastorcillo dormía a la sombra de la higuera. Seria, fija, la cigüeña se eternizaba en el
    estero del bosque de los mangles… Y la ladrona del sueño vino, cojió el sueño de los ojos
    del niño y se fue volando. Cuando volvió la madre, se encontró al niño gateando por el
    cuarto.
    —¡A ver!, ¿dónde está esa que robó el sueño de los ojos de mi niño? ¡Yo la
    encontraré!
    ¿Dónde se mete esa picarona? La cojeré y la ataré. La buscaré en aquella cueva
    oscura donde el arroyito chorrea entre los pedrotes medrosos. La buscaré entre la sombra
    dormidera del bosque de baculas, donde las tórtolas se arrullan en su rincón, donde las
    ajorcas de las hadas repiquetean en la honda paz de las noches estrelladas. Me asomaré
    anochecido al silencio suspirante de la vega de bambúes, donde derrochan su luz las
    luciérnagas. Y preguntaré a quienquiera que me encuentre: ¿Sabe alguien dónde se mete la
    ladrona del sueño?
    —¡A ver!, ¿dónde está ese que coje el sueño de los ojos del niño? ¡Yo la
    encontraré!
    ¿Dónde, dónde está? ¡Buena leccioncita le daría yo si la encontrara! Levantaría la
    piedra de su escondite, cojería todo el sueño que tiene allí robado y me llevaría el botín a
    casa. Y a ella la amarraría bien fuerte por las dos alas, la pondría en la orilla del río, ¡y que
    se divirtiera allí pescando con caña entre los juncos y lirios!… Y cuando por la noche se
    cerrara el mercado y los niños estuvieran en la falda de sus madres, irían los pajarracos
    nocturnos y le graznarían burlonamente en las orejas: «¡Anda, a ver a quién le robas ahora
    el sueño!»





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    Mensaje por Maria Lua 01.10.22 7:46

    7
    EL PRINCIPIO



    —¿De dónde venía yo cuando tú me encontraste? —preguntó el niño a su madre.
    Ella, riendo y llorando, le respondió apretándolo contra su pecho: «Tú estabas en mi
    corazón, como su ansia, amor mío. Estabas con las muñecas de juguete de mi infancia; y
    cuando cada mañana hacía yo la imajen de mi dios con barro, a ti te hacía y te deshacía.
    Estabas en el altar con el dios de nuestra casa; al adorarlo a él te adoraba a ti. Estabas en
    todas mis esperanzas y en todos mis cariños. Tú has vivido en mi vida y en la vida de mi
    madre. Tú fuiste viniendo, siglo tras siglo, en el seno del espíritu inmortal que rije el hogar
    nuestro. Cuando yo era una muchacha y mi corazón abría sus hojas, tú flotabas en fragancia
    a mi alrededor. Tu tierna suavidad floreció antes en mis carnes juveniles, como el color en
    el oriente antes de salir el sol. Primer amor del cielo, hermano jemelo de la luz del alba,
    bajaste al mundo en el río de la vida y al fin te paraste en mi corazón…»
    ¡Qué embeleso me sobrecoje al mirarte a ti, hijo, que siéndolo todo te has hecho
    mío; y qué miedo de perderte! ¡Así, bien apretado contra mi pecho! ¡Ay!, ¿qué poder
    májico ha enredado el tesoro del mundo a mis débiles brazos?



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    Mensaje por Maria Lua 01.10.22 15:40

    8
    EL MUNDO DEL NIÑO



    ¡Si yo pudiera encontrar un rinconcito tranquilo en el mismo corazón del mundo de
    mi niño! Sé que en él tiene estrellas que le hablan, y un cielo que baja hasta su cara para
    divertirlo con sus nubes tontas y sus bobos arcoíris. En él todos esos que parecen que nunca
    dicen nada y que nunca se mueven, se deslizan hasta su ventana y le cuentan cuentos y le
    ofrecen bateas cargadas de juguetes de ricos colores.
    ¡Si yo pudiera andar ese camino que cruza el pensamiento de mi niño, salirme de
    todas sus lindes, ir hasta donde los mensajeros desconocidos traen y llevan mensajes sin
    razón por reinos de reyes sin historia; hasta donde la razón hace barriletes con sus leyas y
    los echa al aire; donde quita a las acciones sus cadenas la verdad!


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    Mensaje por Maria Lua 03.10.22 16:53

    9


    CUANDO Y PORQUE


    Cuando te traigo juguetes de colores, hijo mío, comprendo por qué hay ese juego de
    color en las nubes y en el agua, y por qué están pintadas las flores tan preciosamente…
    Cuando te traigo juguetes de colores, hijo mío.
    Cuando te canto, amor mío, para que tú bailes, adivino por qué tienen música las
    hojas y por qué las olas ruedan sus coros de voces hasta el corazón maravillado de la
    tierra… Cuando te canto para que tú bailes, amor mío.
    Cuando colmo de dulces tus manos codiciosas, hijo mío, entiendo por qué hay
    mieles en el cáliz de la flor, y por qué los frutos se cargan secretamente de ricos jugos…
    Cuando colmo de dulces tus manos codiciosas, hijo mío.
    Cuando beso tu cara, amor mío, para hacerte sonreír, sé bien cuál es el placer que
    chorrea del cielo en la luz de la mañana, y el deleite que traen a mi cuerpo las brisas del
    verano… Cuando beso tu cara, amor mío, para hacerte sonreír.


    _________________



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