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    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Nov 2022, 15:15

    38

    MI CANCIÓN


    Mi canción te envolverá con su música, hijo mío, como un beso de bendiciones.
    Cuando tú estés solo, se sentará los brazos entrañables del amor. Te tocará la frente como a
    tu lado y te hablará al oído; cuando estés entre la jente, te cercará para aislarte de ella.
    Mi canción será como unas alas para tu sueño y se llevará tu corazón hasta el fin de
    lo ignorado. Cuando la noche negra se eche en tu camino, mi canción será sobre tu frente
    como la estrella fiel. Se sentará en las niñas de tus ojos y guiará tu mirar hasta el alma de
    las cosas.
    Cuando mi voz se calle con la muerte, mi canción te seguirá hablando en tu corazón
    vivo.


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Nov 2022, 15:16

    39

    EL NIÑO ANGEL


    ¡Cómo discuten y cómo gritan! ¡Cómo dudan y se desesperan! ¡Nunca se acaba su
    pelear!
    Que tu vida se ponga entre ellos, inalterable y pura como una lengua de luz, hijo
    mío, y les imponga silencio con su hermosura.
    ¡Qué crueles los hace la codicia y la envidia! Como ocultos cuchillos sedientos de
    sangre son sus palabras.
    Ponte tú entre sus corazones airados, hijo mío, y que tus ojos huecos caigan sobre
    ellos como cae la induljente paz del anochecer sobre la contienda del día.
    Déjales que miren tu cara, hijo mío, y que así comprendan el sentido de todas las
    cosas. Que te amen, y así se amen unos a otros.
    Ven tú a ocupar tu sitio al seno de lo eterno, hijo mío. Abre y levanta tu corazón al
    salir el sol, como una flor nueva. Y cuando el sol se ponga, inclina tu frente y acaba en
    silencio la oración de la tarde.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 06 Nov 2022, 09:30

    40
    EL ULTIMO TRATO


    Una mañana iba yo por la pedregosa carretera, cuando, espada en mano, llegó el rey
    en su carroza. «¡Me vendo!», grité. El rey me cojió de la mano y me dijo: «Soy poderoso,
    puedo comprarte.» Pero de nada le valió su poderío y se volvió sin mí en su carroza.
    Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía y yo vagaba por el callejón
    retorcido cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro. Dudó un
    momento, y me dijo: «Soy rico, puedo comprarte.» Una a una ponderó sus monedas. Pero
    yo le volví la espalda y me fui.
    Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor. Una muchacha jentil apareció
    delante de mí, y me dijo: «Te compro con mi sonrisa.» Pero su sonrisa palideció y se borró
    en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra.
    El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente. Un niño
    estaba sentado en la playa jugando con las conchas. Levantó la cabeza y, como si me
    conociera, me dijo: «Puede comprarte con nada. Desde que hice este trato jugando, soy
    libre.»





    FIN DE «LA LUNA NUEVA»





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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Dom 06 Nov 2022, 09:33

    El jardinero[2]
    dedicado a W. B. Yeats



    AL JARDINERO

    ¡Qué a gusto se baila el alma en tu jardín, jardinero! Van los pies desnudos por su
    tierra fresca, con la misma dulzura con que iban las alas en la niñez ignorante, por la
    ilusión pura.
    —Así, no cabe duda de que tu verjel, divino Paraíso terrenal, pende del cielo.
    Pensil al que sólo puede entrar, abiertos los sentidos por la embriaguez de las rosas
    colgantes, quien vuela, dueño de su carne mejor, por el azul de oro y por el azul de plata.
    Jardinero, tu jardín es como una noche feliz de vivos sueños —no sé si larga o
    corta—, cuyo amanecer le dejara al alma todavía, en los ojos del cuerpo, la realidad
    alegre de las estrellas.

    JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 06 Nov 2022, 09:34

    1



    —¡Ten piedad de mí, reina mía!
    —Pero ¿cómo vienes ahora, di, cuando ya todos se han ido?
    —Por eso; porque mi hora es la última de todas. Y vengo a preguntarte qué te queda
    que mandar a tu último esclavo.
    —Y ¿qué quieres que te diga tan tarde, di?
    —Pues hazme jardinero de tu jardín.
    —¡Jardinero de mi jardín!… ¿Te has vuelto loco?
    —No… Dejaré todo lo demás. Tiraré espadas y lanzas. ¡Y no me mandes a cortes
    lejanas, ni me pidas nuevas conquistas! ¡Yo no quiero ser más que jardinero de tu jardín!
    —Y ¿qué vas a hacer, di?
    —Te serviré en tus días ociosos. Tendré fresca la hierba del sendero por donde vas
    cada mañana, y mis flores, ansiosas de morir bajo tus pies, te los colmarán de bendiciones.
    Te meceré en un columpio que haré para ti entre las ramas del saptaparna, y la luna del
    anochecer se estremará en besar el vuelo de tu falda entre las hojas. Renovaré el aceite
    perfumado de la lámpara de tu alcoba. Adornaré maravillosamente tu escabel con pinturas
    de azafrán y sándalo…
    —Y ¿qué querrás por recompensa?
    —Que me dejes tener entre mis manos los capullos de loto de tus puñitos y enlazar
    tus muñecas con cadenas de flores; que me dejes pintar las plantas de tus pies con sangre de
    anshoka y quitar con mis besos el polvillo que cojan al azar…
    —… Bueno; desde hoy eres jardinero de mi jardín.





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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Amalia Lateano Dom 06 Nov 2022, 12:26

    Muchas gracias por traer este gran Filósofo para leer y meditar!!

    Buena semana

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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Dom 06 Nov 2022, 13:59

    2


    —Sí, verdad, poeta; tu cabello comienza a blanquear. Que en tu meditación por el
    anochecer solitario oigas los mensajes del más allá.
    —No. Escucho por si alguien, aunque ya es tarde, me llama de la aldea. Velo por si
    dos jóvenes corazones errantes se encuentran y cuatro ojos ardientes quieren música que
    rompa su silencio y hable por ellos… ¿Quién compondría sus canciones de pasión si yo me
    sentara, orilla de la vida, a meditar en la muerte y en el más allá?
    No. La primera estrella va a morirse. La llama de la pira funeraria se estingue
    lentamente junto al río mudo. En el patio de la casa desierta aúllan en coro los chacales a la
    luna tendiosa… Si algún trasnochado soñador saliera de su casa a ver la noche y escuchara,
    baja la cabeza, el murmullo de la sombra, ¿quién habría de decirle al oído el secreto de la
    vida, si yo, cerrada mi puerta, me libertase de mi cárcel mortal?
    No. ¿Qué importa que comience mi cabello a blanquear? Tan joven soy y tan viejo
    como el más joven y el más viejo de la aldea. Unos sonríen dulcemente, otros tienen un
    brillo malicioso en la mirada. Estos van llorando por el sol; los otros esconden su llanto en
    las tinieblas. Y todos me necesitan, y no he de perder el tiempo en los porqués de la otra
    vida. Mi edad es la de todos. ¿Qué importa que mi cabello empiece a blanquear?




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    Mensaje por Maria Lua Mar 08 Nov 2022, 14:44

    3


    Con el alba eché mi red al mar, y robé al abismo oscuro raras cosas de belleza
    estraña. Unas brillaban como sonrisas, otras lucían como lágrimas, y alguna se sonrojaba
    como las mejillas de una novia.
    Cuando volvía con mi tesoro, mi amor estaba en su jardín, deshojando, ociosa, una
    flor. Dudé un instante, arrojé a sus pies cuanto el fondo del mar me había dado, y esperé
    silencioso. Ella lo fue mirando todo, y decía: «¿Para qué me pueden servir cosas tan raras?»
    Bajé la cabeza avergonzado, y pensé: «Verdaderamente que estas cosas no me han costado
    ni esfuerzo ni dinero. No, no son regalos dignos de ella…» Y toda la noche las estuve
    tirando, una a una, a la calle.
    A la mañana pasaron unos viajeros. Recojieron mi tesoro y se lo llevaron a tierras
    lejanas.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 10 Nov 2022, 13:01

    4

    ¡Ay!, ¿por qué harían mi casa camino del mercado? ¡Todos amarran sus barcas
    cargadas a mis árboles! Y entran y salen, y vagan a su antojo… Yo me pongo a mirar y mi
    tiempo se va en vano. Y ¿cómo voy a echarlos? Y vuelan y vuelan los días…
    Sus pasos suenan noche y día a mi puerta. En balde les digo: «No sé quiénes sois.»
    Unos son conocidos de mis dedos, otros de mi nariz, la sangre de mis venas parece recordar
    a aquéllos, y los hay que son familiares a mis sueños. ¿Cómo voy a echarlos? Y los llamo y
    les digo: «Entrad en mi casa si queréis, entrad.»

    Al primer sol, cuando llama la campana del templo, llegan todos con sus cestos en
    las manos. Sus pies son sonrosados y la luz de la aurora luce, nueva, en sus frentes. ¿Cómo
    voy a echarlos? Y los llamo, y les digo: «Venid a mi jardín a cojer flores, venid.»
    Cuando, a mediodía, el gongo suena a la puerta del palacio, no sé por qué han de
    dejar todos su trabajo y ponerse a charlar contra mi seto. ¡Qué lánguidas las notas de sus
    flautas! Las flores de su pelo, ¡qué pálidas y secas! ¿Cómo voy a echarlos? Y les llamo y
    les digo: «Estaos a la sombra de mis árboles, amigos, seguid.»

    De noche, cantando ya los grillos en el bosque, ¿quién es ese que viene despacio a
    mi puerta y llama quedo? Veo vagamente una cara… Nada nos decimos… Todo lo
    envuelve el silencio del cielo… ¿Cómo voy a echar a este huésped mío? Y miro su cara en
    la sombra, y pasan horas y horas de ensueño…



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    Mensaje por Maria Lua Vie 11 Nov 2022, 21:05

    5


    Inquieto estoy y sediento de cosas lejanas, y el alma se me abre en un anhelo de
    llegar al fin de las remotas vaguedades. Y tu flauta me llama penetrante, ¡oh más allá sin
    nombre!, y yo me olvido de que estoy sin alas, preso en esta cárcel para siempre.
    Ando ansioso y desvelado; como un estranjero soy, en tierra dura. Tu aliento me
    llega, susurrando en una lengua que mi corazón entiende como suya, una esperanza
    imposible. Y tu flauta me llama penetrante, ¡oh secreto lejano!, y yo me olvido de que no sé
    la senda, de que el alado corcel no está conmigo.
    Desganado, voy peregrinando por mi propio corazón. En la niebla soleada de las
    horas lánguidas, ¡qué inmensa visión de ti se alza en el azul del cielo! Y tu flauta me llama
    penetrante, ¡oh último fin!, y yo me olvido de que esta casa en que vivo sólo tiene cerradas
    todas sus puertas.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 14 Nov 2022, 08:26

    6



    El pájaro manso vivía en la jaula, y el pájaro libre en el bosque. Mas su destino era
    encontrarse y había llegado la hora.
    El pájaro libre cantaba: «Amor, volemos al bosque.» El pájaro preso decía bajito:
    «Ven tú aquí; vivamos los dos en la jaula.» Decía el pájaro libre: «Entre rejas no pueden
    abrirse las alas.» «¡Ay! —decía el pájaro preso—, ¿sabré yo posarme en el cielo?»
    El pájaro libre cantaba: «Amor mío, pía canciones del campo.» El pájaro preso
    decía: «Estate a mi lado; te enseñaré las canciones de los sabios.» El pájaro libre cantaba:
    «No, no, no; nadie puede enseñar las canciones.» El pájaro preso decía: «¡Ay! Yo no sé las
    canciones del campo.»
    Su amor es un anhelo infinito, mas no pueden volar ala con ala. Se miran y se miran
    a través de los hierros de la jaula, pero es en vano su deseo. Y aletean nostáljicos y cantan:
    «Acércate más, acércate más.» El pájaro libre grita: «No puedo. ¡Qué miedo tu jaula
    cerrada!» El pájaro preso canta bajito: «¡Ay! No puedo. ¡Mis alas se han muerto!»




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    Mensaje por Maria Lua Mar 15 Nov 2022, 07:57

    7


    ¿Cómo quieres, madre, que eche cuenta en nada esta mañana si el príncipe va a
    pasar por aquí? Dime tú cómo me peino, madre; qué vestido me voy a poner…
    Sí, madre, no me mires así; ya sé yo que él no alzará sus ojos a mi ventana; ya sé yo
    que sólo lo veré un momento; que será como cuando viene, sollozando, la nota que se aleja
    de una flauta… Pero el príncipe va a pasar por aquí, madre, y yo quiero ponerme para este
    instante lo mejor que tengo.
    Madre, ya el príncipe pasó… ¡Cómo brillaba el sol de la mañana en su carroza! Yo
    abrí el velo de mi cara, me arranqué del cuello la cadena de rubíes y la eché a su paso…
    Sí, madre; no me mires tú así; ya sé yo que él no cojió mi cadena; ya sé yo que la
    aplastó una rueda de su carroza; que sólo quedó de ella una mancha grana en el polvo; que
    nadie sabe qué regalo era el mío, ni para quién era… Pero el príncipe pasó por aquí, madre,
    y yo le eché a su paso mi mejor tesoro.






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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Miér 16 Nov 2022, 08:34

    8


    Desperté con los primeros pájaros y ya mi lámpara moría. Y me fui a la ventana
    abierta y me senté, con una guirnalda fresca en mis cabellos sueltos… Por el camino venía
    él en la niebla rosada de la mañana. Traía al cuello una cadena de perlas y el sol le daba en
    la frente. Y se paró en mi puerta y me dijo, ansioso: «¿Dónde está ella, di?»
    Me dio vergüenza de decirle: «Ella soy yo, hermoso caminante; ella soy yo.»
    Anochecía y aún no habían encendido… Yo me cojía el pelo con desgana. Él
    llegaba en su carroza, toda incendiada de rojo por el sol poniente. Traía el traje lleno de
    polvo. La espuma hervía en la boca anhelante de sus cabellos… Se bajó a mi puerta y me
    dijo con voz cansada: «¿Dónde está ella, di?»
    Me dio vergüenza de decirle: «Ella soy yo, caminante fatigado, ella soy yo.»
    Esta noche de abril, la lámpara arde en mi alcoba, que la brisa del Sur colma, suave.
    El loro charlatán duerme en su jaula. Mi vestido es azul como el cuello de un pavo real, y
    verde mi manto como la yerba nueva. Sentada en el suelo, junto a la ventana, miro la calle
    desierta… Y pasa la noche oscura y no me canso de cantar: «Ella soy yo, caminante sin
    esperanza, ella soy yo.»


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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Jue 17 Nov 2022, 21:14


    9


    Cuando voy sola, por la noche, a mi cita de amor, los pájaros no cantan, el viento no
    se mueve, las casas de la calle están, a un lado y otro, silenciosas…
    Y mis ajorcas tintinean a cada paso mío. ¡Y me da una vergüenza…!
    Cuando, sentada en el balcón, espero, sin aliento, sus pasos, las hojas están mudas
    en los árboles, el agua está quieta en el río, como la espada en las rodillas de un centinela
    dormido…
    Y mi corazón palpita, loco. ¡Y no sé cómo callarlo!…
    Cuando viene mi amor y se sienta a mi lado, cuando tiembla mi cuerpo y se me
    cierran los ojos, la noche se oscurece, apaga el viento mi lámpara, las nubes velan las
    estrellas…
    Y la joya de mi pecho brilla. ¡Y no sé cómo apagarla!…




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    Mensaje por Maria Lua Dom 20 Nov 2022, 07:57

    10


    Acaba ya, recién casada, que él está ahí… ¿No oyes el suave son de la cadena de tu
    puerta? Anda… Y que no canten alto tus ajorcas, que tu paso sea tranquilo… Acaba ya, que
    es de noche y él está ahí.
    No, no es el viento espectral, no te asustes. La noche es de abril, noche de luna
    llena. ¿No ves qué celestes están las sombras del patio? ¿No ves que el cielo te corona con
    su luz? Bájate el velo, si quieres; coje la lámpara, si tienes miedo… No, no es el viento
    espectral, nada temas.
    Y si te da vergüenza, no le digas nada. Basta que te eches a un lado cuando él
    pase… Si te pregunta, baja, si quieres, los ojos en silencio. Y para tus brazaletes, que no
    suenen, cuando, la lámpara en alto, te lo lleves hacia adentro. Y si te da vergüenza, no le
    digas nada.
    ¿Todavía estás así, mujer? Mira que él está ahí… ¿No has encendido aún la luz del
    establo? ¿Y el cesto para el rito? ¿Y la seña roja, nuncio de ventura, en la raya blanca de tu
    pelo? Pero ¿no te has vestido aún para la noche? Recién casada, ¿oyes? Él está ahí…





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    Mensaje por Maria Lua Lun 21 Nov 2022, 08:34


    11


    ¡Ven como estés; no te entretengas más! Si se te ha soltado la trenza, si no te has
    sacado bien la raya del pelo, si las cintas de tu corpiño están sueltas, ¡qué importa! ¡Ven
    como estés; no te compongas más!
    ¡Ven, lijera, por la yerba! Si se despintan tus pies con el rocío, si la voz alegre de los
    cascabeles de tus ajorcas se confunden, si se te caen perlas de tu cadena, ¡qué te importa!
    ¡Ven, corriendo, por la yerba!
    ¡Mira qué nubarrones por el cielo! Las cigüeñas se levantan en bandadas de la otra
    orilla del río y el viento brama huracanado por el yermo. Corre el ganado a sus establos,
    temeroso. ¡Mira las nubes por el cielo!
    ¿A qué cojes la lámpara para mirarte? ¿No ves que el viento te la apaga? ¿Quién va
    a saber que no te has pintado los ojos con hollín, si son más negros que la tempestad? ¿A
    qué cojes tu lámpara para mirarte?
    ¡Ven como estés, no te compongas más! ¿Qué más te da que la guirnalda no está
    concluida? ¡Déjate ya las pulseras! ¿No ves el cielo de tormenta? ¡Que es muy tarde! ¡Ven
    como estés, no te entretengas más!






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    Mensaje por Maria Lua Lun 21 Nov 2022, 20:27


    12



    Si quieres llenar tu cántaro, ven, ven a mi lago. Mi agua se cojera a tus pies y te dirá
    su secreto.
    … La tormenta se echa encima y oscurece el arenal, y las nubes bajas son, sobre la
    copa azul de los árboles, como tu pesada cabellera sobre tu frente. Conozco bien el ritmo de
    tus pasos, que me está latiendo en el corazón.
    Ven, ven a mi lago, si quieres llenar tu cántaro.
    Si no tienes ganas de llenar tu cántaro, si prefieres dejarlo flotando en el agua, ven,
    ven a sentar tu pereza a mi lado.
    La ladera está verde, y las flores de mi campo son tantas que no pueden contarse. Se
    te irán tus pensamientos por tus ojos negros, como pájaros que vuelan de sus nidos, y tu
    velo se te caerá a tus pies.
    Ven, ven a mi lago, si no tienes ganas de llenar tu cántaro.
    Si, harta de tus otros juegos, quieres jugar con el agua, ven, ven a mi lago.
    Deja tu manto azul en la orilla, que el agua azul te esconderá. Y las olas se pondrán
    de puntillas por besar tu cuello y suspirarte en los oídos.
    Ven, ven a mi lago, si quieres jugar con el agua.
    Si te has vuelto loca y quieres morir, ven, ven a mi lago.
    Mi lago es frío y no tiene fondo; oscuro como un sueño sin sueños. Allá abajo,
    noches y días son iguales, y toda canción es silencio.
    Ven, ven a mi lago, si te has vuelto loca y quieres morir.






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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Mar 22 Nov 2022, 08:11

    13



    Nada te pedí. Me paré en el vallado y esperé junto al árbol… Los ojos de la aurora
    aún tenían sueño y el rocío estaba en el aire todavía. Y el olor perezoso de la yerba húmeda
    colgaba de la neblina… Tú ordeñabas la vaca bajo el banyan, y tus manos eran tiernas y
    frescas como la manteca. Y yo seguía parado junto al árbol.
    ¿Te dije algo? Fue un pájaro que cantó, invisible, en la espesura. Se derramaban las
    flores del mango en el camino y venían zumbando, una tras otra, las abejas. Abrieron el
    templo de Shiva que se ve en la laguna, y el sacerdote comenzaba sus cánticos. Tú, la lata
    en la falda, ordeñabas la vaca. Y yo esperaba en pie, con mi lata vacía.
    No me meneaba. El gongo del templo despertaba los cielos. Por la carretera, las
    piaras hostigadas alzaban nubes de polvo. Las mujeres volvían del río con los cántaros
    melodiosos en la cadera. Tus brazaletes tintineaban y tu lata rebosaba de espuma… Y se iba
    pasando la mañana y yo no me acercaba a ti.







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    Mensaje por Maria Lua Miér 23 Nov 2022, 09:20



    14


    Iba yo caminando, no sabía por qué. Era después de mediodía, y el viento andaba
    entre las ramas del bambú. Las sombras caídas, alargando los brazos, le cojían los pies a la
    luz fujitiva. Los koels habían dejado de cantar. Yo iba caminando, no sabía por qué.
    Al lado del agua vi una choza que un árbol rendido cobijaba. Dentro, alguien iba y
    venía con su trajín, y sus ajorcas resonaban por los rincones. Y me detuve ante la choza, sin
    saber por qué.
    El camino, estrecho y retorcido, cruza campos y campos de mostaza y bosques y
    bosques de mangos. Pasa por el templo de la aldea y por el mercado del muelle… Pero yo
    me detuve ante la choza, sin saber por qué.
    … Pensaba en un día de marzo de hace muchos años, día de brisa suave. La
    primavera suspiraba lánguidamente y las flores del mango se caían. Y el agua inquieta
    lamía, saltando, un cántaro de cobre que había dejado en el último escalón del muelle…
    Pensaba yo en aquel día brisado de marzo, no sabía por qué.
    … La sombra se hace más honda cada vez, y el ganado torna a su majada. Las
    praderas solitarias se ponen grises y los hombres del pueblo esperan la barca en la orilla. Y
    vuelvo despacio por donde vine, no sé por qué.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 23 Nov 2022, 09:21

    15


    Como corre la gacela, loca de su propio perfume, por la sombra de los bosques, así
    esta noche del corazón de mayo, caliente de la brisa del Sur, corro yo, loco. He perdido mi
    camino y yerro al azar. Y quiero lo que no tengo, y tengo lo que no quiero.
    La imajen de mi propio deseo se sale de mi corazón, y, danzando ante mí, centellea
    una y otra vez, súbita. La quiero cojer, y se me va; y, ya lejos, me llama otra vez desde el
    atajo… Y quiero lo que no tengo y tengo lo que no quiero.









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    Mensaje por Maria Lua Miér 23 Nov 2022, 09:22


    16


    Las manos se cojen de las manos y los ojos se quedan en los ojos… Así comienza la
    historia de nuestros corazones.
    Es noche de marzo, noche de luna, y el dulce olor del henna va en el aire. Caída está
    mi flauta y olvidada, y tu guirnalda de flores está sin terminar…
    Este amor nuestro es sencillo como una canción.
    Tu velo color de azafrán me embriaga los ojos. La corona que me hiciste de
    jazmines me llena el corazón, como la alabanza… Jugamos a dar y a no querer dar, a
    mostrar y a volver a esconder. Sonrisas, timideces, dulces luchas inútiles…
    Este amor nuestro es sencillo como una canción.
    No tiene este amor misterios más allá de lo presente, ni anhelo de alcanzar
    imposibles, ni sombras tras el encanto, ni búsquedas en la sima de la oscuridad…
    Este amor nuestro es sencillo como una canción.
    Las palabras no nos llevan el silencio eterno, ni levantamos las manos al vacío, más
    allá de la esperanza. Sólo dar y recibir… Ni hemos esprimido la alegría hasta sacarle el
    vino del dolor…
    Este amor nuestro es sencillo como una canción.








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    Mensaje por Maria Lua Miér 23 Nov 2022, 20:02


    17


    El pájaro amarillo está cantando en el árbol de ellos. ¡Qué alegría la de mi corazón!
    Los dos, ¡qué bien!, vivimos en la misma aldea, y las dos ovejuelas preferidas suyas vienen
    a pacer a la sombra de los árboles de mi jardín. Y si entran en nuestra cebada, las saco yo
    en mis brazos… Nuestra aldea se llama Khanjana y el río Anjana es su río. Mi nombre todo
    el pueblo lo sabe. A ella le dicen Ranjana.
    Un prado solo hay entre los dos. Las abejas que tienen su colmena en nuestro jardín
    van por miel al jardín de ellos. Las flores que ellos echan al agua en su escalerilla llegan,
    con la corriente, hasta donde yo me baño. Y cestos de flores secas de kusm vienen de sus
    campos a nuestro mercado… Nuestra aldea se llama Khanjana y el río Anjana es su río. Mi
    nombre todo el pueblo lo sabe. A ella le dicen Ranjana.
    A la primavera, la flor del magno aroma la vereda que serpentea hasta su casa.
    Cuando está maduro el lino de ellos y a punto de cojerse, florece en nuestro campo el
    cáñamo. Las estrellas que sonríen temblando a sus ventanas, les sonríen también temblando
    a las nuestras. Y la lluvia que colma su laguna alegra nuestro bosque de kadam… Nuestra
    aldea se llama Khanjana y el río Anjana es su río. Mi nombre todo el mundo lo sabe. A ella
    le dicen Ranjana





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    Mensaje por Maria Lua Miér 23 Nov 2022, 20:03

    18


    Cuando las dos hermanas vienen por agua, llegando aquí, se sonríen. ¿Sabrán que
    alguien está tras los árboles siempre que vienen por agua?
    Al pasar por aquí, las dos hermanas se hablan bajito. ¿Habrán adivinado el secreto
    de ese que espera entre los árboles siempre que vienen por agua?
    De pronto, al pasar por aquí, se les ladean los cántaros y el agua se les derrama.
    ¿Sabrán que late un corazón entre los árboles siempre que vienen por agua?
    Las dos hermanas se miran al pasar por aquí, y después se echan a reír, locas. Y la
    risa trastorna su andar fujitivo y enreda el pensamiento de ese que está tras los árboles
    siempre que vienen por agua



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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Miér 23 Nov 2022, 20:24


    19

    Venías del río, con el cántaro lleno a la cadera. ¿Por qué volviste de pronto la cara y
    miraste así tras tu velo al viento?
    Como una brisa fría que va sobre la onda hasta la tenebrosa orilla lejana, el rayo de
    tus ojos llegó a mí desde la sombra. Fue como esos pájaros nocturnos que entran rápidos en
    la casa oscura por una ventana y salen al punto por otra para perderse en la noche. Oculta
    estás cual una estrella tras los montes, y yo voy, peregrino, por la senda…
    Pero ¿por qué te paraste de pronto y me miraste a través de tu velo cuando venías
    del río con el cántaro lleno a la cadera?





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Nov 2022, 08:04



    20

    Día tras día, viene y se vuelve a ir. Anda, hermana, dale esta flor de mi pelo. Y sí
    pregunta quién se la manda, no se lo digas, que sólo viene y se va.
    Míralo allí, sentado en la tierra, bajo el árbol. Ve, hermana, y tiéndele una alfombra
    de hojas y flores, que sus ojos están tristes y llenan de pesar mi corazón. Nunca dice lo que
    está pensando; sólo viene y se va.






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    Rabindranath Tagore (1861-1941) - Página 20 Empty Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Nov 2022, 08:04

    21


    ¿Por qué se sentó a mi puerta con el alba? Cada vez que salgo o entro, tengo que
    pasar a su lado; y mis ojos, cada vez, se prenden en sus ojos.
    No sé si hablarle o no. ¿Por qué se sentó a mi puerta?
    ¡Qué negra la noche nublada de julio! ¡Qué suave el azul del cielo en otoño! Los
    días de la primavera, ¡qué inquietos al viento del Sur!… Las canciones que él canta tienen
    cada vez una melodía.
    Y se me nublan los ojos, y tengo que dejar mi trabajo… ¿Por qué se sentó a mi
    puerta?




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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Nov 2022, 08:06


    22


    Pasó, lijera, por mi lado, y el borde de su falda me tocó… Y de la isla ignorada de
    un corazón vino a mí no sé qué súbito aliento cálido de primavera…
    Como la hoja de una flor, traída y llevada por la brisa, un ala rápida me rozó un
    instante y se perdió al punto… Fue en mi corazón como un suspiro de su cuerpo, como un
    susurro de su corazón.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Nov 2022, 09:11


    23

    ¿Por qué estás ahí sentada, sonando tus pulseras vanamente? ¡Anda y llena tu
    cántaro, que es hora ya de que vuelvas a casa!
    ¿Por qué palmoteas el agua con tus manos, los ojos al camino, vanamente? ¡Anda y
    llena tu cántaro y vuélvete a casa!
    La mañana está pasando y el agua oscura se va. Y las olas se ríen y se hablan entre
    sí vanamente.
    Sobre el alcor, las nubes errantes se acumulan. Se paran, te miran la cara y se
    sonríen vanamente. ¡Anda y llena tu cántaro, y vuélvete a casa!











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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Nov 2022, 09:12


    24

    ¡No me escondas tú el secreto de tu corazón! ¡Dímelo a mí, que soy tu amigo, sólo a
    mí!… Dímelo tan dulce como te sonríes, que no lo oirán mis oídos, sino mi corazón.
    La noche es profunda; está la casa silenciosa; el sueño amortaja los nidos de los
    pájaros… ¡Anda, dime tú, en un llorar vacilante, en un tímido sonreír, en una dulce
    vergüenza, en un dolor dulce, el secreto de tu corazón!







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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Nov 2022, 09:13

    25

    —Ven, hombre, no nos engañes. ¿Por qué brillan tus ojos así, locos?
    —Bebí no sé qué zumo de adormidera, y no sé qué locura es esta que tengo en mis
    ojos…
    —¿No te da vergüenza?
    —¿Y qué? Hay sabios y hay necios. Unos se vijilan y otros son descuidados. Hay
    ojos que se ríen y hay ojos que lloran… Y yo tengo en mis ojos la locura.
    —¿Qué haces ahí, hombre, siempre en pie a la sombra de ese árbol?
    —Mis pies no pueden con mi corazón, y estoy aquí, quieto, a la sombra.
    —¿No te da vergüenza?
    —Bueno. Unos corren y otros se entretienen. Hay quien está libre y hay
    encadenados. Y mis pies no pueden con mi corazón.





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