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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 04 Oct 2023, 05:06

    .


    Václav Hrabě (Příbram, 13 de junio de 1940 - Praga, 5 de marzo de 1965) fue un poeta y en parte novelista checo, uno de los representantes destacados de la llamada generación beat en Checoslovaquia, que por lo demás floreció principalmente en el país de su origen, en EE.UU.

    Vida

    Václav Hrabě nació en Příbram como hijo del ferroviario Jan Hrabět y Magdalena de soltera Kalinova. Tenía una hermana, Jarmila, once años mayor. Pasó su infancia en Lochovice, cerca de Beroun. Asistió a la escuela primaria en Hořovice y se graduó en 1957. También estudió lengua checa e historia en el Instituto Pedagógico de Praga, donde se graduó en 1961. Después de graduarse, comenzó el servicio militar básico en Horšovský Týn. Como no pudo encontrar trabajo en Praga después de retirarse de la vida civil (rechazó un puesto de profesor en la ciudad fronteriza de Kraslice), trabajó como trabajador auxiliar, educador en un internado de aprendices, bibliotecario en la Biblioteca Popular Municipal de Praga y también como profesor de poesía en la revista Tvář. Hasta octubre de 1964 Hrábe no encontró empleo en el campo que había estudiado, como profesor sustituto en ZDŠ en Praga 5-Košířy. En 1960 conoció a su futura esposa Olga, se casaron en febrero de 1962 y en agosto nació su hijo Jan. Sin embargo, en 1964, la pareja se divorció.

    La obra de Václav Hrabět, como la de otros beatniks, estuvo estrechamente relacionada con el jazz y el blues. El propio autor aprendió a tocar varios instrumentos musicales, entre ellos el clarinete y el saxofón, y dio conciertos con bandas de estudiantes.

    Conoció personalmente al poeta estadounidense Allen Ginsberg y le escribió una entrevista (en 1965 con motivo de su actuación en Praga).

    Los poemas de Václav Hrabě no se publicaron en libros durante su vida, todas las colecciones se publicaron póstumamente, ya que el autor murió trágicamente a la edad de veinticinco años cuando accidentalmente se envenenó con monóxido de carbono. Está enterrado en Lochovice.

    Trabajo

    Durante su servicio militar básico, escribió varios poemas sobre el tema de la guerra, la guerra y el desempleo. En el verano de 1962 escribió la obra de teatro La reina Margot, cuyo único manuscrito fue perdido más tarde por el director Waldemar Sente. De sus obras en prosa sólo se conserva el cuento Horečka, que se publicó en 1967 en la revista Divoké víno.

    El autor debutó en 1962 en la revista de la Universidad Carolina y en el periódico militar Zápisník. Publicó sólo unos diez poemas en revistas, pero muchos de ellos circularon en copias entre sus amigos. Estaban tratando de completar el trabajo para la publicación del libro. El poeta y recitador Mirek Kovářík, que adquirió poemas de Ivan Rajmont y con ellos creó en la segunda mitad de los años 1960 el grupo poético Stop-time con el subtítulo Réquiem por Václav Hrabět (publicado como libro en 1969), fue de fundamental importancia para mantener a Václav Hrabě en la conciencia del lector. Los presentó en los años 1965-1967 en Docelá malé divadle de Litvínov y en los años 1970 en el Teatro Rubín de Praga. En los años 1979-1981 Viola, dirigida por Jiří Hraš, presentó el programa musical Blues al ritmo de la noche, poesía inspirada en el blues, incluidos versos de Václav Hrabět. En 1984, Mirek Kovářík presentó un programa de recital en solitario Hledám tě v domto mestó (Te busco en esta ciudad), del que una parte importante era precisamente poesía de Hrabět.

    En la década de 1960, los poemas de Václav Hrabě fueron impresos en la revista literaria Tvář, que editaba Václav Hrabě, así como en la revista Divoké víno. Ambas revistas fueron canceladas después de la ocupación soviética (Divoké víno fue restaurada en 2002 por Ludvík Hess como publicación periódica en Internet). En 1977 se publicó la colección Blues in blue and white (editor Jaromír Pelc) con una tirada de 2.000 ejemplares, que fue inmediatamente desarmada y copiada ampliamente. La banda de versos Coronation Blues fue publicada en forma ciclostila en 1981 por la agencia de teatro Dilia. Durante la normalización, la poesía de Hrabět se difundió principalmente a través de samizdat.

    A algunos de los poemas se les puso música, por ejemplo, de Vladimír Mišík (el álbum de 1989 Pár tónů szého prežení). Los versos parecen muy auténticos, a lo que ayuda el verso libre en el que están escritos. El poema de Hrabět Variaciones sobre un tema renacentista se convirtió en uno de los textos más infames de la poesía checa cuando Vladimír Mišík lo cantó en una manifestación de medio millón de personas en Letná en noviembre de 1989.

    Durante la época en que ganaba dinero extra como redactor de la revista Tvář, aquí se publicaron dos de sus reportajes: Cestou necesto (de hacer autostop por la república, 1964) y Treinta y una noches (de su estancia en Viola). En Divoké vína se publicó un reportaje y una entrevista con Allen Ginsberg durante su visita a Praga (1965).

    En 1983, el hijo del poeta, Jan Miškovský, empezó a buscar el destino del patrimonio literario de su padre, desaparecido desde finales de los años 60. La mayoría de los caminos conducían detrás del Telón de Acero. En 1985, un comité de poesía de Hrabět, Černé nebe nad městem, publicó 350 copias en Munich . El legado literario de Václav Hrabět, desaparecido durante veinte años, no volvió a manos de su hijo hasta 1986.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    *


    Algunos poemas de Václav Hrabě:


    PRÓLOGO

    Señores
    incluidos escépticos y desdeñosos
    que anudan sus penas a las flores
    y se saben ya la vida de memoria
    como los versos de sus cultivados amigos
    os advierto
    ........................esto no es un brindis
    a vuestra salud
    Traficantes de la poesía
    degustadores de metáforas
    No es para vosotros
    esto que aquí suelto
    Para la gente verdadera que he conocido
    voy ahora a hacer un rato
    .............................................el bufón
    Estos versos son para el albañil Pedro
    que me enseñó a usar la pala
    y a compartir el pan y los cigarrillos
    Para el abuelo -socialdemócrata
    ni en la muerte fue piadoso
    En memoria de mi tía
    que siete años de la mañana a la noche
    estuvo esperando
    que él volviera de la armada
    Para un hombre de Ucrania que dijo que ya no tendría que haber guerras
    Para una chica alocada por la que aprendí a tocar jazz
    deambular por las noches no estar satisfecho no tener paz
    Para el hormiguero Albertyn.......Lo veo como si fuera hoy
    diciendo: "No te acuestes nunca con una chica a la que no quieras"
    Para el Maestro de la Pescadería -conoció París
    a Josephine Baker
    y el hambre
    Para Miles Davis por esa noche en que escuché por primera vez
    una trompeta llena de sollozos
    Para las vendedoras de refrescos ojos y amarillos
    en el kiosco de Perstyn
    Para la bella mujer que pasó su juventud en Ravensbruck
    por sus arrugas tempranas
    Para un pintor sus bufones y caballistas en gasa negra
    Para los obreros que embaldosaban la calle de mi amada
    Pra el vendedor ciego del Diario de la tarde de las galerías Svetozor
    Para las chicas que bailan el charlestón en un sótano de la Avenida Nacional
    Para el vendedor de salchichas Carlos por su mano pudriéndose en alguna parte cerca de Madrid
    Para Modigliani y Parker -los dos murieron en la miseria
    Para el barbudo Fidel que dijo:
    .............................."Democracia... eso es repartir las armas al pueblo"
    Para el soldado soviético muerto aquí el 10 de Mayo de 1945
    y  para esa chica con coleta rubia a la que él ya no volverá de tan lejos
    Para todos los que en su mano llevan
    este hermoso disparatado
    y único
    mundo
    y ayudan a sacarlo adelante a pesar de las excomuniones papales y las babas de los criminales
    a pesar de todas las democracias de amigotes
    pestes
    y guerras



    VARIACIÓN SOBRE UN TEMA RENACENTISTA

    El amor es como un lucero
    flotante en el negro firmamento
    ¡Atrancad las puertas!
    Apagad en casa todas las velas
    y fortificad vuestros cuerpos
    vosotros
    a quienes se os endureció el corazón

    El amor es como un barco hermoso
    que perdió su capitán
    a los marineros les tiemblan las manos
    y temen lo que el mañana traerá

    El amor es dolor del despertar
    y manos calientes de estrellas
    vertiendo por la ventana de tu prisión
    flores de lunas de miel

    El amor es como un lucero
    flotante en el negro firmamento
    Nuestra vida
    como una vela arde
    y los muertos
    no pueden amar



    INFECCIÓN

    Me he caído en una roca cubierta de árnica
    y ahora yazgo
    tengo la desgarrada piel llena de arena de hojas secas
    y de ti

    El peor caso de tétanos en la historia de la medicina
    Todas las autoridades movieron la cabeza sobre mí y se marcharon
    Dicen que es casi inútil
    La enfermera jefa trae
    naranjas cigarros y trece reproducciones de Botticelli
    Reponga energías por la tarde le van a operar
    Le van a quitar el corazón...............Tiene el corazón demasiado grande
    para poder vivir con él

    Pelo una naranja y me acuerdo
    de Praga........La nieve fangosa........Las gaviotas........El siete de noviembre
    hubo iluminación festiva ¿recuerdas?
    Mi cama blanca hospitalaria se balancea como un tranvía
    en el que se ha apoyado el viento

    Es triste o tal vez ridículo
    pero tal vez me muera bajo sus bisturís
    porque sólo tú
    tienes la sangre
    del mismo grupo que yo

    Debo decirles donde te pueden encontrar
    No te asustes........Cuando vayan a por ti
    yaceré entre brillantes herramientas esterilizadas
    y no sabré
    que has venido


    que no me quieres
    pero yo te llevo
    en la sangre disuelta
    con bacilos de tétanos con el aroma del humo y el árnica
    y canciones de éxito
    tan antiguas
    que ya nadie las recuerda en absoluto


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    Václav Hrabě (1940-1965) Empty Re: Václav Hrabě (1940-1965)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 04 Oct 2023, 05:39

    .




    Esto no es una alameda de castaños en flor
    no es una procesión de ángeles con mirto
    es una noche
    Azul y blanca
    En el Moldava se han congelado los barcos y los ramos de novia

    Tienes los ojos como el tabaco
    Y los árboles en el cementerio de Podolí
    son cipreses y lucios plateados
    Una vez dijiste: "Te encontraré"
    Es de noche
    Azul y blanca
    El humo en los tejados se estremece como tus manos
    En el piso de arriba alguien escucha a Haendel
    oyes
    "Música acuática"
    rosa empolvada
    en este frío
    vaya insensatez, ¿no?
    Tienes los ojos como el tabaco
    Temo estropearlo todo
    con algún hermoso  gesto

    Cuando me dejes mañana
    te encontrarás a la portera que vuelve
    con carne para el domingo
    se extrañará de que seas tan joven
    y ya andes deambulando por las noches
    Luego dirá que la culpa la tienen igualmente
    los comunistas
    "Podolí no es Montmartre" me advertirá suavemente
    el ingeniero del primer piso
    Una dama en el tranvía hará una mueca
    porque olerás terriblemente a humo
    Será una mañana
    sobria
    gris y sabia como los cabellos de mi padre
    Pocos se darán cuenta
    de que tienes los ojos
    como el tabaco



    CUANDO AMANEZCA

    En los ojos de los faroles brilla
    el aroma del  estramonio
    y las palmas de tus manos
    frescas
    como el viento de la madrugada
    rezan con las mías la más bella
    sura del Corán

    Sólo un beso más y luego
    en tu zapato de tacón
    navegaré por muchos océanos
    Y quizá descubra
    alguna nueva desconocida América
    sólo para ti
    Puede ocurrir
    que muera entre cazadores de calaveras,
    y cuando te envíen mi cabeza seca reucida
    la venderás en un bazar
    porque estaré irreconocible
    O quizá no logre encontrar
    ni un solo barquero
    y a cambi9o de bebida deje
    tu zapato en una taberna de Lisboa
    Puedo ser juzgado por herejía
    porque toda la gente sensata sabe que América
    sólo hay una y ésta ya fue descubierta
    y tal vez incluso tú vengas a ver cómo queman a un loco
    Pero también es bastante probable
    que tenga éxito
    y un día te traiga
    adornos de plumas tabaco y pelotas de goma
    de la tierra
    que descubra



    BLUES DE LOS NIÑOS PINTADOS QUE
    VENDIERON A ULTRAMAR

    Tambores y banderas
    Carteles
    Llanto
    El alcalde habla de tradiciones

    Ya van

    Vino y ramos de lilas
    Susurran los tullidos de Verdún "Cómo pasa el tiempo"
    Y la banda toca estridente La Marsellesa
    Hacia la estación marchan
    los soldados
    niños pintados

    Los mandaron
    para que al menos un trozo de historia
    trajeran de vuelta

    Y ellos obedientes y jóvenes
    van
    y no volverán

    Van sombras negras sobre la arena roja
    Sólo el sol abrasador sobre la cabeza
    y a veces en el bolsillo una foto mugrienta
    dentro de un diario

    Van avejentados
    no ciertamente por su culpa
    Tras ellos queda
    ceniza y sangre

    Luego en un pueblo  de nombre desconocido
    flamea desde la oscuridad
    la ira
    de la tierra escupida

    En el cielo negro
    estrellas secas crujen olorosamente
    En los montones de arena yacen
    los defensores de la patria traicionera
    como la basura barrida del camino
    muertos y superfluos
    soldados
    niños pintados



    DRAGONADA

    Lo llevan del bosque
    a un claro............En la mañana de verano
    aúlla el toque final
    los apagados tambores de los soldados del señor emperador
    ¡Desertor!
    Las manos le ataron a la espalda
    Llena de golpes la cara

    ¡PARAD DRAGONES PARAD DE REDOBLAR!
    NOSOTROS YA NUNCA NOS VOLVEREMOS A AMAR...

    Le quitaron el  sable y le arrancaron el cordón
    en ese bosque cercano de Komárov
    Salió ileso de la batalla
    Ahora encontrará una tumba
    a una hora de casa

    PERO SI ME ESPERASTE...
    NO LLORES

    Recorre las calles
    bajo las baquetas

    YA NO REGRESO A TI

    Después cae sobre el trébol

    PARAD DRAGONES ESTE BLANCO ROCÍO
    SÓLO MIENTRAS DE MI AMADA ME DESPIDO

    Y el emperador puede estar tranquilo
    Murieron
    las "crías traidoras"

    Entretanto algunos filósofos
    mendigos chiflados que hallaron
    que este mundo es imperfecto
    empezaron a reunir maleza

    aceite de la coronación y decretos
    untados justo bajo sus tronos
    para que con tiempo fuera posible
    con fuego y humo

    dar la señal
    de que "al césar
    lo que es del césar"

    Así
    Se lo llevaron
    BUENOS DÍAS MUERTE
    EN LA PRADERA VERDE

    La dinastía está asegurada
    el emperador es de nuevo paternal clemente
    acá echa una palabra
    allá un tólar
    lánguidamente entorna los ojos desde los retratos de las tabernas

    YACE UN SOLDADO ABATIDO
    DE ROMERO CUBIERTO

    Hay calma
    Sólo un par de chiflados filósofos
    incansablemente (¡oh la feroz genialidad de los locos!)
    reúnen antiguallas inflamables
    en los resquicios
    de sus majestades



    MAYO

    Son las siete de la mañana
    El cielo
    frotado hasta el azul
    Canturrean los claxones y el día se abre
    como la flor del tulipán

    El viento de primavera pisotea las calles
    y se lleva por delante polvo
    basura y sueños pesados que llegan al amanecer
    Sólo un momento se detiene
    bajo una ventana
    en la que una chica joven peina
    sus cabellos soleados
    Y ella no le hace caso
    Es un viento demasiado joven
    y ella demasiado
    bella

    El sol excitadamente se arquea en sus dedos
    Tan hermosa blasfema
    devoción matutina
    por un buen día
    Las manos enlazadas tras la cabeza los timbres de los tranvías
    y del viento en la calle empiezan a dar calor
    Así que empieza a dar volteretas (es demasiado joven)
    Y ella no le hace caso
    Le trae de la calle todos los saludos matinales y hermosas
    insinuantes palabras

    Y ella no le hace caso
    Le trae el olor de todos los amores
    que se pararon en esta calle
    ayer por la noche
    antes de que empezara a llover
    Y ella no le hace caso

    Luego sólo queda en la calle
    un poco de rocío nocturno en la isleta
    y los periódicos de la mañana
    ya leídos y arrojados
    Y ella no le hace caso

    Así le abre ante los ojos
    esos húmedos periódicos
    y el sol en sus dedos envejece
    unas cuantas vidas humanas
    en el instante en que ella lee

    las negras letras
    contra el cielo azul:
    "NUEVA MASACRE EN ARGELIA"



    VERANO EN LA CIUDAD FRONTERIZA

    Ya tendría que estar aquí
    el verano........El calendario
    adelgaza y las noches son día a día más cortas
    Pero la corriente que entra de las ventanas frías
    de esta calle hecha añicos
    no deja de arrastrar por los tejados
    ateridas frases de cartas amorosas
    de despedida

    E incluso en la más olorosa noche de junio
    se balancearán por la acera
    gritos chulescos y ridículas conmovedoras melodías
    de las antiguas juergas de los soldados

    CATALINA
    ÍBAMOS JUNTOS POR LA AVENIDA NACIONAL
    Y ALGUNAS SEÑORAS HICIERON MUECAS SOBRE SUS HELADOS
    CÓMO ES QUE PUEDE SALIR
    CON UN SOLDADO

    Buenos queridas señoras
    Un día llegará

    Las guerras
    dejarán de existir
    Nuestros uniformes
    se los darán a los guardabosques
    En el lugar donde ahora piso se venderán
    refrescos

    Todavía tardará mucho pero llegará

    Queridas señoras en un año
    vestiré de civil y a ustedes les importará
    un bledo con quién hago el amor
    y por quién
    no puedo dormir

    Pero con eso no cambia nada
    porque de nuevo llegará el verano
    y muchachas en faldas blancas
    y ustedes
    agitarán con indignación la cabeza
    por otra muchacha
    con otro soldado

    Queridas señoras en unas semanas
    incluso aquí será verano
    (esto ya no está tan lejos)

    Señoras
    en media hora viene a relevarme
    el nuevo centinela
    (y será muy pronto
    y es seguro
    tan seguro)

    Pero mientras tengo que estar aquí de pie
    porque esa época
    en la que no habrá guerras
    está todavía lejos


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 04 Oct 2023, 07:24

    .


    LLENO DE LA ARROGANCIA...

    Lleno de la arrogancia del sol de marzo
    he cogido un viejo cuchillo de cocina
    y le he dado unas cuantas vueltas
    en una herida ya cerrada
    Tras el goteo de sangre y restos de pus
    fuera ha empezado a oscurecer
    y como manos ahogando rosas de crepé
    me ha apretado alrededor del cuello
    con agitada e infecciosa tristeza
    un recuerdo



    PRIMER PERMISO

    No hay caballo en el que puedas huir
    de ti mismo
    (M. Gorki)

    Habitación para uno............Sobre la plaza renacentista
    se agita en las cuerdas blancas
    del veranillo de San Martín
    la hora de cierre de los diarios y de los recuerdos
    largo tiempo olvidados
    Las colchas rígidas despiden
    miles de olores humanos
    a amores apresurados y presentimientos y calientes ojos tuberculosos
    del otoño que viene............Hacia el crepúsculo polícromo de la terraza del hotel
    grita ambiciosamente un cantante calvo "TODO ESTO SE
    LLEVÓÓÓÓ EL TIEMPO"............De nuevo recuento
    todas las miradas babosas que hoy se han posado
    en tus piernas solamente porque te han visto
    yendo con un soldado
    a un hotel............De nuevo veo la sonrisa de doble sentido
    del portero
    De nuevo
    observo la banal y sin embargo maravillosa
    pálida góndola
    de la luna que ahora se ha quedado atascada un momento
    en los bajíos de los tejados turbios (¡Qué hermoso
    aprieto del romanticismo!)

    Tu sombra delgada en la pantalla
    de la noche unió sus manos
    tras mi cabeza............Te desnudas y la oscuridad en un caballo azul
    entra en la ciudad............Fumo vorazmente para no saber de ti
    Tengo miedo
    de ser igual que todos
    los que han estado aquí antes que nosotros............Tengo miedo
    del otoño que viene
    antes de que tú
    vuelvas otra vez
    Tengo miedo de perdernos
    el uno al otro (en este hotel de casi citas)

    Pero tú llegas
    y tus hombros se asemejan
    a mis dedos
    y las abandonadas ternuras que se me ocurrieron
    en insomnes madrugadas
    dejan de ser imaginaciones

    Las últimas horas
    del verano
    tañen en la montaña
    de tus cabellos............En la esquina izquierda del firmamento
    la noche comienza



    REDUTA BLUES

    Te busco
    en la ciudad abrasada por el mediodía
    en la ciudad acurrucada de frío por la noche
    Te busco
    en esta ciudad
    de calles levantadas de amores cerveceros de bellos
    otoños y largas eclesiásticas
    torres que se parecen a tus
    dedos
    Te busco
    y es
    seguramente irrisorio
    ingenuo y desesperado
    Hay tantos tranvías en los que podemos pasarnos de largo
    hay tantas esquinas donde puedes aterida
    y esperanzada esperar
    a alguien completamente distinto
    hay tantos cines donde puedes llorar en silencio
    por el extraño final
    de ese bello italiano
    hay tantas calles y palabras a través de las que no nos vemos
    hay tantos hombres que te pueden hacer
    muchísimo más feliz de lo que yo lo haría
    hay tantos biensonantes versos amorosos
    y la república tiene
    en circulación tanto dinero
    hay tantas casas donde puedes ahora estar
    de visita............Hay tanta felicidad
    (a plazos)
    hay tantas camas
    y tantos números de teléfono

    Sí tienes razón es un poco sentimental
    esto que decimos............¿Y qué
    pasa con el sol?............¿No es
    un vanidoso?............Cada tarde
    va a ahogarse
    (con colosal pompa y alboroto)
    y por la mañana otra vez
    se levanta como si nada

    Espero
    a que el pianista acabe
    para tocar mi estribillo............No sé qué
    voy a tocar............Hay tantos biensonantes
    versos amorosos y la república
    tiene tanto dinero
    en circulación............Hay tantas camas
    Pero toco
    y creo que no es desesperado
    ya que a través del sudor y el  humo
    escucho detrás el tambor
    cómo en irregulares roncos redobles tamboriles
    el elogio de la eterna
    búsqueda



    LA GENTE SENSATA...

    La gente sensata con S mayúscula
    ha convocado un concilio me quieren
    excomulgar
    soy, dicen, inmoral
    porque he dicho
    que no puedo vivir sin ti
    Si dios existiera me hubiera bramado como se debe
    "¡de rodillas y pide perdón!"
    pero no existe
    mejor para él al menos no tengo que blasfemarle
    Y vosotros, que hoy os moleréis
    vuestra ración cotidiana de clásicos en el café de la noche
    vosotros que nunca os romperéis la cabeza contra la pared
    vosotros gente con la vida como un lazo rasgado
    y con una pieza de mobiliario a la que llamáis mujer
    en vosotros pienso que ganasteis
    para vuestro nidito caliente porque negociasteis bien
    con la sensatez con el amor con los ideales
    por los que otros lucharon
    y de los que vosotros os reísteis
    Después nos dejasteis todo  esto
    carácter amor ideales
    mal recortados como el primer intento de un aprendiz de barbero
    robados como la tienda de un trapero enfermo
    Vosotros que os conocéis a Marx de memoria porque os es provechoso
    decidme
    ............"¿qué tal se encontraría Marx si Jenny lo abandonara?"



    STOPTIME

    El cielo camina
    sobre la ciudad con el paso balanceante de los húsares de feria
    Secretamente como una estrella de cine
    envejece
    el día

    No temas
    no es la guerra
    sólo el tranvía bajo Klárov
    con un ataque de asma e impotencia
    grita
    que nadie tiene veinte años
    eternamente

    Duermes
    calladamente como el romero
    lanzado a un arroyo
    tras un amor infiel............Aún nos quedan
    cinco cigarrillos y montones de pasión
    En la mesa pan negro vino barato
    Tras la ventana el cielo -pequeño húsar
    en agujereadas botas............Qué hermoso es
    despertarse al menos a veces
    por la tarde............Tu mano derecha bajo mi cabeza
    y la izquierda abrazándome
    En silencio con un cuchillo en los dientes
    se arrastra alrededor de nosotros lanostalgia
    Es que en la radio a tus espaldas
    hacen el amor salvajemente
    un hombre llamado Hulan y un contrabajo rechoncho
    Duermes
    acunada por el grito
    de un amor aún más loco
    que el nuestro

    En este momento seguro que al menos algunos señores
    serios honestos y asentados
    (en cualquier régimen y época del año y del día)
    se levantaron de sus garantizados y fiables automóviles
    esposas o televisores
    para con la atronadora voz de los trágicos
    formular una acusación contra el cinismo y la amoralidad
    de la generación más joven............Pero tú duermes
    (con la mano derecha bajo mi cabeza y la izquierda abrazándome)
    como el romero arrojado al arroyo
    y yo contemplo cómo un cursi crepúsculo
    arranca al sol poniente trozo tras trozo
    como los pétalos de una margarita
    (¿Me quiere? ¿No me quiere?)
    Y aún nos quedan cinco cigarrillos y montones
    de pasión



    SUITE MILITAR

    I

    Cae la nieve en una ciudad del norte
    de Italia............Segundo año de guerra............"¡alegrémonos!
    nos ha florecido una rosa"............En una taberna
    cantan villancicos los prisioneros austríacos............La suciedad
    escuece en la barba y bajo la camisa
    piojos y nostalgia............"Hace tiempo que no había un cielo
    tan claro" (ni tantos muertos)
    El alto soldado de infantería se llama Fejfar
    (Giovanni) y blasfema (Dios si supieras
    cuántos niños nacen en el mundo en un establo............¿Todos ellos son
    hijos tuyos?) y la tabernera con ojos bellos como un tren
    que va al hogar continuamente
    no entiende dónde está ese país
    esa Bohemia............Y la nieve
    cae en una ciudad italiana de extraño nombre
    La nieve triste como las postales
    con cruces que mañana
    serán entregadas a las recién estrenadas
    viudas
    de guerra

    II

    Fue hace tres años............Una mañana
    limpia como la sombra
    del sol rosado en el Moldava
    desembriagado por la lluvia............Mientras tanto me había fumado
    el cuadragésimo cigarrillo de esa mañana que empezó
    a medianoche (ya que era agosto y las noches cortas como los eternos
    amores de las adolescentes) el frío de la calle similar a un amante
    muerto tiernamente rozaba las desnudas
    delgadas piernas de la muchacha que se peinaba ante las esquirlas
    del espejo enclavado en la esquina del denso
    cielo violeta
    "Los cafés nocturnos"
    de ese chiflado pelirrojo holandés en la pared
    de mi habitación............Fue la mañana
    de hace tres años............Bebíamos café en vasos de mostaza
    ese negro caliente amargo
    brebaje de blues y la muchacha se empezó a reír ofensivamente
    con la risa de las primadonnas
    de la fotografía amarillenta
    de un soldado con bigote encima de la mesa............En ese momento lamenté
    que se hubiera venido conmigo
    sólo porque toco en el Recluta
    jazz anticuado............Lamenté ese
    blues que se me había ocurrido el día anterior
    por la noche y del que seguramente ya no me acordaré
    Me entró miedo
    de que en mí se quedara para siempre
    el barro silencioso del vacío similar a la fría belleza
    de la risa con la que sin vergüenza desnudaba ante mí
    sus aterciopelados ojos de domingo
    hasta el fondo
    de una filosofía vital de sacarina
    Dije: "Me gustaría estar solo............La puerta de abajo está
    abierta"............Tenía aspecto banal -una vulgar flor
    de nylon en el rocío que sobró
    en la Avenida Nacional
    tras el paso de los camiones de regar............Tenía aspecto banal como mi vida
    hasta esta mañana frente a la fotografía amarillenta de un soldado
    encima de mi mesa............A esto se llama (según el gusto) catarsis
    o resaca............Desde esa mañana
    intento escribir
    este poema

    III

    Tabaco ron gulash -delicias militares
    Masarik prometió (padrecito nuestro)
    nuestras bayonetas a una patria libre
    Así que Honza echa un trago para el valor
    (Y todavía recuérdate que ella te quiere)
    Y ahora ya debes............La orden está daa
    En Dosso Alto rugen los cañones
    En los pinos
    yace
    incluso Fejfar Jan

    IV

    Una noche en la pradera bajo la ciudad a la que llegó
    a extraer piedra con una partida de trasnochadores y anarquistas
    oyó cantar a tres muchachas
    una canción sobre el bello ladrón
    Rinaldino Rinaldini al que torturaron
    los carabineros
    Las estrellas brillaban como monedas con la efigie
    del emperador y él incrédulo
    socialista y camorrista se dirigió
    a la menor de las muchachas
    ME LLAMO JAN dijo y las dos muchachas mayores cantaron
    ES UN PLACER CON OJOS AZULES
    ME LLAMO JOSEFA dijo ella y lejos quedaba
    la pradera en que las muchachas cantaban sobre ladrones pescadores y un amor ahogado

    Se citaban luego a menudo
    tras la destilería en las blancas flores
    ee las ortigas y los cominos y el cielo
    estaba claro (como suele ocurrir
    sólo una vez) y Dios en el que entonces ella aún creía
    fue su testigo............Entonces dijo Josefa

    SEA SEGÚN PALABRAS TUYAS
    Y SEGÚN LOS OJOS TUYOS

    Después entró a filas
    destinado a Dalmacia............Y a ella le quedó una flor
    de un recluta............Y el hijo bajo el corazón
    nació
    ¡HOSANNA EN LAS ALTURAS!
    como un bastardo
    de una fulana
    HACIA TIEMPO QUE NO HABÍA UN CIELO TAN CLARO
    que andaba con ese chulo socialista que no volvió
    del ejército porque empezó
    la guerra
    Y EN LA TIERRA PAZ A LOS HOMBRES DE BUENA VOLUNTAD

    V

    Sí ya el sol despacio se desvanece
    en los juncos del río..........En el paisaje extraño
    Y la oscuridad es sofocante..........Pesada
    como el deseo
    de ir al hogar..........Un triste
    soldado
    blasfema
    Ya es esta guerra un poco demasiado larga
    Ya nos agobia..........La tristeza y la suciedad
    ¿Quién de vosotros aún cree en un Dios
    bajo el que ocurre
    esta carnicería?

    Durante los altos de los tiroteos suena el acordeón
    y un poco de conversación que distraiga el aburrimiento
    Escuchad hermanos
    las palabras
    del agitador
    ¡En Rusia hay paz!
    ¡Y regalan la tierra!

    VI

    Este tren huyendo por las cuchillas de las vías al ritmo de los suicidas drogados
    este tren tembloroso bajo el sol como ternura olvidada
    este tren con ojos ocultos por los dedos en tono menor de los adioses
    este tren con el entusiasmo de un galgo aficionado pruebas aún respirantes de los milagros que ocurrieron
    este tren cuya silueta es inolvidable como un tono de la trompeta de Davis
    este tren cuyo estruendo esperan con el oído en las vías mujeres poetas y patos salvajes cormoranes de nuestros otoños
    este tren lleno de medallas vendas piojos y nuevos insólitos términos para expresar la felicidad
    este tren cuya llegada es esperada como la llegada de una inundación peste o amor
    este tren con olor a crisantemos de papel a cigarrillos a creolina y a promesas de fidelidad (verdaderas o falsas)
    este tren trovador al que robaron en un burdel y que bajo la ventana les canta echado fuera por los clientes ricachos
    este tren cazador de ratas laureado trayendo a la tierra prometida una multitud de niños inocentes ofuscados en nombre de la PAZ
    este tren planeta de asesinos haraganes timadores puteros y advenedizos
    este tren el más espontáneo congreso de humanistas soñadores y revolucionarios
    este tren triste como un hombre que hoy se irá a dormir solo
    este tren feliz como un niño sorbiendo leche solemnemente mientras el reloj de la torre barroca tras la ventana marca su envejecimiento
    este tren con ventanas de feliz melancolía que hiberna en tus ojos aromatizando la palma de mi mano desde la negra medialuna del teléfono interurbano
    este tren impregnado de muerte como una canción gótica como la última cena antes de un aborto
    este tren lleno de vida como los pájaros que regresan con el mes de marzo
    este tren gimiendo con la belleza del retorno en la última curva antes de Charkov o Liben
    este tren que nunca cae en el aburrimiento de la repetición ya que la muerte es garantía de la dialéctica
    Este tren nunca en la historia ha avanzado
    suficientemente deprisa
    Su retraso es tan grande que no es posible
    darle alcance..........Este tren nunca puede
    ir bastante deprisa

    Es el tren que trae a los soldados
    de la guerra

    VII

    Hay momentos en los que no recuerdas
    ni un solo verso..........Ni una
    hermosa palabra vacía..........Con miedo vas buscando
    en la memoria y en el mundo
    con el bastón blanco
    de los recuerdos

    Delante de la estación está de pie
    un soldado polvoriento
    No se mueve..........Calla
    Sólo fuma con avidez
    para contener las lágrimas

    Luego se va..........Se casa con una chica que lo estuvo esperando
    siete años
    Le será difícil encontrar trabajo porque es sospechoso
    de ser comunista..........Llegarán los niños..........Se mudará de sitio
    a menudo en busca de pan..........Más tarde
    morirá
    de cáncer

    No sabe todo esto aún
    sólo ve el camino la iglesia y mirlos blancos..........La chica
    que le espera está en el campo y su hijo escucha en la escuela
    leyendas
    sobre los taimados bolcheviques y la verdadera
    democracia

    La pequeña ciudad está en calma..........Ninguno de los concejales sabe aún
    que este soldado trae de las trincheras
    un contagio
    Nadie sabe
    que el soldado ante la estación se trae de la guerra
    la infección
    del comunismo

    VIII

    En las noches de marzo valle abajo
    luce el cuartel..........Cantamos con cansancio
    Cantamos para poder llegar
    Coreo en un susurro este intento
    de suite con canciones buhoneras
    Botas empapadas..........Cantamos
    para poder llegar..........La nieve
    se derrite..........No es una señal
    de la primavera..........No..........Es que en la fiebre da vueltas
    el mundo
    contagiado
    de las enfermedades de octubre
    del año mil novecientos diecisiete


    VÁCLAV HRABE, Blues, traducción de Elena Buixaderas, Bassarai, 1999.


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    Mensaje por cecilia gargantini Miér 04 Oct 2023, 15:24

    "Variación sobre un tema renacentista" me impactó.
    Es un autor muy original...en el uso de imágenes y en la distribución de los versos en el espacio. Además, todo lo que dice tiene gran profundidad.
    Gracias Pedro!!!!!!!! Besossssssss
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 05 Oct 2023, 02:56

    Gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Dic 2023, 01:30

    Estos versos son para el albañil Pedro
    que me enseñó a usar la pala
    y a compartir el pan y los cigarrillos
    Para el abuelo -socialdemócrata
    ni en la muerte fue piadoso
    En memoria de mi tía
    que siete años de la mañana a la noche
    estuvo esperando
    que él volviera de la armada
    Para un hombre de Ucrania que dijo que ya no tendría que haber guerras
    Para una chica alocada por la que aprendí a tocar jazz
    deambular por las noches no estar satisfecho no tener paz
    Para el hormiguero Albertyn.......Lo veo como si fuera hoy
    diciendo: "No te acuestes nunca con una chica a la que no quieras"
    Para el Maestro de la Pescadería -conoció París
    a Josephine Baker
    y el hambre
    Para Miles Davis por esa noche en que escuché por primera vez
    una trompeta llena de sollozos
    Para las vendedoras de refrescos ojos y amarillos
    en el kiosco de Perstyn
    Para la bella mujer que pasó su juventud en Ravensbruck
    por sus arrugas tempranas
    Para un pintor sus bufones y caballistas en gasa negra
    Para los obreros que embaldosaban la calle de mi amada
    Pra el vendedor ciego del Diario de la tarde de las galerías Svetozor
    Para las chicas que bailan el charlestón en un sótano de la Avenida Nacional
    Para el vendedor de salchichas Carlos por su mano pudriéndose en alguna parte cerca de Madrid
    Para Modigliani y Parker -los dos murieron en la miseria
    Para el barbudo Fidel que dijo:
    .............................."Democracia... eso es repartir las armas al pueblo"
    Para el soldado soviético muerto aquí el 10 de Mayo de 1945
    y para esa chica con coleta rubia a la que él ya no volverá de tan lejos
    Para todos los que en su mano llevan
    este hermoso disparatado
    y único
    mundo
    y ayudan a sacarlo adelante a pesar de las excomuniones papales y las babas de los criminales
    a pesar de todas las democracias de amigotes
    pestes
    y guerras



    ME ERA COMPLETMENTE DESCONOCIDO, LO RECONOZCO. . UNA LÁSTIMA PORQUE E ENCANTA.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 03 Dic 2023, 04:37

    Celebro que te haya gustado, Pascual.

    Un abrazo.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Dic 2023, 02:31

    ADIOS, PEDRO. ESPERO QUE NOS ENCONTREMOS EN EL CAMINO... AUNQUE EL TRECHO YA NO SEA MUY LARGO


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 06 Dic 2023, 07:10

    Un abrazo, Pascual.
    Pedro


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