Boris A. Novak (1953-

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Boris A. Novak (Belgrado, 3 de diciembre de 1953) es un poeta, dramaturgo, traductor y ensayista esloveno.

Biografía

Pasó su infancia en Belgrado (Serbia). Estudió Literatura comparada y Filosofía en Liubliana (Eslovenia). Hizo su doctorado en el año 1996. Desde 1980 hasta 1986 trabajó como dramaturgo en SNG Drama en Liubliana, desde 1980 hasta 1991 fue el redactor de la revista infantil Kurirček. Es uno de los fundadores de Nova revija; en el período dramático después de la publicación del número 57 de Nova revija fue también su redactor.

Desde el año 1988 hasta 1989 estudió en los Estados Unidos; en el año 1991 dio conferencias sobre la poesía en la Universidad de Tennessee en la ciudad Chattanooga, Tennessee (Estados Unidos). En el campo teórico de la literatura se dedica a la teoría del verso (versología comparada) y a la teoría de la traducción. Es un investigador de la lírica francesa medieval y de la lírica provenzal, de la dramática clasicista, de la poesía europea simbolísta y de la lírica eslovena y francesa moderna. Además escribe sobre los temas de la literatura juvenil e infantil.

Es muy activo humanitariamente. Como el presidente de PEN esloveno y el presidente de Comité Pacifista de PEN Internacional ayudó a los refugiados de ex Yugoslavia y a los escritores de Sarajevo, cuando esta ciudad fue ocupada. Esa fue la mayor contribución humanitaria en toda la historia del Comité pacifista de PEN Internacional.

Boris A. Novak también es el presidente de la “Sociedad de los amigos de Lipica” (Društvo prijateljev Lipice), una sociedad que se ocupa en el reconocimiento oficial de origen esloveno de los caballos blancos que se llaman “lipicanci”.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Boris_A._Novak )


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Algunos poemas de Boris A. Novak:


De Bodegón de versos (1977):


EL POEMA

No es un mundo el poema: es una aurora pura,
lengua que nace, lengua del nacimiento en silente matriz,
presagio migratorio del horizonte al alba.

Un poema no es luz: es voluntad de luz,
no luz, sino una llave de luz oculta en sombra.
Tampoco una mujer: es deseo mudo, el nudo del abrazo de palabras.

Un poema no es música: es sólo voz que nieva
del cielo del oído al instante surgido de la nada,
memoria del sentido de su infancia sonora.

No es tampoco un reflejo: es un espejo mágico.
Ni una carta, ni es un yo quien la escribe: es obra de la lengua,
no se dirige a ti, sino a todo en sí mismo, oh caza indestinada.

Un poema no es un poema: es sentido del prado, prado de la memoria,
memoria de la piel: el poema es cuando no es: arena, semilla
de lo indecible, sin el punto que germina en la nada del campo del papel.




De El jardinero del silencio (1990):


La luz
siempre entra
sin llamar a la puerta
y sale
sin despedirse.

*

La marea
es la rima
de la luna

*

El tacto
es el pastor
de la piel




De Cataclismo (1991):


LENGUAS DEL MUNDO
Oda

Hay lenguas más allá de las palabras:
Cada toque es el habla de la piel.
Cada paso redacta su vestigio.
Sabe el ojo el dialecto de la flor.
Cada cual lee el mensaje de los sueños,
que el día en la vigilia no comprende.
Innúmeros los signos de animales:
ave y reptil, león y perro y pez...
tienen el movimiento como lengua.
Callado, oirás el habla de las piedras.

Todos los seres hablan a su modo:
El tallo emplea el lenguaje de las hojas
y canta mudo con la flor polícroma.
El bosque es libro que repasa el viento
que usa -mano del aire, no visible-
el pincel de la nube al escribirnos.
¡Mira, la luz susurra los matices!
El mar usa la lengua de las olas;
una costa lejana las escucha.
Las estrellas son letras misteriosas.

Y, bajo las estrellas, cuántas voces.
Qué música nos ciñe en todas partes.
Mira las cosas, oye su voz mágica,
ojo del mundo tú, oído del mundo!

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De Maestro del insomnio (1995):


TELA DE MANOS

Visto tus brazos desnudo con una tela de manos,
vistes mis piernas desnudas con una tela de manos,
y si -fuego- me desvisto y soy ceniza nocturna,
vistes mis hombros fugaces con una tela de manos,
y si -agua- te desvistes en la costa de la sed,
visto el tierno pecho blanco con una tela de manos,
y si -aire- me desvisto en leve ocaso de abrazos,
mis caderas te agradecen esa tela de las manos,
y si -tierra- te desvistes en averno del deseo,
visto el sexo ineluctable con una tela de manos,
si, desnuda, me desvistes, herida desnuda, visto
tu frágil feminidad con una tela de manos,
y si te desvisto -tiempo-, te desvisto, tiempo hambriento,
vistes mi hombría friable con una tela de manos,
y ahora que los dos sentimos el frío de la mañana,
tu desnudez mortal visto con una tela de manos,
mi desnudez mortal vistes con una tela de manos.




De Alba (1999):


TU CUERPO

Quisiera poseer más manos para
mimar tu cuerpo como se merece.
Sin fin, tu piel se extiende desde el norte
de los hombros al sur de las caderas,

desde el pecho del este al del oeste,
del cuello níveo, por el vientre al sol,
a las piernas de blanca espuma efímera.
Con las manos codicio el mar, la tierra

y el cielo de tu cuerpo, pero hay mucha
belleza y pocas son mis manos ágiles
para expresar la adoración debida

a cada redondez o costa, a cada
rincón oculto, oscuro hasta lo cálido,
a tu entero y presente ser sin fondo.



TU OLOR

Tu olor surge del lujo de la leche,
lechosamente suave y fresco y denso.
Me llega en olas, como un río distante,
aire invisible, enigma de presagios.

Tu olor te cubre, y es como un vestido
que no puedo quitarte nunca. Un bosque
tan denso que ni el tiempo lo destruye.
El olor me une a ti, puente ligero.

Al desnudar las flores ricas, frágiles,
que disfrazan tu olor, con mis abrazos,
finalmente y sin fin me tiendo en ti.

Dos cuerpos y su olor miden la dicha...
No me lavo después: en mí tu olor
furtivamente, misteriosamente

perdura, y sin cesar me escuece, así que
siento en tu huella hermosa y no visible

la más fatal de todas las palabras:
que estás lejos y que es inútil todo.



DESPUÉS

Después estás tendida junto a mí tan tranquila...
Por dentro todavía tu cuerpo está latiendo
y bebiendo la savia del instante cumplido,
y el uno para el otro formamos la medida

dichosa del vivir único bajo el cielo:
no hay nada en este mundo salvo nosotros dos
y nuestra desnudez en este breve mayo...
Después escucho bajo la gotera la lluvia,

tú ves en la ventana las hojas de las rosas,
mojadas. ¿Fin? No: sólo la boca de los ríos
de todos nuestros brazos, pues respiramos juntos

estos puros momentos. Lloro desde tus párpados.
No sabemos entonces dónde acaba tu cuerpo,
dónde comienza el mío...

.........................................Canta, en silencio, el tiempo.




De Eco (2000):


SOMBRA VIVA

Te busco por doquier, ancestro umbrío.
Te sigo hasta la brasa de la luz,
pero me pierdo: soy el heredero
de una tumba borrada para siempre.
Mi tiempo es una turbia era tardía:
el espejo, una fuente eliminada.
Fielmente me acompañas, sin embargo.
Tú eres mi sombra viva.

Ya no puedo seguirte. La ansiedad
del pasado y el peso de la corona exceden
lo que puedo aguantar. Mas la ternura
permanece, presencia milagrosa.
Huelo, libre, las flores de la tumba.
He sido desprendido de mi sombra.




De Fulguración (2003):


PATRIAS

Creía que la lengua era una patria, casa
única este sonido callado de palabras,
esta nada opulenta. Y la infancia una huella,
el ascua de una herida, ardiente cicatriz...

Canto el blanco cerezo de la memoria, pero
no puedo regresar al lugra: cubre el hielo
de los años la casa durmiente. Frío y pálido
a causa de la ausencia me disipo en la voz.

No puedo trasladarte hasta la fuente.
Entre mí mismo y yo hay un cortante límite.
Volver a la mañana es honrar a la tarde...

Aún se extiende una rama de cerezos en flor
por el cielo en la calma antes de una tormenta...
Tras el amor, yacemos; sin embargo, la sed

de ti no se me pasa. Eres la única
a quien puedo decir cómo el silencio

de la memoria habla. Tú eres el sentido
del tacto: eres mi patria

de este lado de todas las heridas,

dejada atrás la lengua...



FELICIDAD

Amor mío, es muy tarde ya esta noche.
Te he desvestido con abrazos tiernos.
El más bello sudor sobre tu pecho
en diadema de perlas resplandece...

Se cansan nuestros gestos, y hacia abajo
aprietan ya los grandes, graves párpados.
Tañe la noche de ojos y deseo.
Lento se cierra, no visible, el sexo...

Nunca hemos entendido aquella célebre
frase: "Tras el amor viene tristeza"...
Somos felices, puras nuestras manos...

Yacemos paralelos en la noche,
rodilla con rodilla, mutuo espejo
desnudo, aquí y allá, siempre y ahora...

Se agolpa en hilo el sueño en las pestañas
y las estrellas giran en sus órbitas...



NUESTRA ÚNICA CASA

Tras el amor, seguimos acostados
en la cama arrugada, aún ebrios del olor
íntimo, y aspiramos la distancia
al dibujar el plan en la página última

de un cuaderno ya lleno: un jardín vasto,
una cocina grande, un comedor, un cuarto
donde por las ventanas altas bulle la luz
que el escribir requiere, y de las líneas torpes

se elevan ya los muros, de un vívido color,
en la alcoba una cama doble, maravillosa,
justo como esta misma en la que estamos,

y soñamos despiertos, y sabemos (lo sabe
cada uno en sí mismo, sin decirlo en voz alta)
que así será nuestra morada única,

el único escondite cálido y resguardado
ante el mundo y sus celos destructores,

esta cama, esta balsa que flota por el tiempo,
por la no destinada luz del día...

Basta para el amor. Basta para la muerte.

Para la vida, demasiado poco...

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De Ritos de despedida (2005):


REGALOS PARA EL VIAJE

Los egipcios juntaban para el muerto, al cruzar
en la barca, regalos: la comida y el vino,
pulseras como el vínculo final,
la ropa para el viaje, desconocido y gélido...

La memoria: un olor que viene del pasado,
sabor de antiguas fresas, color mancha de fruta.
Te traeré una bolsa con los frutos del bosque,
dos kilos de naranjas, limones para el té.

Te llevaré zapatos cálidos, sin cordones:
te entrarán fácilmente, al pisar el umbral...
Entre todas las cosas, te gusta sobre todo

mi jersey de colores, el de lana casera.
Con manos intranquilas lo alisas, te calientas
en mi pecho los dedos enfermos, allí donde

fluyen el sol trenzado y el barco de hilo rojo.
Este jersey mío, dices, te tranquiliza.

Ahora, cuando, afuera, el frío de la tarde
se agolpa, voy a dártelo para siempre. Mamá,

que la lana tan suave y gruesa te caliente,

regalo para el viaje, en el fondo del barco...



Decisiones: II

Entre dos palabras
elige la más silenciosa.

Entre el silencio y la palabra
elige la escucha.

Entre dos libros
elige aquel que esté más polvoriento.

Entre el cielo y la tierra
elige el pájaro.

Entre dos animales
elige aquel que más te necesita.

Entre dos niños
elige a los dos.

Entre el mal menor y el mal mayor
no elijas ninguno.

Entre la esperanza y la desesperación
elige la esperanza:
la cargarás con más dificultad.




De PMP: Pequeña Mitología Personal (2007):


HOMO, HOMO LUDENS

La luna se ocultó, cayó la niebla, la lluvia se esparcía.
Y para no perderse en un mundo invisible
anduvieron en fila. Ante notaba sólo una espalda ante sí,
algún árbol aquí o allá, trapos de nieve.
De repente, ¡un gentío! Palpa delante y halla
¡un casco! ¡El enemigo! Lo eterno del instante inusitado
traza la imagen. ¿Ametralladora? Mataría a los suyos.
¿Cuchillo? Nadie saldría vivo. "¡Joder con los combates!",
pensó Ante, y gritaba el orden riguroso:
"¡Izquierda partisanos, italianos derecha!".
La voz del comandante italiano apoyó:
"Si, si! Italiani a destra, partigiani a sinistra!".
Separados, se echaron en el suelo mojado.
Debía ahora encresparse una lucha furiosa.
Ante empezó: ¡un disparo, a ciegas, a lo oscuro!
Regresó un eco: un solo disparo entre la niebla.
La otra vez, dos disparos: tal gemelos idénticos,
volvieron dos disparos."No daré ningún mimo."
Ante quiso graduar la tensión: tres disparos.
De nuevo, igual respuesta: cantaron en ping-pong
tres disparos... Y todos sintieron en las tripas
que nada iba a seguirse del combate. A la fuerza
se estaban vinculando enemigos jurados.

El juego los trocaba en niños olvidados
con armas muy pesadas para manos humanas...


BORIS A. NOVAK, El jardinero del silencio y otros poemas, traducción de Laura Repovsy Andrés Sánchez Robayna, Galaxia Gutenberg-Club de Lectores, 2018.

Muchas gracias, Amalia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro

Ratifico lo dicho por Amalia.
"Felicidad" me ha parecido extraordinario, en realidad todo lo expuesto.
Besosssssssss y gracias, amigo

Muchas gracias, Cecilia, por tus palabras.

Un abrazo.
Pedro