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    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Abr 2024, 19:48

    Ventana sobre una mujer (I)



    Esa mujer es una casa secreta.
    En sus rincones, guarda voces y esconde fantasmas.
    En las noches de invierno, humea.
    Quien en ella entra, dicen, nunca más sale.
    Yo atravieso el hondo foso que la rodea. En esa casa seré habitado. En ella
    me espera el vino que me beberá. Muy suavemente golpeo a la puerta, y
    espero. □



    Ventana sobre una mujer (II)



    La otra llave no gira en la puerta de calle.
    La otra voz, cómica, desafinada, no canta desde la ducha.
    En el baño no hay huellas de otros pies mojados.
    Ningún olor caliente viene de la cocina.
    Una manzana a medio comer, marcada por otros dientes, empieza a
    pudrirse sobre la mesa.
    Un cigarrillo a medio fumar, muerto gusano de ceniza, tiñe el borde del
    cenicero.
    Pienso que debería afeitarme. Pienso que debería vestirme. Pienso que
    debería.
    Llueve agua sucia dentro de mí. □



    Ventana sobre una mujer (III)



    Nadie podrá matar aquel tiempo, nadie nunca podrá: ni siquiera
    nosotros. Digo: mientras estés, donde estés, o mientras esté yo.
    Dice el almanaque que aquel tiempo, aquel tiempito, ya no es; pero
    esta noche mi cuerpo desnudo te está transpirando. □









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    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Abr 2024, 21:06


    Ventana sobre la música (I)



    Quien sabe tocar el acordeón, lo pone a hablar —decía don Alejo
    Durán—. Para quien sabe, hombre y acordeón son una sola cosa.
    Don Alejo fue vaquero y trovador, maestro del lazo y del toque
    chiquito, cronista cantante de la costa colombiana. Y siempre por gusto,
    nunca por encargo. Cuando él no estaba enamorado, se le callaba el
    acordeón.
    No cometió música llorona. Franca y gozona fue su música, como francas y
    gozonas eran las mujeres que su música llamaba, de lejos, sin necesidad de
    teléfono. □





    Ventana sobre la música (II)


    Papá Montero era bailandero y cantador, fundador de alegrías en la
    noche de La Habana. Toda la ciudad se iba de rumba con él, y en el
    rumbo de su rumba se perdía.
    Cuando una puñalada acabó con Papá Montero, la noche de La Habana se
    quedó muda. Pero en pleno velorio, una rumba sonó. Muy lejana. Casi nadie
    la oyó.
    Al amanecer, cuando los amigos iban a llevarse el ataúd, descubrieron que
    en el ataúd no había nadie. □





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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Abr 2024, 20:58

    Historia de los luneros



    Huesos viejos, ojos de luz gastada. Todo amarillo, se ve. Me veo. Allá
    lejos me veo, en los años amarillos del tiempo. Yo fui mujer de
    hombre andarín, siempre rodando tierra. Él y yo nos íbamos al
    camino, una bolsita a la espalda y a cazar trabajo. A gastar pies, a moler
    huesos: clavando alambradas, marcando animales, lo que venga, lo que sea.
    Nadie quedaba en el pueblo. Dos, tres, cuando mucho. Y la campana de la
    iglesia, muda, muerta de sed. Hasta que una vez, cuando la seca grande...
    Lo aburro. La abuela siempre con la misma historia. Venga, vamos a echar
    los frijoles al remojo. ¿No puede dormir? Yo nunca duermo. Toda la vida
    aprendiendo y todavía no sé. Arrimesé, que la cocina es lo mejor. La abuela
    sabe. Para la noche sin sueño, para el día sin alma, lo mejor. Fogón que no
    se apaga. Nunca.


    Le conté de los luneros? Los que llegaron aquí. Yo no los vi, no. Ellos
    no eran de ver, no eran de tocar. Luneras venidos en el tobogán del
    cielo. La verdad verdadera, por esta cruz. Al revés, si escucha decir,
    no vaya a creer. Aquí, en la ciudad, yo sé que anda el rumor. Que gente
    humana ha pisado la luna, andan mintiendo. Una no sabe leer y le abusan la
    fe. Pero subir de acá para allá, figúrese, quién va a poder. Ellos, los luneros,
    viajaron de allá para acá. Eso sí. Queda en bajada.
    Amigos de su abuelo. Muy caballeros conmigo. Y con el abuelo, como oye:
    carne y uña. Ellos no conocían a nadie en la ciudad. Nosotros, tampoco.
    Nosotros veníamos de la casi luna.

    EI desierto. Usted nunca vio. Nada, nadie. Y vino la seca grande. Con
    las últimas gotas bañamos la gallina, que eso trae agua, dicen.
    Mucho rezo, mucha vela. Nada. Y entonces adiós, nos vamos para
    nunca volver, con toda la ropa al hombro. Travesía de la tierra muerta,
    peregrinar de retirantes. Lejos, lejos, como nunca. Cruzamos el río Salgado,
    sucio, bajito, y más andar andando al más allá, buscando verde, a contrasol
    de día, de noche el mapa de estrellas. Y por fin, de noche fue, el relumbre, la
    aparición: las vías del tren.

    Llegamos a la estación más muertos que vivos.
    Echamos las monedas, los billetes arrugados, lo vendido y lo guardado, todo:
    dos pasajes hasta donde dé. Y tracatracatraqueteaba el tren, buuúú,
    buuuuúúúúú, día y noche, noche y día, nosotros quietos y el mundo viajando,
    otro mundo, al galope pasaban los árboles, las casas bonitas, limpitas.








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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Abr 2024, 22:49

    ***
    Y paró. Acabó. Mandaron bajar. Afuera llovía, entramos en la lluvia.
    Parados en la lluvia, los dos. De boca abierta, de brazos abiertos, lluvia que
    llovía todas las lágrimas de Dios.

    Y entramos en la ciudad. Nosotros, como ciegos en tiroteo. Lo jamás visto.
    Gente amuchada, apurada. Automóviles en jauría, rugidos de bicho loco.
    Máquinas corriendo gente, máquinas comiendo gente. Todo prohibido. Ningún
    rincón donde mear, donde dormir.

    Quien sabe leer, lee: Prohibido. Quien no sabe, aprende a golpes, curso de
    pobre.

    Si, muchacho, ya sé. Los luneros, sí. Soy gustadora de pasear
    palabras, pero perderme no me pierdo. Le cuento. Cuando llegaron Slos luneros, nadie supo. Él estaba de burro. El abuelo era burro de
    carga en la panadería. No hablaba con nadie. El lomo aplastado bajo la leña,
    bajo los panes, rebuznaba sólito. ¿Burro sin rabo? Burro burro. Piel gris,
    orejas largas, peludas. Y paró una oreja, y le entró la música. La música de
    los luneros, sonando para él. Créame, como le cuento: lo desburró la música.
    Volvió a ser gente el abuelo, fue salvado. El panadero nos daba sobras para
    comer. Ya no nos dio. Gente no quería.

    Después, él siguió oyendo. Los luneros le curaron la pierna. La cobra
    estaba adentro de la pierna, cobra grande, mordedura honda. En la caña
    había sido, en el corte, volando machete, lejos. Historia vieja, cosa de nunca
    acabar. La herida se cerraba, todo bien, y un día paf, despertaba la cobra,
    rompía cicatrices, mal olía, pudría. Y entró la música en la pierna, la música
    echó a la cobra. De pierna nueva, su abuelo bailó.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Abr 2024, 13:56

    ***

    Bailar, beber, comer. La gran vida. Los luneros querían conocer.
    Vamos allí, vamos allá. Locos por la ciudad, muy gustadores.
    Lugares gran finos, pieles blancas, cabellos de oro, ropas de plata,
    imagine si puede. Usted nunca va a entrar, nunca. Cabecita chata, pobre
    prohibido. Los luneros sí, viento abrepuertas, y el abuelo atrás y yo del brazo,
    a paso de reina, para servirla, señora. ¿Dinero? Ninguno. Los luneros
    sonaban y nada que cobrar, nada que pagar, venga la música, siga la fiesta.
    Gente de no dormir, los luneros. Nocheros, ojos abiertos. Como usted y yo, en
    eso.

    Y una noche, no más luneros, la farra acabó. Se fueron. Adonde, quién
    sabe. Nadie fue sabedor de ese secreto. Allá andarán, digo yo, en las
    bajuras del cielo.
    ¿Que cómo eran? ¿Como marcianitos, así, con antenas? No me está oyendo,
    usted. Los luneros no se veían.

    EI tiempo pasó. Trabajos, hijos, mucho deslomarse. No supe contar los
    años, no sé decirle.
    Sé que una noche el abuelo dormía y yo lo escuché sonar. Así, de
    pronto. Le salió música del cuerpo. Por los poros le salió, se fue al aire, llenó
    la oscuridad. Yo sacudí al abuelo, lo desperté. ¿Qué pasa? Nadie entendía.
    Nadie sabía. Adentro del abuelo se había quedado la música. Los luneros
    se la habían dejado. Muy caprichosa era, salía cuando quería. Entonces
    cantaba el cuerpo, se encendía, luz que sonaba en el aire. No tenía día, no
    tenía hora.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Abr 2024, 14:02

    ***

    Como venía, se iba. Conocimos tiempo de mucha música, noches
    de sonar y sonar, todo el barrio en casa, gente de lejos, gentío. Musicando
    amanecía, y seguía. Con los oídos se veía la música, tenía colores. Quien
    escuchaba, nacía. Hasta el aire agradecía, los pájaros callaban.
    Todos los pájaros mudos, mientras ella estaba. Ella era mejor que los
    pájaros, los pájaros sabían. En bandadas venían, paraban la oreja.


    Duró lo que quiso. Y después, adiós. Ya no volvió. Mucho esperar y
    nada. Nunca, nunca más. Se acabó, se apagó. Pobre mundo sin
    música.
    Cosa linda el silencio, soy de gustar. Pero ese silencio... El abuelo quedó de
    pelo blanco, color leche la melena negra. Mire la foto, ve. El abuelo dormía.
    Bebía, la llamaba, dormía. Rompía todo, peleaba, un desparramo de botellas,
    y otra vez a roncar. De eso murió. Borracho, llamándola, murió de música.


    Vaya a dormir, vaya.
    Venga, venga, quedesé. Arrime el farol, no se me duerma. Un
    favorcito.
    La abuela precisa carta. Tengo cartero. El vecino de acá al lado, usted
    conoce. Muy enfermo está, muy muriendo. Él se ha ofrecido, gente amable,
    me lleva carta al cielo. Yo agradecí, dije no. ¿El abuelo en el Paraíso? Santo
    no era. Ahora pienso: Dios sabrá la dirección, le hará llegar.



    Yo no tengo letras. Le pido a usted, que va a la escuela. Escríbale. Yo firmo
    abajo, el garabato. Escríbale al elegido de la luna. Apuresé, que se nos va el
    cartero.
    Digalé: no estés triste,
    no importa que estés muerto,
    igual seguimos enredaditos.
    Dígale que esta noche ha sonado la música.






    FIN


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Abr 2024, 14:03

    Ventana sobre la palabra (VIII)



    Los forasteros habían llegado, y el rabino no tenía nada para ofrecerles.
    Entonces el rabino fue al huerto y le habló. Habló a las plantas con
    palabras que venían, como ellas, de la tierra regada. Y las plantas
    recibieron esas palabras y súbitamente maduraron y dieron frutas y flores. Y
    así el rabino pudo agasajar a sus huéspedes.
    Lo cuenta la Cabala. Y la Cabala cuenta que el hijo del rabino quiso
    repetirlo, pero el huerto fue sordo a sus palabras y ninguna planta creyó ni
    creció.

    El hijo del rabino no pudo. Pero, ¿y el rabino? ¿Pudo el rabino repetir su
    propia hazaña? La Cabala no lo cuenta. ¿Qué pasó con el rabino si nunca
    más le contestaron el naranjo, ni el tomate, ni el jazmín?
    ¿Sabe callar la palabra cuando ya no se encuentra con el momento que la
    necesita ni con el lugar que la quiere? Y la boca, ¿sabe morir?





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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Abr 2024, 20:20


    Historia de un día en el café




    Detrás del mostrador, Prudencio está ojeando las noticias. Sin
    despegar la vista del diario, alza la mano hacia la fila de botellas y
    descorcha una.
    —Aquí no pasa nada —gruñe. Abandona el diario, me sirve un vaso de vino
    y empieza a doblar servilletas de papel.
    Ocupo la mesa mía. Desde acá, desde el fondo, veo la puerta de vaivén. No
    es día de mucho trajín; pero alguna gente busca la sombra, moja la garganta
    y vuelve al verano. Entre cliente y cliente, Prudencio muele café, pasa el
    plumero por la galería de los héroes del fútbol y del tango o se detiene a
    frotar, amorosamente, la radiografía de su panza. Al centro de todos los
    retratos se destaca, en marco dorado, la radiografía: dentro de la barriga de
    Prudencio, como un sol radiante en paisaje de bruma, hay una bala que brilla.
    Cuando viene a llenarme el vaso vacío, Prudencio se pone a contar, una
    vez más, la historia de aquel tiro. En la primera versión de hoy, él cabalga por
    el desfiladero, silbando, desprevenido, cuando un vengador lo confunde con
    su hermano gemelo, que es el más cruel de los bandoleros de la región, y
    suenan disparos desde las rocas. El caballo cae despatarrado. Prudencio
    intenta trepar la alta pared de piedra, pero resbala. La primera bala le vuela el
    sombrero. Llueven los tiros...





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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Abr 2024, 20:22

    ***

    Me salva Batepapo. Prudencio está en lo mejor de su tragedia y justo
    en ese momento Batepapo entra al café con su bonete, su traje de
    arlequín, su bastón de colores girándole en una mano y en la otra
    una correa. La correa no trae un perrito sino un león.
    Prudencio, que ya rueda, ensangrentado, por el barranco, no tiene más
    remedio que interrumpir su agonía. Abriendo grandes ojos de lechuza y
    agitando su buche de pelícano, declara:
    —Los animales están prohibidos.
    Tampoco se puede dejar al león en la puerta, porque espanta la clientela.
    La fiera queda atada a un árbol y Batepapo se instala en la mesa de la
    ventana. Prudencio le trae de beber, y mientras golpea la botella con la
    cucharita para despertar la cerveza, elogia a los bichos vencidos: el pájaro en
    la jaula, el caballo en la brida, la ternera en la parrilla, el pollo en la sartén y el
    león alfombrando la sala.

    Batepapo ni lo mira.

    Batepapo, artista de mucha nombradía, sabe ser bala de cañón,
    trapecista sin red y payaso que saluda a las multitudes sacándose la
    cabeza con bonete y todo. Pero ya las artes de carpa no tienen
    público. El Gran Circo Mundial está fundido; y en el reparto de sus restos, a
    Batepapo le ha tocado el león. Esta mañana lo ofreció al zoo de la ciudad. Los
    veterinarios lo revisaron, fue rechazado: ese león tiene una hernia.
    Yo escucho a Batepapo contando desgracias mientras admiro, desde la
    ventana, la serena majestad de la bestia echada a la sombra del árbol. Del
    pescuezo del león cuelga un cartel:


    SE VENDE







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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Abr 2024, 19:27

    ***



    El león me mira y bosteza, exhibiendo su dentadura completa, y me viene a
    la memoria la pulga Bambalina, que era acróbata y vivía en una cajita de
    fósforos. Bambalina, artista de circo chico. La traía al café mi amigo Dudú,
    domador de Insectos. Tres veces al día, él se dejaba picar. Desayuno,
    almuerzo y cena.
    Batepapo no ha oído hablar nunca de la pulga ésa. Por pura gentileza se
    rasca la espalda con el bastón, pero no despega la vista de su león en oferta.
    Se ve que el tema ni le va ni le viene.
    ¿Cuánto tiempo hará que aquel Dudú dejó de venir al café? Nunca más se
    supo.


    En la mesa de la otra ventana, la que da a la estación, doña Poca
    bebe de a sorbitos su café con leche y con mucha azúcar, mientras
    ocurre el duelo al sol en el pueblo donde Prudencio vivía.
    Yo no escucho bien, por el alboroto de las mesas del medio, pero conozco
    esa historia. Prudencio se está batiendo a duelo por el honor de su dama
    ofendida. El enemigo dispara primero. La bala pasa rozando. Entonces
    Prudencio baja el arma, dispara al suelo, y noblemente dice: «Te perdono».
    Pero resulta que el rival, el canalla, tiene otra bala en la pistola:
    —Ésta —dice Prudencio, y alza entre dos dedos el proyectil que le cuelga
    del llavero. Prudencio se levanta la camisa, muestra la cicatriz que le cruza la
    barriga. Doña Poca asiente, boquiabierta.

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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Abr 2024, 19:28

    ***

    Después, mientras Prudencio se aleja con la bandeja en la mano,
    convocado por otros deberes, doña Poca vuelve a lo suyo. Lo suyo es mirar
    enfrente, al otro lado de la avenida. Ella pasa sus horas sentada en esa mesa,
    siempre de anteojos puestos, vigilando las rejas de hierro enrulado de la
    entrada principal de la estación. Hace años que la estación ha muerto, ningún
    tren llega, ningún tren sale; pero doña Poquita espera.
    —¿Y?¿Qué tal?
    —Aquí. Esperando.
    —¿Esperando qué, doña Poca?
    Y ella se encoge de hombros.
    Mano sobre mano, espera. Quizás espera a los hijos idos, que andan por
    quién sabe qué mundos remotos, o quizás simplemente espera que se
    cumpla su tiempo en la tierra.


    Don Tránsito ha llegado, desflecado, añoso, y arrastrando los pies va
    recogiendo apuestas de mesa en mesa.
    Batepapo canta sus números y aquí y allá también hace sus
    apuestas otra gente que no conozco. Desde mi mesa escucho que doña Poca
    discute, masculla enojos. Y cuando me toca el turno, don Tránsito se queja,
    me cuenta: él le había dicho: los sueños no mienten, doña Poca, y eso es
    verdad, está comprobado, pero él no tiene la culpa y los sueños tampoco:
    doña Poca jugó al 66, que lo vio clarito, y salió el 88. Don Tránsito se
    defiende, dice que ella soñó bien pero vio mal, y que eso le pasa por dormir
    sin anteojos.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Abr 2024, 20:42

    ***

    Yo también apuesto. Al 77, piernas de mujer, al 22, mujer loca, y al 20,
    fiesta. Sueños que me persiguen, números que sigo. Alguna vez me sacarán
    de pobre, digo yo, que de algo me tendrá que servir esta manía de soñar y
    esperar.


    Entra al café un gordo de uniforme y arma al cinto. Don Tránsito
    palidece, pero el brazo de la ley apunta a Batepapo:
    —Afuera hay un león mal estacionado.
    Batepapo se levanta. Mirando el reloj de pared, comprueba:
    —Ha llegado en el momento exacto, agente.
    —Ayudemé a correr el animalito
    Salen los dos.
    El rugido sacude al café.
    Me asomo a la ventana: el león se está relamiendo.
    Batepapo regresa solo. Se sienta, pone cara de fatalidad del destino. Son
    tantos los miembros de las fuerzas del orden, que nadie notará esta ausencia

    Y así, sin novedades, de bobada en bobada, el tiempo pasa. El café
    se va vaciando. La única luz, una lámpara enferma, empuja sin
    ganas a las sombras invasoras, mientras afuera el sol se va yendo y
    va viniendo la luna. Se desvanecen las voces y ya no sé qué dicen los que
    dicen, si es que algo dicen. La voz de Prudencio, voz de ópera, se impone.
    Ante uno de los últimos clientes, Prudencio disputa las olimpiadas. El tiro llega
    desde algún escondido rincón de las tribunas, cuando él está por consagrarse
    campeón mundial de los mil metros llanos. Cae, casi en la meta, bañado en
    sangre.

    Prudencio se levanta para cobrar. Batepapo, cansado de esperar
    compradores, paga su cuenta y se aleja en el crepúsculo, llevándose a su
    león de la correa. También doña Poquita se cansa de esperar a sus hijos o a
    quien sea. Al irse, ella dice:
    —Me duele,
    pero no dice qué.





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    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Abr 2024, 20:44

    ***

    Ya nadie llega. Solamente un niño escuálido, que se recorta en la
    puerta y pide algo para levantar la cena, que le suena la barriga
    como teléfono ocupado y él no tiene un caldito de gallina para callar
    el ruido.
    Soy el último. Me quedo. Sé que es una ceremonia inútil, pero me quedo.
    Está visto que hoy no vendrá la mujer que me dejó sin fuego ni juego, ni
    vendrá tampoco el brujo curandero o cirujano dentista capaz de arrancármela
    de un tirón y sin anestesia.


    Me paro, me mareo. Vuelvo a sentarme, vuelvo a pararme. Me vacío
    los bolsillos y consigo calcular que todavía puedo pagar otra botella
    de vino y otro paquete de cigarrillos.
    Acodado en el mostrador, Prudencio hace las cuentas del día. Con el lápiz
    en la oreja, concluye:
    —Aquí no se gana nada.

    Prudencio alza las cejas, me clava una mirada amenazante. Es evidente
    que se propone dispararme alguna de sus epopeyas, para terminar la noche
    tiñendo de rojo las nieves de Siberia o las arenas del Sahara; pero le doy la
    espalda y calla.

    Bebo. Fumo. Agradezco este silencio que suena en el café sin nadie.
    En las ventanas, ocurre la noche. BEntre las mesas vacías, bailan las sombras magas



    FIN

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    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Abr 2024, 20:45


    Ventana sobre la memoria (III)


    Quien nombra, llama. Y alguien acude, sin cita previa, sin
    explicaciones, al lugar donde su nombre, dicho o pensado, lo está
    llamando. Cuando eso ocurre, uno tiene el derecho de creer que
    nadie se va del todo mientras no muera la palabra que llamando, llameando,
    lo trae, □




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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Abr 2024, 21:06

    Historia del cazador



    Un hombre solo en el café. A su lado, una silla vacía. Sobre la mesa,
    dos vasos de vino. El hombre bebe de uno, y al otro vaso le brinda
    los tragos. Después cae la cortina metálica y el hombre se va, con
    una botella en la mano, y se pierde entre los automóviles, a la deriva,
    murmurando quién sabe qué.
    Y por fin se desploma contra alguna pared y ronca, con la botella de
    almohada.

    Un gato, dormido sobre el motor todavía caliente de un automóvil,
    sueña con un cardumen de merluzas o un harén de gatas de Angora.
    Y alguien llamado Gato, dormido en un umbral, sueña que vuela
    hacia el ángulo de su arco invicto, tremendo tiro, ya el gentío está
    gritando gooooooo cuando sus dedos desvían milagrosamente el blanco
    proyectil, que se pierde en las nubes. El Gato se revuelve sobre el colchón de
    diarios viejos, el imbatible guardián de los tres palos sigue vuelo, viaja hacia la
    gloria, hacia el Mundial de Fútbol, pero se va demorando en las estaciones
    del tiempo y llega con siglos de retraso. A las puertas del estadio, lo detiene
    una estatua de librea y peluca de rulos.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Abr 2024, 22:51

    ***

    Despierta con las primeras luces.
    El Gato espanta al gato, se protege el codo con un trapo y rompe la
    ventanilla del automóvil. No hay ninguna radio escondida bajo el
    asiento.
    Después, se inclina sobre el borracho que yace contra la pared. Le explora
    los bolsillos. Vacíos.
    Y unas calles más allá, arma una trampa: ata un alambre al pie de un árbol
    y lo tiende bien tirante a través de la vereda, entre el árbol y una columna, a
    un palmo del suelo.
    Agazapado, espera. Doña Poca, una vieja de anteojos que ni cartera lleva
    en las manos, tropieza y cae despatarrada. Los anteojos de doña Poca se
    estrellan en la vereda.
    Presa despreciable. El Gato se encoge de hombros y se va. Patea con
    rabia una chapita de Coca-Cola. Día que empieza mal, sigue peor.
    asa las horas vagando, rodando, buscando al distraído; y al
    anochecer los de uniforme lo acorralan y casi lo atrapan. Él se salva
    trepando paredes imposibles y deslizándose de sombra en sombra.
    Después, se acurruca en un escondrijo.

    El trompo zumba, luminoso, trompo quitapenas; el Gato clava los ojos en
    ese vértigo chiquito y por un rato se olvida de la barriga que chilla y de los
    huesos que tiemblan.
    Mordisquea una galleta húmeda, que parece de goma. Un perro husmea,
    se arrima; el Gato lo echa. En otros tiempos, el Gato supo tener perro. Ya no.
    A ese amigo se lo llevó una bala que era para él, y desde entonces el Gato no
    quiere saber de nada con los perros viralatas que se acercan queriendo,
    como él, calor y comida.






    Cont
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 07:33

    ***

    .
    Andar solo, no duele. El Gato tiene costumbre. Sentirse solo es otra
    cosa. Aspirando pegamento, el Gato llama a san Jorge. San Jorge es
    peleón y calentón, mujeriego, buscabronca. Santo retobado, ni Dios
    lo manda. Él vive allá arriba, como las nubes, y viene cuando quiere. De allá
    baja, como la lluvia. La lluvia lo corre, le moja la lanza.
    Esta noche no viene. Estaba visto.


    Pero a la noche siguiente, ya muy entrada la noche, el Gato
    despierta llamado por el gruñido de un motor que viene de lejos, de
    allá donde dobla el viento; y ve un humito rojo que atraviesa el cielo.
    Ya está llegando el enemigo del dragón de la desdicha, ya san Jorge
    aparece, casco y plumajes de guerra, lanza en mano, en ancas de una moto
    Yamaha: el .Gato trepa de un salto y se deja ir, abrazado a la coraza de hierro
    del santo guerrero.
    La moto alada lo lleva de cacería. La lanza de san Jorge se abre paso y
    atraviesa la ciudad y la noche, viajando a contraviento, rumbo a la suerte.

    Está amaneciendo cuando aterrizan en una plaza desconocida. El
    Gato queda, el santo se va.
    La plaza, redonda, vasto anillo de portales, se alza sobre las luces,
    todavía encendidas, de la ciudad que se despereza a sus pies. El Gato
    deambula sin ton ni son por el círculo de columnas. Todos los faroles están
    apagados y todas las puertas están cerradas, desde hace años o siglos, en
    esta cumbre sin nadie. Y a poco andar, el Gato descubre que hay alguien.
    Lo ve de espaldas: un bulto humano sentado en un banco.
    El Gato se acerca, agazapado, empuñando una barra de hierro. Pera antes
    de que el Gato pegue el tierrazo, el bulto se desliza y cae.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 07:35

    ***

    AGato lo asusta la muerte; pero los muertos, no. La muerte no está
    en los muertos. Ella muerde, come y se va.
    Lo mira de cerca, lo palpa: un helado caballero, de bigotes bien
    recortados, echado sobre su sangre, el mango de un cuchillo clavado en el
    pecho. Los ojos abiertos del difunto, grandes como huevos, preguntan por
    qué.
    Hasta ahora, el Gato había visto muertos de esos que se van del mundo sin
    llevarse un palo para defenderse, ni un pañuelo para consolarse, ni una
    moneda para pagar sus pecados; pero este cadáver es un regalo de Navidad.
    Tiene anillo de diamante y reloj de oro, y en el bolsillo una rechoncha billetera
    de cuero de cocodrilo.


    Qué hará, con tanto?
    Romperá la noche, pagando tragos a toda la ciudad.
    Se comprará una playa.
    Alquilará el estadio, un domingo, y los mejores del mundo jugarán para él
    en el estadio vacío, él solito, sentado en un sillón al centro del palco oficial,
    fumando un puro.
    Entrará al restorán más caro, suelo de espejos, cielo de cristales, y
    mandará que le sirvan todos los platos del menú.

    En el balcón, abierto al sol, transpira a chorros el alcalde. Allá abajo
    resuena, clamorosa, una mar de niños en harapos, espuma de
    manos alzadas al cielo: disfrazado de Papá Noel, el alcalde arroja
    juguetes desde la altura.
    Llueven juguetes sobre el chiquerío alborotado; también los niños
    pobres tienen derecho a la alegría. Los afortunados se abalanzan, a los
    manotazos, golpeándose, insultándose, pisoteándose. Una muñeca de
    tamaño natural derriba a unos cuantos; un proyectil espacial golpea a otro en
    plena frente; a pedradas caen los caramelos.

    El Gato mira, desde lejos. Él tiene un trompo y un secreto.




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    EDUARDO GALEANO (1940-2015) - Página 16 Empty Re: EDUARDO GALEANO (1940-2015)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 07:36

    ***

    En los semáforos, niños sabios en esquives ofrecen cigarrillos de
    contrabando, y también tubitos de oxígeno imprescindibles en la
    cartera de la dama y en el bolsillo del caballero.


    El Gato saluda a un par de conocidos y sigue caminando, como si tal cosa:
    —¿Cómo andas?
    —Ahí.
    El Gato sabe: si muestra, muere.
    Pero no puede resistir la tentación. Una vidriera mágica es más poderosa
    que él, y el Gato entra a comprar un inmenso televisor en colores, grande
    como un cine.


    Proclaman las radios, la tele, los diarios: Al cabo de una fulminante
    investigación, la policía ha capturado al asesino del empresario que
    apareció muerto en los portales de la plaza del Silencio. Se trata de
    un menor de edad, autor de numerosas fechorías, sin domicilio conocido ni...
    Nombre, no tiene. Edad, tampoco. Vaya a saber qué día llegó al
    revolcadero éste. Él dice que nació el 29 de febrero, porque no le gustan los
    cumpleaños.
    Con un número en el pecho, el Gato enfrenta el ojo negro de la cámara.
    Estalla el fogonazo del magnesio, se escucha el chasquido del diafragma. □


    FIN



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    EDUARDO GALEANO (1940-2015) - Página 16 Empty Re: EDUARDO GALEANO (1940-2015)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 07:37

    Ventana sobre la ciudad (I)



    Bajo los portales de la plaza, un fakir se ha tragado ya unas cuantas
    cucharas y está engullendo una manguera de regar jardines,
    mientras sus mujeres suenan flautas y panderetas y alguna gente
    arroja monedas.
    Echado en un rincón, alguien mueve los dedos en el aire. Los dedos bailan,
    como si tocaran la trompeta. De la trompeta invisible nace una música triste.
    Una vieja en andrajos vocea su pócima mágica contra la pobreza, el mejor
    regalo de Navidad, a cien, a cien el frasquito, quien compró se salvó, quien
    dudó se jodió. Nadie la escucha. A mil, a mil, anuncia un profeta la inminente
    visita del Mesías, y la muchedumbre clama:
    —¡Jesús!
    Junto al profeta, un león ruge. Cada vez que le tira del rabo, ruge. A mil, a
    mil, ofrece el profeta, vayan pasando señores, los elegidos lo verán, lo
    escucharán, a mil, vayan pasando:
    —¡Fuerte el aplauso que ya viene! ¡Ya está bajando! ¡Ya está llegando!
    —¡Jesús! ¡Jesús!, vocifera la plaza, y los rugidos del león acompañan los
    gritos y los aplausos de la gente que bate palmas con los pescuezos torcidos
    hacia el cielo.
    El cielo, enmascarado por los gases de los motores, no puede mirar a la
    multitud que lo mira. □



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    EDUARDO GALEANO (1940-2015) - Página 16 Empty Re: EDUARDO GALEANO (1940-2015)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 20:36

    Historia de la segunda visitación de Jesús




    Y baja Él. Llega colgado de un paraguas abierto. Un viento inesperado
    lo mantiene flotando un buen rato sobre el gentío. Agarrado con
    ambas manos del paraguas, el hijo de Dios no puede evitar que el
    viento le levante el camisón y descubra sus humanas desnudeces.
    Por culpa del viento, cae en la fuente. Los devotos, mudos ante el milagro,
    lo ven emerger de las aguas entre los angelitos de mármol.
    Jesús se sacude como perro mojado.
    Batepapo, que viste ropas de profeta, aplaude. Un tirón al rabo y el león
    ruge. Pero la gente asiste quieta al espectáculo. Quieta y callada.

    En la plaza, santuario de las apariciones, los pobres quieren ser ricos
    y los ricos quieren ser pocos,
    los negros quieren ser blancos
    y los blancos quieren ser eternos
    los niños quieren ser grandes
    y los grandes quieren ser niños,
    los solteros quieren casarse
    y los casados quieren enviudar





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 20:36

    ***

    —¡Habitados habitantes! —clama Jesús—. ¡Ayer diré lo que digo! ¡Ustedes
    estamos locos!
    Todos contemplan, bizcos de asombro, al chorreante estropajo que agita
    sus largos brazos o aspas de molino y salpica aguas y pregunta rarezas:
    —Mirar al cielo, ¿les dará el Paraíso o les dará tortícolis? ¿Dónde está el
    reino, sino en el exilio que lo busca?
    Batepapo aplaude, sin ganas y sin eco, y hace rugir al león. El hijo de Dios
    se vuelve hacia la fiera, que se ha quedado con la boca abierta, y señalándola
    se dirige a todos como si fueran uno:
    —Si la bestia te ataca, ¿qué harás? ¿Rezarás? ¿Te resignarás, y que se
    cumpla la voluntad de Dios? ¿O te treparás a un árbol? A mi papá no le gusta
    que lo usen de coartada para la cobardía o la estupidez.
    El león lo mira, lo estudia. En la multitud nacen rumores enemigos.
    —Éste no es—murmura una señora, mirando de mala manera al haraposo
    mesías embarazado de cerveza—. Yo a Jesús lo vi en la tele y era igualito a
    Burt Lancaster.
    —¡El exilio está en ustedes, y el reino también! —insiste el enviado del
    Señor, pero los murmullos crecen y ya se escuchan los primeros gritos:
    —¡Que sangre! ¡Que pruebe que es Dios! ¡Que le brote la sangre en el
    costado!
    Impasible, Jesús continúa:
    —El ojo que no se ve, es el ojo que ve.
    —Yo no veo nada —musita doña Poca, que se ha enredado en esta
    tremolina mientras caminaba, a tientas, hacia su atalaya del café.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Abr 2024, 13:42

    ***

    Estrujados por el gentío, los vendedores se abren camino a los codazos y
    vocean sus mercaderías, maní, maníííí, manlseeero, calientitos los churros,
    helaaaaados, mientras la desconfianza se vuelve furia contra este redentor
    barrigón, que no luce más adorno que un chichón en la calva cabeza y que no
    regala astillas de la santa cruz, ni espinas de la corona, ni nada. Un
    bombardeo de clamores:
    —¡Que sangre! ¡Que sangre!
    —¡Que se coma una cucaracha viva!


    —¡Impostor!
    —¡Que nos devuelvan la plata!
    Pero entonces una discusión estalla en medio de la multitud y por un
    instante distrae la arremetida de la cólera: hay quienes sostienen que al
    genuino Jesús lo mataron los italianos y otros aseguran que fueron los judíos.
    Hay quienes juran que resucitó el Sábado de Gloria y otros saben que eso
    ocurrió el domingo a las diez en punto de la mañana.
    Jesús aprovecha la efímera tregua y se escabulle del rabiadero.



    Está de pie, erguido sobre las rocas, de cara a la mar que lo moja con
    su espuma. Sobre su hombro duerme una gaviota. Me acerco desde
    atrás. Él no se mueve y la gaviota tampoco.
    Después, se sienta en una roca y hunde la cabeza entre las rodillas. Me
    parece que se queja:
    —Ellos me odian porque creen que me deben favores.
    Me siento a su lado. Él alza la cara contra el viento.
    —Uno no escarmienta —dice, sin mirarme—. Papá me había prohibido
    volver.
    Se escarba la barba deshilachada:
    —Él no los quiere, por casi buenos. El Diablo tampoco, por casi malos.
    Tanto se parece Jesús a mi amigo perdido, el domador de pulgas, que casi
    le digo:
    —Dudú.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Abr 2024, 13:44

    ***
    Y pienso que mi país es un pañuelo, un pañuelo doblado. Pero él me mira,
    y sus pupilas reflejan un paisaje que no es de este mundo, destellos de un
    lugar sin límites que ni el sol conoce.
    —Pronto cumpliré treinta y tres años —dice. La gaviota dormida se echa a
    volar, se pierde en el cielo. —Me van a escuchar después de muerto —dice—.
    Aquí, en la tierra, es así.
    Recoge un puñado de arena, lo deja caer de a poquito.


    Regresamos a la plaza. Hay alguna gente, cada cual en el ir y venir de
    su ajetreo, pero nadie nos presta la menor atención.
    —Querían que me tirara sin paraguas —suspira Jesús, ante la
    fuente—. Escabeche de Dios.
    Y triste sonríe para la foto. Posamos juntos, bajo una palmera. El fotógrafo,
    encapuchado en su cámara de cajón, tira de la cuerdita del disparador.
    Después realiza algunas operaciones misteriosas en la oscuridad, extrae el
    negativo, lo seca al aire y vuelve a meter la cabeza en la capucha.


    Cuando la foto emerge del balde de agua y llega, por fin, a mis manos,
    descubro que estoy solo. Nadie aparece a mi lado en esa foto.
    Nadie, como no sea la palmera.




    FIN
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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Abr 2024, 13:45

    Ventana sobre el castigo



    Era Navidad, y un señor suizo había regalado un reloj suizo a su hijo.
    El niño desarmó el reloj sobre su cama. Y estaba jugando con las
    agujas, el resorte, el cristal, la corona y demás engranajitos, cuando
    el padre lo descubrió y le propinó tremenda paliza.
    Hasta entonces, Nicole Rouan y su hermano habían sido enemigos. Desde
    esa Navidad, la primera Navidad que ella recuerda, los dos fueron por
    siempre amigos. Aquel día, Nicole supo que también ella sería castigada, a lo
    largo de sus años, porque en vez de preguntar la hora a los relojes del
    mundo, iba a preguntarles cómo son por dentro. □





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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Abr 2024, 10:40


    Historia de otro día en el café


    Batepapo entra sin bastón.
    Fuma en boquilla, bebe coñac francés. Ya no lleva ropa de payaso ni
    de profeta. Desde hace un tiempito, luce un Impecable traje blanco,
    zapatos al tono y corbata con broche de oro.
    El león está ocupado, lejos de aquí. Batepapo ya no lo vende: ahora lo
    alquila. Se le ocurrió la idea cuando un malevo de rompe y raja vino a
    contratarle la fiera para que se hiciera cargo de una novia infiel. Desde
    entonces, Batepapo resuelve los problemas de vivienda de los matrimonios
    mal avenidos y de las familias numerosas.

    De Jesús, o Dudú, o como se llamara, nunca más supe, ni me atreví a
    preguntar. Me lo imagino en algún descansadero de Dios. La verdad
    es que no me hubieran venido nada mal uno o dos consejitos, pero
    el tiempo no dio.
    Eso me pasa por callado. Si las palabras engordaran, con todas las que yo
    me trago, no cabría en el mundo. Trabajo en lo que venga, en lo que salga,
    siempre sin abrir la boca, y callado paso el resto del tiempo, aquí, en el café,
    días sin gracia, noches sin fiesta, y así voy pataleando en el agua mis pasos
    sin huella.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Abr 2024, 10:41

    ***

    Hoy Prudencio me cuenta que él ha sido contrabandista de diamantes.
    Y está Prudencio atravesando la selva cuando descubre a la mujer
    más bella del mundo, desnuda en el río, y por haberla visto es
    castigado. El padre de la lindísima, un enano de tres patas, cuerpo de reptil y
    rabo de púas, le pega el balazo en la barriga.
    Me parece que empiezo a creerle.

    La lluvia acribilla las ventanas del café.
    Esta tarde hay una densidad rara en el aire. Un humo que no es sólo
    de cigarrillos flota en el aire y amarillea la oscuridad del café y la piel
    de pergamino antiguo de doña Poca.
    Sentado en la mesa vecina, hoy comparto su ventana. La veo de cerca. Ella
    está vestida como nunca, sedas negras y puntillas raídas recuperadas del
    fondo de algún viejo baúl, y la envuelve el aroma de un ramito de violetas que
    lleva en el ojal. De anteojos nuevos, doña Poca contempla la lluvia que golpea
    los portones de la estación muerta.








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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Abr 2024, 10:42

    ***
    La señora no llega desde la estación: más que entrar, aparece, como
    una emanación del humo o de la lluvia. Se sienta a la mesa de doña
    Poca, se Inclina, le estruja las manos. Tiene cabellos de ceniza y es
    menuda y enclenque como ella. Yo la escucho susurrar, o creo que la
    escucho:
    —Llegué.

    Doña Poca, perpleja, escabulle sus manos y pregunta:
    —¿Usted también es jubilada?
    La recién llegada mueve lentamente la cabeza, balbucea:
    —Pasaron muchos años, pero llegué.
    —A nosotras, las jubiladas, nos tratan muy mal—masculla doña Poca.
    La mujer habla con un hilo de voz:
    —Ya no estás sola —dice.
    Y doña Poca:
    —¿Usted tiene hijos? Yo tengo una hija, la que me queda. Ella vive muy
    lejos de aquí.
    Y señalando la estación, como en secreto dice:
    —Ahora va a venir, hoy o mañana.
    Esa mujer vuelve la cabeza y yo encuentro su mirada. Ella baja los ojos. □



    FIN



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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Abr 2024, 10:43


    Ventana sobre la ciudad (II)



    stoy solo en la ciudad extranjera, y a nadie conozco, y no entiendo la
    lengua que aquí hablan. Pero alguien brilla, de pronto, en medio de la
    multitud, como de pronto brilla una palabra perdida en la página o un
    pastito cualunque en el pelo de la tierra.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 17 Abr 2024, 19:26

    Historia del otro




    Usted prepara el desayuno, como todos los días.
    Como todos los días, usted lleva a su hijo a la escuela.
    Como todos los días.
    Entonces, lo ve. Lo ve en la esquina, reflejado en un charco, contra la acera; y
    por poco no la aplasta un camión.
    Después, usted se marcha al trabajo. Y nuevamente lo ve, en la ventana de
    una taberna de mala muerte, y lo ve en el gentío que la boca del metro devora
    y vomita.
    Al anochecer, su marido pasa a buscarla. Y camino a casa van los dos,
    callados, respirando el veneno del aire, cuando usted vuelve a verlo en el
    torbellino de las calles: ese cuerpo, esa cara que sin palabras pregunta y
    llama.
    Y desde entonces usted lo ve con los ojos abiertos, en cuanta cosa mira, y
    lo ve con los ojos cerrados, en cuanta cosa piensa; y con sus ojos lo toca.
    Este hombre viene de algún lugar que no es este lugar y de algún tiempo
    que no es este tiempo. Usted, madre de, mujer de, es la única que lo ve, la
    única que puede verlo. Usted ya no tiene hambre de nadie, hambre de nada,
    pero cada vez que él se asoma y se desvanece, usted siente una imparable
    necesidad de reír y de llorar las risas y los llantos que se ha ido tragando todo
    a lo largo de sus años, risas peligrosas, llantos prohibidos, secretos
    escondidos en quién sabe qué rincón de sus adentros.
    Y cuando llega la noche, mientras su marido duerme, usted le da la espalda
    y sueña que despierta. □






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