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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:05

    Fuga em azul menor



    O meu rosto de terra

    ficará aqui mesmo

    no mar ou no horizonte.

    Ficará defronte

    à casa onde morei.

    Mas o meu rosto azul,

    O meu rosto de viagem,

    esse, irá pra onde irei.



    Todo o mundo físico

    que gorjeia lá fora

    não me procure agora.

    Embarquei numa nuvem

    por um vão de janela

    dos meus cinco sentidos.

    E que adianta a alegria

    dizer que estou presente

    com o meu rosto de terra

    se não estou em casa?



    Inútil insistência.

    Cortei em mim a cauda

    das formas e das cores.

    (A abstração é uma forma

    de se inventar a ausência)

    e estou longe de mim

    nesta viagem abstrata

    sem horizonte e fim.



    Um dia voltarei

    qual pássaro marítimo,

    numa tarde bem mansa

    à hora do sol posto.

    Então, loura criança,

    Ouvirás o meu ritmo

    e me perguntarás:

    quem és tu, pobre ser?

    Mas, eu vim de tão longe

    e tão azul de rosto

    que não me podes ver.



    A graça de quem mora

    no país da ausência

    certo consiste nisto:

    ficar azul de rosto

    pra não poder ser visto.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:05

    OUTRO EPIGRAMA



    Se perdi a inocência

    para ganhar o pão de cada dia,

    com o suor do próprio rosto

    lamento apenas tenha sido tão escassa

    a inocência de que eu era servido.



    Para que tão facilmente eu a houvesse perdido

    e o pão de cada dia, em conseqüência,

    me seja, agora, uma simples migalha.



    Por que não foi maior minha inocência?


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 05:11

    Queixa antiga



    É uma dor que me dói muito longe...

    Dor antiga, separada do corpo.



    É uma dor que me dói não sei onde,

    meio física, metade celeste.



    Um tanto minha, outro tanto da terra.



    Veja o galho cortado a uma fronde

    e que ainda dá flores sentidas

    e que assim à sua árvore responde.



    Seu futuro parece o meu passado:

    minhas longas raízes ficaram

    no chão duro de onde fui arrancado.



    (No chão duro onde arroios felizes

    ainda cantam pelos vãos do passado)


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    Mensaje por Maria Lua Dom 02 Abr 2023, 09:28

    SALA DE ESPERA

    (Ah, los rostro sentados
    en una sala de espera.
    Un Diario Oficial sobre la mesa.
    Un jarrón con flores.
    Una jarra de café, que el empleado
    viene, amable, a servir a los que esperan la audiencia marcada.
    Los retratos a color de los hombres ilustres
    en la pared,
    que ejercen, desde épocas remotas,
    el manso oficio
    de hacer esperar con esperanza.
    Y una respuesta, que será siempre la misma: sólo mañana.
    Y los casi eternos mañanas de aquellos rostros postergados
    y sentados
    en una sala de espera.)

    Pero lo que yo prefiero es la calle.
    La calle en su sentido usual de “allá afuera”.
    En su océano que tiene bocas y pies
    Para exigir y caminar.
    La calle donde todos se reúnen en un solo nadie colectivo.
    Calle de hombre como debe ser:
    transeúnte, republicano, universal.

    Donde cada uno de nosotros es un poco más de los otros
    que de sí mismo.
    Calle de la procesión, de comicios,
    del desastre, del entierro.
    Calle de la reivindicación social, donde vive
    el Acontecimiento.
    ¡La calle! Un aula de esperanza al aire libre.



    *********************



    SALA DE ESPERA

    (Ah, os rostos sentados
    numa sala de espera.
    Um “Diário Oficial” sobre a mesa.
    Uma jarra com flores.
    A xícara de café, que o contínuo
    vem, amável, servir aos que esperam a audiencia marcada.

    Os retratos em cor, na parede,
    dos homens ilustres
    que exerceram, já em remotas épocas,
    o manso ofício
    de fazer esperar com esperança.
    E uma resposta, que será sempre a mesma: só amanhã.
    E os quase eternos amanhãs daqueles rostos sempre adiados
    e sentados
    numa sala de espera.)

    Mas eu prefiro é a rua.
    A rua em seu sentido usual de “lá fora”.
    Em seu oceano que é ter bocas e pés
    Para exigir e para caminhar.
    A rua onde todos se reúnem num só ninguém coletivo.
    Rua do homem como deve ser:
    transeunte, republicano, universal.

    Onde cada um de nós é um pouco mais dos outros
    do que de si mesmo.
    Rua da procissão, do comício,
    do desastre, do enterro.
    Rua da reivindicação social, onde mora
    o Acontecimento.

    A rua! uma aula de esperança ao ar livre.




    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 02 Abr 2023, 09:30

    Un breve texto de su libro Jeremías sin llorar, que cita
    expresamente para ilustrarnos su parecer sobre el tema,
    viene a decirnos más o menos lo mismo, esta vez desde
    el ámbito privilegiado del poema. El título que lleva ese
    breve texto es precisamente Poética:
    ¿Qué es la poesia?


    Una isla
    rodeada
    de palabras
    por todas
    partes.
    ¿Qué es el poeta?
    Un hombre
    que trabaja el poema
    con el sudor
    de su frente.
    Un hombre que tiene hambre
    como cualquier otro hombre.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 02 Abr 2023, 09:35

    POEMAS DE CASSIANO RICARDO
    Traducidos por DÁMASO ALONSO y ÁNGEL CRESPO


    «La situación del señor Cassiano Ricardo dentro de la poesía
    brasileña contemporánea es única. Es la de un modernista de
    la primera generación que, por sentir tan lúcidamente nuestra
    evolución lírica, se transforma en un poeta de hoy, actual, presente como los más jóvenes y más inquietos. Esto, en un país
    donde los poetas se jubilan poco después de los cincuenta años.)»
    Así escribe el crítico Eduardo Portella (1), al comentar la edición de Poesías completas publicada por el poeta paulista en
    1957. Así lo ha comprendido buena parte de la juventud del
    Brasil. Prueba de ello es el artículo escrito en 1960 por el poeta
    Mário Chamie, titulado Montanha Russa, Didática para uma
    Vanguarda, en el que analiza el último libro de Cassiano Ricardo (2).
    Es cierto que éste no se ha limitado a seguir paso a paso la
    evolución de la poesía de su país. Se ha preocupado, además,
    por el desentrañamiento teórico de los problemas planteados por
    los más recientes movimientos de vanguardia, en un intento de
    integrarlos en la evolución de la poesía brasileña a partir del
    Modernismo, a cuyas filas se incorporó en 1923. Fruto de esta
    preocupación son sus ensayos y artículos y su participación en
    (1) EDUARDO PORTELLA: Dimensões I. Crítica literaria. Prefacio de Gilberto Freyre. Livraria José Olimpio Editora. Rio de Janeiro, 1958, pág. 127.
    (2) In Palavra-levantamento na Poesia de Cassiano Ricardo. Livraria
    São José, 1963, págs. 135-141.
    245
    las revistas y en las páginas literarias del vanguardismo brasileño.
    Cassiano Ricardo Leite nació en São José dos Campos (Estado de São Paulo) el 26 de julio de 1895. Hijo de labradores,
    su infancia transcurrió en el campo. Muy pronto, a los diez
    años, empezó a escribir. A los trece, dirigía ya un periódico literario, escrito a mano por él y por algunos compañeros del
    colegio. Estudió Derecho en la Facultad de São Paulo y en 1915,
    siendo todavía estudiante, publicó su primer libro de versos, al
    que tituló Dentro da Noite. Tanto éste conw> el siguiente—A
    Frauta de Pã—tienen un claro sabor parnasiano. El parnasianismo de Cassiano Ricardo se confirmaría cuando, una vez terminados sus estudios jurídicos, se trasladase a Rio de Janeiro y
    conociese allí a Alberto de Oliveira, con el que pronto hizo una
    buena amistad. Pero Cassiano Ricardo era un joven inquieto y
    no tardó en abandonar la Capital Federal para irse a vivir al
    Estado de Rio Grande do Sul, donde, metido en pleitos y en política, expuso la vida en más de una ocasión.
    Su inquietud vital se reflejó sin tardanza en su obra poética: en 1923, al año siguiente de la celebración de la Semana
    de Arte Moderna, Cassiano se une al Modernismo. No lo hace
    sin previa discriminación. Frente a la influencia de los ismos
    europeos, un grupo al que pertenecen con él Menotti del Picchia, Plinio Salgado, Cándido Mota Filho y Raul Bopp, preconiza un radical brasileñismo y pide un sentido social para la
    poesía. El grupo Anta (símbolo de la tierra) no tarda en disolverse. Ni tampoco tarda Cassiano Ricardo en abandonar la abogacía, pasando* a prestar servicios como funcionario del Estado.
    A su época modernista pertenecen los libros Vamos caçar
    Papagaios (1926), Martini Cererê (1928) y O Sangue das Horas
    (1940). De todos ellos, el que mejor fortuna alcanzó fue el segundo, traducido en su totalidad o fragmentariamente al húngaro, al inglés, al alemán, al holandés, al sueco y al español. La
    traducción castellana de la totalidad de este libro—que viene a
    representar para el Brasil algo parecido a lo que el Martín Fierro significa para la Argentina—fue realizada por la escritora
    cubana Emilia Bernal y publicada por el Instituto de Cultura
    Hispánica de Madrid.
    La poesía de Cassiano Ricardo, nacionalista, llena de giros
    246
    y expresiones de fuerte sabor americano, lleva a su autor a la
    Academia, gana para él un puesto destacado en el panorama
    literario de su país. Pero su segunda revelación—mucho más
    importante que la primera—no se produce hasta el año 1947,
    cuando el poeta publica el libro Um Dia depois do outro. Manuel Bandeira, admirada de la vitalidad de Cassiano, que ya
    ha cumplido los cincuenta años, le dedica estas frases entusiastas: «Tuve entonces—cuando se publicó el libro que acabamos
    de citar—la idea de dar rienda suelta a mi admiración en un
    artículo al que pretendía titular Un estreno. Porque, efectivamente, el libro era un estreno. El viejo Cassiano, que no nació
    inocente y le costó conquistar su inocencia, se había quedado en
    los carrascales donde se va a cazar papagayos, aves polémicas,
    Dios mio, de colores tan irritantemente brasileños...» «.En 1947
    nacía, esta vez para siempre, el poeta tal cual auténticamente es,
    "medio ángel, medio bicho1
    *.» Lo que ocurre es que el poeta
    ha abaldonado su nacionalismo literario en busca de un universalismo que le lleva1
    a contemplar en toda su extensión el panorama del acontecer contemporáneo.
    Cassiano Ricardo, para reflejar en su poesía las realidades
    que desde ahora le preocupan, busca en un nuevo lenguaje el
    instrumento más adecuado. Une y amasa los ritmos y las palabras, los fragmenta y distorsiona, crea semantemas y neologismos pero, como su poesía no quiere ser hermética, evita todo
    abuso en este sentido. Sería muy interesante estudiar su nuevo
    estilo y glosar los estudios aparecidos sobre el mismo. No podemos hacerlo en esta nota, pero confiamos en que el lector se
    haga cargo de su originalidad al leer nuestras traducciones.
    La tercera y, hasta ahora, última etapa de este poeta comprende, además de Um Dia depois do outro, los siguientes libros: A Face perdida (1950), Poemas Murais (1950), 25 Sonetos (1952, edición limitada), João Torto e a Fábula (1956), O
    Arranhacéu de Vidro (1956) y Montanha Russa (1960). Sólo de
    estos libros hemos traducido poemas en la presente ocasión, y
    no \cle todos ellos, puesto que no<$ ha impedido hacerlo la falta
    de espacio. No obstante, creemos que los poemas traducidos
    ofrecen una imagen exacta e imparcial de la nueva poesía de
    Cassiano Ricardo.



    D. A. y A. C.
    247





    SONETO DEL AUSENTE (*)



    No es posible que en la furtiva claridad
    que te visita sin estrella ni luna
    no percibas el reflejo de la lámpara
    con que te busco por las calles de noche.

    No es posible que cuando lloras no veas
    que una de tus lágrimas es mía.
    No es posible que con tu cuerpo de agua joven
    no adivines toda mi sed.

    No es posible no sientas que la rosa
    deshojada a tus pies hace sólo un minuto,
    fue tirada por mí con la mano del viento.

    No es posible que tú ignores que el pájaro
    que entró por la ventana y ha caído en tu cuarto
    era un recado de mi pensamiento,



    (De Um dia depois do outro, 1947.)



    (*) Al traducir estos poemas hemos seguido los esquemas rítmico y
    métrico de su autor. Otro tanto hemos hecho en lo que se refiere a la rima.







    continuará


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    Mensaje por Maria Lua Dom 02 Abr 2023, 19:14

    LA ORQUÍDEA


    La orquídea parece
    una flor viva, una
    boca, y nos asusta.
    Flor aracnídea.
    Vagamente humana,
    boca, bien que hecha
    de inocentes pétalos,
    ya induce perfidia.
    Ya implica palabra,
    bien que sea muda.
    Ya supone insidia.
    ¿Qué estarán diciendo
    labios casi humanos,
    labios de la orquídea?
    (De Um dia depois do outro.)


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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Abr 2023, 09:37

    SALA DE ESPERA



    (Ah, los rostros sentados
    en la sala de espera.
    Un Diario Oficial sobre la mesa.
    Un jarrón con sus flores.
    La taza de calé que los ujieres
    vienen, amables, a servir a los que esperan la
    audiencia señalada.
    Retratos de color en la pared
    de los hombres ilustres
    que ejercieron, ya en épocas remotas,
    el manso oficio
    del hacer esperar con esperanza.
    Y una respuesta, que será siempre la misma: mañana.
    Gasi eternos mañanas de aquellos rostros siempre
    aplazados
    y sentados
    en la sala de espera.)
    Yo me quedo con la calle.
    La calle en su sentido usual de «por ahí fuera».
    En su océano, que es tener bocas y pies
    para exigir y para caminar.
    La calle donde todos se reúnen en un solo nadie
    colectivo.
    Galle del hombre como debe ser:
    transeúnte, republicano, universal.
    Donde cada uno de nosotros es un poco más de los
    otros
    que de sí mismo.
    Calle de la procesión, del comício,
    de desastre, de entierro.
    Calle de la reivindicación social, en donde mora
    el Acontecimiento.
    ¡La calle! Un aula de esperanza al aire libre.



    (De Um dia depois do outro.)


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Abr 2023, 09:38

    EN EL CIRCO


    Entre el Este y el Oeste
    entre Dios y el Demonio
    entre el ser y el no ser
    entre el alguien y el nadie
    entre la hora
    del corazón y del estómago,
    voy por la cuerda, de brazos
    abiertos,
    en cada mano un plato
    de la balanza.
    En el uno el dolor, en otro la esperanza.



    (De Um dia depois do outro.)





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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Abr 2023, 17:40

    LA PIEDRA QUE LLORA



    El caminante se pregunta:
    piedra, tú ¿por qué lloras tanto
    si eres una cosa difunta
    rígida y no capaz de llanto?

    Intranquilas, las mariposas
    danzan, pasan, se van ahora.
    Azules, blancas, negras, rosas...
    Y queda la piedra que Hora,

    Un extraño gesto de loca
    hoy le arruga y tuerce la cara
    y el musgo le tapó la boca
    para que ella no gritara.

    Dicen que el dolor petrifica
    las palabras en la garganta.
    Pero como nadie la explica
    ella se está quedando santa.

    ¿Habrá caído de la luna?
    ¿Venido de Jerusalén?
    ¿Será tal vez piedra de una
    calle en que vivía mi bien?

    Que resuma no habiendo nada
    el dolor que en su cuerpo medra,
    pensé en una imagen sagrada,
    una Nuestra Señora de piedra.

    Tú, que tienes el rostro duro,
    ¿por qué no te me vas ahora
    para todo tu dolor futuro
    a ver esa piedra que llora?




    (De Um dia depois do outro.)




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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Abr 2023, 15:00

    LA MAÑANA QUE CONQUISTAMOS AL ENEMIGO



    Las horas caen sobre nosotros
    verticalmente
    como lluvia secreta.
    Los pequeños duermen bajo los arcos de triunfo
    que son los viaductos.
    Publican los periódicos
    fotos de hombres delgados, largo rostro,
    que cayeron a la puerta de las casas.
    La piedra es la almohada en que sueña el futuro.
    Lo que disputamos ya no es un palmo de tierra,
    el último que quedó fuera del mapa.
    Es la mañana, es el derecho a un día siguiente.
    Lo que disputamos es la hora
    y, asimismo, la hora que cae verticalmente;
    ya no es el horizonte,
    ya no es el espacio, un tiempo indefinido,
    donde todas las cosas florecían sin pena.
    Aquel antiguo espacio que nos daba sensación de
    infinito.
    Lo que disputamos
    es el camino que va a dar al cielo, en esta horrible
    lucha
    perpendicular.
    Lo que disputamos
    ya no es un lugar al sol, es la mañana ensangrentada r.
    camino rojo para el acontecer.
    Es el número de orden de una fila de pan.
    Día 3.
    Día 4.
    Día 5.
    Un telegrama, el último del frente de batalla,
    nos dice: cayó en nuestras manos la mañana de hoy.
    (De Poemas Murais, 1950.)«







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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Abr 2023, 15:01



    FRISO EN BAJORRELIEVE

    Alguien que pasó por aquí
    dejó su torso desnudo
    caído dentro del espejo.

    Alguien, que estuvo en mi cuarto,
    dejó un olor de azucena
    en los muebles y los objetos.

    Alguien, que se fue deprisa,
    dejó huellas de zapatos
    en la arena de la playa.

    La noche estuvo en mi cuerpo
    y dejó—recuerdo de algo—
    luz de luna en mi cabeza.

    La mañana—aún caliente—
    llena de saudade física,
    dejóme orvallo en los ojos...

    II

    No obstante, me quedé solo.
    Solo. Una palabra escrita
    en el polvo.
    (De Poemas Murías.)









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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Abr 2023, 14:27

    LA ENTERRADA VIVA


    La ley prohibe el cementerio
    particular.
    Pero yo me hice uno y entierro en él, por abstracción,
    los enemigos y las ilusiones. Todo aquello
    de lo que quiero liberarme.
    Cementerio que queda
    allá en lo alto, en la colina verde.
    Muchas personas, que hablan conmigo tan tranquilas,
    ignoran que las he enterrado secretamente
    en el cementerio de mis abstracciones.
    Cementerio que queda
    allá en lo alto, en la colina verde.
    Allí están enterrados los malos, quienes negaron
    el pan y la limosna;
    los falsos, los indiferentes, y con igual resolución
    los déspotas,
    los responsables de la angustia universal.
    Yo mismo llevo
    todos los días mi parte muerta: la entierro allí,
    en lo alto, en la verde colina.
    ¿Pero qué cosas, qué nombres de personas
    duermen allá en el cementerio de mis abstracciones,
    cementerio sin cruces,
    cementerio que queda
    allá en lo alto, en la colina verde?
    No lo diré. ¡Porque es el cementerio
    donde te encuentras, oh enterrada viva!


    (De Poemas Murais.)



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    Mensaje por Maria Lua Dom 09 Abr 2023, 11:19

    NO SOY EL HÉROE DEL DIA


    No soy el héroe del día.
    La vida me obligó
    a ir sin invitación a este banquete
    en que me veo ahora alzando el vaso
    no sé por quién.
    Soldado que luchó sin querer, por la fuerza
    de original pecado, y en cuyo pecho no fulgura
    hasta este día, ni una
    condecoración.

    No soy el héroe del día. Por la vida he pasado
    como quien pasa
    por un jardín público, donde hay una rosa prohibida
    por un bando.
    La rosa de nadie, la rosa anónima
    que aparece tirada sobre el túmulo
    del desconocido, todas las mañanas.

    Es verdad que, de niño, yo tenía una banda de música
    que tocaba en el circo, en los entierros,
    tomaba parte en las procesiones del encuentro
    y en los triunfos de la legalidad.
    Hoy, sin embargo—me pregunto—, ¿dónde está el
    cornetín, el bombardino, el saxofón, la flauta,
    el clarinete,
    todos los instrumentos
    de mi banda de música?

    Todos rotos, los respectivos músicos caídos
    a un vacío horizonte.
    Mi banda, si es que existe,
    es ahora
    de hombres descalzos e instrumentos mudos.
    No soy el héroe del día.
    Ah, el silencio
    de los amigos que debían hablar y no hablan.
    El gran silencio
    de la banda de música que debía tocar y no toca.

    El silencio espantoso
    de quien debía estar gritando
    desesperadamente, y siguió mudo.
    Y siguió mudo, sin explicación.
    Maestro, ¿no es ya hora de que toquen el himno
    nacional?
    ¡Ah, positivamente,
    no soy el héroe del día!


    (De Poemas Murais.)



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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Abr 2023, 09:12

    NOCHE DE LLUVIA

    I

    ¿Quién habrá sido el hombre
    que cayó y en la mano,
    muerto, conserva aún,
    todavía encendida,
    una nocturna rosa de oro?
    Vendrán los técnicos, y todos
    habrán de examinar su rostro,
    la posición en que cayó,
    la sal, o no, en sus lágrimas.
    Y verán que él, el muerto,
    quiso avisar a alguien,
    Jal vez a algún piloto, o maquinista,
    con la rosa de oro, erguida
    en el aire, a la hora del peligro.
    Una nocturna rosa de oro
    con que evitó—¿quién sabe?—
    que a nuestros pies cayese el pájaro
    de metal, pico en hélice,
    chorreando sangre, o máquina
    en combustión de estrella.
    Después dirán los técnicos,
    con mayor claridad, al ser de día,
    que ya no es una rosa,
    cual suponían, sino sólo
    de oro una pobre llama.
    Por fin verán los técnicos
    (levantarán un acta exacta)
    que ni oro era la llama; oro
    tal cual se lee en el diccionario,
    sino el cristal de una linterna.

    II


    Al paso que los héroes necesitan
    clarines y tambores.





    (De Poemas Murais.)


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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Abr 2023, 09:16

    JUAN, EL TELEGRAFISTA


    I


    Juan telegrafista.
    Y nunca más que eso.
    Estacioncita pobre
    había más árboles pájaros
    que personas.
    Sólo tenía corazón urgente.
    Aunque sin ningún
    ascenso.
    A pulsar a pulsar su única
    tecla.

    Elíptico, como todo
    telegrafista.
    Cortando flores preposiciones
    para acortar palabras,
    para ser breve en la necesidad.
    Conoció a Dalva una Dalva
    no alba ni siquiera matutina
    mas fruto de jambeiro, morena.
    Que un día se escapó —único
    día en que fue matutina—
    para ir vivir ciudad grande
    llena luces joyas.
    Historia viva, urgente.

    Ah, inutilidad alfabeto Morse
    en manos Juan telegrafista
    buscar buscar Dalva
    todo mundo servido telégrafo.
    Ah, cuando envejece,
    cómo es dolorosa urgencia.
    Juan telegrafista
    nunca más que eso, urgente.


    II


    Por sus manos pasó mundo,
    mundo que lo hizo urgente,
    elíptico, apresurado, cifrado.
    Pasó precio del café.
    Pasó amor Eduardo
    Vill, hoy duque Windsor.
    Pasó calma ingleses bajo
    lluvia de fuego. Pasó
    sensación primera bomba
    voladora.
    Pasaron langostas chinas,
    flores catástrofes.
    mas, entre todas las cosas,
    pasó noticia casamiento Dalva
    con otro.

    Juan telegrafista
    el de corazón urgente
    no dijo palabra, apenas
    tres golondrinas oscuras
    (sin la más mínima intención simbólica)
    posaron sobre
    su sollozo telegráfico.

    Un sollozo sin dirección —Dalva—
    y urgente.







    (De Poemas Murais.)





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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Abr 2023, 16:55

    LA MUERTE DE LAZAR DOURADO


    Se quedó en un rincón del cuarto. El sueño
    súbito de Lazar Dourado vino
    a traerle un choque de abandono, sed
    extraña de desconocido. Todos

    lloraban el desastre, todos. Menos
    el rubio can —mirar cerúleo— a quien
    un aullido era poco, el ay inútil,
    si muriera Lazar Dourado. La luna,

    lejos, amanecía, desnuda. La hora
    de entierro e invitados llega. ¿Y ahora?
    El rubio can tan sólo es quien no llora.

    Sus ojos de votivo perro son
    dos vocales azules ululando
    entre las rejas de un silencio vivo.




    (De Montanha Russa.)





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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Abr 2023, 20:19

    LA MUERTE DE LAZAR DOURADO


    Se quedó en un rincón del cuarto. El sueño
    súbito de Lazar Dourado vino
    a traerle un choque de abandono, sed
    extraña de desconocido. Todos

    lloraban el desastre, todos. Menos
    el rubio can —mirar cerúleo— a quien
    un aullido era poco, el ay inútil,
    si muriera Lazar Dourado. La luna,

    lejos, amanecía, desnuda. La hora
    de entierro e invitados llega. ¿Y ahora?
    El rubio can tan sólo es quien no llora.

    Sus ojos de votivo perro son
    dos vocales azules ululando
    entre las rejas de un silencio vivo.




    (De Montanha Russa.)




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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Abr 2023, 19:15

    LA FÍSICA DEL SUSTO



    El espejo cayó de la pared.
    Cayó con él mi rostro.
    Con mi rostro, mi sed.
    Con mi sed, mi fastidio.
    Mi fastidio de contemplar
    mi rostro en el espejo ya caído.



    (De Montanha Russa.
    )


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 08:15

    As Andorinhas de Antônio Nobre



    —Nos
    —fios
    —ten
    sos

    —da
    —pauta
    —de me-
    tal

    —as
    — an/
    do/
    ri/
    nhas
    —gri-
    tam

    —por
    —fal/
    ta/
    —de u-
    ma
    —cl'a-
    ve
    —de
    —sol


    In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.66. Poema integrante da série Xilogravuras


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 08:16

    A Rua


    Bem sei que, muitas vezes,
    o único remédio
    é adiar tudo. É adiar a sede, a fome, a viagem,
    a dívida, o divertimento,
    o pedido de emprego, ou a própria alegria.
    A esperança é também uma forma
    de contínuo adiamento.
    Sei que é preciso prestigiar a esperança,
    numa sala de espera.
    Mas sei também que espera significa luta e não,
    [apenas,
    esperança sentada.
    Não abdicação diante da vida.

    A esperança
    nunca é a forma burguesa, sentada e tranquila da
    [espera.

    Nunca é a figura de mulher
    do quadro antigo.
    Sentada, dando milho aos pombos.


    Publicado no livro Um dia depois do outro, 1944/1946 (1947).

    In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.26


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 08:16

    Serenata Sintética


    Rua
    torta.

    Lua
    morta.

    Tua
    porta.


    Publicado no livro Um dia depois do outro, 1944/1946 (1947).

    In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.27


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 08:18

    João, o Telegrafista
    I

    João telegrafista.
    Nunca mais que isso,
    estaçãozinha pobre
    havia mais árvores pássaros
    que pessoas.
    Só tinha coração urgente.
    Embora sem nenhuma
    promoção.
    A bater a bater sua única
    tecla.

    Elíptico, como todo
    telegrafista.
    Cortando flores preposições
    para encurtar palavras,
    para ser breve na necessidade.
    Conheceu Dalva uma Dalva
    não alva sequer matutina
    mas jambo, morena.
    Que um dia fugiu — único
    dia em que foi matutina —
    para ir morar cidade grande
    cheia luzes jóias.
    História viva, urgente.

    Ah, inutilidade alfabeto Morse
    nas mãos João telegrafista
    procurar procurar Dalva
    todo mundo servido telégrafo.
    Ah, quando envelhece,
    como é dolorosa urgência!
    João telegrafista
    nunca mais que isso, urgente.

    II

    Por suas mãos passou mundo,
    mundo que o fez urgente,
    elíptico, apressado, cifrado.
    Passou preço do café.
    Passou amor Eduardo
    VIII, hoje duque Windsor.
    Passou calma ingleses sob
    chuva de fogo. Passou
    sensação primeira bomba
    voadora.
    Passaram gafanhotos chineses,
    flores catástrofes.
    Mas, entre todas as coisas,
    passou notícia casamento Dalva
    com outro.

    João telegrafista
    o de coração urgente
    não disse palavra, apenas
    três andorinhas pretas
    (sem a mais mínima intenção simbólica)
    pousaram sobre
    seu soluço telegráfico.

    Um soluço sem endereço — Dalva —
    e urgente.


    Publicado no livro Poemas murais, 1947/1948 (1950).

    In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.517-



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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 15:41

    Sala de Espera
    (Ah, os rostos sentados
    numa sala de espera.
    Um "Diário Oficial" sobre a mesa.
    Uma jarra com flores.
    A xícara de café, que o contínuo
    vem, amável, servir aos que esperam a audiência
    [marcada.

    Os retratos em cor, na parede,
    dos homens ilustres
    que exerceram, já em remotas épocas,
    o manso ofício
    de fazer esperar com esperança.
    E uma resposta, que será sempre a mesma: só amanhã.
    E os quase eternos amanhãs daqueles rostos sempre
    [adiados
    e sentados
    numa sala de espera.)

    Mas eu prefiro é a rua.
    A rua em seu sentido usual de "lá fora".
    Em seu oceano que é ter bocas e pés
    para exigir e para caminhar.
    A rua onde todos se reúnem num só ninguém coletivo.
    Rua do homem como deve ser:
    transeunte, republicano, universal.

    Onde cada um de nós é um pouco mais dos outros
    do que de si mesmo.
    Rua da procissão, do comício,
    do desastre, do enterro.
    Rua da reivindicação social, onde mora
    o Acontecimento.

    A rua! uma aula de esperança ao ar livre.


    Publicado no livro Um dia depois do outro, 1944/1946 (1947).

    In: RICARDO, Cassiano. Poesias completas. Pref. Tristão de Athayde. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1957. p.263-26


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 15:42

    Café-Expresso
    1

    Café-expresso — está escrito na porta.
    Entro com muita pressa. Meio tonto,
    por haver acordado tão cedo...
    E pronto! parece um brinquedo...
    cai o café na xícara pra gente
    maquinalmente.

    E eu sinto o gosto, o aroma, o sangue quente de São Paulo
    nesta pequena noite líquida e cheirosa
    que é a minha xícara de café.
    A minha xícara de café
    é o resumo de todas as coisas que vi na fazenda e me vêm à memória
    [apagada...

    Na minha memória anda um carro de bois a bater as porteiras da
    [estrada...
    Na minha memória pousou um pinhé a gritar: crapinhé!
    E passam uns homens
    que levam às costas
    jacás multicores
    com grãos de café.

    E piscam lá dentro, no fundo do meu coração,
    uns olhos negros de cabocla a olhar pra mim
    com seu vestido de alecrim e pés no chão.

    E uma casinha cor de luar na tarde roxo-rosa...
    Um cuitelinho verde sussurrando enfiando o bico na catléia cor de
    [sol que floriu no portão...
    E o fazendeiro, calculando a safra do espigão...

    Mas acima de tudo
    aqueles olhos de veludo da cabocla maliciosa a olhar pra mim
    como dois grandes pingos de café
    que me caíram dentro da alma
    e me deixaram pensativo assim...

    2

    Mas eu não tenho tempo pra pensar nessas coisas!
    Estou com pressa. Muita pressa.
    A manhã já desceu do trigésimo andar
    daquele arranha-céu colorido onde mora.
    Ouço a vida gritando lá fora!
    Duzentos réis, e saio. A rua é um vozerio.
    Sobe-e-desce de gente que vai pras fábricas.

    Pralapracá de automóveis. Buzinas. Letreiros.
    Compro um jornal. O Estado! O Diário Nacional!
    Levanto a gola do sobretudo, por causa do frio.
    E lá me vou pro trabalho, pensando...

    Ó meu São Paulo!
    Ó minha uiara de cabelo vermelho!
    Ó cidade dos homens que acordam mais cedo no mundo!

    Imagem - 00700005


    In: RICARDO, Cassiano. Martim Cererê: o Brasil dos meninos, dos poetas e dos heróis. Ed. crít. Marlene Gomes Mendes, Deila Conceição Perez e Jayro José Xavier. Pref. Telê Ancona Lopez. Rio de Janeiro: Antares; Brasília: INL: Fundação Pró-Memória, 1980


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 15:42

    Meus Oito Anos
    No tempo de pequenino
    eu tinha medo da cuca
    velhinha de óculos pretos
    que morava atrás da porta...
    Um gato a dizer currumiau
    de noite na casa escura...
    De manhã, por travessura,
    pica-pau, pica-pau.

    Quando eu era pequenino
    fazia bolotas de barro
    que punha ao sol pra secar.
    Cada bolota daquela,
    dura, redonda, amarela,
    jogada com o meu certeiro
    bodoque de guatambu
    matava canário, rolinha,
    matava inambu.

    Quando eu era pequenino
    vivia armando arapuca
    pra caçar "vira" e urutau.
    Mas de noite vinha a cuca
    com o seu gato currumiau...
    Como este menino é mau!

    Rolinha caiu no laço...
    Ia contar, não conto não.
    Como batia o coração
    daquele verde sanhaço
    na palma da minha mão!

    Ah! se eu pudesse, algum dia,
    caçar a vida num poema,
    em seu minuto de dor
    ou de alegria suprema,
    que bom que pra mim seria
    ter a vida em minha mão
    pererecando de susto
    como um sanhaço qualquer
    na grade de um alçapão!

    Mas... de noite vinha a cuca
    (e por sinal que a noite parecia uma arapuca
    com grandes pássaros de estrelas)
    vinha com o gato currumiau:
    menino mau, menino mau,
    meninomaumeninomau.

    Na minha imaginação
    ficou pra sempre o pica-pau.

    Pica-pau batendo o bico
    numa casca de pau.
    Pica-pau, pau-pau.

    Currumiau miando de noite...
    Currumiau, miau-miau.


    In: RICARDO, Cassiano. Martim Cererê: o Brasil dos meninos, dos poetas e dos heróis. Ed. crít. Marlene Gomes Mendes, Deila Conceição Perez e Jayro José Xavier. Pref. Telê Ancona Lopez. Rio de Janeiro: Antares; Brasília: INL: Fundação Pró-Memória, 198


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 15:43

    Ditirambo da Paz

    quero paz
    não
    de pás
    de cal
    nem de pas-
    maceira

    quero paz
    de pás
    ao ombro
    paz viva
    paz
    que mantém
    o homem
    em pé
    na pers-
    pectiva
    do advir.

    paz
    de sempre
    viva
    muito viva
    que cada um
    de nós
    cultiva
    no peito
    homem da
    rua
    ou na faina
    do eito
    lutando por
    uma
    madrugada
    definitiva


    In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.49. Poema integrante da série Oscilação


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 15:44

    Morte em Câmara de Gás
    1

    Tão certa a morte
    que inútil marcar-lhe
    uma hora exata.
    Gosto da lei em ser
    exata
    não
    apenas certa.

    Nenhuma razão
    pra tanto amor
    ao relógio, ao
    necrológio.
    A data é que lhe põe
    (felina) uma gota
    de fel em cada
    minuto.
    E o mata com uma
    lentidão de faca.

    A justiça, olhos
    fechados como os
    da noite.
    A câmara de gás
    talvez
    menos vil
    se à noite.

    Na cela em que o
    condenado
    dorme
    sem data
    olhos fechados
    como os da justiça.

    2

    Ao carr'asco
    se evitaria
    o asco
    do seu nome.


    In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.67-68. Poema integrante da série Xilogravuras


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 15:45

    Os Subvivos
    III

    Na sobremesa
    os convivas
    alheios à fome
    de quem ficou
    sob a mesa.

    Não os seduzem
    os subvivos.
    Os subnutridos
    do subsolo.
    Os subjugados
    do subsolo.
    Todos os súditos
    do subsolo.

    E os que sub/irão
    ao solo
    pra exigir seu
    lugar ao sol,
    na feroz luta
    entre os vivos
    e os subvivos?

    E os que sob
    a mesa
    só roeram os
    ossos
    que sobraram
    da sobremesa?


    In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.119. Poema integrante da série Diavirá


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2023, 15:46

    Retorno à Rua
    I
    Turba-multa multicor. Em tumulto.

    O ideal e a fome reunidos
    em algum lugar da terra na rua.

    Contra a exploração do osso humano
    pelo cachorro humano.

    Subvivos, no anseio de sobreviver.
    O povo
    na rua.

    E já os policiais, geometricamente
    chovidos de botões de ouro, na mão
    a metralhadora portátil,
    leve e breve;
    na rua.

    Vultos baralhados cuspindo furiosas
    sílabas de sangue, uns na
    face dos outros
    de um a outro lado
    da rua.

    Bairro contra bairro, relâmpagos
    de fuzis e o saldo:
    (rubras rosas
    monstruosas) que desabrocharam
    na rua.

    Bocas sem lábios que ficaram rindo
    na rua

    Dedos brotando avulsos pelos
    vãos dos sapatos
    na rua.

    Olhos parados no rosto das calçadas
    máquinas azuis-fixas fotografando
    o juízo final
    na rua.

    Braços com mãos despetaladas, sem
    uma cabeça que lhes sirva de
    lanterna
    e os recomponha,
    na rua.

    O interrogatório. Os sobreviventes.
    Pedregulhos nos olhos.
    Salvos
    à fúria bélico-purpúrea da lei
    na rua.

    II

    Outro saldo: o dos sobreviventes
    indignos. Os que não saíram
    de casa.

    Os que faltaram a seus compr'
    omissos
    com a rua.

    Os omissos.


    In: RICARDO, Cassiano. Os sobreviventes: acompanhados de um poema circunstancial e de uma tradução. Pref. Eduardo Portella. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1971. p.184-185. Poema integrante da série O Bloco dos Suicidas


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