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por Pedro Casas Serra Sáb 26 Oct 2024, 09:56.
MARÍA TERESA CERVANTES (Cartagena, Murcia, 8 de noviembre de 1931-Cartagena, 11 de octubre de 2024) fue una poeta española.
Trayectoria
En 1961 algunas de sus obras fueron traducidas al árabe por el poeta marroquí Mohammad Sabban. En 1966 fundó en Cartagena la revista de poesía Títiro canta. En 1969 se diplomó en Literatura Francesa en la Universidad de la Sorbona (París). Desde 1971 a 1995 impartió en Bonn clases de lengua y cultura españolas a hijos de emigrantes españoles.
Parte de su obra fue incluida en la Antología de poesía femenina española (Editorial bruguera, Barcelona, 1975), realizada por Carmen Conde. En 1997 escribió, al margen de su obra poética, una semblanza biográfica del pintor Salvador Reverte. Traducida al alemán por el escritor Herbert Becher, su poesía fue publicada en Die Brücke e. V. en Saarbrücken (Alemania, 2000-2005).
En 2003, tras muchos años entre Alemania y Francia, regresó definitivamente a España, a Cartagena. Está incluida en el libro En voz alta (las poetas de las generaciones de los 50 y los 70), antología realizada por Sharon Keenfe Ugalde, profesora de la Universidad de San Marcos de Texas. En 2008 la Asociación Cultural Diván (Los Dolores, Cartagena) ha incluido a Mª Teresa Cervantes entre los poetas homenajeados en el libro colectivo 4 y Cantares conversan. En 2010 apareció entre los poetas seleccionados en V Jornadas de poesía sobre el Segura (Ayuntamiento de Cieza, Murcia).
Carmen Arcas Ruano, en 4 y Cantares conversan dice de Mª Teresa Cervantes:
Reconocimientos
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*
De Lluvia reciente:
AY, MADRE, NO SÉ NADAR...
Ay, madre, no sé nadar;
pero iré a pie por el mar.
Tocaré las gaviotas
y las nubes, en las olas,
llenaré de mar mi boca,
toda mi sangre de agua.
Qué lejos, madre, la arena
donde se hundían mis pies;
qué lejos la carabela
de papel
y aquellos versos mojados
que yo escribí con el dedo.
Qué larga se hace la mar,
qué larga...
Ya van por el horizonte
los pescadores del alba.
Qué lejos el mar, la mar.
Tú, madre, también, qué lejos...
No sé nadar,
ay,
yo nunca supe nadar.
...Y YO ESTABA ALLÍ...
...Y yo estaba allí,
volcánica, toda.
Subiste mi cuesta,
anhelante,
rompiendo colinas intactas.
Subiste a mis ojos,
el mar asomaba por ellos
su última ola.
Mis dedos se hicieron diez ramas
abiertas al viento.
Te tuve en mis brazos:
tal vez te quería;
querer era fácil,
legítimo,
suave.
La noche avanzaba su paso en la sombra.
Sentí mi fatiga de hembra
volcánica
toda.
CITA EN MARTE
Como si alguien nos dijera:
"Pasado mañana en Marte".
Allí...
donde no hay nadie.
Allí, donde no existen
milagros ni misterios;
donde jamás concilios,
mahomas
ni luteros.
Qué bien,
nadie.
Donde el día
no está distribuido
ni la noche hace daño.
En Marte no hay espadas,
ni hubo nunca espadas,
ni tanques,
ni cañones,
ni yanquis,
ni verdes ni amarillos.
En Marte,
donde todos han muerto
o no han nacido.
Donde nadie aún ha escrito
la palabra "justicia",
donde crecen las ramas y se tuercen,
donde el viento respira cuando quiere.
De El viento:
LE DIJE ADIÓS A TODO
Le dije adiós a todo:
al tejado más alto de mi barrio,
al cielo, a las palmeras,
al autobús que me llevaba al centro
y a aquellos que llamaba mis amigos.
Me despedí del puerto y de sus faros,
de aquel marino de los ojos negros
que me enviaba pétalos de rosa.
Me separé del sol en su poniente,
de los bancales secos de Levante,
de los cardos del borde del sendero
y de todo el camino que recorrí hasta entonces.ç
Humanamente me despedí de Dios,
le dije: "No te puedo entender"
y de algo más terrible como el hecho
d despedirme a secas de mí misma.
Me sentí adulta una noche
en la boca de un metro de París.
Tomé conocimiento de algo nuevo
que nunca pude comparar con nada.
QUÉ TRANQUILO ES PARÍS CONTIGO PHOEBE
A Phoebe Roesberg
Qué tranquilo es París contigo Phoebe.
Cuando vienes, sentadas en mi cama,
hablamos de Aragón, de Boris Vian,
de "L'Espoir" de Malraux,
-de notre prope espoir-
de silencios, de estilos, de lirismos,
de personajes tristes que dejaron sus voces
con persistencia herida de sus noches en blanco.
¿Qué fiebre nos atrae?
¿Quién nos hace señales de quedarnos?
Eres Phoebe la sombra que se oculta,
que emerge del destino de sí misma.
Navío de un océano de lluvias
te avanzas hacia mí con paso firme.
Hablemos de otra cosa mientras tanto:
......................................Tengo fiebre. Tú sabes,
hoy me duele por brotes la existencia.
Te suplico, se leve, deja tu mano en mí.
Como hermana pequeña sígueme hasta que caiga.
.........................................No sabemos mañana. Pero sí
estoy segura Phoebe que el silencio
no nos hará distantes en el tiempo.
Mon amie à toujours. Hoy, luna clara,
belleza en rosa firme de cabellera de oro.
Llena de romamntisme ten elevas cuando hablas,
te traduces a solas en piedra que se alza.
Eres tu propia ruta, despejada, sin límite.
A medianoche vas, y vienes, y te vas,
de mi mansarda al Sena,
y del Sena a mi puerta.
Siempre atenta de ti, de mí, de todo cuanto amamos,
contrastas en el cielo sombrío de Lutecia.
¿Estabas ya en mi senda perfilándote en sílabas?
¿Qué vida tu presencia me recuerda?
Hoy vivo tu amistad con avaricia
a la hora de siempre, cuando llegas,
y partimos el pan, la sopa, el queso,
el té caliente, las letras, la política,
la ansiedad y... la lluvia que azota el tragaluz.
Nos damos todo el día atravesando sueños.
París se queda al fondo de sus tejados.
París, 15 de enero de 1969.
De Edificio póstumo:
HAY ALGO EN EL ESPACIO QUE HUELE A TU TERNURA
Infancia pálida. El tiempo
que nos dimos. La terraza
medida en cuatro espacios.
¡Cuánto humo de tren por la memoria!
Mamá toca el piano,
aún la oigo alejarse,
obstinarse en las teclas del pasado,
.................................................soltarse el pelo,
.................................................mirarse tímida al espejo...
¿Acaso estás soñando todavía?
Préstame tus esmaltes, Mamá,
.................................................quiero
.................................................sombrearte los párpados cansados,
.................................................dar color a tus uñas,
.................................................dibujarte en los sueños que se fueron.
Cae la tarde con frío de otro cielo.
Qué lejos ya de ti: Mamá a a a ...
El teléfono suena averiado.
¿Me oye e e e esss?
¡Qué ruido tan extraño!
Hoy me siento más sola que otros días.
Hay algo en el espacio que huele a ternura.
Las puertas de la casa están cerradas,
tu mirada de ciega en la penumbra.
Y tu amor me sigue a todos sitios.
MARÍA TERESA CERVANTES (Cartagena, Murcia, 8 de noviembre de 1931-Cartagena, 11 de octubre de 2024) fue una poeta española.
Trayectoria
En 1961 algunas de sus obras fueron traducidas al árabe por el poeta marroquí Mohammad Sabban. En 1966 fundó en Cartagena la revista de poesía Títiro canta. En 1969 se diplomó en Literatura Francesa en la Universidad de la Sorbona (París). Desde 1971 a 1995 impartió en Bonn clases de lengua y cultura españolas a hijos de emigrantes españoles.
Parte de su obra fue incluida en la Antología de poesía femenina española (Editorial bruguera, Barcelona, 1975), realizada por Carmen Conde. En 1997 escribió, al margen de su obra poética, una semblanza biográfica del pintor Salvador Reverte. Traducida al alemán por el escritor Herbert Becher, su poesía fue publicada en Die Brücke e. V. en Saarbrücken (Alemania, 2000-2005).
En 2003, tras muchos años entre Alemania y Francia, regresó definitivamente a España, a Cartagena. Está incluida en el libro En voz alta (las poetas de las generaciones de los 50 y los 70), antología realizada por Sharon Keenfe Ugalde, profesora de la Universidad de San Marcos de Texas. En 2008 la Asociación Cultural Diván (Los Dolores, Cartagena) ha incluido a Mª Teresa Cervantes entre los poetas homenajeados en el libro colectivo 4 y Cantares conversan. En 2010 apareció entre los poetas seleccionados en V Jornadas de poesía sobre el Segura (Ayuntamiento de Cieza, Murcia).
Carmen Arcas Ruano, en 4 y Cantares conversan dice de Mª Teresa Cervantes:
"Han sido cuarenta años a pie firme. Lejos de España. Cerca sólo de lo esencial: vivir. María Teresa se ha enriquecido allí de conocimiento, de pericia, de dominio de las situaciones; en definitiva de sabiduría".
Reconocimientos
- Medalla de Bronce de Artes, Ciencias y Letras (Palais de la Mutualité, París, 1963).
- Diploma Superior de Estudios Franceses Modernos (París, 1968).
- Diploma en Literatura Francesa (La Sorbona, París, 1969)
- Dama de la Orden de Honor de P.A.H.C (Patria, Arte, Humanismo, Civismo), París, 1976.
- Placa de Honor, Mesa Café (La Unión, 1982).
- Premio de Poesía Consulado de Hamburgo (Tertulia Hispana El Butacón, 1990).
- Premio Emma Egea (Cartagena, 1992).
- Premio Ateneo de las Letras (Los Dolores, Cartagena, 2005).
- Premio Letra Capital, de Editorial MurciaLibro, a toda su trayectoria (Murcia, 2021).
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*
De Lluvia reciente:
AY, MADRE, NO SÉ NADAR...
Ay, madre, no sé nadar;
pero iré a pie por el mar.
Tocaré las gaviotas
y las nubes, en las olas,
llenaré de mar mi boca,
toda mi sangre de agua.
Qué lejos, madre, la arena
donde se hundían mis pies;
qué lejos la carabela
de papel
y aquellos versos mojados
que yo escribí con el dedo.
Qué larga se hace la mar,
qué larga...
Ya van por el horizonte
los pescadores del alba.
Qué lejos el mar, la mar.
Tú, madre, también, qué lejos...
No sé nadar,
ay,
yo nunca supe nadar.
...Y YO ESTABA ALLÍ...
...Y yo estaba allí,
volcánica, toda.
Subiste mi cuesta,
anhelante,
rompiendo colinas intactas.
Subiste a mis ojos,
el mar asomaba por ellos
su última ola.
Mis dedos se hicieron diez ramas
abiertas al viento.
Te tuve en mis brazos:
tal vez te quería;
querer era fácil,
legítimo,
suave.
La noche avanzaba su paso en la sombra.
Sentí mi fatiga de hembra
volcánica
toda.
CITA EN MARTE
Como si alguien nos dijera:
"Pasado mañana en Marte".
Allí...
donde no hay nadie.
Allí, donde no existen
milagros ni misterios;
donde jamás concilios,
mahomas
ni luteros.
Qué bien,
nadie.
Donde el día
no está distribuido
ni la noche hace daño.
En Marte no hay espadas,
ni hubo nunca espadas,
ni tanques,
ni cañones,
ni yanquis,
ni verdes ni amarillos.
En Marte,
donde todos han muerto
o no han nacido.
Donde nadie aún ha escrito
la palabra "justicia",
donde crecen las ramas y se tuercen,
donde el viento respira cuando quiere.
De El viento:
LE DIJE ADIÓS A TODO
Le dije adiós a todo:
al tejado más alto de mi barrio,
al cielo, a las palmeras,
al autobús que me llevaba al centro
y a aquellos que llamaba mis amigos.
Me despedí del puerto y de sus faros,
de aquel marino de los ojos negros
que me enviaba pétalos de rosa.
Me separé del sol en su poniente,
de los bancales secos de Levante,
de los cardos del borde del sendero
y de todo el camino que recorrí hasta entonces.ç
Humanamente me despedí de Dios,
le dije: "No te puedo entender"
y de algo más terrible como el hecho
d despedirme a secas de mí misma.
Me sentí adulta una noche
en la boca de un metro de París.
Tomé conocimiento de algo nuevo
que nunca pude comparar con nada.
QUÉ TRANQUILO ES PARÍS CONTIGO PHOEBE
A Phoebe Roesberg
Qué tranquilo es París contigo Phoebe.
Cuando vienes, sentadas en mi cama,
hablamos de Aragón, de Boris Vian,
de "L'Espoir" de Malraux,
-de notre prope espoir-
de silencios, de estilos, de lirismos,
de personajes tristes que dejaron sus voces
con persistencia herida de sus noches en blanco.
¿Qué fiebre nos atrae?
¿Quién nos hace señales de quedarnos?
Eres Phoebe la sombra que se oculta,
que emerge del destino de sí misma.
Navío de un océano de lluvias
te avanzas hacia mí con paso firme.
Hablemos de otra cosa mientras tanto:
......................................Tengo fiebre. Tú sabes,
hoy me duele por brotes la existencia.
Te suplico, se leve, deja tu mano en mí.
Como hermana pequeña sígueme hasta que caiga.
.........................................No sabemos mañana. Pero sí
estoy segura Phoebe que el silencio
no nos hará distantes en el tiempo.
Mon amie à toujours. Hoy, luna clara,
belleza en rosa firme de cabellera de oro.
Llena de romamntisme ten elevas cuando hablas,
te traduces a solas en piedra que se alza.
Eres tu propia ruta, despejada, sin límite.
A medianoche vas, y vienes, y te vas,
de mi mansarda al Sena,
y del Sena a mi puerta.
Siempre atenta de ti, de mí, de todo cuanto amamos,
contrastas en el cielo sombrío de Lutecia.
¿Estabas ya en mi senda perfilándote en sílabas?
¿Qué vida tu presencia me recuerda?
Hoy vivo tu amistad con avaricia
a la hora de siempre, cuando llegas,
y partimos el pan, la sopa, el queso,
el té caliente, las letras, la política,
la ansiedad y... la lluvia que azota el tragaluz.
Nos damos todo el día atravesando sueños.
París se queda al fondo de sus tejados.
París, 15 de enero de 1969.
De Edificio póstumo:
HAY ALGO EN EL ESPACIO QUE HUELE A TU TERNURA
Infancia pálida. El tiempo
que nos dimos. La terraza
medida en cuatro espacios.
¡Cuánto humo de tren por la memoria!
Mamá toca el piano,
aún la oigo alejarse,
obstinarse en las teclas del pasado,
.................................................soltarse el pelo,
.................................................mirarse tímida al espejo...
¿Acaso estás soñando todavía?
Préstame tus esmaltes, Mamá,
.................................................quiero
.................................................sombrearte los párpados cansados,
.................................................dar color a tus uñas,
.................................................dibujarte en los sueños que se fueron.
Cae la tarde con frío de otro cielo.
Qué lejos ya de ti: Mamá a a a ...
El teléfono suena averiado.
¿Me oye e e e esss?
¡Qué ruido tan extraño!
Hoy me siento más sola que otros días.
Hay algo en el espacio que huele a ternura.
Las puertas de la casa están cerradas,
tu mirada de ciega en la penumbra.
Y tu amor me sigue a todos sitios.
» Julio Cortazar (1914-1984)
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