Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas

Preciosa Toledo, una ciudad llena de misterio y encanto que redescubrí con Antonio García Page y su encantadora esposa durante el encuentro de Aires en Madrid.

En España, en tiempos de Carlos III y para evitar las epidemias, se dispuso sacar los cementerios, que hasta entonces estaban junto a las iglesias, de las ciudades. Es una lástima porque hace más difícil su visita. En muchos países del centro de Europa, los cementerios siguen junto a las iglesias, dentro de la ciudad, y eso permite que los familiares visiten las tumbas de sus deudos con más frecuencia y que muchas personas paseen por los cementerios que además presentan todo el año un aspecto cuidado y florido.

La imaginación llena los vacíos de la realidad.

En el amor, sobre todo en sus inicios, las identidades tienden a confundirse.

En el cine, se encienden las luces de la sala y desaparece la magia (como en la vida, el amor, la poesía).

En el siglo de oro español San Juan de la Cruz trasladó la poesía "a lo humano" a poesía "a lo divino".

No sólo la ironía no debe tomarse a mal sino que muchas veces es la mejor manera de decir las cosas. Antes permitía hablar entre sobrentendidos (sin sufrir las consecuencias del franquismo), ahora es menos peligrosa que el chiste (que te puede llevar a la cárcel en nuestra democracia imperfecta). La escuela -la cultura- solo la valora quien la posee porque es un bien inmaterial, por eso debemos agradecérsela a nuestros padres si nos la han proporcionado, aunque tiene el inconveniente -en nuestra época materialista- de que te impide hacer las cosas sin pensar y ganar dinero sin escrúpulos.

Son nuestros ojos los que envejecen, no el mundo; para los ojos jóvenes el mundo es joven.

Sé lo que es eso de tener una pesadilla y lo mal que te deja el cuerpo al despertar, pero hay que mirar qué tal día hace y seguir adelante.

De nada podemos hablar mejor que de lo que más nos afecta.

Los poetas somos creadores de realidades paralelas. Como dijo Vicente Huidobro en su ARTE POÉTICA: Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra.

Quizá la verdad sea ese "seguir adelante" de Whitman que nos impulsa a no rendirnos.

Las sirenas han desaparecido de nuestros mares como los unicornios de nuestros bosques, porque los poetas no cantan lo suficientemente alto y fuerte para hacerles salir del olvido en que se hallan.

Lola Flores estaba casada con un gitano catalán, Antonio González Batista, “el Pescailla”.

A mí, a nivel artístico, me impresionan aquellos que lograr mostrar una faceta nueva de las cosas, con independencia de que humanamente sean más o menos ejemplares, lo cual solo me los hace más o menos simpáticos.

Como a toda paradoja, al poema en su conjunto puede dársele la vuelta como a un guante y positivizarlo, porque todo tiene como mínimo dos caras (por paradójico que parezca).

Hasta que no damos nombre a algo se podría decir que no existe para nosotros, ni podemos transmitirlo a los demás en la conversación o en el poema.

Creo haber leído que en la batalla del Marne (en la que murió medio millón de hombres por cada bando) solo se avanzó unos metros el frente. La Primera Guerra Mundial fue la demostración más clara de la imbecilidad humana (la Segunda, de su sadismo). La Primera Guerra Mundial, además, destruyó a toda una generación, entre ella muchos excelentes poetas.

No siempre las mitologías son inocentes, a veces son una creación de la clase dominante para perpetuar su poder, para construirse una legitimidad divina. Me cuesta identificar puritano con purista porque puritano lo veo más en la esfera moral y purista en la esencial, al primero imponiendo su intolerancia y al segundo defendiendo su individualidad.

Somos tierra y eso lo apreciamos más cuando la pisamos descalzos.

Me meto en las botas de esa niña que baja con impaciencia las escaleras, porque para ella todo en el mundo hay que descubrirlo con urgencia

Las alas del poeta son sus versos.

César y Cleopatra (“El Cantar de Burgos II: Los medallones del patio) https://www.airesdelibertad.com/t39214-cesar-y-cleopatra-el-cantar-de-burgos-ii-los-medallones-del-patio Es una manera muy resumida de explicar una historia,hacerlo en ocho versos, pero espero con ello despertar el interés de quien quiera saber más sobre ella. Con estos poemas he pretendido penetrar en una época fascinante -el Renacimiento- en el que en una misma persona se podían reunir tantas cosas - señor feudal, eclesiástico, esteta, amante de las artes y de la antigüedad clásica, benefactor... No es que la historia se repita, es que la naturaleza humana no cambia, de ahí el interés de la historia. Cleopatra era madre, tuvo un hijo con Julio César al que llamaron Cesarión. Tras el asesinato de Julio Cesar y el suicidio de Cleopatra, Cesarión, niño aún, fue a su vez asesinado (se supone que por orden de Octavio Augusto) para que nunca pudiera reivindicar la herencia (nada menos que Roma y Egipto) de sus padres. Cavafis es uno de mis poetas preferidos y mi interés por la historia se debe, en parte a la lectura de su poesía histórica. La historia no se repite pero la naturaleza humana sí. No sé si Cleopatra fue muy afortunada, pero en cualquier caso vivió su vida. Sin duda se es afortunado por ser amado pero yo creo que se es más por amar (el que ama no necesita que lo amen). Muchas veces son las pasiones las que la determinan la historia.

En visita al monasterio de Veruela, en el somontano del Moncayo, visité la celda donde había vivido Gustavo Adolfo Bécquer -hoy un pequeño museo en su memoria. El paisaje es idílico y transmite paz en su aislamiento del mundo. En época de Bécquer, a causa de la desamortización, muchos monasterios habían pasado a manos privadas, que arrendaban sus celdas como alojamiento para familias o personas que, por vacaciones o para el descanso de convalecencias, iba a pasar unos días a ellos.

Deseo de que ese período de democracia que se inició con la constitución de 1978 no se acabe, sino que se extienda, con las modificaciones que sean necesarias, para adecuarla a los tiempos y a las necesidades de los pueblos de España.

Vivir es primero recibir para luego dar.

Desear siempre más es una especie de enfermedad en algunos que ya tienen mucho; para los que tienen poco es una legítima aspiración.

Creo que hay poesía en toda palabra utilizada apropiadamente, creo en la belleza de lo feo si es auténtico, en la poesía al servicio de la gente...

El amor siempre queda maravillado ante su objeto.

Todo es relativo y es bueno ser consciente de ello.

Esto es lo que queremos: un mañana mejor para todos los niños.

Los budistas hablan de reencarnación y del karma que nos hace reencarnar en una especie superior o inferior según fueran nuestros actos en la vida anterior. Yo prefiero pensar que en una sola vida hay muchas vidas que se pueden vivir sucesivamente, que se puede cambiar de vida, que se puede volver a empezar.

Las campanillas - como de trineos enjaezados sobre la nieve - traen siempre recuerdos de alegría, pero la alegría, si es forzada y obligatoria, dura poco (recuerdo las caras de muertos vivientes que vi en el metro de Barcelona una madrugada de un dia primero de año).

Las esencias de la copla, como visionar una película de Juan de Orduña.

Nuestras Navidades tienen los colores de los cuadros de nuestros grandes pintores.

No se puede desdeñar nada en la vida, todo es un regalo.

Muere un amigo y los versos son como clavos con que vamos cerrando su ataúd. No podemos volverlo -ese es nuestro fracaso-, no podemos seguir junto a él -esa es la victoria de la muerte-, hemos de cortar cabos y ver cómo se va. Y nos duele como si nos arrancaran una parte de nosotros -lo cual es cierto, por lo demás. Consolémonos con lo que nos queda -de él (y de nosotros).

Me imagino leyendo un poema en la plaza del Ángel caído del parque del Retiro de Madrid.

La belleza está en los contrastes: la oscuridad y la luz, la tristeza y la alegría...

La magia del cine, de la canción, que nos hacía a sus interpretes tan cercanos, como si fueran compañeros de nuestras primeras experiencias. Rita Hayworth en "Gilda", película turbadora para nuestras adolescencias reprimidas y tan necesitadas de expansión. El cine americano era nuestro paraíso prohibido en la España de la dictadura franquista. Dudo que hubiéramos podido sobrevivir sin él.

No hay como la luz otoñal que parece dorarlo todo. (Cuando de niño viví en Madrid era una ciudad de cielo siempre limpio; ahora sé que a veces está contaminado. Para la salud de sus habitantes, la paleta de sus pintores y los versos de sus poetas esperemos que esto se arregle pronto -pero, ¿a quién se le ocurre poner una autopista, la M-30, en medio de una ciudad?)

¡No sabemos la suerte que tenemos de vivir en esta Tierra! Nuestro cielo está construido a su imagen.

Las fases del desamor: dolor, perplejidad, nostalgia y superación.

YULE (Para Carlos Alberto Gallardo Chambonnet, “gallnnet”) https://www.airesdelibertad.com/t39399-yule-para-carlos-alberto-gallardo-chambonnet-gallnnet No conocía la palabra -el Yule-, pero quería escribir este año un poema dedicado al solsticio de invierno (en el hemisferio norte) causa de todas las celebraciones que las diferentes culturas y religiones han hecho coincidir en estas fechas. Busqué en Google y me quedé con el nombre que le daban los celtas y otras tribus del norte de Europa. (En un viaje a los paises bálticos que hice en junio hace años, descubrí la enorme importancia que en estos países, que sufren un invierno tan frío y prolongado, se da a la celebración del solsticio de verano, entonces comprendí la importancia de las estaciones para la vida en la tierra, que la civilización urbana a menudo nos tapa.) El poema está dedicado a mi apreciado y admirado maestro gallnnet por ser el descubridor y difusor del "dodecasílabo continuo" que he empleado en el poema (aunque usando de algún encabalgamiento para evitar un ritmo excesivamente marcado). El dodecasílabo es un verso muy empleado en el castellano antiguo (antes de la entrada del endecasílabo desde Italia) pero en su mayor parte se usaban los versos dodecasílabos con cesura, bien central u otras, creando hemistiquios iguales o desiguales. Yule es el nombre que daban los habitantes del norte de Europa al solsticio de invierno, en que celebraban que se acabaran los días en que las noches eran más largas y empezara el sol a lucir más tiempo, regenerándose toda la naturaleza. Las sociedades antiguas vivían más en contacto con la naturaleza, de la que dependían, por eso sus celebraciones y sus divinidades estaban relacionadas con ella. Los solsticios y los equinocios son el origen de todas las fiestas religiosas actuales. Ahora vivimos de los recuerdos de esas tradiciones y nuestra sociedad urbana vive de espaldas a los ciclos de la naturaleza, pero antes, en las sociedades agrícolas que tanto dependían del sol para sus cosechas y más en los países nórdicos, superar el invierno era una prueba de esfuerzo y que se empezara a alargar el día se veía con alivio y auténtica alegría que se prestaba a todo tipo de celebraciones. El verso dodecasílabo era ya muy empleado en la poesía castellana antigua (Juan Martín nos da en su comentario a este tema un ejemplo con una "poesía de amigo" galaico-portuguesa que lo utiliza) pero siempre era utilizado con algún tipo de cesura, dejando dos (o tres) hemistiquios, iguales o desiguales. Gallnnet es, no sé si el inventor pero seguro un gran virtuoso y difusor del dodecasílabo continuo (sin cesura), verso que da a las composiciones una dulce melodía, algo parecida a la de endecasílabo de gaita gallega. (Resulta difícil escribir (quizá hasta imposible) todo un poema en dodecasílabos continuos, pero en combinación con otros con los mismos acentos -en 3, 7 y 11 sílabas- pero cesurados, y utilizando también el encabalgamiento en algunos versos, se consigue un bello resultado. Los pueblos antiguos son iguales a los modernos pero sin adelantos científicos. A través de las cantigas y las poesías provenzales los dos extremos de la península se daban la mano. Las composicines medievales populares eran menos exigentes con la métrica, además el acentuar todos los versos en quinta sílaba ya daba a la composición una regularidad que le permite ser interpretada musicalmente. Toda trascendencia está basada en una previa inmanencia, el hombre crea sus soluciones desde sus necesidades. La métrica, como todo, es cuestión de práctica. Lo más importante es cogerle el ritmo a cada metro, después te salen los versos solos.

En el siglo XIX se puso de moda en todo el mundo las exhibiciones de personas con deformidades o rarezas así como exponer en los museos cuerpos momificados de aborígenes de distintas razas. En un museo de la población catalana de Bañolas, hasta hace unos años, se exhibió en un museo el cuerpo momificado de un bosquimano que, finalmente y por las protestas de de un médico emigrante africano, fue retornado a su país centroafricano, Botswana, donde fue enterrado con todos los honores.

La luna es la confidente de los enamorados y de los poetas (que también somos enamorados pero del lenguaje).

Un buen poema, en cada lectura, crece.

Nerón y Popea (“El Cantar de Burgos II: Los medallones del patio) https://www.airesdelibertad.com/t39300-neron-y-popea-el-cantar-de-burgos-ii-los-medallones-del-patio Sé que no debo dejarme llevar por las apariencias, pero no dejó de sorprenderme en Burgos, capital del condado de Castilla que reúne toda su simbología y es paradigma de castellanidad, encontrar un palacio renacentista hecho construir por un canónigo de su catedral, un eclesiástico hedonista sin duda, y es que siempre hay que procurar profundizar un poco más hondo de la superficie. El mundo está hecho de contrastes. Esta serie de medallones representan parejas unidas por la historia o la mitología. Es curioso porque historia y mitología se confunden y entremezclan, como pasa también con nuestra propia historia (a veces pasajes del pasado nos parecen ya un mito). En los medallones se representan primero el varón y después la mujer, pero yo he querido hablar a las mujeres, esos personajes a los que la historia y el arte (machistas) siempre han dejado en segundo plano. Y no es que éstas concretamente hayan sido siempre ejemplares, que no, pero sí han sido casi siempre víctimas de sus circunstancias. Destaco que aunque los títulos están encabezados por el nombre del varón -que es el orden en que figuran las parejas en los medallones- yo dialogo con la mujer, que es la que a mí me interesa, porque son las que han sido culpabilizadas por la cultura machista y así representadas con caracteres negativos por la historia, y lo hago con un deseo de reparación. Quisiera destacar que la historia, como los tópicos literarios o los temas universales, siendo eternos, en cada época se pueden tratar a la luz de la misma, que es lo que yo he pretendido en estos poemas en que me dirijo a las mujeres de los medallones y con comprensión hacia sus circunstancias. La historia no se repite nunca, pero la naturaleza humana sí. La historia nos muestra que, bajo distintos ropajes, la naturaleza humana sigue siendo la misma. Ha habido otros muchos nerones hasta hoy mismo. Con sus virtudes y sus defectos, la naturaleza humana no ha cambiado con el transcurso de los siglos. ¿Quiero decir con eso que hemos de resignarnos? No, sino que hemos de aprender a dominarla. Naturalmente, nuestros tiempos históricos son otros, pero la poesía me permite hablar con ellas en el presente. Sin igual entre los sexos no hay democracia, solidaridad ni justicia que valga. Mi erudición es limitada, pero no así mi curiosidad. Este poema surgió de una estancia en Burgos, preciosa ciudad, y de la visita a su museo, sito en un palacio renacentista construido por un canónigo de su catedral en el siglo XVI. El poema consta de tres partes: la primera presenta al susodicho canónigo, personaje singular pero representativo del hombre renacentista, la segunda se dedica a los personajes de las parejas representadas en los medallones de su patio¡ y se dirije especialmente a las mujeres generalmente menospreciadas por la historia, la tercera es un canto de amor a las orillas de su río, el Arlanzón. Las formas que elegí son las de la poesía clásica castellana: romance heroico (aunque sui generis), octava real y romance heroico alternado con serventesios en dodecasílabos. Si ya es dificil elegir a quien amar, lo es más en el caso de Popea en que el amor se entremezclaba a las ansias de poder y los intereses de Estado. Entre mis poemas preferidos están los de Kavafis sobre la historia de los reinos helénicos y del imperio romano.

La muerte no nos deja ni el cuerpo, por eso mejor ir desprendiéndonos de innecesario peso. (Atendiendo a lo descuidadas que están las tumbas de los cementerios, creo que ni la familia se acuerda por mucho tiempo de sus difuntos.)

Cuando nuestras preguntas no obtienen respuesta, la inventamos.

Supongo que el consumismo fue en un principio bueno cuando permitió poner al alcance de muchos -por la fabricación masiva y la disminución de costos-, artículos que hasta entonces estaban solo al alcance de unos pocos. Pero luego se entró en una vorágine de comprar y comprar sin ton ni son, animados por la publicidad, objetos que al poco tiempo se quedan obsoletos y que no sirven para nada, con el consiguiente perjuicio para el bolsillo y el medio ambiente.

Poesía: un pensamiento profundo en unos versos cuidados.

Respecto al uso de los recursos, el de la sinéresis es recomendable emplearlo poco, pues así como la sinalefa la hacemos espontáneamente al hablar, la sinéresis no la acostumbramos a hacer, y la poesía ante todo es sonido, es ritmo, y es precisamente el sonido, el ritmo del habla lo que justifica el metro y no al revés.

Disculparse es propio de espíritus grandes (Teresa de Ávila -Sta.Teresa de Jesús- lo hace repetidamente en sus Moradas -aunque también por temor a ser perseguida por la Inquisición).

Confío en la juventud y les deseo mucha suerte.

Lo negro infunde pavor.

Yo fui un niño muy soñador.

Me interesa más la lectura que lo audiovisual. En la lectura se ejercita la reflexión y se forma la opinión propia. En defensa de la lectura, debo añadir que en Barcelona y provincia hay una red de bibliotecas, dependientes de la Diputación Provincial, que tienen unos fondos muy abundantes y continuamente actualizados, de los que se solicitan muchísimos libros en préstamo y son la institución más valorada por la ciudadanía.

No sé si anidaban cigüeñas en Notre Dame (yo en las imágenes nunca vi ninguna, quizá porque protegían sus piedras y estatuas con alambres como hacen en muchos monumentos importantes). Donde he visto muchas cigüeñas anidando es en los campanarios de las iglesias españolas y es un espectáculo formidable verlas.

La soledad es cada vez un problema mayor en nuestra sociedad. Hace pocos días leí una entrevista a Javier Yanguas, presidente de la sección social de la asociación de gerontólogos de Europa, en el espacio "La contra" de La Vanguardia, con el siguiente encabezamiento: "Convivimos ya 5 generaciones y nunca sufrimos tanta soledad". Y es que el alargamiento de la vida cada vez más próximo a los 100 años, ha traído que convivan más generaciones, pero más distanciadas, porque cada una solo puede preocuparse de sí misma, las estructuras que permitían la ayuda intergeneracional se están destruyendo. Y la soledad es el peor mal de las sociedades modernas, que solo pueden combatirse mediante redes de amistad como este foro.

Poesía: viajar sin pasaporte ni cartera por los reinos de la imaginación.

Esa imagen de la madre que acoge a todos sus hijos, que por todos se sacrifica, que muere por ellos si es preciso, trae a la mente las llamas que se elevan al cielo en el incendio de Notre Dame de París. (Casi no hay pueblo de España que no tenga un templo dedicado a Santa María.) Las llamas se pueden transformar en canto.

Quien se une a un poeta ha de comprender que lo comparte con la Poesía.

La felicidad si no se tiene se inventa.

Eneas y Creusa(“El Cantar de Burgos II: Los medallones del patio) https://www.airesdelibertad.com/t39798-eneas-y-creusa-el-cantar-de-burgos-ii-los-medallones-del-patio

Una democracia asamblearia podría ser la solución en un mundo ideal o poco poblado, donde todo se podría decidir reuniéndose todos cada vez. Pero en nuestras circunstancias se presta a que acaben manipulando las asambleas entre cuatro (la gente no puede estar de asamblea cada día, tiene otros asuntos que atender). Creo preferible la vieja democracia representativa (a través de los partidos políticos, pero con unos mecanismos de control eficaces sobre nuestros representantes políticos para que no se tuerzan), la división de poderes de Montesquieu, y el estado aconfesional de la Ilustración, eso sí, con mayor participación de la ciudadanía mediante consultas periódicas (al estilo de Suiza, vaya).

Aunque el amor se acabe, la poesía queda.

Del amor se añoran hasta las heridas.

Hay animales con los que nos llevamos mejor que con nuestros más próximos parientes.

Divina locura: la poesía.

La soledad en compañía -sentirse solo estando acompañado- es “ el infierno son los otros" de Sartre.

Dicen los tratadistas que en la décima espinela, tras el cuarto verso, debe haber una pausa de sentido, al hacerla la décima gana en facilidad de lectura y en comprensión.

En eso consiste la libertad individual: en hacerse y responderse preguntas y publicarlo.

Quien era un maestro en series rítmicas era Rubén Darío, de ahí la sonoridad de todos sus versos.

¡Qué triste sería el mundo visto en grises! (Así es como dicen lo ven los ojos de los perros -¡y sin embargo los hay felices!)

El poeta transmite toda la belleza del mundo. En el libro de Ruth encontramos una de las primeras muestras del tópico literario "amor más allá de la muerte".

Hay muchos trenes que ya no pasarán y muchas maneras de caminar, pero la mejor es cogido de la mano de la persona que amas.

Podemos ser muchas cosas pero nunca los mismos, de ahí la nostalgia del pasado.

Es más difícil y meritorio recibir que dar, porque para recibir hay que ser más generoso y más libre de orgullos y prejuicios.

A quien tiene el oído fino, todo le habla.

Creo que hay que educar a niños y niñas en la sexualidad para que un embarazo prematuro no les impida su desarrollo personal (intelectual, sentimental, profesional...). Una cosa es la sexualidad y otra la paternidad.

El género epistolar, hoy tan abandonado, es muy necesario porque permite exponer las cosas con cercanía; los foros de Internet constituyen su último reducto.

A orillas del Arlanzón (“El Cantar de Burgos III) https://www.airesdelibertad.com/t39898-a-orillas-del-arlanzon-el-cantar-de-burgos-iii Visité Burgos el pasado junio y me gustó mucho todo, pero, como amante de la naturaleza que soy, me impresionaron especialmente las dos riberas del río Arlanzón pobladas de inmensos árboles. Investigar, en poesía, siempre es un plus. Los ríos son belleza, y es que, en general, donde hay agua, hay vida, hay belleza. Esta serie la escribí recordando Burgos, que recientemente había visitado, y más ampliamente Castilla, su historia, su tradición poética... Quise usar versos que a mí me la recordaban, influenciados por el cantar de gesta (la primera parte), la octava real (la segunda), la égloga (esta última). En esta última parte emplee dos tipos de estrofas: Las primeras están construidas con versos hexadecasílabos (de dieciséis sílabas) con cesura en medio, recordando el cantar de gesta. Como en el cantar de gesta la rima coincide en todos los versos, aunque yo añadí una segunda rima al final del primer hemistiquio. Estas estrofas hablan del río. El segundo tipo de estrofas está escrito en versos dodecasílabos (de 12 sílabas) contínuos (acentuados en 3ª, 7ª y 11ª sílabas), un homenaje a nuestro compañero gallnnet. Estas estrofas hablan de dos amantes. La persona amada se oculta bajo un nombre mitológico (a la manera de los poetas renacentistas: en mi imaginación estaban las églogas de Garcilaso de la Vega). La alternancia de los dos tipos de estrofas pretende fundir lo general con lo particular, el amor a la tierra con el amor a la persona. Esta es la explicación del proceso creativo de esta obra. La historia es importante porque al final todos formamos parte de ella, todos acabamos siendo historia.

La palabra "díada" que yo desconocía (DRAE: Pareja de dos seres o cosas estrecha y especialmente vinculados entre sí.) me ha recordado un poema de Màrius Torres, "Cançó a Mahalta": Corren les nostres ànimes com dos rius paral.lels. / Fem el mateix camí sota els mateixos cels. ("Canción para Mahalta": Corren nuestras vidas como dos ríos paralelos. / Hacemos el mismo camino bajo los mismos cielos.). Y es que en en la vida aparecen a veces esas almas gemelas.

Bien vivir ayuda a bien morir (la vida debe ser una preparación para la muerte). (La cita de Vicente Aleixandre: “Si, los poetas somos ángeles / desterrados de un mundo que vagamente / recordamos y presentimos, / y al que anhelamos retornar / con todas las fuerzas de nuestro corazón”, me ha recordado al Platón de la caverna.)

Todos los poemas son diferentes porque son irrepetibles.

La vida está llena de contradicciones y la poesía las refleja.

El silencio puede ser más expresivo que las palabras, de ahí la importancia de los espacios en blanco en la disposición de los poemas sobre el papel y de las elisiones en sus frases.

No elegimos, ni dónde nacemos, ni cómo vivimos, ni de quién nos enamoramos: son procesos que se producen sin que los podamos controlar.

Muchas veces la cultura no va acompañada de educación, de cortesía, de humildad, y entonces más que cultura es presunción.

Clara (A Clara Bernabé, “clara fuente”) https://www.airesdelibertad.com/t40163-clara Busca ensalzar en sus virtudes, que hacen honor a su nombre, a nuestra querida Clara. Su nombre, que tan bien le cuadra, me lo facilitó, y a partir de ahí salió el poema. El poema sigue la forma del soneto inglés (tres cuartetos con diferentes rimas y un pareado final).

Es difícil luchar contra el amor, siempre vence.

La voz del ser amado nos hace girar.

Reivindico la ternura, tan necesaria.

He pensado en esos acertijos de numeritos sobre el papel que hay que unir para obtener el dibujo completo, y que el dibujo final en el caso humano siempre es el mismo: la derrota.

Una ausencia puede hacerse cada vez mayor hasta absorbernos como un agujero negro.

He pensado si la ilusión no sería sino un resplandor en la oscuridad.

Hay que aceptar el paso del tiempo con naturalidad.

Cada palabra y el lugar que ocupa (eso que la poeta Marian Raméntol llama el peso de las palabras), tienen su significado en un poema.

Más que miedo de amar es miedo de sufrir, porque al amor hay que ir desnudo, sin protección, y el temor es de resultar herido.

En catalán se dice: "no em vinguis amb romanços", que significa: “no me vengas con historias”.

El mundo no es sencillo salvo que queramos reducirlo a la caricatura, La realidad es compleja, los sentimientos contradictorios, las decisiones difíciles... la felicidad una gracia del cielo… pero cuando la alcanzamos por unos instantes tenemos derecho a disfrutarla y recordarla el resto de la vida.

Atar al poeta a lo material es como enjaular a un pájaro.

Los alquimistas perseguían transmutar los metales en oro, obtener el elixir de la vida, encontrar los elementos constitutivos del universo; algo así hacen los poetas en su trabajo sobre el lenguaje. (He recordado los "Poemas del alquimista" de Josep Palau i Fabre y "El alquimista" de Jorge Luis Borges.) No es tan importante el resultado como intentarlo.

Creo haber leído que la concha del caracol es una maravilla de la ciencia. La curiosidad de los niños es nuestra mejor promesa. Me he acordado de un poema de Wislawa Szymborska: "Una niñita tira del mantel".

Si el amor tiene un idioma, es la poesía.

La necesidad de desahogarnos nos lleva a escribir “poesía-verité”.

Se puede decir mucho en pocos versos.

Protesilao y Laodamia (“El Cantar de Burgos II: Los medallones del patio) https://www.airesdelibertad.com/t39593-protesilao-y-laodamia-el-cantar-de-burgos-ii-los-medallones-del-patio?highlight=Protesilao+y+Laodamia++%E2%80%9CEl+Cantar+de+Burgos+II++Los+medallones+del+patio ¿Por qué será que los amores felices dan menos temas a la literatura? La distancia entre la vida y la muerte es corta pero muy profunda. En esta serie, intenté dejar ver que a través de los siglos los intereses humanos siguen siendo los mismos. Se dice que la ficción difícilmente supera a la realidad, y la mitología aúna ficción y realidad haciendo indistinguibles sus límites. Esta es de las más tristes historias de amor, pero cómo pueden medirse tres horas de amor. Supongo que los mitos ejercen un efecto positivo al contarnos historias que acabaron mal y venir a decirnos lo que no debemos hacer. Necesitamos de la enseñanza de los mitos para vivir.

Estoy convencido de que hemos de ponernos enteros en todo lo que hacemos.

Una vez vi una gaviota que se había metido en un balcón tan reducido que no podía emprender el vuelo, y al intentarlo se golpeaba repetidamente contra los barrotes. Llamé a la guardia urbana para que la sacarán de allí. No podemos evitar seguir nuestro instinto.

El amor es la música del cuerpo.

Nace una mariposa: un poema.

El trampantojo solo lo conocía en la pintura pero cabe también en la poesía.

Para mí, Ítaca es el útero materno, el lugar de donde vinimos y cuyo placentero recuerdo nos llama.

La poesía es una forma de telepatía.

El humor es lo que le queda al adulto de la alegría del niño, de la capacidad de jugar y sorprenderse con todo.

El amor conoce poco de razones: se debate entre el sentimiento (que lleva a acoger al amado infiel) y la razón (que lleva a rechazarlo). Y lo peor es que las dos opciones parecen llevar a la infelicidad.

Usamos muchas veces las palabras sin apenas entenderlas, y así una: "pordiosero", tan descriptiva en su significado: Una limosnita, por el amor de Dios. Yo durante muchos años creí que tenía un abuelo apellidado "Alsalsiga", hasta que mi madre me aclaro que lo que ella repetía a veces era : El teu avi, al cel sigui (Tu abuelo, en el cielo esté) pero con la pronunciación de la villa de Manlleu de donde era originaria.

Se llama asociación de ideas: estás haciendo algo, cuando, por los extraños camino de la mente, te asalta un recuerdo, triste o alegre, y te regresa al pasado. En un segundo regresa todo un mundo.

Sigue sorprendiéndome que cuando vosotros, en el hemisferio sur, habláis de frío, nosotros, en el hemisferio norte, lo hagamos de calor. Aquí se ha iniciado una ola de calor sahariano (también viene del sur, de nuestro sur) que se pronostica llevará los termómetros hasta los 45 grados. Las condiciones climáticas se extreman, la polución las agrava -30.000 muertes dicen que causa al año. Y seguimos contaminando el planeta, destruyéndolo como si dispusiéramos de otro de recambio.

Sé que hay motivos para desesperar de la humanidad, pero creo que junto al impulso egoísta de supervivencia (que nos convierte en depredadores de cuanto nos rodea) existe la necesidad de vivir en cooperación con los demás para preservar nuestra propia supervivencia. Nos movemos entre estos dos polos y esperemos que la inteligencia de la que estamos dotados nos ayude a advertir que debemos poner límites a nuestro egoísmo si queremos subsistir como especie.

Quien siembra amor, cosecha amor.

Hay verdades que matan y mentiras que salvan, supongo que depende de las motivaciones.

Como en un zootropo, las imágenes de las distintas escenas sumadas dan el resultado de una vida entera.

No debemos olvidar nunca que todos necesitamos de los demás y que solo la generosidad nos hace personas.

Justicia errada parece un oxímoron pero es una realidad, pues demasiado a menudo la justicia no es sino justificación del privilegio.

En el amor se fusionan los sentidos en una sinestesia total.

Hallar "la palabra exacta", anhelo de todo poeta, meta inalcanzable a la que sin embargo tendemos, como a todo lo bueno, lo justo, lo bello.

Creo que a nosotros nos queda la palabra y a los jóvenes los sueños, y así el mundo va tirando.

La poesía siempre es de ausencia y tiene deseo de permanencia.

La añoranza trae la esperanza, pues solo añora quien fue feliz y al recordar su felicidad la revive.

Hay que leer cuidadosamente los versos, detenerse en cada imagen, en cada giro del idioma.

La historia de la poesía está llena de musas, desde la poesía trovadoresca a la dama, pasando por la Beatriz de Dante y la Laura de Petrarca), hasta la Guiomar de Antonio Machado. ¿Qué es un poeta sin su musa?

Con el calor que hace hoy en Barcelona, recuerdo una acequia pintada por Ramón Gaya que me gustó mucho cuando visitamos su museo en Murcia.

Con el calor que hace hoy en Barcelona, recuerdo una acequia pintada por Ramón Gaya que me gustó mucho cuando visitamos su museo en Murcia.

Una buena medicina: la poesía.

En lo más profundo de nosotros encontramos los restos de aquel niño que nos hacía reír.

Sonreír no es malo.

Poesía es amarlo todo, sobre todo las palabras.

El soneto, como el ajedrez, requiere de estrategia.

La belleza se encuentra en la oculta voz de la sibila.

Por encima de las diferencias están las coincidencias.

Ese sombrero está pidiendo sacarlo a pasear.

Circunstancias que dificultan alcanzar el ansiado amor: a una parte le falta edad, a la otra medios económicos. Y es que lo ideal es que las circunstancias de ambas partes se igualen lo más posible.

A menudo escribir poesía es una necesidad.

Uno se reconoce cuando lo llaman por su nombre pero si quien lo dice es la persona amada ese nombre se convierte en el mayor de los regalos porque encierra amor.

Just queia la tarda… https://www.airesdelibertad.com/t40387-just-queia-la-tarda En mi blog (Siento pasar el tiempo) publico, a temporadas, poemas míos y poemas traducidos por mí. Si se clica en alguna fecha del calendario del blog, fácilmente se encuentra algún poema mío. En el subforo dedicado a Antologías de Aires de Libertad, se encuentra mi antología con todos los poemas míos publicados en el foro. Lo mágico del amor es que siempre es nuevo. El amor perdura siempre, si no en la realidad en el recuerdo. Una vez sale de nuestras manos, un poema tiene diferente efecto y apreciación en cada lector. En catalán "queia la tarda" (caía la tarde), la tarde iba a menos. El poema es un acróstico. Llegar al amor es como cuando un náufrago alcanza una isla, no sabe lo que va a encontrar. Serrat es un cantautor de mi predilección, desde que lo vi actuar en sus inicios en la facultad de Derecho cuando yo estudiaba.

Dejadme ser poeta aunque eso no tenga ninguna utilidad social. Sin embargo la poesía ayuda a vivir (y a morir) como nos recuerda el epígrafe de Manuel Altolaguirre: Parece que mi destino /
es el de vivir soñando. / A vida que toda es sueño / la muerte no le hará daño.

Lo mágico del amor es que siempre es nuevo, no envejece nunca.

Como en las esculturas de Subirachs, todo no es sino el molde vacío de lo que pudo ser.

La ciudad no es la misma, nosotros no somos los mismos, lo recuerdos tampoco...

La poesía nos ilumina el camino.

Vivimos entre luces y sombras: la luz nos sirve para iluminarnos, la sombra para saber donde está la luz.

El misticismo es la fusión con el otro; lo erótico y lo místico van de la mano.

Creer o no creer en Dios no es motivo de desesperanza, ni hace a la vida mejor ni a las personas mejores.

Los poetas hablan de su propia muerte y lo hacen con belleza, y sus versos nos los devolverán a cada nueva lectura.

Leer a Mario Quintana es como beber un vaso de agua fresca.

El sabio es humilde y quien lo descubre, inteligente.

Hacer a Dios causante de fortunas o desgracias, de alguna manera resta responsabilidad a la sociedad que somos todos.

En cada uno está el principio de todo, de lo bueno y de lo malo.

El único cielo que existe se encuentra en el pasado.

Para que se duerman los recuerdos se han de despertar las ilusiones.

Es la hora de la poesía, del resplandor de las imágenes.

Navegamos entre turbulencias y que hasta el final suene la música.

Quizá el alma de las flores sea su aroma, como la del idioma la poesía.

La poesía es el grito más profundo y hay que estar atento a todo grito.

Hay instantes en los que todo está bien.

“Amor enamorado”: El enamoramiento y el amor son dos cosas distintas, el primero la llama, el segundo las brasas, por eso juntar las dos cosas es lo máximo.

La felicidad es un pájaro que vuela.

Si todo sexo no es hijo del amor, que no lo sea al menos de la imposición.

La realidad forja los cuentos y los cuentos ordenan la realidad.

Tropezamos en la misma piedra hasta que lo advertimos. Entonces empezamos a tropezar en otra.

Socorrer a los pasajeros de las pateras a la deriva es una cuestión de humanidad; mejorar la situación de amplias zonas del planeta para que no hagan falta pateras, de justicia.

Suerte que tenemos "inadaptados" que contribuyen a que el mundo evolucione.

Parece que los tiempos de las trascendencias, de las verdades absolutas, de los dogmatismos, han quedado lejos, y nos movemos entre verdades pequeñas, inseguros, agarrados a los afectos más elementales.

Mi árbol https://www.airesdelibertad.com/t40656-mi-arbol El amor desinteresado es sin duda el más excelso. Los árboles nos dan ese amor y yo creo que existe comunicación con ellos. Todo lo que está vivo experimenta sentimientos aunque cada uno a su manera. Es el amor gratuito el que nos insufla vida cada día. Nos dicen que han tenido que cortar unos árboles porque estaban enfermos, porque amenazaban caer, porque tienen que realizar unas obras... y sin ellos el paisaje ya no es el mismo, nos falta algo. Todo lo que un día amamos y desaparece deja una huella en nuestra memoria. No elegimos nosotros la poesía, la poesía nos elige. El tema no responde a mi elección, sino que es el resultado del impacto que me ha producido. Cuando algo que amamos muere, muere parte de nosotros. El poema por su tema luctuoso sería un planto, por su forma una copla y por su intención una saeta. Yo creo que las habilidades las heredamos; la mía por el dibujo supongo que de mi abuelo materno, inventor de maquinaria textil; la literaria, por mi padre que me escribía largas cartas. Los tiempos buscan la rapidez en los resultados y muchas cosas requieren su tiempo. En los sueños se mezclan las realidades, las propias con las ajenas, resultando un tapiz de sentimientos. En los sueños todo puede ocurrir y en los poemas también, por eso necesitamos de ambas cosas. Una poeta que conozco (Marian Raméntol) habla del peso de las palabras: que cada palabra tiene un peso (una fuerza) y un lugar que ocupar en el poema, También tienen su lugar los silencios (espacios en blanco). El poema es sencillo, lo forman tres frases, pero la insistencia con que se repiten con distinta colocación sus palabras, quiere transmitir la idea de una tensión emocional que produce una expresión repetitiva, un balbuceo. Últimamente no escribo nada, me dedico más a pintar acuarelas, lo que me resulta más relajante. Creo que la producción poética no se puede forzar, responde más a una necesidad de expresión, un grito del alma. Pero las imágenes de la destrucción de la naturaleza (en los bosques de la Amazonía como en todos los mares...) ocasionada por la irreflexión y el afán de lucro humanos, sin duda produjeron un fuerte impacto en mí, y en la duermevela (que es cuando acostumbro a escribir), mezcladas estas imágenes con otras mías personales, como acostumbra a suceder en los sueños, surgió este poema como un grito de duelo, de pérdida, me sentía ese árbol. Se dice que cuando lloramos a algo o a alguien, lloramos por nosotros mismos y creo que es verdad. En un crucero que hice por el Rhin me impresionó ver como conservan el recuerdo de la destrucción ocasionada por la guerra: siempre da más sombra el árbol en el recuerdo. Yo creo que los árboles son nuestros mejores amigos y que con su sola presencia son capaces de elevar nuestro espíritu. Yo al menos entre árboles me encuentro muy a gusto. Casi todos hemos sufrido la amputación de algo querido, cuyo ausencia nos entristece. Hay que verlo como el lamento por una pérdida que echamos en falta y no tiene remedio.

Buscamos a tientas y nos equivocamos muchas veces hasta que nuestras aspiraciones y nuestras expectativas se igualan, entonces podemos alcanzar el amor.

Hablamos mucho pero no nos entendemos. Quizá fuera mejor hablar menos y querernos más.

Soñar es perseguir el horizonte.

Los poetas escarbamos mucho recolectando palabras. Es cierto que la vida está afuera, pero también está en el diccionario.

El amor desinteresado es sin duda el más excelso. Los árboles nos dan ese amor y yo creo que existe comunicación con ellos. Todo lo que está vivo experimenta sentimientos aunque cada uno a su manera. Es el amor gratuito el que nos insufla vida cada día.

Toda obra de arte escrita, crea una imagen, y si la obra de arte es pintada crea un relato.

Unidos en un mismo sueño, montados en una misma cabalgadura, arrostrando las mismas dificultades, disfrutando de idénticos placeres... tal es el ideal del amor en su mágico encanto.

"No vuelve lo que nunca pasó". Ese es el deseo insatisfecho. Y como ni fue, ni es, ni será, mantiene todo su vigor ideal. Es un sueño, un poema. Pero si no vuelve porque nunca se ha acabado de ir, porque permanece clavado en el recuerdo, entonces rememorarlo es prolongarlo, como las fotografías o los poemas prolongan las vivencias felices.

Como en "El diablo cojuelo" de Luis Vélez de Guevara, el poema, que vuela primero por lo idílico de los cielos, luego aterriza en la tierra y desvela todas sus miserias. (En la realidad nos asemejamos a un grupo de perros famélicos que se disputan un trozo de carne.)

Todo en la vida consiste en hallar la poción mágica, la mezcla de sentimientos que nos permita vivir dignamente.

Indigestión (A Pascual López Sánchez) https://www.airesdelibertad.com/t40744-indigestion-a-pascual-lopez-sanchez Pascual: Nos ha alegrado saber que estáis bien, que no os ha afectado directamente la riada producida por la gota fría. Parece que ésta ya ha pasado y que no va a haber más (¡eso esperamos!) dejando seis muertos e innumerables daños que costará tiempo reparar (ahí está tu hijo, periodista, para dejar testimonio de ello). Nos han impresionado las imágenes de personas (y más aún bebés) salvados de entre las aguas, y de campos y pueblos convertidos primero en mares, después en lodazales. Es cierto que Murcia (también Alicante y Almería) son zonas muy vulnerables a estas gotas frías de finales de verano (guardo en la memoria varias). Parece que su situación geográfica y su orografía hace que las nubes formadas por la diferencia de temperatura entre las capas altas de la atmósfera (muy fría) y la evaporación de las aguas del mar (muy calientes) al chocar con las montañas del interior descarguen en gran cantidad lluvias que arrasan cuanto encuentran a su paso hasta llegar al mar, y que se van repitiendo en oleadas. La obra humana posiblemente también ha contribuido, al edificar en zonas inundables, levantar barreras (autopistas) al fluir de las aguas y no mantener prudentemente limpios los cauces de sus torrenteras. Estamos acostumbrados a conocer de fenómenos naturales que en todo el mundo ocasionan desgracias (la edad y las experiencias vividas de alguna manera nos han curtido ante la adversidad) pero si afectan a lugares donde tenemos amigos se aviva nuestra inquietud, nos afectan especialmente. Cuando acaba el verano y nos reintegramos a nuestras actividades ordinarias, lo primero que queremos saber es que estamos todos y que todos estamos bien, que tras el espacio temporal del verano, de las vacaciones, todos nos hemos reincorporado a nuestros puestos, que no falta nadie. Recuerdo una época en que mi trabajo de abogado al servicio de compañías de seguros era muy estresante pues iba cada día al Juzgado con cinco o seis juicios de faltas (esto se acabó al despenalizarse las faltas de circulación) en que tras cada período vacacional se producía alguna baja entre los compañeros dedicados a lo mismo, y es que al producirse la interrupción por las vacaciones llegaban los infartos en el sofá. ¡Era terrible! Afortunadamente pasó. La acuarela que acompaña el poema es de la Plaza Palacio de Barcelona en cuyo centro hay una fuente decimonónica presidida por un ángel que más que ángel parece que viene a significar el espíritu del progreso o de la ilustración. Su desnudez integral ha hecho que a lo largo del tiempo y según el gobierno municipal en funciones se haya visto cubierto o descubierto su sexo por una hoja de parra (ahora está sin ella).

Con motivo de  la verbena de San Juan, en Cataluña se adornan los jardines y salones con cintas de papel de colores y farolillos como expresión de alegría, y donde hay alegría hay amor, es su manifestación más evidente.

Sin las muerte, la injusticia se perpetuaría eternamente.

Me consuela pensar que he ahorrado dolor porque convivir con un poeta no es garantía de felicidad.

"Gracia natural": una meta imposible de alcanzar por uno mismo, que concede gratuitamente la naturaleza, por eso deslumbra a todos con su belleza.

El recuerdo necesita del silencio para nacer, el silencio le hace de comadrona.

Los buenos maestros dejan una huella imborrable. Yo recuerdo varios: el que me ayudó a creer en mí mismo, el que me demostró que se puede mandar sin gritar, el que me trató como a un adulto.

Los sueños son lugares de reencuentro.

No solo las personas despiertan nuestra ternura, también las cosas que nos han acompañado toda la vida.

La historia nos confirma que toda gloria, por grande que parezca, se acaba. Lo que parece no tener fin es la desigualdad.

Quien nos ha enseñado las palabras, estará siempre en ellas.

Sabemos que vamos a la muerte sin remedio, pero deseamos dejar constancia de nuestro paso por la vida, de cuanto amamos y defendimos.

No me molesta el otoño. De hecho el otoño y la primavera son las estaciones en que la luz está más tamizada (ni quema ni está ausente), la atmósfera es más trasparente y el resultado ofrece más dulzura.

¿Por qué es importante la poesía? Porque es lo que quedará de nosotros cuando hayamos muerto. Increíble la cita de John Donne al equiparar suspiros con acentos y palabras con lágrimas: al escribir es como si nos estuviéramos no solo retratando sino incluso filmando, pues hasta las pausas de nuestra voz, los gestos de nuestra cara, la entonación de nuestro discurso quedarán en nuestros versos.

La juventud no es diferente a nosotros, solo tiene cincuenta años menos.

El espejo es una foto en movimiento, un reflejo como en el agua. (En casa de mi madre había tantos espejos que prácticamente uno se veía en un espejo desde que entraba hasta que salía. Conocí una persona que odiaba los espejos, supongo que porque no estaba contenta con su imagen.)

Las palabras nos permiten hacer perdurar los sentimientos, y son lo último que nos queda.

Nada consuela tanto como llorar en compañía.

La vida nos va haciendo pero podemos ayudarle a hacerlo mejor.

Somos producto de nuestro tiempo y nuestro tiempo es de grandes incertidumbres.

En cuanto a que nada sea porque sí y que todo tenga un porqué, tengo mis dudas, y no es que no crea en la causa-efecto sino que siendo la mayoría de las cosas efecto de múltiples causas sumadas, cualquier circunstancia, casual o no, puede modificar el resultado, o sea que hay una gran parte de azar en todo.

Una constatación: de momento la belleza sigue existiendo aunque no sabemos por cuanto tiempo.

La poesía nunca es casual.

En los cuatro puntos cardinales se puede encontrar el amor.

La poesía salió de la calle y ha de volver a ella y la música popular puede ser el instrumento.

Es en los pequeños detalles donde se nota más la ausencia.

El amor no está completo si el que da no recibe. Solo dar es altruismo, solo recibir es egoísmo.

Solo quien va despacio disfruta de la vida. En esta época de aceleración hay que recuperar el uso reposado de los sentidos, de la inteligencia, de la imaginación.

Llegar a ser uno mismo respetando siempre a los otros es un buen proyecto de vida.

Vivimos ya una vida que tiene más de virtual que de real.

Humanizar a dios, divinizar al hombre.

Al final, la muerte nos derrota a todos.

Mientras unos lloran por lo que han perdido, otros recuerdan lo que han tenido. Son dos formas de enfrentar la muerte.

El nombre es lo que nos distingue. Por eso, si desaparece (como en las prisiones o campos de concentración o en las lápidas borradas de los cementerios) nos disolvemos. Por eso, recuperar el nombre es recuperar a la persona.

Cuando llega la muerte solo quedan los recuerdos, por eso procuremos que sean felices.

Platero https://www.airesdelibertad.com/t41166-platero Platero es una creación bellísima de Juan Ramón y hoy, un precedente de los animalistas. Juan Ramón Jiménez, una de las cumbre de la lírica española del siglo XX, quizá la más alta. En todos ha dejado un recuerdo imborrable Platero. Juan Ramón es ejemplo de un hombre totalmente consagrado a su arte. Siempre he creído que la poesía debe usarse para aumentar la felicidad en el mundo. Platero vivirá por muchos años. Es una pequeña joya. La poesía eterniza el instante, con ella se prolonga la vida de personas y cosas. Platero existió pero gracias a Juan Ramón se universalizó y todos pudimos disfrutar de él.

Es una lástima que ya no toquen las campanas, porque su sonar acompañaba, marcaba las horas de un tiempo más lento, nos recordaban que no estabamos solos.

Desde luego la muerte es mucho más larga que la vida. Quizá no nos damos cuenta de ello en un principio, pero a partir de un momento determinado de nuestra vida esta realidad cae por su propio peso.

Rebelarse ante la injusticia es una demostración de humanidad.

Considero la cortesía una virtud imprescindible para la buena convivencia. Cortesía, como cortejo, viene de corte, de las antiguas cortes medievales. Yo quiero creer que procede de las cortes occitanas donde se desarrolló la poesía del amor cortés (fin'amor en occitano) por parte de los trovadores y difundida por los juglares, que se extendió por toda Europa.

La melancolía (antiguo nombre de la depresión) es una enfermedad porque es una tristeza sin fin. La vida está hecha de tristezas y alegrías y hemos de procurar no quedar encerrados en ellas. Para ello, exterioricémoslas.

Un pasito pa'lante, un pasito pa'trás, así es la vida.

Decir con pasión. Escuchar con devoción.

Seguramente lo que tiene más posibilidades de ser duradero es lo fugaz.

Las cosas nos devuelven los tiempos, las personas.

En un mundo cada vez más veloz, las relaciones son cada vez más cortas.

Agradecer lo que se tiene, y es tanto. Ser consciente.

¿Mejor vivir en la feliz ignorancia que en la cruda realidad?

El verso blanco comienza su andadura en el Barroco y la asegura en el Neoclasicismo español. En este sentido el verso blanco es un estado intermedio entre el verso rimado y el verso libre. Toda la historia de la poesía es una transición entre un extremado formalismo y un extremado informalismo, y parece que al llegar a este último punto se vuelve para atrás en un eterno vaivén.

Hay que tener en cuenta que este prefacio de Vicente Huidobro es del año 1916 y cuando Huidobro habla del verso libre habla del verso libre según su opinión y en su época (por tanto hace un siglo). En este sentido, Huidobro aceptaba y practicaba el verso libre con rima (asonante o consonante) aunque sin seguir un esquema de rima formal sino aleatoria, característica que más tarde otros poetas negaron. El verso libre cuenta ya con un siglo y medio de vida durante el cual ha ido evolucionando y, por su propio búsqueda de ser cada poema único e irrepetible, podría decirse que debería haber tantas fórmulas de verso libre como poetas que lo han practicado. Como el verso clásico, en los últimos tiempos, ha experimentado un renacimiento, hoy se cultivan tanto el verso libre como el clásico, a veces por un mismo autor.

Vicente Huidobro y Walt Whitman eran seguidores de las teorías de Emerson.

"Si tú murieras, las estrellas a pesar de su lámpara encendida perderían el camino, ¿Qué sería del universo?." Una frase que realmente pone en primer plano a la individualidad humana, al hombre en cuanto creador del universo. Huidobro es autor de una obra única y original, que me impactó muchísimo el día que la conocí y que me sigue impactando en la actualidad, por su genialidad, su originalidad y su fuerza verbal, imaginativa, lírica. Las vanguardias en poesía suponen un momento irrepetible con su ambición de encontrar nuevos caminos a la poesía, y Huidobro fue probablemente el primer poeta vanguardista en lengua española (el primer poeta vanguardista en lengua catalana y en general en la península ibérica fue Joan Salvat-Passeit).

Esa inquietud intelectual, esa ansia de conocimiento, es la característica del gran hombre que no se conforma con lo sabido.

El poema se hace pajarita de papel que se arroja sin saber adonde irá a parar.

Toda realidad fue antes un sueño.

La poesía preserva la belleza.

La palabra sirve para amarnos a distancia.

La simpatía es un don divino.

Cuando acaba el amor, queda el recuerdo.

Hay instantes que pueden iluminar toda una vida.

No hay que confundir mimos con cariño.

Muchas veces en sueños o en la duermevela afloran los mejores versos.

El amor a una ciudad es el amor a su gente y a sus lugares, que la memoria, como un zoom, acerca o aleja, del detalle a lo general, de una mujer a su mundo, que el artista intenta retener en sus versos.

Hay un espacio que recorremos entre el nacimiento y la muerte, un tiempo que es nuestra vida y un reloj que es nuestro cuerpo.

Como la mariposa… https://www.airesdelibertad.com/t41399-como-la-mariposa Todo poema, cuando sale de las manos de su autor, se rehace en cada nueva lectura. Pero yo (actuando en eso imprudentemente) quisiera decir que este poema lo escribí pensando que hay que amar con todo el cuerpo, o sea que con la cabeza también, que el amor es una cosa muy seria para la que hay que prepararse a conciencia: aprendiendo primero a vivir solo, a mantenerse siendo independiente, conociendo personas diferentes para poder distinguir y valorar. Será poco romántico, pero evita grandes batacazos y es mayor garantía de felicidad. Procurar amar con el corazón ardiendo y la cabeza fría. Las mariposas son ilusiones que vuelan. El amor es alérgico a la luz. Mi poesía se expresa a menudo mediante alegorías como una manera de decir cosas a través de contar historias. Empleo poco la metáfora. La experiencia me ha inmunizado contra el romanticismo, me ha hecho alérgico al mismo. Siendo joven vi como en los grupos mixtos de amigos de un verano, al siguiente ya se habían subdividido en múltiples parejas: un chico con una chica, un chico con una chica... y así todos, era como una subasta. Yo creo que hay una edad en que la necesidad de compañía y de formar nido es tan grande, tan hormonal, que parece que las parejas se forman rápidamente y con quien primero encuentran cerca, por necesidad y sin criterio. Eso hace que muchas de estas parejas no duren, lo cual no tendría demasiada importancia si no estuviéramos por otra parte aún imbuidos de una concepción de amor romántico que convierte estas rupturas en un doloroso fracaso. Los jovenes han de llegar más preparados al matrimonio de forma que antes de querer a otro aprendan a quererse a sí mismos, sean independientes en todos los sentidos y sepan por experiencia quien les conviene más. Nadie es la mitad de alguien, sino una persona que debe formarse por entero antes de unirse a otra. Esto vale para los hombres y para las mujeres. (Conocí el caso extremo de una chica que me dijo que no se casaría hasta que no hubieran acabado de montar por completo la casa, me parece que le faltaba algún electrodoméstico. Algunas mujeres  tienen un extraordinario sentido patrimonial.) Así no podemos ir bien. La ventaja de hablar poco es que todos te escuchan con interés, de ahí que en poesía sea preferible un verso menos que uno más. Aconsejaría que en amor nunca te des totalmente, reserva siempre algo sobre lo que poder reedificarte si las cosas van mal dadas. Supongo que se puede decir también como "evita la excesiva dependencia". En poesía se da un juego de adivinanzas: el lector intenta adivinar al poeta y el poeta a su lector. De niño, por las noches, al aire libre, veía como muchas mariposas nocturnas se acercaban a la luz hasta quemarse. Esta es la imagen que inspiró el poema.

Creo que la imprudencia, la tontería, la inconsciencia y la ignorancia, ocasionan la mayoría de los males.

Los poetas somos los últimos optimistas.

Hacer lo que a uno le da la gana no es fácil, supone mucho esfuerzo previo.

El tiempo todo lo cambia y no siempre para bien. Por eso yo no quiero volver a mi Lloret, porque sé que ya no lo encontraré, que solo pervive en mi recuerdo. Ocurre con los lugares como con las personas.

La existencia de lo maravilloso no precisa de demostración, podemos encontrarlo a poco que giremos la cabeza.

Perder la memoria, olvidar las palabras, en un camino hacia atrás, hacia la nada.

La maldad en estado puro existe.

Tengo oído que con las cenizas de un difunto se puede hacer un diamante. No deja de ser un consuelo.

Buscar la persona ideal nos impida ver a la buena persona que tenemos al lado.

En el desamor la atracción se transforma en repulsión.

En el lenguaje todo es polisemia; en la vida, contradicción.

Todas las religiones tienen dioses de segunda fila. En la cristiana vienen a hacer ese papel los santos.

Como el hombre, el perro es un animal social que vive en comunidad. Cuando el perro vive con el hombre sigue por instinto al humano que dirige el grupo. Pero hombres y perros pueden cambiar a sus jefes si les fallan.

Pienso que la gran mentira hoy es que pueda mejorar algo estando todo el día enganchados a un móvil.

Somos lo que hemos vivido, de ahí que si nos quitan los recuerdos nos lo quitan todo.

Los lugares nos devuelven a las personas (porque los lugares duran más que las personas He recordado el poema A José María Palacio de Antonio Machado. Se puede querer a las personas a través de los lugares: la poesía.

Vivimos de susto en susto y de risa en risa.

Los gestos de los hombres sabios tienen el poder de hablarnos.

Poesía hay de todas clases, pero cada una encuentra su pareja.

Covid-19: Cuando la Merkel dijo que el 70% de la población de su país iba a contraer el virus, ya pensé que el virus llegaría a la mayoría de la población (aunque fuera de manera benigna, parecida a la de la actual gripe) y que las medidas adoptadas para contenerlo solo buscan ralentizarlo para permitir a la sanidad pública tratar los casos más graves sin verse colapsada, ya que el virus no tiene vacuna ni tratamiento preventivo por el momento, ni parece que lo tendrá hasta dentro de un año.

La prosa tiene la virtud de emocionar al lector representando vívidamente la escena, la poesía la tiene de producir ese mismo sentimiento, con menos palabras, mediante los recursos de la poesía.

En el vientre de la mujer está el origen de la humanidad.

Covid-19:Me parece muy hermoso y digno de elogio convertir la preocupación general en poesía. Los versos de cuantos han tomado esta obligada reclusión como oportunidad para ejercitar su inspiración y transmitírnosla, son un bálsamo para todos los demás. Me recuerda la situación narrada en el Decamerón de Bocaccio, donde un grupo de personas, reunidas en el campo huyendo de la peste que asolaba Florencia, se cuentan bellas historias. No podemos arreglar el mundo pero podemos hacer más llevadero el mal.

Covid 19: Cada cual ha de contribuir a mitigar la angustia general de la forma en que le sea posible y resulte más eficaz, y la poesía puede ser una válvula de escape.

La ternura es el vestido del amor.

Hay circunstancias que nos cortocircuitan.

Covid-19: Ayer, en que salí de casa por primera vez en tres días, me encontré con una ciudad desierta: todo cerrado, los pocos comercios abiertos estaban vacíos, sin coches circulando, muy pocas personas y todas con máscaras por la calle... Pero los árboles, en estos tres días, habían empezado a abrir sus hojas y un manto de tenue verdor los cubría. ¡Alegría!

Esa es mi esperanza de vida eterna: la primavera.

Covid 19: Gracias al personal sanitario que están soportando peligros y fatigas para salvar vidas. También a todos cuantos permiten con su trabajo, en condiciones de riesgo, que la sociedad siga funcionando. Y también a cuantos de una u otra forma muestran su solidaridad con los demás en estos momentos de confusión y angustia. (Pienso especialmente en cuantos viven hacinados y desasistidos. Me indignan algunas situaciones.)

Covid 19: Es la humanidad y sus obras lo que está en crisis, la naturaleza sigue su ritmo y hasta me parece que sonríe aliviada. (Veo flores, veo árboles, veo nubes, ríos y mares, veo el sol... indiferentes a nuestros problemas.)

El niño pequeño https://www.airesdelibertad.com/t41558-el-nino-pequeno La ternura es el tono general de mi poesía (a veces pienso que incluso un poema dedicado a mi peor enemigo la tendría). Poesía y pintura están muy relacionadas. Se dice que "la pintura es una poesía muda y la poesía es una pintura que habla" (ut pictura poesis) En este sentido, aquí se reúnen dos poemas y dos pinturas, porque la pintura encierra un poema y el poema una pintura. Pintura y poema no los hice a la vez sino que los he reunido ahora porque tienen en común que su personaje es un niño y una cuestión de tamaños. El poema produce una representación visual de un niño pequeño sentado al borde de un gran sombrero: ¡Cuidado, que se cae el niño! ¡Ese niño es tan pequeño, ese sombrero tan grande! La pintura produce un relato de sorpresa: ¡Qué ha pasado! ¡Qué hace ese pajarito sobre mi cabeza! Son dos construcciones alegóricas. La pintura expresa sorpresa, el poema preocupación. Aunque hayan sido hechos por separado, dibujo y poema tienen cosas en común: yo creo que son surrealistas y posiblemente oníricos. Eso permite que se les de distintas interpretaciones. En un niño nos vemos representados todos.  Mensaje subliminal: Esa es la ventaja de la poesía respecto a la prosa, que utiliza un lenguaje connotativo y no denotativo.

Covid 19: No vivimos solos, nuestra vida se entrelaza con las de los demás. Cuando llega la necesidad, nos agrupamos. Nos transmitimos esperanza y la buscamos fuera de nosotros.

La música procede del llanto; la poesía, del balbuceo.

Covid 19: Ante el peligro, unidos; en la seguridad, separados.

Covid 19: Es como si nos hubieran congelado la imagen. No moverse, casi no respirar. Sin embargo la cabeza piensa, el corazón late.

La buena poesía nunca es producto de la casualidad sino el resultado de un gran esfuerzo.

Importancia del espacio en blanco en la poesía: la poesía no se escribe con comas sino con blancos.

¿Te has fijado que los payasos nos hacen reír pero ellos nunca ríen? Solo llevan la risa pintada en el rostro.

Covid 19: He leído en la prensa que en estos días de confinamiento se ha notado más presencia de animales diversos en las ciudades desiertas: en Barcelona, jabalíes bajando desde Collserola. Los animales, normalmente perseguidos, han perdido el miedo y recuperan su espacio natural. Imagino que también habrán bajado los niveles de contaminación. Son noticias positivas que nos tienen que hacer reflexionar.

Covid 19: Juan Ramón tiene un amigo mayor y ciego en una residencia al que visita regularmente. Ahora no puede hacerlo, habla con él por teléfono. Su amigo vive enclaustrado en su habitación oyendo música, no puede salir para nada. Hay situaciones peores que otras.

Covid 19: "Nevermore" (la muletilla que insistentemente repite el cuervo en el poema de Poe).

La poesía https://www.airesdelibertad.com/t41611-la-poesia Gabriel Celaya es uno de los primeros poetas que me impactó y en el grupo Metáfora le dedicamos un taller, estudiando su amplia, diversa y magnífica obra. Soy un gran admirador de Gabriel Celaya, de su persona y de su obra desde joven, por eso, porque tenía sus versos metidos en la cabeza, hace 30 años usé un verso suyo para escribir este proverbio mío de solo tres versos (¡qué pobre!). "La poesía es un arma cargada de futuro" La imagen de la poesía de Celaya (un arma cargada de futuro) es brillante, espléndida y merecidamente se ha internacionalizado. La asumo totalmente. Pero yo, mediante la "intertextualidad" (utilizando el verso de Celaya como imicio de mi triste poema), me permití dialogar con Celaya (menudo atrevimiento el mío, desde luego, pero esa es la ventaja de hablar con los poetas muertos, que no pueden decirte lo estúpido que eres): "Bueno, Gabriel, sí, de acuerdo, la poesía es un arma, entendida como un instrumento que puede ayudar a mejorar el mundo. "pero no mata como las armas," "Porque las armas, al menos en sentido literal, matan, y en cambio la poesía, no (afortunadamente)". (Como veis sigo siendo estúpido, porque digo una verdad de perogrullo). "solo lastima los sentimientos." En este último verso dejé el mensaje que quería ofrecer: la poesía (ojo, cualquier poesía, toda la poesía, porque esa una característica propia de la poesía) se dirige al sentimiento del lector, lo golpea ("lastima") con fuerza. Y solo hace eso (pero tampoco nada menos que eso). Ese "solo" buscaba que el lector (o Gabriel Celaya si pudiera) se dijera: "hombre solo, solo... Eso ya es mucho." Y claro que sí, claro que es mucho, muchísimo, porque la poesía es mucho más poderosa que un arma, ya que un arma mata, acaba con las personas, pero la poesía las mantiene vivas pero las puede cambiar, transformar a quien la lea. Que la poesía se dirige a los sentimientos es una evidencia, es es su mayor característica siempre y desde siempre: si un poema no alcanza los sentimientos es como una bala que no alcanza su objetivo (¡y dale con el campo semántico bélico!). Soy de los que creemos que la poesía debe despertar-buscar la belleza. Así fue durante siglos. Pero todo cambió a partir del siglo XIX. Desde entonces, no solo la poesía, ninguna de las artes persigue la belleza, basta con examinarlas una a una. Lamentable. ¡Recuperemos la belleza para la poesía!

A besos también se pueden perder quilos.

La memoria, ropero del poeta.

En el paisaje falta un árbol, una montaña, una persona... y no es igual.
 
Sí https://www.airesdelibertad.com/t41634-si Las plantas nos enseñan muchas cosas. Solo hay que tener fe y esperanza. Yo me esfuerzo, me esfuerzo... A mí los "hombres nuevos" me preocupan un poco, con sus deseos de cambiarlo todo, de hacer "tabla rasa" de todo; al menos los defectos del "hombre antiguo" ya los conozco (y sus virtudes también). Mejor hagamos cosas nuevas con el hombre de siempre. Veo con preocupación que en estos momentos algunas personas descargan su miedo, su rabia y su frustración, debida al confinamiento, los muertos y la crisis económica que se avecina, en los dirigentes políticos a los que ha tocado lidiar con todo ello -al fin y al cabo elegidos democráticamente y a los que es posible reclamar democráticamente responsabilidades por sus posibles errores-, auspiciando la aparición de un líder, algo así como un salvador en quien poder descargar sus miedos, frustraciones y responsabilidades, sin tener en cuenta el riesgo de alentar el regreso a una dictadura. Me preocupa contribuir con nuestras palabras o nuestro silencio, a esta tendencia. ¡Estaríamos bien arreglados! La única salida que yo veo a nuestros males es más democracia, no menos.

Los buenos pasados nos consuelan de los malos presentes.

En los grandes poetas siempre encontramos, si no esperanza, consuelo.

Covid 19: Hasta ahora en España han muerto unas 8.000 personas por el coronavirus. Dicen que el confinamiento está dando sus frutos, que disminuyen los positivos, que hasta ahora se han contabilizado en unos 86.000. Supongamos que, con los no diagnosticados, haya 10 veces más positivos: 860.000, y que el índice de mortandad sea de un 3'5 %. Entonces, los fallecidos pueden llegar a ser unos 30.000 (21.000 mayores de 70 años, el 70%, y 9.000 menores de esa edad, el 30 %). Hemos de esforzarnos entre todos en reducir esa cifra al máximo. Me acuerdo de un chiste que oí hace muchos años: Habían muerto el guapo y el listo de una familia, y el que quedaba, un "hijo de la Fortuna", cuando le daban el pésame, contestaba: "Tota ti tota, tota ti tota..." Pues eso: "Tota ti tota".

Covid  19: Somos carne de telediario. Aprovechemos estos días de confinamiento para distanciarnos un poco de cuanto diariamente nos insensibiliza con su machaconería feroz, volvámosnos hacia lo que tenemos a nuestro lado, veámoslo, intentemos comprenderlo.

Creo que es importante aprender a afrontar la vida, la vejez, la muerte y también la poesía con decoro, bella palabra de amplia significación.

Te miro y sonrío porque me alegro de verte.

A mi la novela y las películas de Tarzán me hicieron soñar de niño; la novela Lolita de Nabokov, que leí ya más mayor, no la pude acabar, me producía una desagradable sensación como de suciedad morbosa.

Covid 19: He recordado todas aquellas cartas y algunos poemas que encontraron en las guerreras de algunos soldados muertos en las trincheras de la guerra del 14, la Gran Guerra, que fue matadero de tantos jóvenes. Delante de la muerte prevalece lo esencial, el amor a la vida.

Lo que cuenta es lo que conseguimos hacer bien.

Covid 19: Imagino las raicillas de las flores empezando a enraizarse en las grietas de los adoquines. (Y los homínidos quizá pasemos del homo sapiens sapiens y alcancemos el homo sapiens sapiens sapiens (tres veces sapiens.)

Siempre se ha tachado al diferente de loco, como si fuera mejor ser todos iguales. Para iguales ya tenemos los sellos de correos.

Una mirada optimista: la última foto que te haces tiene la ventaja de que siempre mejora la anterior.

En los ojos de un perro es donde he encontrado más amor.

Covid 19: En la confianza está el reposo.

Ningún homenaje mejor para un artista que recordar su arte.

Covid-19: Tanto se parecen mis días que a veces no sé en que día de la semana estoy.

Los recursos poéticos: la sinestesia, la metáfora, la personificación... tan propios de los delirios, tan bellos en la poesía.

La poesía es la más libre de las artes.

Me lo dijo un día una persona sabia: Cada persona tiene destinada a alguien.

Covid 19: Quizá las circunstancias contribuyan a que se produzca un cambio generacional. Quizá lo harán mejor, quizá tendrán su oportunidad, quizá.

Los espacios de libertad no son frecuentes. Por eso hay que protegerlos y procurar ampliarlos.

Las plantas nos enseñan muchas cosas.

Dicen que los niños y los locos dicen las verdades, eso se debe a que los niños por su edad y los locos por su enfermedad están libres de coerciones sociales. Todos podemos sufrir un tipo u otro de enfermedad mental, hay que desestigmatizarlas, incorporar a los enfermos mentales a la sociedad. La enfermedad mental es como cualquier otra enfermedad, con sus síntomas, manifestaciones y tratamiento.

Covid 19: Desde luego los tiempos no están para lanzar cohetes, pero tampoco para hacerse el harakiri. Los virus nos infectan para reproducirse porque está en sus genes, y nosotros nos intentamos deshacer de este virus en concreto para poder seguir reproduciéndonos. La mayoría de los virus, como la mayoría de los hombres, no son dañinos. Luego que sobreviva el que más poder de adaptación tenga.

Recuerdo, de niño, cómo cambiaba una asignatura según quien fuera el profesor que la daba. Y cómo había profesores que tenían el poder de enseñar deleitando. (También recuerdo tizas, borradores y palmetas volando.)

La enemistad puede tener muchas causas, pero al menos una muy difícil de descubrir, la envidia. El envidioso lo envidia todo, cualquier cosa, hasta la más nimia, de quien tiene al lado, así que todo el mundo por algún motivo es su enemigo. El envidioso es digno de lástima (pero mejor no te cruces en su camino). (Otro caso de enemistad es la del paranoico. Conocí yo un hombre, en un juicio, que me dijo que la denuncia de tráfico de que era objeto, se la había inducido al denunciante "su enemigo” -¡que vivía en Galicia! Cuidaros del paranoico si os convierte en el centro de su paranoia pues su ideación enfermiza irá siempre construyendo un argumentario, razonable para quien no lo conozca, del que seréis centro y causa.)

Covid-19: En este tiempo de coronavirus más, me ha sorprendido un tanto la ausencia de visibilidad de la iglesia y sus representantes. Supongo que es una manifestación más de la secularización que impera. No expreso una crítica,  solo constato una realidad en mi alrededor de la que soy testigo.

Covid-19: El personal sanitario es merecedor de los mayores elogios porque están haciendo todo lo posible, con los medios limitados de que muchas veces dispone, para salvar vidas y además proporcionando un último consuelo a aquellos que mueren lejos de su familia. Pero hemos de reclamar que se le facilite cuantos medios necesite para hacer su trabajo porque, por más vocacional que sea su actividad, no eligió esta profesión para morir sino para salvar vidas: las de los enfermos está en sus manos, las de los sanitarios en las nuestras.

Covid-19: Debemos cuestionarnos cómo estamos haciendo las cosas e intentar mejorarlas.

Covid-19: El Covid-19 no distingue de personas, todas somos vehículo para su reproducción. Pero como la globalización ha facilitado su rápida expansión, se ha multiplicado antes y más rápido en la parte del mundo más intercomunicada que coincide con los países más desarrollados. ¿Se hablaría igual de este virus si se hubiera extendido por los menos desarrollados? Por lo sucedido con otras epidemias mucho más mortíferas como la malaria, lo dudo mucho.

Covid-19: Entre la epidemia y el relevo generacional natural, accederán gente nueva a las responsabilidades. Esperemos que lo sepan hacer bien, mejor si cabe.

Covid-19 Las cosas no se repiten en las mismas circunstancias, pero sí parecidas. La peor de las circunstancias siempre puede mejorarse.

Covid-19 En estos momentos de crisis es bueno unirse y compartir sufrimiento y angustia, pero también hemos de compartir alegría y esperanza. Todos, en un grado u otro, por acción o por omisión, somos responsables de lo que pasa. Todos debemos considerar en qué nos  equivocamos -qué no vimos, qué no hicimos, qué no denunciamos- y hacer propuestas, buscar juntos una solución y aportar nuestro esfuerzo a ello. Cada uno desde su lugar y según sus posibilidades. Nosotros como ciudadanos de a pie, como poetas.

Se utilizan muchos bellos epígrafes de poetas extranjeros en versión traducida, sin tener en cuenta que sus versos en su idioma original, además de profundo contenido como su traducción manifiesta, tienen también belleza formal en ritmo y musicalidad, que la traducción no puede trasladar, y la poesía es música.

Covid-19: Me acuerdo de cuando se produjo la pandemia del VIH, porque lo que ocurre en la actual es aplicable también a ella. Fueron otros los colectivos más vulnerables pero las consecuencias las mismas: entonces también se prohibieron los contactos, se retuvieron los afectos.

Covid-19 La tristeza de morir sin despedidas. Aunque los números son confusos creo que más de la mitad de los fallecidos en España por el coronavirus vivían en residencias para ancianos, allí la pandemia ha causado verdaderos estragos.

La vida es bella en si misma sin que necesite de una explicación.

En mi opinión, la mujer es la dueña de su cuerpo y debe tener hijos solo si lo desea: no es una máquina de parir. No creo que la mayoría de las mujeres que abortan lo hagan por gusto sino por necesidad y por eso miro a la mujer que aborta con comprensión y creo que más que recriminación o conmiseración necesita apoyo y comprensión. Que la mujer posea educación y un trabajo, garantiza su independencia, poder elegir libremente a su pareja y el momento para ser madre. La decisión de ser madre ha de ser voluntaria, no fortuita ni impuesta. Los hijos han de ser deseados para que reciban toda la atención y cariño que se merecen y se formen como personas libres del mañana. La existencia de un aborto regulado evita muertes por abortos ilegales, muchos sufrimiento a madres adolescentes e hijos no deseados por padres que no están en situación de darles lo que necesitan. Una cosa es el sexo, otra el amor y otra la paternidad responsable. Hombres y mujeres no somos conejos, somos personas libres e iguales en derechos y deberes.

Covid-19: La poesía hay que escribirla con pasión pero cuando esta ya no te embarga. Personalmente entiendo que en esta pandemia nadie lo hubiera hecho bien (de hecho en ningún lugar lo han hecho bien del todo), porque nadie estaba preparado para ello con la sanidad limitada que en todas partes había, pero seguro que se hubiera podido hacer mejor (y en otros lugares lo han hecho mejor). Entiendo que hay que someter los procedimientos empleados durante la pandemia a crítica severa, corregir los errores y exigir responsabilidades por ellos, y que existen las vías para ello, la primera la democracia, la crítica parlamentaria, el voto de los ciudadanos. Me preocupa que esta irritación generalizada lleve a una explosión social que nos conduzca a una situación peor aún de la que estamos, a caer en manos de cualquier "salvapatrias", en fin, a retroceder cuarenta años.

De la carcel del amor solo uno mismo debe tener la llave.

Covid-19: Pienso en como el azar influye en nuestras vidas. Azar no solo nuestro (estudiar una carrera, emprender un viaje, ir a una reunión, salir o no de casa...) sino de cualquier otro en cualquier lugar del mundo(cometer un magnicidio, comer animales salvajes, estornudar...). También se me ha ocurrido que la humanidad somos como un solo cuerpo, sensibles a cualquiera de nuestras partes, sea a la alegría o el dolor. Y lo responsables que debemos ser con todos, con todo.

Covid-19: Pronto tendremos que ir a todas parte con el certificado de inmunidad entre los dientes.

Covd-19: No creo que Dios nos haya enviado la Covid-19 como un castigo.
Considero que se pueden tener sobre Dios, la Biblia, el aborto, el pecado... opiniones  propias mientras no se pretenda imponerlas como únicas ciertas a los demás. Nadie está en posesión de toda la verdad porque no hay una única verdad, sino tantas como personas en el mundo y todas son tan dignas de respeto y nos ayudan a alcanzar nuestra propia opinión sobre las cosas. Mientras actuemos así, sin pretender imponer nuestra opinión, la convivencia entre todos estará asegurada.

El mojito me ha hecho recordar alguno que tomé en el "Floridita" de La Habana, durante unas vacaciones de verano hace ya muchos años. Eso tiene la poesía, que acierta en el corazón.

Siempre me ha sorprendido que las calles de mi ciudad no tengan más nombres de personas corrientes que por sus actos se hayan hecho merecedoras de esta distinción y sirvan de ejemplo a todos. Ahora, en que la solidaridad se ha puesto a prueba y algunos han dado su vida por los demás, sería un buen momento para ello.

Covid-19: Todo lo bello es efímero (bueno, en realidad, todo en general lo es). Saluda al cerezo y al pruno de mi parte, pues desde que empezó el confinamiento no he podido salir a pintar al aire libre como es mi mayor gusto.

No sé donde esta la felicidad, supongo que cada uno debe encontrar su propio camino hacia ella.

Los poetas nunca mueren del todo.

Covid-19: En la situación en que vivimos nos encontramos como en el limbo, ni aquí ni allá.

Amar https://www.airesdelibertad.com/t41862-amar El poema es un epitalamio, composición lírica escrita en honor de una boda, la mía hace 45 años. Luego he comprendido que partía de una visión muy idealizada del amor, difícil de mantener en la práctica. Responde a un momento, una circunstancia. Al amor se dedica una buena parte de la poesía en castellano y el resto a la muerte, son las dos caras de una misma moneda. Las personas cambiamos, los amores se acaban y los ideales aterrizan. En un poema, cada uno se fija en algo distinto y a veces en distintas cosas en distintos momentos.

En poesía tan importante es el espacio escrito como el espacio en blanco, los silencios como los sonidos, y cada  uno tiene su lugar.

Hay dos cosas que nos hacen escribir: el amor y el dolor, y a veces son la misma cosa.

Recuerdo como recogía en la playa esos trocitos de "loza cristalina rota", redondeados por el mar, pequeñas cuentas de colores, un tesoro.

Los coches nos servían para recordar distintas épocas y hasta les poníamos diminutivos cariñosos. Con el primero me nacieron alas.

En un mundo global informatizado cada vez tiene menos presencia la privacidad, pronto será un lujo.

Covid-19: El confinamiento por el coronavirus nos ha ayudado a descubrir nuevas facetas del tiempo, de alguna manera nos ha devuelto a cada uno nuestro tiempo.

El poeta es el eco de todos los lamentos.

Estilo: resplandor que emiten algunas personas.

Por delante de las respuestas van las preguntas.

Vivir nunca acaba siendo fácil.

La poesía nos desnuda y nos arropa.

Muchas veces leemos buenos poetas extranjeros, en versión traducida, que nos gustan por el contenido de sus versos, y los tomamos como modelo, sin tener en cuenta al hacerlo, que en la traducción se traslada solo el fondo (la belleza, la fuerza o la originalidad de lo que dicen), pero no la forma en que lo dicen (los recursos poéticos que en el idioma original ellos han empleado) porque la forma casi siempre es intraducible: metro, rima, paralelismos, anáforas..., cuando la forma, precisamente, es lo que más distingue a la poesía de la prosa, más incluso que el contenido. Todo poema tiene que tener una forma que lo haga rítmico, musical, porque la poesía nació hablada, cantada, con ritmo para ser recordada mejor, más apetecible, como un bello instrumento, ya sea un poema clásico (con metro y rima), blanco (con metro pero sin rima), libre (sin metro ni rima pero empleando recursos fónicos, semánticos y sintácticos), o poema en prosa (escrito en líneas pero también con los mismos recursos poéticos). Esto no tiene excepciones.

Cuidado con decir: hoy la poesía es así o hoy la poesía es asá (será en todo caso la poesía que a ti te gusta o la poesía has elegido practicar). El mundo globalizado en que nos hallamos ha acabado con esto: hoy se escribe a la vez en todas las formas poéticas posibles, es lo que ha tenido de bueno la globalización, ha restado importancia a círculos, grupos, escuelas, localismos, nacionalidades, idiomas... Hoy tenemos a nuestra disposición un auténtico pupurri poético en el que elegir. Digamos mejor que hay poesías buenas, otras menos buenas y otras malas, a criterio de cada cual. Sin duda la identificación con su época es un buen síntoma para una poesía, pero su clasificación definitiva la dirá el tiempo, su perduración en el tiempo. Una forma de dar ritmo a un poema la de pensamiento. Pero es evidente que el pensamiento se puede expresar con ritmo o sin él y que es difícil lograr ese ritmo de pensamiento. El principal problema es que la poesía que evita cualquier otra forma de alcanzar a tener ritmo, lo logre por solo el desarrollo de la idea, del pensamiento. Es muy difícil y pocos lo logran. Ningún poeta que se precie desconoce la métrica, sea para seguirla o para innovarla. No conozco ningún caso de ignorancia de la métrica entre los grandes poetas, equivaldría a que cualquier artista ignorara la tradición en su arte. A mí, todo lo que sé, me lo ha enseñado alguien (y muchas cosas los compañeros de este foro).

Mi Jornada (rev) https://www.airesdelibertad.com/t35572-mi-jornada-rev?highlight=Mi+jornada El poema no va de rutina, va de soledad, y cuando ésta llega, las enseñanzas positivas recogidas son cuanto nos acompaña. Es cierto que soy metódito, aunque no hasta ese extremo del poema, que refleja un momento en que la rutina es lo único que te sostiene. Las rutinas y el contacto con la naturaleza, con lo primordial, a través de una perra, facilitan a veces vivir. La inactividad ahonda el sufrimiento. Cuando hay amor, no hay soledad. La poesía nunca es real, siempre es mítica, porque como mínimo el espacio temporal es otro. O sea que que existe la realidad, el poema y su lectura, de manera que sus interpretaciones son infinitas. Los poemas siempre son mentira porque como mínimo hablan de una realidad ya pasada y más o menos asimilada. Este habla de la red que impide la caída en el vacío. Muchas veces no elegimos la vida que vivimos y a veces la sobrevivimos como podemos. El poema habla de las rutinas en cuanto soporte que nos impide caer en el vacío. Las rutinas no son ni buenas ni malas, depende del momento, de la circunstancia. Todo poema es una invención, como mínimo porque se escribe cuando las cosas ya no están ocurriendo, es un producto de su reelaboración. En este caso, la reinvención es mayor aún, dado la antigüedad del poema. Este poema, como todos a la larga, va formando el mito que vamos forjando sobre nosotros mismos. De la rutina puede interesar escapar o acogerse, depende de si son barrotes o red. Las rutinas conforman un día a día, que en ocasiones pueden hacernos más llevadero. Fue Kant aquel de quien se decía que era tan metódico que las gentes ajustaban sus relojes cuando pasaba frente a sus casas. Hay a quienes nos gustan nuestras rutinas porque las hemos elegido voluntariamente y disfrutamos con ellas. Además, la rutina es necesaria para cualquier labor creativa. La rutina puede convertirse en un agarradero ante la inseguridad, aunque también en un refugio ante la desgracia. Soy consciente de que éste es un poema en gran parte fallido. Principalmente porque peca de prosaismo. Pero además, porque no logra transmitir al lector el estado de ánimo que lo motiva. Es importante darse cuenta de la felicidad cuando se tiene y disfrutarla. (Cuando escribí el poema yo no era feliz sino profundamente desgraciado.) Los tres versos: Vuelvo a casa, veo un rato la tele, / voy a cenar con mi perra, / vuelvo a casa, veo un rato la tele, pretenden resaltar con su absoluto prosaismo (debido a que en ellos se abandona el ritmo endecasilábico del resto del poema) y su perfecto paralelismo (recurso esencial en el verso libre, llevado aquí al extremo: la repetición), la total y absoluta monotonía de la vida que se relata, vienen a ser la gota que colma el vaso. Son los únicos tres versos en que se corta el esquema rítmico endecasilábico del resto del poema, y eso el lector lo nota en la lectura, que se le atraviesa. ¡Métrica! La métrica nos acompaña siempre a los poetas, bien sea de forma instintiva o consciente, quieran o no, porque sin métrica no hay poesía. El conocimiento de la métrica es imprescindible para crecer en poesía acrecentando nuestros recursos poéticos y además nos proporciona a los poetas la jerga con que entendernos al hablar de poesía.

Creo que la poesía debe regresar a la representación de la belleza, que perdió, junto con el resto del arte, en el siglo XIX. Aunque la poesía deba ser testimonio de su tiempo con todas sus contradicciones, no tiene por ello que dejar de ser bella, expresar la realidad, por dura que esta sea, con belleza. Creo que el poema debe ser un objeto bello aunque trate de un tema que no lo sea. La belleza de un poema hace que impresione y permanezca más tiempo en la memoria del lector.

Covid-19: La Covid-19 parece habernos hechizado, congelados en el tiempo como el país de Blancanieves cuando esta queda dormida por la manzana embrujada.

Cuando tenía perra -Daira- salíamos a pasear muy temprano, y un día fuimos al castillo de la montaña de Montjuic (en Barcelona). Aparqué, comenzamos nuestro paseo, y al poco rato llegó una ambulancia, bajaron a un enfermo en su camilla y lo aproximaron al mirador desde donde se ve el mar, el puerto, la ciudad...

Cada edad tiene su belleza.

Somos afortunados por haber vivido tanto.

Hemos de aprender si queremos permanecer.

Hay que largar lo negativo.

Instante (rev) https://www.airesdelibertad.com/t40945-instante-rev?highlight=Instante A veces vivimos instantes que quisiéramos eternizar y la poesía nos lo permite. Perdernos en la contemplación de algo que nos sorprenda y maraville es la felicidad. Lo he dispuesto en columnas (como las noticias de prensa) a fin de que se puedan ver dibujo y texto a la vez. Es verdad que la vida se puede ver como una sucesión de instantes y que algunos se viven con mayor plenitud que otros. Existen momentos de plenitud que no quisiéramos que acabaran. (Hay un texto evangélico en que Pedro dice a Jesús: «Rabbí, bueno es estarnos aquí. Vamos a hacer tres tiendas, una para ti, otra para Moisés y otra para Elías.»)

Corazón pequeñito(rev) https://www.airesdelibertad.com/t30489-corazon-pequenito#542171 La tristeza no es mala cuando está justificada. Siempre me ha sorprendido lo que es capaz de hacer la gente (de bueno y de malo). Último minuto habrá, claro, pero vuelo y poesía también, espero. Si no hablamos con ternura cómo nos van a querer (y si no nos quieren, cómo nos van a leer): la relación del poeta con su lector es una relación de amor. Me interesa mucho la musicalidad en la poesía. Lo de volar me parece bien, pero que a los 65 estemos en la mitad de la vida... En Barcelona no hay serenos desde hace muchísimos años, quizás sería bueno introducirlos de nuevo para dar trabajo. Pensar hay que pensar en todo, incluida la muerte, para irse acostumbrando. La muerte es nuestro último refugio, aunque todos queremos sobrevivirnos, algunos con nuestros versos. Cada día que comienza es una ventana que se abre a la sorpresa. Veo cada año por la tv la "tomatina" que se organiza en Buñol, a la que asiste cada vez más gente que dice pasárselo muy bien, y no acabo de entender como puede gustarles ensuciarse a base de tomatazos. Hablamos de la muerte pero ninguno sabemos lo que es.