Yehuda Amijai (1924-2000)

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Yehuda Amijai (Würzburg, 3 de mayo de 1924 – Jerusalén 22 de septiembre de 2000) escritor israelí considerado uno de los mejores poetas contemporáneos en hebreo. Su obra trata temas cotidianos, ironías y amores dolorosos, a veces por la religión, la tierra o la ciudad de Jerusalén. Su contribución se extiende más allá de sus propios logros literarios a una influencia que ayudó a crear una poesía israelí moderna.

Síntesis de Vida

Nacido en Alemania, Amijai y su familia emigraron a Eretz Yisrael en 1935, viviendo brevemente en Petaj Tikva antes de establecerse en Jerusalén. En la Segunda Guerra Mundial luchó con la brigada judía del ejército británico. Durante la Guerra de Independencia luchó en el Néguev, en el frente sur. Después de la Guerra asistió a la Universidad Hebrea y fue profesor de preparatoria. Su primer libro Ahora y otros días fue publicado en 1955 y despertó interés tanto en lectores como críticos. Temas juzgados hasta ahora como prosaicos: tanques, aviones, combustible, contratos administrativos, figuran en su trabajo y se convierten en una realidad poética notable por el deseo de confrontar y reflejar los problemas vigentes y retratar con nueva dureza e ironía el ambiente social contemporáneo. A esta pasión por el uso de nuevos temas y metáforas está el de la expresión y el uso innovador del idioma hebreo en varios estratos en el que se combinan y desdibujan los hilos del hebreo clásico con el moderno. Influenciado por el ingenio y la ironía de la poesía inglesa, Amijai usó las vertientes de la tradición local dándole nuevo sentido al lenguaje coloquial y a los modismos de la jerga en su idioma. Un comentario que lo alude al entregársele el Premio de Israel en 1982 es "el cambio revolucionario del idioma poético" que el poeta había emprendido a través de su obra. La poesía de Amijai es lúdica y concentra un rango amplio de emociones, su distintivo es la risa, la burla y cierta tristeza subyacente:

   "Detrás de mi marchan, como en los entierros/el niño que era hace muchos años/y el hombre joven que fui en su primer amor/y el soldado que era en los viejos días/y el hombre canoso que fui hace una hora./Y también otros que fui, extranjeros también,/y de los cuales me he olvidado./ Incluso una mujer./Y todos sus labios están moviéndose/y todos sus ojos recuerdan el pasado/y todos destellan y pronuncian/palabras de consuelo y de lamento/pues volverán a sus asuntos y a sus citas/como en los entierros./Y uno dijo: El objetivo principal /de la industria en nuestro tiempo, es crear/los materiales más fuertes que son también los más ligeros/Eso dijo, y lloró y se fue por su camino,/como en los entierros".

El canon de Amijai es impresionante por el volumen del trabajo que abarca y muchos libros individuales de poesía aparecen en sucesión rápida; así lo demuestran "Poemas reunidos" de 1963 y "Selección de trabajos" de 1981 y en su "Shirei Yerushalayim" (Poemas de Jerusalén) de 1987, edición bilingüe, acompañada de fotografías de la ciudad. Además de numerosos volúmenes de poesía Amijai ha escrito relatos cortos, libretos para radio y literatura infantil. Su trabajo se ha traducido a numerosos idiomas. Su valor para el mundo anglosajón fue descubierto por Ted Hughes en 1965.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Yehuda Amijai:


De Ahora y en otros días (1955):


LLUVIA EN EL CAMPO DE BATALLA

En recuerdo de Dicky

La lluvia cae sobre el rostro de mis compañeros;
sobre el rostro de mis compañeros vivos que
se cubren la cabeza con una manta-
y sobre el rostro de mis compañeros muertos que
ya no se cubren.




De Poemas 1948-1962 (1963):


JERUSALÉN

En una azotea de la Ciudad Vieja,
hay ropa iluminada con la última luz del día:
sábana blanca de una enemiga,
toalla de un enemigo
para secar con ella el sudor de su frente.

Y en el cielo de la Ciudad Vieja
una cometa.
Y al final del hilo
un niño,
que no vi
a causa de la muralla.

Hemos izado muchas banderas.
han izado muchas banderas.
Para que pensemos que están contentos.
Para que piensen que estamos contentos.



DEMASIADOS

Demasiados olivos en el valle,
demasiadas piedras en la ladera.
Demasiados muertos, muy poca
tierra para cubrirlos a todos.
Y tengo que volver a los paisajes dibujados
en los billetes
y a la cara de mi padre que está en las monedas.

Demasiados días de difuntos, muy poco
recuerdo. Mis amigos olvidaron lo que aprendieron en su juventud.
Y en un lugar oculto está acostada mi chica,
y yo siempre fuera, pasto de los vientos hambrientos.
Demasiado cansancio, muy pocos ojos
para contenerlo. Demasiados relojes,
muy poco tiempo. Demasiadas juramentos
sobre la Biblia. Demasiadas carreteras, muy pocos
caminos por los que camina de verdad el hombre hacia su destino.
Demasiadas esperanzas
que huyeron de sus dueños.
Demasiados soñadores, Muy pocos sueños
cuya interpretación habría cambiado la historia del mundo
como los sueños del Faraón.

Mi vida se cierra detrás de mí. Y yo fuera, perro
del viento cruel y ciego que siempre
me apremia. Estoy domesticado: me levanto y me siento
y espero para guiarlo a través de las calles
de mi vida, que pudo ser mi vida verdadera.



MI AMIGO HA MUERTO

Mi amigo ha muerto
junto a una ventana abierta
al atardecer
mientras un papel volaba fuera.

Era de noche
y oímos distintas combinaciones:
flauta y tambor,
árbol y hombre,
perro y hombre callado,
camino y otro camino.
La tierra hablaba
el lenguaje amargo
de los que sufrieron.

Mi amigo ha muerto
a los treinta
o treinta y un años,
de amor.

Mirad las líneas de su boca
que se han soltado de su cara
como una brida soltada de un caballo.
Mirad el alargamiento de sus manos,
la oscuridad debajo de sus ojos
y su pelo acabado.

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De Ahora en el ruido, poemas 1963-1968 (1969):


JERUSALÉN 1967

V

En Yon Kippur, el año 1967, me puse
un traje de fiesta oscuro y fui a la Ciudad Vieja de Jerusalén.
Permanecí mucho tiempo ante la arcada de la tienda de un árabe,
no lejos de la puerta de Damasco, una tienda
de botones, cremalleras, bobinas de hilos
de todos los colores, corchetes y hebillas.
Luz preciosa y muchos colores, como un arca sagrada que quedó abierta.

Le dije sin palabras que también mi padre
tenía una tienda de hilos y botones.
Le expliqué sin palabras las decenas de años,
las causas y sucesos, que yo ahora estoy aquí,
que la tienda de mi padre fue quemada allí y que aquí fue enterrado.

Cuando terminé era la hora de la oración de clausura.
También él bajó el postigo y echó la llave
yo volví con todos los orantes a casa.

XX

Algunos poetas van por la tarde a la Ciudad Vieja
y salen cargados de imágenes,
metáforas, pequeños proverbios ingeniosos
y comparaciones crepusculares entre arcadas y cornisas,
frutas tardías
y grabados sofisticados de corazón.

Levanté las manos hacia la frente
para secarme el sudor
y alcancé a Else Lasker-Schüller,
por casualidad. Ligera y pequeña fue en su vida,
mucho más en su muerte. Pero ¡qué poesía!



ANIVERSARIO DE MI PADRE

Cuando haya luna llena,
será el aniversario de mi padre. Siempre es así.

El día de su muerte nunca caerá
en verano o en primavera.

Pongo piedras pequeñas sobre la tumba:
señal de que he estado aquí,
tarjeta de visita del vivo en la gran
piedra de mi padre. Padre
causa y efecto,
tu despertador rompe mi cuerpo.

Las dos velas de shabat de mi madre
van juntas por la calle suavemente
arrastradas por un barco
que no vi.

De un gimnasio sin el eco
de fuertes gritos,
jadeos y sudor extranjero
con olor a goma y a muslos de chicas.

Padre, ahora ya me gusta lavarme y peinarme,
pero por lo demás no he cambiado.

Los pocos datos que hay sobre ti en la lápida,
son menos que un pasaporte.

No hay policía a la que pueda
explicar que soy un asesino.

Cuando vuelvo a casa me tumbo de espaldas
con los brazos extendidos, como crucificado.

Eso me tranquiliza,
padre.




De Y no para recordar (1971):


EL QUE SE APARTA

El que se aparta de lo que amaba,
hará saltar su última palabra
como una piedra plana sobre el agua:
saltará tres o cuatro
veces. Después se hundirá.



REGALOS DE AMOR

Te los di para
el lóbulo de tus orejas, para tus dedos,
hice brillar el tiempo en tu muñeca,
te colgué muchos brillantes
para que fueses mi columpio en el aire
sonando suavemente sobre mí,
para calmar mi sueño.

Te recosté entre manzanas, como está escrito,
para que rodásemos en un diván de manzana rojo.

Cubrí tu piel con una tela rosa, fina
y diáfana como cachorros de lagarto que tienen
ojos de diamante negro en las noches de verano.

Me hiciste posible vivir algunos meses
sin necesitar religión
ni percepción del mundo.

Me diste un abrecartas de plata:
cartas como esas no se abren así.
Se rasgan, se rasgan, se rasgan.




De Detrás de todo esto se oculta una gran felicidad (1974):


ACOMPÁÑAME

Acompáñame al aeropuerto.
No vuelo, no me alejo, no me voy,
Pero acompáñame a un avión blanco
entre la niebla de los olivos,

dime palabras que transformen las estaciones
en el breve instante de una despedida,

cuando las manos van a
los ojos que lloran como a
un abrevadero para beber y beber.



TENGO MUERTOS

Tengo muertos enterrados en el aire
tengo una madre sin hijo aunque yo estoy con vida.

Soy como un lugar
que entabla guerra con el tiempo.

Una vez, el color verde se alegró
junto a tu rostro en la ventana.

Sólo en mis sueños soy un amante fuerte.




De El tiempo (1977):


19

¿Cómo comenzó una bandera? Supongamos que había algo entero
como un vestido de mujer a la que se añora. Después se rasgó
en dos y fue suficiente para dos campamentos enemigos.

O como una hamaca rota en un jardín abandonado
de mi infancia, jirones de una tela de rayas ondeando en el aire,
también eso es una bandera diciéndote que te levantes y la sigas
o que llores a su lado, que la traiciones o la olvides.

No sé: en mis guerras no iba el abanderado
ante el campamento ennegrecido por nubes de polvo y humo.
También he visto cosas que empezaron como una primavera
y terminaron con una retirada apresurada en la pálida arena.
Estoy lejos de todo eso ahora, como alguien que
en medio del puente olvida los extremos
y se inclina sobre la barandilla
mirando las aguas que fluyen abajo
y que también son una bandera.

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De Gran tranquilidad, preguntas y respuestas (1980):


ENCUENTRO CON MI PADRE

Mi padre vino a mí n una de las treguas
entre dos guerras o entre dos amores
como hacia un actor que descansa detrás del escenario en penumbra
así vino a mí: nos sentamos en el café "Atara"
en el monte Carmelo. Me preguntó por mi pequeña habitación,
y si me arreglaba con el pobre sueldo de profesor.

¡Padre, padre, antes que a mí engendraste
a las cerezas que amabas, negras de tanta rojez!
Hermanas, hermanas, cerezas dulces de aquel mundo.

Ocurrió durante la oración de la tarde.
Mi padre sabía que yo ya no rezaba
y dijo, ven a jugar al ajedrez,
como te enseñé de niño.

Ocurrió en octubre de 1947,
antes de los días decisivos y de los primeros disparos.
Y no sabíamos entonces que yo sería llamado "Generación de 1948"
y jugué al ajedrez con mi padre, 1948 - mate.



DESDE ENTONCES

Caí en la batalla de Ashdod
en la guerra de la Independencia.
Mi madre decía entonces, tiene veinticuatro años,
y ahora dice, tiene cincuenta y cuatro años,
y enciende una lamparilla
como una vela de cumpleaños
en una tarta para soplar y apagar.

Y desde entonces mi padre ha muerto de tanto dolor y pena
y desde entonces mis hermanas se han casado
y han puesto mi nombre a sus hijos,
y desde entonces mi casa es mi tumba, y mi tumba - mi casa.
Porque caí en la pálida arena
de Ashdod.

Y desde entonces los cipreses y los árboles frutales
entre Negbá y Yad Mordekay
caminan en una lenta procesión de duelo,
y desde entonces todos mis hijos y todos mis padres
han quedado huérfanos y desconsolados
y desde entonces todos mis hijos y todos mis padres
caminan juntos con manos entrelazadas
en manifestación contra la muerte.
Porque caí en la guerra
en la blanda arena de Ashdod.

Me cargué a mi amigo a la espalda.
Y desde entonces siempre siento su cuerpo muerto,
como un pesado firmamento sobre mí,
y desde entonces el siente mi espalda curvada debajo de él,
como un fragmento convexo de la bola del mundo.
Porque caí en la terrible arena de Ashdod, y no sólo él.

Y desde entonces compenso mi muerte
con amores y un banquete sombrío,
y desde entonces soy yo que en paz descanse,
y desde entonces no quiero que el Señor resucite mi sangre.
Y desde entonces no quiero que mi madre llore por mí
con su hermosa y exacta cara,
y desde entonces lucho contra el dolor,
y desde entonces camino contra mis recuerdos
como un hombre contra el viento,
y desde entonces lloro a mis recuerdos
como un hombre a sus muertos,
y desde entonces apago mis recuerdos
como un hombre el fuego,
y desde entonces estoy tranquilo.
Porque caí en Ashdod
en la guerra de la Independencia.

"Los sentimientos se han agitado", se decía entonces, "Las esperanzas
han crecido", eso se decía y ya no se dice,
"Las artes han florecido", decían los libros de historia,
"La ciencia ha prosperado", eso se decía,
"El viento de la tarde les ha enfriado la frente
ardiente", se decía entonces,
"El viento de la mañana les ha alborotado el cabello",
eso se decía.
Y desde entonces los vientos hacen otras cosas,
y desde entonces las palabras dicen otras cosas,
(no os fijéis en que estoy vivo),
porque caí en la blanda y pálida arena
de Ashdod en la guerra de la Independencia.



NO SÉ SI LA HISTORIA VUELVE

No sé si la historia vuelve
pero sé que tú - no.

Recuerdo que la ciudad estaba dividida
no sólo entre judíos y árabes,
sino también entre tú y yo,
cuando estábamos juntos en ella.

Hicimos un útero con los peligros,
construimos una casa con la guerra que mata,
como la gente del norte lejano
construye una casa protectora y cálida
con el hielo que mata.

La ciudad se volvió a unir,
pero ya no estábamos juntos en ella.

Ahora ya sé
que la historia no vuelve,
como siempre supe que tú - no.



TRANQUILIDAD DE ALMA, TRANQUILIDAD Y ALMA

"Tranquilidad de alma", decían mis padres, "el hombre debe
llegar a la tranquilidad del alma".
Como árabes ricos que pasaban el invierno en Jericó
y el verano en Ramallah olvidando el desierto en medio.
También ellos olvidan lo de en medio. O como quienes
trasladan a un niño dormido, sin que se despierte,
a su cama. O como el hombre que pone una bomba
y se aleja hasta no oír ni siquiera el eco de su acción.

Una mujer me dijo una vez: yo vivo con tranquilidad
fuera de la historia. Yo le dije: también Rajab dijo eso,
"Yo vivo en la muralla", y mira cómo
entró en la historia y no salió de ella.

Tranquilidad de alma, tranquilidad y alma. Quiero
estar una sola vez en la habitación que
veo toda la tarde desde mi trabajo.
La cortina está siempre cerrada y a veces hay luz dentro.

Ya he vivido lo suficiente como para desear
sólo eso, y no el reino de los cielos.

Me encantó lo que dice este autor...

"Detrás de mi marchan, como en los entierros/el niño que era hace muchos años/y el hombre joven que fui en su primer amor/y el soldado que era en los viejos días/y el hombre canoso que fui hace una hora./Y también otros que fui, extranjeros también,/y de los cuales me he olvidado./ Incluso una mujer./Y todos sus labios están moviéndose/y todos sus ojos recuerdan el pasado/y todos destellan y pronuncian/palabras de consuelo y de lamento/pues volverán a sus asuntos y a sus citas/como en los entierros./Y uno dijo: El objetivo principal /de la industria en nuestro tiempo, es crear/los materiales más fuertes que son también los más ligeros/Eso dijo, y lloró y se fue por su camino,/como en los entierros".

Todos los poemas son muy bellos y profundos. Destaco "No sé si la historia vuelve".

Graciassssssssssss Pedro, una vez más

Gracias a ti por tu interés y participación, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

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De Una hora de gracia (1982):


MÁRCALOS

Márcalos. Recuerda la ropa
que llevaba quien tú amas
para que el día de la destrucción puedas decir: se le vio por última vez
vestido así, abrigo marrón, sombrero blanco.
Márcalos. Porque no tienen rostro,
su alma está oculta y su llanto es igual a su risa
y su silencio y su grito llegan a la misma altura
y el calor de su cuerpo oscila entre 36 y 41 grados
y no tienen vida fuera de este estrecho espacio,
y no tienen estatuas, ni cuadros, ni recuerdos
y tienen vasos de papel los días de fiesta
y platos de papel de usar y tirar.

Márcalos. Porque el mundo
está lleno de gente desgajada de su sueño
y no hay quien cosa los jirones,
porque no viven como animales salvajes,
cada uno está en su aislada guarida y mueren
juntos en los campos de batalla
y en los hospitales.
Y a todos los tragará la tierra
a buenos y a malos juntos, como a la facción de Coré,
todos en rebelión contra la muerte
con las bocas abiertas hasta el último momento
y bendición y maldición serán un solo
clamor. Marca, márcalos.



CUATRO POEMAS SOBRE LA GUERRA Y LA PAZ

I

En un pequeño jardín, no lejos de mi casa
hay una placa de mármol con nombres de soldados muertos
escritos uno encima de otro en orden y con letras
claras, como nombres de inquilinos en la puerta
de una casa grande y vacía.

II

Pienso en el hombre pelirrojo
que cayó aquí, y en su mujer afónica.

Pienso en la mujer afónica
del hombre que cayó hace años.

Pienso en la mujer afónica
que ahora es una mujer callada.

El verdadero aborto artificial es
el de los caídos en la guerra:
contra él
nadie protesta.

III

Una vez explotó una bomba
junto a una carnicería:
la carne degollada
fue degollada otra vez,
pero ya no había dolor,
no había casi sangre.

IV

Soy racista de la paz:
gente de ojos azules asesina,
gente de ojos negros mata,
gente de pelo rizado destruye,
gente de pelo liso dinamita,
gente de piel morena desgarra mi carne,
gente de piel rosada derrama mi sangre.

Sólo los carentes de color
sólo los transparentes son buenos
porque me dejan dormir por la noche sin temor
y ver a través de ellos
el cielo.



NANA

Dale al niño una nana. Cántale para que duerma:
papá se ha ido a trabajar, papá se ha ido a la guerra,
pero duérmete.
El lobo aúlla, el enemigo está en la puerta, pero duérmete,
la casa se tambalea, el mundo se quema,
pero duérmete, duérmete.

No le hables de los ángeles del cielo,
no le hables de la mariposa
ni de los pájaros de oro.
Canta las cosas terribles con voz dulce,
también plaga y espada y hambre
tienen ritmo calmante.

Quítale al niño la nana,
a pesar de todo se dormirá, a pesar de todo crecerá.

Quítale a la nana el niño
y la canción seguirá sola por el mundo
y al final le alcanzará
y le dormirá para siempre.




De Hombre eres y al hombre volverás (1985):


COMO EN LOS ENTIERROS

Detrás de todo lo que he hecho
caminan, como en los entierros, el niño que fui hace años,
el joven con su primer amor que fui, el soldado que fui
en aquellos días y el hombre de pelo cano que fui hace una hora.
Y otros, también extranjeros, que fui y olvidé
y uno de ellos quizá mujer.

Y todos juntos con labios que se mueven y recuerdan
y todos juntos con ojos húmedos y brillantes
y todos diciendo palabras de lamento y consuelo
y todos volverán a sus asuntos y a su tiempo,
como en los entierros.

Y alguien le dijo a su amigo: "La principal tarea
de la industria de nuestro tiempo es crear materiales
muy resistentes que sean a la vez ligeros".
Eso dijo y lloró y se fue por su camino,
como en los entierros.



HOMBRE ERES Y AL HOMBRE VOLVERÁS

La muerte en la guerra comienza
al descender las escaleras
un hombre,
joven.

La muerte en la guerra comienza
al cerrarse una puerta en silencio,
la muerte en la guerra comienza
al abrirse una ventana para ver.

Por eso no lloréis por el caminante,
llorad por el que desciende las escaleras de su casa,
llorad por el que mete la llave
en su último  bolsillo.
Llorad por la fotografía que recuerda en nuestro lugar,
llorad por el papel que recuerda,
llorad por las lágrimas que no recuerdan.

Y esta primavera
quién se levantará y le dirá al polvo:
hombre eres y al hombre volverás.




De También el puño fue una vez una mano abierta y dedos (1989):


JULEYQAT - EL TERCER POEMA SOBRE DICKY

En esas colinas incluso las perforadoras de petróleo
son ya recuerdo. Aquí cayó Dicky,
era cuatro años mayor que yo y fue para mí como un padre
en momentos de pena y angustia. Ahora lo recuerdo
como un hijo joven, porque soy cuarenta años mayor que él,
un padre viejo y desolado.

Y vosotros, que recordáis sólo caras,
no olvidéis las manos tendidas
ni los pies que corren ligeros
ni las palabras

Acordaos de que también la salida a las terribles batallas
pasa siempre a través de jardines y ventanas
y niños que juegan y perros que ladran.

Acordaos y recordadle a la fruta que ella hizo inclinarse
a las hojas y a la rama,
recordadíes a las duras zarzas
que fueron blandas y verdes en primavera.
y no olvidéis que también el puño
fue una vez una mano abierta y dedos.



QUÉ HE APRENDIDO DE LAS GUERRAS

Qué he aprendido de las guerras:
a caminar levantando pies y manos
como bombas de agua en un pozo vacío.

A caminar y a estar solo entre la multitud,
a atrincherarme en almohadas, en colchas y en el cuerpo de la mujer amada,
y a gritar "mamá", sin que me oiga
y a gritar "Dios", sin creer en él
e incluso si hubiera creído en él
no le hubiera hablado de la guerra
como no se le habla a un niño del horror de los mayores.

Qué más he aprendido. He aprendido a guardar un camino de retirada;
en el extranjero duermo en un hotel
cercano al aeropuerto o a la estación de tren.
Y en las salas de fiesta,
a mirar siempre la puertecilla
donde pone "Salida" con letras rojas,

también la batalla comienza
como tambores a ritmo de baile y termina con
"retirada al alba". El amor prohibido
y la batalla, los dos, a veces, terminan así.

Pero sobre todo, he aprendido el arte del camuflaje,
no destacar, que no me reconozcan,
que no distingan entre mí y mi amor,
que crean que soy un matorral o una oveja,
que soy un árbol, la sombra de un árbol
que soy una duda, la sombra de una duda,
que soy un tabique vivo, una piedra muerta,
una casa, la esquina de una casa.

Si hubiera sido profeta habría empañado el brillo de la visión,
habría ensombrecido mi fe con papel negro
y habría tapado el carro celeste con redes.

Y cuando llegue el momento me vestiré con mi último camuflaje:
blanco de nubes, mucho azul de cielo
y estrellas sin fin.



PERO NOSOTROS

A lo lejos empezó una guerra. Pero nosotros
estábamos en casa. El futuro estaba cerca,
empezaba justo al lado de la ventana.

El futuro era amarillo, del color de las flores de acacia
y violeta, del color de la buganvilla, y su voz era
nuestra voz.

Nos amamos en el huerto sobre la tierra arenosa
el huerto nos daba su fuerza y nosotros le dábamos nuestra fuerza.
Al otro lado de la línea de cipreses pasaba el tren
pero nosotros sólo lo oíamos, no lo veíamos.
Y todo lo que nos decíamos
empezaba con las palabras, "Pero nosotros".

Y cuando al acabar la guerra nos separamos,
separamos también esas palabras: "pero"
se quedó en su sitio, y "nosotros" se fue a otro lugar.



SOY UN PROFETA POBRE

Soy un profeta pobre. Como un niño pobre que sólo tiene
dos colores. Yo pinto mi vida con guerra
y amor, con ruido y silencio.

Los grandes profetas tiraron la mitad de sus profecías
como cigarros humeantes a medio fumar.
Yo las recojo y hago con ellas profecías pobres.

En depósitos llenos de agua el agua está callada,
y en tuberías vacías gime y jadea la no-agua.

Las palabras absorben “sangre, sudor y lágrimas”
y son arrojadas a la basura. Palabras de usar y tirar
como pañuelos de papel. Hombres de usar y tirar
esa es su eternidad.

Las palabras deberían haber estado vacías
y ser estrictas y severas, como la línea divisoria de las aguas.
Desesperación y esperanza, alegría y tristeza, tranquilidad y furia
tendrían que haber fluido hacia los dos lados
de un nuevo ciclo.

Soy un profeta pobre. Vivo en la esperanza de los demás,
como en un rayo de luz no destinado a iluminarme,
mi sombra es como mi apariencia, como mi imagen,
pero en mi cuerpo escondo una ilustre y bonita figura,
voy entre el vidente y su visión.

Soy un profeta pobre que al mediodía vuelve a su casa
a comer y descansar y por la tarde a dormir.
Tengo vacaciones y años sabáticos
y seguro de vida y pensión para la vejez.

Comencé mi vida tan abajo.
Cuando asciendo con embriaguez de alma,
cuando llego a lo alto de mis visiones,
me encuentro con gente cotidiana
que tiene hijos y trabajo, y preocupaciones familiares
e inquietudes caseras. Esas son mis visiones. Soy un profeta pobre.


YEHUDA AMIJAI, Un idioma, un paisaje. Antología poética 1948-1989, traducción de Raquel García Lozano, Hiperión,1997.

Muchas gracias por tu interés, Pascual.

Un abrazo.
Pedro