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Rabindranath Tagore (1861-1941)
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- Mensaje n°271
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
73
La libertad no está para mí en la renunciación. Yo siento su brazo en infinitos lazos deleitables. Siempre estás tú escanciándome, llenándome este vaso de barro, hasta arriba, con el fresco brebaje de tu vino multicolor, de mil aromas. Mi mundo encenderá sus cien distintas lámparas en tu fuego, y las pondrá ante el altar de tu templo. No, nunca cerraré las puertas de mis sentidos. Los deleites de mi vista, de mi oído y de mi tacto, soportarán tu deleite. Todas mis ilusiones arderán en fiesta de alegría, y todos mis deseos madurarán en frutos de amor.
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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- Mensaje n°272
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
74
Ha muerto el día, y la sombra anega la tierra. Voy al río, que ya es la hora, a llenar mi jarra. El aire oscuro está afanoso con la música triste del agua, que me está diciendo que vaya, en el crepúsculo. Nadie pasa por el callejón solitario. Se levanta el viento, y las olas tiemblan y se encabritan en el río. No sé si volveré. No sé con quién me voy a encontrar. En el vado, el hombre desconocido toca, en su barquilla, su laúd.
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o un ciego soñando
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- Mensaje n°273
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
75
Los regalos que nos das colman nuestras necesidades, y, sin embargo, vuelven a ti sin perder nada. El río cumple su trabajo cotidiano, corriendo entre campos y aldeas; peor su corriente incesante serpentea hacia ti para lavarte los pies. La flor endulza el aire con su aroma; pero su último servicio es ofrecerse a ti. Tu culto no empobrece en nada al mundo. Las palabras del poeta dan a cada hombre el sentido que ellos quieren; pero su sentido definitivo va hacia ti.
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- Mensaje n°274
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
76
Día tras día, Señor de mi vida, ¿te podré yo mirar frente a frente? Juntas mis manos, ¿te miraré frente a frente, Señor de todos los mundos? Bajo tu cielo inmenso, en silencio y soledad, con humilde corazón, ¿te miraré frente a frente? En este trabajoso mundo tuyo, hirviente de luchas y fatigas, entre las presurosas muchedumbres, ¿te miraré frente a frente? Cuando mi obra haya sido cumplida en este mundo, Rey de reyes, solo ya y silencioso, ¿te miraré frente a frente?
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- Mensaje n°275
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
77
Te reconozco como mi Dios, y me estoy aparte. No te reconozco como mío, y me acerco a ti. Te miro como padre, y me inclino ante tus pies. No tomo tu mano como la de un amigo. Yo no estoy allí donde tú desciendes y te llamas mío; no voy a abrazarte contra mi corazón, a tratarte como compañero. Eres mi Hermano entre mis hermanos; pero a ellos no les atiendo, ni divido con ellos mi ganancia, sino que comparto mi todo contigo. Ni en el placer ni en el dolor estoy con los hombres, sino contigo sólo. Soy tímido para dar mi vida, y así no me echo en las grandes aguas de la vida.
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- Mensaje n°276
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
79
Si no es para mí encontrarte en esta vida, sienta yo siempre, al menos, que me ha faltado el verte. No me dejes olvidarlo un solo instante; no me quites de mis sueños las punzadas de esta pena, ni de mis horas despiertas. Mientras pasan mis días en el mercado bullicioso de este mundo, mientras se van llenando mis manos con la ganancia cotidiana, sienta yo siempre que no he ganado nada.
No me dejes olvidarlo un solo instante; no me quites de mis sueños las punzadas de esta pena, ni de mis horas despiertas. Cuando me siento en el camino, rendido y anhelante, cuando me echo a dormir en el polvo, sienta yo siempre que aún tengo que hacer el largo viaje. No me dejes olvidarlo un solo instante; no me quites de mis sueños las punzadas de esta pena, ni de mis horas despiertas.
Cuando está mi casa adornada, y suenan las flautas y los risotones, sienta yo siempre que no te he invitado a ti. No me dejes olvidarlo un solo instante; no me quites de mis sueños las punzadas de esta pena, ni de mis horas despiertas.
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- Mensaje n°277
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
80
Soy como un jirón de una nube de otoño, que vaga inútilmente por el cielo. ¡Sol
mío, glorioso eternamente; aún tu rayo no me ha evaporado, aún no me has hecho uno
con tu luz! Y paso mis meses y mis años alejado de ti.
Si éste es tu deseo y tu diversión, ten mi vanidad veleidosa, píntala de colores,
dórala de oro, échala sobre el caprichoso viento, tiéndela en cambiadas maravillas.
Y cuando te guste dejar tu juego, con la noche, me derretiré, me desvaneceré en la oscuridad; o quizás, en una sonrisa de la mañana blanca, en una frescura de pureza
transparente.
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- Mensaje n°278
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
81
¡Cuántos días ociosos he sentido pena por el tiempo perdido! Pero ¿ha sido perdido alguna vez, Señor? ¿No has tenido tú mi vida, cada instante, en tus manos? Escondido en el corazón de las cosas, tú nutres las semillas y las tornas en brotes, y los capullos en flores, y las flores en frutos. Estaba yo dormitando, rendido, en mi lecho ocioso, y pensaba que no hacía cosa alguna. Cuando desperté, en la mañana, vi mi jardín lleno de flores maravillosas.
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- Mensaje n°279
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
82
El tiempo es infinito en tus manos, Dios mío. ¿Quién podrá contar tus minutos? Pasan días y noches, se abren los años y luego se mustian, como flores. Tú sabes esperar. Tus siglos vienes, uno tras otro, perfeccionando la florecilla del campo. Pero nosotros no podemos perder nuestro tiempo, y tenemos que echarnos de cabeza a nuestras ocasiones. ¡Somos demasiado pobres para llegar tarde! Y así, el tiempo se va mientras yo se lo estoy dando a los otros que, irritados, lo reclaman. Y así tu altar está sin una sola ofrenda. Por la tarde, me apresuro temeroso, no vaya a estar cerrado tu portal. Pero siempre llego a tiempo.
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- Mensaje n°280
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
83
Madre, yo te haré una cadena de perlas para tu garganta, con las lágrimas de mi dolor. Las estrellas forjaron con luz las ajorcas de tus pies; pero mi cadena va a ser para tu pecho. Riqueza y nombradía vienen de ti, y tú puedes darlas o no a tu gusto. Pero mi dolor es sólo mío, y cuando te lo ofrezco, tú me pagas con tu gracia.
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- Mensaje n°281
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
84
La espina de la separación pasa el mundo y hace nacer formas innumerables en el cielo infinito. Su pena es quien mira en silencio las estrellas de la noche, quien se pone lírica, con las rumorosas hojas, en la sombra lluviosa de julio. Su dolor es el que se echa sobre todas las cosas, el que se sume en el amor y en el afán, en el martirio y en la alegría de los hogares humanos; el que fluye, derretido en canciones, de mi corazón de poeta.
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- Mensaje n°282
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
85
Cuando los guerreros salieron del cuartel de su señor, ¿dónde habían escondido su poder, dónde habían dejado su armadura y sus armas? Iban pobres y desvalidos, y las flechas cayeron sobre ellos como chaparrones, el día que salieron del cuartel de su señor. Cuando los guerreros volvieron al cuartel de su señor, ¿dónde habían escondido su poder? Habían dejado la espada, el arco y la flecha. Traían la paz en las frentes, y los frutos de su vida se habían quedado tras ellos, el día que volvieron al cuartel de su señor.
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- Mensaje n°283
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
86
La Muerte, tu esclava, está a mi puerta. Ha cruzado el mar desconocido y llama, en tu nombre, a mi casa. Está oscura la noche y tiene miedo mi corazón. Pero yo cogeré mi lámpara, abriré mi puerta, y le daré, rendido, la bienvenida; porque es mensajera tuya la que está a mi puerta. La adoraré, llorando, con las manos juntas. La adoraré echando a sus pies el tesoro de mi corazón. Y ella se volverá, cumplido su mandato, dejando su sombra negra en mi mañana. Y en mi casa desolada quedaré yo, solo y mustio, como mi última ofrenda a ti.
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- Mensaje n°284
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
86
La Muerte, tu esclava, está a mi puerta. Ha cruzado el mar desconocido y llama, en tu nombre, a mi casa. Está oscura la noche y tiene miedo mi corazón. Pero yo cogeré mi lámpara, abriré mi puerta, y le daré, rendido, la bienvenida; porque es mensajera tuya la que está a mi puerta. La adoraré, llorando, con las manos juntas. La adoraré echando a sus pies el tesoro de mi corazón. Y ella se volverá, cumplido su mandato, dejando su sombra negra en mi mañana. Y en mi casa desolada quedaré yo, solo y mustio, como mi última ofrenda a ti.
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- Mensaje n°285
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
87
Desesperado, la busco por todos los rincones de mi cuarto, pero no la encuentro. Mi casa es pequeña, y lo que una vez se ha ido de ella, no vuelve a encontrarse. Pero tu casa, Señor, es infinita. Y buscándola, he llegado a tu puerta. Mírame bajo el dosel dorado del cielo de tu anochecer, mírame cómo levanto mis ojos ansiosos a tu cara. He venido a la playa de la eternidad donde nada se pierde, ninguna esperanza, ninguna felicidad, ninguna visión de rostros vistos a través de las lágrimas. ¡Ahora mi vida vacía en ese mar! ¡Húndela en la más profunda plenitud! ¡Haz que sienta, una vez sola, la dulce caricia perdida en la totalidad del universo!
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- Mensaje n°286
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
88
¡Divinidad del templo en ruinas! Ya no cantan tu alabanza las cuerdas rotas del Vina. Las campanas del anochecer no claman ya la hora de tu oración. A tu alrededor, el aire está quieto y callado. La brisa vagabunda de la primavera llega a tu desolación, y te cuenta de las flores, de las flores que ya nadie viene, en adoración, a ofrecerte. El que creyó en ti otro tiempo, vaga esperando el favor no concedido todavía. Y en el anochecer, cuando luces y sombras se mezclan en la polvorienta oscuridad, él vuelve, jadeante, al templo arruinado, con hambre en el corazón.
¡Cuántos días de fiesta vienen callados a ti, Divinidad del templo en ruinas! ¡Cuántas noches de ofrendas se van, sin que nadie encienda tus lámparas! Los artífices hacen imágenes nuevas, que se lleva la corriente del olvido cuando llega la hora. ¡Sólo tú, Divinidad del templo en ruinas, sigues sin culto, en abandono inmortal!
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- Mensaje n°287
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
89
Callen mis palabras bulliciosas, callen mis gritos, que así lo quiere mi Señor. Desde hoy, hablaré en susurro, y una suave melodía llevará la palabra de mi corazón. Todos van, presurosos, al mercado del Rey. Allí están ya los tratantes. Pero yo tengo mi descanso inoportuno en lo mejor del día, cuando es mayor el trabajo.
¡Que broten, pues, las flores de mi jardín a destiempo, que las abejas del mediodía vengan a zumbar perezosas! ¡Qué de horas perdidas en esta lucha del bien y del mal! Pero mi compañero de juego de los días ociosos, se deleita ahora tomándome el corazón; y no sé qué es esta llamada repentina, ni por qué inútil volubilidad.
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- Mensaje n°288
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
90
-¿Qué ofrecerás a la muerte el día que llame a tu puerta? -Le tenderé el cáliz de mi vida, lleno del dulce mosto de mis días de otoño y de mis noches de verano. ¡No se irá con las manos vacías! Todas las cosechas y todas las ganancias de mi afán, se las daré, el último días, cuando ella llame a mi puerta.
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- Mensaje n°289
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
91
¡Muerte, último cumplimiento de la vida, Muerte mía, ven, y háblame bajo! Día tras día, he velado esperándote, y por ti he sufrido la alegría y el martirio de la vida. Cuanto soy, tengo y espero, cuanto amo, ha corrido siempre hacia ti, en un profundo misterio. Mírame una vez más, y mi vida será tuya para siempre. Las flores están ya enlazadas, y lista la guirnalda para el esposo. Será la boda y dejará la novia su casa, y, sola en la noche solitaria, encontrará a su Señor.
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- Mensaje n°290
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
92
Sé que vendrá un día en que no veré más esta tierra. La vida se despedirá de mí en silencio, y me echará la última cortina sobre los ojos. Pero las estrellas velarán por la noche, y se alzará la mañana como antes, y las horas se henchirán, como las olas de la mar, levantando dolores y placeres. Cuando pienso en este último momento, se cae al valle de los instantes, y veo, a la luz de la muerte, tu mundo, con sus tesoros indolentes. Inapreciable es el más pobre de sus asientos, inapreciable la más pequeña de sus vidas. ¡Váyanse enhorabuena las cosas que anhelé en vano, las cosas que fueron mías; y que sólo posea yo de veras lo que nunca quisieron ver mis ojos, lo que siempre desprecié!
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Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
93
Me han llamado. ¡Decidme adiós, hermanos míos! ¡Adiós, me voy! Aquí os dejo la llave de mi puerta; renuncio a todo derecho sobre mi casa. Sólo os pido buenas palabras de despedida. Vivimos mucho tiempo juntos, y recibí más de lo que pude dar. Y ahora es de día, y la lámpara que iluminó mi rincón oscuro se ha apagado. Me llaman, y estoy dispuesto para mi viaje.
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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- Mensaje n°292
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
94
Ya me voy. ¡Deseadme buena suerte, amigos míos! La aurora sonroja el cielo, y mi camino parece hermoso. Me preguntáis qué me llevo. Mis manos vacías y mi corazón lleno de esperanza. Me pondré sólo mi guirnalda nupcial, por que el vestido pardo del peregrino no es mío; y aunque el camino sea peligroso, va sin temor mi pensamiento. Cuando mi viaje llegue a su fin, saldrá la estrella de la tarde, y las melancólicas armonías del crepúsculo se abrirán tras el pórtico del Rey.
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- Mensaje n°293
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
95
Pasé, sin darme cuenta, el umbral de esta vida. ¿Qué poder fue el que me hizo abrir en este inmenso misterio, como un capullo, a medianoche, en el bosque? Cuando, a la mañana, vi la luz, sentí al punto que yo no era un extraño en este
mundo, que lo desconocido sin nombre ni forma me había tenido en brazos, en la forma de mi madre. De igual manera, al salir a la muerte, esto mismo desconocido me parecerá familiar. Y como amo tanto esta vida, sé que amaré lo mismo la muerte. El niño, cuando su madre le quita el seno derecho, se echa a llorar; pero al punto encuentra en el izquierdo su consuelo.
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- Mensaje n°294
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
96
Cuando me vaya, sea ésta mi palabra última: que lo que he visto no puede ser mejor. Gusté la miel oculta de este loto que se abre en el océano de la luz, y así fui bendito. Sea esta mi última palabra. He jugado en esta casa de juguetes de formas infinitas; y vislumbré, jugando, a aquel que no tiene forma. Mi cuerpo entero ha vibrado al contacto de aquel que es intangible. Si aquí debe ser el fin, sea. Esta es mi última palabra.
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- Mensaje n°295
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
97
Cuando yo jugaba contigo, nunca te pregunté quién eras. Yo no conocía timidez ni miedo. Mi vida era vehemente. Al amanecer, me llamabas tú de mi sueño, como un hermano, y me llevabas corriendo de selva en selva. Nada me importaba, entonces, el sentido de las canciones que me cantabas. Mi voz sólo recogía la tonada, y a su compás bailabas mi corazón. Hoy, que ya no es tiempo de jugar, ¿qué repentina visión es ésta que se me aparece? El mundo está mirándote a los pies, sobrecogido, temblando con todas sus estrellas silenciosas.
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- Mensaje n°296
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
98
Te adornaré con los trofeos y las guirnaldas de mi derrota. No es mío el escapar
vencedor.
Sé bien que se estrellará mi orgullo, que mi vida romperá sus cadenas, de tanto
dolor, que mi corazón vacío sollozará fuera, melodioso como una caña hueca, que la
piedra se derretirá en lágrimas.
Sé bien que no quedarán siempre cerradas las cien hojas de un loto, que será
descubierto el secreto escondite de su miel.
Desde el cielo azul, un ojo me verá y me llamará en silencio. Nada quedará de mí,
nada, y recibiré a tus pies la muerte completa.
Te adornaré con los trofeos y las guirnaldas de mi derrota. No es mío el escapar
vencedor.
Sé bien que se estrellará mi orgullo, que mi vida romperá sus cadenas, de tanto
dolor, que mi corazón vacío sollozará fuera, melodioso como una caña hueca, que la
piedra se derretirá en lágrimas.
Sé bien que no quedarán siempre cerradas las cien hojas de un loto, que será
descubierto el secreto escondite de su miel.
Desde el cielo azul, un ojo me verá y me llamará en silencio. Nada quedará de mí,
nada, y recibiré a tus pies la muerte completa.
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- Mensaje n°297
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
99
Cuando yo tenga que dejar el timón, sabré que habrá llegado la hora de que lo
tomes tú. Lo que haya que hacer será hecho al punto. ¿A qué esta lucha?
¡Pues quita ya las manos, corazón mío, y acepta calladamente tu derrota; considera
qué suerte la tuya de quedarte tan bien, donde estás tan tranquilo!
Por encender mis lámparas, que apaga cada vientito, me olvido, una vez y otra, de
todo lo demás.
Pero ya voy a hacer lo que debo, y esperaré a oscuras, en mi estera tendida en el
suelo; y cuando tú quieras, Señor, ven callado, y siéntate conmigo.
Cuando yo tenga que dejar el timón, sabré que habrá llegado la hora de que lo
tomes tú. Lo que haya que hacer será hecho al punto. ¿A qué esta lucha?
¡Pues quita ya las manos, corazón mío, y acepta calladamente tu derrota; considera
qué suerte la tuya de quedarte tan bien, donde estás tan tranquilo!
Por encender mis lámparas, que apaga cada vientito, me olvido, una vez y otra, de
todo lo demás.
Pero ya voy a hacer lo que debo, y esperaré a oscuras, en mi estera tendida en el
suelo; y cuando tú quieras, Señor, ven callado, y siéntate conmigo.
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- Mensaje n°298
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
100
Desciendo a las profundidades del mar de las formas, en busca de la perla perfecta
de lo que no la tiene.
No más este navegar, de puerto en puerto, con mi barco viejo de naufragios. Ya se
fueron los días en que era mi gozo ser juguete de las olas.
Y ahora tengo ansia de morir en lo inmortal.
Llevaré el arpa de mi vida al tribunal que está junto al abismo sin fin de donde
sube la música no tocada.
Y acordaré mi música con la música de lo eterno, y cuando haya cantado su sollozo
último, pondré mi arpa muda a los pies de lo callado.
Desciendo a las profundidades del mar de las formas, en busca de la perla perfecta
de lo que no la tiene.
No más este navegar, de puerto en puerto, con mi barco viejo de naufragios. Ya se
fueron los días en que era mi gozo ser juguete de las olas.
Y ahora tengo ansia de morir en lo inmortal.
Llevaré el arpa de mi vida al tribunal que está junto al abismo sin fin de donde
sube la música no tocada.
Y acordaré mi música con la música de lo eterno, y cuando haya cantado su sollozo
último, pondré mi arpa muda a los pies de lo callado.
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- Mensaje n°299
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
101
Toda mi vida te busqué con mis canciones. Ellas me llevaron de puerta en puerta, y
con ellas tanteé a mi alrededor, buscando, buscando mi mundo.
Lo que he aprendido en mi vida, ellas me lo enseñaron; me abrieron sendas
secretas, encendieron a mis ojos todas las estrellas que hay sobre el horizonte de mi
corazón.
Mis canciones me guiaron, cada día, a los misterios del placer y del dolor. Y ahora,
¿a qué portal de qué palacio me han traído, en este anochecer en que acaba mi
camino?
Toda mi vida te busqué con mis canciones. Ellas me llevaron de puerta en puerta, y
con ellas tanteé a mi alrededor, buscando, buscando mi mundo.
Lo que he aprendido en mi vida, ellas me lo enseñaron; me abrieron sendas
secretas, encendieron a mis ojos todas las estrellas que hay sobre el horizonte de mi
corazón.
Mis canciones me guiaron, cada día, a los misterios del placer y del dolor. Y ahora,
¿a qué portal de qué palacio me han traído, en este anochecer en que acaba mi
camino?
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- Mensaje n°300
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
102
Me jacté ante los hombres de haberte conocido, y en todas mis obras ven tu retrato.
Vienen y me preguntan: "¿Quién es?" No sé qué responder, y digo: "La verdad es que
no lo sé". Se burlan de mí y se van desdeñosos. Y tú sigues sentado allí, sonriendo.
He hablado de ti en canciones perdurables, cuyo secreto brota mi corazón. Vienen
y me preguntan: "¿Qué quiere decir todo eso?" No sé qué responderles, y digo: "¡Ay,
quién sabe lo que quiere decir!" Y se ríen de mí y se van despreciándome. Y tú sigues
sentado allí, sonriendo.
Me jacté ante los hombres de haberte conocido, y en todas mis obras ven tu retrato.
Vienen y me preguntan: "¿Quién es?" No sé qué responder, y digo: "La verdad es que
no lo sé". Se burlan de mí y se van desdeñosos. Y tú sigues sentado allí, sonriendo.
He hablado de ti en canciones perdurables, cuyo secreto brota mi corazón. Vienen
y me preguntan: "¿Qué quiere decir todo eso?" No sé qué responderles, y digo: "¡Ay,
quién sabe lo que quiere decir!" Y se ríen de mí y se van despreciándome. Y tú sigues
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