Aires de Libertad

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    Blanca Sarasua (1939-

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.10.24 13:26

    .


    BLANCA SARASUA (Bilbao, 2 de noviembre de 1939) es una escritora y poeta española.

    Trayectoria

    Sarasua comenzó a escribir a los cuarenta años, mientras acompañaba a su marido, el pintor Ignacio Ipiña.​ Publicó su primer libro, Cuando las horas son fuego, con 44 años, y lo presentó de la mano del escritor Ramiro Pinilla, uno de sus maestros, junto con Bernardo Arrizabalaga.​  Utiliza un lenguaje rico pero sencillo, y su poesía se caracteriza por la ausencia de rimas. Cree en la belleza de los versos libres pero considera que hay que ir más allá de lo estético. Reivindica la profundidad de la poesía y la necesidad de volver a los clásicos como fuente de valores eternos.​
    En sus comienzos, su obra está influenciada por Gabriel Celaya o Miguel de Unamuno y, sobre todo, Miguel de Cervantes. Apegada a la poesía irónica, en su libro Baciyelmo hace en una relectura de Don Quijote de La Mancha,​ donde versifica momentos significativos de la novela, como los molinos de viento y el nombramiento de Sancho Panza  como gobernador de la ínsula.​
    Amante de la música, Sarasua concibe la poesía como otra forma del ver el mundo y en algunos de sus libros, como Música de Aldaba, critica la situación de las poetisas de su generación.​ Su libro Música de Aldaba coge el título de una anécdota sobre Beethoven y cómo surgió la Quinta sinfonía.​ Ha colaborado en revistas literarias como Zurgai,Albor (editada por la Academia Castellano y Leonesa de la Poesía), Amilamia, Alborada, y periódicos como El Correo o el Diario de Ávila, entre otros. 

    Sacado de: https://es.wikipedia.org/wiki/Blanca_Sarasua


    *


    De Cuando las horas son fuego:


    SOMBRA DEL PASADO

    Se despertó la sombra,
    callada
    en el fondo de mi espejo.
    Me agarró de la mano,
    me llevó donde viven las palabras,
    y hablamos
    como se hablan las barcas
    cuando se sienten vivas,
    movidas por el agua.
    Vino del otro lado del espejo,
    de allá donde no escuecen las astillas.




    De El cerco de los pájaros:


    HOY JUANA NO ESTÁ LOCA

    Tordesillas, cómplice impotente
    de haber hecho callar a tantas juuanas.
    Diez ojos tiene el puente
    eternamente abiertos,
    diez muletas de piedra
    para lidiar el Duero.
    También cómplice eterno,
    violoncelo con rango de ley,
    solista perenne en su concierto.
    Juana se está despertando
    no es la misma.
    A ver qué le dices, Duero.



    MIS AÑOS DE VOZ BAJA

    En el ámbito cerrado de la noche,
    me he sentado a caminar por mis recuerdos.
    He pasado por un parque con ptines,
    de trenzas y flequillos,
    y algún que otro bocadillo ya fósil
    en su reino de estraza.
    Fueron mis años de una sola línea,
    escuetos y tranquilos,
    una infancia de lazos y muñecas recortables,
    y miles de preguntas retrasadas,
    recortables también, nacidas a destiempo.
    Se lo callen o no, la mía
    fue una generación de cuerda y trompa,
    muy fácil de domar.
    Y siempre habló en voz baja
    por los largos corredores del silencio.



    A UNA MUÑECA ANTIGUA

    Sólo es una muñeca
    ahorcada en el péndulo del tiempo,
    deshabitada como una casa vieja,
    con su cutis de cera,
    ......amortajada de moaré y sombrero.
    Pero me estás observando
    con un temblor de hueco en su mirada.
    No es nadie,
    nunca vivió,
    nunca tuve ocasión de equivocarse.

    Por eso me da miedo.




    De Ático para dos:


    PASO DE CEBRA

    Si pudiese ser tormenta,
    y olvidara tantas buenas maneras
    de, "esto no se hace,
    lo prudente es aquello".

    Si pudiese desnudarme,
    como lo hacen los nervios
    de un relámpago en el lienzo del aire,
    y dejar que así estallen
    los músculos del trueno.

    Si pudiese ser tormenta
    sólo por un momento,
    volvería a ser paso de cebra,
    campa acotada,
    semáforo encubierto,
    sin chistar, pensando que está bien,
    que es así nuestro tiempo.

    Y con un haz de rayos
    atado a mi cintura,
    por si acaso
    dispuesto.




    De Ballesta contra el miedo:


    UNA BUENA PREGUNTA

    Contemplo mi huidiza juventud,
    atada por el miedo.

    JUSTO JORGE PADRÓN

    Después del cuello y hacia abajo, era la nada,
    y la voz imperceptible de la arteria.
    Y su collar suave y sus ramajes altos,
    con su cetro truncado o sangre mínima.

    Generación sin cuerpo
    de tristes guantes blancos.
    Diario escrito, comiéndose las uñas,
    sin un choque de estrellas en su álbum,
    sin conjugar sus verbos todavía.

    Después del cuello y hacia abajo,
    ¿a dónde se iba?

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 28.10.24 10:40

    .


    De Cuando las horas son fuego, 1984:


    CIENTO CINCUENTA TRIVIALIDADES


    Una mujer tejía 
    ciento cincuenta
    trivialidades
    de un chaleco sin color.

    Lágrimas de óleo en sus ojos
    programados
    para los compases
    del aburrimiento.
    El rincón
    se resignaba al consuelo
    de su papel barato.

    Ciento cincuenta
    trivialidades,
    y un puchero bostezando
    el hastío de su caldo.

    Pero ella no soportó
    las sombras del desencanto;
    desistió de robar calderilla
    a la luz,
    y se dejó absorber
    por el silencio de las horas.




    De El cerco de los pájaros, 1986:


    ESPERANDO MI VUELTA

    A dónde vas, jugando a ser eterna,
    pisando sin cuidado el mar,
    sin el menor pudor,
    con la misma certeza de quien anda por casa.
    Eres un ser alado, sin células apenas,
    el pelo largo como tu osadía,
    y esas manos a tientas
    llevándote a destiempo la luz de la mañana.
    El cuerpo, con los miedos que te quedan,
    lo dejas en la arena.
    Te agarro por los hombros del espejo;
    no me engañes
    ni me vuelvas la cara:
    buscas el paso firme de la dicha
    en un plano final
    definitivo,
    sin una carga de sombras a tu espalda.
    Tú sabes que no existe,
    chíllalo
    estrújate de rabia.
    Luego sigue buscándolo,
    cuélate sin entrada en el parco de la vida,
    no me bajes la guardia.
    Y no vuelvas sin él,
    que yo estaré en el muelle de mis vértigos,
    vestida de tu cuerpo
    esperándote,
    para llevarte a casa.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 04.11.24 5:05

    .


    TERESA ME VOY SIN ESCUCHARTE...


    Ante el confesionario de Santa teresa,
    en el convento de San Esteban de Salamanca

    Teresa, me voy sin escucharte.
    La puerta está sellada
    a golpe de cilicio.
    Ni un fósil plateresco de tu voz.
    Ni una palabra, tatuada por el tiempo.
    Demasiado cerrado para ti,
    sin el aire de Dios,
    sin campo abierto.
    Astillaron tus huesos
    con el machete de una fe macabra.
    Hubiera dado algo, por oírte decir:
    no estoy de acuerdo.
    Rebelde con las rejas boca arriba...
    Aunque no es necesario que lo digas,
    sería tan absurdo
    como ponerle letra a una campana.




    De Ático para dos, 1989:


    LOS LÍMITES

    Por qué habrá siempre límites al fondo.
    Al fondo no tendría que haber nada:
    vía libre,
    y poder decir que sí,
    un sí tremendo.

    Ser mineral, arroyo, chubasco vivo,
    ola vuelta al revés,
    relincho de caballo.
    Todo el color del mundo a mis espaldas.

    Ser como soy
    pero además, ser alguien imprevisto,
    algo que aún no esté catalogado,
    como un matiz de pluma,
    como una decisión,
    como la luz danzando quitándose los velos,
    como ese grajo guerrero que guardamos.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 05.11.24 4:49

    .


    SÓLO PARA HOMBRES

    Y soy una mujer. Apenas algo.
    Carne desnuda, sola, desarmada.
    ÁNGELA FIGUERA

    Muy Señor mío, etcétera, ahí la tienes,
    aferrándose al asiento de mi silla,
    Sabe decir que no, de vez en cuando,
    que no sigue la línea,
    y a veces hasta opina,
    y dice cosas que nunca le enseñaron.

    La que ahí se sentaba, con su vida de ameba,
    era una especie de cosa detenida.
    A la menor señal obedecía,
    corazón de masilla, moldeable,
    fiel, como el gesto de una estatua,
    adherida al conjunto de su tiempo
    sin salirse, para nada, de la fila.

    Esta que ocupa el sitio de mi silla
    dice que no se marcha,
    que bastante trabajo
    le ha costado
    echar a la que estaba.

    Así que ahí la tienes. Toma nota.
    Muy Señor mío, etcétera.

    Fecha y firma.



    EN BUSCA DE UN REMEDIO

    Me he bañado en el mar
    y sigo sin ser agua.
    He frotado mi piel
    con una estrella:
    ni una chispa.
    No sé qué va a pasar
    cuando la noche acabe,
    y me vea tan gris como los pájaros,
    pero sin saber volar.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 06.11.24 12:44

    .


    De Ballestas contra el miedo, 1990:


    ENVÍAME UNA CARTA

    ¿Entre qué cuatro
    indómitas paredes
    irá mi libertad entumeciéndose?
    JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD

    Envíame una carta, aunque se pierda.
    Envíame unas velas encendidas, no sé,
    un monte, por ejemplo, que me mire desde arriba.
    Envíame sonatas, pergaminos,
    capiteles corintios que apuntalen
    esta luz de la tarde 
    que resbala.
    Algo de Brahms, el mar y su epicentro.
    Banderas sin mancharse de colores,
    que se puedan pintar como se quiera.
    Y sobre todo aire, sin cauces, aire suelto.

    De momento, la carta, aunque se pierda.




    De ¿Quién ha visto un ambleo?, 1994:


    UN VALS PARA ALFONSINA

    Llegar a la orilla con un brazo de arena
    como un niño que ha crecido de pronto
    sintiendo sobre el hombro de repente
    algún pájaro.
    VICENTE ALEIXANDRE

    Marea alta.
    Este es tu reino, mar,
    sentado sobre el mundo.
    Acorrálame, mar,
    que en tu vientre de agua
    quiero nacer
    de nuevo.
    Porque hay días de amianto
    que nos manchan por dentro,
    y nos dejan a un lado
    como humilde pitanza,
    y sus manos de riscos
    nos cogen por el cuello.

    Volver a tu halda, mar,
    penetrar el silencio,
    mi sombra
    caminando delante de mis pasos,
    o detrás, donde quiera,
    sin que nadie le diga
    cómo tiene que hacerlo.

    Volver a tu halda, mar,
    perder mi documentos,
    y un día, cualquier día,
    presentarme de incógnito
    suavemente, en la orilla,
    volver con Alfonsina
    del valle de tu centro,
    valseando en los brazos
    de tu ola más viva.

    Y escribir la mañana.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 11.11.24 4:35

    .


    EL BESO DEL PASADO

    Hay sangre que inútilmente empaña
    los cristales y sangre que pregunta
    y camina y camina.
    EMILIO PRADOS

    Al final era el beso.
    Era un beso de cámaras
    de frío y celuloide.
    Pero era un beso.

    El susurro de un chelo lo mecía
    con sus cuerdas vibrando hacia el deseo.
    Antes de poner FIN
    arreciaba la música,
    en catarsis de amor y sangre alerta.
    lo zanjaban las luces
    y el telón ocultaba
    su pasión de mentira.

    Pero era un beso al fin,
    -por más que les pesara-
    que llenaba de seda
    nuestras flores más íntimas.

    Al salir a la calle
    éramos más hermosos,
    portadores de un beso
    que nos pertenecía.




    De Rótulo para unos pasos, 1997:


    LA PALABRA Y SU TACTO

    Su fuerza es el lenguaje
    y en él nos abrazamos.
    JOSÉ MARÍA RIPOLL

    Era preciso hablar,
    rememorar de nuevo el primer balbuceo
    diseccionar el grito,
    borrar la singladura del rayo hacia la herida.
    Marcamos posiciones
    -mas sin perder de vista la escalera de incendios-
    el aire de metal
    y los nervios bregando,
    entrando por urgencias.

    Era preciso hablar, reconstruir la vida,
    apagar tenebrarios ante un sol como líder
    conocerse a destajo
    usar de las palabras
    para poder tocarnos
    y saber que existimos.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 13.11.24 11:39

    .


    EL ENCUENTRO

    A Loli Fierro,
    amiga desde el faldón.


    Pero ninguna hora había sonado
    que fuese nuestra.
    JOSÉ ÁNGEL VALENTE

    Yo sólo diseñaba tu recuerdo.
    No tenía más datos que tabas y muñecas,
    cuando éramos capaces de disponerlo todo:
    mandábamos al sol y obedecía.
    Dónde estábamos,
    qué lejos las puntillas y los lazos,
    por dónde desbocarnos de ese mundo
    de sumas y de restas.
    Urgía hablar, recomponer el tiempo,
    volver a la amistad como se vuelve al padre,
    bregado el corazón y sin su estuche.
    Dos niñas de piqué y de muselina
    concluyendo su cuento, se alejaban.




    De La mirada del maniquí, 2000:


    LA MIRADA DEL MANIQUÍ

    Un poema es una cosa que nunca es
    pero que debiera ser.
    VICENTE HUIDOBRO

    Estaba descansando en un escaparate
    a medio decorar, un viejo maniquí,
    sin nada que ocultar, desnudo maniatado.
    El escaparatista maquinaba rincones, fugas de luz,
    contrastes. Le apartaba impaciente con su pie.
    Decidió rechazarlo y que se lo llevaran
    a un almacén sombrío.
    Me miró con sus grietas pintadas al vacío,
    con todas sus ausencias,
    como la muerte misma,
    me miró como el frío.
    Y aquí entra usted, poesía,
    esos ojos de grieta eran como los suyos,
    es así como mira desde su alta glorieta.
    a pesar de enviarle diversas campanillas
    para su minueto de encaje y violines.
    Tantas ínfulas, para ser una hipótesis,
    ¿en su olimpo hay poetas?
    Y no es impertinencia por mi parte, decirle
    que espero su llamada;
    no encontrará una lonja
    donde decomisarme,
    no soy un maniquí:
    pero ésa es su mirada.
    Ojos de maniquí con pase a tanatorio,
    que no me quieren ver, son los suyos, poesía,
    y vooy directamente a tutearle,
    porque me estoy cansando
    de vivir en su diáspora,
    sujetando paredes al castillo de naipes.

    Un día me verás.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra 14.11.24 3:47

    .


    SALA DE ESPERA

    Ni siquiera han ahorcado a quienes no
    sabían aprovechar la vida.
    APOLLINAIRE

    Hay grietas en el techo que estallaron de antiguas.
    Las sillas, se aburren mortalmente en su orden
    de colegio de monjas
    y una alfombra, bosteza boca arriba.
    Hay un señor sobando las revistas con cara de sobrero.
    Podría dedicarme a contar los cristales
    de esa lámpara antigua,
    mas pienso que de nada serviría
    ¿me quiere?, ¿no me quiere?, ¡qué hora más estólida!
    En la pared, litografías.
    Remedian los errores de las vísceras,
    -torpes analfabetos del espíritu-
    pero yo doy la cuerda a esa utopía.
    Antes de entrar, me ausculto con el fonendescopio
    de la vida y me concedo el alta.
    El sobrero era yo.



    EL SONIDO REDONDO DE LAS PIEDRAS

    A Margarita Araluce


    La playa acomodándose al otoño
    con muy pocas pisadas en su archivo,
    treinta y uno de agosto,
    día gris, las nubes afilándose
    contra el agua, que roza sus caderas.
    Silencio. Un gran silencio.
    Y el sonido redondo de sus cuerpos,
    nos traduce, su idioma prehistórico
    en lenguaje común.
    ...................................Y lo entendemos.

    ¿Ese será el comienzo?


    BLANCA SARASUA, En voz alta. Las poetas de las generaciones del 50 y el 70. Hiperión, 2007.


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