POESÍA ÁRABE

Muy buenos aportes. Gracias

Gracias, a ti Amalia!
Besos

Mohammed Al-Nabhan

Mohammed Al-Nabhan nació en Sulaibkhat, Kuwait, el 10 de Abril de 1971. Después de la Secundaria trabajó como calígrafo y artista gráfico de 1989 a 1995, año en que emigró a Canadá y realizó estudios avanzados de Diseño Gráfico y páginas web. Es editor general de la revista Ofouq desde ese mismo año. En el 2005, fundó con escritores árabes de Estados Unidos y Canadá la Fundación Cultural Jozoor, un organización cultural independiente sin ánimo de lucro interesada en la literatura árabe en el exilio. Su nombre aparece en diversas antologías, y ha traducido a muchos poetas incluidos en antologías, del inglés al árabe. También ha publicado sus poemas y artículos en diferentes revistas literarias árabes y periódicos. Publicó dos volúmenes de poesía: Another Exile (Al-Mada House, Damasco 2004) y My Blood Is a Stone in Your Still Door (Fundación Cultural Jozoor, 2005).

Toda poesía de exilio habla de dolor. Y no es diferente en la poesía de Mohammed Al-Nabhan. Sus versos son retrato del dolor de aquel que dejó su tierra y se ve enfrentado a una realidad alienada, lejos de la raíz. Para el exiliado la poesía se convierte en su patria y el poema en su territorio. En ese hogar metafísico el poeta construye de nuevo su casa, esta vez con palabras. Solo en el poema puede sentir la libertad de clamar con plena autonomía. Mientras exista la poesía el hombre no se sentirá del todo solo, aunque el dolor nunca desaparezca. Todo exilio refiere un poco a la sensación de muerte, de muerte en vida, por eso vemos en su poema Invierno (Winter): Me levanto cada mañana/En Enero/Cuento mis costillas/Costilla/Por costilla/Hasta la caída de la oscuridad/Duermo y sueño con el sol del verano. La sensación de extrañeza ante el hecho de estar vivo, al contarse el poeta todas las mañanas cada una de sus costillas, muestra claramente el absurdo del exilio y su estrecha relación con la muerte. El poeta se ve enfrentado a una pequeña muerte cotidiana y a levantarse diariamente con el asombro de no hallarse en su patria.



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Una patria



Mi Patria...
¿Puede una patria abolir el nombre de un ser amado?
Traspapelar sus documentos
O tachar con tinta roja los nombres de su gente
Estoy ávido de la patria que me exiló
De rogar por una tierra
Un nombre
Un rostro que no tiene semejanza con las raíces que nos crearon.

Mi Patria...
Te imploro por un río que cultive el corazón
Deseo un corazón para ti a pesar de la distancia
Añoro que seas mi residencia.

Quién de entre nosotros conserva el secreto
La lila del alma, recuperando las palomas de la memoria.

Mi patria...

¿Puede la daga de una patria estar en la cintura de su amante?
Cuando él la reconoce la melancolía del pelícano lo fatiga
Gime, sin agua ni resistencia.

Mi patria...
¿Eres una patria?
O un empeñado pozo de petróleo en el desierto
¡Que llena los baldes extranjeros!






Una mujer



Llegaste muy tarde...
Mi verde sueño
El aroma que viaja como verde nostalgia
La aurora del Duelo...

Llegaste tarde,
Llegaste tarde...
El sueño quebrado como un espejo
Tu perfume no embriaga en el exilio

Estoy solo
Sin tierra
El mundo no me pertenece
Solitario...
Porto mi otro exilio
Mi otra hambre
Los maderos de la crucifixión
Yo viajo, un desconocido
Anhelando ser crucificado bajo las formas del romance.






Primavera



Abandonando a mi sombra voy hacia el campo
Un niño
Recogiendo flores para la casa
Ordena una vida desgastada
Siete espigas verdes-maduras
Otras marchitas y secas
Las mariposas no me conocen.
Oh mi patria perdida
En quién sabe cuál de los países de Dios...
- Porto las pinturas de los exilios
Desde las siete espigas
... Mi país me pinta.






Un amigo


Tú estás allí...
En medio del bullicio y los sueños inmóviles
Le hablas a tus nuevos amigos
Acerca del misterio de la intuición
El Sufismo del romance
Acerca de la altura superada
Acerca del “Café Silver”
Acerca del amor perdido a pesar de la transparencia del alma
Y acerca de las raíces de nuestra amistad.

Le hablas a los adultos
Acerca de la locura de un niño fatigado
Que dibujó un caballo en la arena
Cabalgando al viento, partiendo furioso

Oh mi amigo...
¿Quién lavará el lodo del exilio del rostro del niño?
¿Quién hablará por ti
-En tu ausencia-
Retornará sin duda el exiliado?
Mi amigo...
¿Quién dijo que el exiliado retornará sin duda?

El exilio nos fragmenta
Tú allí
Entre el agua y el fuego
Contando los años
Desintegrándose en la oscuridad.






Soledad


Cuando retorno a mi casa vacía
Cuando tanteo torpemente sobre los mismos papeles desordenados,
Los poemas de Al-Sayyab*,
Algunas fotos memorables,
Y la escritura Kufic adornada por modernas vocales
Cuando miro de nuevo
Hacia el fondo convexo de los recuerdos
Cuando abotono mi abrigo

Cuando vierto te en un pocillo
Y enciendo un cerillo
... Lleno el vacío cenicero con colillas

Cuando retorno
Retorno partiendo
Lo sé
Estoy solo
Aguijoneado por el látigo del exilio




* Poeta iraquí (1926-1964), aclamado como uno de los grandes poetas de la Literatura Árabe.



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/74_75/nabhan.html

ABBAS BEYDOUN

Abbas Beydoun (nacido en 1945) es un poeta, novelista y periodista libanés. Está considerado una de las voces más destacadas de la poesía árabe contemporánea.

Abbas Beydoun es natural de Tiro, en el sur de Líbano. Tras la invasión de Líbano por las tropas israelíes en 1982, fue detenido y encarcelado sin garantías legales. Cursó estudios en Líbano y en Francia y fue artista invitado del Wissenschaftskolleg de Berlín. Ha ejercido el periodismo y desde 1997 dirige las páginas culturales del diario libanés As-Safir.

Obra


Abbas Beydoun es autor de una quincena de títulos poéticos, entre los que destacan Poema de Tiro y Un minuto de retraso sobre lo real.

Las características principales de su obra son la crítica de la elocuencia y la indagación en lo cotidiano. La poesía de Beydoun cuestiona la retórica poética tradicional y dialoga con las artes plásticas (Vermeer, Beuys, Anselm Kiefer) y con la música (Stockhausen). Su principal vehículo de expresión es el poema en prosa.
Beydoun es autor también de tres novelas. En el terreno crítico, destacan sus conversaciones con Mahmud Darwix.

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Abbas Beydoun es un poeta árabe de los que “nunca sueñan con Al-Ándalus” como se definió en una entrevista en 2010 en Córdoba. Su poética, alejada de la alambicada retórica árabe clásica, y de las líneas de poesía mística o de compromiso, bebe directamente de la tradición europea, cobrando una enorme profundidad que rompe el muro entre Oriente y Occidente. Nacido en Tiro (Líbano) en 1945, Beydoun fue encarcelado en 1982 durante la invasión israelí del Líbano por su vinculación con los movimientos de izquierda. Además es novelista, traductor y director de la sección cultural del diario As-Safir desde 1997.
Un minuto de retraso sobre lo real (Vaso roto, 2012) recopila tres libros de Abbas Beydoun de tono muy diferente, escritos en prosa poética y traducidos magistralmente por Luz Gómez García, recientemente galardonada con el Premio Nacional de traducción: Una temporada en Berlín (2005), Puertas de Beirut (2007) y La muerte nos toma las medidas (2008).
Los dos primeros indagan en la identidad, tanto individual como colectiva. Desde Berlín, el poeta reflexiona sobre una lengua común (para qué escuchar una palabra en árabe en esta lluvia que se escucha en todas las lenguas) que, más allá de las fronteras de las palabras facilite la convivencia y sea un punto de encuentro. La lengua no se deja cortar y nos une en el sufrimiento, el miedo o la alegría colectiva.
Desde Las puertas de Beirut, la poesía es como una herida en el pecho donde el dolor está petrificado. Beydoun emplea un lenguaje gris para nombrar lo cotidiano, tan aséptico como transgresor. Protagonizan los poemas las heridas, los tullidos, los cardiacos o el árbol humano. Los poemas cobran una ironía ácida, casi esperpéntica y un tono irreverente que cuestiona todo con hondo pesimismo: la vida continúa: sigue produciendo el suficiente ozono saludable y veneno destructor. El poeta se muestra crítico y escéptico con la historia-la Guerra Civil de 1975, la Guerra del Líbano en 1981-haciendo constante alusión a atentados y mutilaciones. Por otro lado, caricaturiza el colonialismo francés: además los dioses tienen ceñudos rostros extranjeros que, sin motivo, nos escrutan.
El último poemario del volumen, La muerte nos toma las medidas, cobra introspección y un estilo más metafórico, a través del cual aborda los grandes temas de la poesía universal: el amor, la muerte, la memoria. Hay un cuestionamiento de la realidad y no faltan reflexiones sobre la propia escritura: Los poemas no llegaron por inspiración ni por ningún otro arte de magia. Fueron cosa, sin duda, de mis huesos anquilosados.
Cabe resaltar la maestría del autor libanés en la construcción de los poemas. A través de la superposición de planos, las imágenes y metáforas se desdoblan en múltiples significados, creando una especie de escenografía abstracta de gran complejidad.
Estamos ante un poeta de estilo personalísimo y heterodoxo, que se reinventa constantemente y busca nuevas formas de expresión. Ejerce una gran influencia en la nueva generación de poetas árabes, por todo lo que aporta de novedoso. Como sugiere Luz Gómez en el prólogo del libro, Abbas Beydoun abre las puertas de la poesía árabe a la posmodernidad.

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La vida en una maleta


Se puede reducir la vida a una maleta: no es más que el conjunto de lo que se queda y de lo que hay que llevar. Puede luchar en una laringe herida o golpear en un bronquio. Es que tú no sabes en qué momento estás solo en tu garganta o en una vértebra, o en el espíritu que se desprende de tus uñas. Se puede reducir la vida a una sola maleta, con unos zapatos relucientes y un libro nuevo —tú no te irás con bártulos viejos, dejas junto lo que se queda y prefieres comprarlo nuevo. Pero los muertos no viajan, residen en un palmo de recuerdos y es difícil arrancarlos del suelo; de todos modos, y sin que sepamos cómo, llegan antes que nosotros.

Abbas Beydoun
Traducción de Luz Gómez García



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Llegarás

No llegarás de un camino menos peligroso
Pero llegarás
Un poco deshabituada
Pondrás tus maletas delante de la puerta
Antes de saludar
Y no llegarás
Hasta que no te pierda un poco
Hasta que algo de tu rostro
Huya hacia ese camino
Donde te esperan las paradas de tu fuga.


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Tumbas de cristal


Perros invisibles ladran en los subterráneos, en las células, en las trincheras, en los vestíbulos y en los confines
Ladran desde la imaginación entera
Y en la noche cruzan las rejillas y atraviesan los sueños en silencio
Ladrido tras ladrido como relámpagos secos
Un ladrido detrás de las puertas macizas de abajo
Trampas en el pórtico
El trueno hueco sobre la ósea tierra
Un ladrido
Y ya no nos vemos
Onzas caminan sobre los alambres de espino.
Este tren inmenso que avanza como una solitaria
Huye con sus generales muertos y sus cadáveres, fijando los urinarios
Y con sus tumbas de cristal
Vemos tumbas blancas en lo infinito
Vemos cajones blancos abiertos
Tarjetas y cartas que se extienden hasta el fondo
Gangrena que se renace a partir de los recuerdos
Aroma creador

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De Tyr (Fragmento)


I. EL MAR.


¿Quién soy yo, para levantarme entre los rapsodas, los zapateros venidos sobre caballos extenuados a través de los desfiladeros; los leñadores sofocando, con yeso, las pequeñas hogueras.

Los jóvenes panaderos, encendiendo, en los barrios circulares, antorchas de paja y lagartos; los campesinos transportando mujeres y niños sobre el lomo de viejos asnos y atravesando, bajo el plenilunio de los campos, valles que son lo mismo que cicatrices cerradas?

¿Quién soy yo, para precederlos bajo las arcadas que hacen curvar las casas, a la altura, donde se anudan las cuerdas para secar ropa, a fin de dejar una abertura para el espacio y las estrellas?

Aquí, los hombros de la ciudad y sus vértebras; sobre sus puentes se acumulan, arrugadas sus hojas espesas para enrollarse alrededor de sus vendas y de sus venas abiertas, alrededor de sus jirones de piedra gris; ella parece, entonces, bajo una luna que no ve, como una rosa de humo y de metal. Ella se repliega sobre sus pozos, sus brechas y sus arcos. Ella se mueve como un ojo muerto, como un orificio dentado y es allí donde la ciudad se comba y nosotros atravesamos su joroba, con paso ligero, hacia un estrecho mediodía.

¿Quién soy yo, para guiaros, para mostraros las piedras sobre las cuales nacimos reptiles, en el momento en que la ciudad levantaba su cabeza desde el mar? Él nos nutría de sol y de sal, en el cuenco de nuestras manos comimos peces vivientes. Las aguas nos levantaron por encima de la piedra, mientras que aprendíamos, a diario, palabras y pensamientos nuevos. Estábamos cubiertos de arena cuando nos refugiamos sobre las riberas. Nos hemos abandonado a los lavadores de arena que nos envolvieron con espuma madurada en la brisa nocturna; y bajo una ola, salimos de nuestras conchas.

Pasamos una noche clavados en una corriente de perfumes marinos y otra noche al pie de los cipreses y de las ánforas de pinos, bajo el follaje de los azafraneros, allí donde se extienden las praderas marinas. Después abrevamos sangre del corazón del alba y de la noche. Nuestros ojos se empañaron, mientras estuvimos bajo las aguas verdes. Salimos relumbrantes, del huevo de la pascua marina y de la plata de los peces. La arena estaba sobre nosotros igual que las estrellas; nuestras pieles resonaban cual hojas de oro y, bajo el agua de nuestras almas, fuimos arena prisionera. El agua invadía nuestros follajes y fuimos recubiertos de escamas y de nácar. Entramos a la cavidad del mar, en medio de sus múltiples hijos y bajo la envoltura de nuestro corazón; y sobre las praderas de nuestras vigilias, batía el mar.

El mar se levanta y nos lleva sobre la cresta de sus falanges hasta los mástiles; el mar se infla bajo la brisa y el flujo, el pecho de la corriente se levanta y crece. Nosotros nos erguimos, por debajo de nosotros mismos, por debajo del océano y del ruido de las olas que se rompen hasta nuestros muelles y sobre nuestros andenes de madera. Henos aquí dispersos entre las olas de algas que se rompen como árboles fragmentados y nosotros permanecemos en medio de los círculos flotantes de espuma. Henos aquí perdidos en nosotros mismos, cada vez que el mar ancestral se eleva lentamente sobre sus escalas; el ojo verdea y la mirada se llena de agua todas las veces que se entreabren las escamas del mar y el agua escapa a sus torbellinos en posición de guardia.

Ella navega con un timonel de aire ebrio, hacia los cuatro puntos cardinales, nadando sobre la cresta de sus azules cristalinos. Entonces, nos ponemos de pie, el mar rugiendo en nosotros. Nosotros lo contemplamos, escalando como un caballo y volando como las dos alas de un pájaro invisible.

Nos hemos alejado y lejano ha devenido el mar; él descendió nuestros senderos de piedra y nuestras balaustradas; el agua se ha retirado a su morada, bajo el pecho de su sombra vaga. Lentamente, ella aspiró la superficie de la tierra y la secó. Entonces surgió la tierra firme con sus estelas de piedra y sus praderas esculpidas, chimeneas y piedras verdecidas apareciendo poco a poco, y el mar permaneciendo a retaguardia, vasto murmullo de bosques saqueados.

Ciudades oscuras están encadenadas allí, como esqueletos de delfines y de fósiles escupidos a la orilla, que duermen parecidos a lagartos petrificados, sobre el trono del mar.

Sobre ellas se vuelven a cerrar sus arcadas, sus puentes y sus palmas de mármol; asfixiadas por sus aguas secretas, ellas se contraen como un fruto seco y como un corazón arrugado entre la ceniza.

Cuando los arroyos se relajen como serpientes muertas, cuando el mar permanezca en los mercados, dormido, estancado, y el agua se retire de nuestros rostros, henos aquí, semejantes a lavaderos de arena y tamices de agua.

Levantamos alto nuestras brechas numerosas que han vertido el mar de todas las costas, y en cuanto el primer flujo nos deja como círculos de olas y anillos de espuma sobre la playa, permanecemos entre las velas y las carroñas, pecios del mar y restos de una ola a la que le han robado el corazón.

Buscamos el mar bajo la piel pero no sacudimos sino nuestra arena y nuestras estrellas y no nos asimos de nuestras almas, conchas vacías.

Quemamos nuestros anillos en el agua, incendiamos el agua hasta la ribera y reventamos las olas inmensas; el agua se concentra en los barrios, bajo las moscas de los vastos mares. Ella duerme bajo las casas y los pozos, inmóvil. Entra en nuestras alcobas y se extiende entre nosotros, prisionera de sus redes y de sus escamas.

Enferma sangrando en el arroyo ella descenderá de los molinos, azotada, su fuerza de roble secreto, para aparecer bajo nuestros lechos como un pez muerto.

Las aguas del mar se tormentan en la noche y el bosque arrasado, el mar se hilvana igual que una serpiente bajo las hogueras y la piedra. El mar surge alrededor de nuestras casas y chorrea de nuestro vestido; no queda, luego, que se ha clavado en sus abismos, sino un rechinar marino, llenando el horizonte. Nuestros lechos y nuestras almas se desecan entonces como las riberas. Y la ciudad permanece privada de su seno; sus osamentas polvorientas se acuclillan mientras que las armazones de las casas vacilan como toperas y el aire se separa de los cuartos.

La vajilla sobre los anaqueles, los grandes péndulos fijados a los muros, los alimentos sobre el fuego y los niños alrededor de los lagos. Al norte y al sur los árboles se pasean. Somos pocos en saber que al pie de las hogueras, hay zapatos llenos de barro y que aquellos que han vuelto a entrar han dejado tras ellos corrientes escupidas por la tierra, vientres abiertos sobre la ruta. Han dejado carroñas de cangrejos vivientes bajo sus mantos maculados. Que nadie me tiente a sacudir estos hombres, ahora que sus dedos y sus dientes les son despegados y la lluvia los atravesó.

Somos pocos en saber que los hombres no han cambiado, sino que cambiaron el timonel de sus sueños y que la noche no es suficiente. Que esta mañana lapidada como una rosa seca no es para nosotros; que el aire, de hierro, es duro para la mirada y la luz. Que las bocas están rotas sobre las almohadas, los rostros azotados por el rayo. Que las vidas se renuevan y que las gentes venden el porvenir por una muerte tranquila en un balcón, y que con la palabra se levanta la brisa como un muerto que se despierta.

Nos hemos tendido sobre piedras tan largas como los bosques, envueltos en velas. Entre las acogedoras piedras, nos dormimos e hicimos el aprendizaje del amor; sobre una planicie de arcilla la suerte se nos dio y comimos nuestros humildes frutos. Nos recubrimos con el rayo cayendo sobre las praderas de piedra y crecimos bajo la lluvia nocturna. Nosotros supimos que sólo los sueños de yeso no se esconden, que sólo los cuerpos de arcilla no embaucan.

Entre la piedra y el agua, chorreamos como el hierro fundido y siempre, vimos nuestros sueños, que no pudimos reconocer, asesinados. Y lloramos sobre las riberas con el corazón de la piedra verdadera.







http://veronicaaranda.blogspot.com/2013/02/resena-del-poemario-de-abbas-beydoun.html

https://es.wikipedia.org/wiki/Abbas_Beydoun

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/59_60/baydoun.html


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Fuad Rifka nació en el Siria, el 28 de diciembre y vivió en Líbano durante muchos años, murió en Beirut el 13 de mayo de 2011. Fue un poeta, ensayista, traductor y uno de los principales innovadores dentro de la poesía moderna árabe. Fue profesor de Filosofía en la Universidad Libanesa Americana de Beirut y en la Universidad Estatal de Indiana. En 1957, fue uno de los fundadores de Shi’r magazine. En sus poemas, a menudo aparentemente sencillos, se esconde el pensamiento del sufí contemporáneo. Su poesía ha sido publicada en varias lenguas. Tradujo 140 libros de poesía: del alemán al inglés, del árabe al alemán y del árabe al inglés. Tradujo poetas alemanes al árabe, entre ellos Goethe, Hölderlin, Novalis, Rilke y Trakl. Publicó más de 16 libros de poesía y cuatro de prosa.

Algunas de sus obras son: Ancla en la bahía, 1961; La añoranza del umbral, 1965; La hierba agonizante, 1970; Signos del fin del tiempo, 1975; Ríos salvajes, 1982; Diario de un recolector de leña, 1989; La cesta del jeque derviche, 1990; Poemas de un indio, 1993; Van en solitario los mirlos, 1999. A lo largo de su obra poética, Rifka perpetuamente busca el “poema absoluto”. Él se abstiene radicalmente de la ornamentación. En breves, concisos versos, expresa tanto su amor por la naturaleza como su sentido de transitoriedad. Usando un lenguaje desnudo y esencial intenta penetrar las profundidades del significado más allá de las palabras mismas. "En toda mi poesía he estado escribiendo un solo poema, para conquistar lo más noble, la más noble claridad". Dos de los reconocimientos en poesía más importantes que ha merecido son los Premios Friedrich-Gundolf Award 2001, otorgado por la Academias Alemana de la Lengua y Mediterranean Award for poetry, 2008, en Italia.




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CAMPESINO


Cada mañana hacia la pradera,
hacia la sombra de los granados,
hacia las fuentes de agua,
al fin del día hacia la cabaña,
se apoya la cabeza en el buey
y se duerme.

Él y el buey son amigos,
desde años se hacen viejos juntos,
mañana, cuando uno se vaya,
¡ay! ¿quién salvará al otro?



NADIE


En las ciudades de hierro y de los bancos
brillan solitarios los brotes,
maduran solitarias las parras,
van en solitario los mirlos,
vigila la nieve en solitario.

En las ciudades de los números
no hay nadie en la ventana
ni un cuerpo se apoya al otro.



LOCO


Después de la puesta del sol
se entregaba a la locura,
su provisión de viaje
un bastón, una vasija de piel con agua.

En su camino hacia los montes le ceñían las
serpientes,
le resguardaban las águilas,
le protegían los lobos.
Cuando llegó al monasterio,
sonaron las campanas.
Al muro un monje,
en sus arrugas
la hierba de la jungla.

Se acostó en su sombra;
cuando se despertó,
hablaba a las cosas,
en aquel momento se inclinaron los árboles,
y el agua se convirtió en vino.





LA RUINA DEL SUFÍ


En estos montes
desde hace treinta otoños,
con gavilanes y águilas.
su sombrero el sol y el viento,
sus cabellos las nubes
su vientre punto de reunión de animales
salvajes.

Está sentado inmóvil
en un sitio cubierto de musgo;
no cansado del sentarse
calla.

Dos piedras: él y la piedra.





SUEÑOS


Por la mañana sueña el atardecer
al atardecer sueña la mañana,
y entre el uno y el otro sueño
cierra los ojos y sueña.

Él sabe, quién no se fue al mar
en tiempos de tormenta,
nunca más irá al mar.
Cabeceará durante mucho tiempo
pero nadie llama a la puerta.



DESASOSIEGO


Delante de él el Este
a su derecha el Sur,
detrás de él el Oeste,
a su izquierda el Norte.
¿Adónde pues?

Cuando el camino le envuelve
y el bastón le acompaña,
¿cómo volver atrás?
El olor del invierno alarma al pájaro,
desasosiega los árboles.

Del libro Van en solitario los mirlos
Traducción Germain Droogenbroodt - Fco. Javier Barbero



OFRENDA
Ansío volver
A los campos verdes
Recién arados
A sembrar la historia del tiempo.
Oh amada, quisiera decir,
Que, antaño, partí
Dejando atrás mi pueblo.
Con una espiga de trigo en mi mano.
Y mi alma apagada.

Traducción de Jaime B. Rosa



EN EL FILO DE LA TORRE


La niñez que le amó
en los cauces de los ríos
la Mujer que le amó
en la oscuridad de las raíces
los Amigos que le amaron
en los barcos de las cenizas
los Poemas que le amaron
en los pinchos de la horca

En el filo de la torre
solo él está,
sin sombrero, ni abrigo

Traducción de Hussein Al-Duweiri



UNA ÚLTIMA PALABRA
Dices:
“Derroché mi primavera
y el fruto de mi verano,
derroché mi otoño
derroché mi invierno,
y en cada valle
se esparció mi vida.”

Dices:
“Portaré mi semblante y me iré,
puede que en montañas lejanas
haya nuevos aires.”

Y pasarás
por todos los territorios
por todos los valles,
y cuando ya sea demasiado tarde
lo verás todo
y sabrás que las montañas están lejos
siguen lejos,
y que se camino
es fuego, humo.



AGOSTO 2, 1984
¿Qué le ha sucedido
al recogedor de leña?
Antaño solía cantar
como un pájaro en la cima de una montaña
temprano en la mañana.
Pero ahora ya no habla,
se volvió mudo
como una piedra en una caverna.
¿Quién podra saberlo? Tal vez se cansó.
Cuando el río se cansa
se complace en las tierras planas
y en la oscuridad del mar.



EL TIEMPO
El tiempo es un guardián confiable.
Nunca se cansa,
nunca se retira,
nunca envejece.

A través de las edades,
cada vez que tañe la campana
despierta un cuerpo
y lo pone en el camino.



SUSURROS
A quien pasa
el río le susurra:
Yo soy el viaje.
Al río
el mar le susurra:
Yo soy el barco.
Al mar
la distancia le susurra:
Yo soy el capitán.



HIROSHIMA
En el principio fueron los elementos
y fue el amor,
así que se mezclaron.
Se convirtieron en un olivo
y Dios lo llamo Hiroshima.
Y a su sombra, durmió.

Al final del invierno
Dios se dijo:
Llega la primavera,
iré a los campos,
pues los azadones están calientes
y el deseo se estremece bajo el suelo.

Las edades pasaban
mientras Dios cultivaba la tierra
esparciendo semillas,
recogiendo las cosechas maduras.
En las jarras
vertía el vino, el aceite.

Una vez hecha la cosecha,
vio que todo era bueno,
y dijo:
Ahora es el tiempo del descanso.
Iré al olivo
pues su sombra es oscura y vasta.

En el camino
olió humo.
Miró hacia arriba
y vio al olivo ardiendo:

una sombrilla
un hongo se expandía,
el polvo borraba los rostros,
y sobre las aguas
soplaban los vientos de Sodoma.



ENTRE LA ALDEA Y LA CIUDAD
Hace mucho tiempo
se viajaba.
Las provisiones para el camino
eran el canto del gallo,
los pájaros de la neblina del ocaso,
el bastón de día,
la hoguera de noche.

Y ahora
los carros de acero
y los humos de la velocidad,
las hojas de los sentidos se han marchitado,
las ventanas del cuerpo se han cerrado.



LAS CONTRADICCIONES DE LA VIDA
Añora el hogar
y lo teme.
Añora los viajes
y los teme.
Añora la locura
y la teme.
Añora el destino
y lo teme.

Entre el golpe de un hacha y el otro
las canciones resplandecen.



EL ESCENARIO DE LA MEMORIA
Caras atraviesan
el escenario de la memoria,
tras una cortina de hierro
hilan telarañas.

Pero desde la oscuridad dentro del cuerpo
en el sagrado momento del silencio
una cara se asoma,
se acerca,
se posa en el ojo
y en el cielo del corazón
se convierte en las estrellas.



SERENIDAD
De las hojas de laurel y de albahaca
las suaves brisas,
De las fuentes en tierras escabrosas
los hilos de agua,
De las eras del sol
los rayos de sol,
De las manos de la tierra
las rosas.

Lejos de las bocanadas de las chimeneas
y de las columnas de humo,
aquí en estas montañas
cocina raíces
y se viste de follaje.



PALIDEZ
¡No por el hambre
no por la sed
no por el frío
no por el amor
no por estar enfermo!
Es por el soplo de la brisa de la poesía
esta palidez,
amigo mío.



LA CIVILIZACIÓN
Fronteras,
retenes,
alambradas de púas,
pasaportes.
Y sin embargo hasta los confines de la tierra
sin paredes,
la golondrina la atraviesa
y el zorro corre de aquí para allá.



DIOS DEL TIEMPO
Incesantemente construyes
tu casa dentro de nosotros,
piedra sobre piedra.
Te elevas como distantes follajes de árboles
en busca del borde del cielo,
y brillas, estrella verde en el aire verde.
Con las manos a la deriva
nos dormimos.
Todavía,
abriéndose paso en las arboledas de la noche
tejes nuestro mundo,
débilmente,
¡Oh, Dios del Tiempo!



INTRODUCCIÓN
Sin fin apuntas
hacia una estrella,
hacia las páginas del poema
en tus ojos, una nube
de las pinturas de lo profundo
de una nueva tierra.
Pero la vida se estrecha en torno tuyo,
el poema
te tienta para siempre,
y la linterna se rompe,
gastada por el tiempo.



SATISFACCIÓN
Al comenzar los días…
Iba a sus campos cada mañana
Su camisa, los pliegues de la tierra,
sus zapatos, las grietas del tiempo.
Al comenzar los días…
y luego a su casa cada tarde,
en una silla de madera
el pan y el vino sagrados.



UN PARPADEO
Un roble marchito
piensa en su vecino verde.
Un roble verde
piensa en su vecino marchito.

Entre los dos se levanta el telón.



UNA FLOR
Desde el fondo
del pozo en el campo
surge una flor.
Desde la superficie del pozo
las cejas revelan
una isla para las abejas.



SED
Da un traspiés.
Se mira los dedos,
las arrugas de las manos,
el bastón.

En sus dedos crujientes:
una sed de sol
de fuego en el hogar.





UN ROBLE
En el roble de su vida
abundan las hojas.
Las cuenta,
avergonzado por los amigos que pasan
y por sus nietos.
Año tras año,
la fiesta de la muerte,
y no se muere.





UNA POESÍA DE TRANSFORMACIÓN Y DE TRANSICIÓN


Hace mucho tiempo, un filósofo griego llamado Heráclito dijo, “Ningún hombre puede bañarse dos veces en el mismo río”. En esta frase, Heráclito expresa su visión de la naturaleza de la realidad. Como en el caso del río cuyas aguas fluyen incesantes, y son constantemente reemplazadas por nuevas aguas, así cambia la realidad en forma permanente. El mismo principio de cambio es aplicable a la historia de la humanidad. En este momento, la validez de este principio es mas obvia que nunca. Lo que aprendemos hoy, tenemos que olvidar mañana, debido a los frenéticos descubrimientos e invenciones, o de lo contrario nos sumimos en el atraso y el primitivismo.

¿Cuál es la causa de este agitado cambio? Su causa se puede en últimas remontar al colapso de la tradición metafísica.

¿Cuál ha sido el papel de la metafísica? A lo largo de la historia, lo metafísico ha sido considerado la base de lo físico. Desde este punto de vista, al universo le ha sido dado un propósito, los eventos de la naturaleza han sido explicados, todas las preguntas han sido respondidas, y la vida humana ha sido guiada y evaluada. En este sentido, la metafísica ha sido el castillo en el que el hombre solía protegerse de todos los peligros, incluso del peligro de muerte.

Pero como declaró Heráclito: Nada es permanente salvo la ley misma del cambio. Gradualmente, el cielo metafísico empezó a acoger negros nubarrones. Sus estrellas, sus lunas y sus soles se hicieron cada vez más oscuros; desde el norte vientos fríos empezaron a soplar; y finalmente, noches y noches empezaron a caer sobre la superficie de la tierra cubriendo sus ríos, valles, montañas, todo incluyendo el castillo metafísico.

¿Cuáles fueron los factores que iniciaron los vientos fríos del norte que extinguieron la llama de la metafísica y su luz? Varios factores, el más importante la revolución científicia basada en el principio, “volver a los hechos”. Este principio implica que el conocimiento en un sentido absoluto se basa en los datos objetivos. Sólo los datos objetivos son reales, y son por ello el verdadero objeto del conocimiento genuino. Como resultado, lo metafísico ha sido reemplazado por lo físico, lo celeste por lo terreno, y el Dios omnipotente por el hombre “omnipotente”, manifestando su “omnipotencia” en su asertividad, y en la forma de su afiebrada lucha por la conquista de la Tierra y el cosmos.

Por poder y más poder, el hombre moderno ha devastado la superficie de la Tierra y sus profundidades. Por poder y más poder, el hombre moderno ha abierto heridas en el cuerpo del espacio ilimitado, despojándolo así de su misterio. Por poder y más poder, el hombre moderno ha despojado la naturaleza de su poder, el hombre moderno ha despojado la naturaleza de su facultad simbólica, reduciéndola a un sistema de hechos abstractos.

En esta lucha, el vencedor será aquel, ya sea un individuo o una nación, cuyo conocimiento científico y tecnología esté más desarrollado, confirmando con esto la afirmación de Bacon de que el conocimiento es poder. Por esta razón, la competencia desenfrenada por la adquisición de conocimientos científicos más avanzados y de una tecnología más exacta es inevitable, forzando así al hombre de la modernidad a seguir adelante, incluso a toda marcha, sin tener tiempo para construir un sistema de hábitos como refugio, como techo bajo el cual dormir en paz.

Este enfoque crítico del espíritu científico del hombre moderno no debe nunca, ciertamente, sugerir la necesidad de renunciar a la investigación científica. La frase de Rousseau —“Volver a la naturaleza”— no es válida. Cualquier intento de hacer esto es una especie de locura. Este enfoque crítico sólo pretende despertar el ojo científico de su siesta científica para ayudar a ver el inminente peligro.

El peligro no está en la invención de armas más destructivas, ni en el brote de enfermedades incurables, o en la distorsión de la bella y misteriosa faz de la naturaleza, y tampoco en la posibilidad de guerras aún más inhumanas. Seguramente los factores ya mencionados, y algunos más, forman fuentes posibles de peligro. Pero el verdadero peligro está en la posibilidad de condicionarse a la creencia de que la realidad está confinada dentro de las paredes de los hechos, de lo que puede ser calculado y medido, olvidando así el misterioso horizonte que abarca todo, sin ser en sí mismo objeto de cálculos o medidas.

¿Cómo evitar éste el más grave de todos los peligros que golpea en la puerta del hombre moderno cada vez más duro? Respuesta: Cuando el hombre de este moderno planeta aprenda a escuchar el silencioso lenguaje que escapa de cualquier posible definición. Una forma particular de hacer esto es la palabra poética.

¡Extraño! ¿Cómo puede la palabra poética llevar a cabo ésta la más difícil y complicada de las tareas? ¿Cómo puede esta palabra, tan fina y transparente, ser el salvamento? ¿Qué es la palabra poética?

La palabra poética habla. Su lenguage trasciende todas las reglas y reglamentos lingüisticos, todos los compromisos políticos, sociales y morales, y toda clase de espectáculos y diversiones ocasionales. El lenguaje de la palabra poética es mudo, es el lenguaje silencioso del misterioso horizonte. En su silencio, el misterioso horizonte sigue hablando. A lo largo de las estaciones, sigue susurrándole, guiñandole el ojo a los transeúntes. Pero la mayor parte son sordos y ciegos, avasallados por el estruendo del mercado y la vaguedad de la vida diaria. Entre los pocos de oídos agudos y clara mirada que oyen el susurro y ven el signo está el poeta.

El poeta oye el lenguaje silencioso de lo misterioso y lo interpreta con sus propias palabras. El lenguaje interpretado de los misterioso depertaría la humana conciencia a la visión de que la realidad es cósmica e ilimitada, liberando así la mente de la barrera de hierro de los hechos. La palabra poética le recuerda al hombre del mundo contemporáneo lo misterioso inconmesurable y lo dirige al camino de las preguntas interminables. En cuanto vía hacia lo misterioso, la palabra poética “obliga” al hombre a detenerse, a maravillarse, a pensar. El hecho no piensa, la tecnología no piensa, el intelecto calculador no piensa. La palabra poética, en cuanto lenguaje silencioso de lo misterioso, se mueve hacia lo misterioso, descubre lo misterioso, establece lo misterioso en la Tierra, y pone en duda lo misterioso. La palabra poética piensa. Continúa pensando a lo largo de las edades, las épocas, las generaciones, a lo largo del tiempo. Sigue llamando al hombre de esta Tierra hacia el camino de lo misterioso, salvándolo del humo sofocante de los hechos.

En este punto, parece que nos hemos desviado, es decir, nos hemos separado de la principal dirección sugerida por el título, “Poesía de transformaciones y transiciones”. Este desvío resultará ser apenas aparente, si tratamos de recordar lo que hemos hecho hasta ahora.

Nuestro punto de partida fue el principio del cambio de Heráclito, que este principio es más obvio en los tiempos modernos, que su causa en los tiempos modernos se remonta sobre todo al derrumbe del castillo metafísico, que el derrumbe de este castillo es principalmente el resultado de la revolución científica basada en el culto de los hechos, que el culto de los hechos hunde el misterioso horiznte en la oscuridad de la memoria, y finalmente, que la palabra poética descubre lo misterioso y le recuerda su existencia al ojo científico moderno, salvándolo así del sofocante humo del ritual de los hechos.

Hace casi dos siglos, el poeta alemán Hölderlin ha debido de sentir el inminente peligro de los tiempos modernos. En un poema titulado “Patmos”, dice: “wo aber Gefahr ist, wächst das Rettende auch”. Traducido al español: “donde está el peligro, también crece quien nos salva de él”.

El salvador del humo de los cultos modernos de los hechos es la poesía.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/rifka.html

Hanane Aad es una poeta libanesa, periodista (medios impresos, radio y televisión), crítica literaria y traductora. Ha vivido en Viena, Austria, desde 2009. Estudios: Diploma de Altos Estudios en Periodismo y Comunicación de la Universidad de Líbano y París 2.

Ha publicado siete libros: ¿Quién me podrá dar seguridad?, Abril 2015 (Mumbai, India); Dueto de flores (Japonés e inglés; en adición a 5 libros publicados en árabe en Beirut, Líbano: Llevo la libertad en mi boca, 2010; Perlas del alma cabalgando virtud, 2005; Como un grano de trigo, 1998; El eco de la nostalgia, 1992; Diálogo de culturas y amor del lenguaje, 2001.

Ganó el Premio a la excelencia en poesía en el Festival literario Tudor Arguezi en 2014 en Targu Jiu in Gorj, Rumania, y recibió el Premio a la excelencia en poesía extranjera en el festival de poesía de Satu Mare, Rumania, en 2011. Ha leído su poesía con regularidad en eventos poéticos y festivales de poesía en Europa, Asia y Latinoamérica. Entre los festivales del mundo a los que ha asistido están: Struga Poetry Evenings, Macedonia, Printemps des Poètes, Bucharest, Palabra en El Mondo, Venecia, Festival Internacional de Poesía de Granada, Nicaragua, Festival Internacional de Poesía Luna de Locos, Pereira, Colombia. Parte de su poesía ha sido publicada en muchas antologías y revistas en diferentes países y lenguas: alemán, francés, español, holandés, italiano, ruso, japonés, estonio, turco, hindi, bosnio, búlgaro y portugués.

Entre otras distinciones recibió el Premio Internacional por la Excelencia en Periodismo de la Unión Católica Internacional de la Prensa, en 2011 y el Premio del Ministerio de Cultura del Líbano, en 2000.

-Hanane Aad´s website
-Breve entrevista Diario del Otún
-Tres poemas Traducción de Rafael Soler
-Dos poemas Español-Inglés
-Seven poems




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Deseo


La tierra huele a ensoñación
el himno emana el aroma de la libertad
anhelo oler mi libertad
antes de mi sueño final
anhelo cantar mi himno
antes que la tierra me cubra.



Himno para un amor




Amar
es estar siempre
agarrado en el puño del anhelo,
quemarse en las llamas del deseo,
ser lanzado
a la distancia imposible
por insistencia de la memoria,
ser ahogado siempre
en una fidelidad
tan expansiva como el mar,
llorar hasta la última lágrima
y no temer su sin fin.



Ámame, mi amor,
las estrellas se elevarán
en su camino a la boda,
los niños se quedarán dormidos sobre el hombro de la serenidad.
Ámame, mi amor,
hasta despertar aquellos amores
que yacen esperando en el umbral del corazón.

Ámame, mi amor,
la tierra de los desposeídos cosechará oro
que les servirá de espada
ante la privación
y vencerá a la espada de la opresión.

Ámame, mi amor,
los asesinos se consumirán
en el fuego de su odio,
arrojándose al río del remordimiento
y se curarán de esa otra lepra.

Ámame, mi amor,
y madres en duelo abrazarán,
aunque sólo sea en un sueño fugaz,
los rostros de los amados desaparecidos.
Tal vez los pechos de esclavos agonizando en la miseria
serán liberados sobre la roca de la sumisión.

Ámame, mi amor,
y los pájaros de la tierra
escaparán de la crueldad de sus cazadores,
su gorjeo, tan inocente y tierno,
hará que los fusiles enceguezcan y ensordezcan,
tal vez incluso la muerte, corriendo hacia un bebé,
rechazará su acción y se desheredará,
advirtiendo en el rostro del pequeño
una sonrisa que la derrumba.

Ámame, mi amor,
rocía mis ojos
con la ternura más clara,
tensa mi frente con un beso
que milagrosamente se torne
corona espléndida en mi cabeza.

Ámame, mi amor,
y el universo hallará reposo
en los brazos de la divinidad,
curado, al menos por un instante,
de los tumores de la crueldad
en su cuerpo mortal.

Ámame, mi amor,
y la virtud más alta
alcanzará su esfera verdadera.

Ámame, mi amor,
y el universo se alzará en protesta
contra sus agonías,
arrancando sus máscaras aterradoras,
arrojará sus ilusiones
recayendo entre mandíbulas de fuego,
e impondrá sobre la historia
el alfabeto de la salvación.



¿Quién me podrá dar seguridad?




Soy la eternamente ansiosa
¿Quién me podrá dar seguridad?
¿Dónde puedo obtener la serenidad del silencio?
¿Quién me construirá reinos de calma?
¿Cómo puedo triunfar sobre el laberinto?
Soy la eternamente ansiosa
llamándome cada mañana
desde la ensoñación de los continentes
desde las orillas finales
hasta el pulso del océano.
Mi pulso es el pulso de la ansiedad
¿Entonces cómo puedo moldear para mis párpados
la profundidad del sueño?
Dentro de mí yace la ansiedad de la eternidad
¿Entonces cómo transportarme
a campos de jazmín y tulipanes?
Soy la eternamente ansiosa
¿Quién me prestará el elixir de paciencia?
¿Cómo llegar al puerto de los puertos?
¿Cómo lograr escalar
en las profundidades de la gracia sonriente?
Soy la eternamente ansiosa
¿Cuándo desterraré
la oscuridad de la entidad?
¿Cuándo cargaré mi alma
hasta el paraíso del alma?
¿Cuándo la eternidad tocará para mí
la melodía de melodías
hasta la eternidad de la eternidad?





Refugio




Me rindo al silencio del templo
cuando mi tristeza aúlla
y todos los caminos se sofocan
por la confusión de mis pasos.



Busco refugio en la sonrisa de un niño
cuando los adultos me arrastran
a su fúnebre madurez
y Oh-tan-patética-filosofía.

Me refugio en un antiguo ícono
cuando el día deshereda a su amanecer
y la noche rechaza a sus santos.

Trato de agarrarme del gorjeo de un pájaro
cuando la tormenta me impulsa
hacia la demencia de la ira.

Trato de agarrarme de las oraciones de la madre
cada que la guerra me arroja
al volcán de la crueldad.

Me aferro a la belleza de una pequeña ala
cada que prisioneros y murallas
surgen ante mí.

Me aferro al pulso de mis propias venas
cuando los rostros parten
por el espejo de la nada.

*

Foto del autor

¡"Deja tus armas"!



Especial para Prometeo
Traducción de Arturo Fuentes
Noviembre 2016

POESÍA. PAZ. Poesía empieza con la letra P. Paz empieza con la misma letra. Poesía podría ser el lenguaje del alma. Paz podría ser el alma del universo. ¿Es simplemente una coincidencia que ambas palabras empiecen con la misma letra P? Considero que no. Entonces la P es la letra común inicial para POESÍA Y PAZ. No obstante, la palabra poder también empieza con la letra P. POESÍA, PAZ, PODER. La poesía podría ser el poder de la paz. La paz podría ser el poder de la poesía. El poder de la poesía podría traer paz. El poder de la paz podría traer poesía. La poesía podría empoderar la paz. ¿Cómo puede la poesía empoderar la paz? ¿Cómo puede la poesía difundir reconciliación a través de la paz, o paz a través de la reconciliación? ¿La reconciliación entre los seres humanos? ¿La paz entre las civilizaciones? ¿La reconciliación entre las culturas? ¿La reconciliación y la paz entre ciudadanos de una misma nación?



Si uno acepta que la poesía es en general una apreciada, poderosa y significativa parte de casi todas las culturas, civilizaciones y sociedades; esto significa que la poesía tiene que tener un rol que cumplir en la historia de la humanidad y en la historia de las naciones, así como también en el recorrido de los individuos. Incluso los políticos y quienes toman decisiones en todos los estados y sociedades, o al menos en muchas de ellas, a menudo muestran gran aprecio por la poesía y los poetas. No sólo eso, sino que muchas de estas personalidades usan también frecuentemente extractos de antigua o moderna poesía para respaldar sus ideas, opiniones o puntos de vista. Por lo tanto, podría decirse que la poesía es una de las artes más influyentes en una variedad de culturas y sociedades.

Fusiles y bombas son las armas de las guerras. POESÍA es un arma de PAZ. La poesía siempre mantiene la interna voz humana que abre las puertas a la vida y rechaza todas las formas de guerra y destrucción. La poesía era, es, y siempre será un maravilloso vehículo para los valores y la mágica belleza, quienes son capaces de evolucionar dentro de hombres y mujeres esa voluntad por la vida, voluntad por el amor, voluntad por la paz, contra todo lo que niega los valores de la vida y el amor. Es la voluntad por la vida y el amor la que hace posible traer paz y reconciliación. Poesía y guerra son ciertamente dos opuestos poderosos, excepto cuando la poesía es también un camino para luchar contra toda clase de injusticia, opresión y dictadura. Alguien que haya crecido en una cultura que aprecia y respeta la poesía, no será alguien que fácilmente se involucre en algún tipo de guerra o absurdo conflicto o actos violentos. Tal persona no aceptará fácilmente cargar armas y matar y destruir.

Cuando hablamos acerca del vínculo entre Literatura y Paz, y especialmente entre Poesía y Paz, una de las primeras imágenes que inmediatamente vienen a mi mente es la de Alfred Nobel, el fundador de los Premios Nobel. Este científico ingenioso, que inventó un explosivo que llamó “dinamita” y que le trajo inmensa fortuna y fama, fue el mismo hombre que escribió poesía y teatro y tuvo una pasión por la literatura, pero a su padre no le complacía el interés de Alfred en la poesía, y quiso convertirlo en un ingeniero químico. Nobel, que pasó toda su vida trabajando en experimentos científicos y registró 355 patentes, terminó escribiendo en su testamento que “la mayor parte de su fortuna fuera usada para dar premios a aquellos que dieran lo mejor de sí a la humanidad” en diferentes campos, incluyendo literatura y paz. Él estableció un premio para ser dedicado a "la persona que hubiera hecho la mayor o la mejor obra para la fraternidad entre naciones, por la abolición o reducción de ejércitos activos y por el sostenimiento y promoción de congresos de paz".

Al leer cómo Alfred Nobel también dedicó premios a la paz y a la literatura, uno es golpeado por dos hechos en su biografía, que podrían haber sido los momentos de cambio más fuerte en su vida, y constituyeron la chispa que lo condujo a dedicar parte de su fortuna a los hacedores y promotores de la paz, y otra parte a un gran cuerpo de trabajo en la literatura que a menudo ha sido premiada por su gran trabajo en poesía.

El primer hecho es que algunos de sus experimentos causaron accidentes que mataron a diversas personas, incluyendo a su hermano menor. El segundo es la amistad de toda la vida que Alfred Nobel estableció con su antigua secretaria, la austríaca Bertha von Suttner, con quien después intercambió cartas por muchos años. Ella se vio envuelta muy activamente en el movimiento por la paz, y escribió el famoso libro Deja tus armas.

De un lado, la dinamita, masivamente peligrosa y arma destructiva en la guerra. Del otro, premios para aquellos que han dado lo mejor de sí para la humanidad y para la fraternidad entre las naciones. Una imagen contradictoria pero también uno de los más profundos mensajes, y una poderosa lección para aprender, detrás de la cual permanece el poeta potencial Alfred Nobel.

Pasamos de “arma masivamente destructiva y peligrosa”, hasta su opuesto “arma masivamente pacífica y constructiva”, para mirar qué rol juegan las actividades de la poesía y los festivales para construir puentes hacia la paz. A este respecto, el Festival Internacional de Poesía de Medellín parece ser una prueba muy significativa y poderosa de que la poesía es realmente capaz de provocar paz y reconciliación. Las multitudes que vemos cada año como una gran audiencia durante las lecturas del festival y sus actividades, nos hablan directamente de la aspiración de la gente por la paz y la serenidad, como se expresan a través de su amor por la poesía. Uno puede leer en sus rostros encantados, en sus ojos deleitados, aquel tipo de sed fascinante por la serenidad, por la paz, por la alegría de vivir. Yo vengo de una tierra, Líbano, que ha sufrido décadas de guerra, por lo que he presenciado destrucción, crueldad, gran pérdida de vidas y todos los tipos de dolor que los seres humanos soportan -y no pueden soportar-, en la guerra. ¡Ojalá que Colombia gane pronto la batalla por una paz sostenible, fortalecida también por los poetas y el Festival Internacional de Poesía de Medellín, que siempre ha conducido una muy noble lucha por la paz, empleando la poesía como su única arma!

Vale la pena intentar, a través de la poesía, domar la violencia y el odio, convertirlos en un puro deseo de las generaciones por construir un futuro sobre las auténticas bases de la prosperidad y la serenidad, sobre el sagrado respeto a la vida de todos los seres humanos, en todas partes y en todas las épocas. Creo que podemos darle a nuestros hijos pequeños libros de poesía como regalo, en lugar de regalos que sean directa o indirectamente símbolos de guerra y conflicto violento. Creo que deberíamos decirles a nuestros hijos que incluso las armas de juguete, los juegos de guerra virtuales y electrónicos, o incluso sólo los juegos violentos, son de algún modo dañinos para el espíritu global de belleza en nuestro universo.

¿Por qué no gritar, con Bertha von Suttner: ¡"Deja tus armas"!?
Que esto sea, para nosotros como poetas y a través de la poesía, aquel poderoso grito en el universo que

“hará que los fusiles enceguezcan y ensordezcan,
tal vez incluso la muerte, corriendo hacia un bebé,
rechazará su acción y se desheredará,
advirtiendo en el rostro del pequeño
una sonrisa que la derrumba”. *

*Extracto del poema de Hanane Aad titulado “Himno para un amor”, de su libro Perlas del alma cabalgando virtud, publicado en 2005.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/27/News/Aad.html

Michel Cassir nació en Alejandría, Egipto, en 1952, se nacionalizó en Líbano y en Francia. . Es poeta, científico de formación, profesor de Química, traductor de poetas latinoamericanos y editor. Notablemente influenciada por el surrealismo, su extensa obra poética creativa ha explorado una combinación de culturas (francesa, árabe y latinoamericana). Ha publicado numerosos libros de poesía, entre ellos: La sangre que fluye lúcida, 1976; Es tiempo de arrancar la oreja azul del encanto, 1986; A causa de los cohetes y de la melancolía, 1986; No hay ángel sino del perfume, 1995; El rayo en cámara lenta, 1995; Iluminación de tierra, 1995; Taller de arena, 1999; Las distancias magnéticas, 2005; Crisol de soplo, 2005; Itinerarios, 2011; Beirut, claro de ruina, 2012; La fiesta ganándole velocidad a lo oscuro, 2014, y Estas lenguas que no hablamos, 2016; Manifiesto oblicuo, 2018. Obtuvo el Gran Premio de la Literatura Francófona, del Jazmín de Plata por el conjunto de su obra literaria, en 2008. Desde hace más de 30 años reside en París.

Links a Michel Cassir:

-Michel Cassir. Muestra poética en español. Revista La Otra
-El poeta Franco-libanés, Michel Cassir lee sus poemas La Otra, revista de Poesía, 2012, Ciudad de México
-Nada conducía a este lago. Michel Cassir. Revista La Otra:





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Regresemos


Regresemos al placer
a las fisuras
al paseo
sobre las cornisas irreales
de los días de fiesta
Regresemos al punto
donde no hay mas tregua
solo el encanto de los labios
Regresemos por delante y por detrás
arrodillados en el aire
regresemos a la ficción
de los días que se siguen…

No regresemos nunca más





Santa luna


santa luna
aureola de tucán
de Aracaju al Sahara
el que no duerme velo
sobre un tabique profeta
el deseo en polvo
sin imagen





Del mediterráneo


Del mediterráneo lo he aprendido y desaprendido todo, prolongación sensual de cada noche, la evasión a dos dedos de la frente cotidiana. Artesanía hasta el fulgor, renacimiento. Esa sobriedad natural como un viento del desierto o lúdicos remolinos de la vista. Pergaminos del olvido en los refugios de montaña. Acantilados llamados paraíso por esos mismos demonios de las aguas subterráneas.

Mediterráneo, he recorrido los olivares uno tras otro girando por cada fiesta pagana con vieja madera de brujo. De cada aceituna, la oración del pan y la sed. Oración de las ramitas secas pisadas por rebaños guerreros o enamorados desnudos hasta la punta del éxtasis. Ese éxtasis del canto que rodea la luna de su halo. Éxtasis de las manos que descubren los pechos de la virgen de las grutas. Éxtasis del queso de oveja, miel y sexo de la multitud familiar. Sexo al azul de corales marinos, sexo aspirado en el pensamiento como manzana verde arrancada a los prepotentes de este mundo.

Mediterráneo sin apoyo histórico, sin gloria ni dolor impenetrable. Apenas un asomo de dignidad herida donde el sueño dejara ver su fulgor en el instante de su desaparición. Con sandalias ligeras el alba en el Monte Sannine, los llantos en la cornisa de Beirut testigo de bodas infames salvadas por las bodas invisibles. Este mediterráneo, donde la flauta remonta al rocío mismo del mundo, es capaz de todas las lentitudes refinadas y del hacha en la espalda del inocente. Ese mismo quien entrega sus aguas al exilio. Se perpetúa en la partida. Saluda la epopeya del viaje como se saludaría un intrépido guerrero de lo desconocido. Más no se interesa en el regreso del hijo pródigo. Le es indiferente como piedra en el hueco de una fuente.

El Mediterráneo es un pliegue de falda, un jazmín eternamente extirpado de las callejuelas de la infancia, palabras que recitan rosarios imperceptibles de penas y alegrías.
Su extremo pudor es garante de fiebre y sobresaltos.

Mediterráneo ausente, meciendo sus niños huérfanos con una extraña intuición de la felicidad.





a Claudia


el poema es tu doble
que da vuelta
en tus párpados
hipnosis de tu reino
que liberó el grito
de su espacio vital
tú eres la propia sustancia
que tu poema devora
y es difícil
distinguir tus rasgos
que toman los colores
de la humanidad vacilante
cada vez que el fluido
interior se sobrepone
disipas el polvo
y creas el torbellino invisible
de la piel
el dolor debajo del cuello
es la marca de los desiertos
que portan tu angustia
qué dulzura invierte
el canto de las orillas
que astra el fuego de tu labio
y adereza tu sueño
amor del amor sin ojo
sin memoria sólo el vuelo
y la casa del aire
tu poema es también pecho
excavando los abismos
como boda escondida






Egipto


Cruzamos la esclusa pasando del último destello a la oración de las aguas. Todo adorno de los dioses ambiguos.

Entramos en el misterio sin abrir puerta alguna, deslizándonos desde lo alto a la pasión ligera como un campesino huesudo cubierto de crepúsculo.

Tal es la intensidad de los muecines que el propósito se vuelve indistinto y la resonancia nube de jacarandas. Mística involuntaria que lanza sus lianas invisibles. Salto del salto.

No sabemos ya adonde vamos ni si la barca cambia de idea. Amarrar, partir, juntarse con alegres gritos de niños en la orilla o con pájaros que se apresuran en arrancar las palmeras por los costados.

Las mezquitas se han callado en beneficio de la juventud cantando su amor incondicional por el viaje que les pasa bajo sus narices sin embargo, logran destilar un flujo sin igual.

Los mismos viajeros toman el aire de los pueblos, muy pronto dejados, para encontrar algún sentido a la travesía. No saldrán ilesos del tiempo, debilitados por el eco de un amor no invocado. El clima es más fuerte que su contención. De partícula en partícula se derriten por la noche. Hace un tiempo más fuerte que toda su contención ¿presagio o murciélago indiferente?

Egipto, mi Egipto al que vuelvo después de 33 años, con una sensación de gusto a Cristo que ya no encuentra su cruz ni el arcano de su epopeya. Egipto, no soñé con tus halcones ni cocodrilos, o acaso el que nos hizo el camarero con la sabana. Largo cocodrilo de paz con la Guía del Viajero en la boca.

Ironía y ternura !

Confundo mi regreso con aquel de Giuseppe Ungaretti, década de 1930, en el barco Esperia a nuestra Alejandría natal.

Egipto, que la magia te siga llevando como un talismán contra esta locura que roe tu integridad, tu dignidad. Egipto, amante de este canto lunar, insomne y libre de toda regla, gestos sencillos de campesinos que dedican su humilde aliento al aire, al agua y al desierto.

Egipto, cuyos verdaderos dioses aún arden en los ojos asustados o sonrientes del muchacho del café, mediador humano, demasiado humano, de un secreto que ya es hora que yo calle.





a mi madre


I

cuántas guerras decías
cuántas guerras y el milagro
de una pequeña llama
que hace bailar los ojos
en su esplendor subterráneo
tu risa disuelve la noche
y me hace jugar en el lodo matutino
como primer comulgante
buscando ante todo la poesía
cuánto menos muerta eres
al lado de este mundo que destruye
su propia raíz
al fin podemos nadar
en la paz de tus manos

II

que ves desde el cementerio
donde creyeron encerrarte
otro atentado justo en frente
el Norte ardiendo
un nuevo grupo armado
con máscara neutra
caída del séptimo cielo
y el control remoto
de tecnócratas melancólicos
complaciendo
coreógrafos fantasmas
la religión en la era
del sin fallo del inalámbrico
marioneta sin hilos
despacio despacio Pinocho

qué ves de este país
que te ha nutrido y maltratado
el horizonte sin orillas
qué ves sólo
el fulgor del mar
ensanchado
de pobreza
y amor





En Gaza era el verano


mar ceja fruncida de almirante
tierra alambre de púas que despliega sus
arabescos
cielo entretejido de drones de todos los matices
cielo pulpo electrónico donde el sol escarba la
frente
tierra engendrando torres carcelarias
tierra cada instant más encogida
mar ilusión óptica donde los peses
forma parte de la más alta estrategia del
estado
cielo lluvia de lanzas clavando en el suelo todo
impulso de humanidad
cielo capsula teleguiada por la justicia
divina quien ha delegado su poder a
máscaras democráticas
mar secándose en la boca de los niños
jugando en la chatarra del mañana
despelleja el eco de caracol
el niño atrapa al adulto con su miedo sordo
como tambor sanguíneo
pánico y resistencia anciano espejo
de adolescente
tierra énclave respirando a través de sus túneles subterráneos cavados con las uñas mismas
aquellos ejes diabólicos deberán ser extirpados de la memoria más tarde ahogados en un lago de complacencia bajo el ojo del presunto maestro
cielo cacerola de vientres huecos la tierra
llenándolos de polvo mezclado con
fragmentos metálicos
mar se ahoga en las miradas negras de
asfixia
al revés de aquel viejo dicho árabe en el cual
el mar está por delante y el enemigo en la espalda
aquí toda idea se acosa hasta ser aniquilada
ni delante ni detrás sólo la maraña de
pesadillas rugiendo como fieras
afuera mar no es el mar ni tierra la tierra y
cielo apenas tiene la semejanza con sus
murmullos de espía supersónico
ningún lugar a salvo cuando los rayos se
apoderan del pobre cielo saturado
unicornio sin aliento
cuanto tiempo resistirá este cielo
no sólo teatro experimental de fuego y silencio
táctico sino también en el corazón de la
seducción o de la invectiva lluvia de
mensajes para provocar la emoción
indígena
adentro sin tiempo de contar cabezas y cuerpos que
se desmenuzan como
se deshoja una flor
parece que esta tierra es nuestra y que con
ella caricatura de cielo y al menos vista
al mar con pesca cercana disimulada
no estirar demasiado la paciencia de los dioses
de la guerra
esos fervientes jugadores de ajedrez
con diversos roles castigar asediar pero
también educar democracia superdotada
y engañadora

aquí en Gaza no somos nada unos necios
igualmente calificados terroristas mujeres
niños ancianos ignominia
desplumados y transformados en entidades
abstractas para purificar el espíritu
colono liberarlo de nuestra obsesión
cada operación en contra de nosotros nuevo
episodio bíblico delirio verboso de generales
nuestra imaginación laberinto en un pañuelo
nuestros pies vagan como bailarines locos en
una jaula que ningún mono nos
envidiaría
pero tenemos generosidad de oprimidos
hacemos vibrar el cotidiano para crear
músicas secretas

sin mar sin tierra sin cielo nuestro grito
recae sobre nuestras cabezas con
proyectiles para enseñarnos a
doblegar

gas de Gaza
Gaza prisión con gas en el ancho mar
Gaza gas gaseado
Gaseemos sobre el futuro
Gaza lengua de tierra a quien se le tira
reverencia
Gaza poema atrapado en las entrañas
Gaza ficción modernidad sobre la cuerda floja





Milagrosa ciudad de México


Chilanga Banda bocanada de caño de escape en la boca de los pudientes. Con el ritmo de los coyotes acosados en el infinito de la ciudad. Chilanga Banda el más puro espíritu saliendo de sus bisagras y aúlla la arquitectura imprevisible del alma. Chilanga Banda lección de física moderna donde el delirio fractal retoma el impulso de la naturaleza misma. El alcohol concentrado del sueño destroza los tejados de la pobreza. El swing irreverente indescriptible y torpe como la infancia abandonada al polvo y a la negación de la luz. Chilanga Banda pulpo del día siguiente y salvación por el vacío enamorado.





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Saif Al Rahbi nació en Surour, Sultanato de Omán, en 1956. Poeta, novelista, editor, profesor y periodista ha sido un viajero desde su adolescencia entre El Cairo, Damasco, Beirut, Moscú, Londres y París. Desde 1994 es editor de la revista cultural Nizwa, importante publicación del mundo árabe de hoy. Su obra poética ha sido editada en el Líbano y Egipto. Ha publicado varios libros de poesía, entre ellos: La montagne verte (La montaña verde), 1983; Les Cloches de la rupture (Campanas de la ruptura), 1984) La Tête du voyageur (La cabeza del viajero), 1986; Les Maisons du premier pas (Las casas del primer paso), 1993, Montagnes (Montañas), 1996 y Une main au bout du monde (Una mano al final del mundo), 1999. Ha participado en diversos festivales de poesía, entre ellos el Festival de Mälmo (Suecia) y el Al-Mutanabbi Festival. Reside actualmente en Omán.



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Traductor: Samir Adel y Tobías Burghardt para Promteo

Hablan con las sombras
Los ángeles de la oscuridad

Les prometen
Sinceridad, amor
Y vida compartida

Los sepultureros hacen
Tumbas para los asesinados
Y se retiran a sus chozas
A soñar en otras tumbas

*

Todos esos fantasmas y masacres
Y todas esas pesadillas y desiertos
Y todos estos espíritus caídos
Todo ello viene de mi pensamiento
Hecho de mi fiebre y mi perdición Una llave La llave del abismo es una copa:
Es nuestra vida lo que arrebatamos
de las fauces de los lobos El planeta de la desnudez La soledad es la corona de la vida
Y el cielo es el planeta de la desnudez más pura
Y la tierra no es otra que esta inmensa suma
De injusticias y de heridas

*

Sólo
Una estatua
Sabe adónde dirigir
Su paso
Cuando decide
Huir del jardín.

*

Mirad cómo este pájaro ardiente de espacio se burla de todos nosotros
Y a este cuerpo lapidado que permanece indiferente.
Durante mi exilio, el alba vendrá dulcemente a mi balcón a aplacar mi sed.
Retorno de errancia ¿si yo susurrase al verdugo que tenga un poco de piedad?
¿Quién deposita, cerca de cada recién nacido, como una bolsa, aquello que será su alma?

Que las mujeres se vayan muy lejos que muy lejos ellas alumbren y que muy lejos sea la muerte parecida a este pájaro más presto que el sonido. Viaje En estos puntos distantes,
Desertados incluso por el aullido del lobo
Cabalgo la luz de una vela
Y viajo Estos picos Estos picos...
Pero ninguno es golpeado
Por el deseo de escalar una montaña.


Una plegaria

Intolerable es esta noche,
con pesados ejes y metales zozobrando en el
corazón.

Intolerable este país,
Oh Alá, retíralo un momento de mi hombro,
Del cuerno de tu toro, el que dejaste, cargando la roca,
Vagando en la espesura,
Ni muerto ni vivo.
El relámpago de la agonía rezuma de sus ojos petrificados.

Remueve esta roca un momento,
Esta tierra,
Este huevo que flota en órbita,
Este vaso, vacío de su licor.

Oh Alá,
Remuévelo un momento,
No somos sus valiosos herederos.



Estos picos


Estos picos...
Pero ninguno es golpeado
Por el deseo de escalar una montaña.



Una llave
La llave del a
bismo es una copa:
Es nuestra vida lo que arrebatamos de
las fauces de los lobos.



Pisadas

Camino, siento bajo mis pies
Un cielo, temblando con todas sus víctimas,
Y sobre mi cabeza, una tierra
Que paró de rotar.

Escucho un trueno de pisadas tras de mi,
Pisadas de gente que viene
Desde el pasado,
Callados como si estuvieran muertos.
Oh pasado, retírate un momento
Déjame terminar la caminata de este día.



Del cuarto al café

En la mañana, cuando despierto
el mundo se despierta en mi cabeza
con sus criaturas y su aullido que tritura los huesos
Dejo mi cuarto, esta gruta llena
de asesinados
y entro al café
Escruto la taza semejante a una víbora
enrollándose entre una siesta de verano
y pienso que será mi última taza en esta ciudad
Pero la jornada comienza apenas
y debo prepararme para guerras, besos
de los cuales descubriré el sabor
siglos más tarde

Traducciones de Rafael Patiño



El ansia por las alturas

Quitaron de un tirón las estacas de sus carpas y sus corazones,
amarraron las yurtas al lomo de los caballos,
se dijeron palabras casi inentendibles
y se marcharon.

Abandonaron sus fogones y sus recuerdos
tomando un camino que no era el suyo.
Vieron quebradas y culebras echando fuego,
un cielo desplomándose sobre sus habitantes
y truenos despedazando la piel de la eternidad.
Cansados iban cargando a pie valles y árboles
ansiando siempre las alturas
que jamás alcanzarán.








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