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    NO A LA GUERRA  3 - Página 3 Empty Re: NO A LA GUERRA 3

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Dic 2023, 11:31

    ¡NO A LA GUERRA!


    1726 LA PÉRDIDA DE MIS MELLIZAS . Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    LA PÉRDIDA DE MIS MELLIZAS
     
    En una noche profunda de octubre de 1976
    cuando la luna estaba llena
    y hacía un frío que calaba los huesos,
    Empezaron los dolores de parto de mi esposa.

    Busqué una cama, pero eso era pensar con el deseo;
    me sentí muy impotente. Aparecieron dos parteras:
    una se acuclilló sobre el vientre, y después hizo fuerza 
    mientras la otra metía las manos y sacaba de un tirón a las bebés.

    ¡Qué dolores tuvo que soportar mi esposa
    cuando dio a luz a la primera bebé!
    “Muy bonitas eran, como yo quería, pero esos desalmados
    las ahogaron y las envolvieron en plástico negro.

    “Dos bebés bonitas…
    ¡Buddoh! ¡No pude hacer nada para salvarlas!”,
    murmuró mi madre.
    “¡Aquí tiene, Ta!”: las parteras me dieron los atados.

    Postrado como si estuviera entrando al infierno,
    tomé las bebés en mis brazos,
    las llevé a la orilla del río Mekong,
    y mirando fijo la luna, aullé:

    “¡Oh, bebés, nunca tuvieron la oportunidad de madurar,
    sólo sus almas me miran ahora desde allá arriba.
    Su papá nunca las vio vivas, niñas…
    perdónenme hijas, las tengo que dejar aquí.

    Aunque voy a enterrar sus cuerpos aquí,
    ojalá sus almas me guíen y velen por su madre.
    Guíennos en esta selva
    y ábrannos camino hacia la Triple Gema”.

    Los jemeres nos forzaron a construir represas, canales y diques, forzaron a miles de hombres como esclavos a construir una gran represa en un lodazal. Durante un mes, no podía imaginarme una idea tan estúpida, así que mascullaba: “Esta represa se la llevará el primer monzón.” El jefe de mi grupo, llamado Sok, me oyó murmurando y le informó a un alto mando jemer que yo me estaba burlando de ellos, y por eso me envió de nuevo a las fosas comunes (Sok me contó esto después de que Pol Pot fue derrocado por Vietnam en febrero de 1979, y camino a casa pasé por su aldea). Pero el hombre de la carreta tirada por un buey que nos llevó, nos abandonó, sin comida ni nada, en un sitio desierto a la orilla del río Mekong. Yo me puse a pescar y conseguí un montón de pescado para la familia. A las dos semanas me enfrenté a una cobra enorme. Recuerdo que mi madre me contó desde otro reino que en mi viaje a través de tres selvas, encontraría una serpiente así. Me dijo que le hablara a la cobra como a una naga (serpiente sagrada), si no me picaría y me mataría. “No comas serpientes en esos días”, me advirtió mi madre.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 31 Dic 2023, 00:52

    NO A LA GUERRA


    1727. JERUSALÉN  Autor: YEHUDA AMIJAI. Expone: PEDRO CASAS




    JERUSALÉN

    En una azotea de la Ciudad Vieja,
    hay ropa iluminada con la última luz del día:
    sábana blanca de una enemiga,
    toalla de un enemigo
    para secar con ella el sudor de su frente.

    Y en el cielo de la Ciudad Vieja
    una cometa.
    Y al final del hilo
    un niño,
    que no vi
    a causa de la muralla.

    Hemos izado muchas banderas.
    han izado muchas banderas.
    Para que pensemos que están contentos.
    Para que piensen que estamos contentos.

    YEHUDA AMIJAI
    https://www.airesdelibertad.com/t47837-yehuda-amijai-1924-2000#1028424

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 31 Dic 2023, 23:52

    ¡NO A LA GUERRA!


    1728 LA COBRA BÚFALO DE AGUA . Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    LA COBRA BÚFALO DE AGUA Y EL PRISIONERO DE GUERRA
     
    Trabaja, trabaja —talando árboles, descuajándolos, despejando monte,
    transplantando arroz, sin un momento para descansar.
    Al mediodía, solo, cuando despejaba un cañaveral,
    una bella cobra negra

    abrió su capucha frente a mí, demostrando su poder.
    Pensó que yo era su enemigo.
    “¡Es bella, como en las películas indias!”,
    exclamé en voz baja con las rodillas temblorosas.

    “¡Oh, cobra! Tu carne y tu sangre son de verdad
    la carne y la sangre de Buda.
    Yo soy sólo un prisionero de guerra
    pero no soy tu alimento.

    Tú, cobra, eres libre,
    y si mi carne es de verdad tu sangre,
    defiéndeme con los espíritus de esta laguna
    para llevarme a los tres refugios del Buda.

    La cobra me miró fijo con amorosa bondad
    y luego bajó la cabeza.
    se alejó hacia el sur deslizándose en la laguna
    y yo volví al trabajo de sobrevivir.


    Después de que Vietnam invadió Cambodia en noviembre de 1978, en febrero de 1979, mi familia y yo emprendimos camino hacia nuestra casa en Chbar Ampeou (campo de caña de azúcar). En Wat Prek Dambok vi esqueletos de niños colgando de un árbol krasang marchito.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 01 Ene 2024, 02:46

    NO A LA GUERRA


    1729. EL PAN SOBRE LA MESA  Autor:DRAGUTIN TADIJANOVIC. Expone: PEDRO CASAS


    EL PAN SOBRE LA MESA

    Pararte delante de un papel blanco,
    aún no escrito, y saber:
    hasta ahora han sido compuestos millones de poemas
    en todos los idiomas del Mundo
    y para millones de personas en la Tierra
    ya está preparada el arma para destruirlos
    -Y tú quieres que también se escuche tu grito:
    ¡Paz para el Mundo! ¡Libertad para el Mundo!
    ¡Y a cada uno el pan sobre la mesa!

    Zagreb (La calle de Gaj 2a) 2 de noviembre de 1984


    DRAGUTIN TADIJANOVIC
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Ene 2024, 12:18

    ¡NO A LA GUERRA!


    1730 EL ÁRBOL KRASANG EN PREK  PO . Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    EL ÁRBOL KRASANG EN PREK PO
     
    En el 75 el árbol krasang estaba florecido
    y dio fruto para la sopa de toda la aldea.
    Para el 79 se había marchitado y sus espinas
    estaban adornadas con cabello de bebés, su corteza manchada con sangre.

    En el 75 al árbol krasang lo rodeaban
    personas buscando refugio.
    Para el 79 lo rodeaban
    esqueletos de bebés machacados

    contra el tronco por los utapats.
    Los utapats dijeron: “Para aniquilar
    la hierba, arránquenla diariamente”. ¡Oh, hierba!
    ¿qué pecado ha cometido la hierba?

    Después de la invasión vietnamita
    seguí el río Mekong hacia mi casa.
    Me detuve, exhausto, enfermo, a descansar aquí,
    en el segundo piso de un ashram abandonado.

    Me eché a dormir en una completa oscuridad,
    pero los cráneos aplastados me hacían temblar.
    Medio dormido, oía los lamentos de las almas
    de los niños pidiendo una explicación:

    “¡Ma! ¡Oeuy! ¡Oeuy! ¡Ma! ¡Ma!
    ¿Qué hicimos mal?
    Los utapats nos asesinaron,
    agarrándonos de los pies
    para destrozarnos sin piedad,
    rompiendo nuestros cráneos
    contra el árbol krasang.
    Nuestra desgracia fue haber
    nacido en medio de una guerra
    para nunca ver las caras de nuestras madres.
    ¿Qué querían de nosotros los utapats?
    ¿Por qué estaban contra los hijos de Dios?
    ¡Cómo se atreven a menospreciar a Dios!

    Esa noche, permaneció conmigo el olor de la sangre.
    Al amanecer, bajé y encontré una gran capa de vainas de arroz
    manchadas con sangre hasta un metro de profundidad
    evidencia de una masacre más reciente.

    Luego oí el alma ahogada del árbol krasang
    empapado con la sangre de los niños. Los utapats
    habían matado sus frutas con el fruto de nuestras entrañas.
    Ninguno pudo escapar.


    En septiembre de 1992, el International Writing Program de la Universidad de Iowa, Iowa City, me invitó a los Estados Unidos, y ese fue el principio de mi exilio. En esos primeros días allí yo pensaba que el nuevo gobierno elegido de Camboya, organizado por las Naciones Unidas en 1993, iba a destruir por completo el cuerpo y alma de Camboya.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 02 Ene 2024, 01:05

    NO A LA GUERRA


    1731. LA BAJADA AL CAMPO  Autor: DRAGUTIN TADIJANOVIC. Expone: PEDRO CASAS


    LA BAJADA AL CAMPO

    Todas las banderas están quemadas
    Las casas derrumbadas hasta sus cimientos
    Sobre los restos de las hogueras se retuerce el humo

    A dónde se puede dirigir el hombre
    hambriento andrajoso descalzo
    Al lado del río que vierte el agua envenenada

    La loma se hace verde en la lejanía
    y a sus faldas está el campo grande
    arado sin sembrar

    Y el hombre se sube a la loma
    y baja al campo
    y fuertemente pisa la tierra
    con su mano la sembrará.


    Opatija (Hotel Admiral) 9 de abril de 1985

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    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Ene 2024, 05:09

    ¡NO A LA GUERRA!




    1732 - "Si debo morir, que sea un cuento", de Refaat Alareer



    Si debo morir,

    debes vivir

    para contar mi historia,

    vender mis cosas ,

    comprar un trozo de tela

    y unas cuerdas

    (que sea blanca con una cola larga)

    para que un niño, en algún lugar de Gaza,

    mientras mira el cielo a los ojos

    esperando su padre, que se fue en llamas,

    y no se despidió de nadie,

    ni siquiera de su carne ,

    ni siquiera de sí mismo,

    ve la cometa, mi cometa que tú hiciste, volando arriba

    y piensa por un momento que un ángel está ahí trayendo

    de vuelta el amor.

    Muere deja que traiga esperanza,

    deja que sea un cuento.



    ****************

    El poeta y activista palestino Refaat Alareer ha sido asesinado en un bombardeo israelí en Gaza. Con él se va una de las voces más importantes dentro del activismo por la causa palestina.

    Alareer era uno de los fundadores de 'We Are Not Numbers' (No Somos Números), un proyecto de apoyo a jóvenes de Gaza para convertirse en escritores en inglés.

    Ese proyecto lo apoya la organización pro-derechos humanos Monitor Euro-Mediterráneo, cuyo director, Ramy Abdu, denunció igualmente en un mensaje en Twitter que su muerte fue un asesinato deliberado.

    Al parecer, el activista había recibido una llamada telefónica de la inteligencia israelí sobre su localización en la escuela en que se refugió. En la llamada le informaron de que le iban a matar. Por eso, dejó la escuela porque no quería poner en peligro a otros.

    Pero fue bombardeado el apartamento de su hermana al que había ido y murieron ambos y los cuatro hijos de ella. Pocos días antes de morir, Refaat escribió un poema llamado 'If I must die, let it be a tale' ("Si debo morir, que sea un cuento") por si era asesinado.

    Entre sus obras en inglés se encuentran 'Gaza Writes Back' (2014) y 'Gaza Unsilenced' (2015) o los ensayos 'Gaza Asks: When Shall this Pass?' (2022) y 'They even keep our corpses: Dying in Israeli prisons' (2023), además de haber sido profesor de literatura en la Universidad Islámica de Gaza.

    En una entrevista para la 'BBC' horas después del ataque de Hamás, Alareer dijo que la resistencia palestina era "legítima y moral" y comparó el ataque con la resistencia judía en tiempos de guerra contra la Alemania nazi.

    "Esto es exactamente como el levantamiento del gueto de Varsovia. Este es el levantamiento del gueto de Gaza contra 1000 años de colonialismo y ocupación europeos y sionistas", dijo en la entrevista, que causó ofensa fuera de Gaza.



    https://www.antena3.com/noticias/mundo/ultimo-poema-activista-palestino-refaat-alareer-antes-ser-asesinado-israel-debo-morir_202312106575c5ff0ec7c80001cf8f36.html



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 02 Ene 2024, 11:48

    ¡NO A LA GUERRA!


    1733 
    . LA GIMIENTE NATURALEZA DE CAMBOYA Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    LA GIMIENTE NATURALEZA DE CAMBOYA
    Las palmas de azúcar gimen; los banianos sollozan;
    las selvas, las montañas claman por un líder ideal;
    el gran lago tiembla de miedo por los buscadores de petróleo,
    porque la generación de los arrogantes está de vuelta.

    Los nimes le tienen miedo al desarrollo rural,
    a la ciencia, al progreso: la fauna y la flora desaparecerán seguro.
    Las aguas negras contaminan el medio ambiente… sin remedio.
    ¡Oh, Camboya, mi amada patria!

    ¡Oh, pejerrey, caballas, carpas, bagres! ¡Los peces pequeños que ya no hacen
        burbujas, el pez gato, el beluga,
    las anguilas, las ranas no encontrarán más agua!
    ¡Oh, mi triste pueblo jemer!

    Los jemeres lucharon por la paz, pero cuando la guerra terminó,
    nadie encontró tierra para cultivar arroz.
    No encontró lagos o ríos donde pescar,
    mientras los niños lloraban ansiosos por un bocado de arroz.

    Para cocinar, hasta tenían que comprar la leña.
    ¡Eligieron un líder que resulto ser un césar!
    Siguieron al Partido esperando que les diera una choza,
    pero cuando ganó,  se las dio a vietnamitas y a chinos.

    Cuando los vietnamitas se pelearon entre sí, el rey
    huyó, suplicando a los jemeres que ayudaron al Vietcong a matar jemeres.
    Los despojados sobrevivientes, inválidos y ciegos, le pedían a Dios ayuda
    para librarse de las cadenas, los grillos y los cepos.


    Que las almas de  los masacrados
    le rueguen a Dios que nos traiga un bodhisattva
    para encarnar en el arquitecto maestro
    que restaurará la justicia en nuestra tierra maldecida. 


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 03 Ene 2024, 02:58

    NO A LA GUERRA


    1734. BLUES DE LOS NIÑOS PINTADOS QUE VENDIERON A ULTRAMAR  Autor: VÁCLAV HRABE. Expone: PEDRO CASAS


    BLUES DE LOS NIÑOS PINTADOS QUE
    VENDIERON A ULTRAMAR

    Tambores y banderas
    Carteles
    Llanto
    El alcalde habla de tradiciones

    Ya van

    Vino y ramos de lilas
    Susurran los tullidos de Verdún "Cómo pasa el tiempo"
    Y la banda toca estridente La Marsellesa
    Hacia la estación marchan
    los soldados
    niños pintados

    Los mandaron
    para que al menos un trozo de historia
    trajeran de vuelta

    Y ellos obedientes y jóvenes
    van
    y no volverán

    Van sombras negras sobre la arena roja
    Sólo el sol abrasador sobre la cabeza
    y a veces en el bolsillo una foto mugrienta
    dentro de un diario

    Van avejentados
    no ciertamente por su culpa
    Tras ellos queda
    ceniza y sangre

    Luego en un pueblo de nombre desconocido
    flamea desde la oscuridad
    la ira
    de la tierra escupida

    En el cielo negro
    estrellas secas crujen olorosamente
    En los montones de arena yacen
    los defensores de la patria traicionera
    como la basura barrida del camino
    muertos y superfluos
    soldados
    niños pintados

    VÁCLAV HRABE
    https://cs.wikipedia.org/wiki/V%C3%A1clav_Hrab%C4%9B

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    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Ene 2024, 05:01

    ¡NO A LA GUERRA!




    1735 - Ruega por nosotros  cuando dormimos, Madre - de Ghassan Zaqtan


    Ruega por nosotros cuando dormimos, Madre
    Puede que no despertemos.
    ore por nosotros cuando nos levantamos
    Que no nos quedemos dormidos.
    Ruega por nosotros cuando regresemos de la crueldad de la guerra
    En nuestras almas hay la oscuridad de la muerte
    La hierba de las tumbas
    Y el barro de la eternidad.





    صَلّي لَنا حينَ نَنعسُ - يا أُمُّ -
    قد لا نَفيقَ.
    وَصَلّي لنا حينَ نَنهَضُ
    قَد لا نَنامَ.
    وَصَلّي لَنا حينَ نَرجعُ من وَحشَةِ الحربِ
    في روحِنا عَتمةُ المَوتِ
    عُشبُ القُبورِ
    وَطينُ الأَبَدْ.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 03 Ene 2024, 11:44

    ¡NO A LA GUERRA!


    1736 
    . PROFECÍA DE INTDA 2 Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    PROFECÍA DE INTDA  2
     
    Compadécete de Nokor Kok Thlok-
    en los viejos tiempos,  tuvimos una vida sin preocupaciones,
    ahora, dos hombros cargan tres troncos,
    y los nativos son forzados a murmurar contra ellos mismos. 

    Los simios lanzan su progenie a los tigres
    como manjares para paladares embotados-
    ellos no tienen piedad por su propia carne y sangre-
    el hambre de poder ha aturdido sus sentidos.

    Oh, qué pena por el Rajá Sieha.
    ¿Por qué buscas refugio en el Himalaya?
    No has aparecido para darnos consejo.
    ¿O hemos hecho algo que te ofenda?

    ¿Has notado que los lagos se secaron?
    ¿Que ha habido una sequía y que todos los peces murieron?
    O es porque dos hombros cargan ahora tres troncos-
    ¿Es por esto que no has aparecido?

    En tu larga ausencia, nos preguntamos qué va a pasar enseguida.
    ¿Vas a esperar que el preceptor te encuentre y te guíe de regreso?
    ¿O es a causa de que no encuentras una sombra dónde detenerte?
    ¿Es por ello por lo que no regresarás?

    ¿Por qué no tienes piedad de nosotros, seres sensibles
    que han sufrido agonías indecibles?
    Hoy en día no encontramos disfrute en nada,
    sólo frustración y angustia.

    Y ahora todo se estropea:
    los cocodrilos se ahogan en los ríos.
    Acaso sabes que los peces temen a los lagos,
    y los cachorros de tigre temen a sus madres, y las nutrias temen a los peces.
    Las anguilas temen el lodo, las garcetas temen los estanques.
    Ahora el pequeño simio sabe hablar
    y hay un gran árbol con tres escaleras,
    donde hombres y mujeres se enamoran de demonios.

    Secas calabazas naufragan en los arrozales,
    mientras flotan por doquier rotos platos;
    esto es llamado agitación social.
    Y cuando hay truenos en abril, la lluvia rebosará las tierras,

    inundando los arrozales y los jardines,
    inundando los cinco ríos, los lagos y los estanques,
    entonces los peces estarán jubilosos.
    Eso alivia sus miserias; ellos sonríen a causa de la lluvia.

    Algunos han visto una luz muy adentro en las junglas,
    extendiéndose hasta una dama de bellas formas.
    Incluso aunque su sampot* está sucio, ella no lo lava,
    porque hay torrentes que arrecian desde la cúspide de la montaña.


    *Sampot es un atuendo largo y es traje emblemático de Camboya


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 04 Ene 2024, 01:27

    NO A LA GUERRA


    1737. DRAGONADA  Autor: VÁCLAV HRABE. Expone: PEDRO CASAS


    DRAGONADA

    Lo llevan del bosque
    a un claro............En la mañana de verano
    aúlla el toque final
    los apagados tambores de los soldados del señor emperador
    ¡Desertor!
    Las manos le ataron a la espalda
    Llena de golpes la cara

    ¡PARAD DRAGONES PARAD DE REDOBLAR!
    NOSOTROS YA NUNCA NOS VOLVEREMOS A AMAR...

    Le quitaron el sable y le arrancaron el cordón
    en ese bosque cercano de Komárov
    Salió ileso de la batalla
    Ahora encontrará una tumba
    a una hora de casa

    PERO SI ME ESPERASTE...
    NO LLORES

    Recorre las calles
    bajo las baquetas

    YA NO REGRESO A TI

    Después cae sobre el trébol

    PARAD DRAGONES ESTE BLANCO ROCÍO
    SÓLO MIENTRAS DE MI AMADA ME DESPIDO

    Y el emperador puede estar tranquilo
    Murieron
    las "crías traidoras"

    Entretanto algunos filósofos
    mendigos chiflados que hallaron
    que este mundo es imperfecto
    empezaron a reunir maleza

    aceite de la coronación y decretos
    untados justo bajo sus tronos
    para que con tiempo fuera posible
    con fuego y humo

    dar la señal
    de que "al césar
    lo que es del césar"

    Así
    Se lo llevaron
    BUENOS DÍAS MUERTE
    EN LA PRADERA VERDE

    La dinastía está asegurada
    el emperador es de nuevo paternal clemente
    acá echa una palabra
    allá un tólar
    lánguidamente entorna los ojos desde los retratos de las tabernas

    YACE UN SOLDADO ABATIDO
    DE ROMERO CUBIERTO

    Hay calma
    Sólo un par de chiflados filósofos
    incansablemente (¡oh la feroz genialidad de los locos!)
    reúnen antiguallas inflamables
    en los resquicios
    de sus majestades

    VÁCLAV HRABE
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 04 Ene 2024, 06:32

    ¡NO A LA GUERRA!


    1738 
    . EL MUNDO CAZADOR Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    Es un mundo extraño-
    incontables serpientes de toda clase
    yacen como centinelas, listas a golpear
    en cuanto altere mi ruta;

    De repente una joven va caminando a mi lado,
    luego dos más vienen también;
    mientras me abro paso entre este mundo fluido,
    las escucho que hablan acerca de cacerías;

    “le asesté a un ave con mi ballesta”,
    dice una joven alta,
    y todas ellas comienzan a hablar
    acerca de cuán maravillosas fueron sus cacerías.

    Llegamos a un poblado desconocido 
    donde las aves vuelan sin cesar
    por encima de los cazadores;

    Cuidadosamente, ellas apuntan
    y derriban algunas
    con sus ballestas;


    Ellas atraviesan
    los corazones de las aves y ríen.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 05 Ene 2024, 00:44

    NO A LA GUERRA


    1739. MAYO  Autor: VÁCLAV HRABE. Expone: PEDRO CASAS


    MAYO

    Son las siete de la mañana
    El cielo
    frotado hasta el azul
    Canturrean los claxones y el día se abre
    como la flor del tulipán

    El viento de primavera pisotea las calles
    y se lleva por delante polvo
    basura y sueños pesados que llegan al amanecer
    Sólo un momento se detiene
    bajo una ventana
    en la que una chica joven peina
    sus cabellos soleados
    Y ella no le hace caso
    Es un viento demasiado joven
    y ella demasiado
    bella

    El sol excitadamente se arquea en sus dedos
    Tan hermosa blasfema
    devoción matutina
    por un buen día
    Las manos enlazadas tras la cabeza los timbres de los tranvías
    y del viento en la calle empiezan a dar calor
    Así que empieza a dar volteretas (es demasiado joven)
    Y ella no le hace caso
    Le trae de la calle todos los saludos matinales y hermosas
    insinuantes palabras

    Y ella no le hace caso
    Le trae el olor de todos los amores
    que se pararon en esta calle
    ayer por la noche
    antes de que empezara a llover
    Y ella no le hace caso

    Luego sólo queda en la calle
    un poco de rocío nocturno en la isleta
    y los periódicos de la mañana
    ya leídos y arrojados
    Y ella no le hace caso

    Así le abre ante los ojos
    esos húmedos periódicos
    y el sol en sus dedos envejece
    unas cuantas vidas humanas
    en el instante en que ella lee

    las negras letras
    contra el cielo azul:
    "NUEVA MASACRE EN ARGELIA"

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 05 Ene 2024, 06:15

    ¡NO A LA GUERRA!


    1740 
    . EL MUERTO AULLANTE Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    Yo no supe que ustedes me habían cremado
    hasta que no pude encontrar el dedo meñique
    de mi mano izquierda.  Gemí durante horas
    y quise verte una vez y para siempre.

    Vine a hacerte visita,
    vadeando hacia atrás como los vapores
    en una tranquila tarde de abril, y vi
    muchos rostros familiares con los labios soldados

    por el complejo de industria militar
    Y cuando llegué a tu puerta, 
    que acostumbraba atravesar libremente,
    me sentí horrorizado por unas cruces en el umbral.

    ¡Oh, amor mío!
    Tú induces en mí perpetuas penas.
    En adelante mi mundo es diferente.
    En adelante viviré en los árboles.
    Escucha mi aullido a través de los vientos,
    mira mis pesares a través de los cielos grises,
    siente mis lágrimas a través de las lluvias,
    ¡Oh, mi incomparable amor!


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 06 Ene 2024, 03:00

    NO A LA GUERRA


    1741. VERANO EN LA CIUDAD FRONTERIZA  Autor: VÁCLAV HRABE. Expone: PEDRO CASAS


    VERANO EN LA CIUDAD FRONTERIZA

    Ya tendría que estar aquí
    el verano........El calendario
    adelgaza y las noches son día a día más cortas
    Pero la corriente que entra de las ventanas frías
    de esta calle hecha añicos
    no deja de arrastrar por los tejados
    ateridas frases de cartas amorosas
    de despedida

    E incluso en la más olorosa noche de junio
    se balancearán por la acera
    gritos chulescos y ridículas conmovedoras melodías
    de las antiguas juergas de los soldados

    VÁCLAV HRABE
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 06 Ene 2024, 14:22

    ¡NO A LA GUERRA!


    1742
    . DECISIÓN Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.



    DECISIÓN

     

    “No evadiré
    responsabilidades
    y no me someteré
    a los enemigos.”


    ¡Me siento avergonzado de los Sacham,
    y me siento culpable
    por los inocentes!


                                     Tu maja está hecha de madera de pong-ro
                                      desposaste una joven con un solo seno,
                                      y posees un toro cuyo mechón está en el lugar errado.
                                      Tu estanque está hacia el sur de tu casa
                                       y tu pozo está hacia el oeste.
                                        ¿Qué piensas que puedo hacer al respecto
                                         cuando apenas soy un gato?


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 07 Ene 2024, 01:12

    NO A LA GUERRA


    1743. CATALINA, ÍBAMOS JUNTOS POR LA AVENIDA NACIONAL Y ALGUNAS SEÑORAS HICIERON MUECAS SOBRE SUS HELADOS CÓMO ES QUE PUEDE SALIR CON UN SOLDADO  Autor: VÁCLAV HRABE. Expone: PEDRO CASAS

    CATALINA
    ÍBAMOS JUNTOS POR LA AVENIDA NACIONAL
    Y ALGUNAS SEÑORAS HICIERON MUECAS SOBRE SUS HELADOS
    CÓMO ES QUE PUEDE SALIR
    CON UN SOLDADO

    Buenos queridas señoras
    Un día llegará

    Las guerras
    dejarán de existir
    Nuestros uniformes
    se los darán a los guardabosques
    En el lugar donde ahora piso se venderán
    refrescos

    Todavía tardará mucho pero llegará

    Queridas señoras en un año
    vestiré de civil y a ustedes les importará
    un bledo con quién hago el amor
    y por quién
    no puedo dormir

    Pero con eso no cambia nada
    porque de nuevo llegará el verano
    y muchachas en faldas blancas
    y ustedes
    agitarán con indignación la cabeza
    por otra muchacha
    con otro soldado

    Queridas señoras en unas semanas
    incluso aquí será verano
    (esto ya no está tan lejos)

    Señoras
    en media hora viene a relevarme
    el nuevo centinela
    (y será muy pronto
    y es seguro
    tan seguro)

    Pero mientras tengo que estar aquí de pie
    porque esa época
    en la que no habrá guerras
    está todavía lejos

    VÁCLAV HRABE
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 07 Ene 2024, 06:50

    ¡NO A LA GUERRA!

    1744
    . PESADILLA Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    Enrollado en la cama, hecho un ovillo
    como un bebé en el vientre,
    deseo que ellos jamás
    crucen las fronteras.

    Desorientado, de algún modo me hallo a mí mismo
    al borde del bosquecillo de bambú
    a campo abierto.
    Y el retumbar de los tanques
    y el trepidar de las pisadas de los soldados
    vibra en cada espina del bambú.

    Pronto los gritos de
    “¡Cójanlos!
    ¡Cójanlos vivos!”
    remueven mi sangre,
    hacen que entrechoquen mis rodillas.

    Me quito la camisa,
    escondo el rostro,
    abrazo  un tronco de bambú,
    retengo mi respiración,
    deseo de nuevo:
    “¡Oh Dios, cambia su parecer!”


    Mientras se acercan más y más
    Me vuelvo más y más pequeño
    Lo suficientemente pequeño para entrar en el  trono de bambú.
    Pero canto aún con temblorosa voz-
    “¡Buda!”
                  Una hoja de hierba
                  puede soportar gotas de rocío,
                  ¡no fragmentos de vidrio roto!
    “¡Dharma!”
                   Una hoja de hierba puede soportar gotas de rocío
                  ¡pero no pedazos de metralla!


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 08 Ene 2024, 01:27

    NO A LA GUERRA


    1745. SUITE MILITAR  Autor: VÁCLAV HRABE. Expone: PEDRO CASAS


    SUITE MILITAR

    I

    Cae la nieve en una ciudad del norte
    de Italia............Segundo año de guerra............"¡alegrémonos!
    nos ha florecido una rosa"............En una taberna
    cantan villancicos los prisioneros austríacos............La suciedad
    escuece en la barba y bajo la camisa
    piojos y nostalgia............"Hace tiempo que no había un cielo
    tan claro" (ni tantos muertos)
    El alto soldado de infantería se llama Fejfar
    (Giovanni) y blasfema (Dios si supieras
    cuántos niños nacen en el mundo en un establo............¿Todos ellos son
    hijos tuyos?) y la tabernera con ojos bellos como un tren
    que va al hogar continuamente
    no entiende dónde está ese país
    esa Bohemia............Y la nieve
    cae en una ciudad italiana de extraño nombre
    La nieve triste como las postales
    con cruces que mañana
    serán entregadas a las recién estrenadas
    viudas
    de guerra

    II

    Fue hace tres años............Una mañana
    limpia como la sombra
    del sol rosado en el Moldava
    desembriagado por la lluvia............Mientras tanto me había fumado
    el cuadragésimo cigarrillo de esa mañana que empezó
    a medianoche (ya que era agosto y las noches cortas como los eternos
    amores de las adolescentes) el frío de la calle similar a un amante
    muerto tiernamente rozaba las desnudas
    delgadas piernas de la muchacha que se peinaba ante las esquirlas
    del espejo enclavado en la esquina del denso
    cielo violeta
    "Los cafés nocturnos"
    de ese chiflado pelirrojo holandés en la pared
    de mi habitación............Fue la mañana
    de hace tres años............Bebíamos café en vasos de mostaza
    ese negro caliente amargo
    brebaje de blues y la muchacha se empezó a reír ofensivamente
    con la risa de las primadonnas
    de la fotografía amarillenta
    de un soldado con bigote encima de la mesa............En ese momento lamenté
    que se hubiera venido conmigo
    sólo porque toco en el Recluta
    jazz anticuado............Lamenté ese
    blues que se me había ocurrido el día anterior
    por la noche y del que seguramente ya no me acordaré
    Me entró miedo
    de que en mí se quedara para siempre
    el barro silencioso del vacío similar a la fría belleza
    de la risa con la que sin vergüenza desnudaba ante mí
    sus aterciopelados ojos de domingo
    hasta el fondo
    de una filosofía vital de sacarina
    Dije: "Me gustaría estar solo............La puerta de abajo está
    abierta"............Tenía aspecto banal -una vulgar flor
    de nylon en el rocío que sobró
    en la Avenida Nacional
    tras el paso de los camiones de regar............Tenía aspecto banal como mi vida
    hasta esta mañana frente a la fotografía amarillenta de un soldado
    encima de mi mesa............A esto se llama (según el gusto) catarsis
    o resaca............Desde esa mañana
    intento escribir
    este poema

    III

    Tabaco ron gulash -delicias militares
    Masarik prometió (padrecito nuestro)
    nuestras bayonetas a una patria libre
    Así que Honza echa un trago para el valor
    (Y todavía recuérdate que ella te quiere)
    Y ahora ya debes............La orden está daa
    En Dosso Alto rugen los cañones
    En los pinos
    yace
    incluso Fejfar Jan

    IV

    Una noche en la pradera bajo la ciudad a la que llegó
    a extraer piedra con una partida de trasnochadores y anarquistas
    oyó cantar a tres muchachas
    una canción sobre el bello ladrón
    Rinaldino Rinaldini al que torturaron
    los carabineros
    Las estrellas brillaban como monedas con la efigie
    del emperador y él incrédulo
    socialista y camorrista se dirigió
    a la menor de las muchachas
    ME LLAMO JAN dijo y las dos muchachas mayores cantaron
    ES UN PLACER CON OJOS AZULES
    ME LLAMO JOSEFA dijo ella y lejos quedaba
    la pradera en que las muchachas cantaban sobre ladrones pescadores y un amor ahogado

    Se citaban luego a menudo
    tras la destilería en las blancas flores
    ee las ortigas y los cominos y el cielo
    estaba claro (como suele ocurrir
    sólo una vez) y Dios en el que entonces ella aún creía
    fue su testigo............Entonces dijo Josefa

    SEA SEGÚN PALABRAS TUYAS
    Y SEGÚN LOS OJOS TUYOS

    Después entró a filas
    destinado a Dalmacia............Y a ella le quedó una flor
    de un recluta............Y el hijo bajo el corazón
    nació
    ¡HOSANNA EN LAS ALTURAS!
    como un bastardo
    de una fulana
    HACIA TIEMPO QUE NO HABÍA UN CIELO TAN CLARO
    que andaba con ese chulo socialista que no volvió
    del ejército porque empezó
    la guerra
    Y EN LA TIERRA PAZ A LOS HOMBRES DE BUENA VOLUNTAD

    V

    Sí ya el sol despacio se desvanece
    en los juncos del río..........En el paisaje extraño
    Y la oscuridad es sofocante..........Pesada
    como el deseo
    de ir al hogar..........Un triste
    soldado
    blasfema
    Ya es esta guerra un poco demasiado larga
    Ya nos agobia..........La tristeza y la suciedad
    ¿Quién de vosotros aún cree en un Dios
    bajo el que ocurre
    esta carnicería?

    Durante los altos de los tiroteos suena el acordeón
    y un poco de conversación que distraiga el aburrimiento
    Escuchad hermanos
    las palabras
    del agitador
    ¡En Rusia hay paz!
    ¡Y regalan la tierra!

    VI

    Este tren huyendo por las cuchillas de las vías al ritmo de los suicidas drogados
    este tren tembloroso bajo el sol como ternura olvidada
    este tren con ojos ocultos por los dedos en tono menor de los adioses
    este tren con el entusiasmo de un galgo aficionado pruebas aún respirantes de los milagros que ocurrieron
    este tren cuya silueta es inolvidable como un tono de la trompeta de Davis
    este tren cuyo estruendo esperan con el oído en las vías mujeres poetas y patos salvajes cormoranes de nuestros otoños
    este tren lleno de medallas vendas piojos y nuevos insólitos términos para expresar la felicidad
    este tren cuya llegada es esperada como la llegada de una inundación peste o amor
    este tren con olor a crisantemos de papel a cigarrillos a creolina y a promesas de fidelidad (verdaderas o falsas)
    este tren trovador al que robaron en un burdel y que bajo la ventana les canta echado fuera por los clientes ricachos
    este tren cazador de ratas laureado trayendo a la tierra prometida una multitud de niños inocentes ofuscados en nombre de la PAZ
    este tren planeta de asesinos haraganes timadores puteros y advenedizos
    este tren el más espontáneo congreso de humanistas soñadores y revolucionarios
    este tren triste como un hombre que hoy se irá a dormir solo
    este tren feliz como un niño sorbiendo leche solemnemente mientras el reloj de la torre barroca tras la ventana marca su envejecimiento
    este tren con ventanas de feliz melancolía que hiberna en tus ojos aromatizando la palma de mi mano desde la negra medialuna del teléfono interurbano
    este tren impregnado de muerte como una canción gótica como la última cena antes de un aborto
    este tren lleno de vida como los pájaros que regresan con el mes de marzo
    este tren gimiendo con la belleza del retorno en la última curva antes de Charkov o Liben
    este tren que nunca cae en el aburrimiento de la repetición ya que la muerte es garantía de la dialéctica
    Este tren nunca en la historia ha avanzado
    suficientemente deprisa
    Su retraso es tan grande que no es posible
    darle alcance..........Este tren nunca puede
    ir bastante deprisa

    Es el tren que trae a los soldados
    de la guerra

    VII

    Hay momentos en los que no recuerdas
    ni un solo verso..........Ni una
    hermosa palabra vacía..........Con miedo vas buscando
    en la memoria y en el mundo
    con el bastón blanco
    de los recuerdos

    Delante de la estación está de pie
    un soldado polvoriento
    No se mueve..........Calla
    Sólo fuma con avidez
    para contener las lágrimas

    Luego se va..........Se casa con una chica que lo estuvo esperando
    siete años
    Le será difícil encontrar trabajo porque es sospechoso
    de ser comunista..........Llegarán los niños..........Se mudará de sitio
    a menudo en busca de pan..........Más tarde
    morirá
    de cáncer

    No sabe todo esto aún
    sólo ve el camino la iglesia y mirlos blancos..........La chica
    que le espera está en el campo y su hijo escucha en la escuela
    leyendas
    sobre los taimados bolcheviques y la verdadera
    democracia

    La pequeña ciudad está en calma..........Ninguno de los concejales sabe aún
    que este soldado trae de las trincheras
    un contagio
    Nadie sabe
    que el soldado ante la estación se trae de la guerra
    la infección
    del comunismo

    VIII

    En las noches de marzo valle abajo
    luce el cuartel..........Cantamos con cansancio
    Cantamos para poder llegar
    Coreo en un susurro este intento
    de suite con canciones buhoneras
    Botas empapadas..........Cantamos
    para poder llegar..........La nieve
    se derrite..........No es una señal
    de la primavera..........No..........Es que en la fiebre da vueltas
    el mundo
    contagiado
    de las enfermedades de octubre
    del año mil novecientos diecisiete

    VÁCLAV HRABE
    https://cs.wikipedia.org/wiki/V%C3%A1clav_Hrab%C4%9B

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    NO A LA GUERRA  3 - Página 3 Empty Re: NO A LA GUERRA 3

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Ene 2024, 11:19

    ¡NO A LA GUERRA!


    1746. CANCIÓN DE CUNA DEL ABUELO SUO Autor: U SAM OEUR. Expone: P.L.


    CANCIÓN DE CUNA DEL ABUELO SUO
     
    “¡A dormir nieto –a dormir!
    No llores nieto.
    No tengas miedo- los tigres no tienen garras
    Y los elefantes africanos no tienen colmillos.

    Abuelo les dijo que no escaparan
    Pero todos ustedes nietos se fueron-
    Pusieron velas a través del Río Mekong,
    Caminaron a través de los bosques.

    Ustedes nietos descansaron a la sombra del fresal
    Luego, nietos, se fueron de nuevo-
    Entonces descansaron bajo las hojas del cocotero,
    Durmieron bajo las frondas de la palma sin ninguna preocupación.

    Oh, nieto, te convoco a la cúspide de la montaña-
    Dices que el Abuelo miente,
    Luego te arrastras ribera abajo
    Hasta el lecho seco, donde suplicas ayuda.”
                                                                                 Febrero, 1975


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    NO A LA GUERRA  3 - Página 3 Empty Re: NO A LA GUERRA 3

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 09 Ene 2024, 00:47

    NO A LA GUERRA


    1747. ¡HACIA EL SUR...!  Autor: PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ. Expone: PEDRO CASAS


    ¡HACIA EL SUR…!


    Hacia el sur, hacia el sur 
    gritaban desde las torretas,
    sonrientes los soldados...
    en las manos, palomas asustadas,
    para todos juntos metralla.
    Metralla...
    en los ojos, y en la mente, sobre todo...

    un día  fue Mathausen, Dachau,
    Auchwitz
    mientras Hitler e Himmer
    bailaban un vals sobre esqueletos.

    Hacia el sur, hacia el sur. grita
    asentado en su ideas Netanyahu.
    Y piensa: todos juntos
    mueren mejor: Al Mawasi,
    Rafah... Agua, ¿para qué?
    ¿Harina? No los queremos blancos...

    Hacia el sur: queremo palomas asustadas
    en Shati
    y en Bureij, gorriones muertos
    para sustento de los ángeles
    y la gloria de quien dice:

    "¡Así conocerán a Jehová
    Señor de los ejércitos
    y Cruz Gamada de David!

    ¡Hacía el Sur! ¡Hacia el Sur...!


    PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ
    (del foro Aires de Libertad)

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    NO A LA GUERRA  3 - Página 3 Empty Re: NO A LA GUERRA 3

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 09 Ene 2024, 11:53

    ¡NO A LA GUERRAi


    1748. LOS ELFOS OCULTAN A MI BÚFALA Y A MI HIJO. Autor: U SAM OUER. Expone: P.L. 


    LOS ELFOS OCULTAN A MI BÚFALA Y A MI HIJO
    Para Ken McCullough
    i.
    Trabajo de 3:00 a.m. a 10:00 a.m.
    antes que deje descansar a mis búfalos
    para que ellos fisgoneen mientras voy
    a buscar agua para mi esposa y mi hijo.
    Me ocupo en esto y aquello,
    sin pensar en mis búfalos-
    estoy obsesionado, noche y día, buscando
    la paz para mitigar estas agonías.

    A las 3:00 p.m., busco a mi
    búfalo para engancharlo y
    fertilizar cinco hectáreas de campos  de arroz,
    reservando tiempo para jugar con mi hijo.

    Pero no logro hallar a Cuernos-cortos  - busco
    en cada matorral, pero ella no está en ninguna parte.
    Le pregunto a Muchacho-Gordo, “¿Dónde está Cuernos-cortos?”
    con voz entrecortada por el miedo.

    Entonces salto sobre su lomo y
    lo golpeo con mis talones para que galope.
    Buscamos arriba y abajo – ni rastro.
    Entonces me apeo a encontrar a mi hijo.

    La búfala se ha desvanecido.
    Y también mi hijo. Ahora mi vida sí está
    acabada. Grito a través del bosque:
    “¡Oeuy, hijo mío! “¡Oeuy, hijo mío!¿Dónde te has ido?”

    Hacia el norte, clamo por mi hijo;
    Clamo a través de toda la muda jungla.
    Vadeando por entre los lúgubres pantanos, clamo
    al límite de mis pulmones por él:

    “Oh, hijo a quien amo, ¿dónde te encuentras?
    Oh, devas, espíritus de los árboles,
    encuentren a mi hijo antes que se oculte el sol.
    ¡Abuelo Kosei! ¡Padre Naga!
    ¡Princesa Kramum! ¡Pido Mean Roeuddhi!
    ¡Borei Indranimitta! ¡Espíritus
    Phnong de este vallecito!  ¡Krabum Chhouk y
    Krabum Chheh, mis ancestrales espíritus,

    Guíenme hasta mi hijo por favor, por favor
    ¡sálvenme de mi propia ejecución!
    Oh, Abuelo Suos, yo te imploro,
    apártame de una muerte violenta!”

    Renuncio y retorno a mi choza.
    Mi hijo está jugando junto a la puerta.
    ¿Prololeung ha visto a Cuernos-cortos?
    “He estado aquí con ellos todo el tiempo.”

    ii
    El sol naufraga; la noche asume el control.
    Ancianos vociferan entre ellos:
    “¡El ganado del abuelo se comió un acre de retoños!”
    -precisamente la evidencia que ellos necesitan.

    iii
    La siguiente mañana a las nueve, el jefe
    le dice al patrón de la cocina que guise
    para mí arroz al vapor y carpa frita – ¡Ah! 
    -mi primera comida decente en tres años.

    El verdugo, con una cuerda enrollada
    en torno al hombro, mira atentamente mientras comemos
    en silencio. ¡Entonces Cuernos-cortos aparece!
    ¡Todo el mundo se desternilla de la risa!

    “¡El abuelo Oro es afortunado! ¡Él ya casi
    viajó a la aldea de los huesos blancos!”
    finjo no saber lo que quieren decir
    y permanezco atiborrándome de arroz.

                                                  -Sre Pring, Choeung, Snuol, Kratie, junio 1977


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 10 Ene 2024, 02:08

    NO ALA GUERRA


    1749. HOMO, HOMO LUDENS  Autor: BORIS A. NOVAK. Expone: PEDRO CASAS


    HOMO, HOMO LUDENS

    La luna se ocultó, cayó la niebla, la lluvia se esparcía.
    Y para no perderse en un mundo invisible
    anduvieron en fila. Ante notaba sólo una espalda ante sí,
    algún árbol aquí o allá, trapos de nieve.
    De repente, ¡un gentío! Palpa delante y halla
    ¡un casco! ¡El enemigo! Lo eterno del instante inusitado
    traza la imagen. ¿Ametralladora? Mataría a los suyos.
    ¿Cuchillo? Nadie saldría vivo. "¡Joder con los combates!",
    pensó Ante, y gritaba el orden riguroso:
    "¡Izquierda partisanos, italianos derecha!".
    La voz del comandante italiano apoyó:
    "Si, si! Italiani a destra, partigiani a sinistra!".
    Separados, se echaron en el suelo mojado.
    Debía ahora encresparse una lucha furiosa.
    Ante empezó: ¡un disparo, a ciegas, a lo oscuro!
    Regresó un eco: un solo disparo entre la niebla.
    La otra vez, dos disparos: tal gemelos idénticos,
    volvieron dos disparos."No daré ningún mimo."
    Ante quiso graduar la tensión: tres disparos.
    De nuevo, igual respuesta: cantaron en ping-pong
    tres disparos... Y todos sintieron en las tripas
    que nada iba a seguirse del combate. A la fuerza
    se estaban vinculando enemigos jurados.

    El juego los trocaba en niños olvidados
    con armas muy pesadas para manos humanas…

    BORIS A. NOVAK
    https://www.airesdelibertad.com/t47927-boris-a-novak-1953#1031048

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    NO A LA GUERRA  3 - Página 3 Empty Re: NO A LA GUERRA 3

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Ene 2024, 06:32

    ¡NO A LA GUERRAi


    1750. SUEÑO EN EL CAMPO DE CONCENTRACIÓN DE PHTDOWL. Autor: U SAM OUER. Expone: P.L. 



    SUEÑO EN EL CAMPO DE CONCENTRACIÓN PHTDOWL


    3:00 a.m.  – es tiempo de levantarse
    y pararse en las filas, para que el jefe
    del campo cuente nuestras cabezas;
    para él, no somos más que fuente de ingreso.


    4:00 a.m. – aún oscuro, el trabajo comienza;
    en el frío, cosechamos el campo de arroz.
    Nuestros dientes se entrechocan, nuestras manos tiemblan.
    Después de cosechar, arrastramos los manojos para trillarlos.


    De noche, después de la colada, tenemos un encuentro de “vida”
    para confesar y permitir que Angkar nos corrija: “Yo he
    trabajado duro…si incurro en más faltas, puede samohapheab
    castigarme y ponerme ¡en la senda recta!”


    Después de la reunión trillamos el arroz.
    El jefe nos ordena acabar en una noche;
    la medianoche pasa sin advertirla, empero los atados parecen multiplicarse.
    Después del trillado, me siento exhausto.


    Una vez que mi espalda está en tierra, me desmayo.
    Mi alma camina al este hasta una diminuta cabaña
    desciendo hasta el suelo donde dos hombres de mediana edad
    se sientan frente a frente. Deben ser dioses del bosque.


    Un hombre toca una guitarra de largas cuerdas,
    el otro canta melodiosamente.
    Mientras permanezco escuchando, siento desesperación
    de que mi pueblo nunca haya encontrado paz.


    Entonces me uno al canto:

    Oeuy – bajen su vista hasta nosotros, ¡oh dioses de la tierra!
    Mi pueblo, hombres y mujeres, sufren más allá de toda expresión.
    Ellos trabajan duro día y noche, 
    ellos sorben colada, empero ellos todavía cargan faltas.


    ¡Abre tus mágicos ojos, Dios-Padre!
    ¡Mira a Camboya! ¡Libera a mi pueblo!
    Están en el infierno: niños, ancianos, hombres, mujeres.
    ¡Oh, Dios, libéranos de la agonía y el miedo!”


    Yo canto y canto en voz alta, hasta que
    un cerdo asado con su frente abierta
    se levanta temblando, se pavonea sobre sus 
    patas traseras y salta de la bandeja.


    Canto para invocar a los poderosos dioses
    que salven a mi pueblo de la extinción. Y justo entonces
    un rinoceronte irrumpe desde el lejano sur
    de donde me paro a cargar el cerdo asado.


    Canto más alto y más alto, haciendo eco entre las junglas.
    El cerdo asado y el rinoceronte pelean ferozmente.
    Canto hasta que el rinoceronte lanza por los aires de una embestida al cerdo -
    Él aterriza sobre el lomo, patas arriba. Cuando despierto, es mediodía.


                                                                             Octubre, 1977

     


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    NO A LA GUERRA  3 - Página 3 Empty Re: NO A LA GUERRA 3

    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Ene 2024, 07:43

    ¡NO A LA GUERRAi



    1751 - Los reporteros, de Ghassan Zaqtan



    Los reporteros son nuestros narradores reales ahora.
    Con sus voces y métodos de narración;
    tono, entusiasmo, calma e impacto,
    llorando frente a la cámara,
    a través de ellos nos encontramos
    en los capítulos de la novela y sus acontecimientos,
    vagamos entre sus héroes
    y buscamos su potencial.

    Los reporteros nos llevan con las manos
    a tocar los cuerpos de los mártires
    y cerrar los ojos,
    a eliminar el polvo, la tierra y los corrientes de sangre
    de sus rostros y ropas,
    a escuchar a sus hijos jugando en la playa,
    a sus sueños y miedos,
    a entender la tristeza de sus madres,
    a cavar con nuestras manos en pilas de hormigón y hierro
    en busca de los vivos.

    Nos están sacando de nuestras voces para llamar a sus hijos,
    que se han convertido en nuestros hijos,
    bajo los escombros.
    Así es como los periodistas nos dan derecho
    a ser su familia por un momento.


    (***)


    Los periodistas también son poetas,
    de lo contrario,
    ¿cómo llamamos la habilidad de transformar un evento abstracto
    en una escena visual, audible y viva?
    ¿Cómo llamamos su composición, las noticias,
    en sus manos
    y transmitiendo vida en ella
    como hacen los escultores
    con moldes de arcilla muerta?




    https://www.facebook.com/ghassan.zaqtan


    Última edición por Maria Lua el Jue 11 Ene 2024, 03:28, editado 3 veces


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    NO A LA GUERRA  3 - Página 3 Marialuaf


    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 11 Ene 2024, 07:09

    NO A LA GUERRA


    1752. ÉRASE UNA VEZ UN CHIQUILLO  Autor: ELMER DIKTONIUS. Expone: PEDRO CASAS


    ÉRASE UNA VEZ UN CHIQUILLO

    Erase una vez un chiquillo en Madrid,
    la niña de los ojos de su madre;
    hoy ya no existe.

    Acababa de aprender a andar
    y a gozar de todo lo que veía
    y a ponerle nombre,
    entonces algo innominado llegó silbando por el cielo
    y estalló.

    ELMER DIKTONIUS
    https://www.airesdelibertad.com/t47963-elmer-diktonius-1896-1961#1032004

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 11 Ene 2024, 12:32

    ¡NO A LA GUERRAi


    1753. EL ÁNGEL EJECUTA UNA DANZA CELESTIAL. Autor: U SAM OUER. Expone: P.L. 



    EL ÁNGEL EJECUTA
    UNA DANZA CELESTIAL


    Para Ray y Stella Young Bear


    Un inmaculado tapete de hierba;
    el verdor se extiende más allá del horizonte.
    Un ángel con cabello del color del oro
    y la complexión del marfil pulido


    hace oscilar su cuerpo con las hierbas.
    Mientras ella danza un ballet clásico
    su largo cabello flota en el aire
    en una forma que deslumbra mis ojos.


    Luego danza a la manera  de una mariposa.
    La brisa mantiene su cabello levantado en una aureola.
    Cuanto más tiempo contemplo su danza
    más indescriptible se hace su belleza.


    Solamente Dios es mi testigo en esto.
    Oh, perla de Naragaja,
    ¡Es increíble!
    ¡Habré de atesorar esta escena en mi mente para siempre!
                                                                    


    -3:00 a.m., junio 22 de 1986



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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 12 Ene 2024, 01:13

    NO A LA GUERRA


    1754. CORAZÓN MUNDIAL 1938  Autor: ELMER DIKTONIUS. Expone: PEDRO CASAS


    CORAZÓN MUNDIAL 1938

    En Bergahäll.
    Con un viejo obrero.
    Sin fuerzas.
    Con subsidio municipal.
    El viejo se balanceaba sentado en una mecedora.
    Aquello lo destrozó.
    Lo de hace veinte años..
    Que ahora se va a conmemorar.
    También él participó.
    En el lado bueno o en el malo.
    Pero el hijo cayó.
    De fusilero.
    En el lado bueno o en el malo.
    El viejo estaba sentado meciéndose.

    Sin embargo se levantaron.
    El país y el pueblo.
    En campos de prisioneros o en torno a estatuas de libertad.
    El corazón aguanta.
    ¡Y por primera vez de nuevo con las herramientas!
    Y en los andamios: ¡más y más alto!
    Y la hierba crece sobre las tumbas de todos.
    En la de los buenos y en la de los malos.
    Si el corazón es capaz de distinguirlas ahora.

    ELMER DIKTONIUS
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 12 Ene 2024, 11:26

    ¡NO A LA GUERRAi


    1755. ENCANTAMIENTO LUNAR. Autor: U SAM OUER. Expone: P.L. 



    ENCANTAMIENTO LUNAR


     

                                                       Para Virginia Black

    Un gato maúlla, y maúlla…
    Yo respondo maullando al gato.
    Son las 10:00 p.m.
    Está silencioso y apacible.


    Miro a través de la ventana;
    Veo un disco blanco a través del follage.
    Apago la luz,
    preguntándome si acaso sueño.


    Oh…estoy a seguro en mi refugio
    en Brown Street, en la ciudad de Iowa.
    Me calo los lentes, 
    observo de nuevo el disco blanco.


    Todavía es blanco.
    Me quito los lentes,
    miro atentamente el disco blanco flotando hacia mí,
    más arriba y más arriba encima de los árboles.


    Busco el gato-
    el gato se ha ido.
    Puede ser que él o ella me estuviera diciendo:
    “¡Mira, es la luna llena!”


    En los viejos tiempos, mis ancestros
    hacían cosquillas a los niños para que miraran
    a la luna y pidieran: “¡Oh, bella luna,
    pueda yo tener un montón de arroz frío y un pez asado!”


    Esta noche estoy solo
    disfrutando la belleza de la luna llena.
    Ellos acostumbraban decirme que las sombras sobre
    la faz de la luna eran un árbol bodhi


    y en su sombra una mujer vieja
    se hallaba sentada ante su telar
    tejiendo tela de seda
    para la gente de la tierra.


    Un eclipse se daba cuando Reahou venía a
    hacerle el amor a la luna, y cuando ella lo desdeñaba
    él se la tragaba. Un mal augurio si ella resbala
    entre sus costillas, una cosecha completa si él la vomita.


    Pero ahora  los hombres han caminado sobre la luna
    y nunca han encontrado aquel árbol bodhi,
    ni a la mujer vieja, ni al telar.
    Aquellas sombras eran formadas, al parecer, por montañas.


    Siento lástima por mis ancestros,
    sabiendo que aquella historia no es cierta.
    Pero ellos daban a sus hijos la esperanza
    de que algún día tendremos prosperidad.
     
    Dice una vieja profecía, “La luna hace un arco
    sobre el sendero de nuestras vidas. El hijo
    nació antes del padre, y el nieto
    lleva al abuelo a dar un paseo.”


    Otra dice, “Cuando la astilla de una luna
    apunte hacia el noroeste de Camboya,
    nuestro país se hará venturoso. En ese momento
    los títulos de los oficiales de alto rango serán cambiados.”


    En mi campo de visión, aquí en América,
    la blanca luna flota de este a oeste,
    pero cuando llegue a Camboya, estará
    sobre la frontera del este otra vez,  estoy seguro.


    ¡Oh, Luna Llena, dale mis mejores deseos a Camboya!
    Esparce agua bendita sobre Ella,
    ¡Devuélvele Su felicidad!
    ¡Báñala con tu luz de Paz!
                                                                    -junio 4, 1993



    _________________
    "No hay  cañones que maten la esperanza."  Walter Faila


    NO EXISTEN BANDERAS ANTE EL LLANTO DE UN NIÑO. CARLOS PONCE


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