Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Jue 16 Mayo 2024, 20:42

    La máquina de retroceder



    A principios del siglo veinte, el Uruguay era un país
    del siglo veintiuno. A fines del siglo veinte, el Uruguay es
    un país del siglo diecinueve.
    En el reino del aburrimiento, las buenas costumbres
    prohíben todo lo que la rutina no impone. Los hombres
    sueñan con jubilarse y las mujeres sueñan con casarse.
    Los jóvenes, culpables del delito de ser jóvenes, sufren
    pena de soledad o destierro, a menos que puedan probar que son viejos.








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    Mensaje por Maria Lua Jue 16 Mayo 2024, 20:43


    La pálida



    Mis certezas desayunan dudas. Y hay días en que me
    siento extranjero en Montevideo y en cualquier otra parte.
    En esos días, días sin sol, noches sin luna, ningún
    lugar es mi lugar y no consigo reconocerme en nada, ni
    en nadie. Las palabras no se parecen a lo que nombran
    y ni siquiera se parecen a su propio sonido. Entonces no
    estoy donde estoy. Dejo mi cuerpo y me voy, lejos,
    a ninguna parte, y no quiero estar con nadie,
    ni siquiera conmigo, y no tengo, ni quiero tener,
    nombre ninguno entonces pierdo las ganas de llamarme o ser llamado.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 17 Mayo 2024, 19:31


    La mala racha



    Mientras dura la mala racha, pierdo todo. Se me caen
    las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves,
    lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras.
    Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y
    me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón
    demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo
    lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento
    mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción.







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    Mensaje por Maria Lua Vie 17 Mayo 2024, 19:32

    Onetti



    Yo no tenía ni veinte años y andaba jugando a la gallina ciega en las noches del mundo.
    Quería pintar, y no podía. Quería escribir, y no sabía.
    A veces escribía algún cuento, y a veces se lo llevaba a
    Juan Carlos Onetti.
    Él estaba siempre en cama, por pereza, por tristeza,
    rodeado de pirámides de puchos, tras una muralla de
    botellas vacías. Yo me sentía en la obligación de emitir
    frases inteligentísimas. El maestro Onetti miraba al techo y no abría la boca más que para bostezar, fumar y
    beber, lenta sueñera, pitadas lentas, tragos lentos, y
    quizá mascullaba algún fruto de sus prolongadas meditaciones sobre la situación nacional e internacional:
    -La cosa se jodió -decía- el día que los milicos y las
    mujeres aprendieron a leer.
    Sentado a su orilla, yo esperaba que él me dijera que
    aquellos cuentitos míos eran indudablemente geniales,
    pero él callaba y a lo sumo gruñía o me estimulaba así:
    -Mirá, pibe. Si Bethoven hubiera nacido en Tacuarembó,
    hubiera llegado a ser director de la banda del pueblo.










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    Mensaje por Maria Lua Vie 17 Mayo 2024, 19:33

    Arguedas



    Yo estaba regresando a Montevideo, al cabo de un viaje.
    De dónde venía, no recuerdo, pero sí recuerdo que en el
    avión había leído El zorro de arriba y el zorro de abajo, la
    novela final de José María Arguedas. Arguedas había
    empezado a escribir ese adiós a la vida el día que decidió
    matarse, y la novela era su largo y desesperado testamento. Yo la leí y le creí, desde la primera página le creí;
    aunque no conocía a ese hombre, le creí como si fuera
    mi siempre amigo.
    En El zorro, Arguedas había dedicado a Onetti el más
    alto elogio que un escritor puede brindar a otro escritor;
    había escrito que estaba en Santiago de Chile, pero que
    en realidad quería estar en Montevideo, para encontrarse con Onetti y apretarle la mano con que escribe.
    En casa de Onetti, se lo comenté. Él no sabía. La novela, recién publicada, no había llegado todavía a Montevideo. Se lo comenté, y Onetti quedó callado. Hacía
    bien poco que Arguedas se había partido la cabeza de
    un balazo.
    Los dos estuvimos mucho tiempo, minutos o años, en
    silencio. Después yo dije algo, pregunté algo, y Onetti no
    contestó. Entonces alcé los ojos y le vi aquel tajo de humedad que le atravesaba la cara.









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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Mayo 2024, 09:42

    Celebración del silencio /1



    Hacía años que no veía a Fernando Rodríguez. El viento
    del exilio, que tanto separa, nos juntó. Lo encontré como
    siempre, destartalado y rezongón.
    -Estás igualito -le dije.
    Me dijo que todavía le quedaban algunos años, no
    muchos:
    -No hay que pasar de los setenta, porque entonces te
    enviciás y ya no querés morirte.
    Esa tarde, nos dejamos caminar, sin rumbo, entre la
    mar y las vías del tren, allá en Callela de la costa. Íbamos lentos, callando juntos, y cerquita de la estación
    nos sentamos a tomar un café. Entonces Fernando comentó algo sobre el aljibe donde los militares tenían preso
    a Raúl Sendic, el tupamaro, y juntos evocamos a Raúl y
    a su manera de ser.
    Fernando me preguntó:
    - ¿Leíste lo que publicaron los diarios, cuando cayó?
    Los diarios habían informado que él había salido de
    su escondrijo pistola en mano, abriendo fuego y gritando; ¡yo soy Rufo y no me entrego!
    - Sí -le dije-. Lo leí.
    - Ah. ¿Y lo creíste?
    - No.
    - Yo tampoco -dijo Fernando-. Ese cae callado.







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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Mayo 2024, 09:42

    Celebración del silencio /2


    El cantor Braulio López, que es la mitad del dúo Los
    Olimareños, llegó a Barcelona, llegó al exilio. Traía rota
    una mano.
    Braulio había estado preso, en la cárcel de Villa Devoto,
    por andar con tres libros; una biografía de José
    Artigas, unos poemas de Antonio Machado y El principito,
    de Saint Exupéry. Cuando ya estaban por liberarlo, un
    guardián había entrado en su celda y había preguntado;
    -¿Vos sos el guitarrero?
    Y le había pisado la mano izquierda con la bota.
    Le ofrecí una entrevista. Esa historia podía interesar
    a la revista Triunfo. Pero Braulio se rascó la cabeza, pensó un rato y dijo:
    -No.
    Y me explicó:
    - Esto de la mano se va a componer, tarde o temprano.
    Y entonces yo voy a volver a cantar. ¿Entendés? Yo no
    quiero desconfiar de los aplausos.












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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Mayo 2024, 09:43

    Celebración de la voz humana /4



    Manfred Max-Neef, que vivió en el Uruguay hace más
    de veinte años, me comentó lo que más recordaba: que
    los perros ladraban sentados y que la gente tenía palabra.
    Después, la dictadura militar restableció el orden,
    obligando a los uruguayos a mentir o callar. Yo no sé si
    los perros ladraban parados; pero tener palabra era no
    tener nada.










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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Mayo 2024, 09:44


    El sistema /2


    Tiempo de los camaleones: nadie ha enseñado tanto a
    la humanidad como estos humildes animalitos.
    Se considera culto a quien bien oculta, se rinde culto
    a la cultura del disfraz. Se habla el doble lenguaje de los
    artistas del disimulo. Doble lenguaje, doble contabilidad, doble moral: una moral para decir, otra moral para
    hacer. La moral para hacer se llama realismo.
    La ley de la realidad es la ley del poder. Para que la
    realidad no sea irreal, nos dicen los que mandan, la moral
    ha de ser inmoral.







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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Mayo 2024, 09:45

    Celebración de las bodas
    de la palabra y el acto



    Leo un artículo de un escritor de teatro, Arkadi Rajkin,
    publicado en una revista de Moscú. El poder burocrático,
    dice el autor, hace que jamás se encuentren los actos,
    las palabras y los pensamientos: los actos quedan
    en el lugar de trabajo, las palabras en las reuniones y
    los pensamientos en la almohada.
    Buena parte de la fuerza del Che Guevara, pienso,
    esa misteriosa energía que va mucho más allá de su
    muerte y de sus errores, viene de un hecho muy simple:
    él fue un raro tipo que decía lo que pensaba y hacía lo
    que decía.




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    Mensaje por Maria Lua Miér 22 Mayo 2024, 22:07


    El sistema /3


    Quien no se hace el vivo, va muerto. Estás obligado a
    ser jodedor o jodido, mentidor o mentido. Tiempo del
    qué me importa, el qué le vas a hacer, el no te metás, el
    sálvese quien pueda. Tiempo de los tramposos:
    la producción no rinde, la creación no sirve, el trabajo no vale.
    En el río de la Plata, llamamos bobo al corazón. Y no
    porque se enamora; lo llamamos bobo por lo mucho que
    trabaja.







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    Mensaje por Maria Lua Miér 22 Mayo 2024, 22:08


    Elogio de la iniciativa privada
    Jesús te mira. Vayas donde vayas, sus ojos te siguen.
    La tecnología moderna ayuda al hijo de Dios a cumplir sus funciones de vigilancia universal. Tres capas de
    plástico polarizado, que bloquean sucesivamente el paso
    de la luz, le facilitan la tarea.
    Allá por 1961 o 1962, una de estas imágenes de ojos
    corredizos llamó la atención a un periodista. Julio
    Tacovilla iba caminando por una calle cualquiera de
    Buenos Aires, cuando se sintió observado. Desde una
    vidriera, Jesús le había clavado los ojos. Retrocedió y la
    mirada de Jesús retrocedió con él. Se detuvo y la mirada
    se detuvo. Avanzó y la mirada avanzó.
    Esta señal divina, le cambió la vida y lo sacó de pobre.
    Poco después, Tacovilla voló a Port-au-Prince, y por
    medio de la embajada de su país en Haití consiguió una
    audiencia con el presidente vitalicio Papa Doc Duvalier.
    Llevaba un gran cuadro bajo el brazo:
    -Tengo algo que mostrarle, Excelencia -dijo.
    Era un retrato del dictador. Los ojos se movían.
    -Papa Doc te mira -explicó Tacovilla.
    Papa Doc asintió con la cabeza.
    -No está mal -dijo, yendo y viniendo ante su propia
    imágen-. ¿Cuántos puede hacer?
    -¿Cuánto puede pagar?
    -Le pago lo que sea.
    Y así Haití se llenó de miradas vigilantes y el inquieto
    periodista se llenó de dinero.










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    Mensaje por Maria Lua Miér 22 Mayo 2024, 22:09


    El crimen perfecto



    En Londres es así: los radiadores devuelven calor a
    cambio de las monedas que reciben. Y en pleno invierno
    estaban unos exiliados latinoamericanos tiritando de frío,
    sin una sola moneda para poner a funcionar la calefacción de su apartamento.
    Tenían los ojos clavados en el radiador, sin parpadear. Parecían devotos ante el tótem, en actitud de adoración; pero eran unos pobres náufragos meditando la
    manera de acabar con el imperio británico. Si ponían
    monedas de lata o cartón, el radiador funcionaría, pero
    el recaudador encontraría, luego, las pruebas de la infamia.
    ¿Qué hacer?, se preguntaban los exiliados. El frío los
    hacía temblar como malaria. Y en eso, uno de ellos lanzó un grito salvaje, que sacudió los cimientos de la civilización occidental. Y así nació la moneda de hielo, inventada por un pobre hombre helado.
    De inmediato, pusieron manos a la obra. Hicieron
    moldes de cera, que reproducían las monedas británicas a la perfección; después llenaron de agua los moldes
    y los metieron en el congelador.
    Las monedas de hielo no dejaban huellas, porque las
    evaporaba el calor.
    Y así, aquel apartamento de Londres se convirtió en
    una playa del mar caribe













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    Mensaje por Maria Lua Miér 22 Mayo 2024, 22:10

    El exilio


    La dictadura militar me negaba el pasaporte, como a
    muchos miles de uruguayos, y yo estaba condenado a
    pena de trámite perpetuo en el Departamento de Extranjeros de la policía de Barcelona.
    ¿Profesión? Escritor, escribí, de formularios.
    Aquel día, yo no daba más. Estaba harto de las colas
    de horas en la calle y harto de los burócratas a quienes
    ni siquiera podía verles la cara:
    - Esos formularios no sirven.
    - Me los dieron aquí.
    - ¿Cuándo?
    - La semana pasada.
    - Ahora hay formularios nuevos.
    - ¿Me los puede dar?
    - No tengo.
    - ¿Y dónde los consigo?
    - No sé. Que pase el siguiente.
    Y después faltaban unos timbres, y en ningún estanco vendían esos timbres que faltaban, y yo había llevado
    dos fotos y eran tres, y las máquinas de sacar fotos funcionaban con monedas de veinticinco y ese día no había
    una sola moneda de veinticinco en toda la ciudad de
    Barcelona.
    Ya estaba anocheciendo cuando por fin subí al tren,
    hacia mi casa de Calella de la Costa. Yo estaba reventado. Apenas me senté, me quedé dormido.
    Me despertó un golpecito en el hombro. Abrí los ojos y
    vi a un tipo estrafalario, vestido con un pijama en harapos:
    - ¡Pasaporte!
    El loco había cortado en pedacitos una cochina hoja
    de periódico, y estaba repartiendo los trocitos, de vagón
    en vagón, entre los pasajeros del tren:
    - ¡Pasaporte! ¡Pasaporte!











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    Mensaje por Maria Lua Miér 22 Mayo 2024, 22:11


    La civilización del consumo



    A veces, al fin de la temporada, cuando los turistas se
    iban a Calella, se escuchaban aullidos desde el monte.
    Eran los clamores de los perros atados a los árboles.
    Los turistas usaban a los perros, para alivio de la soledad,
    mientras duraban las vacaciones; y después, a la
    hora de partir,














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    Mensaje por Maria Lua Vie 24 Mayo 2024, 20:43

    Crónica de la ciudad de Buenos Aires


    A mediados de 1984 viajé al Río de La Plata.
    Hacía once años que faltaba de Montevideo; hacía ocho
    años que faltaba de Buenos Aires. De Montevideo me
    había marchado porque no me gusta estar preso; de
    Buenos Aires, porque no me gusta estar muerto.
    Pero ya en 1.984 la dictadura militar argentina se había
    ido, dejando a su paso un imborrable rastro de sangre y
    mugre, y la dictadura militar uruguaya se estaba yendo.
    Yo acababa de llegar a Buenos Aires. No había avisado a los amigos.

    Quería que los encuentros ocurrieran
    sin hacerlos.
    Un periodista de la televisión holandesa, que me
    había acompañado en el viaje, me estaba entrevistando
    frente a la puerta de la que había sido mi casa. El periodista
    me preguntó qué se había hecho de un cuadro que yo
    tenía en mi casa, la pintura de un puerto para llegar y
    no para marcharse, un puerto para decir hola y no adiós,
    y yo empecé a contestarle con la mirada clavada en el
    ojo rojo de la cámara.

    Le dije que no sabía adónde había ido a parar ese
    cuadro, ni adónde había ido a parar su autor, el negro
    Emilio, Emilio Casablanca; el cuadro y Emilio se me
    habían perdido en la niebla, como tantas gentes y cosas
    tragadas por aquellos años de terror y lejanía.
    Mientras yo hablaba, advertí que una sombra venía
    caminando por detrás de la cámara y se quedaba a un
    costado esperando. Cuando terminé, y el ojo rojo de la
    cámara se apagó, moví la cabeza y lo vi. En aquella ciudad
    de trece millones de habitantes, el negro Emilio había llegado
    hasta esa esquina, por pura casualidad o
    como se llame eso, y estaba en aquel preciso lugar en el
    instante preciso. Nos abrazamos bailando, y después de
    mucho abrazo Emilio me contó que hacía dos semanas
    que venía soñando que volvía, noche tras noche, y que
    no lo podía creer.
    Y no lo creyó. Esa noche me llamó por teléfono al hotel y
    me preguntó si yo no era sueño o borrachera.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 26 Mayo 2024, 20:55

    La querencia /1


    En Buenos Aires busqué el café que era mi café, y no
    lo encontré. Busqué el restorán donde yo comía caracú
    en inmensas fuentes a cualquier hora del día o de la
    noche, y tampoco estaba. Donde había estado mi
    cantina preferida, el Bachín, había un montón de escombros.
    Habían arrasado el Bachín, y con el Bachín habían
    matado el mercado donde yo siempre iba a comprar frutas
    y flores o por la pura fiesta de la nariz y los ojos. Alguien
    me dijo que el Bachín se había mudado, y que ahora
    tenía otro lugar y otro nombre.
    Una noche fui. Me detuve ante la puerta de ese nuevo
    Bachín que ya no se llamaba así, dudando, que sí, que
    no, preguntándome si entrar no sería traición, cuando
    una súbita explosión ocurrió en el momento exacto que
    abrí la puerta: saltaron los fusibles de la electricidad y
    todo quedó completamente a oscuras. Yo me di vuelta y
    me alejé caminando despacito.

    Y así anduve un tiempo, doliendo olvidos, buscando
    lugares y personas que no encontré, o no supe encontrar;
    y finalmente crucé el río, el río-mar, y entré en el
    Uruguay.
    Los generales uruguayos tenían todo el poder, ya casi
    yéndose, ya casi en los adioses de los tiempos del terror;
    yo entré cruzando los dedos. Y tuve suerte.
    Y caminando las calles de la ciudad donde nací, la fui
    reconociendo, y sentí que volvía sin haberme ido;
    Montevideo, que duerme su eterna siesta sobre las suaves
    colinas de la costa, indiferente al viento que la golpea y
    la llama: Montevideo, aburrida y entrañable, que en el
    verano huele a pan y en invierno a humo. Y supe que yo
    andaba queriendo querencia, y que había llegado la hora
    del fin del exilio. Después de mucha mar, nada
    el salmón en busca de su río, y lo encuentra y lo remonta,
    guiado por el olor de las aguas, hasta el arroyo de su
    origen.
    Entonces, cuando volvía a Callela para decirle adiós,
    adiós a España, adiós y gracias, tuve un infarto.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 26 Mayo 2024, 20:56

    La querencia /2



    Cuando llega la sequía, y se lleva las aguas del río
    Uruguay, la gente de Pueblo Federación regresa a su
    perdida querencia. Las aguas al irse, desnudan
    un paisaje de la luna; y ellos vuelven.
    Ellos viven ahora en un pueblo que también se llama
    Pueblo Federación, como se llamaba su viejo pueblo antes
    de que lo inundara la represa Salto Grande y quedara
    hundido bajo las aguas. Del viejo pueblo ya no asoma ni
    la cruz de lo alto de la torre de la iglesia; y el pueblo
    nuevo es mucho más cómodo y mucho más lindo. Pero
    ellos vuelven al pueblo viejo que la sequía les devuelve
    mientras dura.
    Ellos vuelven y ocupan las casas que fueron sus
    casas y que ahora son ruinas de guerra. Allí,
    donde la abuela murió y donde ocurrieron el primer gol y el primer
    beso, ellos hacen fuego para el mate y para el asado,
    mientras los perros escarban la tierra en busca de los
    huesos que habían escondido.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 29 Mayo 2024, 09:49


    El tiempo



    La otra noche, me cuenta Alejandra Adoum, la madre
    de Alina se estaba preparando para salir. Alina la miraba,
    mientras la madre, sentada ante el espejo,
    se pintaba los labios, se dibujaba las cejas y se empolvaba la
    cara. Después la madre se probó un vestido, y otro, y se
    puso un collar de coral negro, y una peineta en el pelo, y
    toda ella irradiaba una luz limpia y perfumada. Alina no
    le quitaba los ojos de encima.
    - Cómo me gustaría tener tu edad -dijo Alina.
    - En cambio yo sonrió la madre- Yo daría cualquier
    cosa por tener cuatro años como tú.
    Aquella noche, al regreso, la madre la encontró
    despierta. Alina se abrazó fuerte a sus piernas.
    -Me das mucha pena, mamá - dijo sollozando.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 29 Mayo 2024, 09:50

    Resurrecciones /1



    Infarto agudo al miocardio, zarpazo de la muerte al
    centro del pecho. Pasé dos semanas hundido en una
    cama de hospital, en Barcelona. Entonces sacrifiqué mi
    destartalada agenda Porky 2, que ya la pobre no daba
    más, y como quien no quiere la cosa, el cambio de libreta se convirtió en un repaso de los años transcurridos
    desde el sacrificio de la Porky 1. Mientras pasaba en
    limpio nombres y direcciones y teléfonos a la agenda
    nueva, yo iba pasando en limpio también el entrevero de
    los tiempos y las gentes que venía de vivir, un torbellino
    de alegrías y lastimaduras, todas muy, siempre muy, y
    eso fue un largo duelo de los muertos que muertos habían quedado en la zona muerta de mi corazón, y una
    larga, más larga celebración de los vivos que me encendían la sangre y me crecían el corazón sobrevivido. Y
    nada tenía de malo, y nada tenía de raro, que se me
    hubiera roto el corazón de tanto usarlo.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Mayo 2024, 13:25

    La casa



    1984 había sido un año de mierda. Antes del infarto,
    me habían operado la espalda; y Helena había perdido
    un niño a medio hacer. Cuando Helena perdió el niño,
    se nos secó el rosal de la terraza. Las demás plantas
    también murieron, todas, unas tras otras, a pesar de
    que las regábamos cada día.
    La casa parecía maldita. Y sin embargo, Nani y Alfredo
    Ahuerma habían estado allí, por unos días,
    y al irse habían escrito en el espejo:
    En esta casa fuimos felices
    Y también nosotros habíamos encontrado la alegría
    en esa casa ahora jodida por la mala racha, y la alegría
    había sabido ser más poderosa que la duda y mejor que
    la memoria, así que esa casa entristecida, esa casa barata
    y fea, en un barrio barato y feo, era sagrada.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Mayo 2024, 13:27


    La pérdida


    Helena soñó que estaba en su infancia, y no veía nada.
    Manoteando en la oscuridad, ella pedía ayuda, pedía luz
    a gritos, pero nadie encendía las lámparas. En aquella
    negrura, no podía ubicar sus cosas, que estaban
    desparramadas por toda la casa y por toda la ciudad, y ella
    buscaba lo suyo a tientas en la cerrazón y también
    buscaba algodón o trapos o lo que fuera, porque
    estaba perdiendo sangre a chorros entre las piernas,
    mucha sangre, cada vez más sangre, y aunque ella no veía nada,
    sentía aquel río rojo y espeso que se desprendía de su
    cuerpo y se perdía en las tinieblas.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 31 Mayo 2024, 19:09


    El exorcismo


    Rosario, la hechicera andaluza, llevaba muchos años
    peleando contra los demonios. El peor de los satanases
    había sido su suegro. Este malvado había muerto
    acostado en la cama, la noche que exclamó: ¡Me cago en dios!
    y el crucifijo de bronce se desprendió de la pared y le
    partió el cráneo.
    Rosario se ofreció a desdiablarnos. Nos tiró a
    la basura nuestra bella máscara mexicana de Lucifer
    y desparramó una humareda de ruda, mejorana y laurel
    bendito. Después clavó en la puerta una herradura con las
    puntas hacia afuera, colgó algunos ajos y derramó, aquí
    y allá puñaditos de sal y montones de fe.
    - Al mal tiempo, buena cara y a las hambres, guitarrazos
    -dijo.
    Y dijo que ahora nos tocaba a nosotros, porque
    la suerte no ayuda si uno no la ayuda a ayudar.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 31 Mayo 2024, 19:11

    Los adioses


    Llevábamos nueve años en la costa catalana y ya nos
    íbamos, faltaban dos o tres días para el fin del exilio,
    cuando la playa amaneció toda cubierta de nieve. El sol
    encendía la nieve y alzaba, a la orilla de la mar, un gran
    fuego blanco que hacía llorar los ojos.
    Era muy raro que nevara en la playa. Yo nunca lo
    había visto, y sólo algún viejo vecino del pueblo
    recordaba algo parecido, de tiempos remotos.
    Se veía muy contenta la mar, lamiendo aquel inmenso
    helado, y esa alegría de la mar y esa blancura radiante
    fueron mis últimas imágenes de Calella de la costa.
    Yo quise responder a despedida tan bella, pero no se
    me ocurrió nada. Nada que hacer, nada que decir.
    Nunca he sido bueno para los adioses.






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    Mensaje por Maria Lua Vie 31 Mayo 2024, 19:12

    Los sueños del fin del exilio /1



    Helena soñó que quería cerrar la valija y no podía, y
    hacía fuerza con las manos, y apoyaba las rodillas sobre
    la valija, y se sentaba encima, y se paraba encima, y no
    había caso. La valija, que no se dejaba cerrar, chorreaba
    cosas y misterios.






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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 08:16


    Los sueños del fin del exilio /2


    Helena volvía a Buenos Aires, pero no sabía en qué
    idioma hablar ni con qué dinero pagar. Parada en la
    esquina de Pueyrredon y Las Heras esperaba que pasara
    el 60, que no venía, que nunca vendría.



    Los sueños del fin del exilio /3


    Se le habían roto los cristales de los anteojos y se le
    habían perdido las llaves. Ella buscaba las llaves por
    toda la ciudad a tientas, en cuatro patas, y cuando por
    fin las encontraba, las llaves le decían que no servían
    para abrir sus puertas.










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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 08:17

    Andares /1


    Alberto, el padre de Helena, se despertó de pronto. La
    barriga se le partía de dolor. Era medianoche y no había
    comido nada pesado. Mientras tanto, lejos de allí, Helena
    estaba pariendo a Mariana, la pulguita.
    Años después, a Helena se le resecó la boca y se le
    llagaron los labios mientras su padre sufría una fiebre
    que por poco lo mata, y ella decía palabras del delirio de
    él, aunque ella estaba en Montevideo y él en Buenos
    Aires, y ella nada sabía; y al mismo tiempo, al otro lado
    de la mar, en su casa de las afueras de Barcelona, Pilar,
    la amiga de Helena, despertaba aturdida por un inexplicable
    dolor de cabeza y decía, sin saber por qué, pero
    sin ninguna duda:
    - Algo le está pasando a Melena. Algo le está pasando.










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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 08:18

    Andares /2



    No fue en viento errante, de esos que vagabundean
    sin ton ni son, sino un señor ventarrón certeramente
    disparado desde la lejana costa caliente hasta la ciudad
    de Medellín, a través de las montañas y los países. El
    viento llegó a la casa de Jenny y la atravesó de punta a
    punta: súbitamente se abrió la puerta del frente, como
    pateada por un borracho, y poquito después se abrió la
    puerta del fondo, de la misma violenta manera.
    Entonces Jenny supo. Restablecida la calma, hasta el
    aire dudaba, el aire lastimado; pero ella supo.
    Y la lavandera, que vivía lejos, en el pueblo La Pintada,
    también supo: estaba enjuagando ropa con agua llovida, esa
    misma medianoche, cuando sintió que había alguien
    detrás;
    - Yo la vi, niña. Se lo puedo jurar.
    La noticia llegó a Medellín por telegrama, tempranito
    en la mañana, pero ya no era necesaria: que anoche, a
    medianoche, ha muerto Paula López, madre de Jenny,
    amiga muy amiga de la lavandera, en la lejana ciudad
    de Guayaquil







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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 21:38

    La última cerveza de Caldwell


    Era el atardecer de un domingo de abril. Al cabo de
    una semana de mucho trabajo, yo estaba bebiendo cerveza en una taberna de Amsterdam. Estaba con Annelies,
    que me había ayudado con santa paciencia en mis vueltas y revueltas por Holanda.
    Yo me sentía bien pero, no sé por qué tirando a triste.
    Y me puse a hablar de las novelas de Erskine Cawdell.
    Eso empezó con un chiste bobo. Como me daban vergüenza mis incesantes viajes al baño entre cerveza y
    cerveza, se me ocurrió decir que el camino de la cerveza
    conduce al baño como el camino del tabaco conduce al
    cenicero, y me sentí de lo más ingenioso. Pero Annelies,
    que no había leído El camino del tabaco, ni siquiera sonrió. Entonces, le expliqué el chiste, que es lo peor que
    uno puede hacer en cualquier circunstancia, y fue así
    que me lancé a hablar de Cawdell y de sus esperpentos
    del sur de los Estados Unidos; y ya no pude parar.
    Hacía más de veinte años que yo no hablaba de él. Yo
    no hablaba de Cawdell desde los tiempos en que me encontraba con Horacio Petit, en los cafés y en las cantinas de Montevideo, y con él andábamos vinos y novelas.
    Ahora, mientras hablaba, mientras me brotaba de la
    boca aquel torrente imparable, yo veía a Caldwell, lo veía
    bajo su deshilachado sombrero de paja, meciéndose en
    una veranda, feliz por los ataques de la liga de moral y
    los críticos literarios, mascando tabaco y rumiando nuevas cochinadas y desventuras para sus miserables personajes.
    Y la tarde se hizo noche. Yo no sé cuánto tiempo pasé
    hablando de Cadwell y bebiendo cerveza.
    A la mañana siguiente, leí la noticia en los diarios: El
    novelista Eskine Cawdell, murió ayer en su casa del sur
    de los Estados Unidos.







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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 21:39


    Andares /3


    Helena soñó que hablaba por teléfono con Pilar y Antonio,
    y eran tantas las ganas de darles un abrazo que
    conseguía traerlos desde España por el tubo. Pilar y
    Antonio se deslizaban por el teléfono como si fuera un
    tobogán, y se dejaban caer, tan campantes, en nuestra
    casa de Montevideo.






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