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    JOSÉ MARTÍ (1853-1895) (poeta cubano)

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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 19:42

    Cultivo una Rosa Blanca

    José Martí



    Cultivo una rosa blanca
    En Junio como en Enero,
    Para el amigo sincero,
    Que me da su mano franca.

    Y para el cruel que me arranca
    El corazón con que vivo,
    Cardo ni ortiga cultivo
    cultivo una rosa blanca.




    Biografia



    José Martí
    (1853-1895)
    .
    Patriota y escritor cubano, apóstol de la independencia de Cuba, última colonia española
    en América. El hecho de haber muerto en la batalla lo transformó en el mártir de las
    aspiraciones cubanas a la independencia.
    .
    Nació en el seno de una modesta familia española en la Habana, el 28 de enero de 1853,
    donde recibió su educación primaria. Fue discípulo de Mendive y de Luz y Caballero. A
    los 16 años por sus ideas revolucionarias fue condenado a seis años de prisión. Con la
    salud quebrantada, fue indultado y confinado en la isla de Pinos. Deportado a España en
    1871, publicó El presidio político en Cuba, el primero de muchos folletos que abogaban
    por la independencia cubana de España y La República Española ante la Revolución
    Cubana. Terminó su educación en la Universidad de Zaragoza; donde en 1874 se licenció
    en Derecho y Filosofía y Letras. Años más tarde, vivió su destierro en Francia, en 1875
    se trasladó a México donde se casó con Carmen Zayas Bazán, y en 1877 fue a
    Guatemala, donde enseñó por un tiempo en la Universidad Nacional.
    .
    Volvió a Cuba en 1878 pero fue desterrado nuevamente en 1879 por sus continuas
    actividades revolucionarias.
    .
    Se trasladó a EE.UU. donde vivió entre 1881 y 1895 en Nueva York, ejerció el
    periodismo y fundó en 1892 el Partido Revolucionario Cubano, del que fue elegido
    delegado para la organización de la lucha independentista. Fue ese año cuando fundó su
    diario, "Patria".
    .
    En 1895 en la isla de Santo Domingo redactó el Manifiesto de Montecristi, en el que
    predicó la guerra sin odio, y que firmó con Máximo General Gómez y Baez, el héroe de la
    independencia cubana. Desembarcó con éste en Playitas, en el este de Cuba, donde
    murió un mes más tarde, el 19 de mayo de 1895, durante una escaramuza con tropas
    españoles en Dos Ríos.
    .
    Como escritor Martí fue un precursor del modernismo iberoamericano. Sus escrituras
    incluyen numerosos poemas, "Ismaelillo" (1882), "Versos sencillos" (1891) y "Versos
    libres" (1892), la novela "Amistad funesta" (1885) y ensayos.
    .
    En 1889 fundó y dirigió la revista para niños "La edad de oro" donde publicó un texto
    sobre San Martín.
    .
    Se destacó por su estilo fluido, simple y su vívidas imágenes personales. Sus Obras
    Completas, formadas por 73 volúmenes, se publicaron desde 1936 a 1953.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 19:44

    Versos Sencillos

    Yo soy un hombre sincero
    De donde crece la palma.
    Y antes de morirme quiero
    Echar mis versos del alma.

    Yo vengo de todas partes,
    Y hacia todas partes voy:
    Arte soy entre las artes,
    En los montes, monte soy.

    Yo sé los nombres extraños
    De las yerbas y las flores,
    Y de mortales engaños,
    Y de sublimes dolores.

    Yo he visto en la noche oscura
    Llover sobre mi cabeza
    Los rayos de lumbre pura
    De la divina belleza.

    Alas nacer vi en los hombros
    De las mujeres hermosas:
    Y salir de los escombros
    Volando las mariposas.

    He visto vivir a un hombre
    Con el puñal al costado,
    Sin decir jamás el nombre
    De aquella que lo ha matado.

    Rápida, como un reflejo,
    Dos veces vi el alma, dos:
    Cuando murió el pobre viejo,
    Cuando ella me dijo adiós.

    Temblé una vez –en la reja,
    A la entrada de la viña.—
    Cuando la bárbara abeja
    Picó en la frente a mi niña.

    Gocé una vez, de tal suerte
    Que gocé cual nunca: --cuando
    La sentencia de mi muerte
    Leyó el alcalde llorando.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 19:46

    V

    Si ves un monte de espumas,
    Es mi verso lo que ves:
    Mi verso es un monte, y es
    Un abanico de plumas.

    Mi verso es como un puñal
    Que por el puño echa flor:
    Mi verso es un surtidor
    Que da un agua de coral.

    Mi verso es de un verde claro
    Y de un carmín encendido:
    Mi verso es un ciervo herido
    Que busca en el monte amparo.

    Mi verso al valiente agrada:
    Mi verso, breve y sincero,
    Es del vigor del acero
    Con que se funde la espada.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 19:48

    Versos Libres

    Hierro

    Ganado tengo el pan: hágase el verso,-
    Y en su comercio dulce se ejercite
    La mano, que cual prófugo perdido
    Entre oscuras malezas, o quien lleva
    A rastra enorme peso, andaba ha poco
    Sumas hilando y revolviendo cifras.
    Bardo ¿consejo quieres? Pues descuelga
    de la pálida espalda ensangrentada
    El arpa dívea, acalla los sollozos
    Que a tu garganta como mar en furia
    Se agolparán, y en la madera rica
    Taja plumillas de escritorio y echa
    Las cuerdas rotas al movible viento.
    ¡ Oh alma!, ¡oh, alma buena! ¡mal oficio
    Tienes!: ¡póstrate, calla, cede, lame
    Manos de potentado, ensalza, excusa
    Defectos, tenlos –que es mejor manera
    De excusarlos, y mansa y temerosa
    Vicios celebra, encumbra vanidades:
    Verás entonces, alma, cuál se trueca
    En plato de oro rico tu desnudo
    Plato de pobre!
    Pero guarda ¡oh alma!
    ¡Que usan los hombres hoy oro empañado!
    Ni de esos cures, que fabrican de oro
    Sus joyas el bribón y el barbilindo:
    Las armas no, -las armas son de hierro!
    Mi mal es rudo: la ciudad lo encona:
    Lo alivia el campo inmenso: ¡otro más vasto
    Lo aliviará mejor! –Y las oscuras
    Tardes me atraen, cual si mi patria fuera
    La dilatada sombra.
    Era yo niño-
    Y con filial amor miraba al cielo,
    ¡Cuán pobre a mi avaricia el descuidado
    Cariño del hogar! ¡Cuán tristemente
    Bañado el rostro ansioso en llanto largo
    Con mis ávidos ojos perseguía
    La madre austera, el padre pensativo
    Sin que jamás los labios ardorosos
    Del corazón voraz la sed saciasen.
    ¡ Oh verso amigo,
    Muero de soledad, de amor me muero!
    No de vulgar amor; estos amores
    Envenenan y ofuscan: no es hermosa
    La fruta en la mujer, sino la estrella
    La tierra ha de ser luz, y todo vivo
    Debe en torno de sí dar lumbre de astro.
    ¡ oh, estas damas de muestra ¡ ¡oh, estas copas
    de carne! ¡oh, estas siervas, ante el dueño
    que las ennjoya y que las nutre echadas!
    ¡ te digo, oh verso, que los dientes duelen
    de comer de esta carne!
    Es de inefable
    Amor del que yo muero, -del muy dulce
    Menester de llevar, como se lleva
    Un niño tierno en las cuidadosas manos,
    Cuanto de bello y triste ven mis ojos.
    Del sueño, que las fuerzas no repara
    Sino de los dichosos, y a los tristes
    El duro humor y la fatiga aumenta,
    Salto, al Sol, como un ebrio. Con las manos
    Mi frente oprimo, y de los turbios ojos
    Brota raudal de lágrimas. ¡ Y miro
    El Sol tan bello y mi desierta alcoba,
    Y mi virtud inútil, y las fuerzas
    Que cual tropel famélico de hirsutas
    Fieras saltan de mí buscando empleo;
    Y el aire hueco palpo, y en el muro
    Frío y desnudo el cuerpo vacilante
    Apoyo, y en el cráneo estremecido
    En agonía flota el pensamiento,
    Cual leño de bajel despedazado
    Que el mar en furia a playa ardiente arroja!
    ¡ Y echo a andar, como un muerto que camina,
    Loco de amor, de soledad, de espanto!
    ¡Amar, agobia! ¡es tósigo el exceso
    de amor! Y la prestada casa oscila
    Cual barco en tempestad: en el destierro
    Naúfrago es todo hombre, y toda casa
    Inseguro bajel, al mar vendido!

    ¡Sólo las flores del paterno prado
    Tienen olor! ¡Sólo las seibas patrias
    Del sol amparan! Como en vaga nube
    Por suelo extraño se anda; las miradas
    Injurias nos parecen, y el sol mismo,
    ¡Más que en grato calor, enciende en ira!
    ¡No de voces queridas puebla el eco
    los aires de otras tierras: y no vuelan
    del arbolar espeso entre las ramas
    los pálidos espíritus amados!
    De carne viva y profanadas frutas
    Viven los hombres, -¡ay! mas el proscripto
    ¡ De sus entrañas propias se alimenta!
    ¡ Tiranos: desterrad a los que ancalzan
    el honor de vuestro odio: ya son muertos!
    Valiera más ¡ oh barbaros! que al punto
    De arrebatarlos al hogar, hundiera
    En lo más hondo de su pecho honrado
    Vuestro esbirro más cruel su hoja más dura!
    Grato es morir, horrible, vivir muerto.
    Mas no! mas no! La dicha es una prenda
    De compasión de la fortuna al triste
    Que no sabe domarla: a sus mejores
    Hijos desgracias da naturaleza:
    Fecunda el hierro al llano, el golpe al hierro!
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    Mensaje por Juan Martín Sáb 19 Sep 2009, 09:46



    Querida amiga, ¡qué belleza de versos! Son como música celestial.

    Bolívar, Martí y tantos otros, brillaron con la luz de la libertad americana; y, como no, con sus letras, que a todos nos unen e identifican.

    Muchos besos.

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 19 Sep 2009, 10:29

    Gracias, amigo Juan...
    Soy admiradora de los
    versos del poeta cubano
    José Martí, los versos
    sencillos que llegan al corazón...
    Un beso
    Maria Lua


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    Mensaje por helena Sáb 19 Sep 2009, 10:36

    Hola, querida Lua.
    Me encanta José Martí. Me enamoró
    con esa rosa blanca cuando era una
    adolescente...
    Gracias por todo lo que has dejado,
    unos poemas tan hermosos.
    Besos con cariño
    Helena
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    Mensaje por Liliana Aiello Sáb 19 Sep 2009, 11:13

    hermoso lunitaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!
    Millones de besosssssssssssss

    LILI


    _________________
    yo y la que fui nos sentamos
    en el umbral de mi mirada.
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 19 Sep 2009, 12:09

    Gracias, querida Helena...
    A mí también me encanta
    La Rosa Blanca...
    Un beso con cariño
    Maria Lua


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    JOSÉ MARTÍ (1853-1895) (poeta cubano) Empty Re: JOSÉ MARTÍ (1853-1895) (poeta cubano)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 19 Sep 2009, 12:11

    Gracias, Lili querida...
    Me gusta verte aqui,
    Mujer de Agua...
    Un beso con cariño
    Maria Lua


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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:22

    X


    El alma trémula y sola
    Padece al anochecer:
    Hay baile; vamos a ver
    La bailarina española.

    Han hecho bien en quitar
    El banderón de la acera;
    Porque si está la bandera,
    No sé, yo no puedo entrar.

    Ya llega la bailarina:
    Soberbia y pálida llega:
    ¿Cómo dicen que es gallega?
    Pues dicen mal: es divina.

    Lleva un sombrero torero
    Y una capa carmesí:
    ¡Lo mismo que un alelí!
    Que se pusiese un sombrero!

    Se ve, de paso, la ceja,
    Ceja de mora traidora:
    Y la mirada, de mora:
    Y como nieve la oreja.

    Preludian, bajan la luz,
    Y sale en bata y mantón,
    La virgen de la Asunción
    Bailando un baile andaluz.

    Alza, retando, la frente;
    Crúzase al hombre la manta:
    En arco el brazo levanta:
    Mueve despacio el pie ardiente.

    Repica con los tacones
    El tablado zalamera,
    Como si la tabla fuera
    Tablado de corazones.

    Y va el convite creciendo
    En las llamas de los ojos,
    Y el manto de flecos rojos
    Se va en el aire meciendo.

    Súbito, de un salto arranca:
    Húrtase, se quiebra, gira:
    Abre en dos la cachemira,
    Ofrece la bata blanca.

    El cuerpo cede y ondea;
    La boca abierta provoca;
    Es un rosa la boca:
    Lentamente taconea.

    Recoge, de un débil giro,
    El manto de flecos rojos:
    Se va, cerrando los ojos,
    Se va, como en un suspiro...

    Baila muy bien la española;
    Es blanco y rojo el mantón:
    ¡Vuelve, fosca a su rincón,
    El alma trémula y sola!
    Maria Lua
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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 07:55

    La Niña de Guatemala



    Quiero, a la sombra de un ala,
    Contar este cuento en flor:
    La niña de Guatemala,
    La que se murió de amor.

    Eran de lirios los ramos,
    Y las orlas de reseda
    Y de jazmín: la enterramos
    En una caja de seda.

    ...Ella dio al desmemoriado
    Una almohadilla de olor:
    El volvió, volvió casado:
    Ella se murió de amor.

    Iban cargándola en andas
    Obispos y embajadores:
    Detrás iba el pueblo en tandas,
    Todo cargado de flores.

    ...Ella, por volverlo a ver,
    Salió a verlo al mirador:
    El volvió con su mujer:
    Ella se murió de amor.

    Como de bronce candente
    Al beso de despedida
    Era su frente ¡la frente
    Que más he amado en mi vida!

    ...Se entró de tarde en el río,
    La sacó muerta el doctor:
    Dicen que murió de frío:
    Yo sé que murió de amor.

    Allí, en la bóveda helada,
    La pusieron en dos bancos:
    Besé su mano afilada,
    Besé sus zapatos blancos.

    Callado, al oscurecer,
    Me llamó el enterrador:
    ¡Nunca más he vuelto a ver
    A la que murió de amor!


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 07:56

    Yugo y Estrella

    Cuando nací, sin sol, mi madre dijo:
    -Flor de mi seno, Homomagno generoso,
    De mí y de la creación suma y reflejo,
    Pez que en ave y corcel y hombre se torna,
    Mira estas dos, que con dolor te brindo,
    Insignias de la vida: ve y escoge.
    Este, es unyugo: quien lo acepta, goza:
    Hace de manso buey, y como presta
    Servicio a los eñores, duerme en paja
    Calente, y tiene rica y ancha avena.
    Ésta, oh misterio que de mí naciste
    Cual la cumbre nació de la montaña,
    Ésta, que alumbra y mata, es una estrella:
    Como que riega luz, los pecadores
    Huyen de quien la lleva, y en la vida,
    Cual un monstruo de crímenes cargado,
    Todo el que lleva luz se queda solo.
    Pero el hombre que al buey sin pena imita,
    Buey vuelve a ser, y en apagado bruto
    La escala universal de nuevo empieza.
    El que la estrella sin temor se ciñe,
    Como que crea, crece!
    Cuando al mundo
    De su copa el licor vació ya el vivo:
    Cuando, para manjar de la sangrienta
    Fiesta humana, sacó contento y grave
    Su propio corazón: cuando a los vientos
    De Norte y Sur virtió su voz sagrada,-
    La estrella como un manto, en luz lo envuelve
    Se enciende, como a fiesta, el aire claro,
    Y el vivo que a vivir no tuvo miedo,
    Se oye que un paso más sube en la sombra!
    Dame el yugo, oh mi madre, de manera
    Que el puesto en él de pie, luzca en mi frente
    Mejor la estrella que ilumina y mata.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    JOSÉ MARTÍ (1853-1895) (poeta cubano) Empty Re: JOSÉ MARTÍ (1853-1895) (poeta cubano)

    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 07:56

    Amor de Ciudad Grande

    De gorja son y rapidez los tiempos.
    Corre cual luz la voz; en lata aguja,
    Cual nave despeñada en sirte horrenda,
    Húndese el rayo, y en ligera barca
    El hombre, como alado, el aire hiende.
    ¿Así el amor, sin pompa ni misterio
    Muere, apenas nacido., de saciado!
    Jaula es la villa de palomas muertas
    Y ávidos cazadores! Si los pechos
    Se rompen de los hombres, y las carnes
    Rotas por tierra ruedan, no han de verse
    Dentro más que frutillas estrujadas!
    Se ama de pie, en las calles, entre el polvo
    De los salones y als plazas; muere
    La flor que nace. Aquella virgen
    Trémula que antes a la muerte daba
    La mano pura que a ignorado mozo;
    El goce de temer: aquel salirse
    Del pecho el corazón; el inefable
    Placer de merecer; el grato susto
    De caminar deprisa en derechura
    Del hogar de la amada, y a sus puertas
    Como un niño feliz romper en llanto;-
    Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,
    Irse tiñiendo de color las rosas,-
    Ea, que son patrañas! Pues ¿quién tiene
    Tiempo de ser hidalgo? Bien que sienta
    Cual áureo vaso o lienzo suntuoso,
    Dama gentil en casa de magnate!
    O si se tiene sed, se alarga el brazo
    Y a la copa que pasa se la apura!
    Luego, la copa turbia al polvo rueda,
    Y el hábil catador, - manchado el pecho
    De una sangre invisible,- sigue alegre,
    Coronado de mirtos, su camino!
    No son los cuerpos ya sino desechos,
    Y fosas, y jirones! Y las almas
    No son como en el árbol fruta rica
    En cuya blanda piel la almíbar dulce
    En su sazón de maduresz rebosa,-
    Sino fruta de plaza que a brutales
    Golpes el rudo labradoe madura!
    ¿La edad es ésta de los labios secos!
    De las noches sin sueño! De la vida
    Estrujada en agraz! ¿Qué es lo que falta
    Que la ventura falta? Como liebre
    Azorada, el espíritu se esconde,
    Trémulo huyendo al cazador que ríe,
    Cual en soto selvoso, en nuestro pecho;
    Y el deseo, de brazo de la fiebre,
    Cual rico cazador recorre el soto.
    ¡Me espanta la ciudad! ¡Toda está llena
    De copas por vaciar, o huecas copas!
    ¡Tengo miedo ¡ay de mí! De que este vino
    Tósigo sea, y en mis venas luego
    Cual duende vengador los dientes clave!
    ¡Tengo sed,- más de un vino que en la tierra
    No se sabe beber! ¡No he padecido
    Bastante aún, para romper el muro
    Que me aparta ¡oh dolor! De mi viñedo!
    ¡Tomad vosotros, catadores ruines
    De vinillos humanos, esos vasos
    Donde el jugo de lirio a grandes sorbos
    Sin compasión y sin temor se bebe!
    Tomad! Yo soy honrado: y tengo miedo!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 07:56

    Príncipe Enano

    Para un príncipe enano !Venga mi caballero
    Se hace esta fiesta. Por esta senda!
    Tiene guedejas rubias, !Entrese mi tirano
    Blandas guedejas; Por esta cueva!
    Por sobre el hombro blanco Tal es, cuando a mis ojos
    Luengas le cuelgan. Su imagen llega,
    Sus dos ojos parecen Cual si en lóbrego antro
    Estrellas negras: Pálida estrella
    !Vuelan, brillan, palpitan, Con fulgores de ópalo
    Relampaguean! Todo vistiera.
    El para mí es corona, A su paso la sombra
    Almohada, espuela. Matices muestra,
    Mi mano, que así embrida Como al sol que las hiere
    Potros y hienas, Las nubes negras.
    Va, mansa y obediente, !Heme ya , puesto en armas,
    Donde él la lleva. En la pelea!
    Si el ceño frunce, temo; Quiere el príncipe enano
    Si se me queja,- Que a luchar vuelva:
    Cual de mujer, mi rostro !El para mí es corona,
    Nieve se trueca: Almohada, espuela!
    Su sangre, pues, anima Y como el sol, quebrando
    Mis flacas venas: Las nubes negras,
    !Con su gozo mi sangre En banda de colores
    Se hincha, o se seca! La sombra trueca,-
    Para un príncipe enano El, al tocarla, borda
    Se hace esta fiesta. En la onda espesa,
    Mi banda de batalla !Entrese mi tirano
    Roja y violeta. Por esta cueva!
    ¿Con que mi dueño quiere !Déjeme que la vida
    Que a vivir vuelva? A él, a él le ofrezca!
    !Venga mi caballero Para un príncipe enano
    Por esta senda! Se hace esta fiesta.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 07:57

    Penachos Vívidos

    Como taza en que hierve Ora en carreras locas,
    De transparente vino O en sonoros relinchos,
    En doradas burbujas O sacudiendo el aire
    El generoso espíritu; El crinaje magnífico;-
    Como inquieto mar joven Asi mis pensamientos
    Del cauce nuevo henchido Rebosan en mí vividos,
    Rebosa, y por las playas Y en crespa espuma de oro
    Bulle y muere tranquilo; Besan tus pies sumisos,
    O en fúlgidos penachos
    Como manada alegre De varios tintes ricos,
    De bellos potros vivos Se mecen y se inclinan
    Que en la mañana clara Cuando tú pasas -hijo!
    Muestran su regocijo,


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 07:58

    Versos Libres

    Hierro
    Ganado tengo el pan: hágase el verso,-
    Y en su comercio dulce se ejercite
    La mano, que cual prófugo perdido
    Entre oscuras malezas, o quien lleva
    A rastra enorme peso, andaba ha poco
    Sumas hilando y revolviendo cifras.
    Bardo ¿consejo quieres? Pues descuelga
    de la pálida espalda ensangrentada
    El arpa dívea, acalla los sollozos
    Que a tu garganta como mar en furia
    Se agolparán, y en la madera rica
    Taja plumillas de escritorio y echa
    Las cuerdas rotas al movible viento.
    ¡ Oh alma!, ¡oh, alma buena! ¡mal oficio
    Tienes!: ¡póstrate, calla, cede, lame
    Manos de potentado, ensalza, excusa
    Defectos, tenlos –que es mejor manera
    De excusarlos, y mansa y temerosa
    Vicios celebra, encumbra vanidades:
    Verás entonces, alma, cuál se trueca
    En plato de oro rico tu desnudo
    Plato de pobre!
    Pero guarda ¡oh alma!
    ¡Que usan los hombres hoy oro empañado!
    Ni de esos cures, que fabrican de oro
    Sus joyas el bribón y el barbilindo:
    Las armas no, -las armas son de hierro!
    Mi mal es rudo: la ciudad lo encona:
    Lo alivia el campo inmenso: ¡otro más vasto
    Lo aliviará mejor! –Y las oscuras
    Tardes me atraen, cual si mi patria fuera
    La dilatada sombra.
    Era yo niño-
    Y con filial amor miraba al cielo,
    ¡Cuán pobre a mi avaricia el descuidado
    Cariño del hogar! ¡Cuán tristemente
    Bañado el rostro ansioso en llanto largo
    Con mis ávidos ojos perseguía
    La madre austera, el padre pensativo
    Sin que jamás los labios ardorosos
    Del corazón voraz la sed saciasen.
    ¡ Oh verso amigo,
    Muero de soledad, de amor me muero!
    No de vulgar amor; estos amores
    Envenenan y ofuscan: no es hermosa
    La fruta en la mujer, sino la estrella
    La tierra ha de ser luz, y todo vivo
    Debe en torno de sí dar lumbre de astro.
    ¡ oh, estas damas de muestra ¡ ¡oh, estas copas
    de carne! ¡oh, estas siervas, ante el dueño
    que las ennjoya y que las nutre echadas!
    ¡ te digo, oh verso, que los dientes duelen
    de comer de esta carne!
    Es de inefable
    Amor del que yo muero, -del muy dulce
    Menester de llevar, como se lleva
    Un niño tierno en las cuidadosas manos,
    Cuanto de bello y triste ven mis ojos.
    Del sueño, que las fuerzas no repara
    Sino de los dichosos, y a los tristes
    El duro humor y la fatiga aumenta,
    Salto, al Sol, como un ebrio. Con las manos
    Mi frente oprimo, y de los turbios ojos
    Brota raudal de lágrimas. ¡ Y miro
    El Sol tan bello y mi desierta alcoba,
    Y mi virtud inútil, y las fuerzas
    Que cual tropel famélico de hirsutas
    Fieras saltan de mí buscando empleo;
    Y el aire hueco palpo, y en el muro
    Frío y desnudo el cuerpo vacilante
    Apoyo, y en el cráneo estremecido
    En agonía flota el pensamiento,
    Cual leño de bajel despedazado
    Que el mar en furia a playa ardiente arroja!
    ¡ Y echo a andar, como un muerto que camina,
    Loco de amor, de soledad, de espanto!
    ¡Amar, agobia! ¡es tósigo el exceso
    de amor! Y la prestada casa oscila
    Cual barco en tempestad: en el destierro
    Naúfrago es todo hombre, y toda casa
    Inseguro bajel, al mar vendido!

    ¡Sólo las flores del paterno prado
    Tienen olor! ¡Sólo las seibas patrias
    Del sol amparan! Como en vaga nube
    Por suelo extraño se anda; las miradas
    Injurias nos parecen, y el sol mismo,
    ¡Más que en grato calor, enciende en ira!
    ¡No de voces queridas puebla el eco
    los aires de otras tierras: y no vuelan
    del arbolar espeso entre las ramas
    los pálidos espíritus amados!
    De carne viva y profanadas frutas
    Viven los hombres, -¡ay! mas el proscripto
    ¡ De sus entrañas propias se alimenta!
    ¡ Tiranos: desterrad a los que ancalzan
    el honor de vuestro odio: ya son muertos!
    Valiera más ¡ oh barbaros! que al punto
    De arrebatarlos al hogar, hundiera
    En lo más hondo de su pecho honrado
    Vuestro esbirro más cruel su hoja más dura!
    Grato es morir, horrible, vivir muerto.
    Mas no! mas no! La dicha es una prenda
    De compasión de la fortuna al triste
    Que no sabe domarla: a sus mejores
    Hijos desgracias da naturaleza:
    Fecunda el hierro al llano, el golpe al hierro!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 07:59

    LUZ DE LUNA

    Esplendía su rostro: por los hombros
    Rubias guedejas le colgaban: era
    Una caricia su sonrisa: era
    Ciego de nacimiento: parecía
    Que veía: tras los párpados callados
    Como un lago tranquilo el alma exenta
    Del horror que en el mundo ven los ojos,
    Sus apacibles aguas deslizaba:—
    Tras los párpados blancos se veían
    Aves de plata, estrellas voladoras,
    En unas grutas pálidas los besos
    Risueños disputándose la entrada
    Y en el dorso de cisnes navegando
    Del ciego fiel los pensamientos puros.

    Como una rama en flor al sosegado
    Río silvestre que hacia el mar camina,
    Una afable mujer se asomò al ciego:
    Temblò, encendiòse, se cubriò de rosas,
    Y las pálidas manos del amante
    Besò cien veces, y llenò con ellas:—
    En la misma guirnalda entrelazados
    Pasan los dos la generosa vida:
    Tan grandes son las flores, que a su sombra
    Suelen dormir la prolongada siesta.

    Cual quien enfrena un potro que husmeando
    Campo y batalla, en el portal sujeto
    Mira, como quien muerde, al amo duro,—
    Así, rebelde a veces, tras sus ojos
    El pobre ciego el alma sujetaba:—
    —«Oh, si vieras! —los necios le decían

    Que no han visto en sus almas —oh si vieras
    Cuando sobre los trigos requemados,
    Su ejército de rayos el sol lanza,
    Còmo chispean, còmo relucen, còmo,
    Asta al aire, el hinchado campamento
    Los cascos mueve y el plumòn lustrosos.
    Si vieras còmo el mar, roto y negruzco
    Vuelca al barco infeliz, y encumbra al fuerte;
    Si vieses, infeliz, còmo la tierra
    Cuando la luna llena la ilumina
    Desposada parece que en los aires
    Buscando va, con planta perezosa,
    La casa florecida de su amado.
    —Ha de ser, ha de ser como quien toca
    La cabeza de un niño!—
    —Calla, ciego:
    Es como asir en una flor la vida».

    De súbito vio el ciego; esta que esplende,
    Dijéronle, es la luna; mira, mira
    Qué mar de luz: abismos, ruinas, cuevas,
    Todo por ella casto y blando luce
    Como de noche el pecho de las tòrtolas!
    —Nada más? —dijo el ciego, y retornando
    A su amada celosa los ya abiertos
    Ojos, besòle la temblante mano
    Humildemente, y díjole:
    —No es nueva,
    Para el que sabe amar, la luz de luna.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:00

    ÁRBOL DE MI ALMA


    Como un ave que cruza el aire claro
    Siento hacia mí venir tu pensamiento
    Y acá en mi corazòn hacer su nido.
    Ábrese el alma en flor: tiemblan sus ramas
    Como los labios frescos de un mancebo
    En su primer abrazo a una hermosura:
    Cuchichean las hojas: tal parecen
    Lenguaraces obreras y envidiosas,
    A la doncella de la casa rica
    En preparar el tálamo ocupadas:
    Ancho es mi corazòn, y es todo tuyo:
    Todo lo triste cabe en él, y todo
    Cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
    De hojas secas, y polvo, y derruidas
    Ramas lo limpio: bruño con cuidado
    Cada hoja, y los tallos: de las flores
    Los gusanos del pétalo comido
    Separo: oreo el césped en contorno
    Y a recibirte, oh pájaro sin mancha!
    Apresto el corazòn enajenado!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:01

    COPA CON ALAS

    Una copa con alas: quién la ha visto
    Antes que yo? Yo ayer la vi! Subía
    Con lenta majestad, como quien vierte
    Óleo sagrado: y a sus dulces bordes
    Mis regalados labios apretaba:—
    Ni una gota siquiera, ni una gota
    Del bálsamo perdí que hubo en tu beso!

    Tu cabeza de negra cabellera
    —Te acuerdas?— con mi mano requería,
    Porque de mi tus labios generosos
    No se apartaran.—Blanda como el beso
    Que a ti me transfundía, era la suave
    Atmòsfera en redor; la vida entera
    Sentí que a mí abranzándote, abrazaba!
    Perdí el mundo de vista, y sus ruidos,

    Y su envidiosa y bárbara batalla!
    Una copa en los aires ascendía
    Y yo, en brazos no vistos reclinado
    Tras ella, asido de sus dulces bordes
    Por el espacio azul me remontaba!—

    Oh amor, oh inmenso, oh acabado artista:
    En rueda o riel funde el herrero el hierro:
    Una flor o mujer o águila o ángel
    En oro o plata el joyador cincela:
    Tú sòlo, sòlo tú, sabes el modo
    De reducir el Universo a un beso!


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:01

    BANQUETE DE TIRANOS

    Hay una raza vil de hombres tenaces
    De sí propio inflados, y hechos todos,
    Todos, del pelo al pie, de garra y diente:
    Y hay otros, como flor, que al viento exhalan
    En el amor del hombre su perfume.
    Como en el bosque hay tòrtolas y fieras
    Y plantas insectívoras y pura
    Sensitiva y clavel en los jardines.
    De alma de hombres los unos se alimentan:
    Los otros su alma dan a que se nutran
    Y perfumen su diente los glotones,
    Tal como el hierro frío en las entrañas
    De la virgen que mata se calienta.

    A un banquete se sientan los tiranos
    Donde se sirven hombres; y esos viles
    Que a los tiranos aman, diligentes
    Cerebro y corazòn de hombres devoran:
    Pero cuando la mano ensangrentada
    Hunden en el manjar, del mártir muerto
    Surge una luz que les aterra, flores
    Grandes como una cruz súbito surgen
    Y huyen, rojo el hocico, y pavoridos
    A sus negras entrañas los tiranos.

    Los que se aman a sí: los que la augusta
    Razòn a su avaricia y gula ponen:
    Los que no ostentan en la frente honrada
    Ese cinto de luz que el yugo funde
    Como el inmenso sol en ascuas quiebra
    Los astros que a su seno se abalanzan:
    Los que no llevan del decoro humano
    Ornado el sano pecho: los menores

    Y segundones de la vida, sòlo
    A su goce ruin y medro atentos
    Y no al concierto universal.

    Danzas, comidas, músicas, harenes,
    Jamás la aprobaciòn de un hombre honrado.
    Y si acaso sin sangre hacerse puede
    Hágase... clávalos, clávalos
    En el horcòn más alto del camino
    Por la mitad de la villana frente,
    A la grandiosa humanidad traidores.
    Como implacable obrero
    Que un féretro de bronce clavetea,
    Los que contigo
    Se parten la naciòn a dentelladas.


    _________________



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    JOSÉ MARTÍ (1853-1895) (poeta cubano) Empty Re: JOSÉ MARTÍ (1853-1895) (poeta cubano)

    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:01

    NOCHE DE MAYO

    Con un astro la tierra se ilumina:
    Con el perfume de una flor se llenan
    Los ámbitos inmensos: como vaga,
    Misteriosa envoltura, una luz tenue
    Naturaleza encubre, —y una imagen
    Misma, del linde en que se acaba, brota
    Entre el humano batallar. Silencio!
    En el color, oscuridad! Enciende
    El sol al pueblo bullicioso, y brilla
    La blanca luz de luna! —En los ojos
    La imagen va, —porque si fuera buscan
    Del vaso herido la admirable esencia,
    En haz de aromas a los ojos surge:—
    Y si al peso del párpado obedecen,
    Como flor que al plegar las alas plega
    Consigo su perfume, en el solemne
    Templo interior como lamento triste
    La pálida figura se levanta!
    Divino oficio!: el Universo entero,
    Su forma sin perder, cobra la forma
    De la mujer amada, y el esposo
    Ausente, el cielo pòstumo adivina
    Por el casto dolor purificado.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:02

    ODIO EL MAR

    Odio el mar, sòlo hermoso cuando gime
    Del barco domador bajo la hendente
    Quilla, y como fantástico demonio,
    De un manto negro colosal tapado,
    Encòrvase a los vientos de la noche
    Ante el sublime vencedor que pasa:—
    Y a la luz de los astros, encerrada
    En globos de cristales, sobre el puente
    Vuelve un hombre impasible la hoja a un libro.

    Odio el mar: vasto y llano, igual y frío
    No cual la selva hojosa echa sus ramas
    Como sus brazos, a apretar al triste
    Que herido viene de los hombres duros
    Y del bien de la vida desconfía,
    No cual honrado luchador, en suelo
    Firme y seguro pecho, al hombre aguarda
    Sino en traidora arena y movediza,
    Cual serpiente letal.— También los mares,
    El sol también, también Naturaleza

    Para mover el hombre a las virtudes,
    Franca ha de ser, y ha de vivir honrada.
    Sin palmeras, sin flores, me parece
    Siempre una tenebrosa alma desierta.

    Que yo voy muerto, es claro: a nadie importa
    Y ni siquiera a mí: pero por bella
    Ígnea, varia, inmortal amo la vida.

    Lo que me duele no es vivir: me duele
    Vivir sin hacer bien. Mis penas amo,
    Mis penas, mis escudos de nobleza.
    No a la pròvida vida haré culpable
    De mi propio infortunio, ni el ajeno
    Goce envenenaré con mis dolores.
    Buena es la tierra, la existencia es santa.
    Y en el mismo dolor, razones nuevas
    Se hallan para vivir, y goce sumo,
    Claro como una aurora y penetrante.
    Mueran de un tiempo y de una vez los necios
    Que porque el llanto de sus ojos surge
    Lo imaginan más grande y más hermoso
    Que el cielo azul y los repletos mares!—

    Odio el mar, muerto enorme, triste muerto
    De torpes y glotonas criaturas
    Odiosas habitado: se parecen
    A los ojos del pez que de harto expira
    Los del gañán de amor que en brazos tiembla
    De la horrible mujer libidinosa:—
    Vilo, y lo dije: —algunos son cobardes,
    Y lo que ven y lo que sienten callan:
    Yo no: si hallo un infame al paso mío,
    Dígole en lengua clara: ahí va un infame,
    Y no, como hace el mar, escondo el pecho.

    Ni mi sagrado verso nimio guardo
    Para tejer rosarios a las damas
    Y máscaras de honor a los ladrones:

    Odio el mar, que sin còlera soporta
    Sobre su lomo complaciente, el buque
    Que entre música y flor trae a un tirano.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:03

    POETA



    Como nacen las palmas en la arena,
    Y la rosa en la orilla al mar salobre,
    Así de mi dolor mis versos surgen
    Convulsos, encendidos, perfumados.
    Tal en los mares sobre el agua verde,
    La vela hendida, el mástil trunco, abierto
    A las ávidas olas el costado
    Después de la batalla fragorosa
    Con los vientos, el buque sigue andando.

    Horror, horror! En tierra y mar no había
    Más que crujidos, furia, niebla y lágrimas!
    Los montes, desgajados, sobre el llano
    Rodaban: las llanuras, mares turbios
    En desbordados ríos convertidas,
    Vaciaban en los mares; un gran pueblo
    Del mar cabido hubiera en cada arruga:
    Estaban en el cielo las estrellas
    Apagadas: los vientos en jirones
    Revueltos en la sombra, huían, se abrían
    Al chocar entre sí, y se despeñaban:
    En los montes del aire resonaban
    Rodando con estrépito: en las nubes
    Los astros locos se arrojaban llamas!

    Riò luego el sol: en tierra y mar lucia
    Una tranquila claridad de boda:
    Fecunda y purifica la tormenta!
    Del aire azul colgaban ya, prendidos
    Cual gigantescos tules, los rasgados
    Mantos de los crespudos vientos, rotos
    En el fragor sublime. Siempre quedan
    Por un buen tiempo luego de la cura
    Los bordes de la herida, sonrosados!
    Y el barco, como un niño, con las olas,
    Jugaba, se mecía, traveseaba.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:04

    MANTILLA ANDALUZA


    Por qué no acaba todo, ora que puedes
    Amortajar mi cuerpo venturoso
    Con tu mantilla, pálida andaluza!—
    No me avergüenzo, no, de que me encuentren
    Clavado el corazòn con tu peineta!

    Te vas! Como invisible escolta, surgen
    Sobre sus tallos frescos, a seguirte
    Mis jardines sin mancha y mis claveles:
    Te vas! Todos se van! y tú me miras,
    Oh perla pura en flor, como quien echa
    En honda copa joya resonante,—
    Y a tus manos tendidas me abalanzo
    Como a un cesto de frutas un sediento.
    De la tierra mi espíritu levantas
    Como el ave amorosa a su polluelo.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:04

    PÓRTICO

    Frente a casas ruines, en los mismos
    Sacros lugares donde Franklin bueno
    Citò al rayo y lo atò,— por entre truncos
    Muros, cerros de piedras, boqueantes
    Fosos, y los cimientos asomados
    Como dientes que nacen a una encía
    Un pòrtico gigante se elevaba.
    Rondaba cerca de él la muchedumbre
    [............] que siempre en torno
    De las fábricas nuevas se congrega:


    Cuál, que ésta es siempre distinciòn de necios,
    Absorto ante el tamaño: piedra el otro
    Que no penetra el sol, y cuál en ira,
    De que fuera mayor que su estatura.
    Entre el tosco andamiaje, y las nacientes
    Paredes, el pòrtico [.......]
    En un cráneo sin tope parecía
    Un labio enorme, lívido e hinchado.
    Ruedas y hombres el aire sometieron:
    Trepaban en la sombra: más arriba
    Fueron que las iglesias: de las nubes
    La fábrica magnífica colgaron:
    Y en medio entonces de los altos muros
    Se vio el pòrtico en toda su hermosura.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:05

    A LOS ESPACIOS

    A los espacios entregarme quiero
    Donde se vive en paz, y con un manto
    De luz, en gozo embriagador henchido,
    Sobre las nubes blancas se pasea,—
    Y donde Dante y las estrellas viven.
    Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto
    En ciertas horas puras, còmo rompe
    Su cáliz una flor,— y no es diverso
    Del modo, no, con que lo quiebra el alma,

    Escuchad, y os diré: —viene de pronto
    Como una aurora inesperada, y como
    A la primera luz de primavera
    De flor se cubren las amables lilas...
    Triste de mí: contároslo quería
    Y en espera del verso, las grandiosas
    Imágenes en fila ante mis ojos
    Como águilas alegres vi sentadas.
    Pero las voces de los hombres echan
    De junto a mí las nobles aves de oro:
    Ya se van, ya se van: ved còmo rueda
    La sangre de mi herida.
    Si me pedís un símbolo del mundo
    En estos tiempos, vedlo: un ala rota.
    Se labra mucho el oro, el alma apenas!—
    Ved còmo sufro: vive el alma mía
    Cual cierva en una cueva acorralada:—
    Oh, no está bien:
    me vengaré, llorando!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:05

    CRIN HIRSUTA

    Que como crin hirsuta de espantado
    Caballo que en los troncos secos mira
    Garras y dientes de tremendo lobo,
    Mi destrozado verso se levanta...?
    Sí,: pero se levanta! —a la manera
    Como cuando el puñal se hunde en el cuello
    De la res, sube al cielo hilo de sangre:—
    Sòlo el amor engendra melodías.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:06

    ÁGUILA BLANCA


    De pie, cada mañana,
    Junto a mi áspero lecho está el verdugo.—

    Brilla el sol, nace el mundo, el aire ahuyenta
    Del cráneo la malicia,—
    Y mi águila infeliz, mi águila blanca
    Que cada noche en mi alma se renueva,
    Al alba universal las alas tiende
    Y camino del sol emprende el vuelo.
    Y silencioso el bárbaro verdugo
    De un nuevo golpe de puñal le quiebra
    El fuerte corazòn cada mañana.
    Y en vez del claro vuelo al sol altivo
    Por entre pies, ensangrentada, rota,
    De un grano en busca el águila rastrea.

    Oh noche, sol del triste, amable seno
    Donde su fuerza el corazòn revive,
    Perdura, apaga el sol, toma la forma
    De mujer, libre y pura, a que yo pueda
    Ungir tus pies, y con mis besos locos
    Ceñir tu frente y calentar tus manos.
    Líbrame, eterna noche, del verdugo,
    O dale, a que me dé, con la primera
    Alba, una limpia y redentora espada.
    Que con qué la has de hacer? Con luz de estrellas!



    HE VIVIDO: ME HE MUERTO...

    He vivido: me he muerto: y en mi andante
    Fosa sigo viviendo: una armadura
    Del hierro montaraz del siglo octavo,
    Menos, sí, menos que mi rostro pesa.
    Al cráneo inquieto lo mantengo fijo

    Porque al rodar por tierra el mar de llanto
    [............................], no asombre.
    Quejarme, no me quejo: que es de lacayos
    Quejarse, y de mujeres,
    Y de aprendices de la trova, manos
    Nuevas en liras viejas: —Pero vivo
    Cual si mi ser entero en un agudo
    Desgarrador sollozo se exhalara.—
    De tierra, a cada sol mis restos propios
    Recojo, en junto los apilo, a rastras
    A la implacable luz y a los voraces
    Hombres cual si viviesen los paseo:
    Mas si frente a la luz me fuese dado
    Como en la sombra donde duermo, al polvo
    Mis disfraces echar, viérase súbito
    Un cuerpo sin calor venir a tierra
    Tal como un monte muerto que en sus propias
    Inanimadas faldas se derrumba.

    He vivido: al deber juré mis armas
    Y ni una vez el sol doblò las cuestas
    Sin que mi lidia y mi victoria viere:—
    Ni hablar, ni ver, ni pensar yo quisiera!
    Cruzados ambos brazos, como en nube
    Parda, en mortal sosiego me hundiría.
    De noche, cuando al sueño a sus soldados
    En el negro cuartel llama la vida,
    La espalda vuelvo a cuanto vive: al muro
    La frente doy, y como jugo y copia
    De mis batallas en la tierra miro—
    La rubia cabellera de una niña
    Y la cabeza blanca de un anciano!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Abr 2010, 08:06

    ESTROFA NUEVA

    Cuando, oh Poesía,
    Cuando en tu seno reposar me es dado!—
    Ancha es y hermosa y fúlgida la vida:
    Que éste o aquél o yo vivamos tristes,
    Culpa de éste o aquél será, o mi culpa!
    Nace el corcel, del ala más lejano
    Que el hombre, en quien el ala encumbradora
    Ya en los ingentes brazos se diseña:
    Sin más brida el corcel nace que el viento
    Espoleador y flameador,— al hombre
    La vida echa sus riendas en la cuna!
    Si las tuerce o revuelve, y si tropieza
    Y da en atolladero, a sí se culpe
    Y del incendio o del zarzal redima
    La destrozada brida: sin que al noble
    Sol y [.................] vida desafíe.
    De nuestro bien o mal autores somos,
    Y cada cual autor de sí: la queja
    A la torpeza y la deshonra añade
    De nuestro error: cantemos, sí, cantemos
    Aunque las hidras nuestro pecho roan
    El Universo colosal y hermoso!

    Un obrero tiznado, una enfermiza
    Mujer, de faz enjuta y dedos gruesos:
    Otra que al dar al sol los entumidos
    Miembros en el taller, como una egipcia
    Voluptuosa y feliz, la saya burda
    Con las manos recoge, y canta, y danza:
    Un niño que, sin miedo a la ventisca,

    Como el soldado con el arma al hombro,
    Va con sus libros a la escuela: el denso
    Rebaño de hombres que en silencio triste
    Sale a la aurora y con la noche vuelve
    Del pan del día en la difícil busca,—
    Cual la luz a Memnòn, mueven mi lira.
    Los niños, versos vivos, los heroicos
    Y pálidos ancianos, los oscuros
    Hornos donde en bridòn o tritòn truecan
    Los hombres victoriosos las montañas
    Astiánax son y Andròmaca mejores,
    Mejores, si, que los del viejo Homero.

    Naturaleza siempre viva: el mundo
    De minotauro yendo a mariposa
    Que de rondar el sol enferma y muere:
    Dejad, por Dios, que la mujer cansada
    De amar, con leche y menjurjes
    Su piel rugosa y su verdad restaure,
    Repíntense las viejas: la doncella
    Con rosas naturales se corone:—
    La sed de luz, que como el mar salado
    La de los labios, con el agua amarga
    De la vida se irrita: la columna
    Compacta de asaltantes, que sin miedo,
    Al Dios de ayer en los desnudos hombros
    La mano libre y desferrada ponen,—

    Y los ligeros pies en el vacío,—
    Poesía son, y estrofa alada, y grito
    Que ni en tercetos ni en octava estrecha
    Ni en remilgados serventesios caben:

    Vaciad un monte,— en tajo de Sol vivo
    Tallad un plectro: o de la mar brillante
    El seno rojo y nacarado, el molde
    De la triunfante estrofa nueva sea!

    Como nobles de Nápoles, fantasmas
    Sin carne ya y sin sangre, que en palacios
    Muertos y oscuros con añejas chupas
    De comido blasòn, a paso sordo
    Andan, y al mundo que camina enseñan
    Como un grito sin voz la seca encía,
    Así, sobre los árboles cansados,
    Y los ciriales rotos, y los huecos
    De oxidadas diademas, duendecillos
    Con chupa vieja y metro viejo asoman!
    No en tronco seco y muerto hacen sus nidos,
    Alegres recaderos de mañana,
    Las lindas aves, cuerdas y gentiles:
    Ramaje quieren suelto y denso, y tronco
    Alto y robusto, en fibra rico y savia.
    Mas con el sol se alza el deber: se pone
    Mucho después que el sol: de la hornería
    Y su batalla y su fragor cansada
    La mente plena en el rendido cuerpo,
    Atormentada duerme, —como el verso
    Vivo en los aires, por la lira rota
    Sin dar sonidos desolado pasa!

    Perdona, pues, oh estrofa nueva, el tosco
    Alarde de mi amor. Cuando, oh Poesía,
    Cuando en tu seno reposar me es dado.


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