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Rabindranath Tagore (1861-1941)
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- Mensaje n°571
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
69
Quiero cazar el ciervo dorado.
Sí, amigos, sonreíd, pero no dejaré de perseguir la visión que
siempre me huye.
Corro a través de colinas y valles, me aventuro por tierras
desconocidas, en busca del ciervo dorado.
Id, id al mercado y multiplicad las compras. A mí me ha
cautivado la llamada de los vientos errantes. ¿Dónde y cuándo?
No lo sé.
No hay inquietud alguna en mi corazón: todo lo que tenía lo
dejé tras mis pasos.
Corro a través de colinas y valles, me aventuro por tierras
desconocidas, en busca del ciervo dorado.
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
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Maria Lua- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°572
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
70
Recuerdo que un día, cuando era niño, eché un pequeño barco
de papel al arroyo. Era un caluroso día de julio, y yo estaba solo
y encantado con mi juguete.
Eché un pequeño barco de papel al arroyo.
De pronto, aparecieron unas enormes nubes tormentosas, el
viento acudió en torbellino y empezó a llover torrencialmente.
Las olas de agua fangosa cubrieron el arroyo y arrastraron mi
pequeño barco.
Pensé amargamente que la tormenta no tenía otro propósito
que destruir mi dicha.
Hoy, nublado día de julio que se hace largo, recuerdo esos
juegos de la vida en los que siempre perdí.
Iba a recriminar a mi destino por tantos fracasos, cuando, de
pronto, he recordado el pequeño barco de papel que naufragó
en el arroyo.
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°573
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
71
Aún es de día, y no ha terminado la feria junto al río.
Temía haber malgastado mi tiempo y perdido mi última
moneda.
Pero no, hermano, algo me queda todavía. El malicioso destino
no me lo ha robado todo.
La compraventa ha terminado. Examinadas las cuentas, es hora
de que vuelva a casa.
Guardabarrera, ¿reclamas el peaje?
No te preocupes, algo me queda todavía. El malicioso destino
no me lo ha robado todo.
Los vientos encalmados presagian la tempestad, y las bajas
nubes de poniente son de mal agüero.
Las aguas, silenciosas, esperan el viento.
Me apresuro a cruzar el río antes de que me sorprenda la noche.
Barquero, ¿me reclamas el pasaje?
Sí, hermano, algo me queda todavía.
El malicioso destino no me lo ha robado todo.
Al borde del camino, el mendigo está sentado bajo un árbol. Me
mira con tímida esperanza.
Cree que me he enriquecido con el negocio del día.
Sí, hermano, algo me queda todavía.
El malicioso destino no me lo ha robado todo.
La noche es sombría y el camino está desierto. Las luciérnagas
brillan entre las hojas.
¿Quién eres tú, que me vas siguiendo furtiva y silenciosamente?
Comprendo, quieres robarme mis ganancias. No quiero
defraudarte.
Pues algo me queda todavía.
El malicioso destino no me lo ha robado todo.
Llego a mi casa a medianoche, con las manos vacías.
Tú me esperas a la puerta, desvelada y en silencio, con los ojos
anhelantes.
Como un tímido pájaro, te posas amorosamente en mi corazón.
¡Si, si, Dios mío! ¡Cuánto me queda todavía!
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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Maria Lua- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°574
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
72
Después de muchos días de duro trabajo edifiqué un templo.
No tenía puertas ni ventanas; sus muros eran gruesos y estaban
formados por piedras macizas.
Olvidé lo demás, me aparté del mundo, y me dediqué a
contemplar la imagen que había colocado en el altar.
La constante nube de incienso envolvía mi corazón en sus
pesados jirones.
Entretuve mis vigilias grabando en las paredes un laberinto de
formas fantásticas: caballos alados, flores de rostro humano,
mujeres con cuerpo de serpiente.
No dejé abertura alguna por la que pudiera entrar el canto de
los pájaros, el susurro de las hojas o el rumor del pueblo
atareado.
Sólo mis invocaciones resonaban en la sombría bóveda.
Mi espíritu se convirtió en la acerada y silenciosa punta de una
llama, y mis sentidos cayeron en éxtasis.
No me di cuenta del paso del tiempo hasta que el rayo,
precipitándose sobre el templo, despertó el dolor de mi
corazón.
A la luz del día la lámpara palideció, avergonzada; las figuras
de los muros, sueños sin sentido, parecían evitar mis miradas.
Contemplé la imagen del altar, y vi que sonreía y se animaba,
en vivificante contacto con Dios.
La noche que yo había apresado desplegó sus alas y huyó.
_________________
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- Mensaje n°575
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
73
Oh Tierra, paciente madre oscura, tu riqueza no es infinita.
Te esfuerzas en alimentar a tus hijos, pero el alimento es escaso.
Las alegrías que nos ofreces nunca son perfectas.
Los juguetes que construyes para tus hijos son frágiles.
No puedes satisfacer nuestra insaciable esperanza. Pero no por
ello te repudiaré.
Tu sonrisa sombreada por el dolor es dulce a mis ojos.
Tu amor, que nunca se realiza, es caro a mi corazón.
De tu pecho hemos recibido la vida, no la inmortalidad, y por
ello velas por nosotros.
Hace siglos que compones colores y canciones, pero tu paraíso
es sólo todavía un mero proyecto.
Tus más hermosas creaciones están veladas por la neblina de
las lágrimas.
Verteré mis canciones en tu corazón callado y mi amor en tu
amor.
Te adoraré por tu esfuerzo.
He visto la dulzura de tu rostro y amo tu triste polvo, madre
Tierra.
_________________
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- Mensaje n°576
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
74
En el palacio del mundo, una humilde brizna de hierba convive
en la verde alfombra con los rayos del sol y las estrellas de
medianoche.
Así, en el corazón del Universo, mis canciones ocupan el mismo
lugar que la música de las nubes y los bosques.
Pero tu tesoro, hombre enriquecido, no participa de la plácida
majestad del alegre y dorado sol ni de la suavidad de los rayos
de la soñadora luna.
La bendición del cielo alcanza a todas las cosas, pero no
desciende sobre ti.
Y cuando llegue la muerte, tu tesoro se marchitará y se
convertirá en polvo.
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- Mensaje n°577
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
75
Un hombre quería hacerse asceta.
Era una hermosa noche y dijo:
“Ha llegado el momento de que abandone mi casa y busque a
Dios. ¿Quién me retuvo tanto tiempo con estas engañosas
ilusiones?”
Dios murmuró: “Yo”. Pero el hombre no comprendió.
Dijo: “¿Dónde estás, Tú que tanto tiempo te escondiste de mí?”
A su lado, su mujer dormía dulcemente, con un niño entre los
brazos.
La voz contestó: “Dios está aquí”.
Pero el hombre no comprendió.
El niño lloró en sueños y se estrechó contra su madre.
Dios ordenó: “Detente, insensato, no abandones tu casa”.
Pero él no comprendió tampoco.
Dios suspiró y murmuró tristemente:
“¿Por qué mi siervo creerá que me busca cuando se aleja de
mí?”
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- Mensaje n°578
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
76
Se celebraba la feria ante el templo. Había llovido desde el
amanecer y el día tocaba a su fin.
Más radiante que la alegría de la muchedumbre era la sonrisa
de una niña que había comprado, con su pequeña moneda, un
silbato de palmera.
El gozoso sonido del silbato dominaba todas las risas y los
ruidos.
Una nube de compradores se empujaba ante los puestos de
venta. El camino estaba encenagado, el río se desbordaba y la
lluvia incesante inundaba los prados.
Más viva que cualquier contrariedad de la muchedumbre era la
tristeza de un chiquillo, a quien le faltaba una moneda para
comprar un bastón pintado.
Su mirada, ardientemente fija en el mostrador, despertaba la
compasión de la gente.
El artesano y su mujer, llegados del oeste, cavan la tierra para
preparar ladrillos y construir el horno.
Su hijita se acerca al río, donde no acaba nunca de lavar los
jarros y las cazuelas.
El hermanito, moreno, desnudo y cubierto de barro, sigue a la
niña y se sienta en la orilla, esperando pacientemente que ella le
llame.
La niña vuelve a la casa, con la cántara llena de agua en la
cabeza, una jarra de cobre reluciente en la mano izquierda y
conduciendo con la otra a su hermano. Dócil sirviente de su
madre, las preocupaciones domésticas han dado a su rostro un
peso de seriedad.
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- Mensaje n°579
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
77
Un día vi al chiquillo desnudo, tendido en la hierba. Su hermana estaba sentada junto al agua, frotando un jarrón con un puñado de arena, dándole vueltas sin cesar. Muy cerca, un cordero de suave lana pacía siguiendo el río. Se aproximó al niño y, de pronto, baló fuertemente. El niño se estremeció y empezó a gritar. La hermana abandonó su tarea y corrió hacia él. Rodeó a su hermanito con un brazo, y al cordero con el otro, y dividiendo sus caricias unió, en un mismo lazo de ternura, al hijo del hombre y al hijo de la bestia.
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- Mensaje n°580
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
78
Era el mes de mayo. El sofocante calor del mediodía parecía
interminable. La tierra seca se abría de sed.
Oí una voz que gritaba desde la otra orilla del río: “Ven, amor
mío”.
Cerré mi libro y abrí la ventana.
Vi un gran búfalo, con los flancos manchados de barro, que me
contemplaba desde la orilla con sus ojos plácidos y pacientes.
Un chiquillo, con el agua a las rodillas, le llamaba para el baño.
Sonreí, divertido, y el corazón se me llenó de dulzura.
Me pregunto a menudo hasta qué punto pueden reconocerse el
hombre y la bestia que no habla.
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- Mensaje n°581
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
79
A través de qué paraíso primitivo, en el amanecer de la lejana
creación, corría el sendero donde sus corazones se encontraron.
Aunque su parentesco haya sido olvidado tanto tiempo, no se
han borrado las huellas de su constante unión.
Y de pronto, en una armonía sin palabras, se despierta un
confuso recuerdo y la bestia contempla el rostro del hombre con
confiada ternura, y el hombre inclina sus ojos hacia la bestia con
tierna indulgencia.
Se diría que los dos amigos enmascarados se reconocen
vagamente bajo el disfraz.
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- Mensaje n°582
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
80
Con una mirada de tus ojos, hermosa mujer, podrías apoderarte
de todos los cantos del arpa de los poetas.
Pero no tienes oídos para sus alabanzas; por ello vengo a
alabarte.
Podrías ver humilladas a tus pies las frentes más orgullosas del
mundo.
Pero, entre todos tus adoradores, los preferidos son los
ignorados por la gloria; por ello te adoro.
Con la perfección de tus brazos aumentarías el esplendor del
rey.
Pero los empleas para tener ordenada y limpia tu humilde casa,
y por ello te tengo tan profundo respeto.
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- Mensaje n°583
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
81
Muerte, Muerte mía, ¿por qué me hablas tan bajo al oído?
Cuando al atardecer las flores se mustian y el ganado vuelve al
establo te acercas astutamente a mí y me susurras palabras que
no comprendo.
¿Confías de este modo cortejarme y conquistarme,
adormecerme con el opio de tus fríos besos, Muerte, Muerte
mía?
¿No será nuestra boda una suntuosa ceremonia? ¿No adornarás
con una guirnalda de flores tus rojos rizos?
¿No hay nadie que te preceda enarbolando tu estandarte y tus
rojas antorchas no inflamarán la noche, Muerte, Muerte mía?
Acércate tocando tus crótalos, en una noche sin sueño.
Revísteme con tu mano escarlata, estrecha mi mano y llévame
contigo.
Que tu carroza está dispuesta ante mi puerta y que tus caballos
relinchen de impaciencia.
Levanta el velo y, orgullosamente, mírame cara a cara, Muerte,
Muerte mí
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- Mensaje n°584
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
82
Esta noche mi joven esposa y yo vamos a jugar al juego de la
muerte.
La noche es oscura, el cielo está lleno de nubes fantásticas y
deliran las olas del mar.
Hemos abandonado nuestro refugio de ensueños, y abriendo la
gran puerta hemos salido, mi joven esposa y yo.
Nos hemos sentado en el columpio, y el viento tempestuoso nos
ha empujado con violencia por la espalda.
Mi joven esposa se levanta bruscamente, aterrorizada y
hechizada a la vez, y se aprieta temblando contra mi pecho.
Durante mucho tiempo le hice tiernamente la corte.
Le preparé un lecho de flores y cerré las puertas para que la luz
demasiado viva no hiriera sus ojos.
La besaba dulcemente en los labios y le susurraba dulces
palabras; ella desfallecía, lánguidamente.
Se hallaba perdida en la neblina de una inmensa y vaga
dulzura.
No respondía a la presión de mis manos, y mis canciones no
podían despertarla.
Esta noche hemos oído la llamada de la tempestad, la llamada
de los elementos salvajes.
Mi joven esposa se ha estremecido y, levantándose, me ha
cogido de la mano.
Su cabellera flota al viento, su velo ondea y su guirnalda
tiembla sobre su pecho.
El empujón de la muerte la ha devuelto a la vida.
Y estamos cara a cara y corazón a corazón, mi esposa y yo.
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- Mensaje n°585
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
83
Ella vivía en la ladera de la colina, junto a un maizal, cerca de la
fuente que desciende en rientes arroyos a la sombra solemne de
los viejos árboles. Las mujeres iban allí a llenar sus cántaros, y
los caminantes elegían el lugar para sentarse y charlar. Allí, ella
trabajaba y soñaba cada día, acompañada por el borboteo de la
corriente.
Una noche, de una cumbre perdida entre las nubes, descendió
un forastero; sus cabellos enmarañados parecían un haz de
serpientes. Asombrados, le preguntamos: “¿Quién eres?” Sin
responder, se sentó junto al manantial y se puso a contemplar la
cabaña donde ella vivía. Tuvimos miedo y volvimos a casa a
través de la noche.
A la mañana siguiente, cuando las mujeres acudieron a buscar
agua, encontraron abierta la puerta de la cabaña, pero la voz de
ella no se oía... ¿y dónde se había escondido su rostro
sonriente?... El cántaro vacío estaba en el suelo y la lámpara se
había apagado en un rincón. Nadie supo decir a dónde había
huido antes de que amaneciera. También el forastero había
desaparecido.
En mayo el sol se hizo ardiente y la nieve se fundió; nos
sentamos junto a la fuente, llorosos, preguntándonos: “En la
tierra donde ahora está, ¿hay una fuente que le ofrezca su agua
en los días cálidos?” Y pensábamos con temor: “¿Habrá siquiera
otro país más allá de estas colinas en las que vivimos?”
Llegó una noche de verano. Soplaba la brisa del sur y yo estaba
sentado en su estancia abandonada, donde aún había la
lámpara apagada, cuando de pronto las colinas se abrieron ante
mis ojos como cortinas: “Ah, ella vuelve. ¿Cómo estás, niña?
¿Eres feliz? Pero dime, ¿dónde puedes refugiarte bajo este cielo
infinito? Allí no tendrás nuestra fuente para calmar tu sed”.
“Es el mismo cielo, dijo ella, aunque sin la barrera de las
colinas, el mismo arroyo, crecido en río, la misma tierra,
ensanchada en una llanura”.
“Todo esto hay, suspiré, sólo nosotros no estamos”. Sonrió
tristemente y dijo: “Estáis en mi corazón”. Desperté y oí el
murmullo del arroyo y el rumor de los árboles en la noche.
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- Mensaje n°586
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
84
Por los verdes y amarillos arrozales resbalan las sombras de las
nubes de otoño, que el sol persigue con rapidez.
Las abejas se olvidan de libar la miel de las flores; ebrias de luz,
zumban y revolotean enloquecidas.
En las islas del río los patos alborotan alegremente sin saber por
qué.
Amigos míos, que nadie vuelva a casa esta mañana, que nadie
vaya a trabajar.
Tomemos al asalto el cielo azul, apoderémonos del espacio
como un botín.
La risa flotará en el aire como la espuma en el agua.
Amigos, pasemos la mañana cantando.
_________________
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- Mensaje n°587
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
85
¿Quién eres tú, lector, que dentro de cien años leerás mis
versos?
No puedo enviarte ni una flor de esta guirnalda de primavera,
ni un solo rayo de oro de esa nube remota.
Abre tus puertas y mira a lo lejos.
En tu florido jardín recoge los perfumados recuerdos de las
flores, hoy marchitas, de hace cien años.
Y te deseo que sientas, en la alegría de tu corazón, la viva
alegría que floreció una mañana de primavera, cuya voz feliz
canta a través de cien años.
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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- Mensaje n°588
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
Permite, Dios mío, que mis sentidos se dilaten sin fin, en un saludo a ti, y toquen este mundo a tus pies.
Como una nube baja de julio, cargada de chubascos, permite que mi entendimiento se postre a tu puerta, en un saludo a ti.
Que todas mis canciones unan su acento diverso en una sola corriente, y se derramen en el mar del silencio, en un saludo a ti.
Como una bandada de cigüeñas que vuelan, día y noche, nostálgicas de sus nidos de la montaña, permite, Dios mío,
que toda mi vida emprenda su vuelo a su hogar eterno, en un saludo a ti.
Como una nube baja de julio, cargada de chubascos, permite que mi entendimiento se postre a tu puerta, en un saludo a ti.
Que todas mis canciones unan su acento diverso en una sola corriente, y se derramen en el mar del silencio, en un saludo a ti.
Como una bandada de cigüeñas que vuelan, día y noche, nostálgicas de sus nidos de la montaña, permite, Dios mío,
que toda mi vida emprenda su vuelo a su hogar eterno, en un saludo a ti.
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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- Mensaje n°589
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
Anda, no esperes más; toma esta florcita, no se mustie y se deshoje.
Quizás no tengas sitio para ella en tu guirnalda; pero hónrala, lastimándola con tu
mano, y arráncala, no sea que se acabe el día sin que yo me dé cuenta; y se pase el
tiempo de la ofrenda.
Aunque su color sea tan pobre, y tan poco su olor, ¡anda, ten esta flor para ti,
arráncala ahora que es tiempo!
Quizás no tengas sitio para ella en tu guirnalda; pero hónrala, lastimándola con tu
mano, y arráncala, no sea que se acabe el día sin que yo me dé cuenta; y se pase el
tiempo de la ofrenda.
Aunque su color sea tan pobre, y tan poco su olor, ¡anda, ten esta flor para ti,
arráncala ahora que es tiempo!
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- Mensaje n°590
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
Pájaros perdidos de verano vienen a mi ventana, cantan,
y se van volando.
Y hojas amarillas de otoño, que no saben cantar,
aletean y caen en ella, en un suspiro.
y se van volando.
Y hojas amarillas de otoño, que no saben cantar,
aletean y caen en ella, en un suspiro.
_________________
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- Mensaje n°591
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
LA MADRE CANTA
Cuando te traigo juguetes de colores, niño mío
entiendo el tornasol del agua y de la nube
y entiendo por qué
un hada pinta las fl ores por la noche
y entiendo el arco-iris sobre el campo
y el nácar en la playa de la luna:
cuando te doy juguetes de colores.
Cuando canto para que bailes, mi niño,
sé por qué la música plateada
del viento entre las ramas
y el coro de las olas alrededor del mundo
y la cadencia de la luz sobre las hojas:
cuando canto para que tú bailes.
Cuando en tus pequeñas manos ávidas
pongo dulces y golosinas,
comprendo para qué la miel en el cáliz de la
fl or
y para qué la savia azucarada
que en secreto madura la fruta,
como el amor un corazón:
cuando pongo dulces y golosinas
en tus pequeñas manos ávidas.
Cuando abrazo tu cara de jazmín y canela
para hacerte sonreír, mi niñito querido,
comprendo la dicha que se extiende
por el cielo límpido de la mañana
y la delicia en que la brisa de verano
envuelve mi cuerpo
y la onda del trigal al medio día:
cuando te abrazo para que sonrías
Cuando te traigo juguetes de colores, niño mío
entiendo el tornasol del agua y de la nube
y entiendo por qué
un hada pinta las fl ores por la noche
y entiendo el arco-iris sobre el campo
y el nácar en la playa de la luna:
cuando te doy juguetes de colores.
Cuando canto para que bailes, mi niño,
sé por qué la música plateada
del viento entre las ramas
y el coro de las olas alrededor del mundo
y la cadencia de la luz sobre las hojas:
cuando canto para que tú bailes.
Cuando en tus pequeñas manos ávidas
pongo dulces y golosinas,
comprendo para qué la miel en el cáliz de la
fl or
y para qué la savia azucarada
que en secreto madura la fruta,
como el amor un corazón:
cuando pongo dulces y golosinas
en tus pequeñas manos ávidas.
Cuando abrazo tu cara de jazmín y canela
para hacerte sonreír, mi niñito querido,
comprendo la dicha que se extiende
por el cielo límpido de la mañana
y la delicia en que la brisa de verano
envuelve mi cuerpo
y la onda del trigal al medio día:
cuando te abrazo para que sonrías
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- Mensaje n°592
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
DE LA LUNA NUEVA
¿De dónde venía yo cuando me encontraste?,
preguntó el niño a su madre.
Ella, entre risas y lágrimas,
apretó al niño contra su pecho y le respondió:
Estabas oculto en mi corazón como un deseo,
vida mía.
Estabas entre las muñecas
con las que jugaba cuando era niña.
Has vivido en mi vida y en la de mi madre.
Durante muchos años, has sido acunado en el
regazo
del Espíritu eterno que rige nuestra casa.
Cuando en mi adolescencia
abría mi corazón sus pétalos,
en él fl otabas tú como un hálito perfumado.
Tu tierna suavidad fl oreció en mi cuerpo
como el resplandor rojo del cielo
que anuncia el amanecer.
Primer amor del cielo,
que tienes de hermana gemela a la luz del alba,
has bajado al río de la vida del mundo
y te has quedado al fi n sobre mi corazón.
¡Tú, que eras antes de todos, eres ahora sólo mío!
¿Qué mágico poder ha puesto
en mis débiles brazos el tesoro del mundo?
.
¿De dónde venía yo cuando me encontraste?,
preguntó el niño a su madre.
Ella, entre risas y lágrimas,
apretó al niño contra su pecho y le respondió:
Estabas oculto en mi corazón como un deseo,
vida mía.
Estabas entre las muñecas
con las que jugaba cuando era niña.
Has vivido en mi vida y en la de mi madre.
Durante muchos años, has sido acunado en el
regazo
del Espíritu eterno que rige nuestra casa.
Cuando en mi adolescencia
abría mi corazón sus pétalos,
en él fl otabas tú como un hálito perfumado.
Tu tierna suavidad fl oreció en mi cuerpo
como el resplandor rojo del cielo
que anuncia el amanecer.
Primer amor del cielo,
que tienes de hermana gemela a la luz del alba,
has bajado al río de la vida del mundo
y te has quedado al fi n sobre mi corazón.
¡Tú, que eras antes de todos, eres ahora sólo mío!
¿Qué mágico poder ha puesto
en mis débiles brazos el tesoro del mundo?
.
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- Mensaje n°593
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
MALA FAMA
No llores tú, hijo mío.
¡Qué malos deben ser esos
que siempre te están regañando sin motivo!
¿Te han llamado sucio
porque cuando estabas escribiendo
te manchaste de tinta los dedos y la cara?
¿Y no les da vergüenza?
¿Se atreverían a llamar sucia a la luna llena
porque se ha tiznado la cara con tinta?
Hijo mío, por cualquier cosilla te culpan.
Todo lo tuyo les parece mal.
¿Qué te rompiste tu ropita jugando?
¿Y por eso te llaman destrozón?
¿Y no les da vergüenza?
¿Pues qué dirían de la mañana de otoño
cuando sonríe detrás de las nubes rajadas?
Pero no les hagas tú caso, hijo mío.
¡Qué bien contaditas te tienen tus faltas!
Todo el mundo sabe lo goloso que eres.
¿Y por eso te llaman tragón?
¿Y no les da vergüenza?
Entonces, ¿cómo nos llamarían a nosotros?
Porque tú nos gustas tanto
que te comeríamos a besos
No llores tú, hijo mío.
¡Qué malos deben ser esos
que siempre te están regañando sin motivo!
¿Te han llamado sucio
porque cuando estabas escribiendo
te manchaste de tinta los dedos y la cara?
¿Y no les da vergüenza?
¿Se atreverían a llamar sucia a la luna llena
porque se ha tiznado la cara con tinta?
Hijo mío, por cualquier cosilla te culpan.
Todo lo tuyo les parece mal.
¿Qué te rompiste tu ropita jugando?
¿Y por eso te llaman destrozón?
¿Y no les da vergüenza?
¿Pues qué dirían de la mañana de otoño
cuando sonríe detrás de las nubes rajadas?
Pero no les hagas tú caso, hijo mío.
¡Qué bien contaditas te tienen tus faltas!
Todo el mundo sabe lo goloso que eres.
¿Y por eso te llaman tragón?
¿Y no les da vergüenza?
Entonces, ¿cómo nos llamarían a nosotros?
Porque tú nos gustas tanto
que te comeríamos a besos
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- Mensaje n°594
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
EL HOMBRECITO
Soy pequeño porque soy un niño.
Seré grande cuando sea tan viejo como mi padre.
El maestro me dirá: “Vamos, es tarde,
trae la pizarra y los libros”. Y yo le contestaré:
“¿Pero no has visto que soy mayor como papá?
No necesito más lecciones”
El maestro quedará sorprendido y dirá:
“Sí, puede dejar los libros, si quiere, porque ya es
un hombre”.
Me vestiré solo y me iré a la feria, donde hay tanta
gente.
Mi tío correrá hacia mí, diciéndome: “Te perderás,
chiquillo,
deja que te acompañe”. Y yo le contestaré:
“¿Pero no ves, tío, que ya soy mayor como papá?
Quiero ir a la feria solo”. Y mi tío dirá:
“Sí, ahora puede ir donde quiera, ya es un hombre”.
Cuando mi madre vuelva del baño
verá que estoy dándole dinero al ama,
pues sé abrir la caja con la llave.
Me dirá: “¿Pero qué estás haciendo, infeliz?”
Y yo le contestaré: “¿Pero no ves, madre,
que ya soy mayor como papá y que debo pagar a mi ama?”
“Es verdad”, pensará mi madre,
“puede dar dinero a quien quiera, porque ya es un hombre’.
Mi padre volverá a casa para las vacaciones de octubre,
y creyéndome todavía un niño
me traerá de la ciudad zapatitos y vestiditos de seda.
Y yo le diré: “Dáselos a mi hermano mayor, padre,
porque yo ya soy tan grande como tú”.
Y padre pensará:
“Sí, puede comprarse sus vestidos él mismo,
si así lo quiere, porque ya es un hombre”.
Soy pequeño porque soy un niño.
Seré grande cuando sea tan viejo como mi padre.
El maestro me dirá: “Vamos, es tarde,
trae la pizarra y los libros”. Y yo le contestaré:
“¿Pero no has visto que soy mayor como papá?
No necesito más lecciones”
El maestro quedará sorprendido y dirá:
“Sí, puede dejar los libros, si quiere, porque ya es
un hombre”.
Me vestiré solo y me iré a la feria, donde hay tanta
gente.
Mi tío correrá hacia mí, diciéndome: “Te perderás,
chiquillo,
deja que te acompañe”. Y yo le contestaré:
“¿Pero no ves, tío, que ya soy mayor como papá?
Quiero ir a la feria solo”. Y mi tío dirá:
“Sí, ahora puede ir donde quiera, ya es un hombre”.
Cuando mi madre vuelva del baño
verá que estoy dándole dinero al ama,
pues sé abrir la caja con la llave.
Me dirá: “¿Pero qué estás haciendo, infeliz?”
Y yo le contestaré: “¿Pero no ves, madre,
que ya soy mayor como papá y que debo pagar a mi ama?”
“Es verdad”, pensará mi madre,
“puede dar dinero a quien quiera, porque ya es un hombre’.
Mi padre volverá a casa para las vacaciones de octubre,
y creyéndome todavía un niño
me traerá de la ciudad zapatitos y vestiditos de seda.
Y yo le diré: “Dáselos a mi hermano mayor, padre,
porque yo ya soy tan grande como tú”.
Y padre pensará:
“Sí, puede comprarse sus vestidos él mismo,
si así lo quiere, porque ya es un hombre”.
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- Mensaje n°595
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
EL REGALO
Quiero hacerte un regalo, hijo mío,
pues la vida nos arrastra a la deriva.
El destino nos separará,
y nuestro amor será olvidado.
Ya sé que sería demasiada ingenuidad
creer que puedo comprar tu corazón con mis regalos.
Tu vida es aún joven, tu camino largo.
Bebes de un sorbo la ternura que te ofrecemos,
luego te vuelves y te vas de nuestro lado.
Tienes tus juegos y tus compañeros,
y comprendo que no nos dediques
ni tu tiempo ni tus pensamientos.
Pero a nosotros la vejez nos da ocasión
de recordar los días pasados,
de reencontrar en nuestro corazón
lo que nuestras manos perdieron para siempre.
El río corre rápidamente
y rompe, cantando,
todos los obstáculos que se le presentan.
Pero la montaña inmóvil lo ve pasar con amor
y guarda su recuerdo
Quiero hacerte un regalo, hijo mío,
pues la vida nos arrastra a la deriva.
El destino nos separará,
y nuestro amor será olvidado.
Ya sé que sería demasiada ingenuidad
creer que puedo comprar tu corazón con mis regalos.
Tu vida es aún joven, tu camino largo.
Bebes de un sorbo la ternura que te ofrecemos,
luego te vuelves y te vas de nuestro lado.
Tienes tus juegos y tus compañeros,
y comprendo que no nos dediques
ni tu tiempo ni tus pensamientos.
Pero a nosotros la vejez nos da ocasión
de recordar los días pasados,
de reencontrar en nuestro corazón
lo que nuestras manos perdieron para siempre.
El río corre rápidamente
y rompe, cantando,
todos los obstáculos que se le presentan.
Pero la montaña inmóvil lo ve pasar con amor
y guarda su recuerdo
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- Mensaje n°596
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
SUPERIORIDAD
¡Mamá, tu niña es tonta!
¡Qué ridícula es!
No acierta a distinguir
las luces de la calle y las estrellas.
Cuando jugamos a comer piedrecillas,
se cree que son buenas para masticar
e intenta metérselas en la boca.
Cuando abro un libro ante sus ojos
y le pido que aprenda el abecé,
rompe las hojas y se echa a reír sin motivo.
¡Mira cómo tu niña aprende sus lecciones!
Cuando muevo la cabeza, irritado,
y la riño diciéndole que es mala,
lo encuentra tan divertido que vuelve a
reír.
Todo el mundo sabe que papá no está aquí,
pero si jugando yo grito “¡Papá, papá!”,
vuelve a todas partes sus ojos asombrados
y se imagina que papá está junto a
nosotros.
Cuando estoy dando clase
a los borricos de la lavandera
que viene a buscar la ropa,
le explico que soy el maestro de la escuela,
pero se pone a gritarme “hermano” sin
parar.
Tu niña quiere coger la luna. ¡Qué absurda
es!
A Ganesh le llama Ganush.
¡Mamá, tu niña es tonta y ridícula!
¡Mamá, tu niña es tonta!
¡Qué ridícula es!
No acierta a distinguir
las luces de la calle y las estrellas.
Cuando jugamos a comer piedrecillas,
se cree que son buenas para masticar
e intenta metérselas en la boca.
Cuando abro un libro ante sus ojos
y le pido que aprenda el abecé,
rompe las hojas y se echa a reír sin motivo.
¡Mira cómo tu niña aprende sus lecciones!
Cuando muevo la cabeza, irritado,
y la riño diciéndole que es mala,
lo encuentra tan divertido que vuelve a
reír.
Todo el mundo sabe que papá no está aquí,
pero si jugando yo grito “¡Papá, papá!”,
vuelve a todas partes sus ojos asombrados
y se imagina que papá está junto a
nosotros.
Cuando estoy dando clase
a los borricos de la lavandera
que viene a buscar la ropa,
le explico que soy el maestro de la escuela,
pero se pone a gritarme “hermano” sin
parar.
Tu niña quiere coger la luna. ¡Qué absurda
es!
A Ganesh le llama Ganush.
¡Mamá, tu niña es tonta y ridícula!
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- Mensaje n°597
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
Cuando abrazo tu cara de jazmín y canela
para hacerte sonreír, mi niñito querido,
comprendo la dicha que se extiende
por el cielo límpido de la mañana
y la delicia en que la brisa de verano
envuelve mi cuerpo
y la onda del trigal al medio día:
cuando te abrazo para que sonrías
para hacerte sonreír, mi niñito querido,
comprendo la dicha que se extiende
por el cielo límpido de la mañana
y la delicia en que la brisa de verano
envuelve mi cuerpo
y la onda del trigal al medio día:
cuando te abrazo para que sonrías
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- Mensaje n°598
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
SERVIR
«Dormía, y soñaba
que la vida era alegría.
Desperté, y vi
que la vida era servicio.
Serví, y vi
que el servicio era alegría.
«Dormía, y soñaba
que la vida era alegría.
Desperté, y vi
que la vida era servicio.
Serví, y vi
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- Mensaje n°599
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
NO PUEDO OFRECERTE UNA SOLA FLOR…
No puedo ofrecerte una sola flor
de todo el tesoro de la primavera,
ni una sola luz de estas nubes de oro.
Pero abre tus puertas y mira; y coge,
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mandó,
a través de cien años, cantando dichosa!
No puedo ofrecerte una sola flor
de todo el tesoro de la primavera,
ni una sola luz de estas nubes de oro.
Pero abre tus puertas y mira; y coge,
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mandó,
a través de cien años, cantando dichosa!
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Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
LAS FLORES DE LA PRIMAVERA SALEN…
Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?
Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?
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