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    Mensaje por Maria Lua Jue Abr 18, 2024 10:27 am




    Ventana sobre la nuca


    Las cosas son dueñas de los dueños de las cosas y yo no encuentro mi
    cara en el espejo. Hablo lo que no digo. Estoy, pero no soy. Y subo a Lun tren que me lleva adonde no voy, en un país exiliado de mí.







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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    EDUARDO GALEANO (1940-2015) - Página 17 Empty Re: EDUARDO GALEANO (1940-2015)

    Mensaje por Maria Lua Jue Abr 18, 2024 10:28 am


    Ventana sobre la cara



    Una máquina boba?
    ¿Una carta que ignora su remitente y equivoca su destino?
    ¿Una bala perdida, que algún dios ha disparado por error?
    Venimos de un huevo mucho más chico que una cabeza de alfiler, y
    habitamos una piedra que gira en torno de una estrella enana y que contra
    esa estrella, a la larga, se estrellará.
    Pero hemos sido hechos de luz, además de carbono y oxígeno y mierda y
    muerte y otras cosas, y al fin y al cabo estamos aquí desde que la belleza del
    universo necesitó que alguien la viera. □







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    Mensaje por Maria Lua Vie Abr 19, 2024 11:16 pm

    Historia de la andariega del agua, que viajó río adentro y
    noche arriba



    siempre fue ida. Pero volvía. Varias veces la dieron por ahogada; pero
    volvía. La familia quería educarla:
    —Respirá, Garúa —le decían—. Hacéle caso a la maestra, que ella
    sabe.
    Y le decían:
    —Respirar es una cosa que hace mucho bien.

    Entre el aire y el agua, ella prefería el agua; y no había manera de
    corregirle la manía. Al atardecer se hundía en el río Olimar, y allá en lo hondo
    se dejaba estar y se dejaba ir. La luna se abría camino en la noche del agua,
    y las piedras pulidas del río eran las estrellas de un cielo al revés: Garúa las
    veía pasar, y veía pasar los peces, y los brazos de las algas saludando, y en
    aquella luminosa oscuridad nadie podía encontrarla y a nadie debía
    obediencia.

    En lo mojado, Garúa era. En lo seco, no. En lo seco, quería dormir.
    Dormir era lo único que quería. Echada entre las cobijas, soñaba que
    cabalgaba un pez espada que se volvía tiburón, el tiburón se
    convertía en ballena, la ballena era una isla, la isla se desprendía del mundo.
    Y a bordo de la isla Garúa navegaba por las olas del cielo.




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    Mensaje por Maria Lua Vie Abr 19, 2024 11:17 pm

    ***

    Y fue. Pero no así. Se supo en los fogones.
    En las noches de frío, los hombres se acurrucan, emponchados, en
    torno del fuego. En ruedas de mate y caña, fuman y se cuentan
    mentiras que dicen la verdad. Así se vengan del frío y de la bobería de vivir, y
    así pasan el tiempo que el día ha juntado para que lo pierda la noche.
    Garúa era tema de fogones. Unos aborrecían a la machona que nunca se
    había abrochado el pelo ni había pedido una muñeca; otros eran curiosos de
    la sirenita y había quienes admiraban a la amazona del agua.

    En los fogones se decía que Garúa cazaba patos por las patas. Los
    cazaba en la laguna, desde abajo del agua. Sumergida, sin asomar la
    cabeza, Garúa iba atando las patas de los patos con un largo hilo.
    Cuando había atrapado una buena cantidad, pegaba un tirón desde las
    profundidades y nadando se los llevaba hasta la orilla. Allá llegaban listos
    para ser desplumados.



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    Mensaje por Maria Lua Vie Abr 19, 2024 11:19 pm

    ***

    Hasta que un día, se dijo en los fogones, un pato recién atado se asustó y
    se echó a volar y toda la bandada voló tras él, y tras los patos voló Garúa,
    agarrada del hilo.
    En los fogones se supo que la madre la vio pasar, prendida a la cola de esa
    gran cometa de patos que iba remontando cielo; y la vio perderse en las
    alturas.

    Garúa se cruzó con el benteveo, que cantó su propio nombre, y
    alcanzó a reconocerlo, a pesar del alboroto de los patos en fuga. Y
    siguió subiendo, y voló sobre los ríos dibujados en el mapa de la
    escuela, y desde allá arriba vio la espalda del águila mora y más allá la tierra
    tenía carne roja y piel verde y venas azules.

    Y Garúa, prendida a los patos, se fue alejando. Todo sonaba cada vez más
    remoto y todo se Iba achicando, hasta que se apagaron las voces del mundo
    y el mundo fue cubierto por las nubes. Garúa apretó el hilo con todas sus
    fuerzas y entró en un blanco silencio donde sólo se escuchaba el aleteo de
    sus patos volando, mientras las nubes nadaban, mudas, en la serenidad.





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    Mensaje por Maria Lua Vie Abr 19, 2024 11:51 pm

    ***

    La flecha de los patos atravesó esa mar de algodón y entonces el cielo se
    abrió y Garúa subió por los colores, del celeste al violeta, y se metió en la
    noche y voló, noche arriba, hacia la luna.


    Viajando camino de la luna, Garúa se cruzó con la estrella errante, que
    andaba en busca de la tierra perdida,
    y vio al guerrero del desierto, con su escopeta como bastón,
    subiendo,
    y vio al rayo que estallaba contestando a la sed del maíz
    y vio al Gran Can en su trono, rodeado por una corte de alados perritos,
    y vio al arcoiris rompiendo noche
    y vio a la mujer que volaba con alas de zopilote
    y vio caer las llaves del reino de los cielos
    y vio al arcángel descolgándose por una cuerda
    y vio a san Jorge bajando en motocicleta, lanza en ristre,
    y vio a Jesús prendido de un paraguas abierto.
    No vio a los invisibles luneros viajando hacia el mundo en tobogán, pero vio
    a la luna. La luna, que envía al mundo la música y la locura. La luna, que
    transfigura a los delfines y guía los andares de los niños por el fondo de los
    ríos. □






    FIN

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    Mensaje por Maria Lua Vie Abr 19, 2024 11:53 pm




    Ventana sobre la utopia



    Alla está en el horizonte —dice Fernando Birri—. Me acerco dos
    pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se
    corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la
    alcanzaré. ¿Para qué sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar. □






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    Mensaje por Maria Lua Vie Abr 19, 2024 11:54 pm


    Ventana sobre la memoria (IV)



    Bajo la mar viaja el canto de las ballenas, que cantan llamándose.
    Por los aires viaja el silbido del caminante, que busca techo y mujer
    para hacer noche.
    Y por el mundo y por los años, viaja la abuela. La abuela viaja preguntando:
    —¿Cuánto falta?
    Ella se deja ir desde el tejado de la casa y navega sobre la tierra. Su barca
    viaja hacia la infancia y el nacimiento y antes:
    —¿Cuánto falta para llegar?
    La abuela Raquel está ciega, pero mientras viaja ve los tiempos idos, ve los
    campos perdidos: allá donde las gallinas ponen huevos de avestruz, los
    tomates son como zapallos y no hay trébol que no tenga cuatro hojas.
    Clavada a su silla, muy peinada y muy limpita y almidonada, la abuela viaja
    su viaje al revés y nos invita a todos:
    —No tengan miedo —dice—. Yo no tengo miedo.
    Y se desliza la leve barca por la tierra y el tiempo.
    —¿Falta mucho? —pregunta la abuela, mientras va. □




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    Mensaje por Maria Lua Vie Abr 19, 2024 11:56 pm

    Ventana sobre la memoria (V)




    Viaja la luz de las estrellas muertas, y por el vuelo de su fulgor las
    vemos vivas.
    La guitarra, que no olvida a quien fue su compañero, suena sin que la
    toque la mano. Viaja la voz, que sin la boca sigue. □




    Fin de Las palabras Andantes






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    Mensaje por Maria Lua Sáb Abr 20, 2024 12:06 am


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    Eduardo Galeano
    EL LIBRO DE LOS ABRAZOS




    Este libro
    está dedicado
    a Claribel y Bud,
    a Pilar y Antonio,
    a Martha y Eriquinho.


    RECORDAR:
    Del latín re-cordis,
    volver a pasar por el corazón.




    El mundo

    Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
    A la vuelta contó. Dijo que había contemplado desde
    arriba, la vida humana.
    Y dijo que somos un mar de fueguitos.
    -El mundo es eso -reveló- un montón de gente, un mar
    de fueguitos.
    Cada persona brilla con luz propia entre todas las
    demás.
    No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de
    fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la
    vida con tanta pasión que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca se enciende.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb Abr 20, 2024 12:08 am


    El origen del mundo



    Hacía pocos años que había terminado la guerra de
    España y la cruz y la espada reinaban sobre las ruinas
    de la República. Uno de los vencidos, un obrero anarquista,
    recién salido de la cárcel, buscaba trabajo. En
    vano revolvía cielo y tierra. No había trabajo para un
    rojo. Todos le ponían mala cara, se encogían de hombros
    o le daban la espalda. Con nadie se entendía, nadie
    lo escuchaba. El vino era el único amigo que le quedaba.
    Por las noches, ante los platos vacíos, soportaba sin decir
    nada los reproches de su esposa beata, mujer de misa
    diaria, mientras el hijo un niño pequeño, le recitaba el
    catecismo.
    Mucho tiempo después, Josep Verdura, el hijo de aquel
    obrero maldito, me lo contó en Barcelona, cuando yo
    llegué al exilio. Me lo contó: Él era un niño desesperado
    que quería salvar a su padre de la condenación eterna y
    el muy ateo, el muy tozudo, no entendía razones.
    - Pero papá - le dijo Josep llorando - si Dios no existe,
    ¿Quién hizo el mundo?
    - Tonto - dijo el obrero, cabizbajo, casi en secreto -.
    Tonto. Al mundo lo hicimos nosotros, los albañiles.








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    Mensaje por Maria Lua Sáb Abr 20, 2024 12:29 pm


    La función del arte /1



    Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff,
    lo llevó a descubrirla.
    Viajaron al sur.
    Ella, la mar, estaba mas allá de los altos médanos,
    esperando.
    Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas dunas de arena, después de mucho caminar, la mar
    estallo ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la
    mar, y tanto su fulgor que el niño quedo mudo de hermosura.
    Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre;
    - ¡Ayúdame a mirar!





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    Mensaje por Maria Lua Sáb Abr 20, 2024 12:30 pm


    La uva y el vino



    Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de
    Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
    - La uva le susurró está hecha de vino.
    Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva
    está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras
    que cuentan lo que somos.







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    Mensaje por Maria Lua Dom Abr 21, 2024 1:46 pm

    La pasión de decir /1



    Marcela estuvo en las nieves del norte. En Oslo, una
    noche conoció a una mujer que canta y cuenta. Entre
    canción y canción, esa mujer cuenta buenas historias, y
    las cuenta vichando papelitos, como quien lee la suerte
    de soslayo.
    Esa mujer de Oslo, viste una falda inmensa, toda llena de bolsillos. De los bolsillos va sacando papelitos,
    uno por uno, y en cada papelito hay una buena historia
    para contar, una historia de fundación y fundamento y
    en cada historia hay gente que quiere volver a vivir por
    arte de brujería. Y así ella va resucitando a los olvidados
    y a los muertos: y de las profundidades de esa falda van
    brotando los andares y los amares del bicho humano,
    que viviendo, que diciendo va.



    ******************



    La pasión de decir /2


    Ese hombre o mujer, está embarazado de mucha gente. La gente se le sale por los poros. Así lo muestran en
    figuras de barro, los indios de Nuevo México: el narrador, el que cuenta la memoria colectiva, está todo brotado de personitas.






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    Mensaje por Maria Lua Dom Abr 21, 2024 1:48 pm

    La casa de las palabras



    A la casa de las palabras, soñó Helena Villagra, acudían los poetas. Las palabras, guardadas en viejos frascos de cristal, esperaban a los poetas y se les ofrecían,
    locas de ganas de ser elegidas: ellas rogaban a los poetas que las miraran, que las olieran, que las tocaran,
    que las lamieran. Los poetas abrían los frascos, probaban palabras con el dedo y entonces se relamían o fruncían la naríz. Los poetas andaban en busca de palabras
    que no conocían, y también buscaban palabras que conocían y habían perdido.
    En la casa de las palabras había una mesa de los colores. En grandes fuentes se ofrecían los colores y cada
    poeta se servía del color que le hacía falta: amarillo limón o amarillo sol, azul de mar o de humo, rojo lacre,
    rojo sangre, rojo vino






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    Mensaje por Maria Lua Lun Abr 22, 2024 8:19 am

    La función del lector /1



    Cuando Lucía Peláez era muy niña, leyó una novela a
    escondidas. La leyó a pedacitos, noche tras noche, ocultándola bajo la almohada. Ella la había robado de la
    biblioteca de cedro donde el tío guardaba sus libros preferidos.
    Mucho caminó Lucía después, mientras pasaban los
    años. En busca de fantasmas caminó por los farallones
    sobre el río Antioquía, y en busca de gente caminó por
    las calles de las ciudades violentas.
    Mucho caminó Lucía, y a lo largo de su viaje iba siempre acompañada por los ecos de los ecos de aquellas
    lejanas voces que ella había escuchado, con sus ojos, en
    la infancia.
    Lucía no ha vuelto a leer ese libro. Ya no lo reconocería. Tanto lo ha crecido adentro que ahora es otro, ahora
    es suyo.



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    Mensaje por Maria Lua Mar Abr 23, 2024 12:01 pm

    La función del lector /2



    Era el medio siglo de la muerte de César Vallejo, y
    hubo celebraciones. En España, Julio Vélez organizó
    conferencias, seminarios, ediciones y una exposición que
    ofrecía imágenes del poeta, su tierra, su tiempo y su
    gente.
    Pero en esos días Julio Vélez conoció a José Manuel
    Castañón; y entonces todo homanaje le resultó enano.
    José Manuel Castañón había sido capitán en la guerra española.
    Peleando por Franco había perdido una
    mano y había ganado algunas medallas.
    Una noche, poco después de la guerra, el capitán descubrió
    por casualidad, un libro prohibido. Se asomó, leyó
    un verso, leyó dos versos y ya no pudo desprenderse. El
    capitán Castañón, héroe del ejército vencedor, pasó toda
    la noche en vela, atrapado, leyendo y releyendo a César
    Vallejo, poeta de los vencidos. Y al amanecer de esa noche,
    renunció al ejército y se negó a cobrar
    ni una peseta más del gobierno de Franco.
    Después, lo metieron preso: y se fue al exilio.




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    Mensaje por Maria Lua Mar Abr 23, 2024 12:02 pm


    Celebración de la voz humana /1


    Los indios shuar, los llamados jíbaros, cortan la cabeza
    del vencido. La cortan y la reducen hasta que cabe
    en un puño, para que el vencido no resucite. Pero el
    vencido no está del todo vencido hasta que le cierran la
    boca. Por eso le cosen los labios con una fibra que jamás
    se pudre.






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    Mensaje por Maria Lua Mar Abr 23, 2024 12:04 pm

    Celebración de la voz humana /2



    Tenían las manos atadas o esposadas, y sin embargo
    los dedos danzaban. Los presos estaban encapuchados:
    pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por
    abajo. Aunque hablar, estaba prohibido, ellos conversaban con las manos.
    Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos,
    que en prisión aprendió sin profesor:
    -Algunos teníamos mala letra -me dijo-. Otros eran unos
    artistas de la caligrafía.
    La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada
    más que uno, que cada uno fuera nadie; en cárceles y
    cuarteles y en todo el país, la comunicación era delito.
    Algunos presos pasaron más de diez años enterrados
    en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd,
    sin escuchar más voces que el estrépito de las rejas
    o los pasos de las botas por los corredores. Fernández Huidobro
    y Mauricio Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron
    porque pudieron hablarse, con golpecitos a través
    de la pared.
    Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores:
    discutían, se abrazaban, se peleaban; compartían certezas
    y bellezas y también compartían dudas y
    culpas y preguntas de esas que no tienen respuestas.
    Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad
    de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le
    niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos,
    o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos,
    tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que
    merece ser por los demás celebrada o perdonada.




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    Mensaje por Maria Lua Mar Abr 23, 2024 12:05 pm

    Definición del arte



    Portinari no está - decía Portinari. Por un instante
    asomaba la naríz, daba un portazo y desaparecía.
    Eran los años treinta, años de cacería de rojos en Brasil,
    y Portinari se había exiliado en Montevideo.
    Iván Kmaid no era de esos años, ni de ese lugar; pero
    mucho después, el se asomó por los agugeritos de la
    cortina del tiempo y me contó lo que vio:
    Cándido Portinari pintaba de la mañana a la noche, y
    de noche también.
    - Portinari no está - decía.
    En aquel entonces, los intelectuales comunistas del
    Uruguay iban a tomar posición ante el realismo socialista
    y pedían la opinión del prestigioso camarada.
    - Sabemos que usted no está, maestro - le dijeron, y le
    suplicaron:
    - Pero, ¿no nos permitiría un momento? Un momentito.
    Y le plantearon el asunto.
    - Yo no sé - dijo Portinari.
    y dijo:
    - Lo único que yo sé, es esto: el arte es arte o es mierda.





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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 4:39 am

    El lenguaje del arte



    El Chinolope vendía diarios y lustraba zapatos en La
    Habana. Para salir de pobre, se marchó a Nueva York.
    Allá, alguien le regaló una vieja cámara de fotos. El
    Chinolope nunca había tenido una cámara en las manos, pero le dijeron que era fácil:
    - Tú miras por aquí y aprietas allí.
    Y se echó a las calles. Y a poco andar escuchó balazos
    y se metió en una barbería y alzó la cámara y miró por
    aquí y apretó allí.
    En la barbería habían acribillado al gangster Joe
    Anastasia, que se estaba afeitando, y esa fue la primera
    foto de la vida profesional de Chinolope.
    Se la pagaron una fortuna. Esa foto era una hazaña.
    El Chinolope había logrado fotografiar la muerte. La
    muerte estaba allí: no en el muerto, ni en el matador. La
    muerte estaba en la cara del barbero que la vio.



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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 4:40 am

    La frontera del arte



    Fue la batalla más larga de cuantas se pelearon en
    Tuscatlán o en cualquier otra región de El Salvador.
    Empezó a la medianoche, cuando las primeras granadas cayeron sobre la loma, y duró toda la noche y hasta
    la tarde del día siguiente. Los militares decían que
    Cinquera era inexpugnable. Cuatro veces la habían asaltado los guerrilleros, y cuatro veces habían fracasado.
    La quinta vez, cuando se alzó la bandera blanca en el
    mástil de la comandancia, los tiros al aire empezaron
    los festejos.
    Julio Ama, que peleaba y fotografiaba la guerra, andaba caminando por las calles. Llevaba su fusil en la
    mano y la cámara, también cargada y lista para disparar, colgada del cuello. Andaba Julio por las calles, polvorientas, en busca de los hermanos gemelos. Esos gemelos eran los únicos sobrevivientes de una aldea exterminada por el ejército. Tenían dieciséis años. Les gustaba combatir junto a Julio: y en las entreguerras, él les
    enseñaba a leer y a fotografiar. En el torbellino de esa
    batalla, Julio había perdido a los gemelos, y ahora no
    los veía entre los vivos ni entre los muertos.

    Caminó a través del parque. En la esquina de la iglesia, se metió en un callejón. Y entonces, por fin, los encontró. Uno de los gemelos estaba sentado en el suelo,
    de espaldas contra un muro. Sobre sus rodillas, yacía el
    otro, bañado en sangre; y a los pies, en cruz, estaban los
    dos fusiles.
    Julio se acercó, quizá dijo algo. El gemelo que vivía no
    dijo nada, ni se movió: estaba allí, pero no estaba. Sus
    ojos, que no pestañaban, miraban sin ver, perdidos en
    alguna parte, en ninguna parte: y en esa cara sin lágrimas estaba toda la guerra y estaba todo el dolor.
    Julio dejó su fusil en el suelo y empuñó la cámara.
    Corrió la película, calculó en un santiamén la luz y la
    distancia y puso en foco la imagen. Los hermanos estaban en el centro del visor, inmóviles, perfectamente recortados contra el muro recién mordido por las balas.
    Julio iba a tomar la foto de su vida, pero el dedo no
    quiso. Julio lo intentó, volvió a intentarlo, y el dedo no
    quiso. Entonces, bajó la cámara, sin apretar el disparador, y se retiró en silencio.
    La cámara, una Minolta, murió en otra batalla, ahogada en lluvia, un año después.


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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 4:41 am


    La función del arte /2



    El pastor Miguel Brun me contó que hace algunos años
    estuvo con los indios del Chaco paraguayo. Él formaba
    parte de una misión evangelizadora. Los misioneros visitaron a un cacique que tenía prestigio de muy sabio.
    El cacique, un gordo quieto y callado, escuchó sin pestañear la propaganda religiosa que le leyeron en lengua
    de los indios. Cuando la lectura terminó, los misioneros
    se quedaron esperando.
    El cacique se tomó su tiempo. Después, opinó:
    - Eso rasca. Y rasca mucho, y rasca muy bien.
    Y sentenció:
    - Pero rasca donde no pica.





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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 10:00 am

    Profecías /1



    En el Perú, una maga me cubrió de rosas rojas y después me leyó la suerte. La maga me anunció:
    - Dentro de un mes, recibirás una distinción.
    Yo me reí. Me reí por la infinita bondad de esa mujer
    desconocida, que me regalaba flores y augurios de éxitos, y me reí por la palabra distinción, que tiene no se
    qué de cómica, y porque me vino a la cabeza un viejo
    amigo del barrio, que era muy bruto pero certero, y que
    solía decir, sentenciando, levantando el dedito; A la corta
    o a la larga, los escritores se hamburguesan Así que me
    reí; y la maga se rió de mi risa.
    Un mes después, exactamente un mes después, recibí en Montevideo un telegrama. En Chile, decía el telegrama, me habían otorgado una distinción. Era el premio José Carrasco.




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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 10:01 am

    Celebración de la voz humana /3


    José Carrasco era un periodista de la revista Análisis.
    Una madrugada, en la primavera de 1986, lo arrancaron de su casa. Pocas horas antes había ocurrido el atentado contra el general Augusto Pinochet. Y pocos días
    antes el dictador había dicho:
    - A ciertos señores los tenemos en engorde.
    Al pie de un muro, en las orillas de Santiago, le metieron 14 balazos en la cabeza. Fue al amanecer, y nadie se
    asomó.
    El cuerpo estuvo allí, tirado, hasta el mediodía.
    Los vecinos nunca lavaron la sangre. El lugar se convirtió en santuario del pobrerío, siempre cubierto de velas y flores, y José Carrasco se hizo ánima milagrera. En
    el muro, mordido por los tiros, se leen las gracias por los
    favores recibidos.
    A principios de 1988 viajé a Chile. Hacía 15 años que
    no iba. Me recibió en el aeropuerto, Juan Pablo Cárdenas, el director de Análisis.
    Condenado por agravios al poder, Cárdenas dormía
    en la cárcel. Todas las noches, a las diez en punto, entraba en prisión y salía con el sol.


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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 10:02 am

    Crónica de la ciudad de Santiago



    Santiago de Chile muestra, como otras ciudades latinoamericanas, una imagen resplandeciente. A menos de
    un dólar por día, legiones de obreros le lustran la máscara.
    En los barrios altos, se vive como en Miami, se vive en
    Miami, se miamiza la vida, ropa de plástico, comida de
    plástico, gente de plástico, mientras los vídeos y las
    computadoras se convierten en las perfectas contraseñas de la felicidad.
    Pero cada vez son menos estos chilenos, y cada vez
    son más los otros chilenos, los subchilenos: la economía
    los maldice, la policía los corre y la cultura los niega.
    Unos cuantos se hacen mendigos. Burlando las prohibiciones, se las arreglan para asomar bajo el semáforo
    rojo o en cualquier portal. Hay mendigos de todos los
    tamaños y colores, enteros y mutilados, sinceros y simulados: algunos en la desesperación total, caminando
    a la orilla de la locura, y otros luciendo caras retorcidas
    y manos tembleques por obra de mucho ensayo, profesionales admirables, verdaderos artistas del buen pedir.
    En plena dictadura militar, el mejor de los mendigos
    chilenos era uno que conmovía diciendo:
    Soy civil.


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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 10:02 am

    Profecías /2


    Helena soñó con las que habían guardado el fuego. Lo
    habían guardado las viejas, las viejas muy pobres, en
    las cocinas de los suburbios; y para ofrecerlos
    les bastaba con soplarse, suavecito, la palma de la mano.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    EDUARDO GALEANO (1940-2015) - Página 17 Empty Re: EDUARDO GALEANO (1940-2015)

    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 10:03 am

    Celebración de la fantasía



    Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca
    del Cuzco. Yo me había desprendido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, se acercó a
    pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la
    lapicera que tenía, porque la estaba usando en no sé
    qué aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un
    cerdito en la mano.
    Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras
    me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían a grito pelado, que yo les dibujara bichos en sus
    manitos cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado; Había quien quería un cóndor, y quien una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas, y no faltaban
    los que pedían un fantasma o un dragón.
    Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que no alzaba más de un metro del suelo, me
    mostró un reloj dibujado con tinta negra en la muñeca;
    - Me lo mandó un tío mío que vive en Lima -dijo.
    -¿Y anda bien? -le pregunté.
    - Atrasa un poco - reconoció.


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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 10:03 am

    El arte para los niños



    Ella estaba sentada en una silla alta, ante un plato de
    sopa, que le llegaba a la altura de los ojos. Tenía la naríz
    fruncida y los dientes apretados y los brazos cruzados.
    La madre pidió auxilio:
    -Cuéntale un cuento Onelio -pidió-, Cuéntale, tú que
    eres escritor.
    Y Onelio Jorge Cardoso, esgrimiendo una cucharada
    de sopa, comenzó su relato:
    - Había una pajarita que no quería comer la comidita.
    La pajarita tenía el piquito cerradito, y la mamita le decía
    Te vas a quedar enanita, pajarita, si no comés la comidita Pero la pajarita no hacía caso a la mamita y no abría
    su piquito
    Y entonces la niña lo interrumpió:
    - Que pajarita de mierdita opinó.


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    Mensaje por Maria Lua Miér Abr 24, 2024 10:04 am

    El arte desde los niños



    Mario Montenegro canta los cuentos que sus hijos le
    cuentan.
    Él se sienta en el suelo, con su guitarra, rodeado por
    un círculo de hijos, y esos niños o conejos le cuentan la
    historia de los setenta conejos que se subieron uno encima del otro para poder besar a la jirafa, o le cuentan la
    historia del conejo azul que estaba solo en el cielo: una
    estrella se llevó al conejo azul a pasear por el cielo, y
    visitaron la luna, que es un gran país blanco y redondo
    y todo lleno de agujeros, y anduvieron girando por el
    espacio, y brincaron sobre las nubes de algodón, y después la estrella se cansó y se volvió al país de las estrellas, y el conejo se volvió al país de los cone jos, y allí
    comió maíz y cagó y se fue a dormir y soñó que era un
    conejo azul que estaba solo en medio del cielo.


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